La poesía ha muerto.

Hoy, último día del enero más frío que recuerdo se aferra a no dejar pasar la oportunidad de manifestar que no ha mucho la poesía era capaz de tocar con emotividad a quien entrelineas sabía leer e interpretar el poder que subyace en su convicción íntima al momento de exteriorizar sentimientos del corazón. La poesía se ha ido y se desconoce su paradero. La poesía ha muerto. Y hay quien ha decidido sucumbir a lo vulgar, a lo peor del humano ser quebrando la vida misma. De ahí que uno escribe desde su impagable soledad con palabras de dolor y líneas abarrotadas de sentimientos de amor que solo perduran en cuanto más largo es el tiempo que las inspira. Palabras. Y, sin embargo, no pierdo la esperanza que vibren presas de su contenido cuando un corazón enamorado las descubra. Hay personas que escriben palabras de amor de contrabando sobre piedras labradas por los caminos plenos de contratiempos y otros asuntos. Otras personas no escriben, leen en el hielo que existe al final de la vida su epitafio. (Si la poesía ha muerto y tuviera que rechazarte, amor, me cortaría las manos). Gracias.

Las "listas" de Podemos S.L.

A uno le gustaría creer que una democracia, si es verdadera y para ser feliz, no debería generar tanta nostalgia autoritaria.

Cómo ha cambiado este país, cómo ha cambiado Podemos. Pablo Iglesias, líder incontestable de Podemos gana y pierde la voluntad de los inscritos. Pablo Iglesias vive estupendamente en el chalet (de todas sus miserias) en la sierra madrileña y ya no viste la moda del carrefur, o eso parece... Parece que viste de Prada, como el diablo. Pablo Iglesias, hoy, un miércoles al azahar, reúne de urgencias el Consejo Ciudadano Estatal tras las salidas de Errejón y Espinar para hablar de "negociación" y "unidad", y ya puestos, comunicar "su" decisión de presentar una "lista" contra Errejón y otra "lista" contra Carmena. Albert Einstein dijo: "No sé con qué armas se librará la Tercera Guerra Mundial, pero en la Cuarta Guerra Mundial usarán palos y piedras". (Ojalá y hoy miércoles no sea el acabose de Podemos S.L. O el de Iglesias y Montero si no es lo mismo). Gracias.

Esos locos bajitos.

"Quien se enfada por las críticas, reconoce que las tenía merecidas". (Tácito). Y entonces, amor, ay, amor que no volviste...

El sentido común y los sentimientos del corazón raramente van de la mano. El sentido común es un parasol que veta la luz del alba a un martes enamorado del amor y de la vida. A esos locos bajitos les cantó el Serrat. Vale para esos locos bajitos y para los que han dejado de ser bajitos y perdido la inocencia. Disculpen, ¿alguien sabe a qué edad se pierde la inocencia?

Esos locos bajitos, Joan Manuel Serrat.

A menudo los hijos se nos parecen,
y así nos dan la primera satisfacción;
ésos que se menean con nuestros gestos,
echando mano a cuanto hay a su alrededor.

Esos locos bajitos que se incorporan
con los ojos abiertos de par en par,
sin respeto al horario ni a las costumbres
y a los que, por su bien, (dicen) que hay que domesticar.

Niño,
deja ya de joder con la pelota.
Niño,
que eso no se dice,
que eso no se hace,
que eso no se toca.

Cargan con nuestros dioses y nuestro idioma,
con nuestros rencores y nuestro porvenir.
Por eso nos parece que son de goma
y que les bastan nuestros cuentos
para dormir.

Nos empeñamos en dirigir sus vidas
sin saber el oficio y sin vocación.
Les vamos trasmitiendo nuestras frustraciones
con la leche templada
y en cada canción.

Niño,
deja ya de joder con la pelota.
Niño,
que eso no se dice,
que eso no se hace,
que eso no se toca.

Nada ni nadie puede impedir que sufran,
que las agujas avancen en el reloj,
que decidan por ellos, que se equivoquen,
que crezcan y que un día
nos digan adiós.

Viene de ayer en misa.

Una mirada de soslayo si no es de amor es de odio, venganza, o vaya usted a saber... Desde entonces nada bueno espero.

El Señor nos enseñó en el Padrenuestro cómo teníamos que rezar y qué teníamos que sentir y ante situaciones concretas siempre pedir ayuda antes de caer en la tentación... ¿Y qué es la tentación? ¿Será la tentación la incitación, la invitación al pecado? ¿Será la impotencia que se siente ante cualquier circunstancia incontrolada? "Cada uno es tentado por sus propias concupiscencias que le atraen y seducen". (Santiago 1:14). Hablo por mí y digo que no considero pecado que alguien sienta la tentación de asesinarme. Pero se ha de saber que asesinarme a mí o a cualquiera está penado por la ley y su justicia. Se entienda o no, hay que aceptar las consecuencias ¿? pues a poco que uno analice el por qué del asunto acabará loco de la cabeza. Y sí, no es lo mismo ser tentado que pecar, aunque el pecado va precedido de una tentación. (Perdóname la vida y perdónasela porque solo quiere saber cómo has llegado a esta situación incontrolada. No le mientas, no le dejes caer en la tentación). "Si Dios está con nosotros: ¿Quién estará contra nosotros? (Romanos 8:31). ¿Comprendes? Y amén. Gracias.

