martes, 31 de enero de 2017

Si algo puede salir mal sale bien.

Ian enfermo.

Ian está con fiebre y ayer no vino y hoy tampoco. O tal vez sí. Como los viejos de siempre: "y yo más". Supongo que son celos: ayer yo también fui a una médica y me dijo que estaba estupendo... Qué gracia, ni más pastillas ni vuelva otro día. Y además me trató de tú y era guapa y joven y agradable, ay: "Puedes estar tranquilo".

La fiebre estaba en la sábana.

Vuelvo a Ian y sí, lo de Ian fue la fiebre que asusto a Patricia y fue al médico de urgencias pero la fiebre estaba en la sábana. Y lo mío cosas de viejo sin importancia. No quiero dar importancia a lo que no lo tiene porque entonces ni un milagro me salva: estoy muerto.

Hablando de milagros.

Tengo escrito por ahí, y vuelve al caso, que mi esposa por Navidad me regaló un móvil de categoría con la condición de que abriera una cuenta en facebook. Por enésima vez le dije no, además, tenía un móvil que funcionaba a las mil maravillas. En fin, si mi esposa dice móvil es móvil, eso sí, por lo de facebook no pasé. Un paisano de los de antes es un paisano como Dios manda. El móvil de categoría es táctil, y como el otro era de teclas en el comercio tuvieron que pasar los cuatro números de teléfono (Ian no tiene móvil) y unas fotos. El caso es, y llega lo del milagro, que una foto de una iglesia que me envió por correo electrónico Flor de María, con el móvil de antes no se movía y con el de ahora sí. Estupefaciente, porque de esto como de lo otro no entiendo, fui a casa del cura por si él sabía que me explicara, y resulta que la foto no era una foto, es un video. Hay que joderse. Con razón Jesús el Cristo se movía en la cruz. "Flor de María, amiga del alma, ¿si sabes que te quiero bien por qué tú me quieres mal? Creí que había llegado mi hora". Gracias... (de nada).

Friedrich Rückert.

Paraíso.

En el paraíso no debe fluir
un río de amor eterno.
Y cada lágrima de nostalgia
debe ser una perla en su interior.

En el paraíso hay que soplar
una brisa que calma el dolor.
Y cada dolor, y el suyo también,
debe disolverse y desaparecer en él.

Ahí está el árbol de la paz fresco
plantado en espacios verdes,
y bajo el árbol, debe ser posible soñar
un sueño tranquilo de la paz y la felicidad.

Friedrich Rückert, poeta, falleció el 31 de enero de 1866.

lunes, 30 de enero de 2017

Hoy es 30 de enero.

"Día Escolar de la No Violencia y la Paz".

Hoy es un día particular y le explicaré a Ian el pensamiento de Isaac Newton: "Los hombres construimos demasiados muros y no suficientes puentes". También se lo explicaría a Donald Trump, pero no dejaría que me acercara. Y a una amiga que cambió sus caderas de acera (me cuesta olvidarte), pero tampoco dejaría que me acercara. Sin embargo, hasta que me conoció no supo que era humana y no diosa de la pasarela.

Viene al caso (disculpen por sacar una experiencia propia a pasear) mi esposa superviviente de cáncer, heroína que es más. Mi esposa me enseñó que vale la quimioterapia y vale radioterapia para el cáncer y sus consecuencias, pero poner a prueba tu fortaleza con cambios de actitud, una dieta más sana, te quiero amor, y un cubo como un estanque al pie de la cama para vomitar es fundamental. Joder, dona, cómo duele la memoria, hay recuerdos que no se van de la memoria ni idolatrándolos. Y duele una amiga que se miente para olvidar quien fue y no quien es. Duele porque un día el maligno también llamó a su puerta para quedarse y el amor de amiga... Duele el amor que no levanta puentes.

A Ian yo le enseño a ser agradecido, a dar las gracias por todo a todos y a todas. Pues resulta que, como bebé, solo da las gracias cuando recibe. Que nadie le pida su "amoto" o su "trator" o cualquier otro juguete porque desata la ira y con la ira aparece el arrebato y la obcecación y entonces hay que ponerse en lo peor. Ian, como bebé que es, solo aprende con buenas palabras y los mejores ejemplos. No, Ian, si no dejas no te dejan, ni quiero que te dejen hasta que aprendas a ser agradecido. En el Día Escolar de la No Violencia. Y la Paz. El éxito hace estragos en la gratitud.

A veces una es apenas hasta que conoce a otra y la llena de esperanza, hablo de amor (que no Ian, así no: aprende a dar y recibirás), esa otra es la persona más humana que pocos pueden imaginar. "Nunca aprenderás: El problema no soy yo. Cambia de acera tus caderas cuantas veces quieras. El problema no soy yo, eres tú y tu amiga agraviada. A mí me puedes insultar, o poner en mi boca palabras mentirosas, porque nunca te dejaré de querer. Recuerda a Isaac Newton: cuando menos no levantes muros". Bebiste las mieles del amor de amiga y no recuerdas el manantial. Gracias... (de nada).

domingo, 29 de enero de 2017

Me salva Ian.

Duele un día sin Ian. A punto de cumplir dos años (el tiempo corre que mata, pero no me mata, me asesina en el país que asombra el mundo, según Rajoy. Cambiaría de partido político no de país, a pesar de que nadie toma en cuenta mis disparates) si me faltara su "abrasito güelu", luego de refunfuñar Patricia para que camine o no, o lo que que diga porque no la escuchamos, los dos nos fundimos en un inmenso abrazo, sería apenas: Me salva Ian. ¿Cómo fue que en escasos dos años Ian se hizo indispensable en mi vida? Como a su madre, supongo que ya lo era antes de nacer. Tanto escribí sobre él y el miedo a no saber quererlo como a Patricia cuando naciera y eso ahora no importa, importa "abrasito güelu". Importa lo que importa. Y a mí eso, en los años altos, es lo que me importa. Ian es la paz reparadora que necesita mi alma. Como reparadores son mis sueños que necesito para escribir el día que me gusta vivir.

Conocer a Ian es el regalo superior que un viejo es capaz de soñar. Y la salud. Y el amor. Que pudiera ser casi todo lo deseable. Si dejo mis dedos aporrear el teclado de mi ordenador que me ordena se confiesa y eso puede ser malo. Me basta con conocer la verdad y la lealtad por encima de los malos presagios que menoscaban al mundo actual. De estar solo en esta vida no digo que sí, pero tampoco digo que no. Hablo con el corazón en la mano. La vida está llena de desdichas, a pesar de que a mí me salva Ian, la familia, no me canso y quien diga para mí porque estoy abierto al amor. A pensar diferente. A creer en Dios puesto que es incomprensible que no cambie ni consienta que cambiemos. Gracias... (de nada)

sábado, 28 de enero de 2017

Mi verdad.

Ahora, cuando parece que va salir el sol y el amanecer incita nuevas sensaciones me acosan fantasmas y desdichas. Intento superarme y soy no capaz, a pesar de los años vividos, mi origen revolucionario se mantiene alerta. No hablo de política sino de la defensa de los derechos fundamentales. Poco a poco fui yendo a peor y ahora no soy capaz de reponerme. Necesito tiempo para volver a empezar alejado de las miserias que me acompañaron el pasado año.

Si febrero del 17 fuera febrero del 16 y tuviera que volver a empezar en las mismas condiciones lo haría sin cambiar una coma: creo que hice lo correcto y lo volvería a hacer. "Esa es mi verdad". Lo que refiero son sus consecuencias. Se hizo muy largo y me han dejado secuelas que agravaron mi estado de salud mental. Los descuidos de la vida son imprevisibles, y los comportamientos de algunos que a veces vamos encontrando por el camino son de olvidarse del país que podíamos haber sido y no fuimos porque nos faltó decencia. Y por si fuera poco, nuestra clase dirigente va de mal a peor. Es necesario que la oposición se comporte sin adornos y consiga logros sociales tan necesarios para recuperar los valores humanos. Humildad. La realidad que vivo me supera y no sé qué hacer. Tal vez en el infierno lo imposible que me parece vivir en este país y en estas circunstancias sea posible. Y más humano.

Me apeo, no me apetece escribir. No encuentro convicciones que profundicen en mis ideales y me sanen las heridas del alma. Sigo confiando en un porvenir que posible llegará donde la cotidianidad no sea simular que no pasa nada y estamos mejor que siempre. Porque no estamos mejor que siempre, estamos peor que nunca. Gracias... (de nada).

viernes, 27 de enero de 2017

Dádivas de un cuentista.

A mi mejor amiga le regalaría un libro, Don Quijote de la Mancha. También le regalaría un cuento de enojos sin ira ni reproches. Mi mejor amiga es de mucho enojarse cuando no encuentra sentido a las cosas. En el cuento existiría una musa del mes de abril para todo el año y poetas de mala prosa. Y porque en tiempos de agravios hasta la fe es poco, le regalaría otro cuento con un dios bueno que metiera en vereda a los malignos. Y un médico con remedios para las enfermedades. Si un médico no sana no puede ser médico. A mi mejor amiga le regalaría un libro y dos cuentos. Y a mi peor amiga le regalaría un libro de autoayuda. Y a mi me regalaría un libro estupendo donde no me faltara el agua ni la luz del sol. Donde los caminos fueran sosegados y de andar fácil. Donde los que vinieran enfrente me saludaran y me dejaran pasar. Donde nadie me adelantara clavándome un puñal por la espalda (recuerda). Donde no sintiera el dolor de alma. Donde la brisa de Les Seniaes me abrazara todo el año con perfume de azahar. Donde el viento fuera en mi misma dirección. Donde las nubes del cielo me envolvieran para protegerme de las farolas cuando me fuera sin haberme ido. Donde en el mismo huerto se levantara el mismo árbol en el que Eugenio se sentaba a descansar y me enseñaba y yo era capaz de aprender. Donde al llegar el invierno con la lluvia, el viento y el frío encontrara una cueva tibia con fuego encendido y dona esperándome. Y donde me acompañara María, la Magdalena, que es santa poesía, y el amor felizmente. Gracias... (de nada).

jueves, 26 de enero de 2017

Rajoy en la radio.

