La comprensión, el razonamiento, la reflexión, el análisis y otras sensaciones más relacionadas con el psique, conllevan a un estado puro y armonioso de satisfación capaz de lograr la conmoción que enarbola la causa que motiva y cautiva el amor.
domingo, 30 de noviembre de 2014
De esclavitud y una vergüenza.
De siempre, vivimos doblegados al poder económico. Y la época que vivimos no es diferente. Aunque pareciera que habíamos superado esa realidad, se ve claramente que no. Y en eso estamos, en que baje Jesús el Cristo y nos vuelva a salvar. Porque lo que es yo ya no confío en nadie que se vista de lagarterana. Tantas veces me he levantado en busca de justicia para las arbitrariedades de abusos y explotación que he decidido apearme harto de oportunistas buscando la ocasión de apilar riquezas a base de quitarles el pan a los que siempre pierden. Justicia social.
Precisamente, este domingo del Señor, mi esposa se empeñó en llevarme con ella a comprar un poco de esto y aquello al carrefur, y prometo que había más personas a la entrada pidiendo comida y voluntarios del Banco de Alimentos para personas que no tienen dónde caerse muertas que dentro comprando. No sé si este país se puede permitir un aeropuerto sin aviones, pero con la exclusión social hay que hacer algo. La sociedad ya lo hace, falta el gobierno. "Dos de cada tres hogares españoles se encuentra al borde de la exclusión social". ABC.
Viene el asunto al caso, además porque no suelo ver la televisión, en un descuido del informativo de ayer, apareció la bancada del Congreso de los diputados y hacia la mitad o así, estaba la diputada del PP por Castellón, Andrea Fabra. Sí, la que se dirige a los parados diciéndoles "que se jodan" (recuerden). Y como no era horario infantil me desahogué con lo peor de la RAE y luego fui a dar cabezazos a la farola. No lo puedo asegurar, pero creo que me estrellé deliberadamente contra la farola... En serio, es una vergüenza tener a esa mujer escupiendo desde el Congreso de los diputados a los más necesitados, los desempleados y desempleadas de este país.
Eso... eso. Beso.
Hoy me han organizado el día. Así que solo puedo dedicarte un minuto. Debería ser un minuto consagrado a la esperanza, al amor y la santa poesía. A la sensación de bienestar que permanece en un rincón del alma mientras la mente gira alrededor de las condiciones de vida tan lamentables que nos hacen vivir.
Un minuto debiera bastar para decirte en pocas palabras, sin arriesgar que la sagaz manipulación de los sentimientos me jueguen una mala pasada, que la vida se debe vivir a tope. Y que nunca es tarde. A no ser que te de por irte sin querer queriendo...
A pesar de los pesares, de la salud y ya me entiendes, porque no nos lo han puesto fácil, seguiremos confiando en la María. Ella conseguirá que seamos más ágiles que las tortugas; nos hará invencibles, mucho más fuertes que un corazón con escudo en abril o un hongo con sombrero en otoño. Huérfanos y pobres, y tristes de morir a veces, pero enamorados de la vida y la palabra... Eso... eso. Beso.
La pobreza, no me canso. La pobreza.
Con tiempo, hay tiempo, que las prisas nunca fueron buenas, me gustaría encontrar la fórmula para lograr una sociedad de ciudadanos comprometidos con la patria y no solo de votantes. De los votantes ya no me fío, han hecho mucho daño al votar al PP. Mariano Rajoy y su gobierno y su partido frenó el desarrollo de esta patria para décadas. Por dejarse llevar, por torpe o enamorado quinceañero no sé, se dedicó a hacer lo que nadie había hecho con anterioridad: recortar los derechos y despedir trabajadores. Privatizar la sanidad, destrozar la educación, negar ayudas sociales y etcétera. Si algún votante piensa que me voy a morir por su cerrazón de votar al PP ni en broma. Entonces, y de buena fe, intentaré que los votantes de lo que queda de esta patria mediten sobre a quién votar, y si deciden en su mayoría volver a votar al PP yo me apeo. Emigro a un país donde una dama con su propia poesía me quiera. Prefiero morir con ella y no resucitar jamás que vivir esta profunda decepción.
Vale Dios y María en casa pero no el hambre. La pobreza, no me canso. La pobreza.
Vale Dios y María en casa pero no el hambre. La pobreza, no me canso. La pobreza.
sábado, 29 de noviembre de 2014
La luna siempre se nos resistió.
Confieso que me estoy volviendo pragmático al vivir sin ideología. La ideología que me mantuvo siempre alerta ante los que pretendían alcanzar éxitos inmediatos. La gloria política. Los años matan vida e ideología.
Digo que vale la pena vivir, claro, pero no de cualquier manera. Lo malo de alcanzar la gloria política es acostumbrarse a sacrificar el pensamiento social y dedicarse simplemente a ganar elecciones. ¡El pueblo pasa hambre!. ¿Qué no se entiende?
De viejo me estoy volviendo un oportunista que sería capaz de hacer lo que sea por mi familia. Quizá ya ocurrió y estoy muerto y dejé bien "colocadas" a mis hijas en un trabajo digno y con futuro. Estoy muerto (y sigo muriendo) y ya mi esposa se arregla con la pensión y trabaja por los demás (se ayuda y ayuda). Trabajo social. Y es feliz porque sabe que es lo que a mí me hubiera gustado que hiciera... Y mientras, yo a lo mío (duele reconocerlo), a jugar con dona por les Seniaes. Ella ladrándole a la luna y yo intentando levantarle la falda. La luna siempre se nos resistió.
El conocimiento radica en la utilidad de sus utilidades (¿para qué sino? llevado a la acción. Naturalmente.
Desagradecida.
De no ser agradecida va la estupidez.
Le digo lo que me más me gusta de ella y luego pasa de mí. Hablo de escribir a libre albedrío. Pues sabes qué te digo: devuelve mi éxito. Luego ya buscaré la manera de decirte: "perdona, no puedo recordar quién eres". Y pasar de ti.
Imagina.
"Si lo puedes imaginar, lo puedes lograr". Albert Einstein.
Mientras la mente reposa, el instinto de conservación está ensimismado en vivir al margen de la realidad. En el equilibrio está la virtud de dar valor al positivismo de la cotidianidad; somos felices en la medida que tenemos fortaleza y energía positiva. A fin de cuentas, uno tiene que quererse desde el conocimiento y el aprendizaje... Y decir no si es no y sí si es sí. El estrés no puede dominarnos a su antojo. De viejo, la felicidad es salud, dormir sin miedo y despertar sin amenaza. (Casi vencido hay que seguir negando al enemigo).
viernes, 28 de noviembre de 2014
Francisco Javier Martínez Fernández.
"Matar a un niño inerme, y que lo haga su propia madre, da a los varones la licencia absoluta, sin límites, de abusar del cuerpo de la mujer, porque la tragedia se la traga ella", ésta es una de las declaraciones polémicas, en este caso sobre el aborto, que jalona el perfil del arzobispo de Granada, Francisco Javier Martínez Fernández. EFE.
El arzobispo de Granada se le ve el Palacio Arzobispal, con bonete de forma cónica del que cuelgan dos tiras en la parte de atrás y su banda de lana blanca en forma de collarín, adornada con seis cruces de seda negra. Es la insignia de los arzobispos residenciales. Es semejante a una estola y se utiliza a modo de escapulario. Es de tela blanca salpicada de cruces, se las envía el Papa como distintivo de su especial dignidad. El arzobispo de Granada es digno. Sí. El arzobispo de Granada tiene mitra y quiere decir que lleva la ciencia de los Testamentos así como el rostro de Moisés. El arzobispo de Granada lleva en el dedo un anillo: "Nuestro Señor Jesucristo le ha puesto el anillo como signo de alianza". No solo debe llevarlo como muestra de fe, sino principalmente para demostrar que vela para dar a Cristo como único esposo a las almas que le fueron encomendadas. "Yo os ligué a mi esposo para presentaros a Cristo como virgen pura" dice el apóstol. El arzobispo de Granada lleva en la mano el bastón pastoral para corregir, sostener y empujar. El báculo lo planta en el suelo para aguijonear a los perezosos. Es recto en su parte vertical para dirigir y sostener a los débiles; y es curvo en su parte superior para atraer a los pecadores y reunir a lo que erran según aquello: "Juntad, sostened, estimulad al indeciso, al enfermo, al perezoso". El arzobispo de Granada lleva sobre el pecho una cruz rica adornada con piedras preciosas. (Información sustraída sin violencia de Wikipedia y parafraseada por dona).
El arzobispo de Granada se comenta que iba para madame de burdel pero se quedó en arzobispo. El arzobispo de Granada debe irse. Y si no se va, el Papa Francisco lo debe destituir o llevárselo con él.
Soy un cacho de pan.
No hace ni diez minutos, fue salir de la consulta (por cierto, la vi muy desmejorada, esta mujer debería visitar un psiquiatra), encender la radio y escuchar a la locutora decir: "hoy será el primer consejo de ministros sin Ana Mato" y echarme a llorar.
En el trayecto de evolución que una sociedad de futuro debiera seguir desde todos los ángulos, la honradez y la verdad primarían sin adornos ni posturitas de pasarela, sin oportunismos ni fanatismos, sin avaricias, y sobre todo sin hegemonía.
Lo de Ana Mato me chafó el día. (De Rajoy hablando de corrupción y transparencia ayer en el Congreso nada que decir). Soy un cacho de pan.
Deséenme suerte.
El miércoles la Dama que vela mis sueños y hoy la Dama que no me deja ir. Además he de pedir cita a la otorrinoraningóloga para que me trate la sordera si lo considera oportuno. Lo que se dice oír no oigo. ¡Jodida farola!. Nadie dudaría que conmigo las Damas de la SS tienen un chollo.
Diría sin temor a equivocarme que soy un enigma para la medicina... Teoría mucha, soluciones ninguna. Y el tiempo pasa... Sinceramente, creo que debería notar algún resultado positivo en alguna de mis desavenencias. A veces pienso que mis Damas son el problema y no la solución. Si notara mejoría me daría tranquilidad. Porque lo mío es un sinvivir. Y voy a peor, que lo de la sordera es reciente.
Igual no importa a nadie mis desavenencias. El caso es que dona no me deja hablar de ella, y de corruptos y políticos (disculpen la redundancia), que es donde entra la codicia y el poder no me apetece escribir. Me podía dar el día de descanso. No sé.
Cuando vuelva, y según lo que me diga, porque ella es de mucho contarme su vida que me importa un carajo, escribiré un recuerdo de dona cuando éramos jóvenes y jugábamos a escondidas (he de soñarte). Para ella más que paciente soy la terapia que necesita para seguir. Temo que tenga el día llorón y no pueda ir al mercado: hoy es viernes, de fiar, espero. ¡Joder, dona, no puedo dejarla con la palabra en la boca!. Es la hora. Escribiré de dona quiera o no: será más tarde. Considerando que no me ingrese y me obligue a escuchar con detalle los capítulos de su vida. Ni que yo fuera Macarena Berlín la de "Hablar por hablar" de la Cadena SER. Deséenme suerte.
Les Seniaes sin ti.
¿Era, es? El motivo que hoy me obliga a escribir es ése. Sí. Una amiga muy querida y respetada para mí. Supe de su valía desde el mismo momento en el que me recibió en su casa y me dijo que permaneciéramos cerca para leernos cuando quisiéramos saber de los temas que debatíamos en nuestro interior. Quería saber.
