domingo, 31 de diciembre de 2017

Aviso al año 2018.

A escasas horas de liquidar el año 2017 y dar paso a 2018 echo cuentas y no me fue mal. Al contrario, me fue muy bien. El año 2017 tuvo su aquello: una amiga ida, otra bienvenida, un muerto en el cementerio y una tristeza grande. Pero también tuvo su aquel: Enol, que compensa todo lo malo con creces. Y dicho sea de paso la salud bien, gracias.

Las cuentas no llevan signos de interrogación, ni puntos suspensivos, ni comas, ni tildes ni nada que me haga dudar. El año 2017 fue extraordinario y 2018 será mejor desde el minuto uno o paso directamente a 2019 que se me está insinuando. La cierto es que los años se empujan unos a otros y pasan más de prisa que el tranvía por el pueblo de Patricia que no pasa. En los años altos no estoy para discursos deshonestos, ni paños calientes, ni tangos tristones, ni boleros vencidos por el silencio, estoy, pues sigo aquí (mensaje a las amigas bienvenidas) para poemas y amores sinceros. Amores de "un corazón tan cinco estrellas, que hasta el hijo de un dios, una vez que la vio, se fue con ella, y nunca le cobró... La Magdalena". Que canta el Sabina. (No sé si el hijo de un dios o de un truhan: del Sabina no me fío, pero yo, de llamar a mi puerta un corazón tan cinco estrellas le cobraría, por supuesto si no es La Magdalena, mi inspiración, la que siempre me acompaña. Santa Poesía). Alto le deja el listón el año 2017 a 2018. ¡Que espabile!.

Aviso al año 2018: Por las buenas quizá, por las malas no, y estoy dispuesto a romper el calendario. No me pongas a prueba que tengo un plan. Además, sé con quién hay que hablar para que la salud resista y amanezca el día por el camino que transita el sol. No soy de fardar, pero también sé (lo sé de viejo no de sabio), cómo se vuelve al amor y la Santa Poesía después de haberse ido... Feliç any nou per als homes i dones de bona voluntat. Salut i moltes gràcies.

sábado, 30 de diciembre de 2017

No sé qué pensar.

No puedo entregarme a una mujer muerta: si en vida no me amó... Duele el alma, he de levantar cabeza. Apelo a la María que siempre me acompaña para salir de este retablo de duelos que me está matando. Apelo a la santa poesía.

"La muerte no nos roba los seres amados. Al contrario, nos los guarda y nos los inmortaliza en el recuerdo. La vida sí que nos los roba muchas veces y definitivamente". (François Mauriae).

Éramos tan iguales como cambiantes. Respirábamos los ideales que brotan del pueblo. Cada cual con sus principios sin abandonar nuestra identidad, experiencias con códigos de valores comprometidos con el pueblo. "El gobierno del pueblo, por el pueblo y para el pueblo". (Abraham Lincoln). Ay, la inmunidad tiene sus límites... Me faltan las palabras y me sobran los ejemplos. En los años altos no servimos sino para dar consejos y valen muy poco en los tiempos que corremos. Lástima no haberla conocido antes: hubiéramos traspasado los límites de la experiencia. Ahora, muerta, el reconocimiento divino es cosa de la ciencia y no de la fe. Pero qué digo, daré en loco si no la entierro de una vez por siempre, no puedo seguir escribiendo la historia de su vida por entregas. Mi mente absurda la imagina junto Adán en vez de Eva en Les Seniaes comiendo una naranja y no una manzana pero pecando de la misma manera. En tiempos de Jesús el Cristo, y es totalmente cierto, cuando el humano ser tenía una controversia aparecía Moisés, deshacedor de entuertos, y caso cerrado. Sin embargo, ahora, por cualquier controversia tenemos que morir y no resucitar jamás. Ayer, enterraba a una mujer, peregrina sin amor, y hoy... (y te salvas... y me salvas...) No sé qué pensar. Gracias.

viernes, 29 de diciembre de 2017

In Memoriam de una mujer.

Sumida en la tristeza de una vida mal llevada la muerte vino a visitarla pero no la cogió por sorpresa. Aunque he de decir, porque la conocí de cerca, que deseaba otro final (no me tomó en serio). Cerró los ojos en la flor de la vida. Era joven pero la muerte es mezquina y no atiende a razones humanitarias. En su vida cantó canciones de amor, también de desamor, cantó boleros y quiso a todos por igual. Hace meses, y aún no me lo explico, me obligó a cantar con ella un bolero; yo soy de tangos, y ella no sé, porque los dos desafinamos. Nunca dejó de ser una mentira oficiosa. Y qué importa si la llegué a creer, importa que cantamos un bolero. Después yo le versé un lirismo abusivo. Y no la volví a ver. Me cuentan que el azahar caprichoso la llevó sin apenas darse cuenta al manicomio, y allí escribió su biografía y su epitafio. Sin ella ahora seremos menos en casi todo. Por su obra, por todo aquello que amó. Por el regalo que fue conocerla. Eternamente suyo. "El curso del verdadero amor nunca ha corrido sin problemas". William Shakespeare.

El carácter de una mujer fascinó el corazón de la gente: Yo fui parte de esa gente. De estar viva y no muerta, sabría que la muerte y no sus amores inconclusos fue la culpable. Inevitable su muerte en vano. Descanse en paz. Gracias.

jueves, 28 de diciembre de 2017

Temo lo peor.

