Si la justicia fuera tuerta.

Con los ojos vendados, ciega va la justicia. Y yo por ir a ciegas me di con la farola y ahora voy sordo. Pero no quiero hablar de la farola que lleva nueve meses sin bombilla ni de mí que no acabaría. Desde que me dio por escribir me conozco mejor y podría escribir con todo lujo de detalles sobre mi vida de ahora. Por ejemplo que llevo un año sin abrazar a Kristel y Diego. Mi vida de antes no me concierne, tan siquiera la recuerdo, pero la de ahora... Joder, dona. Desde que todo comenzó entre las brisas de un mar y sus brumas en Les Seniaes soy otro. Y creí que sería para siempre. La pandemia me rompió el alma. No quiero escribir un día triste esta noche, pero lo uno lleva a otro y me viene a la cabeza una amiga que poco antes de irse me dijo que lo mejor era ponerle fin a todo lo nuestro... El mal de una amiga es ser monárquica y no infanta. La justicia lleva los ojos vendados pero nunca fue ciega, y los jueces están hartos de injusticias. (Hay injusticias que una amiga ida debería haber solucionado antes de irse... Ojalá que no se esté derritiendo en el averno y pueda volver y corregir horrores). Gracias.

Para muestra vale un muerto.

Sería fantástico conocer el color de un corazón, respirar su pasión y alcanzar el cielo. Sería fantástico ser el hijo de un Dios y su María Magdalena y morir por amor. Sería fantástico que "el ministro de los coronavirus" nos permitiera morir por amor. 

Los gobiernos de las comunidades autónomas levantarán algunas restricciones y podremos ir a tomar café y una pastas de té al bar. O unos vinos. Podremos manifestarnos el día contra la Violencia de Género y celebrar la Semana Santa. Corren buenos tiempos y solo mueren 350 personas diarias por coronavirus. También se retrasan tratamientos y cirugías de riesgo pero eso importa casi nada. A mi esposa hace unos días se le murió una amiga muy querida y no deja de lamentarse, mirar al cielo y llorarla. Y maldice a la covid-19 y a los políticos irresponsables. A mi esposa nunca la vi de tan mala hostia. Quizá como tantos no sabía que el coronavirus lleva un año matando... Mil veces mil o uno. Si uno fuera de los nuestros. Pudiera ser que no murió ningún allegado de los que mandan, los de su sangre, un ser querido. Perdón, no sé lo que digo. Yo hablo de salud y los demás hablan de lo demás. Aunque algo sé de fijo: los enfermos no trabajan y los muertos tampoco. Gracias.

La felicidad. (Y tres y se acabó).

Felicidad caprichosa. Felicidad y estrategia. La felicidad. Y me perdí y no sé a dónde iba. La pandemia culpable de una vida que no soñé. Qué razón tenía Tino: "la sintaxis, vigila la sintaxis". Tino se fue y la dama que no me deja ir no quiere verme ni en pintura. La esquizofrenia y la sintaxis no se llevan bien. ¿Y qué de la estrategia de Iván Redondo y un botón nuclear? ¿Y qué más de la creación literaria que espabila la modorra de los más distraídos? Los manicomios y los cementerios están a rebosar. Lo que menos las palabras desgastadas, lo que más la estrategia, la esquizofrenia y la sintaxis. ¿Qué fin persigue un viernes de mercado que no sea el desprecio de un matón de barrio y el abuso de poder? Cada perro lamerá sus heridas. Yo solo quiero que las familias lleguen a fin de mes. Y llegarán, pueden creerme. La familia, y los hijos primero. De ninguna manera me siento culpable ni imploraré perdón: ésa no es manera de vivir la edad de los consejos y la autoestima. (La vida es jodida, incluyo el amor y la santa poesía. Y, aunque parece que el asunto cambia y apunta maneras, no me fío). Gracias.

Felicidad y estrategia. (Y dos).

