sábado, 31 de mayo de 2014

"La mosquita muerta".

Es una mosca que vagabundea por mi casa desde primera hora de la mañana, no se había metido conmigo, pero ahora, ahora sí, y no se va de mi pantalla. La pantalla de mi ordenador aunque así la llaman es una tableta grande. Y "la mosquita muerta" no me deja escribir, pues con su caminar interesante hace que se mueva la pantalla en todas direcciones. No es broma, es fastidio. La combatí con aerosoles mosquiteros, abanicos, gamuzas y tan tranquila. Tiene unos reflejos pasmosos y los aerosoles le dan vida. Y lo peor, he empezado a sentir unos síntomas sospechosos de parpadeo y mareos. No quisiera emplear la fuerza bruta ni echar mano del cañón que traje de la segunda guerra mundial: sería catastrófico. Pero algo tendré que hacer.

Tu partida sin adiós.


Una amiga ida me llama:

-¡Qué alegría!.
-¿Sabes que a veces te leo y hoy das pena?
-Es por ti.
-¡Ahora!.
-Te lo prometo, no puedo borrarte de mi mente... y lo intento cada día.
-¡Anda ya!.
-Va es serio.
-Escucha: No es momento para ser feliz.
-¿Qué me dices? Yo creí que se podía ser feliz en cualquier momento, incluso ahora que Rajoy la tiene tomada con nosotros.
-Pues no. No hay señales aún. Hay que esperar que pase la tempestad...
-Antes tu alegría y tu mirada eran vida para mí... Si dona viviera no te reconocería. Ahora escucha tú: Que no te apene lo que ya es tu pena. Hay quien nace triste de morir y sin consuelo, pero tú no eres así, al menos no eras. Anímate, y vuelve a ser la mujer feliz que siempre fuiste... que no te derroten las incertidumbres. Además, tenemos que hablar de un corazón ensangrentado y tu partida sin adiós.

Con permiso: alegría.

El día sigue nublado, incluso parece que va a llover. Y mi tristeza se está alejando mar adentro. Mal asunto para un sábado de fieles difuntos.

Me gustaría ser capaz de elegir el día anterior el tema a escribir en de soslayo, pero solo al desperar y abrir la ventana... ¡Joder, dona, no tengo alegrías que contar!. Y tú muerta.

Mi vida es la brújula que indica hacia dónde se mueve el día y el aprendizaje que me guía. La noche a menudo es eterna, no hay manera que Morfeo haga las paces y me provoca un despertar de animadversión con el nuevo día. Y me adentra con dolor en un estado de ánimo triste de morir.

La tristeza es una de las antesalas de la depresión, yo temo a la depresión, es algo serio que muchos confunden con un estado de ánimo apesadumbrado... Debieran saber antes de hablar. O pensar lo que dicen. Hoy, porque el día no ayuda, me iré a otra parte a vestirme de alegría, no tengo tiempo para tristezas. Allá la pena de día que amaneció y las emociones que provoque. Prefiero ir despacio, al paso, no correr para que no se me escape nada de soslayo: el mejor aprendizaje. Tal vez la tristeza venga incluida en el libro de la vida como enseñanza, pero estoy de tistezas que las vomito, solo la alegría será bienvenida en mi vida... Pido, pues, permiso a la alegría para que invada mi vida.

¿Tu vida es un desastre?

El asunto que hoy me obliga a escribir es que está nublado el día, me entristezco, e irremediablemente me acuerdo de ella. Qué gran visionaria si supiera...

¿Quién dijo que un desastre tiene que ser algo negativo? Era una de sus preguntas favoritas. Vengo por respuestas y salgo con una bolsa repleta de preguntas.

Soy el encargado de las respuestas en su consulta y para no enfadarla cuando no la entiendo recurro al diccionario etimológico por si el cometido de la pregunta es otro y resulta que la que no se explica es ella. Desastre proviene del latín y su significado original es "de los astros", lo cual responde a la creencia de que todo aquello que no podemos explicar viene de las estrellas, del universo que es el fin.

Lo cierto es que para algunos, los desastres eventualmente pueden transformarse en oportunidades para cambiar de vida, para comenzar de nuevo. Para volver a la verdad. (Presumo que ella pretende un razonamiento similar a sus preguntas sin respuestas).

Los desastres llegan a nuestra vida de diferentes formas: a través de la pérdida de un ser querido, de relaciones que intoxican, de pérdidas económicas o problemas de salud propios o ajenos. Pero independientemente de cómo llegue el desastre a nuestra vida, y con cuánta frecuencia, tenemos que estar seguros de que eso que está ocurriendo nos está tratando de dar un mensaje. Y que para poder descifrar ese mensaje hace falta mirarlo a la cara y sin miedo.

¿Tu vida es un desastre?

Que ocurran desastres en nuestras vidas es algo inevitable, sin embargo, ahora que sabemos que la respuesta está en las estrellas, la cosa está clara: mira hacia arriba, hacia las estrellas, al universo y escucha el mensaje de los astros. Y no hacia abajo.

viernes, 30 de mayo de 2014

La musa confusa.

Quise dormir y no pude, la musa confusa me lo impide (¡joder dona, así no hay quien duerma!), entonces he decidido volver a la aventura de la cotidiana e imperturbable realidad de hacer vital las dudas y con ellas las preguntas. Mejor estaría durmiendo, mejor cualquier cosa que provocar la ira incontenible de los hechos:

Para llegar hasta la poesía del pasado cruzando un bosque no de penas ni nubes de un ayer solapado en el tiempo, sino de alegrías inyectando en el corazón sangre de un paciente adormilado, hay que conseguir que fluya en el cauce de un río una gran aventura, o al menos concebir una imagen volátil e intangible de un poeta.

Ya amanecerá otro día...

Una actitud incoherente, como un traspiés intencionado, pueden llegar a ser (o son) circunstancias tan agobiantes como peligrosas. Un pisada deja huella en el camino. Un paso llega a ser pasado como una palabra impropia una errata fatal. Y así acabó como empezó, justo cuando más necesitaba un empuje para eliminar al enemigo del escenario de su vida ella misma se abalanzó al precipicio. Su vida está fuera del control de Dios y la María. Y lo peor, nada sabe ni recuerda.

Quien tenía calculadas las distancias, los tiempos y las inclemencias atmosféricas; la que sabía que los factores oponentes y las notas discordantes nunca fueron absolutas (ni sus debilidades); la que todo controlaba con su gracia desbordó la desgracia. Tarde comprendió que todos los acontecimientos por negativos que puedan ser no son determinantes... Solo el amor es determinante.

He comprobado que las malas experiencias provienen de malas acciones y peores aprendizajes: en la vida las cosas que van mal son las mismas que van bien pero al revés. Ya amanecerá otro día...

Sin rencor.

Me cuenta Eugenio que es muy triste llegar a la vejez después de haber dedicado la vida a luchar por subsistir y apenas te quede una mínima pensión de hambre para morir dignamente. Me lo cuenta Eugenio y sé que se refiere a él mismo y también a los que vivieron una vida parecida a esta que nos tiene reservada Rajoy. Ojalá algún día los que votan o no se den cuenta que con suerte llegarán a viejos. Lo que puedo asegurar, sin ser economista gurú, es que llegarán enfermos. Y que ya se pueden ir encomendando a Dios. (Si son viejos que me perdonen, pero no lo entiendo).

Que la tristeza de Eugenio, mi viejo y sabio amigo, en un viernes de fiar les llegue al alma. Amén.

¡Por una Europa unida!

Estos eurodiputados y eurodiputadas que botamos (afuera) el domingo para que difundieran la Marca España no se ponen de acuerdo con sus equivalentes para nombrar un jefe, un presidente o lo que sea. Saturados de conflictos en sus partidos políticos, no saben a quién votar. Uno que si no y otro que si tampoco. No es por dar ideas: ¿por qué no una mujer? Ponga una mujer en su vida y solucionado el asunto. Son intereses de derechas e izquierdas, de entremedias y extremos que inquietan. La desemejanza en la política que tanta falta nos hacía.

Se tienen que poner de acuerdo, entonces que pierdan todos un poco y que prime la racionalidad y el bien común. Hay que estar dispuestos a entregarse por una Europa de urgencias con un euro por las nubes. (BCE, Draghi, no se entera, el dólar nos está desvalijando). Europa vale un sacrificio con visión imperturbable.

Ser ecuánime permite el entendimiento necesario, implica sabiduría para momentos difíciles: corren malos tiempos. Lo contrario sería mediocridad del comportamiento que hace estragos. Ego insolente; es cuestión de educación: ¡Por una Europa unida!. Y un euro al alcande nuestras expectativas exportadoras.

jueves, 29 de mayo de 2014

Atenea y el colegio

Fui al colegio a buscar a la niña Atenea, y no son niñas y niños, son animales salvajes. Atropellan a la gente, abuelos casi todos; ya no estamos para estos menesteres. Luego está cruzar la calle que no miran. Y yo que me subo por las paredes. Algunos están acostumbrados y parecen curados de espanto, pero yo temo por la niña Atenea. ¿Y qué le digo a su madre? ¡A mí, mátame camión a mí y no a ella!. Hay que prestar cuidadosa atención a los niños y considerar nuestras acciones sin dejar de entender que son niños. Y sobretodo que tienen padres, ¡oiga!. El camino para amarnos los unos a los otros no puede ser tan complicado. Yo adoro a la niña Atenea, pero al colegio que la vaya a buscar la madre que la parió. Por el bien de mi salud mental lo digo.

Quizás, quizás, quizás...

"Así pasan los dias, y yo hay desesperando, y tú, tú, tú contestando; quizás, quizás, quizás...". Que poco original, Señor, pero es lo que hay: los años pasan, pesan, todo se acaba, y el tiempo se inhala en un respiro, cuando existe un respiro. Una vida es apenas para el amor, la imaginación y la fe. Los archivos sagrados sin dejar de serlo vienen y van con sus lineas torcidas y sus registros registrados... Proyectados en el Arco Iris del recuerdo "volverán las oscuras golondrinas en tu balcón sus nidos a colgar, y, otra vez, con el ala a sus cristales jugando llamarán; pero aquéllas que el vuelo refrenaban tu hermosura y mi dicha al contemplar, aquéllas que aprendieron nuestros nombres... ésas... ¡no volverán!". Gustavo Adolfo Bécquer.

Curas y monjas del submundo, viajeros del silencio, enamorados del amor carnal y del Dios Todopoderoso, como la vieja canción: Quizás, quizás, quizás... A quienes vivieron bajo el sol y hoy agonizan entre oraciones y esperanzas como restos de un naufragio vencidos por promesas incumplidas... El hombre y la mujer olvidan, Dios no. Tampoco el amor.

Nunca es tarde si la dicha es buena

Francisco es el que manda y se acabó, pero no deja de ser una desesperación que ahora diga que no le hace ascos al celibato. Desamparado el cura y desamparada la monja, a estas alturas de la vida, ahora ya es tarde, amor (el clero está envejecido y el citrato de sildenafilo no está al alcance del cepillo). Primero la homosexualidad y ahora el celibato. ¿Y luego? Francisco. Para quien se acuerde de ella, para quien se acuerde de él, para el olvido, para la pasión perdida (a escondidas he de verte), para que se cumpla esa hermosa misión misionera. Vivir la fe desde la pasión de Jesús el Cristo y María, la Magdalena, que Él amó y la besó en la boca porque la amó más que a sus apóstoles, y de otra manera... Ojalá un cura o una monja, o el mismísimo Francisco asuman el drama de quienes aún queriendo no puedan. (Nunca es tarde si la dicha es buena). Amén.

El viejo camino

Hay un viejo camino que se aleja de todo,
que ataja la angustia y el invierno frío,
y mantiene su mirada siempre alerta.

Acogedor como un viejo camino,
lo caminan ecos y voces nostálgicas.

Mientras dormía en tu recuerdo,
desperté un día y lo quise andar.
Te llamo y te escondes, es inútil,
la maleza es tu aliada.

Te llamo, te estoy llamando ahora,
mi voz se pierde entre la niebla;
se adentra en el camino y no te encuentra,
y se pierden, y te pierde.

Un día andaré ese viejo camino en tu busca
y te acercaré mis deseos en persona: todo mi amor.

El viaje definitivo

Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros cantando;
y se quedará mi huerto con su verde árbol,
y con su pozo blanco.

Todas las tardes el cielo será azul y plácido;
y tocarán, como esta tarde están tocando,
las campanas del campanario.

Se morirán aquellos que me amaron;
y el pueblo se hará nuevo cada año;
y en el rincon de aquel mi huerto florido y encalado,
mi espiritu errará, nostalgico.

Y yo me iré; y estaré solo, sin hogar, sin árbol
verde, sin pozo blanco,
sin cielo azul y plácido...
Y se quedarán los pájaros cantando.