Temo lo peor. Enfrentada a la realidad de los hechos, según me cuentan, una mujer dio en loco. A veces uno pagaría por no tener la razón de su lado. Si lo intentó, no sé, el caso es que no ha conseguido salir airosa de todos sus dones fingidos. Si al menos alguien le hubiera dicho que la culpa de otros son, pero no. A grandes males grandes remedios, ¿será tarde? Insatisfecha, demasiado harta, desesperada tal vez, se sintió más cerca de Dios y María que del sentido común que la debiera acompañar. Y su salud mental no aguantó y se entregó a los brazos del azahar y sus caprichos obraron. Y se fue yendo como peregrina sin amor en busca del perdón de quien no quiso saber y no pudo hacer algo por ella. Hay quien dice que la ha visto vagar con mirada ausente bajo el plenilunio en la noche desvelada. No sé, Yo la miré de soslayo hasta el último minuto en busca de un gesto de esperanza y casi me lleva la muerte... Gracias.

miércoles, 27 de diciembre de 2017

Sin doblez.

Decir gloria a Dios es decir que ha muerto para mí. La quiero y le deseo la inmortalidad lejos de mí. Pero qué mal ha llevado la derrota a pesar de todas las victorias. Lamento que se haya perdido quien soy y lo que pude hacer por ella. Se podría decir que por el camino de los extraviados se habían vuelto a encontrar dos corazones para neutralizar al adversario, o mejor, para luchar por una causa justa. Sin embargo, para eso hay que abandonar las mieles del éxito. Lo de sembrar las calles de confeti huele a rancio: Hasta Dios lo ve. Insisto: "Quien soy y lo que pude hacer por ella". 

Por otra parte, me gustaría, y lo tengo escrito por ahí atrás, crear camino y crecer con los ideales de todos cuando un político encuentre un proyecto de futuro compartido. Llegará el día. Sabemos que no tenemos escapatoria. Al menos yo estoy en ello. Deseo que debidamente informados podamos construir un pueblo para todos. Un político. Una líder. (Me estoy quedando sin ideas. Ojalá y que el dolor del pasado no me impida escribir el amor del presente). Gracias.

martes, 26 de diciembre de 2017

Acerca de la mujer de ayer.

Ayer escribía acerca de una mujer. Y qué iluso de mí creer que luego de haberse ido podía volver como si no pasara nada. Podemos generar simpatías, adueñarnos de éxitos, de experiencias ajenas, pero generar confianzas después de vivir ausente no porque algo queda y no es algo bueno. Permitir no es aceptar. Ay, lástima la trama que ha urdido.

Hace semanas apareció y me dio la impresión que no se había ido, ahora, puedo decir que su carisma no es el que era, al menos a mi ya no me fascina. No puede olvidar que pertenezco a una generación vencida por un vendaval de pasiones a los que no nos dieron razones, solo maltrato. Se cuentan por cientos de miles los que no sobrevivieron.

En los años altos me cuesta escribir al amor sin poesía; es tal que hacer la lista de la compra: Arroz, azúcar, leche y etcétera. Alimento para el cuerpo, para el alma no, para el corazón tampoco. Pena de volver al amor sin poesía. Sus mejores argumentos fueron sus ojos y ya no saben mirar. Qué no daría porque recobrara de sus ojos la mirada más ilusionante. Todo fue un ensueño angustioso. Nada es lo que parece. (Mejor no vuelvas, prefiero esperarte). Gracias.

lunes, 25 de diciembre de 2017

Iluso de mí.

Iluso de mí. Y qué pena creer que por haber vuelto después de haberte ido me invitarías a café en tu casa. A tu casa no iré si no me invitas. No me invitas porque no quieres que sepan que hemos decidido dar otra oportunidad al amor.

Así no se escribe una canción de amor. Una canción de amor se escribe a cara descubierta y a través de otros ojos y tu mirada. Tu mirada... Puro espejismo que distorsiona la luz de otros ojos. Y todo lo relacionado con el amor que nos atañe. Ojalá lo mío sean temores infundados. Ojalá lo tuyo sea precaución, indecisión, exceso de obligaciones. Ojalá y que sea hasta que saldes tu promesa... Si no sabes pregunta a quien sepa (a quien interesa no) conforme a la ley y su justicia... Mientras, seguiré optimista. A veces el amor se queda sin poesía y aparecen las dudas y las sombras del olvido. El olvido que a veces digo no encuentra camino. Y a pesar de todo... (Lo peor es intentar explicarlo). Gracias.

domingo, 24 de diciembre de 2017

Carmen.

Resuelve problemas como hormiguita sin sueño y está siempre dispuesta para Patricia y Kristel, que son la esencia de su vida. En las lides del amor, puede construir un imposible con discreción, ternura y cautela, sin más rapidez que la de una lágrima corriendo por sus mejillas. Se deja robar un beso como una quinceañera despistada y puede ser tan tierna como esa gota de rocío que parece navegar en el pétalo de una flor. Es femenina frente al mar y mujer de armas tomar a la hora de enfrentar el trabajo diario. Rondando los cuarenta, no me necesita sino para complementar su vida y compartirla desde el respeto y el amor. En su formación fue determinante la vida, comprensiva e inteligente, jamás abandonó su lado humano, ni su independencia, ni la inmensa capacidad de aprender. Autodidacta y dueña de sí. Me conoció siendo muy joven y tiene a bien concederme parte de su saber en código de responsabilidad, de ser y estar, de dar la cara sin castrar sus ansias de mujer. Su liderazgo familiar le permitió dejarse llevar por las vicisitudes que le salían al paso con fundamento y coherencia; supo doblegar situaciones de difícil calado sin dejar de alentar a toda la familia, en especial a mí. Ay, me vuelve loco y más.

Le escribo a Carmen, mi esposa, una mujer verdadera como el pan, independiente como un pez, soñada como una noche de reyes, tan deseada por mí como el sol lo es del alba. En fin, ahora que no es noticia mi incapacidad, que ha salido a la luz la imposibilidad que tengo de vivir sin ella; ahora que sé hasta dónde llega la deformación de mi vida si no está cerca de mí, he de confesar que hace demasiado tiempo que no le regalo una orquídea, su flor preferida. Pero nunca es tarde. Amor.

Carmen.

En sus ojos descansa la belleza,
la pasión de enamorada,
el amor de madre;
pero con un dulce misterio.
Pero hay más.

