miércoles, 30 de abril de 2014

Va en serio

Va en serio. Lo de abajo no era del todo cierto, hablo de la Dama que no me deja ir. Algo sí, pero otro no. Sin entrar en detalles, y considerando que no pongo mucha atención a lo que me cuenta, recuerdo algo como que tenía que perdonarme. Que más que por los demás era por mí. Porque es un acto de conciencia bondadosa y no de conciencia masturbada que se hace costumbre cuando se acatan caprichos ajenos. Igual lo entendí mal, hasta es posible que no tenga conciencia masturbada. De ser cierto, no sé lo que quiere decir. Pero es tan rara, en fin. Perdonar no quiero, pero no hablo de mí, me llevo muy bien conmigo, no tengo nada que perdonarme, sino de quien me hizo daño. No deseo mal a nadie, pero que nadie cuante con mi perdón. Lo tengo escrito por ahí: me cuesta más amar que odiar. Mi vida es toda una pose de apariencias creíbles, al menos es lo que intento, que la gente me crea sincero porque lo soy. Pero si dudan, aquí paz y después gloria. Pero perdonar no quiero. No soy de poner la otra mejilla. No me arriesgo, en los años altos, a ser de los que se sientan dos veces en el mismo hormiguero. Por nada ni nadie. Es todo.

No te rindas

La Dama que no me deja ir, bien, muchas gracias. Se sigue haciendo la importante conmigo y me aconseja, me dice que debo dejar de escribir (aunque no me lee. ¡Joder, dona, ni ella), que mi mente absurda no lo resistirá... y al final acaba llorando como María, la Magdalena, enamorada de un imposible. Pobre. Si por pedir fuera, porque son muchos años los que lleva contándome su vida, me gustaría que fuera capaz de preceder a sus sueños de los 60. La veo más vieja y derrotada que nunca. Lo cierto es que nunca le pregunté su edad, a una Dama no se le pregunta su edad. Quizá tenga problemas de salud, pero quién no los tiene hoy en día... Me cuenta todo, incluso cuando su padre murió de cáncer. Terrible. Ojalá se dé la oportunidad y participe en ámbitos diferentes a su profesión. La psiquiatría se debiera abolir del sistema de salud por el anacrónico concepto de vida que tiene.
 
"No te rindas, por favor no cedas, aunque el frío queme, aunque el miedo muerda, aunque el sol se esconda, y se calle el viento, aún hay fuego en tu alma, aún hay vida en tus sueños. Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo, porque cada día es un comienzo nuevo, porque esta es la hora y el mejor momento". Mario Benedetti.

Agrafia

"Cuando creíamos que teníamos todas las respuestas, de pronto, cambiaron todas las preguntas". Mario Benedetti.
 
Esta indiferencia que vivo se me está haciendo insoportable, no he conseguido que nadie me lea, ni si quiera cuando es importante lo que escribo.
 
¿Será que no me explico en correcto castellano? ¿Tanto daño le hago a la palabra? No importa, de hoy en adelante declaro mi fe manifiesta en lo que escribo y nadie me hará dudar. Es más, mantendré mi contradicción con todas las ideas, incluso me atreveré a hacer reproches a su excelencia el verbo. La Dama que no me deja ir me acaba de confirmar que mi mente absurda ha perdido la capacidad de escribir, pero eso no me impedirá ceder ante la tentación de la misma.
 
Seré abstemio en lo que se pueda ser abstemio, en todo menos en la abstención de escribir, especialmente lo que tenga que ver con los asuntos ajenos.

martes, 29 de abril de 2014

¿Existe un dios poeta? Te rezaré.

"Ayer encontré un comentario viejo tuyo. En él explicabas algo y me decías que te gustaba como escribía. También hablabas sobre tu confusión acerca de que te hablaba de usted y luego de tú y te tenia confundido. Me hiciste sonreír". Me alegro, pero una cosa es que te haga sonreir y otra muy distinta que me reces. ¿Dios poeta? ¿Pero de qué vas?

Haciendo uso de mis facultades extrasensoriales, declaro ser parte del parnaso de los poetas sin arte ni inspiración. Porque ya nada soy sin ti. Los méritos siempre fueron tuyos: Musa de los poetas del mes de abril. Y de todo el año para mí. En un principio te cuestioné, no te creí capaz de inspirar ni a una seta de invernadero, sin embargo, tengo que reconocer que me adelanté a los acontecimientos. Y no soy de esos que reconocen errores. Pero como debe suceder sucede, y ahora solo escribo para Rajoy: me falta tu inspiración. Solo por eso te debería maldecir porque escribir me da vida y sin ti no soy auténtico.

Inmortalizada vives en mí. Veremos cambios en nuestras vidas que a ciencia cierta no sabremos cómo acabarán, a no ser que la fe nos ayude a enteder el por qué de ciertas cosas. Tampoco es mucho pedir querer saber. Es primavera y el poniente se masca en el ambiente y con él el fuego se hace presivible. Otros vientos llevaron los sueños donde habita el querer volver a sentir el refugio que al parecer el destino nos tenía preparado, según me cuenta quien lo sabe (te aseguro que no es mortal).

Breve relación la nuestra, ya ni me deseas buenas madrugadas. Te aseguro que me hacía muy feliz tus deseos de buenas madrugadas. Vientos favorables me aseguran que vendrán y traerán lluvia fina, cuando suceda, solo entonces, podremos decir que la individualidad prima en el ser humano solo por amor.

¿Has rogado a tu dios poeta por mí?

Dices que me lees en el silencio y no tienes ni la más mínima idea de lo que escribo. Deberías ponderar el hecho de que más que mis decires necesitas un brazo pegado a un hombro, el amigo que hay en mí, quiero decir. No te entiendo, quizá juzgo mal tu silencio y ya estás a la diestra de Dios Padre... No te perdonaría: no te irás de mí sin avisarme, adónde es lo de menos, lo demás es que eres mi amiga y nos hemos hecho esa promesa (recuerda). El miedo a la muerte nos hará libres. No hemos llegado hasta aquí para dejarnos vencer tan fácilmente.
 
Te conozco más que tú misma y quiero hacerte saber que no estás ni estarás sola en tu aflicción. Por cierto: ¿Has rogado a tu dios poeta por mí? Me he planteado seriamente quererte, ya te quería, pero ahora, además, quiero estar absolutamente de tu parte si decides no volver. Ninguna situación de vida extraordinaria impedirá cumplir mi promesa. Y recuerda que, cuando creas que todo está perdido, en esa parte sutil que hay en ti donde habita la poesía capaz de elevar el espíritu estoy yo.

lunes, 28 de abril de 2014

Noches de luna negra

Noches de luna negra hechizan los sueños,
paisajes de hongos tácitos de silencio,
mares inmensos, olas en calma;
las estrellas calcinan el cielo,
y sin embargo,
¡qué importa cuando el alma ha decidido aliarse con la victoria y ser invencible!.

Hacer la vida no es hacer la calle

Tal vez porque el porvenir no acaba de llegar y ya cometido el Pecado Original que la huminadad creyente ha acompañado con mejor o peor disimulo, ¿qué se podría hacer para vivir sin remordimiento? Todo gira en torno a la fe y la esperanza pues todos los gobiernos más o menos han hecho lo mismo: llenarse sus bolsillos. Por otra parte, la justicia que debiera encargarse de la impunidad no vino a cenar ni se la espera. A veces la única manera de vencer es partir abriendo nuevos horizontes como ciertos amores... ¿Cómo un pueblo en la indigencia se puede enfrentar a las irregularidades, torpezas, indelicadezas y sobre todo al desvalijamiento del Erario?

Aunque decepcione a un amigo que dice que solo escribo de política, lo cierto es que en el centro de la corrupción está la respuesta. A José le digo que no hablo de política sino de corrupción y de los votantes que no saben que, puesto que el voto no entiende de promesas y sigue siendo secreto, son los culpables y no España... Rajoy se debería ir y dedicarse a lo suyo, registrar las propiedades y dejarnos con nuestras miserias a ver cómo podemos salir de ellas.

Mientras tanto y llega ese día llega, lo que sí podría hacer ¡ya! es preservar la poca dignidad que le queda al pueblo y querellarse contra la presunción de inocencia de tanto corrupto prevaricador. Y ya puesto, decirle al ministro Gallardón que se olvide de la Ley que coarta las libertades ciudadanas y derogue la otra de contrataciones con porcientos por trabajos realizados si es que existe. Porque hacer la vida no es hacer la calle.

Antes o después de Cristo

En el día de ayer, un domingo de ir a misa, lo cuento, y una amiga ahora ausente de mi cotidianidad me dice que ella no cree en Dios y otra que de cuando en vez entra en de soslayo dice que no sabe... Pues bien, yo tampoco creo en Dios y nada sé de cierto. Pero Francisco me cae bien. Uno ha conocido a más de un Papa y de todos, Francisco es el que me parece más confiable. Pero ahí lo dejo porque es opinión. Lo que ya no es opinión, porque me informé en los libros de historia y ciencia, es que la presencia del hombre en la Tierra está ubicada en el periodo cuaternario o neozoico, lo que sitúa esa fecha a unos 2.600 millones de años del presente. Entonces digo: si a esa fecha le restamos 2.000 años aproximadamente y situamos a Jesús el Cristo en ella, el Hunigénito de Dios, las cuentas no me salen. Tengo un amigo economista pero ahora todas sus horas se las dedica a Rajoy y mi hija Patricia historiadora lleva una semana sin visitarme, ay. Cómo pasa el tiempo. Llevo una semana diciendo que voy a Les Seniaes y no es verdad. Una esposa y dos hijas, solo por ellas mentiría, y moriría, porque sigo aquí gracias a ellas, mi contrato de vida ha vencido y solo vivo por ellas y para ellas... Un día me iré con dona y se acabó. Entonces sabré cómo se puede crear el universo y morir y resucirar y ser Virgen María y amante Magdalena, además de Espíritu Santo. Y sobretodo por qué si se puede evitar el dolor de tantas injusticias no se evita. 2.600 millones de años para aprender y solo vale para situar en el tiempo una fecha: Antes o después de Cristo.

domingo, 27 de abril de 2014

A veces dudo

Son la 7 de la mañana y alguien o algo hace sonar las campanas del campanario. Las campanas del alba. No son horas. A veces dudo. Hablo de mi fe religiosa. Un domingo voy a misa y creo en Dios, y el resto de la semana creo en el ser humano. Tal vez por haber llegado a los años altos debiera tener las cosas claras. O se cree en Dios o no, o se cree en el ser humano o no, pero creer un día en Dios y seis en el ser humano es de gente sin carácter ni pensamiento claro. Por cierto, ¿se podrá creer en Dios y a la vez en el der humano? ¡Ay, dona, creo que voy hacia atrás, como los historiadores que miran la historia hacia atrás!. Pienso que podría ser un excelente historiador, se trata de leer libros viejos. ¡Qué estupidez eso de mirar el pasado, símbolo de angustia y dolor, ausencias y desesperanzas!. Ni un bendito amor se debiera repetir. Me cuentan que aquellas y aquellos que han sostenido sobre sus espaldas su fe religiosa ha sido una enseñanza aleccionadora de fidelidad divina. Creer en Dios para mirar el futuro con esperanza. No puede estar todo perdido. Dios confiará nuevamente en el ser humano y cumplirá su propósito de amor entre nosotros. Dios nunca nos ha mentido, ni olvidado: Dios siempre nos amará. Gloria a Dios. Amén.
 
Son las siete de la mañana, es primavera y tengor frío, tengo frío y miedo. Es un frío que no sabría explicar. Las teorías de las reflexiones son páginas sustituidas por el encantamiento de los años cuya finalidad es extirpar con sagaces artificios la vida del ser humano. No debieran tocar las campanas tan temprano, me sustan, y me hacen pensar y dudar. Nadie se fue que haya vuelto, al menos no hay constancia, y sin embargo...

