Si arte la mentira...

Si arte la mentira, de entre todas las mujeres, elegir a la más bella de corazón un imposible para mí. Ortega con Gaseet consideraba divino el arte de elegir. Para mí imposible... Sea arte o no siempre yerro. Una decepción tapa a otra. Y eso que le echo horas a pensar desde la soledad cómo o de qué manera elegir siendo simple mortal. Si divino hasta Ortega sin Gasset.  

Patricia en el paseo por les Seniaes me acaba de decir que mañana tiene un compromiso y que me dejará a Ian todo el día incluida la noche. Mañana será un día feliz sin necesidad de elegir. Hay pocos días que se sepa con antelación que serán felices. A no ser que uno sea capaz de cultivar la armonía que lleva dentro, justo entre el amor y la santa poesía. 

Las cosas son como las veo y por mucho viernes que sea no me fío ni de mí. La realidad es la que veo y no le doy más vueltas que el oculista aún no me entregó las gafas de ver y me duele la cabeza. Estoy de impaciente como un niño en la noche de reyes. Causaré sensación. No adelantaré acontecimientos, pero si alguien del pueblo de Patricia me leyera, como el día de paga los pensionistas, la fila doblaría la esquina donde, de cuando en vez, se me aparece con la mirada de soslayo clavada en el suelo. Me gustaría tener noticias suyas. Contra mis sentimientos nada puedo.

La verdad, lo que es a mí, no me hace libre, más bien lo contrario. Me esclaviza, me amarra sin escapatoria al día que me gustaría vivir. Sin querer siempre vuelvo a ella, tan bello es el recuerdo que más parece una maldición. Estaba feliz y ahora... ¿Cómo fue que la perdí y cuándo?

Cuando más intento olvidarla más se manifiesta en mí. El olvido imposible. Si santa la poesía mortal el amor sin ella. Ella es amor y es poesía. Dama de la creación. De lo amigos que fuimos a lo amigos que somos. La cosa no pasará de ahí. Y como siempre la cosa viene con la pregunta que nadie sabe o quiere contestar: ¿Merece la pena luchar por un amor inmarcesible? Sean felices.