Vuelvo al amigo muerto de ayer.

"Aunque parezca un contrasentido, el ocio es hoy un tiempo ligado a la producción. Se trabaja con intensidad para acumular dinero que luego será gastado durante las vacaciones, las diversiones, el entretenimiento, etcétera". (Fernando Savater).

Vuelvo al amigo muerto de ayer porque me quedó una pregunta en el aire: ¿Habrá que echarle cuentas a la cultura? El ocio es un gasto superfluo, aparente e inútil, y si se compara con la cultura, a la que la institución cercana le roba el nombre, sale caro. La cultura te forma intelectualmente y, como el pan, es alimento de primera necesidad. La cultura como consumo. No basta con saber que se venden libros en las librerías, hay que leerlos, y en una biblioteca pública. Comprar un libro y entrar en el dominio pleno del conocimiento y no esperar que lo haga la institución cercana porque para ella el dinero solo se gasta en mucho ruido. Para ella, la institución cercana, el conocimiento no va ligado al entendimiento porque genera distorsiones y brechas que la interpretación llena y el juicio sella. Demasiado complicado para un pelo bonito. Daré en loco antes de que el conocimiento entre en la Casa de la Cultura y vivamos en modo ilustrado. El cociente intelectual no deja a nadie indiferente.

Y vuelvo al amigo que mató el camión de la cerveza al cruzar la carretera porque tenaz lector y con extraordinaria capacidad para escuchar, fue quien me enseñó a leer y a escribir el día que me gusta. Echaré en falta al amigo muerto de ayer... Me lo dijo Eugenio: "Los amigos, si son buenos siempre se van los primeros". (No podrás huir de mí ni de los recuerdos que juntos creamos porque antes tendrías que dejar de soñarme y eso tú, no lo puedes impedir. Mientras me sueñes existiré). Gracias.

Un amigo ha muerto.

Un amigo ha muerto. Ocurrió como ocurre lo que por dejadez no debiera ocurrir: al cruzar la carretera lo atropelló el camión de la cerveza. Hay quien dice que lo mató pensar diferente. Pensar diferente es más peligro que cruzar la carretera sin mirar a mil sitios a la vez... ¿Es posible pensar diferente y que te mate el camión de la cerveza? Y el de la gaseosa. Un camión es matador si no lo ves venir... Probe. A Dios gracias, la Semana Santa este año se adelanta a la primera quincena de abril y la institución cercana está organizando un homenaje para que los guardianes de la fe gocen de los "pasos" de Semana Santa en procesión hacia otra zona de ocio que en breve se construirá cara al Júcar con su nombre. ¡Dios mío, otra zona de ocio!. De viejo sé que habrá nuevos amaneceres pero nada cambiará. Y vuelta a dar más vueltas. Que por dinero no sea. Gracias.

El aburrimiento es el peor vicio.

Desde la atalaya de Les Seniaes se ve claramente que la política ha muerto... La política ha caído en manos de la pasión, y la pasión como es sabido, solo es buena para el amor. A no ser que hablemos de pasión de ánimo y ya entonces la pasión es un problema del psique que lleva a la tontería, a la memez o al hastío que, como el sentimiento de culpa por agotamiento alcanza el grado de aburrimiento que es más y peor. El aburrimiento es el peor vicio. Un miércoles no se deja escribir y tiene que ver el aburrimiento. Hay historias de amor que, escasos de poesía, caen en el aburrimiento y se convierten en suspiros y tristes lamentos. Amor, ya no quiero que me quieras, me conformo con quererte pero a cambio exijo tu respeto. Amor, qué no darías por ser cuanto menos una mujer interesante y no interesada a los ojos de cualquiera. Ni sabes ni aprendes. Y así es imposible que puedas cambiar la realidad que te atormenta. Fracasar no es morir, los fracasos enseñan que el camino es otro. Saber a qué o a quién aferrarse sería un buen comienzo para elegir el camino que se hace al andar, recuerda al poeta. Y qué decirte de las malas compañías y del orgullo sin méritos. Has de hacer frente a los problemas que desvelan la noche sin tensiones extremas. El camino es otro... Y otros los rencores que acula... Por tu bien dile que los olvide. (-¿Te hizo caso? -No, y se arrepintió de habérmelo hecho un día... El ignorante alardea de la ignorancia creyendo que es sabiduría). Gracias.

Yo no ataco, contrataco.

Yo no soy de mucho recordar, pero a veces, y sin venir a cuento, aparece un recuerdo y me dan ganas de emplear la fuerza bruta -escrito queda que yo no ataco, contrataco-, para que regrese al sitio de donde nunca debió salir. Olvido o manicomio.

Algunos recuerdos los olvidamos y otros nos persiguen como las promesas por cumplir... Los recuerdos para mí en otra vida eran amor, ay. Ocurre, es el caso que hoy me obliga a escribir, que vienes a mí con la cara de ir a misa y darte puñetazos en el corazón. ¿Remordimiento, quizá? Hablo de ti y de mí, de no necesitar perdonarnos si tú sigues tu camino y yo el mío. Sin darte puñetazos en el corazón, sin volver a empezar si tú no quieres, cuanto menos, has de tomar conciencia de que tu vida ahora no irá a mejor mientras no entiendas que el tren no espera en la estación. Si eliges volver a empezar date prisa que el tren no espera. Y la culpa no será del jefe de estación ni de los quebrantos causados o del qué dirán que tanto te acompleja: La culpa será tuya, y tú pagarás las consecuencias. La vida que tu Dios te regaló la has echado a perder y qué lástima. Vale un consejo de viejo si lo quieres: No dejes que nadie viva tu vida ni consientas que te la saboteen. Por cierto, parece que ha dejado de llover, es hora de valorar prioridades: Primero el uno, luego el dos (recuerda), y en ese plan hasta que de tus ojos la mirada respetuosa procese la realidad y le des valor. (El porvenir que nunca viene vendrá y será enloquecedor). Gracias.

Hoy soy de aquí.

Nací, y viví en muchas partes, pero hoy soy de aquí. Y a diferencia de otras partes me gusta vivir aquí... Hoy soy de aquí.

