lunes, 29 de febrero de 2016

Por tu bien.

Una gotera en el tejado es fácil de reparar pero si el tejado se hunde entonces... Mi niña, mejor prevenir que curar... La obstinación no es buena, impide ver más allá de la punta de la nariz... No digas sí, si la experiencia preventiva aconseja no. A veces ocurren cosas... Detente, no vayas más allá, sé precavida, reflexiona y evitarás males mayores. Di no.

Abril tendrá que esperar.

Me acabo de enterar que este año 16 es bisiesto, dice la RAE añadido al mes de febrero. ¡Que gracia!. A veces ocurren cosas que por naturales nos pasan de soslayo. Abril tendrá que esperar. Es una gracia y también una gran noticia tener un día más para conferir el amor como prioridad y alimentar los sueños hermosos. Y enterrar a los muertos vivientes. Un día extra para recordar a León Felipe: “Para enterrar a los muertos como debemos, cualquiera sirve, cualquiera... menos un sepulturero”. 

De "Romero solo".

Ser en la vida romero, 
romero solo que cruza siempre por caminos nuevos. 
Ser en la vida romero, 
sin más oficio, sin otro nombre y sin pueblo. 
Ser en la vida romero, romero... solo romero. 
Que no hagan callo las cosas ni en el alma ni en el cuerpo, 
pasar por todo una vez, una vez solo y ligero, 
ligero, siempre ligero.

Que no se acostumbre el pie a pisar el mismo suelo, 
ni el tablado de la farsa, ni la losa de los templos 
para que nunca recemos 
como el sacristán los rezos, 
ni como el cómico viejo 
digamos los versos. 
La mano ociosa es quien tiene más fino el tacto en los dedos, 
decía el príncipe Hamlet viendo 
cómo cavaba una fosa y cantaba al mismo tiempo 
un sepulturero. 
No sabiendo los oficios los haremos con respeto. 
Para enterrar a los muertos
como debemos,
cualquiera sirve, cualquiera... menos un sepulturero.

Impaciente espero que llegue la inspiración con el mes de abril... Ojalá. Hubo un tiempo que una musa me inspiraba en el mes abril. Musa del mes de abril. Eran tiempos inspiradores, discretos, respetuosos. Luego llego a ser más que inspiración. Si poesía... ambos somos dos y abril tendrá que esperar un día. Si veinte años no es nada, como el bolero, qué puede ser un día añadido al mes de febrero, ¿menos que nada? Yo no olvido el mes de abril y su luz y tu inspiración. Acuérdate de abril. Sí, claro, la impaciencia no es buena consejera... Acuérdate de abril, pero no olvides marzo. ¿Qué sería de abril sin marzo? ¿Y qué de las mariposas que siempre vuelan libres en primavera? ¿Y de Ortega sin Gasset? ¿Qué seria del amor sin poesía? ¿Qué seria la vida sin ti?

domingo, 28 de febrero de 2016

Pedro Sánchez ✔ en twitter.

"Orgulloso del @PSOE y de sus militantes. Orgulloso de este gran partido. Gracias por vuestro apoyo. El cambio está más cerca".

Qué quieren que les diga: Yo a Albert Rivera lo entiendo, pero no a Pedro Sánchez español, porque soy español, español, español, español no quiero apostar por el referéndum en Cataluña y llamo a consulta no vinculante a la militancia del PSOE. Consulta o referéndum el caso es que voto el 50%, de los cuales el 80% dijo sí al acuerdo con Ciudadanos. Orgulloso del @PSOE y de sus militantes, ahora es la hora de pedirle a Mariano Rajoy que ganó las elecciones que se abstenga o vote sí en su investidura... o lo bote si no es lo mismo. A Pablo Iglesias igual que son dos rayas pero con una pizca de chulería. Oiga usted, Pedro Sánchez, haga el favor de devolver el PSOE al pueblo antes de que Susana Díaz le eche de mala manera. "Aunque este sea el último dolor que ella me causa, y estos sean los últimos versos que yo le escribo". Pablo Neruda.

A una amiga le prometí no escribir de política y ya no volveré a pedirle más disculpas porque no me fío. Seguiré escribiendo de política. Un domingo de sol radiante anima la floración del azahar, por más que los señores del clima nos digan que llueve y hace frío, y algunos ofendan nuestra inteligencia. De el evangelio la transfiguración de Jesús: “Su rostro se puso brillante como el sol y sus vestidos de una blancura deslumbrante”. (Lc 9, 29). Y fruto de esa milagrosa transfiguración nacieron las caderas de Shakira para envidia de todas las mujeres. Amén.

De mi identidad.

"Hay que saber ignorar aquello que opina sin fundamento...". Es comentario amigo que acabo de leer en de soslayo.

Ciertamente todo es opinable, y sí, cuando la opinión carece de fundamento mejor ignorar. Solo que a veces duele... A uno simplemente le picó la curiosidad... Hay palabras que enmudecen la vida, insisto.

En la era de la información pdf, sea lo que sea pdf, no quiero saber, y no porque sepa lo suficiente o lo que debería saber que no sé, sino porque la información en estos tiempos es cada vez más invasora... Hay personas que ni siquiera les pica la curiosidad y dan lecciones de vida. ¿Qué chiste es ese? Esas personas esclavizan. Y luego se ríen... En la era de la información nunca hemos estada tan lejos de la comunicación. El humano ser necesita de urgencias dedicarse tiempo, entrar en su interior para saber quien es y conocerse. Y si volver a empezar... Por mi parte solo quiero aprender del amor apasionado y disfrutarlo. Santa la poesía es la única intimidad que hablada, escrita, leída, sentida, y si vivida... Sueño a veces y... Quiero meterme en tus ojos negro azabache y asombrarme en tu mirada y tu risa y tu alma y en tu fin que no es otro que el mío. Quiero ocupar un resquicio en tu corazón y sentir tu alegría y con un gesto... Si no puedo estar cerca de ti quiero renacer en ti.

Almafuerte.

Pasión.

Tú tienes para mí todo lo bello
que cielo, tierra y corazón abarcan;
la atracción estelar de esas estrellas
que atraen como tus lágrimas;

la sinfonía sacra de los seres,
los vientos, los bosques y las aguas
en el lenguaje mudo de tus ojos
que, mirándome, hablan;

los atrevidos rasgos de las cumbres
que la celeste inmensidad asaltan
en las gentiles curvas de tu seno...
¡oh, colina sagrada!;

y el desdeñoso arrastre de las olas
sobre los verdes juncos y las algas
en el raudo vagar de tu memoria
por mi vida de paria.

Yo tengo para ti todo lo noble
que cielo, tierra y corazón abarcan;
el calor de los soles, de los soles
que, como yo, te aman.

El gemido profundo de las ondas
que mueren a tus pies sobre la playa,
en el tapiz purpúreo de mi espíritu
abatido a tus plantas.

La castidad celeste de los besos
de tu madre bendita, en la mañana,
en la caricia augusta con que tierna
te circunda mi alma.

Tú tienes para mí todo lo bello;
yo tengo para ti todo lo que ama;
tú, para mí, la luz que resplandece,
yo, para ti, sus llamas.

Almafuerte, poeta, falleció el 28 de febrero de 1917.

Burro.

Burro me llamaron... Vale.

sábado, 27 de febrero de 2016

No quiero saber.

Joder, dona, si no quiero saber por qué tengo que aprender...

Me sorprende la capacidad que tienen algunos para opinar sobre todo... Van por ahí hablando... nunca dicen no sé... son expertos en todo, y para una vez que pregunto sin saber la respuesta... Hay palabras que enmudecen la vida.

Dame tiempo.

Una amiga me escribe un "emilio" amenazador para decirme que, o dejo de escribir de política y otras miserias y escribo cosas lindas o adiós que te vi moreno... ¡Qué mujer!. Ahora toca escribir la realidad de las cosas según las veo con una pizca de esperanza. Es sábado de fieles difuntos todos los días de la semana. ¡Joder, dona!. La gente sufre carencias y los niños... los niños primero. Un día la María dirá. Para escribir cosas lindas en esta realidad que espanta se necesita talento, algo que debería tener y no tengo. Sin talento y escaso de imaginación... A veces le escribo entrelineas un te quiero de poeta y no entiende... no lee entrelíneas o no me explico... Ocurre que no soy poeta ni visible a la realidad. Escribo el día que me gusta vivir para saber más de mí sin recordar mis olvidos. Amiga, si me lees, no me pidas imposibles que me desvela la noche y me ataranto. Ni me pidas que muera y te recuerde. ¿No vale que te recuerde en vida? No quiero morir. Eso sí, de querer una musa... aunque fuera allá en el mes de abril. Musa del mes de abril suena bonito. Paciencia. Otros asuntos acaparan mi atención y, como sabes, los hombres -las mujeres no-, solo somos capaces de hacer una cosa a la vez. La que sea... Enrique sabrá. Uy, con el perdón. Amiga, llevas en tu ADN el enojo, por favor, no lo utilices conmigo, tú solo quiéreme.  

Kostis Palamas.

Una amargura.

Mis primeros años inolvidables viví
junto a la playa,
en ese mar somero y manso,
ancho y grande.

Y cada vez que ante mí
recién florida la vida
se presenta,
suspiras, mi corazón, por el mismo deseo:
¡Ojalá volviera a vivir allí!

Mi suerte es una sola, mi gracia es esta,
no he conocido otra:
Un mar en mis adentros como un lago grande
dulcemente extendido.

¡Y ahí está!, el sueño me trajo
tan cerca otra vez
ese mar somero y manso,
ancho y grande.

Mas a mí, ¡ay!, una amargura me amargaba,
una amargura grande,
¡y tú no endulzaste
aquella primera pena, mi playa apacible!

Qué tempestad se alzaba en mi interior
y qué vendaval,
que no arrullaste y no amainaste,
mi playa apacible.

Una amargura taciturna, una amargura inexplicable,
una amargura grande,
la amargura que indeleble se halla en el paraíso
de nuestros primeros años junto a la playa.

Kostis Palamas, poeta, falleció el 27 de febrero de 1943.

viernes, 26 de febrero de 2016

Un hombre lleno de sí.

