sábado, 30 de abril de 2016

Inocente Ian.

Soy abuelo sin apenas experiencia, pero pienso que muy pronto lo dejaré de ser. Suena fuerte y quiero que así suene, como suena la mascletá en el pueblo de Patricia al amanecer debajo de mi ventana. Un día habrá elecciones en el pueblo de Patricia y seré aclamada alcaldesa y prohibiré Les Falles.

De hijo fui responsable, igual cuando asumí la paternidad. Siempre responsable. (Y que me tenga que morir... No hay derecho). Pero fui responsable como los empresarios Panamá SA. Responsable las 24 horas como los bomberos jamás. Ahora digo no a ser abuelo con dedicación exclusiva. Hubiera dicho no en el mismo momento que me dijeron que iba a ser abuelo y me pareció lo más maravilloso que me podía ocurrir en los años altos de mi vida.

Las cosas nunca son lo que parecen. Soy abuelo primerizo y no puedo con tanta responsabilidad, soy incapaz de dar salida a tanto dilema que ronda a cada acción... coscorrón, pataleta o biberón a la hora que le venga en gana al rey de la casa. Republicano de siempre ahora sirvo a un rey... ¡Joder, dona, las vueltas que da la vida!. ¿Por qué tengo que aceptar los caprichos de Ian bebé? Y su madre y su abuela le ríen las gracias y a mí me tienen en el desánimo aparcado como un trasto viejo para que no estorbe.

Escucho los gritos de Ian y mi alma llora y mi cuerpo se estremece. Cierro los ojos imaginando que no es cierto y al abrirlos está encima de mí disfrazado de inocente. Ian es el asombro, la furia de un bebé que su madre acaba de apuntar a la falla. Sí, Ian ya es fallero... A partir de Ian la comisión fallera haría bien exigir a los padres una póliza de responsabilidad civil ilimitada y el certificado de penales de sus bebés. Bendito el día que Rajoy decretó para mayor seguridad de todos los españoles la ley mordaza.

Luís Muñoz Marín.

Cuba rebelde.

Cuba, el país de las cañas,
de las selvas seculares,
de las profundas marismas
y de las vegas feraces,
supo arrojar en sus campos
ardientes lluvias de sangre,
para afirmar sus derechos
y salvar sus libertades.

Cuba, la sílfide indiana
envuelta en níveos celajes,
triste como el sol que muere,
bella como el sol que nace,
se yergue fiera y altiva
al sentir en el semblante,
más que la traza del golpe,
la ignominia del ultraje.

Cuba, la tierra bendita
de los poetas brillantes,
de las mujeres heroicas
y de los dulces cantares,

graba con buril de fuego
en páginas de diamante
las fechas de sus victorias
y los nombres de sus mártires.

Cuba, la esclava orgullosa,
alzándose formidable
con empuje soberano,
romperá un día su cárcel;
porque hay plomo en sus montañas;
porque hay acero en sus valles,
porque en sus campos hay pueblo,
porque en sus venas hay sangre.

Luís Muñoz Marín, poeta, falleció el 30 de abril de 1980.

viernes, 29 de abril de 2016

Porque todos seamos uno.

Sobran las palabras. No digo que no hay razones o falten las palabras, digo que sobran las palabras. Y faltan los hechos, o sea, pasar de las palabras a los hechos. Donde habita la inseguridad y la pobreza, donde duele el alma y nadie hace justicia, sobran las palabras. Sabemos que algo hay que hacer pero no lo hacemos. Los datos del paro que cada cual interpreta a su antojo desde que estamos en crisis no bajaron del 20% y para el 2.017 seguirán por encima.

Los ciudadanos de ahora no saben cómo hemos llegado a esta situación y los de antes cómo hemos vuelto. Nadie sabe qué decir, y mientras, los políticos que deberían saber se imponen líneas rojas que unos y otros no traspasan. ¿Será posible que vayan a otras elecciones con las mismas líneas rojas que no fueron capaces traspasar? ¿No les valen otros colores más suaves? Llenos de si mismos y escasos de voluntad, parece que vuelven a las mismas, a no encontrar puntos en común para llegar a acuerdos, pactos, y con ellos el tan cacareado gobierno. Jesús el Cristo dijo: “Yo y el Padre somos uno”. Como el amor la unidad de dos. Por el bien común. Porque todos seamos uno.

A veces tres son multitud.

Hoy me obliga a escribir las palabras que se dicen y hacen daño y las que sanan. Y también las que no se dicen que hacen daño y no pero no sanan. A mí me gustaría más escribir acerca de la vida, los hijos, Ian que ya es un caso aparte (pronto tendré que dedicarle todas las horas de un día para explicar quién es. No es lo que era. Ahí dejo lo de Ian porque no tengo el día para más sinceridad), o razonar sobre un libro que estoy leyendo de Pérez Reverte y no recomiendo. "Ya te lo decía yo: de Pérez Reverte aunque te regalen una subscripción a una revista del corazón durante 4 años". Qué razón tenía, a dios gracias el gobierno a la valenciana no me cobra los medicamentos. Uy, disculpen, ya estamos en precampaña electoral. Allá cada cual con sus preferencias políticas, a fin de cuentas se va a equivocar como yo me equivoqué en las anteriores. Digo que me obliga a escribir las palabras porque me cuenta Patricia que una relación que mantiene a tres como siga en el silencio tendrá que buscarse la vida de otra manera. Es una relación que no sanará las heridas ni hará el daño necesario para sentirse útil. "¿Dónde está la utilidad de nuestras utilidades? Volvamos a la verdad: vanidad de vanidades". Antonio Machado sabía. El asunto según lo veo pasa por bajar de la burra, hablar sincero y conocerse mejor. Me toca de cerca: ni se imaginan lo que se están perdiendo... Ya empezaron a perder hace tiempo, lo peor que lo saben y cuando se encuentran no son capaces de arrancarse más que monosílabos. Y como es una relación a tres y uno no vino... A veces tres son multitud. "Todos somos muy ignorantes. Lo que ocurre es que no todos ignoramos las mismas cosas". Albert Einstein. (Disculpen por traer a de soslayo una miseria que me toca de cerca en un día poco claro).

jueves, 28 de abril de 2016

Hablo de Haití.

El secretario general de las Naciones Unidas (ONU) Ban Ki-moon el lunes en Asamblea Parlamentaria: "No he dejado a Haití fuera de mi agenda".

La miseria, la inestabilidad y la nostalgia de entrada libre en Haití. Y la culpa sin culpables; que alguien ponga los cargos: todos somos culpables.

Sin darle muchas vueltas al tema, uno puede llegar a pensar que esto ("esto" es sinónimo del terremoto de magnitud 7,3 en la escala de Richter que sacudió los cimientos de Haití el 12 de enero de 2.010), es un descuido de Dios y María, pero no: Haití ya era el pueblo más pobre del continente americano. 

Los países más ricos del mundo en actos humanitarios con fines lucrativos, para aliviar los efectos del terremoto (y su conciencia), comprometieron ayudas humanitarias en Haití y siguen sin llegar. A día de hoy, cientos de miles de personas permanecen sin hogar en Haití y el cólera representa una amenaza para la población. Los servicios sociales elementales son limitados y el 50% de las personas padecen inseguridad ciudadana y alimentaria. Y los niños primero, no me canso, los niños. Según estimaciones de la ONU, de los 4.600 millones de dólares comprometidos por los países donantes en 2.010 y 2.011, solo se han entregado el 43%. En adelante no hay datos oficiales. Tal vez porque no existen.

Cientos de organizaciones con nombres de tres o cuatro letras mayúsculas llegan a acuerdos para ir a la guerra y solo unas pocas organizaciones consiguen ayudas humanitarias. Nada hemos aprendido, y mientras, el pueblo haitiano sigue llenando la boca a los poderosos. La solidaridad no es rentable. Mal negocio entonces para los lideres mundiales versados en economía... Haití, ay Haití. "Cuántas muertes más serán necesarias para darnos cuenta de que ya han sido demasiadas. Bob Dylan.

Matilde Camus.

Yo soy de la Montaña.

Yo soy de la Montaña vertebrada
llena de húmedos pulsos de rocío,
de campos soñadores,
de arroyos cantarines y de ríos;
de casonas hidalgas
y de ruido de albarca en los caminos.

Yo soy de esta vestida tierra herbosa
donde el sol nos envuelve con cariño,
donde la bruma besa nuestros rostros
y las playas se aroman con sus pinos.

Soy de estas costas, duras y norteñas,
donde se encrespa el mar embravecido,
donde hay temblor de algas
bajo espumas de armiño.

Yo soy de la ladera más hermosa
de nuestro litoral santanderino.
Aquí la primavera es voz mojada
rompiéndose en fulgores y estallidos.

Matilde Camus, poetisa, falleció el 28 de abril de 2.012.

miércoles, 27 de abril de 2016

Me queda la palabra.

Si estoy con Ian me ataranta y no puedo escribir. Patricia piensa en sus asuntos y no en los míos. Y yo pienso en los asuntos de todos. Mis asuntos son importantes pero solo yo pienso en ellos. Terca como su padre: "... y al mediodía recuerda venir por Ian que estoy ocupada con la comida" (sus asuntos). ¿Y mis asuntos? Me toman por el pito del sereno cuando había sereno. El pito del sereno al servicio de la vecindad para abrir la puerta del portal, o despertar a un vecino, o sosegar los impulsos de una vecina, o lo que fuera menester. El pito del sereno siempre al servicio de la comunidad.

Todo cambia con los tiempos. Cambian los usos y las necesidades, los hábitos y las costumbres, las profesiones y el desempleo. Las nuevas tecnologías: estamos que no cabemos en nosotros con tanta nueva tecnología. Es una ventaja añadida a nuestra comodidad. Todo al alcance de la mano.

Cambian los tiempos y ahora no hay serenos y los pitos son de los árbitros, la Guardia Civil y otros que no pongo por caso. Tampoco hay abuelos que hagan lo que les viene en gana, escribir, por decir. No es por alarmar a nadie, porque nadie es nadie, pero antes, y lo escribió un poeta, se hacía camino al andar, ahora el camino lo hacen máquinas infernales. Cambian los tiempos, es innegable, pero vamos a peor. ¿Dónde nos conducirá este existir de asuntos propios e inaplazables? ¿Cuándo fue que dejamos de ser denuncia puño en alto por ejercer el buzoneo? ¿Dónde y cuándo el tiempo nos dejó al amparo de la fe?

