lunes, 31 de agosto de 2015

¿Por qué te lo habré dado todo?

¿Qué te supondría saber que la inquietud que me impide dormir tiene que ver contigo? Creí que vivías para la poesía... De hecho, tengo el nombre de un poema con tu nombre... Lo que daría porque todo fuera como antes... y mantener la conversación que quedó interrumpida por tu ataque de pánico. Valioso el recordatorio... No sé qué recordatorio ni por qué te traigo a la quietud de la tarde... 

Escultural y erótica recuerdo tu figura. Mucho no has podido cambiar... Un día te vi de lejos entre la muchedumbre... ¿Llegarían a apreciar tu belleza si no la ocultaras? Tu belleza sorprendería si no la ocultaras... 

Sin preguntas te colmé de besos y caricias, te di mi palabra, y una noche sin más, todo me lo devolviste. ¿Por qué te habré dado todo por nada? Confiaba en ti... ¿Por qué te lo habré dado todo?

Aportación humana.

Es lunes y podía seguir hablando de las muecas y otros ademanes de desprecio que recibo de algunas en el pueblo de Patricia. Simplemente es lunes y no toca. Pero manda rosas a Sandra desde que Ian... ¿Ian culpable? Lo dejo para otro domingo de ir a misa y decir la verdad, hoy buscaré en de soslayo alguna aportación humana.

Vivimos permanentemente enfrentados a lo inesperado independientemente del nivel de información que caracteriza la era del conocimiento que vivimos. La luz interior de la que disponemos es un recurso infalible para contrarrestar el incierto existir: somos vulnerables al miedo. La reflexión es aplicable a la lucha sin fin por los bienestares humanos. El conocimiento ha aumentado pero no por ello ha disminuido nuestra incertidumbre, al contrario, se ha intensificado.

Escudriñar mi entorno procurando descartar verdades funestas, acaso mentiras sin interés ideales para devolver a la gente la esperanza en este absurdo transcurrir. Con frecuencia me enseño de la sociología y sus tratados, de autores connotados que abordan temas varios y me cuido mucho de emitir criterios absolutista. Los buenos escritores tratan de dejar un pequeño margen de error conceptual o interpretativo en todo cuanto plantean por sólido que sea su origen y construcción fidedigna: el lector tiene la última palabra. La adopción de criterios ajenos, por útiles que nos parezcan, suelen tener resultados alcanzados en torno a las cosas analizadas o investigadas por otros; de ahí así que estamos perdiendo la capacidad de reflexionar y tener opinión propia. Es mejor equivocarse por uno mismo a que te vistan una verdad interesada por incontestable. Aún considerando que esa verdad pudiera ser verdad, equivocarse es un derecho no una opción. Por hacer caso a tanta gente ahora nos vemos en la ruina económica y mental. O ruina económica que conlleva la mental.

Ahora que somos más pobres que siempre, ahora que intentan quitarnos las ganas de vivir, ahora, debemos contratar estafadores profesionales y pagarles con la misma moneda a esos tipos. Falsa la humildad, máxime cuando proviene de profesionales que se les suponen arduos estudiosos del comportamiento humano y sus meteduras de pata que no tienen explicación... A veces apostaría por creer solamente lo que veo pero no te quiero perder... Eso sí, solo escritores de talento. Ni políticos, ni banqueros, ni psiquiatras, ni vecinas chismosas: en ese plan y contexto con el fin de alcanzar el sostenimiento existencial del humano ser. Es todo, a no ser que halle algo que merezca la pena comentar al margen de los políticos, nos vemos mañana si ustedes quieren. Sean felices. ¡Alto ahí!, disculpen, una cosa para acabar (esto se hace largo y tengo mono de café pero los viejos dale y dale a la rueda): Si los decires de algunas días atrás sobre mi comportamiento (vuelvo a Ian) fueran ciertos, yo mismo estaría demandando una reparación. (Soy persona sensible y el tiempo no me ha encallecido el alma).

Charles Baudelaire.

Las joyas

Ella estaba desnuda, y, sabiendo mis gustos,
solo había conservado las sonoras alhajas
cuyas preseas le otorgan el aire vencedor
que las esclavas moras tienen en días fastos.

Cuando en el aire lanza su sonido burlón
ese mundo radiante de pedrería y metal
me sumerge en el éxtasis; yo amo con frenesí
las cosas en que se une el sonido a la luz.

Ella estaba tendida y se dejaba amar,
sonriendo de dicha desde el alto diván
a mi pasión profunda y lenta como el mar
que ascendía hasta ella como hacia su cantil.

Fijos en mí sus ojos, como en tigre amansado,
con aire soñador ensayaba posturas
y el candor añadido a la lubricidad
nueva gracia agregaba a sus metamorfosis;

Y sus brazos y piernas, sus muslos y sus flancos
pulidos como el óleo, como el cisne ondulantes,
pasaban por mis ojos lúcidos y serenos;
y su vientre y sus senos, racimos de mi viña,

Avanzaban tan cálidos como Ángeles del mal
para turbar la paz en que mi alma estaba
y para separarla del peñón de cristal
donde se había instalado solitaria y tranquila.

Y creí ver unidos en un nuevo diseño
tanto hacía su talle resaltar a la pelvis
las caderas de Antíope al busto de un efebo,
¡soberbio era el afeite sobre su oscura tez!.

Y habiéndose la lámpara resignado a morir
como tan solo el fuego iluminaba el cuarto,
cada vez que exhalaba un destello flamígero
inundaba de sangre su piel color del ámbar.

Charles Baudelaire, poeta, falleció el 31 de agosto de 1867.

domingo, 30 de agosto de 2015

El evangelio de hoy.

Prometo que no sabía que había un evangelio cargado de sabiduría para cada día de la semana. Y el de hoy, domingo, 30 de agosto de 2015, viene como anillo al dedo. Evangelio según san Marcos. Lo de según san Marcos da a entender que sí o tal vez no. Si por cada desprecio uno fuera al notario a cambiar el testamento malo... Eso sí, si se va, conviene descatalogar el viejo testamento antes de editar o como se diga otro nuevo... (Nunca segundas partes fueron buenas). Si hablamos de amor colindante nadie pone la mano en el fuego por nadie. Si digo nadie es nadie. Solo decepciones.

Lectura del santo evangelio según san Marcos (7,1-8.14-15.21-23) copio y pego con el perdón: 

"En aquel tiempo, se acercó a Jesús un grupo de fariseos con algunos escribas de Jerusalén y vio que unos discípulos comían con manos impuras, es decir, sin lavarse las manos...". Esto me suena a otros evangelios y otros apóstoles así que iré al grano: “Este pueblo me honra con los labios, pero su corazón está lejos de mí”. Palabra del Señor.

Si ya te lo decía yo... A mí difícilmente se me escapa una mirada asesina y un comentario cargado de rabia de la peor. Sed de venganza. Recuerden, aunque parezca mentira, que hablo de amor colindante. Qué no daría en este momento por una sobredosis de ternura... ¡Joder, dona, desde que tú te fuiste nada es igual!. En el pueblo de Patricia repican las campanas, llaman a misa. Iré o no, según san Marcos. No tomen en cuenta las estupideces de algunos y sean felices.

Una promesa ha echado a andar...

Lo digo con sabor agridulce porque ya me había acostumbrado a cantar miserias: no merece la pena morir de pena. 

Con la recuperación económica debemos cambiar la mentalidad que nos caracteriza como sociedad triste, tenemos que adaptarnos a los nuevos tiempos, salir a la calle con la mejor cara y echar por tierra los malos pensamientos. Los malos pensamientos no caben en los nuevos tiempos. La realidad psicológica es otra y morir de pena no es tendencia. Mente psicológicamente sana. (Esto salió bonito). Mirar hacia el interior y por cada tristeza que encontremos una risa. Hay tiempo para disfrutar de las cosas bellas de la vida sin penas y otras miserias. Abrirse al mundo de las alegrías, de los sabores a besos y los olores a flores de les Seniaes, ay. (Me presto a quien diga para mí). No a las vidas paralelas.

Hago este comentario a modo de profunda reflexión porque ayer por mi mala cabeza dije no a cenar en la avenida con los amigos y las amigas de mi esposa y hoy tengo hambre. Resulta que lo más estupendo de mí relaciona el cenar los sábados en la avenida con el comer. ¡Hay que joderse!. Desde hoy, domingo, día de ir a misa y decir la verdad, me abro a la filosofía hedonista sin la palabrería cargada de negatividad. Si de amor ya no se muere de pena tampoco. Eso. Ha llegado el momento de pasar de las palabras a los hechos. Fuera los malos amores, desamores de otros tiempos. Me niego a ser el verdugo que ejecuta su mandato solicitando el perdón de las pobres criaturas a las que corto la cabeza. No volveré a pasar hambre...

Jairo Aníbal Niño.

Cuando pasas.

Cuando pasas,
se cae un cuaderno,
un pie tropieza,
se escurren unos anteojos,
se oprime una garganta,
un par de manos sudan,
se extravía una bufanda.
Lo que ocurre
es que el cuaderno,
el pie,
los anteojos,
la garganta,
el par de manos
y la bufanda
están locos por ti.

Jairo Aníbal Niño, poeta, falleció el 30 de agosto de 2010.

sábado, 29 de agosto de 2015

El circo de Rajoy.

Era casi feliz con mi alivio de pena hasta que me dio por visitar a un amigo en su blog: "España va bien", pero razonaba con datos y sabiduría que "España va mal". Yo sé que España va mal, no es menester que un amigo me lo recuerde. 

Me fascina ver a la gente salir a la calle y dar abrazos a Rajoy en campaña electoral. Creo que son marionetas de feria. Alguien mueve por dentro a esta gente para que salgan estupendos en la televisión. Y Rajoy se ríe. Un niño en bicicleta hace el caballito y se ríe. "Este chico es un crack". Habitualmente éramos conscientes de nuestras necesidades y ante cualquier contratiempo sacudíamos la modorra y salíamos a la calle en defensa de nuestros intereses. ¿Y ahora? Solo cabe una explicación: Estamos muertos. "Alumbra mis ojos para que no duerma de muerte”, Salmos 13:3.

Alivio de pena.

Ayer, la vecina chismosa (le han concedido el tercer grado), vino a casa y me dijo que en la cárcel había encontrado la cura para la nostalgia, que se hizo con amigas, y a una le entregó su amor para que lo guardara como una reliquia. Que había aprendido a improvisar encuentros inesperados. Que se siente feliz como en su patio de luces.

Callé, pero me gustaría haberle dicho a la vecina chismosa que en el pueblo de Patricia también amanece de cuando en vez. Que los malos quereres son asunto de la anterior legislatura, que la nueva se inventó una ordenanza municipal que los prohíbe, además de los rumores, y los petardos y el "porompompero" de los tambores a las doce de la noche y las procesiones del Cristo crucificado con mantilla y peineta modelo María de los Dolores y de Cospedal. Y de mí que los domingos juego al truc con los amigos de siempre, y que tengo una amiga del alma que no me habla ni me lee. Que soy ganador de carreras a larga distancia. Y más para con ello. Pero no, sigo siendo el mismo que al alba escribe para conocerse. Y para no seguir con la mentira, no tengo amigos ni sé jugar al truc, y tampoco tengo una vecina chismosa en la cárcel culpable por hacerle una fotografía con el teléfono fijo a un municipal. Que mi vida es tan triste que no vale ni para ponerle letra a un tango.