Ella es más.
Ella es el orden, la sabiduría encuadernada en piel insuperable.

Ella es la voz, el rumor armonioso que da vida.
Ella es el amor, y yo solo necesito de su poesía para vivir;
el aire, y todo lo demás,
no importa cuando la siento cerca.
Sin más datos es todo para mí, mi universo, en resumen, lo que ven mis ojos. La mujer que amo.

sábado, 23 de diciembre de 2017

Enol no se explica.

Patricia llevó a Enol de urgencias al médico, nada de importancia, gracias. Pero Enol, bebé, no se explica, solo llora, y Patricia atarantada de la cabeza. Al cabo de dos horas (¡yo!) unas gotas y el siguiente. Si no así parecido. Cuando Patricia salió de urgencias no valía ni para darle un biberón a Enol que no quería. Un bebé no se explica. Lo que me lleva a pensar que de loco no salgo. Yo, es llegar a la consulta y la dama que no me deja ir sale a recibirme como si fuera ministro de Rajoy. Enol es un cielo de bebé, pero el loco soy yo y no me quejo. (Enol tiene un leve catarro). No soy de amenazar, tampoco de decir mucho la verdad, pero a veces, si das en loco y no te ingresan por orden judicial cogen miedo y el miedo en la justa medida espabila la modorra. Es bueno que no se conozca tu potencial disuasorio ni hasta donde estas dispuesto a llegar para defender una causa justa. Si fulanito de tal, de profesión, loco, te tratan como un marqués republicano. Anímense, y, si por las buenas no hay manera, enloquezcan para que sepan que está en juego la dignidad de un país. En todo caso si creen que ir de loco no es la manera de solucionar los estropicios de Rajoy ármense de paciencia. O recen para que la impotencia que sufrimos no acabe con su salud mental. Gracias.

viernes, 22 de diciembre de 2017

Ahora sí que somos pobres de verdad.

Lo bueno de saber que existe el mal es que nos ayuda a borrar cualquier duda de que existe el bien. El uno prueba la existencia del otro. Por eso hay momentos en la vida que uno entiende la existencia del humano ser y sus tropelías.

El bien y el mal libran batallas sin venir a cuento. Los que se enfrentan a los retos que les salen al paso sin hacerse preguntas (me encanta filosofar) saben que lo de existir es una incógnita de la que vamos aprendiendo con lentitud pasmosa. Creo que para quienes tenemos como obligación las tareas de ser, estar, amar y protegernos (de nosotros mismos, naturalmente) en nuestro deambular por la vida nunca aprenderemos lo suficiente. Misterios tiene la vida y no basta con estar convencidos de la existencia de un ser supremo para descifrarlos. Tenemos fisuras, un pequeño espacio donde el conocimiento se divorcia del sentido común y lleva al más ortodoxo a cuestionarlo todo, incluso la vida misma. Pero sí, esta vida no es la que parece y debe ser el resultado de un convencimiento que nos viene dado por pruebas irrefutables: más allá de esta vida nos espera una existencia eterna. Lástima no haberlo sabido antes.

En el libro que está leyendo mi esposa hay una frase que me leyó para que aprendas, me dijo (viene al caso; desde luego no la ironía). "Cada acto que lleva a cabo el humano ser activa una botón que repercute en la eternidad". Vale bien pero si repercute en la eternidad repercute en la transitoriedad. "Cada elección que hacemos nos va definiendo". En resumen: todo lo que hacemos, decimos, y eso, tiene consecuencias. A veces nos percatamos enseguida y otras en una existencia eterna. Mala cosa no darse cuenta a tiempo de nuestros horrores. De cualquier forma tenemos que asumir las consecuencias. Toca entonces asumir la responsabilidad subsidiaria (y todo por dejarse llevar). Gracias.

jueves, 21 de diciembre de 2017

Duele el amor.

De cuando en vez me veo envuelto en la nostalgia y mil caricias me vienen a la memoria. En otra vida mis andanzas me llevaron por caminos de amores sin decepciones. La falta de compromiso impide ver el sol. No soy profeta en mi tierra, pero sigo siendo optimista sin disimulo: voy directo a los hechos que acallan los silencios. Si amores tuve y no tengo es porque no me quisieron lo suficiente. A veces fui yo el que no quiso. El amor no se impone y si no te quieren aunque hayan echo un hueco en tu corazón es conveniente cerrarlo para que no te hagan más daño... Duele el amor.

Si no me explico, es necesario que se sepa que este comentario tiene nombre de mujer. A esa mujer, por si aún me sigue leyendo, le digo que el proceso de olvidar es lento y doloroso porque revisa los pros y los contras y evalúa las consecuencias y los momentos vividos y decide la condena, luego tal vez el indulto, porque culpable siempre fue por propagar miserias por las calles en vez de acallarlas. ¿Merece la pena escribir a un amor que nunca existió? Amores tuvo uno. De amores inconclusos guardo sentimientos en mi relicario de amor. Sin fe no hay esperanza. Sin fe, hasta el amor es un mar sin poesía. Si no quieres o no quieres o... (Ojalá y que a mi voz se le olvide tu nombre). Gracias.

miércoles, 20 de diciembre de 2017

El olvido no encuentra camino.

A veces digo: "Me viene a la cabeza". Otras veces digo: "Me viene a la memoria". No sé si es lo mismo. Qué curioso.