No hay demasiadas diferencias entre los dos. Los principios y los valores cristianos son los mismos. Honesta, sin ostentaciones y amiga fuente de inspiración.
Con su ejemplo me ha dado lecciones de vida. La clave ha sido su humanidad. Cree en Dios. Mujer de fuertes convicciones religiosas. Su esencia de mujer determinante en la firmeza de sus acciones, éxitos y fracasos en su vida. En este punto del mundo siento el frío de su ausencia. A su intelecto. A su mente y a su brillante imaginación.
Ella, paradigma de que en la vida los obstáculos, las limitaciones y las situaciones difíciles se pueden controlar o vencer. Esté donde esté ojalá encuentre lo que busca.
jueves, 27 de noviembre de 2014
Entre Melchor de Jovellanos y Mato.
Entre Gaspar Melchor de Jovellanos y Ana Mato me quedo con la vida saludable del asturiano. Siempre lo digo, los asturianos somos la madre que nos parió. Incluida la Reina.
Estuve con dona y me dijo que dejara de escribir nuestras intimidades. Y que si no se me ocurre algo amable y esperanzador para escribir que lo deje. Que ya me vale. Y tiene razón. Pero algo hay que hacer con este país de corruptos antes de que su sofisticada tecnología para quedarse con nuestro dinero nos impida soñar.
Por cierto, ayer la Dama que vela mis sueños me habló del sueño. Que había ido a una convención sobre el sueño y que es muy importante dormir. Hablaba del sueño y dormir, no de dormir y soñar. O simplemente soñar. Sé que dormir es necesario, y quién no.
Cuando dona murió las cosas no estaban tan mal. La vida era difícil, nunca lo dejó de ser, pero ahora, tal vez porque vivo los años altos no lo llevo. La solución ha de estar en la regeneración de la clase dirigente. Que vengan otros y otras con nuevas ideas y soluciones. Sino que venga Dios y lo vea. La sentencia que venga Dios y lo vea. Pero ya tendría que venir y actuar. Aquí en la Tierra como en el Cielo.
Más que experiencia como camarero, profesor de inglés, economista, licenciado en artes marciales, o lo que sea, en el currículum aconsejo poner Poeta. Hartos ya de estar hartos; de ya le llamaremos y pasar hambre, al menos que merezca la pena... Aunque sea mentira. Vivir otra mentira. Una más. Pero ésta nos permitiría soñar que no todo está perdido. De profesión Poeta. ¡Joder, dona, qué lujo!. Muchas gracias.
Palabra de la María.
"Este año Cáritas superará el número de personas atendidas en 2013". EFE.
Hoy quería dedicar el día a Ana Mato y la regeneración de la política en este país y no puedo. Indudablemente querer no es poder. Cáritas rompe todos mis planes. No puedo negar que lo sospechaba, pero el informe presentado ayer por Cáritas me lo confirma. Me hago muchas preguntas y todas conducen a Rajoy.
Una de ellas tiene que ver con el mensaje que hoy dará en el Congreso a la sociedad respecto a la lucha contra la corrupción. El mensaje y las soluciones el presidente del gobierno se las tiene que dar a la sociedad que pasa hambre y sed de justicia. ¿Qué no entiende? El pueblo pasa hambre.
La ley es muy eficiente cuando hablamos de un pobre y menos cuando lo contrario. ¿Quién le hace más daño a este país, Ana Mato o el que roba una gallina para dar de comer a sus hijos? ¿Cuál es el mensaje que le estamos dando a nuestros jóvenes? ¿Cómo podemos ser ejemplo en una sociedad corrupta? Hablo de esfuerzo, trabajo, y de atajar las vicisitudes que uno ha de pasar para ser útil a la sociedad.
¿Merece la pena formarse en valores y principios cuando nos rodea la pobreza del cuerpo y alma? El maldito silencio y el dinero cómplice de los corruptos capaces de vender su alma al diablo. Dinero, pan, que debe alimentar al pueblo. Penoso y triste de morir el espectáculo que da la clase dirigente que pierde su dignidad y la honra que se le suponía cuando se presentó para resolver las verdaderas necesidades del pueblo. Lo que vive la gente humilde no es vida ni nada que se le parezca... Aún no amaneció y ya he puesto el día bajo sospecha. Voy a Les Seniaes a hablar con dona si me permita escribir sobre una de nuestras vivencias. Sino me quedo con ella, con su inocencia quiero decir. Morir no quiero antes de ver cómo nos devuelven todo lo que nos han robado... Deprime ver lo que ocurre cada día en este país. Palabra de la María.
Sentir de una pasión viva ardiente.
Sentir de una pasión viva ardiente
todo el afán, zozobra y agonía;
vivir sin premio un día y otro día;
dudar, sufrir, llorar eternamente;
amar a quien no ama, a quien no siente,
a quien no corresponde ni desvía;
persuadir a quien cree y desconfía;
rogar a quien otorga y se arrepiente;
luchar contra un poder justo y terrible;
temer más la desgracia que la muerte;
morir, en fin, de angustia y de tormento,
víctima de un amor irresistible:
ésta es mi situación, ésta es mi suerte.
Gaspar Melchor de Jovellanos, poeta, falleció el 27 de noviembre de 1811.
todo el afán, zozobra y agonía;
vivir sin premio un día y otro día;
dudar, sufrir, llorar eternamente;
amar a quien no ama, a quien no siente,
a quien no corresponde ni desvía;
persuadir a quien cree y desconfía;
rogar a quien otorga y se arrepiente;
luchar contra un poder justo y terrible;
temer más la desgracia que la muerte;
morir, en fin, de angustia y de tormento,
víctima de un amor irresistible:
ésta es mi situación, ésta es mi suerte.
Gaspar Melchor de Jovellanos, poeta, falleció el 27 de noviembre de 1811.
miércoles, 26 de noviembre de 2014
Falta de interés.
Falta de interés. Humor, capacidad para realizar algo. Hoy no tengo ganas de nada, ni de morirme siquiera. Y sin darte cuenta te conviertes en un ser mediocre. ¿Y qué le vamos a hacer?
Un ser mediocre es alguien vulgar que con el tiempo se convierte en insignificante y anodino y se contrapone a lo estupendo. Por no decir excelente y admirable.
Un día me invitaron a una reunión de mediocres y estaba solo. Según me contaron eran tan mediocres que pasaban desapercibidos, pero asistieron todos. Lástima, me hubiera gustado entablar conversación con algunos. Pero no se ven.
Paradigmas de la mediocridad existen en todas partes, por mencionar nuestra clase dirigente. Cuando pienso en individuos que quieren estar en todas partes a la vez o pienso en Dios o en nuestra clase dirigente. El poder político es más importante que el económico. Quizá porque lo uno lleva a lo otro... De tanto brillar por su ausencia carecen de brillo. Es algo inexplicable.
Este comentario parece advertir que lo natural del humano ser es lo bajo, lo vulgar, lo gris, lo vicioso o lo mezquino; cuando lo propiamente humano debería de ser la razón, la fuerza de voluntad, la verdad, el esfuerzo, el trabajo bien hecho.
Precisamos crecer para no estar permanentemente pidiendo perdón con la estúpida excusa de ser humanos. Se pudiera pensar que hablo de humildad, nada más lejos de la realidad, queda claro que hablo de mediocridad. La vida nos ofrece múltiples opciones. Vivir es apostar manteniendo la opción elegida hasta un límite aceptable. Y no rendirse ante el primer contratiempo. (No penalicemos la paciencia del pueblo ni una sola familia).
De niño mimado a viejo olvidado. Me salva la salud.
De salud.
Bien, de salud, bien, gracias. Me dijo que iba para atrás. Me aseguró que aparentaba menos años de los que tenía. Creo que pretende tener algo conmigo... Pero no lo sé de fijo. Y como estaba la enfermera no le pregunté. Mi correo lo tiene. Toca esperar.
De un asunto delicado.
El día me animó e inocente llamé al periódico y pregunté por la clave que no me deja entrar... No mantenemos una relación de café y pastas de té, simpática, quiero decir, simplemente vamos tirando. La chica muy amable me preguntó qué quería, y le expliqué lo de la clave que no me deja entrar. Ella sabía dónde no puedo entrar, pero la pregunta obligaba: -¿Quién llama? -Soy dona. -¡Hola dona!. -¿Me conoce? -Sí, y cuando escribe la leo... Y dona sin más le colgó el teléfono. Yo no hubiera colgado, uno porque es de mala educación, y dos porque no había solucionado el asunto de la clave. Después dona me dijo que se emocionó porque aquella chica la leía. Luego volví a llamar y la misma chica amablemente me pasó con la responsable y me dijo que quien se mueve no sale en la foto. Yo creí que en la foto no salían los feos, pero si te mueves no sales en cualquier caso. De niño mimado a viejo olvidado.
Bien, de salud, bien, gracias. Me dijo que iba para atrás. Me aseguró que aparentaba menos años de los que tenía. Creo que pretende tener algo conmigo... Pero no lo sé de fijo. Y como estaba la enfermera no le pregunté. Mi correo lo tiene. Toca esperar.
De un asunto delicado.
El día me animó e inocente llamé al periódico y pregunté por la clave que no me deja entrar... No mantenemos una relación de café y pastas de té, simpática, quiero decir, simplemente vamos tirando. La chica muy amable me preguntó qué quería, y le expliqué lo de la clave que no me deja entrar. Ella sabía dónde no puedo entrar, pero la pregunta obligaba: -¿Quién llama? -Soy dona. -¡Hola dona!. -¿Me conoce? -Sí, y cuando escribe la leo... Y dona sin más le colgó el teléfono. Yo no hubiera colgado, uno porque es de mala educación, y dos porque no había solucionado el asunto de la clave. Después dona me dijo que se emocionó porque aquella chica la leía. Luego volví a llamar y la misma chica amablemente me pasó con la responsable y me dijo que quien se mueve no sale en la foto. Yo creí que en la foto no salían los feos, pero si te mueves no sales en cualquier caso. De niño mimado a viejo olvidado.
Sueño de verano.
En la playa, en cada pueblo, en el campo, en cada ciudad, de Pajares a Gijón, del Eo a Tinamayor, a lo largo y ancho del país, las mareas y todos sus gremios preguntan simplemente: ¿Por qué Rajoy no se decide a convocar elecciones y se marcha, los más necesitados lo necesitan? Es suficiente, que permita que fluya el libre juego de las urnas para propiciar el cambio. Tanto leer en prensa las mismas miserias harán que mi mente reviente. (La Dama que vela mis sueños hoy me dirá... Ay, no sé que me dirá. Sea lo que sea Rajoy culpable).
La paz y la paloma.
Nadie podría probar que la batalla por la paz se libró, ni siquiera que existió en algún imperio. En cambio, y puesto que la evidencia constituye una prueba irrefutable ante un tribunal de justicia, puede probarse fácilmente que existe y que es representada por una paloma y que podrá seguir siendo el azote perverso y poderoso que será, es y fue para la intolerancia.
El respaldo de las urnas servirá para condenar y ejecutar por hechiceras y demonios a mandatarios poderosos por sus horrores... Las decisiones avaladas por su pueblo seguirán extralimitando fronteras y sus fundamentos judiciales serán justas dentro de la lógica, pero no de sus leyes.
