La vida es una obra de teatro.

Maldigo el teatro por ser verdad escasas dos horas, hasta que baja el telón. Después se encienden las luces y salgo de mi personaje para volver a la realidad de las cuatro paredes de mi habitación. Por unos euros vas al teatro, eliges la obra y se levanta el telón; la realidad es tuya y no te abandona mientras dure la obra. En la butaca embutido eres inmensamente feliz. Si fuera verdad que sus dones desbordan todas las desgracias pediría ser el mejor teatrero. A los viejos y a los niños no se les quita un caramelo en el mejor saboreo. A nadie. Nunca la depresión fue tan descorazonadora, ni la verdad tan imposible de sobrellevar. Nunca el amor fue la peor malquerencia. La insoportable levedad del ser. ¿La vida es una obra de teatro que no permite ensayos? (Yo quise morir y por miedo a no conseguirlo inconscientemente decidí vivir. Si no por ti por los demás: la familia y los hijos primero. ¿Comprendes? Aunque yo nunca supe explicar el surrealismo inconsciente que vivo). Gracias.