Definitivamente, la ciudad no es para mí... ¡María del amor hermoso!. Me consuelo en la desgracia. Sin embargo, un hombre lleno de sí no se imagina de lo que es capaz hasta que oye decir: "mañana vamos a Valencia". Cuando Francisco Camps soñó Valencia pensó en Santiago Calatrava no en mí.

-Estás segura que yo, precisamente yo, tengo que ir a Valencia? 
-Cómo te lo diría... 
-Ya, claro, era por si un aquel... Perdona.
-Pues eso.

Iré con mis mejores galas, perfumado, y con la intención de no rendir pleitesía a nadie. Cerraré los ojos y luego de predisponer la mente para lo peor me dejaré llevar. Iré bien de madrugada... Cogeré el coche y camino de Valencia me sentiré un hombre manipulado... Sí, cariño. Como a Rajoy en el Ayuntamiento de Pontevedra, daría lo que no tengo para que me nombraran persona non grata (del latín persōna nōn grāta) de la Ciudad de Valencia.

¿Qué iba a hacer, pobre de mí? A Valencia y con un GPS que no sé cómo funciona... -Tú solo escribe la calle y el número y el GPS... -¿Dónde escribo? Lo programó Patricia antes de salir y sí me perdí, y tengo por certeza haber cometido al menos dos infracciones graves de tráfico. Si el helicóptero o un Guardia Civíl camuflado no sé, lo sabré en unos días... Con los gastos que se avecinan no lo quiero pensar... Yo culpable. Siempre salgo de casa con el mismo sentimiento de culpa. Yo culpable. Si salgo culpable de casa culpable vuelvo: voy de mal a peor. Valencia es hermosa, solo le fallan sus anfitriones políticos. Y las calles y los semáforos y los pasos de cebra y los taxistas y las prisas de los asuntos inaplazables y la calle y el número que no aparece y etcétera. 

Pienso que en casa sobrevaloran mi presencia, pero no puedo abstenerme: votaré sí a Valencia y no a Pedro Sánchez. Si amanece iré a Valencia hoy que sé más que ayer. Y amanecerá. Se les quiere... si a cambio rezan una oración por mí y otra por mi alma. Y dos por mi salud mental. Recuerden que hablo de Valencia.

Taras Shevchenko.

Testamento.

Cuando muera, enterradme
en una tumba alta
en medio de la estepa
de mi adorada Ucrania.
Así yo podré ver los campos anchurosos,
el Dnipró, sus represas agitadas,
y podré oír también
cómo braman sus aguas.

Y cuando el río arrastre atravesando Ucrania
hasta la mar azul
tanta sangre adversaria,
entonces dejaré los campos y los montes
y volaré hacia Dios
a alzarle mi plegaria,
pero hasta que ello llegue
de Dios no sabré nada...

A mí, enterradme de pie, y vosotros
las cadenas que os atan quebrantad
y con la impura sangre derramada
la Libertad sagrada salpicad.

Y ya en familia inmensa,
familia libre y nueva,
no olvidéis recordarme
con una palabra buena.

Taras Shevchenko, poeta, falleció el 26 de febrero de 1852.

jueves, 25 de febrero de 2016

Lo siento en el alma.

De lejos, si por falsa humildad fuera, de lejos se nos vería llegar. Cuando andamos de espaldas al amor dejamos que el colindante amigo nos pase de soslayo. ¿Qué importancia tiene? En los años altos toda. Para llegar primero hay que partir... hay que darle importancia a las cosas que realmente la tienen... De lejos la vi llegar... Y ella a mí, pero al acercarse cambió el rumbo con el viento más fresco. Lo nuevo no siempre es bueno. Te quiero.

Ocurrió hace apenas una hora paseando con Ian por la avenida de cenar con los amigos y las amigas los viernes de verano cuando una mujer que creí (y creo) amiga no me saludó. ¿Qué habrá sido de ella? Un llamado a la amistad: Por casa bien de salud, como siempre, muchas gracias. ¿Y a ti, cómo te va... y las niñas y tu marido? Te veo bien hermosa. "Los verdaderos amigos se tienen que enfadar de vez en cuando". Louis Pasteur. O de cuando en vez si es lo mismo que irte y volver. O no volver. No te vayas.

No se puede andar por la vida despreciando el amor amigo. La María sabe que lo digo por ella y no por mí. Yo, como la canción, "la quiero más todavía". Lo malo que cree... y he dejado de ser para ella lo que fui. No es un malentendido, es la palabra dada... Quien incumple la palabra hecha promesa... ¿Y luego? El deporte nacional en este país no es el fúrtbol, es la promesa incumplida. No hablo de política sino de amor. El amor, como la fabada de mi tierra asturiana se cocina a fuego lento. Lento, pero no muy lento. La pasión solo es buena para el amor. El amor que perdura a pesar de los pesares. (Hoy no tengo nada más que cantar. Escaso de imaginación anda uno arrastrando miserias propias, ya leen. Disculpen por sacar un sentimiento herido a la avenida de cenar con los amigos y las amigas los viernes de verano).

Thomas Moore.

En ti, en ti, en solo tú.

El amanecer de la mañana, la luz del día declina,
y las largas horas de la noche todavía me encuentran pensando
en ti, en ti, en solo tú.
Cuando los amigos se reúnen, y en copas consumidas,
y en sonrisas cercanas que una vez encantaron,
no alcanzadas por toda aquella luz del sol,
mi alma, como una mancha oscura, es perseguida
por ti, por ti, por solo tú.

Todo lo que en la ruta de la alta fama podría despertar
mi espíritu una vez ahora está abandonado
por ti, por ti, solo por ti.
Al igual que en las costas por las cuales algunos precipitadamente gritan
por las prisas del océano, nunca descansando,
escenas de la vida van por mí, brillantes u oscuras,
no sé, no prestar atención, apurado cada vez
por ti, por ti, solo por ti.

No tengo un gozo, sino de tu interposición.
Y el dolor en sí parece dulce cuando brota
de ti, de ti, solo de ti.
Al igual que los hechizos que nada en la tierra pueden romper
hasta los labios que conocen el encanto, lo he dicho,
este corazón, sin embargo, puede despertar al mundo
su dolor, su desprecio, puede ser roto
por ti, por ti, solo por ti.

Thomas Moore, poeta, falleció el 25 de febrero de 1852.

miércoles, 24 de febrero de 2016

Testamento vital.

Oiga usted: ¿El orden de factores no altera el producto? A ver como se lo explico para que me entienda.

Se pudiera pensar que ser padre es mucho y abuelo ni te cuento. Pues al cabo de un año de conocer a Ian, puedo decir, y que nadie me tache de mentiroso y menos que lo mío va a peor y ya pasa de locura, o una "güelá" que dicen por el pueblo de Patricia si es más, estoy en condiciones de afirmar que Ian es Ian. Patricia es Patricia como Kristel es Kristel. Y Carmen, mi esposa, mucho más que todos juntos. Es lo que siento ahora y siempre. Recuerdo que un día le pedí a Patricia que me diera tiempo para querer a Ian al menos tanto como a ella. Y no. No digo no y se acabó, digo de momento no. O aún no. (Que la María y Patricia me perdonen por escribir lo que siento).

De viejo, me importa un carajo que Ian acepte mis consejos de abuelo batallitas como si fuera Palabra de Dios. De aceptarlos, naturalmente. Yo no compraré chuches a Ian callando de su madre, ni contaré chistes graciosos porque no sé y nunca aprenderé (solo le canto nanas). Yo nunca ocuparé el puesto de Patricia en el corazón de Ian ni quiero que él ocupe el de ella en el mío si no soy capaz de convertir a los dos en binomio de amor. Ayudaré a Patricia en la intendencia, en lo que sepa, pueda y más, pero mi vida antes a Patricia que a Ian. Mi vida y mi yo y mi alma y todo lo redundante que soy pertenece a Patricia y a Kristel desde el día que nacieron. Y muerto, ya digo, si algo útil, un riñón, el hígado o lo que sea, entonces sí, para Ian, o para cualquier otro humano ser. Que me descuarticen y lo que más valga si es que algo vale lo repartan. ¿Y Carmen? Pues si me falta Carmen resucitaremos juntos por amor o no resucitaremos jamás. Vivir sin ella no quiero. Y para que nadie se llame a engaño, el viernes tengo cita con el notario y le daré instrucciones acerca de algo que llaman testamento vital. Es mi voluntad.

Jean Sablon.

Vous, qui passez sans me voir.

Vous qui passez sans me voir,
sans même me dire bonsoir,
donnez-moi un peu d'espoir ce soir...
J'ai tant de peine
vous, dont je guette un regard
pour quelle raison ce soir.
¿Passez-vous sans me voir?
Un mot, je vais le dire : "Je vous aime"
c'est ridicule, c'est bohème,
c'est jeune et c'est triste aussi.
Vous qui passez sans me voir
Me donnerez-vous ce soir
¿un peu d'espoir?
Les souvenirs sont là pour m'étouffer
des larmes, de fleurs, de baisers
qui je revois les beaux matins d'avril
nous vivions sous les toits tout en haut de la ville.
Vous qui passez sans me voir
sans même me dire bonsoir
donnez-moi un peu d'espoir ce soir...
J'ai tant de peine
vous, dont je guette un regard
pour quelle raison ce soir.
¿Passez-vous sans me voir?
Un mot, je vais le dire : "Je vous aime"
c'est ridicule, c'est bohème,
c'est jeune et c'est triste aussi.
Vous qui passez sans me voir
sans me donner d'espoir.
Adieu... Bonsoir.

Jean Sablon, poeta, falleció el 24 de febrero de 1994.

martes, 23 de febrero de 2016

Amor romántico.

