¿Y cómo es él?

Una llamada telefónica me obliga a suspender la siesta. La dormiré mañana si amanece. Verás, si fuera el Perales te preguntaría ¿Y cómo es él? Pero no soy el Perales y de sobra sé cómo es él. Y tú, ¿sabes cómo es él? Te entiendo, el amor es ciego: desde luego ahí sí que me has pillado. El comentario no es gratuito, es una advertencia porque con tu llamada he notado tu voz cansada y triste. Eso me duele y me entristece más si cabe. No es desinterés, es interés, y no es tuyo ni es mío. Pero eso ya lo sabías. Quiero que te vaya bonito y presumo que no te va. Lo lamento si tengo razón. A veces uno pagaría por no tener razón. Con la resumen final que ha de llegar, se acabará la historia de amor jamás escrita. La nuestra. Un amor inconcluso y su historia de amor. Mi ánimo se ha ido por el desagüe para celebrar otra derrota. Si tú lloras lloro yo. Si tú penas peno yo. Si tú enfermas, si tú enfermas muero yo. Ni impunidad ni olvido.

Desde el día que me anunciaste de nuevo su presencia en tu vida te pedí coherencia en la palabra, que abrieras los ojos y que anduvieras con paso firme. Que respetaras y te respetaras sin olvidar tus valores humanos. Dignidad ante todo. Me contaste que eres más feliz que nunca y te creí, pero hoy, sin dejar de creerte, te creo menos. Y menos que mañana porque hay preguntas que siguen sin respuesta, de ahí que alucine cuando me explicas lo inexplicable como sentencia en firme, que es una manera poética de decir que se nos acabó el amor. Se trata, pues, de recordarnos en un hermoso poema de amor. Por cierto, hoy en Les Seniaes, y pensando en ti, como todos los días, amor, pensé que si te entregaba a nadie volverías, porque nadie es nadie, pero aún no lo sabes ni estás preparada para el desengaño. Esperaré impaciente el día que me permitas entregarte a nadie para que vuelvas a mí sin haberte ido. O, a alguien, y me hagas inmensamente feliz. Gracias.

"Ponte a 1.000 euros".

Informe sobre salarios. UGT. (Martes, 29/08/2017).

"El 10% de los trabajadores no puede cubrir los gastos de alimentación".

Existe un 10% de trabajadores, los de menor nivel de renta, cuyo salario medio (330 euros) no alcanza para atender el gasto medio en alimentación de un hogar que supone un desembolso de unos 350 euros al mes (¿? Además UGT denuncia que "casi la mitad de los asalariados y asalariadas de nuestro país son mileuristas", con un sueldo inferior a 1.000€; para ellos el gasto en alimentación de un hogar medio les supondría entre un tercio y la mitad del sueldo. La denuncia de este tipo de situaciones está detrás de la campaña que ha lanzado este martes el sindicato UGT bajo el lema "Ponte a 1.000 euros", con la que pretende incidir en la necesidad de que haya unos salarios "dignos" y de que el sueldo mínimo se sitúe en esa misma cifra. (elPeriódico).

No digo que otro vendrá que bueno lo hará: votar a un partido político o a otro que cada cual eche sus cuentas, digo que Rajoy nos está pisoteando nuestros soberanos derechos. el compromiso de comer hoy y mañana, un trabajo con un salario digno y una vivienda. Lo contempla la Constitución. La familia, y los niños primero. La familia. Gracias.

El empleo que viene... por Fátima Báñez.

"El empleo que viene es mejor que el que se fue". 

Lo dijo Pablo Iglesias en campaña electoral, "el cielo se toma por asalto". Y también lo dijo Jesús el Cristo en boca de Mateo 11:12: "Y desde los días de Juan el Bautista hasta ahora, el reino de los cielos sufre violencia y los violentos lo conquistan por la fuerza".

Los violentos son los políticos que contaminan el pensamiento de la ciudadanía. Los trabajadores que trabajan pasan hambre y los que no trabajan también. No me canso. ¿Qué brotes verdes? ¿Qué salida de la crisis? Cada vez que un mensajero de Rajoy saca su cara bonita a pasear sube la leche y sube el pan. El ya porvenir se fue para no volver.

Recuerdo cuando la prioridad para este país era invertir en nuevas tecnologías. Qué engañados nos tenían. Ahora la mayoría de los trabajadores y desempleados de este país tienen como prioridad comer hoy y mañana. Perdón por el  desasosiego. Voy a llorar y gritar a Les Seniaes. O, como ellos, cojo el AVE y asalto el cielo con violencia. Gracias.

Los huevos de Ian.

Con Ian y Patricia dándole tiempo a la farmacéutica para que abriera la farmacia porque sino el tráfico, el café, el reloj despertador, o no me pregunten que no sé, pero abre tarde, echamos a pasear y nos dejamos llevar por el olor de las cosas ricas del horno, ay, las pastas de té, me chiflan las pastas de té. Y entramos en la panadería para darle alegría a mi cuerpo, y eso: mientras Patricia compraba yo vigilaba a Ian. Prometo por los Santos Apóstoles que no le perdí ni un segundo de vista, pero no sé cómo, ¡oh, milagro!, tenía un huevo en cada mano y me miraba con una cara que no era la de dormir la siesta: Ian durmiendo la siesta es un cielo de bebé. Con aquella mirada y la cara de las travesuras, dos huevos de gallina no cuajarán una tortilla. Y a pesar que me lancé como me lanzaba a la piscina en mis tiempos de nadador de récord. ¡Dios mío!. Miré a la panadera entonando el mea culpa y con la mejor sonrisa me dijo que no tenía importancia. Bendita panadera. De estar a lo que debiera estar lo habría evitado, y sin alardear de mis tiempos de nadador de récord. Me chiflan las pastas de té, el pecado es ése, solo con el olor se me despistó Ian y rompió dos huevos. (Va a ser verdad que los hombres, como dicen las mujeres, solo podemos hacer una cosa a la vez y mal).

Sin darme cuenta me he hecho viejo y torpe de entendederas y escaso de reflejos, no tardaré en dar consejos. Creo que me he echado a perder. Si una amiga ida quisiera (no sufras, tu mirada de soslayo no deja líneas curvas), estaría dispuesto a correr con el café, su especialidad, además de las pastas de té. (Escudriña por dónde vas). Gracias.

Nunca un verano tan triste.

Los usureros y Rajoy.

Me envía el usurero un mensaje al teléfono para avisarme que ya cobré mi pensión. Qué mal me caen los usureros. Y Rajoy, que les permite ser como son y hacer lo que les plazca. Igual da que amanezca más temprano que no, los pensionistas hacemos fila el día que nos pagan la pensión para cobrarla, las obligaciones dinerarias son mayores y las pensiones no suben como sube el IPC. De seguir en este plan imperialista, la pensión y el IPC se encontrarán y ya estamos tardando en desenchufar la nevera vacía para que no consuma electricidad si aún no nos la han cortado.