Cada mañana me viene a la cabeza los grillos que se han fugado el día anterior. Mi cabeza es una jaula de grillos. A la memoria me viene lo que me viene. La memoria es la percepción de algo o alguien cuando se evoca, también por algo o alguien. La verdad es que no lo sé. Y si no sé no sé. Porque toda actitud hacia el recuerdo desata semejanzas que ponen en riesgo mi imaginación. Y yo no quiero perder mi imaginación. ¡Nunca pondré en riesgo mi imaginación!. ¡Mis recuerdos son míos y a nadie interesan, y los saco a pasear o no!. ¡Vaya!, qué manera de enfadarme sin venir a cuento: ni que hablara de Rajoy. Va a tener razón la dama que vela mis sueños: "Para la edad que tienes te veo muy bien". Ay, si me viera por dentro. Probe. Qué gana tiene alguna, no voy a dar nombres para que no se sepa, de influir en mí. Nadie, y si digo nadie es nadie, se atreva a recordarme mis olvidos. "Sin olvido no hay felicidad ni esperanza, tampoco el goce del presente". Lo dijo Friedrich Nietzsche. Yo solo digo que recordar a veces es morir. Gracias.

martes, 19 de diciembre de 2017

¿Por quién doblan las campanas?

Nuestros antagonistas nos ayudan a luchar contra nuestras sempiternas debilidades. Viene la reflexión al enunciado porque mi equipo de fútbol favorito el pasado año perdió la categoría en la que jugaba y este año la volverá a perder porque pierde más que gana y como yo no quiero perder cambié de equipo favorito. Lo podía haber dejado ahí pero no: se lo dije a un vecino que conoce mi pasión por el fútbol y me llamó chaquetero y otro vecino que pasaba por allí manifestó que yo no era de allí, asturiano -quiso decir-, era de aquí, valenciano. Me conocen, por lo tanto, saben que soy de aquí, de allí, soy de quien me quiera. Solo uno sabía de qué hablaba. Yo no estoy para compromisos eternos, tampoco para batallas que no sean familiares, o amistades peligrosas si así se consideran. El amor es selectivo, no me canso. Ian si no le quieres no te quiere, y si no te quiere te da una patada en la espinilla. Mi existir está justificado y no rindo cuentas a nadie sino a la salud para vivir los días que me quedan de la mejor manera. No pienso tirarme a la piscina si no es con todas las garantías. Esta situación me obliga a preguntame: ¿Por quién doblan las campanas?

Las campanas doblan por ti.

¿Quién no echa una mirada al sol cuando atardece?
¿Quién quita sus ojos del cometa cuando estalla?
¿Quién no presta oídos a una campana cuando por algún hecho tañe?
¿Quién puede desoír esa campana cuya música lo traslada fuera de este mundo?  
Ningún hombre es una isla entera por sí mismo.
Cada hombre es una pieza del continente, una parte del todo.
Si el mar se lleva una porción de tierra, toda Europa queda disminuida, como si fuera un promontorio, o la casa de uno de tus amigos, o la tuya propia.
Ninguna persona es una isla; la muerte de cualquiera me afecta, porque me encuentro unido a toda la humanidad; por eso, nunca preguntes por quién doblan las campanas; doblan por ti.

Autor: John Donne. 

lunes, 18 de diciembre de 2017

Una semana importante.

Hoy, lunes, comienza una semana importante para este país. Un día llamado jueves llegan las elecciones catalanas donde el tiempo ha conquistado todas las trapacerías en campaña electoral. La hora de la verdad: Que Dios reparta suerte y los catalanes buen juicio. Un día llamado viernes la ilusión se hará presente en el Teatro Real con la Lotería de Navidad. Rajoy y el azahar decidieron que esta semana fuera de decepción e ilusión. Sin acuerdos poselectorales se repiten elecciones. Si no toca la lotería de Navidad tocará la del Niño. Y un día llamado sábado se juega el clásico de la liga de fútbol: Real Madrid vs FC Barcelona. Y otro día sin nombre llegará el invierno de la mano de mi suegra.

El tiempo todo lo conquista y el jueves, perdonen que insista, las catalanas y catalanes tienen que tomar una decisión no sin antes meditarla por más dudas sin cobardías. Y asumir las consecuencias haciendo camino sin renunciar a la libertad (si un día tienen dudas acerca de la libertad no saquen los tanques a las calles, simplemente acérquense a la biblioteca más cercana). No volveré a Catalunya si no es de visita. Y, si importa, yo no compro lotería porque no toca. La lotería nunca toca. Esos que salen en la tele tomando cava y tapando agujeros y organizando viajes y ayudando a los hijos son actores que se ganan la vida salvando las apariencias como los políticos corruptos. ¿Conocen ustedes a alguien que le haya tocado un millón de euros en la Lotería de Navidad? Ni ustedes ni Montoro. En fin, esta semana es importante para el futuro de este país y su convivencia. Tómenla en serio. Mucha suerte y mucha mierda. Gracias.

domingo, 17 de diciembre de 2017

Amarga paradoja (viene de ayer).

Muchas felices fiestas y en ese plan. Y, sin embargo, la pobreza energética y llegar a fin de mes con la nevera vacía marca tendencia. Desde que gobierna Rajoy las cosas van mal y no es noticia a destacar. Pero los votantes mandan, y también mandan en Navidad. Estoy seguro que muchos votantes del PP irán hoy a misa y se darán puñetazos en el pecho. ¿Remordimiento? ¿Hipocresía? Mejor se lo hubieran pensado si en realidad están arrepentidos por votar al PP. Lo malo que seguirán votando al PP y los que siempre pierden seguirán perdiendo. Y dale a la rueda que rueda.

A pesar de todas las tristezas tenemos que aguantar. Eso sí, quien debe dar de comer al hambriento y calentar sus hogares es el gobierno y no la solidaridad ciudadana. Que no falte la solidaridad ciudadana. ¿Si la ciudadanía pierde la esperanza qué le queda? Otros asuntos inaplazables atiborran todos los días al gobierno y no pueden atender las necesidades de los que siempre pierden. Otros asuntos inaplazables son más importantes pero los más necesitados no aguantan un invierno frío y los medios de comunicación avanzan que los braseros se están cobrando las primeras víctimas humanas. La tragedia consentida. No es de cristianos dejar que la gente se muera de pobreza energética ni de hambre. Tampoco de buen gobierno. (Si la ciudadanía pierde la esperanza no le queda nada que perder). A pesar de los pesares y tantas terribles tragedias el PP sigue ganando elecciones. Y ya me apeo o daré en loco. Gracias.

sábado, 16 de diciembre de 2017

En un país de tan pocos.

