Un milagro de la moderación.

Tú solo pronuncia mi nombre, y donde quiera que esté, iré corriendo en tu ayuda. Si me crees, pregunto: ¿vale la pena, y la pena es grande y dolorosa, seguir disimulando lo que siempre ha sido un secreto a voces? Nos queremos, la verdad es esa y no otra. Nadie a lo largo de la historia inspirado en un autócrata ha podido impedir una decisión soberana sobre la base de la ley y su justicia. La palabra escrita viaja libre en nombre de la reconciliación. Aunque el recuerdo de un hecho pretérito ha dejado una huella imborrable en el orden moral y la impide alcanzar su cometido. Según parece hace años algo hice mal y a día de hoy pago las consecuencias. Rencor: ¿¡Aún, a día de hoy!? Alguien que acabe de llegar pensará que aquí, menos yo todos son inocentes. Yo, inocente del todo, no soy, ni del todo culpable. Soy como todos y alguna. La duda que siembro con alguna es porque las mujeres buenas son mejores que los hombres buenos... Cuando menos una asegura que lo es. De las controversias mentales hay quien dice que nace la poesía. Si lo dice, no es poeta, es un milagro de la moderación. Gracias.

El amor redime.

Si algo tanto te ha dolido es que has vivido, estúpido, aprende. ¿Por qué gusta más el conflicto que la concordia? Desde los años altos alguien pudiera pensar que los días y los años y patatín, que esta vida continuaría igual sin mí. Y no, esta vida es mía y sin mí no sería la misma, además, no pienso descansar hasta que me digas que sí. El amor es para todo tiempo, pero es más dulce en el invierno frío con lances amargos. No apoyemos nuestra identidad en una analogía, abracemos el amor y la poesía y dejémonos ya de aparentar. Las mentiras al viento se propagan rápidamente y se impregnan de la polución del ambiente. El entorno natural con componentes químicos... Publicitar nuestras heridas nos hace vulnerables. ¿Comprendes? Creo que no, solo vas a lo tuyo. Recuerda: cuando te fuiste me dejaste tu sonrisa y te llevaste la mía. Esa sonrisa que luces es mía. Nunca quise la tuya y quiero que me devuelvas la mía. La sonrisa es de uno y la tuya es de todos, de todos los que viven de las apariencias como tú. (Diste vueltas y más vueltas y quedaste atrás, y ahora solo cambiaste la camisa). Gracias.

"tú sé tú".

Mi esposa tiró el móvil por la ventana y lo hizo añicos. No fue consecuencia de una reacción incontrolada, mi esposa no es de salirse por la tangente, simplemente murió el móvil y compró otro. No, mi esposa no actúa por la tremenda como yo para solucionar los problemas. Tantos años juntos y no le pegué lo malo de mí. Pero sí lo bueno: por mí sabe que en plan pirado corres el riesgo de nacer y morir sin alcanzar el amor. Ella sabe distinguir. Más poesía y menos pastillitas de colores. Pienso que la poesía me ha dado, además de un mar en calma, ganas de vivir el día que escribo en la noche desvelada. Amo todos los días de mi vida y de cuando en vez me burlo de la muerte, la locura y el desamor. Ejemplo: pongamos que la conciencia es un grado superior de madurez y nos debe servir para ser conscientemente mejores, aunque para lograrlo tengamos que discriminar la inconsciencia... Creo que me estoy yendo. Saben qué: si no sienten la verdad, no la digan. "Pocos ven lo que somos, pero todos ven lo que aparentamos". (Nicolás Maquiavelo). Mi güela me decía que la gente era... "tú sé tú". Gracias.

Ayúdate.

Mi espalda está acostumbrada a llevar cargas pesadas, pero no de clavos. No tengo alma de mártir. Tendré que prepararme las espaldas de faquir si quiero seguir creyendo en el amor. Nunca tuve que pelear por el amor. Los tiempos han cambiado. 

