viernes, 31 de diciembre de 2021

¡Feliz año 2022!.

"A todos los que la presente vieren y entendieren. Sabed que el de soslayo de hoy entrará en vigor el día siguiente al de su publicación. Por tanto, mando a todos no excluir ni abusar. Cuídense mucho y sean felices y quiéranse más, más. Y tú más".

-Y qué bueno: aún hay quien desea felices fiestas en Les Seniaes y uno no puede sino que devolverle el deseo con una risa y un beso. Por cierto, estas navidades solo una persona me felicitó las fiestas (y no es del PP). Me cuesta reír, pero si me ríen, río. La risa es contagiosa. Ninguno disimuló ni pretendió guardar las apariencias. Era risa sincera. Me llegó al corazón. 

-Yo no soy de mucho felicitar estas fiestas y el cuñado que no falte (si conocieran a mi suegra, uy, Dios me perdone), yo soy de desear salud y trabajo, y pedir más salario a los empresarios. Lo pido yo y el presidente de los EE.UU: "páguenles más". 

-Ustedes se darían cuenta de que mañana entra 2022 y no apunta maneras. Los Presupuestos Generales no convencen. Ni el Estatuto de los Trabajadores, ni la sostenibilidad de las pensiones, ni el Decreto Ley de reducción de la temporalidad en el empleo público. Ay, este Decreto Ley no me entra en la cabeza, pero igual son cosas mías, no me hagan caso. Juan Marín: "¿Alguien me dice que contratando a esos 8.000 sanitarios despedidos íbamos a solucionar la pandemia? Como el primo de Rajoy y el cambio climático. (Y en fin, recuerden que en este país el voto aún es libre y secreto). ¡Feliz año 2022!. Gracias.

jueves, 30 de diciembre de 2021

A Ian, por nacer.

Permita, Dios,
que no se agote mi memoria
antes de que nazca Ian.

Permita, Dios,
amoldarme a su cara de bebé 
nacido del amor.

Permita, Dios,
porque si su madre es mi hija e Ian su hijo.
¡Quiero vida sana, quiero tiempo!. Tiempo de amor.

Permita, Dios,
contarle de mis guardados recuerdos
algunas historias sobresalientes de su madre.

Permita, Dios,
tomar con él libre alguna tarde:
quiero tenerlo en mis brazos.

Permita, Dios,
guardar su mirada de ángel en mi corazón antes de nada.
                                                        Cuando más bella es la vida.
Permita, Dios.
Permítalo.
Antes de nada.

A Ian, por nacer.

miércoles, 29 de diciembre de 2021

Propuesta razonada.

¿Y qué si ponemos las cartas sobre la mesa y tratamos de ganar los dos? Digo ganar porque no tenemos nada que perder. Va siendo hora de empezar a ganar. Comenzaríamos por enseñarnos las cartas, darlas por buenas, y en vez de perdonar a nuestros enemigos, aniquilarlos. Si echamos cuentas tenemos los mismos enemigos. No quiero que mueras por mí ni yo por ti ni los dos por nadie, de modo que aniquilar a quienes hacen daño por placer me haría ilusión, ay. Eres buena persona. Ser buena persona hiere la salud. A mí la salud ya me tomó la medida del traje, pero no me lo pone porque la María siempre me acompaña. Además, yo vengo de muy buena familia, me educó la escuela pública a ritmo de cara el sol y perdónalos Señor que saben lo que hacen. De viejo no imagino lo poco que sé, aunque los aniquilaría sin caerme una lágrima. Ojo, aniquilar es reducir a la nada (no se me vayan por los Cerros del Sabina). Ellos son demasiados cobardes para hacerse el haraquiri. Son de los que tiran la piedra y esconden la mano. (Y yo de los que no esperan a que el universo nos compense). Gracias.

martes, 28 de diciembre de 2021

El que no arriesga nada.

Hay lectores que huyen de la creación literaria al verse reflejados en ella, como si al huir se alejaran de su propia realidad. Un escritor cuando escribe no piensa en una sola persona (de no tener una musa que le inspire), lo propio es que escriba al azahar un argumento que lleve a una moraleja. Yo no soy escritor y para dar consejos soy viejo, pero no tanto, con todo, de cuando en vez escribo a libre albedrío y atisbo la solución a un problema que, de llevarla a cabo, dejaría de ser un problema para ser un chiste. Un chiste es mejor que un problema, aunque no se entienda, como la poesía que no se entiende porque no se explica. Y si no se explica llega la apatía por el camino de la indiferencia. De sobra es sabido que la apatía muerde el alma y duele más que el odio a quien odia. El amor es invento humano y nadie nos impide amar ("amarnos unos a otros". Y viceversas). Si no Dios, el humano ser inventó el amor y no deja de comprar disculpas de viernes de mercado para no amar y así así, no correr riesgos. (El que no arriesga nada lo arriesga todo). Poco a poco dejaremos de cometer errores. Gracias.

lunes, 27 de diciembre de 2021

El mejor regalo.

A punto de abrir la puerta y dar mi paseo en bicicleta por Les Seniaes mi esposa me dice que espere (y yo me pongo en lo peor, pero no sé qué es peor, al mediodía ya hice todos los recados y algo peor no existe). Se percata de mi cara de miedo, de prepárate que es posible que el dolor te lleve al cementerio. Mi esposa cree en Dios y también me podía llevar al valle de la oración y enseñarme a ser inocente. Tampoco sé si quiero ser inocente. Intento imaginar qué quiere mi esposa y entro en un proceso de desesperación y angustia y por favor, ay, esposa mía, no me hagas esperar más, dime cuanto antes lo que tengas que decirme, o déjame ir en paz. Y se acerca a mí, y en el wasap de su teléfono móvil me enseña una fotografía de dos enamorados bailando en zapatillas de andar por casa. Un padre, una hija. Una risa y un beso. El mejor regalo. Gracias.

"Yo hago lo que me mandan".

De un tiempo a esta parte ando un poco de aquella manera. Ustedes no sé, pero yo ya me di cuenta. Es un algo que siento (malaje, perjudica tu credibilidad); es algo con nombre de mujer, pelo rubio de bote al viento y no descarto que entre en mis planes. No será certeza absoluta, pero de seguir viviendo la vehemente perversidad, y de saber lo que no sabe... Quizá debiera abrir una negociación con el maligno y aceptar que creer en lo imposible ensancha las posibilidades y rompe límites. No me enrollo y voy al hoyo. Quiero que el de soslayo de hoy alimente al pobre: quién creó al pobre y no le da pan, no solo no le da pan, sino que le quita lo poco que tiene, debería tenerse miedo... Así que la "ACC" hace lo que le manda la del pelo rubio de bote al viento... Probe. Un lunes casi inocente escribo al humano ser solidario: no se deje llevar por el odio de otros. Y de vuelta al abuso de poder. La PCR a poco más de un bebé le salió negativa en media hora. (Tengo pruebas). Esta queja no es mía y si hay justicia no la voy a perder. Otra que vendrá será mía, y con la ayuda del santo socorro la ganaré. Gracias.

domingo, 26 de diciembre de 2021

No volverás sola.

De guaje pensaba que había nacido para imaginar el caos y vivir la gloria de verme... algo hice mal y lo pagué con la muerte del averno. Sucede que siempre estuve bien relacionado y reviví. Yo, te conozco y te aseguro que tienes la suficiente fuerza interior para avanzar sin dejar de amar lo que amas. La suma de dos te hará libre. Sé que es difícil creer a un mentiroso, sin embargo, lo que ven tus ojos la María ya lo vio y tiene un proyecto detallado para ti. No deseo que pongas una calle con mi nombre, pero fueron siete años y para qué más. ¿Comprendes? Te conozco y no solo quiero recorrerte al alba. Si tú quieres seré Scheherezade y escribiré todos tus días hasta que recuperes la alegría. Saldrás de esta, tú déjalo estar, o mejor, déjalo en mis manos. De viejo tiendo puentes y no trincheras. (Ante la reflexión que te provocará la respuesta que dará luz al caso, atiende a la advertencia que llega como amenaza a la duda: De nada sirve recuperar la económica en un cementerio. Ahora pregunta, pero no sin saber que si tengo que ir en busca de una esperanza ética, orgánica o institucional, lo haré). Gracias.

sábado, 25 de diciembre de 2021

Te quiero amiga.

Dedico demasiadas horas a leer tragedias que luego interpreto de la única manera que sé, en clave de no gustarme nada lo que leo. Me dedico demasiadas horas y ya no me gusto tanto como me gustaba. Una amiga afirma que si algo le entra en la cabeza lo quiere para ella. Quiere ser lo que comprenda y no se conforma con menos, lo demás es secundario, por no decir innecesario. Sospecho que una amiga se conoce mejor. Uno quiere ser lo mejor de lo mejor para quien le quiere. Una amiga antes se dejaba ver y ahora se deja conocer. Me gusta más ahora que antes. Imagino que ahora sabe que lo que le sucede a ella también le sucede al mundo... Ay, no saldrá de mi boca una mala palabra sobre la mujer, pero cuando sin dejar de ser mujer alcanza el grado de amiga, la cosa se complica. Yo, a una amiga, enseguida la convierto en poesía. Entonces sí, con un poco de paciencia -y si se deja-, la llego a conocer. Una mujer si no es poesía no la quiero como amiga. (El mundo ya era redondo antes de yo nacer, así que, sin negar al poeta, caminante, ir hacia adelante también es volver a empezar). Gracias.

viernes, 24 de diciembre de 2021

Carmen.

Resuelve problemas como hormiguita sin sueño y está siempre dispuesta para Patricia y Kristel, que son la esencia de su vida. En las lides del amor, puede construir un imposible con discreción, ternura y cautela, sin más rapidez que la de una lágrima corriendo por sus mejillas. Se deja robar un beso como una quinceañera despistada y puede ser tan tierna como esa gota de rocío que parece navegar en el pétalo de una flor. Es femenina frente al mar y mujer de armas tomar a la hora de enfrentar el trabajo diario. Rondando los cuarenta, no me necesita sino para complementar su vida y compartirla desde el respeto y el amor. En su formación fue determinante la vida, comprensiva e inteligente, jamás abandonó su lado humano, ni su independencia, ni la inmensa capacidad de aprender. Autodidacta y dueña de sí. Me conoció siendo muy joven y tiene a bien concederme parte de su saber en código de responsabilidad, de ser y estar, de dar la cara sin castrar sus ansias de mujer. Su liderazgo familiar le permitió dejarse llevar por las vicisitudes que le salían al paso con fundamento y coherencia; supo doblegar situaciones de difícil calado sin dejar de alentar a toda la familia, a mí, en particular. Ay, me vuelve loco loco.

Le escribo a Carmen, mi esposa, una mujer verdadera como el pan, independiente como un pez, soñada como una noche de reyes, tan deseada por mí como el sol lo es del alba. En fin, ahora que no es noticia mi incapacidad, que ha salido a la luz la imposibilidad que tengo de vivir sin ella; ahora que sé hasta dónde llega la deformación de mi vida si no está cerca de mí, he de confesar que hace demasiado tiempo que no le regalo una orquídea, su flor preferida. Pero nunca es tarde. Amor.

Carmen.

En sus ojos descansa la belleza,
la pasión de enamorada,
el amor de madre;
pero con un dulce misterio.
Pero hay más.
Ella es más.
Ella es el orden, la sabiduría encuadernada en piel insuperable.
Ella es la voz, el rumor armonioso que da vida.
Ella es santa poesía y yo solo la necesito para vivir;
el aire, y todo lo demás,
no importa cuando la siento cerca.