En el país del oscurantismo, subir al desván cuando nadie nos ve para hablar de lo nuestro... Y qué pena. Hay experiencias que una dama en su propia poesía no debiera vivir. Cuando una mujer protesta ante un vecino porque la calle está sucia un vecino calla porque sabe que la calle se limpia cuando Gloria llora su diabólica tormenta. Pasen y vean cómo de limpia está la calle ahora. La libre expresión que tanto importa... Un proyecto de ley y la comisión revisora de cuentas. Y la supervisora.

En el país del oscurantismo, además de lo de arriba, los excesos verbales existen desde la época de la dictadura. Nos falta voluntad política para aplicar las leyes, porque el precio que se paga por la popularidad excede lo prudentemente aceptable. Se han perdido muchas cosas en este país, incluyo el respeto a la ciudadanía y las cuentas que emanan del debate público. Los políticos tergiversan la verdad hasta ruborizar sus modales. El problema no es que falte dinero para lo más necesario, el problema es que falta porque se ha gastado embarrando la verdad de excrementos sin determinar los conceptos. En el país del oscurantismo uno miente y los demás, hasta sumar el no va más, viven felices de haberse conocido. La prevaricación, el nepotismo. Sepan disculpar mi terquedad, el caso es que ustedes y yo tenemos derecho a saber en qué se gastan el dinero los representantes públicos. Insisto en mi lamento: la cultura, la educación en valores, la familia, y los hijos primero. Gracias.

Al Colegio de Geólogos.

Si una persona en la vida no cambia de pareceres ni se contradice, una de dos, o es estúpida o no hace nada. Pero ahora que pienso lo que digo además de dos son tres: permanecer en el silencio sabiendo lo que uno sabe, y lo que uno sabe no es suyo si no de todos, el silencio cuanto menos es cobardía... Añadiría cómplice, pero me falta información. El humano ser tiene por costumbre no escuchar y eso es malo. Debiera escuchar, pero no a uno ni dos, a un millar, hasta que dude de sí mismo, y después consultar a quien más sepa antes de tomar la decisión que más convenga... Como el temporal "Gloria". Después de los destrozos, vidas humanas incluidas, al Colegio de Geólogos se le ocurre necesario deconstruir el litoral. Los expertos en riesgos naturales del Colegio de Geólogos consideran necesario deconstruir el litoral y volver al estado natural las playas como medida para evitar futuras catástrofes. ¿Acaso nadie sabía que estábamos robándole tierra al mar? Donde había un mar salado ahora hay campos de golf y piscinas y etcétera. Así que ahora no nos venga el Colegio de Geólogos a deconstruir el litoral español que ya lo estaba... Los Geólogos en complicidad con los constructores y los políticos corruptos nos echaron el litoral a perder construyendo en primera línea de playa y en los barrancos y no sé si me explico. -Qué bonito nos ha quedado el paseo marítimo. -Mejor quedaría si hiciéramos un club de regatas con pistas de tenis. -De vicio ¿verdad? Además, como el agua es de todos y no es de nadie no necesitamos recalificarla. Todo sea por el bien común. Como en el pueblo de Patricia: ¿Y ahora cómo se mantiene tanta extravagancia y tanto derroche? Lo sé de buena tinta, se llame Gloria o Pepe, cuando llegue el día, Dios no admitirá demora. De ahí que ahora tanta gente no sepa qué hacer. Ojalá las palabras fueran suficientes para conseguir un pueblo mejor. (También podemos cambiar de tema y buen provecho les haga). Gracias.

España, el rey y el pueblo de Patricia.

"Don Juan Carlos se molestó con Pedro Sánchez por no comunicar a Felipe VI la composición del Gobierno". (Agencias).

No fue Iván Redondo, fui yo. Se lo dije. Cuando le dije a Pedro Sánchez que quería ser ministro o ministra de algo, también le dije que comunicara a Felipe VI la composición del Gobierno. Pero no. ¿Recuerdan que animé a la militancia del PSOE a votar a Susana Díaz en las primarias? Ahí lo tienen... Terco como una mula, con Pedro Sánchez no hay manera... Desde la edad de la sabiduría, la autoestima y el mejor consejo yo le diría... Para el caso que me hace que se lo diga Iván Redondo o la vecina chismosa. Sin ser la bruja de la bola de cristal, que a veces nombro, aviso: la tercera república llama a la puerta...

Ni al rey emérito, don Juan Carlos, ni al actual rey Felipe VI se les puede tratar como a la chusma. Cuando el corazón saca a relucir los ideales y los pone sobre la mesa un republicano distorsiona la realidad con falsedades donde la monarquía es religión. Solo la monarquía puede contrarrestar la triste realidad que nos embarga: tanto rojo bolivariano en el gobierno no es bueno para España... No volveremos a ver la humildad, el sentido común, y las bondades divinas de las derechas en una España que más que una monarquía es una república bananera. En de soslayo las palabras no son letras muertas. Pero en España, como en el pueblo de Patricia donde nunca pasa nada (¡Viva San Antonio!), desprovista de voluntad la oposición... (Gobernar a libre albedrío o sin oposición, hablemos de España o del pueblo de Patricia, es oligarquía de la peor). Gracias.

Las desgracias nunca vienen solas.

Las desgracias nunca vienen solas, y yo me atrevería a asegurar, que si no tomamos medidas a tiempo crean hábitos y los hábitos costumbres y, como diría una amiga ida, las costumbres cultura de pueblo ¿? La cultura. Qué cultura ni qué cultura.

Las desgracias nunca vienen solas, y quiero decir que en el pueblo de Patricia cayó una hora de pedrisco y qué desgracia de lucernario, ay, qué desgracia. Ahora mi casa hace aguas por todas partes como si fuera un queso gruyere. ¿Adónde me llevará esta desgracia? ¿Estaré preparado para recibir una respuesta de la compañía aseguradora? ¿Y qué respuesta será? ¿Compensa contratar un seguro de hogar para que diga un espabilado que el pedrisco como mucho era orbayu? ¿Cómo no se me ocurrió meter un puñado de pedriscos en el congelador para demostrar que pudo haber sido más de una desgracia si al recoger el puñado de pedriscos me hubiera descalabrado más la cabeza? Nunca se sabe. No sé si merece la pena seguir cosechando hábitos que con el tiempo crean costumbres y las costumbres cultura de pueblo. ¿Quién me paga la desgracia del lucernario: la aseguradora o Pedro Sánchez por traernos a "Gloria" mientras él prometía en Davos que España va bien? España irá bien pero yo vomito desgracias. Yo no me consuelo en la desgracia como Pablo Casado... ¿Ojalá supiera cómo despejar dudas y dar respuestas a preguntas para impedir las desgracias que nunca vienen solas. (Te lo advertí). Gracias.

