La rutina que exaspera la vida.

Es de conocimiento popular que "no hay peor ciego que el que no quiere ver". También que buscamos problemas donde no los hay. El problema somos nosotros mismos, y lo pagamos con los demás. La crisis de cultura es de pilares no cimentados, de normas, de leyes que no se aplican, pero también y sobre todo, es una crisis de confianza. Se nos da bien predicar en el desierto, pero no con los ejemplos. Prejuzgar, el miedo al miedo: dolor de alma. La rutina que exaspera la vida. La ansiedad se alimenta de las apariencias, del odio y el rencor, por eso es tan fácil que nos engulla la estupidez que distrae. ¿Merece la pena teniéndolo casi todo quedarse con casi nada? Vemos lo que queremos ver y escuchamos lo que queremos escuchar, y preferimos el brillo que deslumbra a la verdad que alumbra. O sea, el aplauso fácil. Cuenta la leyenda que quien escucha el bello canto de una sirena tiene un final inevitable: morir ahogado en la profundidad del mar. "... y un viernes vacío vestido de plenilunio, al véspero feneció, cuál la rosa de la nada". (Tu silencio me invitó a irme y no a saber que me querías). Gracias.

Dime con quién andas... (23J).

No quiero volver a las próximas elecciones porque las pasadas me dejaron herido de muerte, pero el asunto no está claro. Las promesas de los candidatos afectan a mis intereses. Mis intereses no son familiares, como las pasadas elecciones (que nada conseguí), son personales. En estas elecciones me preocupa seriamente la revalorización de mi pensión. En cuanto a la revalorización de las pensiones, Sánchez afirma que estarán indexadas al IPC y Feijóo que ya veremos. Del ya veremos de Feijóo no diré ni una palabra si no es en presencia de mi abogada de ojos color negro azabache y de rojo carmesí y sol vestida. Tampoco nadie habla en campaña de equiparar la pensión mínima con el SMI. Las derechas me dan miedo... Y los votantes que no saben no contestan y confían el voto del 23J al pinto pinto gorgorito. Disculpen, no trato de llevar el ascua a mi sardina, yo votaré a las izquierdas y punto. El voto (aún) es libre y secreto. Bah, no me hagan caso, aunque creo que en estas próximas elecciones nos jugamos más que en otras. (No, no piensen que tiene ver conque viva en Valencia). Gracias.

Un dictador nunca muere.

Un dictador nunca muere, vive en la memoria de aquel que fue testigo de su régimen y luego irrumpe en el pensamiento de las generaciones más jóvenes. No son leyendas infantiles tejidas alrededor de una figura divina. Somos olvidadizos, pero no hay que vivir mil de años para saber que un dictador se arroga el poder político y lo ejerce sin limitación jurídica. Un dictador.

¿Qué idea se tiene de la dictadura? La dictadura reprime los derechos humanos y las libertades individuales. El quehacer es más grave y profundo de lo que parece y no encuentro respuesta positiva a tanta crueldad. Un dictador y el poder político y una mano tapa otra. Un dictador es creado por Dios para hacer algo que solo él hace como él, algo tan personal que no se entiende, sino desde la bendita capacidad de su gloria para gobernar a la plebe. Como El Lazarillo de Tormes, sus vasallos esperan que le caiga la comida para comer. Y, mientras esperan, ahondan un mar insondable. Un dictador cuando se mira al espejo confunde el ego que debe desangrarse para que viva Dios. Confunde tanto su ego que no deja de rezumar. Gracias.

Los móviles inmovilizan.

"Tal vez sea una fiebre pasajera. Un fervor coyuntural que se aferra a la novedad tecnológica más pegajosa y adictiva. O tal vez no. Tal vez el hábito de reducir el tiempo libre a un cautiverio de pantallas de todo tipo y resolución se convierte al paso del tiempo en una necesidad vital como respirar, comer, jugar. Las señales son elocuentes e invaden interiores y exteriores. Calles pobladas por cabezas inclinadas y dedos frenéticos que manejan los teléfonos móviles como si les fuera la vida en ello. Una variante: quienes se comunican con su reloj inteligente y hablan animadamente con su muñeca recargable". (Tino Pertierra). Y con los móviles inmovilizan de Tino Pertierra aparece una pregunta: ¿Los teléfonos móviles nos hacen la vida más fácil? Y una pregunta incluye otra: ¿Los teléfonos móviles acabarán llevándonos a vivir una realidad paralela? Pero el caso es grave y las preguntas se apilan y otra y más para acabar en los tribunales de justicia: ¿Tirar un teléfono móvil por la ventana, caerte de las manos, o simplemente desenchufarlo, llegará a estar penado por la ley con pena de cárcel? Gracias.

Manda güevos.

