No es excusa.

No es excusa, pero en esta casa es inmenso el ajetreo y no puedo escribir. Muerto mi ego y sin musa que me inspire, no merece la pena que me esfuerce si apenas puedo escribir la lista de la compra. Y mal, porque no entiendo mi letra. Esta semana solo tambores y procesiones. Solo dolor de cabeza. La aflicción se ha apoderado del pueblo. ¡Qué pena de pueblo, Señor!.

¿Cómo acabar esta profunda semana descompuesta en sus tradiciones? Imposible escribir el día en estas adversas condiciones...

Porque nada es imposible, porque nunca es tarde, porque todas las cosas tienen su tiempo, como el azahar y el amor, intentaré dibujar una mirada de soslayo en un poema. Y embriagarla como antes.