A Ian, por nacer.

Permita, Dios,

que no se agote mi memoria

antes de que nazca Ian.

Permita, Dios,

amoldarme a su cara de bebé 

nacido del amor.

Permita, Dios,

porque si su madre es mi hija e Ian su hijo...

¡Quiero vida sana, quiero tiempo!. Tiempo de amor.

Permita, Dios,

contarle de mis guardados recuerdos

algunas historias sobresalientes de su madre.

Permita, Dios,

tomar con él libre alguna tarde:

quiero tenerlo en mis brazos.

Permita, Dios,

guardar su mirada de ángel en mi corazón antes de nada.

                                                        Cuando más bella es la vida...

Permita, Dios,

por Patricia, por mí.

Antes de nada.

A Ian, por nacer.

Dani.

"Si nada nos salva de la muerte, al menos que el amor nos salve de la vida". (Pablo Neruda).

A algunos les bastan los hechos impactantes, las profecías cumplidas, o los peores augurios llenos de certezas. Los golpes que da la vida ponen al desnudo la realidad en la que todos los días nos jugamos la existencia. Y cómo duele. ¡Implacables peregrinos: el pueblo de Patricia llora su dolor!. Dani, el amigo del alma de Adri ha muerto, y Adri no está en la tierra, está en el firmamento donde le puso su nombre a una estrella para que guie sus pasos. Patricia nada sabe y Adrián no está. Todo lo malo viene causado por algo que ya era malo y no sabemos qué tan malo era. Al tiempo. El tiempo que ahora nutrirá su luz. -¿Dónde está Adri? -Está con Dani en la terraza: llevan horas. Bajarán a cenar o a desayunar... O cuando gane el Valencia.

Un esposo, un padre, un amigo. Dani ha muerto y Marta, su esposa, ¡joder, su esposa!. Y sus hijos y sus padres. Un pueblo.

Lo dejo. Feliz 2021 a los que están y memoria a los que faltan. Entre mis días elegiré uno para que de soslayo no pare, que siga escribiendo los días, que no se detenga. Si ustedes quieren nos volvemos a ver el próximo año. Mucha salud. Gracias.

¿Quiénes somos?

"La violencia machista en cifras: 42 víctimas mortales, 23 menores huérfanos, 113.000 denuncias y más de 70.000 llamadas al 016. El año empezó con el asesinato de Mónica Linde y su hija de tres años el mismo 6 de enero. Después de este primer femicidio, las víctimas mortales ascendieron a 42. Cultura machista, el lastre que arrastran las mujeres". (infoLibre). infoLibre habla de violencia de género y sí, claro, pero hay más violencias y son nuestros hijos los violentados. La fobia que difiere del género rechazado. El acoso escolar es terrorífico. Fobias y transfobias, lo dije ayer y lo repito hoy y no me canso. Al matón le ríen las gracias en la escuela, la oficina, internet. También hay denuncias y se quitan porque somos buenos cristianos. Sin arrepentimiento el reo merece castigo. Son violencias. Abuso de autoridad, de poder en el trabajo. Siempre pierde el débil. Y débiles somos todos. Existen razones socioculturales, roles fijados, educación de género desigual que sostienen y refuerzan conductas de violencias generalizadas. Por el solo hecho de ser mujer, hombre, o viceversa. (Siento mío tu dolor). Gracias.

Un poema errante.

La vida, aunque esté rodeada de comportamientos irresponsables, es una responsabilidad. Vivir no debiera ser un proceso irracional. Pero la perversión del deseo y la ambición que llevamos al día. Los días se desordenan y son una locura. Pasan los años y no conseguimos sacrificar el pudor a su ego. Si la ilusión nació de la ambición del poder, de la usura y del erario... Inevitable la deriva hacia aguas turbulentas. Si en la raíz no está el amor colindante, la justicia social. Solidaridad. Imposible cultivar la modestia que evite convertirnos en viejos tristes de morir. Ser joven y volver a vivir la misma vida no me interesa. Como un quijote he vivido mi vida y sigo siendo yo y mis circunstancias. Y mis circunstancias son el secreto mejor guardado. Lamentablemente nadie me puede negar. Nada repudiable en mí. El amor por la poesía impide que me convierta en un viejo triste de morir; con tantos adioses en mi vida no estaría aquí. Un poema errante me invitó a vivir en Les Seniaes, donde solo se juntan las vidas paralelas. (Fobias y transfobias. Violencia. Al rechazo de oportunidades educativas y laborales). Gracias.

Pídeselo tú a tu Dios.

El alma si no sana da en loco. Pídele hoy a tu Dios que sane tu alma. Pídeselo tú a tu Dios, que yo ya se lo pedí a la María.

Veo la vida que miro y no me gusta, pero no es mía. No me gusta y eso es todo si lo fuera. Pero no lo es. Hablo de amor. A un viejo no se le puede preguntar qué piensa hacer cuando muera, a un viejo se le pregunta qué puede hacer mientras viva. Hacer algo que valga la pena por los demás. Si aprendió de la vida. Un viejo vivió y aprendió de la vida y debe entregarse a los demás, ayudar en lo que pueda sin pedir nada a cambio. Siempre ayudar a quien lo necesita. Si uno es viejo y sabe y no quiere morir como un tango tristón, no puede cantar por cantar, tiene que estar dispuesto a ayudar a quien se deje ayudar. A veces no nos dejamos ayudar y otras veces no nos ayudan. Y entra el enredo en la vida. (-¿Qué demonios acaba de pasar? -Fui a tu casa, dejé aviso, y al día siguiente contrataste al matón de barrio y, como si el amor fuera culpable, humilló al amor. Indigno de ti. Pareciese que no es asunto de Dios sino del maligno). Hay enfermedades del alma que se cronifican pero a mí la María me enseñó a sanar el alma antes de dar en loco con un beso, una mano y un brazo pegado a un hombro. Gracias.

Hoy escribo al dolor.

La nochebuena no fue buena, y no solo por la ausencia de Kristel, Alfredo y Diego. No fue buena porque un dolor mayor se sentó a la mesa. Un amigo de Adrián y Patricia, amigo de infancia de Adrián, al llegar a casa de trabajar su esposa lo halló... Tenía 36 años, una esposa, dos hijos y una vida por vivir. De omnisciencia hablamos mañana en misa. Hoy escribo al dolor.

Hay quien nace y crece en el seno de una ejemplar familia con valores humanos y se enseña a vivir y aprende a convivir. Y todo bien hasta el día que se miró al espejo y se vio a sí misma con atributos para ganar y comenzó a vivir por encima de sus posibilidades. Su cara es un poema. Vive, y no es poco, pero esa manera de vivir no es vivir, es otra cosa. Esa manera tan de alguna que no está sobrevive malamente. Es una persona indeliberada que no sabe que irse no arregla las cosas, lo dije ayer y lo repito hoy. Que se quede y no vuelva porque a esa persona le importa un carajo si lo que está por llegar, llega con el corazón en la mano o no llega. ¿Comprenden? Esa persona hace sonar las alarmas y se le exhorta a que cumpla con los valores humanos que le grabaron a fuego sus padres, y no otros que solo favorecen intereses de los nuestros. Gracias.

Hoy es Navidad.

Hoy es Navidad. Navidad, para mí es un día cualquiera en el calendario; para otros de suspiros, alegrías, ilusiones, anhelos. Y de ausencias para todos. Es Navidad. Hoy es un día complejo, no sé cuántos platos poner en la mesa ni langostinos qué comprar. Decir Navidad es decir familia. Un día familiar sin familia no se entiende. Hoy es Navidad y Kristel y Alfredo y Diego no están. Nunca fui de sentir nada excepcional en Navidad y hoy siento lo que no sé explicar. La Navidad es una costumbre rancia, pero familiar. La familia que no llega aflige. Llegarán otras navidades y una Navidad vendrá cargada de esperanzas y promoveré la simpatía. Sírvame de lección. Será una Navidad llena de sueños posibles, de miradas de soslayo con heridas cicatrizadas. De permanecer pues, créanme ustedes, irse no arregla las cosas. Hay muchas navidades escritas, pero como esta ninguna. Es Navidad y es la familia que no está. La familia, y los hijos primero. Hoy es Navidad, ya saben, la ternura de ayer, el valor de hoy y el empeño de mañana. El deseo de que el camino nos lleve a la paz. Y la salud que no falte. Gracias.

Carmen.

Resuelve problemas como hormiguita sin sueño y está siempre dispuesta para Patricia y Kristel, que son la esencia de su vida. En las lides del amor, puede construir un imposible con discreción, ternura y cautela, sin más rapidez que la de una lágrima corriendo por sus mejillas. Se deja robar un beso como una quinceañera despistada y puede ser tan tierna como esa gota de rocío que parece navegar en el pétalo de una flor. Es femenina frente al mar y mujer de armas tomar a la hora de enfrentar el trabajo diario. Rondando los cuarenta, no me necesita sino para complementar su vida y compartirla desde el respeto y el amor. En su formación fue determinante la vida, comprensiva e inteligente, jamás abandonó su lado humano, ni su independencia, ni la inmensa capacidad de aprender. Autodidacta y dueña de sí. Me conoció siendo muy joven y tiene a bien concederme parte de su saber en código de responsabilidad, de ser y estar, de dar la cara sin castrar sus ansias de mujer. Su liderazgo familiar le permitió dejarse llevar por las vicisitudes que le salían al paso con fundamento y coherencia; supo doblegar situaciones de difícil calado sin dejar de alentar a toda la familia, en especial a mí. Ay, me vuelve loco y loco.

Le escribo a Carmen, mi esposa, una mujer verdadera como el pan, independiente como un pez, soñada como una noche de reyes, tan deseada por mí como el sol lo es del alba. En fin, ahora que no es noticia mi incapacidad, que ha salido a la luz la imposibilidad que tengo de vivir sin ella; ahora que sé hasta dónde llega la deformación de mi vida si no está cerca de mí, he de confesar que hace demasiado tiempo que no le regalo una orquídea, su flor preferida. Pero nunca es tarde. Amor.

Carmen.

En sus ojos descansa la belleza,
la pasión de enamorada,
el amor de madre;
pero con un dulce misterio.
Pero hay más.
Ella es más.
Ella es el orden, la sabiduría encuadernada en piel insuperable.
Ella es la voz, el rumor armonioso que da vida.
Ella es santa poesía y yo solo la necesito para vivir;
el aire, y todo lo demás,
no importa cuando la siento cerca.

Sin más datos es todo para mí, mi universo, en resumen, lo que ven mis ojos:
Carmen, la mujer que amo.

En de soslayo. Jueves, 24 de diciembre de un cumpleaños feliz.

Murió, paz a sus restos.

Ojalá que María, la Magdalena, quiera, pero parece que no. Se hace daño y lo sabe, deliberadamente, que es más y peor.

Con musa, escribo el día a golpes de su inspiración. Ella no sabe que me inspira. Escribo, pero no vivo, una musa no inspira vida, inspira un día. La vida se toma en serio, y se hace camino al andar como dijo el poeta desde que se tiene memoria. Yo lo hago. Intuyo que es la mejor manera. Yo aprendí de mis padres los valores humanos, y por mi cuenta de lo malo lo bueno y de lo bueno lo mejor. No ignoré al débil ni rehuí asumir las consecuencias de mis actos. No creo en los milagros pero sí en las personas íntegras. A esas personas les tengo devoción. Tampoco creo en los políticos, los popularistas ni los menciono. Creo en la política. Soy pertinaz con mis sentimientos y llevo mi pensamiento allí donde creo que existe voluntad de lucha y rebeldía en favor de los que siempre pierden. Son tiempos complicados y un día claro ennegrece y llueve. Afirmo, desde los años altos, que la táctica de vivir respetando a los demás es la correcta. Respeto humano. Humano sincero, humilde y leído. Si no murió, como quien murió condenada al limbo, como vivió. (Si te llego a extrañar se lo haré saber a Morfeo). Gracias.

La obediencia es la luz del ciego.

