No hay vuelta atrás.

Hay mentiras que nacen por no querer reconocer lo que somos o queremos ser. Hay mentiras que niegan la verdad. Hay mentiras que engañan, que no dicen la verdad. Hay mentiras a la carta. Hay mentiras y mentiras. Nos rendimos ante la mentira porque es menos exigente que la verdad. La mentira es exitosa, hace culto al dinero, a una cuenta de resultados. Mentimos para ocultar la verdad. Vale la frase que utilizó Jesús para impedir que los fariseos apedrearan a una mujer adúltera. (Evangelio: Juan, capítulo 8). "El que esté libre de pecados que lance la primera piedra". Amén.

Esconder la realidad es engañar a la verdad. y no digo que también la dignidad y estar a expensas de lo peor; lo peor que está por llegar, sea lo que sea. Lo peor siempre está por llegar y llega cuando menos se lo espera. ¿Y entonces? Resulta violento ver gente transitar por el camino de la mentira sin esperanza como una mecha retorcida y humeante en medio de preguntas sin respuestas. A veces, una mentira pide a gritos una verdad. A veces, una vida pide a gritos otra vida. Una vida sin enredos, sin disculpas. Una vida que no oscurezca el camino de la verdad. Amor: "Al andar se hace camino y al volver la vista atrás se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar". (Antonio Machado). Gracias.

El miedo de Don Quijote.

El miedo que tienes, dijo don Quijote, te hace, Sancho, que ni veas ni oyas a derechas, porque uno de los efectos del miedo es turbar los sentidos y hacer que las cosas no parezcan lo que son. Si es que tanto temes, retírate y dejarme solo, que solo basto a dar victoria a quien yo diere mi ayuda. Y diciendo esto puso las espuelas a Rocinante y puesta la lanza en el ristre bajó de la costezuela como un rayo. (Don Quijote. Edición primera parte. Capítulo XVIII (3 de 4).

Suena el timbre de casa y temo lo peor, y no vale que lo desconecte, porque entonces suena el teléfono. El miedo o los efectos del miedo. Yo somatizo el cuerpo y vivo sin vivir en mí. Lo que no sabía es que el miedo de uno lo puede padecer otro. Lo que no se aprende en los libros no se aprende y vives a expensas de los demás. Ejemplo: el miedo de Don Quijote lo sufre Sancho pues Don Quijote, torpe de entendederas, no ve peligro en nada. Traigo a de soslayo el miedo y el peligro porque a mí no me interesa: no es cierto que yo tenga miedo, pero peno por los demás. Yo vivo sin miedo y sin peligro, pero alguno de mi entorno cercano vive con miedo y con peligro. El miedo aparece como ese amigo gorrón que a veces nombro sin esperarlo, o la enfermedad, o el amor. El miedo es desconfianza, es temer que lo peor está por llegar. Y el peligro es el que está ahí día y noche pero no se ve. No ver el peligro es como vivir en la cima del éxito y viva la vida. (Disculpe, ¿me firma un autógrafo). El miedo y el peligro a veces van de la mano y son malos compañeros de viaje, y, si además, se lleva el autoengaño en la mochila entonces apaga y vámonos. Gracias. 

El futuro de las pensiones.

Con Enol venía de desandar el camino por Les Seniaes. Empezamos por el final en busca de respuestas que dieran esperanza a la incertidumbre que vive el país. Divino el paseo por Les Seniaes se empiece por donde se empiece.

Casualidades de la vida, en un recodo del camino nos encontramos con una bella joven más o menos de mi edad. Y al vernos comenzó a reflexionar con voz pausada acerca del futuro de las pensiones en este país. Me recordó a mi viejo y sabio amigo Eugenio sin llegar a su excelencia. Hablaba sin sonreír. Y qué raro para mí que la entendía. Fue gratificante escuchar su valoración acerca del sostenimiento de las pensiones y la generosidad de los pensionistas y jubilados. Al verla, porque yo para estas cosas soy un lince, enseguida me di cuenta que era gallega como Rajoy. Y por qué, se preguntarán algunos, elemental, no me dejó hablar y contestaba una pregunta con otra. Y ya me explico:

¿Un estudiante antes de irse a Alemania es rentable? ¿Un enfermo en un hospital es rentable? ¿Un militar en la Isla de Perejil vigilando que Marruecos no nos robe la cabra es rentable? ¿Verdad que no? ¿Entonces de dónde sale el dinero para mantener el gasto que generan? ¿Seguro que sale de los impuestos de todos y todas? ¿Por qué pues el dinero de las pensiones tiene que salir de los trabajadores y trabajadoras que no llegan a final de mes? "Oiga usted, donde no hay no se puede sacar". Mariano Rajoy. O sea, no nos tenemos que morir hoy ni mañana, ni cualquier otro día al azahar, ¡claro que no!. Nos tenemos que morir un día antes de jubilarnos. Fue todo. Y crecida de enojo la joven se elevó al cielo en el mismo recodo del camino y me dejó pensando si no tendría algo de razón sino toda. Gracias.

