Se despide agosto.

Agosto dice adiós y mañana entra septiembre. Ojalá se lleve las olas de calor. Agosto si quiere nos puede dejar el polvo del lucero que colorea el horizonte y otros colores exclusivos del verano, como el arrebol del véspero, pero que se lleve el calor que quemó el monte. Que lo lleve y no haga más daño. Se despide agosto silencioso, alicaído y el camino por andar. Una cosa lleva otra: la agonía, la vejez y el tiempo perdido. La diferencia. Agosto dice adiós sin explicar que el mejor acuerdo es el que las partes quedan descontentas. Si no, no sería un acuerdo, sería otra cosa. Sabemos de los días que son nada y de momentos que son todo. Los días de otros son, míos los momentos. Llevo tiempo siendo más viejo y no voy a quedarme sin los momentos que son todo. Pensé que agosto sería el final y acabo entregándome a lo que pudo ser y el amor adentro. Se despide agosto, entra septiembre y las hojas secas tapizarán la tierra en un acto de complicidad del otoño con naturaleza. (Muéstrate amor, oxigena el alma, y cambia tus caderas de acera... Se despide agosto y septiembre ya me duele). Gracias.

Lo supe siempre.

"Llénate de mí. Ansíame, agótame, viérteme, sacrifícame. Pídeme. Recógeme, compréndeme y ocúltame". (Pablo Neruda).

Una dama con poesía propia no debiera envolverse entre nubes de silencio sin antes cultivar su conocimiento alejada de las redes sociales. (Con perdón). Las redes sociales son las apariencias que acorralan y desprecian la palabra. Disculpen, que sea contrario a las redes sociales, no quiere decir, sino que soy un güelu que va en dirección opuesta al trajín del tiempo. No avanzo. Y es incontestable que la sociedad civil avanza. Los grandes hombres y mujeres avanzan, a empujones, claro, pero avanzan, aunque solo avanza la sociedad superior. La sociedad inferior; es la sociedad humilde la que no avanza porque las políticas neoliberales más agresivas de los gobiernos lo impiden. Sálvese quien pueda. El neoliberalismo incita la cuenta de resultados y los que no llegan a fin de mes ya perdieron la esperanza de comer hoy y mañana. (La María sabe que escribo por estar solo y no tener una cuenta abierta en las redes sociales con un millón de amigos, como Roberto Carlos). Gracias.

Me pregunto quién eres.

En Les Seniaes, el paraíso donde todo comenzó, solo se juntan las vidas paralelas. Los que sufren. Los que dudan. Los que tienen miedo. Y aquellos que no se conforman con una sola verdad. Se me haría imposible vivir en otro sitio. Ni fuera de mí.

No seré una piedra en el camino ni Freud, Sigmund Freud. ¿Cómo fue que no te dio por conocerme por dentro? ¿Por qué le diste carta de credibilidad a lo que mis palabras escribieron sin pedirme ningún tipo de explicaciones? Sí, no insistas, te creo y no es amor lo que sientes. Es otra cosa, tú sabrás. De ahí que quiero que me devuelvas los 10 segundos de tu atarantado tiempo y el momento: el momento es solo mío. Te di tiempo para romper el silencio y no oí ni el eco de tu voz, oí el de otros. Para juntos el futuro fue ayer. Celebraste los días con tus mejores galas y no te paraste a pensar que esa no era la vida que querías construir. Atendiste bulos y ni siquiera te diste cuenta de que esa no eras tú. Antes no hubiera pasado nada, aunque no dejó de pasar, y ahora que sabes lo que pasa, te lleva a pensar que en realidad no quisiste ver lo que pasaba... Gracias. 

No he muerto.

Es domingo de ir a misa y cantar la verdad al Señor. "Quien conoce los vientos, también reconoce los tiempos". (Job 12:9).

Los vientos traen fuego y los tiempos los cronometra el maligno y no el Señor. Un verano con olas de calor tórrido. España arde y las familias están ahí, en las colas del hambre y las filas del paro. "Quien siembra vientos, cosecha tempestades". Lo demás depende de la fe, incluso el equilibrio del ecosistema. Demasiado para un único Dios, un domingo desahuciado de la vida y el amor. A los hombres y mujeres de este país les ha tocado vivir crisis financieras, guerras, pandemias en los últimos años y han perdido la fe y la fuerza para esta lucha diaria de penurias. Ni siquiera para pecar por amor. Disculpen, acabo de llegar y me estoy yendo: necesito dormir para seguir muriendo. Iré en busca de los versos del poeta, Federico García Lorca: "Quiero dormir un rato, un rato, un minuto, un siglo, pero que todos sepan que no he muerto, que hay un establo de oro en mis labios, que soy el pequeño amigo del viento Oeste, que soy la sombra inmensa de mis lágrimas". (Habito aquí). Gracias.