Para la muerte la agonía es vida, para la soledad un consolador a pilas es placer. Y en ese plan. Si después de casi una vida no soy de aquí ni de allí, ¿cómo voy a saber qué es la distancia? Y si todo es fruto de mi mente absurda, incluso tú, qué puedo hacer con la melancolía que lleva tu risa y tu mirada de soslayo por nombre? Nada ocurre por casualidad... No quieras saber lo que significa mudar la pena de lugar. 

Guido Cavalcanti.

Dama me ruega.

Dama me ruega, quiera yo discurrir
sobre un accidente, frecuentemente, fiero
y altanero que es llamado amor:
tal que quien lo niega, pueda sentirlo.
Para tal fin, conocedor, quiero
porque no espero, que un bajo corazón
a tal razón, dirija inteligencia:
porque sin una natural intelección
no tengo talante de demostrar
dónde se posa y quién lo hizo crear,
y cuál es su virtud y su potencia,
la esencia, luego, y cada movimiento
y el placer que hace amor llamar,
y si acaso podría ser mostrado.

Guido Cavalcanti, poeta, falleció el 29 de agosto de 1300.

viernes, 28 de agosto de 2015

Querida amiga.

Hola:

A mí y a toda la humanidad, incluso a ti, pero no lo sé de fijo, nos gustaría encontrar la cura de todos los males que nos aquejan, incluidos los del alma espiritual y el corazón inmortal. Cuerpo y alma en estado puro. Pero tú mejor que nadie sabes que las cosas son como son: tristes de morir.

Te cuento: 

De cuando en vez las noches se hacen eternas y luego de dar vueltas y más vueltas me levanto trasformado en poeta de baja estrofa improvisando quereres no aptos para el consumo humano. Comprendo tu decepción. Y creo que haces bien en no confiar en mí a pesar de saber como sabes que es la primera que te miento y la última que te digo la verdad.

Recibe un cordial saludo. (No me esperes levantada, acabo de perder el tren hoy y mañana).

Renovarse o morir.

Intentando dar respuesta a lo que no la tiene, llevo una mañana que no sé cómo explicarme. Todo está en la mente. Y la tengo bloqueada. Suele ocurrir: cuando menos lo esperas un querer se desliza suavemente por tu interior y se clava en el corazón. Nadie puede negar que vivir una historia de amor es estupendo. Porque además aparecen sensaciones nuevas. Vale amor como nombre genérico. Pero amores hay más que caminos a Roma. ¿Renovarse o morir? O soñar, que tampoco conviene tirar los trastos viejos por la borda. Yo de otras cosas nada sé o casi nada, pero de soñar tengo lista de espera. Allí donde haya una ilusión, una esperanza, un algo hermoso que merezca la pena tengo un sueño que realizar... No doy a basto. Bajo el mismo cielo tengo sueños capaces de cruzar un mar inmenso. Lo digo sin ánimo de joder los milagros a nadie. Además un milagro no es un sueño. Un milagro te lo cuentan y lo crees o no. Y un sueño lo vives con todo lujo de detalles y lo cuentas o no, pero lo crees porque es verdad. Yo soy más de soñar que de creer en milagros. Mi vida sería otra y peor sin un sueño que soñar... De soñar más que dormir las marmotas, con perdón, llevo desvelado los últimos años que son los primeros años que vivo y merecen la pena. Culpables mis amigas idas. No soy de guardar rencores, de joven sí, pero de viejo ya no. Los viejos no somos estúpidos como para que nos den la razón a todas horas. Pero si eso les hace felices... Me estoy yendo del asunto y hoy es viernes de fiar en el mercado: no quiero llegar tarde. Digo que no soy de guardar rencores a a nadie, y mis amigas idas, pero basta que las eleve a damas de la poesía para que todas dejen de hablarme. Qué le habré hecho a la poesía para que me trate como me trata. Maltratarla tal vez. ¿Qué sino? La poesía es cosa seria y yo no hago más que ofenderla. Y lastimar la palabra. Tengo motivos para dar pena, pero no sé en qué se diferencia la pena de aflicción de la lástima de compasión. Dar lástima no quiero y dar pena tampoco. Si quiero reír y no me sale siempre me quedará Cantinflas y Gila para animarme. Y si llorar Rajoy, pero ya digo que nunca más me caerá una lágrima por sus andanzas de correveidile. Y mentir que algo queda... (Claro que algo queda, donde hubo siempre queda).

El querer en tiempos de crisis.

Acabo de descubrir que, además de ser el padre de Patricia soy abuelo. Patricia tiene un hijo, Ian, la viva imagen de su madre, y yo soy el padre de Patricia, mi propia imagen. Todo genial, estupendo, guapos y altos todos y todas, y los ojos azules, pero el abuelo soy yo y nadie me preguntó ni me dijo que lo iba a ser o que ya lo era. Eso. Si hablamos de amor la opinión del interesado, yo, en este caso, no importa. 

Meterse sin más en la vida de los demás no es sano. De buena educación igual tampoco. El caso es que Ian a llegado para quedarse y llenar mi vida de algo que creí no tener y tenía: capacidad de amar. ¡Oiga usted, qué cosa esa la de ser abuelo!. Un día te dicen que tienes que querer a alguien y pones morros porque el amor es personal e intransferible y resulta que antes de nacer ya lo querías, como a su madre; y eso que su madre viene de antes. Y el padre, ya, el padre bien tirando a mejor... Muchas gracias. Yo no creí que pudiera querer a otra persona más. Y sin embargo... 

De abuelo a abuela te lo digo: Promocionar el dolor hasta el agotamiento mental no. Las rebajas, y eso lo sé por Kristel, son asunto del pasado... Ahora son promociones de artículos que, por lo que sea, tienen una mala venta. O son ventas de gancho que enganchan para ya que estamos aquí... Por favor, me pone cuarto y mitad de eso, lo que sea, y no me lo envuelva: lo llevo puesto. Es dura la vida y más vivir como para perder el tiempo en vocaciones tardías... Y mientras tú, a lo tuyo, a doblar esquinas, aún sabiendo que tienes a gente preocupada porque no escribes... Gente que te quiere. Como yo.

Miguel Otero Silva.

Enterrar y callar.

Si han muerto entre centellas fementidas
inmolados por cráteres de acero,
ahogados por un río de caballos,
aplastados por saurios maquinales,
degollados por lámiras de forja,
triturados por hélices conscientes,
quemados por un fuego dirigido,
¿enterrar y callar?

Si han caído de espaldas en el fango
con un hoyo violeta en la garganta,
si buitres de madera y aluminio
desde el más alto azul les dieron muerte,
si el aire que bebieron sus pulmones
fue un resuello de nube ponzoñosa,
si así murieron sin haber vivido,
¿enterrar y callar?

Si las voces de mando los mandaron
deliberadamente hacia el abismo,
si humedeció sus áridos cadáveres
el llanto encubridor de los hisopos,
si su sangre de jóvenes, su sangre
fue tan sólo guarismo de un contrato,
si las brujas cabalgan en sus huesos,
¿enterrar y callar?

Miguel Otero Silva, poeta, falleció el 28 de agosto de 1985.

jueves, 27 de agosto de 2015

Un llamado a la reflexión.

Igual es fruto de mi imaginación, pero creo que alguien ha saqueado mis sentimientos sin enterarme... Una amiga me envió un "emilio" retardado adrede para que lo lea justo en el instante que moría de amor. El amor, como la merluza del pincho, se está poniendo por las nubes. Y vamos a peor, quiero decir que irremediablemente para la Navidad y peor. En Navidad todo se encarece y el amor se viste de compromiso. En serio, o dejo de pensar en las navidades, que estamos en verano, o también yo tendré que morir por amor, o por la desafección de alguna. Corren malos tiempos en general. 

Fue un caso de mala suerte, perdió los papeles, no digo los papeles de los emigrantes que nunca los tuvieron, quiero decir los de ser y estar y comportarse como su dueño considera, a pesar de las circunstancias y sus agravantes. 

Del amor sin poesía no te puedes fiar... Te enamoras de la persona que no debes y acabas perdiendo la cabeza. En el "emilio" me dice que quemó las velas y perdió el rumbo. Supongo que algo más quemaría, quizás algún libro. Ella era o es de mucho leer libros de ciencia ficción. Vale creer ciegamente en la santa poesía pero en la ciencia ficción, por más importancia que se le quiera dar con la categoría de ciencia ni mucho menos. Pero eso se experimenta por uno mismo si se entiende. De viejo, puedo asegurar, oiga, esto lo sé de cierto, que por mucho que un amor se te haya clavado en el corazón, si es tóxico, si es dañino y perjudicial para la salud, se le debe echar por las buenas o por las malas. Siempre estará a nuestro alcance el 016 de Violencia de Género. Esta mañana las noticias han llegado con una encomienda de sangre: 34 mujeres asesinadas (8 niños) y 7 procedimientos judicializados abiertos este año por violencia machista. Si hablamos de Violencia de Género la que muere es siempre la mujer. No soy mucho de pensar, pero esto claramente llama a la reflexión. Ya les digo, con perdón.

La rutina de mi psiquiatra.

Una tiene tanto y malo en la cabeza... Pobre mujer. Hablo de mi psiquiatra. Ayer quedamos, como quedan dos amigos para tomar unas copas. Estaba más lúcida que a veces. Me hablo de la dinámica de la vida. La dejo hablar, pero más parece una pitonisa que una psiquiatra con años de experiencia. Mi psiquiatra es vieja.

Considera que la disciplina en la vida es fundamental, pero aún más importante es la rutina... Muchos y muchas odian la rutina por ser siempre lo mismo, pero ella asegura que la rutina trae consigo cambios relevantes si no nos dejamos llevar. Prometo por los Apóstoles que no la aplaudí, y, sin embargo, a cada minuto estaba más animada. Eufórica, diría, como si votara a Rajoy y se sintiera ganadora... Para mí la rutina es siempre lo mismo pero sin ira, no como ayer. -Hoy mejor, muchas gracias. Según me contó los cambios que trae consigo la rutina son de relevancia superior. Anoté todo en una libreta: "La rutina es perseverancia y crea constancia, resistencia, pero no alternativas. Eso, alternativas, las hay que buscar fuera de España, en Alemania, quizá". Se ve que está tan desanimada como la mayoría. Pero considera que la rutina beneficia el estado de ánimo. Esta mujer no se aclara... La traigo a de soslayo porque necesito saber si estoy perdiendo el tiempo con ella. No encontraré la luz en sus palabras para ir por la vida contrarrestando desavenencias. A no ser en materia de fe, evidente. Ay, mi dolor de cabeza y yo hasta que la muerte nos separe. Quien no se conforma en este país es porque no quiere... Lo dice Rajoy: el cargo de embajador de España en la OCDE de Wert es un regalo de bodas, no es un premio por acabar con la educación y la cultura. (Activaré la fe, que por falta de interés no sea).

Leopoldo Panero.

Hijo mío.

Desde mi vieja orilla, desde la fe que siento,
hacia la luz primera que toma el alma pura,
voy contigo, hijo mío, por el camino lento
de este amor que me crece como mansa locura.

Voy contigo, hijo mío, frenesí soñoliento
de mi carne, palabra de mi callada hondura,
música que alguien pulsa no sé dónde, en el viento,
no sé dónde, hijo mío, desde mi orilla oscura.

Voy, me llevas, se torna crédula mi mirada,
me empujas levemente (ya casi siento el frío);
me invitas a la sombra que se hunde en mi pisada,

me arrastras de la mano... Y en tu ignorancia fío,
y a tu amor me abandono sin que me quede nada,
terriblemente solo, no sé dónde, hijo mío.