¿Está la felicidad al alcance de cualquiera? La felicidad me citó con una amiga para volver y conversar y tomar café pero la amiga no vino. ¿Ahora con quién comparto una puesta de sol y respiro la fragancia de azahar en Les Seniaes? ¿Con quién hablo de amor y de una estrategia? Dicen que se enredó con palabras desgastadas en una red social. La felicidad es leal y da la mano aún cuando le somos infieles. Es leal y nos recibe con los brazos abiertos cuando la tristeza nos agarra el alma. La felicidad es solidaridad. La esperanza a las puertas de la desesperación. La felicidad es la estrategia de Iván Redondo y un botón nuclear. La creación literaria que atiza la modorra de los más distraídos. Nadie que se aprecie saldría de casa con palabras desgastadas en las redes sociales. Y la mejor sonrisa. Y cambiar de acera. Por cambiar de acera y una estrategia. La mejor estrategia es la disculpa sin contrastar, la táctica, el orden, el no tomar riesgos. O equivocarse sin consecuencias. La felicidad sin estrategia es como la amiga que no vino. Busquemos la felicidad fuera de nosotros. (Mañana sigo). Gracias.

Felicidad caprichosa. (Y uno).

"Las palabras están ya muy gastadas, se han reutilizado demasiadas veces para envolver el vacío o rellenar fosas llenas de patrañas, pero, en ocasiones, cuando caen en manos de alquimistas con un don para extraer de ellas su esencia, su verdad y su belleza, se funden dos o tres o cuatro o diez que nunca se habían visto antes y se produce un chispazo en una línea o un párrafo o una hoja o un libro que ilumina una página, un instante, una vida. Tu vida, la mía, la nuestra". (Tino Pertierra).

Un amigo escribe de las palabras desgastadas por exceso de uso. Él sabe es periodista y escritor de reconocido talento. Un amigo de antes. Un maestro para mí. Cuántas veces vamos por esos mundos en busca de palabras nuevas que nos ayuden a encontrar la felicidad sin ningún género de dudas. Salimos de este mundo con el objetivo de encontrar otras vidas y otras realidades, otros pensamientos y otros sentimientos. Palabras nuevas capaces de suspender el juicio moral y mirarnos a la cara y proporcionarnos una visión diferente de la vida, porque esto que vivimos no es vida, ni siquiera se le parece. Estamos obligados a buscar la felicidad fuera de nosotros. Felicidad caprichosa. (Llego tarde, lo dejo por hoy, mañana sigo). Gracias.

Los ojos lo dicen todo.

Los ojos lo dicen todo, son las ventanas del cerebro. Seguiré imaginando que la veo y que me habla de la tragedia que vive.

Debido al problema de falta de una lengua común, la mayoría hace uso de gestos de entendimiento para decirse las cosas a la cara (vivimos una democracia plena con el perdón del vicepresidente segundo del gobierno y el condenable silencio). Los gestos si se entienden se explican solos. Sin embargo, existe otra manera de expresarse: La mirada. Los ojos lo dicen todo.

Las mujeres musulmanas cubren su cuerpo con un traje totalmente negro, llamado "Abaya", y algunas dejan al descubierto los ojos. Esas mujeres hablan con los ojos. Hace años conocí a una mujer con alma de amiga que podría haber pasado por musulmana: no hablaba ni cuando su mirada no podía resolver lo que pretendía comunicar... Ni acentuando su mirada. Era un torbellino de no poder. Hace tiempo que nos distanciamos. A pesar de todo, cuando la presiento cerca es como si viviera en una película repugnante. Estoy seguro que me habla cada día, aunque no sé lo que dice, no la veo, obviamente. Gracias.

Así avanza un país.

"La forma de saber si un hombre es honesto: preguntárselo. Si responde sí, sabemos que es un corrupto". (Groucho Marx).

Mi relación con la política es conforme a razón, en otro tiempo fue emocional. Yo, como Felipe González: soy "militante" del PSOE, "pero no simpatizante". La política está más problemática que nunca con un gobierno que tal parece no colegia sus resoluciones... Vivimos en un qué y la convivencia se manifiesta complicada. No llegamos a acuerdos y quizá sea porque no nos importa sentarnos a hablar sobre las cosas que verdaderamente importan. En nombre del amor asesinamos (Violencia de Género) y en nombre de la inclusión excluimos (abuso de poder). Los dueños de los partidos políticos están tocados por los porcientos y los discursos de enfrentamiento identitario. Defienden a cualquier precio su triste figura y el dolor de los que pierden nos invita a confundir necesidad y convivencia. Así avanza un país entre un mar glacial de odios y rencores por las calles reventando mobiliario, saqueando tiendas y la policía dando y recibiendo: dando gritos y recibiendo golpes. Gracias.

Vivir la vida es aceptar el reto.

"Vivir la vida es aceptar el reto, recuperar la risa, ensayar el canto, bajar la guardia y extender las manos". (Mario Benedetti).

