viernes, 31 de marzo de 2017

Palabras de amor.

Si me sigues leyendo fue una verdad que traje a de soslayo hace tiempo a modo de comentario. Trataba de explicar a una mujer que por más dolor fingido no me olvidaría. Pues bien, a esa mujer, le puedo asegurar, como ella puede asegurar que existe Dios, que lee cada mañana en de soslayo la verdad que necesita para emprender el nuevo día. Y que tampoco me ha dejado de querer. Eso es bueno, mujer.

Mujer: Viene la aclaración al comentario de hoy porque el azahar no quiere que vuelvas a cambiar de acera y se ha confabulado con las esquinas para que, sin excusas, nos volvamos a encontrar. No te quiero perder. Perder a veces es la mejor manera para ganar aquello que no le damos importancia. ¿Y qué no tiene importancia en la vida? Duele vivir alejado de la verdad. Duele, me duele que no veas tus ojos brillar al doblar la esquina y encontrarnos​. Todo a su tiempo ¿verdad? No cabe duda que el azahar cumplirá su propósito, no lo defraudes. El reencuentro será inminente a no ser que tanta duda y falsedad vertida en los mentideros de la ciudad se vuelva en contra, que sería tanto como volverse en contra de la amistad. No permitas que eso ocurra, que nada ni nadie se salga con la suya, obra según te ordene el corazón y no dejes que se impongan a tu voluntad. Cambia de proceder y aborta el compromiso con gente que no te conviene... Humilde de corazón libérate. Sería maravilloso volver escuchar de tus labios palabras de amor. Gracias... (de nada).

jueves, 30 de marzo de 2017

Viene del comentario de abajo.

"Mientras llega el día, y llegará cuando tú quieras, no dejes escapar esa sonrisa de soslayo que diseñaste ayer para mañana". Viene del comentario de abajo.

Todo parece indicar que de momento el silencio será lo más conveniente para lo dos... Si ciertamente te hago daño yo culpable, mientras tú creas que no lo soy. Es lo único que me importa. El tiempo que nos hizo daño ha llegado a su fin, y qué bueno que así sea. Ocurrió porque tenía que ocurrir así, a no ser que creas que pudiera haber ocurrido de otra manera y entonces digo no. Por más insultos y más falsedades digo no. Cuando quieras ante un café negro te lo explico ahora que solo importa la verdad. El tiempo nos hizo daño. Recuerda que desde el principio te dije que no te fiaras... de mí no, de ellos y ella, ¿verdad que eso siempre estuvo claro? De otra manera no me lo perdonaría, aunque volvería a obrar de la misma manera, como tú tal vez. Obramos sin culpas ni culpables. Como en el amor.

Me duele la cabeza a horrores y tenía pensado ir a Les Seniaes pero antes se me ocurrió escribirte para decir que lo que ocurrió entre nosotros, y, sobre todo de la manera que ocurrió, hasta Dios lo vio. Sería pues una lástima que tú no lo hayas visto de la misma manera... Y ahora, porque la cosa pasa de castaño oscuro, dile a tus aduladores que ya les vale de cantar miserias por ti. Que en ti no hay ni hubo rencor hacia mí. No se enteran. Gracias... (de nada).

¿Será ya demasiado tarde?

Primero se llevaron a los judíos, pero como yo no era judío, no me importó.
Después se llevaron a los comunistas, pero como yo no era comunista, tampoco me importó.
Luego se llevaron a los obreros, pero como yo no era obrero tampoco me importó.

Más tarde se llevaron a los intelectuales, pero como yo no era intelectual, tampoco me importó.
Después siguieron con los curas, pero como yo no era cura, tampoco me importó.
Ahora vienen a por mí, pero ya es demasiado tarde.

Autor: Bertolt Brecht.

Andan de acá para allá los dueños de los partidos políticos con sus primarias y sus congresos y más insultos, y los Presupuestos Generales del Estado a la espera que liberen sus anhelos que apestan. Rajoy, por si acaso alguien lo ignora, ya salió a comprar voluntades: empezó por Cataluña para seguir, probablemente, por Euskadi y Canarias. Y Montoro condonando deuda por algunas comunidades autónomas. Se trata de aprobar los Presupuestos. Para ello, Rajoy está dispuesto a hacer lo que haga falta. Rajoy ya no es el que era. Eso está bien... Muy bien. Otra cosa será si los votantes con memoria recuerdan su compulsiva adicción a los decretos de la anterior legislatura, de ser así no favorecería en nada. Los Presupuestos se tienen que aprobar. Pelillos a la mar. El precio será el que cada cual esté dispuesto a pagar pensando exclusivamente en el bien común. Si estoy en lo cierto, ojalá se oiga alto claro en todas partes. Ojalá. Por último recordando a Bertolt Brecht la pregunta es evidente: ¿Será ya demasiado tarde? (Mientras llega el día, y llegará cuando tú quieras, no dejes escapar esa sonrisa de soslayo que diseñaste ayer para mañana). Gracias... (de nada).

miércoles, 29 de marzo de 2017

Conciencia tranquila.

Acerca de la conciencia la RAE no deja dudas: "Conocimiento del bien y del mal que permite a la persona enjuiciar moralmente la realidad y los actos, especialmente los propios". Supongo que la diferencia entre dormir bien y dormir mal tenga algo que ver con la conciencia. "Que tengas dulces sueños". Luego están las pesadillas que no las evitan los dulces sueños ni los mejores deseos. Dormir bien o dormir mal no es malo, malo son las pesadillas por el amargo proceder. "Por sus obras los conoceréis". (Mt 7,15-20). "Yo tengo la conciencia tranquila". (Remordimiento). Igual es cierto: la conciencia tranquila no la tiene nadie, los políticos con llave del Erario ni nombrarlos. Esos y esas no saben qué es la conciencia... Hasta que un día los ves con la maleta acompañados​ por su abogado entrar en prisión con la conciencia tranquila a preguntas de los periodistas. ¡Qué vergüenza de políticos, y qué vergüenza de país!. 

Mientras los dueños de los partidos políticos se tapen unos a otros este país no será país ni nada que se le parezca. "Las urnas absuelven al PP de los delitos de corrupción". Al PP de la Gürtel, Bárcenas, Pokémon, Púnica, Campeón y etcétera (presuntamente), no lo absuelve las urnas, al PP lo absolverá, si lo absuelve, los tribunales de justicia, eso sí, políticamente ya lo absolvió el PSOE de Susana Díaz permitiendo la investidura de Rajoy. Tremendísimo error. No llevo lo de Susana Díaz y su populismo piadoso. Y luego va diciendo por ahí que Podemos y el populismo van de la mano. Políticamente Susana Díaz acabó con la corrupción del PP; en breve acabará con la del PSOE de Andalucía. 

Asfixiado el bipartidismo en los tribunales de justicia, no se quieren ir y siguen al acecho porque la cosa no está clara. Falta cumplir sus promesas los nuevos partidos políticos que apostaron por regenerar la vida política de este país. Acabarán siendo iguales: "el cuatripartito". Incapaz de constatar tanta sospecha. Mi consejo: ¡Sálvese quien pueda!. Gracias... (de nada).

martes, 28 de marzo de 2017

Vuelvo a mi vida sin facebook.

Mi esposa dice que soy muy triste y que ya no lee la verdad en de soslayo, que la vuelve a leer en facebook que es mucho más interesante. La verdad es única, pero no su voz y la mirada que la lee, ni la interpretación que se haga de ella. Si mi esposa no le interesa leer la verdad en de soslayo que la lea en facebok. Qué le vamos a hacer: una lectora menos. Escribo para quien me lee, decir lo contrario sería mentir y yo no soy de esas, pero estoy seguro que las amigas y amigos de mi esposa en facebook no leen la verdad en de soslayo. Si lo siento, y lo digo con la mano en el corazón, es porque no volveré a felicitar a mis amigas. "Pásaselo a tu esposo". Y mi esposa me lo pasaba; eso quería decir que me dijera que era su cumpleaños y eso. Todo por nada. ¿Qué hice entonces? Afiliarme al PP, de ahí que sepa que ayer lunes, eso sí con un día de retraso, fue el cumpleaños de Mariano Rajoy. Cumplió 62 años que no aparenta. Lo celebró en Moncloa y sus amigos de Génova 13 le regalaron una tarta. Fijo que echó en falta mi felicitación. Pero no es tarde. ¡Felicidades camarada presidente, no nos moverán!. Vuelvo a mi vida sin facebook. Gracias... (de nada).

Tirarse al monte.

Vale ser pobre y estar enfermo. De igual manera estar muerto o trabajar como un esclavo y no llegar a final de mes. Vale y si no vale te tiras al monte. Tirarse al monte viene de cuando los guardias civiles venían a por ti y tú te tenías que tirar al monte porque si te cogían malo. Eran otros tiempos. Ahora son ellos, los guardias civiles, los que no les queda otro remedio que tirarse al monte si les destinan a Madrid y no son amigos del ministro del interior porque no tienen dónde vivir al estar los alquileres por las nubes. Digo amigos del ministro pero con ser sevillanos ya tendrían vivienda en el cuartel. El ministro es sevillano y cuando Rajoy lo nombró ministro trajo a sus amigos sevillanos y los colocó en puestos de responsabilidad. Quien tiene un amigo, ay. Lo de menos era que sus profesiones tuvieran que ver con el cargo a desempeñar. Un poné: para ser Director General de Tráfico hay que tener carné de conducir pero si no se tiene no importa, porque va en coche oficial y sentado atrás con las lunas tintadas para despistar.

Ayer era feliz y hoy no digo que no lo sea pero en la vida ocurren cosas que no sabes cómo tomarlas. Supongo que son cosas de viejos y de tanta impotencia generalizada. Tengo la impresión de que solo quedan las desgracias que nadie quiere para morirse. Otro día que no sé si salir de casa con tanto incompetencia política, con tanto irrespeto y tanto desapego colindante. (De esperar que te atrevas a dar ese paso pareciese que hemos vuelto a la guerra fría). Gracias... (de nada).

lunes, 27 de marzo de 2017

Cada cual va a lo suyo.