Corran la voz.

Ayer tarde, de paseo con Ian por la orilla del río, nos cruzamos con un entierro. Santo difunto porque había curas y monjas y plañideras y parentesco y gente, mucha gente. Demasiado de todo acompañando a un difunto al campo santo. Y no digo yo que no hubiera algún monseñor: ahora todos y todas visten igual y no se diferencian, aunque son muy importantes. Como los muertos. Hay muertos muy importantes y menos importantes y nada importantes. Hay muertos vivos y vivos muertos. No me sentó bien cruzarme con un entierro -me dejó mal cuerpo- ni que Ian me acompañara. Es natural que la gente se muera. La muerte se lleva a miles de gentes todos los días. Más de miles o mil, aunque sea uno, nunca estamos preparados para recibir a la muerte. Y peor si la muerte viene a por uno de los nuestros. Un ser querido, enfermo de la muerte, por más que sepamos que va a morir... (Qué curioso, hablo de la muerte y nunca estamos preparados para morir, sin embargo, no hablo de la vida y tampoco estamos preparados para vivir, lo que me lleva a pensar que vivir es más absurdo que morir). Gracias.

La cultura.

"La cultura es aquello que permanece en un hombre cuando lo ha olvidado todo". (Émile Henriot).

No tengo fortuna, pero soy afortunado. En mi vida han pasado por mis manos de todo un poco: juguetes, estudio, y pronto, demasiado pronto, un martillo y una hoz, un puño y una rosa, y papeles. Y libros de cuentas. Y poesía. Literatura. Traté de educar a mis hijas en los valores familiares y les enseñé lo poco que sé, pero la universidad continuó lo que yo empecé. He regalado, regalo y sigo regalando a mis hijas, mis nietos y a quien quiera escucharme, en la medida de mis capacidades persuasivas, cultura. La única respuesta poderosa que le podemos dar a la incongruencia que vivimos en este país corrupto por definición, violento con la mujer, discriminatorio, prejuicioso, abusador desde el poder, pobre de no llegar a fin de mes y sobrado de incertidumbre y desemejanza. Cuando el hombre crece en un entorno cultural, cambia su manera de pensar, de mirar, se trasforma y es mejor. (Que todo lo malo que nos pueda ocurrir, no sea por no amar la cultura como patria). Gracias.

No rompas el amor.

Tan distante como la luz que ilumina la tierra y no la toca, tan opuesto al pensamiento de tus sentimientos, o tan espontáneo como un niño que aún no perdió la inocencia. No existe distancia, ni oponentes a la acción de tus sentimientos. Confía en tu corazón... No rompas el amor. La peor poesía llega cuando el amor está roto. Es un error diseñar la ruta del camino que aún está por decidir... ¿Está por decidir o ya la has decidido? Si has diseñado la ruta del camino, antes de echar a andar, haz lo que tengas que hacer, no dejes que otros lo hagan, sería tanto como permitir que el abandono decida por ti. En la base de la razón se halla la sensatez. Ni argumentos a favor, ni otras variables te facilitarán el conocimiento para actuar correctamente, tampoco seguir el dictado de otra gente. Hay gente de saña convencida de que no estás dispuesta a cambiar y gente que se ha puesto de acuerdo para estar totalmente en desacuerdo. El ruido. Te aturdirá el ruido y no podrás salir de la ya maltrecha salud mental. (No des por definitiva la ruta del camino y esa estrategia del deseo antes de hablar conmigo... O no). Gracias.

De tanto pensar en ti.

La pregunta ya no es qué les pasa a la gente de mi entorno, sino a mí. Me explicaré: Hace demasiado calor y me sienta mal. Pero madrugar me sienta bien, como leer y pensar, y al amanecer salgo en bicicleta a que me dé el aire en la cara y respirar un poco. Lo hago cada día, pero hoy ocurrió algo nuevo: A medio camino tuve que parar a descansar de pensar. La Guardia Civil no me multará por exceso de velocidad, pero si pensar fuera ilegal, lo que me pagan sería para multas. Y descansado bajo un naranjo... Claro, seguí pensando, y pensé que tanto pensar no me sirvió para conseguir un sueño personal, a la vez que evitar sufrir tantas adversidades, ay. Alguna grave. No me atreví a volver en bicicleta porque de tanto pensar la cabeza me daba vueltas y volví caminando. Y llegando a casa pensé que había hecho mucho por muchos y no por mí; por mí había hecho nada. Aún así, no me arrepiento haber hecho mucho por muchos y... (Y en esos tres puntos me acabo de dar cuenta que sufro el síndrome de la indefensión aprendida y tendré que olvidarte o daré en loco loco, de tanto pensar en ti). Gracias.

10 segundos.