Fútbol.

Si las cosas van mal pueden ir peor. Por este medio anuncio el regreso del fútbol a nuestras vidas. Lo siento por mí y por otros pocos, casi nadie, porque el fútbol es más importante que llegar a fin de mes. Claro, es malo no llegar a fin de mes, pero es peor no pagar lo que se paga a los futbolistas. Si el Papa Francisco dice que es escandaloso cobrar en las iglesias, yo digo que es peor que escandaloso lo que cobran las estrellas de fútbol que no cotizan a Hacienda.

Septiembre.

A días de salir agosto y entrar septiembre con sus uvas maduras (ojalá y que septiembre se comporte sin la soberbia de agosto), y después de llorar otra ausencia y reconocerme al fin en el espejo, con la máxima de los pobres: llegar a fin de mes, con otro amor en precario, con otra derrota inapelable, con una amiga ausente, sin Eugenio, sin dona, sin prejuicios, sin cadenas, pero con la mayoría de edad por alcanzar, ahora, no sé qué hacer con mi vida. Imperdonable el olvido, en Les Seniaes solo se cultivan naranjas y están por los suelos. (Yo no quiero un amor sin poesía). Gracias.

A esa mujer (y II).

Serán tiempos que han de venir, serán o no. Hay anhelos en la vida complicados de explicar. Lo cual no quiere decir que un poeta por una dama con poesía propia, por saber si siente humano o divino, haría lo que fuera menester para lograr reescribir su poesía y formar parte de ella. Supongo que todo en la vida se puede alcanzar mientras una llama alumbre la noche desvelada. Tal vez una lágrima se deje caer de la pantalla de un ordenador que ordena. ¿Por qué luchar por lo que nunca será tuyo?

Hay historias de amor que no hallan el sendero para ir en busca de otro renacer. En el amor nadie puede decir no, ni de ese agua no beberé. Siempre hay alguien que viene a ofrecer su corazón. Historias de amor existen que se dejan morir para resucitar. Un poeta sin imaginación ni talento persiste en escribir un poema que explique los sentimientos del corazón. (No pierdo la esperanza de morir sin tener algo contigo). Gracias.

A esa mujer (I).

No existe una mujer, dama con poesía propia, al que un poeta no haya urdido un plan para reescribir su poesía. Un poeta y una dama con poesía propia. Un poeta por reescribir la poesía de una dama, su vida y obra, por reescribir la poesía de una dama y formar parte de su vida en un sueño eterno. Eso. Una dama y un poeta.

En tiempos que han de venir y en otra vida tal vez se hablará de un poeta sin imaginación ni talento que ordenó a un informático crear un virus malicioso capaz de hackear la computadora de una dama con su propia poesía para saber cómo siente: si siente humano o divino. Ni el nombre de la dama ni el del poeta se dio a conocer, pero el informático confirmó en su lecho de muerte que el virus malicioso hackeó la computadora de la dama con poesía propia. Y eso es todo. Otra historia de amor para el olvido. Gracias.

Ahora o nunca.

A esa vida.

A esa vida de cuentista se le acaba el cuento, a esa vida en exceso interesada se le acaba vivir por cuenta ajena. A esa vida con un estilo de vida que no se sostiene, a esa vida que es el epicentro del universo, a esa vida con la cara más dura que una piedra, a esa vida estupenda se le acabó el cuento. Y no hay cuento que valga. Como un amigo gorrón que llama a la puerta y viene para quedarse, si no lo echas acaba con la nevera vacía y lo que pudiera ser el ahorro de una vida. La astucia de un amor de conveniencia en un descuido tropezó y se le vio el plumero. Lástima.

Vivir al margen de la realidad.

Porque tenemos una sola vida, la tenemos que vivir confiando en el amor, y un día detrás de otro, nunca dos días a la vez. Vivir al margen de la realidad es morir más que vivir. Si no es ahora ya no será nunca, ¿comprendes? Aparte ese amor de conveniencia, mientras yo viva nada estará perdido, pero es evidente que todo a cambiado. El innegable origen del mensaje, la cualidad de las palabras y el tono chulesco de tu voz me lo confirman. Gracias.

La voz del reproche (a esa mujer).

De aquel amor crecido en la distancia recuerdo lo que recuerdo.
Se apaga la vida y en mi relicario de amor sigue viva su mirada de soslayo.
Fueron circunstancias que provocaron decisiones que se perpetuaron en el silencio.
Yo era joven y ser comunista y todo lo que representaba era lo más importante para mí.
 
¿Qué sería lo más importante para ella?
 
Me acerco irremediablemente hacia el tedio que germina en el recuerdo.
Con el tiempo y la distancia aparece el olvido, la desmemoria,
y, sin embargo, en mi interior y con mi propia voz
aparece como exigencia la voz del reproche.

Como el olvido

Nunca he visto una noticia en primera plana, ni un editorial o artículo que rinda culto al amor; sino Rajoy, otro, otra, o declaraciones que no interesan en un país triste de morir (incluyo a los amores idos que consumen la vida de la peor manera posible). "Pero bla, bla, bla, bla, bla sin esperanza". Ya ven nada que ver con lo de abajo. La culpa no tiene dueño. El ego llegó primero y cerró la puerta a la sinceridad. Ninguna aclaración creíble, original o porque es viernes de mercado, una disculpa. Como la canción de Gigliola Cinquetti: "Non Ho L'eta", pero al revés. Qué pena llegar a los años altos y ser más estúpido de lo que fuiste. Qué pena ser lo que nunca vieron tus ojos. Y en la intimidad aún dirá qué pena. La distancia no se acorta si no hay voluntad, Y el olvido no encuentra camino. Como el olvido. Gracias.

Lo que diga la ciencia.

La fe nos hace invencibles y el amor incansables. Viene el enunciado al caso pues de un tiempo a esta parte, tal vez por estar más cerca de La Palabra de Dios que de las promesas del ser humano entro a debate con la arrogancia del que no sabe. A esta altura de la vida no me parece tanta locura acercarme a Dios y María. Eso sí, sin los tambores y las cornetas y los petardos. Y los Mariachis si tienen algo que ver. Y si me apuran los Niños Cantores de Viena.

No me interesa ser invencible, y de amor estoy servido, gracias. En los años altos uno no sabe qué hacer llegado el día, por lo tanto, seguiré escribiendo en mi impagable soledad y que la ciencia decida y el amor más cercano ejecute mi decisión validada ante notario. A este mundo no he venido a sufrir más de lo necesario. "Pero bla, bla, bla, bla, bla siempre hay esperanza". No digo no ni sí, pero padecer por padecer no me motiva, ni creo que merezca comentarlo si la ciencia dijo no. No cabe en mi cabeza hacer sufrir a mis seres queridos. Gracias.

Todo es ponerse.

