viernes, 31 de mayo de 2019

Llegó la hora de la verdad.

Un viernes de mercado se acaba mayo y también las últimas rebajas. Ya no habrán disculpas para decisiones tomadas de antemano que cuelen. Seguirá habiendo disculpas, cómo no, pero ya serán de temporada y las habrá que pagar el precio que marque la competencia. Es un suponer que la competencia será dura y complicada. Como los políticos cuando se ven obligados a llegar a acuerdos para formar gobiernos. No me gustaría estar en una mesa de negociación a tanto por cuánto el cromo. A pesar de saber como sabemos que un sí multiplicado por una legislatura es un no incontestable. Según Génesis 1:1, llegó la hora de la verdad: "En el principio creó Dios los cielos y la tierra. Y la tierra estaba desordenada y vacía, y las tinieblas estaban sobre la faz del abismo, y el Espíritu de Dios se movía por encima de las aguas. Y dijo Dios: Hágase la luz; y la luz se hizo. Y vio Dios que la luz era buena; y separó Dios la luz de las tinieblas". (Ojalá y sirva como ejemplo). Gracias.

jueves, 30 de mayo de 2019

Mi amiga del alma.

Y llegado este día de la semana, jueves, y con un asunto inaplazable que me impide alargar el desahogo, uy, de salud bien gracias, no puedo sino decirle a una amiga, mi única amiga para que nadie se llame a engaño, Flor de María, con la cara de los entierros, porque me ha puesto de vuelta y media sin saber... No, amiga mía, y no, por ahí no paso: yo, como Ian, soy el que te tengo que perdonar y no tú a mí. Quiero que quede claro, pero ando escaso de tiempo... aunque eso ahora ni nunca importó porque te quiero, amiga. No quiero revivir otros momentos de locura, ni quiero esperarte, quiero ver tu mirada, y no desde el recuerdo. Y sí, naturalmente que es cierto, el amor en el silencio es bueno para vivir. Y con su voz, con el susurro de su voz y la respuesta de la fe. La esperanza y la salud que no falte. Te quiero, Flor de María. Mi amiga del alma. Gracias.

miércoles, 29 de mayo de 2019

Se alquila: Antigua sucursal bancaria.

Un amigo siempre agradecido, Mark de Zabaleta, escribió un artículo muy interesante, aclaro que mi amigo es economista y yo de porcientos, de ERE, de 3.700 empleos y suprimir unas 1.150 oficinas... Perdón, soy tan previsible que iba a escribir no entiendo y es cierto, tampoco entiendo de eso. Su artículo tiene que ver con los bancos S.A. (bancos Sin Alma si sirve como aclaración), o sea, con los usureros y otra injusticia mayor. Uf, y me apeo y lo dejo, son muchos números y demasiados los expedientes: al recordarlo ya me dolió la cabeza. A Mark de Zabaleta gracias por escribir un artículo muy interesante que no entiendo, y, sobre todo, por chivar el nombre del culpable. Para mí la culpa nunca tuvo dueño ni tuvo nombre, y sí, la culpa tiene dueño y tiene nombre. Su dueño: Banco de Santander S.A. su nombre: Banco Popular a un euro. Se abre la subasta:

¿Quién da más a la una? 
¿Quién da más a las dos? 
¿Quién da más a las... tres? 
Cataplum: Adjudicado al Banco de Santander S.A. por un euro. 
Se cierra la subasta. Gracias.

martes, 28 de mayo de 2019

Lo de mañana fue un déjà vu.

No sé si la vida es complicada o el complicado soy yo. Mi esposa lo tiene claro: el complicado soy yo. Y punto y se acabó. Lo cierto es que escribo el día que me gusta vivir y no soy imparcial. Como Ian, siempre gano. Es lo que tiene llegar a viejo.

Ayer entregué otra amiga al olvido que no encuentra camino, pero ella aún no lo sabe, aunque eso no importa. Importa los besos que no se dan. Ojalá y le vaya bonito, que la suerte la acompañe y que otros amores le hagan sentir feliz. Y la salud que no falte, porque a mí solo me quedan fuerzas para luchar contra maligno... (Mi esposa luchó contra el maligno y venció. Y lo sabe, sabe que con mi esposa no se juega). Cuando una amiga se va de mi vida guardo sus mejores besos. Y si por un descuido de la María o por mi ausencia un rencor se esconde entre los mejores besos de mi relicario de amor, en un verbo salgo en busca de un poema que se explique... Si al escribir un día parcial en de soslayo una palabra manca al diccionario o lastima a quien me lee... A quien me lee, porque escribo para quien me lee, desde el amor por la literatura... duele la vida. Y duele a quien duele la palabra que levanta ampollas. (Lo de hoy no es personal, y... Lo de mañana fue un déjà vu). Gracias.

lunes, 27 de mayo de 2019

Que lo cante Sabina.