Juan Ramón Jiménez, poeta, falleció el 29 de mayo de 1958.

miércoles, 28 de mayo de 2014

Alga quisiera ser, alga enredada

Sentado en mi sillón con luz tenue de un pabilo calado de aceite, leo al poeta Ángel González y me imagino desfilar en el silencio por las páginas de su libro de poemas donde su impronta ha dejado a los amantes de la vida un recuerdo indeleble. Ángel González, poeta, cuantas veces me ha hecho sentir en la oscuridad de la noche las buenas madrugadas. La mágica luz de las estrellas que gotean el incesante polvo del camino. Poeta Ángel González, sembrador de letras, anota con esmero virtuoso la cascada de mis suspiros y mis fecundas inquietudes.

"Alga quisiera ser, alga enredada".

Alga quisiera ser, alga enredada,
En lo más suave de tu pantorrilla.
Soplo de brisa contra tu mejilla.
Arena leve bajo tu pisada.

Agua quisiera ser, agua salada
Cuando corres desnuda hacia la orilla.
Sol recortando en sombra tu sencilla
Silueta virgen de recién bañada.

Todo quisiera ser, indefinido,
En torno a ti: paisaje, luz, ambiente,
Gaviota, cielo, nave, vela, viento…

Caracola que acercas a tu oído,
Para poder reunir, tímidamente,
Con el rumor del mar, mi sentimiento.

Secreto amor

Antes escribí que no saliera de aquí refiriéndome a la capacidad que tengo de sentir: no me interesa que se corra la voz. No obstante creo imposible que nadie guarde un secreto a no ser que sea uno mismo. Ni el secreto profesional es secreto porque no está oculto... ¿Algo arcano? Solamente la muerte. Siempre existe interés que lleva a cuestionar el carácter absoluto del secreto. Un sentimiento guarda secreto a voces. El secreto tiene fijadas fronteras naturales: la santa poesía se explica por sí sola; el bendito amor se delata a sí mismo. En el amor el secreto no existe, y más dispensa su obligación de confiada promesa. Cuidarse de no exigir secreto a quien no puede pronunciar la palabra amor. (Esclavo del amor, y mercenario que fui en mil batallas honorablemente perdidas por amor. Sé bien de qué hablo).

Amor espiritual

Cuando no comprendo mi proceder achaco mi comportamiento a mi mente absurda y aquí paz y después gloria. Me acomodo en mi desconocimiento, pierdo el interés y no soy ni un reflejo alterado del amor que tengo por los demás... Siento amor por el colindante (por favor, que no salga de aquí), ese amor es la tolerancia que desarrolla mi madurez como ser humano. El amor que me salva de la hecatombe que a veces es mi vida. Pero no siempre controlo mi proceder, insisto, y mi mente no puede ser la disculpa que justifica mi comportamiento eternamente; porque el amor propicia en mí emociones pasajeras que desgarran mis sueños y me acaba negando. ¿Sino mi mente culpable quién o qué? Vivo al margen de un patrón espiritual, no acepto la posibilidad del amor que pudiera habitar en un polo opuesto a mi pensamiento. Ente Superior o lo que sea. He de reconocer que por encima de mi egoísmo hay quien me ama sin darme excelencia.

Y luego quién me va a querer...

Libre te quiero, sin desavenencias y otras miserias. Todopoderosa me mente. Real poderío que marca el paso de mis días. Me desafía e intimida mi mente.... dona.

Lo ocurrido esta mañana denuncia un apoderamiento inaudito ajeno a mi voluntad. Inaudito por antisocial. Extremo desorden mental, desorden sin orden ni complejos se apodera de mí confirmando mi inseguridad al salir a la calle. La impotencia me lleva a admitir castigos por momentos como vía de escape.

Saturado de controversias imprevisibles necesito acontecimientos nuevos que me permitan reaccionar con la urgencia que precisa mi existencia. Mi mente absurda me tiene fuera de mis cabales, me hace sentir y decir, no, que no, me hace decir lo que no siento, y luego pasa lo que pasa y llega el arrepentimiento, como lo ocurrido esta mañana, sin embargo, no todo puede escapar a mi voluntad: he de reaccionar. Entendería desde la lucidez y el sosiego, pero lo uno lleva a lo otro. Soy incapaz de manejarme ante ciertas situaciones que se producen imperturbables como visión nítida en mi mente.

Una mente cabal no se doblega ante lo malo, lo analiza y luego decide. Necesito ser ecuánime, aunque eso implique sabiduría... Un espejismo lo ocurrido esta mañana, algo que pudiera ser y nunca será. Mi ignorancia hace estragos en mi cotidianidad. Ego desmesurado, arrogancia, prepotencia, resentimiento y todo como un cruzado fuego de ansiedad. No soy neutral ante situaciones de ansiedad, necesito fluir de la rigidez que me ocasiona este malestar incontrolado. Hablo en serio, estoy tocando fondo, o me hago dueño de una inteligencia que me acredite como persona capaz y distinguida a poder ser o me deja ingresado. Y luego quién me va a querer...

martes, 27 de mayo de 2014

Tiempo

"Es preciso confiar en el tiempo solo él puede dar salida a amargas dificultades".

Es una expresión de mucha sabiduría que se da a cualquier persona que pasa por dificultades; hay que contar con el recurso del tiempo; hay que esperar el tiempo justo para que las heridas se puedan curar.

Pero el tiempo no solamente tiene sentido para disculpar al individuo y eximirlo de sus obligaciones o penas, lo tiene además para aclarar ideas y comportamientos; las personas tenemos que tomarnos tiempo para todo: tiempo para dar soluciones a nuestros peores problemas; las decisiones no se toman de la noche a la mañana; para alcanzar nuestras metas hemos de contar siempre con el recurso del tiempo; no es recomendable imponer remedios con premura, no bastan los buenos deseos y mejores los besos, en cualquier circunstancia tenemos que contar con el tiempo, aprovecharlo, planificarlo, hacer que sea útil de lo contrario el tiempo se nos acaba, entonces por imperfecto él mismo se anota en el calendario y aparece como fecha señalada. Y peor que se acabe es que se paralice para siempre. ¿Comprendes?

Presuntos celos

Me cuentan mis informadoras que una mujer mató a otra por presuntos celos. Celos de amor. Celos que matan. Presuntos celos. Como en botica, hay celos para todos los gustos. Sean de los que fueren son mal asunto los celos. Y si matan peor.

Una mujer mató a otra porque ("yo pensaba" "yo creía" después de hablar con su abogado) los encontró en su propia cama y no espero a que "cariño, no es lo que parece, deja que te lo explique". No hay explicación posible. La cosa está clara.

Los celos son una perturbación de la mente que distorsiona la realidad. Vale que de distorsión el caso que nos ocupa tiene más bien poco porque los cogió "in fraganti" en su propia cama, pero no deja de ser una perturbación de la mente asesinar a una mujer. Mi esposa, y viene el asunto al caso porque dice que me mataría a mí y no a ella. Mi esposa no se ríe si hablamos de celos, incluso cuando agradecido por una sonrisa beso a una mujer no se ríe, ¡joder, dona, tú sabes, yo por una sonrisa, ay. No lo puedo evitar!. Dios quiera que mi esposa no distorsione la realidad y, perturbada, me mate por un beso de mujer. Sería una incorrecta interpretación de los hechos.

¡Amaneció!

Yo, de marinero como de cantante, pero pienso que la colocación de las velas y si el viento del norte o del sur así el rumbo. El pesimista se queja del viento y el optimista espera que cambie, ¿y entonces? En un mar profundo tiene que haber un cementerio de barcos undidos.

Estupefaciente

Ayer encontré una noticia en el pasillo de casa, extraña manera de encontrase una noticia pensé; era una noticia que raramente ocurre, ni en el peor de los escenarios. Alfredo Pérez Rubalcaba secretario general del PSOE anunciaba la convocatoria de un Congreso Extraordinario. Esa la noticia. Alguien pudiera pensar que vaya noticia, pero no para este país, en otro quizás, aquí es más fácil encontrase en el pasillo de casa con una criatura procedente de un planeta lejano que con una noticia de estas características. No hubo abrazos ni felicitaciones, todo lo contrario, hubo lamentos y llantos. No sé más.

lunes, 26 de mayo de 2014

Desconsuelo

Un gran amigo ha muerto: poeta, escritor, pintor, además de excelente defensor de la cultura de su pueblo. Ha muerto un amigo, otro, y ya no sé donde enterrarlos ni si proponer amistad a otros a no ser que me juren que se morirán después que yo. Los buenos, si son amigos, siempre se van primero. Un patriota comprometido con la causa de su pueblo. Gran defensor de la verdad, fue bohemio en París e indignado en Madrid. Descanse en paz.

Chantaje

Me sientan muy mal las elecciones, las que sean, pero no el resultado, acepto el resultado democráticamente. Considero que somos una presa fácil. Somos débiles y se aprovechan de nosotros, de nuestros valores y de nuestras conciencias. Y de nuestras señas de identidad. Aparecen salvapatrias de los de siempre camuflados en circunstancias únicas y pretenden seducirnos con “ahora o nunca” y la oferta acarrea una permanencia de cuatro o cinco años. Como una compañía telefónica cualquiera. "Es una estupenda oferta pero se tiene que decidir usted ahora mismo". Mañana será tarde. El todo por el todo. Lo que has creído, lo que has deseado; todo lo que has callado para que no digan de ti. -¿De mí qué van a decir y quién? ¡Joder, dona, este móvil causará sensación, seré el no va más!.-¡Estúpido, estarás dos años pagando una pasta gansa!. -¿Qué? No te haber muerto: la culpa es tuya. -¿Pero no te das cuenta que eres libre de elegir? -Sí, carinyet, pero es tan bonito... -Diles que no y no se hable más. -¿Estás segura? -No me calientes... -Vale. -El negocio de la política es un negocio fácil y lo fácil se va... pero en este caso dentro de cinco años. -Largo me los fías carinyet... -Y más te digo, lo que eres está por encima de lo que tienes o podrás tener. -¿Quieres decir que volvemos a vivir por encima de nuestras posibilidades? -No seas ridículo, nunca hemos vivimos por encima de nuestras posibilidades; ahora vivimos por encima; ahora que no podemos pagar y nos llevan hasta el pan de nuestros hijos: antes pagábamos.

Como el bolero

Ganaron hasta las encuestas más optimistas. Y eso que hay quien dice que nunca aciertan porque son interesadas y manipuladas sus preguntas. En un país con seis millones de parados de los que dos no cobran, otro ha tirado la toalla, y diecisiete sobrevive de un sueldo que es más una limosna. Además de los pensionistas que no saben no contestan. Todo se reduce a repartir el dinero -si queda- del Erario de dentro a fuera. Nada más que esto somos, amor, nada más, como el bolero.

Veo el anuncio de una empresa desparasitiadora que "quita los parásitos de una persona, un animal, un lugar, etcétera, según la RAE. Y creo que nos vendría genial. Hablo como pueblo para desparasitar a los políticos y sus patrocinadores. Ahora los grandes son más pequeños y los pequeños menos pequeños. Los políticos son la hostia, no sé cómo harán para formar gobierno. Sí. Tal vez los grandes se junte y repartan la presidencia de la legislatura o gobiernen juntos. También los pequeños se pudieran juntar y gobernar ellos. Y eso que los pequeños que ahora son menos pequeños aunque les salieran las cuentas no se pondrán de acuerdo porque de un extremo a otro hay mucho trecho hasta para las tragaderas de los políticos.

Esta noche de luna llena me tiene desconcertado, poseído quizá, como tus piernas sin fin, como tu todo cual una telaraña. Esta noche todos los que olvidaron volverán a recordar que es lunes y el despertador no tiene pilas ni falta que le hace. Al menos el cine es verdad veinticuatro veces por segundo... En fin, seguiremos con nuestras vidas. Continuará...

domingo, 25 de mayo de 2014

Penas sobre pena y pena

"Penas sobre pena y pena hacen que uno pegue el grito". Atahualpa Yupanqui.

He cumplido con mi obligación ciudadana. Voté, podía no haber votado y también hubiera cumplido con mi obligación ciudadana. Pareciera que solo los que votamos nos sacrificamos y cumplimos con nuestro deber ciudadano... Pues no, abstenerse también es sacrificarse. Y votar en blanco. A Dios gracias vivimos una democracia y aún el voto sigue siendo secreto. Los jóvenes quieren trabajar y los viejos queremos ser europeos. Una patria no puede caminar si a sus ciudadanos no los dejan hacer lo que quieren.

Según me van llegando papeletas al buzón las reciclo: desechos sólidos; desechos líquidos; desechos orgánicos; desechos múltiples, y en ese plan. A partir de ahí me quedo más tranquilo: es otro deber -igual de triste- ciudadano. Y así nos va, dona, desde que tú te fuiste aquí nadie está en su lugar ni hace lo que debe. Entre todos, con los años, hemos ido montando un tinglado cargado de hipocresía y cinismo de lo peor que nos llevará a la perdición, si no estamos ya perdidos y sin esperanza de que alguien nos encuentre. Ya solo falta que repitan el partido de fúrtbol de ayer y gane el que perdió. Hablo de una patria triste de morir y digo que de revolucionaria le queda la historia y las frases escritas para pensar en los murales de Facebook. “En política se hace lo que conviene”. Y entonces surge la pregunta: ¿Conviene a quién? Ni la danza sale de la panza ni la alegría de la casa del pobre.