La ira de un solo dueño. Y se acabó.

Otros amores fueron y volvieron. Al contrario, la vida se va y no vuelve, o el tiempo que se deja por vivir. La parca no sabe que a mi espalda los puñales le resbalan porque sé querer como se quiere cuando se ama hasta las trancas, y soy un soñador tenaz y escribo el día que me gusta. Vivo mi vida y a veces la de otros si una esperanza acompaña.

Un amor me necesita aunque no lo sabe. Yo le entregaría los días y mis horas de escritor comprometido con el amor y la santa poesía. De mis amores, uno, lo tengo a pie de calle. Lo tengo a dos pasos, sin embargo, interpreta su vida caprichosamente y pasa de mí aún sabiendo que sería para ella como un libro bueno. A ese amor le debería dedicar tiempo porque después de haberse ido ha vuelto y tiene que actualizar sus días, pero no mucho: sus ojos chivatos lo delatan, sus días son ejemplo de un mismo pasado y no tienen nada que ofrecer al porvenir. (No volveré a invitarte a compartir amaneceres, pero si tú decides volver no será tarde, eso sí, ven libre, sin la ira de un solo dueño). Gracias.

La ira de un solo dueño. Y uno.

¿Quién entiende las razones que motivan al hombre y la mujer a hacer las mayores estupideces sino el amor? No me vengan a ajustar los tornillos de la cabeza que donde hubo hay. El corazón no atiende a razones de un solo dueño. Y qué lástima que aconseje sin saber de qué va el tema y se atreva a llenar de grillos la cabeza de quien más le quiere.

Tal parece que tengo la parca a mi espalda como posible cesación de mi vida porque el amor de un solo dueño la ha llamado. Qué poco me conocen, pueden esperar sentados. Amores no me sobran pero tengo a miles. A cada uno, y porque son amores con vidas paralelas, los junto en Les Seniaes para ser lo que quieran ser, por lo general dueños de sí mismos y no de un solo dueño. Amores hay que llegaron ligados a promesas rotas, otros a renovar esperanzas, y los que más en busca de la palabra que los desligue del amor sin dejar de amar. El sometimiento que existe en el amor anula la voluntad. Sea como fuere, porque son amores, en Les Seniaes se sienten protegidos y un día volarán como las mariposas libres porque siempre es primavera. La Magdalena me ha confiado la sanación de quien confía en mí. La Magdalena siempre me acompaña y ha querido que mi existencia sea de un mundo con dimensiones que la física no contempla. Magnitudes fundamentales que impiden sentirse culpables. Se trata de sentirse vivos para que la santa poesía sane el dolor de alma. Y eso. A pesar de la ira de un solo dueño que no sabe ni le importa. Gracias. 

Escribir para un escritor.

"Todo escritor que crea es un mentiroso; la literatura es una mentira, pero de esa mentira sale una recreación de la realidad; recrear la realidad es, pues, uno de los principios fundamentales de la creación". (Juan Rulfo). Y amén.

Escribir es un hermoso oficio, aunque haya que cargar con el estigma de ser un mentiroso. Yo más que un mentiroso me considero héroe de la verdad al escribir el día que me gusta aunque a nadie interese. Un escritor es esclavo de la palabra que intenta con escaso éxito despabilar la modorra del lector. Naturalmente hablo por mí. El escritor escribe y el lector sino lee entrelíneas mal escritor. De toda falsedad es creerse propietario de la palabra libertad, de la palabra pensar, de la palabra amor, de la palabra poesía. Ser escritor es cargar con la responsabilidad de escribir cerca de la realidad sin dolor de alma. Particularmente en cada palabra que escribo hay algo que quiere ser útil, sea verdadero o mentiroso, o una completa barbaridad. De cualquier manera ¿a quién importa si realmente un escritor no hace daño? No digo que escribir para un escritor merezca reconocimiento social, pero tampoco aversión y desprecio. ¿? Gracias.

De las flores, la más bella: Flor de María.

Hoy, jueves, desahuciado del amor y la santa poesía, hablo de lo importante que eres para mí: Flor de María.

Escribo que una amiga me envió un "emilio" de disposición al ánimo ante la incertidumbre. A esa amiga, a esa musa, a esa dama con poesía que es más le debo una explicación. Y digo: por olvidar extasiarme en tu ternura; por dejar de aparcar mi mirada en tus escritos; por dormirme en las buenas madrugadas de tus desveladas noches; por mandarte al olvido por un quehacer inaplazable, hoy, vencido por el quehacer, digo que siento haberme portado como un burro.