En el pueblo de Patricia no existe la cultura de los ejemplos, cada día amanece un fenómeno prodigioso. De ahí que admita las derrotas que quieran atribuirme mis enemigos. En los años altos, y escaso de amigas, tener enemigos es un lujo que no puedo desperdiciar. Incluso pagaría por tener más, porque creo que sin odio no vivirían. Ininterrumpidamente he vivido una vida y lo ocurrido ayer a la puerta del colegio electoral jamás lo habité... Quien odia no es feliz. Entre ayer y hoy, en la noche desvelada, se confirmó mi única duda: hubo más electores que prefirieron votar a su adversario. A estas horas del presagio, en el pueblo de Patricia aún siguen recontando los votos... Un día sin premura se sabrá quién ganó las elecciones. Gracias.

domingo, 26 de mayo de 2019

Al pesimismo bajo la lluvia de mayo.

Un domingo de ir a misa y cantar la verdad la colindancia del pueblo de Patricia ha de decidir si ir a misa o votar sin dejar de amar. Peliaguda decisión. La colindancia del pueblo de Patricia o ir a misa o votar: de amar y honrar al adversario ni hablo.

Promovería un acuerdo constitucional para establecer como asignatura obligada el sentido común tan poco común en los tiempos que vivimos, pero he escuchado tantas disculpas envueltas en papel de fino regalo que aunque lograra el acuerdo faltaría el consenso. Me gustaría que el votante tuviera la posibilidad de votar a su candidato con total normalidad, pero ya unos y otras se han pegado desde ayer a las siete de la madrugada a la barrera de contención como si fuera las doce de la noche de mañana y hubieran ganado todos. Si de ganar hablamos ganará uno y si de perder seguirá perdiendo el pueblo... 

Las culpas de los votantes son y no del pueblo. Se rindieron a la tentación del embeleso, enamorarse del tiempo, las mieles del tiempo. A esta altura de la tristeza nada está decidido, pero nadie ha dicho volvamos al amor y la santa poesía y eso es malo. Al pesimismo bajo la lluvia de mayo, un domingo de ir a misa y cantar la verdad, yo, sí iré a votar y después a misa, y en el recuento, como siempre, ganarán los míos. ¡Vivan los míos!. (De quiénes son los míos hablaremos otro día). Gracias.

sábado, 25 de mayo de 2019

Si hablamos de morir, nada más estúpido.

"Los seres humanos hacen cosas estúpidas. Se mueren, por ejemplo". (Juan José Millás). La vida y la muerte van cogiditas de la mano, como el pasodoble. La muerte pertenece a la vida como la vida pertenece a la muerte. Una no puede existir sin la otra, como el amor. Pero entre la vida y la muerte hay un algo por descubrir. Un sábado de fieles difuntos y de reflexionar sobre el voto (a buenas horas mangas verdes) no me pregunten porque acabo de llegar: unos dicen que es muerte y otros que es vida... Escaso de inspiración y corto de entendederas no doy en loco al pensar porque para eso hay manicomios y papeleras. Si a vuelapluma no me sale lo que quiero escribir lo tiro a la papelera, pero también hay depósitos de colores por si fuera otro el desperdicio y otra la locura (quien siembra vientos recoge tempestades). Uy, pienso sin reflexionar porque la persona reflexiva tiene luz y yo no tengo pila ni linterna, que entre la vida y la muerte hay amores idos y amores que matan.

Hay gente que penetra en lo más escabroso de su ser y cuando descubre el averno también descubre que quiere vivir pero ya es tarde aunque esté inmaculada su ternura. Quien desprecia Les Seniaes relega el paraíso donde todo comenzó, donde se juntan las vidas paralelas... (Te abrí mi corazón y floreció el azahar. Te chupaste el dedo y ni caíste de la burra). Gracias.

viernes, 24 de mayo de 2019

Golpe a golpe, verso a verso.

Sin conocer las capacidades de nuestras utilidades alzamos el vuelo y la hostia es criminal. Sin una estrategia, un plan, sin conocer el arte de luchar contra el enemigo... Sin valorar las consecuencias de las decisiones a tomar la vida es la muerte.

Delegar tareas personales a quien no sabe es un riesgo que no se debe tomar porque la salud mental... Ay, la salud mental. Diferente sería si un trance postrero llama a la puerta como un amigo gorrón y ha venido para quedarse y eso es todo. Hay que saber dónde nos metemos porque la formación y la experiencia... ¿Comprenden? De lo contrario ya podemos dejar que un mar entre hasta el desván... Qué pérdida el amor que fue. Si el amor cae en desuso no vale la pena. Y si no vale lo tiras.

Es viernes de mercado y uno siempre encuentra disculpas para salir victorioso y anticipar objetivos imposibles: en la guerra todo vale pero no basta un cuarto y mitad de pasión para emprender la batalla porque en política todos somos vulnerables. Sí, también hablo de política, o solo de política. La victoria se alimenta de habilidad, arte, la unión que hace la fuerza. Quien no se ha ganado su propio respeto... Quien no sabe siquiera lo suficiente... Quien ultraja, amedranta... De Antonio Machado: "Caminante, no hay camino se hace camino al andar... Al andar se hace camino y al volver la vista atrás se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar". (Pura, casi santa, colmada de esperanza... Lástima que no hayas aprendido nada). Gracias.

jueves, 23 de mayo de 2019

Una amiga preocupada por mi salud.