He cumplido con mi obligación ciudadana, insisto. Pero no me siento satisfecho, tal vez equivoqué mi voto. Lástima que estas manos cuando se alejaron de la urna no fuera de tu cuerpo y un mar llorase y muriera la tarde, ay. ¿Qué hacer con una patria ciega donde sus ciudadanos están confusos; qué hacer si salvo las medidas 90-60-90 exactas de tu cuerpo nada está en su lugar?

Sentido común y salud mental para todos y todas. Y si estamos vivos mucho mejor. Votemos, perdón, quise decir oremos, que es domingo y ha vuelto la guerra fría.

Moraleja sin enseñanza... (y II)

Ayer, un amigo en la cena que de cuando en vez tenemos unas y otros (antes dona me disculpaba, ahora no. Y voy a cenar) me habló de la vida y de la responsabilidad. También del paro y el fúrtbol. Fue una velada expléndida. Y como no entendía me lo explicó como una moraleja sin enseñanza...

Un maestro albañil a punto de jubilarse, le comunicó al jefe sus planes de dejar el trabajo y disfrutar de la vida sin despertador. Sabe que perderá su nómina, pero es la hora, y con lo que le quede de pensión se arreglará. El Jefe, en agradecimiento le pidió que construyera una última casa como favor personal. El albañil accedió, pero se veía de lejos que no estaba poniendo interés en la casa. Incluso los materiales parecía que los pagaba él: todo era de peor calidad y la supervisión deficiente. Una desafortunada manera de terminar su carrera profesional.

Cuando el albañil terminó su trabajo y al ir a con el jefe a supervisar la casa, antes de entrar en ella el jefe le dió las llaves. "Esta es tu casa", le dijo. ¡Lástima de casa!. Si el maestro albañil hubiera sabido que estaba construyendo su casa la hubiera hecho de manera diferente. (Nunca se sabe cuando un jefe te va a regalar una casa o una carta de despido). Si embargo, en cualquier circunstancia, hagamos nuestro trabajo con empeño y poniendo nuestra dedicación, voluntad y decisión en lograr lo mejor de nosotros. Actuemos en la vida con juicio y seriedad, como si estuviésemos construyendo nuestra propia casa. Cada paso un peldaño; cada hueco una ventana; cada viga un pilar y en ese plan hasta llegar al tejado y su chimenea. Construyamos la casa de nuestros sueños con responsabilidad. Inclusive si solo vamos a vivir un día más, ese día se merece vivirlo con dignidad. (Otro día hablaba el Conde Lucanor con Patronio: "estoy de moralejas sin enseñanzas...". Perdón, pero lo de ayer fue la gota que colmó el vaso).

Moraleja sin enseñanza...

Cuentan de un sabio que un día

Cuentan de un sabio que un día
tan pobre y mísero estaba,
que solo se sustentaba
de unas hierbas que cogía.
¿Habrá otro, entre sí decía,
más pobre y triste que yo?
Y cuando el rostro volvió
halló la respuesta, viendo
que otro sabio iba cogiendo
las hierbas que él arrojó.
Quejoso de mi fortuna
yo en este mundo vivía,
y cuando entre mí decía:
¿habrá otra persona alguna
de suerte más importuna?
Piadoso me has respondido.
Pues, volviendo a mi sentido,
hallo que las penas mías,
para hacerlas tú alegrías,
las hubieras recogido.

(Fragmento de "La vida es sueño")

Pedro Calderón de la Barca, poeta, falleció el 25 de mayo de 1681.

sábado, 24 de mayo de 2014

Una canción una vida

Cuando nadie me ve subo al desván donde guardo las cosas inútiles que a través de los años van dejando hueco para el recuerdo. Llevo días queriendo subir en busca de nuevas sensaciones escuchando viejas canciones. Tengo discos de vinilo y un tocadiscos más viejo que yo. Pero al contrario que yo, él es mágico, porque tiene la facultad de hacerme recordar momentos que he vivido... Escuchar una canción del pasado me brinda la oportunidad de sumergirme en un mar sin fondo.

Juro que he vivido, pero a veces dudo y me miro en el espejo, y aunque no recuerdo, juro que he vivido, lo veo en mi cara.

Y subo al desván y entro en conexión con canciones de antes y sus momentos. Una canción de antes no es escuchar una música más o menos agradable, es traer a la memoria sensaciones del pasado que por algún motivo han preferido quedarse en un rincón del alma a través del tiempo que desaparecer. Me gusta esa canción y su recuerdo. Me gusta lo que dice y más lo que significa. Y de todas las canciones hay una especialmente que trae a la memoria recuerdos exclusivos atados a palabras con un ritmo que conmueve. Entonces me dan ganas de llorar y extrañar. O de reír y volver a ser el protagonista que fui un día. Reliquias del pasado.

Cuando nadie me ve subo al desván y te veo brillar con la luz que enciende los sentidos de mi cuerpo (aunque solo sea en mi imaginación). Tu música es mi canción preferida. La facundia vestida de musicalidad que me permite poseerte. Para poseerte solo tengo que escuchar tu canción... y cerrar los ojos. Tus ojos siguen siendo poesía y tu mirada la música imposible de tararear.

Memoria

Hoy puede ser un buen día para reflexionar, pero hoy la reflexión será la excepción: hoy solo será Madrid aunque sea en Lisboa. Sonrió y guardó silencio. ¿Qué será de mi vida sin ti? De viejo, no quiero morir de éxitos, además, el éxito para mí ya no es importante: solo tú. Por un beso acompañado de un café de buenos deseos para el nuevo amanecer; porque el día está más azul y hermoso que nunca; porque vienen nuestras hijas a comer; porque hoy podemos ir a la mar... Y ver escaparates, claro, amor, y ver escaparates, incluso entrar a las tiendas aunque no podamos comprar. Porque lo cotidiano contigo es una nueva experiencia que no me quiero perder por nada de este mundo. ¿Qué será de mí sin ti, amor?

Ahora que todo el mundo sabe mi incapacidad a vivir sin ti; ahora que todos saben que no puedo ofrecer la más mínima credibilidad si tú no estás. Ahora que virtudes no me quedan y lo demás qué importa. Ahora que la noche es más larga. Ahora que solo de pensar que no estás a la hora del desayuno o al mediodía o a la cena, amor, más que miedo a perderte tengo miedo a que me olvides. Porque sin ti no soy nada.

O sea, amor, para amarte solo necesito que no me olvides. ¡Joder, dona! ¿No habrá salido el sol? O es que Dios y la María se habrán quedado dormidos...

Si una espina me hiere...

¡Si una espina me hiere, me aparto de la espina,
...pero no la aborrezco! Cuando la mezquindad
envidiosa en mí clava los dardos de su inquina,
esquívase en silencio mi planta, y se encamina hacia más puro
ambiente de amor y caridad.

¿Rencores? ¡De qué sirven! ¿Qué logran los rencores?
Ni restañan heridas, ni corrigen el mal.
Mi rosal tiene apenas tiempo para dar flores,
y no prodiga savias en pinchos punzadores:
si pasa mi enemigo cerca de mi rosal,

se llevará las rosas de más sutil esencia;
y si notare en ellas algún rojo vivaz,
¡será el de aquella sangre que su malevolencia
de ayer vertió, al herirme con encono y violencia,
y que el rosal devuelve, trocado en flor de paz!.

Amado Nervo, poeta, falleció el 24 de mayo de 1919

viernes, 23 de mayo de 2014

Suspiros tristes, lágrimas cansadas

Suspiros tristes, lágrimas cansadas,
que lanza el corazón, los ojos llueven,
los troncos bañan y las ramas mueven
de estas ramas a Alcides consagradas;
Más del viento las fuerzas conjuradas,
los suspiros desatan y remueven,
y los troncos las lágrimas se beben,
mal ellos, y peor ellas derramadas;
Y aún de mi tierno rostro aquel tributo
que dan mis ojos, invisible mano
de sombra o viento me lo deja enjuto,
porque alquel ángel fieramente humano
no crea mi dolor, y así es mi fruto
llorar sin premio y suspirar en vano.

Luis de Góngora, poeta, falleció el 23 de mayo de 1627

Domingo

Domingo, flor de luz, casi increíble
Día. Bajas sobre la tierra
Como un ángel inútil y dorado.
Besas
a las muchachas
De turbia cabellera,
Vistes de azul marino
A los hombres que te aman, y dejas
En las manos del niño
Un aro de madera
O una simple esperanza. Repartes
Golondrinas, globos de primavera,
Te subes a las torres
Y giras las veletas
Oxidadas. Tu viento agita faldas
De colores, estremece banderas,
Lleva lejos canciones
Y sonrisas, llena
Las estancias de polvo plateado.

Los árboles esperan
tu llegada
Para cubrirse de gorriones. Sabe más fresca
El agua de las fuentes.
Las campanas dispersan.
Palomas imprevistas
que vuelan.
De otro modo.
No hay nadie que no sepa
que es domingo.
Domingo.
Tu presencia
De espuma lava,
eleva.
Hace flotar las cosas y los seres
en un nítido cielo que no era
-el lunes- de verdad:
Apenas desteñido papel, vidrio olvidado,
polvo tedioso sobre las aceras.

Autor: Ángel González.

Un viernes de fiar me quiero arrastrar por la esperanza antes de llegar a un sábado de reflexión. Necesito cargarme de energía positiva para no perjudicar mi estado de ánimo porque he de vivir a pesar de los pesares. El efecto indignante que produce el malestar por la ligereza con la que tanta gente se toma el propósito de apuntalar un país sin agitar las bases fundamentales de la democracia. Estado de bienestar. Es la regla de oro para la paz social, máxime perteneciendo a un país con conflicto velado de intereses. El domingo hablamos.

El desafío

Se trata de ponerle cara y enfrentarse al desafío. Todos llevamos dentro un desafío que tarde o tempreno aflora independientemente de la cultura, ideología o religión. Hablo de principios de vida sana. Agentes extraños confluyen en nuestro interior y ejercen presiones de conveniencia y aceptación social. Pero quienes saben lo que quieren y dónde van... Hace mucho tiempo un país harto ya de estar harto de tanto hipócrita renegado de todo compromiso social; de tanta y tanta corrupción impune; de tanta voluntad de negación democrática; de tanta indecencia política; de tanto y tanto razonamiento intolerante...

Se trata de ponerle cara y enfrentarse al desafío: el próximo domingo este país tiene la oportunidad de dar un paso al frente y recuperar el usufructo que tanto -y a todos y todas- nos costó construir. Esfuerzo, sudor y lágrimas. Sangre. Memoria histórica.

Incidente diplomático

Hace tiempo en el lejano Oriente, había un país fanático de la paz y la tranquilidad. Los habitantes de este país eran conocidos por las grandes superpotencias por un particular incidente diplomático ocurrido hace mucho tiempo. Allí residía un Sultán que ocupaba un palacio frente al mar del que le separaba una playa de arena fina de la casa de un Cónsul extranjero donde su familia organizaban grandes recepciones. A pesar de sus protestas los invitados del Cónsul insistían en las juergas nocturnas y en usar la playa para bañarse desnudos. Un día, una mujer llegó a la orilla del mar y al agacharse para quitarse la indumentaria (dos sandalias) un exasperado Sultán sin poder dominar su irritación, desde su balcón descargó una perdigonada contra la parte más conspicua de la bañista. Afortunadamente para el buen entendimiento de las dos grandes naciones, la bañista era la Sultana.

Distancia

A qué le llaman distancia?
eso me habrán de explicar.
Solo están lejos las cosas
que no sabemos mirar.

Los caminos son caminos
en la tierra y nada más.
Las leguas desaparecen,
si el alma empieza a aletear.

Hondo sentir, rumbo fijo,
corazón y claridad:
si el mundo está dentro de uno,
¿afuera, por qué mirar?

¡Qué cosas tiene la vida
misteriosas por demás!
Uno está donde uno quiere,
muchas veces sin pensar.

Si los caminos son leguas
en la tierra y nada más,
¿a qué le llaman distancia?:
eso me habrán de explicar.

Atahualpa Yupanqui, poeta, falleció el 23 de mayo de 1995.

jueves, 22 de mayo de 2014

Después del mediodía llega la tarde

Se quiera o no,
después del mediodía llega la tarde
con sus atardeceres lejanos.

Allá donde se esconde el sol
los colores moribundos pierden su color
al hundirse detrás de las montañas...

En los atardeceres lejanos,
allá donde se esconde el sol,
un estado de ánimo se hunde detrás de la arboleda
mientras los hongos y las incógnitas,
despliegan sus sinfonías en el anochecer pasajero,
de otro día que se consume en el paisaje.