Porque no quiero que me olvides ni olvidarte; porque me duele el alma tanto o más que me asusta que no vuelvas. Y porque quiero que me quieras. Y ahora, por lograr tu perdón, recurro al convincente argumento del amor para decirte que te quiero y que amo tu recuerdo. Digo que amo tu recuerdo, no por estar ahí, en la pantalla de mi ordenador que me ordena en el silencio cuando más te necesito, ni por imaginar tus cansados pasos para alcanzar la hamaca y leer Don Quijote de la Mancha bajo tu poncho deshilachado, ni cuando la vista se niega a leer y escuchas a mi pariente y a un tal Enrique. Digo que amo tu recuerdo porque de una manera u otra "Solo pienso en ti", que canta mi pariente y no Enrique, sea quien sea. Y amo tu recuerdo, no por las horas que pasamos leyéndonos, ni por las hazañas que me narras de tu vecino el asesino, ni cuando le rezas a tu virgencita por ti y por mí, ni cuando insistes en morir por amor aunque ya no se lleve, ni mucho menos por el Puto Parkinson. Y sigo amando tu recuerdo, no por el pasado lustroso donde no hace tanto tiempo, y por casualidad, nos encontramos por el atajo de Les Seniaes, y nos conocimos, y me enseñaste a sembrar amistad y plantar afectos. Digo que amo tu recuerdo, no por tu tierra temblorosa, el color negro azabache de tus ojos, ni tus caminatas de andar por casa. Digo que amo tu recuerdo, no por la distancia que separan nuestros pueblos, ni por las banderas de nuestras naciones, ni por el penúltimo desengaño de amor casi olvidado, ni tan siquiera porque sí. Digo que amo tu recuerdo, simplemente, porque bajo el mismo cielo sellamos el nuevo día de buenas madrugadas con un compromiso de amor. Flor de María, qué es la vida sin un sueño, sin un presente, sin un futuro. Sin un amor allende el mar. Qué sería de mí sin ti, la amiga del alma que jamás creí tener. Te quiero. Gracias.

Dicen los viejos.

Dicen los viejos que antes la palabra se tasaba en oro. Es de suponer que cotizaba en la bolsa de los valores. Ahora la palabra no vale sino para quedar en un bar a tomar una copa. Dicen los viejos que antes si echabas una promesa a andar te podías dar por exiliado si no la cumplías. La sociedad en general te repudiaba. Preservar la reputación era todo y todo tenía que ver con la palabra dada. Por cierto, ayer, paseando con Enol por Les Seniaes vi a dos hombres caminando en amena conversación y se trataban de "don" y "usted" y parecían amigos. Joder, dona, qué bajo hemos caído (el futuro fue anteayer). Dejo un mensaje escrito por si en un descuido alguien entra en de soslayo y me lee: Si una palabra dada o una promesa echa a andar y no se cumple, anula la voluntad y oscurece lo que toca. Gracias.

Porque a veces esperar...

De paseo con Enol por Les Seniaes me pareció buena idea hacer camino hacia el río para saber si siguen quemando los huesos del osario en el cementerio. Cada loco con su tema. Recuerdo un artículo que leí en la peluquería que por sabelotodo, intolerancia o lo que sea, los viejos ocultamos nuestras mayores decepciones. Qué dificil es llegar a viejo sin venir a cuento y no ser capaz de coordinar el pensamiento o simplemente recordar, porque, para darle sentido a la estupidez del cementerio, estaba el enterrador echando unas paladas de tierra en una sepultura y le pregunté si la gente se moría más o menos desde que era enterrador. Otra ocurrencia parecida a la de ser viejo, y ya me explico:

-¿De dónde viene para hacerme esa pregunta?

-De Les Seniaes.

-Pues vuelva por donde ha venido si ama la vida, no desperdicie el tiempo ni de lo que está hecha en el cementerio.

El tiempo que da vida es un concepto de magnitud física. También aquello que ampara lo que hicimos o queremos hacer. Los besos que damos o robamos, los abrazos inesperados, las personas que hemos mirado de soslayo... Los horrores que hemos cometido e ignorantes no reconocemos o las caricias que nos despiertan en la noche desvelada. Todos tenemos un pasado, pero nada que ver con la tragedia luctuosa que anuncia un enterrador respecto a la vida. Me salva vivir en Les Seniaes y poder aplicar los infinitivos de Einstein para que se junten las vidas paralelas. Y huir de mí mismo cuando sea necesario, o esperar, porque a veces esperar es la única forma de ir hacia delante. Gracias.

Como si yo tuviera algo que ver.

