Mañana llega diciembre.

Mañana llega diciembre y todo serán buenas nuevas: qué ganas tenía que noviembre se fuera con viento fresco. Noviembre es un mes criminal, por contra, diciembre, si descartamos la tontería de las navidades. Mañana será diciembre y... (¿¡Quién dijo navidades? Pero aún es noviembre y amaneció un día que me cuesta escribir porque presumo situaciones adversas y no sé. Y eso que yo le doy vueltas a la cabeza hasta llegar al mareo cuando no sé. No entiendo nada y preguntar no quiero, ni sabría a quién preguntar, sin embargo, "lo que mal empieza mal acaba", eso lo sé sin preguntar. Bah, serán cosas de mi mente absurda sin importancia. En fin, mañana llega diciembre y me dejaré ir, la vida, quiera o no, irá validando acciones y situaciones que acabarán convirtiéndose en cultura de vida. Se trata de dejarse ir... y de creer en Dios y su María. Gracias.

"Nuestra Madre Loreto".

El "Nuestra Madre Loreto", es un barco pesquero de Santa Pola que rescató a doce inmigrantes frente a las costas libias hace una semana. El patrón del barco, en vez de dedicarse a pescar le dio por salvar vidas humanas, ¡qué jodido patrón!, como si fuera un empresario amigo de Rajoy, perdón, de Sánchez. Pues bien, el ministro Borrell -para mí de los mejores activos del gobierno de España- asegura que la situación es complicada, pero, como alumno aventajado de Aznar, confirma que "estamos trabajando en ello". Y yo le creo. Sin embargo, ayer noche, en "Hora 25" de La Cadena Ser, Àngels Barceló entrevistó al patrón del barco en cuestión y con la mayor naturalidad dijo que tenían víveres para cuatro o cinco días y que la solución no pasaba por devolver a Libia los inmigrantes porque antes se mataban, asesinaban o lo que tengan pensado porque sepan ustedes que ayer, escuchando al patrón del barco, me di cuenta que los inmigrantes libios tienen un plan de vida o muerte y no, lo diga Sánchez o Borrell, no van a volver a Libia: A poco que vean girar el timón del barco... no sé si me entiende pero yo sí porque sé qué se siente al cruzar la raya cercana a la desesperación, y no hablo de política. Si tienen un plan -y lo tienen-, no volverán a Libia. Como alternativa: "el mar, la mar, que gran tema para escribir, para soñar". Gracias.

Lo mío no deja de sorprenderme.

De más joven creía que nos podía pasar de todo y de menos joven creo que nos pasa de todo y más. Y de viejo... los viejos sabemos lo que no está escrito, pero nos dejamos embaucar por pensamientos perniciosos. De joven no iba al médico y de viejo, tampoco, pero es la médica la que viene a casa a visitarme y, como a mí, le encanta el café negro y las pastas de té. Es una médica encantadora, lo contrario a mi ordenador que me ordena que escribe que no merece la pena luchar contra lo improbable porque es imposible. Mi ordenador que me ordena es pájaro de mal agüero, no considera la esperanza como la posibilidad de lograr metas imposibles: le falta fe. ¡Vaya!. Me viene a la cabeza... ¡qué cabeza la mía!; vale una explicación: 

Vengo de la farmacia por las pastillitas de colores y a la vuelta, al pasar por el ayuntamiento cambio de acera mis caderas y como siempre, cara a las banderas, me digo: "qué no daría por ser alcalde o alcaldesa del pueblo de Patricia". Pero ya no y tiro pa´casa convencido de que, realmente, lo que quiero ser es secretario general de juventudes socialistas. Eso. Gracias.

Sin planes de futuro (y la casa por barrer).

El éxito de los políticos en precampaña electoral sacude lo peor de su carácter tramposo. El éxito y las debilidades desafían sus supuestas capacidades. Es una situación desconocida a la que se tienen que enfrentar y les da pánico volver. Y volver. Pues ténganse miedo si confunden estrategias políticas con favores personales porque el futuro fue ayer... Es política y no corrupción. Tomen conciencia de sus horrores porque el pueblo, ay, el pueblo. Tomen conciencia porque estamos hartos y no aceptamos más mentiras envueltas en papel de fino regalo. Las maneras que utilizan ofende la inteligencia y envilece su honestidad pública. Superen el miedo, no sea estúpidos. Como hipótesis vale comprometerse sin complejos... Quizá no me explique, pero pronto se sabrá de qué hablo y se verá que todo, por malo, será peor todavía. (Y lo sabes... tic, tac). Gracias.

Ahora que te has ido...

Ahora que te has ido... 

me doy cuenta que he sido una marioneta en tus manos de tramoyista con engaños. Reconozco que dirigiste mis pasos al son de tus caprichos; fue una trama compleja a la vez que aterradora. Pero has de saber que permaneceré en tus noches desveladas: iracunda mi figura alterada por la ira. No me olvidarás tan fácilmente... Te di cobijo, ti di amor, y sin embargo... 