Vas a lo tuyo, a tus cosas, y cuando te paras a pesar te das cuenta que la vida de los demás será estupenda pero la tuya de estupenda no tiene nada. Ni de fácil. Demasiados asuntos inaplazables. Mucho de todo y aunque todo fuera mentira, porque no soy de esas, es suficiente para dar en loco. La cotidianidad es insoportable. Como ese árbol con fruta madura que si les das una patada la fruta más abajo del suelo no va, voy, quise decir; y lo peor salir de casa en este plan. Cuando crees que tienes no tienes y estás más solo que antes. Soy, somos apenas si queremos alcanzar una meta sin sacudidas. Antes éramos nuestros propios enemigos y ahora, además, están los amigos que juntos dan ganas de tirarse al monte. De saber dónde converge la humana impotencia con la realidad iría ahora que estoy vivo. Lo dijo Mario Benedetti: "Una cosa es morirse de dolor, y otra cosa es morirse de vergüenza". Gracias... (de nada).

Un domingo sin fúrtbol

Un domingo sin fúrtbol es peor que un lunes de resaca. Sin nada previsto, solo dos opciones: acercarme de urgencia hasta Madrid a ver la coronación de Susana Díaz o a misa. Ninguna de las dos me seducía, así que tomé café y volví a cama. A veces de tanto escribir caigo en situaciones cómicas. Sin embargo, mi carácter optimista me hace pensar que algo bueno puedo encontrar en cualquier escenario. En Madrid nostalgia, ay, amigos y amigas que fueron de una época casi olvidada. Y en misa parecido, además de ese olor a incienso... No digo Chanel N°5, pero Heno De Previa o Nenuco. En Madrid como en misa la palabra no se discute; forman frases que son sentencias inapelables. Nada se cuestiona por imperativo de la fe. No valen quejas ni lamentos. Y a media mañana Ian: "Aixeca del llit, güelu". Ian que quería ir a Les Seniaes. "Aixeca del llit, güelu". De las dos opciones creo que la tercera es la mejor. Además, las dos primeras puedo verlas resumidas en la televisión, lo de Susana fijo, la misa no sé en qué quedaron Iglesias y Rajoy. 

No supe qué hacer y agotado el tiempo solo se me ocurrió pedir socorro como Ian cuando pide socorro para subir al columpio que no alcanza. Si una amiga al menos hubiera querido venir en pos de mi... Acertar hoy en día es difícil, y retratarse peor: caes en desgracia y ni te saludan por la calle. En los años altos no me apetece caer en la tentación y pecar (si no es por amor ni en sueños). Dubitativo, decidí ir con Ian a Les Seniaes, no me sentí capaz de asumir una responsabilidad que conlleve un compromiso mayor. Lo pasamos genial... De vuelta a casa leí un libro de autoayuda para dejar de fumar, no me fío que estigmatizado por unos y otra me de por fumar. Nunca fumé pero quién sabe. Es tal la incertidumbre que un hediondo me arrastraría al olvido como líderes que vivieron impresionados por el miedo.

Parece que amaneció, ya es lunes y tal vez un libro fantástico me salve de la incertidumbre y la nostalgia vivida ayer. Me ayudaría una civilización más humana, comprensiva y tolerante, donde la estigmatización estuviera penada por la ley y su justicia. Pero no sé, las cosas van de mal a peor. Incluyendo el amor. Es todo por hoy, recordar lo de siempre desde que gobierna Rajoy: sanidad, educación, pensiones, dependencia y etcétera. Gracias... (de nada).

domingo, 26 de marzo de 2017

¿Qué día es hoy?

Y entonces, muy despacio, se acercó a mí y me dio un beso... Dejó correr el tiempo y me preguntó, con la certeza de un poeta con editor:
-¿Qué día es hoy? 
-¿Domingo? No recuerdo qué día es hoy, si es diferente o no al día de ayer por alguna razón. No sé qué día es hoy.

Delirante puedo escribir un verso cuando mi mente desordenada me ordena. La quiero bajo el cielo infinito. La mujer más bella que pude imaginar me dijo te amo y se quedó para no volver. Esa mujer hoy me pregunta qué día es hoy.

-¿Qué día es hoy?
-¿Un día que nos regala el azahar como tantos otros desde que estamos juntos tal vez?

La mujer que me pregunta qué día es hoy se llama Carmen y es mi esposa. Me ama, y me lo recuerda cada día con un beso. Le escribiría un verso ahora, pero los mejores versos los escribo cuando no está, cuando la sueño. La mujer que amo, a veces, o de cuando en vez que es más, me anima a seguir encaramándose sobre mi cabeza y gritando a viva voz mi nombre para que espabile, que la modorra no desgaste mi memoria. No quiere que el maligno me juegue una mala pasada sin estar cerca. Otra vez más. El maligno no se atreve si Carmen está cerca de mí. Y sí, sé qué día es hoy. Por aquel entonces, hace ya media vida, precisamente un día como hoy, los dos ignorábamos el futuro que el azahar nos deparaba. El azahar sabe que después de haberme caído y levantado una vez más fue gracias a ella, por ella, porque sin ella mi juicio se hubiera rendido a la locura. Mi razón de ser se llama Carmen. Mi fe de vida.

No quiero que vuelva ni esperarla. No quiera que se vaya de mí. 33 años de amor no es poco, pero no me conformo. 33 años a su lado es apenas, quiero más, cuanto menos 34 ó 35 ó 36 ó 37 o hasta siempre. Mientras la busque en la noche estrellada y la encuentre la quiero hasta siempre. Y viviré un día más que ella para regalárselo si le hace falta. Si es justo, el encargado de los nuevos amaneceres no la llamará antes que a mí, pero si se equivoca al contar, o un descuido, o no sé, la llamara, solo un día. Su voz, sus ojos, su todo, yo mismo soy ella: la mujer que amo. Carmen.

sábado, 25 de marzo de 2017

Ayer te vi hermosa.

Me hierve la sangre cuando veo que las cosas se hacen porque sí. Porque sí es la respuesta del corrupto cuando se le descubre el "pastel". "Soy yonqui del dinero", dijo aquél cuyo nombre no me viene a la cabeza. Si se es débil basta con abrir la mano y no hacerle asco al dinero: les llueven los porcientos. Porque sí también es la respuesta preferida de los políticos que no recuerdan quién les da de comer. Nos salva la movilización ciudadana exigiendo trasparencia, que no se gasten​ nuestro dinero (el dinero es nuestro, no es de ellos: los políticos), en lucirse: "cuanta más inversión mejor, que la gente se entere que estamos trabajamos por ellos en serio". Serio será averiguar el costo que genera el mantenimiento, además de la discutible e inútil inversión. Un orden de prioridades y veremos por dónde empezamos. Por debajo quizás, el subsuelo, donde las ratas y las cucarachas tienen su hogar y la red de aguas fecales las peores fugas. Pero el subsuelo no luce porque no se ve. Ya les vale a los políticos embaldosar las aceras cada cuatro años. Hay que joderse. Y aún quedan aduladores que aplauden las inversiones. Los políticos de turno deben trabajar por el bienestar ciudadano y no para las próximas elecciones. Las prioridades son otras, pero la opacidad y la ausencia de oposición coordinada permite que todo siga igual, que nada cambie. Por cierto, recuerdo una recolección de firmas para incumplir la ley (tengo testigos): el primer día y la primera en la frente, un verdadero récord. Los dueños de los partidos políticos gobiernan el país al margen de los intereses de la ciudadanía. Pero eso ya lo sabíamos, no valen las disculpas. (Cuando no hay un orden de prioridades el caos y las preguntas incómodas no tardan en aparecer).

Ayer te vi más ocupada que de costumbre... Ayer te vi hermosa. Si éste además de un país fallido estuviera cerrado por obras te elegiría para reconstruirlo empezando por el tejado. No olvides que no estás sola: en eso ando metido. Y recuerda que tenemos pendiente una cita para hablar de la familia, los hijos, del amor si tú quieres; el café corre de mi cuenta, de la tuya un beso. Cuando estés menos ocupa que de costumbre... Recuerda. Gracias... (de nada).

viernes, 24 de marzo de 2017

Vuelvo al 23 de marzo.

Los prejuicios se alimentan de razonamientos espurios y envían al destierro la verdad. Albert Einstein dijo: "Es más fácil desintegrar un átomo que un prejuicio". Y yo digo: A pesar de todo se sienten infelices.

¿Y quién eres tú? ¿Quién eres para negar los derechos fundamentales? ¿Quién eres para enjuiciar la conveniencia ajena? ¿Quién eres para asomarte al alba entre risas y alegrías como si no hubiese pasado nada? Falta coherencia en tu vida y rigor en tu quehacer. Te falta empatía colindante. Por faltar faltas tú. Y te sobran trivialidades y prejuicios.

Vuelvo al 23 de marzo no porque algo haya cambiado, al contrario, vamos de mal a peor. Colusión a cada paso. Sin embargo, presumo que alguien está buscando la manera de ponerse al día con sus obligaciones. "Soy gente de paz y de amor". "Soy buena gente". Y yo soy un poema en prosa y quiero por menos creer que quien no lee es porque no sabe. O porque se lo dan resumido y envuelto en papel de fino regalo y ¡oh, qué bonito!. No se pueden cerrar los ojos a la realidad ni seguir confiando en quien más daño nos hace. La Violencia de Género mata y aún así sino por miedo, porque ya da igual la vida que la muerte. ¿Vale más lo malo conocido? Rendirse nunca. Y permitir que todo siga igual menos. Conviene estar a la altura del estropicio para decir hasta aquí hemos llegado. La mala praxis sorprende como sorprende el amor de un solo dueño hasta que la muerte nos separe. Amén. Quien pide justicia no acepta privilegios, sería como anexionar la verdad y la mentira. O volver sin haberse ido y no estar dona (disculpen la flaqueza).

Alicia en el País de las Maravillas puede alcanzar el cielo con la mano, pero no puede explicar la enajenación mental. Libraré (por ti) sentencia contra la incompetencia delegada para no volver a la penuria de una adversidad mayor. "De aquellos polvos vinieron estos lodos". Efecto bumerán. Y acabo con quien empecé, Albert Einstein: "El azar no existe; Dios no juega a los dados". Gracias... (de nada).

jueves, 23 de marzo de 2017

23 de marzo.

