¿Tábanos o ruido? Ese es el dilema.

Válgame Dios. La orquesta con gogós era una sardana en plan adoctrinamiento lingüístico catalán. (En el ayuntamiento hay un topo). Intolerable. Entonces, busqué por internet una casa rural para huir de las fiestas. ¿Y los precios? De haber plazas libres, se escapaban a mis posibilidades económicas. Por escapar de las fiestas, dejaría que me picaran los mosquitos... Tal vez si me untara de matamosquitos, pero no hay mosquitos, se los comen los tábanos. ¿Y si me vistiera con traje de buzo? "¡Ay, Señor!" Dios sabe que no puedo pagar ni una litera. Aunque le di mi número de móvil a la señora con la que hablé por si hubiera una cancelación y luego hablaríamos del precio. A día de hoy no me llamó: nada imprevisto, ni previsto para los que olvidan que en septiembre hay que comprar libros y libretas, lápices y uniformes. Pero que igual son cosas mías y tiene razón el gobierno con la prosperidad económica de las familias y no tanto de los usureros y etcétera. Los jubilados tampoco llegamos a fin de mes, por lo que creo que las familias vivalavirgen lo de los gastos de verano aplazados con las tarjetas y la vuelta al cole lo tienen resuelto. Cinco millones de coches en la carretera, más trenes y más aviones. No le daré más vueltas a la rueda; trataré de encontrar un usurero que me patrocine las vacaciones de agosto y ya amanecerá algún día. Gracias.

"El Pueblo de Patricia" se engalana.

"El Pueblo de Patricia" se engalana y, si tenían que llegar las fiestas de agosto, llegaron. Ruido y Cristo yacente. Pero este año no me cogerán distraído, ¡ah!, ¡no! Los vecinos pasarán una semana sin mí. O más, si me encuentro a gusto. (No diría yo que alguna pagaría para que no volviese. Rencores de otros tiempos y otra vida, nada de qué preocuparse). Contraté en una firma un curso de escritores sonados que enseñan a escribir en un monasterio. Me dedicarán tiempo y yo pondré de mi parte: ¡aprenderé a escribir! Y cuando regrese a de soslayo no me reconocerán. Además, pacté por horas con un cotilla en exclusiva para que me cuente los chismes que circulan por los pórticos del monasterio. Ay, me siento joven, libre, y esclavo del amor. Y si me sobra tiempo, también me adiestraré en repostería monástica. El alcalde contrató una orquesta afamada con gogós (que no se respire miseria). Por cierto, mi esposa no va, mi esposa se queda; a ella no le mortifica el ruido y le chiflan las fiestas, no se pierde un sarao. Perdón, la firma me acaba de llamar para cancelar la reserva. ¿Y ahora? Gracias.

Alma discreta.

"Las almas que son discretas hacen lo mismo que las violetas".

Era tarde, tal vez viernes, no sé (uno anda ya con sus pasos de aquella manera...), cuando, aprovechando que la lluvia me daba una tregua, tomé la noche por aliada y decidí hacer camino al andar. Por la calle mojada, por ese sendero resbaladizo que improvisan los carros y carretas, me adentré en Les Seniaes y allí la encontré: era joven, desgarbada y flaca, con ojeras que le presumían días sin dormir y hacían el mismo efecto a la vista que sus andrajosas ropas, y una mirada tan perdida en sí misma como nunca la pudo tener alguien en su sano juicio. Al verla, tuve el impulso de ayudarla: calada hasta los huesos, desprotegida y con una flor en las manos. Pero su aspecto... a pesar de creer que ni siquiera tuviera fuerzas para hacerme daño, me intimidó. Así pues, con su imagen grabada en mi mente, retomé mi camino. Después de un trayecto, pensé que no había hecho bien en irme sin interesarme por ella y consideré la manera de hacer algo para ayudarla; entonces volví por mis pasos, y allí seguía con su flor en la mano: nada se me ocurrió para ofrecerle, solo le pregunté si necesitaba ayuda y no me contestó, ni siquiera me miró, así que me fui pensando que, si Dios quiere, le ofrezca la ayuda que yo no supe darle. Con el remordimiento lastimándome, y en la noche más desvelada, comencé a escribir sobre aquella extraña joven que tanto me impactó. Y en ese instante, aún sin tener claro cómo empezar, me aferré a su imagen con la flor en las manos y pensé si no estaría en el lugar equivocado, si esta no fuera su realidad. Si no, sería una de esa gente desordenada que tanto ofende al paisaje y solo se las puede ver amparadas en la noche. Una joven solitaria y triste. Joder, dona, lo siento por ella, y más por no saber cómo ayudarla. Pero dándole vueltas a su aspecto, creo que no era azahar la flor que tenía en las manos. La flor que llevaba era una violeta. Qué raro, en Les Seniaes, el paraíso donde reina el azahar y con una violeta en las manos...

Las violetas no son flores de escaparate; necesitan tiempo y la certeza de que quien las mire sepa apreciar su belleza para mostrar su propia naturaleza. Las violetas no se entregan a cualquiera que pase de soslayo y no sea capaz de ver más allá de lo que ven sus ojos. Las violetas son flores humildes. Pero aquella joven desgarbada y flaca no se me va de la cabeza... Me faltó tiempo para ver más que su imagen; indudablemente, no me di la oportunidad para ver su alma discreta. Gracias.

En el Facebook de mi esposa.

El pueblo está patas arriba y el país, allá le va. Así no hay quien escriba al amor. Entonces entré por entrar en el Facebook de mi esposa y encontré a una conocida de mi esposa celebrando su propio natalicio. Y al hacerlo, y a pesar de la ofrenda procaz y el auto homenaje vergonzoso (o quizá por ello), me fue imposible no pensar en la ingratitud que acompañó siempre a quien se atrevió a soñar un pueblo cuando ni los sueños de pueblo existían. Hablo, para no llamar a engaño, de "la que no debe ser nombrada". Y qué lástima. José Martí, en Montecristi, dijo al invicto generalísimo Máximo Gómez Báez (de la villa de Baní) que para invitarlo a luchar por la liberación de Cuba, no tenía más remuneración para ofrecerle "que el placer del sacrificio y la ingratitud probable de los hombres". José Martí, por la política y por ser poeta, lo sabía. Y ahora me encuentro en Facebook con una escritora aventajada de la "IA", que amó las diferencias con determinación y responsabilidad. Sí, dije amó, porque nada llega lejos sin ser esa clase de amor profundo y desinteresado. El amor combate limpio porque no busca lo suyo, busca lo nuestro sin cobardías. (La reina del fariseísmo vende la muerte en subasta pública... Dio en loco). Gracias.

Un día al azahar y una rosa.

Necesariamente acepto la realidad de los hechos y miro al frente, pero no volveré a escribir un día al azahar y una rosa. Esa realidad inspira un día de oración por los difuntos. Qué bueno que se pierda en la memoria lo que fue, ahora que ha muerto. Quien cree en la eternidad, su alma vive y recordarla es tener presente sus valores humanos... ¿Bondad? ¿Compañerismo? Me cuentan que reside en el cementerio al haber renunciado a vivir el amor sincero. Recordarla sería esbozar el amor de un día. Es pasado, su alma navega en el purgatorio y sus cenizas en el cementerio. Un día al azahar y una rosa no recordará la realidad impuesta. Al correr el tiempo, son múltiples los paradigmas que han evidenciado la particular capacidad que tiene la gente para olvidar promesas de amor. Hay actores que exhiben su virtud con base en conductas escasas de dignidad. Otros se abren paso con acciones para llegar a destinos de vida inconclusas. Como buen conocedor de la filosofía budista, de las grandes aportaciones del budismo a la vida, es poder conocer la mente a través de la meditación. Ejemplo: Si echamos una cucharada de sal en un vaso de agua, el agua se vuelve salada. Pero si echamos la misma cantidad de sal en un embalse, se disuelve y no se percibe. Eso mismo ocurrió con su memoria. Cuando la mente es pequeña, cualquier emoción negativa nos destroza. Al contrario, si la mente es grande, aun cuando surjan realidades sotretas no nos van a afectar. Un de soslayo herido de corazón aconseja auxiliar a los que sufren para abrir la mente. Una mente cerrada todo lo ve a través de miradas desordenadas, es la mente con la que vio a los demás, también a la vida como una permanente batalla en la cual hay que estar a la defensiva. Fue víctima de sí misma. Todo está en la mente, encontrarlo, es descubrir el poder de transformarnos. Pero en ese nuevo amanecer ni ella ni yo estaremos.... (Elevemos una plegaria al Señor Padre y al Hijo, y amén). Gracias.

Sigue siendo julio.

He sido víctima de las estrategias políticas del partido dominante en el "Pueblo de Patricia". Mala gente escribí días atrás. Pero le debo agradecimiento a la peor de todos, por hacerme más fuerte. Qué poco se ha querido. Y ahora, y después de "La mayor decepción", y por andar los pasos de la que no debe ser nombrada, al alcalde le ha tocado el turno de inmolarse. Cada cual en su quehacer, responsabilidades quiero decir. De cuando en vez decido dejarme llevar por mi ordenador que me ordena para saber por qué sigo en de soslayo y dónde me lleva. Normalmente, no me lleva a parte alguna, pero hoy sí, hoy me lleva a la familia, y los hijos primero. Desde "La Interna" (medicina interna), las cosas han cambiado. El Señor Dios, en su suficiencia de creer en el hombre (y un poco menos en la mujer), nos dio la facultad de elegir nuestro camino y de ello depende si seremos capaces de amarnos y abrazar el árbol de la armonía. Confieso que no soy de poner la otra mejilla. Me considero un sociópata bien integrado en la sociedad y se aprecia a mil de leguas mi falta de empatía, un fuerte narcisismo y el desprecio por las reglas no escritas. (Sigue siendo julio; espero mucho y bueno de agosto. Ya les iré contando). Gracias.

35 Mujeres Eternas.

María Eugenia Prendes, fiscal de Sala de Violencia contra la Mujer: "No hay un fallo en el sistema porque también es eficaz en otros muchos casos que no se conocen". (Cadena SER).

En tanto en cuanto una sola mujer muera asesinada por Violencia de Género, hay un fallo en el sistema, y una fiscal inepta en el cargo e hipócrita en los medios de comunicación. Gracias.

Y entonces... llegó la parca (y IV).

No se puede sin alternancia gobernar un pueblo saltándose a la torera las normas de respeto y transparencia. La vecindad quiere saber por qué, pudiendo hacer las cosas bien, se hacen rematadamente mal. Y con privilegios, o enchufe, si no es lo mismo. ¿Era menester tanto chanchullo? Por estas y otras razones, a la izquierda le sobrevivirán unos especímenes que se han quedado atascados en los tiempos de "El Irrepetible", con excesos a dos bandas o a tres o a cinco, pues para entonces tendremos la "prioridad nacional" decretando como tragedia nacional. Y si no arden las calles, no será por falta de motivos.