Las promesas no se negocian, se cumplen.

El Instituto Nacional de Estadística (INE), echó las cuentas y confirma que en 2018 el suicidio fue la causa de 3.539 muertes en España. Y según un estudio realizado por la Universidad de Emory (Estados Unidos), la subida del salario mínimo puede reducir el número de suicidios. En concreto se estima que incrementarlo en un dólar está relacionado con un descenso de la tasa de suicidios de entre el 3,5 y el 6 por ciento. Este estudio de la Universidad de Emory publicado en la revista "Journal of Epidemiology & Community Health", hace incapié que este efecto es más eficaz durante periodos con mucho desempleo.

Igual son cosas mías, pero creo recordar que Pedro Sánchez prometió nada más tener gobierno por él encabezado derogar el Estatuto de los Trabajadores de Rajoy y situar el salario mínimo interprofesional en 1.000 euros. Y al final de la legislatura alcanzar el 60% del salario medio del país, es decir, 1.200 euros. Así, los cuatro pilares del Estado de Bienestar: pensiones, educación, sanidad y dependencia, serían políticas prioritarias para su gobierno... Pues ayer, la ministra de Trabajo, Yolanda Díaz, se reunió con los sindicatos y las patronales para negociar el salario mínimo interprofesional y en un verbo llegaron al acuerdo de subirlo unos euros sin llegar a los mil prometidos y más adelante, sin prisas, quizá pasado el verano que son los días más largos volverán a reunirse y negociarán la manera de retocar, maquillar o simplemente dejarlo como está que para los empresarios no está mal el Estatuto de los Trabajadores de Rajoy... Igual son cosas mías, pero si no las son, "Gloria", el temporal, viene de la mano de Pedro Sánchez y sálvese quien pueda. Las promesas no se negocian, se cumplen. Gracias.

"Un país gozosamente inculto".

Por ahí tengo escrito que soy la familia, y los hijos primero. Pero hoy, además, soy lo que debo hacer y hago sin dejarlo para mañana. Lo dijo en twitter Arturo Pérez-Reverte: "España es un país gozosamente inculto". Según la RAE, inculto: "dicho de una persona, un pueblo o una nación de modales rústicos y groseros o de corta instrucción". "Un país gozosamente inculto". La frase en twitter de Arturo Pérez-Reverte me viene de perlas para un chivatazo que hoy traigo a de soslayo. Y me explico: 

Barriendo la acera, la vecina chismosa, me cuenta que un pueblo de aproximadamente mil habitantes, uno, es gozosamente inculto y cree que "ande yo caliente, y ríase la gente". La vecina chismosa habla de uno, pero quizá sean dos, porque de mil habitantes cuanto menos dos han de ser gozosamente incultos... ¿O no? De mis ojos la mirada más guay es incapaz de traladar a mi mente absurda la posibilidad de discernir entre lo abominable y la estupidez. Sí, seguimos en fiestas: ¡Viva San Antonio!. Hay que joderse. El pueblo lo sabe: "Somos polvo de estrellas", tan poética frase como científica después del big bang. "Hombre, acuérdate de que polvo eres y que al polvo volverás". (Génesis, Cap. 3, Vers. 19). Sin comentario. Y en ese plan hasta alcanzar el punto exacto de la esfera celeste donde habita el gozosamente inculto. ¿Comprenden? Lo explico en dos palabras como solo los poetas y Jesulín de Ubrique saben: Im-prezionante. Insistí y sí, la vecina chismosa me confirma que un pueblo de aproximadamente mil habitantes solo uno es gozosamente inculto. (Oír tu voz ensordecedora discrepar de toda idea discrepante y descubrir que toda tú es capaz de apasionarse con lo insustancial y veleidoso es patético). Gracias.

"Al viejo, amor y respeto".

Llegar a viejo no es fácil y lleva tiempo, más que llegar a joven. Pues con eso y más -lo sabe cualquiera que haya visto la muerte de cerca-, no hay manera: hay gente que se muere sin llegar a viejos ni leer un libro ni comprar un paraguas porque llueve, sigue lloviendo y ya no sé si habrá primavera. Tan siquiera vale volver a empezar... "¿Y cuándo me jubilé qué hago? "Hacerle un favor a la ministra de la Seguridad Social y morirte". A veces me dan ganas de emplear la fuerza bruta y no sé, pero a veces me dan ganas. Me viene a la memoria un caso de lo más simpático que leí no sé dónde, la verdad. Por aquél entonces, San Pablo, dijo a Jesús el Cristo que le abriera los ojos del entendimiento porque había cosas que no entendía, y de no atajarlas en un verbo, llegarían a ser maneras del comportamiento que acabarían como el Rosario de la Aurora. Con Jesús el Cristo crucificado, quise decir. Quizá se podía haber evitado de saber que cuando llueve un paraguas... San Pedro era un Santo previsor, pero como Jesús el Cristo tenía un plan para todo... Yo de urdir un plan algo entiendo, pero torpe de entendederas... Y bloqueo el paso a la luz divina y vivo una realidad eclipsada por mi mente absurda que no admite penetrar en otras maneras de ver la vida. Lo mío ya no tiene arreglo, lo de la gente joven sí. Tomen la vida en serio y no se mueran ni sean esclavos de la condición del humano ser por la autodestrucción... Pongan un libro en su vida y un paraguas si llueve, o simplemente protejan la Casa de la Cultura de las inclemencias del tiempo para que no se caiga a cachos... Solo los árboles mueren de pie. Además, cuando llueve tampoco se puede jugar con las pelotitas... Háganme caso y no se mueran. Gracias.

"En este país da miedo la Cultura".

Pablo Casado: "Mis hijos son míos y no del Estado". (Periódicos y agencias de información como si no hubiera más mundo).