Mediodía

Cuando ocurre un fenómeno natural en el centro de nuestra vida y por más vueltas que le damos no entendemos por qué y además una luz nos alcanza y nos envuelve por la parte donde sus rayos de luz nos produce oscuridad desde cualquier ángulo, por muchas vueltas que nos demos. Vueltas y vueltas. ¡Oh, borrachera mental!.

Estamos de apariencia en la parte oscura, pensamos y preguntamos: ¿por qué, qué, y por qué? ¿Y entonces?

Alguien cuida de ti. No estás sola. ¡Salvate de una vez por todas!. ¿Vale?

Morir no quiero

Cada día leo la prensa, y a pesar de que el dolor de algunas noticias me decomisan, me estoy aconstumbrando a ellas. Y eso es malo. Leer y oír las mismas noticias en los medios de comunicación me están acostumbrando a ellas. Eso es malo o peor. Me acostumbro al dolor ajeno y las alegría me pasan de soslayo.

Luego salgo a la calle y en un ejercicio de observación solo veo personas tristes de morir y me pregunto por qué presto más atención a lo negativo que hay en ellas que lo positivo. Culpables los medios que nos aborregan. El sensacionalismo y el morbo priman en las noticias.

Cierto que vende más las desgracias que las alegrías, pero no nos debiéramos dejar engañar, por nosotros y por nuestros hijos, busquemos las noticias que nos den un hilo de esperanza... Que nos digan que no todo está perdido. Si realmente tenemos algo por lo que vivir... seremos capaces de soportar cualquier mala noticia, sin que nos haga daño, pero sintiéndola de cualquier modo para saber en qué país vivimos. Y recordemos el dicho: "lo que no nos mata nos hace más fuertes".

El aborto de Dios y el de la mujer

Según me cuentan mis informadoras, la iglesia ahora de Francisco está acusando a Dios de favorecer el aborto, al afirmar que la vida comienza en el “mismo momento de la concepción”. Porque el embarazo es la jodienda que no tiene enmienda y Dios, como dador de la vida, lo considera un acto natural; así revela su voluntad que son maneras de reproducción. Yo soy de la vieja escuela de cantar cara el sol y rezar al entrar y salir de la escuela, y en la iglesia cada domingo y fiestas de guardar, y esto me deja estupefaciente. Quienes me lo cuentan son de toda confianza; sus fuentes están contrastadas. Como Rajoy, sus estudios son porcientos donde aseguran que más del 50% de los abortos ocurren a escasos días de la concepción. Son abortos espontáneos y suceden sin intervención humana, de ahí que sean responsabilidad de Dios exclusivamente. Entonces, además de ser natural el aborto es sagrado.

Mis informadoras, tal vez porque están hartas de que invadan su cuerpo desde el ministerio de Justicia y el Opus, hablan de Dios como inmoral (este asunto estaba claro que acabaría como el rosario de la Aurora: Las mujeres son de armas tomar) por permitir tanto desatino. Si no estás de acuerdo con algo has decir no las veces que haga falta. Sin embargo, sus delegados en la Tierra, incondicionales clérigos niegan a Dios y a la mujer. Sacrosanta realidad.

Para Dios todo es más fácil: “Antes de haberte formado Yo en el seno materno ya te conocía, y antes que nacieses te tenía consagrado”. (Jeremías 1,5). Nuestra santas mujeres, acosadas por la iglesia no tienen esa fortuna y solo pueden esperar, tanto si quieren abortar como si no. Por consiguiente podemos asegurar que existen dos tipos de aborto: de Dios, en el mismo momento de la concepción, y las mujeres que rechazan la vida incipiente en su vientre... Los dos son voluntad de Dios, aunque la mujer debe permanecer callada.

A la iglesia de Francisco y la derecha más retrógrada de este país les digo: ¡El que esté libre de pecado que tire la primera piedra!. Oremos: ¡Oh, Señor, auxilio de los cristianos, te rogamos protejas a todas las madres de los no nacidos en su vientre. Suplicamos tu ayuda para que se termine el aborto represaliado. Y permitas que se oiga la decisión de las mujeres!. ¡Hágase tu voluntad!. Y vigila a Rajoy y Gallardón que a nosotros nos la quieren liar y a las mujeres ponerles el cinturón de castidad como la Edad Media. Amén.

miércoles, 21 de mayo de 2014

¿Qué dices de mi niña? Ansiedad

La niña de mis ojos tiene la vista cansada... de tanto mirar con su mirada. Ansiedad de tenerte en mis brazos, ay. Le explican que su problema es la ansiedad que define un estado de inquietud del ánimo... En psicología la ansiedad se describe como un estado incontrolado del psique... vivir de la mano de un sentimiento de inseguridad atarantado. Mi niña se exige demasiado y pone en riesgo su salud.

Se debe obligar al cuerpo a vivir más relajada...
Se hace necesario controlarse...

Los estragos que causa la ansiedad en el cuerpo y mente no tiene nombre... La ansiedad somatiza incluso a la vecina chismosa.

No sé, mi niña, no sé... Cada dos horas cinco minutos de pausa... algo así. No sé. Mejor te estudias, analiza tus actitudes y tu momento... No sé, mi amor. A mí me viene de lujo decir no sin sentirme culpable... y sin hacer daño a nadie, claro.

Tampoco es bueno querer gustarle a todo el mundo. Organiza tu día si puedes o te dejan para evitar imprevistos. Haz como los hombre y no hagas dos cosas a la vez. Según me cuentan los hombres somos incapaces de hacer dos cosas a la vez... Y, sobretodo, no seas imprescindible (solo conmigo) en tu trabajo, ni responsable de los demás. Si necesitas ayuda no dudes en pedirla. Si un problema es un problema sin solución o imaginario... que le den. Y nunca dejes de mirar de soslayo las cosas hermosas de la vida... ni pierdas un minuto de felicidad ni de divertiento. Da tiempo al tiempo y a las cosas que merecen la pena. Sé tú misma. Te quiero.

Por escribir así...

¿Qué te parece?
La indiferencia por respuesta...
Él sabía que era algo que merecía la pena.

Ella: me salió sin pensar...
Él: no me extraña...

Pasan las horas sin darle importancia...
Y él lo incluyó en su repertorio como exclusivo.

Un mar,
desde el cielo,
un espejo no se aprecia.
Descuidado un mar refleja las nubes como un espejo.
Las nubes fingen,
van a favor del viento...
Pero una isla delatora:
entre el cielo y el mar,
las nubes
-engañifa-,
utilidad de vanidades...
¿Por qué?
Por escribir así...

Las encuestas valen lo que cuestan

Me puedo dar por exiliado, las últimas encuestan son definitivas: El PP gana las elecciones a falta de saber quién será el candidato.

El PP obtendría 8 puntos de ventaja sobre el PSOE, según El Mundo; 6, según ABC, y 1,5, según El País. Los sondeos coinciden en el ascenso de los partidos minoritarios de izquierda, que podrían dejar al PSOE hundido, muy por debajo del 30 por ciento de los votos. La abstención podrá superar hasta el 60 por ciento. Agencias.

De momento son encuestas, pero más o menos todas coinciden: el PP ganará las elecciones sin candidato. Que yo recuerde es la primera vez en la historia de este país. Fue el último candidato en darse a conocer y el primero en desaparecer. Por cierto, para quien ande despistado se llama Arias Cañete, e intelectualmente es la monda. En fin, les guste o no, Cañete ganará las elecciones si Dios no lo remedia.

El PP dice que somos la Alemania del sur y que creceremos más que ningún país de nuestro entorno, incluso que la propia Alemania. ¡Joder, dona, lo podían haber dicho antes de pagar la matrícula de alemán en la escuela de idiomas!. Triste de morir, en este país los candidatos no necesitan ideas sino malas palabras, descalificaciones e insultos, y sobre todo necesitan millones de euros, lo que conduce la política a los sobres, sobresueldos y porcientos.

Un consejo (de viejo, ya uno se los puede permitir, ¡oiga!): un país dejado de la mano de Dios, si tiene memoria, como el Sur, también existe, que diría Mario Benedetti.

La parima y las fuentes

La Parima es el sueño faraónico
y la piedra de Moisés,
el panal negro de la Hermana,
que el Hermano Francisco no vino a conocer.
Catedral del misterio, Sierra del Sur, ignota,
lengua escondida de la voz del agua,
párpado mal cerrado de Dios, que deja ver
la hebra azul de una mirada.

Yo soñé para tu Gloria,
río de la Patria,
escribir una palabra esencial
en la hoja de la sabana,
mojando en tus fuentes oscuras
el aguijón celeste de una pluma de garza.
Pero, solo encontré mi sangre,
con su rojo tenuado por la mezcla de las lágrimas.

Sin embargo, te ofrecí venir
¡y en tu camino estoy!
Tu saldrás de tus fuentes: el Dios de la Parima,
el Dios Indio, te abrirá la puerta
de su gran casa oscura; el Viejo Dios
te dejará venir como todos los días
y en tu camino estaré yo...
Tú sales de las manos de tu montaña,
como sale un milagro de la mano de Dios,
como todas las noches, de la jaula del cielo
se escapa y va a los campos el pájaro del Sol.

Andrés Eloy Blanco, poeta, falleció el 21 de mayo de 1955.

martes, 20 de mayo de 2014

Besos de deseo

Agua tibia de lluvia,
alma, corazón y sangre;
tiemblan tus manos como sol en el río:
tienes el amor inyectado en las venas.
Dolorida vives sin vivir en ti.

Al pintor que pinta un mar estremecido,
mar de tus anhelos le pides que pase por ti
y se lleve tu amargura como un rayo de luz.

A quien nació del viento sin nido
-un pájaro sin alas-,
sin rumbo y sin vuelo:
el amor mueve montañas.
Y la fe también.

Vive: ama y sé feliz

En mi muro de Facebook apareció esto:

"Apasionarse por la vida es un proyecto para el bien de carácter motivador que aporta un suplemento a la justa y sana causa de rescatar los sueños. El bendito amor, la espléndida amistad, la santa poesía, la alegría, la fe, se trata de continuar el recorrido por la vida procurando dar color a la existencia".

Y yo te pregunto:

-“¿Qué falta en mi vida?
-"¿Te falta o te sobra?
-"Tengo tiempo para ti pero no para pensar".
-"Te sientes vacía...".

“En mi corazón hay dos amores antagónicos. Uno es amoroso y otro verdadero. El verdadero es comprensivo, generoso, sincero, sereno y mucho más. Y el amoroso me alimenta el alma".

-El alimento del alma suena a Dios...
-No seas estúpido.
-Digo lo que pienso...
-Pero yo no pienso... no me interesa.
-¿Tienes que elegir?
-No.
-Pues no le hables al uno del otro. Y como estás loca, ama a los dos: uno de noche y otro de día. Vive: ama y sé feliz.

Recuérdame

Recuérdame cada mañana al abrir los ojos y ver el cielo azul. Recuérdame en los bosques de almendros y en un nardo de aroma añejo, en tus versos de poeta taciturno y en los ojos de triste mirada. Recuérdame en las mañanas oscuras de lluvia gris y frío invierno. Recuérdame un 18 de diciembre y un 10 también. En el tequila y en las canciones bravías. En poemas que no has inventado y en las letras tuyas nomás. Recuerdame abril y recuerdame en mayo. En los días que la alegría te agobie agrégales un granito de mis lagrimas de sal pa'que no me olvides. Recuérdame en los ríos profundos y en las olas del mar. Juega a darles nombre, a la más alta ponle el mío. Recuerdame en las plantas sin nombre y en los libros abandonados, en la Dulcinea del Quijote y en el burro que toco la flauta. En las noches de luna llena y en las buenas madrugadas. En las musas descalzas con voz de ratón.  En las bellas y en las feas que dudan si existir. Recuérdame en las nubes gordas y en la muerte sonriente. En los rezos a un dios inexistente y en las campanadas de domingo. En los amigos y en el ¿Por qué ya no estás? En la bipolaridad celosa y en el olvido sin problema. Recuérdame en tus manos y repite mi nombre cuando sientas que me empiezo a disipar pero sobretodo recuérdame en la memoria de los tiempos y jura que nunca me habrás de olvidar.

El celibato de algunas

26 mujeres enamoradas de sacerdotes escriben al Papa. Afirman en el escrito que su situación es "un continuo tira y afloja que despedaza el alma".

El papa Francisco ha recibido una carta firmada por 26 mujeres que han vivido, viven o desearían vivir una relación con un sacerdote y querrían hacerlo sin tener que esconderse ni sentirse culpables, sin que la Iglesia siga obligando a sus parejas a elegir entre ellas, Dios o la doble moral de un amor escondido: "Nosotras amamos a estos hombres y ellos nos aman a nosotras. No se puede romper un vínculo tan fuerte y hermoso". Levante-EMV.

A escondidas he de verte, como el bolero. El asunto viene de lejos, pero no tanto, desde luego Jesús el Cristo y sus apóstoles nada tuvieron que ver.