En el principio, Blas de Otero.

Si he perdido la vida, el tiempo, todo 
lo que tiré, como un anillo, al agua, 
si he perdido la voz en la maleza, 
me queda la palabra.

Si he sufrido la sed, el hambre, todo 
lo que era mío y resultó ser nada, 
si he segado las sombras en silencio, 
me queda la palabra.

Si abrí los labios para ver el rostro 
puro y terrible de mi patria, 
si abrí los labios hasta desgarrármelos, 
me queda la palabra.

Dulce María Loynaz.

La oración de la rosa.

Padre nuestro que estás en la tierra; en la fuerce
y hermosa tierra;
en la tierra buena.

Santificado sea el nombre tuyo
que nadie sabe; que en ninguna forma
se atrevió a pronunciar este silencio
pequeño y delicado... este
silencio que en el mundo
somos nosotras,
las rosas...

Venga también a nos las pequeñitas
y dulces flores de la tierra,
el tu Reino prometido...

Hágase en nos tu voluntad, aunque ella
sea que nuestra vida solo dure
lo que dura una tarde...

El sol nuestro de cada día dánoslo
para el único día nuestro...

Perdona nuestras deudas
-la de la espina,
la del perfume cada vez mas débil,
la de la miel que no alcanzó
para la sed de dos abejas...-,
así como nosotras perdonamos
a nuestros deudores, los hombres
que nos cortan, nos venden y nos llevan
a sus mentiras fúnebres,
a sus torpes o insulsas fiestas...

No nos dejes caer
nunca en la tentación de desear
la palabra vacía -¡el cascabel
de las palabras!...-,
ni el moverse de pies
apresurados,
ni el corazón oscuro de
los animales que se pudre...
Más líbranos de todo mal.
Amén.

Dulce María Loynaz, poetisa, falleció el 27 de abril de 1997.

martes, 26 de abril de 2016

El tiempo de Rajoy.

El hombre del tiempo presagia lluvias en Galicia y sol en Valencia. De cuando en vez para animarnos, y fuera de temporada vacacional, presagia la lluvia que no llega. No tengo campos de labranza y prefiero que haga sol a que llueva, pero los agricultores no, y pagan las consecuencias de la sequía que han de paliar por medios que les cuestan dinero. En Valencia no llueve por más que lo presagia el hombre del tiempo. ¿Hacia dónde mira el hombre del tiempo para decir que lloverá en Valencia? Se supone que la Agencia Estatal de Meteorología tendrá que ver en el asunto. ¿Anochece y se inventan el nuevo día o la asociación de hostelería filtra informes como los filtra Hacienda ahora que Hacienda no somos todos? Se trata de animar el turismo de tostarse al sol. En Valencia no llueve, llueve en Galicia. Algo habrá que hacer para repartir el sol. Hay que ser solidarios. O quizás el mes de abril ha perdido la memoria como la musa del mes de abril perdió la inspiración de los poetas. "En abril aguas mil". Nunca llueve a gusto de todos. Cuando Rajoy no era Rajoy presidente en funciones llovía en Galicia y llovía en Valencia. No es por desanimar a los gallegos, pero creo que en este país no volveremos a tener presidente elegido por el Parlamento. No han hecho bien los gallegos en nombrar a Rajoy persona "non grata".

En serio: es bueno que el turismo de tostarse al sol vengan a Valencia de vacaciones y dejen su dinero, ya no tanto los madrileños que traen el bocadillo de casa (solo los del Cholo), y es malo que no vayan a Galicia por el monumental cabreo de Rajoy. (Que los votantes no se llamen a engaño: La reina Isabel II de Inglaterra cumplió 90 años hace días con una salud de hierro. Y en Inglaterra llueve como llovía en Galicia cuando Rajoy no era presidente en funciones).

lunes, 25 de abril de 2016

Sin consuelo.

"... y Dios mismo les enviará un poder engañoso para que crean la mentira a fin de que sean juzgados quienes no creyeron la verdad y se complacieron en la iniquidad”. 2 Tesalonicenses 2.

En la noche desvelada se arreglan promesas que aparentan amenazas. En los años altos uno se hace selectivo y rechaza la política de intereses ocultos y el amor de urgencia y daría lo que no tiene porque le llamaran poeta y vivir del ensueño.  

Ser viejo es más que un grado académico por la universidad a distancia del PP. Hoy en día cuesta más llegar a viejo que un doctorado. Más que catedrático de universidad. Y, sin embargo, hay más doctores y catedráticos que poetas. A veces vas caminando y encuentras un alma en pena, un corazón tendido, una palabra a galope, un verso fugaz, un poema que no se explica, el proyecto de un te quiero. A veces pasa de soslayo un poeta como si pasara el tren de las cinco a las seis. Los trozos arrugados de papel con intentos sin intenciones se amontonan en la papelera que los rebosa. Son decisiones que buscan disculpa. La poesía se retuerce en una realidad que espanta y muere por desafecto. Como alternativa La Palabra de Dios. Y que buen provecho le haga. Amén. 

No hay perdón.

No hay perdón para los que prometieron cumplir y hacer cumplir la ley y les faltó tiempo para romper la promesa. La democracia de los señores dueños de los políticos con La Constitución que interpretan en abril son las credenciales que hacen realidad los peores presagios. El perdón hay que merecerlo. Me había instalado en la esperanza, la verdad es esa, y de nuevo otra decepción. Me lo dijo Eugenio antes de morir: abandona esa esperanza, la izquierda no llegará a pactar: nunca lo ha hecho.

La política hace extraños compañeros de cama, pero oiga usted, ni en sueños hubiera imaginado que el PSOE y Ciudadanos llegaran a un pacto de legislatura sin legislatura. Hay quienes aseguran que en política dos y tres no suman cinco, no sé y no digo que no, solo sé que 90 y 40 no suman 176

Superado el pensamiento conservador, autoritario y corrupto más celebrado que siempre, llega la hora de que la izquierda aprenda de sus errores. Los suicidios colectivos no alcanzan el limbo de los justos. Por más que Pedro Sánchez persista en la eticidad del comité federal la que venga no heredará el no a la izquierda ni a la derecha. Los resultados de las encuestas no se alejarán demasiado de la realidad. 

No sería casualidad que el PSOE disputara la tercera plaza a Ciudadanos y dejará a sus fieles tirados a los pies de Podemos... La decisión está en manos de sus afiliados. Antes tendrán que elegir secretario general y candidato a la presidencia de gobierno. Y digo Susana Díaz secretaría general y candidata a la presidencia de gobierno. Los históricos del PSOE no recuerdan tanta extravagancia y cinismo en el comité federal. La honradez es un hándicap en el PSOE. Sus electores no impondrán las normas.

Gonzalo Rojas.

Retrato de mujer.

Siempre estará la noche, mujer, para mirarte cara a cara,
sola en tu espejo, libre de marido, desnuda
con la exacta y terrible realidad del gran vértigo
que te destruye. Siempre vas a tener tu noche y tu cuchillo,
y el frívolo teléfono para escuchar mi adiós de un solo tajo.

Te juré no escribirte. Por eso estoy llamándote en el aire
para decirte nada, como dice el vacío: nada, nada,
sino lo mismo y siempre lo mismo de lo mismo
que nunca me oyes, eso que no me entiendes nunca,
aunque las venas te arden de eso que estoy diciendo.

Ponte el vestido rojo que le viene a tu boca y a tu sangre,
y quémame en el último cigarrillo del miedo
al gran amor, y vete descalza por el aire que viniste
con la herida visible de tu belleza. Lástima
de la que llora y llora en la tormenta.

No te me mueras. Voy a pintarte tu rostro en un relámpago
tal como eres: dos ojos para ver lo visible y lo invisible,
una nariz arcángel y una boca animal, y una sonrisa
que me perdona, y algo sagrado y sin edad que vuela en tu frente,
mujer, y me estremece, porque tu rostro es rostro del Espíritu.

Vienes y vas, y adoras al mar que te arrebata con su espuma,
y te quedas inmóvil, oyendo que te llamo en el abismo
de la noche, y me besas lo mismo que una ola.
Enigma fuiste. Enigma serás. No volarás
conmigo. Aquí mujer, te dejo tu figura.

Gonzalo Rojas, poeta, falleció el 25 de abril de 2011.

domingo, 24 de abril de 2016

Sin doctrina ni fe.

De Guindos reconoce en un encuentro del Eurogrupo: "Nos vamos a unas nuevas elecciones". EFE.

Hoy me otorgaré una fiesta de campo dominical. Merezco aire puro libre de políticas tóxicas. Del humo de los cohibas que se fuma Felipe González o las demandas de José María Aznar. Si uno se aplicara el cuento con su idilio panameño y el otro pagara sus impuestos mejor les iría. Y me iría: estoy de los dos que los vomito.

Las carcajadas y abrazos de De Guindos en el Eurogrupo y los insultos de los dueños de los partidos políticos nos confirman que habrá nuevas elecciones, incluso que ya estamos en campaña electoral. Llega entonces el momento de dejar la politiquería de lado y someterse a una cura de humildad si no quieren morir como mueren los indignos sin perdón y sin consuelo.

En esta chabacana legistatura solo han acordado el salario y el nombramiento de los aforados en la diputación permanente por si un Rajoy agradecido de Barberá. La desfachatez es connatural a nuestra clase política. Estupendos de la vida se echan las culpas encubiertos de una verborrea de palabras en programas televisivos como tertulianos de primer orden cuando son menos que nada. 

Me apeo por hoy, no me apetece escribir y si sigo cometeré cualquier improperio y después me tendré que disculpar como se disculpan los políticos sin conmoción. Superada la euforia y la decepción, ya no habrá acuerdo "in extremis". Como el bingo que organizan los jubilados y pensionistas en el pueblo de Patricia, harían bien los votantes en girar más el bombo para que salgan otras bolas y otros números. Sean felices y no se fíen de los políticos. Con el perdón.