Leopoldo Panero, poeta, falleció el 27 de agosto de 1962.

miércoles, 26 de agosto de 2015

No procede.

Malo o complicado escribir sin tener nada que contar. O falto de inspiración. O sin ganas. Pero escribir al dictado de la ira cuando ya no queda esperanza... No procede.

Problemas diferentes, incertidumbre y dolor de cabeza. Es lo que hay. Se hace necesario el desahogo y la prevención. Las cosas entonces se deben mirar desde la perspectiva de la vulnerabilidad del ser. Llegado ese punto que amenaza el desempeño de escribir sin nada bueno que contar solo malo, mejor liquidar el día: se le da por amortizado y mañana Dios dirá, que estamos en verano y uno se puede acercar a la playa donde prolifera la alegría. Regalo vital un mar... De viejo, los recursos naturales escasean pero si un mar o Les Seniaes aún se puede decir que no todo está perdido. Pero sí, debo dar por liquidado el día y las horas que restan hasta que anochezca buscarles un uso alejado de la ira.

Les dejo con la palabra. Enfaticen en la gravedad del asunto: la falta de conciencia ciudadana y que vamos a peor sin la solidaridad necesaria. Eso sí, ya les digo de antemano que los olmos no dan peras. 

No te engañes.

Eso no se dice, eso no se hace... ¡Deja ya de joder con la pelota!. No le quites la ilusión a un niño. ¿Qué pretendes?

La pregunta por dolorosa es necesaria: ¿Qué nardo caballero te ha picado? ¿Qué quieres decir con si nos vemos? Nos veremos si tú quieres, no padezcas ni te compadezcas: jugar con la ilusión de un niño simplemente es miserable. ¿Qué más quieres perder o ganar? Este camino que has emprendido no conduce a ninguna parte... La indignación lleva a las calles obligados a los indignados. Nadie quiere salir a la calle.

Los dueños de los partidos políticos viven de la mentira pero la ciudadanía ha de ser sincera ante este absurdo existir insolidario que nos presentan. ¿No hay alternativa? El cielo está ennegrecido y solo nos queda la Carmen bella de cada cual para vivir mientras sobrevivimos. Por cierto, qué sería de ti sin tu risa y tu mirada de soslayo. Agonizando tu gemir ante el indiferente al amor mientras tu corazón se desangra... A un niño no se le quita la ilusión. Si por rezar cualquier santo es milagroso y valen las disculpas, pero si quieres quedar con Él... No te engañes.

Rajoy en campaña.

En el pueblo de Patricia afirman que agotada la paciencia en las fiestas empiezan los niños al colegio y ya estamos en invierno. Y es verdad, ni septiembre con sus uvas maduras ni otoño caliente... Ayer, con el debate de los Presupuestos Generales de Rajoy para 2016 empezó la campaña electoral. El día de "les votaes" llama a la puerta y volvemos a casa que ya es Navidad.

Se trata más que nada de aprovechar la oportunidad si se nos da de sobrevivir a esta existencia desigual y excluyente. Sobrevivir a la compaña electoral y que Dios reparta más equilibradamente la suerte si algo queda. Vale volver al amor y la santa poesía sin olvidarnos del Estado de Bienestar. Que nos devuelvan lo que nos robaron descaradamente. Y ya nos vale la deslealtad en las reglas del juego. Hemos salido de la crisis, lo dice Rajoy y yo le creo, además lo confirman los bancos con sus beneficios. Y las grandes empresas. La macro va bien, la micro va mal. ¡Qué cosas!. Entonces para cuándo las familias y todo lo micro que crea empleo... Lo macro solo nos da disgustos. Aquí ocurren cosas que ni Iker Jiménez... Ya vale el miedo como arma política. Ya vale otro vendrá que bueno me hará. Ya vale de mentiras: esta raya roja sí y esta otra también. Ya vale de tanta miseria y tanto miserable. Ya vale de tanto corrupto y tantas corruptelas. Y ya vale de culpable Zapatero... Queremos trabajar para vivir hasta que la muerte nos separa. "Te ganarás el pan con el sudor de tu frente hasta que vuelvas a la misma tierra de la cual fuiste sacado". Génesis 3:19. Pues eso.

José Iglesias de la Casa.

Epigramas.

Sin crédito en su ejercicio
se llegó un médico a ver,
y él por ganar de comer
ya se ocupa en nuevo oficio.
Más tan poco se desvía
de la afición del primero,
que hoy hace sepulturero
el que antes médico hacía.
---
Preguntó a su esposo Inés:
¿Qué cosa es la que tropieza
un marido con los pies,
llevándola en la cabeza?
Puesto el pobre a discurrir,
respondió que no acertaba;
y ella echándose a reír,
con dos dedos le apuntaba.
---
Tocando ayer Luisa un pito,
¿qué avisas, di? la pregunto.
Y dijo un su pajecito:
"Es que está un pájaro a punto
de caer en el garlito".
Ella lo fue a desplumar,
que era un pichón delicado,
criado en buen palomar.
Y apenas lo hubo pelado,
volvió su pito a tocar.

José Iglesias de la Casa, poeta, falleció el 26 de agosto de 1791.

martes, 25 de agosto de 2015

Plebiscītum.

Aragón y Valencia rechazan indignadas ser incluidas en una "nación catalana". Los gobiernos autonómicos afectados y los principales partidos exigen a Mas que desautorice a su consejero por "su falta de respeto intolerable". EFE.

Mas anuncia unas elecciones plebiscitarias. Según la RAE, "plebiscito (plebiscītum) es una resolución tomada por todo un pueblo a pluralidad de votos. Consulta que los poderes públicos someten al voto popular directo para que apruebe o rechace una determinada propuesta sobre soberanía, ciudadanía, poderes excepcionales, etc". Y pregunto: ¿Cuando CIU apoyó a PP y PSOE en el gobierno de la nación a cambio de vaya usted a saber, cómo no pidió la independencia? CiU apoyó a PP y PSOE más que ningún otro partido político.

Viví en Zaragoza y vivo en Valencia. En Valencia existe un partido político que los votantes pondrán en su lugar sí o no, pues Podemos le va a dar carta blanca, incluso su marca registrada Podemos, en las próximas elecciones: juntos son más y los beneficios mayores... Todos tenemos un precio, y Podemos no hay duda que, como casta, también lo tiene. En Aragón solo maños y a mucha honra.

Como ciudadanos de una misma patria tenemos que comenzar a aprender de los procesos vividos para no reincidir en comportamientos contrarios a la razón. Si la Gloria existe, si existe ese espacio inmaterial donde moran en silencio los seres que dieron la vida por sus ideales, allá estará Más y sus sueños mirando de soslayo un problema que no existe, y si existe, simplemete es una estrategia para escalar la divinidad. El objetivo primario de Mas es Cataluña como Nación independiente para luego alcanzar la Gloria. (María, la Magdalena, me cuenta que no se habla de otra cosa en el Cielo).

Espejos.

Yo me miro al espejo y me veo una arruga nueva cada día, y me gusta y me gusto más. Si no fuera porque soy como soy, no digo que una dama bella dejara caer su corazón para que lo recogiera... (Aún lo conservo en los latidos de mi corazón). Mi esposa ante el espejo es mucho tirando a demasiado: tiene al espejo aburrido, lo mira más que a mí. Se mira varias veces al día más que para verse por necesidad o vanidad, pero no sé. De tanto mirarse no creo que se vea más bella o más joven de lo que ya es. Traigo el cuento a de soslayo porque sé de fijo que si ocurriera un crimen en casa, digamos yo el asesinado y ella la asesina, y tuviera que hacer un retrato robot del asesino para la policía, sin ánimo de despistar sería incapaz de dar una imagen fidedigna de sí misma.

La dama que no me deja ir quiere que escriba y me lea al día siguiente y le cuente lo que opino de mí después de leer lo que escribo. Quiere saber de mí y a mí no me interesa saber más de mí a pesar de que a veces digo lo contrario: sé que vivo esa edad de sienes plateadas tan interesante, ay, como el tango. Igual si leo lo que escribo me acabo odiando. No me lo perdonaría... Tú, y yo, sabemos morir bonito, solo que a mí no me apetece y a ti sí, y escribes triste de morir y me haces penar... Te quiero y no quiero que sufras ni mueras por mí. En fin, que pases un buen día... ¿No me digas que es difícil? Buen día... ¿Yo bien y tú? Mal, no me ves... Y dale.

Kristel lo mismo, como mínimo, me cuenta que se mira al espejo y se cambia de ropa una docena de veces antes de ir a trabajar... Eso ha ser agotador. Quizá ya ocurrió: llegó fichó y volvió para quedarse. ¿Sí? ¡Joder, dona, no me explico!. Los tiempos cambian, también las modas, pero las mujeres siempre igual. Carentes de humildad, incluso de atributos, sin un espejo no sabrían vivir. A pesar de saber que un espejo refleja lo que se ve a simple vista... ¿Habrá quien mienta al espejo para no ver lo que es en realidad? Un estado de ánimo niega la verdad y confunde amor y depresión. El amor y la depresión son asunto complicado. Un día hablaremos de amor con y sin poesía y otro de un estado de ánimo que no es depresión sino un mal día. No malgastemos el tiempo en mirar al espejo y ver lo que queremos ver y aceptemos la realidad sin maquillajes de tres al cuarto. Eso. Beso y abrazos. Sean felices.

Umberto Saba.

Amé

Amé manidas palabras que ninguno
arriesgaba. La rima flor
amor;
la más antigua y difícil del mundo,
me encantó.

Amé la verdad que yace al fondo,
casi un sueño olvidado, que el dolor
revela amiga. Con temor
el corazón se le acerca,
que ya no la abandona.

Te amo a ti que me escuchas y a mi buena
carta dejada al término de mi juego.

Umberto Saba, poeta, falleció el 25 de agosto de 1957.

lunes, 24 de agosto de 2015

Rendición incondicional.

De rendición incondicional si no es por amor sé poco o nada. Igual si hubiera ido a la guerra no diría lo mismo, pues de valiente muy poco. Sin embargo, algo sé sobre el miedo: El demonio que tengo metido en la cabeza y ordena y manda, le tengo dicho que acabará llevándome al abismo -soy viejo y voy para más y peor: es cuestión de tiempo- y sí a la paz, pero no de rendición incondicional. Si la sinceridad es algo que los demás valoran no sé. Supongo que unos sí y otras no. He dicho adiós muchas veces: ahora es la hora. No me valen disculpas para decisiones tomadas hace meses. Me quedo con mi soledad donde luce de manera especial el punto y aparte que separa dos mundos literarios.

Me quedo en el amanecer hasta que el sol dormite en la luna... Me dedico todas mis horas. Mi única meta es llegar a mañana y tener algo que me inspire y escribir. Si me leen o no... Escribo para quien me lee y conocerme mejor.

Deshilachando verdades.

Patricia le dice a mi esposa que tiene que ir a la Facultad de Historia en la Universidad de Valencia por el certificado de estudios primarios porque el doctorado no le sirve para encontrar trabajo y si la acompaña. Mi esposa le responde sí, y a la vez le pregunta por Ian... Patricia en eso y otras cosas salió a su padre: "Si quieres lo meto en la nevera. ¿Y papá? ¡Lo tuyo es mucho!". Y Aute canta: "Una de dos, o me llevo a esa mujer o entre los tres nos organizamos, si puede ser".