Yo no soy de mucho pensar, pero el enunciado de arriba sino a pensar me lleva a una pregunta: ¿Para qué quiere el Estado los hijos de Pablo Casado? Y una pregunta lleva a otra: ¿Para eso hemos votado un gobierno? Un gobierno en nombre del Estado no puede robarnos los hijos. Ni siquiera puede robarnos el pin, que es el tema que hoy traigo a de soslayo. El jodido pin parental de VOX que agita la conciencia tranquila. Yo, como Pablo Casado, mis hijas son mías y no del Estado. Pasaría porque el Estado me quitara los antidepresivos, los antiepilépticos, los antisicóticos, los ansiolíticos y el paracetamol, incluso Netflix, y ya sería mucho quitar, pero mis hijas que no me las quiete que son mías. La fe nos hace invencibles e incansables. Y un libro. Gracias por leer un libro. Doy gracias por leer un libro porque en de soslayo cada cual decide sus necesidades, y sin un libro... La primera ronda corre de mi cuenta, la segunda y las pastas de té, de quien en un descuido me lea. ¿Habrá quién se sienta aludida? Es lo que persigo, pero en un país libre, y con la conciencia tranquila (ya no me hace falta la luna ni siquiera dona muerta, para saber, como sabía Eugenio que cada cual con su vida hace lo que le viene en gana. Pero digo, y lo digo porque lo acabo de leer en una entrevista a Adriana Ozores en levantepuntocom: "En este país da miedo la cultura. Eso es así". Ayer aconsejé elegir ministro de Cultura en vez de ministra de Deporte porque la Cultura educa a la gente a ser gente y no borregos. VOX nos quiere llevar a tiempos que fueron peores... Fundamental educar a los hijos cuestionando las convicciones morales, ideológicas o religiosas de los padres, de lo contrario, no venceremos al destino. A Dios gracias, Dios es ateo como yo, también lo son Patricia y Kristel, pero no Carmen. Adriana Ozores, asegura que en este país da miedo la Cultura. Y yo añado que lo seguirá siendo mientras no se escriba CULTURA en mayúsculas sin mancar la palabra. Gracias.

La parafernalia no es cultura.

Es amanecer y el día se torna según mi ordenador me ordena. Mi ordenador sabe que me resulta más fácil escribir que otra cosa al conseguir la fuerza emocional para explicarme sin dejar entrever mi estado de ánimo. Con el deseo impregnado de santa poesía y los afectos a rebosar acrecientan mis sentimientos y soy mejor persona, y a más, porque mi esposa (pongan una Carmen bella en su vida), en la feria de San Antonio me "firó" una linterna led y ya puedo salir de casa, aunque solo sea a sacar la basura. Mejor persona y más feliz. A pesar de saber lo que hay que saber acerca de la hipócrita parafernalia (un libro te protege de la hipócrita parafernalia. La parafernalia es boato, no es cultura, que diría una amiga ida), de permanecer impasible ante la necesidad del ser. ¡Viva San Antonio!. Cuando no somos quienes creemos entramos en un shock parecido al que sentimos cuando somos quienes podemos pero dudamos. Y mientras dudamos perdemos la ocasión de ser mejores en esta maltrecha realidad. Reconozco la miseria humana mucho antes de doblar la esquina. Y me sublevo lo preciso para escribir un día diferente a otro. Yo no soy esa que tanto nombro, ni siquiera el culpable de sus males: yo soy la familia, y los hijos primero. Quien ama sin memoria tarde o temprano encontrará la horma de su zapato... (Si te dan a elegir el ministerio de Cultura o Deporte, no seas estúpido, tú elige Cultura. Deporte déjaselo a la Diputación de Valencia. O a Messi). Gracias.

Mi amor te queda grande.

Se hizo tarde, tan tarde, ay, que era de noche y al sacar la basura me deslumbró la penumbra de una farola y no encontré el contenedor de residuos... No recuerdo una noche igual. La penumbra no deslumbra si no hablamos de amor. La penumbra para una conquista amorosa es un rayo de sol, pero quien vive los años altos la penumbra añade más oscuridad a la noche ya desprovista de estrellas. La penumbra es lo peor que me puede pasar si se hace tarde y tengo que sacar la basura. Tuve miedo a la penumbra, y hoy, al alba, saqué la basura. Nada que un Valium en vena o la paciencia no cure... ¿Comprenden? 

No te tomé la medida, te di mi amor, y mi amor te queda grande. Y como hay baches y socavones y farolas que deslumbran la penumbra en la noche más oscura yo no salgo de casa. Ahora que tenemos gobierno para 1.400 días el espectáculo está servido. Para un marxista es duro reconocer, como Marx, Grucho Marx, que: "Estos son mis principios, si no le gustan tengo otros". Unos venden, otros se venden y los votantes cada vez más decepcionados. Nuestros políticos no tienen principios ni finales porque nunca cumplen lo que prometen. Las luces de neón, la ambición y el pragmatismo de los políticos, si bien es cierto que los pueblos tienen los políticos que merecen, que me recordó una amiga en otra vida (Oseas 2:14. "Dios entrena sus mejores líderes en el desierto, allí les seduce y les habla al corazón"), una democracia no se lo puede permitir. Gracias.

Hoy es San Antonio abad.

Créanme, soy un caso perdido. De paseo con Patricia como cada día que escribo, hoy y siempre, porque solo habla ella, ay. ... y en el silencio eché la vista atrás como quien busca sus mejores tiempos y ni en sueños viví tiempos mejores... Peno por los que no tienen la suerte que tengo yo. En esta realidad que habito, si no fuera por los que siempre pierden, me olvidaría hasta de los que nos gobiernan ignorando la penumbra y los puntos ciegos que cualquiera se daría cuenta con solo salir de noche a la calle. Vaya, mi ordenador que me ordena parece que quiere adelantarse a mañana y volver a la penumbra. Y yo echando la vista atrás... Hay que joderse. Hoy es San Antonio abad, patrón del pueblo de Patricia, y quiero tener la fiesta en paz. Así que si una rosa roja sangra será porque ni es rosa ni es clavel. Ni roja tal vez. Hay ojos que de su mirada triste son incapaces de percibir que solo Dios es capaz de mudar el tiempo y acelerar los procesos. Un día una promesa echó a andar y sigo deshojando la margarita mientras mis pensamientos se deleitan entre nubes de algodón. Sí, soy un caso perdido pero sé dónde me encuentro a cada momento... Y la Magdalena siempre me acompaña. Santa su poesía. Sean felices. Gracias.