Una amiga preocupada por mi salud me envía un correo electrónico de urgencia para que no escriba de política... Y yo que escribo el día que me gusta vivir no puedo sino escribir de política porque cuando apremia la política no se puede escribir de amor, aunque lo acompañe la santa poesía. No digo que sea fácil vivir sin poesía, pero es imposible vivir sin pan hoy y sin la esperanza de comer mañana. No dejaré de escribir de política en tanto y cuanto me siga sorprendiendo el espectáculo que organizan los dueños de los partidos políticos y sus candidatos. La política es una marabunta de dimes y diretes abarrotado de insultos. Y lo peor -si hablo de política siempre hay algo peor- es lo de siempre: la corrupción que tanto tiene que ver con los políticos y sus corruptores. Si un día damos respuesta a si primero el huevo o la gallina, nos preguntaremos si primero la políticos o la corrupción. Nos acomodamos en la mentira y ya no le damos importancia. Los dueños de los partidos políticos sin reflexionar nos despistan al decirnos que nos llevan en el corazón porque si hablamos del corazón es de mala educación pedir de comer. (Ténganse miedo porque los políticos electos han venido para quedarse con sus amigos del alma). Gracias.

miércoles, 22 de mayo de 2019

Filisteos.

"Perdónate, acéptate, reconócete, ámate. Recuerda que tienes que vivir contigo mismo por la eternidad". (Facundo Cabral). Puede faltarte algo, pero algo también te ha de sobrar para compartir en el rincón de tus desvaríos... Has llevado tu tristeza melancólica a la calle cuajada de soledad mal llevada... Taciturna, amontonada, nostálgica: mujer, yo así tampoco te quiero.

Hoy hago mías las palabras de Eugenio, amigo extraordinario, defensor exclusivo de causas justas y notario de las injustas: "El que traiciona al amigo, o la infidelidad en el seno familiar; quien traiciona la confianza se cae por el suelo como si nada".

El pueblo de Patricia está encendido con antorchas ensangrentadas de cólera morbosa y aún no han llegado los bomberos pirómanos. No es por cobardía, ni por vanidad, ni porque hayan muerto... Si no fuera porque estoy convencido de que todas las relaciones humanas pasan por etapas de agrietamiento entre sus integrantes me hubiera pasado por la mente decir aquí y ahora que esto se jodió, que no hay nada que hacer y que buen provecho les haga. Pero tengo la firme creencia que más temprano que tarde lo mejor de cada uno guiará las fuerzas motrices necesarias en defensa de un pueblo más creativo y fuerte. De lo contrario, desesperadamente, todos y todas habremos llegado tarde en el día de nuestro casamiento. Gracias.

martes, 21 de mayo de 2019

Y yo sanaré tus heridas.

Busco justificar tu esencia. Inmaduro como un quinceañero enamorado, torpe de entendederas, desconfiado con lo que ven mis ojos, más pobre de mí que siempre, la experiencia de una vida vacía se resiste a aceptar la derrota. Mi conciencia sigue acumulando decepciones, dolencias que son del corazón incapaces de admitir derrotas. No volveré a juzgar las apariencias sin considerar las consecuencias, esperaré con paciencia y respetaré otras decisiones. Y si un día al azahar nos volvemos a encontrar hablaré incoherente para que me prestes atención, olvidaré el despego del pasado porque el resplandor de tu luz sigue siendo para mí referencia y preferencia. Recurriré a la ambivalencia, al estado de ánimo transitorio que convive entre sentimientos antagónicos donde el amor calla y el desamor campa. Santa Poesía. Y Carlos Puebla canta: "Cuando sientas tu herida sangrar, cuando sientas tu voz sollozar, cuenta conmigo". Pero sí, solo conmigo. Y yo sanaré tus heridas. Gracias.

lunes, 20 de mayo de 2019

"No subestimes el poder del enemigo".

"El ladrón no viene sino para hurtar y matar y destruir; yo he venido para que tengan vida, y que la tengan en abundancia". Juan 10:10. Los seguidores de Jesús el Cristo buscan la vida, mientras que sus adversarios ya han encontrado la muerte.

Ayer, en misa, el texto bíblico de arriba y el sermón del cura de no subestimar el poder del enemigo me dio qué pensar. En campaña electoral... (Con el recuento de votos me meto a monja de clausura. De los políticos y sus barbaridades estoy que me vomito). Pero me dio qué pensar, insisto, que Juan 10:10 se adelantara a su tiempo y supiera lo que ahora sabemos: el político, perdón, el ladrón, viene a hurtar y matar y destruir. Juan 10:10 sabía hasta lo que no estaba escrito. En campaña electoral, a los políticos, no debemos preguntarles por qué, sino para qué. Si el cura de ayer se presentara a las elecciones mi voto sería para él, de fijo, con Juan 10:10 visionarios los dos, pero no se presenta y yo vivo en un qué. Y de ahí no salgo.

Las tres derechitas cobardes aseguran que hoy estamos peor que ayer y las izquierdas radicales que la suerte está echada y que el primero que llega gana. Sí, Pedro Sánchez llegó el primero y gobernará España. Hablo con mi amigo Antonio José, andaluz de buena pro sobre el caso -aclaro que de Podemos es anticapitalista- y me dice que los asturianos y los andaluces llevan las negociaciones pero que ellos hablan mejor el Castellano: ni sesean ni ceceos ni laísmos y que para decir sí antes dicen tres veces no: "no ni na". Los asturianos somos más claros: "sí y sí". (Las izquierdas están condenadas a entenderse).