Nada está mejor probado ante un tribunal que el cargo de deserción que llevaron a tantos a la muerte. Condenados por la manera poco previsora al ser desfavorables los auspicios... Antes de emprender cualquier acción importante, es recomendable obtener de los ujieres algún dato sobre el probable resultado; y uno de los métodos de adivinación más dignos de confianza consiste en observar el vuelo de la paloma.
Si la paloma no existiera, el testimonio humano y la razón carecerían de valor.
martes, 25 de noviembre de 2014
De mentir y cantar miserias.
Una amiga me pregunta qué tal me encuentro de salud. De salud, muy bien muchas gracias. Pero de la cabeza no sé dónde meterla. Me duele a morir... Ella sabe que es más barato escribir que ir al psiquiatra y que soy de esas de cantar miserias cuando me ocurren. Escribir desahoga, pero no alivia el dolor. Tampoco el psiquiatra, eso es verdad. Mañana, la Dama que vela mis sueños me dirá que para el tiempo que tengo me ve muy bien y etcétera. Se trata de seguir tirando de la mejor manera posible sin preocupar a la gente me quiere. Por eso, y no te ofendas, no me gusta que tomes en serio mis comentarios de pena y dolor. Aunque lo de la farola es verdad, la mayoría de lo que escribo es mentira. -¿Qué? -Sí. Confieso que miento al empezar y miento al acabar.
De abusos sexuales a menores.
En el Día Internacional de la Eliminación de la Violencia contra la Mujer.
Tres sacerdotes y un seglar, profesor de religión, fueron detenidos en Granada por orden del juez que los supuestos abusos sexuales a menores. El asunto es ese. Los detenidos, miembros del clan "Los Romanones", permanecen incomunicados por orden judicial. Respecto al asunto, el ministro del Interior, Jorge Fernández, aseguró este lunes que su departamento tenía conocimiento del tema desde "hacía tiempo". Agencias.
En asuntos de pederastia, violencia de género, maltratos, abusos y otras desgracias, siempre hay alguien que lo sabe y calla. Lo que ya no tiene nombre es que lo sepa el ministro del Interior y calle. ¿A quién o a qué esperaba? Dicen que el Papa Francisco llamó por teléfono y pidió perdón a uno de los menores víctima de abusos sexuales y motivó la acción de la justicia... Ahora el asunto parece que sigue el camino de la ley. Confiemos que con la ley llegue la justicia.
La obediencia eclesiástica y el silencio conlleva la bendición de la iglesia... “Y por haber oído estos decretos y haberlos guardado y puesto por obra, Jehová tu Dios guardará contigo el pacto y la misericordia que juró a tus padres”. Dt. 7:12.
El arzobispo de Granada, Francisco Javier Martínez (el mismo que editó "Cásate y sé sumisa"), ha pedido perdón el domingo por los “escándalos” de la Iglesia antes de comenzar la eucaristía. Después, el arzobispo acompañado de otros religiosos de su archidiócesis se postraron ante el altar mayor donde permanecieron varios minutos. También en un paréntesis de complacencia solicitó a sus feligreses que no juzgaran los hechos porque quién sabe la historia que hay detrás de cada uno.
Para más información buscar en el manual: La Biblia. (Esta publicidad es gratuita).
Mi vida ya es lejana.
No querido, ya no estás para conducir, ni para pasear solo por Les Seniaes, ni para saludar a quien te sonría porque una farola se te cruza en el camino y no te enteras y luego "cuerpo a tierra". No querido, milagro será si logramos que llegues a fin de año... (Mi vida ya es lejana).
lunes, 24 de noviembre de 2014
Importa el detalle.
Recibo un "emilio" de una amiga: "Este año quiero ser la primera en desearte felices navidades, incluso antes que El Corte Inglés". Me importa un carajo El Corte Inglés, pero es cierto que años hubo que solo él me felicitó la Navidad. Y el cumpleaños.
El Corte Inglés no es el centro comercial donde más barato se pueda comprar, pero sí el más detallista. Y a veces solo importa el detalle. No quiero decir que nadie me recuerde, "haberlas ailas". Pero no todas me felicitan. Lo dejo ahí.
No me gustan las navidades a partir de que los Reyes Magos dejaron de traerme los regalos de mi hermano mayor. Así era. Los pequeños heredábamos los juguetes de los mayores. Pero todos lo sabíamos y tan felices. Los padres y los hijos. Importa el detalle.
Digamos que la fe me permite justificar lo anteriormente expresado. Una amiga este año se adelantó a El Corte Inglés. Pero aún es noviembre, hay tiempo, se verá quién se acuerda de mí llegado el día. Eso sí, que nadie vuelva a casa por Navidad.
Tan queridas y admiradas mis amigas no todas responden como me gustaría... Tan descuidadas, miopes y desagradecidas. La cosa está clara: El consuelo será saber que la María siempre me tiene en su pensamiento y una oración y un villancico no me han de faltar. Quizá por encargo del Señor.
Narcisismo sin pasarse.
Igual que un poco de estrés viene bien para no amodorrarse un poco de narcisismo viene bien para la autoestima. Cantar miserias no me gusta y padecerlas tampoco. Pero para muchos y muchas es lo mismo. Las cantan y no las padecen. ¡Lástima!.
Una generación que dicen ser la mejor preparada se va de España para poder vivir de su trabajo, o se muere enfrentada a la realidad del desempleo... De qué les sirven ser los mejores si no lo pueden demostrar... No sé. Yo pertenezco a la generación del "yo", y no nos fue mal. La verdad es que somos altos y guapos. Y ellas las más bellas. ¡Qué pena que nos tengamos que morir!.
Sigmund Freud consideraba el narcisismo como un rasgo de doble personalidad. Por un lado la inagotable sed de admiración de uno mismo y por el otro una forma de supervivencia. Para vivir autoestima, valorarse a uno mismo en la justa medida: Narcisismo sin pasarse.
Vale entonces cuando mi paisano Grande Covián aconsejaba comer de todo... De todo un poco. Es que lo asturianos... ¡Ay, dona!. Mejor me callo. Porque entonces acabaría hablando de Pelayo, la Virgen de Covadonga y el origen de la Reconquista y no quiero.
Lo uno no quita a lo otro.
"Nadie, absolutamente nadie (nadie), se acuerda de quienes se conforman con lo que tenían, de quienes se limitan a hacer lo mínimo". Tino Pertierra.
Debe saberse por quienes aún no se hayan enterado, que él para mí es lo mejor que me ha ocurrido, hablo de vida y amor ("creación literaria"), no de política, pero no lo puedo segregar en estos momentos. Lo uno no quita a lo otro. ¿Qué no entiendes? Además, no pido que nadie me recuerde, ni busco premios ni aplausos. Me importa un carajo lo que piensen de mí. Con perdón.
Se debe saber que algo ha cambiado... Dos semanas, no hay más, pero para mí los días son más grandes. Lo son de verdad. Desde que mi reputación fuera concebida para ser moldeada a conveniencia de mis intereses me he vuelto un farsante.
¡Joder, dona, qué cosas me salen a libre albedrío!. ¿Será verdad? No, nada de eso. Lo que realmente quiero decir es que nunca he dejado de quererlo ni de escibirle: cada día gozo con él como el primer día. (Quizá ya ocurrió).
PD. Si no se entiende, en mi defensa he de decir que la culpa de Patricia es y no mía. Vale que le agradezco que me venga a buscar para pasear por Les Seniaes y tomar café en su agradable compañía, pero elige una de mis horas de escribir y luego pasa que ni yo me entiendo. Sí. Y en su defensa he de decir que le agradezco, insisto, que me venga a buscar y me cuente sus cosas y las mías, que yo ya no recuerdo lo que pasó. Y eso que ni a ella ni a mí nos interesa lo que pasó... La vecina chismosa dice que tiene la fama pero que los chismes no todos los saca ella a pasear. Y yo la creo. (Otro día hablaremos de amor. Igual más tarde).
domingo, 23 de noviembre de 2014
Asuntos del amor.
Un día a cuento de algo escribí que solo dona estaba en su lugar. Todos queremos una vida diferente para nosotros -la familia y la gente que nos quiere y queremos-, una vida más amable donde cada uno se sienta feliz en su lugar. Pero todo apunta que no es fácil aceptar la realidad que no se puede cambiar. Sí. De ahí que muchos vayan a misa o se enamoren adrede de un imposible para ser infelices por algo. No, no quiero ser cruel, sé que hay motivos suficientes para derrumbarse al doblar una esquina (o clavar tu mirada en el suelo).
Un dolor global recorre las calles, sino es la pobreza y la enfermedad es el alma rota o yo qué sé... ¡Joder, dona, así es imposible vivir!. Pues al menos yo, morir no quiero, al menos hasta que tenga la certeza de resucitar (y sino es contigo tampoco). Unos quieren ser otros y unas otras. O viceversa y no se atreven. O no les dejan.
Si solo se tratara de respetar las leyes, un gobierno y los corruptos profesionales y otros malhechores aprenderían y todos a misa a dar gracias a Dios, pero no. Claro que no. El interés particular mata. "Si no te pago nada te debo" es la clave. El interés particular prevalece sobre el general, incluido el dios de los domingos, que solo es dios cuando ama a María, la Magdalena, y ella le corresponde. Solidaridad. Empatía. Asuntos del amor.
Se busca.
Es bella y lo sabe. Tiene esa atracción física que te seduce sin saber. Es culta, fue a la escuela y aprendió. Tiene las mejores amistades. La gente la saluda por la calle y la considera estupenda. Sin embargo, no encaja en ningún ambiente. Si la conoce o corresponde a su perfil conteste a la noticia. (No validaré su comentario ni divulgaré su nombre).
Lo uno por lo otro.
-¿Otra decepción? -Sí, pero ya no duelen. Lo malo que ésta me toca de cerca.
Hay personas que crees conocer y aunque multiplicaras tu relación con ellas jamás llegarías a conocerlas. Es el caso. Pero ya digo que no duelen. Y a quien me toca de cerca la tengo segura. Fin de la cita, que diría Mariano. Pero hay otras personas que, sin conocerlas, te tocan el alma. Así me ocurre con una mujer que a veces veo pasar por delante de casa.
Es amable y delicada en sus formas. Y lo mejor, siempre me sonríe al saludarme. Un día la vi llevarse un golpe en la cabeza con una farola de esas que no entiendo por qué las colocan en medio de la acera. Se dio un golpe tremendo. La vi tambalearse. Fue al darse la vuelta porque alguien la llamó o no sé, estaba lejos, pero al volverse, como no dejó de caminar se dio de bruces contra la farola. Fui en su ayuda y claro, como no podía ser de otra manera sonriendo me dijo que no pasó nada... ¡Anda que no!. ¿Seguro? le pregunté. Seguro, me contestó sin dejar de sonreir. ¡Joder, dona, no sé quién es, tan siquiera si reside en el pueblo!. Y a preguntarle no me atrevo: no lo considero sensato.
De viejo, ya casi creo en los milagros, lo confieso, y no me extrañaría nada que fuera un Ángel. Si lo fuera me gustaría encontrarla en el Cielo y entablar amistad con ella. Pienso que si fuera un Ángel habría dado la vida por alguien.
Una sonrisa siempre compensará una decepción, venga de donde venga y tenga la finalidad que tenga. Apuesto por los acontecimientos fortuitos. Lo uno por lo otro.
sábado, 22 de noviembre de 2014
Poeta trashumante.
Hay quién habla de un poeta trashumante maravillas.