Para no vivir muerto.

"La ilusión de una morada en el tiempo es el deseo de hombres y mujeres. La esperanza y el instante de la felicidad, únicos asideros para vivir esta arrancia sin fin. Y la cultura, para muchos, la salvación de toda tragedia: vivir en cualesquiera de los géneros teatrales, para no vivir muerto". (Octavio Paz). ¿Existe mayor dolor que vivir sin morada, sin esperanza, sin cultura?

Un domingo de ir a misa y cantar la verdad, traigo a de soslayo una frase de la autoría de Octavio Paz poco antes de que a mí se me ocurriera. Puesto que pocas palabras bastan al lector más inteligente, lo dejo por hoy. Voy a misa que llego tarde y el cura pasa lista. (Si en un acto de supervivencia me dejas conocerte por dentro no te arrepentirás. Aunque creas lo que dice sentir ¿? Tu siempre no es mi nunca. Sobra decir que antes del sepelio aconsejan prepararse para la muerte). Gracias.

Yo me confieso. Y amén.

Tengo escrito que de tanto mirarme al ombligo soy casi santo. Pero no, ni siquiera llego a sor. Y eso que he bebido a diario en la fuente de la vida durante muchos años. Soy viejo, ay (dale a la vejez), y debo mucho a la vida, pero reconozco que a veces hago grandes esfuerzos para ubicarme en este país en concurso de acreedores. Y a pasar de los pesares, nadie que haya puesto en mí su confianza lo he defraudado: Ni pacté con el maligno ni políticos ni monseñores. Amo a mi familia y por ser respetuoso con todos, a veces paso de soslayo por pequeñas grandes cosas que tienen importancia en la vida. Vivo con lo que tengo y soy fiel a mis ideas, leal a mis principios y amigo de mis amigas. No comulgo con trepas, necios y vividores a expensas del erario. Y no me preocupa la muerte. Pero reconozco que soy imperfecto aunque no pierdo la oportunidad de aprender de los que saben, o de la sabiduría del pueblo que es más: "No debes escupir en el vaso que usarás para beber". 

Quien escribe como un quijote con manchas se siente afortunado porque la vida le ha tratado con generosidad. Y la salud. Soy feliz y llego a fin de mes, aunque a veces lo enmascaro porque no todo el mundo es feliz ni llega a fin de mes. Gracias.

Clamor delirante.

Llueve y hace frío, y a Les Seniaes no me apetece ir: quedo en casa y pongo la calefacción. Joder, dona, cuando nada me inspira me viene a la cabeza tiempos peores... "Queridísima sagitario", uy, disculpen, esto de no tener amigas me llevará a la bancarrota y no va más. Y entonces pienso en Aznar y echo de menos a Rajoy, porque lo malo si no existe algo peor es bueno y vives feliz. Un día se hablará de Rajoy como un gran estadista. Ahora, por decir, que salir a la calle y proclamarse presidente de un país sobre el banco de un parque (en serio, entre todos haremos bueno a Puigdemont), o con saber jugar al dominó ya se considera un gran estadista. Además Rajoy ganó elecciones y le gusta el vino: ¡viva el vino!. Yo no sé jugar al dominó, tampoco a cartas, pero me gusta el vino. Y sé que más o menos al mediodía mi esposa me enviará a comprar el pan. Tanto "queridísima sagitario" me convertirá en bruja. Créanme, vivir los años altos es más duro de lo que alguna cree: damos consejos, cortamos la agradable conversación con un dolor mayor, ay. Lo bueno que hay otras edades peores, y de todas, la de ir a mear a la gasolinera y Dios mío y ahora dónde andará el güelu, la peor. Vivir los años altos es vivir edades más tristes que un tango de Gardel. Los viejos nos seguiremos muriendo de indiferencia, pobreza, soledad mal llevada, de enfermedad... Por cierto, y no es petulancia, me llamó Carmena para invitarme a cenar y ofrecerme "el segundo" de "la lista" y concejal en jefe de la policía municipal y le dije no. Probe, yo que hice el curso de cabo en la "mili" y lo suspendí, además, no quiero cargar en mi conciencia con una pierna rota, como Errejón. O acabar en el manicomio, como Iglesias. Gracias.

La vida a veces burlona me da qué pensar.

Si de algo me arrepiento, y por no creer en un solo dios verdadero no soy de mucho arrepentirme ni darme puñetazos en el pecho, me arrepiento de castigarme la vista por tanto leer y no ir al oculista. Creo que lo único que realmente aprendí en la vida que me mereció la pena fue leer. Oportunidades tiene uno en la vida que si no las aprovecha... Claro, y aprendí a leer.