Señor alcalde, por sus malas prácticas, "El Pueblo de Patricia" quedará atrapado en las redes de una dictadura blanqueada sin oráculo de la libertad, eso, el templo del pueblo que nuestra generación prometió construir. Su gobernanza fue la mayor decepción que nunca imaginé. Y, sin embargo, señor alcalde, le deseo la mejor suerte. Aún tiene tiempo para llevar a cabo alguna de sus promesas (deje al margen la música enlatada) y recuerde las mías: primero lo urgente, después lo necesario. ¿En una legislatura? O en dos. Pero solo le quedan unos meses, así que cuanto menos acabe con el clientelismo. Gracias.

A un alcalde paracaidista (III).

La existencia no es eterna, pero si te organizas, da para mucho. Para ser justos. Para ser honrados. Para ser amigo de tus amigos. Hoy se destrozan reputaciones, y hablo de conveniencias políticas. De ahí que, en el banco del parque, al véspero, nos reunimos los más mayores y entablamos debates con datos contrastados de políticos de ahora y los comparamos con los de antes; los de ahora salen perdiendo. Un día, allí presente el alcalde, con poca gracia y mucha guasa, me llamó poeta: "Tú que te crees poeta, poeta de baja estrofa". (¿Cómo Benedetti, verdad? Poesía para todos). Y con un repentismo propio de Luis García Montero, le respondí: Y tú, alcalde paracaidista, ni siquiera haces buena a "La que no debe ser nombrada". Te lo dije a la cara, no eres de fiar. ¿Pero cómo fue que se te ocurrió organizar tal chanchullo? Sois tal para cual. Gracias.

La mayor decepción (II).

Recordarán ustedes el chanchullo que en breve saldría a la luz en "El Pueblo de Patricia" por un proceso selectivo para una plaza de funcionario... Como era de esperar, salió a la luz, y el opositor con sobresaliente quedó el segundo y el que aprobó por los pelos quedó el primero. Entonces, podemos felicitarnos porque tenemos un nuevo funcionario y una bolsa de trabajo compuesta por un solo trabajador. Lástima, con la ilusión que le hacía al alcalde tener una bolsa de trabajo activa para cubrir sus caprichos... Y aparece la pregunta: ¿Qué pasaría si el funcionario tiene una baja por maternidad, por ejemplo? Como la bolsa de trabajo está compuesta por una sola persona, pienso que el trabajador de la bolsa no va a depender de la salud del funcionario para llenar la nevera y trabajará en una empresa privada y no entrará en sus planes presentar el cese voluntario en tanto dure la baja del titular de la plaza para enterrar a los muertos. Pero la cosa no queda ahí, para nada queda ahí, y es de juzgado de guardia, por legal que sea (la ética y la legalidad no siempre van de la mano): El funcionario tiene dedicación exclusiva 24 horas y ha de ser capaz de realizar sempiternas tareas en diferentes puestos de trabajo, aunque lo que marca realmente la diferencia es enterrar a los muertos. (Como las vacaciones de Feijóo, el SMI está sobrevalorado). Gracias.

Diego.

Diego, la primera sospecha de vida que tuviste fue una lágrima de tu madre,

la segunda el tierno abrazo de tu padre, la tercera unas risas de los tres. Luego mil besos a distancia de toda la familia.

Tu madre te contará historias maravillosas y te cantará nanas de alegrías para arrullarte,

te enseñará a desenvolverte entre los mejores sentimientos,

también dibujará por las paredes de tu habitación el brillo de tus ojos atentos a todo lo que te rodea.

Tu madre es mi hija y la conozco bien, se llama Kristel y ni te imaginas: Eres la culminación de sus sueños.

Vienes al mundo para colmar de felicidad la vida de dos;

fuiste realmente deseado:

tú, fruto del amor.

Eres tal y como te había imaginado:

tu cara,

tus manos,

ese cuerpo,

todo tú,

solo me faltaba tocarte.

Diego, si me dejas, arrojaré mis prisas para acompañar tus pasos,

confío no defraudarte mientras mi mirada no se evapore ni mi cabeza mendigue.

Antes de nacer ya te quería.

Besito a Diego.

En de soslayo. Miércoles, 22 de julio de un cumpleaños feliz.

Parón veraniego.

Pasan los días, se aproxima agosto y a uno le asquea ver cómo ponen a punto sus yates para compartir vacaciones los que escupen vituperios en el Congreso. "Amor, sálvame ahora, antes de que sea tarde". No nos merecemos esta clase dirigente y no podemos conformarnos porque, además, me acabo de enterar de que, desde hoy, el Congreso y el Senado cierra por vacaciones y la mayoría de los diputados y senadoras, porque para eso sí hay mayoría, quedaron en una escondidita playa del Mediterráneo donde nadie los ve a tomar el sol, cava, vino y llevarse bien. Nos hicieron creer que se llevaban mal, hasta el punto de no retorno y todo era una jodida patraña. PP y PSE, el "bipartidismo" de siempre sin alternativa ("haberlas ailas", pero todas quieren mandar), muertos de éxito y asumiendo una lucha de tendencias que solo la transición del poder crea unos canallas más despistados que un monseñor en un puticlub (Albertiño sabrá disculparme); joder, dona, parece que para sobrevivir con cierto grado de salud mental, la ciudadanía necesitará políticos que sepan, que no nos roben ni nos engañen, y trabajen para que la sentencia de Víctor Hugo no se cumpla: "Donde hay poca justicia es un peligro tener razón". Gracias.

18 de julio.

Hurgando en el desván, encontré un relicario con estampas y recortes de prensa. Había octavillas que, por aquel entonces, repartíamos por la calle para animar el cotarro. Ojalá la nostalgia del 18 de julio expire y los del "irrepetible" se avengan con los del PP, regresen a la política de Estado y acaben con el proceder fascista. Todo tiempo pasado fue peor. ¡Proletarios del mundo unidos!. ¡Cabemos todos o no cabe ni Dios!. ¡Arriba los esclavos del mundo!. ¡Abajo el gran dictador!. ¡Medicina para el enfermo, pan para el pobre!. ¡Nunca un paso atrás!. ¡No pasarán!. ¡Hasta la victoria!. ¡Patria o muerte!. Salud y república.

La Revolución de Octubre de 1934 en Asturias, los mineros asturianos ("de la mina salgo amigo, de la mina compañero") se levantaron en armas, pero fueron derrotados por la luz del alba, la sangre corrió, y la ciega tragedia se apoderó de Asturias. ¡Presente, camaradas!. Y ahora unos políticos sin ideología y una sociedad insolidaria recorre las calles para vergüenza de muchos. Soy mayor y vivo con ideales de vida compartida, fraternales, y con la esperanza de crecer junto a un pueblo que aún no encontró su futuro... (Los años crecen a coste de debilidad, poder a coste de dolor y éxito a coste de amor). Gracias.

A Carmen, en su día.

Hoy, Día del Carmen, quiero decirte, amor, mi amor...

Necesité mucho tiempo para darme cuenta de que estuviste a punto de perder tus benditas capacidades de tanto usarlas en mí. Tiempo para apreciar lo fundamental que eres en mi vida. Fuiste tú quien me enseñó que cuando algo se pierde, no hay que quedarse en lo que fue, sino en lo que queda por ser. También a usar la imaginación para escribir y no desconfiar para conocerme mejor. Por conseguir que creyera en el amor y sentirme vivo. Por dedicarme todos tus días con todas sus horas para llegar a tiempo. Por estar a mi lado cuando me iba sin haberme ido, enfrentándote a la vesania con tus armas de mujer enamorada. Nunca dejaste de amarme. Eché demasiados asuntos inaplazables a la espalda y desde lo profundo de mi ser la mente hizo un inciso. Obligué tanto a mi capacidad volitiva como a la cognitiva hasta que el consciente decidió negarse. Y tú, como en la mitología griega, abriste la Caja de Pandora y echaste al maligno con el rabo entre las patas. Te debo la vida, pero mi cabeza absurda no tiene sanación; abrázame fuerte porque mis miedos no se han ido, aún siguen ahí. Te quiero.

La mayor decepción (I).

No es que me importe demasiado. Hablo de Zapatero (ZP, para los amigos). No, no es cierto, me importa demasiado. Y muy demasiado, que diría MpuntoRajoy. La corrupción me trae a mal traer. Tal parece que lo cogieron con el carrito de la compra, ¡y ahí está el detalle! Algún día, como sociedad, tendremos que decir que no todos somos iguales, a pesar de quienes digan incluso que "si yo estuviera en su lugar, haría lo mismo". Hay que joderse. Por cierto, y sigo con la corrupción, en "El Pueblo de Patricia", en breve saldrá a la luz un chanchullo que hasta Dios lo verá, y eso ya es mucho decir, para cubrir una plaza de funcionario. Y vuelvo a nuestro Señor para decir que el alcalde probará la afrenta en propia carne. (A veces uno pagaría por equivocarse). Presten atención: El alcalde seleccionó un tribunal calificador con personas completamente desconocidas de la contorná para determinar las pruebas y así eliminar cualquier tipo de ambigüedad. Sin embargo (otro milagro para creer), uno de los opositores tenía copia exacta del teórico (los resultados hablan por sí solos). Nadie sabe darle explicación... ¿Y entonces? Sin nombres, para no dar pistas, debido a que todo queda en casa. En el lavadero municipal, con asombro, dan rienda suelta a la creatividad y no se habla de otra cosa. La Magdalena nos guíe. O que cante el Sabina. Hablo de dos, y acertijo no es. Una conoce el examen como si lo hubiera escrito, aunque solo lo copió por encargo (y las dos intiman con el alcalde). Pues ni con esas, ¡oiga!, en el teórico quedó el segundo y no hay tercero. Así que tendrá que poner más diligencia en el práctico. No cabe duda de que la pondrá. En cualquier caso, conviene advertir que, a veces, de los amores políticos de paso, apenas brotan caricias electorales de emergencia y siempre se vuelve al principio, es decir, a la oposición. Gracias.

Facundo Cabral.

Escribir es una aventura, un viaje de descubrimiento por los caminos menos convencionales de la vida. La literatura me abre la cabeza y el corazón, por eso puedo tener una visión universal, salvarme de las mezquinas parcialidades donde naufraga la mayoría. Escribir es enamorarse del peligro, ejecutar el arte de vivir, entrar en el ritmo del flujo y el reflujo, afinar al corazón con el vacío, a la oscuridad con la revelación. Cada día me parezco más a lo que escribo, que es lo que mejor me podía pasar, lo que quiere decir que al escribir fui planeando lo que quería ser, o el destino me fue llevando la mano. De una u otra manera, emprendí un camino en el que me convertí.