10 segundos. ¿Recuerdas? Semanas atrás te pedí 10 segundos de tu tiempo atarantado, quería clavar en tus ojos chivatos mi mirada para saber lo que sientes por mí. Y encontré un corazón confidente... No sé qué puedo hacer para que no sufras. Te sangra el corazón. El momento fue exclusivo, jamás lo olvidaré. A veces tu recuerdo me despierta a horas indecibles, me levanto y escribo a corazón abierto hasta el amanecer, luego lo archivo o va directamente a la papelera. La papelera cuando la lleno la tiro al contenedor. Lo que archivo está escrito con tu nombre y no quiero perderlo. Pese a que a mi ordenador que me ordena ya no le cabe más: está lleno de ti. Te lo podía enviar wasap para aliviarlo. Con el tiempo quizá te lo envíe. No es que tema que experimentes rubor, no estamos para jugar a adolescentes enamorados. Pero te quiero y lo sabes, aunque no me creas. Mi palabra desvelada te haría estremecer porque sé que yo también despierto en ti amor del bueno. Calmaré mis embelesos, lo intentaré, pero harías bien en borrarme de tu lista de preferidos. (Si un día decides incluirme en ella). Gracias.

Escapista.

Qué día más alegre, y a la vez qué día más triste, si en realidad existen días alegres y tristes a la vez. Intentaré explicarme: 

De la RAE me llega el vocablo escapista (aptitud de quien se evade). Las personas escapistas abusan de su condición, son escapistas porque pueden. Ser escapista no está al alcance de todo el mundo. Por lo general hay que estar relacionado con el poder para disponer el cómo y el cuándo, y lo más importante, con quién. Con quién puede escapar, o a quién dejar tirado en la acequia. O huir por piernas. Ser escapista es una manera diferente de esquivar la franqueza sin sentimiento de culpa. Un escapista no entiende ni le importa la sinceridad, además, es capaz de mentir sin clavar la mirada en el suelo. Es lo más parecido a la doble moral que va a parar al olvido por el camino del libre albedrío... Pero cuidado, hay olvidos que no hallan camino. (Amor, es muy largo y doloroso el proceso de olvidar, no me olvides y quiéreme de manera convincente. Y consigue que te crea aunque sea mentira: debes saber que no existe nada más caro que perder aquello que no tiene precio). Gracias.

La moraleja del día.

Del refranero popular a de soslayo: "No hay mal que por bien no venga". Traigo el refrán para darme ánimo porque el guiso no sale de los fogones como me gusta... Lo veo venir. Todos queremos más. Todos queremos lo que la vida tal vez no está dispuesta a darnos. (Un libro, una mano y un brazo pegado a un hombro te sacan de una realidad tóxica con la cabeza alta).

En los años altos, después de haber vivido casi media vida, necesito de urgencias que una dama de buen ver me amueble la cabeza. Aunque quede mal amueblada, que para eso dispongo del comodín del refranero... No hablo de IKEA, a IKEA ni nombrarla. No conozco a nadie capaz de montar un mueble de IKEA. Yo, precisamente yo, y en plan ebanista, no conseguí montar uno. Y han de saber ustedes que yo... Otra de mis tantas inutilidades. Resignación ante toda desgracia... Disculpen, no le echen cuentas a lo que escribo, escribir para mí es una terapia ocupacional. Aquí les dejo la moraleja del día: "Táctica, y no lo que Dios quiera". (Es domingo de ir a misa y creer en Dios y no en la evolución, aunque lleve al abandono). Gracias. 

El hartazgo del votante.

Ser víctima de la ley del más fuerte es abuso de poder. Y tener el derecho de propiedad de las personas el mayor desprecio. No hablo de machismo. ¿O sí? Va a ser que sí. La tiranía no se disimula porque es la reina de la fiesta y recibe el aplauso, y el gobierno su dueño. Los excelentísimos del gobierno se atreven a escupir al aire como si el escupitajo no bajara y la mano que les da de comer, el votante, fuera estúpido. Excelentísimos, no se fíen del votante... Las familias no llegan a fin de mes.

Antes de ponerme a escribir ("quiera y no quiera"), doy gracias por estar vivo. No se las doy a un Dios en el que no creo, se las doy a la vida. Aunque yo estoy vivo, no quiere decir que todos estén vivos. Hay vivos muertos de hambre. Hay vivos que están muertos y enterrados y aún no lo saben (un día les contaré la anécdota de quien se hizo el harakiri y siguió muriendo). Y todas todos, o la inmensa mayoría, perdió la esperanza. Una pesadilla dentro de la misma pesadilla todos los días. (Quizá no recuerden, excelentísimos, que este país es una monarquía, y que para ser coronados deben bajar la cabeza). Gracias.

Advertencia.

"Estoy convencido de que tiene que haber otro derrotero sin llegar al desmadre para leer un libro en una biblioteca pública".