El pueblo quiere hablar y que lo escuchen

Un país, una patria. Hablo de un pueblo al borde del desatre por la falta de memoria. (La culpa de los votantes son y no de España). Estamos perdidos entre la insensated, la indolencia y el clientelismo. Sin ética, sin darle valor a lo que ocurre estamos validando actuaciones antinaturales, tal vez por miedo a las consecuencias. El pueblo tiene miedo. Se justifica por determinadas decisiones populistas que aplaudimos al acercarse las elecciones. Los políticos se mueven por los votos y se vuelven humanos cada vez que nos convocan a las urnas. Y nosotros, olvidadizos de la verdad, creemos que ahora sí. ¡Joder, dona!. Y qué decir de una juventud que no encuentra su concepto de país y menos de patria en un modelo de sociedad que no cuenta con ellos. Lo actual no nos conviene y el porvenir nunca llega. ¿Y entonce? Si al menos los dueños de los partidos políticos fueran líderes, pero son empresarios que conmemoran su cuenta de resultados a la vez que nos dicen que más nos vale el voto útil ahora que las cosas van por el camino de la recuperación... La visión de estos empresarios del voto útil está marcada por los intereses y el engrandecimiento de su insaciable ego, mientras crece de manera demencial la indignación ante la ignominia de los acontecimientos. No le dan importancia, pero una parte de la sociedad vive en linea con la exclusión social y no aguanta más. No es apariencia sino realidad. De ahí la gravedad del asunto. De un momento a otro un político nos vendrá a visitar y nos explicará con pelos y señales el por qué de algún error administrativo... Todo en este país ha dejado de tener sentido lógico. Los principios se licuan y se van por el desagüe donde discurre la insensatez y la desvergüenza. Lo racional ahora es locura, hemos sido llenados de pies a cabeza por la maldita y degradante indiferencia obviando aquello de que la gratitud es la memoria del alma. Coraje es lo que necesita el pueblo para levantarse, decir que las cosas no son así, que no lo son, que no. El pueblo quiere hablar de las cosas que no pueden esperar y no de lo que les interesa a ellos: Los políticos.

Preludio de un amor

El pensamiento, la imaginación y sus variopintas representaciones se reproducen en todo momento distorsionando los acontecimientos y sin mover los labios, idos de la realidad, conversamos con nosotros mismos.

Nada sabemos acerca del futuro. Algo recordamos del pasado pero nada del futuro. Y luego el presente nos agobia con un trajinar insoportable. A veces nuestras ideas proceden de percepciones que nada tienen que ver con la realidad. La cotidianidad mata. Entonces nos convencemos (o nos convencen) que para vivir precisamos de una terapia cognitiva que nos oriente, que nos enseñe a ir por la vida descalzos.

El amor nos salvará, será esa lluvia de agua fina que nos refresca por dentro y tanto agrada al pasear por Les Seniaes.

A veces ciertos comportamientos nos obligan a estar atentos: Cuando un día una palabra se presenta de incógnito y nos auxilia ante una emergencia y nos dice que no todo está perdido. Son emociones que tal vez nada tengan que ver con realidad.

Una Dama con su propia poesía vive obsesionada con el presente. Su peor enemigo la inseguridad. Vive irritable, de mal humor se la puede ver por las calles de las depresiones nerviosas. Una dama vive hostigada por pensamientos que no controla. ¿Hipocondríaca? ¿Cómo expulsar del pensamiento las ideas que negocian permanentemente acerca de cómo o quién o qué o lo demás allá?

Con una particular locomoción, paulativamente, una Dama va por los vericuetos de la vida y encauza sus pasos hacia un lugar del horizonte donde resplandece un sol, el cual, cree que le permitirá alcanzar un objetivo esencial para comprender en parte la complejidad de su existencia.

Aclaración al texto: Este por supuesto no es una interpretación que distorsiona la realidad en un domingo ausente de la imaginación, sino un mensaje que pretende levantar las pestañas a unos ojos (ciegos de amor) clavados por su mirada al suelo.

sábado, 26 de abril de 2014

Recuerda que no estás sola

Un sábado de fieles difuntos lo presumo abusivo... Alguien de mi colindancia más cercana y querida sufre por comportamientos que nada tienen que ver con el amor que debiera ser. ¡La familia, no me canso, la familia, joder!. La vida no es un camino de rosas, pero eso ya lo sabíamos. Y también que lo debemos transitar con acierto a base de sabiduría, suerte y ayuda familiar. También de los amigos en la medida de lo posible. Pero la familia, repito, la familia, ante todo está la familia.

Las cosas no se arreglan por sí solas, y como el Señor no es mi fortaleza... Escucha: No creo que la vida te la vaya a diseñar Jesús el Cristo, pero lo que sí sé de cierto es que no te la debiera diseñar quien coopera sumiso con los caprichos de quienes ni saben ni quieren. El problema existe, y quizá seas tú ese problema: medita sobre el asunto. Dedica el tiempo necesario para pensar y no seas infeliz ni un minuto en la vida que libremente elegiste. Vivir de rodillas no es opción. De ser así, lo lógico sería morirse. Pero entonces no habrías muerto, sino que te habrían matado. Y eso, como puedes imaginar puesto que me conoces... Por tanto mi consejo: No desistas, estás haciendo lo correcto, lucha por lo que crees justo y recuerda que no estás sola.

El descrédito de Rajoy

"Sesenta y cinco euros por diez días de trabajo".

El documento de una ETT del pago de horas a un peón agrícola evidencia el abuso laboral en el campo. Los abusos en el campo siguen a la orden del día.

Las continuas denuncias de los sindicatos advierten de situaciones laborales cercanas a la esclavitud, pero la situación no mejora y se repite con insultante frecuencia. Levante-EMV ha tenido acceso a uno de los contratos laborales, una especie de liquidación por horas, emitido por una empresa de trabajo temporal (ETT). El empleado ejerció durante diez días como peón agrícola trabajando en el campo prácticamente de sol a sol. El líquido a percibir era de 65,90 euros. Según el documento el salario no superaría los siete euros por jornada.

Ya lo sabíamos, a esto se le llama explotación en esencia, pero no por eso deja de causar asombro. Y tiene la garantía del Estado, como los otros 40.000 millones de Euros que les acabamos de prestar bajo la apariencia de aval a los bancos. Según me cuentan, los bancos a los que Rajoy no iba a prestar un Euro ya se han tragado 110.000 millones de Euros. Curiosidades de un país que se nos muere de pobreza y de enfermedad. Y ahora el gobierno se ufana de colocar deuda pública a largo plazo con tipos de intereses a la baja. Rajoy elogia el prestigio crediticio pero no dice nada de que nos endeudamos comprometiendo el presupuesto público. La deuda externa se acerca al 100% del PIB y sencillamente estamos a punto de pagar deuda con deuda, ¿comprenden? ¿Y luego?

viernes, 25 de abril de 2014

Un asustado "emilio"

Una amiga me escribe un asustado "emilio" por una pesadilla que tuvo esta noche. Fue una pesadilla de espanto, no digo más. Quién haya tenido una pesadilla sabe de lo que una amiga habla.

Cuando se tiene una pesadilla no hay amaneceres sino antifé que se percibe como real una situación de un chiste malo; como un libro que de pésimo no se ha escrito porque en una noche fraudulenta asesinaron a su autor. ¡Joder, dona, una amiga no se lo podía creer cuando me lo contó!. Y no recuerda la cara de quien le hacía daño, porque la pesadilla tenía que ver con una persona conocida... Y ella indefensa. Un país se desvanece en sus incongruencias, sus disparates, su latrocinio y sobretodo en sus inseguridades que van minando el psique de la sociedad y nos hacen sentir vulnerables. Una amiga no se siente segura en su propia casa, esa es la verdad.

Sabía por un bolero que no somos para nuestra clase dirigente, y que languidece con la noche; lo sabía y hasta lo había padecido algún viernes en el casal con una botella de cazalla entre las manos. Aunque lo mío tal vez fueran paranoias y no pesadillas. Que igual es lo mismo. No lo sé.

El tiempo lleno de gemidos

Según parece, nadie quiere ser viejo ¿cuántos años tienes? ¡A ti qué te importa!. Me cuentan que los viejos no se ven a sí mismos de viejos, aunque sí ven la vejez en los demás. Si esta afirmación es correcta, soy el único ser de este planeta que se siente orgulloso de ser viejo. ¿Y por qué dices que eres viejo si no lo eres? Para que paséis de mí y así poder vivir en paz. Los viejos son un estorbo, nadie los quiere.

Los jóvenes siempre hemos vivido amenazados por perversiones que operan como enemigos impenitentes. Nos desafían y apuestan a que perderemos la batalla y que nunca llegaremos a viejos. Pero no nos rendiremos, aunque a veces tengamos que pasar por viejos antes de tiempo. Somos jóvenes y tenemos que hacer mucho para que nos respeten, aunque sea poco a poco y fuera de tiempo.

Hoy es viernes de fiar (lo digo con la boca pequeña, pues he de ir a Valencia para gestionar unos asuntos de gran interés relacionados con la juventud) y mi desafió será contrarrestar ese virus implacable que pretende derrotarnos por motivos de edad. No todo es blanco y negro: en los años altos el amor se enfría. El amor, esa célula madre de grandeza que necesitamos mantener a prueba de males, bendito amor, tantas veces incomprendido, no humano quizás. El amor nos hace felices; amarnos nos hace solidarios; amar, ya sea un poco nos trae la paz (y ataranta la cabeza). Aunque los poetas escriban bendiciones acerca del amor, no podemos olvidar que la vida ha escrito los peores desamores por fascículos. Sin embargo, ama, merece la pena, es mi consejo de viejo impenitente para un viernes que ya veremos cómo acaba. (Solo el amor borrará de tu cara todas tus tragedias. Los viejos somos la excepción en el silencio de la vida: El tiempo lleno de gemidos).

El fornicio

Te besaré en la punta de las pestañas y en los pezones,
Te turbulentamente besaré, mi vergonzosa,
En esos muslos de individua blanca,
Tocara esos pies para otro vuelo más aire
Que ese aire felino de tu fragancia,
Te dijera española mía, francesa mía,
Inglesa, ragazza, nórdica boreal,
Espuma de la diáspora del Génesis
¿Qué más te dijera por dentro?
¿Griega, mi egipcia, romana por el mármol?
¿Fenicia, cartaginesa, o loca,
Locamente andaluza en el arco de morir
Con todos los pétalos abiertos,
Tensa la cítara de Dios, en la danza del fornicio?
Te oyera aullar, te fuera mordiendo
Hasta las últimas amapolas, mi posesa,
Te todavía enloqueciera allí, en el frescor ciego,
Te nadara en la inmensidad insaciable de la lascivia,
Riera frenético el frenesí con tus dientes,
Me arrebatara el opio de tu piel hasta lo ebúrneo de otra pureza,
Oyera cantar las esferas estallantes como Pitágoras,
Te lamiera, te olfateara como el león a su leona,
Para el sol, ¡fálicamente mía te amara!.

Gonzalo Rojas, poeta, falleció el 25 de abril de 2011.

jueves, 24 de abril de 2014

Una estupidez

"Ya te lo decía yo" es una de las frases más ofensivas que existen. Hay personas, hombres y mujeres valientes que han desafiado y vencido al dolor y la enfermedad y temen escuchar “ya te lo decía yo”. Es un reproche con mucha maldad en cada letra que forma la frase. Y ya ni hablo de quienes no son capaces de aceptar la realidad injusta tantas veces y se esconden entre sus asuntos inaplazables. Son mentiras, miedo a equivocarse y que aparezca "ya te lo decía yo". Quien no acepta los errores ajenos probablemente él no los tenga... Hay gente iluminada que nunca se equivoca y va por la vida dando lecciones. Y como son iluminados no saben pedir perdón ni se excusan. El caso es, y sé lo que digo, que poco a poco van perdiendo el soporte de la gente que los pudiera llegar a querer. Son personas, hombres y mujeres quizá vanidosos que se les van cerrando las puertas incluso del amor. "Ya te lo decía yo" es como la mordedura de una serpiente en una farola: Una estupidez.

Un padre no sabe y una madre no quiere

Tres preguntas antes de irme al sobre: 1) ¿Cómo un padre puede ser tan atrasado de pensamiento hasta el punto de hacer daño a un hijo a sabiendas? 2) ¿Será que es tan atrasado porque los abusos y los excesos son privilegios de los ignorantes de pensamiento que por cierto tiene las sartén por el mango? 3) ¿Cómo puede un padre retrotraerse en el tiempo y poner de actualizar las "bondades" de La Santa Inquisición? Caprichos, malintenciones e inconveniencias aparte, un padre juega con fuego y no sabe que el monte se quema fácilmente en los tiempos de secano.

Siempre digo que si existe algo susceptible de perdón es todo lo que tiene que ver con el amor, lo que ahora me hace dudar, es si el amor está por encima del bien y del mal. (Un padre no sabe y una madre no quiere).

Escritores y poetas (algunos)

Esta noche me desbarató la idea de que algunos escritores y poetas puedan tener un malhechor en el cerebro que les obliga escribir sinsentidos.

Un ejemplo claro de lo que digo, es cuando escriben que el corazón es una bomba muscular automática que hace circular la sangre. Y lo escriben sin pundonor, oiga. ¿Esta teoría es propia de escritores, poetas o de curanderos? Ahí lo dejo.

Según me cuentan mis informadoras, para confundir al lector y dárselas de lo que no son, además sostienen que este útil órgano se le puede considerar la sede de las emociones y los sentimientos. Hermoso sinsentido que no deja de ser el resabio de una confusa creencia universal de antaño.