Caso Imelsa.

"Alfonso Grau niega haber visto los billetes de 500 euros que dijo Alcón". Las Provincias.

"Amar no es mirarse el uno al otro, es mirar juntos en la misma dirección". Antoine de Saint-Exupéry.

sábado, 23 de abril de 2016

Vuelvo a la Ley de Memoria Histórica.

En las grandes ciudades todo pasa muy rápido... Soy de pueblo, o mejor dicho de aldea que es menos. Recuerdo una anécdota graciosa (pobre mujer) que le hacíamos a la abuela de Víctor con una linterna: los guajes le tirábamos piedras a su ventana diciendo que bajaba la luna haciendo movimientos con la luz de la linterna... ¡auuuuuu, bajó la luna!. La buena mujer aterrada no sabía dónde meterse.

Antes teniamos tiempo para jugar. Ahora los asuntos inaplazables alcanzan el primer año de vida. Veo a Patricia explicarle cosas a Ian y asusta. Le enseña conductas y parece que no tiene en cuenta su año de vida. Una madre se ofrece auténtica a educar a su hijo. No sé si tirarle piedras de guaje a la ventana de una vecina es mejor o peor que enseñarle ciencias aplicadas a Ian. Quizá deba hablar con Patricia acerca de la educación de Ian sin quitarle el chupo. Primero ser niño, ya habrá tiempo para ser adulto.

Sea como fuere los tiempos cambian y me dispongo a conocerlos a la vez que Ian. En la travesía de la vida encontramos leyendas, historias, comportamientos que fueron y nunca volverán. No es malo que los tiempos cambien, al contrario, siempre y cuando cambien a mejor. Y si por pedir que el cambio sea tranquilo y humano para que los viejos podamos ir con ellos... Ojo, de ninguna manera pretendo volver al tango tristón de ayer. Simplemente quiero dejar claro los diferentes modales, los presentes, y los de siempre. Sí, creo que he vuelto a la única verdad: la mía. Aún sabiendo como sé, que no puedo cambiar la realidad de las cosas... Ni abrir un corazón cerrado a cal y canto. No imagino cómo será un corazón cerrado a cal y canto. Quizás un republicano enterrado en una cuneta... Mi abuelo, por decir. Me enteré con fechas de retraso de El Día del Beso y también del Día de la República. Si me vuelvo a ir dejaré una mirada de soslayo que al regresar me recuerde, no quiero perder las cosas que me importan. Amar es sinónimo de construir y mirar hacia delante sin bordear heridas. Hoy, sábado de los fieles difuntos, me aferro a una esperanza: que se cumpla la Ley de Memoria Histórica, pero no como concepto ideológico sino humano.

viernes, 22 de abril de 2016

Confusión mental.

Desanimado ayer por mis meteduras de pata de banco, valoraba dejar de escribir. Y no. El cuento viene al caso porque mi mente desordenada me impide escribir claro, cada vez escribo más confundido y no me explico: hago daño a gente que me quiere y quiero. Hoy, más tranquilo y reflexivo, creo que ocurre por escribir el día que me gustaría vivir y no el que vivo. Pienso que no sería bueno que alguien en un descuido entre en de soslayo y encuentre un mal imitador de Carlos Gardel y el tango más tristón de su discografía. En nuestra cotidianidad hay suficiente dolor latente. Sin embargo, también es malo porque me olvido de lo bueno que tiene su origen en lo malo. Y dale a la tecla de la confusión.

Hablo de mí para decir que días atrás me volví a ir sin irme y el aterrizaje fue forzoso e incontrolado: no me partí la crisma de milagro. Asustada mi esposa, cada vez más asustada mi esposa porque son más frecuentes mis idas y venidas, con miedo en el cuerpo (la sensación ha de ser terrorífica que me vaya y al rato aterrice de mala manera ensangrentado) se lo contó a una y otro sin yo saber. Y una por la calle y otro por teléfono se interesaron por mi salud y no estuve a la altura. Tuve la sensación que me daban el pésame. Mis amaneceres no son tan estupendos. No acepto la realidad que me toca vivir y no hago demasiado para humanizar los sentimientos. Vivo una permanente mentira. Les pediría perdón por mi comportamiento desagradable, pero es tarde y tampoco sé cómo ponerme en contacto con ellos. Ella se llama Mari Sales y él Paco. Gracias sinceras, amigos.

Doy demasiadas vueltas a las cosas, las entrampo como esos malos políticos y me olvido del humano que soy. En franco desafío contra mí mismo no debiera mirarme al espejo con las ideas preconcebidas y esquematizadas. Estoy, no digo que no, pero cuando debo estar no estoy. Estaba cuando dos amigos mostraron interés por mi salud e imaginé que me daban el pésame. Quizá mi esposa me deba colgar el cartel: Vuelvo en 5 minutos. Disculpen las molestias.

William Shakespeare.

De los hermosos el retoño ansiamos.

De los hermosos el retoño ansiamos
para que su rosal no muera nunca,
pues cuando el tiempo su esplendor marchite
guardará su memoria su heredero.

Pero tú, que tus propios ojos amas,
para nutrir la luz, tu esencia quemas
y hambre produces en donde hay hartura,
demasiado cruel y hostil contigo.

Tú que eres hoy del mundo fresco adorno,
pregón de la radiante primavera,
sepultas tu poder en el capullo,

dulce egoísta que malgasta ahorrando.
Del mundo ten piedad: que tú y la tumba,
ávidos, lo que es suyo no devoren.

William Shakespeare, poeta, falleció el 22 de abril de 1616.

jueves, 21 de abril de 2016

Nadie sueña como tú.

Te cantaría una canción, pero estoy afónico y el talento compositor de canciones en un descuido me lo llevó un pariente aprovechado. Pero sí te puedo escribir una carta de urgencias para que la recibas de inmediato. El caso es que un día de estos, tal vez no estaba, eso no lo sé, o me pasó de soslayo, fue "El Día del Beso", y no me puedo permitir aunque sea con retraso que recibas un beso desde Les Seniaes por carta con aroma de azahar. No es gran cosa, pero un beso es un beso. En los años altos de la vida qué podemos esperar que no nos atragante que un beso. Yo, cualquier cosa que coma me sienta fatal, a no ser cosa ligera o las pastillas con protector de estómago. 

Últimamente te llevo amarrada a mi pensamiento más de lo habitual. Atada a mí. Siempre fui capaz de controlar los sentimientos pero ahora, en los años altos, y hablo de ti, no de otra. Cuando veo que algo ocurre en mis adentros que no controlo apago el ordenador que me ordena. Es cobardía. El pasteleo lo tengo prohibido a no ser con Kristel. Hasta que Ian apareció en mi vida era un mujeriego, pero con Ian me controlan los besos. Una esposa y dos hijas han logrado amaestrarme con los años. Perdona el retraso y hoy mismo te envío un beso de carácter urgente. El cartero me dice que llegará mañana, si no tienes un día de algún asunto inaplazable procura estar en casa para recibir la carta. 

Será un beso casto para evitar los sobresaltos. Si se me ocurrirá algo más para contarte... pero eso ya pertenecerá a la intimidad. Seguiremos leyéndonos que es lo que importa. Y pongo en tu conocimiento que he buscado por la web y ningún blog me convence como el tuyo. Nadie sueña como tú.

Me declaro culpable.

Estoy pensado seriamente dejar de escribir. Creo que mi carrera de escritor pudiera estar llegando a su fin. No me explico. Volvería a mis orígenes (los que hayan sido), pero antes de irme pediría disculpas a una amiga por los malos momentos que la he hecho pasar sin merecerlo: "lo siento, me he equivocado, y no lo volveré a hacer más" (abdicaría por ti pero soy republicano). Ahora quisiera saludar el porvenir frente a la tumba del pasado justo al lado del sepulcro de los desmemoriados. Imagino que todo está escrito y sobradamente debatido.

Nunca pretendí inventar el amor, ni enseñar a besar con el agua tibia a los pies. Tampoco contratar al asesino en serie con el que de cuando en vez amenazo. El caso es que presiento que con el tiempo me he vuelto pedante al haber escrito el día con nuevos amaneceres que no fueron tan reales ni verdad. El día que vivo no es ni de lejos el que escribo. Pedantería tiene su origen en la misma etimología griega que las voces cultas referido a la gente que por indeclinable vocación a las letras se aplica al cultivo de ellas (pedagogía) y halla su igual en el espíritu pedante. Pues bien, sin pecar de presuntuoso, diría que he descubierto sin riesgo a equivocarme un rasgo notable del pedante que paso a aclarar brevemente:

El rasgo que creo haber advertido en el espíritu pedante es que se entrega a pontificar todo lo que hace al mismo tiempo que despotrica a cuantos no comparten lo que él entiende como pensador profundo y escultural. (Con razón el insigne Azorín decía que la sinceridad cuesta mucho).

Hay teorías que se pueden aplicar con garantía para cuidar la credibilidad de un escritor, y entre todas, definitivamente descuella la de hacer creer al lector que la pedantería no encarece el estilo literario ni engalana la personalidad moral de nadie. Platón dijo: “El hombre que no arriesga nada por sus ideas, o no valen nada sus ideas o no vale nada el hombre”.

Carlos Pezoa Veliz.

Nada.

Era un pobre diablo que siempre venía
cerca de un gran pueblo donde yo vivía;
joven, rubio y flaco, sucio y mal vestido,
siempre cabizbajo... ¡Tal vez un perdido!.
Un día de invierno lo encontraron muerto
dentro de un arroyo próximo a mi huerto,
varios cazadores que con sus lebreles
cantando marchaban... Entre sus papeles
no encontraron nada... Los jueces de turno
hicieron preguntas al guardián nocturno:
este no sabía nada del extinto;
ni el vecino Pérez, ni el vecino Pinto.
Una chica dijo que sería un loco
o algún vagabundo que comía poco,
y un chusco que oía las conversaciones
se tentó de risa... ¡Vaya unos simplones!
Una paletada le echó el panteonero;
luego lió un cigarro se caló el sombrero
y emprendió la vuelta... Tras la paletada,
nadie dijo nada, nadie dijo nada...

