Era yo el que clamaba por la primavera y aquello de las mariposas que vuelan libres, pero ni primavera ni equivalente ni azahar en flor. Verano, solo verano, y 29 grados a la sombra. En la tierra situada en el mismo camino del sol no hay otra cosa que calor. Por dos semanas de frío no merece la pena ir a las rebajas de enero y comprar un abrigo.
Es verano atmosférico y saludamos como gran acontecimiento el bañador y el Mar Mediterráneo que incita a tostarse al sol. Bendita la primavera aunque nos pase de soslayo. Vendrán tiempos mejores con primavera y verano. Endeble el guión. Y endeble el amor que combate con ejemplos la poesía ahora que ha muerto tu risa y tu mirada.
¿Se murió tu musa del mes de Abril o qué pasó?
ResponderEliminarNo creo, será esta semana de pena y dolor. Estará de capa caída. Beso de buenas madrugadas.
ResponderEliminarSalud.
Quizá se le acabó la inspiración o algo. Las musas a veces guardan silencio para que los poetas les canten al amanecer.
ResponderEliminarPor cierto hoy vi a la luna, me acordé de mi amigo Emilio. ¿Ya te dije que cuando quiero conectarme con alguien lejano, miro la luna por si el otro también la mira? Pues eso, hoy miré a la luna.
Buenas muy mucho madrugadas.
Las musas están en huelga. Se han sindicado y ahora piden ser Damas exclusivas de poetas y la luna para las vacaciones... Beso.
ResponderEliminarSalud
Una musa deja de ser exclusiva de un poeta cuando este encuentra otra. Las musas son como flores silvestres, se dan por doquier y a pesar de los climas adversos sobreviven aún entre las piedras pero algún día -llegado el momento- mueren igualito que las musas.
ResponderEliminarLas flores silvestres, rústicas en su exterior se resisten a morir. Las musas son inmortales en el amor y la poesía, así aparezcan miles posesionándose en los versos ambiguos, una musa es inmortal en los poetas.
Salud con Mezcal de Pechuga, qué más da que sea Domingo de Pascua si de vivir se trata con todo y vapores etílicos de musa inconforme.