Morir de amor

Un poco más viejo, sí, pero no hasta el punto de olvidar la música autóctona de mi pueblo: al primer "pom" la reconocí. Es una música enlatada que sale del tropel de las insensateces. Es muy bailable y sencilla. Más que música es un esperpento de Valle-Inclán. El pasado verano recuerdo que muchos hombres buenos murieron. En un principio se creyó que podía ser una epidemia, pero enseguida unos jóvenes del conservatorio dijeron que no, que era un desatino grotesco. A lo que el cura del pueblo, por cierto, un cura buenísimo que murió por causas aún desconocidas, la pinchaba los domingos en misa. Logró que fuera la canción del verano. Fue todo un éxito. Si alguien quiere morir de éxito venga a mi pueblo este verano. Morirá de éxito, se lo prometo.
   

Una música sanguinaria desplazó el día y se hizo dueña de la noche... La falta de cariño se ha hecho dueña del pueblo. Ruego a mis amigas que si por momentos reconocen en mí a un monstruo perverso sepan perdonarme. 

 

En la penumbra oigo pasos, observo un fantasma, pero los fantasmas no andan levitan, con sigilo salto de la cama armado con la lamparita (y así quedará hasta que le pongas la jodida bombillita), no son pasos, es una sombra que se difumina en la noche desvelada que ha tropezado con la pelota de dona. ¿Es un fantasma o no, en qué quedamos? No sé, me duele horrores la cabeza. (Llegado las fiesta de agosto recuerdo que siempre quise morir de amor, sin odio ni rencor).