Pero entre una y otra maravilla no deja de meter alguna puya directa.
Supongo que nadie es perfecto.
Además, no conviene ser perfecto: lo sé de viejo.
Los poetas son perturbadores de mentes, de musas coronadas de pasiones.
Que por descuidadas no se dan cuenta que pueden caer en sus redes de verso fácil.
Yo no sé, pero no me fiaría de un poeta trashumante.
De un poeta sí, pero trashumante no, me da mala espina.
Trashumante suena a irse después de arrasar con todo.
A quien habla de un poeta trashumante maravillas,
musa poseedora de infinita belleza,
le diría que al menos le pidiera sus credenciales.
Y también que le hable de sus intenciones.
Sino poeta trashumante, ave peregrina, y volar allende los mares... ¿Quién pudiera?
Pero entre una y otra maravilla no deja de meter alguna puya directa.
Supongo que nadie es perfecto.
Además, no conviene ser perfecto: lo sé de viejo.
Los poetas son perturbadores de mentes, de musas coronadas de pasiones.
Que por descuidadas no se dan cuenta que pueden caer en sus redes de verso fácil.
Yo no sé, pero no me fiaría de un poeta trashumante.
De un poeta sí, pero trashumante no, me da mala espina.
Trashumante suena a irse después de arrasar con todo.
A quien habla de un poeta trashumante maravillas,
musa poseedora de infinita belleza,
le diría que al menos le pidiera sus credenciales.
Y también que le hable de sus intenciones.
Sino poeta trashumante, ave peregrina, y volar allende los mares... ¿Quién pudiera?
Piénsame.
Y dale,
¡qué piénsame,
qué piensame si no me dejas morir!.
No dejas de sonreírme,
solo estás ahí para lo que te diga
y responder con la mejor cara.
Casualidad fue conocerte.
Unos reciben más y otros menos,
incluso los hay que no reciben nada.
Nada a cambio de nada.
Y yo...
Hecho añicos un día me presenté en tu casa
y me acogiste sin más,
sin preguntarme quién era o qué...
Tanta humanidad me sorprendió...
Llevo muchos años y pico
sin conocer a nadie como tú.
Te debía conocer:
Estaba escrito.
Y tú aguantando en silencio,
impertérrita cada madrugada,
más paciente que la María.
Muchas gracias.
¡qué piénsame,
qué piensame si no me dejas morir!.
No dejas de sonreírme,
solo estás ahí para lo que te diga
y responder con la mejor cara.
Casualidad fue conocerte.
Unos reciben más y otros menos,
incluso los hay que no reciben nada.
Nada a cambio de nada.
Y yo...
Hecho añicos un día me presenté en tu casa
y me acogiste sin más,
sin preguntarme quién era o qué...
Tanta humanidad me sorprendió...
Llevo muchos años y pico
sin conocer a nadie como tú.
Te debía conocer:
Estaba escrito.
Y tú aguantando en silencio,
impertérrita cada madrugada,
más paciente que la María.
Muchas gracias.
La muerte.
La muerte deja preguntas sin respuestas en un sábado de fieles difuntos.
¿Qué pasaría si supiéramos con seguridad que no pasa absolutamente nada y que la muerte es simplemente un vacío? ¿Qué pasaría si supiéramos con seguridad que volveremos al mundo de los vivos con otro cuerpo y la muerte como amiga? ¿Qué pasaría si supiéramos algo con seguridad sobre la muerte?
La muerte es misteriosa, y la única verdad que sabemos es que no sabemos nada. Según la pitonisa Hermosina, la investigación científica rigurosa sobre estos temas aún no comenzó a trabajar con todo aquello que se pudiera demostrar, ni siquiatra considera que es indiscutible que en la mente humana hay demasiadas cosas que están más allá de nuestra comprensión.
Teorías sobre la muerte hay muchas, cada persona lo puede tener claro, pero no se ha contrastado. Lo único que sabemos es que todos vamos a morir algún día. Morir es una experiencia que solo podemos tener en vida; ni me imagino por qué extraña coincidencia es la última que experimentamos. El hombre es un absurdo de hábitos. La vida es lo viejo conocido y la muerte la novedad desconocida. ¿De qué se trata? ¿Qué es lo que verdaderamente pasa? ¿De qué nos daremos cuenta al morir? ¿Cuál es la conciencia que tendremos?
Solo tenemos conjeturas e hipótesis sobre la misteriosa muerte. Lo que sí sabemos seguro es que la muerte conlleva un cambio y que con ese cambio viene una nueva forma de existencia, quizá la existencia del vacío absoluto. La muerte es una etapa obligada de la vida y cualquiera que sea su naturaleza es mejor no angustiarse por desconocido y misterioso que sea.
Vivir la vida cada minuto de la existencia y conocer la muerte a su tiempo, es lo que toca, y quizás experimentemos el instante más increíble de la vida al morir. ¿Qué?
PD. Si se me permite la última estupidez, recomiendo soñar, especialmente cuando la realidad parezca una verdadera pesadilla.
La vejez.
Mienten los que nos dicen que la vida
es la copa dorada y engañosa,
que si de dulce néctar se rebosa
ponzoña de dolor guarda escondida.
Que es en la juventud senda florida
y en la vejez, pendiente que escabrosa
va recorriendo el alma congojosa,
sin fe, sin esperanza y desvalida.
¡Mienten!. Si a la virtud sus homenajes
el corazón rindió con sus querellas
no contesta del tiempo a los ultrajes;
que tiene la vejez horas tan bellas
como tiene la tarde sus celajes,
como tiene la noche sus estrellas.
Vicente Florencio Carlos, poeta, falleció el 22 de noviembre de 1896.
es la copa dorada y engañosa,
que si de dulce néctar se rebosa
ponzoña de dolor guarda escondida.
Que es en la juventud senda florida
y en la vejez, pendiente que escabrosa
va recorriendo el alma congojosa,
sin fe, sin esperanza y desvalida.
¡Mienten!. Si a la virtud sus homenajes
el corazón rindió con sus querellas
no contesta del tiempo a los ultrajes;
que tiene la vejez horas tan bellas
como tiene la tarde sus celajes,
como tiene la noche sus estrellas.
Vicente Florencio Carlos, poeta, falleció el 22 de noviembre de 1896.
viernes, 21 de noviembre de 2014
¡Qué triste mi vida!.
La depresión, la soledad o simplemente que nadie me quiere... El asunto es ese.
Hoy me levanté y necesitaba contarle a alguien que estoy perdiendo audición, que estoy sordo como una tapia, sea lo que quiera decir estar sordo como una tapia... Estoy sordo y nadie me escucha. Me puse a contárselo a mi esposa pero llegaba tarde al mercado. Y Patricia también, al mercado no pero iba a otro sitio y tampoco tenía tiempo. Y yo sordo, con la indispensable necesidad de contarle a alguien que estoy sordo y que vaya por Dios. ¿Y a quién le cuento yo mi desgracia? Y pensé en Juani, y la fui a ver, pero no estaba. No estaba para mí, quiero decir, para Francisco sí que estaba y bien que se reía. Juani ya no me quiere. A Francisco sí. A mí no.
A veces no sé cómo controlar la indignación que siento. Es jodido. Porque no dejo de ser una persona indefensa por mucho que me las dé de autosuficiente. Estaría dispuesto a arrepentirme de mis pecados con tal de que alguien me escuchara. Mis pecados relacionados con la vanidad y pasar de soslayo por las cosas que pudieran interesar a alguien que me quiere.
La indignación es un sentimiento del espíritu que pasa factura al alma y alcanza la categoría de ira si no se ataja a tiempo. La tristeza, el malestar y la decepción... Me siento solo. Desamor. Soy incapaz de manejar la indignación que siento. Situación dolorosa la que vivo... Si alguien llamara a mi puerta... Si alguien me dijera... ¿Qué no daría por un abrazo y un cuéntame qué te ocurre? ¡Qué triste mi vida!.
Se os veía tan felices...
Vuelvo a los años altos para decir que antes respetábamos a los viejos y ahora no. Así de claro lo digo. A un viejo le conferíamos autoridad por el hecho de ser viejo. Lo que dijera iba a misa. Y sin rechistar. Eran otros tiempos y otros valores.
No añoro aquellos tiempos, ¡calla por Dios!, pero no quiero que me traten de usted ni se levanten cuando voy en autobús porque me echan a perder. Pido que me hablen como uno más. Como si tuviera su misma edad. Pero no. O me tratan como el viejo que soy por fuera o me desprecian. Si supieran que soy más niño que Atenea... Por cierto, me cuenta su madre que la maestra le aconsejó que hiciera alguna actividad extraescolar donde no participara su hermana. Entonces, la madre, como sabe que lo de Atenea es el baile, la llevó a una escuela de baile. Ya en la escuela la profesora le dijo a Atenea que entrara al salón de baile para que se identificara con las niñas que estaban bailando. A poco más de un cuarto de hora sale Atenea y la profesora y la madre se acercan a ella entusiasmadas preguntándole qué tal, si le gustaba y qué alegría. Y Atenea dijo vale. Entonces su madre quedó para el lunes con la profesora. -¿Vale, Atenea? -Vale. Hasta el lunes, pues. Y se van, pero llegando al coche, Atenea le dice a su madre: yo no tengo que venir el lunes. ¿Qué me dices? Estupefaciente le pregunta su madre. Y Atenea le contesta: Se os veía tan felices...
Y además te reclame.
"Piénsame en las noches y los días. En lo sueños y desesperanzas. Búscame en los poemas tristes, en las canciones de desamor y, sobre todo, no dejes de pensarme".
¿Qué debiera tener para no pensarte? ¿Qué más importante que pensarte?
Sueño... Dolor de muelas... Asuntos inaplazables que tratar... ¿Qué haría en el más allá sin pensarte? Sospecho que no puedo impedir que mi pensamiento se descuide y deje de pensarte. Y además te reclame.
jueves, 20 de noviembre de 2014
Isabel Pantoja.
"Pantoja tiene hasta el domingo para ingresar en prisión".
La tonadillera Isabel Pantoja, condenada por blanqueo de capitales, ha recibido hoy la notificación de la Audiencia de Málaga en la que se le da tres días para su ingreso en prisión, plazo que comienza a contar desde mañana, por lo que tendrá hasta el domingo para entrar en el centro penitenciario que elija. EFE.
Este país tiene leyes. A veces esas leyes se cumplen y otras no. Se cumplen según quién sea el condenado. Y no se cumplen según quién sea el condenado. A veces resulta imposible disimular más o transmutarse en inocente y los que no cumplen condena ingresan en prisión. Y cumplen la condena impuesta por un tribunal.
Sobrevivir a los más fuertes es imposible. En este país que tiene leyes a veces quien las viola solo tiene un futuro: la prisión. Sin embargo, en la prisión de este país rigen las mismas leyes. O sea, el lunes le darán el tercer grado.
Día Universal del Niño.
Hoy es el Día Universal del Niño. Se crea o no, en algún momento de nuestras vidas, todos y todas fuimos niños. Parece imposible pero es verdad.
Inmersos en nuestra cotidianidad se nos pasa la vida sin rendir homenaje y honores a la infancia. Hoy es un día importante para la humanidad. Y debiera ser además un día para pensar en las necesidades de los niños, hablo de lo esencial para vivir, pan y justicia. Los niños pasan hambre. Ningún gobierno debiera permitir que se atente contra un niño. Coadyuvar a la felicidad de los niños del mundo.