No sé ustedes, pero yo estoy a puntito de dar en loco y aún queda una semana. Ojalá y que llegue pronto el próximo lunes y todo vuelva a la normalidad: a ganar los que siempre ganan y perder los que siempre pierden. Y el carrefur no fía. Gracias.

domingo, 19 de mayo de 2019

Lo mío ya ni me preocupa.

Sucedió ayer tarde cuando en agradable tertulia a tres amigos oí decir desde la mesa de al lado en la terraza de un bar que (si lo que emerge de mi teclado aparece con todo lujo de detalles creo que soy Arturo Pérez-Reverte e imagino mi nombre gravado en un sillón de la RAE y me quiero más) desahuciado de la ciencia uno miraría al cielo y a modo de reproche: "Dios mío, por qué me has abandonado". Otro no. Y el tercero quería hablar de fútbol porque era más sugestivo y menos lagarto.

Yo, con una copa de vino en la mano (con lo que me gusta el vino y no puedo ni mojar los labios: que al menos la dama que vela mis sueños no me prohíba el café y las pastas de té), y para mis adentros, llegado el día que ha de llegar, y a pesar de mis antecedentes agnósticos, no digo que no miraré al cielo aunque sea de soslayo. Viene entonces la sabiduría del pueblo a la tontería: "de este agua no beberé". (Si subestimas a Dios allá tú, pero no subestimes el amor de Dios por ti). Gracias.

sábado, 18 de mayo de 2019

Muertos sin una gota de sangre.

Sin pena ni gloria, sin darme apenas cuenta, llegó el sábado de fieles los difuntos y no tengo muertos que enterrar. Ni vivos que están muertos. A los muertos que están vivos y no lo saben les dejo que se entierren solos... Es una gracia sin nombre verlos deambular doblando esquinas. ¿Quién le quita un caramelo a un niño? El lunes creí que llegado el sábado colapsaría el cementerio y que tendría que contratar a uno o dos enterradores más y qué pena. En campaña electoral nadie se quiere morir sin cumplir sus expectativas, perdón, quise decir morir antes del recuento de votos, que tal vez sea lo mismo. Para mí son muertos sin una gota de sangre. ¿A quién interesa el llanto de nadie? A estas alturas de las canas y de tantos adioses uno ya solo es fanático de la vida, Les Seniaes y una luna de primavera que me espera... Si el sol al fin se duerme. Gracias.

viernes, 17 de mayo de 2019

A río revuelto...

Llevo semanas sin ir al mercado a comprar disculpas y hoy voy a ir. Nada relacionado con la salud: de salud bien, gracias. Hablo de comprar disculpas para decisiones ya tomadas por si llega el caso de usarlas como amenaza, no como disculpa. Desde que aprendí a leer sé más por lo que callo que por lo que digo o creen que sé. Me entusiasma que algunos crean que sé lo que sé porque lo sé, disimulo, pero lo sé. La vida es ficción. La vida es santa poesía que se explica si se entiende.

Me cuentan mis informadoras que recientemente anda el río revuelto y ganancia para el pescador. Y es cierto, la sabiduría popular contribuye de manera especial a poner a cada cual en su sitio. Cuánta razón tenía mi viejo y sabio amigo Eugenio: indiferencia, castígalos con la indiferencia y dales a entender que sabes del tema mucho más de lo que ellos saben, aunque sea mentira. Buen consejo que no olvido de mi viejo y sabio amigo. Pero añado que lo sé, y no es chulería, sé lo que tengo que saber y es mucho más de lo que ellos saben... Si Eugenio viviera sabría lo que sé y nos reiríamos juntos, porque tiene gracia y tiene guasa la cosa. El pueblo es sabio: A río revuelto... (viene la información a mí como moscas a la miel). Gracias.

jueves, 16 de mayo de 2019

Otro riesgo que asumo.

Vuelvo a lo de ayer de hacer realidad los sueños y no, en la vida nadie alcanza sus sueños porque sí a no ser que el azahar te premie con una primitiva y compres tus sueños si son ladrillos o algo parecido, cosas materiales, quiero decir. Y con tal y con eso, ay, qué poco dura lo bueno. Recuerdo, y es completamente cierto, a quien le tocó dos veces la primitiva -unos diez millones de pesetas de las de antes (de las de antes no, estúpido, de las de siempre)- y acabó donde empezó ¿? en la mina picando carbón. (Recuerden que soy asturiano y de la cuenca minera, como Teodoro Cuesta). De poco sirve que el azahar te premie con una primitiva o lo que sea si es mejor, si no tienes la cabeza bien amueblada... Efectivamente, los sueños no se alcanza porque sí, sin ayuda, sin una mano pegada a un brazo y a un hombro siempre dispuesto a mitigar los estropicios del alma. También un libro de poesía y un poeta que bien lo explique. Hay poetas que llevan declamando poesía una vida, y a pesar de todo... Porque hay más odio que amor, más rencor que aprecio, más de todo y peor... Y gente con saña. Y dale.

Y eso es todo por hoy, no me apetece seguir escribiendo, además, solo faltaría que quien me lee no comprenda el mensaje como lección de vida y abra la puerta del infierno y saque sus peores demonios a pasear... Otro riesgo que asumo. Gracias.

miércoles, 15 de mayo de 2019

Gente con saña.

