Atrevido entró julio.

Una vida desvelada en torno a la palabra, desde la creación hasta la exégesis, vinculando la lectura a la escritura. Él es así: su propio adverbio. No mantiene una agradable conversación, ni siquiera intercambia un saludo. Como confesó aquel día, le duele el olvido; dependiendo de la fecha (junio fue un mes para la posteridad y el recuerdo, para que no vuelva a suceder de no ser necesario), no hay por qué prescindir de las elementales reglas que imponen el honor y la buena educación. Si fuera agua creativa, se diría que fue separada en un mar con insaciable sed, necesidad de beber esa agua para después contarla con humildad, que para morir de éxitos ya habrá tiempo. Cuentista incansable, si no pudiera contar sus mentiras, terminaría su último comentario y luego seguiría su camino hacia el olvido. Tanto tiempo escribiendo acumula una producción difícil de cuantificar. Son códices, y en su mayoría no tienen sentido. Es al corregirlos cuando se da cuenta de su falta de originalidad y los devuelve a su mente absurda. Lo siente sin ninguna ambición, de forma sincera e inmediata, sin demoras absurdas ni rodeos. Tiene inquina y aborrece a quienes se las dan de lo que nunca fueron y, cuando salen de su fantasía, se entretienen otorgando sus últimos deseos, o permiten que el finado se despida por ellos a través de las redes. Penas de vidas echadas a perder. Arrancó días del calendario y los escribió entre los vericuetos de su universo como si fuera Albert Einstein. De ahí viene su indiferencia por dar explicaciones. Tampoco las acepta. ¿A qué viene este testimonio? ¿O es la traducción literal de una existencia? ¿De quién hablan? Se dice que un día, alguien que no viene al caso, le pidió explicaciones por algo y alegó ignorancia: todo reo sabe la razón por la que es condenado. Por otra parte, no tolera arrepentimientos de última hora: podrá ser condenado, pero en tanto no muera, lo demás se cura. Tampoco le gustan las confrontaciones: salió perdiendo en todas, aunque desearía que alguien le dijera que mereció la pena. (Atrevido entró julio, esperanza de una vida, la familia). Gracias.

De rebajas en Valencia

Ayer acompañé a mi esposa a las rebajas de verano en Valencia y María, la Magdalena, sabe que en la vida vi tanta gente sin saber a dónde va, a no ser que fueran todos de rebajas, y entonces sí. Valencia de rebajas está imposible. Qué no daría por un café y unas pastas de té en la terraza de un bar. A mi esposa, gracias, en las rebajas se mueve como pez en el agua: Lo que tú digas, cariño, y ya estábamos sentados en la terraza de un bar y un camarero: "Bon dia: Què els ve de gust? Nos preguntó. "Una caña para la señora y un café y unas pastas de té para el señor". Le respondí. La cerveza, 4 euros, y el café y las pastas de té, 18. En verano todos somos guiris de chanclas y calcetines blancos. Pero eso no es todo, ¡qué, va! En la mesa de al lado había una señora estupendísima; vestía de alta costura y exhibía unas manos enjoyadas y un reloj que me obligó a poner las gafas de ver y sí, también era una joya de reloj. Aquella mujer era una mujer 10/10 para las traperías, las perfumerías y etcétera. Enseguida me vino a la cabeza la corrupción. Los politicastros rastreros en la tierra de las flores, de la luz y del amor, como el diablo, visten de Prada, viven de las apariencias y roban descaradamente. Son gente nociva que no miran a la cara cuando te hablan; gente hipócrita sin dignidad ni decencia. Señoras y señores, Valencia está de rebajas, anímense, y si nos encontramos, les contaré qué muerto le arrancó la penúltima sonrisa a Carlos Mazón. ¡Canalla! Gracias.

La interna (medicina interna).

Hoy es un día de esos en los que estaría mejor callado. Pido mil de disculpas, lo que no quiere decir que no vuelva a hablar más de la cuenta si amanece otro día parecido. Soy un inconsciente que lo único que persigo es potenciar mi propia imagen a través de la palabra. Precisamente ahora, cuando debería intentar ser mejor y procurar corregir mis errores, ahora se me ocurre sacar a pasear mis carencias. Aún me duele el dolor en la sala de espera del hospital. Cuando la interna me dijo que mirara de dentro a fuera, no de afuera a adentro. Y que considerara mis prioridades para que los sentimientos avanzaran de manera clara... ¿Y qué si la mente somatiza el cuerpo? No sé, pero la gente no tiene como objeto de deseo la conservación de la vida, sino la perfección de la misma, que es la evolución de la conciencia espiritual. No soy yo únicamente el que está de paso; recuerden, de paso. La vida nos brinda magníficas posibilidades de convivencia. Somos activos de una sociedad en la que ganamos en común... Y perdemos en común... Lástima. (Quizá ya ocurrió y somos una única existencia). Gracias.

Feliz verano.

Mi esposa dice que a mí se me ve venir de lejos. Si lo dice mi esposa... tal vez, pero hay que conocerme. Es cierto, como lo es que comienzo a comunicar mucho antes de acercarme... Qué raro, y hay quien cambia sus caderas de acera cuando me ve. Aunque soy persona de no decir siempre la verdad, a veces no la digo para echar la imaginación a andar y se dé cuenta de lo mucho que sé y callo cuando cambia sus caderas de acera. A cierta edad, en algo me tengo que entretener y el recelo entretiene. Y a más: hoy entra el verano y se masca el ambiente a fuego lento. Atrás quedó la primavera y las mariposas ya no vuelan libres. Claro. Por cierto, si alguien quiere saber de mí... Apenas salgo a la calle. ¿Quién va a querer saber de mí? Ser güelu en El Pueblo de Patricia solo me trajo un problema y malos quereres. Mi única ambición es vivir en mi impagable soledad. ¿Qué no entienden? La cultura. ¿La cultura de música enlatada y churros los sábados por la mañana? Alguien dio en loco. Soy un güelu insurgente, pero no apoyo golpistas. (Como no me verán acercarme, les deseo feliz verano). Gracias.

Invictus.

A nuestro país le sobran ciudadanos que, como al fan del "irrepetible" (cuídense del fan del "irrepetible", no vaya a ser que aparezca en nuestras vidas antes de lo que imaginamos. Y la culpa nuestra es: la corrupción), siempre tienen una solución para cada duda, para cada problema. Y viven soñando que alguien haga por ellos lo que ellos no harían por los suyos ni por nadie. Seguramente no han leído Invictus, el famoso poema escrito en 1875 por el autor inglés William Ernest Henley. Su poderoso mensaje de resiliencia y determinación estoica cobró fama mundial por haber sido el texto que inspiró a Nelson Mandela durante sus 27 años de prisión, quien encontró en ese poema, los versos de su vida que le salvaron de la muerte:

En la noche que me envuelve,

negra, como un pozo insondable,

le doy gracias al dios que fuere,

Por mi alma inconquistable.

En las garras de las circunstancias,

no he gemido, ni he llorado.

Bajo los golpes del destino,

mi cabeza ensangrentada jamás se ha postrado.

Más allá de este lugar de ira y llantos,

acecha la oscuridad con su horror,

Y sin embargo la amenaza de los años me halla,

y me hallará sin temor.

Ya no importa cuan estrecho haya sido el camino,

ni cuantos castigos lleve mi espalda,

Soy el amo de mi destino,

Soy el capitán de mi alma.

P.D. Ténganse miedo.

La guerra en Irán (nos está jodiendo la vida).

Las claves del acuerdo entre EE.UU. e Irán se firmará el viernes en Suiza y levantará "¿permanentemente? los peajes en Ormuz". (laSexta). Y, sin embargo, Netanyahu asegura que el acuerdo entre EE.UU. e Irán "no obliga" a Israel. ¡Vaya, vaya!. Dicen que la persistencia siempre tiene recompensa. En este punto aparece el refrán español: "Para que haya un conflicto, ambas partes deben participar o ceder a la provocación". Y ya me explico: EE.UU. culpable por dejarse llevar, está obligado a hacer las paces; el pueblo americano lo reclama. Irán también, pero menos: Los Ayatolás no rinden cuentas ni a la madre que lo parió. Israel no está entregado a EE.UU. (y Trump lo sabe), ni a su pueblo; es una democracia popular. Entre Israel e Irán, con la impagable ayuda del pueblo estadounidense, le bajaron los humos a Trump. (Seguiremos informando). Gracias.

En este país de Santas Exequias.

Este es un país moderno: tiene túneles, puentes, autopistas, avenidas, museos, edificios modernos. Y canales de televisión y emisoras de radio. Este es un país comunicado: tiene teléfonos móviles, WIFI e Internet. Este es un país discreto: tiene el secreto mejor guardado, los mejores usureros, las mejores eléctricas y de todo lo demás más y más y peor. Este es un país internacional: es visitado por el Santo Padre (uf, qué lata). Además, se nos conoce en el mundo por no estar de acuerdo con Donald Trump y enfrentarnos a sus políticas de hazañas bélicas, y a China por las naranjas de Valencia. Joder, dona, ya en Soto del Real no caben más dirigentes político-empresariales condenados por corrupción, lo que me lleva a pensar que en este plan no daremos solución al problema de la vivienda. Pero eso, sin ser poco, no es todo, puesto que, sinceramente, no sé qué es peor, lo dicho hasta ahora o el Mundial de Fútbol que dio comienzo el jueves... Reconozco que soy un flojo y que en este país de Santas Exequias entré en pánico cuando el avión del Papa no arrancó... (Seguiremos informando). Gracias.

La incertidumbre.

"Los pueblos, como los hombres, solo aprenden sufriendo". Esquilo.

La frase, por pedagógica que es, la he traído a de soslayo muchas veces. Y a más y más. Las desgracias, las adversidades, también los ejemplos, otorgan sabiduría y madurez a las personas y a las sociedades. Solamente requiere ejercitar la mente, voluntad de aprender y, a poder ser, por las buenas. ¿Pero y qué si con todo, que no es poco, no aprendemos? Mal se pudieran poner las cosas. Y ya me explico: El pasado fin de semana tuve la oportunidad de aprender una lección por las malas en la sala de espera de un hospital. La incertidumbre en la sala de espera de un hospital, a la que añado el miedo; la incerteza emocional que se produce mientras se espera un diagnóstico, enseña mejor que un maestro de escuela. Gracias.

Por siempre serás ignorada.

Días atrás te vi especial... ¿Recuerdas? Además de hermosa. Yo siempre te veo hermosa, y al paso del tiempo, más. Pero solo yo te veo así. Escucha, con la mano en el corazón te lo digo: los moldes de este mundo te quedaron pequeños desde el día que no quisiste encajar en la familia, la mía; en la tuya, según me cuentan, encajas muy bien. Malo sería que también te dieran la espalda. No eres persona familiar, ni agradecida. Seguramente tu Señor Dios te ha elegido para vivir soledades y rechazos. Y tu colindancia, luchas extremas. El enemigo no se molesta con quien no es amenaza, y tú sencillamente eres mala gente. Has sido incomprendida y traicionada, incluso olvidada; eso te está matando: el olvido que no encuentra camino es criminal, pero eso ya lo sabes. En fin, la realidad es la que es: O vives entre palmeras o en la sopor. Te escribo sin ganas, ya lo habrás notado; te vendría bien que, en momentos de crecientes sufrimientos, pusieras orden en tu existencia. Gracias.