Me niego a ser uno más de tus olvidos, un desliz, un menosprecio, un gusano al que puedas destripar. Yo no soy polvo que vuelve al polvo, ni una esquela sin fecha en los obituarios, soy más fuerte que tus caprichos: seré la voz en grito de tus días. Y tú serás quien ensombrece los caminos por los que transitas, las turbulencias del desierto. Tú serás tu propia destrucción.

Si en realidad los milagros existen que tu dios te salve. El amor da vida porque el amor es un motivo de vida, ni lamento que no lo sepas. Sin mí, la muerte podrá contigo: desaparezco de todas tus ambiciones desmedidas... (¡bah!). Y amén. Gracias.

De vuelta a la realidad.

Lo de esta pasada semana fue un brindis al sol con todo lujo de detalles. Ojalá nos ayude a entender lo que nadie entiende, a explicar lo inexplicable. En noviembre, la realidad deja indicios de muerte. ¿Seremos capaces de transformar la realidad?

Finalizaron las penúltimas rebajas y volvemos a la realidad con menos dinero y sin esperanza de comer hoy y mañana. (La salud mental ni la nombro). Durante años, irresponsablemente, vivimos por encima de nuestras posibilidades; vivimos crisis permanentemente y no aprendemos. Culpable las apariencias, no las malditas necesidades. Y en esas yo, naturalmente, no podía a ser menos y a un chollo innecesario mi escaso crédito dijo no: mi crédito es menos que nada y un mes diabólico no me abandona... digo no me abandona, ni de lejos quiero abandonarlo, soy "enteramente varón" y mi palabra es la ley, como aquella ranchera. Puesto que hoy lunes amaneció indocumentado, sin derechos laborales, o sea, derechos humanos, en un país en concurso de acreedores (antesala de la quiebra), tomo café y me voy. Les dejo una vez más con Juan José Millas y la aclaración que viene al caso y a la aclaración: "Hay salidas de emergencia de los lugares pero no de la realidad". Gracias.

Una rosa roja murió.

Juan José Millás: "Los vivos, individualmente, seguimos recibiendo la noticia del fallecimiento de alguien como un suceso extraordinario cuando lo excepcional sería lo contrario: que no se hubiera muerto". ("Si a hierro hieres, a hierro mueres").

Llegó como llegan las buenas y malas noticias, por casualidad. Cómo y por qué nadie sabe, solo que aceptó las exigencias de la malquerencia y un día, al alba, en Les Seniaes, una rosa roja murió. (Que no se hubiera muerto). Un domingo triste de morir sino una (¡qué!), otro monseñor quiere que los hombres sean "enteramente varones", y por si fuera poca la tragedia no deja de llover; no deja de llover lágrimas de sangre. Noviembre es un mes criminal para todos y alguna. (Al menos dime qué puedo hacer para que no sufras). Del escritor de mi tierra asturiana, Alejandro Casona, recomiendo: "Los árboles mueren de pie". El tema es la farsa como método para hacer feliz a alguien, pero como todas las grandes mentiras, al final, llegan a ser descubiertas. (Un día alcanzarás sueños hermosos pero no antes de que los sueños se hagan dueños de su propia realidad que será nunca porque una rosa roja murió. Y una rosa roja no resucitará jamás, tan siquiera por amor, como Él). Gracias.

Por si algún día te olvido.

Dicen que los amores trashumantes son los mejores. Y yo digo, amor, que aún espero echar a andar una promesa... Nunca es tarde para volver a la santa poesía que es la vida. De lo contrario, o sea, de seguir en ese plan, la conmiseración se hará dueña de mí y no seré persona. La realidad me rompe y lo digo cuando el tribunal de "la manada" en vísperas de celebrar el Día Mundial contra la Violencia de Género, condena por "maltrato ocasional" a un "impresentable" que hirió con un cuchillo a su mujer e intentó estrangularla. Los jueces ven probada la agresión y le condenan a 10 meses de prisión, pero descartan tentativa homicida. Si me dejara llevar por la animosidad y escribir un sábado de fieles difuntos y no de esperanza, diría que siempre muere la mujer y que yo no creo en las casualidades ¿comprenden? De locos. Y a veces loco de la cabeza tiro por la calle del medio... La calle del medio no da la vida, amor, da la muerte. (Sombra penitente, no arrojes la toalla frente a las batallas que se avecinan porque entonces conocerás las sombras del desamor y sus amarguras. Si queda resquemor en tu corazón deshabilítalo y vuelve al amor porque no serás ni siquiera una causa probable para seguir creyendo en ti). Gracias.

Rastreando rumores.

Hay personas que al poco de conocerlas te motivan y logran la mejor versión de ti. La amistad, porque hablo de amistad, es una carrera de fondo que de llegar a la meta conecta con nosotros de manera tan exclusiva que pudiera derivar en un futuro capaz de retar al porvenir. Bueno, tampoco es menester llegar a la meta: "carpe diem". ¿Comprendes? Allí me encontrarás. 