Paseando el atajo de Flor de María en Les Seniaes divisé a una mujer con andrajos vestida y en el recodo del atajo la perdí. De ser creyente la explicación sería un hecho de origen divino. De ser poeta sería diferente: tal vez una violeta que esconde su belleza bajo la hierba. La violeta es una flor hermosa que no se atreve (en eso nos parecemos) a enseñarse a cualquiera que pase cerca de ella. La violeta no se fía de un caminante (también en eso nos parecemos). Joder, dona, escribir desde el "yo" para mí es muy complicado, y no se me ocurre nada interesante si no salgo a la calle y aparece una mujer pegada a un teléfono móvil discutiendo acaloradamente consigo misma... (pretendía despreciar, no auto convencerse. Los profesionales de la salud mental aconsejan no llegar a la desesperación para dejar una actividad que causa trastornos mortales). Gracias.

Frases hechas.

No recuerdo dónde leí una frase hecha y me hizo sentir algo parecido a la angustia seguida de una perturbación cercana al terror. Las frases hechas persiguen alterar el ánimo de quién las lee y sus intenciones no están claras. Cada quien las hace suyas para bien o para mal. En cualquier circunstancia esconden un mensaje y logran confundir a las personas. Y luego de interpretarlas aparece el por qué y un sentimiento de culpa. La frase es una pregunta y aquí la dejo: "¿Vivir muchos años o sentir muchas cosas? La poesía me reconforta, más o menos la comprendo, aunque no se explique, pero las frases hechas cercanas al terror me provocan un vendaval pasiones enfrentadas y me destrozan la psique: soy persona humana y siempre pienso lo peor. ¡El humano ser siempre, dona, siempre, piensa lo peor!. Un escritor de frases hechas busca arrancar de raíz el corazón de personas que no las tienen todas con ellas... Hay personas dejadas que encaran situaciones de incertidumbre y leyendo frases hechas se quedan atrás. (Que el daño que nos hayan hecho no nos sabotee una nueva relación). Gracias.

El futuro de los jóvenes.

Hay que reconocer los errores para crecer. Pero también se puede crecer sin reconocer errores, aunque esa manera sea un infierno de desprecios, pobreza y olvido. Hasta que no pase mayo y las próximas elecciones; como haya algo peor en mayo que las próximas elecciones no seré, como Feijóo, gente de bien. Joder, dona, los politiqueros encarecen el precio de vivir y abusan de la ciudadanía. En este país hay hambre, miedo, desolación y no para de crecer, mientras, los hechos por sí solos se niegan a buscar una salida que de resplandor al futuro de los jóvenes. Los jóvenes quieren vivir su vida, arriesgarse hoy y no más adelante. Los jóvenes quieren un empleo y estabilidad laboral para poder emprender su propia vida. No se atreven ni siquiera aspiran a tener identidad propia. Están minusvalorados y se ven obligados a entregar sus esperanzas e ilusiones y el tiempo del que disponen. Qué pérdida de tiempo. Los jóvenes no pueden hacer nada por ellos mismos porque nosotros, los mayores, lo impedimos. (El futuro pierde valor y prestigio cuando los intereses suben y la calidad humana baja). Gracias.

Siempre hay alguien muriendo.

No es fácil salir a la calle y enfrentarse a la lucha diaria sin contaminarnos del dolor colindante. Hay quienes aparentan para no dar a entender que pasan privaciones y no llega a fin de mes. Son muchos y quiero creer que saben qué hacer, hacer lo que debe hacer el gobierno y no hace. La pobreza y la enfermedad vinieron para quedarse y el sentir solidario colabora con organizaciones benéficas haciendo lo que debe hacer el gobierno. Machaconamente insisto. El gobierno dice mucho y hace poco. El gobierno debe asumir las responsabilidades que la mayoría parlamentaria le otorgó. Háganlo, porque siempre hay alguien muriendo. Que la María me enjuicie con causa y sin condena por escuchar al Sabina un día tan gris como el de hoy y escribir sin comprender lo que escribo. Y hablando de otra cosa... llegará la primavera y no amanecerán días tan grises y hablaremos de quienes viven entre sus anhelos y esta maldita realidad. Hipócritas, lo que se dice hipócritas, siempre lo han sido, ocurre que ahora, además, son desmemoriados. (El efecto no es el deseado y llega tarde, demasiado tarde). Gracias.