Tu fotografía.

De cuando en vez me siento frente a la biblioteca de casa y dejo correr el tiempo ante tu fotografía. Te preguntarás qué pinta tu fotografía en la biblioteca de mi casa... yo también me lo pregunto. Tu fotografía la tengo situada a la altura de los ojos; en ella no busco lo que el tiempo se llevó, busco tu sonrisa, que siempre será la mía. Por una fotografía no pasa el tiempo, y yo ya me acostumbré a tu ausencia. Desde que te enseñaste a fingir, empezaste a lucir tu nostalgia. Y sigues amaneciendo al día con de soslayo. Qué triste. Enfrentaste el amor, no te valoraste ni te quisiste, no te diste una mínima oportunidad. Por los pensamientos y los sentimientos que no requieren comprobación. Te negaste a hacer las cosas bien y grabar nuestros días. Ni siquiera te regalaste una última cita. De haber reclamado nuestros derechos, de ser lo que nunca fuiste. Y ya ves, yo sigo a lo mío, luchando por obtener respuestas y dar sentido a los viejos tiempos y solo cosecho lodos de nuevos polvos... No te quiero hacer daño, tú no tienes que ver con este desahogo, porque no dejé de quererte y a cierta edad el rechazo no sienta bien del todo. Creo en el ciego amor, pero no deseo que un día aparezcas por algún recodo inesperado de mi vida. Gracias.

La Biblia y el Karma van de la mano.

Ian me dijo que nunca le llevé a la biblioteca del pueblo. Es verdad, nunca le llevé; tengo razones para no ir, pero él no las tiene, así que tendré que llevarlo, por más que me cueste, y solo yo sé de qué hablo y lo mucho que me cuesta. Pero antes de llevarlo, tenía que ir personalmente y comprobar si pasaba la prueba del olfato. Y sí, efectivamente, la pasó; la biblioteca de el Pueblo de Patricia huele a libro. No a la suma de todos los temores como en otro tiempo. (Un diagnóstico psiquiátrico y la sanación es, sin lugar a duda, la luz al final del túnel. "Démosle tiempo, amor mío", le dije; pero no refiriéndome a la luz al final del túnel, sino al karma. Mientras, yo te empoderaré, y que esa alimaña sin maña, pero con mucho odio, no se cruce en mi camino". Yo soy mucho de casi todo, también del Karma: "causa-efecto". Del Karma no se escapa ni el Señor Dios. O en plan bíblico, puesto que apareció en de soslayo Jesús el Cristo; en boca de Mateo, capítulo 26, versículo 52, dijo (de cuando en vez la Biblia y el Karma van de la mano): "Guarda tu espada, porque el que a hierro mata, a hierro muere". Gracias.

Lawfare.

Lawfare, en el diccionario de la RAE, no aparece. Pues será un anglicismo. En mi vida, como si no tuviéramos lenguas en esta España nuestra... "No ha lugar". Me repatean los días que estoy viviendo de tanta corrupción y más confusiones que aclaraciones. "Solo responderé a las preguntas de mi abogado". No ato cabos. Y mi cabeza en estado de alarma. Sé quién es el comisario Villarejo, sobra en los diarios. Y Leire Díez. ¿Quién es esta señora que le quita protagonismo al comisario Villarejo? "No ha lugar". Una fontanera. Hablando de fontanera, tengo un atasco en el fregadero de casa y eso no sale en los diarios. No ato cabos. Todo trasciende mis verdaderos intereses. Probe de mí, ya ni soy. Ser reflexivo antes que reactivo es sabiduría popular, y añado, y altamente positivo. Estoy atónito, como una jodida cabra loca. ¡El lawfare funciona! Gracias.

Amaneciendo.

Con Ian de paseo por Les Seniaes, cantándole una ranchera sobre la vida y la muerte y patatín. Con Ian de paseo, como viendo un partido de fútbol, ni está ni se le espera, "que si patatín, que si patatán", ni caso. En la edad de los consejos, si no a un nietu, ¿a quién uno le puede cantar una ranchera sobre la vida y la muerte? Ay, mi única esperanza... Hay que joderse. Pienso en Ian y pienso en mí y le digo a Patricia (se lo digo ahora por si no se lo puedo decir cuando a Ian le llegue la edad de la adolescencia): "No te arriendo las ganancias". Y ante la queja de un güelu a un nietu sobre la vida y... Quino: "¡Esto es el acabose!" Y Mafalda le contesta: "¡No exagere, solo es el continuose del empezose!" (No tardará en amanecer). Gracias.

Sobreviviendo a la vida.

Luego de una alteración severa de salud, nos damos cuenta de la verdadera razón de vivir y nos encontramos del otro lado de la vida, a tiempo de sobrevivir. El ser humano busca despertar a la vida, porque despertar con límites y sin retos es nada. De alguna manera, todo demuestra que por algo estamos aquí; para sobrevivir por todos aquellos que amamos y nos aman, aceptamos el desafío. Miramos de soslayo tantas cosas bellas sin darles importancia mientras observamos cómo la realidad supera la ficción y agotamos la capacidad de asombro. ¿Cuándo se jodió la vida? Incómoda pregunta; la misma que no tuvo respuesta alrededor de aquel tiempo, cuando la vida era una fiesta en los claroscuros donde surgen las imprudencias. Esa pregunta siempre será oportuna después de una crisis de salud, cuando de vuelta a la vida nos encontramos con un erial a manera de catarsis o penitencia. Debemos sobrevivir para ver días mejores. En nombre del maligno, los insensatos vamos como ovejas al matadero y, con atrevimiento, tal cual el refrán: "Al que por su gusto muere, a gloria le sabe morir". Gracias.

¡Puigdemont y cierra España!

En clave de broma, de chiste; o una ocurrencia macabra, porque en este país ya casi nada es tema vetado, puesto que las filtraciones en los juzgados lo exponen todo antes de que haya sentencia, incluso la del telediario. Hay que reconocer que este gobierno y los anteriores no han limitado la libertad de expresión; aquí se dice de todo antes de que ocurra. Sí. Pienso, y es de agradecer, que el jefe de gabinete de Isabel Díaz Ayuso, Miguel Ángel Rodríguez (MAR, para los amigos), asuma el liderazgo de la ofensiva política en este país. Recordarán ustedes la famosa frase "p'alante" cuando cuenta con información privilegiada, y en el juzgado, admitir que la inventó por ser "órdenes de arriba", y aclarando que lo hizo porque lleva años en política y tiene el "pelo blanco", al viejo estilo de actor dramático en una presentación cuidadosamente preparada. Y aparece una pregunta: ¿Qué consejo le daría Rodríguez a Feijóo respecto a la invitación de Puigdemont para reunirse en Waterloo si quiere buscar su apoyo a una moción de censura? Nunca mejor ocasión para pactar el referéndum y abrir España. Gracias.

Militancia ciudadana (y II).

En estos momentos la mayoría interna de lo mío reacciona como lo ha venido haciendo siempre que la corrupción entró por la puerta de atrás a mi vida: La decepción no puede ser mayor. Los que nos gobiernan se lo llevan envuelto en papel de fino regalo, mientras las familias llegan sin llegar a fin de mes con la nevera vacía. El carrefur que no fía. ¿Acaso sería tolerable aceptar que un militante ciudadano se vendió como hombre de palabra, que resultó ser un tramposo? Y a vivir, que son dos días. Cómo olvidarme de los muertos, de tanta frustración del ánimo. Muertas las ideologías, se impone el ultra-liberalismo. El pueblo no puede renunciar a las conquistas que le garantizan la trasformación. La realidad social, las tropelías de los que se empecinan en que la gallina siga poniendo huevos. Quiera la militancia ciudadana que la debacle alcance a los que con promesas camelan conciencias hambrientas de necesidades diversas en su propio beneficio. El mensaje de Karl Marx como crítica profunda al capitalismo y la explotación de la clase trabajadora. Marx, Karl Marx, de ninguna manera puede morir. La corrupción y tanto corrupto. Malditos sinvergüenzas. El vivir al que nos arrastran no es vivir ni nada que se le parezca. Las familias tienen que tomar cartas en el asunto, deben reflexionar y zanjar esta corruptela que nos impide progresar. Gracias.

Militancia ciudadana (I).

Sin ir más allá del teclado, más allá del enunciado y sus decires, añado mi grito de militante ciudadano desde un de soslayo abatido y triste, puesto que he regresado a los telediarios. A las personas silentes que en un descuido entran en de soslayo y vuelven, les doy mil de gracias. Seguiré escribiendo hasta que olvide quién soy, aunque me cuesta ser agradecido. A esos puristas recalcitrantes, enemigos de la retórica aristotélica, pueden irse en busca de otro muerto. En tanto en cuanto hagan mejor uso de su tiempo, eviten sacarme de quicio. Y a los que abusan del poder, amigos de la explotación laboral que no les importa dejar hijas huérfanas. "No los dejaré huérfanos; vendré por vosotros". (Jn.14.18.). Él sabía que se iba a morir y tenía una misión: "salvar a la humanidad". Conocer lo que iba a ocurrir le dejó libre de legados, e incluso, como buen padre, le dio esperanzas a sus hijos. El que ama la palabra no morirá si lo deja escrito. Los intransigentes de ahora han de entender que la vida es un constante cambio existencial. De ahí que a veces concentre mi discurso en las necesidades de un pueblo que se muere de inanición. No es posible vivir aferrado al pasado ni al margen de la realidad. No es verdad que cualquier tiempo pasado fue mejor. Anacronismo estúpido. El pasado es un referente, como el futuro una utopía. La única certeza es el punto de partida de lo realizable, y de lo que se puede hacer interpretando sentires del corazón... (Se hace tarde, mañana vuelvo).

Una mujer, además de madre.

"La civilización no dura porque a los hombres solo les interesan los resultados de la misma: los anestésicos, la radio, los automóviles. Pero nada de lo que da la civilización es el fruto natural de un árbol endémico, sino resultado de un esfuerzo. Solo se aguanta una civilización si muchos aportan su colaboración al esfuerzo. Si todos prefieren el fruto, la civilización se hunde". (Ortega y Gasset). Siempre digo que tengan en cuenta a Ortega, pero que no se olviden de Gasset, porque son un todo lingüístico. La civilización, además del incontestable pensamiento de Ortega y Gasset, se salvará si dejamos gobernar a las mujeres, y no es porque no tengan intereses como los hombres, pero siempre prima su condición de madre antes que de mujer. Una madre no es egoísta; su interés siempre es colectivo: La familia. Vean a una madre y digan si no pertenece al mundo de lo onírico, lo esotérico, lo inmaterial, o si en algún momento de su vida tienen recuerdos de haber sido fruto de un ilusionismo haraganoso, indolente, abandonado. Una mujer, además de madre, es un milagro para la humanidad. Gracias.