Facundo Cabral, juglar, murió el 9 de julio de 2011.

¡Mala gente!

Qué talento para la crítica sombrío, qué inteligencia para la descalificación del adversario, por un decir, de sí mismos. ¿De dónde les saldrá esa capacidad para hacerse daño? Talento que Dios podría alabarles, pero no debería acrecentarles.

Hablo de política. El partido gobernante en "El Pueblo de Patricia" debería dejar esa aptitud, ese afán, esa vocación para el mal, esa ojeriza para con sus adversarios políticos, pero no hay manera. Recientemente, me vino a la memoria, como en los peores tiempos vividos, campañas difamatorias... Joder, dona, para sorpresa de muchos, al fin confirmaron que la fuente de tanto chismorreo no provenía de la oposición, sino de las cloacas de su propio partido. Del cantautor cubano Amaury Pérez, "Mala gente": El fragmento de la letra que recuerdo —mala cabeza— es el siguiente: "Es que el odio tiene dotes que no he podido entender. Pues tiene más brío quien tiene fuertes frustraciones...". ¡Mala gente, váyanse al carajo! Como vecindario, esperamos impacientes que el partido gobernante, con su gestión, nos permita tener voz propia. Qué bueno que así fuera. Mientras, ojalá devuelvan al pueblo la esencia pública donde radica la transparencia y la vocación de servicio. Gracias.

Sigo aquí y no me rindo (disculpen el desahogo).

La nostalgia me vino a visitar y creo que no esperaba mucho de mí. Será porque sigo aquí. Siempre existirá la lucha entre lo que queremos y lo que necesitamos, así como lo que fuimos y lo que somos. Lo que dura un instante a lo largo de los años nos permite recordar un imaginario real. Pues entonces, a fuerza de querer, soy quien quise, aunque el reloj marcó las horas y luzco pelo cano. Envejecer con los buenos recuerdos anima a tomar decisiones que hacen camino donde no hay espacio. Paz y amor. Mi vida no fue triste, fue jodida. Hice la mili; hasta la mili viví con miedo, después de la mili, también. Política, la política, cuanto menos ahora, de insultarme no pasan. Por aquel entonces, comunista, Nicolás Guillén me enseñó a ejercer mi ideología usando además la cabeza. Fui comunista sincero, sin excusas, fiel a mí mismo. Éramos muchos, pero los otros eran más. Y la mayoría miraba de soslayo porque llamar a las cosas por su nombre costaba caro. Problemas con los grises, la manipulación de la justicia y la falta de derechos civiles hacían de aquella vida un sinvivir. Corrió el tiempo, 1986, Gerardo fundó IU y abandoné el Partido Comunista. Un año y me afilié al socialismo marxista de la época. El PSOE nunca estuvo a la altura del Partido Comunista en cuanto a defender la democracia: de Suresnes aquí no dejaron de pisar moqueta y jugar a perder el tiempo y olvidaron lo fundamental: aplicar el régimen de las consecuencias a su gestión y acabaron irrespetando la ley. Pero eso ustedes ya lo saben. La decepción es enorme y desmoralizador esperar los rotativos de la mañana. Gracias.

Atrevido entró julio.

Una vida desvelada en torno a la palabra, desde la creación hasta la exégesis, vinculando la lectura a la escritura. Él es así: su propio adverbio. No mantiene una agradable conversación, ni siquiera intercambia un saludo. Como confesó aquel día, le duele el olvido; dependiendo de la fecha (junio fue un mes para la posteridad y el recuerdo, para que no vuelva a suceder de no ser necesario), no hay por qué prescindir de las elementales reglas que imponen el honor y la buena educación. Si fuera agua creativa, se diría que fue separada en un mar con insaciable sed, necesidad de beber esa agua para después contarla con humildad, que para morir de éxitos ya habrá tiempo. Cuentista incansable, si no pudiera contar sus mentiras, terminaría su último comentario y luego seguiría su camino hacia el olvido. Tanto tiempo escribiendo acumula una producción difícil de cuantificar. Son códices, y en su mayoría no tienen sentido. Es al corregirlos cuando se da cuenta de su falta de originalidad y los devuelve a su mente absurda. Lo siente sin ninguna ambición, de forma sincera e inmediata, sin demoras absurdas ni rodeos. Tiene inquina y aborrece a quienes se las dan de lo que nunca fueron y, cuando salen de su fantasía, se entretienen otorgando sus últimos deseos, o permiten que el finado se despida por ellos a través de las redes. Penas de vidas echadas a perder. Arrancó días del calendario y los escribió entre los vericuetos de su universo como si fuera Albert Einstein. De ahí viene su indiferencia por dar explicaciones. Tampoco las acepta. ¿A qué viene este testimonio? ¿O es la traducción literal de una existencia? ¿De quién hablan? Se dice que un día, alguien que no viene al caso, le pidió explicaciones por algo y alegó ignorancia: todo reo sabe la razón por la que es condenado. Por otra parte, no tolera arrepentimientos de última hora: podrá ser condenado, pero en tanto no muera, lo demás se cura. Tampoco le gustan las confrontaciones: salió perdiendo en todas, aunque desearía que alguien le dijera que mereció la pena. (Atrevido entró julio, esperanza de una vida, la familia). Gracias.

De rebajas en Valencia

Ayer acompañé a mi esposa a las rebajas de verano en Valencia y María, la Magdalena, sabe que en la vida vi tanta gente sin saber a dónde va, a no ser que fueran todos de rebajas, y entonces sí. Valencia de rebajas está imposible. Qué no daría por un café y unas pastas de té en la terraza de un bar. A mi esposa, gracias, en las rebajas se mueve como pez en el agua: Lo que tú digas, cariño, y ya estábamos sentados en la terraza de un bar y un camarero: "Bon dia: Què els ve de gust? Nos preguntó. "Una caña para la señora y un café y unas pastas de té para el señor". Le respondí. La cerveza, 4 euros, y el café y las pastas de té, 18. En verano todos somos guiris de chanclas y calcetines blancos. Pero eso no es todo, ¡qué, va! En la mesa de al lado había una señora estupendísima; vestía de alta costura y exhibía unas manos enjoyadas y un reloj que me obligó a poner las gafas de ver y sí, también era una joya de reloj. Aquella mujer era una mujer 10/10 para las traperías, las perfumerías y etcétera. Enseguida me vino a la cabeza la corrupción. Los politicastros rastreros en la tierra de las flores, de la luz y del amor, como el diablo, visten de Prada, viven de las apariencias y roban descaradamente. Son gente nociva que no miran a la cara cuando te hablan; gente hipócrita sin dignidad ni decencia. Señoras y señores, Valencia está de rebajas, anímense, y si nos encontramos, les contaré qué muerto le arrancó la penúltima sonrisa a Carlos Mazón. ¡Canalla! Gracias.

La interna (medicina interna).

Hoy es un día de esos en los que estaría mejor callado. Pido mil de disculpas, lo que no quiere decir que no vuelva a hablar más de la cuenta si amanece otro día parecido. Soy un inconsciente que lo único que persigo es potenciar mi propia imagen a través de la palabra. Precisamente ahora, cuando debería intentar ser mejor y procurar corregir mis errores, ahora se me ocurre sacar a pasear mis carencias. Aún me duele el dolor en la sala de espera del hospital. Cuando la interna me dijo que mirara de dentro a fuera, no de afuera a adentro. Y que considerara mis prioridades para que los sentimientos avanzaran de manera clara... ¿Y qué si la mente somatiza el cuerpo? No sé, pero la gente no tiene como objeto de deseo la conservación de la vida, sino la perfección de la misma, que es la evolución de la conciencia espiritual. No soy yo únicamente el que está de paso; recuerden, de paso. La vida nos brinda magníficas posibilidades de convivencia. Somos activos de una sociedad en la que ganamos en común... Y perdemos en común... Lástima. (Quizá ya ocurrió y somos una única existencia). Gracias.

Feliz verano.

Mi esposa dice que a mí se me ve venir de lejos. Si lo dice mi esposa... tal vez, pero hay que conocerme. Es cierto, como lo es que comienzo a comunicar mucho antes de acercarme... Qué raro, y hay quien cambia sus caderas de acera cuando me ve. Aunque soy persona de no decir siempre la verdad, a veces no la digo para echar la imaginación a andar y se dé cuenta de lo mucho que sé y callo cuando cambia sus caderas de acera. A cierta edad, en algo me tengo que entretener y el recelo entretiene. Y a más: hoy entra el verano y se masca el ambiente a fuego lento. Atrás quedó la primavera y las mariposas ya no vuelan libres. Claro. Por cierto, si alguien quiere saber de mí... Apenas salgo a la calle. ¿Quién va a querer saber de mí? Ser güelu en El Pueblo de Patricia solo me trajo un problema y malos quereres. Mi única ambición es vivir en mi impagable soledad. ¿Qué no entienden? La cultura. ¿La cultura de música enlatada y churros los sábados por la mañana? Alguien dio en loco. Soy un güelu insurgente, pero no apoyo golpistas. (Como no me verán acercarme, les deseo feliz verano). Gracias.

Invictus.

A nuestro país le sobran ciudadanos que, como al fan del "irrepetible" (cuídense del fan del "irrepetible", no vaya a ser que aparezca en nuestras vidas antes de lo que imaginamos. Y la culpa nuestra es: la corrupción), siempre tienen una solución para cada duda, para cada problema. Y viven soñando que alguien haga por ellos lo que ellos no harían por los suyos ni por nadie. Seguramente no han leído Invictus, el famoso poema escrito en 1875 por el autor inglés William Ernest Henley. Su poderoso mensaje de resiliencia y determinación estoica cobró fama mundial por haber sido el texto que inspiró a Nelson Mandela durante sus 27 años de prisión, quien encontró en ese poema, los versos de su vida que le salvaron de la muerte:

En la noche que me envuelve,

negra, como un pozo insondable,

le doy gracias al dios que fuere,

Por mi alma inconquistable.

En las garras de las circunstancias,

no he gemido, ni he llorado.

Bajo los golpes del destino,

mi cabeza ensangrentada jamás se ha postrado.

Más allá de este lugar de ira y llantos,

acecha la oscuridad con su horror,

Y sin embargo la amenaza de los años me halla,

y me hallará sin temor.

Ya no importa cuan estrecho haya sido el camino,

ni cuantos castigos lleve mi espalda,

Soy el amo de mi destino,

Soy el capitán de mi alma.

P.D. Ténganse miedo.

La guerra en Irán (nos está jodiendo la vida).