Pongan un psiquiatra en su vida.

Porque percibes un "mísero salario". (Y a mucha honra). Entonces con más razón debes desviar tu mirada hace quien tiene el poder de intervenir el ruido que altera el psique. Si en Dios un día tú confiaste, perdida la fe, cuanto menos no lo desafíes.

Ayer hizo una semana que muerto fui al médico y era médica y me diagnóstico tos perruna y me recetó esto y lo otro y como nuevo. Hablo de salud, de saber qué duele, cuál es la causa y corregirla. Mi güela a la tos perruna le echaba un hueso para que no tosiera. O le echaba la culpa a los nervios. Muchas culpas pagaron los nervios cuando no se sabía qué hacer para la sanación del psique. Cuídense de las enfermedades mentales porque según estudios seriamente contrastados, son dolores mayores. (Tengo pruebas que son certezas innegables). Quien va al médico muerto como fui yo quiere que le escudriñen de urgencias, le receten un mejunje sanador y gratis. Gratis, ay, ni los besos que no damos son gratis. De todos los dolores, el peor, los besos que no damos: somatizan el cuerpo y rompen el psique. Y no hablamos de los hipocondríacos que todo en ellos son ganas de morir. Si dan en loco, pidan cita a la dama que no me deja ir... Pongan un psiquiatra en su vida. Gracias.

Un día y mil años más.

De todos los días del año que podría elegir para no hacer nada, elijo hoy, y descuidaré mis asuntos inaplazables.

Hoy será un día triste de morir con intenciones tenebrosas y solo estaré para mí,
libre de todo,
solo para mí.

Y recordaré mis afectos, los viejos y los nuevos. Porque es posible que aún estemos a tiempo y en el día de hoy Dios dirá...
Y si tengo que soñar lo imposible, lo soñaré.
Y si tengo que ser niño para creer, lo seré.
Y si tengo que ir en busca de otra vida y otros tiempos, vaya si iré.
Y si hace frío no se me arrugarán las manos. Y si hace calor no olvidaré el sombrero. Y a quien dejé acostarse en mi regazo y llevó su mirada que un día fue la mía... y mis besos y sus labios. Hoy es un día de esos que anticipo situaciones adversas.

¿Quién es capaz de apostar todo por nada en la mayor incertidumbre?
Mil años no son nada pero un día más, y si es miércoles...
Hoy hace un día y mil años que me abrazó y dijo: "vuelvo pronto". Y un día y mil años más sigo despojando la margarita...

La influencia es cuestión de paciencia.

El silencio de la gente que calla injusticias (eso aquí no pasa) les hace cómplices. A esa gente se le paga con la indiferencia y el ingenio. (La influencia es cuestión de paciencia). Mentira, todo es mentira, el juramento que se echó a andar, el secreto de confesión, mentira. La injusticia, la mentira, el secreto. Hay secretos de políticos y constructores que solo dejan de serlo cuando entra la UDEF por la puerta. Y qué lástima que así sea. Pero hay más, el secreto de los muertos y enterrados en el cementerio que crece como la mala yerba. No hay peor defensa que cruzar los brazos y mirar de soslayo las injusticias. La antítesis de ética. El silencio es igual a déficit de ética. (Prestar atención a la voz del silencio). Cuando uno pasa de otro que padece la filantropía muere. La solidaridad en el humano ser es connatural. Preguntar sin complejos, interrogar sin tabúes, investigar sin temor al que dirán (eso aquí no pasa. Y dale. ¡A la mierda eso aquí no pasa porque pasa!). Curiosidad, se lo digo a Ian: nunca dejes de tener curiosidad por las cosas que no sabes. Tú pregunta. Y sí, Ian si no sabe pregunta. Gracias.

Por un final feliz.

Ayer, después de la rueda de prensa sin preguntas, y como lección de humildad tal vez, me llamó Sánchez para ofrecerme una secretaría de estado de algo. ¿Secretario o secretaria? No, querido, desde la edad de la autoestima, la sabiduría y los consejos besos en casa. Yo no soy esa: los desprecios a la cara. Digo desprecios y digo decepciones, y cierro el capítulo de Pedro Sánchez y, por amor, no puedo sino volver al oscurantismo que duele del pasado jueves y pedir perdón a una amiga ida por regocijarme en su desgracia desde la vanagloria. De la mano del olvido que no encuentra camino asumo las culpas al no poder ayudarla a ser normal y recordarle que la prefiero vestida de alegrías y no triste de morir camino del cementerio.

Qué lástima, prendida de espantos regresas en busca del aliento que da vida y a cambio me ofreces tu risa y el porvenir sin signos de interrogación. Albergado aún en ti, amor que fuiste: no vuelvas. Cuando pude quise que volaras con tus pasiones libre sobre mis alas y... Ahora tus pasiones se convirtieron en turbulencias. Amor que fuiste: no vuelvas, prefiero esperarte...

Me conoces y no sé a qué viene ese comportamiento tuyo de ahora. Sonrisa sumisa, acostumbrada a reprimir tus encantos cuando te veo acompañada... Tú rompiste los acordes de tiempos felices y me obligaste a vivir en un qué, sin embargo, en la soledad que habito, no niego que reescribiría el jueves por un día sin vertidos de veneno. Escribiría un final feliz. Gracias.

Pedro Sánchez y el peor presagio.

Se lo advertí, no lo puede negar, porque yo presagiaba lo peor para España si no contaba conmigo para ministro o ministra de algo, pero no me llamó. Pedro Sánchez no me llamó y hoy dará a conocer su gobierno a los españoles. (Arrieros somos).