Días tiene uno entre la mosca cojonera de mis oídos y lo que no viene a cuento porque solo a mí interesa que mejor sería no salir a la calle aunque lloviera. La noche se ha desvelado, la incoherencia acecha y el que vive en mi cabeza sonríe. (Será del PP). Dinero sobra, falta que lo repartan mejor: recuerden que vivo en Valencia y el PP siempre está de fiesta. Y bien por los jueces, que desde septiembre que ardieron los juzgados de Valencia ¿accidente o atentado? andan por sus despachos con casco y ropa de campo. Y no diría yo que también chaleco antibalas. Perdón, uno lleva a otro y luego pasa lo que pasa. Me apeo, asuntos inaplazables reclaman mi presencia. Deséenme suerte. Gracias.

Una esperanza lleva tu nombre.

Trastornados de rencores quienes te hacen daño se vomitarán. Pues claro, de algo hay que morir. Se puede morir de pobreza y enfermedad (maldita redundancia), dolor de alma, soledad mal llevada... Nos tenemos que morir... Pero no de sed junto a una fuente... Si un poeta no se da a conocer y su poesía no se explica, porque la poesía se entiende o no pero no se explica. ¿Qué puedo hacer para que no sufras? Mereces mejor suerte y no solo porque yo te quiero, al menos mereces el respeto que te niegan. Una esperanza lleva tu nombre y la Magdalena me ha confiado su entrega.

Una esperanza con tu nombre te (¿nos? puede salvar. Sin dejar de pensar como posible que hoy puede ser el último día que te escribo, la luz del alba es tuya, como lo es el poder resolver a tu (¿nuestro? favor y lo que conlleva (no te engañes, resolver en contra no es opción). Hoy, aquí y ahora, te entrego una esperanza que lleva tu nombre: aférrate a ella con todas tus fuerzas. (Carecer de algo necesario no es estar vacío: Todo tu potencial sigue intacto). Gracias.

El amor que encoje pupilas.

El humano ser valora los errores personales como deslices y los ajenos como atrocidades. Eso es así de toda la vida. Don Ramón de Campoamor dijo: "En este mundo traidor, nada es verdad ni mentira, todo es según el color del cristal conque se mira". Sin embargo, Don Ramón de Campoamor no consideró el amor que encoje pupilas. El amor todo lo puede y un error personal incentiva la creatividad y se convierte en intención sabia. El amor que encoje pupilas es el acaecimiento salvador que toda aquel desea cuando faltan palabras para revertir su suerte y alcanzar la paz de alma. De cuando en vez el sentido común tan poco común se echa de menos. La realidad sentencia culpable porque lo que uno desea lo desea otro. (¿Por dónde quieres que empecemos? Nunca es tarde y por ti soy capaz de todo). Gracias.

Me lo dice tu mirada.

"La observación indica cómo está el paciente;
la reflexión indica qué hay que hacer;
la destreza práctica indica cómo hay que hacerlo.
La formación y la experiencia son necesarias para saber cómo observar y qué observar; cómo pensar y qué pensar".

Autor: Florence Nightingale.

No todas las personas hacen honor a sus deberes con el mimo celo. Un persona desamparada, perdida tal vez, hace un llamado desesperado a la santa poesía para que la salve porque su cabeza le va a estallar y la ansiedad le niega el sosiego y la incapacita. Y eso no es todo. Hay quienes desean para ella la privación de juicio. Alguien de su plena confianza le aconseja que acuda a quien observa y reflexiona y con destreza práctica indica lo que hay que hacer en cualquier circunstancia. Se dice de él que considera la formación y la experiencia fundamental para emprender el día. Incluso ha aprendido a pensar. (Quien cambió sus desafíos por placeres pasó de ser útil a ser sustituible). Gracias.

Amor tímido.

Con el viento a favor no hay problemas. El compromiso adquirido no tiene riesgo porque de dos uno lo mantiene vivo. Pero un poeta en un mar cosecha dudas y no encuentra natural su proceder. A veces junta amor a una promesa y se rompe en pedazos. Y donde hubo amor ahora hay hojas secas, o sea, otros felices tiempos también se fueron para no volver. Por un futuro mejor. Lo vivido debe servir de experiencias a corto plazo porque los tiempos han cambiado y el asedio en apariencia oculto es latente. ¿Comprendes? Qué triste que existan leyes para el país y no para el amor.

Palabra inspiradora. La lluvia cala hasta los huesos y la paz de espíritu. Eres lo que aparentas... Víctima del desamor menosprecias sentimientos que otrora te dieron una existencia de colores que dibujaron días diferentes. Un proyecto de vida, esperanza, flor de azahar inmarcesible. Un sentimiento se deja llevar y no lucha por su existencia... El amor es invento humano. Quien no se implica y pasa de puntillas por el amor nunca recibirá los besos de Afrodita. Afrodita reparte besos de soslayo sin condiciones. ¿Y qué te hace pensar que es amor lo que sientes? Amor tímido. Gracias.