Mientras escribo escucho la radio y en una entrevista a Rajoy habla de sus logros que no son nuestros porque son políticos y no sociales. Me horroriza escuchar a Rajoy cantando sus últimos éxitos. Me horroriza los informativos de televisión con tanta miseria humana. Me horroriza ser parte de un paisaje desolado. Me avergüenzo de mi voto. La política, como el desamor, es nocivo para la salud. Todos son excesos. La corrupción se desmadra en los juzgados mientras en la calle la colindancia se muere de hambre y de frío. Un programa en la radio para quedar bien no sirve mientras no se parezca en nada a la realidad. De tanto logro político nos olvidamos de lo que realmente importa, la familia, no me canso, la dignidad perdida y los miles de temas pendientes de solución para que un país funcione. Los políticos enterraron la humildad como quien enterró el amor de su vida sin esperar al cura y al enterrador. Sin pena. Gracias... (de nada).

Rumbo al abismo.

Uno se puede morir de soledad mal llevada. Supongo que si algo se lleva mal es malo. Cualquier cosa de la que se abusa pasa factura. No es bueno abusar de la comida, la bebida, y etcétera y tal. No es bueno abusar de la amistad. Ese aparentar por la pasarela. Y peor no darte cuenta de los abusos que cometes porque entonces no pides ayuda. Todo gira en torno a la reina del baile y eso es lo que hay. Todo es esencial cuando llega la hora de la verdad. Todos somos hermanos, primos ninguno.
  
En los años altos con poco nos arreglamos, nos vale un trozo de pan. Hay quién de joven espera más de todo y de seguir en este plan enfermizo malo. Yo tengo un brazo y un hombro y un beso para darle pero no lo quiere o no se entera o no lo necesita. Si bueno de mucho cansa. Irá a rumbo al abismo. Supongo que el abismo es la antesala del infierno como el limbo lo es del cielo.

Vale, lo reconozco, según lo que aparece en la pantalla del ordenador que me ordena aún estoy loco. La dama que no me deja ir pon interés pero creo que no será fácil volver sin haberme ido. Lo bueno que tarde o temprano volveré; otras veces volví. La Biblia asegura que el humano ser se ve diferente ante sus ojos que ante los ojos de los demás. Una sonrisa tuya bastaría para sanarme. En la justicia divina descansa la verdad absoluta, la humana va a trancas y barrancas y conviene darle un empujón. Ante egoísmos calculados no vale apelar a la confianza como disculpa sin valorar las consecuencias. Si existe un camino y no se echa a andar la tragedia está servida y la cuenta preparada. A pesar de estar tocando fondo no estaban todos los que son y los que fueron jugaron mal la partida. Reliquia de amor, vestigio del pasado, no todo está perdido, pero espabila que el horno no está para bollos preñados ni cambalaches. Gracias... (de nada).

miércoles, 25 de enero de 2017

Cesación de la memoria.

Miro a Rajoy y me recuerda a alguien que no me viene a la cabeza... "Por sus obras los conoceréis". Mt. 7,15-20. Ni con esas... pero no tanto, porque algo recuerdo. Aunque no me venga a la cabeza. Se diría que un dirigente político irresponsable, digamos por decir Rajoy, no vino ni fue a hablar de nadie sino de él. Rajoy echa de menos a Zapatero. "Otro vendrá que bueno me hará". Aznar dice que es un ser humano y que a veces se equivoca, vale Rajoy. Y Rajoy, como Umbral: "he venido a hablar de mi libro". Si Rajoy al menos hubiera escrito un libro... Pobre, para un MSM que escribe de buena fe se lo echan en cara. No hay derecho. Siempre lo digo y no me canso, Rajoy creó escuela. (A un culpable no lo salva su verdugo. Ni Dios, con su mala memoria). Gracias... (de nada).

Presagio de amor.

Esta semana amaneció con un presagio de amor. Es miércoles y lo podía haber adelantado al lunes o al martes pero hasta hoy era sensación, no llegaba a presagio. Hoy es el día señalado en el calendario para volver al amor. El amor de dos pasó por momentos de incertidumbre, de indignación y desconfianza. Ojalá no quede mordacidad maligna.

De dos, una, fue protagonista de artículos de opinión de carácter riguroso que analizaron procederes insensatos con intereses ilegítimos a todas luces. Había que reclamar la atención de una. Y de dos, uno, se valió de la palabra para atribuirle la omisión del deber. Lo peor el tiempo. Lo mejor que el presagio de amor se cumpla. Volver al amor desde el desamor es un retablo de miserias. Entremedias hubo de todo, lo más gracioso un día al doblar la esquina hacia el infinito y darse de morros con quien menos deseaba, uno, y verse obligada a cambiar las caderas de acera. También con el paso del tiempo no encontrar consuelo, el absentismo deliberado y el abandono fue de todo menos gracioso, y seguir ocupada en quehaceres de pasarela una torpeza. No saber una y no poder explicar uno fue dificultad añadida. Sin olvidar las injerencias externas de mala fe. Pero eso es una censura de cuentas facturada y cancelada la deuda.

Fue ingrato el camino. Camino desolador e ingrávido. Se pudiera decir, que a pesar de los pesares, mereció la pena andar el camino. Ya solo queda volver al amor. Y para ello, nada como desandar el camino que degradó el amor sin torpezas contumaces ni gritos delirantes. Ni arrebatos. El mensaje que ha de quedar no puede detonar una paranoia, ha de ser civilizado. El mensaje tendrá que ver con el bendito amor porque el horno ya no está para bollos.

En fin, es miércoles, el día señalado en el calendario para volver al amor. Uno y una. Tú y yo. Conviene como aviso a la concurrencia que nadie salga a la calle frotando las manos porque no hay vencedores ni vencidos. Eso. Que no se emborriquen porque pierdes tú. Si todo sale como espero y deseas, en poco tiempo tu semblante te descontará años. Y ahora vale un consejo: cuando todo pase, ahoga tus penas lejos del hogar, no se lo merece. Gracias... (de nada).

martes, 24 de enero de 2017

La hora de la siesta.

Vale que Pablo Iglesias proponga que los niños voten en Podemos. Me parece genial. considerando el conocimiento político de alguna. Ahí lo dejo. Porque otro asunto de mayor importancia reclama mi atención. Y me explico.

Una señora. ¿Sí? De una compañía telefónica me despierta de la siesta para ofrecerme la oferta de mi vida. "¿Oiga usted, no tiene otra hora para ofrecerme la oferta de mi vida? La hora de la siesta en este país es sagrada". Y como ya estoy de aquella manera va una pregunta: ¿Alguien sabe quién es Bárcenas y a quién conoce para ocupar las 24 horas del día la programación de 13 TV, y Radio María, y La Razón? Llevo meses con el Caso Bárcenas y cada día entiendo menos. Antes Rajoy recibía sobres con pesetas de ir al cine y ahora no. Precisamente Bárcenas llevaba los sobres a la sede del PP cuando era secretario general y al ministerio cuando era ministro, según el propio Bárcenas en declaraciones a los medios y ahora no. Y su esposa tampoco, ni recuerda que trabajaba en el PP cuando era AP. La corrupción en este país, si algo tiene que ver con los sobornos y puesto que todos y todas tenemos un precio no diría yo que la fiscalía no fuera culpable por levantar la alfombra. O tirar de la manta. O meterse donde nadie la llama. Y Zapatero. ¿O alguien se imagina que Zapatero no tiene algo que ver en el Caso Bárcenas? ¡Anda que no!.  

No diré aquí paz y después gloria antes de que lo diga el tribunal pero tampoco diré lo contrario. Y porque no llueve y salió el sol y Patricia no viene: ¿Dónde está Patricia que no viene a buscarme para ir a pasear por Les Seniaes? Iré solo y gritaré, ay, y lloraré. No hay duda: acabo de dar en loco. Ruego una oración por mi alma. Gracias... (de nada).

Esfuerzo intelectual.

Y sigo, pero no porque el frío y la lluvia y Les Seniaes estén embarradas y como en casa ni hablar, ni mucho menos, sigo porque la constancia es virtud si el fin es fundamental. Y el interés justifica el esfuerzo. Nuestro Señor nos anima a encarar el nuevo día con nuevas esperanzas. Pero si por un aquel hay otras esperanzas que fueron compromiso y están pendientes hay que llevarlas a buen puerto. Escribir el día que me gusta vivir es una gracia, y más en tiempos de fe. Que el hábito no se pierda. El hábito de escribir el día que me gusta vivir no lo perderé. El reto que impongo al día. Cada día, con las buenas madrugadas echo cuentas y las cosas no están del todo claras, y entonces aparece el desconsuelo entre las brisas de un mar y sus brumas. Y de nuevo me encuentro con la miseria que lo alimenta: una mujer mortaja de apetito desordenado con carácter híbrido que se la considera fuego para la verdad. (Miedo se da).

Supongo que el objetivo de todo escritor es captar y atraer la atención del lector. No tanto compartir el mensaje y los conceptos que puedan converger en un mismo texto absurdo, como lo es mi mente absurda. En de soslayo todas las ideas son bienvenidas, principalmente las que no tienen pies ni cabeza. Las ideas de los que dudan. Las ideas de los que sufren en silencio y tienen miedo. Ellos y ellas no esperan alabanzas, simplemente quieren manifestar su verdad que no entra en contradicción con otras verdades. "Libertad de expresión". Consideración colindante. A un colindante le brillan sus ojos de cristal. La vida sería genial si fuéramos más tolerantes, o simplemente tolerantes, especialmente con los sentimientos del humano ser. La vida sería mejor que genial, sería vida si aprendiéramos de nuestros errores. Gracias... (de nada).

lunes, 23 de enero de 2017

En de soslayo.

De dos, uno siempre pierde. Hablo de amistad, y de una amiga allende de su hermosura que no se encuentra porque tal vez se ha perdido entre las palabras de un texto sin sentido y sin sintaxis. En de soslayo.

Digo que de dos uno siempre pierde y hablo de amistad, de dos amigos, ella mujer y él yo: pierdo yo. La amistad es un mal negocio para el hombre. O igual tengo mala suerte. No sé, pudiera ser. Antes era mucho mejor, la mujer iba al matrimonio con la dote del padre y ahora son huérfanas de padre y madre y van al matrimonio con promesas. Ya sé que el matrimonio no es amistad, pero una promesa es menos que las palabras de un texto sin sentido y sin sintaxis.