La música y la danza.
Me temo que estoy dando una imagen errónea de mi. De tanto criticar a Bunbury y ensalzar a Shakira alguien puede pensar que soy banal, que no entiendo, o que lo mío son los libros y no, los libros yo solo los quiero para decorar. Lo mío, lo que a mi me llena de satisfacción es la música y la danza. Que evidentemente no identifico con Bunbury y Shakira.
Mi cuerpo vive mecido por la música en una expresión constante de armonía hacia el universo. Cada madrugada me entrego a ti y a la danza para hacer mis ejercicios de elasticidad con la música que me envuelve a ritmo y me llena de pasión. Para mi la danza es total, cuerpo y alma, me libera de las cadenas del mundo y consigue que penetre en la esfera de lo sublime.
Las grandes figuras de la música hablan de catarsis, de transformación e incluso de la muerte interior que da lugar a una nueva vida. Y la danza que es un trabajo físico y espiritual que reporta innumerables beneficios cuando se practica. Y yo digo que, además, por el hecho de estar descalzo conecto con la energía de la tierra, a la vez que me previene, aunque parezca imposible, de los resfriados.
Los ejercicios de expresión corporal son un medio excelente para poner la mente en blanco. Al igual que la creación literararia, es capaz de trasladar a uno en el tiempo, de interpretar una acción, vivirla; con la danza se llega a tener plena conciencia del cuerpo y evitar los malos pensamientos. El poder de la música y la danza es mayor que el bendito amor. Que ya es decir.
Bien sea por cansancio, desamor o lo triste de morir que uno se sienta, recomiendo introducirse en el mundo de la danza y si es en compañía mejor. En una coreografía la pareja experimenta unión espiritual y carnal. El contacto físico siempre favorecerá la confianza y el sentimiento de pertenencia a la totalidad. Climax emocional.
La música y la danza despierta la epetencia por la vida. Sí, merece la pena dejarse llevar por su rastro imbisible. Y no, no es lo mismo tener que desear, soñar que vivir, hacer el amor que amar. (Se entienda o no).
Con tu permiso.
Mucho se ha investigado sobre la ubicación exacta de ese punto situado frente a un mar donde cada mañana una dama de buen ver ve amanecer. Y por qué. Pero no se sabe aún. Digo aún porque hay quien asegura que está a puntito de saberse el lugar exacto. Y por qué.
Ningún secreto tan mal guardado. Pero una aureola de triste misterio impide saber. Hablan de poderosos montes a cada cual con mayor altura... En esa ambición por saber está el peor defecto. Además, una gran montaña nunca está frente a un mar. Viene de lejos, eso sí, pero no de una gran montaña exactamente.
Duele y duele, claro que duele tanta aureola de triste misterio con la luz apagada, tanto sueño entregado. Tanto negro y tanto gris. Colores de duelo y entierro. Así se gana una vida o así se pierde la vida. Todo lo demás es pasar por pasar el tiempo mientras amanece.
miércoles, 19 de noviembre de 2014
De insultar y maldecir.
Sobre gustos no hay nada escrito. Para eso los colores. Si todos pensáramos igual. Y en ese plan. Yo tengo mis gustos arraigados en el tiempo. No soy una marioneta que cambia de pareceres como si fuera una veleta. Lo que me gusta me gusta y no le doy más vueltas... Pero cuando encuentro a alguien que le gusta, por ejemplo, un cantante que no vale ni para vender sardinas frescas en el mercado, me pregunto qué le pasará a ese persona por la cabeza, y como nada entiendo acabo diciendo: ¡Pobre!. Y lo dejo estar. Porque cada cual es cada cual.
El asunto es que en este caso me duele que esté tan equivocada y no se da cuenta. La verdad sea dicha con el mayor de los respetos. Oiga, si va diciendo por ahí que le gusta como canta Enrique Bunbury temo que le digan lo peor que se le puede decir a una persona en el aspecto musical. Insultos y malediciencias incluidas. Si alguien pensaba que en este punto de la estupidez iba a decir con todo detalle lo peor que se le puede decir a una persona y etcétera nada diré, porque a mí, con mis refinados gustos musicales, nunca nadie me insultó ni maldijo. Así que no sé. Pero ya se sabe que un insulto y una maldición es una completa derrota (Si me insultas yo te insulto y así empiezan las peleas).
Si el insulto y la maldición están lejos de las buenas maneras, el gusto por Enrique Bunbury está muy alejado de la escuela de canto y solfeo. Lo dicho ni para vender las mejores sardinas frescas en el mercado.
De felicitarte en tu día.
Se acerca una fecha especial y me apetece regalar afecto a una persona que estimo pero no tengo dinero. Podía ir a lo tradicional y regalarle un flor, pero Les Seniaes en esta época del año están desangeladas... Solo jazmín. Y el jazmín no es un flor para regalar, es una flor trepadora, enredadera, un dejarse llevar...
Difícil determinación... ¿Qué le podría regalar que fuera hermoso y agradecido y a la vez gratis? Me cuentan que hay flores todo el año, flores de invernadero, pero huelen a clausura, no son flores de temporada. Eso sería aparentar y no quiero.
Mi mente absurda ahora, además, se ha vuelto ineficiente.
Me gustaría poder reiniciar mi mente. Igual se puede. La señorita neuróloga siempre me habla de mantenerme cuerdo y no de regenerar mi mente... Mis neuronas que se mueren quiero decir. La cosa está jodida para todos... igual quiere que esté enfermo para mantener su puesto de trabajo.
Podría seguir escribiendo estupideces hasta el fin de mis días, pero no lo soportaría. Me haré el despistado y no le regalaré nada, ni una felicitación, ni un poema. Ese día le daré descanso a mi mente. O lo dedicaré a estar solo. Bastante es pensar en ella el resto del año.
Un beso y el olvido.
Me cuentan que un sentimiento de culpa va acompañado de un beso que no se dio por la cobardía de no intentar conquistar unos labios... Un beso y el olvido.
La angustia es el escenario donde la cobardía cambia de cara y se transforma para disimular un sentimiento de culpa... ¿Conquistar? Un beso se roba. No se ven, ni se miran de soslayo. Han abandonado la posibilidad cierta de crecer en la esperanza y se perpetúan definitivamente en el espacio de los que nunca llegarán por no haberlo intentado.
La culpa es un sentimiento que muerde el alma y viene de lejos. No digo que no sea un invento humano, pero del todo no es humano. La casualidad construye historias paralelas entre sueños que dejan una huella interminable. Una huella más larga que el paso que la construyó. Y todo sin darse cuenta. ¿Será posible que dos se lleguen a enamorar sin darse cuenta? Sería desestabilizar la monotonía. Y no digo que sea malo, todo lo contrario.
De pronto ocurre que se evade el frío del alma cuando ya todo se daba por perdido... Una aventura se convierte en el refugio de dos corazones... Y una mano se alarga y otra la toma... Un amor se conquistó a sí mismo. La palabra es su cómplice: estaba escrito. Y no sé más.
martes, 18 de noviembre de 2014
La insolación.
-¡Anda, por favor...!. -Que no salgo de casa con este calor y no se hable más. -¡Por favor...!. -Bueno va. -¡Lo sabíamos!. -No os paséis, decirme lo que queréis antes de que me arrepienta. -Yo chicle de menta... Yo de fresa... Para mí de clorofila. -¿Tres y tres sabores? -Y hay muchos sabores más. ¿Crees que aún estamos en tus tiempos de racionamiento que ni chicle había? -Qué sabréis vosotras de racionamiento... -Deja de discutir que hasta que no vengas con el chicle no veremos la película. -Ya.
No sé cuando conocí el chicle ni recuerdo si alguna vez me cuestioné la necesidad de otros sabores más que el de los caramelos de azúcar requemado, sin embargo, hoy en día son tantas las opciones de cada cosa que nos hacen dudar incluso de nuestros gustos. Como si no fueran suficientes las decisiones que tomamos cada día como para tener que añadir la del sabor de un chicle? Si ser libre significa, entre otras cosas, tener la oportunidad de buscar algo que nos gusta, nos vamos a perder en el proceso: siempre buscando, siempre procurando, siempre optando, siempre y siempre encontrar lo mejor de lo mejor. Comenzamos con el mejor sabor del chicle y de repente nos cuestionamos a nosotros mismos, o a la novia, o al marido porque algo o alguien nuevo nos convence más o nos hace sentir distinto. O el sol o esta definición acerca de la libertad se asemeja más a una cárcel emocional. Creo que no hay nada externo que pueda llenarnos completamente. No hay sabor, ni color, ni ninguna persona que pueda ser perfecta para nosotros todo el tiempo. Tal vez si tuviéramos menos opciones aprenderíamos a apreciar más las cosas que tenemos en vez de vivir saltando del sabor al gusto de las cosas. Perderíamos menos tiempo en tomar decisiones estúpidas y canalizaríamos nuestra energía hacia el cultivar lo que realmente importanta y nos satisface. Tal vez tendríamos más paz y seríamos mejores personas.
-Hace más de una hora que fue a los comprar chicles y no ha vuelto... esto es muy raro. ¿Y si le dio un "yuyu" de los suyos y está en las nubes? -¡Pero qué nubes si está en el portal, ni siquiera salió de casa!. ¿Qué haces sentado en la escalera? -Uy, perdón, estaba pensando. Ya me explico: La búsqueda constante de lo nuevo o lo más cómodo, siempre os alejará de la paz que nace en los adentros, esa que se construye cada día con las cosas simples de la vida... -¿Qué estás diciendo? ¿Y los chicles? Apartaros, a vuestro padre le dio una insolación, dejar que respire y llamar rápido al médico. No ganamos para disgustos con este hombre...
Si Kristel supiera...
Sí, dije que el domingo fue un día redondo, y lo fue de verdad, o lo hubiera sido si no fuera porque para encontrarme con Kristel tuve que coger el metro. El tren vale, pero el metro, el metro va por debajo, quizá cerca del infierno. No quise reconocerlo pero el domingo fue un día casi redondo. Tengo miedo al metro, por no decir pánico si es más. ¿Qué?
Coge un metro y luego para y coge otro en una planta más abajo... Un desvelo. Del día a la noche. Del calor al frío. Del cielo al abismo. De la fe a la duda. Un tren como una lombriz se va retorciendo por el subsuelo de Valencia y entra y sale de un túnel con la misma indiferencia que sus vagones de intensa soledad...
Un poeta no sería capaz de perpetuarme en mi destino. Y ya es decir. Iba ciego con la mirada perdida en la oscuridad. Me quise morir. Si Kristel supiera...
José Mujica.
Me cuentan que aún queda un año para que Mariano Rajoy se vaya. Ay, dona, no sé si aguantaré tanto tiempo, y bien sabes que no pienso en mí.
Un político diferente, que en nada se parece a Mariano Rajoy, es José Mujica (Pepe Mujica para los humildes), y es el presidente de Uruguay. Digo Mariano Rajoy y digo los demás que le precedieron que pudieron hacer y no hicieron de este país un lugar con posibilidades para vivir dignamente.
Leo en "La República" (Perú) que un jeque árabe ofreció a Pepe Mujica un millón de dólares por su Wolkswagen (escarabajo) de 1987 y dijo no.
"Hay amigos uruguayos que están por las redes clamando que el Fusca no se vaya del país. No sé si algún día se va o no se va, pero mientras yo viva va a dormir en el galpón y de vez en cuando dará una vueltita por el barrio".