Los imagino compartiendo despacho discretos, pensando cómo hacer frente al día ahora que su gestión es compartida. Los imagino planificando el martes de asuntos inaplazables que se les viene encima. Los imagino angustiados por la posibilidad de comparecer como testigos ante los ojos de Dios. Los imagino cambiando de despacho. Y yo me imagino ayudándoles a hacer la mudanza. Toda ayuda es poca si se trata de aguantar hasta que la muerte, el único asunto inaplazable que existe, los llame a casamiento. ¡Vivan los novios!. Se trata de intoxicar el ambiente y convertir la realidad donde habita el olvido en una ciénaga. Si la realidad que nos ha tocado vivir es así, así hasta la muerte, yo me apeo, y no respondo por nadie: cada cual tiene su cruz y su patíbulo. Además, ahora ya nadie tiene la necesidad de hacerse el haraquiri, la sagrada eutanasia es legal. Disculpen, se me ha ido la luz de casa, una avería eléctrica, supongo, y acabo de escribir una burla acerca de los que no se fían de sí mismos y delegan sus atribuciones. (La obediencia es la luz del ciego en un mundo sordo y mudo). Gracias.

La mentira miente.

Hay quien va diciendo por ahí haber superado sus miedos... Probe. Es bueno tener miedo. El miedo es la mejor herramienta para seguir pegado a la realidad y tomarla en serio. Y en especial en tiempos de pandemia. Quien dice haber superado sus miedos como yo el viernes a la puerta del colegio de Ian y Enol después de ocho meses confinado. Sino miedo sentí pánico. Volveré cuando el "ministro de los coronavirus" me vacune, porque viviré hasta que la Magdalena quiera y no el maligno. Lo dijo Mario Benedetti: "La muerte es una tediosa experiencia; para los demás, sobre todo para los demás". Mi mente absurda y mi ordenador que me ordena saben qué debo hacer a cada instante. Una me lo chiva, otro me lo escribe: toda precaución es poca si hay quien dice que ha superado sus miedos... Aunque sea mentira. La mentira miente, miente y miente, que algo queda. Hay cosas que no deben dejarse para mañana si hay quien dice que ha superado sus miedos. (Te quise enamorada y te convertí en poesía para que no te fueras de mí. Pero te fuiste, ay. Y me quedé con tu ausencia y sin consuelo). Gracias.

Entre tejes y manejes.

Cuando uno valora las cosas entre tejes y manejes. Y vuelta a valorar las cosas entre tejes y manejes para no herir a nadie, o herir lo menos posible porque se quiera o no, entre tejes y manejes, heridos tiene que haber. Hablo del amor que fue para que vuelva porque si se tenía que ir se fue (¿te golpearon o golpeaste? Nada es personal). Yo pensé más de una vez que la culpa no tiene dueño. Yo pensé más de una vez que estar vivo es un sueño. Yo pensé. O lo pensó John Lennon: "Un sueño que sueñas solo, es solo un sueño. Un sueño que sueñas con alguien, es una realidad". Cuando entre tejes y manejes, uno toma una decisión, después de valorar los pros y los contras, uno toma una decisión. Y salga el sol por Levante, o entre un mar ría arriba. Ocurre cada día. Cada día uno (y otra), entre tejes y manejes, toma decisiones que gustan si han de gustar, y quizá no gusten a todos, pero las hay que tomar. No gustan a todos, pero sí a la mayoría, y en especial a la ley y su justicia. (Aunque en lo más hondo de uno mismo duele, pocos son los que hacen lo suficiente para seguir siendo amados). Gracias.

A todo le llega su fin.

Desde los muchos años que cuento, gente vulgar conocí que solo priorizó sus asuntos. Se me hace un nudo en la garganta.

Hasta la luz del sol finaliza con el véspero. A todo le llega su fin. El que quiere avanzar debe aprender lo que pueda, y a más aprender de los demás. A quien desea llegar a mañana libre de culpa pero le falta temple y le sobra vanidad, lo de hoy si es bueno, mañana sin persistencia es malo. Y la vanidad daña el alma cuando se usa para hacer daño al débil... El dueño tiene razón. El dueño tiene rencor. El dueño es el fuerte y aquí el fuerte eres tú. Pero te erosiona la desgana. Y a mí me erosionas tú. Si te duele decir sí, vete mañana a misa y pídele a tu Dios indulgencia, pero no le hagas daño al débil. Al débil no. Luego coge el camino de la izquierda que yo te acompañaré. Yo no quiero estar parado y tú no puedes seguir así. El mismo día del no, supiste que la decisión correcta era sí, para priorizar tus asuntos (altruista, siempre pensando en los demás). El acabose llegó cuando contrataste al matón de barrio: "Tranquila, ésa déjamela a mí". Y quien tenía que perder perdió. (Confinado en casa aprendí lo que no sabía. Con suerte quizás un día te vea impoluta, franca, colmada de esperanza... Y quizás). Gracias.

De ella me gusta... Y más.

De ella me gusta sus palabras de asombro
(nunca se entera de lo que sucede)
cuando las cosas se ponen tercas de entendederas.
También la voluntad de estar cuando se la necesita, sin reservas,
eso es mucho para mí, aunque nunca se lo dije.

De conocerla, me gustarían sus cosas más desgastadas
(usadas solo por ella)
con la fragancia Flor de María.
La hamaca donde dormita cada tarde con un libro entre las manos
después de sus caminatas de andar por casa.

Y su poncho deshilachado.

Y su fatiga inexcusable por atender a los suyos.
Y su mirada cuando la vence la noche.
Y sus ojos de color negro azabache.

Y su habitación sometida al llanto.

Y su entusiasmo por el silencio.

Y su pasión por el alba.

Y su ternura naciente.

Y más.

En de soslayo. Viernes, 18 de diciembre de un cumpleaños feliz.

A una mujer nueva.

"Ser poeta es mantenerte fiel a tu esencia pase lo que pase, sea lo que sea. Dibujar lo invisible y vivir en las nubes". (Moll).

Lo de arriba cae del silencio y sobre todo de la nostalgia que me trae tu recuerdo a la memoria. Hay otro mundo más allá del pensamiento único. Y el dolor de alma. Pero no vayas a creer que cederé a la tentación de escribir a los amores infieles, hoy no escribiré desde Les Seniaes una queja con llanto, hoy no escribiré, me apetece hacerte dos preguntas y mantenerme fiel a tu esencia pase lo que pase, sea lo que sea, y volver a mi mundo onírico. A pesar de que desprecias mi mano abierta con desprecios, dime: ¿Qué harás cuando alguien en un descuido provocado pronuncie mi nombre? Esa pregunta no cede a los amores infieles, siquiera insolentes, sino a la amistad que ha sido y será por mi parte, aunque no por la tuya. Y una pregunta lleva otra. Ante tantas adversidades acumuladas y amenazas conocidas, incluyo mis llamadas a la amistad y tus desprecios y más desprecios y dale (lástima que te quieras tan poco), dime: ¿Sigues ahí? (Según cómo se mire, yo sigo aquí). Gracias.

Ciertamente no sé a qué juegas.

Ciertamente no sé a qué juegas. ¿Es miedo a enfrentarte a tus miedos? No le des más vueltas, el tiempo del que dispones no es tuyo, eres creyente, y lo sabes. Vives en dimensiones opuestas y necesitas sincronizarlas, y llevar a cabo tus sueños. No busques más disculpas. Busca soluciones. El mundo, bajo un punto de vista cultural, se ha creado para ser una amena conversación con café y pastas de té. Una conversación entre amigos a propósito de una agenda planificada con proyectos a espaldas de "la rubia". Enfrenta esos miedos y atrévete con la verdad. El tiempo es caprichoso y bien invertido es vida, lo contrario dime tú qué es y si vale el silencio. Existe una dimensión más allá de los sofismas del pensamiento único. Di sí y tu vida será otra. Solo tú has sufrido el dolor que has vivido. Di sí, no sigas haciéndote daño. Di sí. Por cierto, ¿ya te han dicho que tienes que decir sí o sí? ¿Aún no? Pues sí, por ley, muy pronto dirás sí. Y recuerda, ese tiempo que nos damos se llama desamor. (Si no entiendes por qué hablo de desamor, posiblemente tampoco entiendas por qué te sigo queriendo). Gracias.

Kristel es una y tres.

Kristel es la ilusión de los días. El amor que con su sonrisa me devuelve la alegría. La felicidad sin ningún género de dudas.

Kristel me ayuda a encontrar el equilibrio de la cotidianidad en una realidad que, sin ella, solamente vería a través del duelo.

Kristel me quiere como siempre, me lo dice, me lo acaba de decir, y yo, no puedo por menos que ponerme las pilas y no ser pusilánime, tibio ante el ruido de los días, tímido ante las injusticias. Y condenarme, atónito, al limbo de las horas perdidas.

Kristel es el bendito amor que me aleja del tedio y guía mis pasos ante la tempestad que de cuando en vez me ahoga y me desconcierta, me desorienta, y me aleja de mí mismo y hace que dude de lo que debo hacer, y de lo que es mejor para mí. 

Kristel cree en mí y no puedo fallarla. Y no le fallaré mientras viva. Kristel, mi niña, la niña de mis ojos. Digo Kristel y Alfredo y besito a Diego. De otra forma no se entiende. Kristel es una y tres. Y a mí me hace más feliz que siempre. Todo mi amor.

El monte Everest menguó.

Amor, esta noche es más oscura, a la tarde se le hizo tarde antes del véspero y se fue, tuvo que irse. Nada es para siempre.

Un hombre sabio se mete en política y a la vez se convierte en un hombre vulgar. Ni curiosidad por las cosas. Viene al caso los políticos porque al fin, el mundo sabe cuánto mide el monte Everest. A medias, los calzones. El monte Everest tiene dos dueños, China y Nepal, y no quisieron ponerse de acuerdo y no dieron al mundo la altura exacta del monte Everest, el más alto del mundo. De guaje recuerdo, lo recuerdo porque era fácil de recordar, medía 8.888 metros. Cuatro ochos. Ahora tiene tres: también es fácil de recordar, 8.848 metros. Yo, si subiera al Everest y me lanzara en caída libre penetraría en la tierra y aparecería en las antípodas tal cual una violeta brota tímida, temerosa de un caminante en Les Seniaes. (Vaya, en ese plan sigo mañana). El monte Everest no tiene necesidad del acuerdo de sus dueños para engrandecer su belleza. A quien basta con saber que existe 40 centímetros menos fu, a quien aspira a alcanzar su cima fa. Ni fu ni fa. (¿Mereció la pena? Gracias.

Estalactita de miserias.

Mi esposa cayó por una escalera. La calamidad ocurrió días atrás en un centro comercial en el que nos citamos con Kristel y Diego para casi conocernos, no es broma. Lo traigo a de soslayo porque uno de sus amigos me preguntó por ella. Alguien le dijo que cayó por una escalera automática. Escalera de subir y bajar sí, automática no. Y dale a la rueda que rueda: "Me dijo que era automática". ¿A quien vas a creer a alguien o a mí? Yo jamás te mentí, y jamás es nunca jamás. Si mi esposa fuera alguien y me llevara ante el juez y su amigo fuera testigo de cargo, yo culpable. Kristel sabe que su madre estaba conmigo y solos, mi esposa y yo solo. Sin mi esposa soy nadie, con mi esposa su amigo no me conoce. Llegué a casa, se lo conté a mi esposa y llegamos a la conclusión de que esta vida no es tan corriente como parece, tan cotidiana como uno y otra creen, ni tan entretenida como la soledad persigue. Qué triste converger en la impotencia teniendo la omnipotencia celestial a nuestro alcance. Es cosa de ir a misa y hágase tu voluntad. (Esta noche podría escribir con tu mirada el poema más triste). Gracias.

... y al segundo día resucitó.