Sí, ya es primavera, y las mariposa vuelan libres y el azahar, ay, el azahar, y el buen tiempo, y sobre todo que puedo volver a pasear con Ian y Patricia por Les Seniaes sin llegar a casa embarrado. Y tertuliar como adultos de nuestras cosas que a veces son solo nuestras. Nuestras cosas. Joder, dona, qué ganas tenía que llegara la primavera.

De un 23 de marzo recuerdo una mala experiencia. ¿Quién me devuelve el sentido hermoso de la vida? De aquella se precipitaron los acontecimientos y al correr de los meses todo sigue igual. La estación más bella del año debiera ayudar a entrar en razón. La primavera es la transición a la excelencia, la mayoría de edad, pero no han aprendido y no puedo permitir alargar por más tiempo la estúpida pataleta infantil. Yo me vomito y ellos cada día son menos: son tan insignificantes que les importa un comino lo que verdaderamente importa, ni con sentencia firme: toman a broma sus obligaciones fundamentales. Siguen firmando papeles oficiales sin dar importancia a su lectura. Las sentencias judiciales se cumplen, de lo contrario, alguien hará que se cumplan. Y entonces no habrá consuelo ni perdón.

En primavera las flores animan a empezar de nuevo, porque volver a empezar cuesta menos. No se puede disfrutar de la vida con la desesperanza adueñándose de los peores tiempos: Sería concluyente para el psique. Todo tiene un límite. La incertidumbre causa desasosiego. Si realmente los ojos son el espejo del alma de una mirada triste denoto cansancio: si se duda se consulta, si se teme lo peor pregúntese a quien sepa pero nunca volver a firmar "la papela" del estropicio sin haber aprendido que no se pueden obviar las obligaciones adquiridas. Sería conveniente no volver al origen del mal, de otra manera, se pudiera perder cuanto menos la credibilidad. Ya no vale los paños calientes. Tanto tiempo transigiendo horrores y cuando parecía que la cosa estaba clara, llevamos dos meses desatendiendo obligaciones: Se cumpla la sentencia. La omisión impropia o la comisión por omisión del deber son delitos penados por la ley y su justicia. Aviso: me devuelven el sentido hermoso de la vida o si volvemos a empezar el día se tornará gris y la noche negra y paranoica. (Si una novela: "El amor en los tiempos del cólera". de Gabriel García Márquez). Gracias... (de nada).

miércoles, 22 de marzo de 2017

Se busca.

Se busca una vida social.

Ayer, como todos los días a la hora de la siesta comenzó, a sonar el móvil: compañías eléctricas y de telefonía móvil. No crean ustedes que es una amiga que me llama para quedar. Alguien pudiera pensar que vaya horas, que por qué no apago el móvil y lo enciendo después de dormir la siesta. Y sí, vaya horas y también, vaya lata. Pero qué quieren si es lo único que me une al mundo exterior... Mi vida social se limita a hablar con una y otra cada día allende un mar. ¿Sí? Yo, como Rajoy, no cambio las cosas que funcionan, pero les pido por favor que me vuelvan a llamar mañana: ¿Sí? Así mi vida y no quiero compasión, cada cual es feliz con lo que tiene si no puede aspirar a más y se conforma. Y yo me conformo y soy feliz. Ay, yo que desdeñé el amor... (A veces uno no sabe lo que gana hasta que lo pierde).

Se busca vocación cristiana.

Pero hay más y peor, ayer, y sí, también a la hora de la siesta sonó el timbre de la puerta, el móvil ya había sonado, y no era la vecina chismosa, tampoco una compañía de telefonía fija si aún quedan, eran dos señores muy elegantes vestidos con una gaceta gorda en la mano. Después de que se explayaran resultó ser la Biblia. Eran dos curas y con expresión lastimera me explicaron la difícil situación que vive la iglesia católica y que iban en busca laicos cristianos para oficiar la misa de los domingos por los pueblos y que si yo... (Sin palabras). Como la María nunca me abandona en ese momento sonó la alarma programada en el móvil para tomar la medicación y les dije que lo sentía muchísimo pero era la hora de rezar el rosario... Agradecieron mi tiempo y les dejé ir con dolor de alma. O no, quizá no dije eso. No sé qué dije: me pareció una historia tan triste de morir como mi propia vida y no pude contener las lágrimas... Las leyes que nos regalamos los humanos son imperfectas pero las divinas no diría yo que son perfectas. Después, volví al dormitorio y desvelado, pensé que de tener un poco de vocación cristiana, o esa inspiración con la que Dios llama a la religión, me hubiera ido con ellos a oficiar misa los domingos por los pueblos y entre semana bodas y banquetes. Gracias... (de nada).

martes, 21 de marzo de 2017

Roxana y la primavera.

Por facebook me entero que hoy es el cumpleaños de Rox. Y como no podía ser de otra manera entró la primavera. Es primavera y las mariposas vuelan libres. Rox, la amiga del alma de Susa. Qué triste: Tres, éramos tres, y ahora a me tienen alejado de sus corazones. Soy menos que siempre para ellas, yo que fui lo más. Qué triste saber que con los años se van las amigas del alma. El mundo al revés: Cuando más se necesita calor humano el amor se va y solo queda la transición a otra vida. Añoranza, nostalgia. El amor que fue. Roxana es la poetisa que me enseñó a amar la poesía, solo por eso, siempre le estaré agradecido, aunque no dejo de pensar por qué Susa y no yo. No lo entiendo, como tampoco entiendo por qué si para mi primavera para ella otoño. Roxana Herrero: Deseo de todo corazón que pases un día muy, pero que muy feliz con Victoria y "el barbas". La poesía nos unirá siempre. Te quiero.

Solo las puntas, gracias.

Acerca del perdón leí un artículo en una revista científica en la peluquería de lo más interesante. A la peluquería solo voy a cortar las puntas y leer revistas científicas, yo no voy como esas a criticar: yo no soy de esas. Eso sí, si leyendo oigo algo interesante, interese o no, para escribir, disimuladamente pego la oreja porque ya no me quedan verdades que cantar. La autora del articulo considera un contrasentido perdonar si hablamos de amor, y hablamos de amor no hablamos de Rajoy. Perdonar a quien te amó: "Podemos quedar como amigos". ¡Anda ya, qué amigos y qué amigos, enemigos o nada; y si te vi no me acuerdo!. No sé si las monjas tienen o no enemigos porque si es verdad que están casados con Dios y Dios es de perdonar a todos incluso a los que no saben​ (no es por nada, pero ya podía aprender La Guardia Civil de Tráfico y perdonar al que no sabe), ay, no sé, me voy por las ramas, perdonar es asunto mayor y antes de perdonar hay que merecerlo.

Se pudiera decir que para quien nunca amó hasta las trancas, o amó interesadamente con disculpas del mercado de los viernes... No es eso. En el informativo de Intereconomía vi a Susana Díaz más amiga de sus amigos que siempre. A mí Susana Díaz me parece una mujer interesada. A veces, nos enamoramos de desconocidas y después te quiero yo más a ti que tú a mí con lágrimas en los ojos. En el amor no valen las disculpas ni los pretextos, en el amor no hay culpables. El perdón, como ir a la peluquería a leer revistas científicas y cortar solo las puntas, sea lo que sea cortar solo las puntas... No, tampoco es eso. Suelo escribir el día que me gusta vivir pero hoy el subconsciente no me deja. Algo tiene entre manos. Creo que no siempre es bueno perdonar: según quién, sería tanto como arruinar su porvenir porque torpe de entendederas no aprende de sus horrores o no le interesa aprender porque el cortijo es suyo. Ah, era eso, pues viene al caso la sabiduría popular: "Quien siembra vientos cosecha tempestades". Gracias... (de nada).

"Ya no la quiero es cierto, pero tal vez la quiero. Es tan corto el amor y es tan largo el olvido. Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos... Mi alma no se contenta con haberla perdido. Aunque éste sea el último dolor que ella me causa, y éstos sean los últimos versos que yo le escribo". (Fragmento del poema 20 de Pablo Neruda).

lunes, 20 de marzo de 2017

Desertores del arado.

    "La población de nacionalidad española que ha optado por residir en el extranjero aumentó en un 4,4 % en 2016, 101.581 personas más que el ejercicio anterior, lo que provoca que el número total de españoles inscritos fuera del país sea ya de más de 2,4 millones. Según datos publicados este miércoles por el Instituto Nacional de Estadística (INE), a fecha de 1 de enero de 2017 eran 2.406.611 los españoles residentes en el extranjero, casi un millón más que hace ocho años cuando comenzó la crisis". EFE.

Como Luís Bárcenas, los ciudadanos españoles, tenemos espíritu emprendedor y nos apasiona ampliar horizontes cuanto más lejos mejor. Recorrer mundo y aprender idiomas y sucumbir a los encantos de la cultura de otros países. Y romper con el pasado y romper con la familia. Los ciudadanos españoles son tan despegados en quereres que ni chuches a la niña de Rajoy. Ay, qué niña, me cuentan que salió a su padre, también lleva la movilidad geográfica en la sangre: no deja pasar un fin de semana sin ir a Galiza a comer pescados y mariscos.

Un país sucumbe a la pobreza y la incertidumbre. Y la familia sigue desunida. Los españoles somos contestatarios hasta que el Alzheimer llega casualmente cuando llegan las elecciones. Entonces, los votantes salen victoriosos a la calle y la alegría hace presencia con el nuevo día. Un día sigue idéntico al anterior pero disimulamos. Sin patria y sin bandera, sin héroes a quien honrar, somos lo que nunca debimos ser. O volvemos a soñar que no todo está perdido, o volvemos a la fe de un Ente Supremo y amén. (Las culpas de los votantes son y no de los españoles).

Los dueños de los partidos políticos creen que los españoles de reconocido prestigio, y los que no lo son por falta de oportunidades, deben vivir en el extranjero. Para ser español hay que vivir en el extranjero y no de turista. Lo digo en serio: Les enseñamos a los dueños de los partidos políticos al unísono el camino a seguir con caceroladas, o además de llevarse el Erario se llevarán la innata capacidad que tenemos para ser felices. Y yo que llegué a pensar en Fallas que a pesar de la pobreza y todas las precariedades juntas, las risas de los falleros y las falleras estaban justificadas porque nunca llovió que no escampase. Joder, dona. Por cierto, esta mañana barriendo la acera, la vecina chismosa me contó que la amiga de una prima que vive en Zaragoza quiso recuperar a su hijo y le pidieron rescate... De dónde si tiene a su familia en el paro... El que va no vuelve. Al menos siempre nos quedará el wasap. Gracias... (de nada).

domingo, 19 de marzo de 2017

Se compra impunidad (urge).