Ofertas de empleo para profesores asociados.

"Profesor universitario desde 300 euros. Uno de cada cuatro docentes de la Universidad es asociado. La figura nació para atraer a docentes a los campus pero su uso se ha pervertido". (El País del lunes). Profesores de 40 y más años.

El artículo del diario El País es extenso, y viene con nombres propios y vivencias que en los años altos no soy capaz de entender. Les dejo un ejemplo para que se hagan una idea: "Un profesor asociado con un doctorado cobra 500€ y completa su salario impartiendo clases particulares a los niños y niñas de su barrio. Astrofísico, para más señas". ¿Y ahora? ¿Cómo y cuándo fue que caímos tan bajo? ¿Cómo y cuándo fue que Rajoy nos engaño y sin darnos cuenta nos obligó a jugar con el futuro de nuestros hijos? ¿Cómo y cuándo fue que dimos en loco y un juez nos incapacitó para ser ciudadanos comprometidos a la vez que padres? Con Rajoy llevamos dos legislaturas perdidas. Pensar que las cosas se arreglan solas o que el tiempo todo lo cambia para bien es erróneo. Y los errores se pagan (recuerden).

Ahora que parece que unos y otros, inclusos los suyos le están dando la espalda -hablo de Rajoy-, es el momento de hacer balance de su gobernanza, y, sin perder más tiempo, volver a la casilla de salida. Y no vale un depende, ni un quita de aquí y pon allí: nada de remiendos del mismo paño. El país está en ruina y hay que derruirlo y construir uno nuevo. Y empezaremos por traer a todos los profesionales que se tuvieron que ir con lo puesto y a partir de ahí todos y todas por España. Yo no lo veré, pero quiero que, sino mis hijas mis nietos vivan en un país más o menos. Gracias.

Martes 13.

Tocar madera, derramar la sal o romper un espejo comparten explicaciones enraizadas en el pueblo y sus leyendas que a fin de cuentas son sentires de incrédulos religiosos. (Donde las religiones no llegan llega la poesía). Un martes trece no conviene salir de casa. Tan siquiera a comprar pan. Ni de entierro. ¡Lagarto, lagarto y lagarto!. "Es el destino habitual de las nuevas verdades empezar como herejías y terminar como supersticiones". (Thomas Henry Huxley).

De un tiempo a esta parte tengo un presentimiento negativo que no sabría cómo explicar. No es una paranoia de las mías, ni un amor inconcluso con voluntad de volver (el olvido no encuentra camino), es un presentimiento que viene de lejos y un martes 13 me lo trae a la memoria. Digo presentimiento negativo porque no es positivo. ¿Y entonces?

Desde que esta mañana en la radio anunciaron que era martes 13 no me siento nada bien. Y eso me da qué pensar. Los martes 13 traen consigo fobias, aversiones y malos rollos. (Temo que mi ordenador que me ordena me arrastre al desasosiego). Serán cosas mías y no de un martes 13 fruto de la casualidad, pero tanto presentimiento, ¿qué? Lo que no ocurre en martes 13 no ocurre en viernes de mercado, y ya es decir que no valgan las disculpas. Convencido de que todo está perdido, lo peor está por llegar. Y llegará como un amigo gorrón entrando hasta la cocina sin avisar. Siquiera esperará que salga el que está para entrar. Para entrar, por favor, dejen salir, como en el autobús. Gracias.

La mayor cobardía.

De lo peor de la vida es vivirla sin un guiño de empatía colindante. De lo mejor de la vida es que alguien te recuerde que estás vivo pero eso no se hace, eso no se toca, eso no se dice. No, así no. Duele el alma ante la ingratitud, ante otra decepción mayor; duele el amigo que llega dónde otros no llegaron y sin embargo te quiero; duele, porque duele descubrir que aquello tan importante era todo menos importante; duele cuando te das cuenta que fue la gran mentira. Como sé que no me explico, les dejo con Mario Benedetti, poeta de la vida y el amor que lo explique. Un poeta sabe:

"No te rindas, por favor no cedas, aunque el frío queme, aunque el miedo muerda, aunque el sol se esconda, y se calle el viento, aún hay fuego en tu alma, aún hay vida en tus sueños. Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo, porque cada día es un comienzo nuevo, porque esta es la hora y el mejor momento, porque no estás solo, ¡porque yo te quiero!". Mario Benedetti. (La mayor cobardía es inspirar una esperanza sin intención de llevarla a cabo). Gracias.

Parabolano Rajoy. Y se acabó.

