Quizá mañana

Las almas humildes, asaltan ya hasta los muertos del cementerio... Imagina a una robándole la esperanza a un muerto. No sé si los muertos tienen alma o se va al cielo o al purgatorio cuando se muere el cuerpo. No sé qué ocurre, no lo sé; igual nadie lo sabe. Pero tal vez la esperanza de un muerto son sus únicas riquezas. Las almas humildes son pobres e irracionales y siempre pierden, de ahí que diga que roban la esperanza a los muertos. Esto que escribo pensando en ti no tiene ni pies ni cabeza, como lo tuyo o lo mío, como las almas y las esperanzas. De almas no entiendo pero algo sí de esperanzas. ¿Por qué no me dices algo? ¿Estás enferma o solo enfadada?
 
He leído por ahí que un padre mata a su hijo y luego se suicida para hacer daño a su esposa y madre del niño. ¿Qué me dices? Los cementerios y los enterradores están de enhorabuena en estos tiempos de impunidades y velatorios.
 
Cuando no me hablas te presumo triste no enfadada. Porque no estuvieras triste, porque me dijeras, porque nada te ocurriera... ¡Joder, dona!, ¿qué le pasa hoy?