Mis informadoras aseguran que soy un valle de lágrimas y que lo olvide y convenza a mi mente absurda que predisponga el corazón a otros amores. A mis informadoras les digo que la cazalla les sienta mal. Si "el ministro de los coronavirus" levanta la barrera para salvar la Semana Santa volveremos a los besos que no dimos y mañana Dios dirá. A duras penas resistimos y viene al asunto una frase de cajón de Woody Allen: "En Estados Unidos no se acuerdan de la guerra con España de 1898. Lo más viejo allí tiene diez años". Nada hemos aprendido de un año de pandemia y muerte. Uno recoge lo que siembra sin importar quien eligió la semilla. Qué poco también han sufrido mis informadoras. Cuando la mentira hace daño a uno mismo no se lo hace a los demás; de primero de justicia social, igualdad de oportunidades y derechos humanos. (Pero qué manera es esa de llenarse la boca de buena gente. Lo tuyo es grave y mísero de verdad. Y lo del matón de barrio de pena). Gracias.

¿A quién importa a quién?

-Maestro, ¿cuándo seré fuerte? -Cuando no hagas daño a tu prójimo. -Y cómo se hace eso. -"Haz bien y no mires a quien".

Un maestro puede ser parte esencial de nuestro ente y dejarnos imborrables enseñanzas que nos acompañan el resto de la vida. Enseñanzas que pudieran llegar a ser horrores si el no querer y la desidia nos abraza. La diligencia tiene tanto de vida como de muerte. (¿Inactivo? De risa). Un maestro enseñó lecciones de vida y fue enriquecedora su sabiduría y su recuerdo imborrable. En este punto me viene a la cabeza un alumno que aprendió que para olvidar hay que tener memoria... Bajo esa premisa olvidó viejos rencores y dio futuro a quien pudo cambiar su vida. (Realmente cambió su vida: llenó la nevera y llegó a fin de mes). Proveyó de justicia ciega a su entorno y mereció la pena porque al fin hizo lo que debía y por esas cosas de la vida también se lo hizo a sí mismo. Y volvió a reír. A un allegado le confesó que de saber lo rentable que es hacer el bien lo hubiera hecho antes aunque solo fuera por el beneficio que conlleva, incluida la salud. (¿A quién importa a quién? Gracias.

La acrofobia.

Ahora que había perdido el miedo a las alturas y a volar como los pájaros y a cruzar los puentes, me cortaron las alas y me quemaron los puentes, y me devolvieron a la acrofobia. La vida es un absurdo de miedo y muerte. En los años altos todo es desprecio, pero se ha de saber que la opción a no saber tiene tiempo limitado... Otra vida mejor es posible. (Recuerden). La verdad que se vende como sentencia de nada vale: En el mercado de los viernes solo cotizan al alza los matones de barrio.

Quien no concedió una gracia, no la concedió y cree que eso es todo, y no lo es, porque la poesía nace del silencio y el que canta llora y el que llora, llora más. Y no tiene fin. El desprecio castiga más a quien desprecia. Nadie se conoce lo suficiente como para decir nunca jamás. Nunca jamás será si no se hace lo posible para volver al origen del respeto. Respete cuando mande y respete cuando es mandado. Y muérdase la lengua si tiene razón, y si no la tiene muérdasela también si es amor lo que mendiga... (Lo que dije nadie lo dijo, ¿será verdad lo que dije? Lo haré. En fin, la familia, y los hijos primero). Gracias.

Un milagro para creer.

"Hay dos formas de ver la vida: Una es creer que no existen milagros, la otra es creer que todo es un milagro". (A. Einstein).

Quienes me conocen saben que no soy persona de decir siempre la verdad, de ahí que si llega el día y tengo que decir una verdad... Ay, y cómo duele. Pero la tengo que decir porque si no la digo hoy mañana será demasiado tarde. Les ruego que me disculpen, y, si lo hacen, a cambio les permito que se coman de envidia hasta el atragantamiento. Y ya me explico: Esta noche tuve una corazonada, un pálpito, o lo que sea si es lo mismo para que fuera a Les Seniaes y fui, me adentré en ellas y sí, pueden creerme: Hoy dio comienzo el milagro de la floración del azahar en Les Seniaes... ¿Qué les dije de la envidia? ¡Atragántense ya!. Saber elegir es quedarse con el trigo porque la paja la lleva el viento... Un hombre vulgar mató el tedio y la imaginación lo sacó de un mar profundo y lo llevó a Les Seniaes y le dio la posibilidad de vivir de otra manera... Otra vida mejor es posible: Cuídense mucho. (Cada decisión que se toma interviene el derecho a errar y el deber de acertar). Gracias.