Vale, es cierto, de un tiempo a esta parte no te nombro en de soslayo, pero te sueño, y si te sueño existes. Mientras te sueñe te puedes dar con un canto rodado en el pecho porque existes. No te enojes: casi todos mis sueños y todos mis días los tengo comprometidos con Ian. Tú eres abuela y eres más vieja que yo y lo debieras entender. Por más larga que sea la distancia, no te enojes si no te encuentras entre las palabras de un texto sin sentido y sin sintaxis.

La amistad, como las hipotecas con suelo en este país, es un negocio. Una dote. Una promesa. Un ejemplo viene al caso: tú, y tus enojos infundados, yo, y mi mente absurda, llegado el caso, todos los defectos y los chistes y las risas y los insultos y tal, van encaminados a culpar al que siempre pierde. Yo. Si la amistad fueran elecciones y se pudiera votar a quién uno quisiera, por un mundo mejor, no votaría a Trump ni a Rajoy ni a Enrique pero sí a Shakira. O sea, volvería a tropezar en la misma piedra.

Esta mañana, cuando me dirigía campechano a hacer los recados, pensé en mí, y sentí tristeza. Luego pensé en ti, y sentí alegría. Y de tanto pensar me di cuenta que olvidé la nota de los recados. Una tortilla de tacos y una botella de mezcal. Si no me sueñas no existo, no me vengas con esas porque pierdo yo. Qué harto estoy de dar explicaciones de todo y por todo. ¡Qué harto!. Y sin embargo... Gracias... (de nada).

Las culpas de otros son.

Además de tu risa me falta tu mirada. (Ya no me lees, nunca fuiste lectora cautiva). Sentimientos aparte: has muerto para mí. Y no importaría si no hubieras muerto también para ti. Te veo peor que antes, imagino que sufre tu alma. Te falta amor colindante y te sobra soberbia. ¡Despabila tu hacienda!. Estás perdiendo la oportunidad de demostrar esas capacidades tan elogiadas por ti. No puedo por menos decir que el fondo eres nada. Y no sigo porque nada es nada. Si los muertos hablaran se sabría el porqué no salen las cuentas. Las culpas no son de otros sino tuyas.

Ni sabes lo que has hecho.
(Tus descuidos son pecados).
Por no saber ni sabes situarte en el lugar que te corresponde.
La verdad no se oculta, no se ignora la verdad. 
Ni los olvidos justifican las mentiras.

Tus olvidos son las peores mentiras. (Pena el alma). La colindancia piensa mal de tu salir airoso por la pasarela y no le das importancia. Tiene importancia y sobran los motivos. O vuelves a la verdad o el perdón será tema a tratar en otro de soslayo y en otra vida. Mientras, el muerto sigue bajando y la cuerda sigue subiendo. Gracias... (de nada).

domingo, 22 de enero de 2017

Ama y sé feliz.

Ya es domingo. Al fin domingo. Ay, qué bueno que sea domingo. Y a las 12 a misa y a las 5 al fútbol, o a los toros. Y mañana será lunes. ¿Y entonces? Entonces me dice que el mejor psiquiatra es la vida. Hay que joderse. Porque no me cobra, porque los dos vivimos de la Caridad del Estado y nos tenemos que llevar bien, porque si no, también nos llevaríamos bien, a no ser que hoy domingo sea el día señalado en el calendario para volver al amor con poesía.

No es menester que sea domingo para ir a misa, al fúrtbol o a los toros. No es menester, a no ser que no amanezca mañana y adiós lunes y adiós morena. No es menester vivir los años altos de la vida para saber que lo importante es lo que uno es en esencia y lo entrega a los demás. Lo demás, como esos ladrillos que enladrillan, los vestidos largos que no llegan a los pies o quedar bien para gustar al honorable no importa. Estamos tristemente empezando si Dios y María no lo remedian, a ser lo que nunca soñamos ser: lo peor que hay en nosotros... Amor, no soy nada sin ti. Si me falta tu sonrisa, el aire que respiras; si me faltas tú, creadora de mi vida. Amor. ¿Cómo y cuándo fue que dejamos de amarnos para odiarnos? A veces odiar es desear lo que no es de uno como empresario evasor o político corrupto.

En el país situado en el mismo camino por donde pasa el sol nos salva María, la Magdalena, que es Santa Poesía, lo demás, si es domingo de ir a misa o al fútbol o a los toros no importa, como no importa el amor sin poesía. Hay quien estupenda de la vida ama y no la aman. Solo se ama. Qué triste. Hay quien no aprende de la vida ni sufriendo. Única en su vida, se inventa cada día y se acicala para cualquier final. Mujer: el amor no cambiará tu vida si a quien amas no te ama. Pero eso también lo sabes. Se trata de salvar las apariencias y no dar explicaciones para evitar la verdad. Gracias... (de nada).

sábado, 21 de enero de 2017

Es sábado y sigue lloviendo.

Es sábado y sigue lloviendo... no es toda lluvia de cielo: ni el cielo me salva. Los años han teñido mis cabellos de gris y mi mente absurda va a peor. Me gustaría reflexionar sobre el tema, pero es sábado de fieles los difuntos y no sería acertado, a pesar de no tener nada que ocultar. Malo es que los niños en la calle me llamen señor como malo es que nadie espere de mí un sentimiento amigo. Y yo dispuesto. Joder, dona, siempre es invierno para la verdad.
 
Lamento que haya quien considere que he pasado de bombero a pirómano por el mismo precio. ¡Maldita defensa de los derechos fundamentales!. ¡Malditos los intereses interesados!. ¡Maldito yo, incapaz de dejar las cosas para el qué dirán!. ¿Qué será el qué dirán y qué importa si las cosas no se hacen como la mayoría cree que se deben hacer? Si dicen que digan, allá ellos y ellas: aún no se han dado cuenta que hasta los jueces se han puesto de parte de los que siempre pierden: tengo pruebas, y no solo de usureros. Iba siendo hora. La defensa de los derechos fundamentales que debiera correr por cuenta del gobierno, como la salud pública, la educación, la dependencia y todo lo demás que ya es demasiado, cada cual y con sus medios, lo tiene que solucionar. Pues que así sea, eso sí, ahora con la ayuda de los jueces que es mucho. Y como siempre, la bendición de María, la Magdalena. Solo la María desnuda el amor.
 
Llueve, sigue lloviendo y estoy cansado... sin embargo, ayer dije que me rendía y hoy digo que si me rindo será en el sepulcro. Esta noche caí en la cuenta, pensando en mí mismo, recordando que la juventud es una locura que al paso del tiempo se acerca a la muerte... Esta noche reté con soberbia a la muerte. La juventud es una constante fiesta del espíritu, el cuerpo aguanta lo que aguanta y la inconsciencia gobierna. Es época de libertad y de esplendor, aún en la pobreza y la opresión, cuando menos el qué dirán, sea quién sea. La muerte no llamará a mi puerta y si llama, no me encontrará en la cama lamentándome por no haber hecho lo correcto. Ténganse miedo. Gracias... (de nada).

Graciela Rincón Calcaño.

Poema de medianoche, de Trashumante.

Ahora corre el silencio como gota de agua
sobre muro de piedra insensible al sonido,
como rayo de luna sobre un lago sin ondas,
como aroma de nardos enredado en la brisa;
es la hora del alma que sufre en el desvelo,
la hora de las lágrimas, de las evocaciones,
la hora en que se espera la llegada del alba
para que se disuelvan los difusos fantasmas
de seres y de cosas ya muertos y extinguidos.
Hora de media noche sin cantos ni campanas,
de almohadas empapadas de sudor y de llanto,
muda angustia se tiende sobre todas las cosas;
el sueño huye cobarde de los ojos cansados;
una voz misteriosa nos murmura al oído
frases que se apagaron en bocas ya cerradas,
en vano procuramos entender sus razones,
ya no tienen vigencia, ni importancia, ni ruido,
aunque el alma se esfuerce por captar su sentido.
Mi poema se alza sobre toda tortura,
sobre todo silencio, sobre toda tiniebla,
y da sus balbuceos como dan los segundos
sus “tic-tacs” desolados en la noche vacía;
no hay quien los escuche, pero ellos se deslizan
corriendo en el silencio como gotas de agua
sobre un muro de piedra.

Graciela Rincón Calcaño, poetisa, falleció el 21 de enero de 1987.

viernes, 20 de enero de 2017

Yo me rindo.

Ya no quiero ser monseñor, poetisa, ni siquiera pensionista, quiero ser un corrupto con sentencia firme y en la cárcel sin derecho a revisión de condena, indulto o lo que sea que reduzca mi condena. Estoy que me vomito de escribir de corruptos y corruptelas cada día. Cuando la corrupción tiene tantas caras no quedan ejemplos honestos que imitar ni historias de amor soñar. Ya uno se inventa hasta los viernes de fiar. Reconozco que la verdad engaña más que la fe, por eso, este país huele peor que una parva de cucho. Sean felices si pueden: Yo me rindo. Gracias... (de nada).

Agradecimiento.

Hablo por mí: nunca dejaré de ser agradecido. Ni de amar a quién me amó. No hablo de agradecimiento a cambio de un porciento; o de ser un agradecido "emprendedor" que por una tarifa plana igual vendería una moto o arreglaría un descosido. El cuento que viene al caso no va de "amigos", "políticos" o "corruptos" a pesar de ser viernes de fiar. Hoy el tema va de amor, o un sentimiento parecido al haber perdido la línea divisoria. De tener que relacionarme con uno de "esos" el café en termo y de casa. Y "esta conversación puede ser grabada", como las compañías telefónicas.