El rayo que no cesa.

Desde que tengo uso de razón, y estoy hablando de muchos años atrás, tiempos heroicos para más señas, la Violencia de Género sigue siendo, por boca de Miguel Hernández, "el rayo que no cesa, la herida que no se cierra". ¿Qué decir para que no duela? ¿Qué enojo expresar que no sobre? ¿Dónde están la ley y su justicia? En aquellos tiempos, la violencia machista se atribuía a la ignorancia, a la ausencia de normas jurídicas, a la falta de una educación no sexista en los hogares y en las escuelas, a la carencia de campañas de concienciación ciudadana. Hace mil de años no sabíamos que el problema hunde sus raíces en la desigualdad de la mujer frente al hombre; mandamientos culturales enseñados y aprendidos con sangre. En la actualidad, la Violencia de Género sigue siendo "el rayo que no cesa, la herida que no cierra", la inquina, la malquerencia, la nauseabunda animadversión. "22 Mujeres Eternas en lo que va de año". Qué poco hemos cambiado... Entonces, Chavela Vargas siempre estuvo en lo cierto: "uno ama los lugares donde fue feliz... tu piel, por ejemplo". (Hagan memoria). Gracias.

Quebranto.

La vida tiene momentos donde el quebranto pretende arroparnos como viento del desierto para ahogarnos y convertirnos en seres discapacitados, procurando robarnos la esperanza de golpe. Yo soy mucho de mantenerme en pie con una esperanza en estado de alerta, combinando el cometido emocional y la acción perseverante. Soy un soñador obstinado. Eso me salva. En principio, todos nos mantenemos en pie, pero no todos con una esperanza en estado de alerta; eso lo sé de fijo. Lo que también sé es que no conocemos a futuro cuándo echar a andar, cuándo parar y cuál será el ritmo. Tal vez sea por eso que nos cuesta tanto dar el primer paso. Duele hacer frente a la vida; duele revelar quién nos espera para ser parte; duele cada mentira que encontramos a lo largo del camino; duelen las consecuencias; también duele el amor. Hay maquinaciones que hallamos y, con un tropiezo... A falta de una mente clara, lo cambiaría todo, incluso mi reputación, por saber cuándo echar a andar, mantener el paso y parar. (Solamente los sabios no corren, marchan; y el camino les desvela cuándo parar). Gracias.

Chuminadas.

Para que pueda evitarse la bancarrota, los dueños de los partidos políticos, que a su vez lo son de las instituciones, han de comenzar a actuar en concierto y así frustrar tanta corrupción y recomponer la confianza de un pueblo donde la mayoría de sus ciudadanos ha perdido la fe. Hablo de unificar criterios y consensuar leyes, participar en la organización del Estado para salir de tanta corrupción, insisto (y ahora el PSE), con los socios de la UE. Sé que no digo nada nuevo, ni tampoco lo nuevo que se necesita para arreglar las cosas, pero algo hay que decir para que los que saben, cuanto menos, lleguen a acuerdos con decir claro. (Estoy muy desanimado, Zapatero, también la ciudadanía). Hoy no leí la prensa. No quise leer lo mismo que ayer con otras palabras, y sin contar los asesinatos por Violencia de Género: 20 Mujeres Eternas en lo que va de año. Esto no cabe en cabeza alguna. El Gobierno no tiene el control exacto de la situación y la oposición espera agazapada a que se derrumbe para recoger sus despojos. Están cavando nuestra tumba. ¿Y quién sale de la tumba si uno no cree en un Señor Dios verdadero y milagroso? Un país fallido se nos muere. ¿No pueden ponerse de acuerdo? Inténtenlo al menos. Gracias.

Zapatero me está matando.

El aradio, Zapatero; la televisión, Zapatero; la prensa, Zapatero; la vecina barriendo la acera, Zapatero. Pero eso no es todo, González, para más inri, que si Zapatero de montar una empresa en las Islas Caimán, otra en Dubái, más la del garaje y la de casa, "ni jarto grifa". Naturalmente, como él no comparte su manera de hacer política, ni los esfuerzos de superación de sí mismo, Zapatero sabe lo justito para construir un liderazgo entre España, Venezuela, China y etcétera, fundamentado en la buena gerencia de Julito, sea quien sea Julito, la conciliación entre diversos sectores con múltiples intereses, además del acuerdo público-privado para reflotar Plus Ultra. El convencimiento de que el hombre es dueño de su silencio y esclavo de sus palabras, eso se lo dejamos a González, ya que hay quienes van diciendo por ahí, incluso de su propio partido, que es del PP, o trabaja para el PP, pero no, y yo pongo la mano en el fuego por González, porque, como él dice, si fuera del PP, ya hubieran ganado las elecciones. (Ay, González, Felipe González, y su peculiar pseudo-discurso político/intelectual). Gracias.

Pa morise.

Somos una unidad "biopsicosocial y espiritual". ¡Virgen del Amor Hermoso! ¿A quién oiría yo eso? Tuvo que ser a Kristel; su pareja trabaja en la sanidad pública y no pudo ser si no ella: él se lo chivaría, fijo. Ser uno, vale, o dos, también vale, que de eso entiendo: mi mente dividida me lo recuerda de cuando en vez. Viene el tema al caso; les voy a contar una intimidad más verdadera que el pan. Como ahora tenemos una aplicación SIP, y como soy listo a rabiar, saqué la firma electrónica (Patricia o yo) y bajé (eso sí lo hice yo, no quiero que lo sepan en casa por miedo a que me ingresen en el manicomio) mi expediente médico. Ay, prometo (porque puedo prometer y prometo... No, no quiero que pongan mi nombre a una calle, ni siquiera a un aeropuerto. ¿Recuerdan? ¿O solo recuerdan a Zapatero? ¿Y a Isidoro? No me hagan hablar, que vengo de Suresnes. ¿Y al que nos metió en una guerra ilegal? Justamente, fue Zapatero quien nos sacó de ella al día siguiente de prometer el cargo), y no miento, que me ingresaron en el manicomio por vez primera haciendo la mili; al correr del tiempo hubo otros ingresos. Si imprimo los expedientes médicos de la aplicación SIP acabo con las hojas de un libro gordo. Yo, despreocupado, creí que era un sociópata muy bien integrado en la sociedad, y soy un psicópata de origen asturiano. ¿Y ahora? Pa morise. Gracias.

Soplando el viento.

¿Cuántos caminos tiene que andar un hombre
antes de que le llaméis hombre?
¿Cuántos mares tiene que surcar la paloma blanca
antes de poder descansar en la arena?
Sí, ¿y cuánto tiempo tienen que volar las balas de cañón
antes de que sean prohibidas para siempre?
La respuesta, amigo mío, está soplando en el viento,
la respuesta está soplando en el viento.

Sí. ¿Y cuántos años puede existir una montaña
antes de ser bañada por el mar?
Sí. ¿Y cuántos años deben vivir algunos
antes de que se les conceda ser libres?
Sí. ¿Y cuantas veces puede un hombre volver la cabeza
fingiendo no ver lo que ve?
La respuesta, amigo mío, está soplando en el viento,
la respuesta está soplando en el viento.

Sí. ¿Y cuánto tiempo tiene un hombre que mirar hacia arriba
antes de que pueda ver el cielo?
Sí. ¿Y cuántos oídos tiene que tener un hombre
para que pueda oír a la gente gritar?
Sí. ¿Y cuántas muertes se aceptarán, hasta que se sepa
que ya ha muerto demasiada gente?
La respuesta, amigo mío, está soplando en el viento,
la respuesta está soplando en el viento.

Y de soslayo hizo un bis. Autor, Bob Dylan, poeta, 24 de mayo de un cumpleaños feliz.

Amado Nervo.

Si una espina me hiere...

¡Si una espina me hiere, me aparto de la espina,
pero no la aborrezco!. Cuando la mezquindad
envidiosa en mí clava los dardos de su inquina,
esquivase en silencio mi planta y se encamina hacia más puro
ambiente de amor y caridad.

¿Rencores? ¡De qué sirven! ¿Qué logran los rencores?
Ni restañan heridas, ni corrigen el mal.
Mi rosal tiene apenas tiempo para dar flores
y no prodiga savias en pinchos punzadores:
si pasa mi enemigo cerca de mi rosal

se llevará las rosas de más sutil esencia;
y si notare en ellas algún rojo vivaz,
¡será el de aquella sangre que su malevolencia
de ayer vertió, al herirme con encono y violencia,
y que el rosal devuelve, trocado en flor de paz.

Amado Nervo, poeta, falleció el 24 de mayo de 1919.

Remordimiento.

Echa la vista atrás y verás que no es tarde para saber quién puedes ser. No busques excusas de un sábado de honestos los difuntos. El libre albedrío está ahí, dispuesto para hacer camino, pero la mayoría decide ignorarlo, y el destino se cimenta en parte, si no hasta el final, sin embargo... Los atajos pueden ser una tentación, pero el camino se ha de andar, aunque lo tuyo es más de estar ocupada en asuntos infantiles; incluso te buscas quehaceres tediosos, sin estímulo intelectual. ¿Serás otro caso perdido? Siempre te veo hermosa, pero ayer te vi especial. Si además de ser un país corrupto (joder, Zapatero, no me entra en la cabeza. ¿Cómo fue que te metiste en ese tejemaneje? Ni en sueños lo hubiera pensado de ti), estuviera cerrado por obras, te elegiría para reconstruirlo empezando por el tejado. Que los asuntos inaplazables no te impidan ver un nuevo amanecer, y recuerda que tenemos pendiente una cita para hablar de la familia, del amor si tú quieres, y de lo que se nos vaya ocurriendo. El café corre de tu cuenta, de la mía las pastas de té. (So terca, reconoce la culpa y perdónate). Gracias.

Aturullado.

Esta noche Morfeo me la volvió a jugar, me desveló y, aturullado, bajé la escalera (un día me mataré bajando la escalera, ya no me siento seguro), tomé café y me puse a escribir. Si cuanto menos me hubiera dado un algo de inspiración... Nunca me llevé bien con Morfeo, y las pastillitas de colores no se llevan bien con él, tampoco conmigo. Lamento la gente que no puede vivir sin ellas; una, la dama que no me deja ir, probe. Ya le vale. Joder, dona, esto de no dormir y no saber qué escribir es un desespero; le doy al teclado y no sale nada que merezca la pena. En ocasiones, la vida me empuja por una calle sin salida donde la única alternativa es volver, y volver sería como querer dormir sin hacer las paces con Morfeo. Qué más quisiera yo. Aturullado, en la cabeza tengo historias que podía contar si regresara del desvelo en mi sano juicio, normal, por un decir. Ay, me apena la gente normal. Ahora que vivo sin sentir, prejuzgar no está bien, porque hay riesgo de consolidarla. Lo dejo, por la tarde, después de la siesta, le echaré un vistazo y veré si saco algo en limpio y, si no, otro viernes a la papelera. Gracias.