Si usted hastiado quiere provocar sus peores instintos y se le ocurre comprar trapos en las rebajas de verano de las mejores traperías... por el simple impulso morboso de atiborrar su fondo de armario... ¿Sí? O curiosear en la más degradante miseria de la condición humana, o saber con precisión absoluta por qué el blanco no se parece al negro, o averiguar de una vez por todas las consecuencias del silencio en el lecho de muerte, no se ande por las ramas, no pregunte a la vecina chismosa, no pierda el tiempo consultando su enciclopedia. No se preocupe en vano. Simplemente, haga "clic" en su televisor de pantalla full y vea la tarde de comadreo en todas las cadenas. (Advertencia: si sale indemne de la prueba, o sea, si soporta una tarde de tele chismorreo y no se convierte en un majareta normal, no pida cita a la dama que no me deja ir, lea un libro). Gracias.

No se vaya: se imagina a la hora de la siesta viendo la tele que le llegue la muerte y la tele siga encendida... Qué plañidera.

Pedigüeños.

Somos unos pedigüeños. Pedimos como auténticos profesionales. Y somos más pudientes de lo que cada uno de nosotros podemos imaginar y lo sabemos, aunque igualmente pedimos. Pongamos que pedimos por necesidad y todo tiene un precio que estamos dispuestos a pagar por razones vitales, por amor, porque sí o para que nada siga igual. Somos pedigüeños y a Marcos Benavent, "yonqui del dinero", me remito. (Él no pedía, cogía dinero de todos y su caso está en los tribunales). Hay auténticos profesionales, pero quiero creer que son los menos, y por necesidad. "El que es generoso con el pobre, presta al Señor y Él le pagará su obra". (Proverbios 19:17). Y, sin embargo, existe un abismo entre aquello que pensamos, decimos y hacemos. A veces son razones poderosas que nos obligan a pedir en contra de nuestros principios... Todo, todo es pedir. No importa si una pizca de sal a la vecina chismosa... O una cerilla para encender la mecha que da luz y hornea el pensamiento de los más distraídos. (Nunca sabremos lo suficiente, pero la palabra franca centellea y se la reconoce a distancia). Gracias.

SOS.

Recordarán que días atrás les hable de las fiestas del pueblo de Patricia, que duraban quince días, quince de julio y quince de agosto, pues no: en agosto suma y sigue. Cuando menos, hasta el domingo tenemos cena de vecindad... Nos reunimos los vecinos de la calle en amena tertulia a hablar de nuestras cosas, es decir: achaques y yo más. La de la bata blanca y los zapatos de tacón. Y nueces y calabazas. Fueron los asuntos discutidos. Yo callé, no me atreví: ellos hablaron hasta el dolor diciendo nada con muchas palabras, como Rajoy. La vecindad confiesa su conformismo y degrada su identidad. Hoy, estoy convenciendo a mi esposa que disculpe mi asistencia. En mi intimidad, pienso que Dios no me escucha y sí, me escucha, y me dona chismes de vecindad y ruido, mucho ruido. Dios se muda, va y viene, dice y hace, decide cuándo y cómo, y qué y por qué. Pero yo, además, suspendí las maneras de hacer amigos y llegué a viejo triste de morir más solo que la una. Joder, dona, pagaría porque una amiga formateara mi mente absurda, me abrazara fuerte fuerte, y me esbozara un beso. Gracias.

Dignidad.

De cuando en vez, en Les Seniaes, sostengo debates con personas de poco interés, y se me hacen interminables, como los paseos a la orilla de un mar mientras el sol no se deja caer sobre el horizonte. Vivo una fantasía, soy un inadaptado soñador pertinaz y solo bajo a la tierra para saber. Necesito saber el porqué de las cosas que no me entran en la cabeza. Para saber lo que no sé, Les Seniaes, el paraíso donde todo comenzó, pero las personas que hallo son de poco interés y no interesan.

Mis insomnios ya no desvelan mis noches. Hasta he hecho las paces con Morfeo. Soy persona de ir lenta y a veces tardo en llegar al saber de las cosas, pero no me lastima la mente porque soy el único que me espera; ni me somatizo. Solo aspiro a reconciliarme conmigo mismo y saber las cosas que no sé. Y puesto que la presunción de inocencia aún es ley en este país, no soy culpable... Ni mercancía de usar y tirar. Tardo, o parece que tardo, pero cada día que pasa soy más y sé mucho más. Soy más, más, y cuando llegue y me encuentre, sabré cuánto mucho más sé... (Y entonces hablaremos de amor). Gracias.

De una madre un hijo.