Nunca dejaré de ser agradecido incluso, de quién llamó a mi puerta para ofrecerme por amor lo que sabía que no me iba a conceder desde el primer día. Recuerden que no hablo de "esos" sino de amor, aunque creo que todo fue uno desde el primer día. Eso ocurrió antes de conocerme mejor. Se me quiere o no pero considerarme estúpido no viene al caso. Al caso viene llegar y besar los pies al santo patrón y llevárselo envuelto en papel de fino regalo, bien sea en especies o en pesetas de ir al cine. A veces, el mayor enemigo es el que pone límite a ciertas fechorías. Entonces se pudiera decir que es el mejor amigo. El caso es, y ocurre, que no se reconoce el mérito. Y ya me explico:

Pongamos que alguien accede a un cargo relevante de la administración y en un verbo (fijo) asoman primos gorrones que en un descuido se meten en casa y después no se les saca ni a cañonazos. Si uno se fía, son capaces de meter las patas de atrás hasta en el caja de las herramientas. El caso es que a veces el que menos se espera "perjudica" y hace un favor al impedir que se siga haciendo lo que se hace: algo delictivo que no se debe hacer. Nada se entiende. Si antes era su mejor amigo ahora es su peor enemigo. ¿Qué? (Lástima que después de emborracharte de ira con el primer arrebato echaras a andar todas las falsedades con sus miserias y se llevaran la posibilidad de volver al amor). Gracias... (de nada).

jueves, 19 de enero de 2017

Si tú quieres quiero yo...

Asuntos complicados ocupan mi tiempo estos días y penas de alma desnudan mis noches... ¿Qué puedo hacer para que no sufras? Te veo muy desmejorada. ¿Qué puedo hacer para que acometas la razón? Malo es equivocarse pero peor que malo es equivoques por cuenta ajena. Todos somos culpables, la verdad es esa, pero unos lo son más que otros. A punto de solucionarse el caso, si no me engañas de nuevo, sería buen momento para hablar de amor. "Otro día hablaremos de amor, si tú quieres". ¿De verdad quieres? Si tú quieres quiero yo... No tengo nada más qué decir. Gracias... (de nada).

Asuntos complicados.

Asuntos complicados ocupan mi tiempo estos días, mientras, las primeras de los diarios tienen un actor protagonista: Luís Bárcenas. Bárcenas era tesorero del PP y al parecer la lio parda a espaldas de Mariano Rajoy (no me canso: no se fíen, vale más hacer las cosas que mandarlas). ¿Qué tendrá el PP que los tesoreros son investigados o imputados por un juez o magistrado si no es lo mismo por corrupción? ¿Dejaremos un día de enterarnos por los medios que un corrupto con la conciencia tranquila entra en prisión por malversar fondos públicos? Y su partido político después de afirmar que todo es una trama urdida por la oposición y patatín, cuando ya no se sostienen las disculpas: Oiga usted, "caiga quien caiga", y bla bla y en el caso abierto seremos acusación particular... (para obstruir la justicia o hasta que alguien se muera para culparle). La corrupción y el paro son los mayores avances científicos contra la vida humana.

Dije que asuntos complicados ocupan mi tiempo estos días y de dos uno es asunto hospitalario. En los años altos los asuntos son de hospitales o de entierros o de yo qué sé. A mí nadie me viene a buscar para ir de fiesta. El asunto iba de hospitales. En los hospitales huele a eso que huele muy mal, como en las iglesias huele a eso que huele muy mal. De toda la vida lo tuve claro: a una iglesia no iría y a un hospital menos. Pues como un político en campaña electoral, en un hospital me tienen más visto que el TBO. En mi defensa puedo decir y digo que me llevan y no voy. Por ahora, la palabra empeñada con la iglesia la mantengo. 

O atizo la modorra o dejo de escribir. Aunque se pudiera decir que ya era hora que cada cual hiciera su trabajo, pues el otro asunto complicado que ocupa mi tiempo estos días es de yo qué sé y viene de lejos, de la primavera si mal no recuerdo... Tal parece que se va arreglando solo (Rajoy creó escuela en este país), a pesar que ha dejado maltrecho mi psique; la dama que no me deja ir sabrá qué hacer para arreglarme si tengo arreglo. Al paso de los años las cosas que importan importan menos como nada importa las personas que practican negocios turbios con la administración. Esos asuntos, hoy en día lo llevan mejor que siempre los jueces. Sea lo que sea, todos ganan sin excepción y nunca hay culpables. Los votantes invierten en nombres y los empresarios amigos de Rajoy en la dignidad de las personas. Gracias... (de nada).

miércoles, 18 de enero de 2017

Un conjuro.

Sobre la cabeza de una mujer pesa un conjuro perverso, diabólico, que la está volviendo majara y amenaza con diluir su maltrecho corazón: No tiene amigos. Una mujer no puede tener amigos y no es por ella, que es estupenda, es por el conjuro. En estos fríos días de desapego, de acomodar los sentimientos en otros corazones porque nada es lo que parece, nadie la nombra. Un conjuro sabotea los mejores versos de amor. Un conjuro, una maldad urdida tal vez por el maligno que la trastorna. Su cara es un poema y ya no le quedan uñas que morder. Y fuma, que antes no fumaba.
 
Todo empezó como el buen amor, recuerda, por casualidad; fue una noche de verano cuando salió de casa obligada por las buenas acciones, como otras noches, y confiada, se dejó llevar por un poeta de mala prosa. Desde entonces, vive días de ansiedad y ya es invierno. Una mujer creyente, aferrada a las buenas costumbres, decadente, de rancio abolengo (uy, me estoy yendo, con perdón). No sabe el por qué de un conjuro: no merece tal castigo. Su vida la tenía dedicada a los más necesitados, y, sobre todo, a los niños que alegraba sus días con danzas y alegrías.
 
Su mente es un caos. Las noches se desvelan y les cuesta amanecer. Su confesor le aconsejó comprar voluntades y hacerse la víctima: ya hay quien asegura que la ha visto llorar... Cierto es que tiene amigos y tiene amigas y la siguen queriendo pero no se fía. De un poeta algo recuerda acerca de la confianza depositada en una noche de verano. Por la noche todos los gatos son pardos. Su vida va de mal a mucho peor: un conjuro perverso. Si el maligno ya se sabe: su alma. Para el maligno un alma es mucho. Vivimos tiempos para la fe, no existen alternativas a la fe: somos pobres de solemnidad, y, sin amigas y amigos confiables no lo resistirá, se comenta por los mentideros de la ciudad. Su vida no será una fiesta de carnaval todo el año. Si un amigo confiable de antes, no de ahora que acostumbra derrotar con sus mieles. Un amigo de antes que le dijera la verdad a la cara. Cualquier parecido con la realidad es verdad.

A punto de comenzar el fin de las rebajas de enero, de volver a la cruda realidad y no poder manejar la arrogancia ni sesgar la verdad, formalismos legales al margen, buscará el aval de la lealtad a los valores humanos y dejará el amor de conveniencia para el verano que los días son más largos y las fiestas de guardar. Gracias... (de nada).

Carl Zuckmayer.

Sentimientos.

No puedo encontrar la paz,
por eso la obsesión de mi alma.
Nunca ha tenido objeto mitigarme;
debo presionar sin descanso.

Otros conocen tan solo el regocijo
cuando las cosas van de manera pacífica,
libres con la auto-felicitación
dando gracias cada vez que ellos claman.

Estoy sujeto a una interminable contienda
infinito fermento, interminable sueño;
no me puedo conformar con la vida:
no viajaré con la corriente.

Al cielo, comprenderé,
trazaré el mundo para mí.
Amando, odiando, yo intento
que mi estrella resplandezca brillante.

Forzaré todas las cosas para ganar
todas las bendiciones que Dios concede,
asir toda la sabiduría en lo recóndito
y lanzarlas a las profundidades del canto y el arte.
 
Carl Zuckmayer, poeta, falleció el 18 de 1977.

martes, 17 de enero de 2017

Somos pobres o muy pobres.

Digo somos pobres y no es noticia a destacar porque ya lo éramos antes de que apareciera Rajoy en nuestras vidas, pero ahora, además, somos pobres de espíritu contradictorio. Somos muy pobres.

No vale la esperanza para todo, no vale la fe cuando el viento viene de cara, vale el amor, vale estar convencido de que hacemos lo correcto, vale la certidumbre de que un amigo cuando menos nos cree. El los años altos los amigos para siempre no cuela. No quedan decepciones para las promesas. Queremos en la medida de lo posible ser dueños de nuestro destino sin preocuparnos del qué dirán y del daño que nos pueden hacer por no cumplir una promesa. Si los políticos incumplen 15 días de promesas en 20, aunque mejores personas los amigos, no me digan que una vida es demasiado para mantener una promesa de amor... No me lo digan que lloro. De un tiempo a esta parte me da por llorar en Les Seniaes. Antes gritaba y ahora lloro. Ian, la portera, me asegura que son los años y que mi corazón no aguanta los desengaños de las amigas como cuando era joven. Quizá sea verdad. No me canso, este bebé promete, aunque no lea en de soslayo la verdad que le hará libre y prefiera escuchar los intereses de la iglesia, sean los que sean, en Radio María. Gracias... (de nada).

México Lindo.

¿Por qué Donald Trump odia a México? "La CIA reclama a Donald Trump que piense más sus palabras".

¡Viva Emiliano Zapata!. ¡Viva El Zorro!. ¡Viva Pedro Infante!. ¡Viva Vicente Fernández! (con el perdón de una amiga). ¡Viva Cantinflas!. ¡Viva Paulina Rubio!. ¡Viva la Virgen de Guadalupe!. ¡Viva Flor de María!. ¡Viva Octavio Paz!. ¡Viva Carlos Santana!. ¡Viva Hugo Sánchez! (por mi esposa, qué viva). ¡Viva el Tequila!. ¡Viva el Mezcal!. Viva lupita, la de ojitos dormilones!. ¡Vivan los fríjoles, y lo tacos, y los antojitos, y el arroz de la tumbada, y las enchiladas, y etcétera!. ¡Viva México y su industria automovilística!.

México ya viene sufriendo frente la historia que está por venir. México no se merece la turbulencia desordenada que se avecina con vocación de caos. ¿Y después de México? ¿Habrá vida más allá de México? Nadie osa enfrentarse al anarquismo de Donald Trump. Sin embargo, ¿qué país en el mundo no ha sufrido la arrogancia de un gobernante? Recuerden. En el mundo no queda capacidad para tolerar más injusticias. Atención al "diablito". No se me distraigan. Gracias... (de nada).

Camilo José Cela.

Catorce versos en el cumpleaños de una mujer.

(Poemilla ínfimo y azorado, tenue, orgulloso y levemente soberbio, que
debe leerse en cueros y con mucha parsimonia).