Hoy en día, científicos de categoría contrastada han demostrado que las emociones y los sentimientos residen en el estómago y son filtrados como alimentos mediante la acción química del jugo gástrico. Esta teoría me lleva a considerar la hipótesis de que el amor es un producto de la maceración alimenticia. (Afortunadamente para el lector, los linotipistas hacen ininteligibles estos sinsentidos en los libros de algunos malos escritores y poetas de baja estrofa).

miércoles, 23 de abril de 2014

El privilegio de ser uno mismo

La niña de mis ojos es una bendición del cielo. Sigue siendo la sonrisa alegre del bebé que fue. Cristel, la niña de mis ojos es inocente como el amor ciego. Rinde culto a la honradez devolviendo palabras malsonantes por agradecidas risas y sonrisas. La niña de mis ojos es cada día noticia de primera página, el editorial influyente, el comentario digno de encomio ante un lamentable hecho. "Los valores que me enseñaron y aprendí son los que son: lo que no es mío no me pertenece".
 
Mi niña, sigue luchando con ahinco pero no permitas que te pisoteen si no quieres que te absorba la ausencia de principios de este sistema económico imperialista y traidor que existe en el mundo laboral. Si haces como te digo, es posible que te sientas sola y a veces asustada, pero no hay dinero en el mundo que pague el privilegio de ser uno mismo.

Disculpas de mala pagadora

Patricia hoy tenía que hacer unos recados en un pueblo cercano y me dijo que a Les Seniaes no podía ir conmigo a pasear (disculpas de mala pagadora) pero al pueblo cercano sí. Y que si quería podíamos pasear mientras hacía los recados. Le dije sí. Me pasé media vida diciendo sí cuando quería decir no, pero ahora quiero decir sí y le dije sí. (Me estoy haciendo viejo: sería hora). Me encanta pasear con Patricia en cualquier lugar y situación. Más en Les Seniaes, evidentemente, pero hoy no pudo ser y lo entiendo. Por el pueblo cercano, mientras hacía los recados, íbamos hablando de esto y aquello; cosas sin mayor importancia como los bajos salarios y el paro. Otras de nuestro carácter (somos parecido), como la rutina que implica entrar a otra rutina más dinámica: La creatividad. La rutina escasa de creatividad es la ceguera de los más ocupados, el refugio de los más infelices y la seguridad de los más simples. La ley que rige a quienes no necesitan crear mejores condiciones de vida. Hablamos de todo eso esta mañana Patricia y yo yendo a recados mientras paseamos. (Si se quiere, se puede oler el azahar a través de un mar, incluso ver la luz del cambio en la vida de una persona).

Segunda persona

No digo que hay una segunda persona en la vida de una amiga. Hablo de aparentar Lo que importan son las apariencias, no tanto la verdad, excepto en la medida que no se pueda aparentar. La trama se abre camino hacia la puesta en escena...

La diferencia entre las apariencias y la verdad, se encuentra en el carácter teatral a la hora de narrar. ¡Joder, dona, no me ayudas en nada, se nota que es sábado!. El universo de una amiga ha cambiado y se acabó.

"A veces se vive la ruina del desamor tras una carencia de afectividad". ¡Que no, no es desamor, dona, es amor, que no te enteras!. A ver si me explico:

Una amiga escribe un texto de ficción narrado en segunda persona (dirigido a ti). Escribe sentimientos que arrancan de sus entrañas y los viste de lagarterana para narrarlos en segunda persona. Así escribe una amiga. Y sin embargo...

Una amiga también escribe en segunda persona usando el género epistolar con textos que pretenden confundir al lector. Una amiga escribe excepcional, pero no engaña a sus sentimientos; disimula, pero sus sentimientos dicen no. Nadie puede engañar los sentimientos más allá de lo que ellos se dejan engañar. Y sin embargo...

Una amiga es una narradora en segunda persona que actúa a modo de maestra de ceremonias para el público a través de la imaginación. Y de su propia piel. (Dicen que para todo bien, mezcal, y para todo mal, también).

Derrochador de encanto

Derrochador de encanto, ¿por qué gastas
en ti mismo tu herencia de hermosura?
Naturaleza  presta y no regala,
y, generosa, presta al generoso.

Luego, bello egoísta, ¿por qué abusas
de lo que se te dio para que dieras?
Avaro sin provecho, ¿por qué empleas
suma tan grande, si vivir no logras?

Al comerciar así sólo contigo,
defraudas de ti mismo a lo más dulce.
Cuando te llamen a partir, ¿qué saldo

podrás dejar que sea tolerable?
Tu belleza sin uso irá a la tumba;
usada, hubiera sido tu albacea.

William Shakespeare, dramaturgo y poeta, falleció el 23 de abril de 1616.

martes, 22 de abril de 2014

La mañana como una flor caída

Al desnudar el día creo haber soñado más de lo que he vivido...
¿quiere eso decir que he de vivir lo que he soñado?
¿Quién interpreta los sueños?
El paisaje es nuevo para mí...
¿lo habré mirado con ojos de reposada mirada?
 
¿Qué habré soñado para que el beso haya muerto?
Yo que tanto he soñado me olvidé de vivir...

Quiero descubrir lo que he soñado...
Quiero ver en otros ojos mi mirada reflejada...

Ojos ausentes.
Ojos de otras madrugadas

Entre dos corazones se oye el gemido de una voz,
¿será mi voz antigua?

Una día amanecerá y peinaré trenzas blancas...
Tarde me veré peinada un día...
Tú tendrás la mitad más dulce de mi vida...
¿y qué tendré yo de ti?
El azahar de mi boca morirá en otros labios.

... y aquella mañana mía ya no será la tuya.

Voces de clamor

Las fiestas me matan. Un día vale, pero cuatro son demasiados: no puedo con ellos. Y la próxima semana igual, otros cuatro. Le dicen las segundas Pascuas. No es por vivir los años altos, no es vejez ni juventud, no es placer ni compartir mesa y mantel, es que no nos lo podemos permitir como país. Ni mi cabeza se lo puede permitir. Necesito reiniciar urgentemente la actividad cotidiana para volver a vivir sin haber muerto. Ni la magia de las flores de Les Seniaes y Patricia me entusiasmaron hoy. Cuatro días son poco para recuperarme de otros cuatro que me esperan. Y luego escribo estupideces que directamente van a la papelera. La palabra precisa de una idea y una sonrisa inspiradora para escribir. Por menos se muere una historia de amor, tan fácil como dejar de respirar. Si hubiera un "por qué" posiblemente habría un "cómo. Y no hay nada de nada, no entiendo, así que mejor lo dejo por hoy. Ojalá mañana no tenga que resucitar para trascender, para volver a empezar.

Don Quijote de la Mancha

En un lugar de la Mancha, de cuyo nombre no quiero acordarme, no ha mucho tiempo que vivía un hidalgo de los de lanza en astillero, adarga antigua, rocín flaco y galgo corredor. Una olla de algo más vaca que carnero, salpicón las más noches, duelos y quebrantos los sábados, lentejas los viernes, algún palomino de añadidura los domingos, consumían las tres partes de su hacienda. El resto della concluían sayo de velarte, calzas de velludo para las fiestas con sus pantuflos de lo mismo, los días de entre semana se honraba con su vellori de lo más fino. Tenía en su casa una ama que pasaba de los cuarenta, y una sobrina que no llegaba a los veinte, y un mozo de campo y plaza, que así ensillaba el rocín como tomaba la podadera. Frisaba la edad de nuestro hidalgo con los cincuenta años, era de complexión recia, seco de carnes, enjuto de rostro; gran madrugador y amigo de la caza. Quieren decir que tenía el sobrenombre de Quijada o Quesada (que en esto hay alguna diferencia en los autores que deste caso escriben), aunque por conjeturas verosímiles se deja entender que se llama Quijana; pero esto importa poco a nuestro cuento; basta que en la narración dél no se salga un punto de la verdad.

Es, pues, de saber, que este sobredicho hidalgo, los ratos que estaba ocioso (que eran los más del año) se daba a leer libros de caballerías...

Miguel de Cervantes Saavedra, escritor, poeta, dramaturgo, falleció el 22 de abril de 1616.

Un libro

¿Tan grata y enriquecedora puede llegar a ser la lectura de un libro cualquiera?

Ayer me he perdí por la biblioteca del pueblo y oí a gente criticar a los libros como fundamento de vida. Exponían sus razonamientos con gran clarividencia. Me hizo pensar que eren grandes lectores.

Un libro no gusta a todo el mundo, pero se lee como si fuera un reto personal para luego criticar su contenido. Un crítico literario puede pecar por exceso o defecto e incurrir en la desmesura. Un juicio impresionante se justificaría en todo caso por el impacto que deja en el lector inteligente. Un libro brilla por su delicada prosa, por la imaginación que rebosa, por la felicidad de su expresión, por la vehemencia de la trama. Un libro brilla por sí solo.

¿Puede un libro seducir y conmover a un lector pagano, literalmente pagano, que prefiere la comodidad de la ventana; un lector trasnochado, más ateo que descreído, o quizás ambas cosas que camina sin patria ni bandera por la vida?
 
Los escritores son dueños del guión, pero su interpretación no les corresponde; interpretar un libro corresponde al lector tantas veces ignorante que no sabe ni entiende. ¡Qué injusto para un autor encontrarse con un perverso crítico literario!. "Depende, todo depende, depende, de qué depende...". Jarabe de palo. (Yo te daría jarabe de palo).

Ningún libro puede ser tan peligroso como la entrega a una causa noble; ningún libro puede ser tan peligroso como la búsqueda de un ideal. Un hombre busca su camino... Un libro no puede devolvele a Les Seniaes aunque sea su autor.

lunes, 21 de abril de 2014

Aferrarse a la vida

Una amiga me envía un "emilio" para consolarme. Una amiga es de palabra cuando habla de consolarme...

La psicología define la perdida de un espejo retrovisor como una experiencia jodida de superar. Curiosamente razona las consecuencias diferenciando el género masculino del femenino. La psicología es un peligro, tanto o más que una mujer y su borrachera en un Domingo de Pascua. Sentencia que el género masculino se muestra fuerte ante el dolor, mientras que el género femenino se muestra débil ante los demás con la finalidad de recibir apoyo.

La psicología considera que con el tiempo la herida cicatriza y pone fecha al dolor: los dos primeros años tiene los días más difíciles de superar. Asegura que muchas personas no pasan los seis primeros meses: se desbaratan o se suicidan. Si superan los dos primeros años predicen que en cuatro años se van notando leves mejorías. El tratado se remata a sí mismo dicendo que es imposible saber cuándo una persona supera el dolor. Y el duelo emocional. Nada nuevo: solo uno puede superar el trauma por un descuido de la vida.

Una amiga en su "emilio" considera sumamente doloroso mi caso, pero, y de ahí el consuelo, me dice que la vida continúa y me anima a seguir adelante. Que lo deje ir... como cuando ella me dejó con pena y sin consuelo.

Mis amigas y la psicología son una gracia que no tiene nombre. Todo lo arreglan con el tiempo, la separación o el suicidio. Que a veces es lo mismo. Despertar de un sueño o no. Ser feliz o no. A fin de cuenta siempre es uno el que decide. MI consejo: no buscar amigas ni ayuda profesional, lo que tenga que ser será.
   
"Y ahora levántate, sécate esas lágrimas, sonríe, mira a tu alrededor y disfruta de la vida que Dios te ha regalado. Aférrate a la vida, estúpido". ¿Y esa voz? La Dama que no me deja ir, fijo. ¡Joder, dona, es peor que un dolor de muelas!.

Por mí

Supongo que el Omnipotente, hacedor del universo, haya resucitado y decida dar paz a mi alma y colocar la luz de la esperanza en mi ánimo depresivo. Por su amor eterno. Amén.

Hoy será un día de duelo emocional por el atropello de ayer, lo fue la noche y lo será el día. Es el sufrimiento ante la impotencia, ante el espejo retrovisor de mi coche. Mi dolor es infinito. Todo en la vida tiene un final: lo tienen las experiencias negativas de pérdidas y atropellos. De viejo sé que el dolor se supera, pero también sé que es un proceso sin tiempo definido, pues depende de las circunstancias y el daño que haya producido en el psique.

Hoy será un día de duelo emocional. Supongo que mañana, cuando se pongan de acuerdo las compañías de seguros y me reparen el coche todo vuelva a su cauce natural. De momento, y hasta que llegue mañana, si llega, ay, mi voz se convertirá en silencio. Una mujer y su borrachera culpable.

domingo, 20 de abril de 2014

Domingo de Resurrección

Duelo: Manifestación de dolor por la muerte de alguien. Dolor, aflicción, pena. Luto en señal de duelo. Reunión de parientes o amigos que asisten al entierro o al funeral de un difunto: "El duelo tuvo lugar en la casa del difunto". RAE.