Sin más datos es todo para mí, mi universo, en resumen, lo que ven mis ojos:
Carmen, la mujer que amo.

En de soslayo. Viernes, 24 de diciembre de un cumpleaños feliz.

jueves, 23 de diciembre de 2021

Hoy, ayer, y mañana Dios dirá.

"Mascarilla obligatoria y médicos jubilados: la primera respuesta de Sánchez para frenar la sexta ola". (Hoy, en un Consejo de Ministros extraordinario). Vale la mascarilla y valen los médicos jubilados porque la jubilación no invalida su excelencia académica. Se sabe que un médico sigue siendo médico aunque alcance la edad de jubilación y se jubile. ¿Pero qué hay de los médicos y demás personal sanitario -interinos todas y todos contratados por la administración con cualquier tipo de criba legal- que ayer, la ministra de los contratos basura, despidió con la cara de los domingos? Algo le viene grande a Sánchez. Pedro. (Gila: "Señora portera, cuando llegue mi madre dígale que no se entretenga que ya nací y tengo hambre"). Gracias.

El uno y el otro, si no fuere.

"Estoy convencido de que mañana, si la María me acompaña y la PCR me sale negativa, me invitarás a tomar café y unas pastas de té". (Recuerda que el café corre de tu cuenta, de la mía las pastas de té). Lo digo a veces, la vida entre nosotros siempre ha sido así: tú, por un lado, yo, por otro. Y nunca llegamos a encontrarnos, como las líneas paralelas. Si alguien me leyera -cosa rara-, podría pensar que lo nuestro es imposible y no, o al menos yo no quiero que lo sea. Tanto escribí acerca de nuestras desavenencias (y tanto te ofendí) que lo nuestro ... (lo nuestro y dale). Ni el sentimiento mutuo ni el valor de las ideas. El uno y el otro, si no fuere. ("No permitas que te doble la mirada. Clava tu mirada en sus ojos"). Quizás el amor llega por casualidad y por casualidad se va. La vida es caprichosa a veces. Cuando algo no me entra en la cabeza es mi consejo volver a la escuela y empezar por los ejemplos para que nuestros hijos no cometan los mismos horrores: declamar poemas de amor a porcientos. No se equivocó Karl Marx cuando afirmó que la estructura económica define todo lo demás. Gracias.

miércoles, 22 de diciembre de 2021

Días sin prisas.

Días sin prisas, eso quiero. Días tranquilos, sosegados, sin que nadie me empuje ni me señale con el dedo. También quiero imparcialidad en mi vida (porque es posible que sea nada sin ti). Necesito despejar dudas y seguir adelante. O que toque la lotería ... Hay que joderse. Si ustedes viven en un país cerrado a la alegría, en el que la ciudadanía ha perdido la fe, pero no la esperanza de que les toque la lotería, viven en el mismo país que yo y no se fíen, ojalá que les toque, pero no se fíen, es infinitamente más fácil que se contagien de un coronavirus que no deja de mutar o pierdan su puesto de trabajo. No se fíen, sin embargo, no tengan en cuenta mis palabras. Tampoco las de los que nos gobiernan que aún no decidieron si tirar por el camino de la salud o del interés. Somos pobres, estamos enfermos y casi muertos, ¿y si toca? La pregunta es esa. Gracias.

Gratitud.

Hoy quiero dedicar el día al agradecimiento. Soy persona agradecida. Soy amigo y me chiflan los caprichos de mis amigos. También, porque es el mes de "el debe y el haber", voy a dedicar el día a hacer balance del sentimiento amigo. Este balance a mí siempre me sale positivo ("tú siempre haciendo amigos". Uy, sigues ahí ... Yo nunca te olvidé). Este año he recuperado a una amiga, aunque torpe de entendederas no lo sabe. No sabe que soy yo. Qué mujer y qué mes. Cuando ganen los míos suprimiremos el mes de diciembre. Y ganaremos todos (Flor de María y yo más). Ni vuelve a casa por Navidad ni amor que no volviste. Joder, dona, escribo el día que más me gusta para vivirlo y no lo vivo, vivo en un qué. Escribo días y no se dejan querer. Diciembre no es agradecido. ¿Pero qué ocurre? Disculpen, ¿a quién interesa una realidad que espanta? ¿Acaso no basta la cotidianidad de cada cual como para que, al regresar a casa preso de su propia realidad, halle un de soslayo con la misma penuria triste de morir que acaba de dejar. O que le recuerde que hoy es mejor que mañana porque comió? Gracias.

martes, 21 de diciembre de 2021

Desde la decepción.

Desde mi punto de vista, lo peor de explicar es una reacción inexplicable. Pero igual son cosas mías. Lo cierto es que estoy confinado por el coronavirus y tengo que ir a trabajar. Si viviera en Cataluña no, sin embargo vivo en el resto de España y sí. Culpables los empresarios aventajados de Rajoy. Se podría decir que son los mismos ... Los neoliberales que de cuando en vez nombro. Demasiadas veces nombro. Pocas cosas se pueden cambiar desde la decepción. En aparente fracaso, uno no sabe si tomar las de Villadiego, aunque acabe quemándome. Para los torpes de entendederas tomar las de Villadiego es la manera volver sin haberse ido y quedar bien. Bien jodido, quise decir. Si estar confinado es un compromiso que no se puede entender humanamente, solidariamente; lo que sea menos atropelladamente. No me entra en la cabeza. Lo decía mi padre: "Yo no quiero, pero me obligan a ser malo. Y hostia al mono". Sirva como aclaración que el mono era yo. Gracias (de nada).

Llegó el invierno.

Llegó el invierno. Llegó el día previsto. Llueve y hace frío: era de esperar. Y las cosas no cambian. Las cosas hieren el alma. Y a pesar de tener una extraordinaria capacidad de asombro y curiosidad por las cosas pequeñas, diciembre no me trasmite valores solidarios y mi mente absurda vuelve a dar en loco. Podía ser mejor, puesto que el amor suma y no resta, pero este amor duele, duele y duele, solo resta. Y mi mente absurda reacciona por la tremenda. Será lo que tenga que ser. Yo siempre estuve aquí, y sin embargo, nunca viví aquí. Viví lejos. Diciembre y mi mente absurda no se llevan bien. La tristeza profunda se asienta en mi entorno cercano y lamenta la ideología neoliberal que le importa su ombligo y nada más. El neoliberalismo deslegitima el deseo colindante. Ni los deseos son derechos ni los derechos deseos. Es un círculo vicioso que confunde las obsesiones con la realidad y fragmenta la convivencia. La pérdida de conciencia social diluye la mejor correspondencia. La mejor correspondencia es un conflicto de intereses. El fanatismo que envilece la colindancia. La ley del más fuerte. Gracias.

lunes, 20 de diciembre de 2021

El amor malentendido.

¿A dónde va el amor sin poesía, por qué renunciar a Les Seniaes? No hay paraíso si no pueden juntarse las vidas paralelas.

Sentados en el parque dos enamorados concebían otros tiempos. Los dos recostados en su ternura sin malicia, sin pecar a los ojos de Dios, solo una mano acariciando el cabello, una sonrisa contestada y una mirada sin prisas. Ocurría por encima de lo inmoral, ¿es pecado amar, inmoral el amor? El amor llevado al límite de las apariencias: interpretación equivocada. El amor malentendido. La verdad, de nuevo, malinterpretada. El deseo trasciende a la moral mientras se dejan escribir versos entre nubes de algodón: palabras de pasión. Hasta que un suspiro de renuncia, rendición, clausura, persecución; un suspiro acorralado con espíritu de condena detuvo el reloj a la hora en punto de un beso y un te quiero. Desamor. El humano ser en esencia paraliza un cuestionable sentimiento de amor ... Por tanto, se impone una pregunta, odiosa pregunta: ¿Qué pueden hacer los amantes en la noche desvelada sino abrir el corazón y amarse? (Cerraste mis ojos y soñé que te perdía). Gracias.

domingo, 19 de diciembre de 2021

La vida es una obra de teatro.

Maldigo el teatro por ser verdad escasas dos horas, hasta que baja el telón. Después se encienden las luces y salgo de mi personaje para volver a la realidad de las cuatro paredes de mi habitación. Por unos euros vas al teatro, eliges la obra y se levanta el telón; la realidad es tuya y no te abandona mientras dure la obra. En la butaca embutido eres inmensamente feliz. Si fuera verdad que sus dones desbordan todas las desgracias pediría ser el mejor teatrero. A los viejos y a los niños no se les quita un caramelo en el mejor saboreo. A nadie. Nunca la depresión fue tan descorazonadora, ni la verdad tan imposible de sobrellevar. Nunca el amor fue la peor malquerencia. La insoportable levedad del ser. ¿La vida es una obra de teatro que no permite ensayos? (Yo quise morir y por miedo a no conseguirlo inconscientemente decidí vivir. Si no por ti por los demás: la familia y los hijos primero. ¿Comprendes? Aunque yo nunca supe explicar el surrealismo inconsciente que vivo). Gracias.

La vida renace.

"El camino verdadero pasa por una cuerda que no está extendida en alto, sino sobre el suelo. Parece preparada más para hacer tropezar que para que se siga su rumbo". (Franz Kafka). El camino del poeta, caminante. Y una piedra en el camino nos enseñó a rodar. Y rodar y rodar. Cada paso descubre la penumbra que cubre el camino que posterga la fraternidad. Y la cuerda sigue subiendo y el cadáver sigue bajando y el sepulcro espera que todo se detenga para sellarlo. A quién importa la condición sufriente del caminante, importa el amor, y luchar a muerte por él rodeándose de las fortalezas que se hallan en la orilla del camino. "Caminante, se hace camino al andar". Si la mente no nos detiene el amor nos incita a caminar y renovar esperanzas vitales. (Por saber de ti, por echar raíces en el oasis de tu ternura y expandir las alas del amor por tu cuerpo y devolverte tu poesía). "El mar no es más que un pozo de agua oscura. La noche no es profunda, es fría y larga; a pesar de los versos de los hombres, el amor, sueño, glándulas, locura". (Idea Vilariño). Algo empezó a morir: La vida renace. Gracias.

sábado, 18 de diciembre de 2021

De ella me gusta ... Y más.

De ella me gusta sus palabras de asombro

(nunca se entera de lo que sucede)
cuando las cosas se ponen tercas de entendederas.
También la voluntad de estar cuando se la necesita, sin reservas,
eso es mucho para mí, aunque nunca se lo dije.

De conocerla, me gustarían sus cosas más desgastadas
(usadas solo por ella)
con la fragancia Flor de María.
La hamaca donde dormita cada tarde con un libro entre las manos
después de sus caminatas de andar por casa.
Y su poncho deshilachado.

Y su fatiga inexcusable por atender a los suyos.
Y su mirada cuando la vence la noche.
Y sus ojos de color negro azabache.
Y su habitación sometida al llanto.
Y su entusiasmo por el silencio.
Y su pasión por el alba.
Y su ternura naciente.
Y más.

En de soslayo. Sábado, 18 de diciembre de un cumpleaños feliz.

viernes, 17 de diciembre de 2021

Y más descorazonador.