Hablar por hablar.

Hablo de mis nietos: Voy con mis nietos al parque y podía pasar el resto de mi vida espantando moscas. El parque infantil es un espacio de luz para ellos y de amor para mí. A mis nietos no les pido que me quieran, solo que deseen estar conmigo y los chuches hasta que el amor me acaricie. Mis nietos me hacen chantaje, sin chuches no hay amor. Concedo el chantaje.

Hablo de salud: "Que un árbol no nos impida ver el bosque". Todos pagamos impuestos, pero todos no estamos enfermos: cuidemos la sanidad pública. Las personas enfermas son anónimas y están abandonadas. Se descomponen ante el espejo. 

Y hablo de ti: O dejas que te ausculte quien te quiere, quien te mira y te ve con los ojos del corazón o darás en loco. Opino desde la experiencia que da la vida y con el amor por ti que evitas. Permíteme construir contigo otra realidad presente con palabras sentidas, analizando la existencia que sufres y por querencia sufro. Así como tu Dios único es la medida de todas las cosas, así, nosotros, si me dejas, seremos la medida nuestras necesidades. Ni más ni menos. No me rechaces. Gracias.

Reproche.

Febrero siempre ha sido un mes frío, de pocas ganas y aterecido, pero ya empieza a entrar el sol por el reguero y aparecen los intentos de querer entrar la primavera. Todo llega, lo bueno y lo malo, y cuando llega nos damos cuenta de que lo bueno no era tan bueno ni lo malo tan malo. Pero nunca olvidaremos el frío que soportamos a la intemperie esperando la sentencia definitiva, la que merecemos con base en la ley y su justicia. Ni una pizca de amor la acompaña. Así como existen grandes amores que salvan al amor, así existen orgullos con calladas repuestas que lo sepultan. Ante el mísero abandono, pregunto: ¿Merece la pena amarse si al mismo tiempo dejamos morir el embeleso que da la tranquilidad? He visto demasiados Judas repartiendo besos y abrazos y el amor no es eso, eso es la muerte. Así no lograremos la redención. Yo lo doy todo por amor, pero no alojo demonios ni tentaciones. Y, sobre todo, el tiempo que rebasó el límite de la verdad... Antonio Machado dijo: "la verdad es lo que es, y sigue siendo verdad, aunque se piense al revés". (No me has permitido ni llorar tus heridas). Gracias.

Qué sangrante esta vida.

Cumplir años entraña envejecer. Los años pasan y el tren no se detiene. Y las arrugas de la piel enriquecen de experiencia el tiempo por venir. Sabemos más. Y, sin embargo, a quién importa saber más a las puertas del camposanto imperecedero. De joven conocí un país con la despensa vacía y de viejo reconozco el mismo país con la nevera vacía. El mismo país con hombres y mujeres jóvenes que empujan a hombres y mujeres viejos al cementerio. Necesito que cada quien revise su hoja de servicios, reflexione sobre el coraje de vivir siendo infiel a su conciencia y me diga. Quiero paladear el sabor que deja el engaño en la conciencia. La gente vende su alma al diablo y tan siquiera les llega para vestirse de Prada. Malviviendo en la tierra, claudicando en la conciencia. Qué sangrante esta vida. Mientras espero mi turno veo rostros desvaídos y ojos tristes. Parece que se vive engañando la conciencia y entreteniendo el inconsciente con placeres de pago para que no se movilice ni despierte, ni cuestione la vida tal y como parece que es. (La gente no es gente y la vida sin gente no sabe vivir). Gracias.

Este país huele a fracaso.

