Trascender a la muerte.

Será posible que después de días sin ruido mi cabeza sigue atarantada... El pueblo de Patricia es un mar en calma y yo aún sigo oyendo ruido, tanto y tanto ruido. Serán las campanas de la iglesia que repican a muerto, digo muerto y digo hacerse el haraquiri o dimitir de la vida. Ojalá y que al menos estuviera vivo. Hay gente que muere y no sabe que ya estaba muerta. El asunto viene al caso porque en el pueblo de Patricia no dan sentido a la muerte y menos a la vida (tengo pruebas). Cuando yo muera quiero trascender y ser recordado como gente buena, afable, honesta, humana. Y de poder elegir además escritor de talento. Mataría por tener el talento que no tengo, aunque fuera reconocido después de muerto. La historia confirma que escritores de talento se les reconoció después de muertos... Máxime, los poetas. Pues yo uno, y de todos, el más talentoso poeta inspirado por la musa más hermosa. Vaya, saben qué, ahora que lo pienso considero una solemne estupidez morir y que con el tiempo se reconozca mi talento. Así que no, o sea, en vida, quiero que se reconozca mi talento en vida. Gracias.

... y Flor de María dio en loco.

Hablo de Flor de María que como López Obrador quiere que Camilo Sesto le pida perdón (culo veo culo quiero) ella quiere que yo se lo pida. ?¿ Pedir perdón Camilo Sesto a quién importa si lleva pidiéndolo media vida. "Perdóname". ¿Pero yo qué te hice, Flor de María? ¿Por qué tengo que pedirte perdón? ¡Dímelo!. ¿Qué mal te hice sino quererte? Y que se sepa querer como yo te quiero no está penado por la ley y su justicia. Y para más cachondeo dice que Enrique -dicho sea de paso ya lo conozco- es más guapo, más alto y canta mejor que yo. Ofensa mayor en la vida. Flor de María: con la cara de los entierros te digo que espero ya tus disculpas o puedes pedir relaciones a Enrique... ¿Enrique? ¡Por favor!. Y no me vengas cantando que si patatín porque no. Nuestros coloquios de amor como esas rayas paralelas. ¿Comprendes? -"O me pides perdón o...". -"¿O me pides perdón o qué? (Nadie debería permitir a la melancolía que ocupe el lugar donde habita el olvido). Gracias.

Aznar y mi álter ego.

"A mí, mirándome a la cara nadie me habla de una derechita cobarde porque no me aguantan la mirada". Toitos los medios.

Eso de arriba lo dijo José María Aznar porque quiere que el PP sea bisagra de Vox. Yo, que a inteligente no me gana Aznar y por eso de que en un descuido alguien entre en de soslayo y me lea y vuelva, miento, me apasiona mentir, y por el mismo precio volver tarumba a quien me lee... (Aunque tengo el don del adivino, a veces pagaría por errar). Además, a mí también me gusta el pádel sin pareja, y bañarme en la playa enseñando mi músculo chocolatero, y escribir mi propia biografía, y, de tener hijas casaderas, invitar a la flor y nata de la España más viva. O simplemente viva. Sí, confieso que de Pedro Sánchez no tengo ni la enemistad de Susana Díaz. Yo soy de Aznar y me chifla manifestar mis cualidades mostrando lo peor de mí con la mirada... De mis ojos la mirada más aterradora. (Cualquier político, incluido Alberto Carlos Rivera, solo puede hablar si José María Aznar calla. O está dando clases de omnisciencia en la Georgetown University de Washington D.C). Gracias.

Lo siento por mí.

"Un momento para rasgar y un momento para coser. Un momento para callar y un momento para hablar". (Eclesiastés 3:7).

Y ahora, con la cara de ir fútbol y ganar al contrario por goleada en el último minuto, Albert Rivera, propone a Pablo Casado una coalición de Gobierno por "obligación patriótica". ¿Y qué me dicen ahora? Yo no soy de mucho obligarme a hacer cosas porque enseguida me canso. Como Kristel que suspendía gimnasia porque el maestro la obligaba a correr y como cansaba no corría y el maestro la suspendía. No me negarán que cada día me parezco más en lo cansino a Arturo Pérez-Reverte. (Y dale). Con el perdón. De acuerdo que yo no soy de obligarme a nada, pero ¿"obligación patriótica"? No me reprimo: lo digo y que les vaya bonito: "obligación patriótica", si no es "obligación a comer plátano maduro", es cosa del pasado. Al menos a rancio huele. Y mucho. Digo plátano maduro al enterarme que es la cuarta acepción de patriota en el diccionario de la RAE. 

Juro o prometo por María, la Magdalena, que si logro la hazaña de llegar vivo a las próximas elecciones, voto, y después, lo que tarde en meterme a monja. Pero eso sí, ni abrazos ni besamanos, a mí no me hace la cobra ni el Santo Padre. Gracias.

El futuro fue ayer.

Muchas saben que en política se puede hacer todo o casi todo menos el ridículo por la calle. O creer que los aplausos son merecidos. O que el dinero del pueblo es de uno o del constructor corruptor. En política cuanto menos hay que ser honrado y mejor persona. A la política se va aprendido. A la política no se va a hacer amiguitos del alma. Viene la aclaración al caso porque quien debe saber no sabe y si sabe ni de lejos sabe lo suficiente. De ser cierto lo que me cuentan mis informadoras el último que apague la luz y cierre la puerta al salir. Si la compañía eléctrica no ha cortado la luz y hay puerta en el marco.