Triste recordar cómo ha desaparecido de mi entorno la sentimentalidad romántica. Escribir un poema, una canción. Decir te quiero amor. Eran otros tiempos. Se trataba de conseguir que la mujer más bella se fijara en ti y enamorarla. Alcanzar el bendito amor. Esos quereres que iban convirtiendo en realidad una caricia... un beso... Me cuentan que ahora ya no se roba un beso, las prisas, todo es apresurado. El ayer de mi juventud romántica era más tranquilo. Y más de sentir el amor en los adentros. La atracción entre dos era un juego de azahar... El amor romántico que pronuncia palabras acompañadas de nimias miradas de soslayo. El ferviente deseo. La sospecha vehemente. Eran comportamientos de admiración y respeto. Hoy en día son raras las excepciones. Al parecer no se envían cartas de amor, no se escribe dejando huella en el papel. No se componen poemas de amor. Quizá nadie se enamora... ¡Joder, dona!. En la barra de un bar te invitan a una copa... El amor en oferta. No digo que haya desaparecido el amor de nuestra vida, digo que lo hemos devaluado. El dinero, el tiempo valen más que el amor. Los asuntos inaplazables que conducen a ningún lugar. ¿De verdad alguien cree que se parece el amor romántico a eso de paso, lo que sea en la noche desvelada... eso en un cuarto oscuro de hotel? ¿Cuándo fue que se perdió el amor romántico? El amor de las prisas no es amor del bueno. Vivimos tiempos que presagian cambios, bueno sería entonces marcar el final a las prisas en el amor y volver a la santa poesía. Si algo muere algo nace, es ley de vida, pues que sea por amor. Recuerden, por amor. Se les quiere.

John Keats.

Esta mano viviente.

Esta mano viviente, ahora tibia y capaz
de agarrar firmemente, si estuviera fría
y en el silencio helado de la tumba,
de tal modo hechizaría tus días y congelaría tus sueños
que desearías tu propio corazón secar de sangre
para que en mis venas roja vida corriera otra vez.
Y tú aquietar tu consciencia -la ves, aquí esta-
la sostengo frente a ti.

John Keats, poeta, falleció el 23 de febrero de 1821.

lunes, 22 de febrero de 2016

Un país por inventar.

“Los hombres son iguales en sus promesas, solamente difieren en sus actos”. Moliere.

Con Ian y Patricia de paseo por Les Seniaes, en una ausencia impuesta porque a Patricia no la hace callar ni el que asó la manteca echo a andar la imaginación y llego a la conclusión que este país es lo más parecido a un país por inventar. Vale que a veces saco filo a todo lo que se menea con intereses espurios, pero esto pasa de castaño oscuro. Me tiene aburrido el asunto de los pactos. Unos señores dueños de partidos políticos dicen que la Constitución está obsoleta y hay que cambiarla y otros, señores dueños también de partidos políticos que lo importante está escrito pero no se usa. Entonces no sé qué pesar. ¡Expliquen la verdad de manera que la podamos entender!. Tengo escrito por ahí que si me llaman a votar de nuevo y son los mismos candidatos yo no voto pero ya no sé... me tienen aburrido y confundido a la vez. ¿Quién miente? Digo aquí y ahora que no sé. Y si digo que no sé... Igual voto... Si voto votaré a los mismos. Soy de votar siempre al partido que me vio nacer. Sin embargo, con lo que cuento y lo que callo que es más estoy convencido que este país está por inventar pero la Constitución ya está escrita y más les valdría a los señores dueños de todos los partidos políticos que mientras pactan las leyes e intercambian los escaños se leyeran la Constitución por si estuviera escrito lo más urgente y solo faltara echarlo a andar... Las familias pasan frío, hambre de justicia y pan. Las familias. Y los niños primero, recuerden. Son más de 6o los días desde que fuimos a votar y estamos como empezamos. Triste de morir sería que no fueran necesarios los pactos porque lo más urgente estuviera escrito en la Constitución. Claro, sí, lo peor de los pactos siempre fue repartir los escaños, el pastel, quiero decir. Igual no voto...

Salvador Espriu.

Al alba.

Yo no sé qué
fría noche me alejaba
de tu silencio.
Al alba te miré
por última vez.
Por las olas amargas.
¡Que caigan en los abismos
de una muerte sin gracia!
desde la noche defiendo
la soledad ganada
con la victoria inútil
del oro y de la estatua.

Salvador Espriu, poeta, falleció el 22 de febrero de 1985.

domingo, 21 de febrero de 2016

Umberto Eco.

Umberto Eco dijo: "La retórica es el arte de decir bien lo que uno no está seguro de que sea verdad, y los poetas tienen el deber de inventar hermosas mentiras".

Rita Barberá al PP valenciano: "Cuidado con lo que decís... recordad por qué estáis ahí". Y yo pregunto: ¿para qué? Otra verdad, por favor, no tengan en cuenta mis mentiras. Yo valía para cargo político del PP valenciano. O simplemente del PP. También soy sexagenaria como Esperanza Aguirre. Santa poesía, lo que fue esa mujer y en lo que se va quedando: concejala del Ayuntamiento de Madrid. No digo que sea poco, digo que fue más. 

En los años alto de la vida no puedo ser lo que me gustaría y miento, no son hermosas mentiras porque no soy poeta. Eso sí, digo con orgullo que estoy al corriente de pago, no debo a quien me hace favores ni desprecio a mis amiguitos del alma, tampoco imagino malos quereres: no quiero que se vayan de la lengua. De buena tinta sé que en una trama corrupta te sale un chivato y la echa a perder. La mano en el fuego solo por Ian bebé. Ya digo.

En este trajín en el cual los políticos defienden los principios y los valores y las herencias familiares y el tú más, surgen factores que contribuyen a dispersar la confianza ciudadana depositada en los procesos electorales. "Otra vendrá que bueno me hará". No es una hermosa mentira copiada del Calendario Zaragozano, tengo pruebas, y si me tiran de la lengua canto hasta La traviata de Verdi. ¿O era de Bach? Retórica impropia, con el perdón. 

Muerto Umberto Eco renacentista, tal vez el último humanista que nada le era ajeno, ¿qué nos queda? "El nombre de la rosa" y otras joyas de la literatura universal. "Ahora somos más pobres". Juan Cruz escribió: “era un sabio que conocía todas las cosas simulando que las ignoraba para seguir aprendiendo”. Umberto Eco humilde, a nadie atropelló con su sabiduría. Un hombre bueno ha muerto. Profundamente laico, paz a sus restos.

Justinus Kerner.

Kleksografía.

Al diablo le hacemos muecas
y es Satán quien nos la juega.
Kleksógrafos, con frecuencia,
son burlados a conciencia
por espíritus que cambian
sus figuras a mansalva,
igual que en vida trocaron
por lo oscuro lo más claro,
y siguen eternamente
su derrota impenitente.

Justinus Kerner, poeta, falleció el 21 de febrero de 1862.

sábado, 20 de febrero de 2016

Es sábado.

Es sábado, un día como otro cualquiera si consideramos que un sábado de fieles difuntos sin difuntos no es lo mismo. En mí vida sobra la monotonía. A pesar de todo, no descarto un muerto o dos antes de que acabe el día. Doblarán las campanas. Las plañideras están al tanto.

Esta noche apareció de nuevo en mis sueños: Iluso de mí ¡ay, de mí!, creí que me diría algo. Ya no le intereso. Es ella, y me tiene que preguntar cómo me va la salud, la ansiedad que me somete, y los dientes de mi nieto. Mis sueños son su exclusiva. Harto me tiene de sus idas y avenidas, de su atajo. Le daré un ultimátum: me toma o me deja. Como el Papa de Roma, si me pegan yo pego. Volveré a pasar por su casa cuando menos lo espere a decirle lo más bonito que se me ocurra porque quizás el silencio tenga su origen en la salud. Corren malos tiempos para el amor y peores para la salud. Los años no perdonan y el maligno lo sabe.

Me gustaría que me contara algún chisme del que poder escribir. No me inspira como antes. Hablando de Roma y del Papa de visita por su país ¿qué? Lo vió en plena forma, le parece como dice de esos que no ponen la otra mejilla. Nada es lo que era, ni el Papa de Roma que ya es decir. ¿A dónde iremos a parar en este plan? Y más, los señores dueños de los partidos políticos, entre la lucha feroz que mantienen por salir en los informativos, nos anuncian a bombo y platillo que llegarán a un acuerdo de gobierno en breves porque los pormenores están a punto de caramelo. Esfuerzo titánico en dos meses que llevan mareándonos. De ser verdad, creo que llegarán tarde: la sociedad está muy perjudicada.

Por cierto, pido disculpas porpue es una maldad: ¿no notan cierto parecido en las declaraciones del Papa de Roma con las del cuñado de Rita Barberá: "Si yo me entero que mi mujer ha dado mil euros la corro a bofetadas". Vamos de mal a mucho peor. Les puedo asegurar que este país no hay paragüero que lo enfile, con gobierno o sin gobierno. Ojalá me equivoque. Se les quiere.

Fernando Lamberg.

Guacamaya.

Son tantos tus colores que no entiendo
como puedes vivir sin sobresalto,
sin pensar que el rojo y el verde
se contradicen,
que el azul se convierte en amarillo
y tal vez surja el naranja.

Ave de alas de múltiples colores:
si quisiera pintar,
si cambiara palabras por pinceles,
te pediría que en mis cuadros dejes
ese universo multicolor
y sobre mis hojas negras y blancas
tus plumas caigan.

Fernando Lamberg, poeta, falleció el 20 de febrero de 2011.

viernes, 19 de febrero de 2016

Un viernes de cagalera.

Digo cagalera, o diarrea si suena más fino. A fin de cuentas la RAE contempla la cagalera como "síntoma o fenómeno morboso que consiste en evacuaciones de vientre líquidas y frecuentes".

Va en serio, el miedo se ha apoderado de mí de los pies a la cabeza pasando por el estómago (de ahí la cagalera). Los asuntos inaplazables que creí haber enterrado para siempre han aparecido de nuevo. Oiga usted, señora mía, vivir los años altos bien vale un respiro, ¿o no? No digo un poema o un verso suelto al azahar porque creo que sería demasiado pedir en el país de los porcientos. Solo espero y deseo morir en la paz de Dios junto a los míos. ¿Es mucho pedir? No lo creo, pero las cosas son como son cuando una hija se empeña en hacer caso a los usureros que ponen ojos pizpiretos cuando ven negocio a la vista.