Un estudio sobre desigualdad confirma que el 50% de los españoles con menos recursos posee el 7% de la riqueza personal del país. Que el 1% más rico concentra el 21,1%. Y más porcientos que el "copia y pega" de mi ordenador le niega a EFE. Lo que no dice el estudio es que mis hijas viven peor que yo. (Mi olfato de viejo dice que mis hijas no son las únicas hijas que viven peor que sus padres en este país de tan pocos). Otra tragedia en el debe/er de Rajoy.

La avaricia.

Castiga el cielo a Tántalo inhumano,
que en impia mesa su rigor provoca,
medir queriendo en competencia Ioca
saber divino con engaño humano.

Agua en las aguas busca, y con la mano
el árbol fugitivo casi toca;
huye el copioso Erídano a su boca
y en vez de fruta aprieta el aire vano.

Tú, qu'espantado de su pena admiras
qu'el cercano manjar en largo ayuno
al gusto falte y a la vista sobre:

¿Cómo de muchos Tántalos no miras
ejemplo igual? Y si cudicias uno,
mira al avaro en sus riquezas pobre.

Autor: Juan de Arguijo.

viernes, 15 de diciembre de 2017

Feliz Navidad, me dijo.

"Las navidades pertenecen a la categoría de los intereses más interesados, y no al bendito amor y su fe". Amén.

Sabía que tenía que ocurrir, era cuestión de tiempo. Es de imaginar que a El Corte Inglés se le acabó el presupuesto para felicitar a sus mejores clientes o a Correos reforzar su personal para estas fiestas. Y eso que este año parecía que me iba a librar pero mi compañía telefónica culpable. El caso es que al pueblo de Patricia la señal de internet no llega, como el agua que no llega al campo valenciano porque no llueve. Ya, valen las disculpas en estas entrañables fiestas, pero no. No tenía señal de internet y llamé a la compañía telefónica como desahogo porque no hay manera: los cables son más viejos que yo y la fibra está por inventar. Llamé y el amable operador que me atendió, al final de la conversación, sin duda para animarme, me deseó Feliz Navidad, pero me mató al venirme a la cabeza mi suegra. Entonces pregunté a mi esposa y viene. Dios mío. Decir Navidad es decir mi suegra y de feliz no tiene nada. Desde que el amable operador me deseó Feliz Navidad que no levanto cabeza. Y va para una semana. ¿Comeré las uvas de Fin de Año? Esa es la pregunta y esa la tragedia. Es llegar los años altos y las malas noticias te acorralan. Quién pudiera salvarme de tantas agonías. Nadie se conmueve. Cuanto dolor y tristeza me provocan estas fiestas. Vuelve a casa por Navidad... Mayor estupidez en la vida. ¡Vaya!. (Y todo por no creer en la resurrección de la carne). Gracias.

jueves, 14 de diciembre de 2017

Qué día más triste.

Llega un día, y como las cosas malas llega sin avisar. Escaso de imaginación no tengo nada que me interese para escribir. Una amiga ida, el cartero, una confusión, un descuido, o la mejor oferta de una compañía eléctrica en días del otoño más frío me serviría para escribir. Pero no, ay. Días tiene uno que me niegan todo. Hoy es un día de esos.

He buscado en lo más profundo de mi alma y nada. Ni una musa, solo una musaraña para mirarla distraído. Cargado de emociones no sé cómo derrotar la falta de inspiración. Esto es el fin. Me siento abandonado. Me siento pequeño. ¿Quién inventó la inspiración y sus caprichos? Amanece con ganas de escribir pero me falta el talento que no tengo.

En la panadería oigo a una vecina decir a otra que los ERES de Andalucía marcarán tendencia este invierno. Pero ya uno está cansado de tanta corrupción, aún no digerí la Gürtel, ni el tres por ciento, ni la fórmula uno, y las elecciones catalanas ni las nombro. Más corrupción no, y más mentiras tampoco. Antes me tiro al monte. O me tiro a un camión: ¡Mátame camión!. ¿Cuál será el futuro de este país? ¿Cuál será mi futuro si me falta inspiración? Lo dejo y me quedo en la incertidumbre. Si dimite Rajoy regreso con una botella de sidra para celebrarlo. Qué día más triste. Gracias.

miércoles, 13 de diciembre de 2017

Iceta té el que té, com tothom que té.

"Iceta té els esfínters dilatats". Jordi Borrell, professor de la UB i director de l’Institut de Nanociència i Nanotecnología.

En campaña electoral no vale todo pero vale. Es lo que hay. Lamento volver a Catalunya en campaña electoral pero hay quien es homófobo y no lo sabe pero es homófobo. Me cuentan que ya presentó su dimisión como director de las "nanos" pero no de profesor, o sea, podrá seguir educando (o no), en sus ideas homófobas. Lo bueno, que la Fiscalía de Delitos de Odio y Discriminación de Barcelona ha abierto de oficio diligencias de investigación contra Jordi Borrell por sus declaraciones homófonas contra el candidato del PSC a la Generalitat, Miquel Iceta. Declaraciones, según el ministerio público que lesionan la dignidad, humillan, menosprecian o desacreditan a las personas por su orientación sexual. Jordi Borrell se llama la reliquia. Miquel Iceta un señor, un caballero. Y por si fuera poco socialista del PSC.