Somos inocentes hasta que dejamos de serlo y entonces somos culpables. A veces los culpables son inocentes. Ejemplo: Rita Barberá dimitió de alcaldesa de Valencia a causa del "pitufeo" y ahora, después de ser condenada incluso por el PP, su partido político y muerta (paz a los restos) la Audiencia de Valencia archiva la causa por lo que es inocente. Así las cosas de la justicia tardía, así la condena sin causa y sin culpa por parte de la ciudadanía. ¿Podíamos ser peor como sociedad, o ya somos peor? El miércoles en el Congreso de los Diputados volvimos a ver de qué anda escasa nuestra democracia, eso es: políticos. No tenemos políticos, tenemos bocazas que mutan como el coronavirus. Créanme, sin miedo y sin consecuencias judiciales con condenas ejemplarizantes, nuestra clase dirigente es menos que sus insultos. Sin releer a Miguel Hernández: "es un rayo que no cesa". Si a la electricidad, la gasolina, la cesta de la compra, y no llegar a fin de mes, además, tenemos que soportar que los políticos nos ofendan e insulten nuestra inteligencia, fallamos como democracia y como país. Gracias.

jueves, 16 de diciembre de 2021

Descorazonador.

En realidad creí que era posible lo imposible. Creí en la irrealidad. Creí que el amor nunca muere. Estaba equivocado. Qué necesidad hay de encender una esperanza y dejarla morir. Hablo de equilibrio mental. Duele el alma. Nadie sin querer hace y se hace daño, pero queriendo, adrede, es incomprensible. Nadie no quiere ni se quiere. Nadie no quiere ni se quiere y uno no quiere que nadie se quiera: es contrario al amor. Y, como Isabel Díaz Ayuso, "donde manda patrón no manda marinero".

Complacer a todo el mundo te convierte en esclavo. Luz a tu vida, paz a tu alma. Orgullo: atrévete a no gustar. Lo demás si importa, importa nada. Lo inteligente está ligado al manejo de los tiempos: uno y dos y tres y etcétera. Hay decisiones que se toman después de una gran insatisfacción. ¡Se toman!. Un café y unas pastas de té. No me entra en la cabeza cómo se puede ser creyente y no creer. Cada cosa viva en la tierra proviene originalmente de una semilla ... (¿En realidad somos el museo cínico del escepticismo? Solo el amor inyecta vida en vena. En fin, el día que me mires a los ojos existiré). Gracias.

miércoles, 15 de diciembre de 2021

Soñar, dormir, o solo soñar.

"Una mujer se alzó en armas cogió la pistola de agua y atacó la fortaleza de los demonios que acampaban en la ladera de la montaña. Al principio ni ella misma creyó en su fuerza, pero era enorme, y propició que arrasara el campamento sin dejar un solo demonio vivo y el maligno huyendo con el rabo entre las patas. No era la primera vez que una mujer surgió del silencio para batirse en duelo al maligno. Una mujer roba horas al día para apostar por lo que pueda suceder en defensa de la vida".

Soñar, dormir, o solo soñar. Soy un soñador obstinado y sueño que duermo. Sueño lo que me interesa para escribir el día. A falta de musa sueño, sueño y escribo, y vuelvo a soñar. "La vida es un sueño", dijo el poeta. Escaso de inspiración sueño lo que me interesa y escribo lo que sueño porque puedo decidir lo que sueño antes de acostarme. Otra realidad es insana a no ser la de Rajoy. La realidad de Rajoy es la del inocente que se deja querer, se explica pero no se entiende. Se deja querer y no creer. Para creer en María, la Magdalena. Rajoy, perdón, el asturiano, el barbas, no conoce a Villarejo ni le hablaron de la caja beee de Bárcenas ni de las obras realizadas en la sede nacional del PP. No sabe, no le consta, y fin de la cita. Gracias.

martes, 14 de diciembre de 2021

Quisiera ser mariposa.

Hay circunstancias que llevan indicadores que acarrean pena sin culpa y se convierten en un peso imposible de llevar. Te cae el mundo encima y no sabes qué hacer y te pasa por la cabeza saltar por la borda y que entre un mar hasta el comedor. Todos pasamos por malos y peores momentos. Y nos olvidamos de los buenos y mejores momentos y damos en loco y nos importa nada nada. Tanta pena lleva a preguntarnos que si no estará todo perdido. A veces ocurren cosas y duelen más de lo que creemos poder soportar. Cosas que pasan por la cabeza demasiadas veces. Ocurren cosas que nos impiden ver lo que tenemos delante ... La familia, y los hijos primero. La familia. Y los que están allí, aquí. Y aquellos que nunca se fueron.

Quisiera ser mariposa que vuela libre en primavera para inyectarte ánimo en vena, pero soy oruga. La vida no tiene atajos. La vida tiene sentido y un invento humano: amor se llama. En casos de ruina mental debemos convertir un mal momento en la mejor relación de amor y amar. El camino es largo y las pisadas pesadas ... (Por cierto, qué tiempo hace por ahí, a ver si vienes pronto por aquí. Me apetece tomar un café contigo. El café correrá de tu cuenta, de la mía las pastas de té). Gracias.

lunes, 13 de diciembre de 2021

La suerte de quien escribe.

"La suerte de quien escribe, si es ética, es la credibilidad que causa sus palabras y la pasión con la que se entrega a ellas".

Por eso, si alguien encuentra por ahí, quizás al rocío de la madrugada, a un escritor de palabra ilegible, que a juzgar por sus comentarios parece ser un emisario del pasado con información fidedigna del presente, atrápenlo como puedan, sométanlo a un juicio sumario y envíelo al paredón. Este sujeto avieso y traicionero se ha hecho acreedor de este castigo por repartir al por mayor esperanzas, neutralizar sentimientos, disparar con balas cargadas de ilusiones y promover el nudismo del alma a gente buena con información privilegiada. Si lo ven traten de impedir a toda costa que se escape, es resbaladizo y burlador.

Dicen que se fugó del silencio sin revelar de quién eran los labios que besó. Que lo han visto al borde de un acantilado llorar ante el recuerdo que en su memoria guarda nostalgias vagas de melancolía. Dicen que lo han visto cargar sobre su espalda sueños robados. Que lo han visto caer y quebrarse, arder en la hoguera y desmembrarse. Dicen que lo vieron amortajado y a las plañideras llorarlo. Juran que lo han visto resucitar con ella por amor. Y que si no lo capturan volverá a besar. Gracias.

domingo, 12 de diciembre de 2021

Por una sonrisa tuya.

Francisco de Sales: "un santo triste es un triste santo".

De un monseñor enamorado, una filtración a la prensa: "En el último concilio de los reinos de la cristiandad, reír adquirió el grado de milagro". Tenemos necesidad de reír, de soltar amarras, reír, y también llorar, activar el miedo, desahogar, echar a un lado los problemas. Reír para sentir. Reír para no ser olvidados. Si hubiera un catálogo de milagros para creer reír sería el primero. Siempre habrá un motivo para reír, ocurre que a veces no lo vemos, oscurece el día y duele el alma y es cuando tenemos que levantar cada piedra del camino hasta encontrar ese motivo. Está ahí. Claro. Y reír. Porque alguien tiene algo que decirnos y no puede esperar. Porque yo te quiero. Porque tú me quieres, aunque no me lo digas. Reír no es cosa niños. Reír es cosa de todos. La risa es un condimento esencial. Reír a pesar de los pesares, del maligno y la madre que lo parió. Reír para sentirte cerca. Reír para vivir tu suerte. Reír para soñar un día feliz que llegará por simpatía a poco tardar ... Beso.

Al segundo día resucitó.

Y ahora quién le cuenta a sus deudos que Emilio le jodió el récord a Jesús el Cristo ... Al segundo día resucitó. Dicen que lo vieron preguntar a la máxima autoridad municipal por quién habían doblado las campanas el viernes. La máxima autoridad municipal de mala manera dicen que dijo que acababa de llegar y que no sabía ni le importaba. Uy, qué carácter. Y el Emilio más irónico echó a reír: quien lo conoce sabe que no pregunta si no sabe la respuesta. "Si dicen que dizan". Cuánto menos hasta que bajen del árbol. De quién le jodió el récord milagroso a Jesús el Cristo se estudiará en las escuelas. Emilio no se dejaba ver demasiado, se dedicaba todas sus horas. Emilio era hijo de un sueño y sí, era y es un hombre bueno, y a pesar de su innegable capacidad para la autodestrucción nunca tuvo intención de morir, o si la tuvo fue porque sabía de antemano que iba a resucitar ... Emilio vuelve a escribir el día como un quijote sin mancha. Emilio y de soslayo son la misma irrealidad virtual. Fantasmagórica y real. (Bendita esta muerte que lo liberó de la hipocresía y lo devolvió a la vida por amor). Gracias.

sábado, 11 de diciembre de 2021

Los mismos valores.

Quien hace el bien debe tener paciencia, porque el Karma tarda, pero llega. Que no desfallezca, que no se rinda ni reduzca sus pretensiones. Y que siga haciendo el bien. Guste o no porque es inevitable. "Todo cambiará, así que no tengas miedo a los cambios, al revés, intenta aprender de ellos todo lo posible, puesto que son inevitables". A veces quien hace bien se crea enemigos ... Chismes de lavadero municipal, nada de qué preocuparse. "Haz bien y no mires a quien". Pero si miras a quien lo mejor está por llegar: "bien con bien se paga". Las cosas nunca fueron mal del todo, pero ahora van bien y cabe el mundo porque Marx no ha muerto, porque yo te quiero. La noticia me ha hecho feliz. Esta mañana me adentré en Les Seniaes para celebrarlo y despedir el otoño; hace frío y la floración del azahar es frágil. Pende del clima y el clima se define. Con voz clara damos la cara. En su bendita locura atiende lo suyo que es vital y luego lo demás. Suerte, fuerza. Salud. Qué bien me siento imaginando que lo que digo no solo es posible, sino que ya lo fue. (Llevo un día muerto y no sé si aguantaré tres). Gracias.

viernes, 10 de diciembre de 2021

Emilio.

Alguna reflexión se debiera extraer de esta muerte, y sobre todo de esa vida. Un hombre bueno ha muerto. Paz a los restos.

Se llamaba Emilio y hoy ha muerto. O se pudiera decir que quien ha muerto ha sido una esperanza que ya agonizaba hace tiempo. A su manera hizo de las derrotas un monumento a la vida sin líderes ni banderas. Amó a su familia. Declaró Santa la Poesía y denunció los descuidos de la María desde un perturbador de soslayo he hizo honor a la empatía, la solidaridad. Se llamaba Emilio y hoy ha muerto. Llevaba tiempo alimentado artificialmente: un día pa´lante, dos pa´trás, pero siempre por un camino cercano al paraíso donde todo comenzó hace ahora mil años, donde solo se juntan las vidas paralelas: Les Seniaes.

Emilio fue un hombre honrado y nunca ahorró esfuerzos en favorecer a su colindancia, sin embargo, en vez de echar de su casa al maligno con el rabo entre las patas lo que hizo fue darlo a conocer sin complejos, sinceridad (debilidad tal vez) que pagó con la soledad. Ese fue su horror, esa su tragedia. Si un minuto de silencio por su alma reparara este enojoso asunto como lo reparan en el camposanto; si un minuto de silencio por cada mirada de soslayo, cada lágrima, cada instante o cada pueblo. Si un minuto de silencio honrara su voluntad sin importar su origen ni el dolor que imponen los adioses, el discrimen odioso y el repugnante prejuicio. Si un minuto de silencio compensara su inconsciencia. Si un Emilio inquebrantable en sus sentimientos. Si un Emilio en su coherencia pudiera reflejarse en sus decires. Si un Emilio se viera agonizar en sus sueños.