Lo tengo escrito por ahí y no me canso: soy un soñador incurable y no necesito dormir para soñar... De viejo reconozco que tengo sueños hechos realidad que tan siquiera hubiera imaginado. Soñar me ha dado resultado, también luchar por aquello que consideré justo. La vida se ha portado bien conmigo. Quizá tuvo que ver que aprendí a llevar paraguas cuando llovía. Y madreñes. Los asturianos somos mucho de salir de casa de alpargates y orbayando. Y eso no es bueno porque a poco que llueva, aunque solo llueva en tu cabeza y afuera haga un día maravilloso... Perdón, llueva dentro de tu cabeza, quise decir.

Mi mala cabeza y un libro de poesía ha conseguido que mi palabra siembre dudas. Siembre dudas en la gente, pero solo en la gente con saña a la que tienes que demostrar lo que un padre es capaz de hacer por un hijo... Ni se lo imaginan. Probes. 

Llevo unos días con lo mío de aquella manera y creo que hasta que no pasen las próximas elecciones o la dama que no me deja ir me deje ir y va a ser que no, ay. Qué mujer. En fin, sean felices y no se dejen amedrantar por gente con saña. Gente malcriada. Gente a la que les pusieron todo al alcance de la mano, que no pelearon por su suerte ni enfrentaron sus miedos por sus sueños. Son gente débil de ánimo, mojigata, que no ven más allá de lo que les dicen que vean sus dueños. Gracias.

martes, 14 de mayo de 2019

Muerto y frío.

La honestidad y la sinceridad en política no existe, ni existirá. Ni la moralidad, el honor, la dignidad ni un sentimiento sincero del corazón. Hace unas semanas hubo elecciones y voté y ganaron los míos. Siempre gana los míos, aunque confieso que a veces me arrepiento antes de meter la papeleta en la urna. De viejo me cansa votar, me cansa votar y no aprendo nada. Y además con el recuento de votos se acrecienta mi decepción con los dueños de los partidos políticos. Ay, qué pena me doy. Voté para las generales y autonómicas, y ahora votaré para las municipales y europeas. Los candidatos tienen preparadas disculpas a prueba de todos los votantes: son geniales, agradables al trato y presentan soluciones que albergan ilusiones y esperanzas para todos. Nos confirman que lo malo ya pasó y que lo bueno llama a la puerta. Lo dice uno y lo dicen todos.

Los candidatos con la cara de los bautizos nos asaltan por la calle con ideas peregrinas, delirantes, ocurrencias situadas en las antípodas de las necesidades de la ciudadanía. Se ponen de acuerdo para mentirnos como votantes y hacernos daño, más daño, como si la realidad no fuera exigentemente cruel. Somos masoquistas o algo peor si existe cuando hablamos de volver a votar con renovadas esperanzas. Siento ser pesimista, siento no ser capaz de imaginar un futuro mejor, siento que gane quien gane perdemos los votantes. Los políticos ganan, unos más que otros, sí, pero ganan y perdemos los votantes. 

Los candidatos son personajes siniestros de ciencia ficción. Y ahora, para mayor dolor, me cuentan que hay votantes que no llegarán a las próximas elecciones por no tener alternativas de vida. Entronizaremos a un político y no será mejor que el último que nos llevó al desconsuelo si no es el mismo. De ser verdad lo que digo, debiera ser suficiente para considerarnos en concurso de acreedores. Anhelamos un país mejor y creo que entre todos lo hemos echado a perder. Cada vez que nos convocan a votar nos hacemos el haraquiri. Somos suicidas, somos nuestros peores enemigos. Y a pesar de saber que nos va la vida en ello... Disculpen el desánimo, voten o hagan lo que consideren. Buena ventura y la salud que no falte. Gracias.

lunes, 13 de mayo de 2019

¡Qué disgusto!.

A quién importa el fracaso si viene de la mano del orgullo y el miedo. A quién importa un hecho incapaz de trascender a la muerte. A la muerte solo trasciende lo que se hace para los demás, no para uno mismo. El miedo al fracaso es el porciento de interés que se paga por la deuda que se tiene contraída con la conciencia. (No volveré a leer libros de psicología que no entiendo ni me entretienen). Cuando el miedo es más fuerte que la bolsa de valores y el porciento de interés que aplican los usureros... Luego está el autoengaño y la hipocresía y el apoyo que juramos tener y no tenemos. (Y me salves. Y te salve). ¿Y qué fue de la promesa que juntos echamos a andar? El amor se alimenta de lo mejor de nosotros para ofrecérselo a la santa poesía como ofrenda. ¿Recuerdas? La santa poesía no se deja engañar y un poeta no miente. Pero eso ya lo sabías. 

Era de esperar: una mirada decidora, el miedo al miedo y lo que callo que es más de lo mismo nos llevaron al abandono. Sí, dijiste sí, pero no te creí porque sabía que lo nuestro estaba destinado al fracaso y la respuesta es: ¡Qué disgusto!. Gracias.

domingo, 12 de mayo de 2019

El problema no es la ausencia.