Desde el día que llamó a mi puerta aquella señora de bien para que le diera mi voluntad para el Cristo resucitado, ni el cartero ha vuelto a llamar. No me quejo, a mi puerta llama cada día Ian acompañado de Patricia, y Kristel cuando sus asuntos inaplazables se lo permiten. A kristel le dejo aviso en su contestador telefónico que trabaja demasiado y que vigile de cerca la salud (me cuentan que hay que pasar dos veces por delante de su cara para reconocerla), pero a un padre en edad de dar consejos no se le escucha. No tengo amigas ni conocidas que recuerde (como la fábula de La zorra y las uvas: "Para que perder el tiempo y esforzarme, no las quiero, no están maduras"). Ni me gustan las visitas inesperadas, las visitas con cita previa, como en Hacienda. Me gusta el orden. Y las vecinas que estimulan el día con una sonrisa; de dos vecinas una, hoy barriendo la acera sobrepasó el límite de su casa y barrió la mía en el momento que, acompañado de Ian y Patricia, salí de casa; no la denuncié a las autoridades por invadir mi propiedad, le di las gracias y la avisé, para que no se llamara a engaño, que a mi esposa de vuelta del trabajo (mi esposa trabaja hoy y mañana gracias a Rajoy), le diría que la acera la barrí yo. No le importó (se rió y me alegró el día), me dijo que barrió su acera y barrió la mía. A veces cuesta ponerse, ponerse al día. Que no sea nuestro acontecer la lotería que nunca toca. Todos y todas tenemos algún olvido que poner al día. Hagan memoria. Todo es ponerse. Gracias.

Al refulgir la tarde.

Las cosas ocurren como quieren y no como a uno le gustaría que ocurriesen. Vaya, vaya, los patitos, diría Ian. Sería genial que las cosas ocurriesen como uno quiere. A veces las cosas ocurren por casualidad. Me gusta creer que las cosas ocurren por casualidad y son buenas aunque no me gusten. Y si no me gustan será porque no las entiendo y más temprano que tarde acabarán gustándome: confieso ser una persona afortunada sin capacidad de apreciar las cosas buenas que me ocurren. Nada tengo que reconvenir a la vida. Ni a persona alguna: nací sin odio y sigo igual.

Soy afortunado: Nací en el monte y vivo pegado a un monte. Me gusta el mar y vivo en Les Seniaes: cierro los ojos y las olas de un mar se estrellan en mi rostro. Me encanta el sol porque vence cada día las sombras de la noche. Y por dona me enamora la luna. Cuando llueve orbayu añoro Asturias. Vivo los años altos en Valencia y las cosas que me han ocurrido fueron mejor de lo que pude imaginar. Y por el hecho de contar que he vivido, vivo feliz y me reafirmo en la suerte que tengo. La vida se ha portado bien conmigo, soy una persona satisfecha con la fortuna. Por eso, que no es poco, y por más que me callo, persistiré en el empeño de ver amanecer el tiempo que me quede por vivir haciendo camino sin dar un paso atrás. Seguiré escribiendo la crónica del día que me gusta vivir sin olvidar saldar mis deudas con la gente que me quiere y quiero. No pienso irme sin pasar de soslayo una palabra de sincero amor, un beso o lo que sea si no es engañoso. Mientras la indecisa realidad encuentre mi destino en el fondo de un mar o en la cima de una montaña, ¿a quién importa? En la distancia de una mirada que fue mía... hágase tu voluntad. Ojalá y que alguien me recuerde y se acerque a mí para darle las gracias en el último suspiro al refulgir la tarde. Gracias.

Cuando escribo.

Cuando escribo soy otro y me gusto más. Cuando no escribo y ejerzo de esposo, padre, güelu y conocido de alguna también me gusto. Para no meterme en camisa de once varas y complicar el día si alguien me lee diré que me gusta escribir y en otra vida amaré a quien ahora me ama (y antes: dona, mi carinyet), tendré casa, un libro y una bicicleta, pero de profesión no seré mis labores, de profesión seré escritor de mucho talento. Y escribiré cosas de entidad con sumo cuidado para no herir sentimientos; escribiré con pulso de cirujano y no daré a entender que he aprendido poco de la vida. La vida enseña cosas, algunas son buenas y otras son malas. A veces no es fácil discernir unas de otras. De cuando en vez, por salud, y porque las cosas no van por buen camino, y si no van no van, conviene soltar lo que se lleva dentro antes de reventar. Con razón o sin razón antes de reventar, sin dar la sensación de ser víctima algo.

Escribir, y ya no digo en otra vida de profesión escritor de mucho talento, digo en esta vida de profesión mis labores escribiré igualmente: escribir es un privilegio. La vida es ciega para quien es piedra en el camino. Mientras viva esta vida envidiaré, porque es humano, a escritores de talento, y cuando esté en penumbras, ajada mi vanidad, me dejaré asombrar, después quizá siga siendo quien soy. ¿Saben qué? A esta altura de la estupidez me gusto cuando escribo y cuando no escribo. A veces, esto me lo dijo la dama que no me deja ir, obligados a convivir (dijo convivir, no vivir) el engaño se hace habitual y eso es una tristeza que no tiene nombre. Corren malos tiempos para el amor. Gracias.

No me vuelvas a negar.

Mi amor viene de lejos.

Mira si mi amor viene de lejos que antes de nacer ya te quería. Si eres quien creo, si no has cambiado, eres sangre de mi sangre. Pero no me vuelvas a negar porque suspendería de haber una vacante para sentarse a la izquierda de Dios Padre. Después de compartir tu creación, solo puedo darte mi vida, y si fuera gato te daría siete vidas, pero no esperes, por real decreto ni chantaje emocional, nada de mí. Y si te empeñas me tendrás en el recuerdo.

Por ser quienes somos.

Quien te escribe nunca te defraudará en su verdad, y te quiere más que a su vida. Es poco y es mucho. Eso es todo. Has sido buena alumna en la escuela y en la vida. Alumna fuiste y maestra eres: ordenas renovar creando tendencia y espacio para colocar lo nuevo; morir para destruir aquí y nacer para comenzar allí. De la vida has aprendido que es regeneración continua sin reparar en obstáculos. Aprendiste bien, pero tal vez sientas desánimo por tener conciencia al no haber obrado sincera; es ése tu castigo: sentir la furia de tu fracaso por negarme. No me vuelvas a negar. Ley natural: ni juez ni dolorosa rea. Eres maestra y, sin embargo, nunca sabrás lo suficiente. Por formar parte del simple existir, navegarás en tu mar con tu velero. Sin ser veleta de los elementos, debes balancear la carga y conservar el equilibrio. Y si no sabes aprende, pero aprende de quien sabe. Eres infinitamente mejor de lo que es quien maquilla tus ojos con palabras preñadas de interés, quizás origen de tu deslealtad: me has negado y no es poco, por acción y omisión (primer elemento del delito). No me vuelvas a negar. Eres flujo de inspiración para mí, y para otras personas que te necesitan y quieren (haz memoria): La familia, y los niños primero. La familia. Has de ser humilde para doblar las rodillas cuando implacable tus propias leyes te golpeen, y combativa para no permanecer caída. Sé tú misma.