Las claves del acuerdo entre EE.UU. e Irán se firmará el viernes en Suiza y levantará "¿permanentemente? los peajes en Ormuz". (laSexta). Y, sin embargo, Netanyahu asegura que el acuerdo entre EE.UU. e Irán "no obliga" a Israel. ¡Vaya, vaya!. Dicen que la persistencia siempre tiene recompensa. En este punto aparece el refrán español: "Para que haya un conflicto, ambas partes deben participar o ceder a la provocación". Y ya me explico: EE.UU. culpable por dejarse llevar, está obligado a hacer las paces; el pueblo americano lo reclama. Irán también, pero menos: Los Ayatolás no rinden cuentas ni a la madre que lo parió. Israel no está entregado a EE.UU. (y Trump lo sabe), ni a su pueblo; es una democracia popular. Entre Israel e Irán, con la impagable ayuda del pueblo estadounidense, le bajaron los humos a Trump. (Seguiremos informando). Gracias.

En este país de Santas Exequias.

Este es un país moderno: tiene túneles, puentes, autopistas, avenidas, museos, edificios modernos. Y canales de televisión y emisoras de radio. Este es un país comunicado: tiene teléfonos móviles, WIFI e Internet. Este es un país discreto: tiene el secreto mejor guardado, los mejores usureros, las mejores eléctricas y de todo lo demás más y más y peor. Este es un país internacional: es visitado por el Santo Padre (uf, qué lata). Además, se nos conoce en el mundo por no estar de acuerdo con Donald Trump y enfrentarnos a sus políticas de hazañas bélicas, y a China por las naranjas de Valencia. Joder, dona, ya en Soto del Real no caben más dirigentes político-empresariales condenados por corrupción, lo que me lleva a pensar que en este plan no daremos solución al problema de la vivienda. Pero eso, sin ser poco, no es todo, puesto que, sinceramente, no sé qué es peor, lo dicho hasta ahora o el Mundial de Fútbol que dio comienzo el jueves... Reconozco que soy un flojo y que en este país de Santas Exequias entré en pánico cuando el avión del Papa no arrancó... (Seguiremos informando). Gracias.

La incertidumbre.

"Los pueblos, como los hombres, solo aprenden sufriendo". Esquilo.

La frase, por pedagógica que es, la he traído a de soslayo muchas veces. Y a más y más. Las desgracias, las adversidades, también los ejemplos, otorgan sabiduría y madurez a las personas y a las sociedades. Solamente requiere ejercitar la mente, voluntad de aprender y, a poder ser, por las buenas. ¿Pero y qué si con todo, que no es poco, no aprendemos? Mal se pudieran poner las cosas. Y ya me explico: El pasado fin de semana tuve la oportunidad de aprender una lección por las malas en la sala de espera de un hospital. La incertidumbre en la sala de espera de un hospital, a la que añado el miedo; la incerteza emocional que se produce mientras se espera un diagnóstico, enseña mejor que un maestro de escuela. Gracias.

Por siempre serás ignorada.

Días atrás te vi especial... ¿Recuerdas? Además de hermosa. Yo siempre te veo hermosa, y al paso del tiempo, más. Pero solo yo te veo así. Escucha, con la mano en el corazón te lo digo: los moldes de este mundo te quedaron pequeños desde el día que no quisiste encajar en la familia, la mía; en la tuya, según me cuentan, encajas muy bien. Malo sería que también te dieran la espalda. No eres persona familiar, ni agradecida. Seguramente tu Señor Dios te ha elegido para vivir soledades y rechazos. Y tu colindancia, luchas extremas. El enemigo no se molesta con quien no es amenaza, y tú sencillamente eres mala gente. Has sido incomprendida y traicionada, incluso olvidada; eso te está matando: el olvido que no encuentra camino es criminal, pero eso ya lo sabes. En fin, la realidad es la que es: O vives entre palmeras o en la sopor. Te escribo sin ganas, ya lo habrás notado; te vendría bien que, en momentos de crecientes sufrimientos, pusieras orden en tu existencia. Gracias.

Tu fotografía.

De cuando en vez me siento frente a la biblioteca de casa y dejo correr el tiempo ante tu fotografía. Te preguntarás qué pinta tu fotografía en la biblioteca de mi casa... yo también me lo pregunto. Tu fotografía la tengo situada a la altura de los ojos; en ella no busco lo que el tiempo se llevó, busco tu sonrisa, que siempre será la mía. Por una fotografía no pasa el tiempo, y yo ya me acostumbré a tu ausencia. Desde que te enseñaste a fingir, empezaste a lucir tu nostalgia. Y sigues amaneciendo al día con de soslayo. Qué triste. Enfrentaste el amor, no te valoraste ni te quisiste, no te diste una mínima oportunidad. Por los pensamientos y los sentimientos que no requieren comprobación. Te negaste a hacer las cosas bien y grabar nuestros días. Ni siquiera te regalaste una última cita. De haber reclamado nuestros derechos, de ser lo que nunca fuiste. Y ya ves, yo sigo a lo mío, luchando por obtener respuestas y dar sentido a los viejos tiempos y solo cosecho lodos de nuevos polvos... No te quiero hacer daño, tú no tienes que ver con este desahogo, porque no dejé de quererte y a cierta edad el rechazo no sienta bien del todo. Creo en el ciego amor, pero no deseo que un día aparezcas por algún recodo inesperado de mi vida. Gracias.

La Biblia y el Karma van de la mano.

Ian me dijo que nunca le llevé a la biblioteca del pueblo. Es verdad, nunca le llevé; tengo razones para no ir, pero él no las tiene, así que tendré que llevarlo, por más que me cueste, y solo yo sé de qué hablo y lo mucho que me cuesta. Pero antes de llevarlo, tenía que ir personalmente y comprobar si pasaba la prueba del olfato. Y sí, efectivamente, la pasó; la biblioteca de el Pueblo de Patricia huele a libro. No a la suma de todos los temores como en otro tiempo. (Un diagnóstico psiquiátrico y la sanación es, sin lugar a duda, la luz al final del túnel. "Démosle tiempo, amor mío", le dije; pero no refiriéndome a la luz al final del túnel, sino al karma. Mientras, yo te empoderaré, y que esa alimaña sin maña, pero con mucho odio, no se cruce en mi camino". Yo soy mucho de casi todo, también del Karma: "causa-efecto". Del Karma no se escapa ni el Señor Dios. O en plan bíblico, puesto que apareció en de soslayo Jesús el Cristo; en boca de Mateo, capítulo 26, versículo 52, dijo (de cuando en vez la Biblia y el Karma van de la mano): "Guarda tu espada, porque el que a hierro mata, a hierro muere". Gracias.

Lawfare.

Lawfare, en el diccionario de la RAE, no aparece. Pues será un anglicismo. En mi vida, como si no tuviéramos lenguas en esta España nuestra... "No ha lugar". Me repatean los días que estoy viviendo de tanta corrupción y más confusiones que aclaraciones. "Solo responderé a las preguntas de mi abogado". No ato cabos. Y mi cabeza en estado de alarma. Sé quién es el comisario Villarejo, sobra en los diarios. Y Leire Díez. ¿Quién es esta señora que le quita protagonismo al comisario Villarejo? "No ha lugar". Una fontanera. Hablando de fontanera, tengo un atasco en el fregadero de casa y eso no sale en los diarios. No ato cabos. Todo trasciende mis verdaderos intereses. Probe de mí, ya ni soy. Ser reflexivo antes que reactivo es sabiduría popular, y añado, y altamente positivo. Estoy atónito, como una jodida cabra loca. ¡El lawfare funciona! Gracias.

Amaneciendo.

Con Ian de paseo por Les Seniaes, cantándole una ranchera sobre la vida y la muerte y patatín. Con Ian de paseo, como viendo un partido de fútbol, ni está ni se le espera, "que si patatín, que si patatán", ni caso. En la edad de los consejos, si no a un nietu, ¿a quién uno le puede cantar una ranchera sobre la vida y la muerte? Ay, mi única esperanza... Hay que joderse. Pienso en Ian y pienso en mí y le digo a Patricia (se lo digo ahora por si no se lo puedo decir cuando a Ian le llegue la edad de la adolescencia): "No te arriendo las ganancias". Y ante la queja de un güelu a un nietu sobre la vida y... Quino: "¡Esto es el acabose!" Y Mafalda le contesta: "¡No exagere, solo es el continuose del empezose!" (No tardará en amanecer). Gracias.

Sobreviviendo a la vida.

Luego de una alteración severa de salud, nos damos cuenta de la verdadera razón de vivir y nos encontramos del otro lado de la vida, a tiempo de sobrevivir. El ser humano busca despertar a la vida, porque despertar con límites y sin retos es nada. De alguna manera, todo demuestra que por algo estamos aquí; para sobrevivir por todos aquellos que amamos y nos aman, aceptamos el desafío. Miramos de soslayo tantas cosas bellas sin darles importancia mientras observamos cómo la realidad supera la ficción y agotamos la capacidad de asombro. ¿Cuándo se jodió la vida? Incómoda pregunta; la misma que no tuvo respuesta alrededor de aquel tiempo, cuando la vida era una fiesta en los claroscuros donde surgen las imprudencias. Esa pregunta siempre será oportuna después de una crisis de salud, cuando de vuelta a la vida nos encontramos con un erial a manera de catarsis o penitencia. Debemos sobrevivir para ver días mejores. En nombre del maligno, los insensatos vamos como ovejas al matadero y, con atrevimiento, tal cual el refrán: "Al que por su gusto muere, a gloria le sabe morir". Gracias.

¡Puigdemont y cierra España!

En clave de broma, de chiste; o una ocurrencia macabra, porque en este país ya casi nada es tema vetado, puesto que las filtraciones en los juzgados lo exponen todo antes de que haya sentencia, incluso la del telediario. Hay que reconocer que este gobierno y los anteriores no han limitado la libertad de expresión; aquí se dice de todo antes de que ocurra. Sí. Pienso, y es de agradecer, que el jefe de gabinete de Isabel Díaz Ayuso, Miguel Ángel Rodríguez (MAR, para los amigos), asuma el liderazgo de la ofensiva política en este país. Recordarán ustedes la famosa frase "p'alante" cuando cuenta con información privilegiada, y en el juzgado, admitir que la inventó por ser "órdenes de arriba", y aclarando que lo hizo porque lleva años en política y tiene el "pelo blanco", al viejo estilo de actor dramático en una presentación cuidadosamente preparada. Y aparece una pregunta: ¿Qué consejo le daría Rodríguez a Feijóo respecto a la invitación de Puigdemont para reunirse en Waterloo si quiere buscar su apoyo a una moción de censura? Nunca mejor ocasión para pactar el referéndum y abrir España. Gracias.

Militancia ciudadana (y II).