Recuerdo, y no sé por qué me viene a la memoria el cabreo de uno que un día fue jefe y mandó, ¿sí? O dejó que mandaran por él cuando me dijo que desde fuera las cosas no se ven como desde dentro, o sea, se ven de manera distinta, pero que nunca es tarde. Prometo que el nunca es tarde me sonó a vendetta. Quien fue jefe y mandó, ¿sí? o dejó que mandaran por él, supuestamente, aprendió a mandar, y lo que es peor, a manejar los hilos entre bastidores y quien ahora manda no sabe que está al alcance de su vendetta. (No creas que pretendo desanimar un miércoles al azahar distorsionando la realidad. La desesperanza llama a mi puerta y no abriré, pero irá a la tuya y no podrás impedir que entre hasta la cocina. Mis intenciones fueron las que son (recuerda, las que son) y ahora no sé qué puedo hacer para que no sufras... Ojalá y me equivoque, pero creo que has arruinado el presente. En cualquier caso ya puedes dejar pasar el tiempo porque el futuro fue ayer). Gracias. 

Un tipo afortunado.

Ayer, por casualidad, como ocurren las mejores cosas de la vida, incluido el amor, Diego vino en persona a su casa que es la mía y me regaló su sonrisa. La sonrisa alegre del bebé. Ayer fue un día de besos y alegrías. Y Kristel está más hermosa que siempre y Diego ya me regala sonrisas. Un tipo afortunado si lo es y lo sabe es mucho. Y aunque no niego las alergias primaverales ni el dolor cuando duele, ay. Si existe un tipo afortunado soy yo, y lo sé, como sé que nadie me lo ha regalado.

Y los tres, Kristel, Diego y yo, el que escribe con una patata de ordenador que me ordena días que le encanta vivir fuimos a pasear por Les Seniaes y fui feliz, infinitamente feliz. Es primavera y el azahar de Les Seniaes está de un pecado acreedor del paraíso donde todo comenzó. Echo cuentas y sí, soy un tipo afortunado. (... y además Kristel me contó cosas del trabajo y de una "trepa" y de una escalera o no sé, porque yo que la quiero a morir, no la escucho si estoy con Diego paseando por Les Seniaes y le dije: "sí amor, escaleras hay por ahí y por aquí que ojalá y alguna suba y no baje". Lo demás fue amor del bueno entre besos y alegrías y unas confidencias que solo a una hija y a un padre que además ye güelu importan). Gracias.

"Dios y Vox existen".

Las promesas se cumplen.

Pedro Sánchez prometió elecciones en España cuando la echara a andar y sí, cumplió la promesa cuando mejor le vino al CIS para ganarlas. Sí, cumplió la promesa. (Y dale). Estamos en campaña electoral o precampaña y también, ¿sí? como en las elecciones andaluzas el procés es el asunto a debatir. Ni empleo, sanidad, educación ni nada que tenga que ver con las verdaderas necesidades de la ciudadanía. La familia, y los niños primero. ¡Estúpidos!. La familia pasa grandes necesidades para llegar a fin de mes. Un lunes en el que tenía puestas grandes esperanzas, enchufo la radio y que si lacitos amarillos...

El procés.

Hablando con mi esposa de que estaba "enganchada" a "Juego de Tronos" y qué bonita serie patatín, y yo que no recuerdo haber estado "enganchado" a serie alguna, salvo a "El procés", la novela (inacabada) de Franz Kafka ahora versionada por Carlas Puigdemont y Quim Torra. ¡Bah!, más que una novela es un telenovela venezolana que aburre a las piedras. Como las matemáticas y el recuento de votos... ¿Quién dijo miedo? "Nadie acierta antes de errar ni aún poniendo toda entrega. El que con gusto navega no debe temerle al mar". (Ayer en misa todo fueron buenas noticias: "Dios y Vox existen"). Gracias.

Y qué bueno que así sea.

A estas alturas de la vida tendría razones para preguntar: ¿por qué a misa los domingos y no al fútbol? Porque de dos uno y el fútbol no me gusta. Y todo lo demás me importa un carajo. Salvo leer y escribir. Disculpen, aclaro que todo lo demás, si tiene que ver con la pobreza, la enfermedad o la corrupción pudiera ser que también me importa. Pero anda uno de aquella manera... Quizá deba dejar de escribir antes de que a mi ordenador que me ordena le salgan chispas por el teclado o no sé porque nunca se sabe. Hoy no tengo nada nuevo, ni viejo, ni mentiroso, ni absurdo que cantar. Lo dejo, sean felices y no se fíen de nadie que les prometa amor eterno porque es mentira, a no ser que esté muerto. Vivan su vida y, de darse el caso, si uno u otra les perjudica el alma, aunque se haya hecho con un pedacito de su corazón, váyanse a casa antes del postre. Y si el ruido aún no se calla y las desavenencias les ataranta, pidan ayuda, ayuda médica quiero decir, no sean estúpidos o acabarán donde acaban los que hacen mal uso del amor: en la cárcel o en el manicomio. Y qué bueno que así sea. Gracias.