Carlos Pezoa Veliz, poeta, falleció el 21 de abril de 1908.

miércoles, 20 de abril de 2016

Se busca un corazón.

"Porque siembran viento y recogerán tempestades. El trigo no tiene espigas, no da grano, y si lo diera, se lo tragarían los extraños". Oseas 8:7.

-¿Una frase pegada a un pensamiento profundo? -Hay tantas que no cabrían aquí pero sí hay una que me gusta mucho: "El alimento del amor, confianza, respeto y un colchón".

Pero qué penaqué pena que se lo coman los extraños. Qué digo se lo coman los extraños, se lo tragan los extraños que no es lo mismo y quizá sea mucho más y peor.

Hoy anda uno fuera de sí, de casa quiero decir. Hoy no estoy y no estaré hasta mañana. Luego de esta frase impropia de una dama con poesía que ayer noche leí y ayer contesté, y vuelvo al asunto para no volver... No digo que las redes sociales sean un libro abierto, pero al menos no entrar en contradicción con la buena correspondencia. 

Nunca estimó a Eugenio porque no le calló ninguna verdad, pero si vivo, luego de leer esta frase hecha un lunes de resaca o un sábado de aquí te pillo aquí te mato, lo resumiría en dos palabras: "Jamás creí que pudieran juntarse dos almas heridas y crear poesía, pero sí que cumplieran la promesa de no morir sin tener algo juntos".

Uno siempre creyó que el método de escribir entrelíneas alcanzaría al menos la categoría de misterio. Confieso que fui yo quien te vio en la noche desvelada completamente ida. Ibas corriendo huyendo de ti, por eso no te hablé. No existen más que dos reglas en el amor: amar y amar. Y dos palabras: santa poesía. (Ayer perdí mi credibilidad en ti y hoy pierdo la esperanza).

martes, 19 de abril de 2016

Situación bochornosa.

Y digo que me duele el país y tus palabras más que siempre porque los periodistas de investigación no dejan de rebuscar en la basura de la corrupción y siguen apareciendo políticos y grandes empresarios o afortunados herederos como bicho candado. Y digo que me duelen tus palabras porque cansado de dejar que mi teclado escriba por mí, a veces me dejo llevar por tu recuerdo y metido esta noche tal vez donde no debo, encontré palabras tuyas que me hacen pensar si tú también no estarás escribiendo tu epitafio como dama de la poesía. No te reconozco en tus palabras. Podría decir incluso que no te veo en mis sueños. 

Un sueño es fantasía, un sueño son momentos vividos trasladados a la inconsciencia, un sueño es un suceso aún por suceder cargado de imágenes que se representan con la probabilidad de hacerse real. Un sueño sería que volvieras con tu risa y tu alegría. Para creer que un sueño es posible primero creo en Dios y luego en ti. La luz de mis sueños se apaga y ya no proyecta tu nombre. Una lágrima se deja caer por la pantalla de mi ordenador. Tus palabras me han hecho volver a una reprobación que te hice a poco de conocernos. Sigues sin saber por qué te gusta lo que te gusta mucho. Palabras que ofenden al amor. Seguiré escribiendo con tu clave misericordiosa hoy porque mañana será tarde y no estaré.

No te enfades ni dejes de leer de soslayo en esa esquina rota debido al abandono que a partir de hoy ejerceré. Todo es relativo aunque no vuelva a escribir entrelíneas tu nombre. Tus palabras hieren tanto o más que ayer. Tus palabras pululan en mi mente absurda sin control. Ojalá se vuelvan indescifrables para mí. (Resulta que he perdido mi credibilidad en ti).

Caso Ático.

González: “Alquilé por teléfono el ático y en cuatro años no conocí al dueño". El País.
Y yo compro en la web de El Corte Inglés y tampoco conozco a su dueño.
(Gracias... De nada).

Y dale a la rueda...

Echamos a los "sin papeles" del país y nos quedamos a los "con papeles". El asunto va para miseria. La explotación de los amigos empresarios de Rajoy son pandemia como los defraudadores con papeles en paraísos fiscales. Muchos coinciden en sus propias empresas. Se fueron acomodando y finiquitada la legislatura se han hecho con el país. Los jueces no dan a basto. ¿Dónde vamos a refugiarnos los sin papeles que somos la inmensa mayoría de los ciudadanos de este país? Estamos condenados a sufrir por un país hasta la muerte. Mientras, los inmorales que están a punto de ser inmortales se ríen como Ian se ríe cuando ve a Patricia después de estar toda la mañana conmigo... Conciencia ciudadana para acabar con estos depravados que se lo llevan limpio y lo comen al punto. No hay lugares teológicos ni padrenuestro para tanto pecado, ni la cruz de Jesús el Cristo camino del calvario pesaría tanto en las espaldas. Dios no es la respuesta. Vamos por la vida con un sobrepeso difícil de arrastrar. Ojalá un día triunfe el amor, de momento solo las lágrimas son reales e incontenibles. Disculpen, hoy me duele más que siempre este país. Y tus palabras. Con el perdón.

lunes, 18 de abril de 2016

Sobrellevando una patria.

Corre el tiempo y con él la posibilidad de ir a nuevas elecciones. Grandes éxitos se aproximan para los dueños de los partidos políticos incapaces de hacer patria. Ahora todos piensan que les beneficiarán, les beneficiarán a unos más que a otros, pero eso qué importa si a fin de cuentas todos ganan, ganan todos menos el Erario que pierde otros cien millones de euros. También pierden los ciudadanos que no ganan porque siempre pierden. ¿O no?

El que más o la que menos considera un riesgo ir a nuevas elecciones. Un riesgo posible es que todo quede como está ahora, escaño arriba escaño abajo. Y entonces seguiremos como estamos pero con cien millones de euros menos en el Erario. Superado el ciento por ciento del PIB en deuda del Estado, alguien pudiera pensar que "a peseta anda la vaca y la peseta falta", pero son políticos y no piensan, solo cuentan escaños. Otro riesgo posible es que Mariano se vaya y venga Susana, pero eso importa menos que los votantes en vez de votar vayan al cine; las cuentas para que salgan los 350 diputados saldrán como siempre salieron en beneficio de dos mientras la ley d'hont sea la encargada de sumar los porcientos de los éxitos electorales. Y el último riesgo posible es que Podemos e IU congreguen a sus votantes en confluencias, mareas o asociaciones de vecinos y vecinas y como mínimo segundos y como máximo primeros. Pablo Iglesias fundó el PSOE y Pablo Iglesias lo fundió. (Cerrado por derribo).

domingo, 17 de abril de 2016

Ojos chivatos.

Era joven, trabajadora de éxito y madre sin esposo. La enfermedad la privó en los mejores años de su vida del primer y único amor. Entonces le pidió cobijo al trabajo y al tiempo paciencia para educar a su hijo, y negó otro único amor porque había muerto. Solo existe un amor en la tierra y un Dios en el cielo. Hasta que un aciago día su hijo no la necesitó y el trabajo se cansó de cobijarla y el compañerismo no le aportó. Entonces la naturaleza humana prendió en ella la necesidad de indagar si hay vida más allá del dolor de alma y la enfermedad. Así se convirtió en peregrina de la noche en el umbral de su muerte. Porque la vida sigue a pesar de los pesares, pasó el tiempo y en una conversación le preguntaron si en su memoria aún residía el amor. A veces se adquieren deudas de amor imposibles de pagar. Dicen que quien debe y no paga no debe nada. Duele el amor equivocado. Luego me enteré que su mente sufrió un desorden de verdades y mentiras indescifrables. La psiquiatría la da por perdida. Sin embargo, hay quien asegura haberla visto en la noche desvelada deambulando por el parque completamente ida.

El recuerdo que tengo de ella más reciente se la ve sentada en la mesa de un bar mirando de soslayo a las estrellas. Miraba sin mirar o sin intención de ver. Imagino que intentaba poner a salvo su intimidad. Nunca fue capaz de acallar sus ojos chivatos. Su risa siempre fue alegría pero de sus ojos la mirada ya nunca fue la misma desde que un día confesaron una verdad. Muerto Eugenio, nos queda la sabiduría del pueblo: "Los ojos son el espejo del alma".

Gabriel García Márquez.

La muerte de la rosa.

Murió de mal de aroma
rosa idéntica, exacta.
Subsistió a su belleza,
sucumbió a su fragancia.
No tuvo nombre: acaso
la llamarían Rosaura,
o Rosa-fina, o Rosa.
Del amor o Rosalía,
o simplemente: Rosa,
como la nombra el agua.
Más le hubiera valido
ser siempreviva, Dalia,
pensamiento con luna
como un ramo de acacia.
Pero ella será eterna:
fue rosa y eso basta.
Dios le guarde en su reino
a la diestra del alba.

Gabriel García Márquez, poeta, falleció el 17 de abril de 2014.

sábado, 16 de abril de 2016

Quiero vivir de nuevo.

Hace tiempo que no vivo ¿y tú? Quiero vivir de nuevo. Si no vivo ahora ya no viviré que nunca. Solo de pensar que regresaré a ti me llena de vida. Tengo mi ruta preparada para regresar. A veces sueño que voy en tu busca y te encuentro. Mi primera parada en el camino es para coger aire y fuerza. No es fácil acercarse a ti... Creo que me devuelves a mi juventud y la tierra del norte que dejé. Nunca volví pero no se ha ido de mí. Mientras más corre el tiempo más añoro lo que perdí. Asturias es como tú. Si volviera a Asturias estaría de vuelta. Diría que en mi visita reviví con amigos de antes viejas historias mientras nos regalábamos gestos de cariño. No quiero volver a Asturias, de Asturias solo quiero la nostalgia. Ya uno no está para café y pastas de té en la mesa de un bar sin prisas con cualquiera. Solo quiero volver a ti, vivir de nuevo. Gritar tu nombre sobre tu cuerpo desnudo. Vivir cada minuto de mi vida contigo. 