El lavadero municipal vuelve a ser un hervidero de dimes y diretes, rumores, chismes, lamentos, también declaraciones de sincera amistad que pretende retornar a la amena conversación ante los desprecios que hubo (y tanto) durante las pasadas elecciones. Y volver a la buena vecindad (ni se piden una pizca de sal). Los candidatos y el querer parecer lo que no son: ni políticos ni buena gente. Insultan la inteligencia de los vecinos con promesas de una mano y un brazo pegado a un hombro. Finalizaron las elecciones y perdieron los de siempre: los vecinos. Y las relaciones interpersonales (sea lo que sea). Manda güevos. Y pregunto: ¿Para cuándo el arrepentimiento de la hipócrita hipocresía en sí misma? Confieso que nunca se me dio bien hacer amigos de manera tradicional (ni mal). No me sale a cuenta tener amigos (la Tesorería de la Seguridad Social ya me paga por ser idiota). Pero cómo duelen las heridas que dejan en las familias estos impresentables: tardarán en cerrarse. (Hablo de un pueblo pequeño, el pueblo de Patricia, por ejemplo. Sin embargo, nunca es tarde para un final feliz). Gracias.

¿Cómo no me fijé antes?

La sociología confirma que mientras más cerca están unidas dos personas, menos hablan: se comunican con gestos; aunque cerca están lejos. En común leen el obituario en el diario. Cuáles vecinos del pueblo de Patricia, niegan conocerse en público. También la sociología describe a quiénes llevan el dolor de alma al límite y necesitan de un tercero que ponga la otra mejilla. Jesús el Cristo puso en boca de Mateo (12:13), una sentencia escalofriante: "El que no está conmigo, está contra mí; y el que no recoge conmigo se desparrama". Leo la Biblia y mi salud mental se resquebraja, tendré que leer a Coelho que es lo mismo pero con frases dichosas. Vuelvo a la poesía que sitúa los sentimientos al lado del amor que no se refleja en el espejo oscuro de los que nunca amaron. "... y ser un triste subsistir sin amar ni ser amado; mantenerse en uno mismo y ser sin rumbo cierto con la duda de haber sido payaso o poeta". León Felipe tuvo que llegar a la vejez para averiguar que el poeta es un payaso...

El payaso, de León Felipe.

He tenido que llegar a la vejez para averiguar que el poeta es un payaso... El payaso.

¡El gran payaso!. ¿O el payaso es el poeta?

¿Cómo no me fijé antes?

Cesación del ser.

El amor nos retiene al paso de los años. Si pudiera volver, si regresara a su mirada y a aquella manera silenciosa que tenía de caminar. Soy sincero, he vuelto a este mundo y al aire de la vida para saber dónde habita y regresar a su mirada. Quiero saber si está viva o muerta. Saber si le salió a cuenta despreciar el amor. Quiero comprender cómo una vida se puede echar a perder (o yacer bajo la tierra) sin llegar a la vejez. Una mujer decidió morir y no disfrutó del crecimiento de sus hijos, de las mejores relaciones humanas. Una mujer simplemente se acopló a un cerebro que no dejaba de morir. (Quizá ni era suyo el cerebro). Me pregunto si está viva para acudir a su lado y decirle que vengo de la muerte para anunciar que hemos llevado el secreto peor guardado al infierno y que está condenado a achicharrarse sin culpa. Yo también decidí morir asumiendo el riesgo de no revivir jamás. (Cuando el amor intenta retenernos, pero el cerebro nos lleva por caminos sin retorno, debemos humedecer los ojos del conocimiento con colirio, y desde el entendimiento retomar la palabra para seguir viviendo). Gracias.

El bien común, siempre.

Me interesa debatir a dos sobre un tema de importancia, como en los mejores tiempos. Antes me pagaban por acordar. Las partes se sientan en torno a una mesa y, de dos, uno (siguiendo el plan de sus estrategas de confianza), antes de poner las cartas sobre la mesa, pone los humildes de semental. Y hasta luego Mari Carmen. Lo que no aporta al acuerdo me aburre y el desprecio a la inteligencia me duele. Estoy sembrado de mala educación y si me desprecian me duele. Se trata de debatir para llegar a un acuerdo y el desprecio es lo último que se puede permitir un intento de acuerdo. Soy terco de pensamiento analítico y me duele reflexionar con un vivir si no es auténtico. Si un vivir auténtico va a un vivir mentido, realmente no sabe de dónde viene, por consiguiente, no sabe a dónde va ni lo que debe hacer. En los años altos ofende tener que explicar que la ideología no la da un carné, sino los ejemplos. Los humildes de semental no es una propuesta, es una bravata. (Cese a sus estrategas de confianza. Para llegar a un acuerdo, no se debe elegir la ley del más fuerte, sino el bien común). Gracias.

Feliz verano.

