Un premio literario de pueblo.

Una amiga que sabe de mi pasión por escribir me preguntó si había escrito un libro. "Escrito y publicado", le contesté, pero nada importante. Eso sí, podría confirmarle que se agotó la primera edición en una semana; también que no tengo hueco en mi biblioteca para tanto libro. Para escribir un libro interesante que interese hay que tener el talento que no tengo. Lo mío es escribir el día que me gusta vivir desde mi impagable soledad y nada más. Y nada menos. Realmente creo que los días que escribo revelan la realidad que ven mis ojos con paradojas si lo son y que me definen como persona. Escribo para quien me lee y para conocerme mejor. Y ser mejor persona, aunque eso no sé si es posible. Es todo. En fin, lo que veo en las "visitas" de blog interno que es nada. Por consiguiente, y me duele reconocerlo, soy todo y es nada. Confieso que solo escribo para mí. Y para mayor desconsuelo, no tengo por costumbre leerme... El interés de mi amiga era sincero, según ella, quería que me presentara a un premio literario de pueblo. Le dije no. Le hubiera dicho sí o tal vez, si fuera el Premio Literario Planeta y una mano inocente... Dios mío, una mano inocente... ¿Alguien sabe a qué edad el humano ser pierde la inocencia? Gracias.