No hace mucho tiempo, quizá buscando un asiento cómodo para sus huesos estuvo en el Camposanto: "prohibido caminar mirando hacia las estrellas", "prohibido amar sin complejos", "prohibido beber en otros labios", "prohibido actuar en secreto", "prohibido lo obvio", "prohibido emborracharse y abrazado a una farola vociferar Asturias Patria Querida", "prohibido escribir entrelíneas sin traductor al bendito amor". Estuvo en el Camposanto y a poco más se queda, pero a la María gracias, en un descuido pecó. Y al pecar recordó cosas olvidadas que son indispensables en el equipaje de la vida. Y recordó que poder es querer. Y recordó la alegría perenne y la esperanza de quien no se rinde en cualquier circunstancia. Y recordó el canto de la auténtica verdad. Y recordó las razones por las que el camarada y amigo dan la vida por una causa solidaria. Y recordó que amó a su patria con el orgullo necesario para sentirla en lo más profundo del corazón. Y recordó que hay que vivir y vivir el día, puesto que, la muerte, burlona y dulce nos acompaña en todas las acciones que emprendemos. Y recordó que estamos condenados a morir. Desafortunada paradoja. (Paz y amor). Estaba escrito. Emilio era poeta de mala prosa y hoy ha muerto (redundante hasta la muerte). A nadie le importa si murió de pena o lo mató su innegable capacidad para la autodestrucción.

En de soslayo. Viernes, 10 de diciembre de un cumpleaños feliz.

jueves, 9 de diciembre de 2021

Al véspero.

Me gustaría hacer camino al andar, como nos aconsejó el poeta Machado. Son los años, y sobre todo haber sido testigo de mis actos. Hecho la vista atrás y creo que no me he ganado el derecho a caminar haciendo camino. Mis peores acciones lo impiden, además, hacer camino al andar no es un derecho, es un consejo, y los consejos no interesan. ¿En qué quedamos? Y entonces la razón dio en loco (la culpa tuvo dueño) y ojalá no perdamos la capacidad de emocionarnos para que el ánimo no decaiga. Cuánto menos. ¿Hablamos, pues, de poner de acuerdo la razón y la emoción? ¡Acabáramos!. Perdí el tren hoy y mañana y, como penitencia, una dama de la poesía quiere que me muera para siempre jamás. Vale bien: por el bulevar de los sueños rotos del Sabina, situado al lado del corazón, ya es de noche y no entra el sol. No entra el sol y ayer se rezó a La Inmaculada y no a María Magdalena. (Ni a Dios se rezó). Casi muerto, a una dama de la poesía aún le cantaría una canción de amor escrita de mi puño y letra. Al véspero cada verso será una estrella fugaz. (Deja que entre el sol en tu vida). Gracias.

miércoles, 8 de diciembre de 2021

Simplemente amar.

Según dónde y con quién somos necesarios. Y según qué casos insustituibles. Si en realidad la santa poesía así lo dispone. Sea como fuere, y en dosis pequeñas, vanidad de vanidades aparte, para algo tendremos que servir. Aunque solo sea para amarnos mejor. ¿Qué? Se trata de saber elegir y no de amarnos mejor. Elegir bien puede llegar a ser un hábito si sabemos priorizar nuestras necesidades. ¿Tú lo sabes? ¿Hemos dejado de amarnos además de hablarnos? ¿Ahora vas de ofendida? Hay que joderse. Las malas compañías sepultan y las buenas catapultan. Conviene pensar dos veces y mil antes de tomar una decisión que implique a los demás. Uno se equivoca paga las consecuencias y a otra cosa. Amén. En cambio, si uno se equivoca y otros pagan las consecuencias ... Ay, no sé yo. El caso llama a reflexionar y consultar a gente que sepa más. Y a nuestro yo interior. Nuestro yo interior debe explicarnos por qué los buenos momentos ocurren con quienes amamos ... (Un profundo respiro para ahogar el peor de los momentos. Y una oración. Somos mejores de lo que tú y yo creemos). Gracias.

martes, 7 de diciembre de 2021

El futuro pasó de largo.

De cultura, el modo de ser y hacer de los pueblos, merece la pena escribir. Sin embargo, del orden social de hoy en día, ay. Escucho a mis hijas hablar de sus cosas, que son las cosas de su generación y no me reconozco en ella. Mis tiempos son otros. Ni estos son los tiempos de mis padres. Estos son tiempos de mi güela. Mi güela, en estos tiempos de cuatro perras chicas ahorraría cinco. Mi güela con cuatro perras chicas y una huerta llegaba a fin de mes y aún le llevaba a mi güelu fugau en el monte unos trozos de borona. Escucho a mis hijas, echo la vista a estos tiempos y no puedo sino acabar en los de mi güela. Cuando deje de respetarme la salud y la muerte me reclame se pondrá fin al Estado del Bienestar. Pensé que morir en este siglo iba a ser después de haber vivido sin renunciar a un techo, un trabajo y una pensión, y no ni na. Si el amor y la solidaridad no nos socorre, la familia y los hijos primero, el último que cierre la puerta si el neoliberalismo aún la mantiene en pie. (Desde luego lo mío no tiene que ver con lo que espera a la generación de mis hijas. Mis nietos ni los nombro). Gracias.


lunes, 6 de diciembre de 2021

"En línea".

Cumplir años, llegar a fin de mes, resistir, ¿y luego qué? Vivir, se trata de vivir, o seguir viviendo mientras el cuerpo aguante y el dolor de alma lo maquillen las pastillitas de colores que receta la dama que no me deja ir. Porque el dolor de alma sigue ahí. Duelen los años. Duele lo que sé y lo que imagino, sea o no verdad. Ejemplo: cuándo abro el wasap y te veo "en línea", ¿estás ahí, en mi número de teléfono o en el de todos? ¿Y todos cuántos son todos? Duelen los años y duele ser uno más. Pienso que soy uno más en tu vida. Yo te quiero única. Antes éramos amigos, ¿cuánto menos seguimos siendo amigos? Mi mente absurda no descansa. De un poeta, Ángel González, un poema: "Cumpleaños". "Yo lo noto: cómo me voy volviendo / menos cierto, confuso, / disolviéndome en aire / cotidiano, burdo / jirón de mí, deshilachado / y roto por los puños. Para vivir un año es necesario / morirse muchas veces mucho". (Llevo días viviendo un mal momento y ser tu amigo es un deporte de riesgo. La vida ha sido poco dialogante con nosotros ... Pero ahora que has vuelto no te irás de mí tan fácilmente). Gracias.

Un político, un becario.

Perdido por el atajo de Flor de María en Les Seniaes llego a la conclusión que en los años altos tuve suerte: hago lo que me gusta y me pagan por ello. Siempre tengo la razón de parte y la llevo en el corazón. Como llevo a la Shakira, ay. Con todo y más, quiero decir que en todo caso, incluso a costa de pasar hambre, haría lo mismo: escribir y leer poesía, sin olvidar algún descuido de la María que saco a pasear para que, quien se sienta aludido, sepa que el miedo lo vigila. Y de un descuido un político, un becario. Un político sin el erario no sabría doblar una esquina aunque le fuera el cargo en ello. La política echa a perder los sentimientos (no me importan tus éxitos, me interesa tu vida). Leo poesía y mataría por ser poeta. Leo poesía y lo que caiga entre mis manos, las ofertas del carrefur o la Ley de Función Pública. Por cierto, ¿habrá un político que sepa qué es la Ley de Función Pública? Carece de importancia. Cualquier funcionario enseña el camino del manicomio o algo peor si existe. (La afrenta pública es un acto criminal penado por la ley. Otro día hablaremos del desprecio a la autoridad). Gracias.

domingo, 5 de diciembre de 2021

Mientras tanto.

Nadie se queja de una batalla perdida si gana la última. Y fin de la guerra y con ella la paz inestimable. Una batalla se gana y otra se pierde. Pero, ¿qué pasa cuando pierdes la que ganas? Nadie llega lejos sin dejar un pedacito de cielo atrás. Nada se gana sin dolor, sin sacrificio, sin paciencia, sin sentirse amado. Si ser capaz de amar, amor. De ahí que la adversidad no es más que la primera lección de vida, el primer paso para vencer y la señal inequívoca de que el camino se hace andando. Nada importa no hacer las cosas mal si no se hacen bien. Y en este punto aparece Karl Marx y una sentencia: "la religión es el opio de los pueblos" (y el antídoto la conciencia). Dios, en su querer creer en el humano ser nos dio la facultad de elegir el camino. De nosotros depende vivir en paz con nuestra conciencia. Es pues nuestra elección. ¿Será entonces posible elegir al primero que nos eligió? Es difícil entender la Palabra de Dios, de hecho, para mí imposible. (Seguiré insistiendo hasta que la palabra influya y la duda agonice. Mientras tanto ... Mientras tanto solo el amor importa. Y la salud que no falte). Gracias.

sábado, 4 de diciembre de 2021

Los palos que da la vida.

¿Sería uno tan duro con los seres humanos si se supiese de verdad que algún día se han de morir y que nada de lo que se les dijo se podrá ya rectificar? (Ernesto Sábato). Una y otro se sueñan y esperan a morirse para comprobar que el uno sin el otro ... Claro. En la vida no todo se puede comprobar. ¿Comprendes? Quizá no recuerdes, pero un día en un bar me dijiste: "Ni te imaginas lo que siento pasar a tu lado y no poder saludarte". Y yo, estupendo de la vida, te contesté: "Peor me siento yo tener que irme sin tomar el postre". Y te dejé con la palabra en la boca. Una mirada debiera ser suficiente. Vivimos vidas ausentes de la realidad. El tiempo invertido es vida, enseñamos nuestro lado oscuro y nos cantamos los tangos más trises: nos hacemos daño. Abramos el corazón y démosle la oportunidad a que se exprese porque tiene algo que decirnos. Ni paz a los restos y agradecimiento póstumo. Hoy, la trompeta toca a llanto, pena, siénteme a tu lado porque lo estoy y yo también peno. No volverás a pasar a mi lado sin saludarme ni yo me quedaré sin postre. Nos queremos demasiado. (Cupido lanzó una flecha y aún está en el aire. Si en realidad hay que comprobar que amor es lo que somos, cuanto antes mejor). Gracias.

viernes, 3 de diciembre de 2021

Ángel Martín y una amiga

En plan lamento el miércoles escribí: "Ay, llevo siendo normal y tratando con personas y no con amigas demasiado tiempo".

Ángel Martín, en una entrevista para la Cadena Ser, dijo: "Antes de estar loco era imbécil". Y yo digo que sí, imbécil, y sobre todo normal. Los imbéciles son personas normales. "Ojos que no ven corazón que no siente". Y además, y por si fuera poco la desgracia los normales son gente de mal vivir. Ángel Martín no sabe que no se puede llegar a la excelencia sin estar loco. O lo sabe y no lo cuenta. Ángel Martín adquirió la excelencia el mismo día que dio en loco. La locura, como el amor, es de sí celosa. Quien alcanza la locura la quiere para sí. Habrá quien piense que es egoísmo. Qué quieren que les diga ... "A quien Dios se la dé, san Pedro se la bendiga". Las personas normales son esclavas de sus circunstancias. Lo sé por experiencia. En la sala de espera de la dama que no me deja ir no hay ataduras, solo hay amor en la mirada de unos ojos cristalinos. (¿Y ahora, Ángel Martín, casi santo no le gustaría compartir esa bendición con personas normales? Ya, son imbéciles). Gracias.

P. D. Una amiga confiesa su locura. A veces en la locura se encuentra la cordura. Una amiga ida ha vuelto. ¡Bendita locura!.

jueves, 2 de diciembre de 2021

Políticamente indeseable.