Me dices que me quieres y me dejas. Valora el riesgo que todo queda muy lejos y quizá no encuentres el camino de vuelta. Piensa que nadie lo ha hecho antes y puede doler. No hay vuelta atrás. Cuando el amor te eleva a otro nivel, debes apartar todo aquello con lo que puedas tropezar, y alejarte de las peores influencias: siempre habrá quien no sobrelleve verte libre. Libre, vuela libre. De hecho, gente de tu confianza no podrán ir dónde tus pasos te lleven, has de ir sola. (Ya viste, estamos vivos. Gracias por tu interés). Eres joven y no es cuestión de que te entregues a tu Dios para la eternidad. Aquellos que han sido llamados a trascender saben que lo importante no es hacia dónde van, sino con quién. Y de no estar segura... como el refrán: "mejor solo que mal acompañado". Ocurre que donde habita el olvido, el anhelo quiebra el alma. Quisiera saber para decir, pero no sé. Ocurre, es lo que sé. (Puesto que me quieres y me dejas, a pesar de tus horrores y sus deseos fratricidas, si tú quieres, nos volvemos a ver por Navidad... O en Fallas que los días son más largos... Sin prisa. Feliz verano). Gracias.

¿Quién hace la historia?

Uno escribió que los que ganan no tardan en renunciar a ser vasallos de los caprichos de sus dueños. (El arte de vivir en la sombra). En este país, como nadie ha entendido todavía (¡hay que aceptar el paso del tiempo!), los que ganan pierden y los que pierden ganan: cuestión de tiempo. Es difícil aceptar que eres lo que no quieres por haber obrado en plan niño prodigio. La soledad acompaña a quien la realidad sitúa en el rincón donde el estorbo se disfraza de felicidad. Si no florece el azahar en Les Seniaes aparece el rumor que ansía decir que la cosecha de este año será peor sin apenas gozar de la primavera (la primavera es historia: entró el verano), pero sus éxitos son la resulta de sus benditas capacidades y este mundo aún está en pañales. Cuando solo ves fracasos a tu alrededor... El futuro es de quien lo construye y lo vive con propósitos generales. (La soberbia nos sepulta). Como un poema de León Felipe con carácter, plagado de voz clara y pocos adornos: "¿Y si la historia no la hiciese el reloj... Ni el de la cocina ni el del parlamento... Si la Historia, señor profesor, no la hiciese el tiempo? Gracias.

Imprudencia innecesaria.

Sanar las heridas del corazón por etapas hasta que no brote ni una gota de sangre... Sangra el corazón, duele el alma, furor en la mirada, y vuelta a empezar: una imprudencia calculada anticipa la peor noticia para que muerda el polvo. "Entonces el Señor formó al hombre del polvo de la tierra, y sopló en su nariz el aliento de vida; y fue el hombre un ser viviente". (Génesis 2:7). ¿Cuánto tiempo tarda un pedazo de vida en morir para que libre pueda ser, por fin, uno, o seguimos siendo dos? Antes de ser persona en sus cabales fui paranoia. Aprendí del suplicio. Nací de la poesía y fui arriesgando la vida hasta ser mayor. Nadie presta atención al silencio de los mayores y ahora somos un problema. La duda del problema. No me dejaron atizar la quietud del silencio y ahora el anhelo no se atreve a clarificar la duda. Necesito saber el tiempo exacto de espera para dejar de ser el problema (el problema de difícil solución es el silencio de los mayores). Las imprudencias calculadas son libres, los hechos son incontestables. Amarrado al silencio, amortajado, regreso a Les Seniaes. ¿Y entonces? Hoy, pongo la existencia del tiempo a la espera en soledad amordazada y en ella me disuelvo. (No volveré a ser una preocupación para mí). Gracias.

Benedetti y Rox (es "copia y pega").

Domingo, 17 de mayo de 2009, Roxana Herrero escribió:

¡Amigo mío, por favor, hoy no olvides recordar a un gran escritor y admirador mío que con suma tristeza apenas puedo pronunciar su nombre: MARIO BENEDETTI ha muerto, mi inspiración, mi creador, un amigo que nunca supo de nuestra amistad, estoy llorando, estoy muy muy tristeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee, no te olvides, por favor!. Gracias. Un beso.

De acuerdo Rox, no me olvido, pero hagamos un trato, recordaré a Mario Benedetti poeta del amor y de la vida en el día de su muerte si me prometes recobrar la alegría. "Hagamos un trato, de su parte" y "Deseo que dejes de estar triste", de la mía.

Hagamos un trato, Mario Benedetti.

