No es Arte, es Amor

Si hablamos de Arte cada cual tiene su propia opinión. Yo no sé qué es Arte... ¿qué es Arte? La RAE, entre otras acepciones, dice que Arte es la virtud, disposición y habilidad para hacer algo.

Yo no tengo disposición, habilidad ni sé hacer algo. Y la virtud, si la tengo, está en paradero desconocido. Dice mi hija que Arte para ella es uno y para mí otro. Y yo digo que si es la misma cosa, el mismo dibujo, la misma pintura, el mismo pincel, si hablamos de un cuadro, ¿cómo puede ser distinto a los ojos que lo miran? Una obra es lo que se ve. ¿Qué no entiendo? ¿Si no entiendo el Arte, quiere eso decir que no sé apreciar lo hermoso de la vida?

Tanto tiempo hablando de la belleza de las cosas y era una mentira, otra, resulta que no comprendo lo maravilloso de las cosas. Me niego a aceptarlo. Que no sé lo que es el despertar de un sueño perlado brotando de un manantial infinito donde una imagen única asoma con su aureola de miles de puntos luminosos transformando la vida en un sentimiento sutil, tan sutil que solo es apreciable a la vista del bendito amor y la santa poesía... ¡A la mierda!. ¿Qué es Arte, entonces? ¿Pinceladas que trazan el véspero donde el entusiasmo se reconcilia con una nostalgia implícita en un misterio ancestral? ¿O despertar de un ensueño y aparecer el sol radiante de un amanecer con la policromía de unos ojos y su mirada? ¿Es Arte o no? ¿Y si es Arte no es Amor?

Que alguien me diga qué es Arte con palabras que entienda: quiero saber qué es Arte. Quiero sentir sereno las ideas que atesoran el saber, el conocimiento de lo hermoso que gira entorno a un día que nunca será igual a otro. Quiero saber qué es eso de vibrar en la armonía de un universo estético... Quiero saber de qué forma se lleva la esencia del azahar al lienzo... Apariencias tal vez inciertas, emanaciones de destreza, el privilegio de soñar un sueño. Quiero saber qué siente un artista al mirar su obra. Que igual observar no es mirar. Quiero reconocer esa fuerza interior que transmite desde la oriundez del abismo, del interrogante de un frontispicio... Ay, nebulosa errática, quiero probar el aroma de tu germen. Quiero sentir en mi cuerpo las vibraciones que destilan invisibles por el tuyo, la sensibilidad oculta de tu poesía para llegar más allá de la razón, que no es otra cosa que la locura de amarte y no sentirme culpable.

Éste no es un discurso barato para un de soslayo torero con el fin de disimular una vez más. Sé que no es Arte lo que asoma entre las brisas del mar y sus brumas. No lo es, no es Arte lo que brota por oscuros laberintos. No es Arte, es Amor. Observo y veo Arte, pero solo siento Amor. Amor por la María, que simplemente es amarte, nebulosa errática. No soy capaz de apreciar el Arte, ni lo que siente un artista que ha plasmado su creación en un lienzo. No existe Arte en la Tierra que me permita abrir los ojos para dejar pasar la luz que conjuga las emociones si no lo hace con el verbo amar...

Mi hija me dice que la vida sin Arte es triste. Y que no me preocupe si no sé qué es Arte, que un día iremos juntos a una exposición y ella me dirá con palabras que entienda qué es Arte. Que me enseñará a comunicarme con el universo que oscila más allá de los colores y del trazo de una pincelada. (Y yo, enamorado de ti, qué me importa el Arte, amor, si lo que quiero es amarte y no puedo).