Lo que más me gusta de mi pasado es lo intangible, esas pequeñas cosas que doy por buenas desde adentro. Me he sentido solo en mi tierra y en otra tierra... En cambio la vida me ha tratado bien. Soy un ser solitario ideal para inmigrante sin papeles. Está demostrado que los papeles no son buenos, dejan al descubierto lo peor de uno.

Cuando no me apetece escribir dejo que mis dedos se apoderen del teclado y acabo rompiendo con la rutina y escribiendo dudas existenciales. Desdúdame tú si puedes. Critica mi forma de vivir, de querer lo que amo. A ti. Admiro de los demás la valentía de asumir las consecuencia aún sin reconocerse en ellas. Si no fuera por ti me haría el harakiri. No entiendo esta desigualdad que mata mientras perdemos tiempo y dinero con las tradiciones aprendidas de un mes para otro. Qué cultura y qué cultura. Abusos, engaños y nada más. Siempre que intento volver a ti la realidad me acorrala. Desdúdame tú. Cualquier cambio político es el inicio de una trama corrupta. Las fechorías políticas permanecen en la impunidad hasta que llegan los otros y valoran si conviene sacarlas a la luz o dejarlas para siempre en el olvido. Desdúdame tú si puedes. Nunca hasta entonces había vivido ¿y tú? Quiero vivir de nuevo.

viernes, 15 de abril de 2016

Pan para hoy y circo para mañana.

Patricia: 
Ni te imaginas lo caro que está el tiempo libre. EI cine, palomitas y hamburguesas para tres 50 euros.
Yo: 
Trabaja sin descanso para dejar a Ian un futuro. Ocupa tu tiempo en algo que buen provecho te haga. Sacrifícate por el pan de Ian, por tu país, por la satisfacción del deber cumplido.
Patricia: 
¿Hablas en serio?
Yo: 
No. 

Si es verdad que polvo eres y en polvo te convertirás, toma el camino del viento y recupera la felicidad que el FMI te garantiza para el 2026. Vive hoy libre como el viento. Qué sacrificio, crisis y qué pulso al porvenir, humilde de corazón admite la realidad de la crisis y no caigas en la tentación de volver a otra con las manos vacías. Haz de tu vida morada con tu hijo y tu marido. Vive la era de la humanidad.

Cultura general.

Con Ian y Patricia por Les Seniaes el tema a tratar fue la cultura general que se enseña en las escuelas valencianas. Viene el cuento al caso porque ayer la farmacéutica y la angüeña y el favor que le pedí a Patricia con el idioma en un patria de lenguas varias dependientes de cada Comunidad Autónoma me hace pensar que la cultura transferida a las comunidades autónomas... Enseguida me descolgué de su conversación y fui con Ian a disfrutar de Les Seniaes que hoy están infinitamente más hermosas que ayer. Mientras ella a lo suyo. Patricia está orgullosa sin ser valenciana de haber estudiado Historia del Arte en Lengua Valenciana. Pues bien me parece. Y dale a la rueda hasta que le oí decir que la cultura general en las escuelas ni Pelayo, ni Ramiro, ni el Cid, solo Jaime I de Aragón el Conquistador que fue rey de Valencia, Ausiàs March poeta y caballero medieval, y Joan Fuster i Ortells escritor figura clave del nacionalismo valenciano contemporáneo y en la definición de los denominados Países Catalanes.

Alguien pudiera pensar que para ir a lo mío me quedé bien con la copla. Pues sí, pero pedí que echara marcha atrás porque además, en la facultad de Historia del Arte en la Universidad de Valencia, el Siglo de Oro es asignatura optativa semestrel. No sé usted, oiga, pero a mí me cuesta creerlo. El Siglo de Oro español si hablamos de Arte y Literatura asignatura optativa en la Universidad de Valencia un fraude.  

Ni Calderón de la Barca, ni Velázquez, ni Lope de Vega, ni Tirso de Molina, ni Quevedo, ni Cervantes, por el amor de Dios Cervantes. O pintores como Velázquez, Murillo, Zurbarán, El Greco, Goya, etcétera. ¿Y ahora? Vale barrer para casa pero mentir está feo. Cultura general española en las escuelas. No hablo del Imperio Español, hablo del Siglo de Oro del Arte y la Literatura. Que haya coincidido con Los Reyes Católicos fue un lamentable descuido aún por reparar. El perdón hay que merecerlo. La cultura general española y la política de cada partido siempre en campaña electoral son incompatibles. Con el perdón.

Totò.

Poeta.

Deberás escribir aunque los dedos
te palpiten de pena y de desgracia,
aunque no quieras impregnarte
de la azul melancolía del tintero
ni del firme ajetreo del teclado.
Deberás escribir aunque te duela
y llores y reniegues
hasta que solo salga sal de tus pupilas,
aunque a la noche se le haga un agujero
y las rocas se derritan,
se desboquen los amores,
se suiciden los tiranos.
Deberás escribir aunque te espante
pues nosotros,
los pichones que comemos los fragmentos
que con forma de poemas
se desprenden de tu mano,
no podremos subsistir
ni resguardarte.

Totò, poeta, falleció el 15 de abril de 1967.

jueves, 14 de abril de 2016

La farmacéutica del pueblo de Patricia. Y yo.

Por el Día del Padre mis hijas me regalaron unos zapatos de moda y me vienen genial. Tengo percha y me quedan estupendos cualquier clase de zapatos y otras prendas de vestir. Sin embargo los zapatos me hacen daño y uno es de los de antes que salían de casa lloviendo y sin paraguas. Una cosa es que te coja la lluvia fuera de casa y otra que salgas de casa lloviendo y sin paraguas. Quedamos pocos. 

No puedo soportar el daño que me hacen los zapatos desde el Día del Padre. A escasas fechas del Día de la Madre me salió una angüeña en el pié de mucho dolor. Apenas puedo andar. -¿Y por qué no vas a la farmacia? -No sé. Como soy obediente fui, y al preguntar la farmacéutica ¿qué me dolía? Le respondí el alma y la angüeña del pie pero hoy solo venía por lo de la angüeña. La farmacéutica estupefaciente no pudo contener la risa por mi manera de decir. Soy de Asturias, soy asturiano y en Bable es angüeña, en valenciano no sé y en castellano ojo de gallo; de mi boca salió angüeña. El dolor tiene memoria. No me importa que se ría de mí me importa el dolor, entonces fui en busca de Patricia y le pedí por favor... La farmacéutica: "Antes vino tu padre dijo algo muy extraño que me hizo reír y se fue". Patricia: "Sí, era mi padre. A veces le resulta difícil explicarse". 

Puedo cambiar, aprender de mis errores, pero si espera que aprenda y le pida un "Apósito hidrocaloide para los ojos de gallo". Qué apósito hidrocaloide si en mi vida. Vivir es difícil, tanto o más que morir. En la farmacia hay una báscula que pesa y te dice lo que debes comer y no para tener una vida saludable. ¿En una patria de lenguas múltiples por qué no inventan una máquina que traduzca simultáneamente? Mis tiempos son otros, son tiempos de salir de casa sin paraguas. Si fuera capaz de hacer lo que debo podría sufrir menos o llegar a hacer lo que quiero. Seguro que es mucho más de lo que logré en la vida negando la evidencia. No obstante, es mi "modus vivendi". Quiero decir que me gano la vida por ser de esta y otra manera según amanece. Y Hacienda lo sabe. No como otros y otras ingenieros fiscales que engañan a Montoro. A Montoro no le engaña ni Aznar. Ojo, no digo Soria digo Aznar.

miércoles, 13 de abril de 2016

Obsesión.

Por la mañana me vencía el desasosiego y por la tarde me mata. Me hace daño este sinvivir al que me tienen sometido los dueños de los partidos políticos: otro alcalde investigado, otro, el de Granada para más señas. Me gustaría escribir sobre algo que no pusiera en duda nuestra democracia: lo que vota el pueblo va a misa porque el pueblo nunca se equivoca. Quizás el pueblo no se equivoca y se equivocan los votantes. Lo cierto es que sin partidos políticos no hay democracia. La democracia es igual o peor que el amor si no hay besos o un adiós. No llores, amor mío, nada es para siempre. Pasan los días, los meses, los años y somos amigos de celebraciones. Somos como esos políticos estupendos a vista de cualquiera pero anónimos en todo lo demás. En un mar desfloran los rostros amantes desmemoriados que conservan solemne la pasión de un tiempo pasado. (Vengo de lejos y quiero llegar más lejos, pero la obsesión me hace vulnerable).

Me vence el desasosiego.

"En este nuevo día, Señor te saludamos. ¡Oh, Dios omnipotente!. Padre Providente, Autor de lo creado". Viene al caso el Saludo Matinal de lo Creado porque este mes de abril me vence el seguro de hogar y no sé si renovarlo o cambiar de compañía aseguradora o llamar a mi amiga Roxana y que me apañe un seguro en Puerto la Plata. O me largo con ella a Buenos Aires que aún me quiere, ay. Bien por ese amor que no muere a pesar de los años y la distancia. Beso.

Hablo de inseguridad, un viejo trata de defenderse tomando las mayores precauciones en la vivienda y en la calle. No me siento seguro en casa. ¿Dios mío, qué has creado? Al Autor de lo Creado se le ha ido la mano. No podemos confiar en nadie. -¿Quién es? -El cartero. -Pase la pata por debajo de la puerta, y no le de una refriega de harina que no cuela. Anda uno precavido y la precaución es poca. Un asalto a mano armada en la calle, un robo en casa mientras ves el informativo (sino te mata el susto te matan las noticias), porque lo que es dinero como que estoy pelado. En casa no tengo dinero, lo justo para el pan. En el banco tampoco, sé que lo hay en Suiza y en Panamá y en Andorra y en paraísos de ensueño, pero es de otros y no mío. Las autoridades judiciales debieran hacer más de lo que hacen para mejorar la seguridad ciudadana. Por el dinero de todos. La delincuencia me inquieta y el desempleo y la salud y la muerte si me llega. Al menos que los buenos amores no mueran a pesar de los años y la distancia. Me vence el desasosiego.

martes, 12 de abril de 2016

No hay culpables.