Esa dama con poesía propia que desvela las noches por su ausencia o por su innegable capacidad para la autodestrucción ya no inspira ni un argumento sin causa que interese en de soslayo. Si al menos esa dama hubiera vivido los años que nos echaban del bar con la disculpa de que mañana era hoy y que ya amanecerá otro día... Pero y qué lástima: así no se trata a un borracho. Por aquel entonces una dama con poesía no se la podía ver en un bar, menos con un borracho, aunque fuera por amor. Un domingo de ir a misa y cantar la verdad no puedo sino decir que el problema no es la ausencia, ni recordar, o simplemente resignarse con lo que hay y amén. El problema es el olvido que no encuentra camino. ¿Comprenden? Gracias.

sábado, 11 de mayo de 2019

Un tipo desquiciador.

Un sábado de fieles difuntos lamento informarles que volvemos a estar en campaña electoral y que la Magdalena nos acoja en su seno porque en este país donde ser pobre es una condena hasta perder la conciencia, entre unos y otras, ay. Me dan ganas de echarme al monte... "Tú serás del que te ame, del que corte en tu huerto lo que he sembrado yo". (Pablo Neruda).

Me viene a la cabeza que días atrás escribí a vuelapluma acerca de la existencia real y la gramática que elige a personas extrañas, complejas de pensamiento para que se alivien si tienen algo que cantar y silentes no cantan ni en la ducha. Creo que si yo fuera un tipo desquiciador escribiría un libro de autoayuda para salvar de la estupidez a quien sin venir a cuento la tontería dejan de saludarme. Quienes me saludaban y no me saludan buen provecho les haga, pero precisan ayuda porque rescatada la indiferencia del olvido la palabra que inevitablemente suscita lágrimas de cocodrilo volverá a marcar tendencia. 

Me cuentan que el corazón late unas cien mil veces al día en estado de sosiego. Créanme si digo que habrá latidos con nombre que dejarán de latir pasadas las próximas elecciones. Gane quien pierda... Pierda quien gane. (Dizque murió un tipo desquiciador porque su corazón dejó de latir. Al reparo en el saludo y a la murmuración de personas que son vergüenzas al no poder cantar la verdad a la cara... Un tipo desquiciador no morirá si la María no lo dispone... Y no lo dispondrá). Gracias.

viernes, 10 de mayo de 2019

Rendido a tus pies.

El desamor es un estropicio mental, duele la mirada, duele la cabeza, ataranta los sentidos y te hace parecer más y a más estúpido de lo que realmente eres. Perdón por la redundancia. En los años altos uno echa la vista atrás y si lo mira con ojos de triste mirada es desalentador. Digo por mí: después de haber amado tanto me dan ganas de morir y no resucitar jamás. El caso que hoy me obliga a escribir es el de una mujer que me enamoró y me hizo amarla tanto y ahora (se fue) no puedo amar a nadie más. Aclaro que escribí "se fue" entre paréntesis y no "se fue sin decirme adiós" que era lo que le solicitaba mi gracejo al texto porque a mis letristas les parecía demasiado llanto lastimoso incluso para un tango tristón. Mis letristas ni se imaginan lo que hace sufrir el desamor. Ojalá que nunca experimenten el desamor... Ojalá y que mis letristas tuvieran amor del mejor disponible para amar en tiempos de desamor. El amor siempre tendrá futuro, al contrario que el desamor que solo tiene pasado. Un viernes de mercado, sírveme cantinero otro trago de ron -o un vaso de agua que luego pasa lo que pasa-, que quiero que me mate un camión. ¡Qué amargo dolor!. ¡Qué frivolidad!. ¡Qué fracaso de amor con todo a favor!. Gracias.

jueves, 9 de mayo de 2019

Paráfrasis sin verso.

Si al desprecio de los dueños de los partidos políticos le sumamos la estupidez de los candidatos y la tontería que los anima la vecindad tendría que darse por desaparecida. Estrategias de partido aparte (que no sé yo...), nuestra clase dirigente vive de la depravación, las apariencias y las ocurrencias. Además del erario. A los políticos les ponen un micrófono en la mano y sueltan tantas ocurrencias por minuto que ni un cronómetro los alcanza. Si para solucionar las necesidades de la sociedad dependiéramos de los políticos apaguen la luz y cierren la puerta. Los dueños de los partidos políticos y los candidatos no pasarán a la posteridad por su inteligencia, a pesar de saber, y está científicamente demostrado, que para hacerse el tonto o el listo hay que ser inteligente. Lo sé, no son tontos ni listos, ni inteligentes que es más, pero lo de arriba les sale de vicio.

El PSOE ganó las elecciones generales y si gobernará solo o acompañado, de momento nadie sabe, pero ahora gobernará cuatro años y hay tarotistas a euro el verbo asegurando que la inflación supera a los trabajadores con empleo; quiero decir que seguirán perdiendo poder adquisitivo. De los trabajadores sin empleo y de llegar a fin de mes mientras el carrefur que tanto nombro no fía hablaremos otro día. (Al cabo de tantas penas, y de vuelta a otra campaña electoral, que vida). Gracias.

miércoles, 8 de mayo de 2019

En política todos somos vulnerables.