Si alguien me lee, sé que poco le importa que esté orgulloso de saber leer, pero escaso de imaginación, entonces, tendría que escribir acerca de la encuesta que Metroscopia sacó ayer en las primeras de algunos medios de comunicación, y sí, se confirman mis peores sospechas: Vox y sus fieles escuderos ganarán las próximas elecciones. Pero no quiero lamentarme ni ser tan cansino con la misma rueda que dale y rueda, y por eso digo que lo mejor que me ocurrió en la vida fue aprender a leer... Vaya, el día de hoy como el de ayer: qué lástima, pero un de soslayo en blanco vale menos, además, si no escribo sería morir un poco más deprisa y aún tengo cosas pendientes por hacer, como atender las necesidades de mi familia y las mías, también sembrar alguna amistad... No pierdo la esperanza: tal vez en primavera que los días son más largos... (Hay cosas tan claras que no me entra en la cabeza que no se entiendan... La vida a veces burlona me da qué pensar). Gracias.

La esposa de su esposo.

Duele el amor, pero no duele a todos por igual, ni desbarata el psique por igual. Duele el amor, claro, pero a unos más que a otros. Traigo a de soslayo la esposa de su esposo que canta miserias laborales por los mentideros del pueblo hasta llegar a casa donde los vomita empapados en lágrimas de plañidera. La esposa de su esposo no sabe que las miserias laborales se quedan en el negocio y no se llevan a casa. Ahora que la soledad es la verdad que la soporta, que congela sus tristezas, que acompaña el ¡ay! de sus lamentos; ahora que a sus ojos le falta su mirada feliz; ahora que le sobra todo y le falta todo, ahora... ¿Y ahora? Porque pudiera ser quien fue... a no ser que sus huesos y su carne se hayan convertido en polvo. Quizá Dios la ama, pero si la ama será sin espinas. ... y Jesús les dijo: "Mirad que nadie os engañe, porque vendrán muchos en mi nombre diciendo: Yo soy el Cristo, y a muchos engañarán". (Mateo 24: 4-13). Creyó que podía ser feliz mientras arrastraba a su esposo bajo el peso de todas sus miserias. (Si rompes sus opciones de vida familiar temerás su venganza). Gracias.

Mi peluquero sincero. (Y mi yo).

¿Alguien sabe cada cuánto tiempo hay que ir a la peluquería? No sé si me crece el pelo deprisa o no. Los viejos sabemos mucho hasta que nos damos cuenta que ni sabemos ir a la peluquería cuando debemos ir a la peluquería. Como diría Ian: "güelu, eso es trampa", y lo dice si le gano a los dinosaurios. Cuando juego con Ian a los dinosaurios tengo que perder. Con Ian tengo que perder siempre que jugamos, y todo es un juego para él y si no gana se enfada y yo no quiero que se enfade. Ian gana y yo pierdo. Pero pierdo más cuando lo dejo en el colegio y no tengo algo que me interese para escribir. Si cuando menos pudiera ir a la peluquería y eso. Aclaro que eso es una revista de psicología a la que mi peluquero está suscrito. Me encanta la psicología tanto o más que las pastas de té. La psicología es la ciencia ficción que trata el estudio de la mente y la conducta: "eso no se hace", "eso no se dice", "eso no se toca". ¡A la mierda!. Ian, mi vida, déjame ganar, un güelu, ay. Si una musa... ¿Comprenden? Acabaré poniendo un anuncio por palabras: "Se busca una musa enamorada". Fui al peluquero y no me cortó el pelo, sincero como un güelu que siempre pierde me dijo que me avisará cuando reciba eso, pero cortarme el pelo, lo que se dice cortarme el pelo... ¿Qué pelo? (Es advertencia para quien me lee: el acomodo es fácil, pero el tiempo y sus caprichos... Sí, soy viejo y sí, claro, no tengo a dónde ir, pero escribo y puedo dormir en un sueño cada día). Gracias.

Pasión de ánimo.

Llueve, y cuando llueve Les Seniaes se embarran y no puedo salir de casa y echo cuentas y siempre son dinerarias. El caso no es otro sino el que es: A más promesas seguimos llegando a fin de mes con la nevera vacía y el carrefur no nos fía. Pero otro asunto también me ataranta y tiene que ver con el amor que fue. Aunque ya digo que no hay más cera que la que arde.

El sol sale por el este, entonces los lamentos y todo lo demás no viene al caso. Al caso viene los besos que nunca se dieron e impiden lograr sueños hermosos. Por eso y lo que callo, para mentes desquiciadas tal vez ¿? y considerando que la dama que no me deja ir la ingresaron en el manicomio y (¡uy!) me dejó al cargo del "negocio", mi receta para ser feliz, en particular a quienes por sus obras los conoceréis con la conciencia tranquila, es más amor, más poesía y menos fluoxetina. Gracias.

Si digo PP digo Vox.