Cuando mi corazón empezó a nadar en el caudaloso río de la alegría de las más
limpias herraduras de agua,
descubrí que en el alma de la mujer subyacen cinco estaciones de grácil
silueta.
Oí silbar al ruiseñor del camposanto de la aldea y ahuyenté de mi piel los malos
pensamientos.
Aparté de mí los torvos presagios de la debilidad la enfermedad, el hambre, la
guerra, la miseria y los vacíos de la conciencia.
Empecé a oler tímidamente el gimnástico aire de la belleza que duerme contigo
y volé tan alto que perdí de vista el aire de los invernaderos, el agua quieta de las
acequias y el fuego purificador, también la arcillosa y pedregosa tierra que
piso y en la que seré olvidado por tu mano.
Te amo lleno de esperanza.
Tu vida es aún muy breve para acariciar la esperanza
y hoy cumples años quizá excesivos.
Hoy cumples mil años.
Quisiera bailar en un local cerrado con la muerte coronada de esmeraldas y
rubíes yo coronado de musgo y alfileres
para proclamar en el reino de las más solitarias ballenas
mi dulce sueño con estas sobrecogidas palabras.
Pregono en voz alta el espanto que me produce la felicidad.
 
Camilo José Cela, poeta, falleció 17 de enero de 2002.

lunes, 16 de enero de 2017

Por no verte más.

Necesito, entonces, que me aclares por qué hoy no fue ayer y tal vez no sea mañana. Por qué un día sí y otro día no.
Necesito saber qué haces con la vida de los demás para que me miren o mejor no me miren. Murmuran los excesos.
Necesito entonces, saber por qué siembras rencores en los demás y luego vienes a mí por el indulto. Sino el perdón.
Me duele verte arrastrar tus virtudes por la calle de la amargura herida de corazón.
Me duele que hayas elegido ser lo peor de ti.
Era inevitable, ¿es eso?
Qué poco me conoces, ni te imaginas lo que te dolerá olvidarme.
Desmenuzo el día con fuerza, porque el tiempo quiebra el desahogo,
y no puedo por menos decir que no volverás a ser la bienvenida entrometida que fuiste en mi vida.

Impunidad celebrada.

En este frío lunes de invierno, no comenzaré diciendo que lo que comenzó como un sueño de verano pudiera acabar como el Rosario de la Aurora (ironía de nuestra historia). Sería más sensato comenzar diciendo que no se deberían dar motivos al aplauso fácil si no se quiere correr el riesgo de morir de éxito. Mujer: no esperes deshacer el entuerto como si no hubiera pasado nada porque pasó y sigue pasando. No todo vale en esta vida. A veces recordar es morir, pero hoy vale recordar a Babe Ruth. "No se puede vencer a quien nunca se rinde".

Nacida del engaño, del deseo, del empeño que agita la vanidad; como ese amor despechado que en justa venganza denuncia el amor al que aspira con malquerencias y se hunde en el desamparo que sirve la causa del desamor. Has cocinado como ninguna el desorden institucional. Los problemas no se solucionan solos. No podemos ser y no ser al mismo tiempo. De no ser un único dios verdadero. O un electrón, según la física cuántica. O tú, sin profundizar en tus adentros. No importa vivir, importa cómo se vive, ¿comprendes? Importa el brazo pegado a un hombro, porque nada alivia el dolor de alma como un abrazo amigo. Recuerda. Y no vayas de rodillas a pedirle a tu Dios por mí, pídele por ti, porque no seas cómplice de antecedentes folclóricos que fueron la antesala de la inmoralidad. Porque amanezcas a la verdad, al verdadero amor. Porque no pierdas la oportunidad de ser persona normal en un mundo nuevo. Hasta entonces, si llega el día y una mujer que cambió sus caderas de acera volviera para quedarse, o una amante Shakira ay. Hasta entonces, si llega ese día. Mujer, porque vuelvas a ser mi amiga. Porque volvieras. Te puedo asegurar que de soslayo sería mejor si volvieras. Gracias... (de nada).

domingo, 15 de enero de 2017

Antifelicidad.

Ian, vale, se pudiera decir que sí, con la condición de que vayamos al río a ver los patitos, vaya, vaya; pero lo que es Patricia no, ya no quiere salir a pasear conmigo por Les Seniaes porque dice que soy una persona de lo más pesada. Ten hijas. Y eso que Patricia mejor que otras sabe que yo, además de pesada, soy un persona de esas tecnológicas americanas o rusas que ganan elecciones cantando las verdades en la Red. Patricia, con la disculpa, si lo es, que si sabes sufres, y ella es joven para sufrir, quiere saber pero no sufrir, y me pregunta lo que le interesa, ejemplo: ¿Qué hacer en este país para que vivir no sea sobrevivir por los pelos? Patricia quiere vivir y se conformaría con sobrevivir pero no es peluquera... Friedrich Nietzsche dijo: "Todo lo que se hace por amor, se hace más allá del bien y del mal". Y yo añado más allá del sufrimiento, porque hay quien no aprende sufriendo, y más digo: no sabe por qué sufre pero sufre y es feliz sufriendo. Increíble.

Hoy en día el que no sufre es porque no quiere; sobran los motivos para ser infeliz. Incluso, y esto es completamente cierto: hay quien desgraciadamente es feliz y va cantando tangos y boleros por las calles rotas porque no quiere ser feliz. Quiere sufrir y ser infeliz como el Sabina cuando asegura que en este país si no cantas amarguras y desgracias no alcanzas el éxito. Un drama o una tragedia si es más... Por cierto, nunca supe si es más doloroso un drama o una tragedia. Pero eso importa poco como poco importa quien sabe que es infeliz y sigue y dale a la rueda que rueda. De locos. Por mi parte no sería inteligente salvar el barco antes de que la tormenta lo haga zozobrar.
 
Soy padre de Patricia y Kristel. Y güelu de Ian. Y no pienso explicar a nadie que se empeña en ser infeliz lo bien que canta. "No hay falsedad tan insensata que no la apoye algún testigo". Plinio. Qué triste pudiendo ser feliz ser infeliz. Gracias... (de nada).

sábado, 14 de enero de 2017

Vuelvo a Ian, la portera.

Vuelvo a Ian, la portera, porque asegura que quien acostumbra a negar, "no", ante cualquier circunstancia mal acaba. Hay que abrirse al "sí". Sí, amor. Ante cualquier circunstancia vale "sí", o la fe: "Para el que cree, todo es posible". La Biblia. Con poco se hace mucho, basta con creer y querer. La fe mueve montañas. Lo que no hace la fe, al menos la fe de la iglesia de este país, es pagar el IBI y el IVA, y sucesiones y donaciones, y las transmisiones patrimoniales, y la viñeta de aparcar los camellos. Según Ian, la portera, la iglesia de este país no paga impuestos... Se pudiera poner en tela de juicio la veracidad de la información, pero lo que diga Ian, la portera, para su güelu va a misa. Si lo dice Ian para su güelu como si lo dice un político de moda para algunas, incluso si está en juego la dignidad y el honor de una persona. ¿A quién importa la excelencia de una persona? A propósito de los políticos de moda, según un informe del Poder Judicial que recoge el diario "Las provincias".

"La justicia procesa cada día a tres personas por delitos de corrupción".
 
Cada día los jueces y tribunales españoles sientan en el banquillo a una media de tres personas acusadas por delitos relacionados con la corrupción política o administrativa. Son fundamentalmente "funcionarios públicos, gobernantes y políticos", pero también los ciudadanos que los corrompen.

Corrupción en estado puro.

El Poder Judicial ha escogido al azahar como indicativos de esta lacra que arruina el país los delitos más socorridos: prevaricación urbanística, prevaricación, infidelidad en la custodia de documentos, la violación de secretos, cohecho, tráfico de influencias, malversación, fraude, exacciones ilegales, negocios y actividades prohibidas a los funcionarios públicos y otros abusos en el ejercicio de su función. Al menos, nos queda el consuelo de ver a los corruptos ante los tribunales de justicia con su mirada clavada en el suelo. Y debajo del suelo, en el infierno tal vez, su baja autoestima. Corrupción en estado puro. Gracias... (de nada).

viernes, 13 de enero de 2017

Huérfana de amor.

Llama mi suegra y por esas casualidades que tiene la vida Carmen no está pero estoy yo y no sé quién llama.

-¿Qué?
-¿Quién es usted?
-¿Y usted?
-¿Está...?
-No.

Cuando llama una suegra, ¿alguien me puede decir cómo responder la llamada? Y lo que más me interesa, ¿dónde ubico la llamada? Me explico: Si Flor de María me escribe guardo la carta en un rincón del alma. Si llama a la puerta un amigo por delegación con sus mejores naranjas, gracias, Juan. Feliz año y besos en casa. Las naranjas fueron al estómago y buen provecho me hicieron. Si una mirada de soslayo, en un relicario de amor. Pero si llama mi suegra y no está Carmen ¿dónde ubico la llamada? Y el mal trago. Gracias... (de nada).

Ian, la portera.

No es no. No recuerdo a un político cuyo nombre no me viene a la memoria. No es no, es el camino de los que no se atreven a cambiar el paso y acaban en el abismo. "¡Para, no sigas por ese camino que te vas a despeñar y romper la crisma y adiós que te vi, morena!". Como quien espera el autobús, y, pienso en Kristel guaseando en la parada que pasa el autobús y no se entera y acaba yendo en taxi. "Cariño, si quieres ir en taxi porque está frío o es tarde y estás cansada o la disculpa que mejor se ajuste a tus intereses, al menos no disimules guaseando que el tiempo corre y se hace tarde y pierdes tú. A no ser que, además del taxi, quieras ir a cenar al restaurante... Entonces, ya te digo que no te alcanza el salario". Los amigos empresarios de Rajoy pagan por debajo del salario mínimo y no se llega a fin de mes. Lo que me lleva a pensar que en este país hay más trabajadores pobres trabajando que pobres trabajadores en paro sin esperanza. No se me malinterprete, ojo, no quiero decir que pague más y mejor el INEM (cita previa) que los amigos empresarios de Rajoy. No es no.

Me cuenta Ian (en adelante Ian, la portera. Patricia me dijo que Ian repite lo que oye y que tenga cuidado con lo que hablo si está presente porque después lo larga por ahí como una portera con mala saña. ¡Qué cuidado!, yo no soy de esas: portera, vecina o etcétera y tal), que leyó en de soslayo (este bebé promete) que un escritor de ficción llevó a la desesperación a un personaje de mujer en su última novela por entregas y que de la desesperación al remordimiento hay un camino que lleva al perdón (llevará a las cenizas del Camposanto de seguir en este plan).