Una amiga de lejos.

Una amiga de cerca tal vez sea ese amor por el que merece la pena correr riesgos, pero una amiga de lejos es lo que es: un enigma del que nadie se puede fiar. Como Rajoy, un ser surrealista que no sabes si sube o baja, si se queda o ya se ha ido.

Dos eran dos, y pesar de que se habían prometido amistad, ninguno quiso cambiar de acera y volver a empezar después de olvidar lo que nunca debió suceder ni merece la pena recordar. Ella no y él tampoco. Eligieron otra vida para recomenzar de darse las circunstancias a la amistad, la familia, y los hijos primero. No fueron capaces de dar lo mejor de sí mismos. De dos una, repartió desprecios por donde pudo y uno, como un Quijote sin Mancha, se encerró en un molino de viento a escribir el día y leer y leer. Sea como fuere los dos perdieron lo que más querían: El uno al otro. Y la poesía que los podía haber unido se desentendió de los dos por falta de voluntad. Hasta el peor de los poetas hubiera realizado el milagro en el momento que se dieron cuenta que el uno sin el otro eran apenas. Pero dos eran dos y las pocas ganas hizo el resto. Hay tristezas peores que una sentencia de muerte. (Aún no se inventó el ansiolítico para el desánimo que la amistad de dos sobrelleva). Gracias.

Una amiga de cerca.

"De la imposibilidad de razonar es de donde nacieron las artes, el apólogo, etcétera. Es asimismo de la ineptitud de razonar, del hastío sin descanso de donde nacen, en las almas vivas, la poesía, la elocuencia, las metáforas, etcétera". (J. Joubert).

Mis amigas son increíbles. Algunas -si digo amigas debería decir amigos pero de eso ya no me queda-, a falta de un hervor, aspiran a ser youtuberas en Andorra sin impuestos y politiqueras en su pueblo para resolver las necesidades de la vecindad con una sinfonía de premisas fugaces sin ideales, sin principios, y sin valores. Y de todas, una, es maestra de la elocuencia y a la vez tiene el hábito de callar. La antítesis de sí misma. Dicen de ella que sola sale de casa los domingos para ir a misa y su alma alicaída conmueve a Dios y a su María. En Juan 11:25 Jesús dijo: "El que cree en mí, aunque esté muerto, vivirá".

Exhausto regreso de la Palabra de Dios para decir a quien quiera una amiga que no la busque en el manicomio donde nadie une el ombligo con la cabeza ni se rinde, que la busque en el mercado de los viernes donde los matones de barrio cotizan al alza. (Una amiga es el alucine en un oasis sin manantiales, sin palmas y con palmeros. Una amiga de cerca no sé). Gracias.

Ian.

Adivinar tu cuerpo, tu cara
de ternura entrañable.
La celeridad del llanto
al compás de tus sollozos.
Estrechar cada dedo de tu mano con mi mano.
Imaginar el secreto del momento
y conocerte.
                         Eso quiero, conocerte.

Apenas tuve tiempo de imaginarte
y ya estás aquí metido en tu cuerpo de bebé.

Difícil sería aceptar que fueras aún más de lo que ya eres,
aquello que pude a tientas descubrir
viajando por mi mente,
zigzagueando con temor tu silueta,
mirándote con sigilo,
acostado en mi memoria de recién nacido;
difícil sería aceptar que fueras aún más sorprendente:
tu boca y tu nariz,

la redondez de tu cuerpo,
la viva imagen de tu madre.

Ian, llegó el momento de conocernos:

prometo velar tu existencia hasta quemarme los ojos.

En de soslayo. Lunes, 15 de febrero de un cumpleaños feliz.

Patricia.

Una noche amparada en los sentimientos profundos,
más deseada que ninguna;
una noche de mirada ensimismada
se dejó querer y llenó de arte los días vacíos.

El amor salió al encuentro del desnudo
y vistió de inmensa ternura el cuerpo de un bebé

para darle amparo al regazo.

Su nacimiento fue una ingeniosa travesura
llena de oculta serenidad,

encanto y rebelión sin pasión.

El amor hizo resbalar entre sus hilos
un torbellino de vida.
El amor permitió, sin desdichas ni lamentos,
que Patricia naciera el día de su veneración.