"La fe es garantía de lo que se espera; la prueba de las realidades que no se ven". (Hebreos, 11). Me plantearé dejar de escribir los domingos e ir a pescar al Júcar, como los vecinos del pueblo de Patricia, porque en este plan no llegaré a viejo. Las mujeres no pescan, pescan los hombres, pescar es cosa de hombres, como los toros, según Vox. Sin garantía de fe, sin que nadie vele nuestros sueños, quién sabe lo que se espera de nosotros... La prueba de las realidades que no se ven. El acabose. Me temo que PP y Vox acabarán en cuña. No hay peor cuña que la de la misma madera. Bien lo sabe Aznar.

En misa nos miramos unas a otras con recelo por si quién estaba no está. Y si no está fregando o cuidando a sus hijos, que para eso están las mujeres ¿? lo dijo ayer en la convención del PP un diputado: ¡Al paredón!. Si en el pueblo de Patricia Vox presenta candidatura a las municipales lo lleva de calle... PP y Vox. Si digo PP digo Vox. ¡Santiago y cierra España!. Aclaro que Santiago es Abascal y no el Santo Patrón. Lo tengo escrito por ahí: si gana las elecciones esta derecha retrógrada con la ayuda de albertrivera.es me voy de esta patria. En serio. Abro la mente y cierro el corazón para ver las cosas de manera diferente y no. Entonces abriré el corazón y cerraré la mente y que sea lo que Dios y los votantes quieran y amén. Gracias.

No me iré sin confesarte mis anhelos.

¿Acaso no recuerdas que fui yo quien te subió al olimpo cuando te hice dueña de tu propia poesía? Dama de la poesía.
Te imagino caminado por Les Seniaes ciega de amor haciendo frente a una pena. 

Esa pena.
La pena. 

Tu pena.

Les Seniaes sin ti son apenas un cruce de caminos, y de todos, un camino es atajo y lleva tu nombre de cuando eras mujer.
Lo camino a diario y no dejo de oír ecos de melancolía.

Esa pena.

La pena.

Tu pena.

Porque hoy vine y algo tengo que hacer o de lo contrario... Un día me adentraré en el atajo y mientras duermas en tu propia poesía acostada sobre un naranjo... Confieso que ya me adentré y no estabas. Como la violeta que esconde su belleza bajo la hierba no te dejaste ver. Volveré y te escondas o no; si estás o no, ¿y qué importa? No me iré sin confesarte mis anhelos.

En boca callada... ¿En serio?

"El que acepta sufrir, sufrirá la mitad de la vida; el que no acepta sufrir, sufrirá durante su vida entera". (Confucio).

De Confucio y otros pensadores que crearon doctrinas fiarse... ¡bah!. Yo prefiero estudiar para saber sino preguntar pues de no poseer la respuesta desde el principio callo o me voy con viento fresco. Ninguna amiga ida puede decir que le pregunté adónde iba por no saber la respuesta. De mí se comenta en el pueblo de Patricia que no existo porque mi esposa es soltera o viuda. En parte tienen razón las lenguas viperinas: uno es viejo cuando no está en ninguna parte, como Dios sin su María.

Hoy es uno de esos días que si pudiera a una amiga ida le daría con la puerta en las narices por arrogante: ¿A quién se le ocurre contestar en una red social un mensaje anónimo? Pero hay más, al mensaje contestó con dos mentiras y un perdón. 

Esta noche en la radio -aclaro que por la noche escucho la radio y no sé si en realidad es verdad o mentira lo que escucho porque tampoco sé si estoy durmiendo, dormido o despierto-, opinaban de los agujeros negros que todo lo tragan: planetas, satélites, incluso galaxias o etcétera. Todo les viene de perlas a los agujeros negros, como a una amiga ida que se empeña en sufrir y sufre. Pues que sufra por no saber callar o romper el silencio con la palabra... Una amiga ida no es consciente del poder de la palabra. (Si me lees, estoy seguro que tomarás nota, porque hoy he escrito lo que realmente importa). Gracias.

Santo Antón.

La cultura de un pueblo si es de boca para fuera no es cultura ni nada que se le parezca. No hay nada peor para un pueblo que "fent poble" al margen de la cultura. Hacer pueblo desde una fiesta, y hablo de Santo Antón, que Dios lo guarde en su gloria, es pan para hoy y resaca para mañana. La fiesta enlatada en el cortijo político. Ponga un libro en su vida y déjese de fiestas de guardar con barra libre y alguna que otra incoherencia. Y reconociendo que aquello que fue cultura de un pueblo quizá hoy no lo sea. Santo Antón, y la procesión bajo palio, es la fiesta del pueblo de Patricia. Los cambios culturales nunca pueden ser cosméticos, han de ser populares a la vez que trasformadores. Querer es poder. Y poder no tiene nombre pero tiene sentido común. Y opiniones varias. Hay que romper con la cultura del sainete y echarle realismo y nuevos principios y valores. También sentidas añoranzas. Remontemos el vuelo de la cultura. Ponga un libro en su vida. Y dos. Y mil. Gracias.