Nada más humano que el respeto a la diversidad. Cada cual debe ser lo que sienta. Todos no somos iguales. El respeto a la diversidad es un valor fundamental para convivir. Nunca sentirse aislado por sentimientos enfrentados. Somos parte de una sociedad que no avanza por el camino de la empatía y los derechos. Para ese camino solo necesitamos querer y unos pies. Y un libro, tenemos literatura. Aprendizajes nuevos. Salgamos afuera y llamemos a las personas por su nombre. Cualquiera que sea el nombre que tienen si no es el que tenían. Su nombre y con respeto. Respeto humano. Un cuerpo y su mente no deben sufrir tanto. Somos nosotros, no nos enmarañemos, porque muchos, porque muchas, porque todos y porque todas; por lo que cada cual, quiera ser y hacer con su vida. Su vida, recuerden. Estoy de gente estupenda, tan de ir a misa y darse puñetazos en el pecho que me vomito. Esta realidad es demasiado enrevesada y algunos dejamos amores tras la puerta de un cuarto oscuro y frío. (Rosa de invernadero, fulgor de un nuevo amanecer, el porvenir es tuyo. Tu amor nuestro). Gracias.

Aunque no me creas.

Hay amores que salen a campo abierto en busca de respuestas. Son amores que se cuentan por penas. Imagino que es un desahogo de alguien que confiesa su amor a Santiago el Santo. Le digo amor en bandolera porque después de confesar su amor vuelve. Vuelve con la bandolera impregnada de una fina lluvia. Esa lluvia parece que no cala pero cala. En Asturias lo llamamos orbayu y en Galicia, como son más finos, orbayo. Una confesión de amor si no la valida Santiago el Santo, parece que se tiene que enfatizar para que no quede ningún género de dudas: "Te quiero mucho, aunque no me creas". Tal como si amaramos todos los días a uno cualquiera. Un poeta advierte que el amor nunca es, ni se da como causa perdida. El amor es amor. Aunque a veces la vida nos pone a prueba y se dan circunstancias que nos llevan a pensar que hay amores en los que se aloja un cinismo de gesto chulesco con palabras que hieren el alma. Pero el amor sigue amando. Un sabio acierta y se equivoca muchas veces. Un enamorado nunca, porque es generoso, egoísta, alegre, triste, y dueño de su amor. Gracias.

El tiempo no vence la verdad.

La casualidad de ayer, como un miércoles dispuesto a acompañarte con una metáfora en busca de amor, no fue casualidad.

Cada día leo menos periódicos para no enojarme. Las noticias de las primeras son más tristes que las de obituarios. Uno no sabe dónde buscar una verdad capaz de sonreír mientras la inflación sube. La poesía no se explica y las noticias que llegan son tristes de morir, como la del "Medusa", en Cullera. Como cuando dona murió y me dejó solo y sin consuelo. La ministra de la inflación, afirma que la inflación (tan redundante como la pobreza y la enfermedad) bajará en otoño y con paciencia, la cesta de la compra... Perdón, vuelvo a trabucarme, quiero decir que llegará el otoño, y si seguimos vivos, la inflación tal vez baje, pero la cesta de la compra no. Aunque eso ustedes ya lo sabían. Y la ministra del trabajo indefinido quiere subir el SMI un poco antes de fin de año. Un poco no es mucho, pero como decía mi güela "a peseta anda la vaca y la peseta falta". Les presentaría a mi güela, pero murió. Mientras escribo el de soslayo de hoy encuentro noticias extraordinarias que sirven para evidenciar lo poco que somos. (Por cierto, amor, si abandonas tus ideales y huyes, no te lleves tu risa y mi mirada). Gracias.

Hoy también es fiesta.

El pueblo de Patricia está en fiestas. Y no hay Dios quién viva. Alboroto sin orden ni concierto. Son ruidos que borbotean en mi cabeza amplificando mis propios ruidos. Un pueblo en fiestas no es para güelos. Y para más ruidos el PP de los recortes no le complace que ahorremos energía. Que ahorremos como europeos. También como familias en la economía doméstica. Hace mal el PP negando al gobierno. Y yo leyendo periódicos. Como el PP soy de posturas incontestables. Voy de acá para allá con la misma tabarra. Escribo y me pregunto a qué tanto negacionismo. Y tanto ruido. Las fiestas de antes duraban dos días. Ahora duran quince días: Quince de julio y quince de agosto. Me felicito cada mañana por escribir el día que me gusta, pero las fiestas del pueblo de Patricia me inspiran pesimismo. La vecindad lo pasa genial, aunque yo, ay, cuando pongan fin a las fiestas, si sigo vivo, me temo lo peor de los políticos cuando retomen sus quehaceres... Soy militante optimista y tengo escrito por ahí que me lastima la salud mental llegar a mínimos optimistas. ¿Nada cambiará? ¿Me salvará el amor? Gracias.

La felicidad de los políticos.