Mi esposa teme que la soledad me haga perder la cabeza. A ella la soledad la mata. De la soledad tengo escrito por ahí que si impuesta mala o peor, pero si por libre elección no tiene precio. Mi esposa no lo entiende y teme por mí, que me vaya sin haberme ido y no vuelva.

Yo le explico que vivo el día que escribo y soy más feliz que siempre. Que el oficio de escribir conlleva una soledad que se asume sin contrato de permanencia y se maneja como la pluma o el teclado siempre cerca de la papelera. Y si bien vivas a María y si mal de urgencias a Les Seniaes. Si me tengo que ir me iré y otro vendrá que bueno me hará. Igual Ian es mi recambio natural... Sin dudar me cambiaría por él si llegara el caso y la María me diera esa opción. Si algo muere necesariamente algo nace.

Cuando escribo le dedico todas mis horas que solo interrumpo por mi familia. Escribir es mi vida. Y la creación literaria es bendita soledad. Toda creación artística es solitaria. Eso sí, para mí escribir bien o mal es escribir... Con esto quiero decir que no me considero escritor por machacar mis neuronas o por amar la poesía o por meterme en la biblioteca del pueblo de Patricia a oler libros. Me encanta escribir y leer poesía. Que recuerde nunca disfruté de mayor gozo... ¡Loor a María!. Pero sí, comprendo a mi esposa por mi hermetismo hacia el mundo exterior. -¿Saliste de casa? -Uy, ni comí.

Tus recuerdos son míos.

Si tu luz infierno, si tu olvido sombra.

Ojalá nunca tenga que recordarte que hice de ti una dama con su propia poesía...

Si tu gata viva, si mi perra muerta.
Tú lo tienes todo y yo no tengo nada.
¿Para qué quiero tu risa y tu mirada si solo puedo soñarte?

Tus recuerdos no te pertececen, son solo míos.

domingo, 23 de agosto de 2015

Toda tú inalcanzable para mí.

Desde el día que te vi con tu risa y tu mirada te imaginé una dama en su propia poesía. De tu mirada nació de soslayo. A pesar de saber o sospechar que tú no podías ser como yo te imaginaba. Y hoy, una noticia de agencias lo confirma: Un equipo de científicos dirigidos por el doctor Alessandro Soranzo de la Universidad de Sheffield Hallam (Inglaterra), han llegado a la conclusión que para pintar La Gioconda, el pintor renacentista italiano, Leonardo da Vinci, utilizó una técnica que califican de "Sonrisa inalcanzable". (La Ciencia enemiga irreconciliable del Arte. Y la imaginación. ¿A quién interesa la verdad si hablamos de Arte? Con el perdón debido. Y la imaginación).

¿A quién importa la verdad?

"A mí, hace muchos años ya, sí que me robaron un beso y no me dejé, ni la vi venir".

Una amiga me explica de manera clara que, o cuelgo lo de arriba en horario de máxima audiencia, o me lleva ante los tribunales de justicia por mentir descaradamente. No quiero jaleos con nadie y menos con una amiga. Lo cuelgo y que la máxima audiencia decida su horario.

Fue días atrás cuando escribí que a una mujer nadie le roba un beso, se lo deja robar. Lo digo y no lo mantengo si es lo que quiere una amiga, pero no le pediré perdón por escribir mi verdad... Si mentira allá cada cual. La verdad no importa o está sobrevalorada. Alguien cree que Aznar habla catalán en la intimidad o que Zapatero no bajó las pensiones al no subirlas sin considerar la inflación o que la industria que más dinero ganó con Rajoy fue la que pinta rayas rojas. ¿Y de las próximas elecciones qué? ¿Cuando nuestra clase dirigente aparezca con la cara humilde de ir a misa los domingos y nos hable de un país maravilloso con una Alicia bella en cada esquina lo creemos y amén? ¿Y el fúrtbol ¡Dios mío! del fúrtbol qué me dicen? Me cuentan que un tal Sergio Ramos por 10 millones de euros anuales netos juró ante notario amor eterno a un club. ¿Y quién no por diez millones de euros? Por un beso robado o no jurar amor eterno sin un poco de poesía rondando los corazones igual no, pero si ese amor se llama 10 millones de euros libres de impuestos con poesía rondando los corazones o no sí. Con la Biblia en las manos, y por esa cantidad indecente de dinero, hasta yo prometería amor eterno a Shakira, incluso a Piqué. ¡Venga ya!. Con perdón.

Alexander Wilson.

Imagina.

Imagina un país sin muros,
sin fronteras,
sin barreras,
con millones de carreteras.

Un país sin peleas,
sin violencia,
sin enfrentamiento,
viviendo muy contentos.

Imagina un país sin divisiones,
sin traiciones,
sin oscuras intenciones,
solo la armonía en multiplicaciones,

Imagina un país,
sin sonido a militarismo,
un país sin racismo,
un país sin terrorismo.

Imagina un país de los sueños,
donde nadie de la tierra se crea dueño,
un país con naturaleza y paz,
con seres capas de vivir el amor,
sin causar a nadie el dolor.

Imagina un solo país,
una solo bandera,
una sola hoguera,
una solo patria sin frontera.
Imagina.

Alexander Wilson, poeta, falleció el 23 de agosto de 1813.

sábado, 22 de agosto de 2015

La noche sabe a hermandad.

Me obliga a escribir una urgencia: hoy voy a cenar a la avenida con los amigos de antes. Estoy ansioso de ansiedad de tenerte en mis brazos, como la canción. Me alegra que mis amigos y amigas de otros años me hayan invitado a cenar en la avenida. Mi esposa dice que la cena a las diez, pero ella era irá antes para ayudar a montar las mesas y las sillas. Yo no, para eso soy un poco calamidad. Ojalá recupere el tiempo perdido... Por mi parte intentaré dar otra imagen, seré otra persona con la cara más estupenda que encuentre; seré lo que esperan que sea: un amigo para lo que haga falta. (Me defraudaría sino).

La culpa ha sido mía.

De viejo me pierdo y no me encuentro ni me encuentran, no me quejo, al contrario. Pero tengo problemas como todo el mundo y por viejo repito, no puedo abrir mis dudas y ése no saber qué hacer que es un verdadero problema para mí. La gente tiene la idea que de viejos no se nos escapa una, que sabemos todo y que además nuestra palabra es la ley sino de Dios del Rey Vicente Fernández. El asunto es grave y de no dar con la solución, que tal vez pase por la humildad, debiera temer lo peor: creo que soy la viva imagen de mí mismo en los peores años de mi juventud, y a pesar que me enfado y me insulto son años pasados y no puedo sino admitir las consecuencias.

Si fuera capaz de demostrar con palabras que mi corazón se encarna cada mañana en quien me lee, tal vez me leyera más gente. El amor siempre negado en mí. Quisiera decir que pienso en ti cada madrugada, que me sigues inspirando, que inevitablemente rezo a la Magdalena por ti cada noche, para que no me prive de soñar contigo. Y ser protagonista de alguno de tus mejores sueños. Porque pensaras en mí de cuando en vez y me dieras la oportunidad de aparecer en tu vida desnudo de corazón... Si fueras un libro de poesía compraría los derechos de autor y lucirías divina en mi vida. Pero eres dama de la poesía y tienes el mundo a tus pies. Por más que me hayas enseñado a leer poesía, y amarte, si uno no quiere, dos... ¿y tres? Y ahora de qué me sirve esa lección...

S tus ojos de triste mirada, si mis ojos de otro tiempo...
Si tus ojos de ahora y mis ojos de no saber cómo mirarte... 
De mirarte sin protección mis ojos están ciegos de tanto mirarte. 
Te tenía y ya no te tengo. Nunca se sabe lo que se tiene hasta que se pierde.

Vivo mi día al día.

Una amiga me aconseja para leer y que me lean antes de reunirse con Morfeo: "Me quedé pensando: dices que no se te da bien comentar y se me ocurre algo, ¿si te llegara por correo la entrada, se te haría fácil comentar?

De nuevas tecnologías nada. Pero nada de nada. Mi nivel tecnológico es de usuario encender y apagar. Pero me haría cuesta arriba vivir sin internet. De internet depende mi gran pasión: leer y escribir. Leer libros de poesía que son caros. Cambiaría un paseo por Les Seniaes por el olor del papel de un periódico o un libro, pero son caros. Y escribir, como escribo para quien me lee y mi familia no me lee... ¡Ay, dona!. Imagino que detrás de la pantalla de mi ordenador que me ordena alguien orbita en la misma onda y me lee. Sin descartar que, una dama, bella y discreta, allende de un mar inmenso, en un descuido entra en de soslayo y me lea, y vuelva, y entonces con el tiempo me llegue a querer...

Pertenezco a la generación de la ciencia definición. No es ciencia pero es definición. Me defino según el día. Me gusta escribir el día que quiero vivir. Y de cuando en vez, como ciudadano comprometido, me detengo y procuro mejorar las condiciones de vida de los demás por viejo y no por sabio. El cuento lo traigo al caso porque sí, navego y leo pero no comento porque veo gente agonizar y mi capacidad de sorpresa ha llegado al límite. Buscar otros mundos habitables será asunto para analizar por generaciones futuras. Mientras, seguiré escribiendo al alba en busca de tu risa. Tu risa será mi alegría si la consigo arrancar de tus labios. Proverbio 21:31. "El caballo se apareja para el día de la batalla; más la salvación es del Señor". No quiero otros días, no sabría qué hacer con ellos... Escribo el día que me gusta y lo vivo. Vivo mi día al día.

Nikolaus Lenau.

La sombra perdida.

Pues, no tengo ningún derecho
pero tu silencio me ahoga
y me arrastra a la nada
con tu injusto fallo callado.

¿Por qué no me digas algo,
Por qué no gritas? ¡Ni uno más!.
Si no te gustan los poemas
que estoy escribiendo yo.

Me agradeces que te confío
pero no bajas la armadura
y con tu paz despiadada
me tratas mal sin algo malo.

Conozco poco de esa tierra
y muere de sed cerca al pozo.
Sea mejor ser tu contrario
que una persona disimulada.

¿Vas a quebrar tu mutismo?
Con que por muerto me das;
el manantial de tus palabras
me murmura sólo del pasado.

Quiero refrescar mi frente
jarreando esa agua bendita,
pero perdida está la senda
y oculto el sitio de la fuente.

No quiero buscar ni encontrar
que no se revela a su mismo;
esperaré con aguante vasto
si mi sombra vas a retornar.

Nikolaus Lenau, poeta, falleció el 22 de agosto de 1850.

viernes, 21 de agosto de 2015

Qué más da.

Un comentario amigo esta mañana bien vale un recuerdo tan real y verdadero como la vida misma... Qué más da.

Llega un recuerdo al caso porque en la reflexión está la clave. Las cosas se dicen sin pensar y luego pasa lo que pasa. Ocurrió por casualidad... como las cosas buenas de la vida. Yo estaba en la barra de un bar tomando café (y las pastas de té que no falten, recuerda) y en una mesa dos señoras compartían sus intimidades; y oí a una decir: "porque es muy bueno conmigo y los niños, si no ya le habría enviado...". Imagino (con su difunta madre...) que aquella señora hablaba de su marido, pareja o algo así que suene a compasión. ¿Alguien es capaz de compartir su vida por compasión? Y Los Payos cantan: "Compasión no quiero, quiero amor sincero, compasión no quiero, sera mejor que yo te olvide...".