Una amiga, como siempre ha de ser una amiga quien me desvela la noche. Joder, dona. Sin saber por qué y ni qué, sin darme cuenta me he visto salpicado por un asunto que lleva implícito una amenaza de ceguera. Quiero expresar mi enérgico rechazo a la condena. Lamento sinceramente estar sin haber querido metido en el asunto. El humano ser percibe con los ojos lo que debiera percibir con el corazón para comprender los agravios que nunca fueron. (El amor todo lo cura... En el amor no hay culpables). Una amiga lee en de soslayo su nombre entrelíneas y luce su peor cara. Sentimiento de culpa tal vez. El amor que busca revancha, o esa locura impenitente. La mejores palabras son peores que un dolor de muelas. Las verdades a la cara... Una amiga debería aceptar la realidad atendiendo sus obligaciones de manera eficiente y ejemplar. Y las mentiras... A veces, de manera cruel, la vida se burla de nuestras limitaciones.

Cuando leo Don Quijote de la Mancha, elijo ser Don Quijote antes de que Sancho, al verlo viejo y cansado, y luciendo el aspecto débil y flaco lejos de la imagen de caballero de otro tiempo le llamó Caballero de la Triste Figura. La dama que no me deja ir me asegura que la espada de Damocles me amenaza y que eso es malo. Y entonces me cambia la medicación y me deja distraído de todo lo bueno. Amiga si fuiste: Cada cual elige lo que quiere ser ¿comprendes? Si eliges ser importante que sea para quien te quiera. Y no sigas por el camino de las falsedades, no vuelvas a empezar que pierdes tú. Yo también viví tiempos mejores: de no ser Don Quijote me pido ser Caballero de la Triste Figura. Me salva escribir el día que me gusta vivir y saber que la espada de Damocles la utilizo para cortar la madrugada en dos. Escasos de imaginación, una se la envío a la dama que no me deja ir y otra a Arturo Pérez-Reverte.

Sin apasionarse, conviene mirar de soslayo un espejismo porque pudiera ser una realidad que nadie ve y transfiere amor; todo lo demás son proyecciones de prejuicios. La amargura y la venganza no va con tus ojos de mirada triste. Pero a qué viene eso de "romper" por wasap si sabes que no tengo, ni siquiera tu número de móvil tengo. (Si crees que miento, lo niego todo). ¿Cuándo has leído en de soslayo tu nombre entrelíneas? Tan importante solo para quien te quiera (recuerda). En este plan no quedarás nunca vacía de mí y me obligarás a escribir un poema con tu nombre. Entonces sí, leerás tu nombre, pero no entrelineas... En fin, si dudas no te fíes, y si temes lo peor, sabes donde vivo. Gracias... (de nada).

sábado, 18 de marzo de 2017

Descalabrado y roto de la cabeza.

Descalabrado y roto de la cabeza. De otra manera, bien, gracias. "Ruido de amenazas. Tanto, tanto ruido. Ruido de abogados. Ruido envenenado. Demasiado ruido. Contagioso el ruido. Ruido mentiroso. Ruido entrometido. Ruido de conjuros. Ruido acomplejado. Descastado ruido. Ruido escandaloso. Ruido malnacido. Puro y duro ruido. Ruido qué me has hecho. Ruido yo no he sido. Ruido como sables. Ruido enloquecido. Ruido, ruido, ruido". Joaquín Sabina.

Si se fuera el ruido con su ruido a otra parte; el ruido de los tambores y las cornetas. Estamos en Fallas y nunca llovió que no escampara. Pero el ruido me ataranta, y si es mucho ruido me ataranta mucho más y mi salud mental, porque no es capricho de quinceañera, me perjudica el psique. Al final, un botón vale como muestra si alguien pone en duda que somos un país fallido que no piensa en los demás, porque además, dolorosas verdades han salido a la calle y el ruido, ruido, ruido perturbador vale como estrategia de distracción: "Cuando nadie nos vea sube al desván". V.M.S.J.

Ya queda menos, peor sería que quedará más, y sobre todo llevarse peor. Se compra impunidad y voluntades en un país mientras una mujer muere asesinada: Violencia de Género. La mujer es la que muere. La familia sucumbe y aún tenemos ganas de reír. No es chantaje, ni siquiera reproche. Anda uno de aquella manera con absoluta inseguridad y teme que mañana será un día peor: de absoluta inseguridad y negligencia en el deber. Aunque sé que a pesar de los pesares volverá a salir el sol ya nunca volveremos a ser lo que algún día fuimos. Hoy, como ayer y mañana, será una noche etílica con la posibilidad de soñar un país mejor. Soñaría con ellos y algunas, pero las escasas cinco neuronas que me quedan se niegan. Que siga entonces girando la rueda mientras siga la fiesta y el apego a la mentira: no hay pobreza ni hay nada que merezca rectificar. Mientras, el pueblo sigue perdiendo por mucho que en fechas señaladas ría. La alegría, como la esperanza, es lo último que pierde el pueblo. A veces es lo único que tiene y ríe. (Disculpen el desahogo, anda uno de aquella manera, eso es todo, y dejar de escribir el día no quiero). Gracias... (de nada).

Odysseas Elytis.

Dormida

La voz se corta en el trémulo viento y en sus árboles ocultos tú respiras.
¡Es rubia cada página de tu sueño y según mueves tus dedos un incendio se esparce
dentro de mí con vestigios tomados del sol!. Y propicio sopla el mundo de las imágenes
y el mañana exhibe totalmente desnudo su pecho marcado por la inmutable estrella
que anochece la mirada como cuando va a agotar un firmamento.
Oh, no florezcas más en los párpados.
Oh, no remuevas más en las matas del sueño.
Sabes qué suplica en los dedos el aceite enciende que guarda los portales del alba.
Qué fresca revelación susurra en la espera el recuerdo convertido en hierba
allí donde tiene esperanza el mundo. ¡Allí donde el hombre no quiere sino ser hombre
en soledad y sin ningún Destino!.

Odysseas Elytis, poeta, falleció el 18 de marzo de 1996.

viernes, 17 de marzo de 2017

De fiestas y pueblos.

Alguien pudiera pensar que de triste no salgo. Y no diría que no. Viene la tristeza al llanto porque sino Las Fallas son las fiestas del pueblo, una boda, un bautizo, una despedida de soltera, o etcétera. ¿Alquien sabe por qué en la tierra de la luz y de las flores, del amor si algo queda, Valencia, vale cualquier disculpa para sacar a la calle los tambores y las cornetas y esos infernales cohetes? ¿Dónde se ha visto tal despropósito? Esto no puede acabar en nada bueno.

Me gusta que la gente sea feliz y se divierta, ¡claro!, yo también soy feliz y me divierto, pero ir tropezando en casa de marcación en marcación por los sobresaltos de los cohetes y la cabeza como un tambor y el corazón latiendo a mil, a eso yo no lo llamaría divertirse. Un alcalde que fue me dijo que las fiestas solo duraban una semana... por cierto, dejó de ser alcalde y no lo volví a ver. Qué raro. ¿Dónde se meterán los políticos cuando dejan de ser políticos y vuelven a ser lo que fueron antes de ser políticos? Yo lo quería y se lo dije. (Es lento, muy lento el proceso de olvidar).

Las fiestas del pueblo de ahora no son como las fiestas del pueblo de antes. Ni yo tan viejo. ¡Dios mío!. Vivir los años altos conlleva divertirse de otra manera, cada cual a la suya. A mí me gusta leer, incluso las ofertas del Correfur. Las fiestas del pueblo de antes invitaban a cantar Asturias Patria Querida y a ahogarse en una caja de sidra, ay. No es la lluvia de marzo que propicia la nostalgia, pero vale más un entierro en el pueblo de antes que una semana de fiestas en el pueblo de ahora. Qué borracheras. Cariño, no me esperes levantada: acabo de perder el tren hoy y mañana. En el pueblo de ahora me invade la desesperanza y me mata la depresión. Hazme un hueco, dona, carinyet, que voy.

Me siento más viejo y más triste de morir que siempre. Me siento la persona ideal para que me contrate una ETT por horas, minutos o segundos de muerto en entierros y funerales. Si una bella dama quisiera hacer causa común contra las fiestas del pueblo de ahora y superar juntos la desesperanza que me invade y la depresión. O morir agradeciendo el bochorno que sería tener algo conmigo. Nada es para siempre, y no hablo de política. Gracias... (de nada).

jueves, 16 de marzo de 2017

Las primarias del PSOE.

Y Joaquín Sabina canta: "Ahora que los sentidos sienten sin miedo. (Susana Díaz). Ahora que me despido pero me quedo. (Pedro Sánchez).Ahora que tocan los ojos, que miran las bocas, que gritan los dedos". (Patxi López). Ahora que todos los cuentos parecen el cuento de nunca empezar". Ahora es la hora sin fecha: Las primarias del PSOE.

Si yo fuera Susana Díaz esperaría un poco más para presentarme a las primarias de la secretaria general del PSOE, al menos hasta que el vocablo o lo que sea posverdad fuera reconocida por la RAE. Posverdad está reconocida por el diccionario de Oxford y eso para Susana Díaz es poco. Más es Felipe González o los barones y las baronesas del PSOE. Posverdad fue elegida por la Universidad de Oxford como palabra del año para justificar el cómo de Donald Tramp y el porqué del brexit. Vivimos tiempos contraproducentes para la política. Vivimos tiempos de incertidumbre y desasosiego para todo lo que tenga que ver con la verdad. Para mí, la verdad del PSOE tiene que ver con devolverlo a los afiliados, y lo que me parece más importante, abrirse a los votantes. Los afiliados votan al PSOE, y los votantes a la esperanza de conseguir un puesto de trabajo digno que les alcance a fin de mes; y por la educación, la sanidad, las pensiones y etcétera. Ojo, no quiero crear suspicacias, los afiliados también votan por lo mismo que los votantes, pero además votan por los sillones y el pesebre, y tarde o temprano acaban metiendo la pata delantera en el Erario (tengo pruebas). Por cierto, y no quiero influir en el voto de los afiliados del PSOE porque yo, como Felipe González, apuesto a caballo perdedor: mi candidato es Patxi López. Con diferencia el mejor secretario general para un PSOE necesitado de verdad, no de esa posverdad que encarnan Susana Díaz y Pedro Sánchez. Eso sí, como candidato a las primarias no sé, y si digo que no sé no sé. La política es ajena a la verdad, lo que me lleva a pensar que la verdad es menos importante que la posverdad, que no es sino la verdad del ignorante, con el perdón. Gracias... (de nada).

