La realidad que me toca vivir me emborrona el día y no encuentro palabras de consuelo. Un trastrueque mental me acorrala y me obliga a irme, y ya me estoy yendo. Corren tiempos confusos para mí. La dama que vela mis sueños, interpretando mi analítica de sangre, me confirma sin mucho meditar que soy mi propio enemigo, autor del delito conocido más grave para mi salud... Y la dama que no me deja ir afirma, con la cara de un político grabada su conversación por un ex-comisario en plan todo comprensión por solo los gastos, que si no me enfrento al duelo acudirá a mi entierro... Cuando la poesía no se explica me ataranto, sé que algo me quiere decir pero no se explica o no la entiendo y me ataranto. Quizá, torpe de entendederas lo que no entiendo es la realidad que me toca vivir. O peor: la propia vida. (Solo los necios escriben su autobiografía). Gracias.
¿Qué es la vida? Un frenesí. ¿Qué es la vida? Una ilusión, una sombra, una ficción; y el mayor bien es pequeño; que toda la vida es sueño, y los sueños, sueños son.
ResponderEliminarPedro Calderón de la Barca tenía mucha razón ...
¿De qué estás enfermo Emilio? Los poetas no enferman más que dell delirio por sus musas.
ResponderEliminar¿Qué tienes?
Mucho cuento, dice mi esposa. Me pregunto por qué hoy me llamas Emilio y no Enrique... A veces me desconciertas. Gracias. Beso.
ResponderEliminarSalud.