En los mentideros del pueblo se cuenta que te acecha un romance en la inmensidad donde perderse es inevitable. También que un rayo de luz te despierta al alba llamándote a la vigilia donde la mente enloquece. Ayer volví a pasar por tu casa y no estabas... No, no volveré a pasar por tu casa, pero dime: ¿es cierto lo que se cuenta en los mentideros del pueblo? Gracias.

Lo esencial de la vida.

Podía aquí, en de soslayo, invocar a María, la Magdalena, por un poema de amor que me salvara. O a Ángel González que sabemos que es poeta. O a Flor de María con la excusa de nuestra vieja amistad. Podía aquí y ahora pedir amparo a tirios y troyanos, flautistas y pedigüeños, suicidas del bien o malabaristas del mal. A las amigas idas. O hacerle caso a la dama que no me deja ir y tomar las pastillitas de colores y reírme de la cara de idiota que me queda... Pero como otras veces, hoy, me apetece apostar a lo seguro y decirme, como siempre decía mi sabio y viejo amigo Eugenio: La familia, y los niños primero.

En un país que amanece con la burla, donde la mentira es la verdad sin ningún género de dudas, donde gobierna el fraude de los porcientos, donde el cielo es una tétrica cantina de malos quereres. En un país, y entre tanta y tanta miseria, nació un día llamado jueves y lo dedico a la familia que debo proteger (ándense con cuidado). Así fue que hoy soñé con Patricia y el Arte en decadencia. Con Kristel y su exitosa trapería. Con Ian, Enol, Diego. Y entre todos y sobre todos: Carmen. Ojalá y a nadie falte una Carmen bella en su vida. También soñé con el delirium tremens y otras patologías, pero soñé intensamente feliz porque aún en sueños, y a pesar de una vigilia, no olvide lo esencial de la vida: La familia, y los niños primero. Gracias.

Desahogo.

Tino Pertierra sentencia: "Lo malo de pasar demasiado tiempo observando el paisaje tras la ventanilla de un tren es que te acostumbras al movimiento exterior". Prometí no volver a utilizar el día que escribo como desahogo, pero Tino Pertierra en "Solo será un minuto", me obliga a dar marcha atrás. A veces creo que Tino Pertierra, aún sin conocernos, escribe para mí. 

Es cierto, no se puede dejar pasar demasiado tiempo observando el paisaje tras la ventanilla de un tren en marcha ni entre las paredes de un cuarto oscuro sin vistas a la realidad en la que uno vive. Prometí aquello que prometí pero yo no soy de decir siempre la verdad y escribo el día según mi estado de ánimo y mi estado de ánimo es más voluble que la Bolsa de los Valores de Italia. Y de España por simpatía. Escaso de inspiración, vuelvo al tema que no es otro que salvar el amor de las garras del poderío y el aplauso fácil. Lo escribió Pablo Neruda, "la poesía se entiende o no, pero no se explica". Si diera en loco y en una chaladura explicara la poesía sin entenderla, si lo hiciera negando a un dios poeta, lo haría a través del tiempo cuando ya no importara el amor ni la santa poesía. Sinceramente, creo que le vendría mejor a mi psique doblar existencias que esquinas, porque no viviré eternamente y rechazar la realidad que vivo sería tanto como creer en un dios ateo. Gracias.

Hacia el voto útil.

En este país todo pende de un hilo, y no hablo de llegar a fin de mes, que también, ni de por qué te fuiste amor sin un adiós ni la fianza que llegará de no estar todo a pleno derecho, hablo de los límites entre la verdad y la ficción. Nadie sabe dónde empieza una y acaba otra, lo que me lleva al desenlace final que la confusión se ha apoderado de este país. Y yo no podía ser menos: la verdad de la que debiera ocuparme está en paradero desconocido y escribir el día es imprudencia temeraria. Si la vida en vez de valorarla en función de las tristeza la valorara en función de las sonrisas y algún beso, ay, qué triste de morir es todo (todo es todo), y a peor, ante cierta actitud mi reputación se pone en juicio. A quienes se reflejan en el espejo de otros sin un propósito obvio, porque la gestión de la institución tiene que ver con quién la dirige, pero también con el uso que cada cual hace de ella... ¿Comprenden? Llegará el día de las elecciones y no tendré decidido a quiénes botar. Gracias.

Groucho Marx y los Presupuestos de Pedro Sánchez.

"La política es el arte de buscar problemas, encontrarlos, hacer un diagnóstico falso y aplicar los remedios equivocados".

"Hasta luego, cariño...

¡Caramba!, la cuenta de la cena es carísima...

¡Es un escándalo!.

¡Yo que tú no la pagaría!".

Presupuestos sí... Presupuestos no... Solo lo barato sale caro. ¡Vaya, eso lo cambia todo!. "Y también dos huevos duros".

"Claro que lo entiendo, incluso un niño de cinco años podría entenderlo. ¡Que me traigan un niño de cinco años!". Gracias.

Pues eso.