Ahora quién le explica a sus deudos que Emilio le jodió el récord a Jesús el Cristo... Al segundo día resucitó. Y dicen que lo vieron preguntar a la máxima autoridad municipal por quién habían doblado las campanas el jueves. La autoridad municipal dicen que dijo que acababa de llegar y que no sabía ni le importaba. (¡Uy, qué carácter!). Y Emilio echó a reír porque nunca fue de preguntar lo que no sabía de antemano: la autoridad municipal ni sabe el día que vive. Si dicen que dizan. (¿Jueves o sábado? Cuanto menos hasta que baje del árbol). De quién se levantó sin haber caído se estudiará en las escuelas. Emilio no se dejaba ver demasiado, o simplemente no se dejaba ver. Emilio era hijo de un sueño y sí, era o es un hombre bueno, y a pesar de su innegable capacidad para la autodestrucción nunca tuvo intención de morir, o si la tuvo fue porque sabía que al segundo día iba a resucitar. Emilio vuelve a escribir el día como un quijote sin mancha. Emilio y de soslayo son la realidad virtual. Fantasmagórica y real. (Bendita esta muerte que lo liberó de la hipocresía y lo devolvió a la vida por amor). Gracias.

Y Juanjo Millás animó un viernes de luto.

Juanjo Millás: "Mi padre dice que no sabe cómo me llamo y mi madre a sus amistades les confiesa que soy adoptado". No juguemos con la identidad de cada cual que acabamos en otra guerra mundial. Con el frío que hace en tiempos de covid-19 como para meternos en más intrincaciones. La identidad de cada cual es sagrada, no la pierdan ni se pierdan en estúpidas conjeturas: la cosa es seria y puede ir a peor. La gracia de arriba vale para el amor, la convivencia cercana y la familia. ¡Ay, me chifla Juanjo Millás, me hipnotiza su talento!. Le pediría relaciones serias: estoy de Netflix que me vomito. Además de la gracia expuesta, Juanjo Millás se pregunta con qué dinero le pagó el emérito a su hijo el viaje de novios. Y me vengo arriba y exijo a las familias que expliquen los motivos que les obliga a salir a la calle en defensa de la educación concertada para ver si nos aclaramos y podemos mejorar la educación pública. Me niego a aceptar que la educación de mis nietos dependa de maniobras politiqueras. Más educación y cultura, y menos ruido. Y un Juanjo Millás que anime los días de luto. Gracias.

Emilio.

Alguna reflexión se debiera extraer de esta muerte, y sobre todo de esa vida. Un hombre bueno ha muerto. Paz a los restos.

Se llamaba Emilio y hoy ha muerto. O se pudiera decir que quien ha muerto ha sido una esperanza que ya agonizaba hace tiempo. A su manera hizo de las derrotas un monumento a la vida sin bandera ni líderes. Amó a su familia. Declaró Santa la Poesía y denunció los descuidos de la vida desde un confabulador de soslayo he hizo honor a la empatía, la solidaridad. Se llamaba Emilio y hoy ha muerto. Llevaba tiempo alimentado artificialmente: un día pa´lante, dos pa´trás, pero siempre por un camino cercano al paraíso donde todo comenzó hace ahora mil años, donde solo se juntan las vidas paralelas: Les Seniaes.

Emilio fue un hombre honrado y nunca ahorró esfuerzos en favorecer a su colindancia, sin embargo, en vez de echar de su casa al maligno con el rabo entre las patas lo que hizo fue darlo a conocer sin complejos, sinceridad (debilidad tal vez) que pagó con la soledad. Ese fue su error, ese fue su drama. Si un minuto de silencio por su alma reparara este enojoso asunto como lo reparan en el camposanto; si un minuto de silencio por cada mirada de soslayo, cada lágrima, cada instante o cada pueblo. Si un minuto de silencio honrara su voluntad sin importar su origen ni el dolor que imponen los adioses, el discrimen odioso y el repugnante prejuicio. Si un minuto de silencio compensara su inconsciencia. Si un Emilio inquebrantable en sus sentimientos. Si un Emilio en su coherencia pudiera reflejarse en sus decires. Si un Emilio se viera agonizar en sus sueños.

No hace mucho tiempo, quizá buscando un asiento cómodo para sus huesos estuvo en el Camposanto: "prohibido caminar mirando hacia las estrellas", "prohibido amar sin complejos", "prohibido beber en otros labios", "prohibido actuar en secreto", "prohibido lo natural", "prohibido emborracharse y abrazado a una farola vociferar Asturias Patria Querida". Y, en particular, prohibido escribir entrelíneas sin traductor. Estuvo en el Camposanto y a poco más se queda, pero a la María gracias, en un descuido pecó. Y al pecar recordó cosas olvidadas que son indispensables en el equipaje de la vida, caminante, y recordó que el amor es la vida. Y recordó la alegría perenne y la esperanza de quien no se rinde a pesar de cualquier circunstancia. Y recordó el canto de la auténtica verdad. Y recordó las razones por las que el camarada y amigo dan la vida por una causa. Y recordó que amó a su patria con el orgullo necesario para sentirla en lo más profundo del alma. Y recordó que la muerte siempre dulce y burlona nos acompaña en la vida hasta el último suspiro. Y también recordó que desde el día que nacemos estamos condenados a morir. Lamentable paradoja. Estaba escrito. Emilio era poeta de mala prosa y hoy ha muerto y amén (redundante hasta la muerte). A nadie le importa si murió de pena o lo mató su innegable capacidad para la autodestrucción.

En de soslayo. Jueves, 10 de diciembre de un cumpleaños feliz.

El día que antecede a la verdad.

Acepto con tristeza que de mi generación a la actual se ha dado una atroz alteración de valores. En mi generación, que aún se resiste aceptar que ya cumplió su papel transaccional, ser adolescente implicaba garabatear lemas anarquistas y pintarle cuernos al irrepetible en las paredes de los retretes. Eran tiempos de miedo y hambre, pobreza en el alma; tiempos de exigir a la noche sueños de libertad, al tiempo que culpar al totalitarismo insaciable los males del proletariado. Aquellos tiempos no son de buen recuerdo y no pienso pasar una noche más de luna a medias cantando tangos tristones. Diciembre no será un mes de albedrío y tendrá sillas llenas de esperanza y vacías de "cuñaos" que nunca merecieron ocuparlas. Diciembre será un mes de sillas vacías. (Y en el renglón que me falta por escribir asomas al día: Mujer que aún no rebasaste el límite de la ingenuidad, ¿a quién has ofrecido mi silla? Olvidar es suficiente para que no vuelva a ocurrir lo que ocurrió. Mujer, tú crees que me has vencido y yo solo quería deberte un favor para tener una excusa y regalarte un poema y una rosa roja). Gracias.

P.D. No te exijo la verdad, ni que aprendas a estar sola, te pido que razones lo de arriba como si lo hubieras vivido. Imagina.

Un martes sin pecado.

"El ministro del los coronavirus", en rueda de prensa, asegura que la vacuna "dará la estocada de muerte al virus, pero todo no acabará en 2021". ¡Ave María Purísima!. "El ministro de los coronavirus" quiere acabar con mi mala cabeza. Y la vecina chismosa pasar la Nochebuena conmigo por ser allegada. Allegada a la escoba y a los chismes de madrugada. La culpa del ministro es y no de la allegada. Yo me apunto a la prevención y la responsabilidad individual. Y traigo a este original martes sin pecado la sabiduría de Eugenio: "Una serpiente no pica por haberla pisado, pica para evitar que la pisen". Hasta un plan de vacunación tenemos en tres fases a partir de enero, no demos motivos a la covid-19. Sería de locos que nos encontrara abrazándonos como adolescentes enamorados. De locos y sin nombre la insensatez. Si algo sabemos a estas alturas de la pandemia es que si somos irresponsables no solo lo pagamos con nuestra vida, también con la vida de los demás, quizá las personas que más nos quieren y... ¿queremos? Pero eso ustedes ya lo saben. (Disculpen, soy viejo y redundante). Gracias.

Mujer iracunda.

Hay quien vive sin culpas porque las culpas de otro son, y se siente respaldada en su orgullo por amigos de conveniencia. Hay quien vive o malvive y no saca a la calle lo mejor de sí misma. Simplemente no sale de casa. Como yo. Los amigos de conveniencia no convienen. Hay quien vive de la paja en el ojo ajeno y su mirada no alcanza más allá de sus narices, y sus narices son de pinocho. ¿Qué hace que el humano ser se acerque a la felicidad sin ningún género de dudas? ¿Una relación de amistad? ¿El amor? La amistad combinada con amor sana heridas y da sentido a la vida. Pero hay más, y viene al caso que hoy me obliga a escribir. Mujer: tú y yo vivimos un secreto y una promesa. Yo vivo en un qué y es lo que quiero porque no dejo de preocuparme por todo, y todos, me realiza y así acabarán mis días. Pero tú, tú, y de encontrarte a ti misma y ser tú, tú, no habrá nadie como tú. Mujer: olvida amigos de conveniencia, busca quien te empodere y vive, sal a la luz, olvida tus peores recuerdos, olvídalos o hazles frente. Fuiste mi amiga. ¿No? Hazme caso. Y no sigas creando gente aviesa. Gracias.

España como Alemania.

En medio del chismorreo absurdo que mantengo conmigo mismo para escribir el día que me gusta a veces me tiro al monte porque no me entiendo y dejo que mi ordenador que me ordena escriba el día y escribe lo que más le cabrea. Hoy escribió de la derogación del Estatuto de los Trabajadores que exige la izquierda que no gobierna. Le salieron chispas, tiré el día a la papelera. ¿Y por qué no lo exige el PP, Ciudadanos o el partido del irrepetible? Tengo escrito que el gobierno no será capaz de gastar el dinero que nos llega de Europa. ¿Por qué el gobierno antes de meterse donde no sabe, encarga la planificación de recursos humanos de la administración a gente cualificada y no a un matón de barrio? La administración está colapsada. Me remito al salario vital y etcétera. ¿Pero a quién se le ocurrió contratar a un matón de barrio para organizar el personal de la administración? (¿Organizar o abusar? Si el gobierno organizara sus recursos humanos con gente cualificada el millón de trabajadores de los que abusa con contratos basura tendrían fijeza, más los 800.000 de la promesa de Sánchez ¿? Gracias.

¿Quién dijo Cultura?

Quizá lo soñé o lo oí en la radio prendida mientras duermo o no sé (ni lo entiendo cuando me habla), pero estaría dispuesto a jurar ante los tribunales de justicia que alguien me dijo con la cara de los entierros que quien quiera ser protagonista en su vida que vaya escribiendo su autobiografía (o como yo pida cita a la dama que no me deja ir y se medique con pastillitas de colores). Lo mío es mucho, pero hay más que están de lo suyo que es más y peor que lo mío. Ay, me viene a la cabeza una amiga ida de manicomio, no ida de volver porque ya habría vuelto, cuando dijo en facebook (solo escribe en facebook, nadie la ve ni siquiera la añoran) que para llegar a lo más alto tenía que alejarse de las personas que, a su lado, la hacían sentirse pequeña. (Y dale al mismo poema y tus ganas de irte). No sabe que si no llega es por ella: ella es su enemiga. Y no digo su peor enemiga porque a mí, como a Rajoy, no me costa. Como cuando discuto de Cultura con Patricia, no me costa, para no confesar mi ignorancia, como el peor político paracaidista. (Cultura es turismo de sol y playa. Y la Casa por barrer). Gracias.

Una paradoja en busca del amor.

Cuando llueve en Les Seniaes se cubre el cielo de nubes negras y en el pueblo de Patricia las calles de carretas y carros se embarran y no me atrevo a cambiar mis caderas de acera. (No sé qué puedo hacer para que no sufras). La María sabe que no soy el que era, ahora espero a que emerja el amor que siempre queda y si no emerge. (¿A qué esperas? Siento en mí el sufrir de tu mirada. No seas estúpida, con el perdón). Si no emerge el amor nunca hubo amor. Mientras respire iré en busca del amor que siempre queda. De un tiempo a esta parte creo que domino más mi mente absurda y puedo respirar tranquilo y dirigir mis pasos dónde el amor es poesía... (Que nadie espere en el de soslayo de hoy algo distinto a lo de todos los días: Una paradoja en busca del amor. Si llueve en Les Seniaes ya llovió en el pueblo de Patricia. La esperanza permite soñar y la verdad ser libres. Fuera de mí todo es controversia... Soy el que fui, el que sabe lo que hay qué hacer para que no sufras pero tú, melancolía, vives para sufrir. Es viernes de mercado, compra una disculpa y nos vemos en el manicomio). Gracias.