Escribo un domingo de ir a misa y cantar la verdad y me doy cuenta que estoy perdiendo la esperanza de alcanzar ni siquiera la dignidad perdida. Y eso no es poco. Dignidad humana. Rajoy es incapaz de crear una economía estable y en crecimiento donde las familias humildes tengan su espacio. Rajoy y sus amigos los grandes empresarios concilian políticas económicas que solo a ellos beneficia con impunidad... Marianos Rajoy, como si no hubiera otro candidato y otro partido con valores honestos. Rajoy va por la vida como los monos de Gibraltar: sordos, ciegos y mudos, o como el avestruz que esconde la cabeza en la tierra. Culpables los votantes, no España; votantes que tampoco llegan a fin de mes. Algunos ni siquiera a mediados. Algo que tampoco Jesús el Cristo lo entendería. Parabolano Rajoy. Gracias.

Parabolano Rajoy. Y uno.

Hace años que escribo el día que me gusta vivir y aún no he dado con el día ideal para todos. Y a pesar de confesar que vivo como gusta, lamento que no todos tengan la suerte de vivir como yo, hablo de llegar a fin de mes. Incluyo a mis hijas. Leo artículos que no entiendo y aseguran que vamos a mejor y que la crisis es agua pasada. Que yo no lo entienda me tranquilizaría si pensionistas como yo o trabajadoras como mis hijas y desempleadas como mi esposa lo entendieran, pero ellas tampoco lo entienden. Llegado este punto tenía preparados unos porcientos relacionados con la vida laboral y los años de cotización para cobrar una pensión digna pero no, es sábado de fieles difuntos y no. Los parados no comen desde el día uno y los trabajadores desde el día quince. Ni Jesús el Cristo lo entendería. Gracias.

Yo, como los caracoles.

Mientras Patricia lleva a Ian a la guardería yo regreso con Enol a casa y la espero para almorzar. Y que gracia ayer, en el mismo trecho de vuelta, un vecino me llamó por mi nombre (¡milagro!, he resucitado. Gracias, Calea) y me dijo:

-Caramba, ¿saliste de casa?

-Sí, pero solo hoy y por decreto de urgencia.

-Ya, hasta que vuelva a llover, como los caracoles.

Lo tengo escrito por ahí: de mi esposa la vecindad cree que está viuda o soltera. En el pueblo de Patricia si no estás vivo estás muerto. Salir a la calle me mata y eso no puede ser bueno. Calea me anima, es buena gente, a pesar de saber que Eugenio y dona han muerto y no tienen recambio. Para mí salir a la calle, ay, solo por pensar en ello siento ahogo, dolor en el pecho, sudores fríos y más experiencias negativas. Me gustaría que la dama que no me deja ir me diera la oportunidad de explicárselo pero ella va a lo suyo y lo mío... Lo suyo es la vida más triste vivida por nadie. Y lo mío no es mucho mejor, me salva que escribo el día que me gusta y lo vivo sin pasión de ánimo, pero no niego que daría lo que no tengo porque el indeseable que habita en mi cabeza me dejara vivir mi vida sin sabotearla. Gracias.

La felicidad es salud.

Tomando café en la barra del bar, en una mesa cercana a mis oídos, dos señoras discutían acerca del futuro que nos espera. Me hubiera gustado decirles que Rajoy está al caer, pero igual me equivoco, de cualquier manera, me gustan los chismes más que a Ian un caramelo. Sigo: una señora le decía a la otra que venía de la consulta de un psicólogo de "pago" y nada que ver con un psicólogo de "gratis". Es verdad, y lo dicen en mi tierra: "gaitero pagado nunca bien tocó". Hay que joderse. Harto de estupideces, me quedé con el futuro que nos espera y póngame otro café camarero, por favor, y ojalá no necesite ir de penitencia a Les Seniaes. Pero qué triste, ni siquiera hablaban del futuro de Rajoy. La pena es que hay gente esclava del futuro que se niega a disfrutar del presente (aunque sea de "pago"). Probes.

Qué raro, ayer escribí sobre el pasado, presente y futuro y hoy... A mi teclado le entusiasman las humillaciones. Dejar de vivir el presente y pensar exclusivamente en el futuro es comenzar a morir un poco más cada día. ¿O no? Claro, y mirar al horizonte y dejar de mirar al suelo y la piedra y vuelta a tropezar con ella peor si cabe. Hay gente feliz que no se conforma y sale en busca de una felicidad que tal vez no. De viejo sé que tan pronto salga de su ambiente no hay vuelta atrás y la gente que le regaló tanto amor la abandonará. La felicidad es salud y tiene que ver con el amor, pero también con saber aprovechar las oportunidades que se presentan en la vida, dejarlas escapar es cosa de cada cual. Si uno no está de acuerdo con su realidad que intente cambiarla sin olvidar a la gente que le quiere y quiere. Gracias.

La verdad es el mejor camuflaje.