¿Qué les dije el lunes? Pues eso. Todas mis esperanzas las he entregado menos ésa que no entrego porque si la entrego ¿qué me queda? Pues eso. Pues eso es la manera que tengo de decir que un domingo de ir a misa y cantar la verdad no hay gaita que tocar. El lunes echo cuentas y sí, me salen, pero según se acerca el viernes de mercado la realidad me obliga a comprar disculpas a pesar de que aún me queda por escribir el sábado de fieles difuntos y el domingo de ir a misa. A cada día de la semana le insuflo una esperanza nueva o renovada y el viernes, casi vencido, ofrézcome y vuelta a empezar. De viejo no recuerdo un tiempo en el que llamaban a mi puerta para entregarme amor eterno. Porque hablo de amor, claro, ¿de qué sino? No me cabreen, escribo para ustedes, pero no me cabreen porque una cosa lleva a otra. Disculpen, los años no perdonan si hablamos de amor -sí, también de amor- y mi memoria no quiere chivarme en qué rincón de mi cabeza guardo mis amores eternos. A pesar que para mí cualquier tiempo pasado fue peor, si fuera capaz de recordar, cuanto menos no me cansaría al intentar cambiar las cosas que no tienen arreglo. Y el Sabina canta: "Desconsolados van los devotos". Aún sabiendo que su destino es el olvido que no encuentra camino, mientras amanezca el día... No hay gaita que tocar. Gracias.

La felicidad (y dale).

Si en realidad existe la felicidad, no está en función de lo que tenemos, ni en cuanto nos valoramos, sino en lo que estamos dispuestos a hacer por los demás: la desposesión del "yo" y la comunión con los demás. La felicidad va con arreglo al amor.

Porque cada cual es feliz a su manera, hay quienes son felices y no lo saben. La felicidad no debe entrar en planes espurios porque arruina la vida. La felicidad para ser felicidad se comparte. Uno a veces en la calle se encuentra con semblantes que no sabe interpretar. Corren malos tiempos, pero no corren tan malos: lo contamos y no es poco. Podemos estar satisfechos de la realidad que vivimos, de lo contrario, en gran parte somos nosotros los culpables del fracaso. Destrozamos relaciones, frustramos proyectos, quebramos miramientos, y todo, sin valorar si nos conviene o es lo correcto. Al menos no perdamos la esperanza... De ser quienes somos o quién decimos ser, que la vanidad -parafraseando al poeta Antonio Machado-, no nos impida volver a la verdad. ¿Alguien imagina sentar las bases para una empresa de largo recorrido y no llevar en la mochila agua, planos, brújula, conocimiento, ilusión y etcétera para el camino? Más vale que sobre que no que falte. ¿Comprenden? En todo caso, la felicidad si no es un estado de ánimo es relativa. O solamente pasar de las palabras a los hechos. Gracias.

Tú no dejes de quererme.

No fue un descuido o un asunto inaplazable lo que me obligó a pasar por tu casa, quería saber cómo te encontrabas y eso es todo. Y me gustaste, cambiaste de look y te sienta bien, como los años cuando sientan bien. De cuando en vez conviene cambiar de look como tú o de cara como yo. De actuar como los dos... ni nos miramos de soslayo. Tengo escrito que no me gusto como soy y puse ejemplos, pero son ejemplos que suenan a disculpas, porque realmente soy un caso perdido, tal que un genio estrambótico de la estrategia, inigualable en el ejercicio de las oportunidades, tremebundo verbalista. Procreador de amigos: "como siempre tú haciendo amigos", me decía una amiga ida. Si yo me doy lástima de amigo, ¿qué te daré a ti? Y una pregunta lleva a otra: ¿qué opinas de mí ahora que sabes que nunca dejé de quererte? Si soy un caso perdido paz a los restos y amén. (Te aseguro que vivir la edad de los consejos es jodido). Imagino que no tendré noticias tuyas, pero si las tuviera te aconsejaría (y dale a la rueda) que recurrieras a alguna socorrida frase hecha: "que cada cual se lama sus heridas y cante su canción". Y sin embargo, te adoptaría como hija política... Disculpa, a veces creo que mi comportamiento es una milonga a la desfachatez, a la virulencia ética y a ése aquel que estremece. Digo que nunca dejé de quererte, o sea, te sigo queriendo, y también digo que nos quisimos, entonces, si tú me sigues queriendo, ¿qué nos impide mantener una relación de amistad donde la confianza no brille por su ausencia? Comenzaríamos por plantearnos como tarea urgente enfrentar los hechos a la verdad modificando conductas y dejando al margen las peores influencias. Tú no dejes de quererme. Gracias.

Porque no sabes o no quieres explicarte.