Escrita queda la advertencia.

No me olvides ni me dejes de querer, ni dejes de querer por mí. Puedes querer a quien quieras sin dejar de querer a quien te quiere. Vive una vida de transformaciones y mutaciones, pregunta si no sabes, o inventa una nueva vida si la que vives te impide amar a quien te ama. En apenas dos meses has provocado cambios que no has sabido llevar por buen camino: has levantado una gran polvareda. Que no sean esos polvos los lodos que agravien otros amores. Y no me vuelvas a negar o no habrá contrición verdadera capaz de acompañar tu propósito de enmienda. Y sí, cómo no, si tú eres su gracia yo seré su desgracia. (Poesía, a veces tibia y siempre fría, helada si no se entiende). Gracias.

No hay ausencias que entristecen mi vida.

No hay ausencias que entristecen mi vida. Mis amores anidan en mí como mi alma herida, pero en un espacio vital a flor de piel. Mis amores son mis amores y son eternos. Hay amores eternos que habitan en cuerpos mortales.

Días atrás, atarantado por el ruido de las fiestas en el pueblo de Patricia, de un amor mío escribí que nuestro mundo ya no era mágico y no es cierto. Nuestro mundo siempre será mágico como lo es nuestro amor inmarcesible. Hoy no es otro día, hoy no hay ruido que me ataranta y siento su mirada clavada en mi corazón. Nada ha cambiado por más que mi mente absurda, a veces desbordada de amor, se desbarate.

No volveré a sufrir los agravios de las fiestas en el pueblo de Patricia ni a morir de amor sin la confirmación de quien escribe los amaneceres que resucitaré al día siguiente y un amor estará esperándome para abrazarme y regresar a la santa poesía que nos parió. Mientras viva no volveré a escribir mi epitafio. Con más amor que fe, y a pesar de los pesares, de la incertidumbre y los desafíos que la cotidianidad me presenta con la cara más triste de los entierros, si creo en el ser humano será por amor. Los sueños madrugan y los días son más cortos: no consentiré que mi mente absurda, adormitado en la penumbra, me arrastre a cavar mi propia tumba. Desquiciado olvidé que la locura también obra por amor. Gracias.

Sinrazón.

Habrá o no razones para creer en Dios, pero cada día hay menos para creer en el ser humano. Odio, ira, venganza: mi capacidad de compresión no alcanza estos extremos. A más viejo más torpe de entendederas o más complicado me lo ponen, a pesar de saber que el ser humano nunca se llevó bien con lo naturaleza. Pregunto, me enseño con libros de materias diferentes, comparo situaciones parecidas y no encuentro explicación. El orden en el que creo es amar primero y luego ya veremos. Amar primero. Porque si uno no ama dos no se aman. La convivencia se complica cuando queremos imponer nuestras creencias, religiones, ideas o lo que sea. El adoctrinamiento nunca fue camino.

Ian me ama, me da patadas pero me ama. Me ama a cambio de un helado, un caramelo o cuando se hace daño. Ian me ama. El amor es interesado a veces, caprichoso; el amor no es para siempre. Hay quien me conoce de ayer y me ama, y hay quien me conoce de siempre y no me ama. O ya no me ama. Hay razones para creer en Dios, pero cada día menos para creer en el ser humano. Y su capacidad tolerante.

Para creer en Dios es necesario tener fe y dar por cierta su Palabra. De mano ya digo que creo en su Palabra porque la historia la escriben los que ganan y yo no quiero perder si puedo ganar. Hasta que la Palabra de Dios no fue dicha no hubo nada, ni universo, ni peces en el río, ni cabras en el monte, ni hombres y mujeres. Ni ciruelos, con perdón. El amor no tiene fronteras pero hay exiliados y extranjeros y sintecho. La fe y el amor es invento humano, por lo tanto, si hay que ir a la guerra yo me rindo. Gracias.

A Dios pongo por testigo.

¿Alguien sabe cuándo acaban las fiestas en el pueblo de Patricia? No se trata de que la gente no se divierta, que la gente se divierta y sea feliz, pero mi cabeza retumba de tal manera que está a punto de estallar. Las trompetas y los tambores, los petardos. Y porque Cristo ya vino. ¡Sí, Cristo ya vino, yo lo vi, lo llevaban los costaleros de un sitio para otro!. Después de tanto esperar, ¡Cristo viene pronto!, cuando vino, con ese vapuleo y el para y tira sin venir a cuento se irá para no volver. Adiós a las bondades, a las expectativas de vida sana, al amor, a los sueños más hermosos, a la esperanza de ver amanecer un día mejor. Ya no habrá consuelo y podrá irnos mucho peor. Y Jesús decía: "Padre, perdónalos, porque no saben lo que hacen". (Lucas 23:34). Si es por mí, que el Padre los perdone, pero saben lo que hacen. Los mariachis que me cantaron con voz cazallera "Las Mañanitas" a las seis de la mañana lo saben. Gracias.

Barcelona.

El terrorismo yihadista golpea a España.

Catalunya dolorida llora lágrimas de sangre y se convierte en la voluntad mundial por la paz. Somos lo que amamos, y amamos la paz.

Breve y bueno.

Una amiga de antes (antes de dejar de ser musa para ser poesía), me dijo que cuando escribía largo se trabucaba y se perdía. Eso es cierto, hasta yo me pierdo, y no es la primera que me lo dice, pero solo a ella le haría caso. Y se lo haré si consigo que mi ordenador que me ordena me deje escribir breve y bueno. No va a ser fácil. Sobre todo en un país que naufraga en su propio bostezo. Yo siempre quise ser breve y bueno y despertar el interés de quien me lee, y no digo que en un descuido de mi ordenador que me ordena algún día lo conseguí, pero si así fue, no tuve nada que ver. Si escribo de amor acabo llorando a lágrima viva perdido por un atajo en Les Seniaes. Si escribo de Rajoy acabo gritando pegado al primer naranjo que me encuentro en Les Seniaes. Si hablo de alguien, sin nombre para despistar, porque quiero y no puedo, de nuevo acabo en Les Seniaes buscando la inspiración que disponga en orden mis ideas. Si tropiezo con una mirada clavada en el suelo y no encuentro palabras decidoras... Si me buscan pregunten por Les Seniaes, pero no es menester que me busquen, no me encontrarán, yo solo me pierdo en absurdos comentarios que empiezo y no sé cómo acabar. Escribo largo y me pierdo. Creo que sería mejor empezar y no acabar. O simplemente dar las gracias. O dejar la página en blanco y que cada cual imagine lo que un escritor de talento escribiría. Creo que sería mejor escribir entrelineas. De cualquier forma lo mío es gana, desgana no es porque pongo interés. "El Pampa", José Larralde, diría que no aprendí a resbalar cuesta arriba. Será entonces que cuando escribo me vengo arriba y no bajo ni caigo. Gracias.