Vive en una choza más que casita humildemente y no en su palacio de Montevideo. Quiere dar ejemplo y lo consigue. A muchos, además, nos da envidia un presidente como él. Y luego va diciendo por ahí que él no es pobre, que pobres son los que solo viven para acumular bienes en exceso. Y tiene razón, esa gente solo vive para apilar dinero y ladrillos y joyas y apariencias... Porque morirán desafortunadamente como todos, con lo puesto.
PD. Mujica es el presidente más “pobre” de América Latina. El presidente uruguayo, José Mujica, percibe mensualmente,12.500 dólares, si bien, no considera un sueldo bajo y dona el 90 por ciento a causas benéficas. José Mujica solo se queda con 250 dólares para gastos personales. “Con ese dinero me alcanza, tiene que alcanzarme, hay muchos uruguayos que viven con mucho menos”.
lunes, 17 de noviembre de 2014
A veces vivir es morir.
En una entrevista que Juan Cruz le hace al Sabina hoy en El País...
-¿Y es feliz? Le pregunta Juan Cruz. -Mato el tiempo de buena manera, pero feliz no diría yo que soy. Le responde Joaquín Sabina.
Me gusta el Sabina poeta, ni el que canta ni el que piensa en clave política. El social sí, claro, a quién no... Todos y todas estamos estupefacientes por esta realidad que nos hace vivir. Pero después de superar un ictus y su mala vida, droga y alcohol que dice superó, ahora nos viene que solo mata el tiempo y que no diría que es feliz...
¡Hay que joderse!. Nadie mata el tiempo, es él el que nos mata. ¡qué, dona, qué no se entiende!. ¿Cómo agradecer a quien cada cual tenga a bien, dios o demonio, que se ha vencido a la muerte y que ahora toca vivir, cuidarse y no dar más oportunidades al azar para vivir, drogas, alcohol o vaya usted a saber... Y luego va diciendo por ahí que en este país hay que cantar miserias para vender discos... Solo cantan miserias los miserables. Con perdón. Sin perdón, que merecía otra acepción reconocida en la RAE peyorativa de verdad. Miserable no se ajusta a lo que siento en este momento... La gran mayoría de la ciudadanía se conformaría con llegar a fin de mes, al margen incluso de la salud. Sé lo que digo, oiga. Los hijos, no me canso, los niños, los niños. A veces vivir es morir.
Muchas gracias.
Busca en tus adentros y me encontrarás. Ya. Pero si lo haces no me hagas daño, al menos antes de conocerme. Vale. La verdad sobre uno mismo asusta. Sí. ¿Quién se atreve a darse un garbeo por su vida pasada? Yo no. Lo contrario sí, el porvenir, eso que nunca llega... O pasear por la vida de otros sin avergonzarse... Qué alegría y qué dicha pasearse por la vida de los demás y negar que la nuestra no tiene ni punto de comparación. Que uno es uno (y seis media docena).
Presumo que de este estúpido comentario nada bueno va de salir. O le saco un algo positivo o espero que amanezca y apago el ordenador que me ordena y voy a Les Seniaes a pasear... ¡Joder, dona, y eso que sé que sin ti no voy!. ¿Quién soy y qué busco, o espero de la vida? ¿Qué me define como persona? Qué no daría por saber quién soy... Por qué me gusta descubrir la mañana y organizar una aventura nueva, un día diferente y conseguir que alguien se fije en mí y me regale una sonrisa.
De qué me sirve ser viejo y dármelas de saber si no sé quién soy... en esencia no sé quién soy... ¿Y si fuera la máxima expresión de un amor posible? Ya. Cada persona es única y en especial para Dios. Palabras, solo palabras. Por lo tanto, cuando haya hecho conciencia de esta realidad que soy aunque no me conozca, me daré cuenta quizá que el amor posible existe y que es un invento humano y no de Dios. Vivir ha de ser más que existir. Mejor lo dejo y sigo cuando asome el día.
Gracias por estar ahí mientras me debaneo en mis adentros. Muchas gracias.
domingo, 16 de noviembre de 2014
Hoy me salió el día redondo.
Ya se sabe, es difícil decir no. Decir no porque tienes que escribir y después dar un paseo por Les Seniaes. Decir no puedo. Pero los sentimientos pesan. Ayer ya había planificado el día de hoy. Lo tenía todo organizado. Como ya digo escribir y después dar un paseo por Les Seniaes. También ir a misa si el tiempo y la fe me alcanzaba... Simplemente se trata de decir que no. Decir que no puedo. Pero como un desaliento lejano, a media mañana, me llamó Kristel y me dijo que si comíamos y dije que sí. Ni pensé en los planes que hice ayer para hoy: lo de escribir y pasear por Les Seniaes. Ni lo de la fe ni de ir a misa. Y como un orgulloso y enajenado padre fui a Valencia y acabo de llegar. La comida bien, pero ella... ay, un ángel con su cielo. Un amor.
No tardes en volver a llamarme, mi vida. Te quiero.
Memoria histórica.
Ayer, tuve una de esas oportunidades que la vida te proporciona sin querer y tienes que aprovechar (a pesar del frío): me tropecé con el alcalde a la salida de un bar...
-Qué casualidad.. a propósito...
-Te vi. Me estabas esperando.... te hubiera invitado a café.
-¿Me viste?
-Sí.
-¡Vaya por Dios!.
-¿Qué quieres?
-Nada si te pones así... Vale, ayer fui al cementerio y estaba muy descuidado...
-¿No tienes otra cosa qué hacer?
-Es por dona. Y también porque no hay obras en el pueblo que dirigir...
-Vete al hogar del pensionista a jugar al parchís...
-Solo hay viejos y viejas...
-¿Y tú qué eres?
-A que no te voto para las próximas elecciones...
-No me presento. Te dejo que llevo prisa...
-¡Qué desaborio!.
De los políticos poco o nada se puede esperar. Allá él, de morir no se escapa nadie... Arrieros somos... El cementerio es un lugar sagrado y su conservación compete al ayuntamiento. Pienso que también podía ser competencia de la iglesia, porque allí solo entierran a los que van a misa, aunque sea después de muertos. Hay gente que se arrepiente de sus pecados después de muertos y sus herederos los convierten al cristianismo. En mi pueblo es así. Los ateos de verdad, los que no creen en Dios, a esos los entierran en un cementerio aparte que le llaman republicano. Los entierran después de muertos, y no como antes. Ese cementerio sí que está mal cuidado... Es incomprensible. ¿Cómo hemos podido dejar que las cosas llegaran a ese punto? Es un insulto a la memoria de nuestros padres y abuelos, incluso a nosotros mismos que precederemos a nuestros hijos. Eso no habla bien de una sociedad que sabe perdonar. Bueno, tal vez no nos perdonamos... No exhumamos a los muertos de las cunetas y fosas comunes y seguimos enterrando a otros en un cementerio aparte, si se le puede llamar cementerio. Hay asuntos que no podemos dejar caer en el olvido. Éste es uno de ellos.
Añoranza.
Quiero aunar palabras en un síntesis que consagre la lectura, la palabra y la luz de tu esencia poética para tratar de olvidarte...
Al partir quedó un vació en mi vida,
y dada la lucha que mantengo conmigo acerca de lo que debo y no hacer...
Estoy muy liado y a veces me extralimito con ideas y acciones de pata de banco.
Nunca dejará de ser el verbo rebosante de ensueños
y composiciones señaladas por la antología de los sentimientos para ser
y no solo pretender.
Es amor y por eso nunca dejará de sorprenderme...
Y eso que soy parte de ella
y de sus imposiciones rebosantes de contradicciones,
de ensueños y una exigua creación literaria.
Incomparable su ausencia.
A veces recordar es morir:
Hoy quiero dedicar el día para rendir homenaje a todos aquellos desconocidos que sirvieron al amor a través de la santa poesía. Quiero dedicar este domingo a todos los enamorados, incluso a los que nunca fueron amados. Sirva también para abrir los sentimientos a los seguidores de la armoniosidad y a los olvidados en el fragor de las debilidades mentales, que no deja de ser amor: Levedad del ser, se diga o se tome como se quiera.
Y Ana Gabriel canta:
Los días se pasan
y el viento me trae tu recuerdo,
me abrazo a tu ausencia
y un grito se pierde en el aire
de tanto pensarte...
sábado, 15 de noviembre de 2014
Acabarán con Morago.
De los viajes de Monago a Canarias y los senadores canarios del PP y los de IU de Extremadura, allá ellos si lo quieren mantener en su puesto "otro vendrá que bueno me hará". Lo que me deja verdaderamente estupefaciente es que tenga que comer de pie en un bar de carretera para dar ejemplo... Hablo por mí: si paro en un bar de carretera a comer me tengo que sentar, y si tengo que comer de pie no como. A mi esposa también le gusta sentarse y comer tranquilamente y comentar de uno y otra mientras comemos. En la barra no es posible. Te empujan. Tengo la impresión que estorbo. No me explico lo de Morago. Si yo fuera una autoridad como él me sentaría pensaran lo que pensaran los que quisieran quitarme de encima.
Algo interesante.
Una amiga me envía un "emilio" para decirme que otra amiga tiene algo interesante que decirme. Y que si me lo puede decir. Entonces eché mi mente a investigar qué razones pueden llevar a una amiga a decirme que otra amiga tiene algo interesante que decirme. Mientras, no contesto su "emilio". Pero insiste con otro "emilio" y con la misma pregunta. ¡Joder, dona, no entiendo nada!. Tampoco le devuelvo el "emilio" porque mi mente no se aclara. Y hubo un tercero y un cuarto "emilio" que no abrí. Ya en la intimidad de mi habitación pensé qué podría ser ese algo interesante, y sobre todo para quién. También me di cuenta que había inventado el silencio y que estaría bien que "emilio" inventara el doble check de WhatsApp para saber si se ha enviado con éxito algo interesante. O mejor el triple check para saber a quién interesa.
Somos amigos.
Creo que somos nuestros mejores amigos. Lo estuve pensando seriamente y así lo creo. Sinceramente. Porque uno no es amigo de quien aplaude sus errores, sino del que los critica. Por eso yo soy tu mejor amigo y tú la mía. Eso sí, criticar solo yo. Por ello estoy obligado a decirte que has de enderezar tu camino. Porque tú bebes y soy yo el que me emborracho. Y ya te basta de perdonarme e intentar comprenderme. A veces creo que ni constatas mi altanería. ¡Qué mujer!.
Disculpen la miseria.
A quien debía le di explicaciones en un comentario acertado, supongo. Le dije que no podía escribir de política ni de tanta pobreza y lo dejaba por un tiempo. Quizá ya ocurrió tantas veces y no comprenda el significado de mi comentario de dejarlo por un tiempo. Lo lamento. No puedo escribir al dictado de la corrupción y el hartazgo. Tal vez se pregunte por qué aquí sí y allí no... simplemente porque aquí escribo sin ataduras y allí no. Aquí soy lo que se percibe y allí tengo que cuidar mi credibilidad. Lo tengo escrito: un escritor solo tiene su credibilidad y si la pierde no es nada.
No quiero escribir al dictado del consenso que Rajoy y su gobierno debieran buscar para acabar con la corrupción y otros problemas fundamentales relacionados con la pobreza del pueblo y las cuentas en Suiza de los corrptos. El pueblo está "tocado" por el mandato constitucional que le dio a un gobierno y que a éste le importa un carajo las verdaderas necesidades que padece.