Unos y otros no son culpables pero se echan las culpas. Las culpas no tienen dueño. El PSOE dice que culpable Podemos, Podemos que Ciudadanos y mientras el PP a ver llegar las elecciones que igual los votantes débiles de memoria le confía de nuevo la mayoría absoluta. No existe el capitalismo humano.

Mi manera de vivir no cambió con la crisis, sigo ganando lo mismo, solo como menos que antes. La de la bata blanca me asegura que me ve mejor que antes. Antes y después de la crisis. Ya siempre habrá un antes y un después de la crisis. Al menos a los viejos nos alcanza para puré, el puré se aviene a las sobras y cuesta menos. Si no tenemos dientes para qué queremos chuletón de Ávila... no lo sabríamos apreciar. Y después está la obesidad y el colesterol. La crisis es saludable. Pero a quien no le guste se puede ir a donde fueron sus padres en los años sesenta. ¡Vente a Alemania, Pepe!. O Suiza o Francia o etcétera. Vaya usted, Pepe, de una vuelta por Europa pero recuerde que en España las devoluciones en caliente son legales. No existe el capitalismo humano.

Mi manera de vivir no ha cambiado, ha cambiado la de mis hijas, y las hijas y los hijos de otros padres sin empleo. La vida de nuestros hijos e hijas ha cambiado desde los primeros afanes hasta despertar al alba bajo un puente y volver a casa sin ser Navidad. ¡Que vienen los rojos... y vendrán y nos quitarán las tierras y las casas y los morros!. Aprieta la necesidad extrema. Nos quedamos sin tierras, sin casas y sin morros pero no nos lo quitaron los rojos sino los bancos. No existe el capitalismo humano.

Ante la terquedad de los hechos, sería tiempo de apurar las negociaciones pero todo apunta que habrá nuevas elecciones. Entonces recuerde que si vota beneficia a unos y si no vota a otros. Vote o no vote saldrá perjudicado porque ganarán los mismos. Esta sociedad disciplinada se merecía otros políticos como candidatos pero igual se presentan los mismos con otros asesores para que no se diga que son los mismos con el mismo collar. Solo cambiarán el collar. Ahora sabemos que nunca fue verdad lo que nos contaron. Unidad para el pueblo, que no guarde rencores a la vecindad adversaria, y buen juicio y cordura para los votantes. Como en el amor: No hay culpables.

lunes, 11 de abril de 2016

Céfiro de poniente.

Sombra de amargura, corazón sepultado, dolor de alma que llegan hasta el mismo pecado de juventud, ¿a qué sacas la vergüenza como si fuera delito? Quien ama la poesía es apta para el amor. Quien ama no es mala.

¿Quién dijo que la felicidad es un derecho o el camino la familia? 

Escudriña tu interior y encontrarás la felicidad que andas buscando. Entonces, pregunta a su dueño el precio y paga lo que te pida sin regatear. La felicidad no es un derecho, ni la familia el camino, hay que ganarla, como el amor. No rompas con el pasado pero no descuides el presente. 

Por ese otro amor suficiente para unos y cada vez menos para la verdad libre de culpas. Bendito amor sin concesiones ni autocensuras. 

Adiós, pero no desesperes. No todo el mundo del todo se va. (Conozco tu secreto). Céfiro de poniente.

Abril con poesía.

Hoy dedicaré el día exclusivamente a buscar tu ausencia. Me urge encontrarte. Buscaré entre las hojas de un libro de poeta. Buscaré en el crepúsculo que traza el día. Buscaré en la sima de un mar. Dedicaré el día a buscarte y cuando te encuentre porque sí, te encontraré, pasaré de tu ausencia y sin preguntas llenaré tus experiencias de flor de vida para soportar las decepciones y tu dolor de salud y tu estado de ánimo de ilusión y tu bondad de conciencia para distinguir el mal del bien y tu inocencia de sentencias exculpatorias y tu lentitud de esperanza y tu fe de credo. Y tu corazón de ese otro amor. Tú, a cambio, porque la primavera luce triste, me darás una chispa de musa inspiradora para vestir abril con poesía.

domingo, 10 de abril de 2016

Amigos pascueros.

Me dejé llevar y un descuido he vuelto al mundo insoportable de las redes sociales. No digo que haya abierto una cuenta en uno de esos sitios para olvidar, digo que en un descuido, con el perdón, me dejé llevar a un bar de celebraciones con amigos pascueros (así se hacen llamar a los amigos que fueron y son una vez al año en el pueblo de Patricia) ¿Y sabe qué? Que las redes sociales fueron el invitado de honor. Yo no quiero ser esa persona de los que todos y todas estuvieran pendientes por si me fuera sin haberme ido (ay, llevo un par de semanas...), pero oiga usted, lo de estar sentado a una mesa con ricas viandas y los allí presentes móvil en mano tecleando el abecedario de una lengua disminuida tampoco. Una sociedad bipolar se ríe a carcajadas escasa de dignidad, insulta y copia a los ilustres de las frases hechas. Una sociedad sin inspiración babea sobre la incontrolable necesidad de escribir cuantas más barbaridades mayor la celebración. Emoticonos alusivos, fina ironía que interpreta el arte de dialogar con escasos caracteres. A uno le tiemblan las manos y no puede sino teclear dos letras a la vez -o dos o tres- de tan minúsculo invento del demonio. Un sinsentido. (Amigos pascueros, si no nos volvemos a ver en un año, en el mismo lugar y con las mismas risas. Y no olviden su móvil).

Dante Gabriel Rossetti.

Insomnia.

Delgadas son las faldas que la noche dejó atrás
antes de que el día quiebre el cielo con su crepitar.
Delgados son los jirones del sueño
oscilando en el espíritu cansado del viento;
pero en medio de aquel reposo inquieto
que desgarra la trama del olvido y el recuerdo,
mi alma se estira hacia la tuya
cada vez más cerca.

Nuestras vidas nunca se unen;
nuestros pensamientos nunca se distancian,
aquello que aferra tu corazón al mío
parece disolverse en un brillo sombrío.
Esta noche, el amor ejerce un control total,
y con deseo y con pesar,
mi alma se arrastra hacia la tuya
cada vez más cerca.

¿Existe un hogar, dónde la pesada tierra
se derrita en el aire brillante
y dónde el mal no se respire;
dónde el agua barra el eco de la sed
y el fuego sea el reflejo de nuestra fe?
Si la voluntad yace atada al objetivo,
tal vez allí pueda su esperanza engendrar.
Mi alma, en esta hora desolada
se agita hacia la tuya,
cerca, siempre un poco más.

Dante Gabriel Rossetti, poeta, falleció el 10 de abril de 1882.

sábado, 9 de abril de 2016

El poder de la palabra.

"Sánchez se abre a hablar con el PP tras romper con Podemos. Fracasada la posibilidad de formar una mayoría entre socialistas, Podemos y Ciudadanos, el PSOE se reunirá con el partido de Rivera y el PP". El País.

Por eso, y de hoy en adelante uno tiene preguntas que muerto Eugenio quedarán sin respuesta. Pedro Sánchez quiere ser más de lo que nunca fue y si no forma gobierno aquí paz y después gloria. Pero no es lo mismo formar gobierno a que lo formen otros y te incluyan en él. No es lo mismo joder que estar jodido. Indudablemente Pedro Sánchez es un político asimilado al PSOE con suerte. Si el PP y el PSOE son lo mismo o al menos parecido en cuanto a corrupción, muertos los ideales ¿qué nos queda?

Mariano Rajoy lo dijo al día siguiente de las elecciones, y Pedro Sánchez fue el primero que dijo no, y ahora el primero que dice sí. Rajoy es mucho Rajoy para Sánchez. A partir de la tragedia, ¿se atreverá la militancia del PSOE a vetar los acuerdos de gobierno del PP, PSOE, y Ciudadanos? Disculpas por la pregunta estúpida. Perdón por el pesimismo. Ahora sabemos que los señores dueños de los partidos políticos cada cuatro se sitúan o crean titiriteros como salvapatrias. Caro pagaremos los ciudadanos otros cuatro años de gobierno del PP. Importa gobernar. El bien común es suyo, incluso la posibilidad de ser feliz. Rajoy presidente con el voto de Sánchez. El valor de la palabra.

Si digo amigo digo Eugenio.

Es sábado de fieles difuntos y vuelvo a Eugenio. Desde lo más profundo de mí, Eugenio. Allá donde se encuentra la sabiduría coincidiendo con la verdad Eugenio. Mi admiración por Eugenio no tiene límite. Dolor en el alma. Mi sabio y viejo amigo Eugenio ha muerto.

Recuerdo cuando le presenté a Ian. Me anunció un futuro difícil para él. Acertado y siempre seguro de sí. Me alineo con la experiencia que dan los años y firmaría un pacto con el diablo por tener su lucidez. Su capacidad para adaptarse a las circunstancias fue superior. Estaba al corriente de lo sucedido en el mundo: con la cara más triste analizaba sagaz los recientementes atentados terroristas en Bélgica. En política llevaba al día con memoria histórica las mentiras que alcanzaron la jerarquía de promesas por cumplir. Votó a los de siempre convencido de que no lo merecían. Por encima de la corrupción política estaban sus ideas por las que luchó toda su vida. Las miserias y avaricias de algunos no consiguieron que abandonase el sendero solidario. Siempre con el necesitado. De lo peor por humillante la reforma del estatuto de los trabajadores. ETT, derechos laborales, contratos de a cero horas, trabajo inestable. Explotación en esencia de los amigos empresarios de Rajoy. No aceptó por añadidura las políticas de Rajoy que negaron la sanidad universal, la educación laica y la ley de dependencia excluyente. Lealtad con los pobres de justicia y pan; con los humildes de corazón.

Las luces de Eugenio fueron las sombras de la mayoría. Me explicó que es difícil luchar contra el éxito de los políticos. Cuando un político alcanza el éxito prefiere morir que fracasar a la vista de cualquiera. Gran decepción. Cuando un político empieza a creerse sus propias mentiras muere de éxito. Claridad indeleble en sus reflexiones. Fuente de sabiduría que no negó a las personas que tuvieron la suerte de conocerlo. Humanidad, militancia ciudadana. Eugenio, un hombre sabio ha muerto. Paz a sus restos.

viernes, 8 de abril de 2016

De mí para ti.