El desaliento de los cobardes.

"El amor y el temor deben estar unidos: el temor sin amor se vuelve cobarde; el amor sin temor se trasforma en presunción. Entonces uno pierde el rumbo". (Pío de Pietrelcina). Y si uno pierde el rumbo aparece la memez, la altivez, el ego, el orgullo.

Hoy, sábado de fieles difuntos, y a las cuatro de la tarde llueva o no voy de entierro. Jesús el Cristo me habló y me dijo que fuera de entierro sin darme pistas. Desde que Enrique de Castro autor del libro: "Dios es ateo", me abrió los ojos pienso que si Dios es ateo... ¿Comprenden? Pero es sábado de fieles difuntos y sin saber quién es el muerto yo voy... Los sábados de entierro y los domingos a misa. Así es mi vida y es estupenda y elijo la omnisciencia de Jesús el Cristo y las profecías y los evangelios y el entierro de quien sea: hay que llevarse bien y caerle mejor a todo el mundo, incluidos los muertos. "Si el león ruge, ¿quién no temerá? Si habla Jehová el Señor, ¿quién no profetizará". (Amós 3:8). Más claro el agua: antes muerta que sencilla. Y a las cuatro yo de entierro, si muerto o muerta ya se verá, como el vaticinio del manicomio que a veces recuerdo, ya se verá. No malgastaré mi tiempo con gente que a la ignorancia llama valentía y cobardía al amor. ¡Estúpidos!. Gracias.

El velo de la ignorancia.

No tengo nada a favor ni en contra de las redes sociales... simplemente no tengo nada. Y si lo tengo, es por acabar con las cartas de amor. Y porque ya no se compran libros, ni periódicos, tan siquiera las letras de los usureros son de papel... Yo no soy de mucho cantar tristezas, y si las canto no las tengan en cuenta porque no son ciertas, pero ésta la es, y ya les cuento: De paseo por el pueblo sin ruido al que hui desde el de Patricia con ruido, al doblar una esquina me vino a la cabeza un olor de antes, y no era el del pan recién sacado del horno, era una librería. Al doblar una esquina encontré una librería. ¡Aleluya!. Y le pedí por favor a mi esposa que me diera unos minutos para entrar en la librería y oler, solo oler, le dije. Quien no sabe a qué huele una librería no merece ni siquiera el aire contaminado de productos biológicos que respira. Cuando la democracia se dirime en las redes sociales, cuando la información es sobreinformación, cuando la poesía no se explica y la verdad deja de ser verdad para ser la posverdad que distorsiona la realidad con fines inconfesables. Los cibernautas son maestros de la posverdad. Ténganse miedo, porque la democracia ha muerto. Y no la ha matado la Smith & Wesson de Abascal. Gracias.

Y dale con los "yayoflautas".

"El suicidio será pronto una salida existencial tan plausible como la de hacer oposiciones a Correos". (Juan José Millás). Yo no soy de muchos besos y abrazos a Juan José Millás, pero sin ser poeta, en el Día Mundial de la Poesía, se acerca y eso ya es mucho, además, tiene razón y se la doy. Traigo el suicidio al caso que me ocupa porque Marcos de Quinto considera que (a quien no le suene el nombre que no se suicide, tan siquiera se desprecie si tiene pensado votar a Ciudadanos al ser el segundo en la candidatura de Albert Rivera por Madrid y mantener como principios "sintonizar" con los pensionistas que exigen la subida de las pensiones más bajas y el IPC para el resto y alguna que otra tontería más sin importancia): "Gente que nunca pagó la pensión a nadie exigiendo ahora que se la paguen a ellos". Naturalmente: ¿Adónde se vio? Tiene razón el fichaje estrella de Albert Rivera. Si el dinero para pagar las pensiones ha de salir del IRPF que pagan los trabajadores en activo y otras ayudas porque no llega, y si no llega... A los pensionistas se les ve el plumero. Que se mueran los jubilados y pensionistas y a otro tema que éste es más cansino que el de Vox y Santiago Abascal. "Santi", para Pablo Casado. Gracias.

Es primavera y nada está perdido (aún).

"... y recuerda que con un poco de amor serás muy fuerte, y si ese amor suplanta lo imposible, vencerás con el tiempo toda suerte y serás en la lucha... Lo invencible". (José Larralde). "-¿Me tienes algo que cantar? ¿No? Que tengas buena suerte"-.

Habrá quienes digan que lo mío de escribir el día es cansino y poco original. Y sí, como mi vida. Más que nada lo que hago es escribir historia de unas y otros y adaptarlas a mis caprichos y eso es todo. Lo malo, y no para mí que lo paso de miedo, para quien por casualidad se ve reflejada en mis caprichos, como el buen amor, por casualidad. Y lo peor, si considera que mis caprichos son los suyos y está pagando penitencia por ellos. Porque sí y sí: "A todo cerdo le llega su San Martín" es un dicho popular que viene al caso con el máximo de los respetos con cero comentarios. ("No se admiten comentarios"). Todo está escrito si a alguien le interesa recomponer los últimos días... (De unos días fuera del pueblo de Patricia vengo relajado y anárquico de pensar en ti: ¿Qué más te tiene que ocurrir? Te estás haciendo el haraquiri). La vida es complicada. De mi vida sé lo que sé y viene de lejos... en mi defensa puedo decir que escribir me apasiona y que ya me conozco mucho mejor.