Escribir me hace mejor persona, o me hace sentir mejor persona. De ser un líder político daría respuesta a las necesidades de la sociedad y luego me iría a casa, pero no me quedaría por mucho tiempo, enseguida saldría a la calle en busca de las generaciones perdidas. Un país no puede renunciar a su mayor activo. Aunque tenga que volver a la escuela: no basta con ser guapo y tener labia. Los estudiantes que aprenden en nuestras universidades se tienen que ir de España porque no les pagan ni para alquilar un cuarto oscuro a un fondo buitre. Y luego no tenemos enfermeros, maestros, camareros y etcétera. El método para compararnos con otras generaciones ha de ser la excelencia académica y no el salario. Choque de valores. Utopía liberal, o la cultura liberal que inventó el capitalismo. Vivimos una crisis profunda de valores. Mis hijas no cobran un salario digno y se han resignado a no llegar a fin de mes. (Escuchen, cierren los ojos, respiren hondo y convendrán conmigo que este país es un lugar hermoso, peregrino, sí, merecedor de un verso en letanía, eso también, pero hermoso). Gracias.

El amor muere, si hablamos de política.

Mi mente absurda y yo, necesitamos de urgencias calor humano (y los nuestros y mi usurero preferido siguen sin pensar en mí. Antes pensará en mí mi usurero preferido que uno de los nuestros). En el pueblo de Patricia y en campaña electoral, las cosas van malamente: los politiqueros ya van saliendo de sus gallineros con las promesas en bandolera. Son promesas que tienen que ver con la imagen del pueblo más que con la calidad de vida de los vecinos. De los vecinos no se acuerdan ni en campaña electoral. Lo tengo escrito por ahí atrás: "Cualquiera que no fuera yo, pues sin darme cuenta eché raíces aquí, se mudaría a un pueblo más entretenido". ... y con un río y un corredor pesquero. Con un macizo montañoso que no marea con vistas al Mar Mediterráneo. Con naranjos que se nutren en la tierra de Les Seniaes. Con caminos de carros que llegan al fin del mundo. Uy, hablo desde el orgullo que sienten los politiqueros cuando cacarean antes de ganar las próximas elecciones. (La política no consiste en dibujar un pueblo lindo, consiste en convencer de que se puede confiar en los políticos). Gracias.

Recurso de queja.

En un libro leí que solo se guarda rencor a las personas que se quiere. ¿Y a las que quieres, te quieren y te dejan de querer, quizás, qué se les guarda? Yo, de esas personas guardo el mismo cariño y les deseo salud y felicidad. A más que me hayan querido y no me quieran, quizás, quizás, quizás, como el bolero. ¿A qué sabe el rencor? (Te pregunté de qué me proteges, y como me conoces sabes que no pregunto lo que no sé: Me proteges de ti, pero de ti hablaremos otro día. No dejes de entrar en de soslayo). Últimamente tengo dificultad para escribir. Me siento a escribir y no ocurre nada que no tenga que ver con el desamor. No me entra en la cabeza traer al presente lo peor del pasado para hacer frente al futuro, ni mirarse al espejo con la cara del tango más triste. Y asoma el aplauso y silencia los ecos de la acusación con la osadía de que lo hagan otros: las culpas de otros son. (Conviene cambiar la forma de ver las cosas y sondear el corazón para volver al amor sin retorno. Y sí, escuchar una voz más oculta que lo que ocultas que tiene algo que decirnos. ¿Algo inevitable? Algo muy deseado). Gracias.

Ian.

Adivinar tu cuerpo, tu cara

de ternura entrañable.

La celeridad del llanto

al compás de tus sollozos.

Estrechar cada dedo de tu mano con mi mano.

Imaginar el secreto del momento

y conocerte.

                         Eso quiero, conocerte.

Apenas tuve tiempo de imaginarte

y ya estás aquí metido en tu cuerpo de bebé.

Difícil sería aceptar que fueras aún más de lo que ya eres,

aquello que pude a tientas descubrir

viajando por mi mente,

zigzagueando con temor tu silueta,

mirándote con sigilo,

acostado en mi memoria de recién nacido;

difícil sería aceptar que fueras aún más sorprendente:

tu boca y tu nariz,

la redondez de tu cuerpo,

la viva imagen de tu madre.

Ian, llegó el momento de conocernos:

prometo velar tu existencia hasta quemarme los ojos.

En de soslayo. Miércoles, 15 de febrero de un cumpleaños feliz.

Patricia.

Una noche amparada en los sentimientos profundos,

más deseada que ninguna;
una noche de mirada ensimismada
se dejó querer y llenó de arte los días vacíos.