En de soslayo. Domingo, 14 de febrero de un cumpleaños feliz.

Como un tango de Gardel.

Como un tango de Gardel nos estamos yendo de este mundo y tal vez sea para siempre, sino al cementerio, al manicomio. 

El pueblo de Patricia es de este mundo y pasa por la misma tragedia. Sí, hay gente contagiada de coronavirus en casa y en el hospital y muertos en el cementerio (ojalá cuando acabe esta maldita pandemia y echemos cuentas no contemos ningún ataúd pequeño). Hoy me obliga a escribir el día un vecino que mi esposa y yo encontramos por el camino que lleva al río: arrastraba los pies y no les quitaba ojo. La mascarilla no me dejó leer su cara pero lo presentí triste de morir. Nos cocemos y nos saludamos. Pero el suyo no fue el saludo al que me tiene acostumbrado. Mi esposa que lleva al día los asuntos sociales del pueblo de Patricia me dijo que estuvo ingresado en el hospital y que lo pasó peor que mal... Lo siento porque lo conozco y no es culpable. Él es parte de ese tanto porciento de mala suerte. No es culpable y se autoexcluye. Y esa es otra tragedia añadida... (Compañero, levanta la mirada y los pies porque entonces la covid-19 habrá ganado y no puede ganar). Gracias.

Joaquín Sabina.

Joaquín Sabina es un hombre de ciencia ficción, si se entiende que siendo una síntesis de sí mismo, todo él queda reducido a su extraordinario talento. Solo eso y algo más tal vez. Joaquín Sabina es persona que -lo advierto para curarme en salud-, podría tener otros asuntos inaplazables en su vida por zanjar. Joaquín Sabina es un hombre sensible, lo describe y a la vez lo disculpan sus composiciones poéticas si fuera necesario de las cosas malas y buenas que se le suponen y sin las cuales sería un hombre escaso de juicio. Joaquín Sabina se resume a sí mismo. No hay otra posible comparación ni definición. No existen señas de identidad figurativa, distinción o descripción; ninguna referencia para ubicarlo que no sea en el espacio de sus convicciones, sus creencias y su ideología izquierdista. Tampoco coordenadas para hallarlo si le diera por irse. Joaquín Sabina se define a sí mismo con su porte conclusivo. No existe sensación moral en su aspecto. Ningún ridículo eufemismo. Ningún sofoco de grandeza. Ningún descuido, aflicción o tropiezo miserable. Ningún pecado capital más allá de su doliente humanidad tocada de excelencia que entrega al véspero y la recoge alba con un verso. Ningún celo ni recelo. Poco más: Joaquín Sabina. Una persona de modestas vanidades y egoísmos democráticos que no le disgusta ni cansa parecerse a sí mismo al doblar las esquinas donde la resaca de los deseos le basta para seguir por el transitar de su existencia. Claridad de pensamientos, enunciados geniales, salidas de pata de banco brillantes, desbordante ingenio, acento de poeta. Hablo de Joaquín Sabina y de utilizar su explosivo sarcasmo con la rara propiedad de no herir al oyente nada más que lo justo, pero golpeando a su destinatario hasta el dolor. Su estilo le habilita para clarificar sus realidades. Joaquín Sabina sincero y hábil siempre dispuesto para su palabra que no considera réplica porque no es persona que se obligue a decir siempre la verdad. Personalmente me fascina que sin mancar la palabra sus decires sean tan deslumbrantes. Escribo al genio creador Joaquín Sabina, cantautor de garganta profunda, tutor de la palabra, poeta del amor bien entendido, trovador de la vida. "El Sabina".

En de soslayo. Viernes, 12 de febrero de un cumpleaños feliz.

¿Se puede olvidar y perdonar?

Viví tiempos de pobreza y estraperlo. En tiempos de la dictadura soñábamos con la libertad y cantábamos "Cara al sol". Y la libertad ya vamos viendo. Recuerdo que había palabras en voz baja. Y muchas gracias y poca generosidad. No viví el país que quise ni vivo el que soñé porque otros tiempos oscurecen los cielos. Murió el "irrepetible" y nos dimos una Constitución y un país de garantías democráticas. Pues sin embargo, el vicepresidente segundo del gobierno de España en plan leninista afirma que "no hay una situación de plena normalidad política y democrática en España". ¿? El vicepresidente segundo del gobierno de España en campaña electoral con el último trago niega todo lo que prometió defender... Político de lencería fina.