Traigo de soslayo un gran dolor. En un país cargado de insustancialidades, desesperanzado, no estaré como fuerza real en el gobierno de Pedro Sánchez para ganar el pulso a las necesidades de una España más dividida que siempre. Monárquico, y más asturiano que monárquico no puedo sino sumar mi presagio y mi ira a la del arzobispo de Oviedo cuyo nombre no me viene a la cabeza que en su cuenta de twitter lo esclarece mejor que un poeta: "Miedo no tenemos pero sí una preocupación razonable. Que la Santina nos salve y ayude a salvar España. La incertidumbre dibuja hoy el horizonte, pero sabemos que tras las nubes y las tormentas, el sol amanece devolviendo el color a cuanto la torpeza, la mentira y la vanidad que nos ha secuestrado". Sí, la Santina de Covadonga nos salve y ayude a salvar una España más dividida que siempre. El monseñor de Oviedo y yo, cabalmente, detendremos el orbayu y cantando "Asturias patria querida", volveremos a reconquistar España y llevaremos a los rojos y etcétera al paredón. (Que la Virgen de Montserrat, La Moreneta, vaya teniéndose miedo). Gracias.

Carmen, ha muerto.

Me lo dijo Patricia: "Carmen, ha muerto". Y me dejó desconsolado como un ciego a la puerta de un museo. Carmen era la esposa de Eugenio y ha muerto. Otro descuido de la María. Otra verdad para creer. Otra amargura para el sollozo. Q.E.P.D.

Con la muerte de una mujer buena pierde su familia, pierden sus amigos y pierde el pueblo. Pero no pierde Eugenio que la espera en el cielo. Me lo decía sentada en el banco del parque mirando al cielo... "Está allí, y pronto yo estaré con él". Con Eugenio perdí un amigo sabio y con ella una amiga. Intransigente en su honestidad, firme en sus principios. Lo de Carmen por la vida fue pasión: leal con Eugenio, amor con sus hijos, y los mejores ejemplos para el pueblo. No abundan mujeres de esta estirpe casi vencida por unos tiempos de poca utilidad moral donde todo está permitido, incluso el olvido. De este irse inmerecido, firme defensora de la familia, de la gente reincidiendo en la esperanza de un mundo mejor. Carmen, ha muerto. 

Cada día se sentada en el banco de la avenida a rezar a Dios por Eugenio, y nunca le faltó una palabra balbuciente para mí. Murió por un descuido de la María y vivió lo suyo. Llegó su hora y no luchará por su vida. Ni por la de aquellos que siempre estuvieron peor que ella. De esta vida sin vida desde que Eugenio se fue, de este adiós sin compromiso, de este alivio para siempre. Esta muerte ha de servir, para que se sepa, que esta vida desecha en sus traiciones, aletargada en latrocinios y borracha de impunidades, aquí mismo, y hasta ayer vivió Carmen. Vivió y murió una mujer buena, ejemplar en sus valores, eficiente en el manejo de la fidelidad. Una mujer testaruda de ideas claras cuando defendía a su familia, y los hijos primero. Leal hasta el final. Ojalá en el cielo encuentre a Eugenio y prosigan con su inconclusa historia de amor. Carmen, ha muerto.

Homenaje a la ignorancia.

"Leer me salvó la vida, escribir le dio un sentido" Jordi Sierra i Fabra. Escritor.

Jordi Sierra i Fabra me quitó el enunciado de la boca: ya lo tenía escrito para hoy. Como Jordi, leer me salvó la vida, escribir le dio un sentido. Considero la distancia entre los dos. Pero escribir bien o mal es escribir. Escribir de soslayo me apasiona, además, no espero ser famoso ni ganarme la vida escribiendo. Escribir a la santa poesía con algún paréntesis politiquero es un delirio para mí. Y torpe de entendederas sé, que sin principio no hay final. Escribir y ver amanecer entre las brisas de un mar y sus brumas y enfrentar sentimientos del corazón para sanar las penas que duele el alma. Y leer me eleva al infinito. 

Una amiga, desde su fe religiosa, me cuenta que sería afortunado si además de lo de arriba incluyera el amor a Dios porque quien ama a Dios ama dos veces... O vive dos veces. Una amiga es mucho aunque no sé qué quiere decir. Fue la única del pueblo de Patricia que llamó a mi puerta y me deseó lo mejor para mí y mi familia en 2020. Los dos compartimos ignorantes que no saben leer (no entiendo a qué viene pedir ayuda a gente de la casa y no a profesionales externos... O sí lo entiendo: a estas alturas del estropicio lo que necesitan es un milagro, al menos el de los panes y los peces. La despensa está vacía y ése es asunto que compete a la fiscalía), y no saben porque para aprender hay que despojarse de la ignorancia que es lo único que tienen. Bueno, también tienen al burro manolón que les deja en evidencia cada vez que abre la boca. Gracias.

El oscurantismo que duele.

No llego a entenderte... ¿Recuerdas? Siempre dispuestos a llevar a tierra firme el proyecto que en poco tiempo alcanzó el grado de promesa. Pero el tiempo y la conspiración. Nada es eterno. Por méritos propios ingresaste en mi relicario de amor. Tu sonrisa tierna se quedó en mi memoria y ahí sigue atrevida y soñadora (hazme daño a mí si quieres, a mi familia no). Un día desapareciste, te busqué, y solo encontré carcajadas despectivas hacia mi familia. La familia, y los hijos primero. Desde entonces transformaste una promesa en dolor. Te burlaste de mí y mi familia y eso no es bueno, al contrario, eso es malo, y lo peor que se le haya podido ocurrir. Probe. (Poco importa si de otro fue la ocurrencia porque tú pagas las consecuencias). Te vi crecer y ahora tu fascinación por lo que te rodea te hace sentir mayor. Apenas eres un barco a la deriva sin timón en la tormenta. Luego están tus inocentes excesos. Cuando las dificultades llaman a la puerta, la familia, y los hijos primero. "... ni presentó las cuentas del pasado año en el Tribunal de Cuentas". Eso oí decir ayer a una en la panadería. "... ni confeccionó, aprobó y publicó en el boletín correspondiente las de este año". Vaya, vaya, los patitos... Pues a uno de enero se prorrogan automáticamente las del año anterior... Otra de tus insensatas travesuras de niña mimada. Pero eso tú ya lo sabes. Gracias.

Ayer fue un día aciago.