El amor salió al encuentro del desnudo
y vistió de inmensa ternura el cuerpo de un bebé

para darle amparo al regazo.

Su nacimiento fue una ingeniosa travesura
llena de oculta serenidad,

encanto y rebelión sin pasión.

El amor hizo resbalar entre sus hilos
un torbellino de vida.
El amor permitió, sin desdichas ni lamentos,
que Patricia naciera el día de su veneración.

En de soslayo. Martes, 14 de febrero de un cumpleaños feliz.

El mal menor.

Escucho a sus señorías insultarse en el Congreso de los Diputados y pienso en el salario que les pagamos. ¿Les pagamos para que se insulten? Pues yo no seré menos: ¡Miserables!. El insulto es el recurso de quien se ha quedado sin argumentos (si los tuvieron) y se siente derrotado. En realidad nadie sabe lo que piensan (si es que piensan). Ningún político presenta sus propuestas de país (si es que tienen alguna). Ninguno muestra sus valores políticos (si es que los tienen). Ninguno dice lo que haría para corregir las necesidades de las familias (si llegan a ganar las elecciones). Ninguno habla de proyectos (si es que tienen alguno) para que los que siempre pierden ganen alguna vez. Ninguno habla de educación, sanidad, empleo, cultura, y tantas ineludibles demandas sociales (si es que las toman en cuenta). Y pregunto: ¿tenemos liderazgo político en el Congreso de los Diputados? Desde luego, y es incontestable, han cambiado el debate de las ideas por el de los insultos. Estos impresentables politiqueros consideran que los necesitamos. (Desgraciadamente, creo que los necesitamos). Gracias.

Joaquín Sabina.

Joaquín Sabina es un hombre de ciencia definición, puesto que siendo una síntesis de sí mismo todo él queda reducido a su extraordinario talento. Advierto, para curarme en salud, que podría tener asuntos inaplazables por zanjar. Joaquín Sabina es sensible, lo describe y a la vez lo disculpan sus composiciones poéticas. Todo él se resume a sí mismo, no hay otra posible comparación, ni existen señas de identidad figurativa, distinción o descripción; ninguna referencia para ubicarlo que no sea en el espacio de sus convicciones y sus ideologías. Ni coordenadas para hallarlo si le diera por perderse. Sabina tiene porte conclusivo, no existe sensación moral en su aspecto ni ridículo eufemismo; sofoco de grandeza, recelo ni pecado, más allá de su doliente persona tocada de excelencia. Es persona de modesta vanidad y egoísmo democrático que no le disgusta ni cansa parecerse a sí mismo. Claridad de juicio a veces, enunciados geniales, salidas de pata de banco brillantes, acento de poeta. Hablo de Sabina, Joaquín Sabina y su explosivo sarcasmo con la rara propiedad de no herir al oyente nada más que lo justo, pero golpeando a su destinatario hasta el dolor. Hábil y dispuesto para la palabra que no considera réplica, pues no se obliga a decir la verdad. Personalmente, me fascina que sin mancar la palabra su decir sea tan deslumbrante. Escribo al genio creador Joaquín Sabina, cantautor, tutor de la palabra, poeta del amor bien entendido, trovador de la vida... El Sabina.

En de soslayo. Domingo, 12 de febrero de un cumpleaños feliz.

Lo barato sale caro.

Es increíble que la gente opine de todo como si de todo entendiera... Por cierto, me cuentan que es jodido que el móvil deje de sonar, lo contrario también debe de ser jodido. Le ocurre a gente que lleva el mundo a la espalda o lo pone por montera. (Y qué guapa soy y qué tipo tengo). Es peor que la muerte sin extremaunción. Y despejada la duda (o eso creo), voy al caso que hoy me obliga a escribir: Mi compañía de telefonía quiere renovarme el contrato de permanencia y no entiende por qué no me interesa pagar menos. Quiero pagar lo mismo que pago por lo que tengo, pero lo que tengo ahora cuesta diez euros más y lo que me ofrece diez euros menos. Lo que tengo no lo puedo pagar y lo que me ofrece no lo quiero. Ante mi negativa me regala un móvil y me hace dudar ("lo barato sale caro. No olvides que es mejor despejar dudas que resolver problemas", decía mi güela). En medio de esta tortura hay un ordenador que no explica qué me ofrece por menos, además de un móvil. Me obliga a cambiar de compañía, nada le debo. (Cosas de la telefonía y la soledad mal llevada, no de la poesía). Gracias.