El domingo habrá elecciones en Cataluña y los catalanes tendrán ocasión por sufragio activo, pasivo, o restringido de votar y responder a esta clase política de insultos a la inteligencia ciudadana. El domingo se verá claramente hasta dónde llega el hartazgo. Cataluña tendrá que decidir desde el olvido, desde el perdón, o desde el no hay más remedio que elegir la opción que no pueda volver a ocurrir al menos sin saber la verdad. Y mirar hacia adelante... (Se puede olvidar y perdonar). Gracias.

Tus caricias aún anidan en mí.

"Declino la invitación a pasear por la piel de tu memoria. Con lo que veo basta para saber que no eres de mi incumbencia. Total, para morir nacimos. Si no me crees pregunta al primero que te salude en las sombras del amanecer". (Flor de María).

Tal vez hayas decidido seguir porque el atajo es conocido y fácil de andar. Eres tu propio camino y estás llegando a tu fin. Y esas muecas confirman que temes lo peor. Soy buen rastreador y dejas pisadas profundas y no sería difícil que tú misma te delataras. Vivimos tiempos de pandemia y has puesto en evidencia demasiadas carencias, también deberes morales. Eres una entelequia y sin querer -supongo-, me has regalado... Claro, la cultura provoca emociones. Sigue tu plan y conquista lo inconquistable y alcanza lo inalcanzable. Cuando lo peor acabe no olvides que tengo mil besos para ti en mi relicario. Ojalá y tus labios también lo deseen. Espero y deseo que tus antiguas maneras de ser y hacer vuelvan a ti colmadas de ilusiones. (Tu porte de dama de la poesía siempre me inspiró... Tú, mi locura... Y más locura. Tus caricias aún anidan en mí). Gracias.

Así se muere una vida.

De paseo por Les Seniaes sin dona porque murió, recuerdo unos versos que estallaron al pasar por el atajo de los años de una vida inconclusa. Confieso tener dudas que nunca creí tener. Lo público en manos inexpertas... Confieso que la público en manos inexpertas es un desperdicio. Cuando uno llega a la política y se hace con el centro de atención ya es tarde para los votantes pues conocen las pocas ganas de cerca y jamás un político y un voto tan inútil. Si la política fuera un sitio sería donde suceden las peores cosas. El sitio de lo perverso. Un político orgulloso abusa y desprecia a quienes se cruzan en su camino. Un político con políticas de ninguna razón y demasiadas mezquindades. Corrupciones a porcientos. Dudas y odio. 

Unos versos estallaron y el diálogo social se fue con todas las denuncias y las promesas ardieron alejadas de las palabras sujetas a medida y cadencia, o solo a cadencia. Me entristece que unos versos estallaran. Unos versos y el sentido de ser y permanecer por intereses ajenos al bienestar de la sociedad. Cuando una vida se muere. (Así se muere una vida). Gracias.

Bárcenas, Luís Bárcenas.

"La mayor enfermedad no es la lepra ni la tuberculosis sino sentirse no querido y abandonado. La indiferencia hacia nuestro vecino que vive al otro lado de la calle, asaltado por la explotación, corrupción, pobreza y enfermedad". (Teresa de Calcuta).

Bárcenas, Luís Bárcenas, hoy tendrá que confesar lo que sabe ante los tribunales de justicia. Quizá por entregas. Bárcenas dice saber mucho y malo del PP pero no lo cuenta. Aunque ahora amenaza con contarlo porque su mujer está en la cárcel y eso no entraba en el contrato que tenía con el PP. Rajoy y Bárcenas. Qué tiempos aquellos: "Sé fuerte Luís". Después pasó el tiempo y Bárcenas ya fue ese señor del que usted me habla. El amor no es para siempre. Pero Luís fue fuerte y si prueba lo que dice el PP cambiará de siglas y de sede. Y de partido. El partido del "irrepetible" dijo a los afiliados al PP que no están huérfanos. (Todos hijos de don Manuel son hermanos pero están huérfanos). Cuando uno repleto de ilusiones pone como límite los cielos a la vez que sube escalones pide favores y acaba en una isla desierta entre un mar de engaños. A Bárcenas hoy no le cae bien nadie del PP y asegura tener papeles. "Los papeles de Bárcenas". Miedo me da. (¿Quién es "Eme punto Rajoy"? ¿Quién "Jota punto Eme punto"? Honradez, transparencia, y buena correspondencia que viene Bárcenas). Gracias.

La antítesis del sueño político.