Ian, la portera, no leyó en de soslayo que un escritor de ficción llevó a la desesperación y eso, escuchó Radio María y no es no. ¿Comprendes? Salvo tu mirada siempre bienvenida, poco me importa Rajoy y sus amigos los empresarios (en los que te incluyo). Perdida la fe en un dios y en el PSOE, en ti, por cambiar tus caderas de acera y dejarte llevar sin dar importancia a las cosas que realmente las tienen, qué sería lo más grave que me pudiera ocurrir... ¿Perder la pensión tal vez? Incapaz de volver a la mentira que eres, al amor que nos unió un día, no vuelvas: prefiero esperarte. Gracias... (de nada).

jueves, 12 de enero de 2017

Mi vista cansada.

"Me engaña la vista". Imploraba una mujer a la puerta de la iglesia... La vista no engaña, engaña el panorama que se contempla desde un otero. Vaya, vaya, que diría Ian, me salió otero y quise decir que se contempla desde la ventana de mi habitación que domina la calle. Dejo mis dedos a libre albedrío por el teclado y lo que aparece en la pantalla de mi ordenador que me ordena no tiene pies ni cabeza. Mis dedos a libre albedrío por el teclado y mi ordenador que me ordena ¿qué? Domino la calle pero no la gente que transita por ella, tan siquiera distingo a una mujer cuando cambia sus caderas de acera o implora a la puerta de la iglesia. A mí también me engaña la vista. Mi vista cansada.

Mi vista cansada me engaña. Los años: a los viejos la vista cansada de tanto mirar nos engaña a veces con mentiras piadosas, otras mezcla los elementos y aparecen imágenes con un contorno envenenado por una realidad de ficción. Si alguien supiera explicarme qué le sucede a mi mirada cuando borrosa no me transmite nítida la realidad... O no es mi vista cansada y me engaña la panorámica del panorama. Sí alguien supiera y me explicara lo que ven mis ojos. Si alguien me explicara lo que oyen mis oídos. Si alguien dejara de mentir. Hay quien vive enajenada y no se da cuenta que una mentira confunde pero no engaña y muy pronto no habrá matices perceptibles que perduren en la memoria. Se trata de discernir las variables ejecutadas en perspectiva. "Nadie es totalmente ignorante". Galileo Galilei.

Aprecio los detalles, reconozco por la voz la mirada más sincera, pero no me atrevería a prejuzgar desde mi ventana el panorama que ve mi vista cansada. La realidad tal vez sea otra... Bajo esta premisa, recomiendo con humildad no pronunciarse ni discriminar sin conocer el rigor de los hechos: o vemos la misma panorámica o rompemos el objetivo. Gracias... (de nada).

miércoles, 11 de enero de 2017

Y llueve.

Llueve y sigue lloviendo. El agua cala la cúpula del mundo que cubre y descubre la verdad. Un papel es uno y no dos ni tres ni cuatro. Un papel es un papel y si tiene membrete, cuño y firma oficial, será un contrato o lo que sea. Y va a misa. Si es uno no son dos ni media docena. El agua de lluvia lava la cara y embarra los caminos. ¿Qué sucede con ustedes? ¿Acaso ya no son capaces de distinguir la verdad de la mentira? En Samuel 12:22. "Dios no los rechazará a ustedes, pues quedaría mal ante los otros pueblos. Además, él quiso que ustedes fueran suyos".

Necesito un apretón de manos que me transmita humanidad, tomar café en amena tertulia. Necesito de urgencia una mirada y no un emoticono que me guiñe el ojo... ¿Quién cambió la mirada serena por un emoticono? ¿Qué broma es esa? Busquemos contacto humano, no tacto táctil. Busquen ustedes la verdad y no se conformen con la mentira que ya viene dando las últimas bocanadas. Uno es uno, y no dos ni mil. Contrato o lo que sea. El asunto es ese y no otro. Gracias... (de nada).

Sucede que llueve.

¿Te has parado a pensar cuantas verdades tenemos atrapadas en nuestros corazones?

Después de haber sembrado incertidumbre en nuestros corazones recogemos tempestades. Amor sin poesía, brazos sin abrazos. Escasa la fe, falta confianza, tolerancia y, sobre todo, sinceridad en la palabra. Las promesas que fueron incumplidas para volver al bendito amor de antaño libres de culpa.

Mala conciencia, llegó la hora del remordimiento. Sustituye las falsas acusaciones por risas de confianza y hallarás la paz de alma. María, la Magdalena, es poesía del corazón, lo demás es cinismo en la terraza de un bar con audiencia, política de la peor, malas querencias, acusaciones con rencor, dar de qué hablar. Defender el amor nos salva porque sí, más allá del dolor de alma está la masacre de los sentidos y, por tu salud mental, no querrás conocerla.

Sucede que llueve, está lloviendo y me descubro ante ti: no permitas que coja un resfriado de muerte (la muerte sería opcional). Nada es personal, no insistas, no seas pertinaz, y vuelve al amor de antaño. Gracias... (de nada).

Thomas Hardy.

Después.

Cuando el presente cierre sus puertas tras mi paso
y, cual recién hilada seda, las tiernas rosas
de mayo acune el viento, ¿dirá el vecino acaso:
"Era de los que suelen apreciar estas cosas"?

Si es al ocaso y cruza sobre el denso follaje,
como en un parpadeo, un halcón por la umbría
y se posa en la zarza que el viento arquease,
pensará quien lo vea: "También él lo vería".

Si en la noche oscura y tibia, de insectos poblada,
cuando el erizo corre furtivo por el prado,
tal vez alguien dijera: "Porque nadie dañara
a estas pobres criaturas veló, y poco ha logrado".

Si al oír que he partido, junto al umbral se quedan
contemplando los astros en el cielo de invierno,
¿pensarán los que ver mi rostro ya no puedan:
"Fue alguien que meditó sobre el misterio eterno"?
 
Thomas Hardy, poeta, falleció el 11 de enero de 1924.

martes, 10 de enero de 2017

A escondidas.

Vale un amigo empresario. Vale la reconciliación. Valen los políticos corruptos y Dios nos libre de los buenos amigos. Está así montado y no seré yo el que diga lo contrario, soy viejo y una batalla más acabaría conmigo: vale pues. Pero qué hay de la vocación a ser feliz de las personas. Me aterrorizan las violencias, las de género y las demás, incluidas las guerras preventivas, pero me niego a no ser feliz. Y que lo sean las personas que me quieren y quiero, aunque lo disimulen por el qué dirán. Va en serio, tengo una amiga que me quiere y quiero pero no quiere que se sepa que nos queremos. Dice que si nos ven juntos se arma la marimorena. Como el bolero de Jorge Sepúlveda: "A escondidas he de verte y he de hablarte a escondidas. A escondidas suspirarte y besarte a escondidas. A escondidas, en voz baja". Joder, dona, antes quererse era más fácil. Tú y yo nos queríamos y, que recuerde, nadie dijo de nosotros. Qué triste. Gracias... (de nada).

Un amigo empresario.

Las noticias de la mañana anuncian que Sonia Castedo se sentaré en el banquillo de los acusados junto a su mentor Luís Díaz Alperi. Y Enrique Ortiz: Un amigo empresario. Dios nos libre de los buenos amigos. Amén.

La credibilidad es sinceridad. Una relación sin honestidad nada tiene que ver con el amor de dos. Como la lealtad y la fidelidad. O la palabra dada. Paul Masson dijo: "los funcionarios son como los libros de una biblioteca: los situados en los lugares más altos suelen ser los más inútiles".

La buena fe de una persona vive reflejada en los acontecimientos que cultivan circunstancias alejadas de la verdad y, atarantada, si no pone remedio al problema, acabará dando en loco. Acertado sería asumir las consecuencias porque el problema va para largo: acción ineludible. Al menos que no se pongan paños calientes en la solución del problema. Gracias... (de nada).

Reconciliación.

En un arrebato iba a decir adiós. ¿Por qué me hieren tus palabras? No te diré adiós. No quiero decirte adiós. No diré adiós. Mientras me siga tu mirada y salga el sol y anuncie un nuevo día no te diré adiós. Tus palabras son tuyas y no mías. Corazón indulgente, no te diré adiós sin haberme ido.
 
Amanece estupefaciente el día, no sé si sigo durmiendo o la realidad se confunde con un sueño que tenía a punto de escribir. En sueños soy un escritor de talento. A un niño no se le quita un caramelo. Ni un sueño a un viejo.

Salgo a la calle y encuentro un paisaje desolador, arrasado por los enemigos de la beata creación literaria. No es mi mundo onírico. No podré vivir historias de amor al azahar, ni tener la capacidad visionaria para solucionar problemas que aún no se han planteado. Nadie recordará a de soslayo con asombro. Nadie será capaz de alumbrar la razón del entendimiento. Ni yo escribir mis sueños. O simplemente presentarme como un personaje de ciencia definición.

No permitas que sea por más tiempo una víctima de mi victimario: Socórreme. Acepta mis disculpas porque entre tú y yo no puede haber culpables. Entre tú y yo solo puede haber perdón sin rendición, y una rosa roja. Llegó la hora de la reconciliación. Gracias... (de nada).

Gabriela Mistral.

Adiós.
 
En costa lejana
y en mar de pasión,
dijimos adioses
sin decir adiós.
Y no fue verdad
la alucinación.
Ni tú la creíste
ni la creo yo,
"y es cierto y no es cierto",
como en la canción.
Que yendo hacia el sur
diciendo iba yo:
"Vamos hacia el mar
que devora al sol".
Y yendo hacia el norte
decía tu voz:
"Vamos a ver juntos
donde se hace el sol".
Ni por juego digas
o exageración
que nos separaron
tierra y mar, que son
ella, sueño y el
alucinación.
No te digas solo
ni pida tu voz
albergue para uno
al albergador.
Echarás la sombra
que siempre se echó,
morderás la duna
con paso de dos.
Para que ninguno,
ni hombre ni dos,
nos llame partidos
como luna y sol;
para que ni roca
ni viento herrador,
ni río con vado,
ni árbol sombreador
aprendan y digan
mentira o error
del sur y del norte,
del uno y del dos.
 