Podemos añorar el pasado, mirar de soslayo el presente y hacer planes de futuro. Esta tontería se podrá decir de mil maneras pero es lo que hay de toda la vida: pasado, presente y futuro. El pasado pertenece al recuerdo, el presente a Rajoy y sus amigos los grandes empresarios (con suerte, de lo contrario al paro) y el futuro al porvenir. Pues bien, como digo se podrá decir de mil maneras pero todas serán mentira: no es lo que hay de toda la vida. El presente no existe porque en un verbo se hace pasado y el porvenir no llega y si llega será tarde. Disculpen, otro día que no está el horno para bollos. Hoy más que siempre me gustaría que la Magdalena me acompañara para contarle lo que no puedo contar sino a ella. No tiene que ver con la salud, de salud bien, gracias, tiene que ver con un recuerdo que apareció del olvido reclamando una esperanza de futuro. (Ojalá me permitas poner orden en tu vida para que llegues a conocer la verdadera versión de ti). "La verdad es el mejor camuflaje. Nadie la entiende". (Albert Einstein). Gracias.

Cuando tan torpe la razón se halla...

En momentos ocasionales, motivados quizá por un quítate tú pa´poneme yo que tengo las de ganar, sacamos lo peor de nosotros. Craso error: con las de ganar (o no), no vale la pena vestirse como gentes de lastimoso aspecto, y sobre todo obrar como ellos, ay. ¿Y cómo pedimos perdón sabiendo como sabemos que no obramos de manera correcta y el perdón hay que merecerlo? Y otra que tal baila: ¿después de subirnos al carro y en marcha cómo bajamos? Pues hay que bajarse y pedir perdón. Sin embargo, nadie merece el desprecio por ser incapaz de controlar sus emociones. Lo prudente es callar (nunca se sabe) y contar hasta una y mil veces para contener nuestros instintos primarios. No digo reprimir nuestras emociones, todos tenemos emociones, digo que, ante un contexto de injuriosas palabras mejor callar y tomar conciencia de que no podemos comportarnos como si no tuviéramos cerebro. Lo peor que le podemos hacer a una relación es entregarle nuestras emociones (la indignación es una emoción nociva para la salud). Lo dije arriba, lo repito abajo: lo prudente es callar y contar hasta una y mil veces para contener nuestros instintos primarios. "Cuando tan torpe la razón se halla, mejor habla, señor, quien mejor calla". (Pedro Calderón De La Barca). Gracias.

Celaje, y dos.

La realidad que me das a conocer no me es ajena, fue mi vida anterior y te la podría relatar con todo lujo de detalles. Y sí, soy capaz de dimensionar una cuestión de tormento y atajarla y se acabó porque escribo y leo y corrijo. La vida es un libro abierto y todo está escrito. Nada ha cambiado. El bien y el mal, la ley y su justicia, la traición y la política como argumento de vida despiadada lo recogió magistralmente Víctor Hugo en su novela: "Los Miserables". Gracias.

Cuestión de confianza.

Una cita de utilidad.

Al fin es domingo. Primer domingo de febrero. Yo, por aquello de ir a misa y cantar siempre la verdad, considero los domingos casi santos pero en vista de que pasan igual de simpáticos que los lunes de resaca, uy, por cierto, mañana lunes espero una llamada importante. No es una quedada para reirse. Tampoco un cumpleaños feliz, ya les expliqué que mis amigos han muerto. Es (o será) una cita de utilidad. Y hasta aquí puedo contar hoy domingo. Mañana ni eso.

Luces y sombras.

El tiempo pasa, con decirles que en un verbo es pasado. Pero eso ya lo saben, como también saben que el pasado se compone de luces y sombras. Las luces se recuerdan pero las sombras, ay. Algunas sombras nos persiguen y si nos descuidamos nos acorralan y martirizan. A las sombras les gusta que las recordemos y también les encantan los aplausos. Los aplausos son la manera de adulzar la vida de los desatentos. A más meteduras de pata más aplausos.

Él está contigo.

Tranquila, él está contigo, desafía al mañana porque si él está contigo todo el posible. ¿Cuál es tu próxima meta? Los muchos quehaceres conllevan sacrificios. Todo lo puedes si él está contigo: te sentirás segura. Y recuerda que llegar lejos necesariamente no es llegar alto. Tú, él, y María, la Magdalena. Entonces solo dile: ¿Quiénes contra ti? Gracias.

Celaje, y uno.