En estos momentos la mayoría interna de lo mío reacciona como lo ha venido haciendo siempre que la corrupción entró por la puerta de atrás a mi vida: La decepción no puede ser mayor. Los que nos gobiernan se lo llevan envuelto en papel de fino regalo, mientras las familias llegan sin llegar a fin de mes con la nevera vacía. El carrefur que no fía. ¿Acaso sería tolerable aceptar que un militante ciudadano se vendió como hombre de palabra, que resultó ser un tramposo? Y a vivir, que son dos días. Cómo olvidarme de los muertos, de tanta frustración del ánimo. Muertas las ideologías, se impone el ultra-liberalismo. El pueblo no puede renunciar a las conquistas que le garantizan la trasformación. La realidad social, las tropelías de los que se empecinan en que la gallina siga poniendo huevos. Quiera la militancia ciudadana que la debacle alcance a los que con promesas camelan conciencias hambrientas de necesidades diversas en su propio beneficio. El mensaje de Karl Marx como crítica profunda al capitalismo y la explotación de la clase trabajadora. Marx, Karl Marx, de ninguna manera puede morir. La corrupción y tanto corrupto. Malditos sinvergüenzas. El vivir al que nos arrastran no es vivir ni nada que se le parezca. Las familias tienen que tomar cartas en el asunto, deben reflexionar y zanjar esta corruptela que nos impide progresar. Gracias.

Militancia ciudadana (I).

Sin ir más allá del teclado, más allá del enunciado y sus decires, añado mi grito de militante ciudadano desde un de soslayo abatido y triste, puesto que he regresado a los telediarios. A las personas silentes que en un descuido entran en de soslayo y vuelven, les doy mil de gracias. Seguiré escribiendo hasta que olvide quién soy, aunque me cuesta ser agradecido. A esos puristas recalcitrantes, enemigos de la retórica aristotélica, pueden irse en busca de otro muerto. En tanto en cuanto hagan mejor uso de su tiempo, eviten sacarme de quicio. Y a los que abusan del poder, amigos de la explotación laboral que no les importa dejar hijas huérfanas. "No los dejaré huérfanos; vendré por vosotros". (Jn.14.18.). Él sabía que se iba a morir y tenía una misión: "salvar a la humanidad". Conocer lo que iba a ocurrir le dejó libre de legados, e incluso, como buen padre, le dio esperanzas a sus hijos. El que ama la palabra no morirá si lo deja escrito. Los intransigentes de ahora han de entender que la vida es un constante cambio existencial. De ahí que a veces concentre mi discurso en las necesidades de un pueblo que se muere de inanición. No es posible vivir aferrado al pasado ni al margen de la realidad. No es verdad que cualquier tiempo pasado fue mejor. Anacronismo estúpido. El pasado es un referente, como el futuro una utopía. La única certeza es el punto de partida de lo realizable, y de lo que se puede hacer interpretando sentires del corazón... (Se hace tarde, mañana vuelvo).

Una mujer, además de madre.

"La civilización no dura porque a los hombres solo les interesan los resultados de la misma: los anestésicos, la radio, los automóviles. Pero nada de lo que da la civilización es el fruto natural de un árbol endémico, sino resultado de un esfuerzo. Solo se aguanta una civilización si muchos aportan su colaboración al esfuerzo. Si todos prefieren el fruto, la civilización se hunde". (Ortega y Gasset). Siempre digo que tengan en cuenta a Ortega, pero que no se olviden de Gasset, porque son un todo lingüístico. La civilización, además del incontestable pensamiento de Ortega y Gasset, se salvará si dejamos gobernar a las mujeres, y no es porque no tengan intereses como los hombres, pero siempre prima su condición de madre antes que de mujer. Una madre no es egoísta; su interés siempre es colectivo: La familia. Vean a una madre y digan si no pertenece al mundo de lo onírico, lo esotérico, lo inmaterial, o si en algún momento de su vida tienen recuerdos de haber sido fruto de un ilusionismo haraganoso, indolente, abandonado. Una mujer, además de madre, es un milagro para la humanidad. Gracias.

El rayo que no cesa.

Desde que tengo uso de razón, y estoy hablando de muchos años atrás, tiempos heroicos para más señas, la Violencia de Género sigue siendo, por boca de Miguel Hernández, "el rayo que no cesa, la herida que no se cierra". ¿Qué decir para que no duela? ¿Qué enojo expresar que no sobre? ¿Dónde están la ley y su justicia? En aquellos tiempos, la violencia machista se atribuía a la ignorancia, a la ausencia de normas jurídicas, a la falta de una educación no sexista en los hogares y en las escuelas, a la carencia de campañas de concienciación ciudadana. Hace mil de años no sabíamos que el problema hunde sus raíces en la desigualdad de la mujer frente al hombre; mandamientos culturales enseñados y aprendidos con sangre. En la actualidad, la Violencia de Género sigue siendo "el rayo que no cesa, la herida que no cierra", la inquina, la malquerencia, la nauseabunda animadversión. "22 Mujeres Eternas en lo que va de año". Qué poco hemos cambiado... Entonces, Chavela Vargas siempre estuvo en lo cierto: "uno ama los lugares donde fue feliz... tu piel, por ejemplo". (Hagan memoria). Gracias.

Quebranto.

La vida tiene momentos donde el quebranto pretende arroparnos como viento del desierto para ahogarnos y convertirnos en seres discapacitados, procurando robarnos la esperanza de golpe. Yo soy mucho de mantenerme en pie con una esperanza en estado de alerta, combinando el cometido emocional y la acción perseverante. Soy un soñador obstinado. Eso me salva. En principio, todos nos mantenemos en pie, pero no todos con una esperanza en estado de alerta; eso lo sé de fijo. Lo que también sé es que no conocemos a futuro cuándo echar a andar, cuándo parar y cuál será el ritmo. Tal vez sea por eso que nos cuesta tanto dar el primer paso. Duele hacer frente a la vida; duele revelar quién nos espera para ser parte; duele cada mentira que encontramos a lo largo del camino; duelen las consecuencias; también duele el amor. Hay maquinaciones que hallamos y, con un tropiezo... A falta de una mente clara, lo cambiaría todo, incluso mi reputación, por saber cuándo echar a andar, mantener el paso y parar. (Solamente los sabios no corren, marchan; y el camino les desvela cuándo parar). Gracias.

Chuminadas.

Para que pueda evitarse la bancarrota, los dueños de los partidos políticos, que a su vez lo son de las instituciones, han de comenzar a actuar en concierto y así frustrar tanta corrupción y recomponer la confianza de un pueblo donde la mayoría de sus ciudadanos ha perdido la fe. Hablo de unificar criterios y consensuar leyes, participar en la organización del Estado para salir de tanta corrupción, insisto (y ahora el PSE), con los socios de la UE. Sé que no digo nada nuevo, ni tampoco lo nuevo que se necesita para arreglar las cosas, pero algo hay que decir para que los que saben, cuanto menos, lleguen a acuerdos con decir claro. (Estoy muy desanimado, Zapatero, también la ciudadanía). Hoy no leí la prensa. No quise leer lo mismo que ayer con otras palabras, y sin contar los asesinatos por Violencia de Género: 20 Mujeres Eternas en lo que va de año. Esto no cabe en cabeza alguna. El Gobierno no tiene el control exacto de la situación y la oposición espera agazapada a que se derrumbe para recoger sus despojos. Están cavando nuestra tumba. ¿Y quién sale de la tumba si uno no cree en un Señor Dios verdadero y milagroso? Un país fallido se nos muere. ¿No pueden ponerse de acuerdo? Inténtenlo al menos. Gracias.

Zapatero me está matando.

El aradio, Zapatero; la televisión, Zapatero; la prensa, Zapatero; la vecina barriendo la acera, Zapatero. Pero eso no es todo, González, para más inri, que si Zapatero de montar una empresa en las Islas Caimán, otra en Dubái, más la del garaje y la de casa, "ni jarto grifa". Naturalmente, como él no comparte su manera de hacer política, ni los esfuerzos de superación de sí mismo, Zapatero sabe lo justito para construir un liderazgo entre España, Venezuela, China y etcétera, fundamentado en la buena gerencia de Julito, sea quien sea Julito, la conciliación entre diversos sectores con múltiples intereses, además del acuerdo público-privado para reflotar Plus Ultra. El convencimiento de que el hombre es dueño de su silencio y esclavo de sus palabras, eso se lo dejamos a González, ya que hay quienes van diciendo por ahí, incluso de su propio partido, que es del PP, o trabaja para el PP, pero no, y yo pongo la mano en el fuego por González, porque, como él dice, si fuera del PP, ya hubieran ganado las elecciones. (Ay, González, Felipe González, y su peculiar pseudo-discurso político/intelectual). Gracias.

Pa morise.

Somos una unidad "biopsicosocial y espiritual". ¡Virgen del Amor Hermoso! ¿A quién oiría yo eso? Tuvo que ser a Kristel; su pareja trabaja en la sanidad pública y no pudo ser si no ella: él se lo chivaría, fijo. Ser uno, vale, o dos, también vale, que de eso entiendo: mi mente dividida me lo recuerda de cuando en vez. Viene el tema al caso; les voy a contar una intimidad más verdadera que el pan. Como ahora tenemos una aplicación SIP, y como soy listo a rabiar, saqué la firma electrónica (Patricia o yo) y bajé (eso sí lo hice yo, no quiero que lo sepan en casa por miedo a que me ingresen en el manicomio) mi expediente médico. Ay, prometo (porque puedo prometer y prometo... No, no quiero que pongan mi nombre a una calle, ni siquiera a un aeropuerto. ¿Recuerdan? ¿O solo recuerdan a Zapatero? ¿Y a Isidoro? No me hagan hablar, que vengo de Suresnes. ¿Y al que nos metió en una guerra ilegal? Justamente, fue Zapatero quien nos sacó de ella al día siguiente de prometer el cargo), y no miento, que me ingresaron en el manicomio por vez primera haciendo la mili; al correr del tiempo hubo otros ingresos. Si imprimo los expedientes médicos de la aplicación SIP acabo con las hojas de un libro gordo. Yo, despreocupado, creí que era un sociópata muy bien integrado en la sociedad, y soy un psicópata de origen asturiano. ¿Y ahora? Pa morise. Gracias.

Soplando el viento.

¿Cuántos caminos tiene que andar un hombre
antes de que le llaméis hombre?
¿Cuántos mares tiene que surcar la paloma blanca
antes de poder descansar en la arena?
Sí, ¿y cuánto tiempo tienen que volar las balas de cañón
antes de que sean prohibidas para siempre?
La respuesta, amigo mío, está soplando en el viento,
la respuesta está soplando en el viento.