Antes de que tu palabra fuera fruto de mi inspiración ya formabas parte de mí, Flor de María, y aún no lo sabías, pues ante la confusión que provocaste en mí con La Bella te reíste sin aclararme que La Bella era tu nieta y no la Estrella del Alba... Y yo qué sabía si torpe de entendederas tú tampoco me desenredaste y lo tuve que sacar en consecuencia; pero tú te reías y para mí era suficiente. Tu risa alimenta mi alma. Ese día llegué a pensar que eras la María; la María siempre me acompaña. Ese día o desde ese día... No tardé en darme cuenta que eras la mujer, la dama, la musa que desde entonces renombro en de soslayo. Te hospedaste en mi corazón, justo donde creo se encuentra la felicidad: mi estado de ánimo depende en parte de la felicidad. Y desde entonces vives en mí como un poema, y lo comparto como la mayor de las riquezas (quien no sepa compartir no debe tener riquezas). Flor de María, si en un descuido hoy entras en de soslayo y me preguntas qué día es, yo, como tú, yo... Sabes qué, cuando tu ausencia se me hace insoportable me adentro en Les Seniaes y en el atajo que lleva tu nombre te imagino con tu poncho deshilachado sentada en tu hamaca al véspero y platico contigo como si estuvieras de las nuestras cosas: poesía y otros libros, la vida y sus caprichos, la salud, la familia, los hijos, los nietos. Y no digo que no estés porque yo tampoco sé o no quiero explicarme. Flor de María, me haces inmensamente feliz al considerarme amigo. Gracias.

Yo no soy esa ni otra.

No soy de politiquerías, ni tengo vocación de monseñor, ni soy muñeco vocinglero de nadie ni siquiera ventrílocuo, vivo feliz y más estos días que los medios de comunicación andan en estériles dimes y diretes acerca de intercambiar cromos para el Alto Tribunal por los dueños de los partidos políticos. A mí me falta tiempo para atender mi precaria salud mental evitando el contagio de mensajes que nada me aportan. El caso es que se ignora que las ciencias políticas enseñan que una campaña electoral puede y debe ser como una orquesta que afinada y acompasada, bajo la misma dirección, toque la misma canción.

Propaganda aparte, en su gran mayoría, los mensajes políticos de unos y otras solo tienen en común el lema o eslogan final que, en muchos casos, no está precedido de convincentes argumentos y propuestas que lo hagan creíble. Porque la política de hoy en día es creíble desde todos los puntos de vista pero, y sobre todo, por retener en la memoria la misma canción. La política de a distintos problemas diversas soluciones aún no se la espera. Por una misma canción con diferente inspiración y variopintos arreglos, pues no hay público sino públicos, con muchas banderas y un solo interés: llegar a fin de mes. Gracias.

Mátame de pena, pero quiéreme.

Quizá la nostalgia de otros tiempos o por atender menesteres interesados sabiendo que lo eran, no dejaré pasar de soslayo un martes y trece a quien prestó atención a cantos de sirena pues ahora considera que sus días de asueto no han acabado. Irse antes de que caiga el techo de la casa encima no es una decisión acertada... Me vienen a la memoria catástrofes que imagino son cambios climáticos que nos traen muerte y desolación. Nunca aprendemos porque es de inteligentes aprender. 

Por creer quien era y no era, como un tango tristón me declaro culpable. Hay gobernantes que son antologías literarias. Hay gobernante que aterrizan en paracaídas sin importarles la pista de aterrizaje... Un partido político funesto, culpable de todas las tristezas supera las peores predicciones. Nunca fue la crisis, es la gestión, la nefasta gestión de quien gobierna a tiempo completo. Como pueden imaginar, la vocación de la clase política en este país es insostenible para el erario, y no hablo de la credibilidad de los partidos políticos. Derrotado por la soberbia entrego mi penúltima esperanza... "Y vi claramente lo que te quería cuando ya no había remedio para mi. Llévame por calles de hiel y amargura, ponme ligaduras y hasta escúpeme, échame en los ojos un puñado de arena, mátame de pena, pero quiéreme". (Rafael de León y Manuel Quiroga). Gracias.

Al fin lunes.

Al fin lunes. Como cada lunes infundo esperanzas a todos los días de la semana: a cada día una esperanza nueva que, por lo general, entrego al día siguiente, y aunque llegue al domingo triste de morir, una esperanza, la creadora, la que es capaz de autoabastecer el ánimo, ésa, nunca la entrego porque sería tanto como entregar la imaginación, el deseo, la curiosidad, la santa poesía que para mí es la vida. De cuando en vez lo digo: ¿Si el pueblo pierde la esperanza qué le queda? Quien se conforma con lo que tiene y no aspira a más. Quien cree que aceptando lo que la realidad le insufla problema resuelto, aún sabiendo como sabe que de resuelto nada de nada y que es posible ir a peor. Quien vive en el País de Alicia donde solo la fiesta importa; ése país que no reclama justicia y compra y vende voluntades a porcientos. Quien vive o sobrevive creyendo que faltar a la palabra dada es irrelevante. Quien cree que sufrir todos los días es mandamiento divino al creerse digno por el solo hecho de haber nacido... porque a este mundo hemos venido a sufrir ¿? Antítesis de la vida y amén. (Sin esperar al alba entrego la esperanza de hoy al amor renovado de siempre... Felicidades, Kristel, besitos a Diego. La familia). Gracias.