Un Domingo de Resurrección es un día estupendo para morir siempre y cuando vayas sobrado de fe religiosa.

Hoy, amaneció un día para creer en la amistad, todo presagiaba un Domingo de Pascua ideal para comer con los amigos. Así lo hicimos, hasta que, agotado (me obligaron a buscar leña por el monte para la paella) decidí volver a casa, no antes de comer la paella, naturalmente. Lo cierto es que estaba riquísima. Hubo quien dijo: "gracias a la leña". Y ya en el pueblo, una chica con una borrachera de época, justo cuando pasaba con el coche a la altura del suyo que estaba aparcado, abrió la puerta y me estampé con ella, con la puerta de su coche, ¡joder!, mi coche contra la puerta de su coche, quiero decir. Enseguida apareció el marido pidiéndome perdón; digo marido porque lo llamó cariño, y también porque le dijo: "qué tienes que pedirle perdón a ese, hay que dejar salir antes de entrar". ¿Acaso creyó que bajaba del tren o del ascensor y yo subía? Me dio los datos del seguro mientras que ella no dejaba de echarme a mi la culpa, como la canción.

Mañana es fiesta en Valencia y repetimos. Pero mañana no habrá resurrección, ni gente borracha por las calles. Pienso que mañana será un día ideal para quedarme en casa de duelo emocional. Ya llegará el martes si Dios quiere (y le ha salido bien la jugada) y hablaremos con la aseguradora del coche de la chica de la borrachera.

El Mago del corazón

Es un caso perdido, dice que el día que nació estaba la ventana cerrada y no pudo entrar el Mago del corazón. De ahí que su corazón se haya quedado desprovisto de ilusiones a una edad temprana, salvo las que nacen de la observación y la reflexión. Hablo de una amiga, de un ser entrañable: Flor de María. Me dice que por hacer algo que le dicta el corazón sin temor a las consecuencias sería capaz... y se va. A veces creo que vive de manera artificial a la espera que llegue el momento de inyectarle al día siguiente una ampolla del pasado que la mantenga viva. Un contratiempo económico y otros descuidos, además de su penosa salud. Una amiga vive escéptica, incluso duda si merece la pena seguir luchando. Su esposo la ama, le da ánimos y es comprensivo con su carácter intransigente: difícil esa convivencia. Me gustaría poder decirle... a veces le digo pero no escucha, oye pero no escucha. Tengo la impresión de que no va a ser capaz de salir del tinglado mental en el que se encuentra. Cuando está en la mecedora que tiene en la terraza y mira sus plantas, en especial una, se queda observándola y creo que su mente está deliberando pensamientos atascando su voluntad. Me acerco a ella en las buenas madrugadas, y queriendo arrancarle una sonrisa de soslayo, le digo que parece el congreso de los diputados sin consenso. Lleva años sin consenso en su vida. Y cada día que pasa sonríe menos.
 
Tranquilo -me digo-, no te metas, está en su mundo convencida de que a la gente hay que dejarla hacer lo que quiera. Incómodo calabozo en el que vive una amiga donde tiene enterrado parte de su ser a la espera que llegue la hora con el nuevo día y vuelva quien le paga la fianza para ir tirando...

sábado, 19 de abril de 2014

Me ponen enfermo

Como diría la niña Atenea, ¿sabes qué, tío? No, cariño, tu mundo me queda grande...

¿Alguien sabe por qué hay que celebrar la muerte y no la vida? Y lo peor de todo los tambores. Pom... pom... pom... mi cabeza va a explotar. ¿Ya les vale, no?

La cotidianidad y el amor

El PP tiene mayoría absoluta (en buena hora) y la oposición no hace los deberes, por consiguiente, era de esperar que la iglesia y las asociaciones empresariales, además de la banca, asumieran esa tarea. En eso estamos, y estarán hasta que el gobierno pierda esa mayoría absoluta que tanto perjudica al pueblo. El PP se deja llevar de la mano de los empresarios y querer por la iglesia. Ahí están los ejemplos, y las declaraciones poco pensadas y nada emotivas de los voceros del gobierno. Sobre las declaraciones de los voceros del gobierno decir que todas interesadas, que para eso están. Y cúanto jode que solo se pogan de acuerdo para ajustar su salario (por unanimidad). ¿Y qué me dicen de los imputados por corrupción? Que muy bien, gracias. ¡Pues qué bueno!.

Si los partidos políticos no se reinventan y el gobierno no define prioridades, por delegación de un pueblo engañado que no se hace respetar; si desde la oposición no se proponen ideas y se respetan y se debaten, el día menos pensado el futuro que seguramente fue ayer lo encontraremos doblando esquinas por las calles rotas como ese amor que no se deja querer porque también el futuro fue ayer. Afable e inocente amiga, ya no estaré para componerte una canción, de todos modos, sigo pensando que el mejor argumento de una mujer son sus ojos y de ellos la mirada.

La alegría de mis días

Patricia, en nuestro paseo mañanero por Les Seniaes me dice que en este país se ha priorizado el ladrillo sobre la educación. Y de ahí que las listas del paro crecen sin control.

Es cierto que este país priorizó el ladrillo sobre la educación, es innegable, pero que el 55% de los jóvenes parados no tengan estudios ¿? Las culpas son de Rajoy y su reforma laboral y no del ladrillo o la universidad. Está preparada esta generación a nivel académico y se tiene que ir de España para trabajar. Rajoy cuenta emigrantes por miles. El asunto es grave.

Es grave, como lo es que la nómina pública haya crecido con cada gobierno, tanto como crece nuestro amor cuando salimos a pasear por Les Seniaes (o la decepción por su ausencia). Me acostumbré a los paseos con Patricia como con dona cuando vivía, con la diferencia que dona era más alegre y positiva. Patricia es realista, por lo tanto pesimista. Y como estamos en tiempos de declaración de la renta también me habla de la presión fiscal. Patricia es negativa, quizá porque estudió. La negatividad de Patricia me perjudica.

Un gobierno asfixiante, doloroso y humillante, además de vergonzoso nos confunde como ciudadanos. Me perdonará Patricia por la insistencia, licenciados parados y albañiles parados; me perdonará que la contradiga: parados con estudios y parados sin estudios. Doctores apilando botes de tomate en los centros comerciales... Entre tantas urgencias reclamadas por la sociedad está la de dignificar el mundo laboral. Son urgencias reclamadas y no atendidas. Rajoy no sabe que, para llegar a su boca debió primero tomar su mano, para tener su cuerpo, ay, hubo de atreverse antes a robarle un beso. Hablo de Rajoy y del coraje que le sobra para recortar los derechos de los trabajadores y la voluntad política que le falta para garantizar la paz social, la civilizada convivencia. (¡Joder, dona, la alegría de mis días prefiero pasarlos contigo en la intimidad).

El Sediento

Por buscarme, Poesía, en ti me busqué:
deshecha estrella de agua,
se anegó en mi ser.
Por buscarte, Poesía,
en mí naufragué.

Después solo te buscaba
por huir de mí:
¡espesura de reflejos
en que me perdí!.

Más luego de tanta vuelta
otra vez me vi:
el mismo rostro anegado
en la misma desnudez;
las mismas aguas de espejo
en las que no he de beber;
y en el borde del espejo,
el mismo muerto de sed.

Octavio Paz, poeta, falleció el 19 de abril de 1998.

viernes, 18 de abril de 2014

La muerte crece en mí

Recuerdo cuando caminábamos juntos... ¿Lo recordará ella? De eso ya hace mucho tiempo. Cuando marchaba a su lado orgulloso, mi mano sobre su hombro sintiendo los latidos de su corazón... ¿Y ahora qué? ¿Qué será de sus pasos, caminarán solos o irán acompañados? ¿Y desde cuándo camino por la noche desvelada sin nombre rastreando las calles mi angustia?

Detrás de cada puerta está ella, en cada cajón sus cosas: todo sigue igual... Su voz. Mi imaginación, mi mente absurda aún la mantiene presente en casa. Pero la cama es inmensa y está fría sin ella. Y su corazón ya no lo siento latir.

¿Desde cuándo soy un erial desnudo?
¿Desde cuándo la muerte crece en mí?

Semana Santa

Llamo a mi buen amigo Antonio José y está de procesión. Lleva todo la semana de procesión. Con lo que le gusta el rebujito y tapear por las tascas de Sevilla ahora él mismo se ha convertido en una procesión por la muerte de Jesús el Cristo. Y está feliz. ¿Se alegrará de la muerte del Hijo de Dios Todopoderoso? ¿Qué celebra sino? Me gusta más el Antonio José que se alegra de que el Betis... ¡Qué jodio!.

Y pom, y pom, y rompompom... Los tambores me matan. En mi pueblo también salen con Jesús el Cristo de procesión. La encabeza el cura y el alcalde bajo palio. Mi pueblo es más viejo que la Semana Santa. Ahora recuerdo: -dona, tú lo sabes-, Vicente, el alcalde de mi pueblo y Antonio José son primos. Un socialista bajo palio y un comunista de procesión. Mis dos mejores amigos... eso no es normal.

A todos y todas se nos ha muerto algún ser querido, ¿alguien se imagina recordarlo de parranda por las calles del pueblo? Así no se recuerda a los seres queridos muertos. A mí nunca se me ocurriría recordar a dona en el casal con música enlatada y luces demoníacas. Sería inmoral.

"Gabo"

"El colombiano que inmortalizó el realismo mágico, García Márquez, muere en su casa de Ciudad de México a los 87 años".

El creador del mítico "Macondo" (la semilla), uno de los grandes propulsores de la literatura hispanoamricana, ha muerto. García Márquez "ha entrado en la eternidad y en la universalidad".

"Cien años de soledad" y tristeza por la muerte de García Márquez.

"La vida no es la que uno vivió, sino la que uno recuerda, y cómo la recuerda para contarla", dijo. Hace años le visité en su casa de Cartagena de Indias pero no me recibió, solo quería confesarle que lo quería. No pudo ser. (Requiescat in peace).

jueves, 17 de abril de 2014

De profesión inmoral

Presumo que mi vida de inmoral está llegando a su fin y que a partir de ahora tendré que conformarme con repasar los álbumes de fotos y enseñárselos a mis nietos y sepan que el decrépito viejo que tanta risa les provoca en la actualidad, hubo un tiempo que solo pronunciar mi nombre infundía el mayor de los estremecimientos; cuando era la celebridad que ya no soy. En este momento me siento incapaz de mantener el prestigio que alcancé como inmoral de fama universal.

Así es que he decidido perder mis nobles apellidos y desde hoy ser simplemente un viejo con derecho a la intimidad.

A pesar de la honradez con la que siempre desempeñé mi labor de entretenimiento y malas costumbres, desde que cada cual tiene su cometido se ha complicado mi existencia y diabólicos pensamientos me atormentan; los mismos impresentables que antes festejaban mi inmoralidad hoy me sepultan en el anonimato más infame.

Esta intimidad que hoy hago pública me resulta tan dolorosa, tan insuperable me parece, que creo sin pretenderlo que derivará en insoportables noches desveladas entre la indiferencia y el remordimiento.

Pero como que hay Dios, donde hubo algo queda, y no me puedo rendir a pesar de los pesares, así que esta mañana, con la buena madrugada, he decidido recuperar la fama y el prestigio. Para ello contrataré los servicios de un matón que atemorice y convenza por las buenas o malas que se me debe considerar persona inmoral de fama universal hasta la muerte.

Francisco o el fúrtbol

El fúrtbol no me gusta, pero Francisco sí: “¡Cómo me gustaría una Iglesia pobre y para los pobres!”. Lo dejó ayer patente el Papa Francisco en el Telediario. No veo el Telediario pero ayer era fúrtol por la radio y fúrtbol por la televisión, y un Telediario corto. ¡Joder, dona!. Francisco dijo más: “No compartir con los pobres los propios bienes es robarles y quitarles la vida. No son nuestros los bienes que tenemos, sino suyos”. Francisco ayer estaba inspirado y no se quedó ahí: “La posesión privada de los bienes se justifica para cuidarlos y acrecentarlos de manera que sirvan mejor al bien común. La solidaridad debe vivirse como decisión de devolverle al pobre lo que le corresponde”. Este Papa no es como los otros, seguro salió del Vaticano a dar un garbeo y le cayó la cara de vergüenza. Y remató diciendo: “Ni el Papa ni la Iglesia tienen el monopolio en la interpretación de la realidad social o en la propuesta de soluciones para los problemas contemporáneos”.
 
Se puede ser del Madrid o del Barcelona y reconocer quién jugó mejor. Se trata de ser objetivos. El Papa no es cualquiera, tiene poder de convocatoria y a Dios gracias vive en la Tierra. Y como muchos y muchas, dice que la hemos jodido. De seguir en este plan, ni Tierra ni terrícolas.