Sí. ¿Y cuántos años puede existir una montaña
antes de ser bañada por el mar?
Sí. ¿Y cuántos años deben vivir algunos
antes de que se les conceda ser libres?
Sí. ¿Y cuantas veces puede un hombre volver la cabeza
fingiendo no ver lo que ve?
La respuesta, amigo mío, está soplando en el viento,
la respuesta está soplando en el viento.

Sí. ¿Y cuánto tiempo tiene un hombre que mirar hacia arriba
antes de que pueda ver el cielo?
Sí. ¿Y cuántos oídos tiene que tener un hombre
para que pueda oír a la gente gritar?
Sí. ¿Y cuántas muertes se aceptarán, hasta que se sepa
que ya ha muerto demasiada gente?
La respuesta, amigo mío, está soplando en el viento,
la respuesta está soplando en el viento.

Y de soslayo hizo un bis. Autor, Bob Dylan, poeta, 24 de mayo de un cumpleaños feliz.

Amado Nervo.

Si una espina me hiere...

¡Si una espina me hiere, me aparto de la espina,
pero no la aborrezco!. Cuando la mezquindad
envidiosa en mí clava los dardos de su inquina,
esquivase en silencio mi planta y se encamina hacia más puro
ambiente de amor y caridad.

¿Rencores? ¡De qué sirven! ¿Qué logran los rencores?
Ni restañan heridas, ni corrigen el mal.
Mi rosal tiene apenas tiempo para dar flores
y no prodiga savias en pinchos punzadores:
si pasa mi enemigo cerca de mi rosal

se llevará las rosas de más sutil esencia;
y si notare en ellas algún rojo vivaz,
¡será el de aquella sangre que su malevolencia
de ayer vertió, al herirme con encono y violencia,
y que el rosal devuelve, trocado en flor de paz.

Amado Nervo, poeta, falleció el 24 de mayo de 1919.

Remordimiento.

Echa la vista atrás y verás que no es tarde para saber quién puedes ser. No busques excusas de un sábado de honestos los difuntos. El libre albedrío está ahí, dispuesto para hacer camino, pero la mayoría decide ignorarlo, y el destino se cimenta en parte, si no hasta el final, sin embargo... Los atajos pueden ser una tentación, pero el camino se ha de andar, aunque lo tuyo es más de estar ocupada en asuntos infantiles; incluso te buscas quehaceres tediosos, sin estímulo intelectual. ¿Serás otro caso perdido? Siempre te veo hermosa, pero ayer te vi especial. Si además de ser un país corrupto (joder, Zapatero, no me entra en la cabeza. ¿Cómo fue que te metiste en ese tejemaneje? Ni en sueños lo hubiera pensado de ti), estuviera cerrado por obras, te elegiría para reconstruirlo empezando por el tejado. Que los asuntos inaplazables no te impidan ver un nuevo amanecer, y recuerda que tenemos pendiente una cita para hablar de la familia, del amor si tú quieres, y de lo que se nos vaya ocurriendo. El café corre de tu cuenta, de la mía las pastas de té. (So terca, reconoce la culpa y perdónate). Gracias.

Aturullado.

Esta noche Morfeo me la volvió a jugar, me desveló y, aturullado, bajé la escalera (un día me mataré bajando la escalera, ya no me siento seguro), tomé café y me puse a escribir. Si cuanto menos me hubiera dado un algo de inspiración... Nunca me llevé bien con Morfeo, y las pastillitas de colores no se llevan bien con él, tampoco conmigo. Lamento la gente que no puede vivir sin ellas; una, la dama que no me deja ir, probe. Ya le vale. Joder, dona, esto de no dormir y no saber qué escribir es un desespero; le doy al teclado y no sale nada que merezca la pena. En ocasiones, la vida me empuja por una calle sin salida donde la única alternativa es volver, y volver sería como querer dormir sin hacer las paces con Morfeo. Qué más quisiera yo. Aturullado, en la cabeza tengo historias que podía contar si regresara del desvelo en mi sano juicio, normal, por un decir. Ay, me apena la gente normal. Ahora que vivo sin sentir, prejuzgar no está bien, porque hay riesgo de consolidarla. Lo dejo, por la tarde, después de la siesta, le echaré un vistazo y veré si saco algo en limpio y, si no, otro viernes a la papelera. Gracias.

Lo peligroso de las mentiras.

Manuel Jabois, escritor y periodista: "Lo peligroso de las mentiras es que, si son demasiado bellas, nadie las contrasta".

Las redes sociales, no me canso, dan un alto índice de desconfianza a la ciudadanía y eso demuestra una realidad plena de incertidumbre al ser la portavocía de los políticos, quienes tienen que guiar los destinos de nuestro país. Las redes sociales son el método de comunicación que usan de forma bidireccional para insultarse. Los políticos, como los youtubers, son muy de mentir en las redes. Demasiadas incompetencias para convencer a un pueblo que se ahoga en sus propias necesidades. Pero hay que cuidarse para no caer en los prejuicios. ¡Qué difícil es evitar el prejuicio en esta vida! Y aunque hay una gran desconfianza en la clase dirigente... eso es lo que yo percibo, y no lo percibo porque a dona y a mí, aún nos dure la resaca de Zapatero. No, sin embargo, hay que reconocer que un por ciento de políticos sin cuantificar aporta, así que no podemos tratar de la misma manera a todos, de ahí que resulta preciso identificarlos. Cómo, ah, eso es harina de otro costal. Gracias.

Démosle placer al cuerpo (y II).

Tu plan resultó casi perfecto. Primero hiciste de samaritana ilustrada, convenciéndome de que lo tuyo era desinteresado, ay, que solamente tenías intención de aliviar mis días con tus pócimas, con los deseos de la lámpara de Aladino, aunque nunca entendí por qué dijiste que te faltaban unas decenas de miles de libros por vender. ¿Acaso una errata literaria? Imagino que no tardarás en volver al primer capítulo. No caíste en la cuenta de que dejar de fumar para ti era más que menos creíble que desacreditar la prueba de inocencia por un vendido a la fiscalía. Mucho hablarán de cómo me atrapaste con tu palabrería. Y, sin embargo, puedo decir que nadie te ha soñado como yo, más allá de la caricatura de un libro de autoayuda para dejar de fumar. Tan siquiera han advertido que eres una receta paramédica. Eras niña y ya soñabas con caminar por la alfombra roja. Has crecido en tus sueños. Y ahora asomo en tu vida como un cáncer. (Me iré y seguirás descifrando este recado). Gracias.

Démosle placer al cuerpo (I).

Te gusta la buena vida, pues aquí estoy yo. Es un hecho lamentable que no me queda mucho tiempo de vida, pero tengo un plan para vivir lo que me queda a lo grande, y ese tiempo quiero pasarlo contigo. Vivamos juntos lo que me queda de vida. Viajaremos por el mundo: París, Marsella. Luego pasaremos a Italia: Roma, Nápoles. Y Grecia, Turquía... Iremos temprano para poder disfrutar de todo sin prisa. Y dejaremos en los recovecos más inciertos de los caminos algún recuerdo que dé fe de nuestro paso por allí. Cuando hay tiempo y deseos de placer, los límites no existen. Sobre todo cuando nada duele. No sufras por lo que digan de nosotros; nadie tiene autoridad moral ni legal para exigirnos responsabilidades. Somos libres. Ni tú ni yo tenemos nada que esconder. Además, yo moriré en un par de capítulos, tres a lo sumo; anímate, no es más que un libro. Quédate conmigo y con tu astucia renovada, quédate conmigo hasta mi muerte. Compartamos los bienes del paraíso: mira que de soslayo es gratis, y dona no es celosa en tanto tenga libre el sofá. Pero recuerda que Cenicienta a las doce de la noche se iba descalza. ¿O te has vuelto torpe de entendederas? (Esto se alarga y me duele la cabeza; vuelvo mañana).

Benedetti y Rox.

Lunes, 18 de mayo de 2009, Roxana Herrero escribió:

¡Amigo mío, por favor, hoy no olvides recordar a un gran escritor y admirador mío que con suma tristeza apenas puedo pronunciar su nombre: MARIO BENEDETTI ha muerto, mi inspiración, mi creador, un amigo que nunca supo de nuestra amistad, estoy llorando, estoy muy muy tristeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee, no te olvides, por favor!. Gracias. Un beso.

De acuerdo, Rox, no me olvido, pero hagamos un trato, recordaré a Mario Benedetti, poeta del amor y de la vida en el día de su muerte si me prometes recuperar la alegría. "Hagamos un trato", de su parte y "Deseo que dejes de estar triste", de la mía.

Hagamos un trato, Mario Benedetti.

Compañera

usted sabe

puede contar

conmigo

no hasta dos

o hasta diez

sino contar

conmigo

si alguna vez advierte que la miro a los ojos y una veta de amor reconoce en los míos no alerte sus fusiles ni piense qué delirio a pesar de la veta o tal vez porque existe usted puede contar conmigo si otras veces me encuentra huraño sin motivo no piense qué flojera igual puede contar conmigo pero hagamos un trato yo quisiera contar con usted es tan lindo saber que usted existe uno se siente vivo y cuando digo esto quiero decir contar aunque sea hasta dos aunque sea hasta cinco no ya para que acuda presurosa en mi auxilio sino para saber a ciencia cierta que usted sabe que puede contar conmigo.

Lunes, 18 de mayo de 2009.

Deseo que dejes de estar triste.

Deseo que dejes de estar triste, no para que veas las hambrunas de las tierras más pobres, ni la desesperanza de los países en guerra cargadas de agresión ajena, ni el dolor que aún infringe a nuestra América Latina la dictadura de indignos opresores contra los que Mario Benedetti luchó toda su vida, ni para que contemples lo absurdo de un mundo que ha puesto el listón de la intransigencia y la maldad en el lugar que antes ocupaba el respeto y la bondad, ni para que presencies cómo las ballenas prefieren el suicidio antes que rendirse a la infame cacería que de cualquier manera nunca evitaría su muerte. No, mi amiga, deseo que dejes de estar triste para que la luz llegue a tu emoción más tierna; para que el color de la vida trascienda tu santa poesía; para que el brillo de tus ojos llegue hasta el punto original del arcoíris. Para que tu cuerpo abrace la redondez del día, el lento relevo iluminado de la luna, la discreta señal de la estrella más profunda. Deseo que dejes de estar triste para que la crónica negra de este día: la muerte de Mario Benedetti, no te quiebre. Quiero que seas fuerte, que recuperes la alegría para que puedas ver el contorno de tu risa, los ojos de tu encanto. Y para que sientas acercarse el abrazo de tu amigo allende del océano en un día tan doloroso para ti, y los amantes de la poesía. Deseo encarecidamente que recuperes la alegría para que Mario Benedetti pueda irse de este mundo sin ver lágrimas en tus mejillas. A pesar de ser tu amigo y no saber de ti. Te quiero.