Apenas empieza diciembre y el PP abre expediente por falta grave a Álvarez de Toledo. ¡No es posible!. ¿Cayetana Álvarez de Toledo "Políticamente indeseable" para el PP? Ni por un millón y pico de libros. No es posible, pero si lo es, culpable ese mozalbete campeón del mundo de escupir pepitas de aceituna. Y, si no, que se lo pregunten a Isabel Díaz Ayuso. O a Rocío Monasterio que avisa: "Vox solo apoyará el PP que encabeza Ayuso y no Casado". Acaso es el desprecio la única respuesta a no pensar igual de lo mismo. Volvemos al pensamiento único. Joder, dona, ni que pretendiera ver Netflix en catalán. Uy, yo veo Netflix en español. ¿Se verá distinto en catalán? Así se abre una crisis. Así empiezan las peleas. Nunca seremos sabios si no aprendemos a pasar por alto lo que siquiera fue la pendejada de un pendejo. Probe. "No hace daño quien quiere, sino quien puede". Y quien puede no quiere porque por encima del daño anida el amor. (¿Qué no entiende, señor Casado? Rece que los votantes le voten por mayoría absoluta porque si necesita a VOX para gobernar no le arriendo la ganancia). Gracias.

Eso nunca.

La poesía une corazones que ni el tiempo y la distancia separa ... "Ay, Carmen, volver a empezar". Duele la sinrazón. Dios cruza líneas de vida con ideas de muerte. Una vez más nos pone a prueba. Baja el telón y nos obliga a vivir otro desaliento. ¿Por qué? El continuo por qué de la vida. A veces la razón es una sinrazón que ni la locura entiende y desestibiliza el alma. Hace daño, duele el alma, y la espera desespera. Para la espera la mejor compañía. Hablo de Carmen, donde todo empieza y todo acaba. Alfa y Omega. A veces Dios tarda, llega, pero tarda, de ahí que mientras llega Carmen sea la mejor compañía. De momento solo cabe esperar. Y hacer frente a la pasión con armas de mujer. Y nunca mirar el dedo. Eso nunca. Gracias.

miércoles, 1 de diciembre de 2021

Paroxismo.

Escribo y leo a morir. Estoy que me vomito de palabras. Y dichos sin hechos. Hoy me obliga a escribir dos frases que escribí después de hacer una llamada telefónica (una llamada telefónica ... ¿Quién en su sano juicio, hoy en día llama por teléfono? "Es diciembre. Ya es Navidad. Tomamos café e intercambiamos regalos. Como antes, como siempre") y ya me perdí. "Copio y pego" las frases: "virgencita que me quede como estoy" y "no soy de caminos andados". ¿Qué me dicen? ¿Por qué o qué sentí para escribir esas frases? Es mucho, incluso para mí. Joder, dona, ¿a quién llamé por teléfono y qué me dijo? Un día y otro escribo y leo y no completo una semana ni en broma. Y viene de lejos. Se lo dije a la dama que no me deja ir: "Pagaría porque la ansiedad me permitiera pasar del lunes y etcétera al domingo". Ay, llevo siendo normal y tratando con personas y no con amigas demasiado tiempo. ¿Será la pobreza del alma lo más caro en nuestro existir? ¿Tanto cuesta vivir? Mi esposa me ama desde siempre y me mima desde que, los años altos, me impiden tomar las cosas del querer con sosiego. Gracias.

martes, 30 de noviembre de 2021

El clasismo.

"La única forma de discriminación que creo haber sufrido y una de las que paradójicamenta he ejercido es el clasismo. Casi nadie estamos a salvo de ella porque casi todos tenemos a alguien por debajo sobre el que ejercer opresión, discriminación y desprecio". (Quique Peinado). Algunos hemos sufrido el desprecio del clasismo en propia carne y no hay palabras. No sé quién es Quique Peinado, ni tengo interés en conocerlo, pero estoy de acuerdo con el artículo que escribió para "infoLibre". 

Nos queremos poco y la prueba la tenemos cuando vemos practicar de continuo el despreciable clasismo. Tener por debajo de nosotros a alguien y no ser capaces de estar a su altura. Duele el alma: el clasismo perjudica seriamente la salud mental. Tras el clasismo alguien pierde porque está en posición débil y no puede pegar el grito al aire. Un güelu, Eric Clapton, lloran lágrimas en el cielo. La familia, y los hijos primero. Hay ejemplos que nunca avalará la moral. Son matones de barrio, lo peor de cada casa. ¡Miserables!. (Quique Peinado me lleva a dar la razón a quienes proclaman que este país se jodió). Gracias.

lunes, 29 de noviembre de 2021

Una lleva otro.

Si hay quienes no ven sus problemas, quizá no los tengan. Y si no los tienen perder el tiempo en inventarlos es lo más cerca que pueden estar de la estupidez. ¿Cabe la posibilidad de que los tengan, lo sepan, y no lo quieran admitir? Problemas hay, y más al paso de los años. En los años altos uno sabe que los problemas envejecen más que los años vividos. No obstante, no conviene tomar la vida demasiado en serio: es perjudicial para la salud; en cualquier caso no saldremos vivos de ella. De modo que estaría bien llevarnos lo mejor posible mientras llega el día de rendir cuentas a un Ser Supremo. Y querernos más y nunca pretender alcanzar la gloria. Dejemos la gloria para cuando en un descuido nos dé por hacer buenas acciones y ser mejores: Una lleva otro. (Si el de soslayo de hoy a alguien le parece lo que le parezca, amar para quien amó, un guiño lleva implícito un mensaje: "estamos vivos y no tenemos miedo a nada ni a nadie, además, no estamos solos". Jamás debemos rechazar sentimientos del corazón por parlanchines que regalan admiración y aplausos sin venir el asunto al caso). Gracias.

domingo, 28 de noviembre de 2021

Un sabio dijo.

Creo que visitar un cementerio, la fila del paro o a las colas del hambre podría hacernos más humanos. (Creer es la clave).

Un sabio dijo que la vida ha sido injusta con nosotros. ¿Y usted qué dice? La incertidumbre y el regreso a un tiempo pasado tiene mucho de toma de conciencia. Quizás otro tiempo no es este. ¿Usted qué dice? Una vida saboteada asfixia otra vida. Otra vida es parte de una familia que espera saber acerca de su futuro. La pobreza y la enfermedad. ¡Maldita redundancia!. ¿Usted qué dice? La palabra, recuerde, su promesa y mi compromiso. Es domingo de ir a misa y cantar siempre la verdad. Nada excederá a la comprensión. ¿Usted qué dice? Ojalá y que nos cantáramos todas las verdades a la cara antes de que se vayan y no vuelvan. O se dejan querer por acciones bastardas. ¿Usted qué dice? Pienso en mí y me sale una inquietud sonriente como queriéndome decir que mantenga las ideas en la fortaleza y no en la debilidad. O en la temeraria arrogancia. (Si viviera ajeno a la realidad no perdería un minuto en cambiar cosas. Pero hay demasiada gente pasándolo mal). Gracias.

sábado, 27 de noviembre de 2021

La amistad murió.

Mejor tarde que nunca. El mal momento por el que atraviesa la amistad en democracia ... ¿Qué? Pues sí, oiga, en tiempos de la dictadura la amistad era más cercana, se tocaba con la palma de la mano. Ahora la amistad solo está al alcance de los popu­listas con posibilidades de dedicarse a malvivir de la política. Antes, casi todo era malo. Y lo bueno por llegar. Hablo de amistad y también de amor, si en realidad son sentimientos inherentes del corazón. Cosa extraña la amistad en democracia. "Quien tiene un amigo tiene un tesoro", es un decir sabio de antes. Tiempos de hambre de pan y justicia. La amistad ahora no es de hambre de pan porque existe la familia, pero lo es de justicia. Un amigo un hijo, un padre, un güelu y etcétera. Para que no quede un ápice de dudas, si digo amigo digo amiga. Precisamente ayer hace un siglo que murió la amistad. Y no son tiempos de provocar una revolución por la amistad. La familia, y los hijos primero. Lo que siempre amamos. A todas luces ya no cabe otra. La amistad murió y que Dios se lo pague y paz a los restos y amén. (De aque­llos polvos estos lo­dos). Gracias.

viernes, 26 de noviembre de 2021

Dignidad y valentía.

Cuando un sentimiento del corazón se quiere ir no lo dejo. A quien amo, porque en mi corazón solo caben sentimientos de amor, se puede ir pero de mi corazón no sale. El amor, cuanto menos, es cosa de dos. Decir te quiero es fácil. Pasar de las palabras a los hechos ya no. Aunque yo soy freudiano y llamo mil veces a su puerta así me dé una más en las narices. Soy freudiano e introvertido y mi amor por la poesía me permite dedicarme todas mis horas. Y mi palabra psicópata y a veces no la controlo, hace daño y pido perdón en su nombre. Mi palabra, como el amor, es exclusiva. ¿Comprende? Mi esposa dice que soy inútil y no. En los años altos puedo ser útil. Ocurre que de cuando en vez y corto de entendederas... Joder, dona, si Les Seniaes hablaran. En fin, la poesía es mi refugio y mi alivio de penas, y la palabra mi arma y mi escudo. (Sí, usted tiene razón en lo que ahora piensa de mí y ganaría más si me convocara como testigo presencial. No es buen momento y por eso urge. Hablo de amor. Y de salud. Vigile de cerca la salud que tiempos peores le aguardan y he comprobado de cerca que no sabe hacerles frente. No sea estúpida, con el perdón, sabe de qué hablo. Como sabe que llego a fin de mes y he comprado una bicicleta para gritar en Les Seniaes, si usted cree que es el mayor logro al que puedo aspirar ya lo he logrado). Gracias.

jueves, 25 de noviembre de 2021

Esa mujer.

Si hablamos de Violencia de Género, la mujer siempre es la que muere ... 38 Mujeres Eternas en lo que va de año. Hoy, Día Mundial contra la Violencia de Género, la mujer sigue muriendo a manos machistas. Hay que volver a la escuela, al amor de caricias y otros versos. La mujer quiere respeto, poesía. Un poema no se explica con luz de esperanza. Yo soy la mujer que amo y no sé qué hacer, tengo su edad, su misma imagen y no sé. Solo soy persona si siento su aliento.  "... Mujer no temas: y arrancando una piedra de una gran roca la lanzó contra la Violencia de Género con la fuerza de su poderoso abrazo". Una mujer que por causas de su dulce mirada, los hijos de su vientre. Mujer que por descuido de Dios o la ley y su justicia. Mujer que sea maltratada ... Hay experiencias que una mujer no debiera vivir. Hoy no se deja amanecer para la mujer y el hombre debe honrarla públicamente. La mujer, esa mujer es madre de la humanidad. Llegará el día que esa mujer deje de ser datos cuantitativos, o una cruz en el cementerio. Una mujer es vejada por el machismo pusilánime. ¡Maldita Violencia de Género!.

miércoles, 24 de noviembre de 2021

Enol.

Dios quiso que hoy naciera Enol
para enseñar al amor otra manera de amar.

Una madre, un padre, no dejarán de extasiarse en el amor de un hijo.
Un bebé, Enol, nació tan deseado como el sol lo es al alba.
Decir alegría.
Decir amor.
Decir Enol.

Cuando el amor difunde vida la felicidad se toca con las manos,
con lo cual, unos padres lo ven todo como futuro maravilloso:
lo impensable como posible,
lo insignificante como especial,
lo simple como excepcional.

Para seguir creyendo en un mañana prometedor,
fruto del amor,
en otoño nació Enol.
Hijo del amor.

En de soslayo. Miércoles, 24 de noviembre de un cumpleaños feliz.

martes, 23 de noviembre de 2021

Cumplido caballero.