Gunnar Ekelöf.

Poética.

Es el silencio lo que debes escuchar,
el silencio escondido tras apóstrofes, alusiones,
el silencio en la retórica
o en la así llamada perfección formal.
Esto es la búsqueda de un sin sentido
en lo que tiene sentido
y viceversa.
Y todo lo que con tanto arte intento escribir
es por contraste algo sin arte
y todo el relleno está vacío.
Lo que he escrito
está escrito entre líneas.

Gunnar Ekelöf, poeta, falleció el 16 de marzo de 1968.

miércoles, 15 de marzo de 2017

El odio y la paciencia.

"Quien tiene paciencia obtendrá lo que desea". Benjamín Franklin.

Viene la ciencia de Benjamín Franklin a modo de proverbio al caso, pues una acongojada amiga me envía un correo electrónico para decir que lo mío es mucho y lo de ella no. Mucho para ella es mucha paciencia para obtener lo que desea. Al menos yo, lo que debo hacer lo hago con paciencia: las prisas son malas consejeras. Una amiga vive una tragedia familiar. La tragedia que vive conmueve como conmueve la verdad y la mentira: según con quien se cuenta y la importancia que se quiera dar, además de la veracidad de la mentira. Se echa una mentira a andar y nadie sabe cómo acabará: si estrellándose contra un árbol, una farola, un muro o vaya usted a saber pero acabará estrellándose. El problema, si lo es, que si la mentira no sangra se convierte en odio. O se puede convertir, que yo no soy tertuliano, monseñor o político; a no ser que me remita a la carga de la prueba que entonces soy beata que es más. La tragedia familiar que vive una amiga se ha convertido en odio y solo la paciencia condonará ese odio. Como el amor el odio es un sentimiento arraigado en el humano ser. Doblas una esquina y te aman por el mismo precio que te odian. Lo que no sabía, y es mucho no saber para una beata, es que el odio está penado por la justicia. Prueba irrefutable de que los tiempos cambian. El odio es un delito desde que la realidad nos ha hecho desgraciados. Yo nunca tuve motivos para odiar, y en los años altos no merece la pena empezar a odiar de tenerlos, sin embargo, hoy en día el odio está en la cotidianidad y un puesto de trabajo, por un decir, puede desencadenar un sentimiento de odio ante el miedo a perderlo o ganarlo. Una amiga guarda un sentimiento de amor a través del odio. El amor y el odio van de la mano.

Una amiga se propone acabar con mi paciencia. Loca de la cabeza, desde hace tiempo vive una tragedia familiar que no tiene sentido (por dejarse llevar y no ser ella misma) y a escondidas he de verte como, el bolero, me pide consejo como si yo fuera la Sacerdotisa de Apolo. Para deshacer una tragedia que conduce al odio hay que volver al amor de quien amó. (Esperaré pacientemente). La verdad nos hace libres y el odio nos hace odiarnos a nosotros mismos. Se ha de saber, que en un estado de derecho el que odia jamás perjudica a terceros. Como para hacer chacota del odio. Gracias... (de nada).

martes, 14 de marzo de 2017

¡Mátame camión!

Recuerdo a una amiga decir que, como mi esposa no leía la verdad en de soslayo (digo leía y no lee), a partir de ya flores a María. Juro por los Santos Apóstoles que no sé qué quiso decir: de hecho no la volví a ver. Mi esposa lee la verdad en de soslayo y sabe lo de Shakira y la Magdalena. A estas alturas viene la guasa a visitarme... A no ser que Montoro y la plusvalía... Como esas madres que son amigas de sus hijas en facebook. O peor, como esas hijas que son amigas de sus madres en facebook. Gracias... (de nada).

Quebranto de amor.

Por miedo a que tus labios besen otros labios
o que desmientan pasiones y deseos.
Otros labios besan tus labios.

Por miedo a perderte callaré el amor mío.
No será difícil callar, será como callar mi voz.
Mi voz es un clamor sin desahogo.

¡Tus labios besan otros labios!.
Antes de que tus labios besaran otros labios
tú también callabas tu voz y me mirabas de soslayo.

Cómo ocultar que me duele el alma cuando besas otros labios.
Cómo ocultar la obstinación de mis épicas derrotas.
Cómo ocultar lo que no puedo ocultar.
Supongo que apuras el paso.
Supongo que ya no me sueñas.
Supongo que ya no existo para ti.

¿Cómo puedo vivir entre dos juicios?

Yo voy y vengo y llevo y traigo, como el tango,
el amor mío por la calle de la amargura. ¡No aguanto más!.
Ojalá una lluvia de recuerdos caiga sobre ti cuando lo besas.

lunes, 13 de marzo de 2017

Me duele una amiga.

Una amiga sobrecogida (quien más o quien menos también vive sobrecogido) frente a un inmenso mar pensó si no sería acertado tirarse a él, al mar, quiero decir. Una amiga no sabe nadar y por si la tragedia fuera poca, vive en una cárcel sin carcelero que son las peores hasta que el miedo no se enfríe. Un día de ánimo desanimado se dejó rodear por la tristeza y ya no se pudo librar. ¡Oh!, un mar. ¡Oh!, una cárcel. ¡Oh!, aquella botella que fue promesa del mes de abril (cada día soy menos yo y más otro: la suma de dos). Si llueve como llueve en marzo, cuánto no lloverá en abril.

Lo niego todo, incluida la verdad. La mentira es más sincera que la verdad cuando el viento viene de cara y el ánimo desanimado. La verdad murió de asombro por no dejarse asombrar. Maldita percepción de la realidad que impide al amor amar; pocas cosas son lo que parecen, sin embargo, duele más el amor de una amiga (musa del mes de abril) que la muerte. Gracias... (de nada).

Mis ojos ya no quieren mirarte.

De verme reflejado en tu mirada ya no me quedan ojos.

Hay vidas que no inspiran ni una autobiografía. Ni siquiera una mentira piadosa.
Hay vidas que tristes, no inspiran ni un día de vida feliz. Ni siquiera merecen perdón. 
Hay vidas a rebosar de vanidad que no tendrán gozo ni consuelo, ni respeto colindante.

De tanto preguntar al espejo, espejito mágico lo que no sabe, doliente, como doliente es heredero del usurero difunto.
Hay vidas que nacieron con el ofidio de plañideras en funerales y acaban siendo monseñor, enterrador y muerto en el cementerio. (Y la cuerda sigue subiendo).

De mirarme en tu mirada y no verte me siento ido. Por defender los valores que no tenías he dado la cara por ti y casi me la parten. Ahora, en cuarto creciente te veo de cerca y no te reconozco. Mejor no verte que volver a verte. Porque tu vida no fuera la promesa por cumplir, un acertijo, un chiste... Por encontrarme contigo al doblar la esquina y decirte no, así no. Porque al mirarme y verme reflejado en tu mirada de amiga para siempre ahora no porque pueden vernos. ¿Pero tú de qué vas, insensible alma de cántaro? Ahora que la verdad ha llegado a su destino, callada de falsedades te puedes ir yendo por donde has venido: Mis ojos ya no quieren mirarte. Gracias... (de nada).

Jean Ferrat.

Les poètes.

Yo no sé lo que me posee
y me empuja a decir en voz alta,
no por piedad ni por ayuda,
ni para confesar mis culpas
lo que me habita y me obsesiona.

El que canta se tortura,
qué gritos en mí, qué animal
mato o qué criatura,
en nombre del bien, en nombre del mal
solo lo saben los que callaron.

Machado duerme en Colliure,
tres pasos bastaron fuera de España,
el cielo para él se hizo pesado
se sentó en este campo
y cerró los ojos para siempre.

Sobre las aguas y las planicies
sobre los tejados y las colinas
un canto llano sube a voz en cuello
hacia la estrella Hölderlin,
hacia la estrella Verlaine.

Marlowe necesitas la taberna
no para Fausto sino para morir en ella
entre los asesinos que te rodean
con sus puñales y sus risas
a la luz de un farolillo.

Estrellas, polvo de llamas
que en agosto caéis a tierra,
el cielo entero proclama esta noche
la hecatombe de los ruiseñores
pero, qué sabe el universo del drama.

El sufrimiento da a luz a los sueños
como una colmena sus abejas,
el hombre grita donde el hierro le roe
y su herida engendra un sol
más hermoso que las antiguas mentiras.

No sé lo que me posee
y me empuja a decir en voz alta
ni por piedad ni por ayuda
ni como se confiesan las faltas
lo que me habita y me obsesiona.

Jean Ferrat, poeta, falleció el 13 de marzo de 2010.

domingo, 12 de marzo de 2017

A Susa, con el perdón.

Por Facebook (si me faltara facebook y la alarma del móvil que me avisa para tomar la medicación sería apenas), me acabo de enterar que una amiga de juventud, de todas la más bella, hoy cumple años y eso. Y eso, quiere decir que no pienso felicitarla porque una amiga de juventud es de armas tomar y como ya no es tan joven ni tan bella por fuera las buenas intenciones pueden dejar de ser buenas para ser regulares. Miedo me da. Un cumpleaños feliz rondando los años intermedios puede dejar de ser feliz para ser una misa en sufragio de un difunto. Ella, mi amiga de juventud, se llama Susa y sigue siendo de todas la más bella, pero como no lee en de soslayo que me importa ella, no su edad, mejor la felicito mañana si Dios y María quieren... (Porque una hermosa relación de amistad no la destruya el miedo). Gracias... (de nada).

Donalp Trump y la NASA.

"El presidente de los Estados Unidos de América del Norte, Donald Trump, quiere ganar más guerras y dotará de los recursos necesarios a las Fuerzas Armadas para que mantenga la paz en el mundo ganando más guerras". 