Celibato es palabra derivada de la voz latina caelebs, caelibis, que significa célibe o soltero. Es el estado del hombre y la mujer opuesto al matrimonio tradicional que implica además la virginidad y la castidad.

La ley del celibato fue promulgada por la Iglesia Católica de forma implícita en el concilio de Letrán 1139 bajo el papado de Alejandro II que decretó la invalidez del matrimonio. Es decir, se llegó a la conclusión: "los matrimonios de subdiáconos, diáconos y sacerdotes después de la ordenación son inválidos: y los candidatos al sacerdocio que ya están casados, no pueden ser ordenados. Y desde entonces la Iglesia Católica se exige a los sacerdotes que vivan en celibato. El asunto es ese y sin embargo, amor, a ti que tanto te gusta...

lunes, 19 de mayo de 2014

Desde mi iPad

¿Te imaginas un pájaro sin alas?
¿Y tú "deunpájarounala"?

De todos modos, he de decirte que no es más que una pataleta de niño malcriado. Pero tú escribes y sabes de lo que hablo. Tú también eres una niña malcriada que un día sí y otro no. Son estados de ánimo ¿? Y que nos gusta exlicarnos. Decir no cuando es no y sí cuando es sí. Nos lo hemos ganado por llegar a viejos. Y como los malos políticos, "y tú más". No te enojes, para aclararte el tema digo que eres más vieja que yo, ay. (Y me quedo tan pancho).

Cuando quieras volveremos a la verdad. Cuando toda esta polvareda de demandas sin sentido se estingan por sí sola. Lo importante es no entorpecer lo importante, y lo importante es lo que trasciende con el simple contacto con el teclado. Literatura. Escribir. Y lo seguiremos haciendo. Los excesos no son buenos, pero de cuando en vez conviene romper con la rutina.

Respecto a lo que me comentas... Lo mucho hasta Dios lo ve. Ten fe.

La vida exenta de dolor

Una amiga me cuenta que fue al psicólogo y le dijo que se dejara de monsergas y que viviera la vida libre de preocupaciones. Y que sería feliz. Me hubiera gustado preguntarle cuánto le cobró, pero me pareció imprudente: estaba ilusionadísima. Pareciera que acababa de encontrar su camino en el libro de la vida... Vivir la vida libre de preocupaciones. ¡Joder, dona, quién pudiera!.

El asunto es serio, pienso que se trata de vivir la vida libre de tormentos más que de preocupaciones. Las preocupaciones no las podemos evitar, oiga. Epicuro, filósofo griego, propugnaba la búsqueda del placer y la huida del dolor (Epicureísmo). Están los tiempos como para ausentarse media hora del dolor y la aflicción sin que venga el banco y te deje en la calle.

Nada más antiguo que la búsqueda del equilibro entre la mente y el cuerpo. Nada tan difícil como desconectar de la realidad... Ataraxia: "Tranquilidad de ánimo o imperturbabilidad del espíritu por la ausencia de penas y temores". La búsqueda eterna de la felicidad. Algo que hacemos todos y todas: administrar el dolor que no podemos evitar de la mejor manera y aceptarlo si no se puede evitar llevándolo con sabiduría. A veces ceptamos el placer aún sabiendo que le seguirá un dolor mayor. Después de la borrachera aparece la resaca, según me cuentan.

Aprovechar el momento y vivirlo sin malgastarlo. Vivir el día. “Vive cada momento de tu vida como si fuese el último”. Horacio. Y a más: compártelo dejando al lado el futuro por incierto. Una amiga ha decidido vivir feliz e inocente paga por ello. Como quien pasa un día con el amor de su vida y una vida pensando en él. Y se conforma. (No soy tu dolor de cabeza, amor, soy tu primavera abierta).

Noche de mayo

Con un astro la tierra se ilumina:
Con el perfume de una flor se llenan
Los ámbitos inmensos: como vaga,
Misteriosa envoltura, una luz tenue
Naturaleza encubre, -y una imagen
Misma, del linde en que se acaba, brota
Entre el humano batallar. Silencio!
En el color, oscuridad! Enciende
El sol al pueblo bullicioso, y brilla
La blanca luz de luna! -En los ojos
La imagen va, -porque si fuera buscan
Del vaso herido la admirable esencia,
En haz de aromas a los ojos surge:-
Y si al peso del párpado obedecen,
Como flor que al plegar las alas plega
Consigo su perfume, en el solemne
Templo interior como lamento triste
La pálida figura se levanta!
Divino oficio!: el Universo entero,
Su forma sin perder, cobra la forma
De la mujer amada, y el esposo
Ausente, el cielo póstumo adivina
Por el casto dolor purificado.

José Martí, poeta, falleció el 19 de mayo de 1895

domingo, 18 de mayo de 2014

Un verso disfrazado de duelo

Esta noche mi urgencia era tener una libreta para anotar una idea que invadía mi mente y no me dejaba dormir. Salté de la cama en su busca para escribir mi idea que no era sino tu inspiración. En trance escribí palabras desconocidas para mí. Vivo un sinvivir por tanta injusticia mental. MI mente exiliada carente del abrazo tierno del amor. ¿Qué no daría por un sorbo de tu aliento?

Hoy, poseído por la luz del alba, entro en el espacio donde guardo tu recuerdo y tu figura se mantiene impoluta con tus manos emparedando tu cara. Me vestiste un día con tu alegría y no hago más que repetirme llorando tus lágrimas de ausencia. Digo tus lágrimas que son las mías con una emoción que se repite en mi mente sin oír tu voz que martillando la memoria rítmicamente me acerca cada día a la locura. Te despido un día y apareces al siguiente bailando dentro de mi cabeza. Naciendo en mí cada día.

¡Joder, dona, cuando alejo su mirada del papel, mi piel se arruga y me sorprende la premura de las palabras y me confunden entre las sombras de su cuerpo desnudo que no recuerdo!. Solo sus ojos y su mirada... He dibujado su mirada tantas veces que escurridiza de mi intención se convierte en la mía. Absorto en su recuerdo veo nacer flores por Les Seniaes que son gotas de rocío brotando de sus ojos y de sus brazos resbalando las hojas, y sus piernas que son las raíces. (Su ausencia sigue siendo dueña de mi universo).

Se trata de vivir

Si aceptamos vivir en una sociedad democrática, hemos de reconocer el Estado de Bienestar como fundamental. Debemos ser miembros de una sociedad plenamente comprometida con el más débil. Debemos disponer nuestras capacidades para ese menester. El gran problema es la desigualdad y la exclusión social. El desamparo. Solo una sociedad fuerte y activa tiene alguna posibilidad de alcanzar la igualdad. Se trata de reconstruir el puente sobre el mar sin miedo a enfrentar el cambio que representa tener que decir no y aceptar las consecuencias. Ley de vida. El cambio es la vida misma, lo humano es el cambio. Quien no cambia muere, quien no ama también. El cambio es la esencia del humano ser. Y reconocer que lo malo no es caer, sino no levantarse una y mil veces.

Por una sociedad que no excluya a nadie, por una sociedad de hombres y mujeres libres cooperantes en un mundo de desigualdades. Por una sociedad de derechos y obligaciones y no de limosnas y milongas cada cuatro años. Por una sociedad más justa. Si las circunstancias nos cambian el guión no podemos sino corregirlo entre todos y todas. Abramos nuestros corazones a la vida. Se trata de vivir.

sábado, 17 de mayo de 2014

El Sol

Según los expertos, al Sol le quedan ocho mil millones de años luz (la mitad de su vida productiva) organizando su diminuto sistema con solo ocho planetas, a Plutón le dieron de baja las autoridades. El caso es que el Sol tiene todavía muchos años luz por delante para inspirar poetas y producir melanomas. Sin saber qué remotas lejanías recorrerá, la verdad es que ocho mil millones de años luz dan para mucho si se organiza, claro está, que el tiempo pasa de una manera...

El Sol se expone a innumerables peligros, verbigracia: ¿quién nos asegura que una estrella distraída no lo pueda embestir y hacerlo añicos o peor aún, el agujero de la capa de ozono? ¿Qué habrá adentro de ese negro agujero? ¿Alguien sabe? ¿Podrá atraparlo en su red cual traicionera araña sideral? Este complicado razonamiento científico lo podía haber leído tranquilamente en un dominical, pero hoy es sábado de fieles difuntos, entonces mejor imagino que ha llegado el funesto día dentro de ocho mil millones de años luz cuando el Sol estalle en millones de pedazos y entre su propia luz se apague. También será un sábado de fieles difuntos. (Si llegare ese día no quiero más luz que el fulgor de tu mirada).

viernes, 16 de mayo de 2014

Confidencia

La niña Atenea me regala un dibujo que hizo en la escuela y me dice que soy yo. Me hace pensar entre risas y alegrías: me explica donde se encuentra mi nariz, incluso me enseña mi mirada. La vida es una caricatura, un garabato imposible de entender a veces. Le digo que le salió clavado. Y no miento. Le diría a Patricia que me enviara un exhorto de buenas condolencias.

Se aprecia necesario abstraerme de lo cotidiano en algún momento no demasiado lejano en el tiempo. Quizá garabateando como la niña Atenea para distraerme. Sería como un recurso de calma para enaltecer el garabato.

Que alguien, quien sea, me lo explique, me instruya en el mérito y me enseñe a vivir sin arriesgar la vida en noble gesta. Confieso ser un digno derrotado, empedernido escribidor y amante de la poesía y la literatura, la amistad pero sin excesos. No me lo puedo permitir.

Homofobia

Afirmar que los homosexuales "se corrompen y se prostituyen" es libertad de expresión.

La Audiencia de Madrid sostiene que el obispo valenciano Reig Pla ejerció su derecho a la libertad al criticar duramente la homosexualidad en una homilía de 2012. EFE.

Hay algo más que complicidad entre la iglesia y la judicatura. Son seguidores de un mismo malquerer: la homosexualidad. Los ataques verbales en homilía contra la homosexualidad son libertad de expresión. A más duras las palabras más libertad de expresión. Quizá se debieran revisar por un tribunal médico algunas sentencias. La cantidad y la importancia de los detractores definen una sociedad. Este asunto siempre pasará a mayores porque hablamos de la vida y del ser. Mi generación no reconocía la homosexualidad y ahora lleva aparejada la vejación y el insulto. Poco hemos avanzado. De un mismo vientre nacimos ante la mirada atenta de la iglesia. ¿Habrá que negar a Dios para salvar al mundo?

El pueblo, por supuesto

Lo de ayer fue un debate bochornoso. Una de recortes y otro del pasado. Y tú más (supongo que se referían a la corrupción que les pasó de soslayo). Se trata de pasar el tramite del 25 de mayo, luego ya volveremos a lo de siempre, al periodo de las enfermedades del pueblo, al copago, las pensiones, la educación; volveremos a ser los dignos derrotados que incluye ser víctimas de sus malas decisiones. Una y otro, con su equipo de campaña electoral, se irán y nos quedaremos con su ausencia y sin consuelo. Las reglas están escritas en la política y la condición humana. Sus errores son los nuestros. Que no nos falle la memoria. Y si estuviera equivocado y llegara la resurrección, ojalá no vuelva a ser Lázaro. El pueblo, por supuesto.

Irracional

La razón de mi desconcierto es el temor a lo desconocido. ¿Por qué circunstancias no habituales provocan en mi psique alarma generalizada? El encuentro, si llegara a producirse, se quedará entre amigos. Indago, pregunto a quien pueda revelarme una pista que me permita de manera consciente comprender el enigma.

Aunque niega la verdad, es la propia realidad que se muestra como es. (Existe quien, escéptico, niega al amor).

jueves, 15 de mayo de 2014

Otra verdad no quiero

Hoy gritaría al cartero si viniera. A mi esposa no puedo: me moriría. Pero necesito desconectar una verdad que se me presenta de manera odiosa. Cuando la verdad deja de ser necesaria se quiebra la fe. Nada merece la pena y todos pierden. Hasta la brisa de un mar y sus olas desaparecen. Ni siquiera la lluvia acompaña. Cuando la verdad no es verdadera fracasa, los colores oscurecen las pupilas y los sonidos golpean la cabeza como la música enlatada rompe la mente. No hay poesía en la vida, ni un verso suelto desnudo al intemperie: hueco de empatía, peregrino de la distancia imposible, ¿qué queda? Si la verdad pasa de soslayo por el día es un día perdido. Pero hay que tirar hacia delante y no parar ni un minuto en el valle de las sombras. Si al menos la María anduviera cerca. Supongo que me ha abandonado. ¡Joder, dona, de la María no lo esperaba, y ahora la verdad!. Triste de morir, que es mi respirar ahora, camino al clarear la mañana y solo el hastío me acompaña... La verdad se ha ido y en su lugar aparece otra en el desvarío para aconsejarme. ¿Qué me sustentará hasta que la auténtica verdad aparezca de su ausencia si aparece? Quiero saber por qué se alejó de mí cuando más falta me hacía. La verdad que me acompañaba desaparece y no sé cómo suplirla por razones de conciencia. Y otra verdad no quiero.