Tomando café en la barra de un bar a dos señoras de rancio abolengo les oí decir que la peor traición es el autoengaño. Y yo, escaso de entendederas pregunté al camarero acerca de aquellas palabras a las que no quise dar cualidad de certeza. "Ni yo", contestó el camarero. Aclaro que un camarero en asuntos de traiciones y autoengaños sabe más que un psicólogo.

Creo que la traición es rencor porque viene de la mano de la razón y la gratitud, de la fe y el amor. Y qué lástima que la vida está llena de fingidos, obstáculos, porcientos o asuntos inaplazables. Nada peor que conseguir lo que se quiere a través de la traición. Nada peor que crecer entre las contradicciones de la traición. Nada peor que las sombras del remordimiento y el por qué y el qué distraigan y devalúen la palabra. Nada peor que vivir de espaldas a la verdad. Nada peor al saber que nada es nada. Pero hay más: nada peor que darse cuenta que lo que sube baja. -¿Y el autoengaño? -Cosa seria el autoengaño-. (Con este tremendo varapalo a la razón y fracasado el liderazgo de los dueños de partidos políticos, sin renovar utilidades, engreídos y sin futuro, hay quienes ya se frotan las manos y sonríen porque ha llegado la hora de repartir abrazos). Gracias.

martes, 7 de mayo de 2019

Hablo de Carmen.

Tengo escrito por ahí que escribo y no me leo. No recuerdo de noche lo que escribí al alba. Escribo y se acabó, además, si me leo no lo entiendo: el sentimiento, el sentido, también el día. Pero a veces escaso de inspiración quizá, doy un garbeo al azahar por un día y me leo y me releo. Y no en plan "yoismo/ego/marcadelacasa", sino en plan quiero saber el día que viví.

Si algo tenía que ocurrir o simplemente estaba escrito y pasaba por aquí... Como Aute. Cada día sé menos de mí aunque lo negaría ante los tribunales de justicia. Y en este renglón del día confieso que el azahar no tuvo que ver, fue una urgencia la que me obligó a exhumar un poema que escribí hace años a mi esposa. Aquél poema y su día, y sin previo aviso, lo traigo a de soslayo con el mismo sentido amor; cuando amanezca iremos juntos a celebrarlo en algún lugar cercano al mar. Porque sigue habiendo resplandores suficientes en sus ojos como para creer que el amor existe y una esperanza renovada en este pedacito de cielo merece la pena vivir el día con pasión. Y a pesar de que mis pasos no son ágiles, sigo enamorado de ella como un adolescente. Por ser asunto personal limito a simple dedicatoria el poema: "A Carmen, la mujer que amo". Gracias.

lunes, 6 de mayo de 2019

Hola tú.

"Debido a una incidencia en el sistema operativo de mi tableta no he podido felicitarte por tu cumpleaños y enviarte una caja de pastas de té -sé que te encantan-, pero tranquilo, he cambiado el sistema operativo de la tableta y no volverá a ocurrir".

¿Yo tranquilo? El próximo año será otro año sin una amiga y sin pastas de té. O la misma amiga y el sistema operativo... A cierta edad no espero nada del amor ni de un sistema operativo sea lo que sea. Ni espero nada de los gobernantes que nos echan a perder el país. Óigame: ¿Para qué tanto ingeniero informático y etcétera, si los empresarios reclaman fontaneros y electricistas? Pasará este año y más y seguiré sin amigas y sin pastas de té y los empresarios sin fontaneros y electricistas. Y 3,5 millones de parados y entre todos muchos con una gran excelencia académica trabajando de pinches en el extranjero. Debiera darnos vergüenza por la nostalgia de cuando un trabajador era un trabajador y un oficio. Y una amiga una amiga y unas pastas de té... Ay, me apasionan las pastas de té. (Siempre será mejor el silencio que una disculpa estúpida). Gracias.

domingo, 5 de mayo de 2019

Pensé ojalá que no.

"Pensé ojalá que no, pero esta vez podría ser la última vez". (M. Benedetti). El deseo es siempre que no sea la última vez...

Si yo lo veo claro por qué otros no lo ven claro, pero además les resulta inexplicable que yo lo vea claro. Un domingo de ir a misa y cantar siempre la verdad nunca estuve tan perdido. Quien organizó este desmadre no sabía dónde se metía. Quizás una cita casual por inusual podría explicar con detalle qué ocurre, y, sobre todo, qué podrá ocurrir de seguir en este plan ¿?

El humano ser no deja de sorprenderme. De viejo no entiendo nada, ni siquiera sé dónde perdí el sentido común que tantas alegrías me dio. Y eso que el cielo está despejado y a poco que me descuide amanecerá verano. Y con el verano llegará el calor sofocante. Todos sabemos más de lo que realmente creemos saber, a esta conclusión llegamos cuando actuamos con sentido común, especialmente en situaciones difíciles. Hablo de la habilidad para obrar con acierto según las oportunidades y la conveniencia: es la acepción ésta a la que me refiero porque hoy no negaré que estoy peor que estaba. El que no sabe dónde está tal vez llegó y alcanzó sus sueños... Saber no es acertar por casualidad. Saber es hacer sentir bien a los demás y demostrarles que como seres humanos tenemos utilidades sin adulaciones ni adjetivos lisonjeros que regalarles. Gracias.

sábado, 4 de mayo de 2019

Los ídolos son de ceniza.