No podrás librarte de un cumplido. Soy un caballero. Lo mío es un cumplido. Un cumplido y mirarte de soslayo. No es cierto que todo tenga que cambiar para que nada siga igual. Es tu reto, que nada siga igual. ¿Pagarías para que nada siga igual? Las cosas han cambiado ... Además, y sobre todo, te despedaza el alma el no saber cómo. ¿Me equivoco? "Usted debe ser rápido para aceptar que algo no va bien y optar por cambiar el rumbo o cerrar el negocio". (Richard Branson). En tu zona de confort nada bueno sucederá. Luego está el entorno de las dudas que te abraza en el trabajo. La desconfianza. El no saber cómo ... O el no querer es un callejón sin salida. Mortífera realidad sin refugio, sin un poema que defina el trato personal que trasforme esa realidad tóxica en hechos creativos. Te dejas ignorar en un banco de datos que dejan nada al olvido. Asuntos inaplazables y tratados sin solución. Saber que existe un final nos empodera y nos hace ser más humanos. (Desata el grito porque esa persona que finges ser te hace daño: sal de ella y profundiza en ti sin algoritmos. Sé tú misma ... O no). Gracias.

lunes, 22 de noviembre de 2021

Alex quiere ir.

Alexia, amor, cómo fue que me perdí tu infancia ... De niña a mujer. Y ahora me cuentan que te has enamorado de otro amor más joven. Veinte años son nada para el tango de Gardel, y mil de vidas para mí. Alexia, yo te quería solo para mí ... Para el amor el azahar y un poema. Para ti, además, mis deseos de inmensa felicidad. Mis pensamientos se nutren de evidencias y paranoias cuando la realidad es contraria a mis deseos. No, Alexia, no me perdí tu infancia, te vi crecer y recuerdo todos los días desde tu nacimiento. Mis pensamientos y mis deseos siempre estuvieron contigo para que no fueras vana esperanza. 

Últimamente deambulo por el pasado y me acaba llevando al origen de todo y al principio del fin. A una tarde de verano que duró lo que dure. Qué alegría sentirte de nuevo, Alexia. Qué feliz me hará abrazarte. Aquella tarde de verano nos miramos a los ojos sin cambiar de acera. Tal vez no sepas que sigo allí, en la misma acera, a la misma hora y con la mirada clavada en el deseo de que se pongan en verde las cosas para ir en tu busca. Como viejo que le cuesta coordinar sus pasos y su vista llegué a pensar que las cosas estarían siempre en rojo y consulté a sabios y doctores la manera de ser daltoniano. No sé si las cosas han cambiado, no lo sé, pero en los años altos no puedo permitir que arruinen mi vida. (Siempre Alexia). Gracias.

domingo, 21 de noviembre de 2021

Una de piratas.

De haber nacido en otra vida me hubiera pedido ser pirata sin pata de palo y sin parche en el ojo con una espada invencible. Sería el rey de los mares. Tendría un barco a prueba de motines. En cada puerto que atracara lo asaltaría por las malas, los dejaría sin víveres y raptaría la doncella más bella, pediría un rescate de mil barriles de pólvora y el viento a favor, y logrado mi propósito, volvería a surcar los mares ... Cuando tuviera doblones de oro en abundancia dejaría de surcar los mares y de ser el pirata más temeroso para ser un señor pirata. Dejaría de robar por las malas para robar por las buenas en la bolsa de los valores. Entraría tocando la campana de Rato y me haría con acciones de las eléctricas y las gasolinas y cuando tuviera suficientes, la luz y las gasolinas serían gratis y las familias llegarían a fin de mes ... Y obligaría a los políticos más babosos que aceptaran mi liderazgo y, como en Pretty Woman, la película interpretada por Richard Gere y Julia Roberts. "Más, más, háganle más la pelota, más, más y ... ¡A mí no, estúpidos, a ella!. Háganle más la pelota y quédense con su cara". Gracias.

sábado, 20 de noviembre de 2021

Prevaricación.

"Lo malo de quien se cree en posesión de la verdad es que cuando tiene que demostrarlo no acierta ni una". (Camilo Cela). 

Y me viene la memoria a la cabeza: "Si escribes de mí, no me hagas daño". Y por leerme, no puedo sino confesarte, que tú eres la veleta y yo soy el aire. Y la veleta, si el aire no la mueve se queda quieta. Estás quieta y no quieres quedarte quieta, quieres que te atize la modorra, aunque te haga daño. El daño te lo hace la modorra, no yo, yo solo la espabilo. Aunque al espabilarla te haga daño. (Ni tú ni yo estamos anclados al pasado, no tergiverses la palabra). Días atrás, y dale a la rueda, me volviste a preguntar: ¿Por qué no me lo contaste? "Si te lo cuento tendría que matarte", como en la peli. O la otra: "No te lo conté para protegerte". ¿Comprendes? (Ahora sé que lo comprendes). El amor y la palabra debiera ser suficiente pero no, y pretendes que la espera desespere a quien espera. (Ojalá y me equivoque). Has convertido la espera en una rutina fría. ¿Ganarías (más) con la inspiración de un poema? Y de vuelta la pregunta: ¿Qué puedo hacer para qué no sufras? Gracias.

viernes, 19 de noviembre de 2021

La ministra de los contratos basura.

Ayer, la ministra de los contratos basura en comisión parlamentaria aseguró que los sanitarios interinos pueden conformarse con los aplausos de las ocho y los demás funcionarios interinos de las diferentes Administraciones Públicas, después de los servicios prestados durante lustros y decenios, se vayan apuntando a la fila del paro y las colas del hambre. A la ministra no le valen los funcionarios interinos con oposiciones aprobadas u otras valoraciones certificadas por las Administraciones pues las plazas eran exclusivamente para los amiguitos del alma. Eran y son plazas muy escasas porque la tasa de reposición, la desgana y la esclavitud en este país, como el Estatuto de los Trabajadores de Rajoy, no se deroga, se manipula. Las culpas de la UE son en contra del TJUE ¿? José Ortega y Gasset escribió: "Yo soy yo y mis circunstancias". El filósofo explicaba de forma clara que la vida se compone del yo más las circunstancias, o sea: yo soy yo y mi medio, y no puedo separar el medio del que vivo de mi yo. (Si al desgaste de gobernar se añade el desprecio a la clase trabajadora ... ¿Comprenden? Gracias.

jueves, 18 de noviembre de 2021

Él y no yo.

No me lo puedo quitar de la cabeza ... El ejemplo es él y no yo. Yo solamente puedo dar consejos a mis nietos. A una madre le dije que su hijo la hizo mejor persona con la cara del desheredado por no habernos cantado todas las verdades. Su hijo le hizo mejor persona, y a mí que de cuando en vez afirmo que de nada soy ejemplo con la boca pequeña porque mi vanidad y patatín, me puso en mi lugar. Reconozco que no soy ejemplo, tan siquiera un descuido de la dama que no me deja ir, y no, o tampoco, puedes contar conmigo. Ni con el diablo en el lote. (No sigas leyendo lo que escribo, lee lo que sabes que siento). De un hijo aprendí que la pasión de Cristo es de Cristo y ni Dios nos puede librar de nuestras realidades (se trata de habitar, no de visitar). O creemos en nosotros mismos y en nuestras capacidades o estamos muertos. Y ahora parafraseo a Sabina: "Era un pueblo sin mar y tú querías bailar sola y yo. Y a mí me dieron las diez y las once". Un movimiento a cámara lenta es lento y una voz entrecortada cuestión de psicoanálisis. (Lo nuestro, por alucinante que parezca, es lo que parece). ​Gracias.

miércoles, 17 de noviembre de 2021

Y ahora la gripe.

Una noticia en prensa me contagió la gripe: "Paralizada la vacunación de la gripe en La Fe por falta de abastecimiento". El Hospital La Fe de Valencia se queda sin viales y yo con gripe. Y sin sentido del ridículo. Pero con gripe. ¿Cómo es posible que a estas alturas de la adversidad nos quedemos sin viales de la gripe? El pasado año en octubre estaba vacunado. La clase dirigente de este país acabará conmigo mucho antes de lo que tenía previsto. Yo no quiero morir ni que me maten, lo digo a veces, pero tampoco quiero sufrir más porque entonces ... Antes dije sin sentido del ridículo y no, no quiero perder el sentido del ridículo porque forma parte de mí: la opción de mejorar sin imperativos estúpidos que desborden mi conciencia. 

Llevo unos días que pueden ser años que no soy yo ... Me miro con ojos extraños y no me veo. Ni reconozco esta realidad de incompetencia política. Esta lentitud tiene un interés mortal. Serán cosas mías, pero creo que intentan distraernos para solucionar la sostenibilidad de las pensiones ... Sin vacunas y sin sanitarios, menos jubilados y menos pensiones. Gracias.

martes, 16 de noviembre de 2021

Una madre y su hijo.

Soy viejo y no añoro tiempos pasados ni quiero que me traten de usted ni me cedan el sitio cuando voy en el bus porque me echan a perder. Quiero que me quieran si algún día me llegan a conocer. De tiempos pasados recuerdo una madre y su hijo y una actividad extraescolar que le aconsejó la maestra del cole en la que no participara su hermana. La maestra quería que su hijo fuera él y no otro. Entonces la madre, como hoy es el Día mundial del Flamenco, lo llevó a una escuela de baile ... Ya en la escuela, la profesora de baile dijo al niño que pasara al salón de baile y que se identificara con los niños que bailaban mientras ella trataba con su madre ... Y trató, y al poco, el niño salió del salón de baile y su madre entusiasmada le preguntó qué tal y qué alegría. El niño le dijo bien, yo también estoy entusiasmado (como Calimero). Su madre le explicó el horario y que comenzaba las clases de baile el lunes. Y amén. Pero en casa el niño le dijo a su madre: "Yo no tengo que ir el lunes". "¿Qué dices? Estupefaciente le pregunta su madre. Y su hijo le contestó: "Te vi tan feliz que no quería cortarte el rollo". Y la madre siguió cocinando la cena ... (Una madre y su hijo no son un descuido de Dios, es un sueño hecho realidad). Gracias.

lunes, 15 de noviembre de 2021

Moraleja con causa.

De limpieza en el desván, en una caja encontré cuentos infantiles de mis hijas. Y me puse a releer uno que enseña acciones positivas. Cuenta que había una señora ciega sentada en la calle con una caja de zapatos y un cartón que decía: "Por favor, una limosna para una ciega". Un viejo que pasaba por allí se detuvo y observó que apenas había monedas en la caja, y, sin decirle nada a la señora, tomó el cartel y escribió otro texto. Por la tarde, el viejo volvió y la caja de zapatos estaba llena de dinero. La señora reconoció sus pasos y le preguntó qué había escrito en el cartón. Nada que no sea tan cierto como lo que había escrito, contestó el viejo, pero con otras palabras. El nuevo mensaje decía: "Huele a azahar y no puedo ver la flor". La moraleja con causa: "Cambiemos el relato, aceptemos otras realidades con imaginación. La vida evoluciona". Nadie merece ser esclavo de sí mismo ... Cuando aparece una posibilidad de cambio hay que aprovecharla. Las personas de poco fiar son aquellas que por sus venas corre el miedo al cambio. (La vida nos exige eficacia, acciones positivas y ser mejores). Gracias.

domingo, 14 de noviembre de 2021

Presentimiento.

