lunes, 13 de marzo de 2017

Jean Ferrat.

Les poètes.

Yo no sé lo que me posee
y me empuja a decir en voz alta,
no por piedad ni por ayuda,
ni para confesar mis culpas
lo que me habita y me obsesiona.

El que canta se tortura,
qué gritos en mí, qué animal
mato o qué criatura,
en nombre del bien, en nombre del mal
solo lo saben los que callaron.

Machado duerme en Colliure,
tres pasos bastaron fuera de España,
el cielo para él se hizo pesado
se sentó en este campo
y cerró los ojos para siempre.

Sobre las aguas y las planicies
sobre los tejados y las colinas
un canto llano sube a voz en cuello
hacia la estrella Hölderlin,
hacia la estrella Verlaine.

Marlowe necesitas la taberna
no para Fausto sino para morir en ella
entre los asesinos que te rodean
con sus puñales y sus risas
a la luz de un farolillo.

Estrellas, polvo de llamas
que en agosto caéis a tierra,
el cielo entero proclama esta noche
la hecatombe de los ruiseñores
pero, qué sabe el universo del drama.

El sufrimiento da a luz a los sueños
como una colmena sus abejas,
el hombre grita donde el hierro le roe
y su herida engendra un sol
más hermoso que las antiguas mentiras.

No sé lo que me posee
y me empuja a decir en voz alta
ni por piedad ni por ayuda
ni como se confiesan las faltas
lo que me habita y me obsesiona.

Jean Ferrat, poeta, falleció el 13 de marzo de 2010.

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