En adelante, seguiré escribiendo el día intentando no mancar la palabra y mejorar mi sintaxis. Porque lo tengo escrito al ser lo mío de mucho dale a la rueda que rueda, lo repito: "No podemos confiar en los demás si no confiamos en nosotros, como tampoco podemos amar si no nos amamos". Mujer: No hay más leña que la que arde, y de seguir en este plan estás muerta y enterrada. Al no haber dado credibilidad a mi palabra ni imaginas lo que te espera... pero qué poco tú has sufrido. Gracias.

Anónimo (y II).

De habernos encontrado en el justo momento que las miserias salen altoparlantes a la calle desde la cueva tenebrosa de la mentira difundiendo la frase capital que todo lo explica y nada aclara. A la madre de una niña con carita de cielo le diría que yo nunca le di explicaciones: la niña, de saberlo, imagino que se pondría triste al darse cuenta que su tío no había sido más que una ilusión con la imaginación de hormiga. Lo innegable es que el éxito de la mentira es pasajero y depende de lo bien que uno se sienta al repetirla muchas veces, sin embargo, como el corcho sale a flote. La vida a veces es como una obra de teatro donde cada actor interpreta un personaje que debe decir no la verdad sino lo que necesita que sea verdad para hacer creer a su público que todo es tan real como lo es la vida misma en cada acto. Esa verdad, a veces es la mayor mentira. Es sabido que la vida es puro teatro, pero algunos autores son desconocidos por su propia obra. Y mueren de éxito. Gracias.

Anónimo (I).

"No hay nada imposible, porque los sueños de ayer son las esperanzas de hoy y pueden convertirse en realidad mañana".

Quizá por el anónimo ilusionante de arriba, me viene a la memoria un poema que de joven declamaba en serenatas para halagar a una muchacha de ojos color verde azabache, a la que, por amor, no fui capaz de robarle un beso, pero es que el amor siempre ha sido así: nos hace estúpidos. Hoy, al correr los años, del amor de una mujer al de una niña, y a través de la palabra quiero decir la importancia que tiene una mirada de soslayo para mí de una niña. Las cosas no son lo que eran. Lamento que, mal aconsejada y peor instruida, ¡zas!, una niña con su carita de cielo, su pelo pintado de colores y su vestir marcando tendencia se adentró en Les Seniaes y los naranjos transformaron la primavera y las liebres saltaban alegres y las mariposas volaban libres como siempre. Nada nuevo en Les Seniaes sino ella. De ser poeta, de una niña podría decir que le escribiría odas de tiernas letanías a su dicha infinita. Pero no puedo, ni soy poeta ni su madre me dejaría... Gracias.

Incoherencias.

Uno llega a los años altos de la vida y no llega gratis. Ahora podía cantar un bolero, un tango o una canción de amor (vaya, perdona, Flor de María, también podía cantar una ranchera del indio Vicente Fernández). Ay, confieso que no soy de mucho cantar la verdad. Hoy, un domingo ausente del pueblo de Patricia por el ruido tanto y tanto ruido en vez de en misa estoy en una montaña. Precisamente ahora escribo desde una la montaña incapaz de dibujar el paisaje más hermoso que recuerdo. 

Confieso que he probado otros besos y amé otros cuerpos y descubrí secretos que siguen siendo secretos. Y también hice caso al poeta haciendo camino al andar. Pero no falté a la palabra dada ni hice daño a sabiendas. Disculpen, el paisaje me impide seguir escribiendo, incluso creo que es un sacrilegio escribir en vez de contemplar el paisaje. Arriba escribí que uno llega a los años altos de la vida y no llega gratis, tampoco libre de culpas. Imagino que hice daño, sin querer pero hice daño.

Comencé pidiendo perdón a Flor de María, seguí pidiendo disculpas porque el paisaje me impedía ser honesto con lo que escribo y ahora el egoísmo me impide ver el amor que me rodea. Desde mi impagable soledad escribo el día y no hecho en falta nada porque lo tengo todo al alcance de la mano, pero hoy al paisaje le acompañan los recuerdos, las confesiones, el camino y el amor de siempre. La familia, y los niños primero. Todo es mucho y me impide escribir coherentemente. Gracias.

Mi memoria acribillada a dudas y preguntas (y II).

En las primeras elecciones que voté, voté a Franco y no eran elecciones era referéndum... Uy, me acaba de entrar en vena el patriotismo enamorado de un ideal entre el pasado y el tango más tristón de Gardel. Hablo de Cataluña. Yo no quiero que Cataluña se vaya de España, si en realidad Cataluña se está yendo de España, pero sí los catalanes independentistas que son libres de irse cuando quieran y adonde quieran. Ahora, después de las dudas de hoy y las preguntas de ayer, aparecen más preguntas que no sé cómo explicar: ¿Por qué con Franco votábamos referéndum y con Torra no? ¿Será porque lo dice la Constitución y la Constitución no se toca caiga quien caiga? Mucho antes de llegar la Constitución a nuestras vidas había referéndum y la opción era clara: ¡Vota Sí!. ¡Vota Sí a Franco que ganó el pasado y ganará el futuro!. ¡Vota Sí!. ¡Franco Sí!.