Viene lo de arriba a cuento, porque la NASA, con el Telescopio espacial Kepler ha descubierto seis nuevos planetas alrededor de una estrella similar al Sol, unos extraños mundos que los astrónomos han denominado "Mini Neptunos".

Un domingo de ir a misa, decir la verdad y creer en lo desconocido, sin saber si Donald Trump cumplirá lo prometido ni si 1.400 años luz que asegura la NASA están situados esos planetas de la Tierra es mucho o es poco, y sabiendo como sabemos que primero fue la rueda, después los pedales y por último el McLaren de Fernando Alonso pregunto: ¿Qué importa si hay otros mundos en otras galaxias si no podemos ir? Si existen hombres y mujeres de inteligencia superior en otro mundo que vengan ellos y nos enseñen o nos invadan o lo que quieran hacernos. Que vengan ellos. Y si no vienen porque son más burros que nosotros, y sería mucho decir, que se queden en su mundo y amén.

Nos saldría a cuenta gastar el dinero en investigar lo que desconocemos de aquí sin ir más lejos, y descubrir vacunas y curar enfermedades y dar de comer a los hambrientos. Porque además, según la ciencia ficción hay más estrellas y más planetas y más satélites en otras galaxias de Dios. Cuanto menos, y por ello rezaré con fervor hoy en misa, que no haya otro Donald Trump y más extranjeros en su patria. En este mundo, sobraría medio mundo si nos lleváramos bien. Gracias... (de nada).

sábado, 11 de marzo de 2017

Yerro de cuenta.

-¿Y qué si un día al azahar te dejaran de querer? No te reconocerás en el espejo y loca de la cabeza no encontrarás palabras de consuelo, amores de urgencias ni poetisa que te lo explique. Ni poeta. Nadie.
-¿Mejor sola que mal acompañada?
-A mal tiempo coge el paraguas o ponte a techo.
-¡Trágame tierra!.
-Sería mejor que te tragara la tierra para salir airosa de una situación comprometida que estás viviendo y trasciende al digno comportamiento. Pensarás que no amaneció, y si amaneció que estás viviendo una pesadilla infernal.
-¡Dios mío!.
-Rechazada por tus falsedades te encontrarás sola, y una duda malsana se hará notar creíble en el ambiente: la falta de credibilidad actúa. Entonces, te dará por reír. Reirás una sonrisa fingida. Las sonrisas fingidas no son un mensaje del cerebro que propicia placer y bienestar al ánimo, las sonrisas fingidas afectan de pleno al corazón. Un corazón no sabe qué hacer sino latir y luce sombrío.

Yerro de cuenta es la historia de una mujer que no sabe ni le importa aprender: vive el día que se le antoja y delega sus obligaciones. Pero sus ojos ya no lucen una mirada de ensueño. Si fuera apostador de empeños apostaría que vendió su alma al diablo por vivir el día que se le antoja con gloria. Y éxito, y aplausos, y aduladores a mansalva. De sus ojos la mirada más triste. De ser su amigo le aconsejaría tomar decisiones que no sean de fingimiento. Y volver a la verdad desde la consternación (alguien pena por sus mentiras). Es el momento de romper con el pasado tóxico sin nostalgia. (Y dejar de fumar. De mayor a veces se adquieren costumbres malsanas como empezar a fumar. ¿A quién se le ocurre empezar a fumar a los 40? A los 40 se puede empezar a bailar bachata o salsa pero no a fumar. Fumar, como otras malas costumbres conviene dejarlas antes de cogerlas). Eso tuyo no es una equivocación ni un descuido es una irresponsabilidad que aún no tiene nombre. Pero eso ya lo sabías. Diría que ya lo sabías antes de conocerme. (Lee una y mil veces lo que ven tus ojos, y si no entiendes pregunta: no sigas cometiendo el mismo horror. No te fíes, el café puede esperar y los aduladores también. Medita estas palabras y da prioridad al amor). Gracias... (de nada).

viernes, 10 de marzo de 2017

Vengo de ayer con memoria.

Y Víctor Manuel San José canta: "Puedo vivir sin creer en Dios, sin alguien superior que me sugiera las cosas desde un televisor; puedo vivir sin fachas sin skins, sin toda aquella gente que afila ya los dientes ante el porvenir. Pero no puedo vivir sin memoria". Sin embargo, recordar a veces es morir.(Oligofrenia. Síndrome esquizofrénico).

No se puede vivir sin memoria. Tan distante de hoy como un sol de primavera, como una luna sin dona que le ladre. Tan negativos y opuestos a la reflexión, seguimos yendo de la mano de unos y otra de todos los colores por omisión del deber entregando esta patria que languidece en noches de fiesta. ¡Viva el vino!. No es mi guerra. Mi decisión no tiene alternativa, insultos ni falsedades. Mi decisión es una y mi pulso no tiene temblor. Para otro acto de hipocresía con lágrimas de Moisés no cuenten conmigo. Un ciudadano de andar descalzo no compra certezas sin fundamento. Un ciudadano de andar descalzo con sus propios ojos acaba de ver cómo robaban al cura de Cáritas. El desprecio y la falsedad acampan a sus anchas en carnaval; no hay fiesta más divertida que carnaval y después el Gardel y esas letras de tango que siguen causando admiración cuando la resaca aparece con un sentimiento de culpa. Conciencia tranquila, no vuelvas con esas, no vuelvas de cualquier manera. No ofendas mi inteligencia, ni pretendas compasión con esa carita de niña Alicia en el País de las Maravillas. Esto que escribo no me sale del corazón, me sale de otra decepción y la memoria. (Ojalá que los votantes quieran, y usted, lector de un solo día que entró en de soslayo para quedarse, que dejen de robar al Erario si algo queda. Y las flores de Les Seniaes. Y en los ataúdes del cementerio). Gracias... (de nada).

Taras Shevchenko.

Testamento.

Cuando muera, enterradme
en una tumba alta,
en medio de la estepa
de mi adorada Ucrania.
¡Así yo podré ver los campos anchurosos,
el Dnipró, sus represas agitadas,
y podré oír también
cómo braman sus aguas!.

Y cuando el río arrastre atravesando Ucrania
hasta la mar azul
tanta sangre adversaria,
entonces dejaré los campos y los montes
y volaré hacia Dios
a alzarle mi plegaria,
pero hasta que ello llegue
de Dios no sabré nada...

¡A mí, enterradme, mas de pie vosotros,
las cadenas que os atan quebrantad,
y con la impura sangre derramada
la Libertad sagrada salpicad!.

¡Y ya en familia inmensa,
familia libre y nueva,
no olvidéis recordarme
con una palabra buena!.

Taras Shevchenko, poeta, falleció el 10 de marzo de 1861.

jueves, 9 de marzo de 2017

Robado un beso tal vez.

Me he vuelto tiquismiquis,
de joven no era así,
ni de viejo.

Si busco me encuentro:
no me quiero encontrar.

Será la luna, será que será, será.
Mejor solo que mal acompañado.

Entre las páginas de un libro
(entre una página y otra),
me incomodó un beso.

Un beso estimula y da refugio.
He vuelto en busca de mis desvelos
a recordar afanes y permisos
en busca de un beso,
y no, digo no. No sé.
Robado un beso tal vez.

No volveré a vivir sin memoria.

En los años altos duele casi todo y ya no existe esa lucha por aquello que nunca llegamos a ser. Duele en especial dejar de vivir un día. No se deja ir un día sin curiosear en las pequeñas cosas que pasan de soslayo. De viejo uno no puede permitir que se vaya un día sin vivir para ser y ayudar a ser. La familia. La amiga que a pesar de todo sigue sin leer lo que ven sus ojos. Las personas de máxima confianza no existen. Para exhibicionismos vale una rotonda, para asumir las responsabilidades no. Yo no quiero una amiga con arrebatos que no quiere aprender ni sufriendo, que no distinga el bien del mal. Yo no quiero una amiga que echa las culpas a la primera que encuentra sin empacho. Yo no quiero una amiga para las ocasiones. (Dios y María bendigan a los que abandonan la fe para resolver los problemas de los que pierden). -"La señora no está y mañana tampoco". -¿"Y otro día"? -"Y otro día tampoco". Yo no quiero que me sigas descalabrando: otra afarolada más no, ya no. La espalda es mía y no tuya (fingimiento de elementos), tuyos son los puñales. Y puesto que sigues obrando como la infanta sin ser infanta, se confirmarán los peores augurios. (Al tiempo). Alguien preguntará si merece la pena beneficiarse de la ignorancia con fines espurios: jurisdicción de jueces que no están dispuestos a tolerar más latrocinios. Las gentes de buena fe son multitud y se organizan en torno a una esperanza para rescatar al pueblo de quienes lo desangran. (Nunca creí que volviera a suceder: para tu información, quiero que entiendas que ya no es cuestión de ti y de mí, sino de él y ella, ustedes, vosotros, vosotras, ellos, ellas. El pueblo no quiere circo, quiere gestión y claridad de cuentas). No volveré a vivir sin memoria. Gracias... (de nada).

miércoles, 8 de marzo de 2017

8 de marzo.

-"... y no me esperes levantado". Mi esposa, ayer.
-"Pasa buen día, amor, y disfruta de las Fallas en Valencia". Lo que me hubiera gustado decirle hoy a mi esposa.

No estaba. Mi esposa, al despertar hoy no estaba. En el dormitorio solo quedaba su perfume y una nota en la mesita: "La amiga encargada de organizar el viaje y reservar el restaurante para hoy por wasap me dijo que adelantó la hora. Cuando leas esta nota ya estaré en Valencia". Y la cama sin hacer.

El día de la mujer trabajadora o solo de la mujer es un montaje disparatado, una disculpa para pasar un día de fiesta con las amigas alejada de todo lo cotidiano, que son las obligaciones de la mujer para con la familia. En este plan no sé adónde vamos a parar. ¿Dónde se vio que un hombre tenga que hacer la cama habiendo una mujer en casa?