A Jordi Borrell no le sirve para nada ir por Catalunya dando la nota. Siempre lo digo: pudiendo ser normal por qué ser anormal. Si digo normal, evidentemente, quiero decir natural. Mirar atrás puede ser desastrosamente tentador para alguno, probe, como si siguiera en ninguna parte y nadie lo quisiera. No digo que este señor de pasos como los daría el gato con botas, pero si da pasos, "despacito", como Luís Fonsi, tal vez algún día su odio sea cosa del pasado. La homofobia tiene pasado pero no tiene presente ni futuro, se trata de que quede en el pasado y se acabó. Gracias.

martes, 12 de diciembre de 2017

Si tú me dices ven...

Hay gentes que dicen tal vez, hoy no estoy y mañana... Hay gentes que directamente dicen no. Viene la aclaratoria al caso porque hay quien se ha acostumbrado a la falta de claridad, a dejar que las cosas pendan del azahar. Son esos asuntos inaplazables o las pocas ganas. A quien inseguro no sabe y no contesta o vaya usted a saber, le digo que se moje porque si no se moja no cruza el río. A quien cree que no puede probablemente llegó, y si llegó punto en boca.

Yo, salgo poco de casa, pero si salgo, con Ian y Enol que son un cielo de bebés, con Patricia no que es el pesimismo en estado puro. Quien se deja acompañar por el pesimismo acaba en la más profunda depresión. Las cosas claras: a mí esperar por el porvenir que no llega como la ansiedad me mata. Dudo de todo pero soy optimista. Todo aquel, y si digo aquel digo aquella, que dice no sin valorar los posibles sí, se aleja de la realidad y acabará sí o sí viviendo en un universo paralelo. Basta con querer. Con poco se hace mucho. Eso sí, hay que creer que es posible. Por viejo sé que todo es posible y es mi deber contarlo. Mujer, si se dieran las circunstancias y tú me dices ven, no niego la posibilidad de volver. En casa el cocinero soy yo, y si me pongo a los fogones del típico mesón, mi talento gastronómico, cuanto menos, recibiría una Estrella Michelin. Los más viejos saben de qué hablo y no se ríen. (Quien tuvo retuvo). Gracias.

lunes, 11 de diciembre de 2017

Aún hay esperanza.

"Shakira vuelve a callar bocas sobre su crisis con Piqué". (La Vanguardia).

Shakira colgó una fotografía en su Instagram donde el único protagonista es el defensa del F.C. Barcelona con un mensaje: "Cosa guapa con botas: Shak". En la fotografía aparece "la cosa guapa", Gerard Piqué, con unas ridículas botas naranjas. No sé tú, Flor de María, pero a mí me suena a ruptura sentimental. Cuando el río suena... Gracias.

domingo, 10 de diciembre de 2017

Un día en el calendario.

El teléfono.
¿Recuerdan que dije que había perdido mi teléfono de última generación y que se lo iba a decir a mi esposa para que me regalara otro estas navidades y todo lo demás, incluyendo las dos hostias? Pues el miedo a las dos hostias me lo impide y vivo incomunicado. Desde que perdí el teléfono no existo. No se imaginan lo que es vivir incomunicado en los tiempos que vivimos. Si no existo cuanto menos soy apenas. Ni Patricia ni Kristel me enviarán sus mejores fotos por güasá, ni leeré en fadebú si una amiga aún me quiere, en tuiter si Rajoy dimitió, si mi usurero preferido me ofrece un préstamo de hasta 3.000€ al 24% de interés por gemel o si istagran se actualizó y puedo guardar lo que quiera en la nube, ¿Alguien sabe si en la nube se puede guardar personas? Mi esposa me amenaza: "pontepalláqueestorbas". Miedo me da que se entere que existe la nube y le de por guardarme para siempre. Probe de mí. Que no se entere.

La nube.
No imagino un mundo sin redes sociales, sin teléfono. No imagino volver a escribir cartas y pegar sellos y enviarlas a la nube. Joder con la nube. Antes estar en la nube era estar en la inopia. Supongo que ahora será lo mismo dicho de una manera más tierna. Nadie quiere ser estúpido, menos el día de su cumpleaños. Tengo pruebas con argumentos.

Gracias.
Gracias, Juan, gracias por el capazo de naranjas, muchas gracias. Carmen me dijo que de salud te ve bien pero que le gustaría verte mejor. Como yo Juan: vigila esa salud y deja que otros se ocupen del campo. Lamento haber estado en la inopia cuando viniste acompañado de tu hija con su mirada más triste. Dale un beso por acordarse de mí en un día tan señalado, sé que es cosa suya y no del azahar. Un beso. (Por los besos que me sigues negando). Gracias.

sábado, 9 de diciembre de 2017

Qué tragedia.

"A quienes los dioses quieren destruir, primero enloquecen". (Eurípides). Y yo añado, dándoles poder. (¿Qué puedo hacer para que no sufras? La gente cambia por dos simples razones: o pierde demasiado o sufre lo suficiente. Amén.

Si ayer qué decepción, hoy qué tragedia que es más. Una amiga que lo fue, que lo es, que no sé, porque un día que no cambió sus caderas de acera me dijo que me leía y hoy me dijo que no. (¿A quién importa? Si no hoy fue un día). Como Jesús el Cristo dijo a Pedro que lo negaría tres veces y le negó, ella también me negó pero no me avisó... Yo solo quiero volver al amor y su verdad si aún no ha perdido la capacidad de amar con poesía y renacer en su mirada.

Fui a verla y la vi, le pregunté por la salud y la familia y me contestó con otra pregunta: ¿Quién eres? ¿Es o no una tragedia? Como el bolero de Agustín Lara: "Divina claridad la de tus ojos diáfanos como gotas de cristal, uvas que se humedecen con sollozos, sangre y sonrisas juntas al mirar. Por qué te hizo el destino pecadora si no sabes vender el corazón. Si cada noche tuya es una aurora, si cada nueva lágrima es un sol". (Ojalá y esa palabra que me has dado no sea otra promesa por cumplir. Ojalá y que sea una bendición de Dios para no perderte para siempre). Gracias.

viernes, 8 de diciembre de 2017

Qué decepción.

