domingo, 12 de febrero de 2017

La muerte cerca a un poeta su destino.

Vuelve el frío y llueve en un domingo que no se explica.

Pasmado de frío
(frío en el alma),
no se compone una canción.

La palabra que pudiera expresar sentimientos de amor se embadurna por los caminos...
Mal presagio para un poeta que no le alcanza el verbo para un mal verso...
Un poeta no sabe ni es capaz de simular su propia incapacidad...

Qué no daría un poeta por ser capaz de procrear en un sutil sentimiento velado el reposo de una esperanza...
¡Poeta, intenta descubrir en el silencio un sentimiento que aflora tal vez en un descuido provocado!.

Un sentimiento de amor está avocado al olvido porque un poeta de mala prosa aparece como una ironía imprudente y un rostro translúcido...
Una poetisa de palabra sublime con su verso en el limbo exacto de la ilusión se explicará y entonces...

La muerte cerca a un poeta su destino.
(No permitas que mi cuerpo rendido arda en las ascuas de una eternidad lúgubre.
La poesía que nace de ti muere en mí).

3 comentarios:

  1. Amor de cualquier manera. Beso.

    Salud.

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  2. Ah mira tú eso no lo había pensado.


    Buen día de soslayo. A estas horas de la mañana apenas voy a asomar la nariz.

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