Si viene, sigue aquí.

Lo de ayer y lo de hoy, o lo que vendrá mañana, si viene, sigue aquí. La pregunta es quién tienen que esperar si todo lo que nos puede hacer feliz sigue aquí. Cierto, tal vez no sea el momento. No fue el momento para que el rey hablara de su padre y no lo será hasta que lo sea. Hasta que decidamos sentarnos a tomar café y una pastas de té. O nunca, razón también en eso la tienes. Nunca será el momento y se acabó. O vuelta a empezar. Nos encontramos ante cambios importantes o quizá solo es cuestión de empezar un año inusual sabiendo que lo es. El pasado año fue inusual pero no empezó siendo inusual. Se trata de aprender de lo de ayer hoy mismo sin esperar a mañana. Si en realidad sigue aquí. La noche oscura se aclara al alba con un café en las manos. Lo cierto es que pese a todo lo vivido, aún podemos elegir. Eugenio era de la opinión de que para aceptar algo esperamos estar cerca de la muerte para morir, o cerca de perdernos para perdonar y ser felices lejos de nuestro amor propio. Y sí, el dolor de alma suele ser la distancia más cercana al amor sin ningún género de dudas. Gracias.

La felicidad es hoy.

Si en la vida se gana, se pierde y se empata: ¿La felicidad consiste en poseer lo que otros tienen? ¿Qué es la felicidad?

¿Para uno la felicidad está en el ahora sin descartar el después? ¿Para otra su búsqueda se ha convertido en una obsesión esquiva? La felicidad es un propósito de vida y se encuentra quizás al doblar una esquina en un Centro Comercial a media mañana. Y Diego. Diego, mi niña. Para mí la felicidad eres tú que creo ciegamente en ti. Y tu fruto. Diego, mi niña. Y Diego.

Los totalitarios creen que la felicidad no existe y se dejan llevar por sus escollos y desdichas y no por sus sentimientos: (La felicidad es ahora o nunca). "La felicidad continua es aburrida". (Moliere). "La felicidad solo se alcanza en el cielo". (Davies).

La felicidad ha sido vinculada a una cuenta bancaria, a una buena cocina y una mejor digestión. Entonces, ¿es solo mental sentirse feliz? ¿Es un hecho irracional? ¿Es un estado de ánimo en perfecto equilibrio mental, espiritual, material o social?

"La felicidad es tranquilidad mental". (Cicerón). "La felicidad es una conciencia limpia". (Edgard Gibbon). La felicidad es hoy.

Mi niña. La niña de mis ojos. Kristel, antes de desandar el camino determina tú la felicidad. "No te rindas que la vida es eso, continuar el viaje, perseguir tus sueños, destrabar el tiempo, correr los escombros y destapar el cielo". (Mario Benedetti).

Soliloquio de Navidad.

Noviembre iguala en muertos a marzo y suma el 55 % de víctimas de la segunda marea. Llega la Navidad y trae una duda y una pregunta: "aliviar o no las limitaciones". "¿Qué haremos para reducir el riesgo de contagio al volver a casa por Navidad?

¿Ustedes saben si en Navidad seis son más que diez o treinta (los niños no cuentan)? Margarita del Val, viróloga, química e inmunóloga del Consejo Superior de Investigaciones Científicas (CSIC) a volver a casa por Navidad dice no. Salvador Illa se reunirá hoy con el Consejo Interterritorial de Sistema Nacional de Salud para consensuar las recomendaciones y, con algún matiz, dirá sí. Hace un mes me llegó una carta con fecha y hora para vacunarme contra la gripe y cuando llegó el día estaba resfriado y el practicante me dijo que volviera cuando quisiera pero el resfriado que lo dejara en casa. Estaba resfriado y no me vacunó. O sea que, si se cumple la predicción de Margarita del Val, no nos vacunaremos hasta que estemos como poco muertos. ¿Caminaremos el mismo camino y tropezaremos con la misma piedra? Quizá veinte millones de vacunas sobren. Va a ser cierto lo de Benjamín Prado: "La pregunta ya no es si el virus tiene remedio, sino si lo tenemos nosotros". Gracias.

La depresión ya es pandemia.

Tengo miedo a salir de casa. Tengo miedo a perderme entre mis miedos y no salir de casa cuando aparezca la vacuna. ¿Me dejaré salir de casa cuando "el ministro de los coronavirus" me vacune? Que se pare el mundo. Necesito tiempo para zanjar este año que se muere sin haber nacido. Lo del Sabina y el mes de abril que le robaron fue un mal chiste comparado con un año y pico o más de la covid-19. Si un poeta quisiera sanarme el alma... Un poeta es capaz de explicar en un verso lo que la ciencia aún no le echó cuentas. Ya lo decía mi güela: "a peseta anda la vaca y la peseta falta". No estoy más deprimido que siempre, estoy más desanimado que ayer. La incertidumbre y el no saber. Que un poeta calle tanta hipérbole. Que un poeta condene a la covid-19. Y ustedes no se atrevan a decir "otros sí, yo no", porque "otros" hace un mes eran "yo", y hoy están muertos. La covid-19 vino para quedarse y no está sola. Esta hija de satanás trajo muerte y pobreza y tiene relevo. Después de la covid-19 vuelve la que nunca se fue: melancolía. Soy amigo y han de creerme. La depresión ya es pandemia. Gracias.

"A mí no me van a mandar callar".

Felipe González se harta de Pedro Sánchez y pregunta cuándo va a parar el "desguace" de España. (Agencias de noticias).

González no está dispuesto a consentir que Sánchez se adueñe de las siglas del PSOE. Las palabras de Lastra pidiendo a los dirigentes históricos del partido que den paso a las nuevas generaciones ha sentado muy mal al expresidente que no ha dudado en responder a la portavoz socialista: "A mí no me van a mandar callar". Bien dicho. A mí tampoco me van a mandar callar... Ay, qué no daría porque Adriana Lastra me mandara callar como a Felipe González. ¡Qué tiempos!. Lo que no tengo claro es de quién son las siglas del PSOE. Ni el PSOE como partido político. Pero y qué poca vergüenza, oiga. El PSOE no es de sus dirigentes, el PSOE es de sus afiliados. Si hablara de amor y no de política, diría que cuando quieres a alguien de corazón comienzas a sufrir por perderlo. (Tengo pruebas). La política no considera mérito la antigüedad. ¿De qué va Felipe González a esta altura del enojo? ¿Cuándo va a parar Pedro Sánchez el "desguace" de España? ¿Qué desguace? Gracias.

Dijiste no, recuerda.

Un hombre respetado odia a un hombre y una mujer respetada odia a un hombre. ¿Al mismo? ¿Casualidad? Dos personas respetadas odian al mismo hombre. Qué raro. Odiar empobrece el corazón. Odiar consume el alma. ¿Por qué odiar en vez de amar? Siempre amar. Amar es creer que una vida mejor es posible. Amar y alcanzar la felicidad. Hablo de amor y no de política, aunque tantas veces lo uno lleva a lo otro. Nada es personal y sobran los motivos. Una mujer respetada. Una mujer. Cuando por primera vez le di un beso me lo devolvió en un combinado de celebración y amor del bueno. Ojalá no dude ni sienta mi misma decepción cuando alguien se le acerque y le diga lo que perdió por odiar en vez de amar. Amor, quien odia siempre pierde. Imposible volver a empezar con tanto odio. Ahora es tiempo de lamentar la imposible reconciliación. El amor no volverá a hacerse un hueco antes ni después de que vengan otros tiempos y sean iguales. Amor, has perdido el tren hoy y mañana. Un hombre respetado no sabía a quién odiaba, una mujer respetada sí, y dijo no. (No debiste decir no). Gracias.

Conciencia lingüística.

Es triste de morir que las diferentes lenguas de este país sean motivo de debate político. Y no un debate político cualquiera porque decir lengua es decir cultura, y decir cultura es decir educación, identidad, la raíz más profunda, lo de todos los días. La manera más antigua de relacionarnos que solo explicaría tanto desprecio si aún no hubiéramos bajado del árbol. Yo nací asturiano y aprendí a relacionarme en Bable que a día de hoy no es lengua oficial. No es lengua oficial porque no se habla y no se habla porque no es oficial. Como en Zimbabue el calzado que los zimbabuenses no compran porque van descalzos. Y qué lástima tratar las diferentes lenguas como moneda de cambio. Soy español y me gusta el Idioma Español. Y sin dejar de ser español me gustan los idiomas cooficiales. Y los diferentes matices del Idioma Español, en particular el argentino. Triste de morir que en tiempos de negociar los Presupuestos Generales del Estado se mezclen las lenguas con el terrorismo y el separatismo. Respetar las diferentes lenguas de España es otra manera de reconocer y reforzar nuestros vínculos. Gracias.

La gloria más esperada es efímera.

Señora: En todo caso, conviene no dejarse llevar por un optimismo exagerado... Pero sí, el pasado no tiene poder sobre el momento presente. Y Rajoy le dijo: "Luis, sé fuerte" (Luís Bárcenas). Luís no opinaría igual. Y Pedro le dijo: "Yo no. Aunque los demás te dejen, yo nunca te dejaré". (Lucas 22:54-62). Quizá también es mentira que Pedro negó a Jesús no una, sino tres veces. La historia se escribe con cada nueva edición al gusto del historiador. Pero eso tú ya lo sabías. Vaya. Tanto digo eso tú ya lo sabías que vas a creer que lo sabías. Torres más altas cayeron. Si en realidad las cosas no fueran como lo ven tus ojos quizá sería diferente. Incluso en alguna de esas cosas tendría cabida la verdad. No lo sé de cierto, pero es posible que quien no acepta la realidad de las cosas vende su alma al maligno. La vida para mí que he explorado años insondables es un misterio extraordinario. Nunca se sabe. Lo que hoy bien mañana mal. Lo que hoy blanco mañana negro. Sí, señora. Sin embargo, más temprano que tarde las aguas volverán a su cauce natural. (La gloria más esperada es efímera). Gracias.

Es noviembre y hace frío.

Es noviembre y hace frío. Y podía ser Escorpio, pero soy Sagitario y no pienso devolverle la mano a Dios como Maradona.

En mi cuenta cerrada de facebook alguien entró y escribió la mayor estupidez carente de solidaridad: "Pides demasiado". Es evidente que no puedo dejar de escribir. Tus excesos te delatan, dime: ¿Por qué obras con desprecio? ¿Por qué no lees un libro: los hay muy buenos? No me duelen tus desprecios. Escribe en mi cuenta cerrada en facebook, cuida mi reputación, y si en un descuido traspasas la puerta que lleva mi nombre conocerás la verdad. Te di alas para ser mariposa de vuelo libre y elegiste ser gusano: vigila que un caminante no te pise. Y vigila tu salud mental. No te pedí demasiado, no te pedí nada que perdieras al darme. Ni imaginas lo que te conviene. No sabes elegir, elegir lo que te conviene. Te remito al sicario (ya estás tardando). Si te importa ganar, participar es la demagogia que engorda tu orgullo. Tu orgullo, tu perdición. Anda con cuidado el camino, no lo ensanches ni lo olvides. No tardarás en volver a quien te amó, a quién curó tus heridas. Recuerda. Gracias.

Esa mujer es la vida.

Si hablamos de Violencia de Género, la mujer es siempre la que muere: 42 mujeres asesinadas. En el Día Mundial contra la Violencia de género. La mujer sigue muriendo a manos machistas. Hay que volver a la escuela, al amor de caricias y otros versos. La mujer quiere respeto, poesía. Un poema no se explica con luz de esperanza. Yo soy la mujer que amo, tengo su edad, su misma imagen. Yo soy fuerte si siento su aliento y soy capaz de crecer y ser mejor. Mujer, no temas. Y arrancando una piedra de una gran roca la lanzó contra la Violencia de Género con la fuerza de su poderoso abrazo. Una mujer que por argumentos de su dulce mirada. Los hijos de su vientre. Mujer que por descuido de Dios o la ley y su justicia. Mujer que sea maltratada por la violencia. La mujer que nació del amor para amar. Hoy no es un buen día para la mujer y el hombre ha de honrarla públicamente. La mujer, esa mujer que es la mitad de la humanidad y la madre de la otra mitad. Llegará el día que esa mujer deje de ser datos cuantitativos. O una cruz en el cementerio. Una madre. Una hija. Esa mujer es la vida. Gracias.