Qué decepción. La dama que no me deja ir no murió, está enferma y no trabaja. Qué pena de profesión. Hablo de los médicos en general. Yo creía que los médicos no enfermaban, pero enferman como cualquier bicho viviente. ¿Ahora con qué cara de enfermo va uno al médico? No te puedes fiar. Un médico, para ofrecer credibilidad a su paciente, no puede enfermedad ni estar de baja laboral. Además, quién prescribe la baja laboral a un médico, ¿otro médico quizá? Entonces aparece el corporativismo y tira pa´lante que hay barra libre: paga la Seguridad Social. No sé si me explico. Los médicos pueden morir de viejos pero no de enfermedad. Un médico no puede enfermar por el bien de la sanidad. Esto en otros países no ocurre. Fijo. Eso sí, acerté que era joven, pero hombre no mujer. Para más datos un hombre por hacer. Si lo veo por la calle más allá de la ESO no le sitúo, cuando menos haciendo el MIR. Ya lo decía mi güela: "el mejor médico es uno mismo". Y mi güela no fue a la escuela. Pero trabajó en la mina y parió y crio unce hijos. Por aquel entonces las mujeres eran mujeres y los hombres eran hombres. Y los médicos no enfermaban. Gracias.

jueves, 7 de diciembre de 2017

Al fin jueves.

Al fin jueves: hoy sabré si la dama que no me deja ir murió, o no, y quién la sustituye. Uno se acostumbra a todo, a lo bueno y a lo malo. Después, cando me pregunte cómo le explico lo que siento... Además, no me entendería. -¿Cómo te encuentras? (Es lo mismo sentir y encontrar para quien no sabe el día que vive y lo tiene que crear) -¿Quién es la psiquiatra? No sé para qué estudian si no aprenden, solo preguntan, y siempre lo mismo. Qué manera de despilfarrar el dinero. Patricia dice que Ian será cirujano porque ganan mucho dinero y yo que electricista que ganan más. Y Enol, si Patricia caprichosa quiere que sea psiquiatra, yo político que ni estudian ni trabajan y se lo llevan envuelto en papel de fino regalo (algunos hasta la cárcel de Estremera). Y ahora, cuatro iluminados dicen que en 2.050 no habrá dinero para pagar las pensiones y la reforma pasa por morirnos antes de jubilarnos. Hay que joderse. Disculpen, las noticias en la primera de los medios me atarantan de manera tal que... Es la ansiedad, siempre lo digo: Me mata la ansiedad.

Ir al psiquiatra para mí es como pasar la tarde con Stephen Hawking hablando de las cosas que más nos interesan a los dos. ¿Comprenden? En fin, lo dejo por hoy que llego tarde. Mañana sigo. Gracias.

miércoles, 6 de diciembre de 2017

Dios dijo.

Dios dijo que gozara del buen amor. De la santa poesía. De Ian y Enol. De la familia en la salud y en la enfermedad. De las amigas que son la sal de la vida. Aclaro que antes nombraba amigos pero todos me dieron mal resultado. La amistad, si lo es, tenía que venir de origen con un contrato de permanencia. El que espera desespera, sentencia la sabiduría popular, y a más si esperas que un teléfono suene. Por cierto, perdí el teléfono de última generación que me regaló mi esposa las pasadas navidades. No se lo dije, pero se lo diré para que me regale otro. -Mi amor, fue un descuido, no sé, me lo robaron. Eso le diré y si no me da dos hostias porque más sordo para qué quiero un teléfono. Perdón, quise decir dos bofetadas. ¡Vaya!. En misa te dan una hostia y vas con Dios y tu esposa te da dos hostias y eres un malhablado por contarlo, ay. En la iglesia nada malo se aprende, decía mi madre. Para que el cura te de una hostia tienes que confesar tus pecados, o sea, tienes que mentir o ser mala persona. Dios nos libre de mentir. Y Dios nos libre de Rajoy. Yo, para todo lo malo, incluido llegar a fin de mes, confío en Dios. Yo nunca confié en Rajoy ni en los votantes que le siguen dando ventaja en las urnas según el CIS. Y ya me apeo, que cuando aparece Rajoy doy en loco y solo quiero enloquecer por amor o en presencia de mi psiquiatra. Ojalá y sea joven y hermosa. En fin, que pasen un buen día. Y recuerden que Dios dijo que gozara del buen amor, y eso vale para todos y todas. Gracias.

martes, 5 de diciembre de 2017

Realidad estéril.

Es posible que la dama que no me deja ir haya muerto. Un pájaro de mal agüero me llamó por teléfono para retrasar hasta el jueves la cita sin dar explicaciones. Mal me huele este asunto. La dama que no me deja ir es, o era, un fluir continuo con la palabra. Ella me hubiera dado todo tipo de explicaciones: es, o era, una dama muy abierta. El pájaro de mal agüero que me llamó era mujer. (¿Qué importa si hombre o mujer? Disculpen, es la ansiedad que me genera cambiar de psiquiatra. Si la dama que no me deja ir murió es un drama, pero qué le vamos a hacer, acaba de nacer Enol y lo que siempre digo: si alguien nace alguien muere. Me cae, o me caía bien. Y en décadas de relación ninguno de los dos pasó por debajo de la raya pintada en el suelo: ella quería saber y yo nunca supe qué decir. Ahora vuelta a empezar: Dale y dale a la rueda que rueda. Al menos que sea puntual. Que no me haga esperar. Me mata esperar.

-Buenos días. Me llamo "fulanitadetalital" y a partir de ahora seré tu psiquiatra.
-Vale.
-He leído tu historial y... ¿Cómo te encuentras?
-¿Perdón?
-¿Te encuentras bien o mal?
-¡Ah!.
-¿Te sienta bien la medicación? ¿Tienes algo que decirme, alguna pregunta. Parece que eres de pocas palabras?
-Ya.
-Te mantendré la medicación. De acuerdo, te vuelvo a ver... a ver, veamos... En verano. ¿Qué te parece?
-Vale.
-Pues hasta el verano, no obstante, si te encuentras mal ven enseguida y hablamos.