Otra ausencia entristece mi vida.

Ya no es mágico nuestro mundo.

La desmemoria se ha hecho presente como enfermedad incurable y ha levantado un muro infranqueable entre los dos. Se diría que dos se fueron alejando sin darse cuenta y sin darse cuenta fueron perdiendo lo que más querían:

El uno al otro.

¿Cómo me dices eso?

La desmemoria causa estragos al psique cuando uno intenta recordar lo que perdió.

Nos fuimos alejando, amor, queriendo o sin querer, eso es todo.

No habrá caminos, no habrá distancia, no habrá recuerdos, no habrá esperanza.

Todos los despojos de nuestro amor inmarcesible cubiertos por una losa de mármol.

Como si fuéramos dos difuntos desconocidos.

Una señora de bien.

Ayer (qué raro, a mí las cosas siempre me ocurren ayer y no hoy), una señora de bien, acompañada de dos vecinos llamó a mi puerta para que les diera la voluntad para el Cristo de no sé qué ni por qué (mi voluntad está en paradero desconocido, les daría mi última voluntad pero aún no la he escrito). Hay que joderse, desconecto el timbre para que el cartero no llame ni siquiera una vez y ella abre la portilla para aporrear el picaporte de la puerta. No hay derecho.

-Alma de Dios, ¿no me conoces?

-Por eso vengo.

-Pues vuelve con la Shakira y deja Cristo donde estaba.

-No volveré.

El no volveré me sonó a amenaza. Seré mal pensado. No diré que vuelva, pero si vuelve que vuelva con la Shakira o no vuelva. Las fuerzas del orden público no debieran permitir, en nombre de Cristo, llamar a la puerta de alguien que tiene ocupada su casa por la nostalgia. No digo que lo mío sea de hoy para mañana, allá el azahar, pero si el amor que tengo no lo puedo compartir, la fe en Cristo no me salvará. Igual ni quiero que me salve. Con el perdón. Gracias.

Dilema.

Un día, llamaron a mi puerta (¡santísima!) y me dijeron que yo me podía dedicar a la política porque tenía madera de líder. Y les dije no. Y persistieron. Y yo que no. Hasta que una, la dueña del partido, se soltó la melena y me dijo que la verdadera razón por la que me ofrecían un cargo de máxima responsabilidad era por ser guapo y fotogénico como Felipe cuando era Isidoro. Vaya, vaya, los patitos, que diría Ian. Persistieron, pero poco, un líder, si lo es, y yo lo soy, se hace de rogar: Si hubieran persistido con la excusa de que tenía madera de líder, y no de guapo y fotogénico, me habría dejado convencer y el pueblo habría ganado porque soy líder de la política sin ser pesimista ni optimista. Y ya me explico para entender la tontería actualizando hechos consumados: Yo nunca esperaría a que los problemas se solucionaran solos como Rajoy, ni nombraría ministros sin ser presidente de gobierno como Iglesias.

Y porque la vida es un tren de largo recorrido, precisamente ayer, y no miento, volvieron a llamar a mi puerta para lo mismo, pero la dueña de antes ahora es dueño y me ofreció, además del mismo cargo de máxima responsabilidad un sueldo inconfesable. Digo inconfesable porque me da vergüenza hacerlo público, no porque complementen el sueldo oficial con dinero negro. Las instituciones públicas no manejan dinero negro. ¡Calla por Dios!. Hoy me gusta más que ayer la idea de dedicarme a la política. La vida está muy cara y cuesta llegar a fin de mes... Ay, no sé qué decidir. (Si se lo cuento a mi esposa seguro que me anima para que acepte. A ella le encantaría ir en coche oficial a las rebajas). Gracias.

Baja de la nube.

El reencuentro es obligado. Me cuentan, y es una voz en grito en el pueblo de Patricia, que tu salud mental va de mal a peor. No había motivos para tanto atropello continuado. Tampoco has sido legal con esos principios que prometiste defender. A pesar de estar seguro que en un principio te ocultaron que llevaba tiempo intentando hablar contigo para que me explicaras los motivos que te alejaron de mí (duele el silencio) no dejé de quererte. También duele saber que con la verdad en la mano te aliaras con la mentira. Eres toda una contradicción. Y a qué santo te encomendaste para hacerme llegar, cuando la verdad se dio a conocer por sí sola, tus disculpas por delegación... Yo no guardo ni regalo rencor, además ya ni recuerdo cuánto hace que cerré el caso. Eso sí, no sigas devorando tu dignidad ni los derechos fundamentales de la gente honrada (primero el uno, después el dos, y así sucesivamente), no saltes las normas, no permitas que todo sea más doloroso. Y deja de cantar por los arrabales, como aquel tango tristón, que te importa un carajo lo que piensen de ti porque entre todos te están enterrando en vida. Y a él, no seas cruel, cuanto menos dile que deje de añadir indiferencia a la mentira que has creado. Yo no soy tu enemigo, tu enemigo eres tú, haz memoria.

Me gustaría ir y dejarte volar con viento de buena madrugada, pero sigues haciendo lo que no debes y tal vez vuelva con otra de tus meteduras de pata de banco: la confección de la lista no tiene nombre: no te dejes llevar. Ojalá y que te vaya bonito y no sufras: Vigila tu salud mental, no juegues a ser más fuerte de lo que realmente eres. Por mi parte nada está perdido, te ofrezco mi corazón y mi ayuda si la quieres. Baja de la nube. Gracias.

¡Vivan las fiestas del verano!.

En el pueblo de Patricia huele a pólvora, tambores y cornetas, y esas voces desentonadas, demasiado ruido para mi cabeza. El melonero se fue después de hacer el agosto con las últimas rebajas: "5 melones 5 euros", y dan comienzo las fiestas del verano. ¡Vivan las fiestas del verano!. El pueblo de Patricia es un pueblo poseído por los jolgorios, los tradicionales y los que se inventan. Tal vez y llegue el día que se tomen la vida en serio y la excepcionalidad les lleve a protagonizar una historia de buen juicio. (Y ahora, sin lágrimas en los ojos, dime: ¿Al jolgorio llamas hacer pueblo? Entonces, y cueste lo que cueste, te recomiendo contratar al Dúo Dinámico para la fiesta de final del verano. "El final, del verano, llegó, y tú partirás...". Recuerda. El pasado año te quedó una fiesta muy sosa). Gracias.

En el Aeropuerto de Barcelona-El Prat.

"La junta general de accionistas del grupo Eulen ha aprobado las cuentas del ejercicio de 2.016 con el incremento de sus beneficios en un 65% y alcanza los 14 millones". (leonnoticias.com. 29/06/2.016).