Un recuerdo me obliga a escribir en un viernes que ya no se fía. Estoy convencido de que solo se puede morir por amor en Teruel. ¿Alguien es capaz de compartir su vida por compasión? Insisto. O por ahorrar en calefacción en invierno... O para que haga la compra mientras haces pilates con las amigas... O porque la televisión aburre a las piedras y siempre con lo mismo. "Te entiendo". Me entiendes cuando me explico y se me entiende, lo malo es cuando yo no me entiendo y me explico, entonces no estoy seguro de que me entiendas. (Cuando escribes de mí a veces me haces daño). ¿"Para qué luchar por un amor que nunca será tuyo"? (Y aún así me pides que siga escribiendo de ti con tu nombre de mujer y no como dama de la poesía). Bueno es cualquiera para hacer tiempo hasta que la muerte nos separe, que diría el cura de mi aldea. A veces no hace falta recordar o que alguien recuerde tus olvidos, son ellos, los propios recuerdos los que vienen a ti... (Por sacar más miserias propias a pasear de nuevo pido disculpas... Hoy el día va de disculpas... Mañana Dios dirá, si la María no lo entretiene entre nubes de algodón y se le olvida. Igual es un parecer mío, no sé, pero me da que de un tiempo a esta parte se le olvidan demasiadas cosas. Con el perdón).

En viernes ya no se fía.

"Los contratos de trabajo con una duración de una semana o menos firmados entre enero y julio de 2015 superaron la cifra de 2,6 millones y supusieron casi el 25 % de las contrataciones, según el Servicio Público de Empleo Estatal". EFE.

Vivimos una pesadilla. Los empresarios amigos de Rajoy hacen campaña a su favor y los votantes tienen a su favor el voto que sigue siendo secreto, pero hay menos trabajadores que votantes y las encuestas le dan ganador las próximas elecciones... ¿Será eso? Y para mayor desgracia, a los empresarios esta explotación les sabe a poco y quieren que los trabajadores de 648,60 euros al mes paguen un porciento de su salario para que les aprendan... ¿Aprendan a trabajar? Mejor enseñaran a vivir con ese salario... ¡Joder, dona, nos les vale con dejarnos morir de hambre, además nos quieren masacrar!. Por favor, cuando llegue la hora de votar mediten sin prisa su voto, recuerden, y si siguen pensado en Rajoy que la Virgen les bendiga el voto. (La cosa es seria y va para peor).

Ningún democracia entrega a un partido político el poder por las buenas... Como en el amor, tampoco vale una mirada de soslayo, lo que vale es un abrazo para luego llegar a robar un beso. A esta altura del comentario, conviene decir que ninguna mujer le han robado un beso, al contrario, se ha dejado robar un beso. Por cierto, si una mujer se deja robar un beso uno se puede poner en lo peor. Como cuando voy en el autobús y alguien se levanta para que me siente: me echa a perder. O como Rajoy y todas sus rayas rojas pisoteadas. ¿Una vez vale pero dos? Hasta Dios lo ve venir. (Disculpen por sacar mis miserias a pasear).

Eres muy amable.

Una amiga me pregunta: ¿te molesta que lea y comente?

Agradecido me sorprende, apenas me leen, a pesar de escribir para que me lean apenas me leen... Me gusta que me lean, quiero que me lean. Y comenten.

Uno se promueve a sí mismo con corazón de don Quijote pero no está templado su acero en Toledo y emocionado... Muchas gracias. Beso.

Salud.

Rodolfo Fogwill.

Llamado por los malos poetas.

Se necesitan malos poetas.
Buenas personas, pero poetas
malos. Dos, cien, mil malos poetas
se necesitan más para que estallen
las diez mil flores del poema.
 
Que en ellos viva la poesía,
la innecesaria, la fútil, la sutil
poesía imprescindible. O la in-
versa: la poesía necesaria,
la prescindible para vivir.
 
Que florezcan diez maos en el pantano
y en la barranca un Ele, un Juan,
un Gelman como elefante entero de cristal roto,
o un Rojas roto, mendigando
a la Reina de España.
 
(Ahora España
ha vuelto a ser un reino y tiene Reina,
y Rey del reino. España es un tablero
de alfiles politizados y peones
recién comidos: a la derecha, negros, paralizados, fuera del juego).
 
Y aquí hay torres de goma, alfiles
politizados y damas policiales
vigilando la casa.
 
A la caza del hombre,
por hambre, corren todos, saltan
de la cuadrícula y son comidos.
 
Todo eso abunda: faltan los poetas,
los mil, los diez mil malos, cada uno
armado con su libro de mierda. Faltan,
sus ensayitos y sus novela en preparación.
Ah.. y los curricola,
y sus diez mil applys nos faltan.
 
No es la muerte del hombre, es una gran ausencia
humana de malos poetas. Que florezcan
cien millones de tentativas abortadas,
relecturas, incordios,
folios de cartulina, ilustraciones
de gente amiga, cenas
con gente amiga, exégesis, escolios,
tiempo perdido como todo.
 
Se necesitan poetas gay, poetas
lesbianas, poetas
consagrados a la cuestión del género,
poetas que canten al hambre, al hombre,
al nombre de su barrio, al arte y a la industria,
a la estabilidad de las instituciones,
a la mancha de ozono, al agujero
de la revolución, al tajo agrio
de las mujeres, al latido
inaudible del pentium y a la guerra
entendida como continuidad de la política,
del comercio,
del ocio de escribir.

Rodolfo Fogwill, poeta, falleció el 21 de agosto de 2010

jueves, 20 de agosto de 2015

Échame a mí la culpa.

Estoy atascado. Llevo horas intentando escribir algo y no. Los enamorados, los que sueñan más que duermen, los idos y repudiados, los que no encuentra la paz de Dios hoy están atascados y no encuentran nada interesante para escribir. Alguien pudiera pensar que entre tantos uno... el caso es que solo conozco a uno: la vida de los demás no me interesa. Digo los demás, ojo, no las demás. Si idas, ellas, nunca fueron repudiadas... Mis amigas idas sabrán por qué se fueron. Una cosa es segura, mañana será otro día y amanecerá tranquilo, sin bulla y sin "María de la O". Porque yo en la vida siempre estuve al lado de los vencedores... Cuestión de suerte tal vez, pero nunca estuve al lado de los perdedores. No niego que alguna vez le di tiempo al tiempo, pero merece la pena esperar para ir sobre seguro. Las cosas claras.

Ni divino ni humano, nada me inspira y cualquier tema no interesa. Podría escuchar las noticias en la radio, pero sería ridículo escribir al dictado de la impaciencia y la desesperación. Si al menos un poema... Ay, de esta guisa ni la poesía me salva. O duermo o me tiro al río ahora que no lleva agua (con agua no me atrevo). ¡Qué raro!. El río más caudaloso de la Comunidad Valenciana, el Júcar, y sin agua. Me temo que la floración del azahar este año será más bien escasa. Sin agua no hay vida. Sin vida no puedo esperar un sí quiero. (No importa que me leas si tienes todas las respuestas).

María de la O.

No era cierto. Me dijeron que el miércoles y se acababan, y no era cierto. No lo sabía, quizá lo tenía que saber de otros años... Pero no, y esta noche pasada, justo a la hora que Cenicienta pierde su zapatito de cristal el cielo se iluminó y un ruido espantoso hizo temblar los cimientos del pueblo. ¡Dios mío!. No era un terremoto sino la mascletá que anunciaba una orquesta o acababa el miércoles o empezaba el jueves y tenía que aparecer el zapatito de Cenicienta o de aquí no se va nadie. Y mientras unos y otras a lo suyo, cualquiera de las hipótesis si valen, la orquesta con más altavoces de la contorná se puso a tocar como si se acabara el mundo hasta las cinco de la mañana y dos canciones más: "otra, otra" que supo a poco... La cosa podía ir a peor y fue: A continuación había que desmontar el inmenso escenario con prisas y sin cuidado con los efectos sonoros: hierros y planchas de madera se tiraban desde lo más alto al suelo sin control. Pero la cosa aún no había acabado: un grupo de jóvenes se pusieron a cantar debajo de la ventana de mi habitación para dar tiempo al panadero que sacara del horno pasteles, bollos, pan o no sé qué llevar a la boca para desayunar. Y como cantar bien ya no se lleva y el repertorio escaso, la única canción que sabían y solo el estribillo... "María de la O, que desgraciaita tú eres gitana teniéndolo to". Y así hasta las siete de la mañana que abrieron la panadería... 

Acabo de hablar con los operarios de la limpieza y me aseguran que las fiestas del pueblo de Patricia acabaron. Y los creo. Ahora a esperar que se me vaya de la cabeza "María de la O". Si Marifé de Triana levantara la cabeza... Le pediría sin dudarlo que me llevara con ella. Creo a los operarios de la limpieza pero no me fío. 

"Maldito parné, que por su culpita dejé yo al gitano que fue mi querer... Castigo de Dios, castigo de Dios. Es la crucecita que llevas a cuestas María de la O". ¡Mátame camión!. 

Martin Opitz.

Poema de consuelo en repudio a la guerra.

El pobre campesino dejó todo detrás
Igual que la paloma cuando el halcón se acerca.
Y huye desesperada: él está a la intemperie,
asaltaron su tierra, incendiaron su hacienda
mataron su ganado, su granero abatieron,
arrancaron su viña con despótica mano.
Ya no le quedan árboles, desolado está el huerto;
la hoz y el arado ahora son filosas espadas.
Altas como las nubes se alzan cortinas de humo,
y un océano de llamas lo está cubriendo todo
y hasta el fiero enemigo a lo lejos se espanta.
El duro pavimento recalentado arde,
se tambalenan las torres y sudan sus metales;
los hombres que escaparon a la lluvia de balas,
van a parar al fuego y en él se carbonizan.
El humo los asfixia, los muros los aplastan;
las canas de los viejos, el llanto de los niños,
el clamor y el lamento de grandes y pequeños,
los ayeres al unísono de pobres y de ricos.
en nada conmovieron a estás bestias feroces.
No valió la nobleza, ni posición alguna,
forzados a salir, pasados a cuchillo,
como cuando entra un lobo a un establo de ovejas
y matan a los corderos sin hacer diferencias.
Tuvo que ver el hombre su lecho profanado,
a su hija ultrajada sin poderlo impedir
y cuando la lujuria de las bestias cedió
la vio morir a manos de quien la violaron.
La hermana caía muerta en brazos de sus hermano,
amos y servidores fueron estrangulados,
y hasta los no nacidos con saña asesinados.
Los niños, inocentes, murieron en lo oscuro
en el seno materno, antes de ver la luz.
A las pobres criaturas les robaron la vida.

Martin Opitz, poeta, falleció el 20 de agosto de 1963.

miércoles, 19 de agosto de 2015

Miércoles... y se acabó.

De nuevo alguien, si por un aquel pasa por de soslayo me perdone. Con la miseria de antes se me fue de la cabeza (o la cabeza) la noticia que merece mis atenciones: no comenté el hecho de que hoy es miércoles y vence el contrato de permanencia de las fiestas del pueblo de Patricia. Uno se deja llevar por miserias ajenas... Ay, lástima que no haya un comandante justo que mande aparar... Lo bueno que sigo aquí (no quise pedir que rezarán por mí, pero sé de fijo que alguien rezó. (Muchas gracias... De nada). Pero hay más y mejor: ayer a Patricia se le ocurrió ir a la verbena y me dejó a Ian y dormimos juntos. O yo pegado a su cuna. Que Adrián me perdone por no nombrarlo, pereciera que Ian no tiene padre. Fueron los dos a la verbena: Patricia y Adrián. No sé si sería desviarme mucho del tema que me obliga a escribir si digo que nunca le perdoné que alejara a Patricia de mí. Que se la llevara a vivir con él, quiero decir. No miento si digo que le llegué a considerar un ilegal sin papeles en su tierra y sin derecho a nada de nada como si fuera del PP (Dios me perdone). No soy persona de reconocer errores, pero desde que Ian apareció en mi vida me cae mejor sin llegar a más.