Rastreando melancolías (y II).

En Roma como en cualquier lugar del mundo se puede hacer de todo con inteligencia. Sea como sea, y como de dudar se trata, si la piscina no tiene agua o el invierno frío, importa el aprendizaje que nos acompaña. Siempre hay una enseñanza, una lección de vida a la que aferrarnos cuando el viento viene de cara... ¡Falta humildad y sobra vanidad!. Lo dijo Machado, don Antonio: "Con el sabio amargo dijo: Vanidad de vanidades, todo es negra vanidad; y oyó otra voz que clamaba, alma de sus soledades: solo eres tú, luz que fulges en el corazón, verdad. Y viendo cómo lucían miles de blancas estrellas, pensaba que todas ellas en su corazón ardían. ¡Alma, que en vano quisiste ser más joven cada día, arranca esa flor, la humilde flor de la melancolía!". Pero amiga, cómo es posible olvidar la advertencia de no hablar mal de quien no está presente... Nunca está de más saber con quién tratamos antes depositar nuestra confianza. ¿Comprendes? (Soy un iluso contumaz). Gracias.

Rastreando melancolías (I).

Es cierto, en la vida que conozco si no eres Eugenio tienes que ser inteligente y obrar con precaución. Y dudar y valorar las opciones seriamente. Pero a veces, porque nunca se sabe lo suficiente, hay que tirar pa´lante por la opción que menos nos convenza. La vida en blanco y negro es triste, pero nada es lo que parece. Para los creyentes la fe es fundamental, para los incrédulos y otros impresentables la cosa es más difícil. Es entonces cuando hay que hacer caso a una mirada de soslayo que evite malas interpretaciones. Interpretar una canción por triste, como un tango tristón, es necesario a veces, y, si no se sabe preguntar, pues preguntando se va a Roma. Otra cosa es saber qué podemos hacer en Roma. Mañana sigo. Gracias.

Sin nombre, para que no se diga.

Es sabido que "hacerse el tonto" es más eficaz que "hacerse el listo" pues exige la atención del oyente, incluso lo llevaría al desquicie. Pero amiga, para hacerse el tonto hay que ser inteligente... (Olvida rencores o acabarás en el manicomio). Beso.

La sonrisa depende solo de ti.

De los días de la semana que más me cuesta escribir, el domingo el que más. No llevo ir a misa y cantar la verdad. Cantar la verdad, ni dar puñetazos en el pecho, ni de perdonar a quien no lo merezca. El perdón hay que merecerlo. Una cosa es cantar boleros y otra cosa muy diferente, que diría Rajoy, cantar la verdad. Si alguien me lee, y sería un milagro para creer, sabe, porque lo digo a veces, que desear o querer no es poder, ni por más besos la ignorancia sabiduría: yo doy prioridad a la debilidad que empobrece el alma. Cuando el alma llora no vale el consuelo de las plañideras, ni paragüero que lo enfile. Y sobra decir que las pastillitas de colores solo maquillan, el dolor sigue dentro, en el alma que no es sino el psique herido de muerte. Somos como somos, y porque somos así, no nos damos cuenta que los halagos empobrecen las capacidades del hombre. Porque somos más guapos que las pesetas, porque nos dejamos llevar por nuestros sueños sin darnos cuenta que la puerta es demasiado estrecha para tanto odio y tanta vanidad. (Al menos sonríe: La sonrisa depende solo de ti). Gracias.

Tenemos que escucharnos.

No culpes a nadie de tu dolor, las culpas tuyas son. Para ser feliz tienes que ser justo y justificar horrores. Y mirar a la cara a los que hacen camino al andar. Recuerda que un poeta nos enseñó el camino, nos echó a andar y nos llamó caminantes. No culpes a nadie de tu dolor, tampoco al amor que llamó a tu puerta un día y dijiste no pues otros asuntos y otros rencores ocupaban todas tus horas. El perpetuo silencio será tu sepultura. Acerca del silencio, un poeta universal, Pablo Neruda, lo explica como solo un poeta sabe. Ojalá sirva para aclararte las ideas, no los ideales que crees tener y no tienes. Ni tendrás.

Silencio. (Pablo Neruda).

Yo que crecí dentro de un árbol

tendría mucho que decir,
pero aprendí tanto silencio
que tengo mucho que callar
y eso se conoce creciendo
sin otro goce que crecer,
sin más pasión que la substancia,
sin más acción que la inocencia,
y por dentro el tiempo dorado
hasta que la altura lo llama
para convertirlo en naranja.

Desde el silencio volverás a la tierra. "Hombre, acuérdate que polvo eres y que al polvo volverás". (Génesis, III,19). Gracias.

Sin ti mi vida zozobra.