A causa de la enemistad de alguno la credibilidad de una está en peligro. Lamentablemente algunos malos (viene de lejos) tienen poder y a no ser que los buenos le hagan una moción de censura (y va a ser que no). Ay, Dios y María: mi teclado escribe de Rajoy. ¿Pero qué moción de censura? Mi ordenador que me ordena y mi teclado. Si escribe de Rajoy el comenzar no tiene sentido porque él no es su enemigo, su enemigo es el pueblo que siempre pierde. Sé que gobierna porque la mayoría de los votantes lo votaron, pero ya le vale de dar a los ricos lo que quita a los pobres que apenas si les queda una esperanza. Y para más tragedia miente cuando afirmar que jugamos en primera división: si jugamos a algo, lo que sea, es en preferente. Jugar en preferente es como ser cliente preferente de mi compañía de telefonía móvil que por no gastar ni un solo minuto en llamadas al mes me regala una tarifa de minutos ilimitados por seis euros más. Como ese juego tan gracioso de "las preferentes". ¿Si consumo cero minutos para qué carajo quiero minutos ilimitados? Me siento realmente estafado. Y lo peor: ¿Quién es una y su credibilidad puesta en peligro por la enemistad de alguno? Una pregunta lleva a otra: ¿Seré capaz de dimensionar una cuestión de tormento y atajarla y se acabó? "Ni siquiera me mencione la palabra perder. No soporto pensar en ello". (Bobby Fischer). Gracias.

Ser padre.

Ser padre no es una condición fruto de la casualidad, un descuido o cualquier otra coyuntura. Disculpen hablo por mí. Ser padre para mí fue una elección, y una gran responsabilidad subsidiaria, incluso a día de hoy. Dejaré de ser padre cuando me muera. Eso sí, ahora, además de ser padre, sé a qué sabe ser abuelo y lo meto todo junto en mi relicario de amor. Llegado a este punto, porque hace demasiado tiempo que no le regalo una orquídea... a mi esposa Carmen más. Carmen siempre es más para mí. Ojalá Dios y María permitan que una Carmen bella ilumine el camino de todas las personas que aspiran a vivir en armonía con el amor. No se me ocurre otra razón para vivir que amar a Carmen.

Viene lo de arriba al acontecimiento que hoy traigo a de soslayo porque Kristel ayer me trajo un regocijo. Kristel pena por sus cosas pero su risa y su alegría, ay. No existe una pena capaz de hacerle frente a su risa y su alegría. A veces en la distancia se le olvida, pero me hace sentir cada día más orgulloso de ser su padre. Se le olvida porque es joven y los asuntos inaplazables que siempre digo la aturden en exceso. El acontecimiento que hoy traigo a de soslayo, sin duda extraordinario, tiene que ver conque Kristel espera un bebé. Me lo dijo y soy más feliz. El amor nunca dejará de sorprenderme. En los brazos del amor experimento sensaciones que, supongo, es lo más parecido a un milagro... Un milagro para creer, otro motivo para ser feliz sin ningún género de dudas. O sí, porque dudas de género existen, ella quiere una niña y yo quiero un niño. De tanto suponer supongo que solo importa lo que Kristel quiera. Felicidades, mi niña, hoy habito, si es posible, un poco más en ti. Te quiero. (Como tú, yo, también soy inmensamente feliz). Gracias.

¿Qué les dije ayer?

¿Qué les dije ayer? Si mal no recuerdo que mañana (por hoy) si llegábamos, sería febrero, el mes más corto del año. ¿Sí o no? Pues eso, sí, es febrero y estoy aquí intentando salir de la tentación de escribir sobre Rajoy y el señor ése cuyo nombre no me viene a la cabeza que quiere ser lo que no será. Como yo con Shakira. Con la diferencia que yo quiero que Shakira sea feliz con Piqué y él solo quiere ser feliz él y ser más guapo que nadie, incluso que Piqué, y ya es decir. Ése señor y Rajoy, en los medios no se habla ni se escribe de otra cosa. Qué tostón. "Volverán las oscuras golondrinas en tu balcón sus nidos a colgar, y otra vez con el ala a sus cristales jugando llamarán. Pero aquellas que el vuelo refrenaban tu hermosura y mi dicha a contemplar, aquellas que aprendieron nuestros nombres... ¡esas... no volverán!". (Gustavo Adolfo Bécquer). ¿Recuerdan? Pues sí: "De asuntos faltan enmudeció la lira". Y dale a la rueda.

Lamento comunicarles que mi intención para hoy era escribir un día feliz y no triste porque viene Kristel a comer y no existe un acontecimiento mayor. También quería, aunque fuera de soslayo, comentar que febrero es el mes del amor. El mes que el gordito Cupido inventó las flechas del amor ¿o fue Karina? No importa, son como los de arriba, tal para cual. Disculpen, me apeo por hoy, voy a llorar a Les Seniaes antes de que llegue Kristel, no quiero que su risa y su alegría me tengan que salvar. (¿De qué sirve ser viejo si no me valgo por mí mismo? Un día escribiré que soy mayor y dejaré de dar consejos. Ojalá y llegue pronto ese día). Hoy, para salir de la rutina, solo estaré para Kristel. Gracias.