Mario Benedetti, poeta, falleció el 17 de mayo de 2009.

Hoy seremos menos andaluces (fijo).

Si algo nos faltaba para matar cualquier atisbo de optimismo, un domingo de ir a misa y cantar la verdad, en Andalucía hay elecciones. Dicen que las ganará el PP, perdón, quise decir Juanma. Se diría que es lo mismo, que Juanma es el PP, pero no... No sé cómo explicarme, aunque lo de privatizar la sanidad, es decir, desviar fondos públicos y la gestión de servicios sanitarios hacia las empresas privadas, Juanma y el PP lo llevan en la esencia del ADN. Estoy seguro de que los andaluces tampoco quieren que privaticen la sanidad, pero es lo que hay; en este país somos mucho de conformarnos con lo que hay. ¡Ay, país, país, país! Y si algo faltaba para matar cualquier atisbo de optimismo, según las encuestas, Juanma no logrará la mayoría absoluta y tendrá que bajarse los pantalones y gobernar con Santi, para los amigos, y eso le está consumiendo la salud. Y prestarle las izquierdas un par de diputados para la investidura, como que no; por activa y por pasiva se lo dijeron, ni siquiera enmascarando el no querer a través de eufemismos. En realidad, las izquierdas tampoco quieren que gobierne Santi, para los amigos, pero no hacen nada para evitarlo. ¡Préstenle uno o dos diputados a Juanma, carajo! Pero no gratis, a cambio, que revierta la sanidad, que cree empleo, que vigile los salarios, y el acceso a la vivienda, por ejemplo. Señorías, si no quieren que gobierne la extrema derecha en Andalucía, que no gobierne... Pero que igual estoy equivocado. Gracias.

"Quien no te conozca..."

"¿Hay amores que matan? Pues claro que los hay: el amor es lo único que justifica la vida, pero cuando se frustra, el vacío que deja es existencial. Esperamos tanto, queremos tanto a nuestros semejantes que a veces los enterraríamos en cal viva. Efectivamente, hay amores que matan. Y de vuelta al bendito amor que, en realidad, es lo único que nos mantiene con vida. Por eso hay que llevar amor en el equipaje. Sabemos lo que queremos, y lo que queremos es amor; ocurre que a veces lo decimos en lengua de gato. Lo que no decimos con palabras se declara con gestos, actitudes, formas de ser y todo aquello que hacíamos y dejamos de hacer para mostrar una nueva ruta. "La muerte es silenciosa hasta que encuentra refugio". "El amor calla cuando no puede compartir con sus iguales". "La muerte cautelosa muerde la lengua, desvía la mirada y mejora al ser humano". "El amor habla para quien sabe comprender". "Las palabras comunes trasmiten en onda de choque". Quien sortea su dolor controla su instinto, es indulgente con el lenguaje y decodifica el mensaje". "Quien no te conozca..." Gracias.

La NASA y mi suegra.

"La NASA considera probable que haya vida en Marte debajo de la capa de hielo". Leo en los diarios esta noticia y pienso lo feliz que me haría la NASA si enviara a mi suegra a Marte. "Virreina del Rey de España". ¡Puxa Asturies! Y más que feliz a mí me haría si hubiera marcianos en Marte, le haría a ella, mujer gloriosa. Pero no tanto a los marcianos cuando comenzara a cristianizar. Ni Isabel Ayuso, ni la Santa Inquisición. Uno de los atributos más sobresalientes de mi suegra: la ubicuidad, la capacidad de fisgonear nuestras actividades familiares desde Asturias, por triviales que sean, todo le interesa. Movida por el tedio, a mí, de forma personal, me escudriña con apariciones incontroladas y atribuladas idas y venidas. Me aturde. ¡Virgen de los Desamparados, qué mujer! Pues si tenía que llegar la noticia, llegó; mi esposa me adelanta que uno de estos días se personará en carne y hueso con el algodón en la mano. ¿Será posible? Cual naturaleza divina, por tres semanas, nuestros pasos serán vigilados, nuestros bienes inventariados, nuestros recuerdos corregidos, nuestras huellas registradas, nuestros rostros archivados, nuestra actualidad investigada, nuestras intimidades asaltadas y nuestras opiniones opinadas. Gracias.

Extraña melancolía.

Converso con el hombre que siempre va conmigo -quien habla solo espera hablar a Dios un día-; mi soliloquio es plática13 con ese buen amigo que me enseñó el secreto de la filantropía. (Antonio Machado).

Como Antonio Machado, yo también converso con el hombre que siempre va conmigo. Por el hecho en cuestión, tal vez de muy poca cordura, me permitiría con él los abrazos, pero por mi cuenta aprendí que no hay que desconfiar de las personas, sino de las promesas; el hombre es de mucho empeñar la palabra y muy alegremente incumplirla. Vivo los años altos de la vida y tengo más ejemplos que canas. Al contrario, la mujer, me gustaría conversar con una mujer y llevarla conmigo a todas partes para curar la empecinada tristeza y soñar días felices, inventando un mar azul y diciéndole adiós yendo a su lado. Yo amé a mis amantes, caminantes de algún día, cuando las caricias de emergencia conducían a amores de paso que duraban toda la vida. Amor hallado, quiero estar contigo, verte, tocarte y amarte entre sábanas blancas de algodón egipcio. Gracias.

La vida es complicada.

"Hay gente que, al escoger su deber, escoge también su destino". (José Luis Sastre).

La vida es complicada. En la vida a veces se gana y otras se pierde. Nada nuevo, incluso sabiendo que unos pierden más que otros. Si hubiera una facultad de la vida, no habría dinero para pagar a los maestros. De cuando en vez lo digo y no me canso para que aprendan los torpes de entendederas... "y recomendaré cumplir las leyes de carácter excepcional sometidas a un proceso restringido y ordenado". A jornada completa, y el salario familiar. Conviene aclarar que la jornada completa no puede ser en la playa. Así lo creo, pero el miedo es libre y se avecinan tiempos peores. Cualquiera que hace frente al orden público pagará las consecuencias, por ende, cualquiera será nadie. Y aparece la pregunta: ¿Habrá suficiente valor sabiendo que los tiempos que se avecinan son peores? "Hay gente que, al escoger su deber, escoge también su destino". ¿Y luego? ¿Dejarse llevar adónde nos lleva? Siempre quedará una duda razonable en el alma y otra en el corazón, créanme. Gracias.

Amparado en de soslayo (y II).

Anda uno metido en tanto tejemaneje; tan voluntario anda uno concibiendo bienestar para la familia. Tan metido anda uno en todo que, por tales circunstancias, tengo descuidado cosas que también importan; lo dije ayer: crecer junto a El Pueblo de Patricia. Y vigilar muy de cerca y por mi cuenta la salud: la Sanidad Pública es un verdadero espejismo. Corren tiempos inclinados hacia los conflictos bélicos y no tanto hacia la paz, y eso es una preocupación creciente que a menudo me obliga a alejarme de la Santa Poesía. Joder, dona, amante de la poesía, y cómo duele. De cuando en vez imagino... A los güelos nos gusta imaginar lo que no es. No es presagio, sé que cuando salgo a la calle no doy la sensación apropiada para hacer amigos ("tú siempre haciendo amigos"). Necesito que todo vaya en la misma dirección, pero para tal fin tengo que fiarme de los que gobiernan, y como tengo falsedades con ejemplos incontestables, pues no me fío. Me urge dar sentido a cosas que se elaboran con la palabra, la palabra dada, integrarme en El Pueblo de Patricia y juntos encontrar nuestro destino. Gracias.

Amparado en de soslayo (I).

Amparado en de soslayo que siempre me cubre las espaldas, salté de la cama optimista. Con el primer café de la mañana, desdeñando la psicología, imaginé estar a casi nada del solsticio de verano (y sonreí); imaginé a una mujer con el corazón doliente (y sonríe); imaginé el milagro de la floración del azahar en el paraíso donde todo comenzó (y sonreí); imaginé por Dios y por España una patria grande y libre (y sonreí); imaginé a los héroes que dieron su vida por la democracia (y sonreí); imaginé a quien en un descuido entró en de soslayo, volvió, y con el tiempo llegó a quererme (y sonreí). Luego recordé que no concebí una táctica para crecer junto a El Pueblo de Patricia. Una estrategia para integrarme en él. Que me parta un rayo por ser tan ingrato, aunque suene a ranchera mexicana. Si un dios cualquiera me obligara a vivir en un estado de pureza y absoluto silencio. Si alguien pudo salvarme y no quiso, o llegó tarde y solo halló despojos de mí. (Mañana sigo, disculpen).

Ahora sí que sí habrá paz.

"EE.UU. e Irán ultiman un acuerdo para poner fin a la guerra y levantar el bloqueo del estrecho de Ormuz. El país persa se comprometería a una moratoria en el enriquecimiento nuclear, mientras que Estados Unidos levantaría sus sanciones y liberaría miles de millones de dólares en fondos iraníes congelados". (Público). Palabra de Tramp, Donald Trump. Y amén.

Ahora sí que sí habrá paz. ¿Por qué ahora sí y antes no? Atención: Según los medios, sectores ultracatólicos se revolvieron contra Donald Trump por criticar al Santo Padre. ¿El presidente Trump acusado de blasfemia por publicar una imagen en la que aparecía como Jesús el Cristo? No hay mayor tiña que la envidia. Devoto creyente, Donald Tramp y Jesús el Cristo, paz en la Tierra y paz en el Cielo. Y qué deslealtad, ni la UE, ni la OTAN, tan siquiera León XIV le quisieron ayudar para acabar con toda una civilización. Ay, otro gallo cantaría con José Mari Aznar, presidente. ¿A quién le importa Oriente Medio? Donald Tramp y Jesús el Cristo solamente quieren salvar el mundo de los malos sin llegar a las bombas nucleares ni a los milagros. Ignorar lo que Donald Trump y Jesús el Cristo están haciendo por la humanidad roza la infamia cercana a Lucifer. Gracias.

De Asturias vengo.

No ven que vengo de una tierra negra por dentro y por fuera... aunque usted no lo crea. Vengo de Asturias, una tierra que, por razones harto conocidas, han ido dejando atrás gobiernos sin crear alternativas al carbón... aunque usted no lo crea. En Asturias todo está por llegar... aunque usted no lo crea. El mercado laboral está muerto... aunque usted no lo crea. Y puede apostar que los asturianos soñamos en la noche y aspiramos a que llegue el día que podamos disponer de trabajos dignos, salarios familiares y estabilizar la población... aunque usted no lo crea. Una orografía de poca broma impide la creación de grandes empresas... aunque usted no lo crea. Además, tenemos fama de revolucionarios y huelguistas... aunque usted no lo crea. Y qué dolor que te digan lo que hay arriba mil metros abajo, picando carbón, explotando bolsas de grisú; cuántas vidas se llevó el grisú... aunque usted no lo crea. Pero y qué gran desacierto haber puesto esta tierra negra a parir insurrecciones, esperanzas nuevas, designios falsos, bajo tierra... aunque usted no lo crea. El progreso pasó de largo por Asturias. Gracias.