Escaso de inspiración, no me canso: de una musa que me inspiró hace ahora mil años solo puedo decir que de mujer pasó a musa y después a poesía y no la volví a ver. La poesía de todos los días sube y baja como la bolsa de los valores porque depende de estados de ánimo veleidosos. Y del bendito amor. Cuando una musa se trasmuta en poesía adiós mujer y adiós musa y lo que es peor, adiós amiga: se eleva al olimpo de los poetas y otros son sus anhelos (se comenta que un trovador enloquecido en sus desavenencias canta acerca de una dama en su poesía que le encomendaron enamorar a los cortos de entendederas. Al parecer Dios los cría pero a veces ni un milagro los junta). Si es cierto que nunca dejará de haber poesía -a pesar de poetas-, será porque las musas se ocultan entre las brisas de un mar y sus brumas antes de elevarse al olimpo dejando el amor a merced del desamor. (Flor de María, para qué disimular, te convertiste en poesía y me dejaste consumido en la depresión y la sangre roja muerte que fluye por las venas de mi yo más descabellado. Sin ti mi vida zozobra). Gracias.

PP y Vox, dos iguales para hoy, como la ONCE.

Hace días que PP y Vox intentan llegar a acuerdos en Madrid porque Andalucía les queda fuera mano y de paso contentar a Cs que anda a regañadientes (sea lo que sea andar a regañadientes). PP y Vox, digan lo que digan, se llevan a partir un piñón (quien los conoce afirma que han nacido para juntos) y quieren formar gobierno en Andalucía porque de Susana Díaz están que la vomitan. Sin embargo, en un escuchar por los mentideros políticos de por ahí (con eso quiero decir que no es una noticia contrastada pues llevan en secreto los acuerdos), los negociadores del PP ven inaceptables las propuestas de Vox, pero no sé si me entiende... Eso es, negociar, imponer para el caso que le hace Vox al PP es lo mismo o parecido. Vox quiere salir en los medios de comunicación el mayor tiempo posible, no se trata de negociar un programa de gobierno serio para Andalucía. Presuntamente, insisto, además, sobra decir que nadie me toma en serio ¿? (hoy más que ayer). En fin, me callo y les cuento las exigencias que trascendieron: de 19 solo 3: "expulsar a 52.000 migrantes", "cambiar el día de la fiesta nacional" y "derogar la ley de violencia de género". De viejo puedo asegurar que las propuestas de Vox no son nuevas, pero antes no se negociaban, se aplicaban y luego todos misa: ¡Viva Cristo Rey!. Y eso es todo. (Seguiré informando). Gracias.

Una amiga nunca ida.

Una amiga nunca ida, un día me preguntó sin venir al caso, como la mayoría de las cosas importantes de la vida, sin venir al caso: "¿Por qué luchar por lo que nunca será mío? A veces actúo como si fuera el centro del universo y hablo de mí como un tío sabio. Siempre lo digo: los viejos sabemos lo que no está escrito pero cuando leemos o vemos o comparamos o en el abandono quizá... Quizá y sin quizá: nunca me iré de ella, ni la dejaré ir en la noche desvelada. La tristeza vive en mí desde el día que no supe contestar. Saber. Querer. Poder. ¿¡Qué!? A veces clamo de urgencia que llegue el alba para escribir otro día porque el dolor activa mi mente y oigo su voz en el relicario de amor donde guardo su recuerdo... Y su risa y su alegría y su mirada de soslayo. Ojalá y que llegue el día y la Magdalena me permita volver a mi impagable soledad libre de culpas. La palabra impaciente espera que mi mente absurda entre la fe y la esperanza me de la oportunidad de contestar su pregunta. Amor inmarcesible. No dejaré de escribir entrelíneas su nombre cada día. Mientras viva. (Disculpen la melancolía). Gracias.

Hoy por ti mañana por mí (o viceversa).

Un secreto no necesita explicación ¿? Una mentira sí. Ganar, perder, lo que importa es seguir sin mirar atrás. Aparca esos rencores o, como yo, darás en loco. Y eso es malo o peor que malo si no lo manejas como locura a tu favor. ¿Comprendes?

Siembra una duda en la mente de tu mejor amigo (y dale a la rueda) y dará en loco. Y ya me explico: Las vidas paralelas se juntan en Les Seniaes, y paseando por Les Seniaes, y en un recodo del camino (ay, no me negarán ustedes que cada día que escribió me parezco más a Arturo Pérez-Reverte. De mi casa a Les Seniaes escribo dos capítulos y medio del libro) me encontré con un amigo más sordo que yo y más viejo, también más feo, y antes de desearle buen día y la salud que no falte (cosa rara que un amigo, digo amigo y digo alguien, se adelante en un desearle buen día y la salud que no falte), me felicitó porque Patricia había encontrado ocupación (como si tener dos hijos y un padre como yo no fuera suficiente ocupación). Le contesté sí, los dos estamos muy felices. Pero él a lo suyo: "No creas que me lo contaron en el bar, yo no soy de esas, me lo contó mi esposa, y en casa". Claro, ¿dónde sino? Y venga a lo suyo: "Bueno, ya sabes que por ahí se habla de tal y cual y Pascual". Santísima, ni en Les Seniaes... Ni en Les Seniaes. Y ya acabo: "Te dejo que llevo prisa". "Bueno, bueno, bueno cuando mi esposa me dijo...". "Tranquilo, sé que has venido exprofeso a felicitarme a Les Seniaes porque mi hija encontró ocupación, y te lo agradezco hoy, como si me hubieras felicitado hace cuatro años que fue cuando encontró la ocupación...". (Cuando oyó que hacía cuatro años que había encontrado la ocupación puso la cara de "me gusta" en Facebook cuando te clavan un puñal por la espalda). Cuando el resentimiento se escandaliza... Hoy por ti mañana por mí (o viceversa). Gracias.