Gabriela Mistral, poetisa, falleció el 10 de enero 1957.

lunes, 9 de enero de 2017

Una dama de buen amor.

Mientras una dama de buen amor se iba de entre los vivos, otra entraba por la puerta. Doctora de la empatía -nunca mejor utilizado y bien ganado el título de doctora de la empatía- murió ayer con el cariño y respeto de los que no llegó a conocer. Nacer, morir, es ley de vida, solo el amor traspasa los límites de la experiencia posible; amar los sueños y perseguirlos adonde nos lleven diferencia al humano ser. Por desgracia, en medio está la encarnizada lucha de cada día contra el tiempo, y no tanto por los difuntos sino por sus recuerdos. Me explico: una reciente encuesta mostró un sociológico dato que desnuda toda hipocresía social: "apenas el cuatro por ciento de hombres y mujeres consideran prioritario morir".

De cuando en vez se me escapa la humanidad que lleva dentro y me entristezco. Por eso hoy, un día después de su muerte, lamento haber tenido razón: la encuesta científica lo confirma. El dato viene a demostrar que a pesar de las palabras, sonrisitas y mejores poses, morir no apetece aún considerando la hipocresía como tendencia de actualidad. La hipocresía vive sus mejores momentos, fíen sino como andaría de segura y confiada una dama de buen amor que ayer pasó a mi lado como pasa el día mundial de la indiferencia. Vivir, morir es ley de vida, también principio y fin del mismo viaje. Como dijo el filósofo T.S. Eliot: "En mi fin está mi principio". Pero en esta vida, ¿qué está muriendo para que nazca qué? La explicación la hallé de vuelta a casa en el último paseo del día con Ian por Les Seniaes; al doblar la esquina del atajo, en una pared impoluta, alguien pintó un grafiti: "Cuando teníamos las respuestas nos cambiaron las preguntas". Anónimo el grafitero, el autor de la frase sabía que era Mario Benedetti, poeta del amor y de la vida.

Mensajitos de quinceañeras aparte, nada como extasiarse un lunes a partir de la hora que propicie el azahar de Les Seniaes con un café amargo entre las manos y un buen tema para hablar. "Ojalá, y por un día menos de espera una esperanza más". Gracias... (de nada).

domingo, 8 de enero de 2017

Víctima de desamor.

Una dama víctima de reciente desamor, intérprete de telenovelas, maestra de caricaturas con decorados, cercana al éxito, y aquí lo dejo, coincidió al mediodía con el origen del estado de ánimo cercano a la sensatez y, estupefaciente, no supo qué hacer ni decir. Algo similar ocurre a los que mantienen una vida poco ortodoxa con la realidad. Algunos la llaman loca, si lo es, y no soy quién para dudarlo, lo es por amor a los demás. Su desamor no tiene un solo dueño, es toda humanidad. Nadie conoció otra mujer de cualidad parecida. Militante ciudadana sin ideología, supo llevar su gracia por el camino del amor sin poesía hasta que un día no pudo disimular su enojo y la falsedad se hizo dueña de su conducta. A partir de entonces toda fue condenable, pero nada será tan grave porque nada ocurre por casualidad.

En ella la tolerancia no existía, tampoco la empatía, pero tuvo que aprender cuando la cosa vino de parte de María, la Magdalena. Así que autodidacta, aprendió a comprar voluntades y jugar como los buenos políticos a dos bandas con sus adversarios. Nadie como ella apostó por la contextura moral de los que tenía enfrente y en un verbo se reconcilió con todos menos con una. La creí víctima de desamor sin darme cuenta de que ella era desamor. Y de dama tenía lo que yo de monseñor. Cupido se lució. Gracias... (de nada).

Mala querencia.

Si me dejara llevar por mis pensamientos negativos no saldría de mi mundo. Me encuentro sometido a una facción de gente tétrica en mar de tinieblas. Ése no es mi mundo; a veces en un descuido huyo a mi mundo y enseguida regreso al frío de la oscuridad. No me gusta lo que veo. Mi situación es confusa. Me alejo del sano pensamiento, soy incapaz de pensar en positivo. Pensaría en positivo si estuviera en condiciones de pensar mis pensamientos. Mi pensamiento me hace daño; he leído acerca del pensamiento y añado más confusión a mis dudas, si fuera periodista sería esclavo de la libertad de expresión. No soy periodista, soy güelu y no me obligo a decir la verdad: "Ian, por ahí viene la vecina chismosa, recuerda, dile que la quieres". Ian acaba de nacer y ya miente como todo el mundo. Si incito a Ian a mentir qué no haría con la gente que me obliga a pensar de soslayo, esa gente que, con disimulo, me envenena con su ira e intenta adoctrinarme. Tal vez ya sea uno más del pelotón que pierde el paso sin ideas dignas de mención. Mi mundo es un caos dentro de otro mundo en el que me siento prisionero. He de volver a crear ideas sanas de pensamiento o seguiré encarcelado en un mar de tinieblas. Necesito pensar libre de culpas, razonar, disentir y llegar a convencerme de que volver a empezar es reto obligado. La ocasión propicia puede llegar en el momento que la poesía ahuyente el delirio paranoide. (¿Qué ganas con dejar de fumar y mentir al dietista? Vuelve al psicoanalista). Gracias... (de nada).

Loca.

La noche, que es siempre ambigua,
    te enfurece -color
de ginebra mala, son
    tus ojos unas bichas.

Yo sé que va a romper
    en insultos y en lágrimas
histéricas. En la cama,
    luego, te calmaré

con besos que me da pena
    dártelos. Y al dormir
te apretarás contra mí
    como una perra enferma.

Jaime Gil de Biedma, poeta, falleció el 8 de enero de 1990.

sábado, 7 de enero de 2017

De vuelta a casa.

Uno ordena su vida a lo grande y no siempre coincide con la realidad. Quiero decir que vivimos condicionados por los devenires; entonces conviene ir por la vida con humildad porque lo que sube baja con las metas y los estándares que nos habíamos planteado, entrando en un conflicto de intereses que se mueven en los albores de la locura. Malo. Esta disyunción si no la sabemos manejar nos lleva a ser más pobre de mí que San Fermín, y ya es decir. Hablo de mí, no de otra: vivía casi feliz y no hacía otra cosa que dar tumbos por las calles rotas doblando esquinas. Sé de qué hablo.

-Necesitas ayuda.
-Sí, claro.
-La realidad ajará tu vanidad, de lo contrario acabarás en un centro de salud mental para desahuciados de la vida.

Si por suerte o por desgracia nos toca vivir una situación así, digo suerte y digo desgracia porque nunca se sabe si el cambio que la vida nos impone necesariamente ha de ser malo, debemos tomar la decisión correcta que nos permita salir a flote sin buscar consenso de nadie, solamente aceptar la realidad. Y volver a empezar con los pies en el suelo.

Hay quien va de estupenda sin hacer cambios creyendo que el camino correcto es el que le viene encomendado por alguien de plena confianza con anécdotas de puro trámite. Que la vida es puro trámite pudiera ser cierto, como lo es que muchos quedan por el camino. Para chistes anda uno en los años altos de la vida. No preguntes, tú tira de frente sobre el hombro y más temprano que tarde encontrarás aquello que no andabas buscando. Todos y todas nacemos para hacer lo que nadie hará por nosotros. Una promesa por cumplir y una lágrima no dan para media esperanza en un centro de salud mental. (Disimula que viene el miedo). Gracias... (de nada).
 
Canción desespera. (Fragmento). Pablo Neruda.

Pálido buzo ciego, desventurado hondero,
descubridor perdido, todo en ti fue naufragio.

Es la hora de partir, la dura y fría hora
que la noche sujeta a todo horario.

El cinturón ruidoso del mar ciñe la costa.
Surgen frías estrellas, emigran negros pájaros.

Abandonado como los muelles en el alba.
Solo la sombra trémula se retuerce en mis manos.

Ah, más allá de todo. Ah, más allá de todo.

Es la hora de partir. ¡Oh, abandonado!.

viernes, 6 de enero de 2017

La Noche Mágica.

Estoy en condiciones de afirmar que los Reyes Magos de antes hoy serían de Podemos. No ato cabos con ellos. Yo, como Cayetana Álvarez de Toledo. "No te lo perdonaré jamás, Manuela Carmena. Jamás".

De la Noche de Reyes recuerdo colocar en el alféizar de la ventana agua para los camellos y galletas para los Reyes. También recuerdo que no eran espléndidos conmigo, ni con los niños de mi pueblo. Tal vez por ser un pueblo de alta montaña y los camellos del desierto y el frío y el calor y no sé. Lo que sé es que los niños de mi pueblo -y yo, que no se diga pues así empiezan las peleas de pueblo, por malentendidos, y por eso y lo de más allá- éramos niños buenos que íbamos a misa los domingos y fiestas de guardar a rezar y cantar canciones con la camisa nueva. Joder dona, se te ocurren cosas de bombero. Digo cosas de bombero y creo que me dejo llevar por la vecina chismosa cuando dice que los bomberos dicen cosas de bomberos. ¿Qué cosas dirán los bomberos? Ay, confieso que he perdido cualquier atisbo con la realidad. Casi creo ver en el horizonte el sitio de sembrarme. Ojalá alguien cuide mi credibilidad. Amén.

La Noche de Reyes es una Noche Mágica para los niños y las niñas. También para los abuelos (a las abuelas no las nombro porque esto y aquello y lo otro y lo de más allá. ¿De dónde, Señor. De dónde? Esta mujer me entierra si no me entierra antes Rajoy). Que ningún niño se quede sin un juguete en la Noche Mágica. Ningún niño sin una sonrisa.

Y porque no la olvido, a una amiga de poncho deshilachado en esta Noche Mágica, pido con ilusión a los Reyes que le dejen un poncho nuevo de moda y un disco de Shakira con el deseo de que todo le vaya bonito. Y la salud que no falte. (Recuerda que tenemos el año 17 comprometido con todas, y si digo todas son todas, las buenas madrugadas). Gracias... (de nada).

jueves, 5 de enero de 2017

De tu mirada una lágrima.