Enol.

Dios quiso que hoy naciera Enol

para enseñar al amor otra manera de amar.

Una madre, un padre, no dejarán de extasiarse en el amor de un hijo.

Un bebé, Enol, nació tan deseado como el sol lo es al alba.

Decir felicidad.

Decir amor.

Decir Enol.

Cuando el amor difunde vida la felicidad se toca con las manos,

con lo cual, unos padres lo ven todo como futuro maravilloso:

lo imposible como posible,

lo insignificante como especial,

lo simple como excepcional.

Para seguir creyendo en un mañana prometedor,

fruto del amor de dos,

en otoño nació Enol.

Hijo del amor.

En de soslayo. Martes, 24 de noviembre de un cumpleaños feliz.

La pobreza impuesta por decreto.

Y llegó Ian y cerré la puerta. (A Ian no puedo abrazarle ni comerle a besos). Y en un suspiro Patricia abrió la puerta y debajo de la llave que empuñaba apareció Enol. Y Kristel y Diego están más lejos que ayer. (La palabra que no está escrita resulta letal). ¡Maldita pandemia!. La pandemia aleja a las familias de sus seres más queridos. Y, sin embargo, la gente pasa por la acera de enfrente y es tan igual que siempre. (¿Se verán a escondidas? Los contagios y los muertos crecen y no encuentro explicación). Lamento descubrir que hoy no tengo nada de interés que escribir. Ni un insulto de los peores políticos que ríen porque tal vez no saben que cuando les abandone la política les aguarda el desprecio. (El futuro si no es hoy mañana ya fue tarde). Pepa Bueno: "Sortear la tentación de trabajar para el aplauso fácil es un reto importante". O sea que, estamos donde estábamos. O peor, porque al no avanzar se retrocede. Si lo peor del amor es cuando no queda, lo peor del autoritarismo es la familia. La familia, y los hijos primero. La familia. La pobreza impuesta por decreto a la familia es la peor infamia. Gracias.

El espíritu del mal.

Uno no espera que las cosas sean como son, ni si siquiera cómo las ven los demás. Y no desespera porque está curado de espantos. Y dejó de ser pasional para ser emocional. A uno no le importa lo que piensen los demás. (Quien vive sin amor ya murió). La vida enseña que hacemos cosas imperdonables como dejar de amar. La vida enseña y no aprendemos. (El poder sin autoridad es nada). Y si aprendemos corrieron los años y se hizo demasiado tarde y no importamos a nadie. Pero como el dicho popular "el que hizo la ley hizo la trampa" y para curarnos en salud otro dicho nos asegura que "nunca es tarde si la dicha es buena". Los dichos, como el amor, son invento humano y, "el que no se conforma es porque no quiere". En fin, que la cante el Sabina: "Dueña de un corazón tan cinco estrellas que, hasta el hijo de un Dios una vez que la vio se fue con ella. Si estás más solo que la luna déjate convencer brindando a mi salud con una que yo me sé". Un hijo no tuvo hijos y un Dios no tuvo nietos. Dicen que Dios tuvo hijos y uno le salió más malo que Satanás. El príncipe de los ángeles rebelado. Gracias.

El antes y el ahora (tango).

Era de antes en las empresas decir al "nuevo": Mira al "encabezado", fíjate en sus pasos y aprende de él, es un trabajador serrano. Lo de Flavio Briatore: "El mayor capital de una empresa es el humano" era antes. Ahora a los trabajadores no se les considera capital humano. La excelencia académica y las capacidades para aprender no se valoran. Ocurre en el mundo capitalista al que obviamente pertenecemos. La tienda de la esquina cerró y las grandes superficies y sírvase usted mismo. Las empresas se disocian y despiden trabajadores. Las empresas se fusionan, cierran centros de producción y trabajadores a la fila del paro. No hay capital humano en las empresas porque no hay empresas si no son "online" en paraísos fiscales. Y para mayor dolor, cuando vuelva la normalidad, y ojalá sea pronto, los traperos volverán a confeccionar sus trapos en China. Y volveremos a comprarles las mascarillas que no tenían cuando todo lo malo comenzó. Ni empresas ni empresarios, solo intermediarios y políticos a porcientos. En un mundo capitalista unos van de cabeza y otros ríen y reparten réditos. Gracias.

Gutenberg, Briatore y Patricia.

En "El Hormiguero" (de Pablo Motos) Patricia oyó a Flavio Briatore decir que el mayor capital de una empresa es el humano. Un Libro y una Biblioteca y un político colgado de una brocha. Y un bombero pirómano sin escalera y sin colchón salvavidas.

Hay quien sostiene que la imprenta ya existía antes de que la inventara Gutenberg y se mantuvo en secreto para preservar la sabiduría de los libros (y dedicarse a la política), según la disposición de no todo el mundo debe saber (el no saber es una forma idónea para controlar la sociedad). Lo paradójico del invento de Gutenberg fue que, pese a su éxito, también significó su ruina financiera y acabó sus días alcoholizado. (A pesar de su mala cabeza con el último suspiro obtuvo del monseñor de su comunidad el reconocimiento). No anida en mí la intención de animar a leer libros, animo a que no se lean. Hoy en día se imprimen unos veintidós millones de libros al año, cada uno con tiradas elevadas a la potencia que sus lectores quieren. Eso bajo el punto de vista ecológico es insostenible y, sobre todo, político. Aviso: O volvemos a quemar libros, o el ecosistema y la política... Y Gutenberg loco de atar. Y Flavio Briatore y el mayor capital de una empresa. Y Patricia... Ay, Patricia. Gracias.

P.D. Quien quiera aprender que vaya a la escuela.

Día Mundial del Retrete.

Los políticos, cuando los medios de comunicación sacan a la luz hechos delictivos, por norma, hablan de tramas contra sus partidos políticos. "Es una trama contra el PP, no del PP". Desde aquella grandilocuente frase de Rajoy salieron a la luz más hechos delictivos del PP y de otros. Si hablamos de corrupción, hablamos de partidos políticos. Los partidos tienen políticos y la democracia gobernantes. "La democracia como sistema político que defiende la soberanía del pueblo y el derecho del pueblo a elegir y controlar a sus gobernantes". (Es un "copia y pega" de la Constitución, yo tampoco lo creo). Un pueblo con vocación caudillista la corrupción no tiene reparación fácil. Los gobernantes no son demócratas, si lo fueran dos legislaturas y se irían y con la alternancia llegarían las auditorías a las instituciones que convirtieron en ETT. El Día Mundial del Retrete dejará de ser fecha señalada cuando los políticos corruptos y la cadena y la fosa aséptica. ¿Comprenden? No es una trama contra nadie, es la democracia que protege los Derechos Fundamentales y el Erario de la decadencia institucional. Gracias.

Hoy no es lunes.

El lunes fue el Día Internacional para la Tolerancia. Y se me fue el santo al cielo. Se pudiera decir que el lunes fue mi día. El lunes fue el día elegido por Naciones Unidas para observar que nada hemos avanzado en plan tolerante... Violencias y más violencia. Racismo, maltrato, intransigencia, discriminación. Odio. ¿Para qué observar un día lo que olvidamos al siguiente? Ian me dijo que no le salía a cuenta ser bueno todo el año por un juguete en la Noche Soñada de Reyes. ("Esti guaje nun sé ónde va por eses cuentes. Ni ónde les echa"). La tolerancia tiene un peso imposible de sustentar en una sociedad de almas unidas en el desespero, inquebrantable al alba y ligera de pensamiento crítico. Y contrario a sus convicciones. Y sin ideas. Y sin empatía. La tolerancia interesa a quien quiere, no a quien puede. ¿Me has puesto a prueba? Sabiduría para las pruebas y tolerancia para las diferencias. La intolerancia eres tú y cierras puertas. Si un día logras acallar tanta desolación... Un día al año no hace daño, lo hace el resto del año. Un día no. Hoy no es lunes, es miércoles y es otro día triste de morir. Gracias.

En otra España.

En otra España y con otro gobierno quizás unos presupuestos generales fueran mejores y todos felices. Pero es lo que hay y ojalá estos presupuestos se aprueben. ¡Es lo que hay!. Conviene recordar que lo que hay es lo que los votantes quisieron. Los presupuestos con más gasto social de la historia ¿? El gasto social de todas las historias en campaña electoral en estos presupuestos viene de Europa y no conviene darles largas pues, como a mí la paciencia, tiene fecha de caducidad, ¿no? En otra España con Eduardo Madina y Soraya Sáenz de Santamaría, o Susana Díaz y Alberto Núñez Feijóo. ¡Otra España!. En tiempos de pandemia pónganse los políticos de acuerdo porque los votantes no se merecen tanto desprecio. Aprueben esos presupuestos y ya la ciencia nos dirá para cuándo la vacuna contra la covid-19 y, recuperados de lo malo que nos quede por padecer (¿aún más? podrán sacar sus miserias a pasear. Vivamos aprovechando el momento presente sin esperar al futuro que tal vez. Unos presupuestos generales como empeño de vida, sin duelo, sin desamparo ni acuciante necesidad. Gracias.

La paciencia tiene fecha de caducidad.

Busco en mi escritorio una página en blanco donde poder escribir un día feliz y no queda. Como el amor cuando no queda. De un tiempo a esta parte la poesía no se explica y sin poesía soy nada y una página en blanco. ¿Merece la pena escribir? Corren tiempos de desapego y desamor. En los años altos podía hacerme el haraquiri como alternativa de vida digna... No quiero morir sin haber vivido ni vivir sin poder abrazar a quien me quiere. De la ciencia quiero la vacuna contra la covid-19 y del amor abrazar a quien me quiere y quiero. "Te quiero güelu". Un güelu con las manos vacías quiere llenarlas de caricias. Las cosas en tiempo de pandemia van demasiado lentas. La paciencia tiene fecha de caducidad. La paciencia depende de un calendario de acciones. Y el tiempo apremia. El tiempo apremia y aprieta. Duele ver a gente dependiendo del prozac... Y duele a estas alturas de la democracia volver a tiempos autoritarios. En otros tiempos nos defendíamos con coraje político del autoritarismo fascista. Hoy en día el autoritarismo es una ETT. Un negocio establecido en algunas instituciones. Gracias.

Teman a Dios y no al hombre.

Los políticos pueblerinos, digo pueblerinos no de pueblo, políticos pueblerinos sin altura de miras que no se conforman con su suerte y compran voluntades para aumentar su popularidad y engordar su ego. Los políticos pueblerinos son de carne y hueso y mueren. Cuando un político pueblerino muere hay votantes que no se fían y asisten al velatorio para confirmar su muerte. Incluso lo acompañan al camposanto porque creen en la resurrección de la carne de los muertos en el día del juicio final. Hay milagros que un votante no se puede permitir... "Dios es el Creador de todo: Él hizo los cielos y la Tierra, así como a los seres humanos. Jesús, el Gran Maestro, enseñó que Dios creó al primer hombre y la primera mujer". (Mateo 19:4-6). A Dios le salió bien la Creación de todo, pero hoy no lo haría igual, o simplemente excluiría a los políticos pueblerinos. Algunos cometemos errores, ¿y Él? Dios sabía lo que hacía y por si alguno se dejaba llevar por el odio de ayer y la tontería de todos los días dejó escrito una sentencia: "Teman a Dios, pues nada les faltará a aquellos que le temen...". (Salmo 34:9). Gracias.

El odio de la rubia.