Compañera usted sabe puede contar conmigo no hasta dos o hasta diez sino contar conmigo si alguna vez advierte que la miro a los ojos y una veta de amor reconoce en los míos no alerte sus fusiles ni piense qué delirio a pesar de la veta o tal vez porque existe usted puede contar conmigo si otras veces me encuentra huraño sin motivo no piense qué flojera igual puede contar conmigo pero hagamos un trato yo quisiera contar con usted es tan lindo saber que usted existe uno se siente vivo y cuando digo esto quiero decir contar aunque sea hasta dos aunque sea hasta cinco no ya para que acuda presurosa en mi auxilio sino para saber a ciencia cierta que usted sabe que puede contar conmigo.

Lunes, 18 de mayo de 2009. 

Deseo que dejes de estar triste.

Deseo que dejes de estar triste, no para que veas las hambrunas de los países más pobres, ni la desesperanza de los países en guerra cargadas de agresión ajena, ni el dolor que aún infringe a nuestra América Latina la dictadura de indignos opresores contra los que Mario Benedetti luchó toda su vida, ni para que contemples lo absurdo de un mundo que ha puesto el listón de la intransigencia y la maldad en el lugar que antes ocupaba el respeto y la bondad, ni para que presencies como las ballenas prefieren el suicidio antes que rendirse a la infame cacería que de cualquier manera nunca evitaría su muerte. No, mi amiga, deseo que dejes de estar triste para que la luz llegue a tu emoción más tierna; para que el color de la vida trascienda tu santa poesía; para que el brillo de tus ojos llegue hasta el punto original del arcoíris. Para que tu cuerpo abrace la redondez del día, el lento relevo iluminado de la luna, la discreta señal de la estrella más profunda. Deseo que dejes de estar triste para que la crónica negra de este día: la muerte de Mario Benedetti, no te rompa. Quiero que seas fuerte. Quiero que recuperes la alegría para que puedas ver el contorno de tu risa, los ojos de tu alegría. Y para que veas acercarse el abrazo de tu amigo allende del océano en un día tan doloroso para ti, y los amantes de la poesía. Deseo encarecidamente que recuperes la alegría para que Mario Benedetti pueda irse de este mundo sin lágrimas en tus mejillas. A pesar de vuestra amistad y no saber de ti. Te quiero.

Mario Benedetti, poeta, falleció el 17 de mayo de 2009.

Si no Dios, la poesía da alas.

El asunto es muy grave: No todos los que andan entre nosotros están vivos, ni todos los que hablan de salud mental están cuerdos. Y ahora ejerzo del güelu que vive la edad de la autoestima, la sabiduría y los consejos y digo que los no tan viejos también dan consejos y no se los creen ni ellos. No saben si lo que aconsejan es verdad y temen que lo sea. No encuentran la diferencia entre estar y ser, ser y parecer estar: estar vivos o muertos. Los más ignorantes forman juicio con presagios de muerte después de morir, hasta de la mejor manera de morir, mueren poco a poco como si fuera la mejor manera de morir. Morir poco a poco es peor que morir de golpe, que te atropelle el camión de la gaseosa, por un ejemplo. De gente así están llenos los manicomios. Las células del cuerpo se regeneran cada siete años. Otros, los políticos, se regeneran cada cuatro años, y muertos: no saben vivir. A veces, Dios, deja de jugar con la María entre nubes de algodón y accede a que la vida no se escape sin vivirla. Y aún más, pero eso no lo sé de fijo, a quienes tienen fe les da alas y levantan el vuelo libre. Gracias.

Desengaño.

Amanece un sábado de fieles los difuntos y el eco del silencio te despierta reprochándote aquello que solo tú y yo sabemos. Desperdiciaste tu mejor baza mientras echabas cuentas de lo que perdías o dejabas de ganar: has hecho de ti un verdadero rompecabezas. "... me sedujiste, me destrozaste en el caos". Devuelve al corazón el amor y conéctalo con tus sentimientos.

Abusar del más débil desde tu posición de poder no fue inteligente porque hiciste daño a quien querías. Eres más de lo que deseas. Más que la suma de lo que has perdido. Es una suerte ganar o perder y que la vida continúe, es una suerte. Dios te dé esa suerte. El amor sabe que cultivas lo oscuro en tu alma y que abrigas bajo tus párpados el rencor en la noche funesta. Insistes en el odio y acrecientas las heridas que infliges. Despreciaste lo que ignoras hasta el último día. Si piensas que tu realidad es inmerecida, añádele la indiferencia de los que has querido. Hoy, has decidido ser menos, mañana toda tú serás invisible. Entonces te mirarás al espejo y al no verte recordarás de que ya eras invisible. (Quien diga amor no pensará en ti).

Los restos del naufragio.

