El silencio se extiende en el ambiente.
La luz del sol pierde esplendor.
El día se acaba.
La noche domina el valle.
Es invierno y las mariposas no vuelan libres.
El verso tibio de un recuerdo crece en la impunidad de la noche.
Donde todo comenzó una poesía se deja caer por las hojas de un naranjo que impaciente espera el milagro de la floración del azahar.
Una idea, como la niebla, vaga sin rumbo buscando un lugar donde impregnarse de nuevas sensaciones.
Una mente alucina y se deja oír como melodía por los predestinados de la vida y el amor.
"La mitad del mundo tiene algo que decir, pero no puede; la otra mitad no tiene nada que decir, pero no calla". Robert Lee Frost.
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