Una amiga me pregunta qué tal me encuentro de salud. De salud, muy bien muchas gracias. Pero de la cabeza no sé dónde meterla. Me duele a morir... Ella sabe que es más barato escribir que ir al psiquiatra y que soy de esas de cantar miserias cuando me ocurren. Escribir desahoga, pero no alivia el dolor. Tampoco el psiquiatra, eso es verdad. Mañana, la Dama que vela mis sueños me dirá que para el tiempo que tengo me ve muy bien y etcétera. Se trata de seguir tirando de la mejor manera posible sin preocupar a la gente me quiere. Por eso, y no te ofendas, no me gusta que tomes en serio mis comentarios de pena y dolor. Aunque lo de la farola es verdad, la mayoría de lo que escribo es mentira. -¿Qué? -Sí. Confieso que miento al empezar y miento al acabar.
Has dicho una verdad: el escribir desahoga. Que escribas de las nubes o de las cuevas, verdades o mentiras, bien o mal ... qué más daaaa !? Si tú (y yo) te sientes bien ... escribir es mejor que una aspirina. Besicos.
ResponderEliminarAsí lo creo. Muchas gracias. Beso.
ResponderEliminarSalud.
¡Que decepción! Mentir y yo que todo me lo creo.
ResponderEliminarInsisto, este mundo no es para mi.
No entiendo a la gente.
Vale, ¿y cómo te llevas contigo? Que si te entiendes...
ResponderEliminarMuy bien. Pareciera que no me quiero -lo dicen mucho- pero me quiero no como los demas quieren sino como yo se hacerlo.
ResponderEliminarTe quieres. Ahora contesta a mi pregunta: ¿te entientes?
ResponderEliminarNo.
ResponderEliminarLo sabía. Beso.
ResponderEliminarSalud.