Pues eso, se acaban las fiestas del pueblo de Patricia y solo me quedará el melonero "cuatro melones cinco euros" a la hora de la siesta en lo que queda de verano... Que igual se acaba antes la temporada del melón, ojalá. O sea, que estoy de celebración, no abriré una botella de cava porque acabaría en urgencias... pero uno lo va a celebrar de otra manera. No quiero dar pistas, pero lo celebraré de ensueño con la mirada bizca y una dama de buen ver. Solo el azahar (y dale con el azahar: ahora es el jazmín) sabrá del encuentro inesperado que nos espera. (Esta soledad mía no tiene precio).

El invento de los ingenuos.

En mi vida he vivido amenazado por personajes que desafiaron mi salud mental y no sé si alguien ha conseguido su propósito. Todo lo mío viene de lejos, ay. Ni sé por viejo ni por mis desavenencias mentales. Bien del todo no estoy, lo confieso. Lo percibo en el ambiente: la mujer de ayer (lo siento por las mujeres) dejó de hablarme. Aclaro que ya no me hablaba pero respondía mi saludo. Ahora ni eso. Derrotado por una mujer (no quiero ser cruel, en adelante diré vecina del pueblo de Patricia), podré entregarme sin reparos a la grandeza del amor. No digo amor divino sino colindante: una derrota lleva a otra victoria. (Que no me falte tu risa y tu mirada). Cuántas maldades han sucumbido a la mirada tierna del amor. Amar, empezando por una (y uno que lleguen a ser dos) y siguiendo por las demás, nos hace llegar a viejos más felices. En fin, por mi parte solo decir que ya he escrito mis peores momentos, a partir de ahora solo escribiré los buenos aunque mentirosos; que sea la muerte "el negro" que escriba lo peor de mí si algo queda (algo siempre queda, como en el amor). Y cuando me borre de la lista de los amaneceres del nuevo día que arranque, por las malas si fuera preciso, los malos gestos y las peores muecas de los que sufren sus miserias y las cambie por miradas de soslayo agradecidas de la vida y el amor. Alguien dijo que veníamos a este mundo a sufrir y el horror de algunas fue creerlo. (El desprecio es el invento más socorrido para entretener a los ingenuos).

Federico García Lorca.

Si mis dedos pudieran deshojar.

Yo pronuncio tu nombre
en las noches oscuras,
cuando vienen los astros
a beber en la luna
y duermen los ramajes
de las frondas ocultas.
Y yo me siento hueco
de pasión y de música.
Loco reloj que canta
muertas horas antiguas.

Yo pronuncio tu nombre,
en esta noche oscura,
y tu nombre me suena
más lejano que nunca.
Más lejano que todas las estrellas
y más doliente que la mansa lluvia.

¿Te querré como entonces
alguna vez? ¿Qué culpa
tiene mi corazón?
Si la niebla se esfuma,
¿qué otra pasión me espera?
¿Será tranquila y pura?
¡Si mis dedos pudieran
deshojar a la luna!.

Federico García Lorca, poeta, falleció el 19 de agosto de 1936.

martes, 18 de agosto de 2015

Sueño contigo y no con él.

Fueron muchos los sueños sumidos en el abandono, también la desesperanza. Mi corazón no pero mi mente te llegó a negar. En los años altos solo le hago caso al corazón. Confieso que tus maneras de cuando en vez me hicieron dudar; no volver a verte y el dolor que eso conlleva... Amiga del alma: en mi mundo solo se me permite soñar.

Hoy, en el pueblo de Patricia a una señora de mucho aparentar y peores prejuicios le regalé mi saludo y al no encontrar respuesta pensé en ti. Si me negara un beso no sabría dónde meterme, pero un saludo amable y educado, ay. Pena me da. Por otra parte, va siendo hora que me den pena otras miserias y no las mías. Confieso que me sentí estupendo. No soy de guardar rencores, pero esa mujer solo mirarla me entraba vértigo. Si digo que pensé en ti es porque "tú siempre haciendo amigos". Recuerda. Tú, por dama, santa la poesía, si un día la conocieras, solo con verla, ni buen día le dirías. Por cierto, no creas que se me olvidó el día, pero solo puedo soñarte. Aunque ya te digo que el sueño fue especial.

Cualquiera diría que lo nuestro viene de lejos y no se equivocaría. Viene de lejos, y más lejos llegaría si tú quisieras. No pienses que quien me roba tus caricias me tiene petrificado... ni siquiera me inyecta ponzoña cuando te besa... Sueño contigo y no con él.

Las once y solo silencio.

Sigo siendo lo más parecido a un personaje propuesto por el talento para escribir sin inspiración... Nada se me ocurre sino gritar. Esto es lo más parecido a la locura que recuerdo. Estoy a punto de volver a dar en loco. O eso me parece. A todos los ruidos de estas fiestas se ha sumado la falta de inspiración. Si vacío de inspiración qué me queda o qué soy o qué seré, ¿un ser mediocre tirando a repugnante? ¡Antes me despido de mí!.

Si todo aquello que me inspiró ya no me inspira, ni asimilo otra cosa que no sea ruio, ni ideación ni paz ni creación, no aceptaré por más tiempo mi insoportable mente absurda. Me alejaré de ella, también de mi ordenador que me ordena y solo me quedaré con el teclado y lo aporrearé y que entre el mar por donde quiera: nunca dejaré de escribir. Ni seré el primero ni el último que escribe sin inspiración. Ido pero libérrimo, construiré una vida aparte libre de la consternación.

Nadie que no haya vivido el vacío de la inspiración entendería lo que escribo al dictado del ridículo. Me confieso vulgar, ajeno como nunca de ti: mi inspiración. Ni una triste metáfora candente explora mi cuerpo. No siento el calor de un sol ni las brisas de tu mar. ¡Claro, y tú!. Toda tú perdida entre las brumas de mi inspiración. Las once y solo silencio.

Honorato de Balzac.

Fin de un amor.

No sé si es que cumplió ya su destino,
si alcanzó perfección o si acabado
este amor a su límite ha llegado
sin dar un paso más en su camino.

Aún le miro subir, de donde vino,
a la alta cumbre donde ha terminado
su penosa ascensión. Tal ha quedado
estático un amor tan peregrino.

No me resigno a dar la despedida
a tal altivo y firme sentimiento
que tanto impulso y luz diera a mi vida.

No es su culminación lo que lamento,
su culminar no causa la partida,
la causará, tal vez, su acabamiento.

Honorato de Balzac, poeta, falleció el 18 de agosto de 1850.

lunes, 17 de agosto de 2015

Con el amor no se juega.

Llamé a Patricia para que me acompañara a pasear por el río y ni con esas. Ni Patricia ni Ian. O la cabeza no es mía. O como el amor que me enseñó una amiga un sábado de urgencias: "aquí te pillo aquí te mato". (Yo también te quiero). 

Vale el amor. Genial, estupendo, claro: El amor. Sí. Uno o una elige y ya está. Amor a primera vista, flechazo, o como se quiera llamar (cuida el bendito amor que has ganado). Y luego hay quien dice que en el matrimonio solo hay dos días que merecen la pena, el día de la boda y el día del divorcio. Si el amor no te rompe en dos no es amor. En dos: un antes y un después. Y si desamor por lo que fuera igual: siempre un antes y un después.

El amor es un contrasentido fuera de toda lógica. El amor pudiera ser la lógica entre la verdad y la mentira. Una ilusión. El centro de todas las controversias.

Hoy no es buen día para escribir, la cabeza me va a estallar y como prefiero escribir de amor que de Rajoy, de Ian, de la esperanza necesaria para seguir, lo dejo, pero antes, unas palabras manipuladas de mi psiquiatra, un consejo de viejo: "antes de tomar antidepresivos confirma que la depresión es tuya". Con el amor no se juega.

El ruido viene de lejos.

Patricia me asegura que el ruido viene de lejos, de la antigua Grecia donde Aristóteles demostró que el ruido era como la hostia de un fraile. Los frailes enseñaban (no sé ahora) en las escuelas a hostias: "las letras con sangre entran". Un óleo sobre lienzo de Francisco de Goya inmortalizó esa manera de enseñar. Se conserva en el Museo de Zaragoza.

No discutiré a Patricia los maneras de enseñar de los frailes de antes y menos a Aristóteles como padre fundador de la lógica. Pero estoy en condiciones de asegurar que si el ruido viene de lejos la delegación para Europa la tengo debajo de la ventana de mi habitación. Soy hombre tranquilo pero el ruido altera la paz de mi mente y no sé si voy si vengo.

Si yo fuera alcaldesa prohibiría el ruido desde su origen en la lata. El ruido hace daño a la mente: provoca aumento de la tensión arterial, trémulo, sordera, impide dormir, genera irritabilidad y etcétera. El ruido es contaminación acústica en el cerebro, penetra en la conciencia y orienta los malos pensamientos en una sola dirección: la venganza.

Y ahora, con este saldo negativo en mi pliego de estupideces, cómo acciono en mi estado de ánimo e intento poner en orden las ideas (cada una en su sitio). Cómo explico que las voces que oigo en mi cabeza no son ruidos sino palabras sueltas (léxico) a punto de conformar un verso con tu nombre, ay. Emociones que se mezclan entre el ruido, el dolor de cabeza, el amor y santa la poesía. Disculpen, oigo la charanga, lo dejo. O el melonero, no sé. Quizá vuelva más tarde... Sean felices. 

Perucho Figueredo.

El Himno.

Al combate corred bayameses:
que la patria os contempla orgullosa
no temáis una muerte gloriosa
que morir por la Patria es vivir.
En cadenas vivir; es vivir
en afrenta y oprobio sumidos
del clarín escuchad el sonido
a las armas valientes corred.


Perucho Figueredo, poeta, falleció el 17 de agosto de 1870.

domingo, 16 de agosto de 2015

Vuelvo al caso, con perdón.

Vuelvo al caso, con perdón, solo para decir que no, que las fiestas están genial: No quiero que nadie crea lo que no es... Me gustan las fiestas aunque hecho en falta un horario de descanso y espacios de seguridad vigilados, sí, en fiestas la gente se desmadra y luego pasa lo que pasa. A veces son cosas de difícil comprensión. (Ocurrió hoy a las cuatro de la mañana debajo de mi ventana y fue algo serio, no es para comentar en de soslayo aunque nadie lo lea). Y un defensor de niños y viejos, a poder ser poeta, las viejas no. Va en serio: no se distingue una joven de una vieja en cuanto a saltar o bailar sino es lo mismo. Vitalidad la misma.

En fin, era eso, dejar claro que me gustan las fiestas del pueblo de Patricia. Y ahora sí, lo dejo que las más viejas o las menos jóvenes se las ve camino de la iglesia. Hoy la misa es especial. Todo amor como misterio: cuerpo y alma de la Virgen María, Madre de Dios que ascendieran al Cielo después de terminar sus días en la Tierra. No debe confundirse con la Ascensión que, según Wikipedia, hace referencia al propio Jesucristo. 