La dama que no me deja ir ya me advirtió que con las elecciones mi vida iría a mucho peor y que solo el amor me salvaría. ¿Amor a Pedro Sánchez y no al PSOE? ¿Amor a un sueldo digno que llegue a fin de mes? Oigo ruido fuera, huyo. Gracias.

Mi memoria acribillada a dudas y preguntas (I).

"La única y aterradora hipótesis en la que me vería escogiendo la papeleta del PP sería si un día la cosa se dirimiera entre ese partido y Vox; o tal vez Podemos, que tanto se asemeja a Vox". (Javier Marías). A hipótesis Javier Marías no me gana.

Llegar a cierta edad no es fácil. Yo estoy feliz con mi edad, pero reconozco que no es fácil vivir los años altos. Me duele el alma, y la cabeza, y las rodillas, y me cansa y me aburre lo demás. Salgo poco de casa y si salgo estoy deseando volver. Si salgo de casa es que mi esposa me echa de casa. Por cierto, yo en casa vivo de lujo, pero leyendo a Javier Marías me doy cuenta que aún no tengo decido a quién votar y eso no es normal para mí. Si a PP no, si a Ciudadanos no, si a Podemos no y si Pedro Sánchez no. Votaría como siempre al PSOE pero a Pedro Sánchez no. O no sé. Antes (él) secretario general del PSOE era candidato del PSOE y ahora no. ¿Alguien sabe por qué Pedro Sánchez no es (él) candidato del PSOE? Gracias.

Sembrando dudas.

No digo mentir, digo que me encanta sembrar dudas en el día que escribo hasta el punto que estoy valorando alargarlo. Sí. Pero escribir largo me cansa y tampoco a quien le dedique el día le sembraría dudas... "Dios mío, dame fuerzas para poder mirar el fariseísmo sin demasiado miedo y sin demasiado asco. Pero dame también gracia como Tú para mirarlo de frente". (Leonardo Luis Castellani). Pocas veces me he sentido enojado conmigo como estos días, hasta el punto de subir al desván y gritar violentamente conmocionado. Y me explico: Cuando mi esposa me envía al carrefur, si son dos productos, por decir: "Una libra de clavos y un formón". Clodomiro. No se me olvida, aunque es sabido que para olvidar hay que tener memoria y yo... con el perdón. Pero cuando mi esposa quiere que compre más, por decir: una docena de productos, entonces tengo que hacer la lista. Y en la lista escribo lo que tengo que comprar, nada más, ni la oferta más increíble. Porque hay lío. Lío y lágrimas cuando llego a casa, ay. Eso sí, a mi esposa no le importa el orden que compre los productos (pero a mí sí), quiero decir que si el pan lo escribí el primero sí, porque la panadería por el aroma sé dónde está y es lo primero que encesto, pero los otros productos hasta llegar a la docena no. O sea, yo completo la lista, la lista está cerrada (¿está cerrada la lista? pero el producto siete en un descuido puede ser el cuatro al empezar a comprar por donde sea o en fin. Y no pasa nada porque son los doce productos que mi esposa me encargó, ¿comprenden? En el Oeste Americano no hacía falta ser el más rápido si se sabía quién disparaba y por dónde iban a venir las balas. (Un jueves sin eventos una reclama ser de utilidad). Gracias.

La psicología y Calimero.

Recordarán que les dije que a pesar de mi calvicie mi peluquero me llama cuando le llega la revista de psicología a la que está subscrito, ¿sí? Pues ayer me llamó y pasé una tarde de lo más amena leyendo la revista y cambiando impresiones con unos y otras. Duele la cabeza cambiar impresiones de psicología con personas que tienen pelo. Si me diera -que no me da-, por echar la vista atrás... Ay, no quiero ni pensarlo... ¡Qué tiempos!. Sigo: resulta que la revista, y me pareció insólito que no sacaran a colación un estudio contrastado por una universidad norteamericana de solvencia sino un proverbio indio... ahí lo dejo: "antes de juzgar a una persona, camina tres lunas con sus zapatos". Según yo lo veo, lo que quiere decir el indio con su proverbio, es que juzgar es más fácil, entender es más difícil y ser receptivos a lo que ven nuestros ojos es inviable. Vivir en un mundo aparte conlleva morir de éxito. Solo alcanzaremos la empatía si hemos vivido experiencias similares, porque a menudo o siempre, mis amables lectoras, queremos que los demás nos comprendan, que compartan nuestro parecer y que, además, avalen decisiones que ya teníamos tomadas de antemano... Somos de lo peor. No es de extrañar que tantas veces nos sintamos tan incomprendidos como el encantador, aunque desafortunado pollito antropomorfizado, Calimero. Gracias.

Cuando la vida es la muerte a causa del ruido.