A propósito de lo que ven mis ojos, tengo la impresión o la ligera sospecha que algo importante va a ocurrir en breve. Y será bueno. Imagino que a los potenciales conspiradores que lavan sus traperías en el lavadero municipal mientras despellejan la buena correspondencia se les acabará la saliva. Son chismes de lavadero que alimentan una esperanza diabólica. Hablo de intercambiar la ignorancia superlativa que alimenta las peores intenciones y la saña por un bienestar salvador. Y la salud mental. En el instante que confiamos nuestro futuro al azar, y no al azahar, perdemos toda esperanza de lograr algún sueño. Juanjo Millás, en un artículo para "El País", escribió: "Lo más difícil de escribir, como lo más difícil de pensar, es alcanzar la velocidad de crucero. En otras palabras: una velocidad constante y uniforme. Tal es el sueño del pensamiento y la escritura: el de una velocidad sin perturbaciones en la que puedas incluso activar el piloto automático como si las ideas y los adjetivos te los estuviera dictando el mismo Dios". ("A de soslayo le dicta la Magdalena y algo bueno va a ocurrir en breve"). Gracias.

sábado, 13 de noviembre de 2021

De izquierdas y cobarde.

"La función del liberalismo en el pasado era poner un límite a los poderes de los reyes. La función del verdadero liberalismo en el futuro será la de poner un límite al poder de los parlamentos". (Herbert Spencer). ¿Qué es eso del pesimista y el ruido y la oportunidad perdida? Ni el cartero llamó dos veces a mi puerta ... Otros ya no podrán decir lo mismo. Las rayas rojas las pintan los políticos en campaña electoral. Después del recuento de votos, la mayoría de veces, de rojo pasan a ámbar para estabilizarse en verde y ya hablamos de porcientos. Para qué tantas culpas y disculpas; aunque a veces uno llega a pensar que, en este país, tenemos los políticos que merecemos. De siempre fue más difícil hacer políticas de izquierdas, disculpen, ¿qué broma es esa de residir en el pueblo de Patricia y pertenecer a uno de los lugares más bellos de los países catalanes? De izquierdas y cobarde. No se puede tener miedo a ejecutar políticas de izquierdas con valores que defienden el sentido ... Oportunismo político. Liberalismo doctrinario. (Esto me parece mal porque es lo que siempre me pareció muy mal). Gracias.

viernes, 12 de noviembre de 2021

Kristel.

Los mundos paralelos que encierra el amor han traído a maestros espirituales, escritores y poetisas de todas las épocas de cabeza. Desde la creación hasta el psicoanálisis, nadie pone en duda el poder del amor en un mundo onírico, ni los enigmas que encierra. Y sin embargo, esta controversia de la humanidad, recoge con lucidez su carácter personal, de ahí que, y sigo, descifrar el jeroglífico de amor que existe entre nosotros no es difícil para mí teniéndote tan adentro del alma como te tengo. Kristel, tú engrandeces las cosas con tu sola presencia, y el cometido de llenarlas con tu alegría te hace indispensable en mi vida. Desde el día que naciste te acomodaste en mi corazón. Eres parte de mí. Con todo no solo es amor lo que existe entre nosotros, también hay poesía: entre nosotros hay reposo y hay nitidez; el horizonte tranquilo deseado por la mirada, la breve distancia que une la ilusión con un sueño maravilloso, el sonrosado rostro de la luna que anuncia el día, el véspero que dijo que te habías hecho mujer. Una mujer, la poesía que regala vida. Cuando un determinado sentimiento aparece constante en el entorno tiene algo importante que decir, descifrarlo es tarea de cada cual: yo lo hago con tu nombre. Kristel, no quiero ser sin que no estés y me quieras. Kristel, mi niña ... ay. La niña de mis ojos. Y si digo Kristel, digo Diego. Te quiero. Felicidades.

En de soslayo. Viernes, 12 de noviembre de un cumpleaños feliz.

jueves, 11 de noviembre de 2021

Tiempo al tiempo.

No es lo mismo el deseo que el éxito. El deseo es querer, y el éxito fruto de la imaginación de una mente absurda que no le da el día para nada. Ni para echar cuentas ni pensar que todo sigue igual y que vamos a peor. El tiempo es insolidario y el desapego raya la paranoia. Si el azahar no nos premia con una primitiva no puedo sino recomendar un libro de autoayuda que, aunque malo, tiene soluciones para todo. El tiempo que dedicamos a ser lo que no somos, tiempo perdido. Pero y qué ganas de marear la perdiz. Tal vez el amor, por ser invento humano o por su condición intangible ... El amor es ciego. Hubo un tiempo, cuando el cohecho era un derecho (y dicho y hecho), todo era más fácil, pero por eso de la esperanza de vida ... Como la pensión de jubilación: la vida es muerte, a saber si hay vida más allá de la muerte para amar y cobrar una pensión de jubilación, ni güelos habrá, según Bruselas. El deseo no es fuerza motivadora. Y el éxito, en un mundo imperialista, o se alcanza en la bolsa de los valores o no se alcanza. (Y ya todo se reduce a la fila del paro y a las colas del hambre). Gracias.

miércoles, 10 de noviembre de 2021

Cantares.

"Tan importante es saber decir sí cuando es sí, como no, cuando es no". Depende del azahar. Pero más importante es echar la vista atrás y reconocer que te has equivocado y no sabes en qué. Te has equivocado y lo sabes: Te dirigen, no diriges y tu copla no llega donde tiene que llegar ... Al pueblo. ¿Y ahora? ¿Y luego? A un escritor le encanta, cuando tiene la certeza de que alguien lo lee y se reconoce en sus cantares ... Le da qué pensar y tiene la necesidad de cambiar sus caderas de acera, pero el orgullo y etcétera. Vuela libre. Hay cantares que esconden verdades como puños y sin embargo ... Es sabido que los errores enseñan, como lo es que en cualquier acción errónea está presente la ingenuidad. (Haz pues, las paces con Morfeo, que la privación del sueño acelera el deterioro cognitivo). Lo explica mejor el poeta Manuel Machado en "La Copla". Gracias.

Hasta que el pueblo las canta, las coplas, coplas no son, y cuando las canta el pueblo, ya nadie sabe el autor.

Tal es la gloria, Guillén, de los que escriben cantares: oír decir a la gente que no los ha escrito nadie.

Procura tú que tus coplas vayan al pueblo a parar, aunque dejen de ser tuyas para ser de los demás.

Que, al fundir el corazón en el alma popular, lo que se pierde de nombre se gana de eternidad.

martes, 9 de noviembre de 2021

Nada.

Ante el empeño de morir matando, he vuelto a leer a Idea Vilariño y tomo prestados unos versos para no olvidar la historia y tener presente de cuáles polvos vienen estos lodos: "Lo que siento por ti es tan difícil. No es de rosas abriéndose en el aire, es de rosas abriéndose en el agua. Lo que siento por ti. Esto que rueda o se quiebra con tantos gestos tuyos, o que con tus palabras trituradas y que luego incorporas en un gesto y me invade en las horas amarillas y me deja una dulce sed doblada. Lo que siento por ti, tan doloroso como pobre luz de las estrellas que llega dolorida y fatigada. Lo que siento por ti, y que sin embargo, anda tanto que a veces no te llega". ¿Acaso no te llega lo que siento por ti? Un día al azahar nos encontraremos y compartiremos café y experiencias, y hablaremos de la familia y los hijos primero, el trabajo, la salud, y lo que vaya saliendo hasta llegar, inexorablemente, a preguntarnos por qué de ser más somos menos, apenas nada. (La memoria, a veces fugaz, lleva las mejores intenciones a la sepultura sin alegrías ni claros de luna llena ante el empeño de morir matando). Gracias.

lunes, 8 de noviembre de 2021

A quien quiere y puede y ríe.

Hay leyes no escritas que están grabadas a fuego en el alma del humano ser y son más, además de fundamentales para la mejor concordia. Son leyes que tienen la condición de vida colindante fuera del alcance de las miserias humanas. Nada que ver con la común historia. Nada que nos ayude a caminar y hacer camino por este de soslayo más desanimado que siempre con utopías heridas, rosas con espinas envenenadas, estrechez de miras en otoño y mariposas libres sin primavera. En Les Seniaes, menos el atajo de Flor de María, solo hay barro por los caminos de carros y carretas. "Hace daño quien puede, no quien quiere". Sentencia el refranero popular, pero resulta que ahora descubrimos que hay quien hace daño porque puede y quiere y ríe. "Sed pues prudentes como serpientes y sencillos como palomas. Y guardaos de los hombres". Va a ser verdad que Jesús el Cristo tiene un plan para nosotros. Y a veces lo lleva a cabo por las malas. Esta alegoría es un llamado a dar la cara con el coraje que derrama la bilis de las injusticias penetrando en la conciencia de quien quiere y puede y ríe. Gracias.

domingo, 7 de noviembre de 2021

Olor a chantaje.

Qué espectáculo dantesco dan los amantes en busca del amor que olvida para perdonar ... ¿Qué amor olvida su primigenia devoción? Si hay amor hay perdón, y una esperanza renovada. La condena sin culpa de quien ama es el perdón. Tratemos de complacer al caprichoso amor con la experiencia adquirida antes de que un monseñor nos gradúe con la extremaunción.

Tenemos años, experiencia y carecemos de ideales ... Somos méndigos del sistema, esclavos de estereotipos nacidos de la sinrazón. Somos caretas que alternamos al alba, mientras, la ansiedad nos roe por dentro. Importan las apariencias. En este plan de poses y pasarelas, de insomnios, deslumbrar al colindante es causa de la escasa confianza en uno mismo ... Solo la verdad nacida del amor tiene facultad de poner en entredicho la mejor disculpa, disculpa sin sangre roja en las venas ni piel de corazón ... Un dermatólogo me aseguró que la piel de corazón es el chivato de la salud del corazón, pero no sé, además, a quién importa la salud del corazón, importa la del alma y las vacantes en el manicomio. ¿Pero y qué fue de la sangre roja en las venas? (Sangre roja, nacida en la noche libertaria, que nadie echa en falta en esta insolidaridad mordiente). Gracias.

sábado, 6 de noviembre de 2021

Esto tiene que acabar.

Esto tiene que acabar. La próxima semana tengo cita con la dama que no me deja ir y le hablaré claro acerca del delirio que vivo desde el Día de Todos los Santos. Solo veo muertos a mi alrededor. Es tan real que me miro al espejo y yo también me veo muerto. Pongo mi ¿vida? en el cadalso de la dama que no me deja ir. Quizá deba dejarme ir y se acabó ... Ay, no sé, no quiero adelantar acontecimientos, al menos hasta saber en qué para lo de Nadia Calviño y "esa" del partido comunista, que diría Rodríguez Ibarra. "Esa", es la ministra de trabajo Yolanda Díaz. Joder, dona, yo no tendré arreglo pero algunos, incluyo algunas, menos. En el país de la violencia género, el machismo, la discriminación, el desprecio a lo diverso, vamos a peor. Y vuelvo a la ansiedad. A la hiperventilación que me impide respirar. Uy, cosa rara, hiperventilo y no respiro. ¿Será cosa mía o de todos? Vivo una oscuridad con pensamientos negativos que superan mis mejores sueños. (Moriré sin tener algo contigo). Aviso: Aún es noviembre y no lamentaré ausencias para alcanzar el amor correspondido en el cielo o en el infierno. Gracias.

viernes, 5 de noviembre de 2021

El olvido y la venganza.