El consenso que Rajoy y su gobierno debieran buscar (como yo busco tus ojos de triste mirada frente a un mar cada mañana) para acabar con el aquí no pasa nada, porque nunca pasa nada, y si pasa para qué están los decretos y el BOE. Ahí están los datos, ahí los nuevos ricos, ahí los viejos pobres.
Dije que me apeaba pero que volvería. Y lo haré cuando pueda. Cuando la decencia de los dirigentes de este país no me dañen el alma y pueda escribir sin ataduras. Y, sobre todo, cuando mi dignidad me impida aceptar mi propio chantaje. (Disculpen la miseria).
viernes, 14 de noviembre de 2014
Médico de alergias.
Hoy fui al hospital (nada importante, gracias) y mientras esperaba que la enfermera dijera mi nombre, perdón, el de Patricia, era ella la que iba al médico, me entretenía leyendo el nombre y la especialidad que tenían a la puerta de su consulta médicos y enfermeras. También un letrero de recomendaciones que había colgado en la pared firmado por el médico de alegrías. Me dejó pensativo, por no decir estupefaciente, y le pregunté a Patricia: -¿Quién firma el letrero de la pared? -Médico de alergias. -Ya. No pongo gafas porque no me favorecen, pero si me favorecieran tampoco, a pesar de los golpes que me doy contra las paredes, farolas y alguna bella mujer. No es lo mismo un médico de alergias, que un médico de alegrías. Qué mal va la ciencia, qué mal el país y qué poca imaginación en los hospitales. Con razón dicen algunas que a los hospitales solo se va a sufrir... Lástima.
Dicen que soy guapo.
Dicen que soy guapo. Se comenta por todo el pueblo. No se habla de otra cosa. Y yo no soy quién para negar a nadie, así que será verdad... Y, oiga, dicho por mujeres de muy buen ver. Se dice, se comenta...
Esto de escribir con los humildes en la boca sin que nadie ponga en duda tu palabra no deja de ser una gracia. Y si alguien te niega con decir que no entiende...
Yo no trato de ofender a quienes en un descuido puedan entrar en de soslayo y me lean, pero hay verdades que duelen. Si escribo de mí levanto chispas por ser objeto conciso, incisivo, directo y, por qué no decirlo, de deseo, ay.
Antes de insultarme, por favor, consideren que uno es viejo y que solo por ello, soy una acepción peyorativa para la mayoría de la vecindad. Créanme, los que vienen de frente ni se apartan y los que me adelantan por detrás me atropellan con sus prisas y groserías: "¡quítese del medio, viejo, que llevo prisa!". A los viejos nadie los quiere a no ser que se llamen Julio Iglesias y sean estúpidos. Presuntamente.
Esto de presuntamente se oye cuando se habla de corruptelas o inclumplimientos electorales de un partido político y de sus dueños. "No pude cumplir mi compromiso electoral porque la herencia...". Herencia la del Molt Honorable Jordi Pujol en Suiza.
Me tengo que ir y temo cualquier acto violento. Ser guapo a veces es un problema... Presuntamente. Vale. (Te mueres de envidia, lo sé).
Inteligencia emocional.
Y dgo que soy inteligente.
La esencia del humano ser es su inteligencia. Unos nacen con ella, viene de origen con sus genes. Otros lo son a través del estudio, la experiencia o las relaciones con la vida. Y algunos lo son porque están de aquella manera reñidos con la lógica de los demás y entonces lo pueden ser a cualquier edad pues ni Dios ni la María se atreven a llevarles la contraria. Como te lo cuento y no te miento. Yo soy de esas. Y aún no he llegado al máximo rendimiento de mi inteligencia. Y nadie de los que me conoce duda que puedo volar libre de ataduras como un pájaro.
Y dice estar enamorado.
Un devoto fiel de una dama con poesía propia y sus exquisitas formas de belleza se cree inteligente. Y actúa siempre en busca de un amor que no compite con la osadía ni la paciencia. Tampoco con la envidia porque sabe que con una trama bien urdida alcanzará méritos suficientes para lograr su amor. La poesía siempre explica lo que un ser inteligente sería incapaz aunque naciera mil veces. Un poema, una cómplice mirada de una sonrisa iluminada con los mejores deseos. Amor.
Este país tiene prisa.
De un tiempo a esta parte parece que este país tiene prisa. Y resulta que muchos y muchas no saben correr y la policía los coge con las manos en la masa... Sí. Hablo de un país que no está preparado para digerir tanta corrupción. Hemos creado un país entre la tierra y el cielo y se nos cae a trozos. Así no funcionan las monárquicas democráticas. Cada día se descubre una nueva corruptela y parece que se acaba el mundo.
jueves, 13 de noviembre de 2014
Nada que no merecieras.
Lo que tenía que ocurrir ocurrió. Ya está cada una en su lugar y a partir de ahora las cosas serán como tienen que ser... No hablo de política, tampoco de amor, hablo de reconocer la valía personal de una trabajadora. Las pruebas están ahí, y también los resultados a los que me remito.
No es una pequeñez, llegar le costó lo suyo. Porque hoy ya no vale ser trabajadora responsable y legal, siempre hay quien quiere y otra se deja querer como si la vida le fuera en ella. Lástima.
Negar a una trabajador la posibilidad de ser lo que merece y negarlo por carecer de vehículo para luego acabar llevándola a casa es de risa. Decir que no hay problema, cuando lo hay es el mayor de los engaños, porque la negación de por sí no resuelve nada, y dejar que al tiempo lo arregle, tampoco.
La solución pasaba por lo que pasó, y ahora se puede establecer y comparar la gran diferencia que había. Los peores agravios se dan en la intimidad... Pero ya todo está arreglado. Cada una en su sitio y Dios en todas. Según me cuentan. Se acabaron los correveidiles y las confidencias, el secretismo y el favoritismo. Al fin todo fue un mal chiste que duró demasiado. Es todo. Todo no, que se me olvidaba felicitarte, cariño. ¡Enhorabuena!.
Soy español.
Por nacer en Asturias, vivir en Valencia y quererlas por un igual no puedo sino ser español. Que no tendría importancia si nadie se la diera. Pero se la dan.
Los "catalanes" se quieren ir de España y los "españoles" no quieren que se vayan. Vale pues aquello: "ni están todos los que son ni son todos los que están". Todos, unos y otros, son españoles en España y catalanes en Cataluña. Y viceversa, oiga. ¿Qué no se entiende? Peor es lo mío que tengo que ser español por imperativo de mis sentimientos... Si está científicamente demostrado que se puede querer a dos mujeres a la vez, cómo no se va poder querer a una patria sin morir por ella...
Lo sé de fijo: cuando un independentista habla de pueblo se refieren al pueblo que piensa como él. Los demás ni son pueblo ni nada que se le parezca. Digo que lo sé de fijo pues nos pasaba igual a los rojos con los franquistas. Comunistas, masones y maricones al paredón. Qué triunfalismo de Esquerra Republicana y Convergencia. Qué vencedores y vencidos. Qué Rajoy y el fiscal general del Estado pretendiendo imputar a Mas por la pantomima que hizo el domingo... Como siempre el enemigo vive en nosotros.
Incapaces de pronunciar la palabra España unos y de no creer en la diversidad los otros. Ni el patriotismo es fascismo ni el independentismo progresismo.
Unos y otros, intolerantes, hostigan la libertad de pensamiento, de expresión y hasta la propia Historia.
¿Hoy es jueves o no?
En un principio he dudado, pero después de contrastarlo en el calendario no tengo dudas: hoy es jueves. Y no tengo necesidad de renunciar a muchas cosas que aún sigo aferrado a ellas. Y eso me hace muy feliz. No puedo evitar dejar de pensar en ti. Desgasté tu nombre de tanto traerlo a la memoria con aquellas muecas y los gestos apenas imperceptibles y la mirada de soslayo. Y tú negándolo todo. Y yo diciéndote que no me iba a rendir.
Hoy no puede ser jueves por casualidad, pues siento que todo cobra sentido, siento tu recuerdo cercano y mi empezar de nuevo. Siempre empezaba y nunca terminaba.
Hay días y días, jueves y jueves, y demasiados años pensando solo en ti. Mi trama emocional celebra un jueves consciente de que algo bueno va a ocurrir...
Un jueves supera todas mis expectativas y se convierte en un reto: enfrentarme a la realidad. Luego de esperar tanto tiempo ahora temo no estar a la altura. Desenterrar el verbo oculto se me hace difícil. La clave que abre el corazón la tengo en mi mente absurda y no sé si podré acertar con ella. Combinar el corazón por la razón para mí que que soy un soñador empedernido... Hurgar en los rincones de mi mente donde guardo la verdad para volver a ella. Apelaré a la fuerza del amor y que la Magdalena me ayude al menos a sonreír.
¿Qué me ocurre? Hoy es viernes y no me fía y el sol no se hace notar... El cielo está gris como si no quisiera amanecer o fuera mentira que hoy es jueves y espero que todo vuelva a ser como antes. ¿Hoy es jueves o no? ¿Qué me ocurre?
La incertidumbre invade todos los rincones de mi ser y lo cubre con el velo triste de la desesperanza. Así no puedo.
Un jueves me desafía, me exige valentía, voluntad y arrojo. Que desnude la pasión e invite a descubrir la belleza de la profundidad de un mar que siempre negó aceptar la evidencia... Asciendo a lo más alto entre las luces y las sombras donde habita el amor y no encuentro la certeza existencia: solo excusas.
Un jueves amanece con tu rostro y no sé qué hacer. Demasiados matices en el cielo para saborear la belleza de tu faz. Demasiada exigencia para un jueves que pudiera ser o no. Como siempre que me acerco a ti despierto sin ti.
miércoles, 12 de noviembre de 2014
Si al menos fuera MacGyver...
Al humano ser lo están desplazando la tecnología y los corruptos. Antes me hubiera conformado con la tecnología, pero ahora meto también a los corruptos porque nos hacen un daño irreparable. Vale que no son todos los que están, solo los imputados, pero el daño que hacen está acabando con la esperanza del pueblo... Y si el pueblo pierde la esperanza qué le queda... ¡Joder, dona, ¿a quién mataríamos? Y es que la tecnología y los corruptos han cambiado la percepción del mundo que habitamos.
Asisto, incluso formo parte de una cultura dentro de un país que ni soñé imaginar... Viejos paradigmas que deberíamos haber descartado nos gobiernan. Vamos a peor. Y lo malo que el tiempo no se detiene.
Sin saber, tenemos que confiar en la tecnología y en los políticos a pesar del daño que nos hacen. La sensación que incertidumbre que siento es tremenda... Y no sé cómo salir de este jaleo. Me gustaría ser aquel MacGyver de las películas que tenía respuestas para todo y salía indemne de todo lo malo que le salía al paso. pero solo soy un pobre hombre que no sabe el día en el que vive.
Penoso.
Las personas cambian sus maneras sin darle importancia a las consecuencias. Y yo digo que para cambiar de parecer primero tengo que saber de fijo lo que quiero cambiar, porque el arrepentimiento no va con mi manera de ser. Pero yo soy yo.
Uno tiene que estar en alerta permanentemente por si las moscas. Ya no vale pedir perdón, te equivocas y te tienes que morir para redimir tus culpas. Penoso. ¿Somos o no humanos? Si no yo me pido ser María, la Magdalena. El desamor es lo mío, la decepción y todo lo que tenga que ver con los vencidos.