En Falles, y si además fuera el fin del mundo -dicho sea de paso, no estoy seguro que no lo sea-, vivo no llego, entonces se lo comenté a mi esposa y ella alquilará aposentos en un hotel de muchas estrellas con pulserita en la muñeca mientras dure el tormento de Les Falles. (Ojalá y que ganen los míos las próximas elecciones porque ni Falles, ni música enlatada, ni flash cegador: a las doce de la noche toque de queda y a dormir). Va en serio, cada jornada fallera me duele más soportar tanto y tanto ruido. Y a peor, según me cuentan mis informadoras, las cosas irán a peor, porque si antes era un solo miembro de la corporación municipal el encargado de organizar los festejos ahora serán tres ¿sí? Lo cierto es que no quieren que se sepa pero se sabe. ("Si no quieres que algo se sepa cuéntalo tú misma"). Todo hombre y toda mujer necesitan creer en algo más que en una muerte lenta... Despreciados como mendigos a la puerta de la iglesia el manicomio es la esperanza, o debido a tanto y tanto ruido, el suicidio como elección y al cementerio. ¿Matar a los pensionistas será la única manera de consolidar el sistema público de pensiones? Cuando creíamos que todo estaba escrito apareció la aflicción extrema y la locura. Ahora que ya hemos perdido toda esperanza de vivir en paz, cuando alguien nos pregunte por el dolor ajeno... Que el dolor ajeno no nos sea indiferente y volvamos a considerar el sentido común, algo tan poco común en los tiempos que vivimos. Gracias.

La felicidad, según Jodorowsky

"Felicidad es estar cada día menos angustiado". (Alejandro Jodorowsky).

Si la dama que no me deja ir me obligara a elegir entre las pastillitas de colores o ir a misa los domingos y cantar la verdad sin lugar a dudas, elegiría ir a misa. En los años altos, y pueden creerme cuando digo que vivo la edad de la autoestima y los consejos, la realidad me ha desengañado: ni consejos, ni monsergas, ni paparruchadas que diría Esperanza Aguirre.

Para mí la felicidad, porque nunca viví angustiado, es que no lo esté mi familia, pero no solo mi familia, todas las familias. Y las amigas idas, ay. Aclaro, pues lo repito y dale, que si alguien entra en de soslayo y cree que tengo amigas idas porque no tengo amigas cuerdas, digo que sí, no tengo amigas cuerdas, y si para más chismorreo me pregunta quién es Flor de María digo que para mí Flor de María es lo que es y punto. Viene la felicidad al caso porque una amiga ida vive angustiada y ayer en misa el cura, por cierto, pudiera ser que ya no vaya para monseñor, cuanto menos para beata o santa, porque no vino en coche de alta gama vino en bicicleta, por lo que se confirman mis peores sospechas: "torres más altas han caído". Como los mejores deportista se entrenan para llegar los primeros, en la vida hay que entrenarse para alcanzar los inesperados retos.

La felicidad y la angustia según Jodorowsky van de la mano. Pero qué se dice de los sueños o del corazón... Amiga ida: por tu cara bonita o por lo que piensen de ti los cocoteros (para no ofender a las palmeras) es otra historia, no la tuya. Y si torpe de entendederas no ves más allá de lo que ven tus ojos... (Por si un aquel tú no dejes de leer el día en de soslayo). Gracias.

Aléjate de ti.

Qué no daría por saber lo que sientes.
Qué no daría por saber lo que piensas.
Qué no daría por saber qué hay detrás de tu silencio.

Me gustaría poder dejar de pensar en ti, en tus ojos: de tus ojos la mirada más triste.
Me persigue tu mirada más triste.
Me gustaría decirte la verdad y enseñarte a oírla.

Mi día es tu quehacer.
Mi pasado es tu presente.
Mi desdicha saber lo que te espera.

Te dejo la palabra.
Al fin, en Les Seniaes siempre es primavera y las mariposas vuelan libres.
(Mientras llegan con su peor versión,
aléjate de ti o nadie podrá encontrarte).

Yo nunca te soñé, siempre moré en ti.

"No es que sea bueno. Pero los otros son tan malos que la comparación se revela imposible". (Salvador Dalí). ¿Y entonces?

El amor propio dejó de ser inocente para ser culpable. Aquí, como ahí fuera, si no aprendemos a leer las señales que regula la realidad perdemos... "Una mano tapa otra". "Otro vendrá que bueno me hará". Son decires del pueblo que vienen al caso. Los decires del pueblo siempre vienen al caso porque son sabios. Y qué gracia: me cuentan mis informadoras que, según la Biblia Dios existe. Lo que no me cuentan mis informadoras es que los otros son tan malos, por no decir peor que malos, que la comparación se revela imposible. Son malos, además, quien debiera provocar el cambio provoca el hazmerreír, y aunque crea que muerto perro se acabó la rabia nada más lejos de la verdad. El futuro es incierto y existen momentos categóricos en la vida donde se establece la quiebra de la voluntad en un punto sin retorno. Donde acaba el camino empieza el abismo. (Si tú no das el primer paso yo no daré el segundo ni los otros juntos. Pero qué poco tú has sufrido. Convierte tu mejor virtud en amor, porque solo hay un amor que es para siempre: amor propio. Llegará el día y no podrás sostenerte en pie). Gracias.

Si las muertas del cementerio hablaran...