Ultimátum.

Que la exhumación de Franco, que los Presupuestos, que para qué votar al PP si ya tenemos a Vox... ¿O era al revés? O aquella carta a los Reyes Magos con una petición singular de un niño y su padre: "que se muera el presidente Sánchez". O cuando robaron el Niño Jesús del Belén en Castellón y pidieron a cambio de restituirlo la libertad de los políticos catalanes presos y también los huidos de la justicia. Un amiga ida me dijo un día: "hablamos pasadas las fiestas navideñas". No sé yo. Ni quiero que me hable, ni hablar, ni que alguien me diga que estas navidades son como el folletín que escribí en un diario y cansado de darle largas, porque lo escribíamos entre dos y me aburría el guion, acabé estrangulando a mi otro yo. Esta vida por entregas más que un folletín es una telenovela venezolana. No me gusta la Navidad, pero mucho menos me gusta este país del medievo. La política es una cloaca, y los dueños de los partidos políticos una vergüenza, y los padres que incitan a sus hijos... ¿Qué padre dicta a su hijo una carta de magnicidio a los Reyes Magos? Y qué culpa tiene el Niño Jesús robado de la cuna del Belén con la ilusión de mil niños que cuatro descerebrados políticos catalanes se hayan ido para no volver. O sí. De cuando en vez lo digo y nunca lo hago, ahora sí, y créanme: si gana esta derecha retrógrada las próximas elecciones huyo de este país del medievo y buen provecho les haga. Nunca unas navidades más grotescas. (Escrito queda). Gracias.

La palabra.

La palabra, y no hablo de la palabra prometida que ha perdido valor. Hablo de la palabra como unidad lingüística dotada de significado. La palabra amiga, enemiga. Porque la palabra, ay, líbrense de la palabra que revolotea como las mariposas que siempre vuelan libres en primavera. La palabra que sube al desván y se oculta cuando nadie la ve. La palabra que arremete y destruye y no se detiene. La palabra que golpea donde más duele y ofende y aflige y amarga, pero también acaricia y ríe. La palabra es oscuridad y es luz. La palabra no calla, es atrevida. La palabra no tiene dueño. La palabra es libre. La palabra un domingo de ir a misa y cantar la verdad es infinitamente más al ser escrita aún en mayúsculas por mandamiento de Dios.

Quiero escribir palabras de amor. Quiero y no puedo. La palabra me ataranta pues una musa... Necesito una musa que me ayude a hilvanar palabras coherentes. Estoy en apuros... Son apuros, conflictos, estrecheces de pensamiento. Quereres del corazón que me desvelan la noche con entrecortadas palabras. (Ojalá y el calor de mi cuerpo te desvele un día, porque sigo empeñado en tener algo contigo antes de morir... Amor, por colmar de anhelos tu cuerpo desnudo antes de morir). Gracias.

¿Y mi suegra qué?

En la Noche de Reyes veo a Ian y Enol y Diego entre la magia y la excitación nerviosa. Y renace en mí la Noche de Reyes de sus madres y otros tiempos. Mi estado de ánimo es de felicidad. Pero una pregunta me viene a la cabeza y me ataranta: ¿Y mi suegra qué? Quien me lee sabe que bebo las mieles por mi suegra. Y a más en Navidad. El asunto que viene al caso es que estas navidades se me fue el santo al cielo y ni me percaté que no vino. ¡Dios mío, qué cabeza la mía!. Sin embargo, a mi suegra no la tengo que invitar a mi casa que es la suya, aparece cuando menos la espero: mi suegra es omnipresente, y también omnisciente, si hubiera una plaza vacante en el Reino de los Cielos se la concederían por aclamación. Mi suegra es bendita como el amor y santa como la poesía, por no hablar de su capacidad para someter a juicio todas mis decisiones. Mi suegra atropella mis neuronas y pierdo el sentido y me voy a tierra y me sale espumarajo por la boca. La dama que vela mis sueños a eso le pone nombre, un nombre raro, pero para mi suegra es un hacerme notar grotesco. Mi suegra no vino estas navidades (o eso creo) pero siempre está presente (¡señora, sí señora!) en mi psique, incluso me anula como persona en la noche soñada por mis nietos y por mí. La Noche de Reyes. Mi suegra es la sublimidad por antonomasia. Mi suegra es la Biblia en Verso. Mi suegra, y sí, pueden creerme, en mis peores pesadillas la veo como candidata de Vox a la presidencia del Gobierno de España... Ténganle miedo. (Aún me duele aquel día sacado de todo contexto. Disculpen el delirio). Gracias.