Noviembre es un mes de dolor.

Noviembre es un mes de dolor, y no hablo de honrar a los muertos ni a los vivos que no saben que están muertos, hablo del dolor de huesos. En los años altos duelen los huesos de la rodilla al arrodillamos, los del pescuezo al clavar la mirada en el suelo y los de la cabeza porque no aprendemos. Duelen los huesos aún sabiendo que los huesos no duelen. Tengo escrito que duele el alma y sé qué se siente más allá del dolor de alma (no quieran saberlo). Pero sobre todo duelen los años. Sin embargo, no me importaría adquirir un compromiso previo a la muerte. Sería un compromiso con el amor que inspira la vida y justifica las ausencias. El odio pudre la sangre y ataranta el psique. Si tengo que sufrir (para que no sufras) será por amor o no será. Por una prórroga sin disculpas. (Si me imaginas experimentarás el alivio de todos tus fracasos. Para que no sigas cometiendo errores de vergüenza. Para que no seas esclava de sentimientos espurios. Para que vuelvas al amor). Gracias.

Se trata de vivir y dejar vivir.

-Un güelu ye un güelu.
-Claro, y seis media docena.

Yo no tuve hijas para cuidar nietos. Yo tuve hijas y las quiero seguir teniendo pero todo tiene un límite. Desde hoy, y lo dejo escrito en de soslayo para que nadie diga "yo qué sabía" ni "vaya por Dios qué carácter", rompo relaciones diplomáticas con mis hijas. Con las dos. Los años pasan y no estoy dispuesto a gastarme la pensión en colirio para la noche desvelada por el llanto ni paracetamol para el dolor de cabeza. No se trata de sobrevivir a la existencia, se trata de vivir y dejar vivir. Gracias.

Mensaje para sordos.

Alguien le preguntó a Diógenes: "¿Cómo haré para vengarme de mis enemigos? Y él respondió: "Hazte mejor que ellos". 

Si hablar por hablar o hablar por no callar, Diógenes hubiera muerto después de Cristo y no antes, y hubiera sido dictador y no filósofo -que sería mucha casualidad o un milagro si es más-, querría que sus restos fueran enterrados en La Almudena, y desde la tumba vengarse de sus enemigos. Yo no soy de mucho decir la verdad, pero confieso ahora, y en un de soslayo sobrado de reputación, que no tengo enemigos -tal vez porque tampoco tengo amigos-, pero los tuve, y sé a ciencia cierta que vengarse de los enemigos es como lavarle la cabeza a un puerco, con el perdón, que no es sino perder tiempo y jabón. 

En este país situado en el mismo camino por donde sale el sol, y por más que Diógenes haga apología de la venganza, en vez de venganza en este país, pedimos justicia. A pesar de la inquina y las malas artes de algunos, algún día la tendremos y tal vez, eso sí, lamento decir tal vez, podamos vivir anhelando un encuentro con el amor colindante... Y amarnos. Gracias.

Entre cuatro paredes.

Una amiga me envía un "emilio" de urgencias porque, a pesar del tiempo y la distancia, se resiente de lo que considera un desprecio que habita en su corazón. Y como si yo fuera Eugenio que tenía palabras sabias para deshacer agravios -incluyo los desprecios-, me pregunta qué debe hacer para no acabar en el manicomio porque sí, confiesa que me lee y ella también se está yendo sin haberse ido. Según me explica, y no soy Eugenio ni es petulancia, lo suyo es cortedad de la peor con una pizca de rencor mal llevado y si no consigue perdonarse... Además, ella es de echar las manos a la cabeza y cerrar los ojos cuando el viento viene de levante y cataplum, que diría Ian. Poco me dice en su "emilio", y si me dice poco es que no quiere que yo sepa la verdad. Lo digo a veces, la verdad tiene muchos dueños y ninguno la mentira, eso nos debiera hacer pensar que ni todo es verdad ni mentira. Eugenio diría: "lo que tenga que ser será". Y yo añado: "... y que la suerte te acompañe.".

Una amiga de mucho atarantarse cuando las cosas vienen mal dadas si me pide consejo y no me dice la verdad como si va la médico y le cuenta que le duele la cabeza y en realidad es la rodilla lo que le duele... A un médico no se le miente, ni a un amigo. A pesar del tiempo y la distancia, haría bien en perdonarse, meter en un cajón el miedo que la detiene y coger el toro por los cuernos. Además, lo que yo le aconsejara de buena fe le entraría por un oído y te saldría por los calcaños. A no ser que me pida la luna -claro está-, que entonces le diría que ya se habría ido (al manicomio) para nunca más volver. Gracias.

La desconfianza y un amigo.