Tal vez está escrito o no ¿? pero en una patria con himno silbado y bandera pisoteada amparada en sentencias de libertad de expresión y no de libre pensamiento, ellas, las mujeres, salen perdiendo, y no solo perdiendo sino muriendo asesinadas en serie por el machismo. Cuando un hombre y una mujer... Cuando una mujer y un hombre... La que muere es siempre la mujer. Y no importa aunque importa que los hombres ganen más dinero que las mujeres desempeñando el mismo trabajo, ¿brecha salarial? Y no importa eso y más, como que les penalice tener hijos, que las degraden por ser mujer. Ser mujer en un mundo machista no es beneficioso ni saludable. Como importar no importa nada que no tenga que ver con la vida de una mujer. ¿Y cómo fue que empezamos celebrando el Día de la Mujer Trabajadora y acabamos manifestándonos por vida de la mujer? Vamos a mucho peor y eso habla mal de una sociedad. Si verdaderamente somos hijos de una mujer, pido igualdad de género. Pido una sociedad que se respete a sí misma. Y pido que se luche de manera clara y con todo el peso de la ley contra la Violencia de Género y el machismo asesino. Una mujer sino un poema como poco merece una canción de amor. Para que el peor desprecio que sufra una mujer sea un beso de la persona amada. ¡Maldito machismo, maldita Violencia de Género!. Si está escrito que la mujer tenía que perder perdió, y con ella la esperanza de luchar por un mundo libre. Gracias.

La soledad no es delito.

La soledad no es delito, delito es todo lo demás, incluidas las mentiras piadosas que se cantan de buena mañana en amena conversación. Nacer, morir: saber elegir. Elegir pensando en el bien común, de lo contrario si no somos capaces siquiera de pensar... Si nada sirvieron los valores familiares, las enseñanzas que supuestamente aprendimos haciendo camino... Y qué fue de aquel amor tibio que se ofreció a darnos amparo y esclavos de las apariencias, invisibles a los ojos del amor, sin un brazo pegado a un hombro, denostados, triunfalmente derrotados y tristes de morir... Antes de que el maquiavelismo amoral llame a la puerta, como mal menor, será inevitable saber elegir entre ser feliz o seguir en el mismo plan ignominioso... Sin la audiencia de antaño, con ojeras y ya sin las funciones creadas a la medida de nuestros caprichos, de tanto ir con el cántaro a la fuente, se romperá y volveremos a empezar ¿sí? porque la soledad no es delito pero tampoco es vida ni nada que se le parezca. La soledad no es delito, pero si tememos lo peor, volveremos a empezar con los humildes en el corazón. Gracias.

Quimera compartida.

Hablo de una amiga ida: Nos vimos y nuestras miradas se cruzaron... Un día me dijiste que tú no me ves de lejos y que yo no te veo de cerca. Lo nuestro nos lo tenemos que hacer mirar. Las cosas no debieran ser como son pero son. Por decirte y explicarte cómo debieran ser... Debieran ser de otra manera, hablo del dolor de alma que produce saber que los retos si son tormentosos son tormentosos lo veas venir o no (recuerda), y por más coraje que le eches... Ay, realmente creo que vas por camino equivocado, ni es camino. Lo digo y lo siento y deseo equivocarme: pagaría por equivocarme. Vigila las sombras del pasado porque un caballero de baja estofa, ciego de ira y sobrado de tiempo ha venido para quedarse y complicarte la vida. 

Y ahora hablo de política: Recuerdan que les dije que me llamó Puch, Ximo Puch (sí, Ximo el del peluquín), cuando Pedro Sánchez convocó nuevas elecciones y me preguntó "¿y yo qué? Y le contesté: "tú también que los barones y las baronesas estáis en peligro de extinción". Pues me hizo caso y el lunes convocó elecciones anticipadas... Alguien dijo que sabe más el diablo que el viejo o el viejo que el diablo o yo qué sé. Desconsiderado, Puch, Ximo Puch, no me llamó para agradecerme la "jugada". Probe, y qué lástima, sabiendo como sabe que no tengo constructor, ni político, ni monseñor favorito. Ni imagina lo que está en juego. Bastaría decir que ya me llamó Oltra, Mónica Oltra. Será lo que tenga que ser y no será bueno. Gracias. 

No es de gente inteligente.

No es de gente inteligente ignorar consejos de viejo. Ni de joven. No es de gente inteligente ignorar consejos. Los consejos se consideran o no pero no se ignoran. El asunto es serio y va para tragedia romana. No son tiempos para ignorar consejos de nadie ni tampoco a nadie, aunque nadie sea nadie. Como los libros: "no hay libro malo que no tenga algo bueno". Ojalá y que no se ponga el sol sobre el odio y la vanidad, y la calumnia que algo queda en el lavadero municipal. No entiendo cómo se puede ir por la vida sin intentar ser mejor persona. Ser mejor persona conlleva hacer el bien a los demás: por siempre los más necesitados. No está el horno para bollos. Vale un consejo a tiempo y vale una aclaración al texto... Y si no vale se tira.

Si vale un consejo a tiempo y vale una aclaración al texto, ¿vale la reconciliación? Cuando miro y veo lo que veo, pienso en la impunidad y, estupefaciente, me dan ganas de hacerme el harakiri... Se trata pues de volver a empezar con los humildes en el corazón. Pero antes, y es innegociable, nos tenemos que poner de acuerdo, cada cual consigo mismo... Eso. Gracias.

De perder y no ganar.

