El mes de las flores

"Tocando de puntitas el cielo no he de fijarme si el abismo se abre a mis pies".

Se acaba abril y enseguida llega mayo: le dicen el mes de las flores, pero no es tal. Sin embargo, entro positivo, no quiero que digan que soy alguien que no merece la pena, que soy un triste de morir. Y por eso me armo de valor y toco el cielo de puntitas para no fijarme si el abismo sigue ahí pegado a mis pies... Y si es él el que se abre a mis pies o soy yo el que torpe tropieza y se cae. (Solo quiero saber).

Mayo también es el mes de las visitas... A mi las batas blancas no me gustan. Ni las paredes blancas. Mi esposa dice que en mayo quiere pintar la casa y que basta ya de colores, que lo pintará todo de blanco. Le digo que vale, pero qué si un blanco no tan blanco; un blanco más apagado; un blanco no blanco de lavar a mano, y dice que blanco solo hay uno y es blanco.

-Pero bueno... ¿Qué te ocurre, qué te cuesta hacer feliz a quien bien te quiere?
-Soy humano.
-¿Y eso es disculpa?
.-Sino disculpa debilidad...
-Estás entristeciendo a todos...
-¿Crees que me queda tiempo para más que pensar en mí?
-Tienes un papel en la vida, es un papel que has elegido y jurado desempeñar hasta el final, y tienes dos opciones...
-Eres un hijodeputa.

En ese momento un silencio emborronó el ambiente. La conversación había acabado (eso es todo).

 

El mes de mayo entrará y hallará mi percepción de las cosas sin un plan previsto. Mi cerebro forma asociaciones cruzadas entre mis realidades y mis obsesiones. Tibia mi mente actuaría de manera más cálida, pero ya tengo el frío en el alma... Yo no quiero que llegue el mes de mayo, prefiero el mes de abril aunque llueva y sea menos generoso con las flores... Y sé que bastaría con comprometerme con María, la Magdalena, y acariciar respuestas positivas que cooperasen con la vida... Pero tengo miedo. Quizá porque mayo también es el mes de las batas blancas, de la carestía que agudiza llegar a fin de mes. El mes de las flores pasará y será un mes menos o un mes más... Y mientras, las páginas de un libro en blanco pasan con lentitud luego de recorrer los renglones con ojos deseosos de encontrar palabras con un mensaje derramado de santa poesía por el dios del amor y la vida Benedetti. ¿Alguien sabe si Mario Benedetti ha muerto? (¡Estúpido arrogante!).