No sé ustedes, pero a mí me cuesta tomar decisiones acerca de la amistad. Creo que acabé con la capacidad de amar a la colindancia cercana. La amistad, si llega, pasa de largo porque no hago nada para que se quede. Quizás un futuro incierto o un pasado dudoso pero la dejo pasar. Dicen que una decisión tomada a tiempo puede convertirse en un paso hacia delante además de una lección de vida. En los años altos una decisión acerca de la amistad me trae de cabeza... Y ya me explico: 

En el pueblo de Patricia un amigo que fue se deja soñar pero no querer, y para mayor aflicción, indiferente me da la espalda si me acerco para interesarme por su salud... La salud, solo tenemos en común la mala salud. Desde mi impagable soledad creo que su falta de sinceridad y sobre todo esa manera suya de dejarse manipular fue y es la razón de que siga fracasando nuestra amistad. Ante las adversidades conocemos nuestro yo más sincero: amigos tuve y siempre apostaré por la amistad. Disculpen la nostalgia que hoy traigo a de soslayo... pero llueve y llueve y hoy tampoco lucirá el sol: elevaré mi voz en favor de una amistad. U otra. (Un día una palabra desde muy adentro de su cuerpo ciega de amor se dejará oír y diré sí). Gracias.

Última hora: "El Tribunal Supremo dijo sí, sí cariño".

El Supremo tras un vocinglero debate y por la mínima (15 a 13) decidió que el cliente pague el impuesto de las hipotecas. El Tribunal Supremo cambia de criterio y como Julio Iglesias: "La vida sigue igual" y vámonos pa´casa que aquí ya henos dado el cante... El cante jondo, quiero decir, tan jondo que llega con la mayor decepción para la ciudadanía y al peor desprestigio para la justicia. Por si quedaban dudas, la banca siempre gana y sigue valiendo la sentencia de Iñaki Gabilondo: "La justicia española no es ciega, es tuerta; ve muy bien con un ojo: el derecho". Pero ténganse miedo, señoras y señores magistrados del Alto Tribunal, como en las cláusulas suelo, y porque seguimos hablando de hipotecas a poco tardar nos volveremos a ver la cara en el Tribunal de Justicia de la Unión Eurpea en Estrasburgo. Y créanme, tampoco será por las buenas. Gracias.

Las diarreas del poder.

Quien vive de las apariencias -llegada su hora, tac-, se lamenta en la intimidad de su hogar para no dar de qué hablar y pide a su dios bueno que le alumbre con palabras sinceras... pero vivir de las apariencias le atrae tanto, ay, a pesar de saber que las apariencias no engañan... El asunto es más sencillo de lo que parece: "no ofende quien quiere sino quien puede". El que anda de romería, ¡viva la romería!. Y, como si nada hubiera pasado... valen los plausos y siempre nos quedará París. Quien vive de las apariencias no recuerda que con los aplausos vienen los aduladores... Los aduladores. El último estropicio es un colmado de disparates y nadie sabe qué decir para que los gobernantes dejen de intoxicar a la ciudadanía con sus diarreas. Las diarreas del poder. Lástima que sean niños los que sufran tanto desprecio. Los niños pierden la oportunidad de disfrutar de aquello que en justicia les pertenece. La abulia de los políticos en el poder alcanza cotas de humillación. Se relega a los niños. Entonces la ciudadanía saldrá a la calle y exigirá responsabilidades y... Ya, la ciudadanía no es de mucho reivindicar derechos... (Espero afable la llegada de las próximas elecciones porque en este país el voto sigue siendo secreto). Gracias.

Lo peor de cada casa.

Por más que diga no, acabo diciendo sí. Culpable una mujer, una dama, una musa en su propia poesía que se ha metido a monja de clausura y sin inspiración enmudeció la santa poesía. Entonces hablo de política y recurro a un silogismo si lo es: 

Premisa mayor: Poder Político.
Premisa menor: Poder Ejecutivo
Conclusión: Corrupción. 

Efectivamente, el peor analfabeto es el político seguido muy de cerca del votante, con el perdón. Los dueños de los partidos políticos pierden la confianza del pueblo porque esas maneras de tratarnos como ignorantes ya no cuela. Y sin embargo, lo peor de cada se pone de acuerdo para volver sin haberse ido y llevárselo envuelto en papel de fino regalo. Lo peor de cada casa se junta otra vez más para ganar las elecciones (¡felicidades!) y de fijo que las ganarán porque el pueblo quizá tenga lo que se merece... Convertidas las elecciones en mercados de compraventa la corrupción en este país es de manual. ¿Hasta dónde estamos dispuestos a llegar como pueblo? Renovación con nuevas ideas y nuevas caras.  "Ay, amor, te mando la luz de mis ojos, de un cuarto menguante y un sol embriagado la eclipsa. Y no puede excusarse". (Juan Luís Guerra). Gracias.

Con conocimiento de causa.