De profesión, lapidario.

La enfermedad, la impotencia, el sufrimiento tienen un precio y aumenta el coste de acuerdo a quién lo paga y sube el valor dependiendo de la causa. La casualidad no es una rifa. Con la impotencia, algo siempre se puede hacer. Y el sufrimiento lo hago mío y quienes lo provocan, mala gente, lo acaban pagando... ¿Justicia poética? "El que a hierro mata, a hierro muere". Me viene a la cabeza... Acertijo no es: "Quienes me conocen no me conocieron y quien me conoció no me conoce (ni existo para la mayoría)". De todas, una mujer me quiere después de odiarme y aún no sabe por qué me odió, pero me quiere. Los que me ignoran, ni odio, pero me odian; ella les dijo que me odiaran, y por simpatía me odian. El remordimiento de quien me quiere después de odiarme en verdad me duele porque yo también la quiero. Y, para finalizar, hablo de política: los nuestros ya han dispuesto su enterramiento. (De joven, por mi cara de pocos amigos, se creía que era el sepulturero, y nunca pasé de lapidario, el que hace inscripciones lapidarias. El epitafio corre por mi cuenta: "Lo malo, si lo es, siempre llega"). Gracias.

Las cosas nunca ocurren por casualidad (y II).

En estos tiempos, muchos no entienden aquello que pensaron los griegos, rescató Lope de Vega y cantó el Sabina sobre cuidarse del peligro de llegar a ser tan pobre que uno solo tenga dinero (qué daría por una mano y un brazo pegado a un hombro. O una Carmen bella para vivir cercano a la felicidad). Le ha ocurrido a más de uno que, después de investigar sus cuentas, llega a la errónea conclusión de que no es rico, nunca lo fue ni lo será. Miserable. Naturalmente, el camino no era ese, tampoco el de la credibilidad (la credibilidad no es una meta, es el camino), craso error, patrón (jódete, patrón). Mi hija corre a mí con las manos vacías y yo las lleno de esperanza con la dicha de que ella, consciente, lo entienda, pues, insisto, las cosas nunca ocurren por casualidad. (Ya habrá tiempo para regresar al mundo de los muertos y sus querellas). Gracias.

Las cosas nunca ocurren por casualidad (I).

Siempre hay un sentimiento de tranquila y agradecida soledad cuando a una hija le toca pensar en su futuro incierto. Quizá crean ustedes que mi mente absurda dio en loco por pensar de alguna forma que me siento felizmente emocionado porque a una hija le vayan mal las cosas, y no es cierto. A quién se le ocurre pensar tal canallada... Ya me explico: una de mis hijas tiene problemas con el patrón (jódete, patrón) y a ella sí que le vendría bien un cuarto y mitad de tranquilidad, de estabilidad en el trabajo y de un salario justo, pero está convencida de que no lo conseguirá porque el patrón (jódete, patrón) culpa de su incompetencia a los demás y en eso anda. Pero las cosas nunca ocurren por casualidad. (Con el perdón, sigo mañana).

Déspota.

La RAE, acerca de déspota, dice: "Dueño, amo, señor absoluto, soberano. Persona que gobierna sin sujeción a ley alguna. Persona que trata con dureza a sus subordinados y abusa de su poder o autoridad. Hombre que ejerce mando supremo en algunos pueblos antiguos". La RAE lo clavó, pero en la tercera acepción erró al dejar de considerar persona al déspota para ser hombre que ejerce mando supremo en algunos pueblos antiguos. Un hombre en los pueblos modernos, un déspota en la antigüedad, un tirano. Los peores empresarios amigos de Rajoy que explotan a sus trabajadores. El poder que usan para humillar a personas y no a hombres. A los migrantes de moda, mano de obra barata sin derechos laborales que aumentan la rentabilidad de sus empresas. La infamia que convierte a las personas en proletarios sin equidad ni posesión más allá de su familia. Políticas ultraliberales, fascistas, que además permiten ejercer la tiranía a sus sicarios. ¡Ay, tiranos, tiranos!. Gracias.

Gaza e Israel. Y Trump.

Netanyahu aplaude el trabajo de la Marina por el abordaje a la flotilla. "Fueron desviados y volverán a sus países de origen. Continuarán viendo Gaza desde YouTube", ha sentenciado. (Infobae). Pero hay más, vaya si lo hay. Que me lo expliquen.

¿A qué fue Trump a Oriente Medio? ¿A ganar las elecciones a la Cámara de Representantes? Gaza e Israel es una miseria familiar. La desavenencia entre árabes e israelíes o ismaelitas e israelitas, en plan bíblico, nace del querer entre Sara y Agar por la primogenitura de sus hijos con Abraham. Lo que comenzó en una disputa familiar se transformó en la parcelación de dos pueblos que a día de hoy mantienen a la región en un qué. Hasta Jesús el Cristo como descendiente de David es parte de esta historia judía. Vaya, vaya. Este milenario comadreo de lavadero municipal ha evolucionado hasta convertirse en una guerra regional en Oriente Medio. Y como no hay fiesta sin tarasca, apareció Trump creyendo que el despropósito que nació miles de años atrás lo arreglaría sin un plan de estrategia bélica. Pues el plan de estrategia lo tendrá que urdir para salir de él. Y no sé yo si al despedir a los generales contestatarios y quedarse con los lameculos lo conseguirá. Al tiempo. Gracias.

Día de la Madre.

La importancia de una madre en la vida de un hijo es fundamental si se habla de educación, valores. El modelaje. Hablo de amor. Amor de madre. Lo que un hijo necesita, especialmente en los primeros años de su vida, es simplemente una madre.

Mi madre.

Me enseñó a apreciar el trabajo bien hecho: "Si os vais a matar (mi hermano y yo) hacerlo en la calle. Acabo de fregar".

Me enseñó lo que es la envidia: "En el mundo hay millones de niños que les gustaría tener una madre tan divina como yo".

Me enseñó el ciclo de la vida: "A mí no me vengas con esas que yo te traje a este mundo y te puedo sacar de él".

Me enseñó alternativas a la política: "Antes de que te mate Franco te mato yo. ¡Estudia!". 

Me enseñó a tener fuerza de voluntad: "Te vas a quedar ahí sentado hasta que acabes los deberes".

Me enseñó odontología: "Si vuelves a contestarme te estampo los dientes en la pared".

Me enseñó economía: "Si quieres comer todos los días aprende a gastar y dejar, el mes tiene treinta días".

Me enseñó a creer en los milagros: "Cierra la boca y come".

Me enseñó lógica: "Porque yo lo digo y punto".

Me enseñó ironía: "Sigue llorando y verás como te doy una razón para llorar".

Me enseñó contorsión: "Mira la suciedad que tienes en la nuca".

Me enseñó meteorología: "Parece que un huracán paso por tu habitación".

Me enseñó psicología: "Deja de actuar como tu padre".

Me enseñó ventriloquia: "No refunfuñes, cállate y dime por qué lo hiciste".

Lo de arriba lo escribí en "Quizá ya ocurrió" para el diario "levante-emv.com" en 2011 y no volví a recordar una fecha tan señalada. "Quizá ya ocurrió" y "levante-emv.com". Decepción. En fin, tiempos de querer y no poder. ¡Feliz Día de la Madre!

¿Me echasteis de menos?

Mi esposa que me conoce por dentro y por fuera y sabe en todo momento lo que pienso y siento me enseñó una fotografía que apareció en facebook como un presagio en la que se exhibía un grupo de gente celebrando el primero de mayo, "Día Internacional de los Trabajadores". Me sentí ausente, y no por el flanco asperger. Pagaría por haber estado allí, con ellas y con ellos, pero estaba aquí, en mi mundo: sabía que no era bienvenido. Bienvenido se llamaba un amigo de la mili, vivía en Gandía, éramos buenos amigos... Seguramente habrá muerto, como casi todo lo mío de antes está muerto. Jesús el Cristo puso en boca de Lucas 24:5: "... y estando ellas aterrorizadas e inclinados sus rostros a tierra, les dijeron: ¿Por qué buscáis entre los muertos al que vive? Una de ellas era María, la Magdalena, la que guía mis pasos, la que siempre me acompaña.

La Magdalena y las pastillitas de colores que me receta la dama que no me deja ir me anclan a la vida. Y porque lo de arriba es cierto, permítanme una pregunta, y no la consideren como tesis, no llevaré la respuesta a conclusión o a proposición con razonamientos, tampoco la verá un polígrafo, o sea, y en dos palabras, pueden mentir: ¿Me echasteis de menos? Gracias.

Día Internacional de los Trabajadores.

Hoy, Primero de Mayo, es una fecha señalada en la que el movimiento obrero no debe dejar pasar como un día de playa. Y, sin embargo... Los sindicatos han perdido su carácter reivindicativo. Los trabajadores por cuenta propia en su ADN no llevan la afiliación, y los diez millones de jubilados y pensionistas por cuenta del Estado con el retiro o la incapacidad, les entraron las ganas de perder el futuro de sus hijos. De los chupatintas de las Administraciones del Estado muy poco se puede decir: "Vuelva usted mañana". Los demás, asalariados de los amiguitos empresarios de Rajoy, no se afilian por miedo al despido exprés. Y los contratos basura con salarios que no llegan a fin de mes. Los abusos de autoridad continuada y la explotación. Y los politicastros neoliberales que roban igual que gobiernan, sestean al lado de sus obligaciones. ¡Feliz Primero de Mayo!

A mis obligaciones, Pablo Neruda.

Cumpliendo con mi oficio
piedra con piedra, pluma a pluma,
pasa el invierno y deja
sitios abandonados,
habitaciones muertas:
yo trabajo y trabajo,
debo substituir
tantos olvidos,
llenar de pan las tinieblas,
fundar otra vez la esperanza.

No es para mí sino el polvo,
la lluvia cruel de la estación,
no me reservo nada
si no todo el espacio
y allí trabajar, trabajar,
manifestar la primavera.

A todos tengo que dar algo
cada semana y cada día,
un regalo de color azul,
un pétalo frío del bosque,
y ya de mañana estoy vivo
mientras los otros se sumergen
en la pereza, en el amor,
yo estoy limpiando mi campana,
mi corazón, mis herramientas.

Tengo rocío para todos.