Siempre habrá algo bueno entre nosotros. Pero si tú quieres que haya otra cosa, la que quieras, y no buena, porque hablo de amor, has de saber que te quiero y que sigo y seguiré tus pasos según te acercas a de soslayo en la noche desvelada (por delegación). Te imagino roja y luchando por el bien común. No hay rencor en mi alma sino para mí.

Cada ser viviente tiene su camino primigenio determinado que el encargado de los nuevos amaneceres lo interpreta según sus caprichos... Debemos estar atentos para que sus caprichos no sean los nuestros. El camino de cada cual es suyo y suya la responsabilidad. Tropezar y caer es malo si no te levantas. No confíes en tu entorno de confianza. Por omisión puedes cometer horrores que serían motivo de culto para aquellos que mal te quieren. De equivocarme, ten por seguro que es más difícil llevar con dignidad un éxito que mil fracasos. Hay quien te quiere mal, insisto, o muy mal, y manipula tu buena fe e injerta cizaña en la semilla que siembras por tu camino inocente. Si te empeñas en ser nada no eres nada, recuerda, ni existes, ni importas. Es la hora de herir de muerte la ignorancia y construir el futuro de un pueblo. "Ofrézcome", como tú lo harías por mí de rodillas ante tu Dios... Lo nuestro de ahora no fue lo de antes ni será lo de después. Volverá el bendito amor que nos unió.

Has cambiado tus caderas de acera, es tu decisión, pero si hablamos de amor colindante te has equivocado: solo yo obro para que tus horrores sean errores subsanables. Si me sigues leyendo, te aconsejo que leas dos veces o tres o mil lo que no entiendes antes de soltar una lágrima o firmar una sentencia. Tu don es natural, no sobrenatural, como tus dones no son tus dotes. Ojalá nunca veas tu ombligo en gloria salir volando. Te quiero. Gracias... (de nada).

miércoles, 4 de enero de 2017

¿Y usted a quién prefiere?

Hoy, en la primera de los medios, lo que realmente importa es que los votantes del PP prefieren a Susana Díaz y los del PSOE a Pedro Sánchez. Mientras, Mariano Rajoy ¿Yak-42? "Eso ya está sustanciado". ¿A quién importa si Díaz o Sánchez? ¿A quién importa si Iglesias o Errejón? ¿A quién importa si Albert o Rivera? Lo que debiera importar es la desvergüenza de la clase dirigente, la salud, la dependencia, la educación, el desempleo, no me canso, y de nuevo el terrorismo: cuando creíamos que era cosa del pasado vuelve el terrorismo de la peor manera posible. Joder, dona, vamos de mal a mucho peor.

Bueno sería que nos respetáramos y dejáramos de matar en nombre de una deidad inmortal, lo demás, incluidos los candidatos preferidos para gobernar este frustrado país, allá se encarguen los votantes el día de las elecciones y no antes. No soy de mucho decir la verdad, pero no miento. Mienten los políticos corruptos unos e incompetentes todos que se adueñaron de este país. Y aún así, jugamos a su juego preferido: el insulto, la descalificación, la intolerancia... Ocurre en nuestras sempiternas luchas políticas de vecindad, en las demandas judiciales con quienes nos gobiernan para defender nuestros derechos fundamentales. Y luego llega la extorsión y el chantaje, la intimidación, el "bullying", para entendernos. (Las hay que solo aprenden sufriendo).
 
Confieso no ser neutral, soy un inconformista que le encanta la política y aún no ha perdido la esperanza. Creo que el oficio de político algún día estará desempeñado por gentes honradas que aprenderán de los horrores: análisis crítico; volver a empezar; preguntar al que sabe; llegar a acuerdos cuando el viento viene de cara... No me siento diferente a otros que en clara aptitud mordiente, de cuando en vez, escribo con ánimo amotinador... Me gustaría volver a escribir al bendito amor y la santa poesía, sin embargo, mientras estos politiqueras no se pongan de acuerdo en quién será el dueño de su partido y el candidato de no ser la misma persona, enajenado, no dejaré de escribir que la palabra de un político en campaña electoral y después, vale tanto como la cínica expresión de su cara para quedar en el ejemplo de los que le precedieron. Arderán en el infierno de las vanidades haciendo gala de sus virtudes. (No lloraré tus duelos).
 
En este país existen problemas acuciantes que solucionar y no admiten demora, ni modo de evadirse en el quién sin saber para qué. Los políticos no toman en serio a sus votantes... ni siquiera su propia avaricia. Todo les parece poco. Gracias... (de nada).

martes, 3 de enero de 2017

Desconcierto.

Vivimos horas bajas. Más que horas son días, semanas, meses, años: son tiempos difíciles y no levantamos cabeza. Un año 17, como otro año cualquiera, no se dejará si no lo animamos. Y primero debemos saber quiénes somos y lo que queremos hacer con él. Y no valen los buenos propósitos a partir de enero (menos lobos Caperucita). Valen los hechos y sobran las apariencias. No valen los arrebatos, los resentimientos mezclados con gotas de enojo, la pasión politiquera. Ansia de poder. ¿Qué tendrá la política que genera expectativas en gente escasa de honradez? Mucho poder, más poder y mucho poderosos. Hasta más no poder. Supongo que también tenga que ver la llave del Erario.

El desorden mental se alimenta en los mentideros de jactancia y aplauso fácil. En el país de los absurdos, uno llega a conclusión que el desconcierto es total. Y el vacío existencial. Mente dividida, fragmentada, que crece en la orfandad absoluta. Todo es mentira, nada es amor. Alguien tiene un serio problema de soledad que cauteriza los sentimientos que otrora fueron valores familiares. Digo valores familiares y digo valores humanos. Solo Flor de María cumplirá su promesa de que todas las madrugadas serán buenas madrugadas en el 17. Que así sea.

Consciente de que el olvido no encuentra camino, hay otras fortalezas que debiéramos considerar, aunque apaguen amores y renuncien a la esperanza de volver. Hablo de vivir con la conciencia tranquila. En la era del conocimiento buscamos respuestas a bote pronto sobre temas que tienen que ver con la existencia del humano ser y nadie sabe o no contestan. Perder no es malo si aprendemos de nuestros horrores, a pesar de que nos hagan morder el polvo y su sabor sea amargo. Desmenuzo el tiempo y creo que nunca fuimos tan pobres de espíritu y soberbios de corazón. Gracias... (de nada).

lunes, 2 de enero de 2017

Descifrando enero.

Rajoy en un vídeo desea a todos los españoles "que 2017 sea un poquito mejor y que estemos contentos". Agencias.
 
Yo estoy contento, pero no satisfecho. Uno quisiera creer que los deseos de Rajoy van encaminados a solucionar los problemas de los que siempre pierden: los trabajadores que no llegan a fin de mes, los parados, los enfermos y otros descuidos de la María que son raros como raras son las enfermedades que sufren algunos y algunas que no saben a qué atenerse, etcétera, y no para sus amigos los grandes empresarios y los aledaños que crecieron en la demagogia del poder con halagos. Comenzamos 2017 como acabamos 2016. Nada hemos aprendido.
 
Nuestros deseos para el 2017 tienen que ver con la recuperación económica y la corrupción política... Y la salud que no falte. Que el 2017 sea un año de oportunidades, espíritu de entendimiento a través del diálogo. Que prime el amor sobre todas las miserias. Que no se ponga en duda el amor por mucho que el comportamiento sea discutible. Todos merecemos una segunda oportunidad si en realidad la merecemos... Las políticas de recortes nos han destrozado el futuro, nos han arrebatado la vida en una legislatura. O nos llenamos de fe como certeza, de esperanza como posible y volvemos a confiar en el porvenir o estamos perdidos. Por cierto, la perseverancia es el poder que realmente llega lejos. Mejor no echar cuentas acerca del futuro mientras no se arregle el presente. Vale como consejo de viejo.

Como Aristóteles, "algunos creen que para ser amigos basta con querer, como si para estar sano bastara con desear la salud". Hay que joderse, cuánta estupidez con vocación de poder. Delirio de grandezas, ¿para qué quiero oxigeno si vivo en Les Seniaes y no en Madrid? Una buena pregunta para descifrar enero. Gracias... (de nada).

domingo, 1 de enero de 2017

Próspero año nuevo.

Fátima Báñez: "Las pensiones han doblado su poder adquisitivo". (Agencias). Cada uno a lo suyo. Con el perdón.

Mariano Rajoy tiene ideas estupendas, y salidas de pata de banco dignas de Ian, pero no sabe cómo aplicarlas. Por cierto, Próspero se llamaba el panadero que nos traía el pan a casa. Próspero antes era un nombre propio corriente, hoy no, y no me viene a la memoria un Próspero panadero, político, alcaldesa, juez, periodista, o ya me vale. No me viene. Pero vale para desear "próspero año". Yo no imagino "mariano año". ¿Verdad que no? Pues mis informadoras me han dicho que piensa quedarse cuatro años más en la Moncloa. Como se lo cuento, oiga. Una tragedia, lo sé.
 
Ayer mi esposa y yo (cariño. Sí cariño), tuvimos una conversación respecto al futuro que nos espera en 2017 y pasé miedo. No hablo de amor sino de convivencia: mi esposa no me soporta, como Elvira a Mariano, según Rajoy. Pasé la Nochevieja entre la inquietud y la zozobra hasta que amaneció. Confieso que temí por mi vida. Sin embargo, hoy, mi esposa, después de leer los diarios me confirma que seguiremos juntos al menos otro año (en los años altos, mi matrimonio y lo que conlleva: mis hijas, Ian, ay, depende del poder adquisitivo de mi pensión). Pero hay más, con la confirmación por parte de Fátima Báñez de que las pensiones han doblado su poder adquisitivo y que a partir de ahora será jauja llegar a fin de mes, apareció Patricia y con ella una pregunta: ¿Merecerá la pena, a pesar de doblar el poder adquisitivo de su pensión, aguantarlo en 2017 como lo aguantamos así de cansino en 2016?

Qué triste reconocer que en los años altos de la vida se pende de un hilo. Daría lo que no tengo porque Susana Díaz, como al PSOE: "no hilvanar" el partido sino "coser fuerte" de manera que una vez cosido, "ya no haya quien abra las costuras". No imagino qué sería de mi vida si pierdo el poder adquisitivo de mi pensión y nadie me quiera. Yo que di todo por nada. Joder, dona, cómo te echo de menos. Gracias... (de nada).