Denigra que algo (te) queda en el alma (así de simple).

Nadie cambia de año sin dejar tras de sí algún descuido, un rostro doloroso que de volver atrás lo cambiaríamos. Nadie son cosas que resultan imperceptibles a una mirada de soslayo atarantada de asuntos inaplazables. Nadie es la muerte para los sentires inconclusos del corazón o las heridas sin cerrar o un no cuando debiera ser un sí o viceversa. Evidentemente nadie es nadie y no debiera salir completamente de un año y entrar en otro sin pedir perdón (el perdón hay que merecerlo). Y qué gracia, recuerdo siendo joven, y luego de una borrachera y la resaca, pasaba pidiendo perdón una semana a la gente con la que me cruzaba sin conocerla (nunca se sabe). La sidra es muy traicionera y como se empeñe en decir esa vaca mía no es mía porque está comiendo la cosecha del vecino y esa vaca mía no es mía, la mía fue a un colegio de pago y está muy bien educada: "la mió vaca no". En mi defensa tengo que decir que en mi pueblo salíamos de casa con zapatillas y orbayando. Y sin madreñas ni paraguas. Las pulmonías eran antológicas. Qué tiempos aquellos cuando un paisano era un paisano. Creo que me irá bien en este año que comienza... Ojalá la salud me acompañe porque de todo lo demás yo me encargo. Gracias.

¿Y qué haces durante el día?

¿Y qué haces durante el día? (Qué pregunta estúpida, Señora, todo sea por vivir del cuento). Por eso de que a mí me gusta sacarle algo a todo, especialmente a las cosas que no entiendo, quien escribe, ya sea el ordenador que me ordena o quien resucitó sabiendo que de dónde no hay, nada se puede sacar, escribo otro libro, tengo espacio en mi biblioteca y me cuesta menos escribir que leer un día de otro. Digo un día o una semana o un mes. Nada me cuesta menos que escribir. Comencé buscando las letras del teclado y ahora mis dedos se deslizan por el mismo de mamera que antes de amanecer el día que quiero escribir estoy durmiendo y en la cama. Lo mío es de psiquiatra. Hablando de psiquiatra, la pregunta de arriba me la hizo la dama que no me dejar ir. (Es verdad, si no viviera del cuento tendría que dedicarme a la política o meterme a monja. ¿Qué haría sino? La pregunta era ésa... ¿Y a quién importa? Lo que hago en mi impagable soledad es escribir el día y leer libros de poesía o lo que caiga entre mis manos, incluidas las ofertas del carrefur). Joder, dona, no sabes cómo te hecho de menos, el silencio de Les Seniaes es matador. Si conociera a Jesús el Cristo, en su misericordia, le pediría que, puesto que en la vida lo bueno y lo malo, lo inútil y lo necesario, la verdad y la mentira no se distinguen, me deje vivir el día que escribo sin aspavientos. Eugenio decía que la vida depende de uno y que vivir era un don... (Qué vergüenza si aún existe). Gracias.

Coraje.

Después de echarle tres cuartos y mitad de coraje para resucitar, porque sí, resucité (ojalá y aún me quede humanidad para escribir) podría empezar 2019 confesando que no comí las uvas porque me dormí en los laureles. Winston Churchill, sobre el coraje afirmó: "El coraje es la cualidad mental o espiritual que permite a las personas hacer frente a dificultades, barreras, dolor o desgracias. Porque se considera una energía mental que surge cuando algo es difícil de superar o cuando se tiene miedo ante una situación". Winston Churchill no pensó en mi coraje para mantenerme despierto cuando alguien espera que aguante hasta las doce de la noche y coma las uvas y tome una copa de sidra y ver a Raphael... ¡Ándele!, ¿alguien aguantó despierto hasta las doce de la noche y etcétera y sabe si volvió Raphael con el tamborilero? Y qué importa, además, lo mío ahora es escribir el día que vivo con los humildes en el corazón, eché a andar una promesa e intentaré cumplirla. Veremos.

Según la RAE, coraje es decisión, esfuerzo del ánimo, valor. Desde la edad de los consejos para este año que empieza qué mejor que echarle coraje a la vida... Y si no es coraje que sea lo que tenga que ser menos esperar que las cosas se vayan a solucionar solas (recuerden a Rajoy). Estoy convencido que 2019 no será un año al azahar sin pena ni gloria, será el año de recuperar lo que nos robaron y despertar al bendito amor y la santa poesía. Este 2019 será un año feliz. Créanme. Gracias.

Resurrección.

https://deunpajarounala.blogspot.com/2014/01/alguna-reflexion-se-debiera-extraer-de.html