Mi esposa me sugirió una crema facial, la apliqué, y me cambió la cara y me invadió una dosis de energía desconocida y al reflejarme en el espejo reconocí los mejores años de mi juventud. "Dimos formas reales a un fantasma, de la mente ridícula invención, y hecho el ídolo ya, sacrificamos en su altar nuestro amor". (Gustavo Adolfo Bécquer). Los ídolos son de ceniza.

Quizá porque mayo es el mes de María y de las flores y el astro sol sale más y luce más o es propósito de la aprensión que capta nuestro exterior e inconscientemente lo traslada a nuestro interior en un lugar cercano al alma y qué lástima: nada es lo que parece y la realidad me hace sospechar que todo es lo que parece. Pero uno ya no está para milongas. Cada cual se las arregla como puede, además, para qué inventaron los viernes de mercado sino para comprar disculpas para decisiones ya tomadas de antemano ¿? En cualquier caso y circunstancia, ante la probabilidad de que la auxiliadora disculpa estuviera agotada, uno puede consolarse en la intimidad de su hogar... (Los ídolos de ceniza no dejan inolvidables huellas). Gracias.

viernes, 3 de mayo de 2019

Sin nombre, para no dar pistas.

Yo, como Malú, tras varios meses alejada de los focos: "Me están pasando cosas muy bonitas". (En Instagram).

La vecindad tiene tanta confianza en sí misma como cerrada su mente. Disculpen, hablo de una mujer que además es una dama y me pide anonimato en el comentario para no dar pistas, quizá tema represalias, no sé ni me interesa. Aunque creo que se explica por sí solo, o al menos sin pedirle al poeta Ángel González que lo explique. Y qué lástima encontrarse una vez más con el mismo retrógrado pensamiento que ofende la inteligencia de la vecindad e impide crecer mientras se vive, aprender y olvidar meteduras de pata de banco nocivas para la salud, para las mejores relaciones, para la convivencia. Son conductas que llegan donde llegan las insuficiencias. Malo cuando llegue la hora de peregrinar por los caminos del Señor, y peor si algunos intentan sepultar la flor del azahar en Les Seniaes. Atención: quien se atreva a sepultar la flor de azahar en Les Seniaes pueden dar por perdidas sus esperanzas. Ténganse miedo porque esto no va de advertencia, va de amenaza. Para mí no es arbitrario perder lo que nunca tuve... "El modo de dar una vez en el clavo es dar cien veces en la herradura". (Miguel de Unamuno). Y es hora de empezar a dar en la herradura para acertar en el clavo, una, cien o mil veces. Gracias.

jueves, 2 de mayo de 2019

Una disculpa.

Albert Rivera felicitó por Whatsapp a Pedro Sánchez, y eso ya es mucho, según Pablo Iglesias... Si no mucho, algo es algo.

Después de las elecciones generales no puedo sino pedir una disculpa sincera por el desliz de optimismo que tuve cuando afirmé que otros tiempos vendrán y serán mejores porque no serán mejores. Los dueños de los partidos políticos nos siguen mintiendo y ahora dejarán pasar el tiempo para formar gobierno pues no se trataba de eso, se trataba de ganar las próximas elecciones municipales, algunas autonómicas, las europeas y nomás. "Todo es igual, nada es mejor. ¡Qué falta de respeto, qué atropello a la razón!". Como el tango. Seguimos siendo la suma de todas sus mentiras y algunas más porque ahora son más y peores (no se fíen). Tal vez por miedo debiéramos votar con la cabeza y no con el corazón o viceversa. No lo sé. Nos llamarán a votar y votaremos en las próximas elecciones y gane quien gane se arrejuntará con quien o quienes le quieran y seguiremos sin llegar a fin de mes. Y el carrefur no fía. Hablo de la compraventa de voluntades: "Te doy tres alcaldías y dos consejerías si tú me das la llave de la moto, perdón, del erario, quise decir". Insisto: "Todo es igual, nada es mejor". Gracias.

miércoles, 1 de mayo de 2019

Al fin mayo.

"El amor es una epidemia que se acaba con el tiempo". (Joaquín Sabina).

Al fin mayo. Y vaya si me consumió abril con tanta tormenta y tanta y tanta lluvia. Y tanto y tanto ruido. Pero eso es pasado, mayo no es abril. La floración del azahar no se hizo esperar y las mariposas siguen volando libres porque aún es primavera.

Cansado y despojado de algunos suplicios también es primavera para mí y soy libre. He cancelado todos mis compromisos, volveré a empezar y a ejercer de güelu con mis adorables nietos. Realmente me siento liberado. Si algo muere algo nace y eso es todo. Consciente, uno sabe que año tras año algo se pierde del espíritu que teníamos y no tenemos porque los seres queridos son menos, y las distancias son más, y las controversias, y las desavenencias, y los olvidos. Duele lo que duele y más en los años altos cuando todo duele más (y yo más). Ojalá y si el Sabina quiere que vuelva el mes de abril lo haga en son de paz. Porque soy un soñador terco y lo seguiré siendo. Y siempre pensaré en los demás, en su dolor, en sus malditas necesidades... nunca dejaré de pensar en los demás. Y en los prejuicios. Es lo que siento, en resumen, lo que soy. Gracias.