Para rendir homenaje a un hombre no se me ocurre otra idea mejor que citar en de soslayo sus hazañas. Citar, por ejemplo, lo que antes era. No es fácil ser y dejar de ser en apenas cuatro años por solucionar las necesidades de una comunidad de vecinos. Son tiempos difíciles y un hombre perdió el norte. Cuando un hombre pierde el control de su vida, y encima pierde en "la lista", ay. No sé cómo homenajear las hazañas de quien era un buen hombre: la familia era su mayor virtud, nada que ver con al éxito de las puñaladas por la espalda y los bienes materiales del clientelismo mercantil al que recurrió. Miedo da el sistema clientelista, mucho más que el sistema capitalista según los anticapitalistas. Vivió como un marqués hasta que la UDEF y los porcientos y el dominio de la propiedad que llegó a administrar lo cercaron. Se pasó cuatro pueblos hasta el día que la fortuna dejó de ser compartida para volver a ser propiedad de la comunidad de vecinos. Para que un hombre, y digo un hombre y digo una mujer, deje de ser lo que es para ser lo que fue, nada como leer en de soslayo lo que debe hacer con el día para ir con la cabeza alta. Hay gente que compra cosas guay que no necesita para impresionar a otra gente. Y cito al cura del pueblo de Patricia y el coche de alta gama con el que apareció ayer en misa. No es información, es comadreo, pero este cura va para monseñor. O santa. Si se trata de impresionar a la gente, un coche como el cura o lo que sea a quién sea mientras traguen... Fueron nuestra esperanza y han convertido el azahar de Les Seniaes en polvo de Camposanto. Gracias.

Como Pedro negó a Jesús el galileo.

A propósito de la belleza de una mujer que nunca llegará a ser dama: ¿Y si alguien de confianza le dijera que la del espejo es ella? Mujer: ¿Acaso lo negarías como niegas la agitación y el cisma innecesarios? Como Pedro negó a Jesús el galileo.

Estaba Pedro descansando en el patio y se le acercó una criada diciendo: "Tú también estabas con Jesús el galileo". Más él negó delante de todos diciendo: "No sé lo que dices". (Mateo 26:69-75). Como en las encuestas a pie de urna: "No sabe no contesta". Lo digo a veces: "Quién desconoce adónde va ya llegó". De una mujer bella puedo decir que si por ella fuera se daría el pésame y sería la muerta del cementerio. También se responsaría como difunta del año. Un domingo de ir a misa y cantar la verdad les digo, mis amables lectoras, que esa mujer de belleza inconmensurable es capaz de desacreditar en un santiamén los milagros conocidos de Jesús el Cristo... (Recuerden que es domingo de ir a misa y cantar la verdad). Gracias.

Luego de tres años...

Uno va caminando por la calle y de repente se da de bruces con alguien que si no se diera de bruces... "Disculpa", me dice. "No te disculpo, además, no me va con tu carácter disculparte ni reconocer errores", le repliqué como repican las campanas un sábado de fieles difuntos. "Y recuerda que soy muy de aquella manera, o sea, me aburre quien no me aporta, y tú no me aportas nada de interés: me aburres más que el rosario de las cinco, que ya es decir". Y la dejé dándose de bruces con otra.

Pero soy un trozo de pan recién salido del horno y sin saber por qué esta mujer promueve en mis adentros un algo especial cuando me habla indecisa. Quizás al honrarme con su palabra promueve la mejor versión de sí misma. De esta mujer tengo escrito que si no se dejara llevar por la primera que llama a su puerta y leyera en de soslayo el día que mejor le hace sentir a su estado de ánimo le iría de perlas. No es que sepa mucho de su cotidianidad, pero sus ojos decidores no mienten... Me gustaría conocerla mejor pero la que es simple no es excepcional, aunque yo nunca la miraría por encima del hombro para hacerla sentir pequeña. (Disculpen la ironía, pero luego de tres años es lo más parecido a la realidad que vivimos). Gracias.

Perder o perder

Cuando uno vive o malvive, cuando resistir es improbable por imposible, echamos la vista atrás y resucitamos recuerdos. O los inventamos. Quizá debiéramos soñar despiertos para no morir en el intento de llegar a los años altos libres de culpa. O simplemente llegar a fin de mes. Porque no es fácil asumir el riesgo de perder, como en el amor no basta con amar, como la esperanza sin fe es nada. Como convencer a una familia pobre en campaña electoral que dejará de serlo... Perder o perder.

Vivimos una existencia paralela y no hablo de Les Seniaes donde se juntan las vidas paralelas. Cuando alguien o algo nos lleva en volandas todo es más fácil. Pero nadie remonta el vuelo sin ayuda. Quien diga lo contrario miente o no sé. Quizá ya ocurrió y estamos muertos y enterrados... Qué bueno sería vivir eternamente... Qué bueno sería llegar a fin de mes... Y qué bueno sería dejar de escribir lamentos que trascienden al más allá, sea lo que sea o dónde esté el más allá. Es el mundo al revés: Cuando más necesitamos calor humano el amor se va y solo queda lo que queda si algo queda. Flor de María a esta ingratitud con la vida sin saberlo lo llama soledad mal llevada. Quién pueda derruir los puntos suspensivos... Y salvarnos. (A quien su mente se lo permita que evite combatir molinos de viento en un lugar de la Mancha o en su propia casa). Gracias.