Mi niña: Si sale el sol cada mañana y tienes un puesto de trabajo en una trapería de éxito con un salario aceptable para los tiempos que corremos qué más quieres -¿Un piso? -¿Un piso? -Me llamaron para ofrecerme un piso en las mejores condiciones del mercado. Ay, mi niña, del mercado los tomates y las berenjenas y etcétera. Quiéreme mucho, mi niña, pero no tanto porque no estoy para más noches desveladas. Por tu bien, como siempre, te digo que no te fíes, y que los preceptos de obediencia a la usurera los pongas tú. Ni dejarles hablar, han llamado a tu puerta, tú tienes tu vida más o menos. No te fíes, a poco que te descuides te condenan a cadena perpetua sin pasar por los tribunales de justicia. Sin embargo, años has vivido, puedes y debes tomar tus propias decisiones: cuenta conmigo para lo que necesites... Solo recuerda releer esa letra pequeña y ante la duda, respira hondo, mi niña, cierra lo ojos y piensa en mí, respira hondo y di no a lo que consideres un abuso. De otra manera, insisto, puedes contar conmigo. 

¿Hasta cuándo vamos a soportar este acoso y derribo a los ciudadanos por parte de los usureros con ojos pizperetos? Recuerdo unos ojos pizpiretos pero eran hermosos y desinteresados, nada que ver con el caso que Kristel me obliga a traer a de soslayo. ¡Pandilla de depredadores!. Ser reflexivos antes que reactivos es sabio y altamente positivo... En fin, no me gustaría volver a sacar el tema, pero me preocupa demasiado y tampoco yo me fío de mí. Se les quiere.

jueves, 18 de febrero de 2016

De María la flor más hermosa.

A falta de un nivel superior que le evitara la sombra de un árbol poderoso que le robaba la luz del sol (y el frío invierno que no pasa, y la primavera que no llega, y el mes de abril... el mes de abril... Abril), 
con sus hojas casi resecas dejó su tallo romper una flor de María.
Aún no había llegado al suelo cuando un vendaval desvió su caída y la elevó por el aire... y voló... creyó volar... y voló.
Voló como un pájaro sin alas.
Hay vendavales que evitan la caída de las flores más hermosas...

(A falta de fe vale la esperanza. O un clavo ardiendo.
A pesar de saber como sabemos que sin fe no hay esperanza.
No existe un nivel superior que defienda la muerte prematura por consentida).

Una flor en invierno se arruga y no luce como en primavera y declara el desasosiego como virtud.
Un bocanada de aire de cuando en vez no es vida.

Una debiera estar segura qué cosas conviene dejar atrás para que otras estén presentes y seguir en el camino...
El camino de la vida es pedregoso y se camina a paso lento. Demasiado lento a veces.
Es la audacia y el desafío de cada día lo que cuenta para seguir...

Cada cual tiene un demonio en su interior con su nombre grabado a fuego y anda presto en busca del impacientado ánimo.
Conviene dar a la vida una pizca de paciencia y un impulso... 
y otro... 
y otro... 
y otro... 
y los que sean necesarios antes de caer en el desasosiego.

Ayer te vi...  hoy no sé. Pongamos que también... ¿Y mañana?
No me das tiempo a reaccionar,
a decirte ¡hola, cómo estas!, 
y ya te has ido.

-¿Que puedes hacer con tu vida que no me duela?
-Yo no espero nada de la vida.
-¿Y yo de ti?
-Y tú de mí?

Si tú quieres escribiremos juntos nuestro epitafio. Y amén.

miércoles, 17 de febrero de 2016

Días tiene uno...

Hay días profundamente poéticos, por no decir patéticos. En este país nada se respeta. Ni la inocencia que ya es decir. Winston Churchill, dijo: "Valor es lo que se necesita para levantarse y hablar; pero también es lo que se requiere para sentarse y escuchar". Creo que hubiese estado más guapo callado. Hoy las cosas irán por el camino correcto. Ayer no lo veía claro. Hoy parece que conozco el terreno que piso. Hoy mucho mejor, muchas gracias.

No me me reprocho, pero creo que de poder repetir el día de ayer sin dejarme llevar por las prisas y las emociones, al menos lo hubiera escrito diferente. Me gustaría volver a escribir el día de ayer. Hoy, la misma historia con los mismos protagonistas, sería otra y otras las soluciones. Las prisas y las emociones no son buenas consejeras; lo ocurrido en el día de ayer no puedo borrarlo de la mente. Solo aprender de mis errores. Aunque ya digo que no me reprocho, ni me consta siquiera.

Vale, nunca he escrito una carta de arrepentimiento, esta sería la primera si lo hiciera, pero si soy sincero creo que las culpas en este caso son mías y quizá debiera asumir las responsabilidades. Y sin embargo, tengo la impresión de que estoy escribiendo para darme las gracias por reaccionar a tiempo. Las gracias se las debiera dar a Patricia, pues suya fue la solución, pero a mí me hacen más falta, cariño: soy viejo y las gracias me dejan el cuerpo más estupendo.

Hoy será día celebraciones, a pesar de no estar todo escrito y de haber bebido la sidra por adelantado. En fin, el día de ayer salió un poco de aquella manera pero hoy será diferente. Soy mi propio amuleto de la suerte, con eso lo digo todo. Lo dejo, me espera Valencia y debo mentalizarme. Prometo volver sin enojos. Mientras, sean felices. Se les quiere.

Heinrich Heine.

Cuestiones.

A orillas del mar desierto,
junto al piélago intranquilo,
un joven lleno de dudas
se detiene pensativo,
y así a las ondas inquietas
dice con aire sombrío:
-"Explicadme de la vida
el arcano no sabido,
enigma que tantas frentes
ardieron por descubrirlo;
cabezas engalanadas
con adornos pontificios,
frentes con mitras hieráticas,
con turbantes damasquinos,
con birretes doctorales,
con pelucas, con postizos,
cabellos, y tantas otras
cabezas que el escondido
enigma saber quisieron.
Decidme, yo os lo suplico:
¿Qué es el hombre? ¿de dónde viene?
¿Adónde va su camino?
¿Qué habita en el alto cielo
tras los astros encendidos?
El mar su canción eterna
murmura triste y dormido;
sopla el viento; huyen las nubes;
los astros en el vacío
fulguran indiferentes
con sus resplandores fríos
y un demente una respuesta
espera en tanto intranquilo.

Heinrich Heine, poeta, falleció el 17 de febrero de 1856.

martes, 16 de febrero de 2016

La espera.

Una noche desvelada en la cama junto al amor que finalmente encontrarás lejos de la playa. (A veces no sabemos lo que ganamos hasta que lo perdemos).

-"Tú ven y hablamos".
(Para ir y hablar
no es menester esperar).
-"No te preocupes, cuando sepa algo te llamo".

No mintió porque no sabe nada y no llama. Razones son amores. En nada hemos cambiado. Nos marean porque con el disimulo les basta. Los recursos siguen siendo del Estado, pero están en manos de los de siempre al servicio de la clase dirigente en este bendito país. A Kristel le digo que tenga fe y una pizca menos de inocencia por si un aquello no llama, pero está muy ilusionada y lo pasa mal. En mí no cabe el asombro por la palabra dada e incumplida pero en ella cabe además la realidad que interactúa en el espacio libre: el porvenir. Si algún día llegara el tan cacareado porvenir no sabríamos qué hacer con él. La espera desespera. No penes, mi niña, y no cambies la cara de tus alegrías por otra más dura, aunque la valide el mismísimo Alejandro Dumas. Nunca llovió que no parase. Cuando al alba escribo y rememoro tu partida siempre te veo inspirando el día. Mi niña, eres fuente inspiradora de quienes tienen la suerte de conocerte. A tu lado.

Unos dirán...
Otros comprenden
y callan.
Nos sobran sus calladas palabras.

Yo seré un libro viejo y sabio, y más comprensible con tus inquietudes:
yo te diré a todas horas del día que nada ocurre por casualidad.
(A más dilección mayores las posibilidades). 
No pierdas la esperanza.

Te quiero.

Carlos Pellicer.

El viaje.

Y moví mis enérgicas piernas de caminante
y al monte azul tendí.
Cargué la noche entera en mi dorso de Atlante.
Cantaron los luceros para mí.

Amaneció en el río y lo crucé desnudo
y chorreando la aurora en todo el monte hendí.
Y era el sabor sombrío que da el cacao crudo
cuando al mascar lo muelen los dientes del tapir.

Pidió la luz en hueco para saldar su cuenta
(yo llevaba un puñado de amanecer en mí).
Apretaron los cedros su distancia, y violenta
reunió la sombra el rayo de luz que yo partí.

Sobre las hojas muertas de cien siglos, acampo.
Vengo de la montaña y el azul retoñé.
Arqueo en claro círculo la horizontal del campo.
Sube, sobre mis piernas, todo el cuerpo que alcé.
Rodea el valle. Hablo,
y alrededor, la vida, sabe lo que yo sé.

Carlos Pellicer, poeta, falleció el 16 de febrero de 1977.

lunes, 15 de febrero de 2016

"Malum".

Un capítulo en la historia de una vida de ficción en el dia del cumpleaños de Ian. Un año. Es poco y es mucho. Pero eso ya forma parte de la intimidad. De ahi la tardanza en escribir. Cumpleaños feliz. Creo que me entienden. Con el perdón.

En la tierra del amor, de la luz y el azahar, el paraíso donde todo comenzó sin atajos, estoy en condiciones de asegurar que no solo fue la manzana protagonista como fruta prohibida. Entre el mal y el bien. La naranja es sabiduría: fruto del árbol del conocimiento ilustra el pasaje de Adán y Eva expulsados del Paraíso Terrenal. La naranja simboliza el estado del sosiego, mientras que la manzana simboliza la tentación antes del mal. La Biblia en su origen no nombra la palabra fruto, fue la aportación de un autor aburrido en la Edad Media. Doctores tiene la iglesia, pero que la manzana y el mal tuvieran el mismo nombre en latín: "malum" fue argumento poco debatido. Fruta prohibida.