Lo peligroso de las mentiras.

Manuel Jabois, escritor y periodista: "Lo peligroso de las mentiras es que, si son demasiado bellas, nadie las contrasta".

Las redes sociales, no me canso, dan un alto índice de desconfianza a la ciudadanía y eso demuestra una realidad plena de incertidumbre al ser la portavocía de los políticos, quienes tienen que guiar los destinos de nuestro país. Las redes sociales son el método de comunicación que usan de forma bidireccional para insultarse. Los políticos, como los youtubers, son muy de mentir en las redes. Demasiadas incompetencias para convencer a un pueblo que se ahoga en sus propias necesidades. Pero hay que cuidarse para no caer en los prejuicios. ¡Qué difícil es evitar el prejuicio en esta vida! Y aunque hay una gran desconfianza en la clase dirigente... eso es lo que yo percibo, y no lo percibo porque a dona y a mí, aún nos dure la resaca de Zapatero. No, sin embargo, hay que reconocer que un por ciento de políticos sin cuantificar aporta, así que no podemos tratar de la misma manera a todos, de ahí que resulta preciso identificarlos. Cómo, ah, eso es harina de otro costal. Gracias.

Démosle placer al cuerpo (y II).

Tu plan resultó casi perfecto. Primero hiciste de samaritana ilustrada, convenciéndome de que lo tuyo era desinteresado, ay, que solamente tenías intención de aliviar mis días con tus pócimas, con los deseos de la lámpara de Aladino, aunque nunca entendí por qué dijiste que te faltaban unas decenas de miles de libros por vender. ¿Acaso una errata literaria? Imagino que no tardarás en volver al primer capítulo. No caíste en la cuenta de que dejar de fumar para ti era más que menos creíble que desacreditar la prueba de inocencia por un vendido a la fiscalía. Mucho hablarán de cómo me atrapaste con tu palabrería. Y, sin embargo, puedo decir que nadie te ha soñado como yo, más allá de la caricatura de un libro de autoayuda para dejar de fumar. Tan siquiera han advertido que eres una receta paramédica. Eras niña y ya soñabas con caminar por la alfombra roja. Has crecido en tus sueños. Y ahora asomo en tu vida como un cáncer. (Me iré y seguirás descifrando este recado). Gracias.

Démosle placer al cuerpo (I).

Te gusta la buena vida, pues aquí estoy yo. Es un hecho lamentable que no me queda mucho tiempo de vida, pero tengo un plan para vivir lo que me queda a lo grande, y ese tiempo quiero pasarlo contigo. Vivamos juntos lo que me queda de vida. Viajaremos por el mundo: París, Marsella. Luego pasaremos a Italia: Roma, Nápoles. Y Grecia, Turquía... Iremos temprano para poder disfrutar de todo sin prisa. Y dejaremos en los recovecos más inciertos de los caminos algún recuerdo que dé fe de nuestro paso por allí. Cuando hay tiempo y deseos de placer, los límites no existen. Sobre todo cuando nada duele. No sufras por lo que digan de nosotros; nadie tiene autoridad moral ni legal para exigirnos responsabilidades. Somos libres. Ni tú ni yo tenemos nada que esconder. Además, yo moriré en un par de capítulos, tres a lo sumo; anímate, no es más que un libro. Quédate conmigo y con tu astucia renovada, quédate conmigo hasta mi muerte. Compartamos los bienes del paraíso: mira que de soslayo es gratis, y dona no es celosa en tanto tenga libre el sofá. Pero recuerda que Cenicienta a las doce de la noche se iba descalza. ¿O te has vuelto torpe de entendederas? (Esto se alarga y me duele la cabeza; vuelvo mañana).

Benedetti y Rox.

Lunes, 18 de mayo de 2009, Roxana Herrero escribió:

¡Amigo mío, por favor, hoy no olvides recordar a un gran escritor y admirador mío que con suma tristeza apenas puedo pronunciar su nombre: MARIO BENEDETTI ha muerto, mi inspiración, mi creador, un amigo que nunca supo de nuestra amistad, estoy llorando, estoy muy muy tristeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee, no te olvides, por favor!. Gracias. Un beso.

De acuerdo, Rox, no me olvido, pero hagamos un trato, recordaré a Mario Benedetti, poeta del amor y de la vida en el día de su muerte si me prometes recuperar la alegría. "Hagamos un trato", de su parte y "Deseo que dejes de estar triste", de la mía.

Hagamos un trato, Mario Benedetti.

Compañera

usted sabe

puede contar

conmigo

no hasta dos

o hasta diez

sino contar

conmigo

si alguna vez advierte que la miro a los ojos y una veta de amor reconoce en los míos no alerte sus fusiles ni piense qué delirio a pesar de la veta o tal vez porque existe usted puede contar conmigo si otras veces me encuentra huraño sin motivo no piense qué flojera igual puede contar conmigo pero hagamos un trato yo quisiera contar con usted es tan lindo saber que usted existe uno se siente vivo y cuando digo esto quiero decir contar aunque sea hasta dos aunque sea hasta cinco no ya para que acuda presurosa en mi auxilio sino para saber a ciencia cierta que usted sabe que puede contar conmigo.

Lunes, 18 de mayo de 2009.

Deseo que dejes de estar triste.

Deseo que dejes de estar triste, no para que veas las hambrunas de las tierras más pobres, ni la desesperanza de los países en guerra cargadas de agresión ajena, ni el dolor que aún infringe a nuestra América Latina la dictadura de indignos opresores contra los que Mario Benedetti luchó toda su vida, ni para que contemples lo absurdo de un mundo que ha puesto el listón de la intransigencia y la maldad en el lugar que antes ocupaba el respeto y la bondad, ni para que presencies cómo las ballenas prefieren el suicidio antes que rendirse a la infame cacería que de cualquier manera nunca evitaría su muerte. No, mi amiga, deseo que dejes de estar triste para que la luz llegue a tu emoción más tierna; para que el color de la vida trascienda tu santa poesía; para que el brillo de tus ojos llegue hasta el punto original del arcoíris. Para que tu cuerpo abrace la redondez del día, el lento relevo iluminado de la luna, la discreta señal de la estrella más profunda. Deseo que dejes de estar triste para que la crónica negra de este día: la muerte de Mario Benedetti, no te quiebre. Quiero que seas fuerte, que recuperes la alegría para que puedas ver el contorno de tu risa, los ojos de tu encanto. Y para que sientas acercarse el abrazo de tu amigo allende del océano en un día tan doloroso para ti, y los amantes de la poesía. Deseo encarecidamente que recuperes la alegría para que Mario Benedetti pueda irse de este mundo sin ver lágrimas en tus mejillas. A pesar de ser tu amigo y no saber de ti. Te quiero.

Mario Benedetti, poeta, falleció el 17 de mayo de 2009.

Hoy seremos menos andaluces (fijo).

Si algo nos faltaba para matar cualquier atisbo de optimismo, un domingo de ir a misa y cantar la verdad, en Andalucía hay elecciones. Dicen que las ganará el PP, perdón, quise decir Juanma. Se diría que es lo mismo, que Juanma es el PP, pero no... No sé cómo explicarme, aunque lo de privatizar la sanidad, es decir, desviar fondos públicos y la gestión de servicios sanitarios hacia las empresas privadas, Juanma y el PP lo llevan en la esencia del ADN. Estoy seguro de que los andaluces tampoco quieren que privaticen la sanidad, pero es lo que hay; en este país somos mucho de conformarnos con lo que hay. ¡Ay, país, país, país! Y si algo faltaba para matar cualquier atisbo de optimismo, según las encuestas, Juanma no logrará la mayoría absoluta y tendrá que bajarse los pantalones y gobernar con Santi, para los amigos, y eso le está consumiendo la salud. Y prestarle las izquierdas un par de diputados para la investidura, como que no; por activa y por pasiva se lo dijeron, ni siquiera enmascarando el no querer a través de eufemismos. En realidad, las izquierdas tampoco quieren que gobierne Santi, para los amigos, pero no hacen nada para evitarlo. ¡Préstenle uno o dos diputados a Juanma, carajo! Pero no gratis, a cambio, que revierta la sanidad, que cree empleo, que vigile los salarios, y el acceso a la vivienda, por ejemplo. Señorías, si no quieren que gobierne la extrema derecha en Andalucía, que no gobierne... Pero que igual estoy equivocado. Gracias.

"Quien no te conozca..."

"¿Hay amores que matan? Pues claro que los hay: el amor es lo único que justifica la vida, pero cuando se frustra, el vacío que deja es existencial. Esperamos tanto, queremos tanto a nuestros semejantes que a veces los enterraríamos en cal viva. Efectivamente, hay amores que matan. Y de vuelta al bendito amor que, en realidad, es lo único que nos mantiene con vida. Por eso hay que llevar amor en el equipaje. Sabemos lo que queremos, y lo que queremos es amor; ocurre que a veces lo decimos en lengua de gato. Lo que no decimos con palabras se declara con gestos, actitudes, formas de ser y todo aquello que hacíamos y dejamos de hacer para mostrar una nueva ruta. "La muerte es silenciosa hasta que encuentra refugio". "El amor calla cuando no puede compartir con sus iguales". "La muerte cautelosa muerde la lengua, desvía la mirada y mejora al ser humano". "El amor habla para quien sabe comprender". "Las palabras comunes trasmiten en onda de choque". Quien sortea su dolor controla su instinto, es indulgente con el lenguaje y decodifica el mensaje". "Quien no te conozca..." Gracias.

La NASA y mi suegra.

"La NASA considera probable que haya vida en Marte debajo de la capa de hielo". Leo en los diarios esta noticia y pienso lo feliz que me haría la NASA si enviara a mi suegra a Marte. "Virreina del Rey de España". ¡Puxa Asturies! Y más que feliz a mí me haría si hubiera marcianos en Marte, le haría a ella, mujer gloriosa. Pero no tanto a los marcianos cuando comenzara a cristianizar. Ni Isabel Ayuso, ni la Santa Inquisición. Uno de los atributos más sobresalientes de mi suegra: la ubicuidad, la capacidad de fisgonear nuestras actividades familiares desde Asturias, por triviales que sean, todo le interesa. Movida por el tedio, a mí, de forma personal, me escudriña con apariciones incontroladas y atribuladas idas y venidas. Me aturde. ¡Virgen de los Desamparados, qué mujer! Pues si tenía que llegar la noticia, llegó; mi esposa me adelanta que uno de estos días se personará en carne y hueso con el algodón en la mano. ¿Será posible? Cual naturaleza divina, por tres semanas, nuestros pasos serán vigilados, nuestros bienes inventariados, nuestros recuerdos corregidos, nuestras huellas registradas, nuestros rostros archivados, nuestra actualidad investigada, nuestras intimidades asaltadas y nuestras opiniones opinadas. Gracias.