Las ideas si son buenas, son del partido gobernante, de la oposición es el pataleo hasta que gana las elecciones. El partido gobernante tiene las mejores ideas. A veces ocurre que la oposición también tiene buenas ideas y el partido gobernante las hace suyas. El partido gobernante tiene la sartén por el mango, y, además de la sartén, tiene algo que ocultar... El gobierno y la oposición tienen que llevarse bien y dejarse querer y una mano tapa otra y patatín, aunque sea malo para el pueblo. Ya ven, en política, como en el amor, todos pierden, unos más que otros, pero pierden. Probes. A veces el miedo los desbarata y el Prozac los saca del pozo. O los mete. Claro. Yo apostaría por el odio: no falla. Cuando vemos un cambio en la conducta de un político no necesariamente es un cambio sincero sino la incapacidad de seguir fingiendo. Un político llega inocente a la política y en apenas unos meses, ay. Pero qué poco tardan en llevarse bien. (En las próximas elecciones les aconsejaría que confeccionaran una lista única para no confundir a los votantes, sería una tragedia que los acabaran botando). Gracias.

Otras van un paso más allá.

Las malas noticias consecuencia de las peores acciones perjudican la salud mental. Las malas noticias a veces anteceden en el tiempo a las peores noticias. Interesa estar vivo y vivir. Hay gente viva que está muerta y no lo sabe y nadie se lo dice. La manera de interaccionar con los demás importa. Incluyo la violencia verbal y el abuso de poder. La maledicencia lo echa todo a perder. Señora: Me veo en la necesidad de dirigirle esta misiva porque sigue sin publicitar las ofertas de empleo... No aprende ni le echa ganas. La trasparencia y la solidaridad le harían mejor persona. Ahora que parecía que todo iba bien, va mal. "¿Me permite una pregunta? "¿Qué pregunta? "Disculpe, quiero tener la seguridad, parafraseando a Mario Benedetti, que cuando me responda pueda cambiarle la pregunta". Las preocupaciones son razonables para mí, pero no las razono. Si las razono me persuado si la conclusión no me convence... Otras van un paso más allá. (Y traigo a Ian al asunto pues viene al caso: Ayer, jugando a un juego en un descuido le gané y no me lo perdonó. Ojalá y al menos me siga queriendo). Gracias.

Otras cuentas tiene ese rosario.

Según quién y el momento, hablar de amor es la mayor ofensa. La ofensa que desprecia los sentimientos del corazón. (Lo contrario al amor es la indiferencia, no el odio). Todos tenemos derecho amar, otra cosa es que nos amen. No es lo mismo amar que ser amado. El amor se merece; el amor hay que ganarlo. Caprichoso el amor. ¿Quién no se estremece ante una mirada de soslayo clavada en tierra? Una mujer dejó de amar y clavó su mirada de soslayo en tierra cuando dio a entender sus intereses. Una mujer y una pena. Y una Ente Superior capaz de morir por la humanidad. Pero todo y nada es lo mismo: nos falta fe. A mí no, claro, yo estoy muy mayor para negar lo que ven mis ojos. Tal vez si cada cual se atreviera a sacar de sus adentros el odio que lleva dentro. Pero eso es demasiado pedir desde el punto de vista del poeta: Amor que no volviste.

Las cuentas de ese rosario no dan para rezar una vuelta de oraciones y alimentar la esperanza de volver un día al amor y la santa poesía. Nos falta fe. (Otras cuentas tiene ese rosario). La esperanza de que algún día seamos lo que fuimos. Gracias.

Mi siempre no es el fin.

"Sanidad registra 31.596 nuevos casos de coronavirus y 565 muertes más". (Agencias). Los peores políticos irresponsables en las redes sociales entran en contradicción con la incuestionable realidad. "Ganas de fiesta". (Y la muerte sigue matando).

Yo inventé la contradicción, pero sé que solo ante la muerte echa a andar la solidaridad intensa. (Falta hace que lo sepamos todos). Gila decía que el día que nació ni su madre estaba en casa. Nació solo y desamparado. Y yo digo que nací, y bajo el punto de vista literario no sé qué hacer con mi vida. Soy un contradiós, la acción equivocada que no lo reconoce pero nunca miente, aunque las personas con las que comparto mis días se fían más de sus sentimientos que de lo que ven sus ojos... Y mienten. La mentira es un vendaval de emociones. Para hacer camino al andar, que aconseja Antonio Machado, escribo el día sin salir de casa con los deberes hechos para crear buenos hábitos y sanas costumbres. Ligero de más placeres escribo el día y leo. Y leo más que escribo pues nadie debe escribir sin leer para saber. Los políticos quieren fiesta y los votantes no protestan y el ambiente de muerte se mastica. Este ahora si es para siempre yo me apeo. (Mi siempre no es el fin). Gracias.