El diario quehacer se hace sin aspavientos. "¡Descontamínate!". Seguro que hay algo escrito por ahí acerca de las personas que se cantan a sí mismas canciones hermosas. Ni cantarse ni dejarse contaminar por el odio colindante. El odio colindante tiene nombre de mujer, es rubia y sí, es la rubia del dicho. La tonta del estereotipo. El odio que contamina y nubla la mente. Odiar lastima el alma y anima al odiado, lo empodera y le obliga a aprender de libros cosas, y hace cosas y alienta que haga cosas quien le odia, cosas malas a sí mismo. No es bueno odiar. Odiar a quien no tiene nada que perder y mucho por lo que luchar. El odio al odiado enseña el camino a seguir e impide que se distraiga. Le agradece pero lo entristece saber que haya gente que viva para odiar y no amar. Es gente de mal augurio que no puede olvidar. El odio de la rubia del dicho encona. El odio por simpatía es sombra de doble filo. El odio contaminado habita en el corazón... En vez de apostar por el amor en Les Seniaes, por una flor de azahar y un libro de poesía... Y la mirada con vocación de volver. (Disculpen la añoranza). Gracias.

¡Guelu, María Auxiliadora existe!.

"España sigue siendo el país de la Unión Europea con la mayor tasa de abandono prematuro de la educación y la formación profesional, con un 17,3%, lo que supone un nivel siete puntos superior a la media del bloque (10,2%). Así se desprende del informe sobre España del Monitor de la Educación y la Formación de 2020 publicado este jueves por la Comisión Europea".

Ian: "¡Guelu, María Auxiliadora existe!". Se lo dijo cantando su maestra que es casi sor. María Auxiliadora tiene su canción y al asomar la luz del alba se la cantan. Ian reza cantando y yo rezaba llorando. Lo mío es más, más vencido, más escaso de caricias. La maestra de Ian, según Patricia, es mucho de María Auxiliadora, y mucho es demasiado quizá. La Pasionaria me perdone: yo culpable. Patricia quería que Ian fuera a la escuela de su pueblo y yo no. No volvimos a hablar del tema, hoy no merece la pena hablar del tema. Patricia fue a la escuela pública, no sé si me explico. Si no me explico no merezco el exilio. La educación de antes era la de antes y la de ahora no puede ser la de antes... La educación de antes dejó un vacío fácil de llenar y, sinceramente, creí que estaba lleno de excelencia académica y no de banderas y observaciones políticas. Gracias.

Kristel.

Los mundos paralelos que encierra el amor han traído a maestros espirituales, escritores y poetas de todas las épocas de cabeza. Desde la creación hasta el psicoanálisis nadie pone en duda el poder del amor en un mundo onírico ni los enigmas que encierra. Sin embargo, esta controversia de la humanidad, recoge con lucidez su carácter personal, de ahí que, y sigo, descifrar el jeroglífico de amor que existe entre nosotros no es difícil para mí teniéndote tan dentro del alma como te tengo. Kristel, tú engrandeces las cosas con tu sola presencia, y el cometido de llenarlas con tu alegría te hace imprescindible en mi vida. Desde el día que naciste llenaste un espacio en mi corazón para siempre. Pero no solo es amor lo que existe entre nosotros, también hay poesía: entre nosotros hay reposo y hay nitidez; el horizonte tranquilo deseado por la mirada, la breve distancia que une la ilusión con el sueño más hermoso, el sonrosado rostro de la luna que anuncia el día, el véspero que me dijo que te habías hecho mujer. La mujer, la ternura que da vida. Cuando un determinado sentimiento aparece constante en el entorno tiene algo importante que decir, descifrarlo es tarea de cada cual: yo lo hago con tu nombre. Kristel, no quiero ser sin que no estés y me quieras. Kristel, mi niña, ay, la niña de mis ojos. Y si digo Kristel, digo Diego. Te quiero. Os queremos.

En de soslayo. Jueves, 12 de noviembre de un cumpleaños feliz.

Al descaro de un país.

Dejará de haber poesía. La vida es un sueño, dijo el poeta, y los sueños, ¿sueños son? Mátame camión. Un guijarro cambió el curso de un río. Y vino la noche y soñé que Donald Trump había reconocido su derrota y, con ella, el fin del neoliberalismo que rompe el Estado de Bienestar. La dependencia, la sanidad, la educación, los derechos laborales, y etcétera. El gobierno no se moja lo suficiente. El gobierno de España no quiere, no sabe, o no le dejan. Su mayoría es exigua. Quiero creer y creo en la vacuna, y que el gobierno no se moja lo suficiente porque no le dejan. Lo digo cuando viene al caso: vale más derogar el Estatuto de los Trabajadores que subir el Salario Mínimo Interprofesional. Y digo, lo repito y no me canso: hay más de una y mil Isabel Díaz Ayuso. Los amigos empresarios de Rajoy y sus alumnos aventajados que en realidad son el neoliberalismo que explota a la clase trabajadora, que contrata y trata a trabajadores como basura. Al descaro de un país le llegará su hora como le llegó a Donald Trump, aunque no lo reconozca. Y volverá a haber poesía y los sueños se harán realidad. Gracias.

¿Un país revivirá sin güelos?

El ministro José Luis Escrivá, no deja día sin inyectar en vena la duda de la edad de jubilación. El ministro quiere prolongar la edad de jubilación más allá de la muerte. El ministro prefiere que la gente se muera antes que pagarle una pensión. Por otro lado, afirma que acompañará los ERTE de los trabajadores hasta que tengamos vacuna contra la covid-19. O sea que, hay dinero para ERTE, pero no para pensiones... Y perdí la esperanza y quise morir y me adentré en Les Seniaes antes de arrepentirme porque yo no soy de mucho hacer lo que digo. Y en Les Seniaes me vino a la cabeza los empresarios que aún no han ido a la quiebra y las ayudas que reclaman. ¿Otro ERTE? ¿Mientras dure la pandemia el Estado se hará cargo de la economía financiera del país? ¡Eureka!. Y di con la solución para esquivar, no las pensiones, sino la edad de jubilación: que se paren las horas. ERTE para las agujas del reloj. ERTE para todo lo que se menea menos para la covid-19 que morirá por inanición. Y en este punto recordé que al salir de casa dejé las palabras y no pude escribir el futuro de un país. Por mi mala cabeza un país revivirá con la vacuna y sin jubilados. Y sin consejos. Y sin estorbos. ¿Un país revivirá sin güelos? Gracias.

Vuela libre mariposa.

Porque a veces pienso en ti y en lo que deseas (y porque ya me cansé del matón de barrio, la ley de régimen local recuerda que la jefatura superior de todo el personal laboral, incluyendo el funcionariado, es indelegable. Pero eso ya lo sabías. Vuela libre mariposa) dejo pasar días a lo tonto. No es depresión, es que temo que te vayas sin haberte ido y dejes de inspirarme días sin interés. Me inspiras y no sería capaz de escribir un día prescindible sin saber que lo vas a leer. Me cansé del matón de barrio y por tu renuencia también me cansé de ti. Eugenio me dijo que cuando uno ignora intencionalmente la verdad es porque la mentira lo gobierna, ¿y será verdad? Pero yo no quiero que la mentira te gobierne y cometas imprudencias que tal vez te cuesten caras. Cuando la mentira nos gobierna podemos esperar de la vida cuanto menos incertidumbre y con ella la noche desvelada. Tú lo dijiste: nuestro amor es de otra vida y ya la hemos vivido. Aunque yo sabía que nuestro amor nunca fue de otra vida y que no la vivimos. Nuestro amor tan siquiera fue nuestro. Nuestro amor fue otra de tus mentiras. Gracias.

"Avísame y te lo arreglo".

El viernes, en su opinión para "Levante", Juan José Millás, afirmaba que la pobreza está muy teorizada. Y lo razonaba: "Hay en mi biblioteca decenas de libros sobre cómo acabar con ella, pero al paso que vamos acabará ella con nosotros. Significa que de la teoría a la práctica, en algunos terrenos, hay más distancia que de aquí a la Luna". Me chifla Juanjo Millás porque siempre da en la diana. En la diana que al lector más le interesa. El pastel corre a cargo del lector y Millás pone la guinda. Y también me chifla León Tolstói: "Antes de dar al pueblo sacerdotes, soldados y maestros sería oportuno saber si por ventura no se está muriendo de hambre". Avísame y te lo arreglo es la pobreza muy teorizada de Juan José Millás. Y las filas en los comedores del hambre de León Tolstoi. La población en riesgo de pobreza y avísame y te lo arreglo para restar de tu salario los días de confinamiento. Los políticos se confinan pero no mina su salario. Y siguen "colocando" a sus amiguitos del alma. Cambiamos de políticos pero no la forma de hacer ¿política? (Solucionando un problema se despejaron las dudas). Gracias.

En ese plan no salimos de esta.

Mientras no construyamos entre todos un país realmente social. Mientras no seamos capaces para bien o para bien. Y qué lástima. Los peores empresarios amigos de Rajoy si no es por la fuerza... De otra manera... Los más necesitados. La pelota nunca estuvo en el campo de los que siempre pierden. ¡Los que siempre pierden no quieren jugar a la pelota, quieren llegar a fin de mes!. ¿Por qué nos llevamos las manos a la cabeza cuando metemos la pata de atrás? Quizá porque la mejor idea la llevamos a cabo con la pata de atrás. A la cobardía que contrata a un matón para intimidar gente humilde merece... ¿Qué merece? Al Echenique de ayer: "Yo a los matones les sostengo la mirada". Y si esa gente es mujer, ¿discriminación? Y si es asalariada, ¿abuso de poder? No hay nada más peligroso que una fiera herida acorralada... Ruge y en el desespero abre el cajón del escritorio y coge la cara del gorro del chef y manda a freír espárragos a la cobardía que contrata a un matón para intimidar gente humilde. En ese plan no salimos de esta. (Trajiste a mi cabeza el dolor y olvidaste los analgésicos). Gracias.

"Yo a los matones les sostengo la mirada".

Y mi mente absurda empeñada en que me fíe de quien no se fía ni el de la botiga. Mi mente absurda y yo nos llevamos mal. En defensa de mi mente absurda he de decir que yo no me llevo bien ni conmigo mismo. Ay, como aquel político valenciano cuando dijo que no se fiaba ni de sí mismo. No sigo su carrera política, pero creo que aún sigue en la cárcel... Tenía razón y más caras que nombres: Eduardo Andrés Julio, más conocido por Eduardo Zaplana. Lo de los políticos es una gracia, fiarse no, pero son una gracia. Por cierto, ya sé cómo se llama ese señor que le cae mal a Pablo Casado, se llama (Santi para los amigos) Santiago Abascal. Se lo oí decir a Pablo Echenique. Echenique tiene más gracia en silla de ruedas (y a vueltas con la discapacidad. ¡Váyanse ya al carajo las barreras arquitectónicas!. Ni en el Congreso de los Diputados hay accesos para minusválidos. Pablo Echenique portavoz de Podemos en una esquina como un perro callejero. Manda güevos) que Abascal clavando su mirada en el suelo. "Señor Abascal: Estaba quitándome la mascarilla porque solo no me la puedo quitar pero no tenga duda de que no me había ido a ningún sitio. Yo a los matones les sostengo la mirada". ¿Gracia o amenaza? Gracias.

La política no para.

Ojalá no recojas lo que sembraste... Ojalá no te den lo que mereces... Y la Pantoja confiesa: "Hoy quiero confesar que estoy algo cansada de llevar esta estrella que pesa tanto. Que perdí en el camino cosas que me hicieron a veces tanto daño. Hoy quiero confesarme. Si estoy alegre o triste, si todo el mundo tiene la razón. Hoy quiero despojarme y desnudar el alma". ¿?

Con Ian ver una película infantil es asombroso. Sabe al inicio lo que yo a veces sé al final. Sabe todo menos el nombre de la persona que dobla la voz original porque solo aparece su nombre y aún no sabe leer. A Ian saber cómo se llama cualquiera no le importa, le importa las risas. Uno y otra, cualquiera sabe lo que le importa. Y hay cosas que nos importan a todos y las sabemos: ¿Sabemos lo que promete un político en campaña electoral y lo que tarda en olvidarlo? ¿Sabemos cómo empieza y cómo acaba la carrera política de un político paracaidista? ¿Sabemos cómo termina la vida política de un político si pierde la confianza de los votantes? ¿Sabemos qué le ocurre a un político cuando deja de importarle a su dueño? Sí, las cosas que nos importan a todos las sabemos. Como parece que hablo de política y no de Ian ni de cine. La política, como la guerra a muerte, no hace prisioneros. La política no para. Lo sabe Irene Montero y lo sabe Teresa Rodríguez. Y lo sabes tú. Gracias.