Extraña melancolía.

Converso con el hombre que siempre va conmigo -quien habla solo espera hablar a Dios un día-; mi soliloquio es plática13 con ese buen amigo que me enseñó el secreto de la filantropía. (Antonio Machado).

Como Antonio Machado, yo también converso con el hombre que siempre va conmigo. Por el hecho en cuestión, tal vez de muy poca cordura, me permitiría con él los abrazos, pero por mi cuenta aprendí que no hay que desconfiar de las personas, sino de las promesas; el hombre es de mucho empeñar la palabra y muy alegremente incumplirla. Vivo los años altos de la vida y tengo más ejemplos que canas. Al contrario, la mujer, me gustaría conversar con una mujer y llevarla conmigo a todas partes para curar la empecinada tristeza y soñar días felices, inventando un mar azul y diciéndole adiós yendo a su lado. Yo amé a mis amantes, caminantes de algún día, cuando las caricias de emergencia conducían a amores de paso que duraban toda la vida. Amor hallado, quiero estar contigo, verte, tocarte y amarte entre sábanas blancas de algodón egipcio. Gracias.

La vida es complicada.

"Hay gente que, al escoger su deber, escoge también su destino". (José Luis Sastre).

La vida es complicada. En la vida a veces se gana y otras se pierde. Nada nuevo, incluso sabiendo que unos pierden más que otros. Si hubiera una facultad de la vida, no habría dinero para pagar a los maestros. De cuando en vez lo digo y no me canso para que aprendan los torpes de entendederas... "y recomendaré cumplir las leyes de carácter excepcional sometidas a un proceso restringido y ordenado". A jornada completa, y el salario familiar. Conviene aclarar que la jornada completa no puede ser en la playa. Así lo creo, pero el miedo es libre y se avecinan tiempos peores. Cualquiera que hace frente al orden público pagará las consecuencias, por ende, cualquiera será nadie. Y aparece la pregunta: ¿Habrá suficiente valor sabiendo que los tiempos que se avecinan son peores? "Hay gente que, al escoger su deber, escoge también su destino". ¿Y luego? ¿Dejarse llevar adónde nos lleva? Siempre quedará una duda razonable en el alma y otra en el corazón, créanme. Gracias.

Amparado en de soslayo (y II).

Anda uno metido en tanto tejemaneje; tan voluntario anda uno concibiendo bienestar para la familia. Tan metido anda uno en todo que, por tales circunstancias, tengo descuidado cosas que también importan; lo dije ayer: crecer junto a El Pueblo de Patricia. Y vigilar muy de cerca y por mi cuenta la salud: la Sanidad Pública es un verdadero espejismo. Corren tiempos inclinados hacia los conflictos bélicos y no tanto hacia la paz, y eso es una preocupación creciente que a menudo me obliga a alejarme de la Santa Poesía. Joder, dona, amante de la poesía, y cómo duele. De cuando en vez imagino... A los güelos nos gusta imaginar lo que no es. No es presagio, sé que cuando salgo a la calle no doy la sensación apropiada para hacer amigos ("tú siempre haciendo amigos"). Necesito que todo vaya en la misma dirección, pero para tal fin tengo que fiarme de los que gobiernan, y como tengo falsedades con ejemplos incontestables, pues no me fío. Me urge dar sentido a cosas que se elaboran con la palabra, la palabra dada, integrarme en El Pueblo de Patricia y juntos encontrar nuestro destino. Gracias.

Amparado en de soslayo (I).

Amparado en de soslayo que siempre me cubre las espaldas, salté de la cama optimista. Con el primer café de la mañana, desdeñando la psicología, imaginé estar a casi nada del solsticio de verano (y sonreí); imaginé a una mujer con el corazón doliente (y sonríe); imaginé el milagro de la floración del azahar en el paraíso donde todo comenzó (y sonreí); imaginé por Dios y por España una patria grande y libre (y sonreí); imaginé a los héroes que dieron su vida por la democracia (y sonreí); imaginé a quien en un descuido entró en de soslayo, volvió, y con el tiempo llegó a quererme (y sonreí). Luego recordé que no concebí una táctica para crecer junto a El Pueblo de Patricia. Una estrategia para integrarme en él. Que me parta un rayo por ser tan ingrato, aunque suene a ranchera mexicana. Si un dios cualquiera me obligara a vivir en un estado de pureza y absoluto silencio. Si alguien pudo salvarme y no quiso, o llegó tarde y solo halló despojos de mí. (Mañana sigo, disculpen).

Ahora sí que sí habrá paz.

"EE.UU. e Irán ultiman un acuerdo para poner fin a la guerra y levantar el bloqueo del estrecho de Ormuz. El país persa se comprometería a una moratoria en el enriquecimiento nuclear, mientras que Estados Unidos levantaría sus sanciones y liberaría miles de millones de dólares en fondos iraníes congelados". (Público). Palabra de Tramp, Donald Trump. Y amén.

Ahora sí que sí habrá paz. ¿Por qué ahora sí y antes no? Atención: Según los medios, sectores ultracatólicos se revolvieron contra Donald Trump por criticar al Santo Padre. ¿El presidente Trump acusado de blasfemia por publicar una imagen en la que aparecía como Jesús el Cristo? No hay mayor tiña que la envidia. Devoto creyente, Donald Tramp y Jesús el Cristo, paz en la Tierra y paz en el Cielo. Y qué deslealtad, ni la UE, ni la OTAN, tan siquiera León XIV le quisieron ayudar para acabar con toda una civilización. Ay, otro gallo cantaría con José Mari Aznar, presidente. ¿A quién le importa Oriente Medio? Donald Tramp y Jesús el Cristo solamente quieren salvar el mundo de los malos sin llegar a las bombas nucleares ni a los milagros. Ignorar lo que Donald Trump y Jesús el Cristo están haciendo por la humanidad roza la infamia cercana a Lucifer. Gracias.

De Asturias vengo.

No ven que vengo de una tierra negra por dentro y por fuera... aunque usted no lo crea. Vengo de Asturias, una tierra que, por razones harto conocidas, han ido dejando atrás gobiernos sin crear alternativas al carbón... aunque usted no lo crea. En Asturias todo está por llegar... aunque usted no lo crea. El mercado laboral está muerto... aunque usted no lo crea. Y puede apostar que los asturianos soñamos en la noche y aspiramos a que llegue el día que podamos disponer de trabajos dignos, salarios familiares y estabilizar la población... aunque usted no lo crea. Una orografía de poca broma impide la creación de grandes empresas... aunque usted no lo crea. Además, tenemos fama de revolucionarios y huelguistas... aunque usted no lo crea. Y qué dolor que te digan lo que hay arriba mil metros abajo, picando carbón, explotando bolsas de grisú; cuántas vidas se llevó el grisú... aunque usted no lo crea. Pero y qué gran desacierto haber puesto esta tierra negra a parir insurrecciones, esperanzas nuevas, designios falsos, bajo tierra... aunque usted no lo crea. El progreso pasó de largo por Asturias. Gracias.

De profesión, lapidario.

La enfermedad, la impotencia, el sufrimiento tienen un precio y aumenta el coste de acuerdo a quién lo paga y sube el valor dependiendo de la causa. La casualidad no es una rifa. Con la impotencia, algo siempre se puede hacer. Y el sufrimiento lo hago mío y quienes lo provocan, mala gente, lo acaban pagando... ¿Justicia poética? "El que a hierro mata, a hierro muere". Me viene a la cabeza... Acertijo no es: "Quienes me conocen no me conocieron y quien me conoció no me conoce (ni existo para la mayoría)". De todas, una mujer me quiere después de odiarme y aún no sabe por qué me odió, pero me quiere. Los que me ignoran, ni odio, pero me odian; ella les dijo que me odiaran, y por simpatía me odian. El remordimiento de quien me quiere después de odiarme en verdad me duele porque yo también la quiero. Y, para finalizar, hablo de política: los nuestros ya han dispuesto su enterramiento. (De joven, por mi cara de pocos amigos, se creía que era el sepulturero, y nunca pasé de lapidario, el que hace inscripciones lapidarias. El epitafio corre por mi cuenta: "Lo malo, si lo es, siempre llega"). Gracias.

Las cosas nunca ocurren por casualidad (y II).

En estos tiempos, muchos no entienden aquello que pensaron los griegos, rescató Lope de Vega y cantó el Sabina sobre cuidarse del peligro de llegar a ser tan pobre que uno solo tenga dinero (qué daría por una mano y un brazo pegado a un hombro. O una Carmen bella para vivir cercano a la felicidad). Le ha ocurrido a más de uno que, después de investigar sus cuentas, llega a la errónea conclusión de que no es rico, nunca lo fue ni lo será. Miserable. Naturalmente, el camino no era ese, tampoco el de la credibilidad (la credibilidad no es una meta, es el camino), craso error, patrón (jódete, patrón). Mi hija corre a mí con las manos vacías y yo las lleno de esperanza con la dicha de que ella, consciente, lo entienda, pues, insisto, las cosas nunca ocurren por casualidad. (Ya habrá tiempo para regresar al mundo de los muertos y sus querellas). Gracias.

Las cosas nunca ocurren por casualidad (I).

Siempre hay un sentimiento de tranquila y agradecida soledad cuando a una hija le toca pensar en su futuro incierto. Quizá crean ustedes que mi mente absurda dio en loco por pensar de alguna forma que me siento felizmente emocionado porque a una hija le vayan mal las cosas, y no es cierto. A quién se le ocurre pensar tal canallada... Ya me explico: una de mis hijas tiene problemas con el patrón (jódete, patrón) y a ella sí que le vendría bien un cuarto y mitad de tranquilidad, de estabilidad en el trabajo y de un salario justo, pero está convencida de que no lo conseguirá porque el patrón (jódete, patrón) culpa de su incompetencia a los demás y en eso anda. Pero las cosas nunca ocurren por casualidad. (Con el perdón, sigo mañana).

Déspota.

La RAE, acerca de déspota, dice: "Dueño, amo, señor absoluto, soberano. Persona que gobierna sin sujeción a ley alguna. Persona que trata con dureza a sus subordinados y abusa de su poder o autoridad. Hombre que ejerce mando supremo en algunos pueblos antiguos". La RAE lo clavó, pero en la tercera acepción erró al dejar de considerar persona al déspota para ser hombre que ejerce mando supremo en algunos pueblos antiguos. Un hombre en los pueblos modernos, un déspota en la antigüedad, un tirano. Los peores empresarios amigos de Rajoy que explotan a sus trabajadores. El poder que usan para humillar a personas y no a hombres. A los migrantes de moda, mano de obra barata sin derechos laborales que aumentan la rentabilidad de sus empresas. La infamia que convierte a las personas en proletarios sin equidad ni posesión más allá de su familia. Políticas ultraliberales, fascistas, que además permiten ejercer la tiranía a sus sicarios. ¡Ay, tiranos, tiranos!. Gracias.