Definitivamente.

De cuando en vez digo que ahora sí que somos pobres de verdad. Lo digo para animarme a escribir el día, y porque creo en un nuevo amanecer con comida para todos (nombro la comida porque las familias no llegan a fin de mes, y no solo es por la hipoteca y un largo etcétera, también escasea la comida. Recuerden las colas del hambre). Pero no nos engañemos, pobres siempre lo fuimos. Aunque este año, cuando los políticos salgan a la calle, la gente se dará cuenta de que antes era menos pobre. Y seguimos sin profesionales de la salud mental en la sanidad pública. Pero hay más: a mi esposa le duele la rodilla (no mucho, pero le duele). Disculpen, a mi esposa no solo le duele la rodilla, le duele otro dolor, y ese dolor no se cura en la sanidad pública con pastillitas de colores o jarabes. Ni en la privada si su pensión fuera doble. La luz del brillo de sus ojos se apagó al querer mirar con el corazón a una hija que tuvo fuera del hogar... (Cuando una, y si digo una y digo uno, mira a las personas que ama, quiere o admira, el rostro no es más que el velo que se echa a un lado para llegar al corazón). Gracias.

Si lo sé es de oídas.

He oído que los que se van y dejan la puerta abierta tienen más posibilidades de volver que los que se quedan detrás o dan una patada a la puerta al irse y no volver tal vez. La patada en la puerta no es buena para uno mismo (sin mí no soy yo): los peores políticos lo saben y siguen con el resquemor de aquella ley. La patada en la puerta se la dieron en los morros a José Luis Corcuera y hoy, más o menos, los que le sucedieron en Interior siguen dando coces y recibiendo patadas. A veces nos dan a elegir y elegimos el egocentrismo. A veces ocurren cosas... Y qué si les digo que tengo escrito que yo soy la puerta y la María que siempre me acompaña ha cambiado la actitud de quién dio la patada a la puerta y ahora escasa de no querer, quiere, y no se atreve. A veces ocurren cosas, pero esta no ocurrirá porque ha roto todos los espejos. Hablo de amor, no de política. Si no es por uno, es por otro. Hay que joderse. Y "les cames sin facer", decía mi güela cuando bajaba del monte de llevarle un bollu preñau a mi güelu fugau. Mi güelu, como Jesús el Cristo, era comunista y murió por la democracia. Gracias.

Poeta de almas rotas.

Hoy, como cada día, me levanté de la cama y bajé a la cocina, hice café lo tomé y prendí el ordenador. La noticia a destacar de un güelu es esa, pero temo que mi esposa me dice lo que quiero hacer y no lo que hago. ¿Hago lo que dice mi esposa? ¿Lo hago o no? ¿Qué hago sino? Mi esposa me acomoda frente a la pantalla de mi ordenador que me ordena y regresa al dormitorio porque no son horas. Hay días, que luego de levantarme, ya viví el día que iba a escribir y vuelvo a la cama. Días hay que no paro. También hay políticos que despiertan cansados de hacer poco más que figurar a la luna de Valencia. Esos políticos no dan un paso al frente. Me repugna la dictadura del miedo, la falsedad y el abuso de poder. Ningún político puede arrebatarnos la dignidad. "Todo camino del hombre es recto ante sus ojos, pero el Señor sondea los corazones". (Proverbios 21:2). Las políticas neoliberales se han adueñado de este país. Hay políticos ciegos de rencor que dictan palabras preñadas de vileza, ruindad, vejación. Miserables. (Qué no daría por despertar al día y ser poeta de almas rotas. Y sanarlas). Gracias.

Encuentro fallido.