Despues del mal, la manzana, fruta de la discordia. El origen de esta frase, sin embargo, viene reflejada en la mitología griega. De lo más comentado fue por aquellos tiempos que hubo una fiesta y entre los invitados no estaba Eris, diosa de la discordia. Eris, molesta, acudió a la fiesta sin ser invitada. En cuanto llegó la lió parda, y entregó una fruta dorada a los invitados diciéndoles que era regalo para la diosa más hermosa del Olimpo. Las diosas del momento eran cuatro: Hera, Palas, Atenea y Afrodita, que aún siguen peleándose por la fruta. Fruta de la discordia.

Y otra manzana: Según leyendas del siglo XIII, Guillermo Tell fue muy famoso por su puntería con la ballesta. Cierto día paseaba con su hijo y se encontró con una petulante autoridad, y luego de unas palabras ofensivas, rehusó inclinarse ante él. Por la descortesía y la muestra de rebeldía el gobernador de Altdorf, Hermann Gessler, lo obligó a disparar su ballesta contra una manzana colocada sobre la cabeza de su hijo que situaron a unos ochenta pasos de distancia. Si Guillermo Tell acertaba sería liberado de la cárcel. Tell superó la prueba. Hoy en día, hay quienes aseguran que fue un pomelo y no una manzana el fruto colocado sobre la cabeza del muchacho. A partir de este trance la manzana como fruta a destacar en la historia fue perdiendo fuelle en favor de la naranja. O tal vez el pomelo.

La historia se repite cuando una fruta cayó sobre la cabeza de Isaac Newton y dedujo la Ley de Gravitación Universal. Otro argumento poco debatido, pues son decires de románticos poetas que Newton vio caer un algo maduro y dedujo lo que esas caídas significaban. Si manzana o naranja importa menos. Incluso si fuera pomelo, uva, cereza o etcétera. Se les quiere.

domingo, 14 de febrero de 2016

Y de Kristel qué decir...

Y de Kristel qué decir...

Ni de mí. Nosotros vivimos un mundo aparte...
Siempre nos dio buen resultado ¿verdad?
Otro día será nuestro ...
Para celebrar nuestro amor ni el Calendario Zaragozano tiene días suficientes.

Nos dicen poetas porque tenemos un mundo aparte más allá de las estrellas. Atahualpa Yupanqui cantó El Poeta:

"Tú crees que eres distinto,
porque te dicen poeta,
y tienes un mundo aparte,
más allá de las estrellas.
De tanto mirar la luna,
ya nada sabes mirar.
Eres como un pobre ciego,
que no sabe a dónde va.
Vete a mirar los mineros,
los hombres en el trigal,
y cántale a los que luchan,
por un pedazo de pan".

Kristel.

Como una estrella no hace cielo,
una gota de lluvia no hace mar.
Ni un beso el embeleso que cautiva los sentidos.
Siempre nos quedará París... mi niña.
Y todo lo que representa.

Más que siempre en la distancia.
                                                                               Nostalgia.
Brizna de un pasado que nunca muere.
Nunca el anhelo será humano si hablamos amor.
Amor eterno, mi niña.

¿Qué sabe nadie de lo eterno? De nuestro exclusivo amor...
Nunca detengas tus pasos por más pedregoso el camino...
Y recuerda que nunca estarás sola...
Siempre a tu lado, mi niña.
La niña de mis ojos.

Te quiero.

Confabulación.

Si como dicen algunos a mayor experiencia más amor del bueno, a más años más salud y más vitalidad. Y no. A más experiencia mayores las decepciones y a más años menos sabe uno de todo porque nada entiende, a pesar de que los viejos nos las damos de estupendos. A más años solo más achacosa la salud. Viene el cuento al caso porque ayer... Y hoy San Valentín. Personalmente soy de mucho quedar bien en asuntos de amor, especialmente en días señalados en el calendario para no olvidarlo. Pero como los más detallistas saben, y si no lo sabrán pues nadie queda desinformado en el Día del Amor y la Amistad y la buena correspondencia, las cosas no salen como uno quiere (tan real como la vida misma). Sin rodeos: me acaba de enviar un wasap el joyero y me dice, la mar de disgustado el pobre, que la joya nunca vista en la "contorná" no me la tendrá a juego con el bolso de Louis Vuitton para hoy. Las cosas si mal siempre a peor. ¿Y ahora? ¿Se lo explico o dejo que me lo explique?

A comprensiva mi esposa no la gana nadie, a las pruebas de mis actos me remito, pero que no tenga un detalle por mi parte en el Día del Amor son palabras a mayores y no me lo va a perdonar. Como no me lo perdonó otras veces. Lo del joyero como disculpa ya no cuela. Y escaso de imaginación no se me ocurre una alternativa a la joya en este día. Más de lo mismo. Además hoy coincide en el tiempo el cumpleaños de Patricia y mañana el de Ian. Y para adelantar la cita con la dama que no me deja ir el lunes será el del padre de Ian y esposo de Patricia por la gracia de Dios. (Lo de por la gracias de Dios no lo sé de fijo). Si al menos fuera un político de guante blanco, pero soy pensionista y de una pensión qué les voy a contar... si hace un año uno de cada diez pensionistas estábamos al borde de la pobreza extrema ahora somos tres. Un libro para Ian, un beso para Patricia y otro beso mayor y un poema de Pablo Neruda con todo mi amor para Carmen. Y si Dios quiere mañana ya Dios proveerá. O Jesús el Cristo, ay, siempre me lío. Con la esperanza, eso sí, que el próximo año sea mejor para todos y todas. Y la salud que no falte. Disfruten de este San Valentín rodeados de la gente que quieren y les quieren. Las joyas en la joyería y las rosas en el rosal que es donde más hermosas lucen... Un libro y un poema y un beso y un te quiero, en ese plan. El mejor regalo. Sean muy felices. Hoy y siempre. Se les quiere.

sábado, 13 de febrero de 2016

¿Hasta aquí hemos llegado con la corrupción?

No cabe más miseria en este país. No vale amagar y no dar. No vale. Ya no nos vale... Hay que dar y donde más duele.

Al parecer se está mascando en el ambiente otra nueva crisis global. O es la misma, pero a mayores. Tres eran tres las hijas de Elena, tres, y ninguna era buena. Vaya usted a saber si una crisis global va por fascículos y estamos sufriendo el primero, el segundo, el tercero... Los medios de comunicación nos meten miedo en el cuerpo cuando dicen que los señores dueños de los partidos políticos no se ponen de acuerdo y eso ayuda más bien poco a la economía del país. O si China, el petróleo o Deutsche bank. La culpa no tiene dueño. Sabemos lo que sabemos, que siguen pintando bastos para los de siempre. El asunto es ese.

Hay momentos en la vida que no te dan opción a elegir y al no tener otras posibilidades algunos y algunas... El camino debería estar trillado pero no lo está, y si el próximo gobierno aún tiene que recortar otros 10.000 ó 12.000 millones de euros como ordena y manda señora, ¡sí señora!, nos podemos dar por muertos. La crisis a nuestros políticos les queda grande. Mientras, la ciudadanía no sabe qué hacer. Esperar por esperar como hace Rajoy para que las cosas se vayan arreglando solas no es solución. Al toro por los cuernos. Y que entre el mar por dónde quiera. Pero ya. De otra manera no sé qué futuro nos espera y lo que es peor, a nuestros hijos.

"Hasta aquí hemos llegado con la corrupción", sentencia Mariano Rajoy. Y una amiga aún me dice que no me río, pues cómo quiere que me ría. He leído por ahí que a los corruptos según los van condenando por sus corruptelas les quitan sus propiedades, los sueldos vitalicios, los coches oficiales, el personal a su cargo y las condecoraciones. Estupendo. Y además, la devolución de los euros que robaron al erario y los años de prisión que les condenen. Entonces sí, señor Rajoy, "hasta aquí hemos llegado con la corrupción". Pero no, cada día aparece más corrupción, y más registros en las sedes del PP. Para llegar al final se requiere un comienzo y un punto de partida y un impulso y un buen equilibrio y un mantener el paso firme. Afirmar que se ha acabado con la corrupción es irresponsable. Mario Benedetti escribió: "Una cosa es morirse de dolor y otra cosa es morirse de vergüenza. Por eso ahora me podés preguntar y sobre todo puedo yo responder. Uno no siempre hace lo que quiere pero tiene el derecho de no hacer lo que no quiere".

viernes, 12 de febrero de 2016

A Joaquín Sabina.

Joaquín Sabina es un hombre de ciencia definición, si se entiende que siendo una síntesis de sí mismo, todo él queda reducido a su talento. Solo eso y algo más. Podría definir a Joaquín Sabina como una persona que, aunque advierto y curándome en salud, podría tener otros asuntos importantes en su vida al margen de sí mismo. Joaquín Sabina es un hombre talentoso, eso lo describen y a la vez lo disculpan sus composiciones poéticas si fuere necesario de todas las cosas malas y buenas que se nos suponen a todos y sin las cuales no seríamos apenas. Resumo a su talento Joaquín Sabina. No hay otra posible comparación ni definición. No existe otra seña de identidad figurativa, distinción, diseño o descripción. Tampoco ninguna coordenada para hallarlo. Ninguna otra referencia posible para ubicarlo en algún lugar que no sea en su sitio construido en el mismo espacio de sus convicciones, sus creencias y su ideología de izquierda. Joaquín Sabina se define a sí mismo con su porte definitivo. No existe sensación moral en su aspecto. Ningún ridículo eufemismo. Ningún sofoco de grandeza. Ningún descuido, aflicción o tropiezo miserable. Ningún pecado capital más allá de su doliente humanidad tocada por el talento que suele pecar de por sí para reinventarse cada día. Ningún celo ni recelo. Ni más ni menos: Joaquín Sabina. Una persona de modestas vanidades y egoísmos democráticos que no le disgusta ni cansa parecerse así mismo en un doblar de esquinas rotas donde la resaca de sus ilusiones le basta para seguir por el transitar de su existencia. Claridad de pensamientos, frases geniales, salidas de pata de banco brillantes, desbordante ingenio, acento de poeta. Hablo de Joaquín Sabina y el uso explosivo del sarcasmo con la rara propiedad de no herir al oyente nada más que lo justo, pero golpeando a su destinatario hasta las entrañas. No digo nada que no sea una opinión personal sin aspiraciones de ningún tipo. Su talento clarificador habilita a Joaquín Sabina para afinar sus realidades. Joaquín Sabina sincero y hábil siempre dispuesto para su palabra que no considera réplica porque no es persona que se obligue a decir siempre la verdad. Personalmente, me fascina que apenas sin lastimar la palabra su decir sea tan deslumbrante. Es todo. Con el perdón.

