Tengo una musa muerta

Cuando escribo sin inspiración, cuando mi musa está ausente, cuando no me lee... Cuando recuerdo que está muerta busco lo "artista" que supuestamente llevo dentro con la intención de creerme capaz y demostrarme que puedo, que a pesar de no tener una musa que me inspire puedo, porque todo lo que lleva la palabra "arte" es inspirador.

Si muerta ahora, no siempre lo estuvo. La vida te forma, educa, enseña, enamora y luego te decepciona... Puede ser y no, porque la vida no es ciencia, pero es lo más parecido a lo nuestro. Lo nuestro fue muy complicado, digo lo nuestro y digo nuestra relación. La recuerdo viva, y era una musa inspiradora excepcional. Y aunque toda musa que muere perdura en el subconsciente inspirado, no recuerdo el color de sus ojos. Mi poesía mutilada. Mi prosa prosaica no es más que un enigma del destino.

Una amiga me dice que "vaya orgullosa debe estar tu musa ante tamaño sentir". Y yo le contesto que está muerta. No le doy más explicaciones porque en el fondo no estoy seguro de que esté muerta, aunque no recuerde el color de sus ojos... Ojalá estuviera viva, lo de ser mi musa no es lo que importa si hablamos de vida. Importa la vida e importa el amor. Y a mí me importa ella, por todo lo que supone, aunque no recuerde el color de sus ojos... Y eso que ahora recuerdo que un día le pregunté de qué color eran sus ojos. (Ni ella fue capaz de mantener la mirada ni yo. Siempre nos rescataron los párpados. ¡Malditos nuestros párpados!).