Los hijos, estúpidos, los hijos

Unos padres se pasan gran parte del día con sus asuntos inaplazables de aquí para allá sumerguidos con incertidumbres que no les lleva a ninguna parte.

Son posicionamientos relativos a la cotidianidad que les rodea. Y desatienden sus obligaciones familiares. Va en serio. Sé de padres que llevan a sus hijos a la escuela todo el día y por la noche los van a buscar al psicólogo. Vale que puede tener varias lecturas, pero cuando los padres trabajan todo el día a sus hijos les falta una figura fundamental en sus vidas. Una madre trabaja todo el día y un padre también. Y sus hijos entre la escuela y el psicólogo son incapaces de encontrar salida al laberinto mental que les proponen como sistema educativo. Los hijos, estúpidos, los hijos.

Y no solo se trata de la distancia que hay entre los padres y los hijos y la realidad que representa el día a día lo que ya de por sí resulta preocupante, es la aparente incapacidad de alcanzar un consenso a la hora de tomar decisiones importantes. Unos padres delegan sus obligaciones con psicólogos. Unos padres se pierden los primeros años de la vida de sus hijos pues no los ven crecer. Pero están en buenas manos.

Y luego hay quien dice que elegiría a los nietos sin pasar por los hijos... Los hijos, estúpidos, los hijos.

Un jefe

"Los hombres de genio son fuerzas químicas etéreas que operan sobre la masa del intelecto neutral". Kyats.

Un jefe, por simple tiene dos límites, uno que enfrenta y separa a sus subordinados y otro que entorpece con sus pataletas de niñato su propio liderazgo. Un jefe es una persona que debiera trazar pautas, imponer reglas, mantener la disciplina, marcar objetivos e imponer autoridad.

Sus subordinados lo reconocen por su capacidad de organización, por estar sin estar, por su carisma y por la imagen que de él tienen de responsabilidad.

Un jefe también tiene sus límites de autoridad que están escritos. Un jefe es parte necesaria de la empresa. Como un trabajador. Un trabajador y un jefe forman parte de la empresa con funciones diferentes. Los dos son trabajadores.

Un jefe siempre sera respetado si respeta. Así, un jefe carismático, de personalidad sólida no estará preso de sus propios conflictos de intereses. Un jefe fracasa si no tiene su propia anuencia y necesaria cooperación.

miércoles, 14 de mayo de 2014

La vida es un pañuelo

Ayer acompañé a mi esposa al médico. Nada importante, gracias. Y en la sala de espera, ¿sabes qué, tío? que diría la niña Atenea, me encontré con mis dos Damas sin poesía: La que vela mis sueños y la que no me deja ir. Como lo cuento. Pero hay más, como era martes y trece estaban comprando un cupón de la ONCE... ¡Hay que joderse, dona!. Para que te fíes de la ciencia. Vivimos en un mundo de apariencias y vanidades. ¿Y ahora? Resulta que son amigas y tienen puestas sus esperanzas en la suerte. ¿Hablarán de mí? Esa es otra. Alguna lectura he de sacar de este fortuito encuentro. Ellas no me vieron pero yo sí a ellas. Econtrarnos en la sala de espera, el verlas juntas y comprando un cupón de la ONCE me hace desconfiar de ellas. Yo les abro mi corazón. A cada una uno, evidente. Pensarán que tengo dos corazones o la mente dividida. Eso fijo. ¿Y qué será peor? Ya nada podrá ser igual entre nosotros. Tengo la sensación que al verlas juntas me encontré a mi mismo. Ellas saben todo lo que les cuento; quizá sepan quién soy. ¿Tendré que dejar de escribir, preguntarles quién soy y dedicarme a otra cosa? Trabajar sería un error, escribo para conocerme y porque teclear es lo más descansado que puedo hacer. Los dedos le dan solos al teclado sin esfuerzo por mi parte, ni a pensar siquiera me obligo. Diría sin temor a equivocarme que hoy es el principio del fin. O que tengo que buscarme una nueva identidad. ¿Quiere eso decir que de ahora en adelante viviré al margen de la ley? Así jamás podré progresar y menos trascender. En los años altos, cuando parecía que todo estaba escrito, tengo que reeditar mis memorias. ¿Y ahora quién seré? ¡Joder, dona!. ¿Pensar, aunque sea de manera errónea es preferible a no pensar? El padre del Racionalismo, René Descartes, dijo: “Cogito, ergo sum” (pienso, luego existo). Saldré a la calle y con la primera persona que me encuentre seré ella: le sonreiré y en un descuido le robaré su personalidad. Solo le pido a Dios que no sea la vecina chismosa. O tú, ¿qué sería de mí sin ti?

Como los libros malos

Cuentan que, siendo joven, José Saramago, se sentaba en los últimos asientos del cine y veía por detrás, sucia y destartalada, la lámpara que todos admiraban desde abajo. Decía que esta circunstacia había definido su curiosidad intelectual, porque a partir de entonces decidió que a las cosas “había que darles la vuelta” para desafiar sus apariencias.

Desde el silencio la vida se ve de otra manera. Desde la ventana alejada. Desde una atenta mirada de soslayo. Es conveniente darle la vuelta a las cosas para desafiar sus apariencias, lo dijo un dios. Quien aparenta tal vez sea el primero que quisiera ser natural, pero sino la vecina el espejo, o su conciencia incapacitada. Alguien no se acepta como es. Alguien no se respeta. ¿Existirá una persona en el mundo que no sea hermosa para otra? ¿Existirá alguna persona en el mundo que no tenga algo bueno por dentro? Como los libros malos.

En nombre del amor: Celos

Perder la posibilidad de amar, amor... temor: son celos. Quien cela dice amar pero recela, no confía en el amor. ¿Eso es amor? El amor no entiende de intimidación, el amor es libre, no pertenece a nadie ni tiene exclusividad. El amor solo entiende de sentimientos y de un futuro compartido, aunque hay quien ama en el silencio sin la posibilidad de un futuro compartido. Amor, desamor. Caricias de amor con madurez emocional. No entra en los parámetros del amor los celos. Los celos son actitudes negativas relacionadas con la desconfianza, y si no hay confianza no hay amor. Ni otra relación interpersonal. Los celos no son buenos en ningún caso, pero todos y todas hemos celado. ¿Inseguridad? Los celos mal manejados son crueles, pueden convertirse en una patología de cuidado. Un circulo vicioso que no lleva sino a la hostilidad y la depresión. De cada situación donde aparezcan los celos debemos llevarlos a la reflexión y luego descartarlos por ser incompatibles con el amor. Los celos tienen que ver con la autoestima. Comportamientos psicológicos retorcidos. Los celos destruyen el amor. Pero eso ya lo sabemos: nadie tiene derecho a causar dolor en nombre del amor: Celos.

martes, 13 de mayo de 2014

Nueva sección en Levante-EMV

MÁS noticias y MEJOR contenido.

"Levante-EMV se renueva para ofrecer más y mejor contenido. Lluís Cucarella, director del diario, le da la bienvenida a esta nueva apuesta informativa".

Estaba escrito por el señor director de Levante hace muchos años (en sus artículos nombraba al The Washington Post y The Wall Street Journal que ya cobraban a sus lectores como último recurso), era cuestión de tiempo que nos cobrara por leer las noticias más interesantes. Las que verdaderamente interesan. ¡Qué obsesión, dona!. Ahora nos tendremos que conformar con los titulares... Lástima que en el precio de la subscrición no entre el olor a papel. Yo pagaría por el olor a papel más que por la noticia. La noticia se inventa (ojo, hablo por boca de Rajoy) pero ese quiosco y ese olor a papel...

El próximo MEJOR contenido, el olor a papel. Un reto ha echado a andar, señor director. ¡Atrévase!.

Por un amigo...

Mi amigo Antonio José, acerca de que quiero ser eurodiputado me lo quiere quitar de la cabeza. Me dice en un "privado" que 8000€ no vale un paseo por Les Seniaes. Y me hace pensar. Rajoy me ha adjudicado un puesto de salida en la lista. Y ahora Antonio José me viene con estas... Me da donde sabe que me duele. Sé que no me votaría por ir en la lista del PP, pero creo que es sincero cuando me dice que vale más un paseo por Les Seniaes que por Europa y 8000€. Pero yo no gano todos los meses 8000€. ¡Joder, dona, desde que te fuiste no me aclaro!.

Y luego está lo de ser deshonesto, viene en los estatutos de "El político ideal". Hay que ser deshonesto o no te quieren. Sé que no es un comportamiento bien visto por el pueblo, pero al pueblo lo vemos cada cinco años. Si eres deshonesto hay dinero para repartir, y si se lo sumamos al sueldo... ¡Qué problema más grande!. Si digo sí, pierdo un amigo, y si digo no pierdo a Rajoy. Estamos rodeados de deshonestidad, uno más a repartir no importa, digo. Me han asegurado que estamos "protegidos", que con Bárcenas han aprendido la lección, que ahora tenemos jueces que por un porciento o un sillón en el Supremo nos arreglan si en un descuido se escapa de la maleta un millón de Euros. O dos.

Ay, no sé, creo que aceptaré el puesto de eurodiputado, además, seré importante y saldré por la tele y en prensa y en radio, me comentarán cosas que nadie sabe, me pedirán favores y a cambio me darán lo que les pida... No puedo pasarme toda la vida caminando con el único fin de tener qué contar, y contar y escribir. Y mentir a veces. Perdóname, Antonio José, lo nuestro fue mucho, pero fuiste tú el que dijiste que el amor no era eterno. Eso sí, necesito una persona de confianza para jefe de protocolo, modelo Jorge Moragas, el "rizosín" que abre camino a Rajoy, recuerda. Tendrías secretaria y coche oficial, y lo que se te ocurra: ya sabes quien lo pagará. ¡Ánímate!. Por un amigo...

Yo, culpable

Somos responsables de lo que decimos pero además lo somos de cómo lo tome a quien se lo decimos... Somos responsables de lo que decimos pero no de cómo lo tome a quien se lo decimos. ¡Joder, dona, mal asunto!.

Lo que dije no le gustó. Dijo no y se fue. Sin embargo, no estoy seguro que no le gustara, pero dijo no. Complicado cuando nuestras palabras desatan reacciones contrarias a la esperada. Hablo de amor para decir que hoy no hubiera dicho no.

Hablar o tomar decisiones sin miedo a las consecuencias. Manejar la comunicación acertadamente. Siempre subyace un doble sentido en lo que decimos si hablamos de amor. Se trata de hablar, callar, pensar o no pensar y lo que tenga que ser será.

En mi pequeño mundo tengo a la María que me guía, me aconseja y me advierte cuando el peligro acecha. Ella dijo no, pero estoy seguro que hoy diría sí, lo que ya no estoy seguro es que yo dijera sí si fuera ella. Y sin embargo, no la puedo borrar del pensamiento. (Si me pones los cargos me declaro culpable).

lunes, 12 de mayo de 2014

Como agua de mayo

Viene el asunto al caso porque llueve y estamos en mayo. Como agua de mayo: la lluvia en esta época es muy buena para la agricultura... Como agua de mayo: todo vuelve a la normalidad... Como agua de mayo: precisamente lo que se necesita y en el momento idóneo... Como agua de mayo: las aguas vuelven a su cauce... ¿el río?

Como agua de mayo es un dicho popular que viene a cuento según interese. Todo se interpreta. Sin embargo, mayo es el nombre derivado de una pretérita divinidad de la mitología romana llamada Maia, diosa de la primavera y la agricultura. El agua le viene bien a mayo. Lo que los libros no explican es quién fue primero, si mayo, la diosa Maia, la agricultura, la lluvia o los historiadores que reinventan la historia.

El final de la primavera preñada de lluvias da paso al verano y con él el florecer de la siembra. El calendario romano tiene a mayo como el mes que cierra la primavera y abre el verano cargado de luz solar y buenas intenciones.

Las aguas de mayo auguran buenos tiempos. Renovaciones. Abundante fruto en la tierra. Trabajo (felicidades, mi amor, lo malo nuestro paseo diario por Les Seniaes. Pero soy muy feliz). Creencia sin carencia. Amor sin desamor. Agua, siempre agua, vital agua, en mayo o en cualquier época. Generosa la naturaleza.

Yo quiero ser eurodiputado

"Un eurodiputado cobra 8.020 euros al mes, dietas aparte".

Cada diputado del Parlamento Europeo cobra al mes un total de 8.020 euros, lo que supone 1.505 euros más que el presidente del Gobierno español, Mariano Rajoy, 2.200 euros más que un ministro y 5.200 euros más que un diputado "raso" español de la circunscripción de Madrid, según datos de la Eurocámara y las Cortes españolas consultados por Europa Press.