Una situación artificial realmente fastidiosa de vivir. Estoy seguro del hecho, del por qué y el cómo, pero no puedo evitar las consecuencias... De acuerdo, yo culpable, a quien corresponda que me ponga la pena, pero se ha de saber que no fui consciente de lo que hacía. Y no robé, ni asesiné, solo dije lo que no debía, y fue por amor. (Una mano invisible pondrá las cosas en su sitio. Me indultará en este caso).
¿Y ahora qué?
No estoy muy a lo que quiere decir estas y otras mayúsculas: OCDE, UE, FMI, CEE, y menos lo que encierran, pero ahora todos los que deberían saber qué pasa, por qué no salimos de la crisis, están de acuerdo que rebajar los salarios, cambiar el empleo fijo por temporal y despedir y anular los derechos de los trabajadores es malo.
Acabaron con lo bueno que habíamos conseguido durante años y ahora nos dicen que las cosas no se hacen así... Como si fuera cosa nuestra. Un error de ellos es un volver a empezar a padecer nosotros. Tal vez la solución pasa recortar donde ya no queda. El escenario socioeconómico actual es una catástrofe y nadie responde por ello. No hay culpables ni soluciones. Solo sabemos quién paga las consecuencias.
No se van ni echándolos.
Nuestra clase dirigente nos toma por estúpidos. Sí. Se reparten el Erario y encima nos mienten cuando los cogemos infraganti y no quieren dimitir. Sí. Es malo dimitir, muy malo, supuestamente. Sí. Disimulan mal, malgastan nuestros dineros y tienen disculpa, pero disimulan mal. Sí. Con nuestro dinero se van de vacaciones y lo ven natural. Sí. Sean diputados, senadores, o fiscales abogado defensor. Claro que sí.
No viven de la política, vienen de casa con el futuro garantizado pero se quedan en ella durante años y años... No se van ni echándolos.
Volver al amor.
Dónde fue a parar aquella palabra tuya,
dónde tu nombre compuesto en verso.
La dignidad y el respeto,
los humildes de corazón,
y el amor que no muere mata.
Hay quien no sabe por qué la matan;
yo solo sé por qué me muero.
A veces recordar es morir.
Una mujer puede cambiar de nombre
pero nunca su mirada de triste enamorada.
¿Qué será de mí sin ti?
dónde tu nombre compuesto en verso.
La dignidad y el respeto,
los humildes de corazón,
y el amor que no muere mata.
Hay quien no sabe por qué la matan;
yo solo sé por qué me muero.
A veces recordar es morir.
Una mujer puede cambiar de nombre
pero nunca su mirada de triste enamorada.
¿Qué será de mí sin ti?
martes, 11 de noviembre de 2014
Un "emilio" corto de verdad.
Me acaba de llegar un "emilio" corto de lo más sospechoso. Lo abrí, el informático que me fía los viernes me dice que no abra los "emilios" que no sean de confianza. Me dejo la pensión en virus y pañuelos de papel. Soy un cacho de pan. El "emilio" corto tenía un título muy provocativo: "Pan y chocolate". Me apasiona el chocolate.
El "emilio" no era un virus (a Dios gracias), sino una oferta especial de chocolate que una chocolatería me hace porque sabe que yo por el chocolate pierdo los sentidos. Uy, pienso que si sabe que el chocolate y yo... ¿quién lo sabe? ¡Qué raro!. El "emilio" corto de verdad decía:
"El chocolate contiene "phenylethylamine", una sustancia natural que estimula en el cuerpo la acción de enamorarse".
Y nada más... Ni una aclaración científica, ni un nombre a quién preguntar. A veces uno quiere ser sincero, se abre a las amigas y resulta que alguna puede utilizar esa información para hacerte daño o yo qué sé, máxime si viene con malas intenciones. Pero ya digo que no sé.
Siempre manipulado.
Hay quien va diciendo por ahí que tengo muchas amigas y que vaya suerte la mía...
¡Señor, hazme instrumento de tu paz!.
Dice que es una suerte tener amigas. En este sentido tengo algo que decir: Primero, las amigas se tienen solas. Y segundo, son peor que un dolor de muelas, que ya es decir. Si pudiera, las enviaría a todas con sus mamás. ¡Horrible!. Siempre actúan en beneficio de sus antojos, ellas, solo ellas... Porque a la hora de la verdad, es cuando llegan los quizá, los tal vez y los manidos ojalá. O va ser que no. ¡Qué sabe nadie lo que es tener amigas, o para qué sirve!. Porque a la hora de la verdad... Lo dicho.
A esa mujer.
A esa mujer que ha alentado los mejores sueños, que sigue sumando y no restando. A esa mujer que se asoma al acantilado, pero no demasiado. Que sabe mantener la empatía como principio de su comportamiento hacia los demás. A esa mujer que ha sabido descifrar con humildad el amor por lo vivido sin perder la esperanza del que está por venir. A esa mujer, es mi deseo le quede mucho más por vivir que lo vivido (y ya tiene su edad). A esa mujer le digo muchas gracias.
lunes, 10 de noviembre de 2014
¿Ya te vale, no?
Luego de una tarde pensando qué ponerse lleva una hora quita y pon vestidos para ir a cenar con unos amigos. O no se gusta o teme no crear una opinión de asombro entre sus amigas. Vivimos de las apariencias. Lo malo, porque hablo de mi esposa, que yo tengo que estar a su altura. Y cómo no tengo tanta ropa como ella ni ganas de romper el espejo que ya está pidiendo socorro. Los espejos tienen vida y a éste ya no le queda ni para un mal reflejo.
Más que sentir comodidad con nuestra vestimenta nos importa la admiración de los demás. Que podría valer con su aprobación, pero no. O rompemos con el entorno o nos quedamos en casa. Una de dos. Es difícil ser uno mismo si seguimos las reglas de la vecindad que tiene que ver con el rechazo y el ridículo. La falta de autenticidad nos hace más débiles. Y yo sin tener nada que ver pierdo, yo siempre pierdo cuando "quedamos". Y a mí qué carajo me importa si aquél o aquella estrenan o no, si llevan la ropa que pusieron el sábado pasado o no. A mí qué me importa...
Qué hay de lo original, de que te conozcan como realmente eres, del criterio propio, de no importarte lo que piensen de ti si hablamos de trapos. Que otra cosa sería si habláramos de Sánchez o Rajoy. De "la cosa nostra", quiero decir. O de fúrtbol, que hoy es lunes... ¡Quiero morir, ir contigo, dona, esto es peor que Les Seniaes cuando no hay azahar porque no es primavera y las pariposas no están ni se las espera!.
Vanidad.
"¿Dónde está la utilidad de nuestras utilidades? Volvamos a la verdad: Vanidad de vanidades". Antonio Machado.
Acerca de la Vanidad la RAE sentencia (copio y pego): Cualidad de vano. Arrogancia, presunción, envanecimiento. Caducidad de las cosas de este mundo. Palabra inútil o vana e insustancial. Vana representación, ilusión o ficción de la fantasía. Y abatir su engreimiento y soberbia, respecto a alguien. (Todos los derechos reservados).
¿Reservados todos los derechos por quién? ¿Por la RAE? ¿Y ahora? ¿Es posible que te quedes sin vanidad, el comienzo de todos los pecados? Déjamelo a mí, pondré a trabajar a todos los académicos de la Lengua porque tú sin vanidad no puedes vivir. Mientras tanto y se las ingenian con un vocablo a tu imagen y semejanza mira, a ver qué puedes hacer con la humildad, la modestia, la sencillez... Mira a ver qué puedes hacer con el lado oscuro de tu vida.
No debió acabar así.
No debió acabar así, pero el azahar, como el amor, es caprichoso... Me cuentan que se fue a la Casa del Señor para no resucitar jamás. ¿Y ahora? Perdida su fe en mí, la palabra que nos unió nos separó. Después de un malentendido, de un incidente sin importancia; después de que la verdad se sincerara, la realidad se hizo dueña de ella y la mentira campeó por el horizonte de su vida. Y una de dos, o la mentira o la Casa de Dios. Eligió la Casa de Dios.
Una mujer se unió a Dios. Sí. Fue un caso extraño de vida mística con los pies en la tierra y la mirada puesta en el amor. De su espiritualidad pueden dar testimonio los que tuvieron la suerte de conocerla. Una mujer humilde y sencilla.
En lo que a mí respecta siempre nos quedará París, aunque no será lo mismo. Ya ni su estar ahí, ya ni su oído sordo, ya nada de nada. Insisto: No debió acabar así.
domingo, 9 de noviembre de 2014
Grave error decir la verdad...
Grave error decir la verdad... Por ser domingo, por ir a misa y decir la verdad, dije lo que tenía que haber callado. Y no es que me arrepienta, no es eso, pues realmente lo sentía, es que decir la verdad no es bueno. Como en el amor... pese a quién pese.
"Que revisen tus anomalías", me dijo una amiga por un "emilio" demasiado directo. Se lo devolví diciendo que esta semana pediría cita, pero que la sanidad va lenta, además que había dicho la verdad... Aún llevo esperando su respuesta.
Otra que me hicieran una auditoría como si fuera una empresa o un defraudador de Hacienda.
Y todas las demás me llamaron desagradecido, menos una que además me insultó.
Soy como soy y cambiar a estas alturas... ay, no sé. Lamento no estar a la altura de lo que se pudiera esperar de mí. Mi credibilidad otra vez por los suelos. Ni ofender ni provocar a nadie era mi intención. El Rey: "Lo siento mucho, me que equivocado. No volverá a ocurrir".
¿Quién cuidará ahora mi credibilidad? ¡Joder dona cuánta indiferencia!. (Ni el Rey ni yo somos culpables por decir la verdad).
Haciendo amigos.
Leo libros de poesía y prensa la justa. Los comentarios de opinión no me interesan, a no ser, como diría Mariano, los que me interesan, y cito a Juanjo Millás y otros y otras a veces. Entrevistas de las que se venden ni me molesto en poner las gafas. Deportes y economía no, cartas al director sí. Radio y televisión apenas. Y escucho a Bach y al Sabina.
Tengo conciencia política e ideología, y la seguiré teniendo a pesar de los pesares.
Si de soslayo hablo me gusta que me lean (escribo para ustedes con todo respeto y afecto), pero no que comenten lo que escribo: me cansa leer los comentarios y más contestarlos. Y si de Quizá ya ocurrió igual, pero con él no puedo, es mi principio y mi fin: me tiene tomada la medida, ¡joder, dona, no sé explicarlo!, aunque lo quiero a morir. Además de ser quien me enseñó a amar la poesía y la palabra escrita. Nunca olvidaré. Ni lo dejaré ir, a no ser que... Entonces asumiría mi culpa y mi castigo.
Escribo el día como me agrada vivirlo. No soy de los que escriben siempre la verdad y nunca contrasto lo que escribo, pero si parafraseo o "copio y pego" algo que me gusta cito su autor. Nadie me manda pero sí me inspiran. Y lo que piensen de mí me importa un carajo.
No espero ganar ningún premio literario ni busco aplausos. Me apasiona escribir y no haré otra cosa hasta que muera porque me gano la vida por ser viejo y no por escribir. Es todo. (Hoy es domingo y se debe decir siempre la verdad). Con perdón.
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