Detente sombra

Detente, sombra de mi bien esquivo,
imagen del hechizo que más quiero,
bella ilusión por quien alegre muero,
dulce ficción por quien penosa vivo.
 
Si al imán de tus gracias, atractivo,
sirve mi pecho de obediente acero,
¿para qué me enamoras lisonjero
si has de burlarme luego fugitivo?
 
Mas blasonar no puedes, satisfecho,
de que triunfa de mí tu tiranía:
que aunque dejas burlado el lazo estrecho
 
que tu forma fantástica ceñía,
poco importa burlar brazos y pecho
si te labra prisión mi fantasía.
 
Sor Juana Inés de la Cruz, poeta, falleció el 17 de abril de 1695.

miércoles, 16 de abril de 2014

Viene a cuento sin más

Vivimos en una sociedad donde cada cual va a lo suyo y así nos va. La indiferencia es desprotegida con vehemencia. Este comportamiento insolidario es notablemente vulnerable. La familia, no me canso, la amistad, el compromiso social. Solidaridad.

Hoy en día, bajo el punto de vista empresarial se puede hacer lo que se quiera. Y lo que quiere el empresario adoctrinado es rentabilizar su empresa bajando costes laborales. Como dijo el jefe de los empresarios encarcelado por ladrón, "trabajar más y ganar menos". Y en eso estamos un día triste de morir que amenaza lluvia. Si salimos de esta situación de desempleo y pobreza extrema ha de ser todos juntos. Culpable el gobierno que propicia políticas de desempleo facilitando al empresario contratos de trabajo a la carta sin responsabilidades ni derechos laborales. Y luego están las ETT, invento del maligno para explotar a los trabajadores y además recibir subvenciones del gobierno por ello.

Las políticas de privacidad y leyes a medida de las chapuzas de un gobierno, por supuesto, delitos que no pueden ser investigados por los jueces correspondientes. Ni imaginar los ejemplos de este gobierno para un país democrático. Se atisba un trasfondo que justifica la manipulación de los porcientos y las miserias protegidas por los datos de unas políticas aplicadas a sistemas judiciales que los liberan de las consecuencias. Debilidades y falta de voluntad de un gobierno que no entiende que la esperanza es criminal si prolonga el tormento de un pueblo.

A Toni, contratista de obras

Y ahora va en serio. Para explicar el asunto, tengo que hablar de amistad y madurez empresarial, y sobre todo, de esa capacidad de poner en marcha estrategias para que las cosas cambien en la medida de las posibilidades de cada uno. Sin dudas el país iría mejor. Me explico:

Ayer, yendo a recados de mi esposa, me encontré con un amigo, Toni, contratista de obras. Tiene una contrata con el ayuntamiento para reparar las aceras y lo que vaya saliendo. Este pueblo tiene fugas de agua y tropezones por todas partes. Pues bien, según la embergadura de la obra contrata profesionales para su ejecución. Natural. Lo que ya no es tan natural, y lo digo con la mano en el corazón, es que contrate a vecinos del pueblo, sus vecinos y amigos para trabajar en la obra. Lo natural en los tiempos que corremos, es llamar a la ETT y pedirle trabajadores según necesidades del día y contratarlos por horas de explotación. No lo pude evitar, me acerqué a él y le dije: me siento orgulloso de tener un amigo como tú que contrata trabajadores del pueblo para sus menesteres. Eres un verdadero ejemplo a seguir. (De casta le viene al galgo).

Y qué difícil es para otros argumentar en un pueblo pobre de necesidad el éxito de sus empresas con sus maneras de obrar... No hay colindancia más contrariada y obsesiva que la amistad impertinente que por viejo uno conoce.

Don fulano

-¡Por favor!.
-¡Oiga usted!.
-Tengo prisa...
-Y yo...
-Usted se espera: "dígame usted señor Don fulano".

El dinero y el poder compran barbaridades de tolerancia a quienes ponen precio a la convivencia. Se legaliza el pecado que nunca invalida sus consecuencias ni merma el impacto de los daños a quien lo practica. Tampoco consigue que desaparezca el sentido de culpa interior que provoca su comportamiento (de ser normal el fulano), mucho menos impedirá que se establezca justicia. Autoritarismo, prepotencia, y en ese plan; estaría bien suprimir el poder del dinero que pesa contra la convivencia. La costumbre hace ley aunque sea mala. No empeñemos la sana convivencia por beneficio personal, el costo siempre excede al precio.

Juzgar

“Donde la ignorancia es una bendición, el desatino es sabiduría”. John Gray.

Según la Adiencia Nacional va quedando sin jueces por juzgar a los corruptos (no se entiende), el pueblo se juzga. No está bien, lo sabe, y se plantea eliminar ese mal hábito haciendo consciencia de qué lo provoca. A menudo lo motiva la necesidad de compararse favorablemente con personas de su entorno. Juzga en áreas en las que inconscientemente se siente fallido: "Y tú más”. Juzgar mata la empatía que impulsa la confianza. No podremos ponernos en lugar de nadie si de antemano le juzgamos. Estaría bien que nos mirásemos al espejo cuando nos entraran esas ganas irrefrenables de juzgar, pero si no lo podemos impedir porque nos va la vida en ello, mejor estar atentos a lo que pensamos, sentimos y decimos.

martes, 15 de abril de 2014

Escribir el día en de soslayo

Escribir el día en de soslayo me permite diferenciar claramente lo que he vivido de lo que he dejado de vivir.

Mientras el río corra, los árboles hagan sombra, en el cielo haya estrellas y exista un dios poeta, perdurará en la memoria de una mente absurda el feliz acontecimiento de poder escribir el día en de soslayo.

Al escribir a veces me veo reflejado en el personaje y es una verdadera gracia, pero no lamento escribir lo que podía haber sido y no fui, porque aún estoy a tiempo. Se trata de escribir y vivir con carácter retroactivo. Ayer no hoy sí. Es consecuencia de haber vivido sin imaginación, pero en absoluto me arrepiento de lo que he vivido.

Imagino la percepción que tendría a día de hoy todas esas vivencias que escribo y pienso que si hoy fuera ayer y mi mente absurda no fuera la que es renunciaría a mi vida pasada sin dudarlo. En de soslayo vivo sucesos extraordinarios, a pesar de no ser consciente a veces de lo que escribo.

Vivo con gratitud a la vida por permitirme escribir en de soslayo el día y extraer todo la sustancia a la belleza de lo posible y caminar con el paso más alegre y ligero por el sendero de la imaginación. Es todo.

Bárcenas sigue de actualidad

Bárcenas se quedó "por error" con 24 botellas de vino.

Se las había enviado Gonzalo Urquijo, el arquitecto que renovó la sede del PP de Génova, según la UDEF.

El extesorero del Partido Popular (PP) Luis Bárcenas se quedó con 24 botellas de vino que le envió "por error" el arquitecto que renovó la sede de la formación en la calle Génova de Madrid, Gonzalo Urquijo, y con otras 24 que le remitió unos días después al haber advertido que las primeras no tenían la calidad suficiente para agasajar a su destinatario. EP.

Como ofensa a la inteligencia vale, incluso como curiosidad de risa, pero como noticia a destacar después de 5 años de instrucción del caso... no sé. Bárcenas sigue de actualidad. (Si 3 trajes son poco 24 botellas de vino son más).

Amor Prohibido

¡Subes centelleante de labios y de ojeras!
Por tus venas subo, como un can herido
que busca el refugio de blandas aceras.

¡Amor, en el mundo tú eres un pecado!
Mi beso en la punta chispeante del cuerno
del diablo; mi beso que es credo sagrado!

Espíritu en el horópter que pasa
¡puro en su blasfemia!
¡el corazón que engendra al cerebro!
que pasa hacia el tuyo, por mi barro triste.
¡Platónico estambre
que existe en el cáliz donde tu alma existe!

¿Algún penitente silencio siniestro?
¿Tú acaso lo escuchas? ¡Inocente flor!
Y saber que donde no hay un Padrenuestro,
el Amor es un Cristo pecador.

César Vallejo, poeta, falleció el 15 de abril de 1938.

lunes, 14 de abril de 2014

El que con fuego juega...

Ni una sola relación humana se sostiene sobre la deconfianza, "lo que me preocupa no es que me hayas mentido, sino que, de ahora en adelante, ya no podré creer en ti". Nietzsche. Pondera una amiga acerca de un compotamiento que fue toda una sorpresa. La verdad en una relación humana es aire fresco, mientras la mentira es bruma de un mar que envenena nuestro psique camino de nuestras interacciones. Sin confianza no hay amor y el sentimiento se resiente y desconecta de la poesía que lo mantiene vivo. ¡Joder, dona, qué no entiende!. Y eso que sabe que es mucho lo que se juega... Tal vez sea cierto que solo echamos de menos lo que queremos cuando nos falta. ¡Estúpido!. Los ejemplos enseñan que la mentira distancia a las personas, pero nadie aprende del ejemplo ajeno. A mí eso no me ocurre, comenta sin darle importancia quien no sabe lo que le espera de seguir en ese plan.

Si decimos la verdad, motivaremos nuestras relaciones y nos acercaremos por el camino más corto al amor. Indagar por qué tenemos que mentir nos debiera hacer recapacitar para que las oportunidades que nos salen al camino no nos pasen de soslayo. Sin un ejercicio honesto de convivencia, nada se sostiene.

Democracia

"El 14 de Abril de 1931, por sufragio universal, se proclama la Segunda República Española sustituyendo a la monarquía y Antonio Machado hizó la bandera republicana en el Ayuntamiento de Segovia".

Que dizque en una patria hay elecciones donde se elige a los representantes del pueblo sin confusiones en medio de un proceso democrático.
Que dizque ocurre en los países que respetan los derechos fundamentales de la ciudadanía.

Dizque quiere desenterrar a su padre y darle un espacio donde poder rezarle.
Dizque no saldrá vivo de la cuneta.
Dizque necesita olvidar y solo quiere saber.
Dizque nada sabe y eso duele.
Dizque mo hay enemigos, que eso es pasado, pero que muchos y muchas necesitan saber donde están enterrados sus seres queridos.
Dizque la tentación no les gobierna.
Dizque va siendo hora.
 
Si en Semana Santa Jesús el Cristo quisiera enviar al Espíritu Santo para castigar las artimañas del ángel caído, las ardientes arenas pegadas a las emociones y las perspectivas más negativas de miles de ciudadanos ausentes de la vida y la muerte, del honor y el reconocimiento encontrarían la paz de alma. (Dizque Él también está jodido y el próximo domingo tendrá que resucitar por su cuenta y riesgo).

domingo, 13 de abril de 2014

Tú, mi amiga

Si supiera cómo entrar en tu dolor y vapulearlo hasta que dejara de hacerte daño.
Si supiera cómo derrumbar esa muralla silenciosa que te separa del ensueño.
Si supiera cómo lograr que todo fuera distinto y darte la absolución como inocente.

No eres culpable, alguien te condenó pero no eres culpable.
No eres culpable, por eso quiero que olvides quien eres por un instante y le dediques un poco de atención al olvido:
cada letra de tu divino nombre lo merece.

¿Cómo agotar el camino desde la ausencia?
¿Cómo agotar el rumbo del viaje jamás hecho?
¿Cómo agotar la jornada de un domingo cautivo de un suspiro?

Que no te venza el día por doloroso que sea:
Lo peor del amor es cuando pasa,
lo mejor de una derrota es la cara de idiota que se te queda.

Genocidio civil

Patricia hoy no me ha venido a buscar para ir a pasear a Les Seniaes y se nota. Al menos yo lo noto, no puedo dejar de escribir. Y escuchar a Melendi. ¡Ojo lo escucho en la radio!, también es asturiano como la Princesa de Les Seniaes, pero yo nunca gastaría dinero en su música.

Estaría mejor dando un paseo con Patricia por les Seniaes que escribiendo de mi vida algún capítulo con compromiso de fidelidad a la amistad. ¡Joder, dona, cojo un tema y no lo suelto!. Si no anduviera un grupo de encapuchados por la calle tocando el tambor saldría a pasear, pero no por Les Seniaes. Tengo escrito que sin dona no volveré a les Seniaes. Y es verdad. Ahora voy con Patricia y me siento seguro. Sin Patricia tengo miedo. El miedo es libre, se comercializa en cualquier país de nuestro entorno. Tratados libres de comercio que se niegan a comprar productos españoles si no es a bajo costo, que es lo mismo que decir que lo producan ilegales españoles a un porciento mínimo del salario base. Trabajadores sin derechos, y sobre todo, explotados. Alemania pone las condiciones y Rajoy las ejecuta sin medias tintas.