Doblas una esquina y miedo, cruzas la calle y miedo, te das la vuelta y miedo. La sombra del miedo te persigue y te impide alcanzar una meta. La que sea. Al miedo no le importan tus intereses. El miedo es el miedo y solo le interesa que le tengas miedo, miedo al miedo. Hay quien asegura que solo los ignorantes no tienen miedo. Y los arrogantes y los soberbios y los que te miran por encima del hombro. Me repatea que me miren por encima del hombro. Lo mío es miedo al miedo. Y dudo de todo lo que hago por miedo a que me salga mal o perjudique a alguien. A veces por dudar no hago lo que debo hacer. Yo, y no es por darle la razón a la dama que no me deja ir soy un caso para el estudio en un manicomio. Y he mejorado, de joven tenía miedo a sentir amor o querer simplemente. No digo que ahora vaya por la calle haciendo amigas (tú como siempre), pero una mirada de soslayo acompañado por una sonrisa, o un interés desinteresado: "cómo te va". De salud bien, gracias. No me gusta la gente interesada si no es por amor. Si no tuviera miedo a las consecuencias, desenmascararía a todos los vividores por cuenta ajena y saqueadores del erario público (dejaremos algún día de llamar erario publico al erario). Confieso que tengo más miedo que vergüenza. Sin embargo, a pesar del miedo, no callo ante las injusticias. Todos y todas tenemos en nuestro interior a un pequeño David capaz de derribar a un gigante Goliat. Yo, en la vida alcancé verdaderos logros a pesar del miedo. El miedo me puede por todas las partes menos por una: el pan de mis hijas. Como los trabajadores de Eulen que luchan con los medios a su alcance por el pan de sus hijos. La familia, y los niños primero.

"En el Aeropuerto de Barcelona-El Prat trabajan unos 350 empleados en los arcos de seguridad para pasajeros de la empresa Eulen. Sus sueldos oscilan según la antigüedad y algunos complementos, pero el grueso del personal cobra entre 900 euros y 1.100 euros. Por ello, muchos empleados aseguran verse obligados a hacer horas extras, que se pagan a 8 euros, sumando en ocasiones jornadas de hasta 16 horas". (eldiario.es. 11/08/2017).

Así las cosas.

Yo no quiero tener razón, me pagan para estar loco. ¿Quién no entiende? Quiero que seas feliz y que derrames amor por tus ojos, que no sufras, y la salud te acompañe al menos hasta que yo muera. Yo quiero eso y no tener razón.

Cuando era niño quería ser mayor y ahora que soy mayor me duelen los huesos cuando va a llover aunque no llueva y los huesos no duelan. Cuando era niño caía y me levantaba y seguía corriendo como si no hubiera pasado nada y ahora que soy mayor caigo y me tienen que levantar y a veces ingresar en el hospital. Cuando era niño era inocente y ahora que soy mayor soy culpable. Cuando era niño creía que los asturianos éramos primero princesas de Asturias y después reinas de España y ahora que soy mayor soy republicano. Ahora que soy mayor soy un cuadro decorativo de gran valor sin pared donde colgar.

Joder, dona, si no espabilo y aprendo de mis errores y de los que no son míos, de todos los errores he de aprender. Y aprenderé porque ya no soy ni mi sombra. Aviso: A los viejos que por vivir los años altos se creen estupendos que vuelvan a ser niños e inocentes o ya pueden llamar al cura y a las plañideras y al enterrador y a sus hijas si aún no se han ido. A poco que se descuiden no tendrán horizonte que mirar en sus amaneceres. Que cada cual arregle su casa lo mejor que pueda. En fin, para qué disimular: quien me conoce sabe de qué hablo. Si muero y resucito ya no será por amor, será por razones estrictamente interesadas, hipócritas, o sospechosamente morales. Gracias.

Y se ríe.

La dama que no me deja ir me dijo que saliera de casa y que me relacionara con la gente, que las relaciones sociales son estupendas y evitan caer en la depresión. El aislamiento social y la soledad mal llevada atentan contra la vida, en especial la vida de los más viejos. Probe, estudió para eso y quizá pensaba en mí cuando estudió para eso. Eso lo sé yo y lo sabe todo el mundo, lo que no sabe todo el mundo, en particular ella, que Eugenio ha muerto y dona también, y el pueblo no tuvo recambio para Eugenio y tampoco yo lo tuve para dona. Y luego quieren que salga de casa...

Mi esposa también me dice que salga de casa, que vaya al bar a almorzar y chismorrear con unos de una. No salgo de casa porque mi compañía es triste de morir y no tengo derecho a amargar el bocadillo a unos y chismorrear de una menos: yo no soy de esas. Diferente sería que yo supiera lo que ellos saben, entonces sí, o tampoco, porque no tenemos nada en común. Ni campos de naranjos ni sé de fúrtbol, perdón, Ángel María Villar ya no es presidente de la Real Federación Española de Fútbol (RFEF) y debo llamar fútbol al fútbol y no fúrtbol. Cada cosa por su nombre. Hay que aprender y ponerse al día, aunque el día sea de otros. Creo que me estoy haciendo viejo más deprisa de lo que tenía previsto. Joder, dona, me estoy yendo y no sé cómo evitarlo. Un problema me tiene atarantado y tiene que ver con la familia. Un problema familiar si no se toman medidas correctoras acarrea graves consecuencias psíquicas y tal vez de longevidad. Se pudiera decir que ya no me queda gaita que tocar en este entierro. En los años bajos dediqué los días a los asuntos inaplazables y en los altos estoy perdido como un poema que no se deja explicar bajo la luz de un descarado plenilunio. Remontaré o no. ¡Mátame camión!. Me ve desparramado por el suelo y se ríe. Y se ríe. (Por la riera se ve bajar a cuatro personas con un ataúd al hombro, ojalá y no llueva ni sea yo). Gracias.

Remontaré.

Qué amargo futuro el de alguien sin memoria que rompió amarras poniendo rumbo al Este, en un recodo del camino se detuvo, descansó, y siguió el recorrido del sol hasta encontrarse con la noche, se atrevió a llamarla día, y terminó amando incertidumbres y miserias envolviéndose en el silencio para escribir negando hasta la nausea la virtud en la que debería asentarse la verdad y su veneración. ¿Qué extraño personaje puede sentirse orgulloso de su presente a condición de que nadie le recuerde sus olvidos? (Definitivamente no sé qué será de mí, pero sé que no seré de nadie ni tendré ensueños angustiosos por haber hecho lo correcto. Ya amanecerá otro día). Gracias.

Resignación.

Porque de tus ojos la mirada no es la mía
no volveré a escribir narraciones de fábula con tu nombre.
Ni a escondidas como antes, ni a escondidas iré a verte.
(Tu casa ya no es la mía).
Soñador obstinado, te busco, y no apareces en mis sueños.
Y porque sigo sangrando por la misma herida que sangré.