A Joaquín Sabina, maestro de la palabra, poeta del amor bien entendido, trovador de la vida. ¡Feliz cumpleaños!. Amén.

jueves, 11 de febrero de 2016

Nadie es nadie.

No escribo de nadie en concreto pero hay personas que son felices criticando a los demás. Lo que importa es ser feliz. En mi faceta humana me siento incómodo cuando oigo a unas y otros maldecir: lenguas maldicientes que perturban la paz colindante. Se vive en permanente desventaja con esos deslenguados de profesión. Eso es malo. Y triste. Triste de morir. Incita a emigrar. Con la inmigración llega el hambre y aparece la desnutrición oculta. Los niños primero. El agua salada del mar no sacia la sed, ni la poesía el desamor. Afectos. ¡Viva san Valentín!. Paliativos de amor.

No escribo de nadie en particular, porque es nadie, pero hay que ser cuidadoso con lo que se dice porque a veces hace daño. Son palabras que invaden la intimidad y no se dejan olvidar. Mi mente trastornada olvida fácil, no procesa y eso es bueno, pero hay de aquella persona que me recuerde mis olvidos...

Oiga, señora, no sea estúpida, ayude a los demás y será receptora de los afectos y no de las imposiciones de la verdad del más fuerte. ¿Es usted la más fuerte? Apelo a su juicio ahora que el mío está ausente. Respete las diferencias, nadie es más que nadie, nadie es nadie si solo prevalece su autoritaria verdad. Trato de cumplir con mi deber sabiendo como sabemos que todos y todas nos podemos equivocar. Claro, mujer, condene a una buena persona e inclinará la balanza a favor del mal... Lamento sacar las miserias ajenas a pasear, pero me llegan hondo sus maneras, a pesar de tener una concha en mi corazón. Escribo de otros y otra.

Dejeremos para otro de soslayo, si llega el cuento al caso, poner de moda la humildad. Y la tolerancia. Y el respeto por lo diferente. Y dar de comer al hambriento. Y los niños primero (recuerde). Los niños primero.

Ayer fue Miércoles de Ceniza, primer día de la Cuaresma, pues bien, a quien no le siente bien al cuerpo el ayuno porque la ansiedad, o la oración, la penitencia, que se meta a monja y deje vivir en paz a los demás. El ayuno y la abstinencia carnal durante la cuaresma solo es obligatorio en el Miércoles de Ceniza y el Viernes Santo. Sobra tiempo para hacer el bien. Para amar y ser amado. Y los niños primeros.

Bo Carpelan.

El manantial.

A distancia, cruzando los campos
se oye, débil pero nítidamente
el manantial de primavera.
Escucho,
me acerco.

Por los bosques estivales,
perfumados de sol y frescor,
suenan los ecos del agua cantarina.
Sigo mi camino,
buscando.

Ya se vislumbra
por entre las copas de los árboles otoñales
el valle donde susurra
el escondido arroyo.
Tengo que descansar.

Como si hubiese nieve en el aire,
como si los pasos fuesen infinitos.
Escucho, estoy cerca.
La voz del manantial, más débil,
continuamente allí,
invisible.

Bo Carpelan, poeta, falleció el 11 de febrero de 2011.

miércoles, 10 de febrero de 2016

Desde el cielo.

Mira, eres dueño de mis madrugadas.

Te leo,
te pienso,
te imagino
(todavía no logro pegar la imagen para que se haga perpetua caminando los dos en tu paraíso. Ver mi nombre escrito en algún atajo, o viendo cómo las mariposas vuelan libres porque siempre es primavera).

Me digo a mí misma:
Escríbele algo,
pero mis silencios no dan chance.
A veces digo... Y digo... A veces me das ternura imaginándote con tu nieto.
Otras veces y otras veces y otras veces...

Luego pienso que al final de los tiempos,
obstinados los dos,
nos quedaremos cada uno con su blog sin visitantes ni amigos que nos echen de menos.
Tú darás una vuelta por mi blog. Yo vendré al tuyo. Nos diremos algo de las mutuas visitas. O no nos diremos nada.
Y así la vida.

Yo seguiré escuchando a Enrique. Tú a Sabina, a Víctor Manuel, a Chavela. O a Shakira y sus caderas que te enamoran (tiene voz de flauta) y pasará la vida sin darnos cuenta, mi querido amigo.
¿Y sabes qué? Al final de los finales habremos pasado el resto de nuestras vidas... por lo menos de blogueras. 
Déjame decirte... o mejor no... y no, no es amenaza... 
Sin quererlo habremos construido una verdadera amistad. 

Hoy me subiste al cielo, si me caigo nada dolerá. Te quiero... (Y yo más).

Aleksandr Pushkin.

Como fui en otro tiempo, así soy ahora...

                                       Tel j'étais autrefois et el je suis encore.
                                                                                       André Chenier.

Como fui en otro tiempo, así soy ahora,
descuidado, amoroso. Bien sabéis, mis amigos,
si puedo una belleza mirar sin conmoverme,
sin tímida ternura, sin emoción secreta.
¿Jugó poco el amor, acaso, en mi existencia?
¿Bastante no luché cual joven gerifalte
en la red traicionera tendida por la Cipria?
Pero aún no escarmentado por centenas de ofensas,
ante otros nuevos ídolos elevo mis plegarias...

Aleksandr Pushkin, poeta, falleció el 10 de febrero de 1837

martes, 9 de febrero de 2016

Esa tristeza no.

Si vivieras en mí yo cuidaría de ti a vuela pluma ligera. Y de cuando en vez un poema de Ángel González. Si vivieras en mí, si fuera así, no te iría mal. Mi mundo es una obra literaria fingida. Con el nuevo amanecer formaríamos coreografía en el cielo con figuras de nubes caprichosas. Si vivieras en mí tu vida sería distinta, ningún problema terrenal: miedos, enfermedades, o echar días del calendario para llegar a fin de mes. Ni pastillitas de colores para dormir. Si vivieras en mí la historia se escribiría sola. (En eso tienes razón. Solo en eso).

Sin demasiada imaginación sería posible. La ciencia no nos avalaría, y no porque no sea posible, pero anda metida en buscar la vacuna para otro mosquito y no tiene tiempo para milongueros; sin embargo, de la ciencia la ficción lo haría. Si lo miras con los ojos del amor no estamos desaparecidos: nos encontramos cada madrugada bajo el mismo cielo. La cosa no es para tanta ranchera. Cada madrugada nos deseamos buen día. No está mal, considerando que de viejos no salimos de casa. Hazmerreír por ridículo que me imagines. 

Ahora bien, de una cosa puedes estar segura, si vives en mí procura no perder el control en días desvelados porque no eres tú y en ese plan no quiero que vivas en mí... Racional no te quiero. Tienes que correr riesgos, levantarte con el pie izquierdo, y cuando la mente se desbarate sin darle importancia dejarte llevar por un nuevo día. Si te diera por analizar el caso, te sorprendería al no considerar un día cualquiera diferente a otro. Cada día tiene grandes posibilidades de ser especial. Lo dijeron grandes sabios: "nada ocurre por casualidad". Tú y yo. Mente y corazón abierto, lo demás, si llega, llegará por simpatía. La tristeza no tiene cabida. Esa tristeza no. ¿Qué me dices? Se te quiere.

lunes, 8 de febrero de 2016

La noticia que esperamos.

Un pacto entre PSOE y Ciudadanos, otro entre PP y Ciudadanos, otro entre Podemos y PSOE, otro entre los favoritos de la mayoría de los votantes. Pero los votantes están a punto de equivocarse. Si mienten o dicen la verdad los dueños de los partidos políticos los votantes nos hemos equivocado y volveremos a las urnas. El pueblo no es sabio. Que no era soberano ya lo sabíamos, que no era sabio no.

Por esas cosas que tiene la vida, a veces fanatismos propiciados por los señores dueños de los partidos políticos, nos vemos metidos en un patatal de mucho cuidado. Hemos heredado lo peor de los anteriores procesos electorales. Que yo recuerde, siempre fue más fácil llegar a acuerdos, al menos que supiéramos los votantes. Oiga usted, señora mía, si cada vez que se reúnen los encargados de llegar a acuerdos convocan una rueda de prensa para comunicar en lo que no están de acuerdo, en los vetos que unos y otros se ponen, estamos más cerca de nuevas elecciones. Que convoque el Rey nuevas elecciones y se acabó. Y luego otras y otras, porque ya les digo, sin ser Metroescopia, que los próximos resultados no variarán hasta el punto de alcanzar un solo partido político la mayoría absoluta. Ni dos con las mismas tendencias.

Ni Ángel Gónzalez y Pablo Neruda juntos serían capaces de deshacer el lío en el que nos han metido. Si se entendieran o solo llegaran a acuerdos de gobierno sin entenderse los dueños de los partidos políticos, los ciudadanos de este país les estaríamos cuatro años mucho agradecidos y mucho españoles. Por 5 millones de parados, señorías. Por los 655€ que cobran unos o los 2 millones que cobran cero euros otros. Por los que pasan hambre y frío. Y los niños primero.

En una sociedad excluida sin argumentos sustituyen el estado de bienestar por objeción de conciencia y nos obligan a acatar órdenes que van en contra de nuestra dignidad como seres humanos. Ya no somos tan tontos, no nos podemos permitir ese lujo. Estamos en condiciones de ejercer la facultad de comparar lo que nos venden con lo que realmente necesitamos. Que nos informen está bien, pero que nos digan que no hay acuerdo porque uno u otro, eso no. La culpa no tiene dueño. Ningún partido político posee las soluciones que solventen nuestras necesidades. Dejen de dar ruedas de prensa hasta que tengan algo que merezca la pena contar. Y recuerden que solo hay una noticia que esperamos: "Hemos llegado a un pacto de gobierno". Esa es la noticia y no otra. Sus discordias no nos interesan. Con el perdón.

domingo, 7 de febrero de 2016

Lo que escribo.