De entrada, quiero excusarme por mi habitual negatividad hacia los políticos, que no hacia la política. Y es que leyendo la notica de arriba me hace recapacitar. Creo que la labor que hacen los políticos por el pueblo no tiene precio. Sí, claro, de algo tienen que vivir, pero su labor es impagable. Y lo que ganan, perdón, lo que les pagan no es lo que merecen.

Por si no está claro, yo quiero ser eurodiputado. Y lo que piense mi amigo Antonio José me trae sin cuidado. Que lo tome en dos veces sino.

Las verdades de mi pueblo

Los lunes en mi pueblo hay mercado. Podemos decir mercado por el mismo precio que le decimos pueblo a mi pueblo. Son muy pequeños los dos. Mi pueblo es el más pequeño de la comarca, y en relación al pueblo la población, naturalmente. Todos y todas se conocen. Pues de este mercado acabo de llegar con un poco de todo, fruta más que nada. Hay trapería y hay fruta. Vaya por Dios, no es cierto: qué semana me espera, mañana martes y 13 y hoy lunes 12 ni me agacho... La fruta se la compro a mi amigo que tiene una frutería (y me regala una "panaeta", gracias). Es mi esposa, yo no voy a comprar, eso es cosa de mujeres. Con perdón.

Pero vengo del mercado, eso es cierto, y en el mercado, disimulando me arrimé a dos mujeres que susurrando decía una a la otra: ¿Por qué ese hombre necesitará tanto sexo?

Me encantan los cotilleos, sea en el bar o en el mercado, lo hago a menudo, me da mucho juego para después escribir las verdades de mi pueblo.

Cabe aclarar, decía la señora, que no estoy insinuando que yo no lo desee, pero me gustaría que fuera más romántico y menos sexual.

Nuestras necesidades son diferentes, hablo del hombre y la mujer. Desde pequeños tenemos diferentes intereses y actitudes. Por ejemplo: dale dos muñecas a una niña y seguramente las peinará, vestirá y finalmente las pondrá a dormir luego darles un besito de buenas noches. Sin embargo, dale dos muñecos a un niño y los pondrá a pelear o los usará como proyectiles.

Es evidente que somos diferentes física y psicológicamente, emocionalmente. Así que no es sorprendente que no seamos iguales sexualmente.

Yo puedo sentir, prosigue, un gran éxtasis con tan solo abrazarnos y acurrucarnos tiernamente, mientras que él depende más del acto sexual para sentirse realmente satisfecho.

Ay, dona, como nosotros, abrazándonos y acurrucándonos. Después de todo, tú y yo queríamos lo mismo que estas dos mujeres y todo el mundo: querer y sentirse querido, solo que cada cual lo busca de manera diferente. Y lo encuentra, claro que lo encuentra, ¿verdad?

domingo, 11 de mayo de 2014

Causa y Efecto (voy a misa que llego tarde)

Las curiosas piadosas de mi pueblo, todas catequistas, se aglomeraban a la puerta de la iglesia y comentaban acerca de su cotidianidad: más guapo su vestido y más guapa ella. Y los curiosos, todos esposos de sus esposas, se aglomeraban para hablar de política cara al sol con la camisa nueva y sus campos de naranjos. Eran comentarios de aquellos tiempos, opiniones que no dejaban al pasar de dar una limosna de soslayo al mendigo de las escaleras. Luego de misa al casino: nunca faltó que se supiera un vermú con aperitivo y despellejar sin mala intención a la vecina ausente. Era el deporte nacional. Ahora entramos tristes de morir y salimos peor. No encontramos la paz espíritu, ni una opinión errática de por qué siendo los mismos nos falta la información. La tensión en la iglesia los domingos se mastica. Nadie sabe nada. Así no hay quien crea en Dios y la María. Y luego un cura incapaz de adecuar el problema que subyace en el fondo de la vecindad y darle solución. Mi pueblo vive lamentablemente con su realidad. A veces se encuentra con incógnitas imposibles de dar con su origen. Todo está escrito, menos las respuestas. Y lo peor: nos sentimos amenazados por otras causas ajenas al pueblo. ¿Les dije que si Rajoy gana las elecciones me voy a vivir al extranjero? Un amigo me aconseja Australia, dice que estuvo de joven y que en poco más de un mes estamos allí. ¡Joder, dona, se quiere venir conmigo!. Sería ir y volver para votar en las siguientes elecciones. Si ganan los míos estupendo, si ganan otros también, y si gana Rajoy me voy. Causa y Efecto. (La Ley de Causa y Efecto es una ley que funciona en todos los planos y trae a la verdad lo que sembramos, tanto en pensamiento, palabra y obra).

Por tu ausencia

¡Joder, dona, qué domingo más estúpido!. Amaneció un día de explendoroso sol y ahora parece que se deja alumbrar por una luciérnaga. La oscura monotonía que no transforma la rutina más allá de lo esperado.
   
Cada día que pasa es un trozo de mi vida que se desprende de la transmutación de tu misterio y se eleva a la oquedad sin derramar un lágrima. Haré como tú: iré más allá del silencio.

La estación de las mariposas que vuelan libres hace contraste con un estado de ánimo fallido. De nuevo vencido por tu recuerdo. Solo un libro de poesía juega el papel preponderante de renacer en la esperanza. Más allá de la verdad, de la cruda existencia de la soledad, está la imaginación haciendo piruetas con tu ausencia. Te acompaño en un libro de poesía con cada verso sin estorbar a la aventura deseada en el interrogante que presagia buenas nuevas hacia un inesperado encuentro. Un domingo de mayo y un libro de poesía vale para embriagarse de versos y no morir en la demencia del tiempo. Por tu ausencia.

El autismo de hoy en día

Un domingo de ir a misa y decir siempre la verdad, pienso que todavía gran parte de la humanidad, a pesar de los móviles con cámaras fotográficas e internet, y otras tecnologías, tiene un desconocimiento total de sí misma. Personas incapaces de vivir en perfecta armonía y equilibrio con los insondables estados de ánimo. La tecnología nos deshumaniza y crea dependencia. Solo atendemos al "aviso" del WhatsApp: ¡Ya era hora!. O a la confidencia de Facebook: ¡Gracias a Dios y la María que estás conectada. O al insulto certero de Twitter: ¡Me gusta!.

Nada más poderoso hoy en día que las nuevas tecnologías. En el retrete, en el sofá, en la cama, ya nada se hace sin el móvil entre las manos. ¡Vale, pero acaba rápido!. ¡Hasta ahí podíamos llegar!. Obsesión enfermiza.

La humanidad empezó a ser humana cuando descubrió las muecas y más tarde la palabra y con ella el lenguaje; cuando aprendió a imitar el sonido de los pájaros; cuando la amena tertulia sin interrupciones: "tirurarirurí"; cuando el contacto sin pitidos de alerta: "rim"; cuando el café de la mañana: buen día, ¿has dormido bien? ¡Uy, cuantos avisos, calla, calla!. Sí cariño, te veo luego.

La tecnología diabólica nos privan de lo esencial entre humanos: las relaciones. Ya no nos miramos a la cara, no hablamos, no sonreímos sino al aparatito y apretando botones.

Cualquier fenómeno por simple que sea nos causa admiración o inquietud, pero si hablamos de tecnología lo catalogamos como sobrenatural. La tecnología es una influencia de entidades espirituales malignas. Sincretismo sin tradición: El autismo de hoy en día.

sábado, 10 de mayo de 2014

25 de mayo

La pobreza ha hecho metástasis en el pueblo, lo superficial ya es hambre de pan y justicia. Y la ira sale a la calle: compasión no quiero. Este destrozo de país hay que pararlo como sea. No es apariencia. No hablo de política sino de pobreza. El pueblo reclama en la calle lo que es suyo por derecho mientras los señores dueños de los partidos políticos se mueren de éxitos con lentejuelas. El llanto silente se va por las alcantarillas. ¿Quién nos salvará de esta indefensión que padecemos? ¿Quién será? ¿Quién cambiará la realidad por otra verdad? ¿Quién reformará las reformas? ¿Qué líder? ¿Qué partido político? Todo es igual aún cuando parece diferente... Pero iré a votar el 25 de mayo.

Políticos de oficio

Son políticos de oficio y se les ve aparecer cada cuatro años con cara de no haber roto un plato. Son lo que les dejamos ser. Y les gusta, por eso quieren repetir. Por ser, siempre son los mismos. Tal vez con diferente collar, pero políticos de oficio con un mismo amo: don dinero.

Desempeñan el oficio para enriquecerse mejor. Lo de trabajarás con el sudor de tu frente no va con su religión. Y a hurtadillas, poco a poco, como ladrones de guate blanco o cleptómanos, qué más da, alcanzan la gloria y el enriquecimiento. Tienen casas de lujo, apartamentos en la playa, empresas piramidales y otros enseres, y coleccionan coches de época. No saben qué hacer con tanto dinero y lo llevan a Suiza auspiciados por el fisco a la espera de regularlo por cuatro perras gordas.

Recuerden que muy pronto verán aparecer a ciertos personajes por sus ciudades, son políticos de oficio y vienen a prometerles la salvación de todos sus males. Les digo que no se fíen, no se dejen engañar por las apariencias, pues en realidad solo vienen a buscar la llave del Erario. Su voto.

In memóriam por una amiga

A una amiga la mató su carácter, ¡Dios mío!.

Y ahorita anda como ánima sin sueño por el Limbo pidiendo amparo a la María. Que lo hubiera pensado antes... A un amigo no se lo trata con desapego.

Hoy tal vez sea un buen día para recordar que hace una vida conocí a una mujer que merecía la pena. Una mujer que con el tiempo se convirtió en una Dama con poesía propia y amiga del alma. Un día comenzó una relación de amistad hasta que su mal carácter y la muerte nos separó. Y se acabó.

Pero entremedias hubo mucho. Avanzamos gracias a que imperó la armonía y el amor mutuo por la santa poesía. Y por la Virgen de Guadalupe. Siempre hubo un mañana esperanzada en el tiempo. Y un mar inmenso entre la Tierra y el Cielo. La vida es injusta a veces.

Hoy, porque tal vez sea un buen día para recordar, he de decir que estoy orgulloso de ser su amigo. Va en serio. Y que le pido a Dios por su salud.

Hoy no escribiré

Hoy no escribiré. A veces uno tiene que parar, te lo dice la fatiga y la falta de ideas, pero no lo hago y escribo igualmente. Sencillamente escribo estupideces. Escribir es una adicción que pasa desapercibida como acción incontrolada. Hoy, si fuera cirujano mataría solo con mirar al paciente en la mesa de operaciones.

Escribir interesante o que interese precisa de tiempo y control. Y la mente lo sabe. Pero si no te lees, no escuchas a tus amigas y dona muerta... Se trata entonces de dedicarte tiempo, ir a la playa, al campo y comprar un paisaje o una bendita mirada de soslayo: disfrutar de las cosas que te generen placer. Pero siempre hay un pero: cómo lograr esa paz interior que te devuelva la vida sin entrar en Facebook, Twitter, ¿qué dirán mis amigos y amigas? ¿Qué pensarán si no les envío un WhatsApp? El asunto es grave. Vale desconectar del mundo exterior pero de las redes sociales... El cansancio y el hastío que siento en un sábado de fieles difuntos es de apaga y vámonos, pero desconectar de las redes sociales no puedo... Seguiré escribiendo pues, pensaré en un tema interesante o que interese y veremos qué sale desde un estado de ánimo triste de morir.

viernes, 9 de mayo de 2014

Mayo

Mayo, mes de flores, donde las mariposas vuelan libres porque aún es primavera, esgrime los conceptos y deprime la verdad.
 
Aunque un mar, marinero, transforme tus sueños y evapore tus nobles intenciones, el comportamiento ideal contrasta con tu blanca palidez logrando posicionarse en el insomnio de un amor verdadero.
   
En las rocas del acantilado donde las olas rompen y se transforman en agua turbia, gotas de ensueños se esparcen por la cara como luces en la silente levedad de las entrañas y las vibrátiles alas del querer ascender hacia la eternidad de la fantasía.

Un libro sirve como bálsamo y permite con su lectura vivir experiencias purificadas donde las dimensiones infinitas de castas palabras adormecen el espacio mágico de un enigma.  

La mirada, marinero, levitando serena observa la sensación del encuentro deseado mientras una bandada de gaviotas impregna la tersa cualidad de los sentimientos con cristalinas peras de suspiros que claudican ante la esplendorosa santificación del verbo.

Mayo se abre a los susurros que brotan de las páginas de un libro de poesía que no se abre por temor a enloquecer de pasión por el misterio de una musa que desborda su primorosa inspiración dejándose caer en el asombro de las horas intempestivas y en la profusa quietud de la madrugada.

Que mayo embriagado de palabras no sirva de disculpa para morir en la dejadez por miedo a las consecuencias.

La hormona de la codicia

El abogado de Pantoja dice que las hormonas la cegaron.
 
"Por todos es sabido que un determinado estado anímico dificulta ver la verdad", ha dicho Luis Rodríguez.
 
