Es difícil escribir original el primer día de año. No fumo ni bebo ni voy al gimnasio. Y más, sea lo que sea más, tampoco. No tengo coche, pero tengo bicicleta. Y pese a que los traperos acuerdan ofrecernos sus mejores ofertas no deja de ser lo de todos los años. Nada original. Dejo al margen las metas de cada cual en la realidad que viva, complicada realidad que viva con circunstancias parecidas a las de todo el mundo. La pandemia. Poesía cruel. Pero hay más. Soy viejo y no puedo dejar pasar los días como si no pasara nada. Y aunque la mentira siempre se pone en contra del que la inventa, no sé qué puedo hacer... (No quiero que me des lo que no estés dispuesta a darme, ni volver a perderte. Ojalá existiera un libro que ayudara a gestionar las pérdidas de los seres queridos). ¿Pero y qué debo hacer si su palabra enigmática no se explica? Unamuno: "Quiero vivir y morir en el ejército de los humildes, uniendo mis oraciones a las suyas, con la santa libertad del obediente". (Acepta la verdad, ni tú ni yo podemos impedir que las mariposas vuelen libres en primavera... Y no debilites tu autoridad: "no lo hemos hablado". Habla con quien tenga grillos en la cabeza o viva en el delirio de Don Quijote. O no hables). Gracias.
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