En fin, lo dejo por hoy, Patricia me acaba de llamar y no viene, así que me iré contra el sonido de los tambores en busca de un poco de paz. Que igual la María propicia un encuentro con alguna verdad humana, una Dama con un defecto de imperfección doliente pero tolerable en su inteligencia, gracia y belleza. Por cierto, y va en serio:

¿Puede ser atractivo para vivir un país con prácticas cercanas a la explotación de otros tiempos? Genocidio civil.

Un domingo señalado para la fe

Pero tengo un amigo que es más un hermano que jamás hubiera imaginado tener. “Pero aprenderás un día, soldadito boliviano, que a un hermano no se mata, que no se mata a un hermano”. Nicolás Guillén.

La distancia me ampara, porque si no, no se explica que siga siendo mi amigo... Es sevillano y lo tengo de amigo en Facebook. Mi único amigo en Facebook. Iba para político y se quedó simplemente de empresario. Alguien pudiera pensar que poco o en nada se diferencia un político de un empresario, pues los dos miran únicamente para su bolsillo, pues no, y si mi amigo es la escepción que confirma la regla lo será. Pongo la mano en el fuego por él.

En un mundo globalizado e imperialista a matar, donde vales según tengas, la peor de las credenciales posibles es no tener amigos. La tragedia de alguien como yo de amistad por correspondencia es que pierda la contraseña del "emilio" que soy por el que seré. Al paso de los años, soy apenas un ilegal a punto de ser deportado. No pretendo conmover a una ONG de solidaridad y defensa de los derechos humanos, solo quiero que se sepa que tengo un amigo y que de cuando en vez me llama o le llamo para decirnos simplemente amigo.

En casos de excepción como el que hoy me obliga a escribir acerca de la amistad, pienso humildemente que le debiera hablar de él a la Dama que no me deja ir, pero acabaría confirmando, por otra parte, la sospecha que tiene acerca de la capacidad que tengo de sentir, y eso no estaría bien. Sería inusualmente grave, humanamente inaceptable y políticamente cínico e irresponsable (bajo mi punto de vista).

Por cierto, ayer le llamé para decirle que el Valencia le estaba ganando dos a cero al Sevilla y me dijo que dejara de escuchar Radio María, que el Sevilla jugaba hoy con el Betis, "ahí es ná". Lo acabo de comprobar y es cierto. Sevilla-Betis. Un Domingo de Ramos para creer o pecar, señalado para la fe en cualquier caso.

Decir amiga

Es bien sabido por todas y todos, que decir amigos hasta la muerte tiene fecha de caducidad. Consumir preferentemente antes de: mire en la parte de atrás donde se esconde el puñal.

Para mí, elegir una amiga es una decisión de vital importancia que siempre me sale mal. Se pudiera decir, sin ánimo de ofenderme, que soy el idiota de abajo. Elegir una amiga para mí define mi incapacidad de urdir una estrategia de amor. De joven, las cosas eran distintas, no le daba importancia a las amigas y curiosamente las tenía. Tenía amigas. Qué bien suena... Fue llegar a viejo y el no y la decepción se hicieron con todas mis esperanzas de amistad. Sin usar tengo la amistad. En los años altos de la vida se traspasa un amigo por falta de uso. La juventud hace fácil la amistad. Como el amor de juventud. Todo estupendo cuando a uno no le pesan los años. Y que dure, ¡oiga!, especialmente teniendo en cuenta que todas las amigas que tuve fueron experiencias de ir perdiendo poco a poco el contacto. Como si cambiara de ciudad o me hubiera ido a vivir al extranjero...

La amiga ida hace años debiera saber de qué estoy hablando en estas fechas tan señaladas. Realidad dejada atrás. Sin embargo, la verdad continúa su camino, la amiga se quedó al otro lado del río, pero no se ha mudado de mi corazón. (Un día volverás, te lo prometo. Nunca serás mi "ex", ni fuiste mi primera decepción).

El idiota

Como parte de su anual chequeo de salud, un idiota, fue invitado a la consulta de un afamado psiquiatra. Sin meter ningún aparato en su cabeza, el psiquiatra comenzó a darle centenares de respuestas dejándole ver como estaba su cerebro en tan solo diez minutos. El idiota, apenas salía de su asombro, ¡virgencita, ampárame!, ante tal avalancha de respuestas sin preguntas. De ahí al diagnóstico: ¿Cómo se siente?

Me siento bien, muchas gracias.

A continuación fue visitado por un neurólogo. Éste, nada más verlo ya le apreció que de sus tres neuronas una daba señales de estar en coma y, en previsión de un daño colateral mayor, consideró de urgencia someter la neurona a una serie completa de descargas eléctricas. Sin darle tiempo a pensar, el idiota se vio sentado en una silla atado de pies y manos con un casco del futuro en la cabeza. ¡Dios mío!. Al despertar ya se encontraba en presencia del neurólogo. Su diagnóstico fue tan contundente como el del psiquiatra: ¿Cómo se siente?

Me siento bien, muchas gracias.

Pero el chequeo no se quedó ahí, la siguiente visita fue con un cura. Le metió en un confesionario y, ¡oh sorpresa! No hubo respuestas, de allí salió con el certificado de sano homologado por la Santa Sede. La Palabra de Dios se había adelantado a toda respuesta sin pregunta. A partir de ahora, el idiota, solo en Jesús el Cristo tendrá fe ciega. Al acabar el chequeo, y caminando por el pasillo en dirección a la salida, una enfermera oyó al idiota decir: Padre, en tus manos pongo mi vida, si en algo puede servirte un idiota... ¡Gloria a ti, Señor!.

Según la RAE, idiota, es una persona engreída sin fundamento para ello. Corto de entendimiento. Que carece de toda instrucción. (Todos los derechos reservados).

sábado, 12 de abril de 2014

¿Mayo indigesto?

Eugenio de esto sabe (también) y me dice que los votantes de esta patria de todos, porque esta patria es de todos, volverán a votar al PP en la elecciones al Parlamento Europeo. Ganarán al PSOE por 3 ó 4 puntos. Lo dice Eugenio y tiene buen ojo, y eso es preocupante. Si la patria es de todos, ¿dónde están los de las acampadas en la Plaza Mayor, los de las mareas de todos los colores, los sin techos, los mineros, los policías, los bomberos, los médicos, los discapacitados, los maestros, los padres y madres de alumnos sin comedor, los enfermos, en fin, los seis millones de parados de esta patria de todos. Si la patria es de todos, ¿qué hay del desahuciado sin risa, del emigrante sin fe, del mendigo sin iglesia? Yo sé del banquero, ese señor, ¡oiga!, el del maletín con billetes de quinientos, y de su amigo el político que volveremos a votar para que nos defraude, nos mienta y nos saquee el Erario. El político nos roba, pero no nace político ni estudia para político, el político lo valida el ciudadano con su voto. Quizá la patria no sea de todos... Algo que defendemos con la vida es una patria, pero una patria no se traiciona. Quien se beneficia de la patria es un traidor. Moderaré mi entusiasmo al decir que la patria es de todos, no quiero que se me indigeste mayo.

A mano amada

A mano amada,
cuando la noche impone su costumbre de insomnio
y convierte
cada minuto en el aniversario
de todos los sucesos de una vida;

allí,
en la esquina más  negra del desamparo, donde
el nunca y el ayer trazan su cruz de sombras,

los recuerdos me asaltan.

Unos empuñan tu mirada verde,
                                                                  otros
apoyan en mi espalda
el alma blanca de un lejano sueño,
y con voz inaudible,
con implacables labios silenciosos,
¡el olvido o la vida!,
                                          me reclaman.

Reconozco los rostros.
                                                No hurto el cuerpo.

Cierro los ojos para ver
y siento
que me apuñalan fría,
justamente,
con ese hierro viejo:
                                            la memoria.

Autor: Ángel González.

Nietzsche, dijo: "El destino de los hombres está hecho de momentos felices, toda la vida los tiene, pero no de épocas felices".

Amor por la vida

De mirada piadosa y caderas infantiles, una niña hecha mujer siempre ha querido saciar las necesidades existenciales de su infancia. Más que otra cosa desea que le expliquen por qué su infancia tuvo que ser como fue y no de otra manera: Infantil.

De sus sueños infantiles... de su mayoría de edad un amigo echa en falta. Un amigo muerto. Algunas necesidades nunca serán saciadas ni explicadas, sino la muerte, el olvido, pero otras, por decir amor de hombre nada está escrito. Sin embargo, la vida requiere fe para poder ser. Las necesidades tanto espirituales como emocionales son demandas que no pueden detonar las alarmas de quien se espera y no llega. Según la leyenda el maná bajo del cielo para saciar el hambre en el mundo.

Un día se decidirá a hacer las paces con el pasado y enriquecerá su presente con lo que tiene que no es poco y será feliz llenando su vacío existencial. Sus necesidades de siempre se suplen con amor (no sé quién eres pero me equivoqué contigo).

El hombre pacífico

Nació y siguió creciendo, serenamente, a pesar de carecer de amigos y juguetes. En la escuela confirmó las ventajas del pacifismo esmerándose al poner la otra mejilla, la otra mano, el otro ojo, hasta que manco, ciego y sin mejillas, regresaba tranquilo a casa de sus padres para escuchar afable sus quejas y maldiciones.

Cuando accedió al mundo laboral aprendió como nadie, con extremada paciencia, a tolerar abusos, soportar atropellos y consentir excesos, satisfecho y complacido de sobrellevarlo con una sonrisa.

Al hombre pacífico nada lo amilanaba y, a pesar de las afrentas, él siempre tenía para ofrecer otra sonrisa, otra oreja, otro pie, hasta que sin mejillas, manco, ciego, sordo y cojo, regresaba a su casa para tratar de apaciguar la frustración y la cólera de su mujer y ocuparse, además, de atender a los muchos cobradores y solicitarles nuevos plazos y menos intereses. Así fue que, además de sin mejillas, manco, ciego, sordo y cojo, también quedó sin pecho y sin espaldas. Ni cuando lo desalojaron de su casa, lo despidieron del trabajo y lo abandonó su mujer, tuvo el hombre pacífico un mal gesto o una peor reacción, tal vez porque aquel hombre carecía de gestos y reacciones.

Cuando solo le quedaba la palabra y el hombre pacífico había cumplido al menos cien años de existencia, un mal día, sin que nadie pudiera explicárselo, con un hilo de voz susurró delante del espejo un postrero y definitivo ¡joder, dona, ya vale! que llegó a oídos de todos: sus padres, su maestro, su mujer, su patrón, los cobradores y antes de que tuviera ocasión de arrepentirse, frente a su desahogo y airadamente le reprocharon su desvergonzada intolerancia, su grosera intransigencia, su mala saña, su peligroso fanatismo; el hombre pacifico también acabó perdiendo lo único que le quedaba: la palabra.

viernes, 11 de abril de 2014

Locura de amor

Me tendrás, ¿y luego? ¿Es amor lo que quieres o un amor? ¿A mí quizá? ¿Yo qué soy para ti? ¿El amor de tu vida? ¿Me quieres o lo quieres? Caprichoso amor. ¿Alargarías tu cuerpo para dividirlo en dos? ¿Saciar tu sed de hombre? ¿De su lecho al mío? Sin embargo dudas. ¿Cambiarías una noche ciega de amor por una vida inconclusa? ¿Todo por nada? Dime: ¿Irías a pedirle de rodillas a tu Dios por mí? Perenne tu voz, clamas amor. No sabes, mujer, que de tu puerto ya no zarpan naves a otros mares... ¡Oh, tu puerto!. Esta noche será tu cuerpo una nave que zarpará hacia una aurora desconocida en busca de respuestas. ¿Se muere el amor con el paso de los años?

“Juventud, divino tesoro, ¡ya te vas para no volver!, cuando quiero llorar, no lloro... y a veces lloro sin querer”. Rubén Darío.

¿Cuando se ama al amor se ama a la persona?

Por los que saben se ha observado que un viernes no es de fiar si las circunstancias no lo propician... Un viernes nublado no inspira sino pena. Pero esas circunstancias, ese algo (no hay día sin poesía) que satisface el deseo denominado amor ¿se apaga al paso del tiempo o deja de cumplir su función inmaterial al morir la carne? Ciertas personas consideran que al morir se deja de amar, y otras que el amor sobrevive a la muerte, incluso, con la esperanza de ser recompensado en el más allá. Bajo este supuesto, pudiera ser que según lo que se haya amado en vida se amaría en el más allá. Pero no sería a la misma persona. ¿Hablamos de amar al amor o de amar a la persona?

Se ama a quien se ama. Viva o muerta.

Un amor ha reclamado las atenciones que considera merece y ha sido arrojado al silencio. Así jamás saciará su divino apetito. Esta controversia que un viernes de fiar me sugiere el amor recién llegado de Les Seniaes con Patricia ("lo que sucede conviene", Shakespeare), si se ama después de la muerte, y a quién, es lo que me pide el cuerpo analizar en este instante que nada o poco sé del asunto. Supongo que a nadie importará que aquí y ahora deposite esta duda, aunque estoy seguro que la Dama que no me deja ir me lo impediría si pudiera.