El abogado de Isabel Pantoja ha señalado durante la vista de los recursos presentados ante el Supremo contra la sentencia que la condenó a dos años de cárcel por blanqueo de capitales que la hormona provocada por su amor hacia Julián Muñoz le impidió ver la verdad del exalcalde corrupto de Marbella. Levante.
 
Hormona: Producto de la secreción de ciertas glándulas del cuerpo de animales y plantas que, transportado por la sangre o por la savia, regula la actividad de otros órganos. La RAE.
 
¿Las hormonas tienen que ver con el amor o con el sexo? No importa, lo cierto es que, según el abogado de la Pantoja, dificulta "ver" la verdad. Por todos es sabido.
 
En este país todo el mundo roba (quien no roba es porque no tiene la oportunidad). La honradez en la vida, como el valor en la guerra, se tiene que demostrar.
 
Las estafas finacieras se diseñan de modo tal, que las personas que la integran son responsables si se demuestra. A veces es imposible seguir el rastro del dinero y se lo llevan envuelto en papel de regalo. A fin de cuentas nunca pasa nada porque el Erario es de todos y todas. Las hormonas estimulan, además del sexo, el amor y el blanqueo de dinero. El abogado de la Pantoja acaba de añadir dos acepciones a la codicia (deseo o apetito ansioso y excesivo de bienes o riquezas): el sexo y el amor.

jueves, 8 de mayo de 2014

No abras la puerta al peregrino

No abras la puerta al peregrino,
el camino es largo, pero con quietud;
a cada lado pétalos de rosas perfuman el ambiente
y en el sentir enamorado
van quedando versos en cada revuelta
y besos en el aire.
 
No abras la puerta al peregrino
preámbulo del encantamiento
sin antes mirar por la ventana:
sería peligroso, al no poder evitarlo,
devolverle las caricias recordando el toque delicado
de sus dedos sobre tu cuerpo en el despertar de cada madrugada.

Amores que fueron

Cuando era niño sabía que las personas que amaba nunca me defraudarían. Y ahora los intereses interfieren en mis relaciones interpersonales y no gano para disgustos y decepciones. Ya esos amores incondicionales que tenía de niño se fueron en busca de otros sin duda más comprometidos y estupendos.

Primero los padres, los hermanos y hermanas, la familia, quiero decir, y luego los amigos y amigas, y aquel primer amor que no se olvida. Ay, dona, si yo te contara...

El amor nos da vida, pienso que tenemos que detenernos de cuando en vez a valorar las personas que se ubicaron en nuestros corazones y nos hicieron sentirnos especiales. Hoy, me gustaría, porque sí, dedicar un pensamiento de agradecimiento especial a esas personas que dejaron huella en mi corazón:

Amor creador que por circunstancias se fue yendo poco a poco de mi vida. Amor creador sin comtrapartidas. La vida me ha premiado con verdaderos amores que fueron. Por ellos y ella, muchas gracias.

Solo me mueve el amor

De un tiempo a esta parte una amiga sospecha que lo que escribo va en contra de sus intereses y me trata de usted... Como mi esposa el sábado que tuvo una cena con sus amigas del alma y a las cuatro de la mañana llamó a la puerta: oiga, usted, ¿sabe dónde vive Carmen?

¿Ofende lo que se dice o escribe o cómo se tome? A mí que nadie me mire pues soy la palabra que se observa de lejos y la vista no alcanza a verme. No soy diferente a otros, pero si no se me mira a través de mi ojos no se me encuentra... Para todos y todas soy un espejismo. Sé que a pocos intereso, pero en mi favor quiero decir que soy feliz con lo poco que tengo y no aspiro a más. Que mi mirada no distorsiona la luz que proyecta el nuevo día y que amo a quien me quiere. ¿Qué más puedo pedir sino salud para seguir el día de cerca? Y escribir para que alguien en un descuido entre en de soslayo y me llegue a querer? Solo me mueve el amor.

Datos y porcientos

"La criminalidad descendió en la Comunitat Valenciana en un 7,6% en el primer trimestre respecto al mismo periodo de 2013, lo que se traduce en un descenso en todos los tipos de infracciones penales, con la excepción de los homicidios y asesinatos, que se han incrementado en un 20%. Asimismo, destaca el aumento del 37,5% de los robos en viviendas de la ciudad de Valencia". Levante.

Es un análisis largo que Levante hace acerca de la criminalidad en este país situado en el mismo camino del sol, y asegura (datos fidedignos, no los de Rajoy o los míos) que baja la criminalidad y suben los crímenes. Descienden las infracciones penales con la excepción de los homicidios y los asesinatos. Y los robos a viviendas suben una barbaridad. (O me lo explica un poeta o no lo entiendo).

Cuando mi escritorio tiene doble correo y me voy del médico sin que me vea o visite o me osculte o lo que sea porque una enfermera caprichosa como la niña Atenea nos puso a caldo borriquero a todos los enfermos o no que estábamos en la sala de espera, y ahora leyendo esta noticia no sé que pensar: si irme de esta patria de unos pocos (algo que no descarto si el PP gana las próximas elecciones) o morirme y no resucitar jamás.

Sé que seguiremos oyendo discursos de recortes y porcientos que son buenos y malos según quién los interprete. Sé que seguiremos sacrificándonos para hacer posible el sueño de un país mejor que, por obra y gracia de los señores dueños de los partidos políticos, ha resultado un país que solo sirve para votar cada cuatro años y protestar sin que nadie escuche.

Ayer, Rajoy se reunió en Moncloa con los grandes empresarios del IBEX y todos sin excepción lo felicitaron (Cinco Días asegura que ganarán este año un 70% más). "La crueldad es uno de los placeres más antiguos de la humanidad". Nietzsche.

miércoles, 7 de mayo de 2014

Una enfermera

Si doy por finalizada la mañana, correspondería despedirla enfatizando las sombras más que las luces. La visita a la Otorrino mal, no entré, hice la prueba del sonido y al entrar para que interpretara las rayas una enfermera muy simpática me desmoralizó con sus salidas de pata de banco. Mis debilidades sucumbieron a las impertinentes maneras de una enfermera, valiera decir. Tal vez debiera convertirme a otra religión más tolerante y callarme, pero el exhibicionismo de una enfermera culpable de que me fuera. Un paciente, enfermo o no, no es un número a la fila de la pescadería. En un centro de salud todos y todas tratamos de ser normales, pero si quien debe dar ejemplo no lo es... Perdón, educados, quise decir.

La clave

Uno pierde la credibilidad y no es nadie. Es larga la historia, pero el silencio no es respuesta. Será el ordenador o quien le ordena, pero no puedo seguir en este plan de querer y no poder. De enviar correos y llamadas de no se preocupe corre de mi cuenta le llamo por la mañana. Pues no. Así que me voy por un tiempo. Dejaré un espacio en mi mente absurda para mis sueños iracundos y otros descuidos por si algún día deciden devolverme la clave y puedo escribir. De momento, y hasta que llegue el día, les dejo con todo cariño un sentimiento de amor en sus manos. Si le dan un beso cada madrugada le harán muy feliz. Otra cosa, en una de las muchas llamadas que les hice una chica me dijo que si en seis meses no escribía... desde luego no es asunto mío. Les deseo muchos éxitos. Siempre agradecido.

PD. Respondo aquí mi indignación porque allí no puedo o no me dejan. La clave.

La hostilidad verbal de la calle

Me llaman del centro de salud para adelantarme una prueba en la cabeza. Se trata de meterme un hierro por un oído y sacarlo por el otro. Digo yo, no sé. Mejor miro el papel: "Audiometría", así se llama lo de meter el hierro. Y lo manda una señora que se llama: Otorrinolaringología. ¡Por Dios y la María, no es posible ese nombre!. Es el servicio, que no cunda el pánico. Ya me parecía que con ese nombre una señora...

Oiga, es fascinante lo que tenemos en la cabeza, y un misterio el cerebro humano en cuya estructura existen mecanismos atávicos de respuestas al peligro. Cuando me sientan o me acuestan no quiero saber ni que me expliquen, pero fijo que me hacen mil perrerías en la cabeza; si me diera por preguntar, sería una causa más para que mis dolores de cabeza se agudizaran. Y con ellos mis otros padecimientos. Solo es llegar a viejo y saber de lo que hablo, pero hay que llegar. Y no exagero. A más viejo más experimentos. Es la primera vez que me van a meter un hierro por el oído. Ya ni me molesto. Si tuviera sesenta años menos (un decir) estaría muerto de miedo. Los viejos lidiamos con las peores dificultades y ni nos inmutamos.

Primero la Dama que no me deja ir, luego la Dama que vela mis sueños, y ahora la Dama que quiere que oiga las sandeces del mundo. Pues no. Esta no me interesa, prefiero abrazar la incertidumbre que oír lo que se dice por ahí. Prefiero asumir la sordera que sucumbir a la hostilidad verbal de la calle.

martes, 6 de mayo de 2014

Los sueños de una amiga

Una amiga dice que sueña y está confiada en alcanzar la mayoría de sus sueños. Vale, prudente, no le quiero llevar la contraria, pero si no duerme, porque no duerme, malamente soñará. A no ser que sueñe despierta, que entonces...

Si hay algo que no entiendo ni tiene sentido en esto de soñar, es que cuando estás a punto de alcanzar el más hermoso despiertas y se te cae el alma a los pies, o pones los pies en el suelo, si es lo mismo. Y se te queda una cara... Entonces recojes tus alas de príncipe o de enamorado correspondido y te vas a trabajar o a lo que sea. ¡Joder, dona, eso sí que es triste de morir!. Alguien debiera impedir despertar hasta no alcanzar el sueño al que dedicaste gran parte de la noche. Soñar es un vuelo al infinito y exije unas coordenadas precisas que no están disponibles en el mercado. Yo, por el Sabina sé, que existe el mercado de los sueños rotos, pero el mercado de las coordenadas para alcanzar los sueños más hermosos no sé. Quizás exista pero no sé. Y si digo que no sé no sé. Me duele tanto empezar lo que nunca acabo... Tal vez a mi amiga le pasa igual. Estamos cortados por el mismo patrón, nos diferencia solamente la música, ella es más de esa música que nadie entiende, de gritar, como la enlatada que me vuelve loco en las fiestas de mi pueblo.

A todas las Marías

"Venid y vamos todos con flores a porfía con flores a María que Madre nuestra es". Mayo es el mes de las flores.

Mayo es el mes de las flores para todo el mundo, pero con recato, oiga, no vayamos a acabar con ellas que son muy hermosas. Mejor sería ir con un poema a María, una carta, unas agradecidas palabras por el bien de todos y todas. A todas las mujeres, no solo a las Marías, cada día más infravaloradas por el hecho de ser mujer. Salud. Paz y amor. La poesía explica, enseña, da aliento al menesteroso, y también calla y escucha, y si alguien es susceptible de perdón, perdona. El perdón se merece o no.

Mayo es el mes de la mujer. La mujer que enseña, la que calla, la que escucha, la que ama. La mujer que siempre entiende no descansa, apacienta, calma y alienta.

De una mujer hermosa tengo dicho que, virgen o no, es una dama fuerte y defensora de los amantes, y la más compasiva ante el dolor; que todo lo da sin esperar nada a cambio. Aquella a quien Dios hizo inmortal sin quererla colmándola de esperanza.

Mayo es el mes de quien sin ningún interés ayuda a alcanzar los más altos sueños sacrificando los propios. Mayo es el mes del desamor. De María Magdalena. De la Malquerida de Jacinto Benavente. Una mujer publicó un póster que eternizó en un legado de amor. Tal vez una promesa haya echado a andar...

La credibilidad

Si hablamos de credibilidad, y trasladada al mundo empresarial, Inditex, Mercadona y el Banco de Santander son las empresas que ofrecen más credibilidad (y eso que ninguna nos fía). La credibilidad es una obsesión para mí, hasta el punto que pido a quien más me quiere que la cuide. Yo tampoco me fío. Cuida tú mi credibilidad.

Mi credibilidad está en horas bajas, y también la de las empresas por mucho que se vendan, incluso el amor está en horas bajas, al contrario que la Violencia de Género. Leo un artículo en prensa que me deja estupefaciente:

La "moral" de la violencia de género "de hace 30 años".

Un cura dice que "antes" un hombre podía pegar a su mujer, pero que no la mataba por "principios cristianos".

El párroco de Canena (Jaén) afirmó este domingo, durante su homilía en misa de Primera Comunión, que hace 30 años "a lo mejor un hombre se emborrachaba y llegaba a su casa y le pegaba a la mujer, pero no la mataba como hoy", algo que explicó "porque antes había un sentido moral", unos "principios cristianos" y "hoy no lo hay". EP.

"Con la iglesia hemos topado, querido Sancho". En este país, la credibilidad de la iglesia está por los suelos, así como las de las empresas y la clase dirigente. Y la mía. Todo el mundo. Este país que solo sabe mirar hacia Europa podía mirarse su ombligo. Es preferible morir que creer en este país de odiar y temer a todo el mundo.