Gaza e Israel. Y Trump.

Netanyahu aplaude el trabajo de la Marina por el abordaje a la flotilla. "Fueron desviados y volverán a sus países de origen. Continuarán viendo Gaza desde YouTube", ha sentenciado. (Infobae). Pero hay más, vaya si lo hay. Que me lo expliquen.

¿A qué fue Trump a Oriente Medio? ¿A ganar las elecciones a la Cámara de Representantes? Gaza e Israel es una miseria familiar. La desavenencia entre árabes e israelíes o ismaelitas e israelitas, en plan bíblico, nace del querer entre Sara y Agar por la primogenitura de sus hijos con Abraham. Lo que comenzó en una disputa familiar se transformó en la parcelación de dos pueblos que a día de hoy mantienen a la región en un qué. Hasta Jesús el Cristo como descendiente de David es parte de esta historia judía. Vaya, vaya. Este milenario comadreo de lavadero municipal ha evolucionado hasta convertirse en una guerra regional en Oriente Medio. Y como no hay fiesta sin tarasca, apareció Trump creyendo que el despropósito que nació miles de años atrás lo arreglaría sin un plan de estrategia bélica. Pues el plan de estrategia lo tendrá que urdir para salir de él. Y no sé yo si al despedir a los generales contestatarios y quedarse con los lameculos lo conseguirá. Al tiempo. Gracias.

Día de la Madre.

La importancia de una madre en la vida de un hijo es fundamental si se habla de educación, valores. El modelaje. Hablo de amor. Amor de madre. Lo que un hijo necesita, especialmente en los primeros años de su vida, es simplemente una madre.

Mi madre.

Me enseñó a apreciar el trabajo bien hecho: "Si os vais a matar (mi hermano y yo) hacerlo en la calle. Acabo de fregar".

Me enseñó lo que es la envidia: "En el mundo hay millones de niños que les gustaría tener una madre tan divina como yo".

Me enseñó el ciclo de la vida: "A mí no me vengas con esas que yo te traje a este mundo y te puedo sacar de él".

Me enseñó alternativas a la política: "Antes de que te mate Franco te mato yo. ¡Estudia!". 

Me enseñó a tener fuerza de voluntad: "Te vas a quedar ahí sentado hasta que acabes los deberes".

Me enseñó odontología: "Si vuelves a contestarme te estampo los dientes en la pared".

Me enseñó economía: "Si quieres comer todos los días aprende a gastar y dejar, el mes tiene treinta días".

Me enseñó a creer en los milagros: "Cierra la boca y come".

Me enseñó lógica: "Porque yo lo digo y punto".

Me enseñó ironía: "Sigue llorando y verás como te doy una razón para llorar".

Me enseñó contorsión: "Mira la suciedad que tienes en la nuca".

Me enseñó meteorología: "Parece que un huracán paso por tu habitación".

Me enseñó psicología: "Deja de actuar como tu padre".

Me enseñó ventriloquia: "No refunfuñes, cállate y dime por qué lo hiciste".

Lo de arriba lo escribí en "Quizá ya ocurrió" para el diario "levante-emv.com" en 2011 y no volví a recordar una fecha tan señalada. "Quizá ya ocurrió" y "levante-emv.com". Decepción. En fin, tiempos de querer y no poder. ¡Feliz Día de la Madre!

¿Me echasteis de menos?

Mi esposa que me conoce por dentro y por fuera y sabe en todo momento lo que pienso y siento me enseñó una fotografía que apareció en facebook como un presagio en la que se exhibía un grupo de gente celebrando el primero de mayo, "Día Internacional de los Trabajadores". Me sentí ausente, y no por el flanco asperger. Pagaría por haber estado allí, con ellas y con ellos, pero estaba aquí, en mi mundo: sabía que no era bienvenido. Bienvenido se llamaba un amigo de la mili, vivía en Gandía, éramos buenos amigos... Seguramente habrá muerto, como casi todo lo mío de antes está muerto. Jesús el Cristo puso en boca de Lucas 24:5: "... y estando ellas aterrorizadas e inclinados sus rostros a tierra, les dijeron: ¿Por qué buscáis entre los muertos al que vive? Una de ellas era María, la Magdalena, la que guía mis pasos, la que siempre me acompaña.

La Magdalena y las pastillitas de colores que me receta la dama que no me deja ir me anclan a la vida. Y porque lo de arriba es cierto, permítanme una pregunta, y no la consideren como tesis, no llevaré la respuesta a conclusión o a proposición con razonamientos, tampoco la verá un polígrafo, o sea, y en dos palabras, pueden mentir: ¿Me echasteis de menos? Gracias.

Día Internacional de los Trabajadores.

Hoy, Primero de Mayo, es una fecha señalada en la que el movimiento obrero no debe dejar pasar como un día de playa. Y, sin embargo... Los sindicatos han perdido su carácter reivindicativo. Los trabajadores por cuenta propia en su ADN no llevan la afiliación, y los diez millones de jubilados y pensionistas por cuenta del Estado con el retiro o la incapacidad, les entraron las ganas de perder el futuro de sus hijos. De los chupatintas de las Administraciones del Estado muy poco se puede decir: "Vuelva usted mañana". Los demás, asalariados de los amiguitos empresarios de Rajoy, no se afilian por miedo al despido exprés. Y los contratos basura con salarios que no llegan a fin de mes. Los abusos de autoridad continuada y la explotación. Y los politicastros neoliberales que roban igual que gobiernan, sestean al lado de sus obligaciones. ¡Feliz Primero de Mayo!

A mis obligaciones, Pablo Neruda.

Cumpliendo con mi oficio
piedra con piedra, pluma a pluma,
pasa el invierno y deja
sitios abandonados,
habitaciones muertas:
yo trabajo y trabajo,
debo substituir
tantos olvidos,
llenar de pan las tinieblas,
fundar otra vez la esperanza.

No es para mí sino el polvo,
la lluvia cruel de la estación,
no me reservo nada
si no todo el espacio
y allí trabajar, trabajar,
manifestar la primavera.

A todos tengo que dar algo
cada semana y cada día,
un regalo de color azul,
un pétalo frío del bosque,
y ya de mañana estoy vivo
mientras los otros se sumergen
en la pereza, en el amor,
yo estoy limpiando mi campana,
mi corazón, mis herramientas.

Tengo rocío para todos.

Vomitivos fascistas.

Ante la incitación a la violencia totalitaria, la xenofobia y tanto migrante naufragando en pateras de mafias fronterizas: ¿Qué les parece si dejamos de "romper España", vomitivos fascistas, y la defendemos como verdaderos patriotas? Vamos a ello:

1. Pague sus impuestos. No viva en una "chabola" con vistas al mar a nombre de una empresa ubicada en un paraíso fiscal.
2. Asuma sus responsabilidades de padre y madre, dinero y tiempo con holgura; oblíguese con la familia, y los hijos primero.
3. Mida a sus vecinos de la cabeza hacia arriba, ¡mídalos por sus hechos y su comportamiento!, y construyan juntos la calle.
4. Indígnese patrióticamente cada vez que cualquier politiquero de poca monta ejecute una de las suyas irrespetando la ley.
5. Ayude, honre el derecho a olvidar de las mujeres maltratadas: el único maltrato posible contra una mujer es una muñeira.
6. Sobrelleve con sosiego a su colindancia cercana y, si un día se llegan a querer, que María, la Magdalena, les acompañe.
7. Antes de ser con poses, mentiras, malas palabras y peores cartas, ejemplo de cargo público, intente ser socialmente útil.
8. No discrimine, ya sea hombre o mujer, a los que no piensen como usted; recuerde que lo mejor de nosotros son los otros.
9. Acepte sin complejos la suerte de ser español y haga memoria, porque el IPC, el SMI y los politicastros no se llevan bien.
10. Finalmente, como patria somos todos, todos somos españoles, sin importar la cuna; la cuna es el pesebre, y la manera de hacer patria (a más bandera, menos patria, vomitivos fascistas), echar el país a andar y engalanar la vida de las familias.

La vesania de Santi.

En la precampaña electoral andaluza, Santiago Abascal (Santi, para los amigos) se ha desmelenado y ha elevado la tensión política durante un mitin celebrado en Cádiz al proferir insultos directos, calificando de "mierda" al presidente del Gobierno, Pedro Sánchez, y de "rata" al ministro del Interior, Fernando Grande-Marlaska. El nivel de polarización y odio que divide hoy a la sociedad en este país no tiene palabras nobles, solo insultos. Qué bajo hemos caído. ¡Ay! Bendito país que, como aquel que un día como hoy y mañana al anochecer de hace ahora mil de años le enseñamos al mundo cómo se escribe la palabra dignidad en democracia. Las páginas de la historia se escriben solas, recuerden. Y aparece el dicho del pueblo: "El remedio puede ser peor que la enfermedad". La enfermedad de Abascal es mental. Mientras la mente engrandece comportamientos ofensivos, reduce disonancias cognitivas internas, lo que conlleva conductas delirantes. (Vayan teniéndose miedo). Gracias.

A propósito de un conocido.

Con la perfidia en una relación de amistad, se acaba un corto espacio de tiempo que rodeó todas las expectativas posibles de futuro. ¡Allá él, que cante un bolero! Esa fiesta será una gran diversión para otro día. Contrario a lo que de un conocido y su variopinto comportamiento se podía esperar, todo se ha empobrecido. Hoy, martes 28 de abril, somos pobres de verdad: el clarear perdió el lenguaje de una amistad que a veces nos salvaba de la indigencia. La memoria tiene filtros que esquivan lo vivido cuando lo vivido tiene que negar la evidencia. Démosle tiempo. (Perdón por sacar mis miserias a pasear). Gracias.

Razón de vivir.

¿Hay alguien por ahí que sepa la verdadera razón de vivir? Cómo superar tanto dolor. Luego de enfrentarnos a tantas crisis voraces, cuando nos encontramos al otro lado de la historia, entre las estadísticas de los nuestros que hacen de la virtud el talento de adaptarse a sus propósitos de vida... Ay, tal vez la cosa no sea tan fácil. Y qué bueno que así sea. En todo caso, vivir es agotador. Mantengamos prendida la llama del amor colindante para acompañar sabiduría y experiencia en busca de un futuro mejor para nuestros hijos. Si lo logramos, entonces, habremos demostrado que no perdimos demasiado el tiempo y que sobrevivimos a tantos obstáculos para algo. Aceptemos el reto, vivamos en optimismo ante el pesimismo, esperemos el momento y elijamos los mejores días porque para estos tiempos hemos nacido y para esta hora hemos llegado. Gracias.

"Un paisanu ye un paisanu".