No viajamos en un "Titanic" a la espera de un hundimiento final porque la vida, si dura lo suficiente sin un corte abrupto, se compone de pequeños naufragios de los que salimos a flote como podemos y con distintos niveles de energía superviviente. Se acumulan puertos donde reparar fuerzas y hacer balance de daños, y en muchas ocasiones los abandonamos sin haber arreglado del todo los desperfectos. Mal hecho: nos pasará factura tarde o temprano no corregir esa fractura. Las prisas son malas consejeras cuando se trata de aliviar penas, limitar dolores, cicatrizar heridas. Un barco con grietas en su casco no tiene nada que hacer cuando llegue la siguiente tormenta, y si de algo sirven las malas experiencias es para tomarnos muy en serio todas las señales con aspecto de indicios para que no nos pille desprevenidos, aceptando, claro, que no se puede estar en estado de alerta todo el tiempo y los desatinos del destino están mejor entrenados que tú para correr más y soltar zarpazos cuando tengas las defensas bajadas. (Tino Pertierra). Tino es un escritor de talento reconocido y sabe que no hay que abandonar sin haber arreglado del todo los desperfectos. (Te equivocaste, te lo dice Tino y te lo dirá el tiempo). Gracias.

Este país merece un verso.

"España se rompe". Lo dicen machaconamente las derechas con fines de desgaste político. "Elecciones ya". No hay ofensa democrática mayor. Son intereses bastardos que tienen su origen en la incapacidad de ganar en las urnas a Sánchez. Estos mal llamados políticos persiguen, precisamente, romper España. Son ellos, no otros. Pero de cuando en vez consiguen que los votantes les crean. Pues se ha de saber, que por orden del presidente Sánchez, se convocan elecciones generales para el 23J. Tomen nota y esperen para más adelante romper España. Confío que estas elecciones curen todas las heridas y den certidumbre de futuro a los que siempre pierden. Acuerden sin más tardanza con hechos que pueden ser mejores personas, no políticos, sobre la base de la ley y su justicia. Las derechas, las izquierdas y los ambidiestros se tienen que entender por el bien del país, patria, o lo que sea España. Sus señorías, consideren nuestras necesidades y recuerden que las personas heridas hieren, pero las perdonadas perdonan. (Hablo de la gratitud cuando sanas, y del perdón cuando maduras). Gracias.

"Influencer"

De siempre, los pueblos del mundo han necesitado tener o inventar sus héroes, sus mitos o sus dioses, sus paradigmas de buen hacer. Por eso, me he planteado pasar de los consejos de los años altos, a los ejemplos en cada momento importante de mi vida. La ponderada sabiduría de la que podemos aprender: Los ejemplos. Especialmente si tratamos de convencer a los más jóvenes. Si somos sensatos, obremos con la cultura de los ejemplos. Pero ocurre que el mundo ya se ha rendido a las hazañas de los "influencer", pueden creerme. ¿Ustedes sabían que los jóvenes ya no quieren ser princesas, fontaneros, científicos, libreros, políticos (a pesar de los millones de euros que se llevan en bolsas de basura), quieren ser "influencer"? Al dato: España es el país europeo donde los jóvenes eligen esta profesión, si lo es, para alcanzar la gloria. La gloria obliga a la ejemplaridad, pues entonces de la gloria a "Influencer" sin pasar por los ejemplos. Antes, para acceder al mundo laboral teníamos que ir la escuela y aprender de los ejemplos, ahora, un teléfono, un micrófono y morro, sí, mucho morro. Gracias.

Ian, no crezcas tan rápido.

Ian me preguntó que si me iba a morir (y pensé en esos creadores de mundos como si hubieran existido). A Ian, perder a la gente que quiere no le entra en la cabeza. No sabe cómo darle respuesta. Y me pregunta si me voy a morir. Como hablo de Ian, venga el asunto que quiera al caso, no miento, porque él entraría cólera y yo en el manicomio. A Ian, pase lo que pase, jamás le decepcionaré. Le dije sí, también que morir era algo natural y que todos nos tenemos que morir. -"Ian, amor mío, tú y yo estaremos juntos más allá de la eternidad. Cuando llegue el día tú seguirás en mí y yo en ti: la muerte no nos separará. Además, la ciencia avanza muy deprisa y tal vez invente un jarabe que nos permita seguir juntos más años". Pero a Ian no le convence lo que no entiende. -"¿Güelu, crees que dentro de cuarentamildemillonesycuatroaños, habrás muerto? -"No sé, déjame echar cuentas: uno, dos, tres... Ian, pienso que sí, las cuentas me salen, puedes contar conmigo hasta el año 2050, cuando menos. De momento, haz lo posible para no crecer tan rápido". Y nos fundimos en un abrazo fuerte fuerte. Gracias.

El amor no manca.

"Todos tenemos un precio, todo se compra y se vende, el traficante, el artista, intercambian sus divisas. El esclavo, como el rey, tienen idéntica piel, y en el horno se verá, que todos somos igual". (Víctor Manuel). Todo se compra y se vende. Aunque sabemos que lo que realmente importa no tiene precio: la dignidad, la tolerancia, la confianza, la solidaridad, por un ejemplo.