Porque si no es acompañado no salgo de casa, y si no salgo leo y escribo en mi impagable soledad, acabo de leer un artículo en prensa que me interesa como hombre. Según iba leyendo me daba cuenta que los hombres tenemos más de cochinos que de hombres, sino todos la mayoría, porque no sabemos tan siquiera ir al retrete sin que la mujer nos diga: "levanta la tapa y mea dentro". Eso no es todo, en el artículo había más y peor: "En los retretes de bares, cines y otros establecimientos públicos, el de hombres, es un vertedero municipal sin vigilante cachas de seguridad". Lloré lágrimas de ultraje al leer el artículo y reconocer que los hombres somos lo que nunca debíamos haber sido.

Una mujer nos da la vida y otra nos enseña a ser mejores y comportarnos sin embargo, de cochinos no pasamos. Un 8 de marzo, el hombre podía comprometerse a ser igual a la mujer, o parecido, porque igual no seremos en una vida. Que la mujer celebre un día contra las desigualdades, las violencias, en especial la de género, es una mala noticia y los hombres deberíamos reflexionar, o simplemente caernos la cara de vergüenza. Nadie llega a la muerte ileso, pero un hombre sin una mujer que le acompañe llega desmoralizado. Cada oportunidad que perdamos de parecernos a la mujer, a sus ejemplos; por cada bofetada, por cada desprecio, por cada insulto nos hacemos más miserables y más cochinos cebados para la matanza. Nos falta valor para vivir la verdad y superar una realidad de discriminación hacia la mujer. De cochinos no pasamos, y algunos, además, de maltratadores y asesinos. Patético. ¡Feliz día de la mujer!. Gracias... (de nada).

martes, 7 de marzo de 2017

Patricia y el Arte.

Ayer, con Ian y Patricia por Les Seniaes, el tema a tratar no fue Rajoy ni ese señor de Murcia, a Patricia le importa un carajo el PP. De paseo por Les Seniaes, a Ian y a mí, Patricia nos habló de lo viejo y el Arte. Si Patricia habla de Arte le brillan los ojos y se convierte en un arma de destrucción masiva. Entonces yo aprovecho para darle un beso.

A Patricia le interesan las piedras apiladas cuanto más viejas mejor: las catedrales y pirámides, también los cuadros agrietados por el paso de los años. Y a mí me interesa la creación literaria y la poesía. "¿A quién va usted a creer, a mí o a sus propios ojos? (Groucho Marx, o Chico disfrazado de Groucho en "Sopa de ganso"). Patricia considera Arte a lo viejo. Y yo, de viejo creo que puedo ser abuelo y "yayo flauta" pero no un estorbo. El Arte no entiende de edad, y un artista menos; para ser artista hay que tener talento, además de intelecto y capacidad de aportar Arte a la Cultura. Una obra es Arte si el artista tiene prestigio y el que la compra dinero. ¿Alguien cree que esas obras que cuelgan en las pinacotecas de arte contemporáneo es Arte? La poesía, si llega al corazón es Arte y no tiene precio. La creación literaria es Arte. Literatura. Las palabras que arrancan sonrisas. Palabras que explican si se entienden el desamor sin herir los sentimientos. Amar cuando se ama hasta las trancas y sobran las palabras, amor, amor. Ver lo que nadie ve de soslayo: palabra sobre palabra. Si Arte no es en plural no es Arte. Y no tengo más que decir. Gracias... (de nada).

lunes, 6 de marzo de 2017

Se acerca la primavera.

Se acerca la primavera, el sol en el plano del ecuador anuncia los días más largos: el equinoccio de primavera. Huele azahar en Les Seniaes. Joder, dona. Les Seniaes lucen divinas en primavera, a pesar de tu ausencia. Entre nosotros nunca hubo tristezas, solo risas y alegrías; los intentos de levantarle la falda a la luna (que díficil nos lo puso), jugar a la pelota, correr detrás del palo que lo tiraba y tú me traías. Tú y yo siempre en busca de la felicidad... Quizá podrías volver por amor... Resucitar cuando la tristeza se hiciera insoportable. O guardar mi ausencia con celo de esperanza. Ese día ha de llegar y entonces todo volverá a ser como antes. Hace mucho que no te escribo, te nombro pero no te escribo. Yo no te olvido, dona, mi carinyet. Tampoco olvido a Eugenio, mi sabio y viejo amigo. Él también se fue, pero solo se fue el cuerpo que exhibía, su sabiduría trasciende el más allá. A Eugenio lo traigo a de soslayo cuando viene un comentario escaso de casi todo, a veces me meto donde más cubre y luego... Nunca dejé de anotar sus consejos y sus ejemplos... sus palabras sabias. (¿Quién necesita un amigo y un amo para correr por Les Seniaes y jugar a la pelota y al palo; y siga a mis pies acurrucada en mis ausencias? Cuando parecía que ya todo iba a mejor llegaron las ausencias). Los buenos, sin son amigos, siempre se van los primeros. Y yo sigo sin solucionar mis desavenencias y mis malos hábitos. De momento me salva escribir. Apuraré el tiempo que me queda por vivir escribiendo el día que me gusta vivir. Inexorablemente nos juntaremos un día.

De cuando en vez se acerca a mí una marabunta de recuerdos que atropella la maquinaria anquilosada de mi mente. Voy lento, voy muy lento. De cuando en vez esa lentitud me exaspera y llevo mi recurso de amparo a última estancia: María, la Magdalena, siempre me acompaña... (Daría lo que no tengo por volver a vivir con Eugenio y dona nuestros mejores momentos, enseñanzas y juegos, en el paraíso donde todo comenzó: Les Seniaes). Gracias... (de nada).

domingo, 5 de marzo de 2017

No vuelvas, ya no quiero esperarte.

Hay mentiras por las calles que se venden (miedo me da tu mirada compasiva) como puñaladas de misericordia para sentimientos inanimados. ¿Habiendo como hay verdades que cantar qué se gana con cantar mentiras? Hay mentiras que duran lo que dura una duda razonable. Hay verdades y hay mentiras. Uno se entrega al amor y sin embargo...

Qué me dicen de quién lanza mentiras al aire y las defiende por encima del quebranto y la vergüenza de su afrenta.
Qué me dicen de quién invita al azahar a que acoja sus mentiras para salir en tropel como si fuera su vida en ella.
Qué me dicen de quién quiere al amor de un solo dueño con apariencia inverosímil.
Qué me dicen de quién juega a la ruleta rusa con el dolor que existe más allá del dolor de alma.
Y qué me dicen de ella, la dueña de esa mentira, que deambula con la cabeza alta y la mirada clavada en el suelo.

A las puertas del cielo no me encontrarás esperándote. Si no me ofreces no más que los excesos de tu existencia de pasarela te puedes dar por exiliada de mi relicario de amor del que un día fuiste la primera. Recuerda que los adioses son para siempre en mi impagable soledad. Desde siempre para el humano ser nada nuevo ocurre en la cotidianidad si antes no acondiciona su corazón para el amor. Te aconsejo vigilar ese "Síndrome de Diógenes" que apila pasiones impuras. Tal que Anna Ajmátova: "Estamos tan intoxicados uno del otro que de improviso podríamos naufragar". Y yo añado entre la brisa de un mar y sus brumas. Desdeñaste verdad y el amor mío. No vuelvas, ya no quiero esperarte. Gracias... (de nada).

Anna Ajmátova.

Estamos tan intoxicados uno del otro...

Estamos tan intoxicados uno del otro
que de improviso podríamos naufragar.
Este paraíso incomparable
podría convertirse en terrible afección.
Todo se ha aproximado al crimen
Dios nos ha de perdonar,
a pesar de la paciencia infinita.
Los caminos prohibidos se han cruzado.
Llevamos el paraíso como una cadena bendita,
miramos en él, como en un aljibe insondable,
más profundo que los libros admirables
que surgen de pronto y lo contienen todo.

Anna Ajmátova, poetisa, falleció el 5 de marzo de 1966.

sábado, 4 de marzo de 2017

Una mirada de odio.

"No juzguéis y no seréis juzgados; no condenéis y no seréis condenados; perdonad y se os perdonará". (Lucas 6,37).

Con Ian, camino de Les Seniaes, me crucé con una mirada de odio. ¡Madre del amor hermoso qué mirada!. Como de eso tampoco entiendo, entré en el diccionario de la RAE. Odio: "Antipatía y aversión hacia algo o hacia alguien cuyo mal se desea". El diccionario de la RAE para mí es todo, con decir que le rezo cada noche por mi sintaxis y mis faltas de ortografía, por el daño que le hago a la palabra; el tema es que sigo sin entender por no aparecer en la definición de odio el miedo. Estoy por asegurar que el odio tiene más que ver con el miedo que con la antipatía o el mal que se desea a alguien. Lo digo ahora y antes de las declaraciones de Jean-Claude Juncker: "Bruselas entona el mea culpa por la gestión de la crisis de los últimos años con un sentimiento de culpa". "Arrepentidos los quiere Dios" (y tomando su propia medicina el común de los mortales). Lo más preocupante, es el aumento del discurso de odio que nos llega al mercado de los viernes con intereses y voluntades a bajo costo. Ayer con Ian sentí lástima de una mirada de odio.

El odio es un sentimiento complejo (a la vez que un complemento vitamínico según miserias y miserables). Con que crean que sabes más de lo que callas ya te has ganado un enemigo de odio eterno, eso sí, ese odio no se juzga en los tribunales de justicia. A veces me confunde una mirada de odio y me acerco de urgencias a la dama que no me deja ir (¿de nuevo aquí? y me confirma que no todo es fruto de mi imaginación. Entonces vale mi definición: El odio tiene su origen en el miedo y amén. "En general, los hombres juzgan más por los ojos que por la inteligencia, pues todos pueden ver, pero pocos comprenden lo que ven". Nicolás Maquiavelo.

Mujer: Asume la realidad como una lección de vida y pide perdón si tu ego te lo permite (o no), pero intenta ser feliz y deja de estimular ese odio en los miserables que te rodean. Pierdes tú. Ese odio más temprano que tarde se volverá contra ti, y el daño que puede hacerte en el alma sería irreparable: no volverás a ser tú. Vagarás por el bulevar de los sueños rotos del Sabina y tu salud mental reconocerá el miedo en una mirada de odio. (Ni te imaginas de qué hablo). Gracias... (de nada).

Antonin Artaud.

Poeta negro.

Poeta negro, un seno de doncella
te obsesiona;
poeta amargo, la vida bulle
y la ciudad arde,
y el cielo se resuelve en lluvia,
y tu pluma araña el corazón de la vida.