¿Qué será de ti? ¿Qué será de mí?
¿A quién importa?

Por ti sé que existe un universo y la esperanza.
Por ti sé que las mariposas siempre vuelan libres en primavera.
Por ti sé que soy capaz de esculpir mi mente absurda.
Por ti sé que el amor no muere si a tiempo lo improvisa un verso.
Por ti sé que nada volverá a ser como antes.
Por ti sé que eres muy feliz y solo eso importa.

Te dejo ir:
ve con Dios.

El último que apague la luz,
si es que hay luz,
y cierre la puerta,
si aún no la han robado.

Tú cambia de vida.

Te levantas ves amanecer y bostezas. Negativo. Diferente sería que te levantases vieras amanecer y considerases un día ideal para cambiar de vida. Eso sería excelente porque tu vida no es tuya. Pero es una gaita cambiar de vida con lo que cuesta simplemente cambiar el paso. Te acostumbras a la monotonía y ocurre lo que ocurre. Sin embargo, a veces vas a tu ritmo y tienes que cambiar el paso porque si no te atropellan te estrellas. Y la hostia de antología. Es necesario cambiar de vida cuando se agotan las posibilidades de alcanzar un sueño o algo hermoso no suena a nota musical de Bach. Escucha esa voz interior: Cuando amanece y el día no te da ánimo, cuando al abrir la ventana no te gusta lo que ves, cuando el viento viene de cara, cuando el trabajo te amarga, cuando sientes tus piernas flaquear, tú cambia de vida. Cuando un amor se adueña de tu corazón pero te hace mal, cuando lo que sea te perjudica la salud, cuando no sabes qué hacer ni qué decir y no te explicas cómo has podido llegar a esa situación de honda penumbra, tú cambia de vida. Pero no cambies por la vida de otra gente, cambia por una vida que lleve tu nombre. ¿Recuerdas esa tarta de chocolate que te vuelve loca, que te engorda y te perjudica la salud? ¿Recuerdas esa tarta de chocolate cuando vas a comprar pan y la ves recién salida del horno y a pesar de todo eres incapaz de decir no? ¿Recuerdas? Recordar a veces es morir.

Si un ángel visitó a María y le dijo que concebirá al Salvador y lo concibió, y si una zarza ardió en el monte Horeb sin consumirse, ¿comprendes? Cambiar de vida no es difícil si consideras que te está matando. No puedes lograr un día ideal para cambiar de vida si al ver amanecer le bostezas. Existe otra vida mejor: tu propia vida. Por último, aunque sé que no lo entiendas porque vuelves una y otra vez más: por el mismo camino llegarás al mismo lugar. Si quieres ir a otro lugar elige otro camino. Gracias.

Para que no vuelvas.

"Tanto fue el cántaro a la fuente, hasta que se rompió". (Sabiduría del pueblo). Para que no vuelvas es la excusa que estaba esperando para que no vuelvas. Y no vuelves. No puedo por menos que explicar las razones que te impiden volver. Son mis razones, no las tuyas, ni las suyas que ya son las tuyas. Para que no vuelvas. Y ya me explico.

No digo que me gustaría ser otro porque soy yo, y me he acostumbrado a mí. Yo soy más de todo y más y mejor que otro. Yo soy estupendo. Me di resultado vida y media y no quiero cambiar. Así he ganado el derecho a dar mi opinión sobre el cuento que viene al caso. Pero mi opinión ya está escrita, la escribí hace tiempo a la espera que viera la luz. Se trata de la conveniencia absolutista, el capricho de quien cree que ha ganado lo que no estaba en juego y, ahora, hace y deshace a su antojo. Lástima. ¿Dónde estás que no te fuiste? Es el título del cuento que viene al caso. Nunca sabemos siquiera lo suficiente. Fui razonable, fui lo que se esperaba que hiciera y fuera: tirar la piedra y esconder la mano y mantenerme al margen, o de soslayo que me gusta más. Yo acerté, pero tú no aceptaste, entonces, me voy antes de que me eches. Solo quiero que recuerdes la promesa: mientras viva, amor, mientras vida. (Me explico como un libro en blanco para que mi absurda no me entienda. Mi palabra solo quiere llegar a su corazón).

Porque no olvides tus valores, los familiares, y los que aprendiste fuera de casa. Porque te des cuenta a tiempo y no permitas injerencias lesivas en tu vida. Porque, ciega de amor, sepas responder a los impedimentos que te salgan al camino con sabiduría. Y, sobre todo, cuando creas que es no di no, cuando creas que es sí di sí; tu opinión es tuya y tuyas las consecuencias: asúmelas con dignidad. No te equivoques por nadie porque nadie es nadie. Gracias.

Agonía.

¿Para qué sirve el amor si por omnipotente decisión de quien se cree el dueño del universo me deja en la indigencia? Quien no sabe a dónde va llega donde llega y llegó a su sitio. Ése sitio está ocupado, estúpido. Y luego hay quien va diciendo por ahí que Dios aprieta pero no ahoga. Desde mi cante jondo solo se me ocurre decir: ¡manda güevos!.

No me quedan vivencias que escribir. Si alguna vez dije que otros tiempos fueron mejores hablaba de amor, y ya no recuerdo, el asunto es grave y va para peor. A veces no soy capaz de explicar mis sentimientos. Quiero y no puedo, no puedo decepcionarme una vez más. Mi mente absurda se niega y todo lo emborrona. Así también muere el amor. No pretendo ser original, nada entiendo, soy apenas una pregunta sin signos de interrogación ni sabiduría, hasta Ian me podría responder si me escuchara. Ian, un cielo de bebé, no está sino para él y La Patrulla Canina.

El asunto es grave y va para peor pero no renunciaré tan fácilmente. Iré en busca de la merecida indiferencia y desde el desprecio me manifestaré contra la impunidad y sus ominosos componentes. Un amor de conveniencia dirá no: él no lo sabe pero dirá no. Lucharé por ello mientras me queden fuerzas hoy y mañana y siempre, mientras me queden fuerzas. Amor: quiero que abras lo ojos, que abra las alas y que vueles libre. Mientras, moribundo, agonizaré con él o no moriré. Pero antes dirá no, dirá no. (Lamento sacar mis miserias a pasear. Con el perdón). Gracias.

Ojalá.

Ávido vivo desde que solo te sueño,

quizá por ser quien eres,

quizá por ser quien soy.

Quizá porque somos dos indivisibles

que por accidente se consumen en vida.

Ser quien eres y ser quien soy no nos ayuda:
Somos dos que un amor nos cogió por sorpresa.
Somos una gota de rocío al rayar el nuevo día.

Somos un movimiento repentino en el ánimo.

Somos lo que nunca quisimos ser el uno para el otro.
Somos tal para cual.