Si por imaginar fuera y estuviéramos en la isla de Capri y tú te llamaras Matilde y yo Pablo, para aclarar tus dudas te escribiría un poema. "La pregunta". De Los versos del capitán.

Amor, una pregunta
te ha destrozado.

Yo he regresado a ti
desde la incertidumbre con espinas.

Te quiero recta como
la espada o el camino.

Pero te empeñas
en guardar un recodo
de sombra que no quiero.

Amor mío,
compréndeme,
te quiero toda,
de ojos a pies, a uñas,
por dentro,
toda la claridad, la que guardabas.

Soy yo, amor mío,
quien golpea tu puerta.
No es él es el fantasma, no es
el que antes se detuvo
en tu ventana.
Yo echo la puerta abajo:
yo entro en toda tu vida:
vengo a vivir en tu alma:
tú no puedes conmigo.

Tienes que abrir puerta a puerta,
tienes que obedecerme,
tienes que abrir los ojos
para que busque en ellos,
tienes que ver cómo ando
con pasos pesados
por todos los caminos
que, ciegos, me esperaban.

No me temas,
soy tuyo,
pero
no soy el pasajero ni el mendigo,
soy tu dueño,
el que tú esperabas,
y ahora entro
en tu vida,
para no salir más,
amor, amor, amor,
para quedarme.

Cómo me gustaría un viernes de fiar ser capaz de escribir unos versos que te arrancaran del suelo y te hicieran volar. O embelesarte entre los versos de uno de los poetas más grandes de la historia. Pablo Neruda ha muerto y con él la posibilidad de volver al amor de tus sueños, siquiera a la pregunta que te ha destrozado. Cautiva de tus miedos quieres saber lo que ignoras. Si víctima del desamor, enferma de pasión, vuelve al acantilado de las buenas madrugadas y otea el horizonte del mar y muere por amor si así lo quiere Dios. Volver a morir de amor, como tantas otras veces. Amor.

jueves, 7 de abril de 2016

No puede ser casualidad.

Una musa con vocación de opositora lamenta su suerte y se entrega a su destino: que Dios bendiga su suerte pero que no se lamente. 

Una musa no inspira se inspira en otros besos y lanza dardos envenenados en vez de flechas de amor a gentes de buen corazón. 

Una musa sorprende a sus conocidos con su forma inusual de ser; es un comportamiento surrealista. Nadie sabe... amor vencido tal vez. 

En otros tiempos el amor era bendito y santa la poesía en su vida. Ahora es subsidio de la palabra que parcialmente explica su vocación de opositora. Corazón entregado al destino sin contrapartida alguna. El resurgir de una nueva opción en su vida es el más terrible de los absolutos. Grave desafío de poetas. Si el talento de un poeta es el azote del desamor, ¿el amor vencido es castigo de un dios? El desánimo, consecuencia del tiempo que manda prudencia en un convento de clausura. No es buena la prudencia para el amor. El amor se acostumbra a la esperanza y un santiamén pierde las formas. El viejo asunto del amor no correspondido. Escasa la esperanza, el amor a ciegas no existe. Mientras, el amor de una musa enloquece. Pues que se sepa que sin musa no hay poesía. 

En los próximos días una musa con vocación de opositora tendrá que explicar y convencer por qué de repente le ha entrado ese empecinamiento de entregar su inspiración de musa a su destino. ¿La musa del mes de abril azote de su destino? No puede ser casualidad.

Honestidad pública.

De "Los papeles de Bárcenas" y otros papeles y más tramas corruptas y qué sé yo más a "Los Papeles de Wikileaks". Y cuando creíamos que no quedaban papeles objetos de la usura aparecen los "Papeles de Panamá". Los Papeles no mueren, como mucho amarillean. Transcienden los tiempos. La creación de Zeus, Pandora, abrió la caja de todos los males arrojando escupitajos a diestro y siniestro. Somos capaces de ir a peor en casi todo. Transparencia, credibilidad para los que nos gobiernan y otros ricos empresarios. Las grandes fortunas evaden su dinero al fisco y los que siempre pierden se quedan sin velas y sin mar. Algo tendrán que ver los recortes con la evasión fiscal. Digo. Y son personas ilustres en las que nos miramos como ejemplo a seguir. Lástima. Corruptos y borrachos de poder, el perjuicio que hacen al Erario lo pagamos entre todos. Y no digo que no entren en la cárcel, igual sí, y devuelvan lo dinero, también, pero el daño ya está hecho. A Dios gracias escribo de lo que no entiendo, pero si me apuran estoy por afirmar, por más que la abogada de la infanta y Abogada del Estado (cosa rara) diga que es reclamo publicitario eso de que hacienda somos todos es falso. "Hacienda somos todos". 

Tenemos demasiados corruptos en manos de testaferros a por ciento los impuestos que no se pagan. Empresas lavadoras de dineros con oscura procedencia. La honestidad es sinónimo de sinceridad. La relación entre honestidad y sinceridad ha de estar relacionado con la lealtad. Honestidad pública.

miércoles, 6 de abril de 2016

Un gin tonic por un gobierno.

Pablo Iglesias tomará un gin tonic con Pedro Sánchez si logra un acuerdo de gobierno. Eso está bien si lo paga Podemos o Pablo Iglesias, o el PSOE o Pedro Sánchez. O el PP, nunca se sabe. 

Un celebración es amena. A mí me gustaba. Incluso cuando no tenía nada que celebrar tomaba un gin tonic. Ay, me pierden las apariencias, como buen asturiano era más de celebraciones de espichas con sidra y pinchos de bacalao y tortilla y huevos cocidos. Y antes, porque ahora no puedo beber alcohol o no me dejan. Supongo que tiene que ver con mi mente absurda... Si digo gin tonic y le doy importancia no es por Pablo Iglesias, sino por Juanjo Millás, es recurso preciado en sus chismes diarios: "En la barra de un bar con mi gin tonic de media tarde y el oído pegado a la mesa de al lado una señora...". La envidia cochina me corroe por el talento de Juan José Millás. A sus pies.

Una celebración para cada ocasión que merezca la pena al conducir a un propósito común. El asunto que hoy me obliga a escribir en de soslayo, es el cacareado pacto de gobierno progresivo. El gin tonic lo tomaría Pablo Iglesias, a Pedro Sánchez lo imagino consultando a Susana Díaz y al comité federal si un gin tonic o un café descafeinado. En otros tiempos Pablo iglesias también consultaba a las bases de su partido, pero corre el tiempo y ve más ágil despedir a los compañeros desobedientes y tomar él mismo el mando de las negociaciones. Bien está, ¿qué tanto consultar y qué porras con chocolate?

No es fácil llegar a pactos si luego tienes que poner de acuerdo a medio millón de afiliados sobre los acuerdos que acordaste. Los votantes votaron a los políticos para que se entendieran y ya está. Aquí paz y después ya llegará Ángela Merkel con la rebaja. Quiero decir que pueden pactar lo que quieran y asumir los compromisos que les venga en gana, a fin de cuentas, la coyuntura histórica la marcará la Canciller Ángela Merkel. Pobres ilusos, no se han dado cuenta que los pactos a los que lleguen serán de baja intensidad. Es lo que ocurre en países de alto riesgo. Por cierto, ayer, entre los históricos datos de creación de empleo figura mi esposa con nombre y apellidos. Con dos días, solo dos, contribuye a los excelentes resultados de marzo y contribuirá a los de abril. Trabajó un día de marzo y otro de abril. Quien no se conforma es porque no quiere. Y quien no tenga un motivo que celebrar para una decisión tomada de antemano lo mismo. No se fíen de los políticos que votaron, siempre lo digo. Sean felices.

martes, 5 de abril de 2016

Qué bendito país sería.

Qué bendito país sería si no hubiera políticos ni corruptos (perdón por la redundancia) ni elecciones ni gobierno (solo Merkel) ni ejército ni armas ni ricos ni pobres ni historia que escribir. Ni desamor. Solo amor y desahuciados mentales. Qué país feliz sería. Anarquista sí, pero sin hermanas ni hijas infantas que es mucho peor.  

Amor transversal.

Una señora estupenda, amiga que fue, ahora me insulta con su silencio y amenaza con lo que desearía fuera el final de nuestra relación de amistad. En defensa de esa amistad he de decir que no fui yo sino ella que forzó la relación, y, aún y así, comenta por las redes sociales que la comunicación conmigo es cronológica, o sea, por delegación (me dijo que bien de otra manera). Lo que viene a demostrar que no está ni la debo esperar. Sin lugar a dudas el insulto es vulgar, a no ser que le quede algo de creación en la palabra. Otros fueron los tiempos y otras las circunstancias. Entonces, ante el éxito obtenido, ni una lágrima para disminuir el perjuicio de su silencio que nunca alcanzará el grado de ofensa.

Dueño que fui de su intimidad, hasta que Afrodita, diosa de la belleza, el amor y el deseo quiera, santa la poesía. El amor no tiene dueño, quizás adversarios, alguno también estupendo (nacieron la una para el otro. Por muchos años), pero eso no estoy dispuesto a defenderlo ante los tribunales de justicia que es donde se dirimen estos asuntos, o ante un café y unas pastas de té que sería más civilizado.

Desde hace un tiempo los dueños de los partidos políticos hablan de pactos transversales; los tiempos han cambiado y no sé, igual debiéramos volver al amor de forma transversal donde comienza el olvido al otro lado de un mar. Igual debiéramos pasar al sistema de las consecuencias donde lo que empieza termina. (Me cuenta que me sigues leyendo... Por mucho tiempo si sigo escribiendo, y lo haré me leas o no). Si de algo me tengo que disculpar me lo dices y me disculpo. También me puedo arrepentir. Por la amistad, por el amor si aún lo recuerdas... Una pregunta, ¿te atreverías con un amor transversal?

Allen Ginsberg.

Blues del Banco Mundial.

Trabajo para el banco mundial, sí, sí,
mi sueldo eran cien mil de los verdes.
Conozco mi economía Harvard mejor que tú.