A veces escribo como el Sabina que miente más que canta. A veces me quejo de lo mal que llevamos la solidaridad y la humildad. Escribo de mis cosas que son las de otras personas. A veces escribo de mí, de las voces que oigo en mi cabeza siempre en pos de la controversia moderada que clama racionalidad. Amor y poesía. En realidad escribo cada día porque no sabría en qué emplear mis horas muertas.
  
A veces escribo una realidad preocupante. Experiencias agresivas que van desde es sarcasmo hasta el odio con el fin de herir a personas por motivos religiosos o políticos, y cada vez más socioeconómicos. La realidad socioeconómica cómplice de lo mala vida que nos estamos dando, complaciente e irreflexiva, difamatoria en sus formas. El derecho a la maldad no existe. Existe la libertad de expresión que además es un derecho y acaba donde empiezan los derechos de los demás. Escribo el día que me gusta vivir y soy más o menos eso, lo que escribo, según el día y mi estado ánimo. (No tomes cápsulas para desaparecer alucinaciones como yo. Vivo en ti).

La vida es inspiración.

La vida es inspiración. Inspiración es llamada. Llamar a voces o hacer ademanes a alguien para que venga. ¡Socorro!. Todo lo que existe está llamado a la convivencia.

Hablo por mí. A veces formo expectativas de personas que son el resultado de mis deseos. Y tengo prejuicios para dar y tomar. Algunas informaciones de las que dispongo son fidedignas, otras son impresiones sin fundamento. Huellas o simplemente mentiras. De cualquier manera logro convencerme y creer que mis pareceres son certezas absolutas. Mi mundo es único. Mi mundo es solo mío. Por eso a más viejo menos decepciones y frustraciones. Y más esperanza de vida, como Abraham que a sus cien años murió sin engañarse. Quien se miente tiene dudoso futuro. Hablo de amor no de política. Situación estremecedora la que vivimos. Usamos palabras con vocación de mentirosos compulsivos. ¡Qué ciudadanía pusilánime e ilusa la nuestra!. Las musas no inspiran, no sueñan, solo declaran: "Cada día soy menos yo y más alguien". Y yo no soy yo.

Julio Flórez.

Resurrecciones.

Algo se muere en mí todos los días;
la hora que se aleja me arrebata
del tiempo en la insonora catarata,
salud, amor, ensueños y alegrías.

Al evocar las ilusiones mías,
pienso: "¡yo, no soy yo!" ¿por qué, insensata,
la misma vida con su soplo mata
mi antiguo ser tras lentas agonías?

Soy un extraño ante mis propios ojos,
un nuevo soñador, un peregrino
que ayer pisaba flores y hoy... abrojos.

Y en todo instante, es tal mi desconcierto
que, ante mi muerte próxima, imagino
que muchas veces en la vida... he muerto.

Julio Flórez, poeta, falleció el 7 de febrero de 1923.

sábado, 6 de febrero de 2016

Despabilar la modorra.

La comida sabe a enfermedad en un hospital, y el café de pena. Mi esposa pidió un sándwich, yo agua mineral y nada de comer. Nos sentamos en una mesa alejada de la barra para hacer tiempo. Ayer me tocaba enchufar los cables. Los hospitales son todos iguales. Y los médicos se entretienen y llegan tarde a la cita. Con lo ocupado que estaba, ay, ni la prensa. Acabaré aceptando el cargo de director gerente ahora que en Valencia faltan celdas en las cárceles para tanto corrupto. Se iban a enterar: otro gallo cantaría. La ciudad más hermosa, Valencia, y qué vergüenza sus políticos. "¡Rita, te quiero!". Hemos tocado fondo.

El jueves saqué a pasear el resfriado de Ian y hoy los cables a los que de cuando en vez me enchufan. No impacientes, amor. No me impaciento, pero el electricista no fue puntual. Amenazan con la puntualidad pero llega la hora de comer y lo primero es lo primero. El enfado monumental, de otra manera bien, no se prendieron las alarmas. Muchas gracias.

Insatisfacciones, incertidumbres, y vuelta a empezar. Me gustaría saber la manera que tienen algunos para manipular o seducir la realidad y superarla. O conquistarla sin aceptar venganza. Uno casi vencido a veces pero nunca derrotado. Ni cantar miserias. Ni desechar la posibilidad cierta que todos y todas estamos expuestos al dolor y la enfermedad. La pobreza del alma. Hay que vivir con la incertidumbre. El amor exclusivo de corazones heridos que duermen el silencio cálido y genuino en la sala de espera de un hospital. Duele ir de buena mañana al hospital y esperar turno y ver como ves que el maligno no se detiene. Hay que aprovechar el tiempo con fines amorosos. Y comer en el hospital no que la comida sabe a enfermedad. Solo agua mineral. Despabilar la modorra.

Jorge Guillén.

Hacia el final.

Llegamos al final,
a la etapa final de una existencia.

¿Habrá un fin a mi amor, a mis afectos?
Solo concluirán
bajo el tajante golpe decisivo.

¿Habrá un fin al saber?
Nunca, nunca. Se está siempre al principio
de una curiosidad inextinguible
frente a infinita vida.

¿Habrá un fin a la obra?
Por supuesto.
Y si aspira a unidad,
por la propia exigencia del conjunto.
¿Destino?
No, mejor: la vocación
más íntima.

Jorge Guillén, poeta, falleció el 6 de febrero de 1984.

viernes, 5 de febrero de 2016

Si digo amor.

No digo creer en Maria, la Magdalena, y se acabó, aunque santa la poesía mejor nos iría, sino de respetar al colindante. No digo, o mejor no se trata de anularnos como seres humanos, sino de aprender el sentido de la fidelidad. No se trata de amar amor hasta que la muerte nos separe, sino de ser confiable. No sentencio allá cada cual, sino que sería bueno que otras personas se dieran cuenta que dejar pasar la vida de soslayo tiene consecuencias que conviene seriamente valorar. Hablo del bendito amor. Ser tolerantes y amar hasta las trancas. Amor del bueno, no ese otro amor interesado en enrojecer el prepucio. De creer en la María y llamar a fornicar hablaremos en otra ocasión llegado al caso.

Hay amores que matan. Son canciones de malos quereres, tangos y rancheras. No es bueno obligar al amor, conviene saber cautivar. Embelesar al amor para alcanzar esa relación llamada a no extinguirse cuando encuentra terreno fácil de amar. Siempre en busca y captura del bendito amor. Un viernes de fiar sería bueno aspirar al bendito amor. No hace falta ser visionarios ni leer tratados de psicología para saber que sentir amor es lo más cercano que se puede estar de la felicidad. La felicidad es propósito difícil de alcanzar. Incluso entre gentes que creen en el amor a primera vista. Una amiga ida me explicó convencida del amor a primera vista. A ella el amor a primera vista le dio resultado... Igual nunca supo lo que es amar después de haber amado. Supongo que se conformó con lo que había. Qué malo es conformarse en el amor. Hay quien confiesa amor a primera vista y luego esa relación se vuelve insostenible por no tener condición de bendito amor. El amor no es eterno. Conviene no perder la esperanza.

Marianne Moore.

El héroe (The Hero). Fragmento.

Donde nos apetece, vamos.
Donde el suelo es áspero; donde hay
malas hierbas altas como frijoles,
dientes hipodérmicos de serpiente, o
el viento trae la "voz espantaniños"
desde el descuidado tejo con
los semipreciosos ojos felinos del búho-
despierto, dormido, "orejas erectas erguidas en finas puntas"-,
en tales lugares el amor no florecerá.

Marianne Moore, poetisa, falleció el 5 de febrero de 1972.

jueves, 4 de febrero de 2016

Angustias.

Ian está enfermo. Un pequeño resfriado pegado a la garganta, nada de importancia. Muchas gracias. Pero asusta. Es bebé y Patricia fue de urgencias al pediatra. Un cielo de pediatra. Enseguida lo auscultó y le puso oxigeno, penita daba, era más grande la mascarilla que su cara. Pero ya digo que nada de importancia. Muchas gracias.

Esto ocurrió el viernes y aún peno por ello. Si digo que con poca faena ya me arreglo no miento. Resulta que dos hijas me ocupaban el día con sus cosas que era el peligro asomar a todas horas, además mi esposa. Y yo muy bien, gracias a Dios. De cuatro penas a cinco sin darme cuenta. Cuatro patas para un banco y una de repuesto. La pata de repuesto yo. El miedo y la incertidumbre en los años altos son una almohada empapada de lágrimas que te impide dormir; para dormir una tila. Y algo más que me receta la dama que no me deja ir. Nunca dejaremos de preocuparnos por los hijos, y los nietos, y otros y otras colindantes. Los viejos y las viejas la única duda que nos debiera desvelar, para ser justos, elegir samba o bolero o un tango en italiano. Pero no, ni de lejos, siempre padeciendo por las personas que queremos. Los años nos absuelven de los asuntos inaplazables a la vez que nos condenan a la prisión del miedo. Llevo desde el viernes pensando cómo expulsar el miedo de mi mente sin ahuyentar el amor. Solo Ian con la mascarilla. Solo miedo. El miedo que le tengo a la enfermedad supera toda mi capacidad de ser humano. De pensar en positivo. Mi estado de animo es el pensamiento del miedo. Ni belleza ni verdad. "El miedo es mi compañero más fiel, jamás me ha engañado para irse con otro". Woody Allen.

José Pedroni.

Cuando me ves así.

Cuando me ves así, con estos ojos
que no quieren mirarte,
es que al oírte hablar pienso en la lluvia
sin dejar de escucharte.

Porque tu voz, amiga, como el agua
rumorea el amor,
y pensando en la lluvia me parece mejor,
que te escucho mejor.

Cuando me ves así, con estos ojos
que te miran sin verte,
es que a través de ti miro a mi sueño,
sin dejar de quererte.

Porque en tu suave transparencia tengo
un milagroso tul,
con el cual, para dicha de mis ojos,
todo lo veo azul.

José Pedroni, poeta, falleció el 4 de febrero de 1968.

miércoles, 3 de febrero de 2016

En el mes del amor...

