Aquí no pasa nada.

Soy infeliz si no escribo ... Y no escribo cuando pienso en lo de los demás y no en lo mío. ¿Qué hay de lo mío? (Pregunto).

Cuando la realidad que vivimos se transforma en verdad innegable y la memoria se acomoda en la venganza y las palabras hurgan los recuerdos en busca de una realidad transcendental para seguir ... Más realidades reiteradas de torpezas. ¿Existe otra realidad? Solo si uno descubre la poesía y se hace estudioso de ella encuentra la realidad para seguir ... Y la fuerza. La poesía si se explica enseña el camino que conserva los versos que, sin querer, deja la huella del caminante al andar (por si decides volver). El desánimo habita en una realidad quebrada de torpezas. De qué poco sirve preguntarse por qué. De qué poco sirve esperar que amanezca un día si mientras, agoniza el amor y la tristeza devora los sueños. Ayer, Día de Todos los Santos, las plañideras lloraron lágrimas de perdón por todos los difuntos ... Otros tiempos invencibles cayeron y ya nadie los recuerda. (Cuando la poesía muerde el corazón la verdad sale por los ojos... Aquí no pasa nada, salvo el tiempo). Gracias.