"No tengo simpatía por ningún partido político o, mejor dicho, los aborrezco, porque todos me parecen igualmente limitados, falsos, pueriles, empleados en lo efímero, sin visión de conjunto y sin elevarse jamás más allá de lo útil". (Gustave Flaubert). Es decir, lo más cercano a lo útil en un partido político es lo inútil. Y la gente que los gobiernan, los políticos, no perciben el hartazgo de los votantes. Una patria anda en cueros de institucionalidad. Se desnudaron en las últimas elecciones y siguen en cueros. El contento de los políticos no es más que la tristeza maquillada de las familias que no llegan a fin de mes. El no poder pagar la luz, la gasolina, el gas, la hipoteca, la cesta de la compra y etcétera. Codicia grotesca, deseos insaciables de los empresarios que todo les parece poco ganar, y el empeño, y dale, de los políticos incapaces de satisfacer los verdaderos menesteres de las familias. Vivimos tiempos donde las apariencias lo son todo, y el amor caduca con un cambio de opinión: "... dije Diego". ¿Quién le quita el disimulo a un estado de ánimo triste de morir? (La felicidad solo satisface el ego). Gracias.

Descarriado amor.

Tengo cansada el alma de esperarte, de darle tiempo al tiempo, de que rompas tu silencio y me digas qué tanto amor... Si es amor lo que sientes. La vida no mira atrás. Tengo cansada el alma y ya no quiero esperarte más. El tiempo es tuyo y lo que tengas que decirme también. Mía sola es la espera y no tengo una amiga que me dé buenos consejos. Pero tengo cansada el alma y me pesa demasiado para seguir esperando: no me quedan fuerzas. Calculaste bien el tiempo, pero no calculaste que llevo demasiados años siendo más viejo que tú. Eso no lo calculaste, y ahora me siento muy pequeño para hacer frente a nuestros intereses. Puedo escribir canciones al alba, pero ya no puedo ayudarnos, ni quiero que me ayudes. Mantuvimos una lucha callada en la que lloramos lágrimas encubiertas. La lucha que mantuvimos era tuya y era mía, y no nos podíamos vender ni comprar, como la verdadera amistad. Y fuimos desojando una margarita hasta dejarla sin pétalos... Tú no quisiste romper tu silencio. Yo quise recordar mis olvidos, pero no recordaba tu nombre... (Nos hemos hecho mucho daño). Gracias.

Tu silencio y mis olvido.

Cuando todo se desmorona tienes tres opciones: huir, quedarte y luchar, o esperar a que las cosas se arreglen solas. Se me va la vida y aún no te dije que estoy dispuesto a acompañarte con una metáfora en busca del amor ido. Te conectaría con la casualidad que nos unió. Luego te confesaría que no fue casualidad. Lo efímero se queda en cualquier lugar; el amor sigue.

De tanto estar conmigo me he hecho a mí mismo y me gusta lo que me pasa. Lo que me pasa a mí le pasa a todo el mundo. Ocurre que a veces creo que solo me pasa a mí. No me junto con los que lloran lágrimas de apariencias. Y no juzgo a nadie porque nadie ya se juzga a sí mismo. Espero conocer a Dios o a su hijo cuando me llegue la hora. Conozco el camino y elijo el mejor según las necesidades. No acepto favores ni empresto cariño desde que dona murió. Me gusta andar lejos y volver con enseñanzas nuevas. Y ahora que sé a qué huele la floración del azahar, quiero romper tu silencio y recordar mis olvidos para dibujarte un mundo de juegos malabares. (A veces por manipular lo de adentro se echa a perder lo de afuera). Gracias.

Epitafio de amor.

La enfermedad, la impotencia, el sufrimiento tienen un precio y aumenta el coste de acuerdo a quien lo paga y sube de valor dependiendo la causa. La enfermedad es una lotería. Con la impotencia algo siempre se puede hacer. El sufrimiento lo hago mío y quienes lo provocan, gente resentida, sea quien sea, lo acabarán pagando. "El que a hierro mata, a hierro muere". Me viene a la cabeza... Acertijo no es: Quienes me conocen no me conocieron y quien me conoció no me conoce (la mayoría ni sabe que existo). Hay quien me quiere después de odiarme y aún no sabe por qué me odió, pero me quiere. Los que no me conocen ni odio, pero me odian, les dicen que me odien y me odian. Probes. La enfermedad, la impotencia, el sufrimiento de quien me quiere después de odiarme me duele porque yo también la quiero. (Y hablo de política para decir que los nuestros ya han dispuesto su sepultura). De joven, por mi cara de pocos amigos, se creía que hacía lápidas de muertos, y no pasé de lapidario, el que hace inscripciones lapidarias... (El epitafio corre de mi cuenta: "Lo mejor siempre está por llegar"). Gracias.

La psicología o lo que sea.