Nadie sabe que yo hago grandes planes
a los líderes de Madagascar les enseño a bailar
a leer estadísticas y usar calzoncillos a rayas.

Las estadísticas emocionales no son mi trabajo,
hechos y números, no soy un atorrante
pero silvicultura y agricultura son un gran error.

Este es nuestro plan para estabilizar tu moneda:
Comercio internacional ahora o después,
sigue nuestro consejo lo agradecerás a tu creador.

¿Qué tienes para exportar, qué materias primas?
Monocultura, diamantes, café, cereales...
Véndelos en el mercado a las Multinacionales Imperiales.

Te prestaremos dinero para aumentar tu producción,
páganos un interés anual, para tu propia seguridad
ajústate el cinturón, no pondremos objeciones.

Tira algunos pequeños principios mínimos
el servicio de la deuda pago vuelve invencible el trato,
hay que poner dólares pero tu moneda es canjeable.

Pon a la gente a trabajar la tierra del mercado mundial,
tala todos los bosques, tendrás dinero líquido
o superautopistas rentables en lugar de selvas tropicales.

Con granjas agropecuarias puedes exportar carne,
recorta servicios sociales y la ayuda a los pobres,
afligida, la gente de la selva emigra a las ciudades.

Ajústate el cinturón vamos a dar un paseo por la costa,
la producción aumenta, los precios siguen bajando,
madera en pasta carne en hamburguesa, café patasabajo.

Aumenta la producción paga tu deuda al Banco Mundial,
al menos los intereses si es todo lo que puedes conseguir,
despuebla el Amazonas, no nos has pagado todavía.

En una década devolverás todo el dinero,
como servicio de la deuda, porque lo principal, ¡ay!,
te prestaremos más, pero no vendas caballo.

Medidas de austeridad, sueldos más bajos,
las aguas negras de la urbe son un terreno carnal,
los autobuses acaban arruinados en los lindes de la ciudad.

Corales y peces muertos residuos de las fábricas,
los indígenas le tomaron el gusto al dólar yanki.
Fondos de la banca suiza para dictadores en desgracia.

La fauna muerta por la deuda de Costa Rica
flora desconocida en la desembocadura del Boca Chica.
Aves del Ecuador, ¿enfermas con los escapes tóxicos?

Disturbios por las bolsas de arroz extranjero,
arma a tu ejército de chicos con gases norteamericanos,
pide dinero prestado para tu carrera de armas propia.

Familias trasladadas de las tierras fértiles a la selva.
La gente de la selva en chozas al abrigo de turistas,
¿bancarrota de divisas para los puristas del libre mercado?

Me acabo de retirar de mi empleo después de 20 años
en el Banco Mundial Central con la banda del dinero
asisto a las reuniones de AA no quiero morir idiota

Trabajé en Africa, las Américas, Vietnam,
Bangkok, también con los grandes del Banco Mundial,
ahora estoy retirado y me importa un cuerno.

Camino por las calles de Washington solo de noche.
El trabajo que hice, ¿estuvo malo bien?
¿Se cometieron graves errores sin que los vieran?

No era el trabajo de un burócrata como yo
comprobar el impacto de la política del Banco Mundial
cuando la deuda daba frutos en el árbol del dinero mundial.

Allen Ginsberg, poeta, falleció el 5 de abril de 1997.

lunes, 4 de abril de 2016

Eugenio está vivo.

Eugenio está muerto y sin embargo sus valores de vida siguen ahí. Una vida agradecida que anima a ser mejores personas. Cuando lo nombro las miserias se debilitan. Eugenio el sabio. Eugenio el amigo. Eugenio y nuestros paseos por Les Seniaes; las amenas tertulias a la sombra de un naranjo; el café de las diez en el bar. Eugenio está muerto. Recuerdo que un día me dijo que estaba particularmente feliz porque celebraba estar vivo. Eugenio está vivo. La vida es un hecho que hay que festejar en cualquier momento y circunstancia, un día, hoy, después de ayer, aún tenemos esa oportunidad. Existen razones cada día para celebrar la vida. Estar vivo es lo que importa, si muerto Eugenio, especialmente discreto, no volverá a cumplir años.

Es triste morir en primavera, ojalá no decaiga la primavera por su muerte. Que las mariposas dejen de volar siempre libres. Que abril deje de ser especial porque las musas son especiales. Solo Eugenio era capaz de ir deshojando uno a uno los años y habitarlos feliz. Seguro que Eugenio planeó su muerte en abril por primavera. La muerte no es fría en primavera, la muerte es tibia en primavera. Hasta la muerte todo es vida. Y después también si alguien te recuerda.

No estoy preparado para su muerte. No estoy preparado para reír a pesar de los pesares. Para Eugenio todo era sencillo. Su sabiduría y la capacidad de mantener en los labios una sonrisa. Se podría decir de Eugenio que fue un hombre que forjó su vida a fuerza de ilusión y trabajo. Se podría decir mucho de él y lo seguiré diciendo. Escribiré sobre sus sabios consejos. Escribiré sobre su vida. Se podría decir y se puede decir mucho de Eugenio y todo bueno, pero nada tan importante como decir que está vivo, y eso, solo eso, a partir de hoy y mientras yo viva diré. Eugenio está vivo.

Llevaré lo mejor que pueda con sus valores de vida los años que me quedan por vivir. Llevaré lo mejor que pueda por olvido mis recuerdos: algún amor y alguna dolencia de alma. De cuando en vez, y como siempre, recordaré sus sabios consejos, sus anécdotas, su amistad. Seguiré cultivando su amistad. Y haré lo posible por reír o sonreír al menos en su honor. Nunca más viejo. No a su muerte. Eugenio está vivo.

domingo, 3 de abril de 2016

Eugenio ha muerto.

Eugenio el sabio ha muerto. "No hay que confundir nunca el conocimiento con la sabiduría. El primero nos sirve para ganarnos la vida; la sabiduría nos ayuda a vivir". Sorcha Carey. Ahora somos realmente pobres de espíritu, de amistad, de humanidad. Un hombre bueno ha muerto. Y pierde el pueblo y pierde su familia y pierdo yo: nadie como él. Cuando un hombre bueno muere perdemos todos. Ya no merece la pena pelear por nada que tenga historia, la historia ha muerto. Cada cual puede inventar una mentira y darle veracidad, nadie la podrá refutar. Enseguida se inventará la manera de fusionar la verdad con la mentira... ¿Y cómo llamaremos a eso? Eugenio ha muerto.

Si Carmen, su amante esposa le sacara provecho como antes a su mente, inexplicablemente diría que Dios andaba metido detrás de la bruma que cubre el mar. Detalle sorprendente que Dios se tenga que esconder para llamar a su lado a Eugenio. Indudablemente Dios tiene que estar detrás de esta muerte. De lo más y mucho peor que nos pudiera ocurrir, la muerte de Eugenio. Y el pueblo sin recambio y sin encontrar su camino, ¿y ahora? Lloro su ausencia. No tengo palabras. Gracias por todo, querido amigo. Descansa en paz.

Ian xiquet.

Si digo papi digo Kristel y si digo papá Patricia. Bueno es saberlo. (De nada). Viene al caso perceptible el matiz, porque Ian ya no es bebé.

-Papá, deja de llamar Ian bebé.
-¿Y entonces?
-Ian ya es xiquet.
-Molt be noi: Ian xiquet.

Sí, el tiempo no se detiene, y también lo otro, y lo otro que es más, pero la independencia no me la pide.

sábado, 2 de abril de 2016

Hoy no estoy y mañana tampoco.

Hoy no estoy y mañana tampoco. Como si hubiera perdido el tren dos días. Kristel son mis razones de peso... Por lo tanto no escribiré el día según amanece: lo haré en diferido, como la rubio manchego. Se pudiera decir que ya me estoy yendo a Valencia. La niña de mis ojos me espera y solo pienso en ella. Y en la paella del almorzar. A la tarde nos acercaremos al Barrio del Carmen a tomar café en una terraza bohemia; luego nos perderemos por las calles de Valencia cogidos de la mano como dos enamorados hilvanando el día. Seremos la envidia, ay. Al anochecer nos acercaremos a Los Toneles a degustar su famoso bocadillo de calamares. Un sábado de vicio. Y un domingo que no sé hasta la hora de regresar a la rutina. Dejaré antes de irme algo escrito para el domingo, no perderé un minuto de mi tiempo sino es con Kristel. Algunos tenemos una suerte que tal vez no merecemos... Pasen buen fin de semana. Y sean muy felices. Se les quiere.

viernes, 1 de abril de 2016

Tic, tac... Disculpen la noticia.

Como las promesas de amor cuando no hay amor, los dueños de los partidos políticos nos anuncian acuerdos para llegar a pactos que al fin acabarán como la letra pequeña de los usureros. Engañando. Los dueños de los partidos políticos dan ruedas de prensa para explicar que, con el fin de conformar el interés mayoritario, siguen trabajando en ello. Tic, tac... Pero ayer era marzo y hoy abril (nota: cambiar el coche de acera). Intereses que nada tienen que ver con los ciudadanos. Las palabras de los políticos nacen muertas. Oiga usted, señora mía, sea sincera: ¿a quién votó las pasadas elecciones?  No mienta, a esta altura de la película no recuerda el partido político, el candidato ni el programa electoral... Usted no recuerda sabe que sigue sin llegar a fin de mes. Y desde ayer, además, que el número de suicidios creció un 20% desde el inicio de la crisis económica. Un total de 3.910 personas fallecieron por este motivo durante 2014. Es la cifra más alta alcanzada en los últimos 25 años. Cada día 10 personas se quitan la vida en España. El Instituto Nacional de Estadística (INE) hizo público ayer los datos sobre defunciones según la causa mortal. Disculpen la noticia.

El porciento de los suicidios ha experimentado una trayectoria al alza durante la crisis económica que ni un poeta: Inexplicable. Los datos no importan, importa que nadie pone remedio. La ciudadanía de la que se llenan la boca los dueños de los partidos políticos no debiera seguir sometida a los caprichos de unos candidatos que tienen todas las sillas y todos los sillones y aún quieren más.