Hasta el día que me muera.

A veces el insomnio, otras veces el remordimiento, la ansiedad, la desesperación o el culto a la literatura no me dejan dormir... Y borracho de instintos irascibles cojo el teclado y tanto es así que ni enciendo el ordenador que me ordena y permanezco en la búsqueda de espejismos y quimeras con efectos volátiles y pasiones libidinosas. Soterrado escribo en la noche desvelada versos sin palabras que hablan de ti.

Las noches se alargan cuando imposible no puedo sobreponerme al hecho que acelera mis pulsiones y el sahumerio del momento: no es otro que el aroma de tu piel. De cuando en vez, mi mente absurda me deja observar tu imagen que me permitía asomarme a tus pensamientos colmando la noche de tu aroma excelso. Florilegio de tu santa poesía.

Cuando te conocí comencé a escribir y dejé de sentir que la desilusión se apoderaba de mí, que mis sueños depresivos no me maltrataban, que el invierno no era eterno de angustia, y ahora que te conozco no te puedo tener y temo volver a la locura que era mi vida sin ti... Sin ti, amor. Sin adioses creo que todo es mentira y busco en el espacio exterior una inspiración literaria al margen de la realidad y somatizo mi cuerpo que no calma mi sedienta pasión. Y me transformo en un porvenir ausente de los dos. Bendita eres entre todas las mujeres y santa por tu poesía: de tu sonrisa nacieron las mariposas que siempre vuelan libres en primavera. Y de tu mirada de soslayo.