Ayer iba a dedicar todas mis horas a la investidura de Pedro Sánchez, pero me vino una tos y un quererme más que nunca y abrazarme para que no se me escaparan los pulmones de la caja torácica. Creí que la tos me mataba y dejé a los electos que se encargaran de Pedro Sánchez. Fui al médico y era una médica que amable me dedicó unos minutos de su tiempo...

-Uy, ¿tú por aquí?

-Estoy muerto.

-Ya lo veo.

¿Ya lo ve? Déjeme que le cuente lo de la tos por si duda de lo que ven sus ojos. Es una tos seca que tose en la garganta y va bajando mientras aparece una mucosidad que no la dejo que salga porque si la dejo temo que también salga todo lo que llevo dentro: los pulmones, el corazón, el alma, ay, no sé. Estoy muerto. "Doctora, sáneme, por el amor de Dios se lo pido".

Mujer extraordinaria la doctora enseguida dijo: "échate en la camilla que te voy a auscultar y te cuento: respira hondo". Y ahí empezó lo peor: por unos minutos me fui de la vida y encontré la muerte: "se lo dije, doctora, estoy muerto". "Calla, pero qué dices, lo tuyo es una tos perruna sin importancia". Toma este jarabe y estas pastillas efervescentes y mañana como nuevo". 

Mañana es hoy y estoy vivo y mejor de la tos: me duele el oscurantismo de alguna que siempre me dolió. Llegué a pensar, y no descarto la fiebre, que igual me daba que invistieran presidente a Pedro Sánchez o Santiago Abascal. Es verte morir y da igual quien te gobierne o te quiera, si no es lo mismo. Ayer fue un día aciago pero un día aciago lo tiene cualquiera. Gracias.

La palabra, y la conciencia tranquila.

Harto de mí mismo me salvó de soslayo. Nunca imaginé que escribir de soslayo me diera tanto y, aunque la sintaxis y lo de mancar la palabra pido el perdón, me conozco mejor y he aprendido a escribir entrelíneas sin salirme. Me siento satisfecho.

El poeta nos dijo que si salimos a andar los caminos y están embarrados hay que ir con mente abierta como un caballero de los de antes. Andar los caminos embarrados carga las botas y el sobrepeso impide hacer camino al andar. Y sin embargo...

Llama mi atención gente con intención de cambiar las cosas porque sí... Imagino que quieren que aleje la luz y la curiosidad de mis días... Yo no soy esa. Yo soy un libro abierto para quien quiera leerme y actuar en vez de perderse en razonamientos con palabrería de vuelo bajo y la cara de los entierros (la palabra y la conciencia tranquila). Disculpen, me viene a la cabeza un capítulo del libro abierto que soy -como Umbral aquí hemos venido a hablar de mi libro-, en el que una bella mujer herida en su corazón con mortal veneno aparece un martes de confiar en los delegados de los votantes... Una bella mujer, si fuera dueña de sus actos y sus actos fueran otros un poeta le sanaría el psique... Un poeta, por el hecho de escribir poesía, prosa o... Un poeta por el hecho de escribir es un cobarde, y una mujer no debiera tener más de un cobarde en su vida. Gracias.

Insisto, sean felices.

Has perdido tu figura y tienes fatigada tu cara. Tanto asunto inaplazable te está matando. Te quiero y no me congratuló verte así. No creo que quienes te acompañan les motive el amor. Si olvidaras viejos rencores tu salud se vería recompensada y el porvenir... Entre tú y yo se ha escrito un poesía y aún no ha visto a la luz. Como unos Reyes Magos cargados de alegrías, tu vida sería otra y otro el porvenir... Imposible dar un vuelco a tu vida si estás muerta y enterrada. "Hoy, rigurosamente hoy, ha nacido un nuevo muerto". (Patxi Andión). Si tú fueras otra simplemente tendrías que volver a empezar; si él fuera otro... Si él fuera otro tendría que ser yo y el futuro fue ayer. Y a pesar de saber como sabes que tengo pruebas de indicios... Si te vas... No quiero que te vayas ni esperarte. No quiero que sepas más de lo que ya sabes para irte. Se me amontonan los quereres y en ese plan no puedo diferenciar lo que me conviene para ser lo que pagaría por no ser. Temo ser ya lo que no quiero ser. 

Y ustedes sean felices y que la salud no les sea esquiva. Si fueron buenos, ojalá hayan recibido el regalo soñado de Reyes. Hasta que sepamos el día que perdemos la inocencia celebremos el día de Reyes con ilusión. Insisto, sean felices. Gracias.

Farsa.

En el pueblo de Patricia donde nunca pasa nada pero pasa, que a veces digo, ahora, no solo digo yo que pasa, lo dice toda la colindancia. Sabe que pasa y sabe lo que pasa. Y lo que pasa es de juzgado de guardia. Pero dale a la rueda que rueda: En el pueblo de Patricia "eso, eso no pasa". En el lavadero municipal se insultan y como son recíprocos los insultos besos y abrazos. Sabiendo que pasa, es una lástima que nadie haga nada para evitarlo. Lo dijo Karl Marx: "La historia se repite dos veces: la primera como tragedia, la segunda como farsa". Pero la farsa ya no conmueve la vergüenza de los espectadores...

La naranja no cae en Mercavalencia, cae bajo la rama del naranjo. La naranja a Mercavalencia se lleva por medios propios. ¿Acaso alguien puede negar que no lo sabía antes de echar aquella promesa a andar? Con nombre pero sin norte... Sin fe, se rezan plegarias que se pierden en la nada. Nadie hace nada sin el pueblo, pero tampoco hace nada por el pueblo. Nadie es nada. Estamos aquí porque hemos venido y es todo. La voz del silencio no cambia el destino si no se escucha... Gracias.

La Ley de la Gravedad ha muerto.

Hoy, en la primera de los periódicos del país, incluyo las agencias de noticias: "Lo que sube y baja con la llegada del 2020".

Bancos: suben las comisiones. Transporte: sube el tren, baja el avión. Y etcétera. El miedo es libre y por miedo no leí más.