Esta tarde llueve como nunca.

"Esta tarde llueve como nunca y no tengo ganas de vivir, corazón". (César Vallejo).

La madre naturaleza me regala una tarde triste de oídos sordos y melancolía y lluvia. En otoño los días son más cortos y si llueve por la tarde llueve todo el día. Y cuando llueve los días se emborronan y no se dejan escribir. Creo que la lluvia quiere desacreditar mis días. Y el hombre del tiempo asegura que seguirá lloviendo y yo, de no tener el alma cansada, es decir, de no estar el mar revuelto y la luna ensangrentada. Y en Les Seniaes el azahar aún no ha florecido. Un viejo ansía paz y amor o seguiremos llorando. Y sigue lloviendo y las nubes eclipsan el día y un lamento se deja oír. Sigue lloviendo pero esta tarde será un preámbulo de felicidad: un pasado de nostalgias está recapacitando y una lágrima penetra en un corazón con ganas de querer. Y el viento del norte trae la humedad de unos labios en busca de otros labios. El viento del norte y la humedad de unos labios y otros labios. Un beso. La lluvia no desacreditará mis días. Iré en busca del amor y la santa poesía y honraré la vida. Habrá más días grises para escribir de política. Esta tarde llueve como nunca y tengo ganas de vivir, corazón. Gracias.

¡Porque somos un país de gilipollas!.

¡Porque somos un país de gilipollas gobernado desde hace siglos por mediocres, analfabetos y acomplejados!. ¿Te parece que lo he dicho lo bastante claro? (Arturo Pérez-Reverte). A lo que añado mediocres, analfabetos y acomplejados políticos.

Una amiga creyente en su fe religiosa, en agradable tertulia y sin venir a cuento, me preguntó si me gustaba Arturo Pérez-Reverte. A Isabel Díaz Ayuso y a mí, tan poco acostumbradas a decir la verdad, eso no se le pregunta. Y me fui y no volví a saber de ella... ¡Qué carácter!. Ella se lo pierde porque soy la agradable tertulia en persona. Pero hoy, en mi cuenta cerrada de facebook alguien publicó la frase hecha de cajón de Arturo Pérez-Reverte con la que amanezco al martes. Esquivando lo de que somos un país de gilipollas, en lo demás, estoy completamente de acuerdo y eso me tranquiliza. La María sabe que llegué a creer que lo mío con los políticos eran paranoias de mentes desequilibradas. No sé ustedes pero a mí Arturo Pérez-Reverte me lo deja lo bastante claro. (Quien no comparta el enfado de Arturo Pérez-Reverte con los mediocres, analfabetos y acomplejados políticos que nos gobiernan desde hace siglos que se lo haga mirar por un gilipollas cualquiera). Gracias.

Desaburriéndome.

"Pan para hoy y hambre para mañana", es un decir que hoy me obliga a escribir. Les dejo con él: Mi otro yo afirma que está entrando en mi cabeza un dolor que me llegará más allá del dolor de alma. Los dolores de cabeza los curo con analgésicos. Otros dolores ni idea. Con mi otro yo, por temas de estrategia política que no vienen al caso, mantengo una relación insana. Mi otro yo es mala gente, y no me extrañaría que ese dolor sea el peor resentimiento. Mi otro yo es un chuleta, un sicario de perra chica, un acosador, un mercenario, un trepa sin escrúpulos. Mi otro yo es el decir popular que hoy me obliga a escribir: "Pan para hoy y hambre para mañana". Cuando me duele la cabeza y los analgésicos no me curan tomo café y leo un libro. Al carajo mi otro yo esquizofrénico y los dolores psicosomáticos. Como Pablo Casado cuando dijo a ese señor cuyo nombre no me viene a la cabeza: "Hasta aquí hemos llegado". Nunca jamás he sentido un dolor que no lo haya escrito antes. Probe. (Si mi otro yo se conformara con mi dualidad, pero quiere ser una estupenda paranoia cada día. Y eso me aburre). Gracias.

El del sexto sentido soy yo.

Hay quien va diciendo por ahí tener un sexto sentido. Qué gracia. Pues si ese sexto sentido es el de la intuición, el del sexto sentido soy yo. Yo cultivo la intuición como sexto sentido. De lejos veo venir la terquedad, la estupidez, la vanidad, y si no es un milagro es un don. El don del sexto sentido. Ojo, además del sexto tengo los otros cinco, bueno, el del oído a medias. Se podría decir que tengo cinco sentidos y medio. Pero la cosa no queda ahí, también leo la mente. Y los domingos en misa veo a Dios. Soy un tipo increíble. Si la ciencia reconociera la intuición como sexto sentido sería poeta. Un poeta. Los poetas como poco tienen seis sentidos. Y yo casi. Joder, dona, casi poeta. Si la María me convalidara el medio sentido que me falta sería poeta y te resucitaría y juntos a la luna le levantaríamos la falda. ¿Recuerdas? No hubo manera. Jugábamos a correr y a la pelota. Carinyet, te echo de menos. Desde que te fuiste las cosas me van mal, un bicho no me deja salir de casa y tener un sexto sentido solo es bueno para tratar con gentuza. Yo quiero tratar contigo y estás muerta. Mi carinyet, dona. Gracias.

Desde adentro.

Antes, mucho antes de que la información fuera poder, fue el amor. El amor. Y quién ama sabe que es verdad. El amor todo lo puede. Y canta a la vida a ritmo de esperanza. Esperanza colectiva y solidaria. En tiempos complicados de apenas saber lo suficiente, el maligno nos desafía a hacer cosas por primera vez. No tenemos información y la incertidumbre manda. Y en los hospitales y manicomios no hay plazas libres. Como en los mejores tiempos los hoteles cinco estrellas. Si cuando algo muere algo nace, es cosa de otros tiempos. Ahora los que nacen son pocos y los que mueren muchos y de seguir en plan a mí no nos quedamos sin patria haya vacuna contra la covid-19 y el fracaso en el amor. Va en serio: después de haber vivido obligado a vivir, digo no, no es culpa del amor, culpables son los irresponsables de todos los días y dan ganas de echarse a llorar. Ahora que por amor vivo, no volveré a fracasar en el amor ni hacerme el haraquiri. Si he de morir, no será por cometer otro horror. Y ustedes ténganse mucho miedo y cuídense y cuiden a la familia y a su colindancia. La covid-19 mata. Gracias.

Los políticos y los chimpancés.

Es habitual oír a los políticos: "no me arrepiento de nada, y si se dieran las mismas circunstancias lo volvería a hacer". Para los políticos aprender, no de sus horrores, de la vida, aprender de la vida... Ofenden nuestra inteligencia. Somos monigotes, marionetas en sus manos. Vaya espectáculo en tiempos de pandemia... Los políticos son arrogantes e ignorantes. Son más inteligentes los chimpancés. Los chimpancés tienen mayor capacidad cognitiva por lo que procesan la información, esto es la percepción, la comprensión, la resolución de los problemas, la memoria donde habita el poder de los recuerdos. El poder. Los políticos abusan del poder, son matones de barrio, y no reconocen que el poder es del pueblo. Uy, mientras escribo me viene a la cabeza aquel político valenciano que le preguntó a su nieto si le gustaba el aeropuerto del abuelo. El nieto dijo no porque no entendía, como el juez cuando llegó el caso a sus manos... El aeropuerto del abuelo, hay que joderse. ¿Solo los jueces pueden enseñar a los políticos que el camino del poeta que nos llamó caminantes, es otro? (Continuará). Gracias.

Un canto a la muerte (y qué bien sonaba).

Me cuenta Ian que en el pueblo de Patricia hay carteles anunciando la noche de las calabazas y cuando era pequeño tenía miedo. Calabazas las que me dieron de joven. Después me lo explicó con detalle y me di cuenta que se refería a la noche de halloween, una fiesta pagana que La María y yo mismo la prohibiríamos con pena de prisión permanente revisable. Pero qué poca chapeta. Cuando el hospital comarcal de referencia aparece en la primera de los diarios con filas de camillas con enfermos por los pasillos esperando habitación... ¿Para qué prorrogar hoy el Estado de Alarma? ¡¡Fiesta!!. Lo tengo escrito, hay pueblos que son chiringuitos de playa, y ahora, además, puedo decir sin miedo a equivocarme que hay políticos que no esperan nada del amor y a la vida llaman muerte. Hay más de una Isabel Díaz Ayuso. Tan solo al presidente del gobierno le obligan a rendir cuentas de sus actos. En fin, por la tarde, me acercaré al cementerio a dar el pésame a quién triste de morir encuentre y de soslayo miraré si hay sepulturas vacías. (No hay vacuna contra la covid-19 ni la inrresponsabilidad). Gracias.

Despejando tristezas.

"Si no sabes hacia dónde se dirige tu barco, ningún viento te será favorable". (Séneca).

Ante la realidad desafiante que vivimos, cargada de incertidumbres y miedos, hay realidades que nadie sabe: para combatir esas realidades la mejor ofensiva es un libro. Ir despacio o dormir la siesta no es lo mismo que leer un libro. Pero las cosas han cambiado y algunos se sienten más estupendos que siempre y un libro no es opción, y aunque sepamos que nada es lo que parece, no seré yo el que para alumbrar el árbol del conocimiento acabe con la flora mundial. El árbol del conocimiento y la flora mundial es vida, muerte es el no saber. "Si no sabes hacia dónde se dirige tu barco...". Subiros al tren, estúpidos, y dejaros llevar con las mejores ideas. De nada valen las mejores ideas si falta la estrategia inteligente en cada momento para materializarlas. Probes. "Dad al César lo que es del César y a Dios lo que es de Dios". La expresión no es la evasiva que un necio pudiera pensar, va directa al caso. Los fariseos preguntaban si se estaba legitimando pagar tributo desde un punto de vista religioso, y si ofendía a Dios. (Sí, hay que pagar tributo y la pregunta ofendía a Dios porque Dios se ofendió). Gracias.

El miedo como arma de ataque.

Si de ganar se trataba con cerrar los ojos a la realidad que vives habrías ganado. O enchufar la tele en horario de "Sálvame Limón". Me has hecho daño. No se puede hacer daño al amor cuando se ama. Podemos hacer daño a todo lo demás y con las armas que queramos, pero si hablamos de amor no podemos porque perdemos, y sí, nadie quiere perder. Aún sabiendo que nunca se sabe lo que se gana hasta que se pierde. Pagaría por equivocarme, pero ya no porque me quisieras. Lamento decirte que la discriminación si no es positiva está penada por la ley, y es la clara evidencia de portar el gen del miedo. Qué bajo tú has caído. Manipular la verdad con violencia conduce al final de un día desencajado con la certeza de haber perdido lo que nunca fue tuyo porque no has sabido amar al amor. El amor enseña el camino de la empatía y desarrolla los valores humanos, ¿comprendes? El miedo como arma de ataque desbarata el alma y anula los sentidos y reduce a la nada el amor que exige lo mejor de nosotros. (No es inteligente alegrarse de lo que uno empieza con saña hasta que lo termina). Gracias.

El reloj en la pared y las cosas claras.

Mi esposa, con la cara del recelo me pregunta si no viviré más allá de lo que creo al ser lunes y no haber echado hacia atrás las manecillas del reloj una hora el domingo. Hacia atrás una hora. Hacia atrás ni la vista. Sin embargo, por romper la rutina echaría al suelo el reloj y el jodido cuco y la pared donde lo tengo colgado. Si echo hacia atrás las manecillas del reloj pierdo una hora de mi vida. Y mi vida es mía y me pertenece entera. No pienso perder una hora de mi vida que quizá sea un antojo politiquero, porque llevo años oyendo que este será el último año que cambiamos la hora. Un antojo politiquero nunca, pero si el encargado de la lista de los amanecidos borra una hora de la vida de mi esposa antes que a mí, suya es una hora y mi vida entera. Espero seis meses y vuelvo a tener el reloj en hora. O un año, si la pandemia no remite. Reloj, no marques las horas, como la canción. Las cosas claras. Porque si las cosas no están claras surgen malentendidos. (Y los malentendidos son una fuente de inspiración. Una musa. Ay, qué no daría yo por una musa y dejar para otras los malentendidos). Gracias.