En enero destrucción de empleo y muerte.

"Enero destruye 218.953 empleos y la lista del paro sube en 76.216 personas en plena tercera ola del coronavirus. El paro registrado alcanza las 3.964.353 personas, y 738.969 trabajadores terminaron el mes inmersos en un ERTE". (Agencias). 

El paro sigue subiendo y la muerte sigue bajando. El neoliberalismo gobierna la bolsa de valores y los empresarios amigos de Rajoy la lista del paro. Falta saber quién gobierna la España de los médicos a 1.200 euros al mes. Falta saber si para el gobierno es más importante el turismo de sol y playa que la vida. Falta saber en qué país vivimos. Y si yo me quejo de vicio. 

A veces no duermo, la noche se desvela, y mientras espero la luz del alba hago una lista de proyectos de vida sana y metas solidarias (disculpen, en mi lista incluyo, en la parte de abajo y en letra pequeña modelo usureros, una visión pesimista de la pandemia y una visión borrosa de la fecha de vacunación) para después de escribir el día que me gusta compararla con la realidad e intentar cambiar algunas cosas... Bah, hace tiempo que no duermo ni sueño. Leo prensa y solo espero que llegue el domingo de ir a misa y cantar. De Santiago, en Santiago 4:7, la enseñanza para someternos a Dios: "Hágase tu voluntad". (Ojalá y que un día su voluntad sea llegar a fin de mes con un salario digno. Llegar a fin de mes y vivo a poder ser). Gracias.

La muerte como esperanza de la ministra.

"La ministra de Industria, Turismo y Comercio, Reyes Maroto confía en que Semana Santa pueda ser el reinicio de los viajes nacionales". (Agencias). Como si no supiéramos el efecto que "traería" la Semana Santa después de haber sufrido lo vivido.

El valor de la memoria, y, especialmente, en tiempos de pandemia es decisivo. Saldremos de esta, pero con memoria. ¡Vaya que sí!. Los políticos irresponsables se irán con sus fiestas después de haber desacreditado las instituciones. Todos somos culpables: no tenemos nada que celebrar. Los políticos irresponsables nos tratan como niños al decirnos que nos quedemos en casa, ni pidamos sal a la vecina, y ellos organizan fiestas... O animan a ellas. (Tengo ejemplos y son de juzgado: Verano. Navidades. Reyes. Y ahora Semana Santa. Y la muerte siguió matando). Cuando pase lo malo que habrá de pasar, desde el cementerio unos y desde el manicomio otros, volveremos a la normalidad donde no tendrán cabida los políticos festeros por irresponsables. Nadie manipulará la verdad ni le legitimará el olvido. Ni discursos angustiosos, ni un futuro ideal. La tragedia desde el punto de vista social la pagamos todos, pero desde una perspectiva política la pagarán ellos... Recuerden. Gracias.

Rumbo a febrero.

"Sin teoría revolucionaria no puede haber tampoco movimiento revolucionario". (Lenin). 

Si lo de arriba lo dijo Lenin como si lo dijera yo. Todo es lo mismo sin una estrategia para llevar a cabo un plan. Todos somos nada sin un plan y una estrategia. Un estratega no va a la guerra sin un plan. (Ni pregunta lo que no sabe si hablamos de no saber). ¿Qué habré hecho mal para estar en guerra? La guerra está llena de adioses... También de muertos. Además de un plan también es recomendable no subestimar al enemigo. Por más que el enemigo sea dueño de un pueblo acomplejado. El pueblo no tiene culpa de haber tropezado con un dueño totalitario que lo mangonea. Aunque es posible que exista vida más allá de la profanación de los derechos fundamentales. (Ya ven, como el amor, también la política hace extraños compañeros de cama. Almas oscuras). Perseverar ante el mal es necesario para alcanzar el nivel que la sociedad demanda para llegar a fin de mes. La revolución más que sublevación popular es esperanza. La esperanza ética del pueblo. Somos revolucionarios porque se manifiesta sin rodeos la vileza totalitaria... (En febrero mete obrero, tu pan te comerá, más obra te hará). Gracias.