De viejo aprendí que hay cosas, además de las de arriba, que son invaluables y no se pueden comprar, pero sí ganarse: la buena correspondencia, extasiarse en la bendita sonrisa de un bebé. El perdón y perdonar. A los humanos sentimientos no se les puede decepcionar porque alimentan la manera de vivir donde gobierna la fraternidad, la amistad, la familia. Superar enfermedades, alcanzar metas, trascender para habitar otros corazones. La condición del corazón determina la calidad de la visión y la claridad de las palabras. Hay que ser sincero con uno mismo, y luego abrir el corazón, lo demás, si hay algo más, ya irá saliendo al paso que marque el ritmo de la vida, sin prisas. (El amor no manca, manca la gente que no ama). Gracias.

El tiempo del instante.

A Ian, con ocho años, en la escuela le dijeron que el próximo curso tenía que llevar una tableta y no de cacao. ¿Adónde nos llevarán las nuevas tecnologías? ¿A quién se le ocurrió cambiar la inteligencia de un maestro de escuela por la inteligencia artificial? El tiempo tecnológico no es tiempo verdadero. Como las políticas neoliberales o la opinión enfurecida, la que no da siquiera tiempo a arrepentirse. Los ojos ya no verán lo que la mente está preparada para comprender. ¿Y el amor? Nadie se extasiará en unos ojos, ni se dejará robar un beso, ni beberá el néctar de otros labios, ni alucinará en tu mirada, y tú ausente de tu cuerpo encendido donde habita el desamor alejado de la santa poesía en Les Seniaes, sin pensar que, tal vez, eres mi destino, destino dubitativo que se deja caer a tierra como una gota de rocío. ¿Permitiremos que las nuevas tecnologías nos alejen del amor? Las nuevas tecnologías son un entramado de cables y bombillas, chirimbolos o cosa análoga que actúa de manera mecánica. La inteligencia artificial sin emociones... (El tiempo del instante no da segundas oportunidades). Gracias.

María: Ja sóc aquí.

Recordarán ustedes que días atrás dije que estaba esperando a que me hicieran en el hospital un algo en la cabeza... ¿Sí? Pues de urgencias, ayer, me llamaron para meterse en mi cabeza. Ni yo ni mi cabeza podíamos esperar más. Ay, nos mata la espera. Llegó la hora y llegó el día, precisamente cuando tenía cita con la dama que no me deja ir. Coincidió el día, no la hora. Fue un día alejado de la realidad, de esos que mi esposa dice que me cambia el carácter de buena persona por el de mala persona. El trato que recibí de la médica como para pedirle relaciones serias (la doble "A" de mi tarjeta SIP seduce). Y la dama que no me deja ir como la poesía de Neruda cuando no se explica. No hay manera, qué mujer. Aunque ayer, con la cara de ingresarme en el manicomio, me dijo que no sabía que Sánchez llamó a elecciones generales, ni que en mayo hubo otras elecciones... A María le dije que tenía que volver de la poesía fúnebre de Neruda a la de la vida y el amor de Benedetti. (La esperanza que perseguía solo era un sueño, como la vida es un sueño del poeta. Decepcionado, a mí regreso). Gracias.

Amaneció.

Amaneció, me desperezo, me levanto y asoma la tristeza después de haberme acostado feliz. Imagino que quise soñar el final, soñar solo unos minutos, lo justo para quedarme con un poco de ceniza de ti en las manos. (Recibí de tu parte por escrito agravios contra mis cincuenta años de movimiento obrero. Te ciega el odio y te falla la memoria. En qué poca estima te tienes, y qué mucho aún te queda por sufrir).

De la peor manera te vi partir y no quiero que regreses ni en mis noches desveladas como sentimiento vago. Me tuviste desconcertado demasiado tiempo y no quiero volver a enfrentarme a ti en el caos: tanto silencio provocado, tanta muerte sin sangre, tanto marcar el paso del tiempo para llegar a no sé dónde, tanto, tanto, tanto... ¿Qué tanto y siempre lo mismo? Me aburres. Extiende tus recuerdos hasta que aparezca el olvido y luego espera callada el eco de mi voz... callada y sentada espera. Como creyente en un Dios arrepiéntete de haber tardado en olvidarme (si me has olvidado).

No creeré más tus mentiras,

aunque sean verdades. Indiferente, no te ofrezco mi lástima para que vayas a menos, apáñatelas tú misma, es lo único que haces bien del todo.

Apenas eres descrédito para mí, y nada para mi deseo.

¿Qué más puedo decirte, sino que en ataúdes yace el amor amigo?

Nos separa la verdad.