Y ahora resulta que mi esposa dice que la Ascensión fue ayer. ¡Hay que joderse!. Estas fiestas acabarán conmigo. ¿Y adónde irán estas mujeres de procesión a estas horas? Fijo: a salvar almas unas y a orientar corazones otras. Igual ahí sí se nota un poco la edad. Si más o menos viejas, quiero decir. Sean felices. Y si se entregan que no sea a la muerte...

La Asunción de María.

La Asunción de María, más que la Madre de Dios, es la Virgen. Con perdón.

Otros años, mi esposa y yo, con el pueblo de Patricia en fiestas íbamos a descubrir otros pueblos más relajados y de temperatura adecuada para alguien de edad avanzada como yo, pero este año resulta que mi esposa quedó con unos amigos asturianos y dijo no. Le propuse dos alternativas sin saber que había quedado, lo prometo: un Spa y Masaje 5 estrellas con camareras hermosas o mi suegra."Como en casa en ninguna parte". Eso dijo.

Y es cierto, como en casa en ninguna parte. Además, a mi edad, he vivido y puedo asegurar que todos los pueblos son iguales, y los Spa y Masaje 5 estrellas con camareras hermosas, y las suegras (solo Rajoy no tiene parangón). A pesar de todo, y reconociendo que es verdad lo que dice mi esposa, en los años altos uno también quiere dormir y no puede porque no lo deja una música enlatada. Es una música demoníaca que suena en un cajón metálico con ruedas a partir de las doce de la noche hasta el amanecer y no distingue género musical: música clásica, electrónica, flamenco o rock, incluso música religiosa, todo suena a ritmo de pom, chas pom pom horas y horas machaconamente. ¡Dios mío!.

Estoy aquí, eso quiere decir que he sobrevivido al primer día de fiesta. Hoy y mañana y en este plan hasta el miércoles no sé si ya será mucho decir. De momento, analgésicos para el dolor de cabeza y si el cielo que nos inventó mantiene su promesa: "vivos hasta la muerte". Frase lapidaria lo sé. Disculpen el desvarío. Mejor me apeo. Sean felices.

Eduardo Haro Ibars.

Blanca.

Tú mi gesta gloriosa.
Tú mi espléndida ruina.
Tú más negra más dura más alta que el fracaso.
Tú mi frente mis ojos mi cuerpo mi esperanza,
mi vivir a dos pasos mi océano de bares mis copas en la tarde,
mi llovizna en los tristes corredores del aire.

Eduardo Haro Ibars, poeta, falleció el 16 de agosto de 1988.

sábado, 15 de agosto de 2015

El amor y tú.

Ian se fue con mi esposa y no puedo sino dedicarte unas palabras de agredecimiento. Llevo tanto tiempo esperando el momento que no me creo capaz de estar a la altura. Ni tiempo para pensar... Además vienen a visitarnos unos amigos asturianos de mi esposa. Buena gente, eso sí. Pero estoy apilando ansiedades... 

Si dijera que te debo mis mejores sueños no mentiría, pero ya lo tengo escrito. No es noticiable. Son muchos años que llevo escribiéndote. Y ahora que tengo la confirmación de que me lees... Es una alegría saber que me sigues leyendo. 

Quienes tienen la suerte de conocerte saben de qué hablo... Contagias de amor los corazones.... Y luego aparecen las taquicardias. Contagio que da vida y quita vida. El amor es un invento humano y el desamor es un invento de nadie. El asunto es ese y no otro. Si hablamos de amor... Porque hablamos de amor.

Fuiste mi primera musa, mi inspiración, la primera dama con poesía que al poco voló por el espacio abierto. Quizás un día la muerte nos salve y podamos resucitar juntos por amor... Mientras tanto y llega el día, recuerda: no pienso morir sin tener algo contigo.

Rencores. (Y III).

"Siempre me ha desconcertado comprobar que hay gente que conserva sus rencores como odio en paño". Amén.

Por cada recuerdo un beso. Por cada rencor un abrazo que es menos. 

No soy de esperar nada de nadie, hablo de escribir, ni siquiera el aplauso, bastaría con conocerme (salta a la vista). Lo mío por escribir es devoción. Lo que piensen los demás no cuenta, se crea o no, solo rindo cuentas a la palabra como "don de Tino". (Acierto particular que se tiene en el pensar o ejecutar, según la RAE).

Ayer, y viene el asunto al caso, alguien muy especial para mí me dijo que la vida es bella y merece la pena vivirla y no dejar que un ordenador la escriba. Ella me enseñó a leer poesía y amarla... No la creo, ella quiere que mi ordenador que me ordena escriba... (Los dos sabemos leer entrelíneas). Un día pedí a la María que intercediera por mí para que me siguiera leyendo y ayer me lo confirmó: me lee. Lo demás no importa. Escribo para quien me lee; en especial para ella. Es todo, escribir con Ian en brazos es imposible. (Y III quiere decir que se acabó).

Ojos que no ven... (II)

Hay quien va diciendo por ahí que soy un bicho raro en asuntos amorosos porque la vida me ha hecho así. (La sonrisa del ayer es la pena de hoy).

Más que un bicho raro, me considero un bicho normal. Entiéndase normal según la primera acepción de la RAE. "Que se halla en su estado natural". Vale para los asuntos amorosos o no. Para los asuntos de la vida me considero normal. En realidad soy lo que quiero ser. En los años altos algunas cosas me las puedo permitir. Una ser normal en mi estado natural. Un día sí y otro también. A pesar de los que consideran que ser normal es más que subnormal.

Ya uno no está para pensar, me lo recuerda la dama que vela mis sueños: "tú a lo tuyo y él a lo suyo", pues aún así, de cuando en vez me da por pensar. Y es que tengo la ligera sospecha de que no soy ni existo. La normalidad hoy en día es defecto de la racionalidad. (Se crea o no).

El poder de la oposición. (I)

"No sucede a menudo y, por eso, cuando lo vives te atrapa una sensación especial, inédita e inaudita...". Sí, no sucede a menudo pero sucede. Y pasa. Pasar de no mirar atrás. Improbable no es imposible.

Sí, sucede, y te deja un hondo pesar porque no sabes a qué atenerte. Pero con el paso del tiempo pasa. Todo pasa y al pasar -sensación especial, inédita e inaudita-, algo queda al acecho esperando una oportunidad. A veces vivir es morir. Vivir entre las sombras es morir un poco cada día. El amor y la buena voluntad no se valora. Además no hay pruebas y sin pruebas es nada: la ley es la ley, y la justicia no se. Hoy, sábado de los fieles difuntos, sería capaz de pactar con la oposición y el mal gusto. Amargo dolor saber que todo pasa. Al menos siempre nos quedará París.

Ibn Hazm.

Amor abiertamente declarado.

Los que no saben qué es amor me censuran porque te amo,
pero, a mi juicio, tanto me da el que te injuria como el que se calla.
Me dicen: “Has dejado a un lado todo disimulo,
aunque te mostrabas a las gentes celoso observante de la ley religiosa”.
Yo les digo: “Ocultar mi amor sería hipocresía pura
y uno como yo detesta los hipócritas.
¿Cuándo vetó Mahoma el amor?
¿Consta acaso su ilicitud en el claro texto revelado?
Mientras no cometa cosas prohibidas, por las cuales tema
llegar el día de la resurrección con la cara perpleja,
no hago caso, en materia de amor, de lo que digan los censores,
y, por vida mía, me es igual que hablen a gritos o en voz baja.
¿Es acaso responsable el hombre de algo que no haya elegido libremente?
¿Por ventura el que se calla será reprendido por las palabras que no profirió?

Ibn Hazm, poeta, falleció el 15 de agosto de 1063.

viernes, 14 de agosto de 2015

Mi nombre.

Se habla de perder la capacidad de asombro... Yo he perdido la mía.
Y más pesimista que siempre eliminaré de mi vocabulario de afectos tu cuerpo de mujer.

Te elevé al cielo por tu cuerpo de mujer
(gracias... De nada).
Tú, mujer, sobre todas la más bella
(y la inevitable tentación de tu cuerpo).
Incluso permití que tocaras la luna:
"te dejará si le dices mi nombre".
Y ahora, después de todo, del cielo y la luna,
(venganza de mal poeta),
me robas mi nombre.

Mi nombre.

Un viernes con poesía.

Porque un viernes no hay poeta pero hay poesía. La poesía reside en nuestro interior y fluye al mundo exterior según la esencia de la naturaleza que le da vida. La poesía es el sentimiento que se expresa con la palabra en verso o en prosa, o con una simple mirada de soslayo. La poesía no conoce fronteras, para ella todo es universo libre. La poesía son los ojos del amor que alumbran un futuro sin promesas ni contratos de permanencia. Y para no confundir la poesía con la palabrería que evidencia un interés de provecho, se deja acompañar de María, la Magdalena. (No se presten a engaño). La poesía, si lo es, se estampa en el corazón y ya está (sálvese quien pueda) lector crónico de poesía. Ni un cirujano ni un cardiólogo... Ya nunca dejará de leer poesía. Será tan habitual y necesario para cualquiera como para mí respirar el aroma de azahar en Les Seniaes.

Un viernes sin poeta.

Un viernes de fiar en el calendario y resulta que no hay poetas muertos. Hay políticos (los que más), escritores, héroes, músicos, realeza y etcétera. Lo bueno, porque ahora sé y antes no, que hay infinidad de profesiones, y lo malo, que no quedan. En busca de poetas muertos estoy aprendiendo profesiones que existían y no existen: ¿economía de bienestar o economía de mercado? Un día echaré cuentas si nos sale más rentable las nuevas tecnologías, el "I más D más I" o puestos de trabajo a jornada completa con tiempo para dedicar a la familia y las buenas amigas. Además del mes de vacaciones y los días personales. ¡Joder, dona, igual cambiamos el éxito por el hambre y la esperanza!. ¿Y ahora?

El amor cuando se ama...

A la amiga que no renueva una esperanza por haber sentido otra clase de amor en su piel. A la amiga y la traición.
En el amor no se pueden hacer planes... ¿O qué? Sin darte cuenta aparece y ya.
El amor alcanza el éxtasis de la alegría y aún se niega. ¿De qué vas?

El amor es poesía.
El amor es vivir la agonía en soledad: desamor, néctar cristalino.
El amor es viento cálido del este que cruza un mar de brisa en brisa en busca de otro horizonte.
El amor es duende, es azahar, es suspiro, es emoción.
El amor es promesa que echa a andar.
El amor es misterio: ojos negro azabache.
El amor es etéreo, es la aurora boreal: venus si se ve.
El amor es tentativa de plenitud, es pasión.
El amor es embeleso que prende el fuego de una mirada.
El amor es anónimo caminante que sublima el alba donde reina una dama.
El amor es lluvia fina que cala sin mojar, la sospecha atinada, la imaginación.
El amor cuando se ama... es amor.

jueves, 13 de agosto de 2015

Patricia e Ian es Patricia.

Sigo a lo mío de ayer que es lo de todos los días de Ian y Patricia... Patricia no es solo Patricia, ahora, Patricia e Ian es Patricia. Y los empresarios amigos de Rajoy lo tenían que saber. (A pesar de que siguen empeñados en que las cuatro provincias gallegas son tres: Cáceres y Badajoz). Patricia es fuerte y está acostumbrada a estos despropósitos que se viven en el país de Rajoy. Pero yo no y no duermo y eso es malo porque se me amontonan los quereres... Pregunto: ¿A estas alturas de la legislatura, a Rajoy no se le podía ocurrir poner orden en el mundo laboral e ir poco a poco creando un empleo más de acorde a las necesidades del pueblo... Y más humano. Y más digno. Y que el salario llegue a fin de mes? Estamos a punto de morir de éxito. También de un poco de hambre, la verdad, por mucho que digan algunos que lo de los niños es sobrepeso. ¡Hay que joderse!. Por el amor que le tengo a Ian y Patricia digo, aquí y ahora, y habla un viejo, viejo, viejo, que Rajoy tendrá que responder de sus tropelías el día de las elecciones generales.