Desinhibición

Para encontrar es preciso saber qué se busca. Como el caso de la mujer sentada en el parque en la noche desvelada, lo superficial es únicamente lo que aparenta. En la inmensidad de un mar encontramos la esencia de lo que buscamos. La certidumbre se encuentra en un mar.

En un mar se oyen verdades absolutas, palabras arrancadas del fondo cuyo valor excede al riesgo. En un mar está lo que buscamos (el ser) pero no lo vemos porque interactuamos con la cotidianidad.

Mientras ella reposa, alguien insiste.

Para que algo cambie es necesario que cambie el hombre y la mujer; es preciso que asomen otras emociones.

El miedo identificado entre la preocupación, junto al alto costo que tendría, agrava el problema. En otro tiempos éramos lo que no somos y así, aunque pobres, la vida se sobrellevaba con esperanza. Ahora en un santiamén todo se derrumba y la felicidad se ve alterada por motivadas sensaciones que esgrimen impotencia.

Conviene tomar acción, conformarse no es opción. Exigir una respuesta sostenida en la verdad. Y si Dios no obra, que entre el mar por Antequera y acabe con todo.

jueves, 10 de abril de 2014

¡Pobre hombre!

-¿Sabes qué me dijo? ¡No se lo tolero!. ¿Quién se cree que es? ¡Por favor!.
-Y tú que le contestaste ante tan agravio? (Prometo que no sé de qué me habla).
-Nada.
-Hiciste bien, cariño. "En boca cerrada no entran moscas". Pero entonces, ¿de qué te quejas? Algo le tenías que haber dicho si es que tanto te ofendió. Para una ofensa siempre hay una defensa.
-Ya, el caso es que, sin conocerlo, lo sobrevaloré, y ahora se lo creyó... y no veas.
-Has hecho bien, a quien no se conoce conviene sobrevalorarlo, pero al conocerlo y saber que sus argumentos son pura vanidad, hay que explicarle que la vanidad está alejada de la verdad. Y que mejor haría, para no caer en la tentanción de la mentira, sellar sus labios, pues está dejando al decubierto su ignorancia y eso solo le traerá indiferencia. Que no menosprecie la inteligencia ajena. Quien desprecia en base a su cargo es un perdedor que no sabe responder con humildad a la confianza que alguien depositó en él, y no es más que un pobre hombre.

Al Este, en el Edén

Imposible desaguar un mar,
imposible desandar caminos,
imposible vaciar de paisajes la naturaleza,
imposible olvidar.
Imposible desnudar el día sin haber amanecido,
imposible reeditar una historia de amor,
imposible borrar de tus ojos tristes la mirada decidora,
imposible la llagada del ensueño sin las buenas madrugadas.
Imposible emigrar de tus otros amores.

Un descuido de la vida te ha vaciado de soledad el alma, no dejes que se vuelva a apoderar de ella. Lucha por tus sueños. Canta al viento una canción y di que la lleve a las antípodas donde las olas de un mar en calma hacen probable lo imposible.

Devuelve al olvido el aliento que tienes guardado para ese día: no ha llegado tu hora. Y del dolor crecido en tu alma, criatura mía, recuerda la sonrisa y un beso que me tienes prometido y aún no me ha llegado. No te descuides. Y recuerda que vivo al Este, en el Edén.

El ilustre veraneante

Hace muchos años, un escritor muy famoso de novela negra pasaba los veranos en casa del maestro de mi pueblo. Durante su estancia veraniega, escribía novelas de fantasmas que daban al lector la sensación de que un tropel de arañas corrían por su espalda.

Aquellos eran tiempos de fe, de creer en todo con tal de comer al día siguiente, y se creía que merodeaba por el pueblo el alma en pena de un famoso bandido a quien habían ahorcado durante la guerra. El pueblo no estaba iluminado y la noche era eterna; los vecinos no salían de sus casas. Una noche particularmente oscura, dos personas caminaban por el pueblo hablando en voz alta para darse coraje, cuando se tropezaron con el maestro:

¡Caramba, señor maestro! -dijo uno de los dos caminantes nocturnos-, ¿qué le trae por aquí en una noche tan oscura como esta? ¿no sabe que viene por la cuesta del cementerio, uno de los lugares preferidos por el ánima del bandido?

Mis queridos convecinos -respondió el maestro-, tengo miedo del ánima del famoso bandido como cualquiera de vosotros, pero más de estar dentro de casa. Mi esposa me regaló una novela de nuestro ilustre veraneante y la llevo en el bolsillo, y no me atrevo a acercarme donde haya luz suficiente para leerla.

miércoles, 9 de abril de 2014

Última hora:

"Cospedal anuncia que el PP propondrá como candidato a las europeas a Miguel Arias Cañete".

Lo lamento, Antonio José, Mariano Rajoy se ha decantado por Miguel Arias Cañete, andaluz también, pero ni con cuenta con tu categoría política y capacidad de aunar consenso.

Antes de que la rubio manchego lo anunciara, Mariano me llamó para decirme que no eras de fiar. Que tus acciones revindicativas no agradaban en Génova 13. Y que de ahí que hayan optado por Miguel, mucho más sumiso y mandado... Te prometo que hice lo que pude, pero te tienen miedo: esa es la verdad. Tus enfrentamientos con Arenas y tu no saber callar cuando debías callar te ha condenado. Con lo bien que estarías en Bruselas, Luxemburgo o Estrasburgo sentado en un sillón a verlas venir. Lo siento.

A veces, la única manera de vencer es estar a partir el piñón como un amor. Pienso en Fátima Báñez, ministra de trabajo, por cierto, andaluza también... Creo que ya os vale de andaluces en Madrid. ¿Y asturianos qué? Esta situación me obliga a hablar con la Princesa de Asturias, esto no puede seguir así. En fin.

Te escribo para que lo sepas de primera mano, no me gustaría que te enteraras por la prensa. Otra vez será, tal vez para parlamentario andaluz... Nos vemos. Saludos en casa. Un abrazo.

Con su permiso

Eugenio me dice que esto que vivimos es peor que la guerra civil que sufrió. Aquella guerra tenía un frente y un enemigo conocido. Pero de esta no sabemos los frentes ni los enemigos. Cuando ataca el enemigo ataca por varios flancos a la vez. Con su esposa, Carmen, postrada en la cama, y él que apenas puede andar está a merced del enemigo. Nunca su esposa recibió un euro de La Ley de Dependencia y con su pensión no les llega. Después de una vida trabajando de luz a luz para subsistir, ya solo les queda morir de pobreza y enfermedad. En la guerra te pegan un tiro y se acabó, ahora te matan poco a poco por inanición.

De siempre, Eugenio fue un hombre solidario y ha llevado la voz cantante en lo que ha participación ciudadana se refiere. Pero este asunto que viene de lejos ahora se agudiza y le queda grande... De aquellos años difíciles cuando en el país apenas acechaba el fin de la dictadura, escasos destellos de libertad asomaban a la vida. Les Seniaes y el río fueron su salvación económica. Joven e intrépido, bebía sorbos moderados de libertad. Sobreviviente de esos sueños que su trabajo hizo realidad, debería ahora poder hablar de una honrosa jubilación.

Le intento sosegar y le digo que no se preocupe, que a este régimen dictatorial le quedan apenas dos años. Pero no se fía, primero no cree que vivirá tanto tiempo, y segundo porque los votantes tienen mala memoria y seguirán votando a Rajoy.

Hablar con Eugenio es tan fácil y sobreentendido que es preferible guardar silencio. Nunca dudé de su palabra y es cierto que yo tampoco tengo las cosas claras en el sentido de que el voto vuelva al PP. Uno celebra como enamorados adolescentes que se besan en cualquier esquina el nuevo día con esperanza, pero hoy con mi quehacer me perderé en les Seniaes. Del amor que da vida hoy no tengo nada que decir. Con su permiso.

martes, 8 de abril de 2014

Un petó per audrey

Sin pedirle cuentas a nadie, pero a punto de no poder evitarlo, a menudo la vida se burla de nosotros y de nuestras limitaciones. No hablo de errores sino de horrores que nos rompen el corazón.

MI hija Cristel ayer no estaba para mí... pero me aseguró que hoy sí, y que de todo hablaríamos un poco, pero ya es tarde, demasiado para ella y sus obligaciones: no me llamará. No lo siento por mí, ya me llamará... es por audrey. ¡Joder, dona!, qué mal lo están pasando. Y qué duro ver a un ser indefenso luchar contra... Nada me cuenta, nada sé, solo que audrey está enferma... La vida a veces nos da la espalda sin darnos explicaciones y lo aceptamos o no. Pero lo que ha de ocurrir ocurre sin más, y lo tenemos que tomar como algo natural... Sabemos lo que sabemos y a la hora de la verdad nada sabemos y nos derrumbamos como un niño que pierde su juguete preferido. Son conductas que a pesar de los años nos sorprenden. Quien nos conoce nos comprende, y más si quiere a los animales. El intento de cambiar las cosas que puedan ser irreversibles es un intento baldío. En éste y otros casos, porque hablo de amor, nadie es culpable... Lo siento amor. Tenéis que ser fuertes. Ánimo. Os quiero.

Un ser superior

La Biblia habla de Dios y lo recuerda como un Ser Superior que descansa en la fe. La fe se fundamenta en su bondad infinita; nos asombra como nos aturde ciertas decisiones que contrastan con nuestra manera de pensar y actuar. Dado que Dios resulta incomprensible necesitamos tener fe. Porque Dios es omnisciente: todo lo sabe; omnipotente: todo lo puede; omnipresente: está en todas partes a la vez. La indiferencia, la arrogancia, la ignorancia, etcétera, demuestra nuestra incapacidad para conocerle. (En este mismo instante mi esposa está hablando con su mamita querida y tengo la impresión de que está hablando con ÉL).

Un entierro de los de antes

A de soslayo, un día se asomó por casualidad un amigo, y a un comentario absurdo sobre la muerte, dejó escrito algo así como que, la muerte de un ser querido es para despedirlo con alegría y no con pena y dolor de plañideras. Recordando anécdotas, tomando unos vinos y cantar, si fueran de esos, de parranda nocturna y algún beso. Que sus amigos y amigas lo recuerden el día de su muerte como vivió. Pero eso sí, no hace falta solidarizarse hasta el punto de morir por mucho que se le quisiera.

Al llegar a casa del difunto se le iba a ver al ataúd; solía estar en una habitación con la cara destapada. Y se le recordaba en silencio, ¡qué cabrón!, ¿y ahora? Luego se pasaba a la cocina (de aquella no había salón ni un lugar amplio donde recibir a las visitas. Como ahora, todos éramos pobres: la cocina y dos habitaciones, al margen de los hijos -si muchos apilados-), donde había bandejas de comida y bebida. Y a comer y beber, hablar poco, si acaso un recuerdo con una sonrisa reprimida. Era un día de complicidad cargado de humanidad. La hipocresía y algún rencor se dejaban a la puerta. ¡Amigos y amigas hasta la muerte, leales y coherentes con la vida!. Ah, y nunca un amigo se iba sin una botella de su bebida de alcohol preferida en el ataúd para el tránsito: nunca se sabe.
 
Mucha gente piensa igual. En mi pueblo de antes los entierros eran así. Recuerdo a mi padre: "voy de entierro". Y a mi madre preguntarle, -¿volverás hoy? Si no pierdo el tren mañana volveré pasado, le respondía para que no lo esperase levantada. Las borracheras hacían época en los entierros de cuerpo presente. Un viejo que un día fue joven lo recuerda. Despedir al amigo haciendo lo mismo que cuando vivía, ese era el plan. Y luego de enterrarlo, la fiesta seguían unos días más en su honor... Lo que hacían los deudos no recuerdo, tal vez atenderían, como buenos anfitriones, a todos según manifestaran su dolor o alegría por el difunto.

lunes, 7 de abril de 2014

20 Mujeres Eternas

"Luto en Jerez por la mujer asesinada a manos de su pareja".

Jerez llora ante una nueva víctima de la violencia machista. Raquel, cumpliría hoy 43 años. Ayer fue asesinada, presuntamente por su marido. Una concentración silenciosa ha tenido lugar esta mañana ante las puertas del Ayuntamiento jerezano donde hoy ondean  banderas a media asta y se guarda un día de luto oficial. EFE.

Machista, alega en su defensa que "cumplía órdenes".

Locura transitoria

Vuelve a llegar la primavera y me molesta el sol. Alma que nunca se deshiela y se queja del calor. Sufro locura transitoria. Bajo a la Tierra y cruzo la línea divisoria
que separa en esta historia la locura y la razón.