No digo que siga aquí, no lo puedo confirmar, pero creo que nadie sale completamente de su vida si no es camino del cementerio. Muerto no estoy: lo digo yo, que no soy de mucho decir la verdad, pero me lo acaba de asegurar la vecina; me saludó con la cara más alegre que recuerdo. Barríamos la acera y nos saludamos. Muchas gracias. No quiero que me recuerden esos ojos que me ven pasar de soslayo y apartan la mirada. 

Siempre digo que no soy rencoroso y es verdad. Soy tímido, y me encierro en mí. Tengo miedo a que alguien me haga daño. Pero estoy dispuesto a correr ese riesgo. Mis heridas están cerradas y listo el corazón para nuevas experiencias. Es posible, y así lo quiero creer, que un corazón sana si se conecta con otro corazón sano de colesterol o lo que sea. 

En el mes de amor, santa la poesía. Sean muy felices.

Creo que me he ido...

La dama que no me deja ir ha perdido la partida. Ya me he ido. Va en serio. Solo trato de imaginar cómo sería mi vida de seguir viviendo esta locura que nos ha tocado vivir, o solo a mí, solo yo en mi mundo quiero decir. Dudo de todo, no si es verdad o mentira mi vida. Ni escribir me salva. Tiro la toalla. Todo al mismo tiempo no lo puedo llevar. La familia, los amigos y amigas de mi esposa. Ian. Y todas las desconexiones que a diario tengo de este mundo... siempre había vuelto, no para quedarme, pero volvía. Ahora no. ¿Alguien sabe si existe otro mundo paralelo donde pueda ir? Quizás esté a tiempo... No sé. Con el perdón. Disculpen el desahogo. Muchas gracias.

Gracias por imaginarme.

¿Existe algo más hermoso que alguien te imagine? De mis decires se deduce que soy viejo y algo gruñón. Viejo porque mis años no lo ocultan y gruñón porque se ve de lejos mis andares. También que de cuando en vez me desbarato y me comporto como un bisabuelo y no como un abuelo de hace un año. Digo yo que a más años o más viejo más cerca del cielo.

¿Cómo me imaginaría una persona que en un descuido entra en de soslayo y me lea y vuelva y con el tiempo quizá me pueda llegar a querer sin conocerme si además sabe como sabe que no me río? Solo la María que nunca me abandona e Ian con su inocencia de bebé me hacen reír. Nadie que me conoce sabe que más triste de morir que yo no existe. En el pueblo de Patricia... solo Eugenio me saluda. Ha llegado a mis oídos que no se tiene constancia de una cara más de pocos amigos que la mía. Y, sin embargo, en mi soledad, nadie se imagina cuántas veces me río por no llorar.

Es fácil comprender después de haber vivido que hay cosas que provocan sentimientos tan opuestos como la risa y el llanto. De viejo, estoy en condiciones de asegurar que son consustanciales a las personas. Se les quiere. (A ti más). 

Gracias por imaginarme.

Carlos Obligado.

Mi perro.

¡Si te recuerdo!. Con alegre brío,
de la ribera, bajo el sol temprano
tras una rama que arrojó mi mano,
te desplomabas bullicioso al río.
Y era la gloria de nadar bravío,
y era el regreso de la presa ufano...
¡Ya con mi edad feliz duermes lejano,
inolvidable compañero mío!
Pero en mis días de quebranto, obscuros,
a mí te llegas, con tus ojos puros,
donde un anhelo compasivo flota;
y un verde gajo, de ilusión florido
al alma ofreces, con amor traído
del lago azul de la niñez remota.

Carlos Obligado, poeta, falleció el 2 de febrero de 1949.

martes, 2 de febrero de 2016

La gran decepción.

Vuelvo al farragoso asunto de ayer: la palabra y el silencio, pero hoy en clave política. Con el perdón. "El pueblo nunca se equivoca". El caso es que si sus "representantes parlamentarios" no se sientan a negociar un programa de gobierno y hay nuevas elecciones el pueblo se equivoca. De hecho el pueblo ya se equivocó al votar a unos políticos incapaces de ponerse de acuerdo. ¿Qué me dicen? Son ideales o pocos escaños para tanta señoría. Un gobierno y gobernar, eso queremos los votantes. Sin embargo, para que esto ocurra primero se tienen que poner de acuerdo los señores dueños de los partidos políticos y no sé. A los políticos los miramos desde las atalayas del miedo por la subsistencia.

Oiga usted, no es por desanimar, pero en el pueblo de Patricia hay familias que no se hablan desde aquellos tiempos y sus herederos no saben por qué, sí, solo saben que no se pueden hablar. Y ay de aquellos que se enamoren entre ellos. -¿Por qué no se ponen de acuerdo? -Porque no quieren negociar. Políticos pequeños para gobernar pueblos pequeños. Médicos sin hospitales. Resfriados sin analgésicos. Si enmudecemos la palabra tocaremos fondo antes de tiempo. Y malo sería que apareciese el silencio. Los prejuicios ocasionan el silencio.

A uno se le va la vida y le gustaría ser conocedor de las pautas que marca el silencio con el fin de poder asegurar mis credenciales ante la muerte, que sería fundamental (tanto o más que el currículo de Patricia para encontrar un puesto de trabajo. Los trabajadores quieren trabajar), y poder escuchar activamente. Y si fuera preciso repetir o parafrasear a poetas que saben explicar lo que quieren decir. Raro es el día que, ante la enfermedad, la pobreza o el dolor del pueblo; ante lo imposible que es salir de la crisis si lo es, no acabe pidiendo el amparo de María, la Magdalena.

¿Qué si somos consciente de un mismo objetivo?
¿Qué si suspendemos todo prejuicio inicial?
¿Qué si nos enfrentamos a un solo interlocutor y desechamos otras distracciones?
¿Qué si ponemos atención a las verdaderas necesidades de la ciudadanía?
¿Qué si por igual escuchamos antes de hablar y procesamos sin cortapisas partidistas antes de responder y ponemos en práctica las medidas necesarias para refundar en un mismo proyecto de gobierno los intereses de la mayoría?

Voluntad política. Perder cada partido político un algo de su programa electoral para que ganemos todos y todas.

Hoy, en de soslayo se les quiere especialmente, por eso quiero aclarar la gran decepción para que no haya dudas: Si me llaman a votar de nuevo y se presentan los mismos candidatos yo no voto.

lunes, 1 de febrero de 2016

Arrepentidos nos quiere Dios.

-¿Qué existe entre el silencio y la palabra?
-Arrepentimiento.

Acerca de este farragoso asunto Oscar Wilde dijo: "Del escuchar procede la sabiduría y del hablar el arrepentimiento". (El silencio es cosa que alguna debe explicar).

La palabra es necesaria para convivir, es la manera de comunicarse y llegar a entenderse con los demás. Malo, ¿qué se apuestan que acabo embarrado en la política? La María no lo permita.

Llevo unos días, tal vez semanas, metido en unos berenjenales de mucho cuidado. Nada importante, muchas gracias. El asunto es que con poco ya me arreglo y me desvela la noche. Después rechazo la palabra y me quedo en el silencio. Mis hijas de pequeñas aseguraban que era poco valiente. Cobarde. El silencio es de cobardes.

Rechazar como falso un comentario sin justificar ni apelar a la contradicción que sería su aclaratoria no está bien o no es correcto y a más considerando que quien presuntamente está equivocado le gustaría no equivocarse. Hablo por mí. Me gustaría, en honor a la verdad, que alguien me dijera que estoy equivocado si lo estoy. Uno llega a viejo y le dan la razón en casi todo. Me tratan de usted, me dejan pasar el primero en la fila, me dan preferencia en la acera... me están echando a perder. Soy viejo pero no he perdido mis facultades mentales, al menos eso dice la dama que no me deja ir.

El cuento viene al caso porque el cartero me acaba de dejar una carta sin remite en el buzón con palabras de sincero arrepentimiento. Es una carta anónima. Por mí vale, y sea quién sea la persona que ha escrito la carta puede ir en paz. Yo no otorgo el perdón, pero no soy rencoroso, especialmente cuando no sé quién me ha hecho daño de palabra, (ando torpe de entendederas) de obra me hubiera dado cuenta y entonces... De personas que ven en peligro una relación por imaginar que no es el tema. Una carta anónima con palabras de sincero arrepentimiento le viene de perlas al alma, y, dado el silencio, puede solucionar malentendidos si los hubiera y volver al amor como sentimiento universal. Bendito el amor y santa la poesía.

Arrepentidos nos quiere Dios es la historia de una carta que no se ha escrito y un silencio que no se ha roto. O sea, una oportunidad que tal vez no se vuelve a repetir. Nunca es tarde si la dicha es buena. En fin, lo dejo por hoy, es lunes, uno de febrero, y me espera un día muy ocupado: he de cambiar el coche de acera y no sé por dónde empezar a buscar las llaves matarile. Y luego aparcar, que esa es otra: cada mes lo hago peor. Igual ya me han echado a perder, ay. Triste de morir y poco más. Quiero decir, que con poco negocio me arreglo hasta la hora de cenar. Y de nuevo vuelta a empezar. Que no falte un día en nuestra vida para recordar a los muertos. Sean felices.

Sara González.

En mi imaginación.

Te cuento lo que hago en mi intimidad pero...
¿de verdad te interesa saberlo?
Cierro los ojos y hablo con quien me escuche,
susurro todas aquellas palabras que escribo para ti.
Solo yo, en el más puro estado de embriaguez
te confío hasta mi último secreto.
Te hago temblar con mi endemoniada mirada.
Te beso, te acaricio, me fusiono con tu cuerpo.
Somos uno, bailamos al son de nuestros latidos,
abro la boca y muerdo tu cara,
suspiro en tu oído,
Escucho tu carcajada en mi vientre.
Solo tú y yo, en el silencio,
con el único propósito de eternizar este momento
con el exclusivo arma de la confianza mutua.
Termina la canción y permanecemos unidas,
ser contra ser, completamente inconscientes.
Suena una voz lejana, la ignoramos y abrimos los ojos,
descubrimos que nuestra unión
ha creado el más sincero llanto.
Ha ignorado, por fin, el tabú de ser uno mismo.

Sara González, poetisa, falleció el 1 de febrero de 2012.