Selva, selva, hormiguean ojos
en los pináculos multiplicados;
cabellera de tormenta, los poetas
montan sobre caballos, perros.

Los ojos se enfurecen, las lenguas giran,
el cielo afluye a las narices
como azul leche nutricia;
estoy pendiente de vuestras bocas
mujeres, duros corazones de vinagre.

Antonin Artaud, poeta, falleció el 4 de marzo de 1948.

viernes, 3 de marzo de 2017

Hablando claro.

A lo largo de estos años...
Quiero sentir la sombra de tu sombra,
no sentir el recuerdo de tu sombra.
Y luego ése silencio... ¿Qué?

Sé que nos percibimos, y eso es bueno;
para mí lo que importa es saber que sigues ahí
de una forma u otra: fantasmagórica y real.

A lo largo de estos años sigues viva como yo,
y eso no es todo,
pero es mucho.
Se trata de existir.

¿Cómo se puede hablar claro y permitir que la sombra permanezca sabiendo que la perturbación aguarda?

La "depre" y el "look".

Hoy mi esposa amaneció un poco "depre" y me explicó con detalle que sintiéndolo mucho tenía que ir a la peluquería para cambiar de "look". Ella es muy sentida, de ahí la "depre". Una mujer, no digo que también un hombre, digo una mujer, a poco que se mire al espejo y vea otra arruga, coge, ya no una "depre", sino una depresión de grave tirando a muy grave. Según informaciones científicamente contrastadas, ante el espejo otra arruga me quiero morir, una mujer rica le da por (la cirugía) montar una fiesta por todo lo alto y una mujer pobre por cambiar de "look". Y un político por dar un sentido discurso de lo mal que va el país y que las culpas de otro son y no de él. En este país falla la estética y falla la ética, y falla el sentido común, y así no vamos a salir de la crisis (¿Qué crisis? A no ser que toque la lotería, y no sé yo si la lotería toca de verdad. Lo digo porque al ver en la televisión a unos y otras con las botellas de cava cantando "Asturias patria querida" que les tocó "el gordo" y que al fin podrán viajar por el mundo y pagar el préstamo bancario y en ese plan, pienso que son actores contratados por el gobierno para que el vulgo no pierda la esperanza. Lo contrario, y hablo por mí, a viajar digo sí, a pagar los pufos al banco digo no: o me condonan la deuda como a los partidos políticos y los grandes empresarios amigos de Rajoy o yo, como la infanta, "qué ganas tengo de que acabe esto para no volver a pisar este país". Honrados, lo que se dice honrados, los pobres, los ricos no pagan sus deudas a los bancos ni a Hacienda ni a nadie que no se acerque a ellos con un porciento, que entonces pagan por la cuenta que les tiene. O espabilamos o nos espabilan. O nos cantamos las verdades a la cara o aquí no cantan ni los Niños Cantores de Viena. Lo primero es lo que toca, y no hablo de la lotería que nunca toca, toca que paguen los ricos sus impuestos y traigan sus "ahorros" de los paraísos fiscales y declaren los porcientos que les "regalaron" a los políticos corruptos. Eso toca, y ya luego hablamos de qué manera devolvemos los dineros que debemos a los bancos por los pisos que compramos al precio que nos los vendieron sin rechistar y ahora valen la mitad de lo que pagamos. O nos toca la lotería de verdad o nos suben los salarios como toca. O cambiamos el gobierno en las próximas elecciones y tal vez con eso basta. Pareciese que suena a chantaje y no. O sí. Los que siempre pierden quieren dejar de perder. Uy, se me olvidó que tengo que acompañar a mi esposa a la peluquería que sintiéndolo mucho tiene que cambiar de "look"; no quiero que coja una depresión grave tirando a muy grave. O de una fiesta por todo lo alto o haga la cirugía. Gracias... (de nada).

jueves, 2 de marzo de 2017

Una carta anónima (con fundamento).

Recibí una carta anónima, ni llamaron al timbre ni remite: nada de nada. La carta solo decía: ¿Quieres ser alcalde o alcaldesa del pueblo? Ni besos ni abrazos, solo alcalde o alcaldesa. Qué triste. Yo nunca fui alcalde ni alcaldesa. No sé si considerarlo una falta de respeto o un halago al creer que soy capaz de hacer altruistamente algo en beneficio de la comunidad. Los periódicos siguen todos los días con más corruptos y más corruptelas de políticos en la cárcel. Yo no quiero ser político ni corrupto, además, el Erario está vacío y de altruista tengo poco. ¿Alguien sabe si hoy en día un político puede trabajar altruistamente por un pueblo? Pudiera estar prohibido. En los años altos apetece poco meterse en berenjenales. Sin embargo, no niego cierta curiosidad, lo digo sin pensar, como si ya fuera político. Creo que si fuera de hoy para mañana diría sí para salir bajo palio en Semana Santa con Jesús el Cristo. Eso sí, prohibiría los tambores y las cornetas y los petardos. No me olvidaré, el día de bajo palio, decir a mi esposa que me saque una foto y se la envíe a su mamá por wasap. Se morirá de la envidia. Yo con bastón de mando y la gente aplaudiéndome y tirándome flores y qué guapa eres y qué tipo tienes. Ay, mataría por una docena de aduladores profesionales. Si es ahora digo sí con la condición de salir en la procesión de Semana Santa bajo palio, y si no digo no. O hablamos más adelante cuando los días sean más largos y la luna llena. Otra cosa, y es importante, si es ahora y digo sí, después de lucirme por las calles en Semana Santa digo no y dimito. ¡Anda que no!.

Yo no quiero salir en los medios de comunicación porque una contratación ilegal o una subvención que no llega a su destino o un porciento escaso o yo qué sé. Uno no está para ver quién da más como en las subastas. Uno esta para sopitas y buen vino sin vino. (Dizque alcalde o alcaldesa: ¿Alguien sabe cuándo son las próximas elecciones. O si se puede ser alcalde o alcaldesa sin pasar por las urnas? Nadie sabe dónde puede estar el éxito escondido: si al doblar la esquina, a tiro de piedra, a la distancia precisa. Una carta anónima. Se trata de decir sí y el éxito viene en el lote). Gracias... (de nada).

miércoles, 1 de marzo de 2017

¿Qué les dije?

"No vi que era normal ir a prostíbulos hasta que llegué a la SGAE". Pedro Farré, directivo que fue de la SGAE al salir de prisión por gastar 39.552 euros de la entidad en clubes de alternes. (Agencias). Esto es un sinvivir.

Con los tambores y pon en la calle que me ataranta y eso (y eso son los petardos y las petardas: estamos en Fallas y ayer estuve en Valencia), no sé, quizá se lo conté a Kristel por teléfono. Ay, mi niña. Ayer comimos en Valencia como dos enamorados entre risas y alegrías. O callé para utilizarlo como prueba de indicios llegado el caso.

¿Qué les dije? es un atropello anunciado desde que las empresas telefónicas se fusionaron (o las grandes engulleron las pequeñas). Se cumplió el peor de los presagios: me subieron la tarifa telefónica en febrero y los diarios confirman que en breve por razones que no entiendo me la vuelven a subir. Y yo confiado en el mejor servicio. Aviso: ¿Sí? es la muletilla que me desquicia (y lo saben) cuando llamo a mi compañía telefónica en busca de información:

-Estoy aquí para ayudarle. ¿Sí?
-Usted sabrá para qué le pagan si para ayudarme o para subirme la tarifa y volverme más loco...
-No le entiendo, hable más alto. ¿Sí? Estoy aquí para ayudarte, dígame cuál es su problema. ¿Sí?
-De acuerdo. Me interesa saber si en marzo me van a subir la tarifa que ya me subieron en febrero...
-¿Tiene usted otra pregunta? ¿Sí?
-Sí, tengo otra pregunta, pero agradecería que me contestara a la primera pregunta antes de hacerle la segunda...
-Gracias por llamar, estamos aquí para servirle, que pase un buen día. ¿Sí?
-No lo creo, pero lo intentaré... Gracias por nada.

... y entonces se oye una confesión auricular de ultratumba: "No cuelgue, para finalizar le haremos una encuesta para mejorar nuestro servicio. Del uno al diez, y considerando que el uno...". Y después el dos: hasta luego tú.

A pesar de saber que las puertas giratorias siguen girando y que los monopolios están prohibidos (y los monipodios), duele acertar un mal presagio. Y más no tener datos en mi ordenador para seguir escribiendo de Rajoy y sus amigos los grandes empresarios... Tal vez mi compañía telefónica tenga razón al decir que trabaja para mejorar mi servicio y me tengan que subir la tarifa para poder seguir escribiendo... Incluso Rajoy tenga razón al decir que hay que trabajar más y ganar menos... y jubilarse a los 70. Uno y las otras van de la mano. Gracias por pensar en mí, en su cuenta de resultados y en las próximas elecciones. Tal para cual. Como Oscar Wild: "A mí dadme lo superfluo que lo necesario todo el mundo puede tenerlo". Las crisis son malas para todos y peor para las compañías telefónicas y energéticas y financieras y etcétera. Si Jesús el Cristo en vez de amarme desde el cielo me amara desde la tierra, Rajoy no sería Rajoy ni yo un horror al vacío. Digo yo, pero igual hay millones españoles que se siente insultados con solo escuchar las noticias... "Sé fuerte, Luís". Gracias... (de nada).

George Herbert.

Amor.

Amor Inmortal, autor de esta gran figura,
nacido de una belleza que nunca se apagará;
¿cómo pudo el hombre parcelar tu glorioso nombre,
y arrojarlo a ese Polvo que tú mismo has hecho,

mientras el Amor Mortal gana todo el honor?
Ellos se mueven con maestría, luego al unirse
llevan todo el poder, poseyendo mente y corazón,
(tu artesanía) y no te dejan parte en ninguno.

La Razón gusta de la Belleza, y ésta la hace crecer;
el mundo es suyo, ellas dos juegan en él,
y tú te quedas a un lado; y aunque tu nombre
trabajó en nuestra liberación de la fosa infernal,

¿Quién canta tu alabanza? Solo una bufanda o un guante
abrigan nuestras manos y las hacen escribir del amor.

George Herbert, poeta, falleció el 1 de marzo de 1633.