A los usureros les importa una mierda quien gobierne: suben las comisiones y, además, la letra pequeña será más pequeña en los contratos que cada cual se obligue a hacer con ellos. Pero lo del transporte, que suba el tren y baje el avión... romper España sin ánimo de romper España que nos cantan las derechas, es poco. Que suba el tren y baje el avión es más y peor porque niega la ciencia que establece las leyes del universo -incluyo la ley de la unidad divina como ley fundamental-, los modos y las formas del conocimiento racional. Desde el 7 de enero y hasta vaya usted a saber que gobierne Pedro Sánchez con la inestimable ayuda de Pablo Iglesias, lo diga Isaac Newton o el cura del pueblo de Patricia: lo que sube va por abajo y no puede ir por arriba, y lo que baja por arriba y no puede ir por abajo. Confieso que esto se escapa a mis entendederas... 

En Les Seniaes, el paraíso donde todo comenzó, donde se juntan las vidas paralelas, con la aprobación en el Congreso de los Diputados de cada porción del "Gobierno Frankenstein", que tan acertadamente bautizaron las derechas a un gobierno elegido en las urnas por los votantes, no diría yo que en un descuido se junten el tren y el avión y vaya estropicio. Hoy, en de soslayo, hago saber a mis amables lectoras que la Ley de la Gravedad ha muerto. Dios nos acoja en su seno. Gracias.

2 primos, 2 paellas.

Los Reyes Magos este año no nos traerán carbón, investirán a Pedro Sánchez presidente y tendremos gobierno en breve. Eso es realmente bueno para los cuatro pilares del "Estado de Bienestar": pensiones, sanidad, educación y dependencia. Está confirmado, me lo aseguró Pedro Sánchez a mediados de diciembre: "los Reyes Magos me investirán presidente". Ay, sí, Pedro Sánchez no hace nada sin consultármelo. Fue justo el día que se me ocurrió salir a la calle en busca de primos y encontré 2, otra hubiera encontrado 50.000, pero yo solo encontré 2. En el pueblo de Patricia nadie daba una peseta por un gobierno de izquierdas... Y yo me aproveché de sus incredulidades: 2 primos encontré que me apostaron una paella. El 7 de enero Pedro Sánchez será presidente, y, además de 2 paellas que comeré de gratis, le sumaré el 0,9 % a mi pensión. Lo leí en la Biblia, creo: "hermanos todos, primos ninguno". Por lo tanto, corren buenos tiempos para la política y la confianza de los votantes en los políticos. Los votantes, por mayoría quisieron que gobernaran las izquierdas y no sería plan de volver a irrespetar su voluntad convocando otras elecciones. PSOE y Unidas Podemos, después de pactar un acuerdo de gobierno y celebrarlo con un caluroso abrazo, convencieron o se dejaron convencer y eso es todo. Para mí, el mejor regalo de Reyes. 

En vez del 7 de enero yo habría elegido el 14 de abril pero era mucho esperar, y para mayor tristeza el Sabina no encuentra el mes de abril que le robaron. O eso canta. En todo caso, es mejor entenderse desde la diferencia que caer en la tentación de insultarse desde la desconfianza. Las enseñanzas en la vida abundan, es cosa de no dejarlas pasar de soslayo... Nunca es tarde y es de sabios aprender de los errores. En este punto, quiero recordar que hablo de política y lo que es bueno para unos es malo para otros, por lo tanto: En esta dolorosa realidad envío mis condolencias al PP, también le enviaría el casete de La Internacional, pero yo no soy esa, y no quiero hacer leña del árbol caído. Yo, como Rajoy: "Sé fuerte, Pablo". Gracias.

El analfabeto político.

"El analfabeto político es tan burro que se enorgullece y ensancha el pecho diciendo que odia la política. No sabe que de su ignorancia política nace la prostituta, el menor abandonado y el peor de los bandidos que es el político corrupto, mequetrefe y lacayo de las empresas nacionales y multinacionales". (Bertolt Brecht). Acepto sin ambigüedades que me llamen apátrida.

Llueve. Llueve y hace frío. Es invierno y uno no puede dejar de pensar en un país con su clase dirigente en estado de coma etílico. Importa la Navidad, y no sería malo si no solo importara la Navidad. La clase dirigente de este país aplaza la palabra dada a los votantes, la palabra que pide, la palabra que clama, la palabra que veja, la palabra que hiere el alma. La palabra.

Es invierno llueve y hace frío y mi estado de ánimo va por los suelos. La obediencia, señores políticos, es de Dios como sus bendiciones. De memoria frágil, sin fe, sin principios ni un libro entre las manos... Señores políticos, no fueron elegidos para tener, sino para saber, y si no saben aprendan o váyanse por donde han venido... (-Güelu no sé hacer cosas, ayer hice una cosa y salió mal. ¿Me haces una cosa? -Ian, yo tampoco sé hacer cosas, pero aprenderé. Por ti, por Enol y Diego). Gracias.

En plan Feliz Año Nuevo.

En plan Feliz Año Nuevo, con una fuerza de voluntad que no se puede aguantar, juramos dejar de fumar y beber alcohol y comer en exceso, en resumen: lo que perjudica la salud sin control, porque no hay control. Y sin control hasta lo bueno es malo. El amor que fue y el gimnasio ni lo nombro. Y a pesar de saber que los verdaderos cambios si no son trasformadores y permanentes, si solo son cosméticos, como el que le duele el dedo gordo del pie y se rasca la nariz. Pero ojito, y lo sé por propia experiencia, de fumar, beber alcohol y todo lo demás que perjudica seriamente la salud, lo diga un médico o no, más temprano que tarde lo dejamos. Ojalá cuando llegue el día no sea tarde. Nada que ustedes no sepan. Bueno sería, pues la cultura es ley, que diría una amiga ida, utilizar el sentido común tan poco común en los tiempos que vivimos para que nadie diga como el poeta "que agotado su tesoro, de asuntos falta enmudeció la lira. Podrá no haber poetas pero siempre habrá poesía". Que nos separe una canción y no los excesos que conlleva la muerte. Somos nuestros peores enemigos. Ustedes eso también lo saben. De otra manera, y no lo sé por propia experiencia, lo sé de oídas, ante las adversidades, solo Él nos ofrece seguridad. Porque solo ÉL es capaz de lo imposible... En fin, sean felices y si les da por acercarse a Les Seniaes, no hagan caso a quien habla mal de mí sin conocerme... Pero ése será tema para otro de soslayo y otro día en 2020. Gracias.