Un especialista psicólogo es una persona provista de cierta especial sensibilidad para el conocimiento del comportamiento humano. El comportamiento humano tal vez se pueda fingir, de hecho creo que se puede fingir, el carácter no. Ni el amor, si se está enamorado hasta las trancas. Aunque a veces pienso que el amor forja el carácter. Ni el carácter ni el amor se finge. Pues si uno lleva a otro, es necesario conocer el momento que vive la persona. El momento que vive una persona es suyo y lo que a uno le hace gracia a otro le hace un desvalido. Amaneció un lunes. Alguien no quiso pasar página y no la pasó. No quiso recomenzar; no quiso y se acabó. Ya amanecerá otro día. De ahí que crea que el comportamiento humano se finge. Y finge porque dice sentir amor y es rencor lo que siente. Sí, y además, sabe de antemano que obra mal y las consecuencias le resbalan... El mal hay que eliminarlo de raíz. No se debe permitir que hagan daño a una persona porque acaba dando en loco, y si da en loco le ponen la camisa de fuerza y al manicomio. (Me cuentan que ya le han tomado las medidas). Gracias.

Un "déjà vu".

Quién me iba a decir a mí que en la edad de la autoestima y los consejos tendría que llevar una cruz a cuestas... Y qué cruz, Dios mío. Aunque por una extraña razón, creo que ya he vivido una situación parecida... Entonces sería un "déjà vu". De ser creyente, diría que Dios une, crea circunstancias, viste de gala la verdad y desviste la mentira y la deja expuesta al invierno frío. De ser un güelu en plan hacer amigos, perdón, amigos no, amiga, para que mi estampa cervantina no la ahuyentara, la citaría al doblar la esquina. Previamente, le enviaría una fotografía por wasap de Brad Pitt diciéndole que este soy yo. Luego quedaríamos a una hora, y cuando confirmara la sospecha, pues mucho me extraña que se creyera lo de Brad Pitt. Ay, y en fin, necesito una amiga, una mujer que ronde los cuarenta. Y, si no, Dios, un poeta que une a personas de buen corazón. O, como penúltima posibilidad, Rajoy: "haré todo lo que pueda y un poco más de lo que pueda si es que eso es posible, y haré todo lo posible e incluso lo imposible si también lo imposible es posible...". (No quiero morir, sin tener algo contigo). Gracias.

Parecer no es.

Se dice que la gente que mejor te conoce es la que más daño te hace. (O la abandonamos porque somos masoquistas). La gente que mejor te conoce más te quiere y se acabó. Pero cuidado: saber no es conocer, conocer no es entender, entender no es comprender. Nada ocurre por casualidad: no nos motiva subir al Monte Everest, sino el amor. ¿Qué? Y un qué lleva a otro: ¿Es un riesgo inasumible el amor? ¿Vale la pena amar? ("Amaos los unos a los otros como yo os he amado"). Decir sí al amor siempre vale la pena, a pesar de saber que al principio de una relación vemos la cara y no el corazón. Si le damos tiempo al amor, ganamos una vida de futuro sin retorno. Presente y futuro. Pero hay más: ¿Cuándo perdimos la naturaleza humana? ¿Qué nos impide sentir amor y amar sin culpas ni disculpas? ¿Cuándo fue que fracasó el amor? ¿Cómo explicar con una mirada que podemos amar sin ser amados? (¿Cuándo y cómo fue que me dejaste de querer y por qué? El tiempo y la distancia desgastaron el rencor... ¿Sí? Y llegó el día de asumir responsabilidades y aún no estamos preparados). Gracias.

Al principio de un cambio.

Al principio de un cambio, no se mira atrás, o corres el riesgo de caminar el mismo camino. Cuando decides un cambio en la vida, siempre surgen cosas nuevas, buenas, malas y no tanto. Un cambio a destacar es el que hacemos cuando dejamos el lugar en el que hemos nacido. El hecho de dejar atrás lo que ha sido nuestra vida: trabajo, familia, amistades, es una prueba difícil de superar. (O no tanto). Y llegar al sitio donde hemos decidido vivir sin conocer a nadie: sus hábitos o su visión de las cosas es un reto problemático. (O no tanto). No es raro que nos invada el miedo y que las dudas frenen nuestra agenda. Es comprensible la intranquilidad en un entorno desconocido. Y, a peor, llegar a ser ese que investigan judicialmente como Gila investigaría un asesinato con la Máscara de Hierro validada por Alejandro Dumas... (Todos tenemos un pasado y si vamos a buscarlo nunca estará dónde lo dejamos, allí no hay nada, solo está en nuestra memoria, o en el cementerio. Pero sí, para olvidar lo que hace daño, o eso que conviene olvidar para avanzar... Para olvidar también hay que tener memoria). Gracias.

La tierra de la luz a oscuras.