Lo de la Justicia es Kafkiano.

Cuando el Partido ¿Popular? de Mariano Rajoy tuvo la mayoría absoluta hizo lo que le dio la gana con la ¿Justicia? e impuso su control parlamentario para aprobar en solitario una reforma exprés del Poder judicial a su medida.

En julio de 2013 se modificó la composición, el nombramiento y las funciones del Consejo del Poder Judicial. Hasta entonces Congreso y Senado elegían por una mayoría de tres quintos los vocales del CGPJ. Diez por cada cámara. Con la reforma del ministro de Justicia, Alberto Ruiz Gallardón, bastaba con que el Ejecutivo obtuviera esa mayoría reforzada en una de las dos cámaras.

Esto permitió al Gobierno "mariano" renovar en solitario a la mitad del Poder Judicial sin contar para nada con el resto de partidos, indispensable hasta ese momento, y que aún sigue vigente.

Los grupos parlamentarios en el Gobierno han registrado la proposición de una ley orgánica para reformar el sistema de elección del Consejo General del Poder Judicial (CGPJ) que permita desbloquear su renovación, bloqueada por el PP.

Y Pablo Casado acusa a Pedro Sánchez de querer "liquidar la separación de poderes" (exactamente los que ellos hicieron en 2013), y ha anunciado que acudirá al Tribunal Constitucional y a los Tribunales Europeos. La hipocresía en estado puro.

Platón decía: "Yo declaro que la justicia no es otra cosa que la conveniencia del más fuerte", y el Partido Popular se encargó de demostrarlo. Ahora no quieren renovar esa justicia que ellos controlan porque quedan por "arreglar" sus problemas judiciales, Gürtel y Kitchen.

Pero la hipocresía continua, porque, ante la moción de censura de Vox, un partido que permite al PP gobernar en Madrid, Murcia y Andalucía, Pablo Casado ha sacado pecho dando lecciones de moderación y votando No, y Pedro Sánchez se ha "bajado los pantalones" para anunciar que deja aparcada la ¿reforma? para negociar con el PP.

¿Ustedes creen que el PP va a permitir que le quiten el control de la Justicia?

Parece que la reforma de la ley en 2013 no fue discutida por una Europa que ahora no ve bien que se repare ¿no les suena raro?

Montesquieu ya lo dijo: "Una cosa no es justa por el hecho de ser ley. Debe ser ley porque es justa".

Pero los problemas judiciales de Gürtel y Kitchen, con los que Pablo Casado no tiene nada que ver (aunque ya era diputado por Ávila), le pueden costar caro a sus ambiciones políticas. Ya saben, el fin justifica los medios.

Autor: Mark de Zabaleta.

P.D. Sirva como aclaración que lo de arriba es un "copia y pega" sin permiso (Mark, ruego tu perdón. En mi defensa diré que el mismo texto (parecido) lo tenía archivado el ordenador que me ordena en su cara más dura) escrito por Mark de Zabaleta en su blog siempre interesante. (Mark, si este año tampoco nos vemos, Feliz Navidad, y mucha salud para ti y los tuyos).

Un minuto basta para soñar una vida.

"Nos resignamos al momento único y feliz. Preferimos perderlo, dejarlo transcurrir sin siquiera hacer el razonable intento de asirlo. Preferimos perderlo todo antes que admitir que se trata de la única posibilidad y que esa posibilidad es solo un minuto y no una larga e impecable existencia. Un minuto basta para soñar una vida. Así de relativo es el tiempo". (Mario Benedetti).

Nos acostumbramos a la muerte y le llamamos vida. El coronavirus mata y matan otras enfermedades por falta de atención médica. Y la Violencia de Género se reinventa: 38 mujeres asesinadas y aún es octubre... El futuro fue ayer. Intento escribir un día feliz y el ordenador que me ordena me lleva por el camino de la libertad al libertinaje y aparece el desprecio machista y, por si fuera poca infelicidad, además, el abuso de poder. El miércoles me citó la dama que no me deja ir y le llamé martes y hoy no sé si es sábado o estoy muerto y enterrado. Es triste descubrir que ser joven no es mejor que ser mayor. En marzo los mayores morían de la covid-19 y abandono y ahora nos enteramos que las mujeres más jóvenes además de la Violencia de Género viven extorsionadas por el poder. Si la experiencia se quedara con nosotros e hiciéramos uso de ella... Crecemos por debajo de nuestras benditas capacidades. Bueno sería recordar que mantenernos vivos y solidarios es la clave. Gracias.

Perdonen que insista.

"El muerto de Xixún se suicidó de un tiro para fingir que su mujer le había asesinado. La escopeta utilizada fue identificada tras ser interceptada un mes después en un altercado en el HUCA, que resultó clave para resolver el caso. Ginés Priede, se quería ir de este mundo pero causando el máximo daño posible a su mujer. El hombre que apareció muerto en un camín de Xixún (Asturias), no murió asesinado. El asunto es mucho más retorcido. Ginés Priede, deprimido y hundido, a punto de ser desahuciado de la casa en que vivía con su mujer decidió quitarse la vida pero simulando que le habían asesinado de forma que las investigaciones se centrasen en su mujer con la que mantenía una relación tensa y culpaba de sus males". (lne.es).

En vez de abrir un libro y aprender, unos usan al abusón del barrio para atemorizar a una mujer y otros la matan. Machismo. Y el machismo es el miedo que obnubila. Antes de tomar una decisión vital conviene darle otra vuelta (recuerden que hablo de salud mental). Por vivir la edad de la autoestima y la belleza, podría darle un consejo al tío de la escopeta pero murió (un machista probó su medicina y una mujer vivirá eternamente. Ojalá cundiera el ejemplo para erradicar de raíz y para siempre, vale la redundancia, la maldita Violencia de Género). Vigilen la pandemia, sin olvidar la salud mental. (De relaciones tensas culpables de nuestros males está el manicomio que no da abasto. Me lo dijo el martes la dama que no me deja ir). Gracias.

España ha muerto.

El estrés y la ansiedad ya están afectando al profesorado. La adaptación a la enseñanza en línea, la inestabilidad laboral en la pandemia, la tensión por hacer que las normas sanitarias se cumplan en las aulas, el teletrabajo y etcétera. Estas causas han hecho que la salud mental haya llegado a los profesores en uno de los cursos más complicados que han tenido. (EFE).

España ha muerto y no hablo de la moción de censura del partido de las tres letras, hablo de salud mental. Y lo sé porque la dama que no me deja ir, después de un año que no nos veíamos, ayer nos vimos y me dijo que me veía muy bien. Siempre dice que me ve bien, y teniendo en cuenta que este año si no hubiera existido nadie lo echaría de menos -que Dios y María me perdonen por desearles la peor normalidad a los que no se quieren ni quieren a los que más les quieren y que algunos, aunque eso no lo sé de fijo, entierran a sus muertos y tal vez tengan algo que ver con su muerte, pero ya digo que eso no lo sé de fijo-, me dio a entender que alguna más hay que está peor que yo de la cabeza. Y es demasiado decir. El coronavirus mata, es un virus asesino, pero la salud mental es de atroz sufrimiento y para matar, porque sí también mata, encomienda a uno mismo su propio asesinato y le dice suicidio. La salud mental es un asesino en serie que mata y no deja rastro. Gracias.

Hoya de cadáveres.

Los años pasan y dejan traumas en la mente y surcos en la piel. Así es la vida y hay que aceptarlo hasta que la muerte nos separe, como el santo matrimonio. Dejar de ser joven para ser adulto es una alteración del ánimo complicada de superar. Yo por miedo a envejecer decidí ser joven. Y bien. Debe ser triste, muy triste, llegar a viejo, abrir la puerta y no encontrar al otro lado ni al cartero. Abrir la puerta y encontrarte con alguien y decirle hola. O simplemente darle las gracias por venir. No tener siquiera a quien dar las gracias es cruel. Nunca antes fue después, después siempre es demasiado tarde. Vivir ahora (carpe diem), aprovechando el día sin despreciar los sentimientos del corazón. En Casablanca siempre nos quedará París, aunque París solo vale una misa para Enrique IV de Francia. Tiene más licencias la literatura que disculpas el mercado del viernes. 

En tiempos de pandemia peor que la muerte, y lo sé por experiencia propia, es tener salud y no poder morir. Los años pasan y lo de menos son los surcos en la piel, lo demás los traumas en la mente. Y quedarse en la deprimente trivialidad. Gracias.

La paradoja del amigo.

Mientras más avanza mi mundo exterior más pequeño me parece mi mundo interior. Si no creyera en mí... Quiero seguir el ritmo que me impuse de escribir el día que me gusta, pero ya no tiene interés ni me interesa. Si al menos mi mundo exterior enmudeciera y solo mi palabra se oyera. Si dejara de escribir el día... Soy viejo, tengo miedo a la maldita pandemia, apenas salgo de casa... Para mí escribir el día es la vida y solo la muerte detiene la vida. Vale bien. Entonces traigo a de soslayo la triste historia del viejo que por amor consintió que una mujer inscribiera su nombre en su propio libro de familia y le llamara padre. ¿Padre putativo? Un padre putativo no tiene hijos, tiene amigos y por más besos siguen siendo amigos... Amigos de conveniencia que llegan a inspirar confianza. Amigos tuvo uno que le impidieron enterrar sus peores recuerdos. Grave error tener amigos que impiden que salga el sol. La paradoja del amigo: "Los amigos te elevan en función de tus cualidades y sus necesidades, pero su amistad empeora a medida que se cumplen sus necesidades y tus cualidades descienden". Gracias.

Día Mundial Contra el Cáncer de Mama.

El cáncer de mama es una alteración muy grave de la salud que sin dejar de ser una enfermedad común es una locura que nunca se va de la mente. Llega un día porque sí, ni castigo divino ni otras disculpas: llama a la puerta y entra y se queda a vivir o a morir y cada uno tiene su idiosincracia. El cáncer de mama cambia la vida de la mujer y se ve obligada a hacer un paréntesis en su vida. El drama tiene dos actores principales: la mujer y el propio cáncer desde el instante que el cirujano lo confirma después de múltiples pruebas que debilitan sus capacidades síquicas. Es una guerra abierta por el maligno: habrá o no Dios y una María pero hay un maligno y hay un infierno. El cáncer de mama cambian el carácter de la mujer, el rostro y el comportamiento que tantas veces acompaña ira de la peor. No quiere saber de la gente que más la quiere, ni siquiera de su propia vida. No existe mujer en el mundo que al conocer de cerca un cáncer de mama no se rompa. Llega un día y tiene que redefinir sus prioridades. Una nueva vida espera que una mujer se enfrente a la muerte. De repente se para el reloj y el tiempo se convierte en una carrera a vida o muerte. Un sinvivir. Pero otro día, y llega también porque sí el reloj echa a andar y el cáncer de mama no está donde estaba. Una mujer ha ganado una batalla al maligno y quizá la guerra pues aún quedan secuelas, los daños colaterales que llevan a una mujer a pensar si todo sigue igual, si el antes y el ahora será el después. Y duda, y esa duda nunca se irá de su mente. Pero sí, de lo malo se aprende, y se encuentra sentido a las cosas irrelevantes.

El cáncer de mama es una trama mortal que se vuelve más enrevesado al paso del tiempo. Y no valen experiencias ajenas, cada cual vive la suya en la intimidad y el silencio. Entre el diagnóstico y la sanación, hay calamidades e incertidumbres que desbaratan el alma. La fe es esencial porque sin fe no hay esperanza. Y poesía en las venas porque siempre hay un poema que explica con la más bella prosa que una mujer ha vuelto a nacer... Que la vida es bella y que muchas felicidades... Amor.