Si ya era grave la duda al tener que verme convertido en marioneta de calcetín ... Nunca hablé del olvido que no encuentra camino, yo siempre supe dónde se estaba el camino de vuelta ... También que la venganza no conduce a parte alguna. Soy viejo y algo he aprendido a fuerza de observar entristecido la soledad en compañía de un hombre vencido. Asimismo fui uno de ellos. Vencido por gente arrogante e insolidaria que se carga de valor en el mercado de los viernes con disculpas de tres al cuarto. Pero hay más y peor, el mayor desprecio llegó con el matón de instituto atemorizando (había que verlo) a los más débiles. Pero cuánto resquemor (que no pase de soslayo la felicidad). Decidido a no entrar en razón, no digo después y por las malas, digo antes y por las buenas, no resolverá favorablemente conociendo a la gente que lo acompaña. Si bien puedo estar equivocado y un aluvión de tiempo devoró cualquier posibilidad de volver ... (En la parte soleyera del mio pueblu, hay un Padre Ángel que da de comer al hambriento, y en vez de llamarle Santo, los monseñores le llaman comunista). Gracias.

jueves, 4 de noviembre de 2021

La locura socava la vida.

Escaso de inspiración y con más ganas que nunca de no hacer nada, me adentré en Les Seniaes y por el camino encontré hombres muertos y "colgados" en los naranjos. Me pregunté si habían nacido muertos y "colgados". O si vivieron y saben lo que cuesta llegar a fin de mes. Si tienen una familia detrás ... También pudieran ser desempleados de larga duración o estar en riesgo de pobreza extrema, si no es lo mismo. Estoy seguro que nadie los echará en falta ... Debería avisar a las fuerzas del orden público que en Les Seniaes hay muertos "colgados" en los naranjos, pero no sé si es asunto policial o psiquiátrico. Llevo unos días enterrando muertos y no son distintos a los vivos. Hay vivos que no saben que están muertos y deambulan idos y un día aparecerán "colgados" en Les Seniaes. Es gente que solo sale de casa en la noche desvelada. Esa gente está muerta y "colgada". Nada hemos avanzado: Antes se moría de amor en Teruel y ahora de pena, de soledad mal llevada, de mutismo, de no decidirse a hacer en Les Seniaes. (Disculpen la melancolía, vivo días tristes de morir. Sean felices). Gracias.

miércoles, 3 de noviembre de 2021

Si me pierdo no me busques en ti.

"Hoy tengo un día de esos en que mandaría todo a hacer puñetas, incluso firmaría con placer el acta de mi rendición. Diría: Adiós a todo eso como graves, o incluso en plan asceta me subiría a una columna en el desierto como San Simón, o como Onetti, acaso intentaría no dejar jamás el lecho, o pillaría el primer vuelo al Himalaya para hacerme zen. Pero, maldita sea, cómo dar el salto de lo dicho al hecho, contigo ahí, repitiéndome: Amor mío, ven. Solo por ti sigo aquí". (Luis Eduardo Aute).

En medio de la tempestad soñé que llegaría la calma. Si llegó fue tarde. La vida tiene guasa y el que manda ríe y los demás lloran. Pero ocurre que hoy, como Aute, es un día de esos de mandar todo a hacer puñetas, incluso firmar con placer el acta de mi rendición, y, a riesgo de que me consideren más orate de lo que estoy, no pienso mostrarme como soy para sanar un dolor de corazón. Mi propósito es seguir con los pies en el suelo masticando la filosofía carpe diem. Yo quiero, tú quieres, él quiere. Todos queremos lo mismo: Llegar a fin de mes y la salud que no falte. (El hombre del tiempo para hoy anuncia lluvia y acertará porque ya está lloviendo ... El hombre del tiempo, los políticos y el burro de la flauta, algún día aciertan). Gracias.

martes, 2 de noviembre de 2021

Aquí no pasa nada.

Soy infeliz si no escribo ... Y no escribo cuando pienso en lo de los demás y no en lo mío. ¿Qué hay de lo mío? (Pregunto).

Cuando la realidad que vivimos se transforma en verdad innegable y la memoria se acomoda en la venganza y las palabras hurgan los recuerdos en busca de una realidad transcendental para seguir ... Más realidades reiteradas de torpezas. ¿Existe otra realidad? Solo si uno descubre la poesía y se hace estudioso de ella encuentra la realidad para seguir ... Y la fuerza. La poesía si se explica enseña el camino que conserva los versos que, sin querer, deja la huella del caminante al andar (por si decides volver). El desánimo habita en una realidad quebrada de torpezas. De qué poco sirve preguntarse por qué. De qué poco sirve esperar que amanezca un día si mientras, agoniza el amor y la tristeza devora los sueños. Ayer, Día de Todos los Santos, las plañideras lloraron lágrimas de perdón por todos los difuntos ... Otros tiempos invencibles cayeron y ya nadie los recuerda. (Cuando la poesía muerde el corazón la verdad sale por los ojos... Aquí no pasa nada, salvo el tiempo). Gracias.

lunes, 1 de noviembre de 2021

Es noviembre.

Es noviembre y parece que nada va a cambiar a mejor (quizá deba celebrar que no vaya a peor), a no ser la política que se pierde por el camino de los decretos de conveniencias. A los políticos no les va mal. Mal les va a las familias. Pero eso ya lo sabíamos. Eso no es nuevo. Nuevo es otra decepción, puesto que tenía renovadas esperanzas depositadas en noviembre. Da miedo estar despierto en un mundo dormido que no se atreve a despertar. Oscuridad del alma. Es de noche fuera de mí. Se me amontonan los amores en el pozo de la depresión y no sé qué hacer para ayudarlos. Solo no puedo y Dios me exige condiciones de obediencia ciega que no puedo prometer. El humano ser no barre lo viejo ni promueve lo nuevo. A partir de halloween terror y muerte. La vida está llena de paradojas similares. Un hombre camina y no avanza: su familia lo necesita para salir adelante y no puede hacer nada. Así no, y así están las cosas. Intereses bastardos desabrigan la prosperidad de las familias, mientras, se desangra el poder establecido. (Una calle de dirección única solo conduce al cementerio). Gracias.

domingo, 31 de octubre de 2021

A Marcel Proust.

"A la mala costumbre de hablar de uno mismo y de los propios defectos hay que añadir, como formando bloque con ella, ese otro hábito de denunciar, en los caracteres de los demás, defectos análogos a los nuestros". (Marcel Proust). Pero qué sabe Marcel Proust, crítico literario, de la teoría del arte y otros tratados similares a los chismes de lavadero municipal. Cómo que es mala costumbre hablar de uno mismo, (¿amaneció ayer? Mala costumbre es hablar bien de los demás. Y cómo se atreve a hablar de los hábitos y los defectos análogos a los nuestros. Los nuestros, si son defectos y malos hábitos, son de otros. Y mía, solo mía, la poesía. (Pero hay que estar dispuestos dejarnos la piel por lo que saben los demás porque algún día habrá que crecer. Hablar por hablar o estar callados no es de gente inteligente. Es de gente conquistada, angustiada y sin fe). Qué tormenta clandestina sacude la mente de un crítico literario o lo que sea ... Que hable bondades de sí mismo y que lea libros buenos, que también escriba, y cuando se conozca mejor entonces ya sí, que tiemble Roma con Santiago dentro ... Gracias.

sábado, 30 de octubre de 2021

¡Maldito invento humano!.

La algarabía sin control y el clientelismo, la explotación miserable y los desprecios de quienes, vendiendo maravillas, fueron alimentando miserias. Perdió su luz. La vi y tenía la mirada rota. Le expliqué mi versión de los hechos subrayando el peligro al que la dejaron expuesta quienes le prometieron la luna y el sol y no me contestó. ¿Estará viva? Tal vez le cayó el mundo encima al darse cuenta de que las cosas, a veces, no son lo que parecen ... Está muerta. Quien presenció su muerte afirma que en el último suspiro su mirada contenida fue de abandono. Se fue yendo con un sentido llanto dejando su sombra atrás. Sintió el dolor del rechazo y fue humana, excesivamente humana, y sin poses ni dobleces, asombró en su lecho de muerte a quienes solamente la conocían en su faceta contemporánea ... Qué poca cosa es el humano ser que vive sin amor. El amor. ¡Maldito invento humano!. Le canté una canción, pero estaba muerta y no puedo sino esperar bajo las estrellas con dolor de corazón que su Dios la devuelva a la vida ... Amar, ser amado, pero qué hay de los que no son capaces de amar ... Gracias.

viernes, 29 de octubre de 2021

"Morirse sale caro".

Un viernes a punto de tirar la toalla, una noticia en prensa me deja estupefaciente: "Morirse sale caro". Que morirse duele a los deudos y a los acreedores, que nos tenemos que morir, ya lo sabíamos, pero que salía caro, al menos yo, no lo sabía. Y más en Vigo (6.165 euros) que en Zaragoza (2.539 euros). Disculpen, me lío, hablo del entierro, es decir, de lo que se hace con el muerto al comprobar científicamente que está muerto y no de cañas. Pero hay más, en un país con veinte millones de trabajadores trabajando que no llegan a fin de mes y el 5,5% de inflación, hay que morirse. Yo aconsejo hacerse el haraquiri para que no halla dudas. El partido del irrepetible acabaría con sus deudos en el Constitucional por cómplices de asesinato. Hablo de morirse y allá cada cual, pero no están los tiempos para entierros por sencillos que sean ... Y aparece la nostalgia: En Asturias el entierro cuesta 3.768 euros, pero tendría que sumarle la gasolina y ya no me sale a cuenta. Un jubilado como yo, morirse, ni en el pueblo de Patricia que, conociendo al alcalde ... (Con tal de que me muera me entierra gratis). Gracias.

jueves, 28 de octubre de 2021

La boda no tiene fecha.

Y después de darle vueltas a mil disculpas, acepto lo inevitable: en noviembre de boda. Y mi esposa, además de espetarme su frase más dañina: "ya te lo decía yo", confiesa no saber el día del casamiento ... Parece que mi esposa se adelantó a los acontecimientos. Aún hay esperanza. Entonces será o no, como todo en la vida, y la historia ya la iremos escribiendo ... Me dolerá aceptarlo, pero no encontraré otra manera de disculparme que ir con resignación ... Una boda por lo político es como aceptar que nos gobierne la izquierda con políticas neoliberales y un destino: "sálvese quien pueda y el último que cierre la puerta". Si alguien cree que el fin justifica los medios no sabe qué es la política ni cómo mantenerse en ella ... La política no justifica los medios, son los medios los que justifican la política ... (Si al fin hay boda, iré, y más allá de algunas bienvenidas amorosas, agradeceré a los contrayentes la invitación e intentaré devolver la confianza para tomar decisiones seguras de sí mismas. Y todo, sin ningún género de dudas). Miguel de Unamuno: "Hasta un ateo necesita a Dios para negarlo". Gracias.

miércoles, 27 de octubre de 2021

Una boda por lo político.

En los medios de comunicación todo gira en torno a los Presupuestos Generales del Estado. El Estatuto de los Trabajadores y el Salario Mínimo Vital. Y las pensiones de jubilados y pensionistas, y el precio de la electricidad, y las andanzas felices de socialistas y populares para renovar cargos institucionales de gran relevancia y el trasfuguismo de votos para la aprobación. Sería para lamentarse, pero no sé y no me lamento. La parafernalia a la que me acostumbraron los políticos es notable y se agrava con la llegada de noviembre y una boda por lo político a la que me invitaron y no podré disculpar la ausencia. En un país con más divorcios que casamientos me invitan a un casamiento ... Si algo me tenía que tocar me tocó lo peor. Hecho la vista atrás y es posible que no sea tan valioso ni decisivo como defiendo. Entonces, ¿qué hice bien que tal mal me desean? ¿Seré de esos que les fascinan las apariencias y los halagos? ¿Qué será de mis sueños comprometidos con la verdad y la honestidad a cualquier precio? Y lo peor: ¿Cómo puedo disculpar la ausencia sin ser causa de mi propio divorcio? Gracias.