Esta mañana mi esposa se levantó inspirada y desayunando me dijo que al fin había aprendido a hacer lo que quiere y que le importa un carajo si es lo que debe. Mi esposa no hizo lo que debe en su vida. Como Trump, lleva sus antojos donde va y delata maneras como la ranchera: "... y mi palabra es la ley". Su palabra es la ley y la resignación mi destino. Soy un marido mandilón. Me avergüenza confesarlo, es mi modus vivendi desde que nos unimos en santo matrimonio. Ese día cambié mis principios por engaños y subterfugios al margen del contexto. Acostumbrado a lo que hay, mi mente absurda no es capaz de librarse de la sumisión. Me tomó la delantera guiada por su madre y hasta hoy. Un domingo de ir misa, y cantar la verdad al cura, me la cantó él: Corintos 15:57-58 NBV. "Gracias a Dios que nos da la victoria por medio de Jesucristo, nuestro Señor". La canción del cura no la entiendo, todo lo demás, duele, pero "un paisanu ye un paisanu" (y seis media docena). Gracias.

18 Mujeres Eternas.

El hombre no es consecuente con las aspiraciones de la mujer, sus capacidades para desarrollar actividades empresariales a todos los niveles, o etcétera, que ya nos vale una sociedad cristalizada en testosterona. Este país sigue viendo morir a la mujer bajo la gravedad de la Violencia de Género que la considera "propiedad privada". Machismo que justifica victimar a la mujer que alguien eche a rodar un rumor de infidelidad, o harta de malos tratos el divorcio, o un irse lejos del dolor. Gracias.

Vive como piensa.

"Jamás seré una persona mediocre". (Ian).

No sé de dónde pudo sacar el enunciado adulto de arriba que, sin un porqué, le soltó a su madre después de apearse de su mundo ausente. Quizá de algún libro, y no infantil. Hablo de Ian: cuando baja la escalera de casa, sale a la calle y aparece sobresaliente. Qué inquietante resulta ver cómo la presunción reconcome el pensamiento de un niño juicioso las veinticuatro horas del día. Ian piensa en el futuro y se plantea diversos escenarios desacordes para su edad. Teme ahogar sus sueños o convertirlos en práctica habitual. Ian es como la raíz de un árbol que, mientras profundiza y se extiende bajo la superficie de la tierra, es altamente sensible a lo ordinario y no necesita combatir la mediocridad. Como un libro abierto es igual a otro, no le incomoda parecerse a nadie: Vive como piensa. Hay muchas maneras de ser igual, como la mayoría, pero muy pocas de ser como es Ian. Cuando la gente se entere de que es diverso, antes o después, se asustarán y le tendrán miedo. Gracias.

Día Internacional del Libro.

Y llegaron aquellas primeras lecturas. Llegaron como van llegando los meses y los años, regalando silenciosamente juicio y experiencia, sentimientos, amor por los libros y escribir, al tiempo que nacía en mí una dependencia literaria extraordinaria. Recuerdo mis primeros poemas con misiones y objetivos de conquista. Recuerdo el primer beso, mi dulce e inocente primer beso. Recuerdo una biblioteca de maderas oscuras y el olor a libro de papel leído. Recuerdo soñar y creerme soñado. Pero antes llegaron los cuentos. Y otros libros, casi siempre entre envolturas de melancolías y divagaciones sin rodeo, cuya única utilidad era alimentar en mí el asombro. Llegaron también aquellas otras lecturas políticas, inextricables, que infundieron en mí solidaridad y contienda, a la vez que me obligaba a buscar en el diccionario de la RAE palabras de rescate. Recuerdo un poema que floreció hechizado. Recuerdo un déjà vu mortal: alma rota, pasos perdidos, venas abiertas. Recuerdo el onirismo y que fui carne de cañón. Y recuerdo un libro que el tiempo no silenció: "Don Quijote de la Mancha". Mi ánimo, mi numen. Y fui papel y fui pluma y fui tinta y fui borrón. Y soy la página en blanco, la cubierta de un libro sin nombre y sin autor. Gracias.

Ocurrió ayer.

Nos vimos de lejos y nos saludamos con la mano abierta como si fuéramos dos conocidos más que amigos. O, por qué no decirlo: dos enamorados que aún no saben que el amor nace y muere, libera y sujeta toda distracción en el inconsciente, o tortura mental. A nadie le importa. Los dos sabemos que todo tiene su tiempo y no le rendimos culto a la gloria ni falseamos la verdad. Nos mueve el amor y a ti, además, estar a disposición de tu Señor Dios. Te vi, nos vimos y me entró un escalofrío acompañado de pensamientos que no quiero someter a análisis. Estabas sentada en un banco del parque con alguien que no conocí. Me daba la espalda y fue el motivo por el cual otra vez no me atreví a acercarme a ti. Quizá tú puedas cambiar el mundo, pero no puedes cambiarme a mí. Te quiero. Vivo desaparecido en ti, te quiero. Y como tú, no cedo ni me rindo. Pero lo del escalofrío al verte me hace pensar que me ocultas algo. ¿De qué me proteges? Hay cosas que parece que no pasan, pero pesan cuando pasan por nuestra mente. Sitúa tus anhelos y tus dudas donde puedan contarme y cuéntame. Gracias.

Camino de la obsesión.

"Gloria a Dios en el cielo y en la tierra paz a los hombres de buena voluntad". Y la santa poesía en el altar y el trono. Amén.

El Señor Dios exhorta en esos meditativos días de Semana Santa a guardar silencio para la reflexión, el duelo y la pasión íntima con la querencia de Jesús el Cristo. A poco que ahondemos en la verdadera fiesta divina, nos daremos por enterados de que tenemos que entregarnos a la luz de las alegorías místicas del Santo Evangelio: El espíritu contemplativo suplicante, la ternura en vez del miedo y el castigo, el perdón y el amor gratuito al prójimo que debe valernos para que sea auténtico. Y porque esto se está saliendo de padre y señor mío, pregunto: ¿Alguien sabe si Jesús el Cristo resucitó y la charanga murió y los tambores y las cornetas y su estrepitoso ruido? Por los enfermos y los bebés, y el derecho a dormir la siesta. Gracias.

¡Oiga, usted, y ustedes!

A veces uno pagaría por estar equivocado. Hablo de esos politiqueros y del dinero del pueblo. Utilizan nuestro dinero para sus asuntos, y nuestros funcionarios, incluso, se ponen un sueldo obsceno y se lo suben a su antojo. En efecto, disponer de determinados privilegios en la vida pública, cometer crímenes continuados contra los trabajadores (tengo pruebas), vivir a lo grande, eso, para eso están ahí. Menudos sinvergüenzas. Se lo ponen a huevo a los jueces. Y qué bueno que así sea. Pero como nadie los denuncia, sin denuncia no hay delito. En tanto, se someten a la pena del telediario que les matará poquito a poco (no lo saben, pero les acabará matando). Se las dan de estupendos, olvidándose del mandamiento de cumplir y hacer cumplir la ley. ¿Recuerdan? No me canso, menudos sinvergüenzas. Y la ciudadanía de vacaciones en el mar. ¡Oiga, usted, y ustedes! ¿Quién les dijo que la herida se cura hurgando la propia herida? Hay delitos por acciones u omisiones que no se contabilizan simplemente por el número de víctimas. Llegó con la cara de amiguito del alma y en el momento que ocupó su despacho empezó a organizar su banda criminal con armas nucleares como Trump, Putin, Netanyahu y etcétera. Gracias.

Don Quijote y El Pueblo de Patricia.

Don Quijote pasó por El Pueblo de Patricia y se quedó a vivir, como yo cuando pasé. Aunque está más loco que cualquiera, no aguantó lo que yo aguanté. Don Quijote no vino solo; lo acompañó Sancho. Pero Sancho es más así, como yo: ¡señor, sí señora! "¿Quién le levanta la voz a Don Quijote con la rodela en una mano y la lanza en ristre en la otra? Y voy al caso que hoy me obliga a escribir. Los politiqueros de El Pueblo de Patricia, sin saber qué se jugaban, me obligaron a elegir: Patricia o el alcalde. Elegí a Patricia, y el alcalde quiso dar en loco. Hoy en día volvería a elegir a Patricia. El alcalde me arrojó a los leones, sin preguntarse, de darse la tesitura que se dio, qué haría él como padre. Yo, si no existieran los libros ni los lápices, elegiría la política. Me chifla la política. Aunque la política en El Pueblo de Patricia no se analiza, se cree, como se cree en el Señor Dios. No hay ideas, hay misa los domingos. Y el día de las próximas elecciones bajan la cabeza para verse la barriga. Es fe lo que eligen. Fe de pobres. Aquí todo huele a biblioteca "a coste cero". Qué ignorancia. Don Quijote era Don Quijote; digo era porque ya se fue, y Sancho con él. Y las familias siguen con la fe, aunque ya no les alcanza ni para rezar. Gracias.

Hay locuras y hay políticas.

Podríamos comenzar el día hablando de locuras: "Hay locuras para la esperanza, hay locuras también para el dolor (...), hay locuras tan vivas, tan sanas, tan puras, que una de ellas será mi morir", que canta Silvio Rodríguez, pero no. Esta vez, de lo que quiero hablar es de la locura más terrible, de la depresión como epidemia global. Locura de una población atrapada en los mandatos invisibles de un sistema donde todos somos, apenas, una mercancía, un espejismo, y donde el gran propósito de la existencia no solo es aquello de tener para ser, porque ahora, además, hay que aparentar en las redes sociales como escenario. Hablamos de la depresión mientras el gobierno presenta su Plan de Salud Mental enfocado en la prevención y el refuerzo de la atención primaria. Atención: "El suicidio es la primera causa de muerte externa (no natural) en España, con una media de 11 personas al día, según datos del Instituto Nacional de Estadística (INE), y aunque no es la primera causa de muerte absoluta (que incluye enfermedades), sí es la primera causa de muerte entre jóvenes de 12 a 29 años". Gracias.

UNICEF España.

María Ángeles Espinosa, presidenta de UNICEF España: "Uno de cada tres niños en España vive en riesgo de pobreza. Es una situación intolerable". Si un país cualquiera, España, por ejemplo, no es capaz de alimentar a nuestros niños, tampoco será capaz de proteger la tumba de nuestros muertos en el cementerio municipal. ¿Y entonces? Joder, dona, si el gobierno no ofrece la posibilidad de comer hoy, ni siquiera la esperanza de comer mañana. Comer todos los días. Si las autoridades competentes y las incompetentes no logran impedir el riesgo de pobreza: "uno de cada tres niños". ¿En qué país vivimos? Qué triste España y, sobre todo, los españoles. ¿Hacia dónde vamos? Si vivimos en riesgo de pobreza, vulnerables como huérfanos... ¿Si entre todos no somos capaces de frenar el hambre? "Uno de cada tres niños en España vive en riesgo de pobreza". Insisto: ¿En qué país vivimos? ¿Si venimos del polvo, caminamos entre el barro y volvemos al polvo? Tendremos que ir en busca de un poeta. Un poeta. Don Gabriel Celaya: ¿Estamos tocando el fondo? Estamos tocando fondo. Gracias.

Iba yo por un camino.