De cuando en vez me voy sin haberme ido. La dama que vela mis sueños a eso le pone un nombre que no sabría decir si me preguntan (no pregunten). En cambio, si me preguntan qué pasa en este país con la juventud de 25 a 35, diría que padece amnesia. Otros jóvenes pero menos de 35 a 45, pérdida de la consciencia. De 45 a 55, que ni son jóvenes ni viejos no sé, igual trabajan en Alemania o ya no quedan. Si digo que no sé no sé. De 55 a 65, están los pobres en un estado comatoso que si no los ampara la Macarena malo. Además tienen la cabeza abollada por traumatismo cráneo-encefálico al haber sufrido golpes inexplicables contra una farola. Y de 65 en adelante, considerando que la máquina pita y anda, p´alante, como los de Alicante... (De llegar otro, por favor, que no haga bueno a éste, a Rajoy, quiero decir).

La intolerancia y la estupidez. Y un amor.

Aún no llegó la semana de fiestas en el pueblo de Patricia y ya la intolerancia y la estupidez se masca en el ambiente... Se bebe alcohol, se abreva, como si no hubiera mañana u otra manera de divertirse. Beber y gritar: alterar la paz de los mayores. (¡El descanso de los más viejos es sagrado!). El escándalo en el centro del pueblo como si no hubiera dónde a las afueras. En las canchas deportivas no se molesta a nadie y el que quiera cantar, bailar y dar vueltas al aire...

-Estamos en fiestas. ¡Viva las fiestas de verano!.

-Odio los tambores, me molestan los gritos de madrugada, y sobre todo las peleas callejeras. Y la música enlatada.

Aviso: doy de plazo al buen juicio hasta el día 15 que comienzan las fiestas del pueblo de Patricia, de no asomar por algún sitio formularé una queja en el ayuntamiento. Eso. Antes había un alcalde y ahora una alcaldesa. A mí me gustan más las mujeres que los hombres al margen de la profesión que tengan... ¡De siempre, oiga, no es caprichito de viejo!.

Uy, casualidades de la vida, se presenta la ocasión que buscaba. Alcaldesa: Un día, cuando quieras o no te voten los votantes, cuando el pueblo te bote y ya no seas alcaldesa, ojalá vuelvas a ser mi amiga... (Te quiero amiga. Besito a La Niña Atenea y a La Hada Alexia que hace un lustro... Perdona). Que la política no te cambie y te reconozca en tu risa si decides volver... Existe una declaración por escrito: "La verdad nos hace libres". ¿Y el amor qué nos hace?

Jorge Cuesta.

Entre tú y la imagen de ti que a mí llega.

Entre tú y la imagen de ti que a mí llega
hay un espacio al cabo del cual eres solo una memoria.
Tienes tiempo de abrir la puerta sin que te vea,
huir y regresar después de haber cambiado o muerto del todo.
Tienes tiempo de hacerte presente a otros ojos
y dejar en ellos otra visión deshabitada.
Tus palabras son hondas para contener en sus ecos
otras obscuras que escucharé precisas cuando te hayas apagado,
para sepultar en sus silencios dichas que no posees,
dicha que de ti apartan -porque no de tu ausencia-
los fragmentos de ti, que las sujetan,
distantes uno de otro, dispersos y recónditos,
sin reintegrarte nunca la vida que te arracan
y solo tu muerte recupera.

Jorge Cuesta, poeta, falleció el 13 de agosto de 1942.

miércoles, 12 de agosto de 2015

Una madre no reúne el perfil.

Hoy, ahora mismo que no sea por falta de información acabo de llegar de una entrevista de trabajo, una más. ¡Por Dios y María que nadie crea que hablo de mí, hablo de Patricia!. Fuimos los dos con Ian, y una carpeta con papeles y algún currículo. En el país de Rajoy todo es posible, entonces le dije a Patricia que si sacábamos unos euros de la cartera por si un aquel. Nunca se sabe qué se puede hacer con 200 euros. Pero la honradez de Patricia no se discute y dijo no y la entiendo, y, sin embargo, yo vendería lo que no tengo porque Patricia encontrara un puesto de trabajo. Patricia no pero yo sí: no tengo nada que perder... Es uno de los grandes problemas de este país, cada vez tenemos menos que perder. Pero vamos al caso:

-Buen día...
-Hola.
-Venía... Aquí le traigo el currículo.
-Antes de nada, porque veo que tienes una edad...
-Treinta años.
-Sí, esa edad: ¿tienes hijos?
-Sí.
-Pues no reúnes el perfil que buscamos.  
-Por curiosidad, ¿qué perfil buscan ustedes?
-Trabajadores sin cargas familiares que puedan trabajar sin horario fijo.
-Tengo con quién dejar a mi hijo...
-Lo echarías de menos, créeme.

El trabajo en sí, por otras chicas y chicos, supimos que se trataba de ir de puerta en puerta engañando a las personas más débiles con la disculpa que si cambiaban de compañía eléctrica saldrían ganando. Ahorrarían una cantidad de dinero escandalosa. Como experiencia laboral qué decir: explotación pura y dura, además de engañar a quien más lo necesita. Y como experiencia humana, considerando que es horario infantil: queridos niñas y niños, sin tocaros que es pecado, amaros unos a otros. (Cada día nos lo ponen más difícil, pero amén). Sean felices.

De triste no salgo.

"A veces me pregunto si atraigo la tristeza o es la tristeza la que me atrae a mí en asuntos sentimentales... Ignoro la respuesta, pero sí sé...". Sin duda más que yo en ciertos asuntos sentimentales sabes. Quizá porque nadie me cuenta y a ti sí. Me robaron todas sus caricias... Celos amargos.

A los dos nos gusta escribir al amor y algún chisme más que de tristezas, pero yo no puedo abstraerme de la realidad social que vivo, de los políticos y sus políticas... Del vacío que dejan las amigas y algún amigo cuando consideran que de triste no salgo y no intereso. Yo también me pregunto uno y otro e ignoro todas las respuestas. Y me duele, porque algunas preguntas me importan. Son importantes para mí y me gustaría saber las respuestas.

La indiferencia, cuando se hace crónica genera malestar en el cuerpo y enfriamiento en el alma... La indiferencia es de lo peor si hablamos de asuntos sentimentales. Cuando quiero saber voy al psiquiatra, y la dama que no me deja ir solo escribe, ya ni me pregunta... Primero pensé que estaba enamorada de mí, y ahora que le escribe a un amor imaginario o se ha vuelto loca de la cabeza... Cada día nos parecemos más. No es sano mantener una relación sentimental con los pacientes, tampoco con los compañeros de trabajo. Perdona: una lluvia de recuerdos está cayendo sobre mí...

William Blake.

Una imagen divina.

La crueldad tiene corazón humano
y la envidia humano rostro;
el terror reviste divina forma humana
y el secreto lleva ropas humanas.

Las ropas humanas son de hierro forjado,
la forma humana es fragua llameante,
el rostro humano es caldera sellada
y el corazón humano, su gola hambrienta.

William Blake, poeta, falleció el 12 de agosto de 1827.

martes, 11 de agosto de 2015

Alguien miente...

Una amiga de mi esposa ha encontrado un puesto de trabajo. ¡Felicidades!. No sé qué tipo de trabajo ni qué modelo de contrato laboral. Hoy en día eso es lo de menos, lo que importa es trabajar. ¡Muchas feliciades!. Lo que siento. Insisto.

Rajoy dice que son 26.000 trabajadores más en activo ahora que cuando gobernaba Zapatero (y 300 millones de euros menos de cotización a la Seguridad Social) es una noticia buena tirando a mucho mejor. Y asegura que no habrá más recortes (si gana) al menos hasta Santa Lucía (13 de diciembre). Luego ya se verá, pues siguen apareciendo cajones repletos de facturas sin pagar de Zapatero. Así que en base al éxito obtenido ya pueden ir metiendo la papeleta del PP en el sobre: no esperen que apenas queda tiempo.

El drama no es que la amiga de mi esposa haya encontrado trabajo, eso es bueno, el drama es que no dará de comer a sus hijos con el sudor de su frente. Ése es el drama que vivimos y que se suma a la maldición de la incertidumbre y las ganas de comer hoy y mañana, en especial los niños que pasan hambre. Los niños, no me canso. La cosa empezó con los recortes en la sanidad, la educación, los copagos y todo lo demás para acabar pasando hambre ¿? Un trozo de pan no se le niega a un niño.

Escribo con la esperanza de equivocarme y que la amiga de mi esposa haya encontrado un trabajo digno... Y todas las amigas de mi esposa y las que no lo son, ella incluida. Espero impaciente que llegue la hora y una noticia me explique sin disculpas que se cumplieron los objetivos de primera necesidad y las familias comerán hoy y mañana de ahora en adelante. A fin de cuentas, el dinero que faltaba no estaba en la crisis financiera sino en los bolsillos de los corruptos que cada día son más. ¡Joder, dona, aparecen como hormigas!.

Es verano y hace calor. Eso no es noticia, lo que sí es noticia o un milagro si me apuran, es que a día de hoy haya más trabajadores en activo que en la legislatura anterior y se recaude menos con menor presión fiscal. ¿Cómo lo ven? Por suerte, corren malos tiempos para la fe que se esconde detrás de la esperanza y nada me trae alegría a mis sentidos, ni tu risa ni tu mirada de soslayo. Como aseveración: La muerte no me asusta. Si sigo vivo y ustedes quieren, mañana será otro día y hablaremos de amor. Sean felices.

La vieja de Rajoy.

La vieja de Rajoy, que pudiera ser la niña de Rajoy por aquel entonces.

Los pensionistas, diga lo que quiera Rajoy y por más besos y abrazos que le de la vieja del informativo de las tres (en adelante la vieja de Rajoy), perderemos un 1,25% de poder adquisitivo. Según el BCE, el IPC crecerá en el 2016 un 1,5% y las pensiones un 0,25%. Entonces, la vieja que comía a besos a Rajoy lo puede seguir comiendo si se salta el cordón policial de seguridad y la deja; lo que es una mariscada a cuenta de la subida de su pensión no. Las cosas como son, señora mía. Con perdón.

Félix María Samaniego.

El amor y la locura.

Habiendo la locura
con el amor reñido,
dejó ciego de un golpe
al miserable niño.
Venganza pide al cielo
venus, más ¡con qué gritos!,
era madre y esposa:
con esto queda dicho.
Queréllase a los dioses,
Presentando a su hijo:
"¿De qué sirven las flechas,
de qué el arco a Cupido,
faltándole la vista
para asestar sus tiros?
Quítensele las alas
y aquel ardiente cirio,
si a su luz ser no pueden
sus vuelos dirigidos".
Atendiendo a que el ciego
siguiese su ejercicio,
y a que la delincuente
tuviese su castigo,
Júpiter, presidente
de la asamblea, dijo:
"Ordeno a la Locura,
desde este instante mismo,
que eternamente sea
de amor el lazarillo".

Félix María Samaniego, poeta, falleció el 11 de agosto de 1801.