Cuando voy al psiquiatra lo llevo todo hablado. Pero es más joven, eso que gano si me tira los tejos. En fin, cualquier relación es arriesgada, lo bueno que a mí no me despierta ninguna inquietud. Como a ella, supongo. O no, quizá sea de esas que luego de saber van largando por ahí. Aunque yo no soy de otras que le preocupa el qué dirán. No soy de ninguno. El jueves será el día de la cita. El martes, hoy, es el día de la ansiedad. Mañana Dios dirá. Amén. Gracias.

lunes, 4 de diciembre de 2017

Tú, mi credibilidad.

A veces pienso que todo está perdido y no merece la pena seguir luchando por el alto riesgo que conlleva sobrevivir. Me debo a mi propia responsabilidad. La familia. Y otras gentes que quizá me conozcan y me lleguen a querer algún día. La confusión es grande y no sé definir con claridad qué debo hacer con mi propia responsabilidad. Supongo que me debo a lo que otras personas esperan de mí. Dolor de alma y corazón. El amor y la cobardía van de la mano.

Si me sigo mintiendo acabaré metiéndome a monja de clausura. Para lo que me queda, si es verdad que vivir es una trampa mortal... ¿sí? Morir no quiero y vivir sin ella no sé o no quiero. Entender que un hombre y una mujer. Entender una relación de amistad con carácter recatado sin querer que aparezca en público una mujer. Una dama con poesía.

Tú, mi credibilidad, cuida de ella, recuerda que entender es antes que pretender, no te apresures, las cosas cambian, podremos transcender hasta el mismo sentimiento que nos une. Mientras me sueñes. La posibilidad de que regreses a mí me mantiene alerta. Me he amordazado a ti, a tu risa y tu alegría. Vivo enloquecido en tu lecho de mar. Gracias.

Catalunya me cansa.

Patricia me puso en el ordenador una aplicación para escuchar música. Yo se lo mandé. Por favor, le dije. Y cursa petición de baja a todos los periódicos. Estoy harto del monotema: Catalunya. Catalunya me cansa. Con el perdón.

domingo, 3 de diciembre de 2017

Y seré feliz.

Cuando tenía buenas relaciones con la vecina chismosa hacíamos coincidir la hora de barrer la acera y entrábamos en amena conversación, digo amena conversación y quiero decir despellejar a la vecindad. Qué mujer. ¡Vaya!. ¿Qué personaje con tal de tener algo interesante -interese o no- para escribir vende su alma al diablo? Me encanta escribir y le pongo voluntad pero me falta el talento necesario, sin embargo, de tanto escribir me estoy dando cuenta que me conozco mejor. Yo soy ella, otra, la que cambió sus caderas de acera, la que no tiene nombre. De Jacinto Benavente: "El que quiera a la del Soto, tié pena de la vida. Por quererla quien la quiere le dicen la Malquerida". Yo soy ésa.

La vecina chismosa tantas veces mi inspiración, ¿y ahora qué? Después de tanto despellejar a la vecindad, de tanto tienes azúcar para despistar, sin saber por qué me aplica el silencio. No volveré a entablar una amena conversación con ella, no volveré a deleitarme en su palabra. Escaso de inspiración me quedo en el recuerdo por si decide volver.

Estar solo, pasar de soslayo por la vida es duro a veces. A veces uno quisiera tener amigas. ¿Alguien sabe cómo se hacen amigas? Si solo ofrezco mal carácter con todos sus agravantes nadie se acercará mí. Tendré que ser amable. Tendré que ser persona de horizonte abierto y corazón caliente. Seré la titiritera cuando alguien se acerque a menos de 37 grados. Seré menos aburrido y haré amigas. Entonces, la vecina chismosa volverá del silencio y barreremos la calle. Y despellejaremos a la vecindad. Y clavaremos puñales por la espalda. Y prejuzgaremos. Y seré feliz. Gracias.

sábado, 2 de diciembre de 2017

En el entretanto.

De una amiga que, a pesar de la aclaratoria, sigue cambiando sus caderas de acera recuerdo: "Abre una cuenta en facebook y sabrás de mí". (Yo no quiero abrir una cuenta en facebook, yo solo quiero verme reflejado en tu mirada).

Porque hoy y no ayer no cambiara sus caderas de acera abriría una cuenta en facebook. Y en twitter y en whatsapp y en messenger. Incluso estaría dispuesto a comprar un libro de Paulo Coelho para "copiar y pegar" sus frases hechas por esos muros de Dios. Y una traductora anglicista para explicarme. (Lo sé, es tarde, pero no me parece mala idea después de saber que reconoces que no todo está escrito. Ni exagerado decir que el día se escribe al alba). Gracias.

viernes, 1 de diciembre de 2017

Haciendo camino.

Miro a Enol (del constipado mucho mejor, gracias) en su cuna y como bebé que es reacciona a estímulos naturales. La sonrisa alegre del bebé que a veces digo es la prueba irrefutable, pero no me explico y lo sé. Anda uno de aquella manera porque aún huele a hospital. Asomar a la vida debiera ser un hecho explicable sin miedo al que enfrentarse.

Para Enol la vida no es complicada, será complicada cuando crezca si no forja una armadura de buen amor. Patricia sabrá educar a Ian y Enol en los valores familiares para que tengan amparo y no les cueste la vida vivir. La familia.

Ojalá y no dependan de un tal vez, de un vuelva usted mañana, o de esa politiquearía de pasarela que siempre está de moda. En fin, mis ojos no lo verán, pero confío que su generación sepa inspirar y construir una patria para todos respetando la idiosincrasia de cada cual sin sainetes de gente que olvida quién es y para qué los elegimos. Gracias.