El amor urde un encuentro y resulta fallido. ¿Si se le da la espalda al amor, hacia dónde conduce un encuentro fallido? Dios sabe, pero cuando se juega con fuego cualquier cosa puede pasar. A los enamorados de la vida y el amor nos queda mucho por hacer, aunque el amor se rompa y un país nos arrastre a una desigualdad de escándalo y a un abuso de poder de asco. Si algo hemos avanzado en este país, no es mérito de los políticos a los que debemos seguir de cerca y criticar. Los malos tiempos por los que atraviesa la democracia puede tentar a más de uno a jugar con la legalidad vigente y destruirlo todo. No juguemos a todo vale porque todo no vale y no somos intocables. Dios nos hizo como quiso y dijo que nos amáramos, pero no nos amamos, y pensamos que como Él nos ama, y como tanto nos ama... No sé mucho de Dios, pero sé cómo piensan los poetas, su accionar y su respuesta a veces sorpresiva. Antes de aprender de una respuesta que puede arrasar con toda sombra de duda... Pudiera no ser la respuesta deseada. (Los poetas tienen maneras contundentes de responder). Gracias.

Hasta siempre y gracias.

"Es verdad que un reloj despertador sirve para escuchar el paso del tiempo. Las horas tocan en la puerta del sueño y nos dicen que hay que levantarse y ponerse en marcha camino de la oficina, de una estación de tren o de un aeropuerto. La poesía tiene en su oficio de escuchar algo de despertador, aunque sus avisos nos ponen en camino de la conciencia y la rebeldía ante las injusticias del olvido, es decir, hacia las oficinas del propio yo o del nosotros". (Luis García Montero, poeta).

Escucho un acorde inofensivo y de pronto recibe un impacto mortal, pienso que será un misil ruso, de Rusia a Ucrania, que se fugó con el viento de levante, como el globo chino que llegó a las Américas. Lo que sube baja, sea un misil, un globo o un alma en pena. Mi yo inmaterial no está dotado de razón. Siempre fui así, aunque no siempre supe que fui así. Todos somos así, nacemos inocentes y luego hasta que el cuerpo aguante. Siempre hacia delante. Vivimos una conspiración de Dios. Yo la vivo de dos. Dios y dos se llevan la gloria de la próxima victoria. Soñé que mi nombre había sido elegido para encabezar la victoria del tiempo, pero no sonó el reloj despertador que sirve para escuchar el paso del tiempo y estoy muerto. Gracias.

El mejor consejo.

En la edad de la autoestima, la sabiduría y los consejos, lo que uno no puede hacer es dar consejos sin que se los pidan, y si se los piden, el mejor consejo siempre será no dar consejos. Yo me lo pensaría mil veces, aunque fuera por amor, y eso ya es mucho decir. A oídos sordos, sueña niña de ojos verdes, ya amanecerá algún día en primavera, donde las mariposas vuelan libres. Nadie sabe lo suficiente, pero indigesta los consejos. Los más viejos tenemos los días contados. Lo simpático de "El mejor consejo" que me obliga a escribir, es que antes se agradece un aplauso que un consejo. Serán estúpidos. Hay cerebros amueblados y cerebros deshabitados. También hay amores que urgen ser escuchados. Quien escribió con sangre una página en blanco olvida a quién pertenece la sangre y el corazón que la bombea. Con la luz del alba un poema trae una pregunta: ¿De qué te ríes? Y una mirada provoca un vendaval de pasiones atadas a una plegaria... (En Les Seniaes, donde nace de soslayo, no hay sepulcros ni manicomios, hay buenos consejos. Recuerden que es domingo de ir a misa). Gracias.

Los insultos de Lagarde.

"El BCE sube el precio del dinero al 3% y anuncia que en marzo llegará al 3,5%". Y habrá más, más "subidas significativas", y los tipos de interés se mantendrán elevados durante un tiempo largo. Lagarde, Christine Madeleine Odette Lagarde, cuyo salario base anual del pasado año ascendió a 421.308 euros, quiero decir que, sin ánimo de comparar con los 14.000 euros del salario base anual de un trabajador que se vio obligado a comprar dinero a crédito a un usurero si no quería vivir debajo de un puente, le sube el porciento de su crédito y anuncia -más que anunciar parece amenazar-, que vendrán otros tiempos y serán peores. Todo se encarece. Ahora sí que somos pobres de verdad... Más tele y radio, y menos tomar café en amena compañía en la terraza de un bar. Más empresas quebradas y más trabajadores al desempleo. Si lo que pretende la señora de tanto nombre y tanto postureo es que Ana Botín gane más de 12 millones de euros y baje la inflación a costa de los que menos ganan, es el camino. Ante el futuro que nos espera, pregunto: ¿Llevan ustedes al día el recibo de decesos? Gracias.