Los partidos políticos, en este país, impacientes se preparan para ganar las próximas elecciones y gobernar. Y gobernando volverán a prepararse para ganar las próximas elecciones y seguir gobernando. A partir de esta profunda reflexión, constato que el PP en la oposición dinamita todas las propuestas de gobierno del PSOE porque, teniendo como tiene más diputados que cualquier otro partido político, no tiene la confianza de la Cámara... (A esa maniobra política de los partidos perdedores el PP también lo llama Golpe de Estado). Y por si fuera poco el allanamiento de morada, en el CIS y en otras cocinas, sube la intención de voto del PSOE y baja la del PP. Ni un drama satírico aliviaría tanta amargura. Y entonces, un ciudadano que acaba de llegar se pregunta: ¿Por qué el presidente Sánchez debe convocar elecciones y perderlas el PSOE y ganarlas el PP? El asunto no está claro, porque los votantes primero quieren que el gobierno apruebe los Presupuestos Generales del Estado que, según parece, a la mayoría les sale a cuenta y después, ay, y después. Y después o antes, se aprueben o no los Presupuestos, el PSOE no querrá irse hasta que se agote la legislatura... Y como diría Ian, besos a María Auxiliadora. 

En serio, si el PP no gana las próximas elecciones el PSOE tampoco las ganará, y será malo o peor que malo para el PP puesto que las elecciones no se ganan las elecciones se pierden (recuerda), pero que no cunda el pánico entre los votantes del PP porque estoy completamente seguro que el PSOE hará lo imposible para perder las próximas elecciones... Gracias.

PD. Con conocimiento de causa es la respuesta a una pregunta que Patricia me hizo acerca de los dueños de los partidos políticos y sus interesadas maneras de manipular a los votantes. Ella me asegura que no viene en los libros... Será verdad.

Corrupciones hereditarias.

"La gente no busca razones para hacer lo que quiere hacer, busca excusas". (William Somerset Maugham).

Según la Biblia a la que tantas veces recurro, fueron muchos los que desobedecieron a Jesús el Cristo, empezando por Eva enamorada de Adán. Desde que el mundo es mundo, y hablo de política, uno quiere y otro se deja querer, por lo general quereres interesados. No imagino qué pretendía Eva de Adán cuando, en complicidad de la serpiente, compró su voluntad por una manzana ¿una manzana? Yo, de ser cargo público, y la María sabe que no llevo lo de la corrupción pero llegar a fin de mes... ay. Todos somos culpables, unos más que otros, pero todos somos culpables de que exista corrupción. Hasta que nos caiga la cara de vergüenza ante hechos que alcanzan el grado de desvergüenza no estaremos libres de culpa. Ojalá y que un día los duros valgan menos de cuatro pesetas. (No te dejes engañar, si llaman a tu puerta para ofrecerte el negocio de tu vida di no, y a más y más, si tienes la llave del cajón en tu llavero porque el dinero no es tuyo, es del pueblo). Gracias.

Morir al véspero.

Se cansan los ánimos, se agotan las fuerzas, se entregan los sueños. Tristeza de alma. La lluvia de noviembre embarra los caminos y las heladas. Ay, las heladas. Noviembre es un mes cruel para la flor de azahar. Noviembre presagia el éxodo de sentimientos del corazón. Volver a empezar no digo que es, digo que tal vez sea... tic, tac... Que no sea por la ausencia de sentimientos del corazón. En los años altos es difícil mantener el cuerpo erguido... Falta sabiduría y sobra todo lo demás incluido el rencor y la soberbia. Por haber coqueteando con el éxito hemos olvidado de dónde venimos y a dónde vamos. Nos preocupamos por nimiedades sin darnos cuenta que restamos credibilidad al día y reputación al humano ser. Gracias.

La realidad que vivo.

La realidad que me toca vivir me emborrona el día y no encuentro palabras de consuelo. Un trastrueque mental me acorrala y me obliga a irme, y ya me estoy yendo. Corren tiempos confusos para mí. La dama que vela mis sueños, interpretando mi analítica de sangre, me confirma sin mucho meditar que soy mi propio enemigo, autor del delito conocido más grave para mi salud... Y la dama que no me deja ir afirma, con la cara de un político grabada su conversación por un ex-comisario en plan todo comprensión por solo los gastos, que si no me enfrento al duelo acudirá a mi entierro... Cuando la poesía no se explica me ataranto, sé que algo me quiere decir pero no se explica o no la entiendo y me ataranto. Quizá, torpe de entendederas lo que no entiendo es la realidad que me toca vivir. O peor: la propia vida. (Solo los necios escriben su autobiografía). Gracias.

Amaneció noviembre.

Amaneció noviembre en un día de luces apagadas
cuando todas las distancias comienzan a alejarse.

Al futuro solo lo inspira la primavera.

Noviembre será un mes de promesas por cumplir,
se llenará de esperanzas el porvenir que nunca llega.

Con engañosas imágenes
se domina el ensueño de la noche desvelada mientras menguan los días.

En noviembre se cocinan todas las derrotas.

Amor, ahora que nos amamos,
que noviembre llegó sin la espesa boira de octubre...
Amor, ¿y ahora?

Amanecerá un día y ya será primavera.