Yo, como Isabel Ayuso, no estoy de acuerdo con eso de apagar la luz a las diez de la noche. Ni a oscuras ni en penumbra, porque me genera en los adentros una tristeza tan grande, que prefiero que muera Ucrania y Putin invada China. Apagar la luz de las farolas sería la muerte para mí. Y la de las traperías. Calle por Dios. Si este decreto ley obliga a Kristel a cerrar la trapería y apagar la luz a la misma hora, no vuelve a casa. Hasta el taxista se perdería. Uy, esa es otra: ¿Los taxis también tendrán que apagar la luz a las diez de la noche? Este presidente dio en loco. Probe. La tierra situada en el mismo camino por donde nace el sol a oscuras. Valencia a oscuras. ¿Se lo pueden creer? Vigo sí, porque las diez de la noche en Vigo son las dos o la una de tarde en New York. Vigo se rige por el meridiano que le conviene en Navidad. Abel Caballero, alcalde de Vigo, sí que sabe. Pagaría por evitar esta tristeza tan tan grande que me genera en los adentros apagar la luz a las diez de la noche. (Y la vergüenza ajena por escuchar a políticos, huérfanos de solidaridad, siempre en campaña electoral). Gracias.

Un miércoles para mi mal.

Tengo escrito que "yo, soy yo". Y he llegado a la conclusión de que "yo, no soy yo", y que mi "yo" inconsciente, miente, y me perjudica. Soy mejor de lo que aparento. Soy el que escribe cada día y me conozco mejor y aprendí porque leo el día antes de escribirlo. Aprendí que tan malo es escribir un mal día como escribir nada. Que las heridas cicatrizan solas cuando dejas el pasado tóxico atrás sin más comentarios. (Nadie me retratará con la cara de los bautizos para que sepulte sus miedos, no hay miedos que valgan una lágrima). También aprendí a ser lo que quiero con lo que tengo sin aspirar a más. El origen de mis incertidumbres es una paranoia. Cuán imberbe fui por mantener mil batallas en la línea fina de la locura. Eugenio me lo explicó, pero no lo entendí, o se murió antes de explicármelo. En todo caso, me siento preparado para aceptar mi porvenir si al fin decide venir. Confieso no vivir el presente ni haber vivido el pasado. Y mi salud requiere frío y mi instinto me envía más calor. Ojalá que la lástima nunca llame a mi puerta. (Hoy, si me ven, traten de evitarme, no es el mejor día para mí). Gracias.

Morir en paz.

Cuentan que Einstein se encontró con Charlot en una fiesta y le dijo: "Lo que admiro en usted es que su arte es universal y todo el mundo le comprende". Charlot respondió: "Lo suyo es mucho más digno de elogio: todo el mundo le admira y nadie le comprende". Cuanta verdad encierra este encuentro casual entre Einstein y Charlot en una fiesta. Hoy en día no imagino una vida sin el arte de Charlot, ni la ciencia de Einstein. (Quien no entiende por amor, aprende por dolor). Somos simples. (Y lo saben). Nos conformamos conque los políticos mentirosos nos regalen cada cuatro años las estrellas a pesar de que solo necesitamos llegar a fin de mes y un estado de ánimo lo más cercano a la felicidad. "España es un país fallido". "O los míos o al averno". Los políticos mentirosos, a pesar de lo que usted necesite, harán por usted todo lo que quiera, mientras dure la campaña electoral. Y no más. Aunque le persigan mil problemas. En fin, nada nuevo, porque llevamos cuarenta años con la misma lata y la misma tabarra, y porque no aprendemos, al menos que nos dejen morir en paz, de calor o de pena. Gracias.

Como si fueras a morir mañana.

Vale la inflación al 10,8% y subiendo y vale los sueldos al 2% y bajando, y vale la cesta de la compra imposible y la gasolina cara y la electricidad cara y el gas caro, porque sí. Y los incendios provocados y los imprudentes quemando España, por no apagarlos en invierno. Y vale los trabajadores barriendo calles con la peor ola de calor extremo, sin agua, ni crema solar, ni sombra, a contrario del Estatuto de los Trabajadores, y vale, además, las trabajadoras con patologías neurológicas crónicas obligadas a trabajar con desprecio por la vida en espacios cerrados sin aire acondicionado, y vale eso, porque hablamos de los empresarios más desinteresados. Vale eso y más abusos. Pero por sentido común no vale que la fiscalía pida 8 años de prisión para Shakira por defraudar 14,5 millones de euros al fisco... Claro que no vale. Shakira paga impuestos y mueve sus caderas prodigiosamente y canta mejor que los Niños Cantores de Viena. Envidia y nada más y nada menos. (Un clamor de mutismo selectivo da paso a un proceso de irrespeto por la vida, la ley, y sobre todo, por el amor y la santa poesía). Gracias.