Iba yo por un camino, Nicolás Guillén.

Iba yo por un camino cuando con la muerte di.

-¡Amigo! -gritó la muerte,
pero no le respondí,
pero no le respondí;
miré no más a la muerte,
pero no le respondí.

Llevaba yo un lirio blanco,
cuando con la muerte di.
Me pidió el lirio la muerte,
pero no le respondí,
pero no le respondí;
miré no más a la muerte,
pero no le respondí.

Ay, muerte,
si otra vez volviera a verte,
iba a platicar contigo como un amigo;
mi lirio, sobre tu pecho,
como un amigo;
mi beso, sobre tu mano,
como un amigo;
yo, detenido y sonriente,
como un amigo.

Recordarán ustedes que esperaba noticias trascendentales para mi esposa y que, si de mí dependiera... ¿Recuerdan? Pues ayer precisamente llegaron. Se han hecho esperar, demasiado se han hecho esperar porque han dejado secuelas psíquicas y físicas, pero al fin llegaron, y fueron las deseadas, si no soñadas, ya que deseábamos casi un milagro. Ella dice que tuvo que ver su Señor Dios, pero yo eso no lo sé de fijo. Así, como no debe uno olvidar a los muertos de su dicha, así también, de vuelta a la vida, y por segunda vez. Esta vida nuestra busca supervivientes, no que seamos felices. Enhorabuena, amor.

Rebelión y dignidad.

Después de tanta fiesta y tanto ruido, joder, dona, cuánto ruido, me ataranta el ruido. En casa, a puerta y ventanas cerradas, he recordado con nostalgia y sana envidia, si la envidia puede ser sana, la vehemencia de los pueblos en promover, no solo sus paisajes, sino también su historia, sus grandes personajes y genuinos acontecimientos. Entonces, ocupen su localidad, el acto va a empezar, y no se preocupen por las entradas, es gratis. Y qué menos, porque menos es más, que empezar con César Vallejo: "Hay golpes en la vida tan fuertes... yo no sé. Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos, la resaca de todo lo sufrido se empozara en el alma... yo no sé". Yo no sé, es lo que saben una gran parte de los escribidores, hacedores de sueños, para entendernos, a través del trabajo duro, la fiel evidencia de que, gracias a eso que llaman "los lenguajes del amor", un hombre y una mujer pueden, sin poesía ni palabras de adolescentes enamorados, decirle a su familia y a su país: "Te quiero". (Se atribuye a Cervantes el dicho que afirma: "La verdad bien puede enfermar, pero no morir del todo"). Gracias.

14 de abril.

Si existiera la justicia más allá de la chirigota del birrete y de la toga; si la ética no fuera a veces inoportuna y nada lucrativa; si los medios de comunicación fueran independientes y no cautivos de los intereses de sus dueños; si la verdad no estuviera secuestrada tras intereses amorales y fuera el decoro y la decencia las únicas propuestas; si los discursos no fueran bufas y sí compromiso de intenciones; si la impunidad no siguiera amparando a quienes no responden a la vergüenza de sus cargos y son, además, recompensados con puestos rimbombantes. Si esta patria fuera otra, personajes como "el emérito", y apelo a la memoria de los desmemoriados, ya habrían sido juzgados y condenados. No importa qué inventario se haga de cargos; en todos destacaría el abuso de poder al pueblo, la malquerencia, la evasión fiscal y los porcientos. Hoy, 14 de abril, día de la proclamación de la 2.ª República (y anticipo de la tercera), los partidos de la derecha, con la colaboración inestimable del PSOE y los lobbies que se adaptan a cualquier tipo de negocio, se ocupan de desestimar el fraude del rey emérito. Gracias.

Día Internacional del Beso.

Sépalo quien no lo sepa, porque lo hay que saber. Un beso contiene un mágico misterio, como un ¡quién sabe!, y encierra el amor concentrado en el delicado roce de unos labios sedientos de ternura. De cuando en vez un beso transmite la inquietud deducida de un mensaje incomprensible. Un beso no explica la momentánea seguridad digna de salvar las prisas y evocarla cuando unos labios silenciosos... -Mi silencio está en tus ojos. Los besos encierran el deseo y enmudecen la palabra. Quien recibió un beso de amor, o lo esperó al véspero insomne de soledades... -Tal vez ahora, hace un rato, deja que te lo cuente. La poesía por medio de la palabra en prosa manifiesta: ella, presa de un torturador sentimiento, pero sin postergar su amor; él, se alejó para seguir siendo de un beso digno, quizás el primer depositario de sus besos... "Y tú ni te das cuenta, todavía". Temen enfrentar los besos que inicien el arte capaz de trascender al sencillo afecto y quemar en la hoguera de las pasiones el compartido deseo de lo inevitable. Fueron dos quienes precedieron al platónico flirteo que existe donde el corazón insiste. Pero hubo algo, pero hubo algo más y un beso acabó siendo la primera víctima del amor. El beso que no damos. Gracias.

Ahora sí, es primavera.

Lleno los rincones de mi casa con pequeños pormenores de tu rostro para disfrutar de la mágica sensación que me inspira tu risa y tu alegría. Las ganas de volverte a ver y el cálido abrazo que se resiste. La aventura de recordar y atrevernos a ser felices desde el pasado, recordar el tiempo llegado a menos. A menos. La esperanza lo puede. Yo nunca perdí la esperanza de que la mejor noticia se hiciera realidad y se hizo. Felicidades. Consciente de su existencia, asumo con humildad el eterno encanto. Si algo tiene de maravilloso el amor es su capacidad de renovarse. Comprender el misterio de esta renovación es la mejor manera de vivir. En el recuerdo estás conmigo y mientras te miro, disfruto de tus besos. Te quiero. Somos el tiempo pasado que está por venir. El tiempo que dejamos de vivir. El tiempo que alumbrará un nuevo día. (El reto mayor en la vida consiste en aprender con humildad a doblegar la adversidad y dilatar el entusiasmo mientras haya una esperanza). Gracias.

Ángelus, Mario Benedetti.

Quién me iba a decir que el destino era esto,
ver la lluvia a través de letras invertidas,
un paredón con manchas que parecen prohombres,
el techo de los ómnibus brillantes como peces
y esa melancolía que impregna las bocinas.

Aquí no hay cielo,
aquí no hay horizonte.

Hay una mesa grande para todos los brazos
y una silla que gira cuando quiero escaparme.
Otro día se acaba y el destino era esto.

Es raro que uno tenga tiempo de verse triste:
siempre suena una orden, un teléfono, un timbre,
y, claro, está prohibido llorar sobre los libros
porque no queda bien que la tinta se corra.

Lírica amorosa.

La vida es un arcano, un arco iris indescifrable en la infinita inmensidad, una creación que juzga con sentencias inapelables: Nada es eterno; hasta el amor se muere. Creo en el amor, lo ensayo cada día y no tiene que ver con los falsos sollozos. Lo dicen los poetas y yo de los poetas me fío. Para la mayoría de los hombres y mujeres, el amor existe. Si hablamos de amor, en la antigua Roma adoraban a Cupido, dios del amor. Cupido era un gordito que disparaba flechas al corazón y de cuando en vez acertaba, pero no enamoraba (hay gente con un corazón frío como el hielo). Hoy en día parece una farsa exenta de imaginación: los tiempos han cambiado y preferimos llegar a fin de mes. A Cupido los griegos lo llamaban Eros. Su nombre en esta época se utiliza más como prefijo de un vocablo menos sentimental y más carnal. En aquellas antiguas fiestas se lo pasaban de vicio todos los días celebrando el amor unas con otras y otras con unos y viceversa (y nunca fue degradación moral); la cosa era fornicar. Santo era el fornicio. Eros era más tolerante que Cupido con el amor de cada cual a su manera. El amor y sus benditas realidades. Hoy en día aún hay gente que va diciendo por ahí... Dejémoslo estar. El secreto del amor consiste en oír a nuestro corazón decir sí, es real... ¿Se oyó? Como de soslayo es real (y fantasmal). Tenemos la llave para abrirnos a ese sentimiento exclusivo que cada cual siente a su manera. Ironías y algún desahogo al margen, las relaciones afectivas humanas conllevan duelos y alegrías, pero el amor es lo único que merece la pena mientras llega la hora. Gracias.

Flor de María, cascarrabias, para más señas.

Cascarrabias, sin perdón, Flor de María, escucha: Cada día que tu Señor Dios te regala un nuevo amanecer, es una buena madrugada para mí. Para los dos, si estás mirando hacia el Este. Eso es un acto de su amor por ti, y santa poesía para mí. Ay, me lo pones muy difícil, ¡qué mujer!, cada día te haces más mayor y más cascarrabias. Pudiendo ser amable y cariñosa, eres una aguafiestas. Y ahora te da por tirarme los trastos a la cabeza. ¿A quién mataría yo? En este punto podría decir: No me hagas hablar, pero callar no va con mi temperamento, así que al loro: Cada día elijo pasear tu atajo en Les Seniaes para recordarte, y que los años y con ellos la mala memoria, no me alejen de ti. ¿Me lo agradeces? Cascarrabias. Otra vez tú, y a vuelapluma, has venido a desnudar la condición de vulnerabilidad por la que andamos ambos dos: Los años altos de la vida. No te me quejes tanto, que inundarás el gran océano que nos separa, y eso es tanto como vivir al capricho de las lluvias del mes de abril, volver al pasado, perderlo casi todo y traer a la memoria los peores recuerdos. Por todo esto y mucho más que omito, es la hora de querernos un poco más, si cabe, eso sí, si a tu vecino de arriba, el señor gringo de modales fascistas y prácticas imperialistas, tiene a bien considerar que siga amaneciendo. Y ya te vale por hoy. Digo. Cascarrabias. Gracias.

Las bondades de la nostalgia.

No a todos los días les da por enseñarnos a distinguir lo urgente de lo importante. Lo que voy a contarles ocurrió la Semana Santa, cuando en medio de la algarabía por haber resucitado Jesús el Cristo, una tamborrada me remitió a las bondades de la nostalgia; a la herencia de Eugenio, mi viejo y sabio amigo, un hombre bueno, socialmente servicial, esforzado en hacer feliz a los suyos y a toda la vecindad. ¿Por qué la charanga sigue pasando por delante de su casa con tanto, y tanto ruido? ¡Guarden silencio en honor a su recuerdo, o vayan a tomborrear a la puerta de la iglesia! Los dos llevamos el ruido muy mal. El hecho es ese y no otro. Insana virtud la de meter la pata de atrás. La pata de atrás de todos los alcaldes y las dos de una alcaldesa. Borracho de nostalgia, pero feliz y agradecido, con el corazón en la mano, maltrecho en la orfandad de Eugenio, melancolía. En el día de hoy, la vida me recuerda que los que nos llegan al alma son los únicos bienes materiales capaces de vencer la muerte. (Eugenio, la tristeza nunca jamás estará unida a tu nombre; por eso tú vives en mi recuerdo). Gracias.