Y si los que nos queremos nos habláramos... Joder, dona, sería maravilloso, por no decir imposible. "... y devolver tu nombre a mi lista de contactos preferidos, y tus cuerdas vocales a la mías, y nombrarte. Nombrarte a plena luz del día. Pero tu boca entumecida no se alimenta de palabras, sino de silencios. ¿Por qué? Tú tienes tus motivos y yo tengo los míos. ¿Dejaremos que nuestros motivos nos separen para siempre? Y si al margen de nuestros motivos consideramos la realidad de las cosas. Cosas tuyas, cosas mías, solamente cosas nuestras. Sin olvidar tu mirada y la mía en la penumbra con tu brazo a punto de abrazarme y mi beso a punto de besarte. ¿Por qué tu callada respuesta? ¿Por qué mi palabra entrelíneas con renglones tan retorcidos? ¿Qué nos impide cantarnos la realidad de las cosas? Confidente amiga, confidente amigo. Amiga, amigo, hasta el delirio y la desesperación. Nos separa la verdad. Mentiras de otros tiempos y otra vida. ¿Seremos capaces de dejar morir aquello que el amor creo? Sin ataduras alcemos libre el vuelo hacia la verdad. La verdad". (Amanecerá algún día). Gracias.

Frustración.

Al fin se ha sabido que el tango, enloquecido de amor, ha muerto por la generosidad y las virtudes amatorias de una mujer, azahar de tormento y miel. A pesar de nuestras paradojas y el bienestar económico (tan mal repartido), ha muerto el tango y por eso... disculpen, vuelvo a la política, los dueños de los partidos políticos que ganaron las elecciones, conociendo la vida de cada cual, que para eso el lavadero municipal nos pone al día... Todo se llega a saber, y después de saber sin importar el prefacio en de soslayo, desafiando la lógica y el sentido común, y las más elementales normas de humana necesidad, para realizar negocios a porcientos, como siempre, más temprano que tarde... Ni un verso armado para embaucar a los votantes con palabras redentoras. De esto no tiene culpa la política, sino la ambición y el interés interesado de los políticos. Ahí están triunfales (loados sean) los dueños de los partidos políticos después de ganar las elecciones con ayuda del erario. Mientras, las colas del paro y las filas del hambre y etcétera. Somos víctimas del victimario. (Pego el sello y vuelvo al sobre). Gracias.

¡Más, más verdad!.

Hay gente que se hace un hueco en la vida de uno sin salir de su mundo. Y siguen entrando y siguen saliendo, pero no saben cómo avanzar. Construir su futuro. Crecieron y con los años quedaron desamparados, solos, sin salir de su mundo, en la vida de uno. De cuando en vez visitan una biblioteca de libros de autoayuda y la farmacia de pastillitas de colores. Un país incapaz de unir voces opuestas no es un país, es un cementerio. Si lo malo hasta Dios lo ve, por qué no ve las mentiras repetidas, y la verdad de otras voces que algo tienen que decir. Quien conoció la dictadura conoce la crueldad de la democracia fratricida. Si diversidad y libertad son inseparables, también la literatura y, otra vez, la libertad. Y la cultura, conciencia del pueblo. Más allá de las distancias ideológicas, la lucha es entre el autoritarismo y la justicia, es decir, entre el despotismo y la libertad. Gracias.

Más verdad, de Jorge Guillén Sí, más verdad, objeto de mi gana. Jamás, jamás engaños escogidos. ¿Yo escojo? Yo recojo la verdad impaciente, esa verdad que espera a mi palabra. ¿Cumbre? Sí, cumbre dulcemente continua hasta los valles: Un rugoso relieve entre relieves. Todo me asombra junto. Y la verdad hacia mí se abalanza, me atropella. Más sol, Venga ese mundo soleado, superior al deseo del fuerte, venga más sol feroz. ¡Más, más verdad!.

En la vida, hay que ceder.

En la vida, hay que ceder. Hay que ceder para adaptarse a los nuevos tiempos. Pasan los años y nuestras capacidades son otras, también nuestras prioridades. En los años altos nos adelantan los dichos y los hechos levantan polvo de la tierra seca y no vemos con claridad el camino. ¡Espabile, oiga, eche el freno, siéntese, respire hondo, medite y ceda, no sea estúpido!. En un país empeñado en hacernos sentir culpables, dese otra oportunidad, haga algo por usted y sanará por dentro y quizá por fuera. No abuse de su autoridad sobre alguien más débil porque existen procedimientos jurídicos que le protegen. Nada es personal, recuerde. No todo lo que rompe hace ruido, ni todos los besos son amor, ni todo silencio recato. No todo lo que leemos lo entendemos ni todo lo que nos cuentan nos enseña a vivir mejor. Identificarse con la persona que le habla claro a la cara no tiene que ver con perder, ceder no es perder, es darse cuenta de que esa persona sobrelleva un maltrato síquico. (Quien lo vive desde fuera no le contenta, pero se entretiene, quien lo vivió desde dentro, murió. Paz a sus restos). Gracias.