¿Qué hace esta cabra fuera del rebaño? Vamos a tirarla desde el campanario.

Autor: Extremoduro.

El amor de dos

El amor de dos sigue igual. Hablo de audrey, un ser especial que llegó a inundar de amor la vida de quienes, aún considerando que lo tenían todo, les faltaba audrey, y no lo sabían. Yo sé lo que duele perder a un ser especial que llega para quedarse y cuando se va se lleva un poco de quien lo quiere. Audrey es más que un animal de compañía, como dona. Y cómo duele verla retorcerse en su discapacidad... y luego está su triste mirada. ¡Joder, dona, si algo le ocurriera espero que la cuides como tu gran amiga de juegos que es!.

Me cuentan que audrey es capaz de dar luz e iluminar los momentos tristes que dos no sabrían cómo, a ciegas, salir airosos del desorden que la vida propicia. Audrey es el orden armoniosos, nada es imposible para ella. Me cuentan que las cosas no van bien, pero no todo está perdido, aún hay esperanza. Una rosa no pierde su encanto por tener espinas, ni un beso es agonía por un descuido pasajero.

De las profundas raíces, donde el amor tiene su origen, se alargan los sentimientos de audrey que ascienden por las venas como sangre que alimenta los corazones de dos, quienes no sabrían qué hacer si les faltara. Audrey los desangraría si ocurriera lo peor, y eso en una vida no se olvida. Volver a tejer el día sin ella será un dolor que les dejará al desnudo el alma.

Audrey es la alegría que los despierta cada día para jugar. Ella solo quiere jugar... y eso es bueno, pues a veces nos olvidamos de la importancia que tiene jugar, sino a la pelota, detrás del palo, y, al anochecer, como dona, ladrarle a la luna... Jugar con audrey a ser feliz. Pero audrey aún es muy joven y la primavera adolescente no será capaz de trasgredir la palabra amor y enmudecerla.

La musa de los poetas del mes de abril

Hace un año escribí:

El cielo de abril cambió de color. Se olvidó que es primavera y empezó a llover como si nunca lo hubiera hecho. Y si bien es cierto que nunca llovió que no parase, me hizo dudar hasta el punto de creer que no era abril, o que había dejado de ser el mes de la musa de los poetas. ¿Abril ya no es el mes de la musa de los poetas?

Entonces hablo del mes abril, de llover, de la primavera, de la santa poesía. Hablo de la musa de los poetas del mes de abril. Hablo de una niña hecha mujer antes de tiempo. Ocurre, está ocurriendo, que no conforme con ser mujer, una niña salió a la calle y empezó a saltar con sus zapatos nuevos en los charcos con risas curiosas. Sus pasos no contados caminaron un poco más atrás de sus preocupaciones. Una mujer una niña: La musa de los poetas del mes de abril.

Y un años depués:

La musa de los poetas del mes de abril (y de todo el año), independiente de abril, de sus consecuencias, vive alejada de las influencias que debiera tener para reunir la inspiración espontánea de los poetas. Quizá ni había nacido cuando el último de los poetas pensó en ella... Corren malos tiempos para la inspiración de los poetas. La realidad culpable. Por haber vivido abril en más ocasiones, puedo asegurar que un año es apenas, pero hecho de menos su inspiración...

Ley de Memoria Histórica

Recuerdo cuando retiraron la estatua ecuestre de Franco que presidía el acceso principal de la Academia General Militar de Zaragoza. No siento nostalgia por el dictador, sino porque hice la mili allí. Y tanto entrar y salir y saludar... algo queda.

Ayer estuve de visita en el Valle de los Caídos; fue un viaje tur organizado por el ayuntamiento y, no es que me guste "acelere señor conductor", pero tengo escrito por ahí que espero que me den una calle y la de Franco es la que más me gusta. El alcalde me dijo que no podía aguantar más y que la tenía que cambiar. También que tengo muchas posibilidades; la de José Antonio aún no tiene sustituto, pero la de Franco, sí: yo. Eso me dijo, por eso fui al Valle de los Caídos. Por una calle, porque me recuerden mis hijas como alguien importante... Por trascender en el tiempo...

Sin embargo, sigue habiendo pueblos que no tienen claro que haya que cambiar al dictador porque lo consideran un valor histórico, o patrimonio nacional. ¡Ay, dona!. Hay quienes consideran que el agua pasada aún sigue moviendo molinos. Lástima que no sea para desenterrar de las fosas comunes y las cunetas a los caídos por la democracia en este país.

domingo, 6 de abril de 2014

Una noche de llanto y dolor

La Dama que vela mis sueños me lo tiene dicho: "No bebas alcohol, no trasnoches, toma la medicación a su hora, respeta las horas de sueño, y ni se te ocurra sentarte al lado de quien cree que estás sordo, porque no lo estás, ¿entiendes? Y de música enlatada nada de nada. Bach sí, música enlatada no". Me conoce, puedo escribir un libro con todas mis anomalías que se enseñaría en la facultad de medicina, pero no siempre le hago caso. Y así me va.

Ayer mi esposa tenía un compromiso ineludible con unos amigos y amigas para cenar en un bar. Gente estupenda pero sorda. Y la más sorda de todas a mi lado. A esta hora de la mañana ya estaremos los dos en Facebook con la instantánea: "de rodillas clamando compasión a Nuestro Señor". Hablo de mí.

Todo empezó como empiezan las peleas, una gritando y otro (yo) pidiendo perdón. Luego de la introducción, el asunto no es fácil de explicar. Su madre ha muerto y no lo acepta.

Después de intentar por todos los medios que se tranquilizara me dijo: "por qué ella y no yo" y "por qué". Se podría resumir la noche en "por qué ella y no yo" y "por qué".

No le pregunté si creía en Dios, y no tendré ocasión de preguntárselo, porque una vez y nada más, Santo Tomás. Por esta y otras razones acabaré aficionándome al Fúrtbol o a ir misa los domingos. Por cierto, recuerdo el Evangelio de Lázaro en su lecho de muerte, y sus hermanas corriendo para decirle a Jesús el Cristo: "el que tanto amas está enfermo". Como si Él no lo supiera. Solo era la información de un hecho. "Hágase tu voluntad". Como la Virgen en la boda de Caná: "No tienen vino". Solo información. De aquella Nuestro Señor estaba más atento a las necesidades del humano ser.

Pero el que tantos milagros hizo, a Lázaro, el que tanto amaba lo dejó morir... Pues no, ni dejó las tinajas de vino vacías ni a Lázaro morir. Bueno, a Lázaro lo dejó morir pero enseguida le mandó andar y andó. Nuestro Señor siempre fue algo despistado, pero lo que es ahora... Si al menos escuchara como antes... Y "por qué ella y no yo" y "por qué". Y "por qué ella y no yo" y "por qué". Entonces recordé los consejos de la Dama que vela mis sueños, le dije bona nit y fuime yendo hacia casa... Al rato llegó mi esposa, pero me hice el dormido.

sábado, 5 de abril de 2014

Dónde mejor que aquí

Hay quien considera que dónde mejor que aquí, deseando "buenas madrugadas" a quién en un descuido entre en de soslayo y algún día me llegue a querer como ella. No digo que no, tampoco que sí. Haría de abogado del diablo hasta para ir a misa y discutir el sermón del cura para mañana... Un día más, tiene uno la sensación de avanzar en el tema de nuestros sempiternos problemas y sus posibles soluciones. Y se me ocurre que la única manera de lograrlo es siendo libre. Yo lo soy desde el momento que hago lo que más me gusta: escribir y saludar el día con un sincero "buenas madrugadas". Se trata de hacer un pacto con la vida. Quizá me contradiga con los comentarios de antes, no lo sé, pero como hasta mañana no me pienso leer y mañana será domingo... siempre nos quedará la iglesia de Rouco, que París ya no es lo que era.

Como ves, esto es un mensaje por la vida, un verso agradecido de ti. Como un beso que no encuentra otra forma de llegar y decir te quiero.

Un sábado de fieles difuntos

Un sábado de fieles difuntos, propicia un ánimo que no sabría explicar. Igual es un sábado poco acorde con lo humano... Vale, tal vez sí. Me llega un "emilio" con ese mensaje. "Escribe esperanzado o déjalo, mañana será otro día". No respondo por ser anónimo. Pero no le quito razón. Pido disculpas.

Recuerdo a una conversadora de infinita humanidad que todo ella era bondad. Un día me dijo: “Ayuda a restablecer el sentido de nosotros mismos mantener los pies en la tierra, tranquilizarnos, entender e interpretar las cosas que nos afectan. Y si no tenemos las cosas claras, me recomendaba hablar en alto conmigo y, a poder ser, frente a un espejo, para incrementar así mi conciencia de identidad. Cuantas más veces repitas los casos que te agobian más fuerza pierden y menos posibilidades tienen de perjudicarte”. Ciertamente más vale hablar solo ante el espejo que perder el tiempo intentando dialogar con quienes no escuchan ni dicen nada que merezca la pena. Ay, dona, ¿tú qué dices? Mejor matar y curarse en salud, ¿no te parece?

El maligo anda suelto

A veces para dar un paso hacia delante hay que matar. Es sábado y uno lo puede decir porque es el día de honrar a los fieles difuntos. ¿Quién en un momento dado no le ha pasado por la cabeza estrangular a alguien? Hipocresía a estas alturas de la vida no vale. Una definitivamente e irrevocable acción que nos libre del maligno disfrazado de cualquier cosa. ¡Hay que matar!. Y si hablamos de amor: quien por amor da la vida es capaz de matar por amor. ¿No? Pero hay que estar seguro de que te gusta leer para matar, que en la cárcel se tienen muchas horas libres...

“Ánimo firme y resulto”. ¡Basta de ser tan buenos que nos duela el alma!. ¡Basta de tanto suicidarse!. Vale de esperar a que te maten... Vale de tantos héroes caídos en combate... ¡Determinación!. Acto de fe para con la vida, pero ese acto de fe no deja de ser un desafío para vivir el día. El maligno anda suelto. Si nos respalda la verdad y las ganas de vivir, hay que ir a por todas. Y que sea lo que Dios quiera.

Mi honor amancillado

Me niego a pedirle perdón. Ha amancillado mi honor, yo soy el ofendido. Me llamó para que cooperara con él en las labores propias de su cargo y a la hora de aportar mis conocimientos tuvo miedo y me despreció en público. No puedo permitir que se dude de mi buen nombre y lealtad, a mí se me puede hacer fácilmente la prueba del ocho, soy lo que se ve a simple vista. Me siento ofendido y no voy a ser un decorado para que se luzca.
 
Lo retaré en duelo, creo que es la solución, le retaré a la vieja usanza, como antaño resolvían sus disputas los nobles, a espada como verdaderos caballeros.
 
En un libro de historia leí que antes del duelo se hacía una ceremonia solemne para intentar la reconciliación, pero no quiero reconciliación, mi orgullo lo ha declarado culpable y morderá el filo de mi espada. Soy un experto en el manejo de la espada, se lo demostraré, me siento capacitado para cumplir con habilidad el enfrentamiento y con resultado satisfactorio para mí.
 
A él le veo muy torpe, es más joven que yo pero eso no es óbice para que le derrote en duelo: con las armas lo considero inferior. Por eso un duelo a muerte decantará la balanza hacia mí y pondré a salvo mi honor. Me resarciré de su ofensa, y juro que sobreviviré de las consecuencias.  

Hace mucho tiempo que no se oye que un hombre haya perdido la vida en sagrado duelo y ya es hora que otro siga la tradición y se vaya por el camino del cementerio a la sepultura. Un sábado de fieles difuntos ha muerto un hombre sin honor. Ya era hora, pardiez.

viernes, 4 de abril de 2014

Conspiración

"Aguirre eleva el tono contra los agentes que la multaron".

Duda que alguien que tiene un ataque de ansiedad por poner una multa "esté capacitado para ser agente".

El parte de la Policía Municipal de Madrid sobre el incidente que tuvo este jueves la expresidenta regional, Esperanza Aguirre, revela que los agentes que le persiguieron hasta su casa llegaron a circular "de forma paralela" junto a su coche pero que ella hizo "caso omiso" a sus indicaciones. EP.

Esperanza Aguirre está por encima del bien y del mal, y no entiendo el porqué un Policía Municipal ha de multarla, no lo entiendo, no, a no ser que, como asegura la presidenta del PP de Madrid, el agente no esté capacitado para ser agente. La luz examinadora de Aguirre demuestra fehacientemente los desvaríos de un Policía Municipal y Ana botella, alcaldesa de Madrid, lo tiene que internar en un Centro de Salud Mental, porque la Ley es igual para todos. Este escándalo, propiciado por el PSOE, pretende ensombrecer la imagen de Esperanza Aguirre. Culpable Zapatero.