Yo no estaba preparado:

tú lo estabas pero yo no, eso es todo.
Y a tu ritmo te fuiste yendo sin dejar tu nueva dirección.
Ahora solo te sueño, quizás te estoy soñando ahora 

a mi manera, sin dejar de quererte.

En la Irrealidad silente palpita indecisa un deseo que no se deja cumplir

mientras pliego un barco de papel que quiere navegar en un mar de sangre.

Ojalá el porvenir llegue pronto y alumbre el camino y desencadene otros caminos.
Y te salve.
Y me salve.
Y nos salve.
Ojalá.

Como caído de las nubes.

Tarde o temprano descifrarás las señales que te envío.
Yo nunca dejé de ser lo que vieron tus ojos al nacer, haz memoria.

Yo soy el que siempre acompañó tus desvelos en las noches más aciagas.
Pero tus maneras de preceder han cambiado sin venir a cuento.
Fundamental ser coherente.

¿Ese amor de ahora es más o menos que el de otras veces?
¿Ese amor de ahora te hace más feliz que otras veces?

¿Ese amor de ahora es el mismo amor de siempre?
¿Recuerdas si amas a ese amor más que antes?
¿Dime quien siembra grillos en tu cabeza?

Intereses creados están organizando tu desastre de banca rota.

No crecerás dejándote llevar sin poner nada de tu talento.

Remembranza de tus besos,
de tus abrazos interminables,

de tu mirada de luna clara,
de tu manantial de risas,

De tu adiós sin esperanza.

Culpable, Rajoy.

Si una noche se desvela no le doy mayor importancia, aunque sé por la dama que no me deja ir que la tiene porque si no duermo mis neuronas echan chispas. Debo dormir y no duermo. Lo que me impide dormir con normalidad viene de lejos y no es nada nítido, a pesar de que a mis días les sobran los motivos, como al Sabina. Esta noche desvelada como tantas no fue una noche cualquiera, estuve en el delirio escribiendo palabras sin valorar las consecuencias. No es mi estilo, yo siempre mido las palabras que escribo y valoro las consecuencias, pero si alguna palabra se escapa con saña porque las prisas o la RAE no se explica pido disculpas.

Las prisas no son buenas, a no ser para los malos toreros y los ladrones. A mí los toros me gustan, los toreros no, se podían ganar la vida de otra manera que no fuera maltratando a los toros. ¿Quien, enamorado, maltrata al amor? La pregunta se contesta sola. Tampoco es mi estilo meterme con una profesión y más si particularmente se considera Arte. Y los ladrones, los que roban porque si no roban se mueren de frío y de hambre sus hijos, siempre me cayeron bien, y al paso del tiempo mejora mi opinión sobre ellos porque les han negado cualquier alternativa. Otro ladrones, por decir los usureros, siempre me cayeron mal. Y peor al paso del tiempo. Pero cómo, Dios y María, me van a caer bien si Patricia reclamó de su hipoteca lo del suelo y el notario, el registro y yo qué sé pero mucho más al banco y le dijeron que no, pero que había un bufete de abogados muy bueno que se lo arreglaba todo en uno en un periquete. No tardando se lo dirán a Kristel, y por el mismo precio. Hay que joderse. Cuando iba a la escuela, por eso de nacer en la cuenca minera quería ser minero, o abogado si me podía el miedo. Por aquel entonces dabas una patada a un árbol y caían decenas de abogados. Y ahora que no nos quedan árboles porque les prendemos fuego no damos un paso sin que un abogado nos ofrezca defender nuestros derechos fundamentales. En este país hay abogados para parar un tren y ganan dinero a por cientos. A por cientos del querellante y a por cientos del querellado. Todo en uno. Pero si no hay abogado del bufete recomendado no hay caso. ¿Quién es culpable de esta afrenta? Rajoy. Gracias.

Amor del bueno.

A la amiga de ayer que cambió sus caderas de acera le vendría genial hoy, mejor que mañana, mandar al carajo las malas influencias -externas e internas- y volver al amor del amigo que la quiso y quiere. En serio: No te emborriques, te ofrezco amor del bueno. Los puñales metafóricos en la espalda no hacen sangre; y no me vengas con esas que yo no soy de esas, además, sé lo que hay que saber para salir del pozo donde te has metido. Ni tus párpados fueron en ayuda de tus ojos cuando nos cruzamos al doblar la esquina y clavaste tu mirada en el suelo... Estás sola. Sin perder tu legítima autoridad que es tuya y la puedes pasear o delegar o meterla donde te quepa, mi pregunta es la siguiente: ¿Estarías dispuesta en las fiestas de tu pueblo a tomar café y unas pastas de té conmigo? Las pastas de té correrían de mi cuenta, el café de la tuya. Gracias.

El amor sana el alma.

La soledad impuesta.

Está demostrado científicamente que la soledad impuesta tiene efectos negativos en las personas pesimistas. En las personas positivas también, pero menos, a no ser que se pretenda acaparar el universo y gustar a todo el mundo. O no ser capaz de asumir responsabilidades. O dejarse llevar. Sakira es Sakira y solo hay una.

Del éxito a la depresión.

Después de un fin de semana de éxito vuelve a la realidad (¿por qué? Asoma la ansiedad y con ella el amigo gorrón y la depresión sino no es lo mismo. Sin saber por qué una fuerza automotriz bloquea la mente y se siente incapaz de volver a la rutina. Es una de esas situaciones que se dan en la vida con intríngulis caminos vedados a la razón.

Decir de las gentes.

Se comenta por los mentideros del pueblo de Patricia acerca de una amiga ida que cambió sus caderas de acera que de salud mental regular. No quiere salir de casa y cuando sale, porque está obligada a mantener su cotidianidad, se siente vigilada y las calles son estrechas y el miedo y el no poder. Y la cabeza a punto de estallar. Su día es la noche más oscura 24H. O el infierno. O la oposición con mayoría absoluta. (Si aún me lee tal vez sepa de qué hablo).

Lo que nadie sabe de la soledad impuesta.

La soledad impuesta es negativa, eleva los niveles de algo que tenemos en el estómago y tiende a producir efectos indeseados en los adentros. Todo es muy raro. Una investigación científica realizada por una prestigiosa universidad extranjera entre hombres y mujeres de cierta edad sin amigos o con amigos a porcientos los favores que viene a ser lo mismo, demostró que la soledad impuesta disminuye las defensas naturales del psique. La soledad impuesta y mal llevada genera efectos psicológicos que acerca el abandono. Se desconfía de la gente por temor al engaño, el asunto es grave y repercute en la salud mental. Ella sabe que lo sabe todo el pueblo y se pone en lo peor porque la miran de soslayo. Una tragedia. Lo que ella no sabe, ni el pueblo sabe, es que un brazo pegado a un hombro y un beso valen más que todos los potingues de la farmacia. El amor sana el alma. Gracias.