Compañero, así no.

Es mejor pasar por ingenuo de no saber ni preguntar, que por sabelotodo. Un sabelotodo lo sabe todo y eso es un problema porque que nunca dejarán de recordarle los horrores cometidos (el asunto tiene fácil solución). A un ingenuo de no saber ni preguntar se lo explican una y otra vez para que sepa lo que de antemano sabe, pero sigue siendo ingenuo y quién le quita un caramelo a un niño... Yo no he tenido que ver con la conspiración y el querer hacer viral un chisme de lavadero municipal que pueda perjudicar más más al más débil. Soy (ingenuo, pero no idiota) inocente, todos lo somos hasta que lo dejamos de ser. Mi palabra va a misa los domingos. Se pudiera decir que escribe en de soslayo lo que estaba escrito y no, mi palabra no plagia, no pasa de la escalera de la iglesia, espera que salgan los feligreses y canten la parábola literaria para interpretarla a su manera. Mi palabra, como yo, es ingenua, no calumnia, canta su verdad y si un sabelotodo le contesta con un insulto a la inteligencia... Compañero, así no. (Lo mejor puede ser ocultado por el odio, lo peor puede ser liberado por el amor). Gracias.

Los años y el olvido.

Más allá de cantar miserias en las redes, más allá de estar en todas partes y en ninguna, más allá; para no ir más allá y paz a los restos, salud mental, recomienda sacar del armario la cara de ir al cine los domingos con el amigo para evitar el olvido. El amigo solo viene a hablar de su libro. Cuando paso por la calle del Santo Sepulcro (el asunto tiene difícil solución), nadie se atreve a joderle el milagro a Jesús el Cristo y revivirme. Esta tragedia, por ser quien soy, me desconecta de la vida. No sé cómo sucedió, pero un día, al doblar la esquina, me di de bruces con los años altos y la salud mental deteriorada. La maldita redundancia que tantas veces nombro. Echo de menos al amigo, la grandeza llena de virtudes que florecían en mis años de juventud. Me miro al espejo y las arrugas de la piel: ni la María me reconoce. Yo que pude amar a gente extraordinaria. Que pude ser paciente porque una vida es nada. El amor invita a habitar otros corazones. También asienta el paso por el camino del peregrino. Mi vida es el tango más triste y no sé qué hacer con ella. (Pero ese será tema para otro de soslayo). Gracias.

Esperando (sin prisa).

"No hay grito de dolor que en lo futuro no tenga al fin por eco una alegría". (Ramón de Campoamor).  

"A los que aman al Señor todas las cosas ayudan a bien". (Romanos 8:28-30). ¿Solo por amar al Señor las cosas ayudan a bien? Las cosas no ayudan a bien, pues el mal existe (tengo pruebas y son irrebatibles) y no ayudan a bien. Creo, sin entrar en polémicas, que a los agnósticos nos convence más la sabiduría del pueblo, que tal vez viene a ser lo mismo: "No hay mal que por bien no venga". Es hora entonces de aprender de los errores, porque nadie se quejará de la circunstancia que vive si aprende y hace suya la sabiduría que ella desprende... La victoria no se alcanza sin perder varias batallas. Nunca se llegó lejos sin dejar algo bueno atrás. Nada se gana sin dolor, sin arrojo, sin compromiso. La mayoría de las personas se marcan un propósito en la vida y lo siguen. A veces lo alcanzan, o se adaptan y siguen. Yo, cómo no tengo talento natural, no sigo y me quedo. Me quedo esperando, porque "no hay grito de dolor que en lo futuro no tenga al fin por eco una alegría". Gracias.

El poder en la sombra.

"Yo sé que tú puedes hacer todas las cosas, y que ningún propósito tuyo puede ser estorbado". (Job 42:2). Creyente o no, la convicción de estas palabras sobrecogen. Y pregunto: ¿Qué tan imperturbables son nuestras convicciones éticas, políticas o religiosas? Uno recuerda a los empresarios amigos de Rajoy y a sus alumnos más aventajados de la administración cuando decretan (el decreto), el futuro de los que siempre pierden sin ocasión de defensa, la posibilidad que tienen, luego de tanto y tanto desprecio, y tanto y tanto abuso, de lograr la felicidad sin amor, sin poesía, sin rumbo, a la deriva... Entregaron su alma al maligno. Una mirada de soslayo derrota definitivamente el desprecio y el abuso de poder. Esto es así como advierte Marx, Groucho Marx: "Estos son mis principios, si no les gustan, tengo otros". El dueño de un partido político -señores, sí, señora-, con vocación fratricida, lleva las de ganar en un país con políticas neoliberales que no se atreve a afrontar su propio destino. (Debe ser estimulante, rotundo, como llegar al orgasmo, seguir al frente del gobierno, seguir al frente del negocio). Gracias.