Presagio de un fracaso.

A la María que siempre me acompaña le pido favores que tienen que ver con mi salud mental y me los hace, otros, allá cada cual... Disculpen la ingratitud por el no a todo lo que no tenga que ver conmigo. Hoy es un día en el que tengo la esperanza de que las cosas vayan a mejor y no soy persona. La María, como debe ser, siempre está dispuesta para la salud y el amor.

Viene al caso una amiga, de nombre también María, y bendita como la Magdalena, que un día me dijo que si me presentaba a las elecciones me votaría. María, si me lees, quiero que sepas que me lo estoy planteando seriamente porque me he dado cuenta de que la opinión de quien no opina como yo me importa cero, pero cero patatero. ¿Qué, acaso alguien conoce o ha oído hablar de un político que permita a los votantes opinar en contra de su opinión? No hay voluntad de cambio y lo paga el débil, el que sin culpa alguna no llega a fin de mes sin ayuda familiar. Mucho deberán cambiar las cosan para que la poesía regrese al amor ido. En este país, debemos vernos las caras, aunque sea frente al espejo, y llorar por los que van muriendo por la democracia. Con cada gobierno, después de ganar un proceso electoral, aparece el presagio de un fracaso. Gracias.

Responsabilidad social.

El gobierno, con el acuerdo de los sindicatos (la CEOE, no. No quiso ni sentarse a la mesa de negociación con el intento de acordar), subió el salario mínimo interprofesional (SMI), 80€ (8%, medio punto por debajo de la inflación). Vale bien, aunque poco me parece considerando lo cara que está la vida. Hablo de tener vida propia. El alquiler de la vivienda se lleva más de la mitad del salario, comer y lo demás ni hablamos. Ayer: "BBVA bate su récord de beneficios y repartirá el mayor dividendo en efectivo de los últimos 14 años. Ganó 6.420 millones de euros en 2022". (CincoDías). Garamendi presidente de la CEOE: "Muchas empresas no van a poder pagar la subida del 8% del salario mínimo". (elmundo). Garamendi tendrá que preguntar a "muchas empresas" qué clase de empresas son si no pueden pagar 80€ más a sus trabajadores. Las culpas no son de los trabajadores, las culpas son de "muchas empresas". Si "muchas empresas" tienen que bajar la persiana, no es por no poder pagar la subida del 8% del salario mínimo. (Garamendi sabe por qué el BBVA es rentable y "muchas empresas", no. De toda la vida "el grande se come al pequeño". Nada que ver con los 80€ a cobrar por los trabajadores que menos ganan). Gracias.

Rebajas de febrero.

Se vende una guitarra sin cuerdas del último bohemio estrambótico (París del 68). Se vende un político profundamente decepcionado con la ley y la acción de la justicia. Se vende un médico en tiempos de pandemia (las bolsas de basura corren por su cuenta). Se vende un enunciado atribuido a Emiliano Zapata, "más vale morir de pie que vivir de rodillas". Se vende una familia con dos hijos menores desahuciados por mensaje (sms) de móvil en Valencia. Se vende un santo y una santa clavados en la Avenida Juan Carlos rey de España y emir de Abu Dhabi. Se vende un gobierno neoliberal con la pena que inundó los tímpanos y ensombreció el valor de la cultura. Se vende una nevera vacía y una tarjeta del carrefur rechazada porque el carrefur ya no fía ni a Dios y María. Se vende un carné del PSOE y una fotografía de Pablo Iglesias con una frase al dorso: "la rosa no es de plástico". Y se traspasa una amiga ida, es decir, el mayor desengaño amoroso (urge).