Como si el amor fuera culpable, y harto de escribir, mi comportamiento imperfecto aflora porque quiero dejar de escribir y no puedo. No puedo. Y la cabeza creo que me va a estallar. Nadie viene a liberarme, a pasear, a correr, a saltar, a jugar... Ay, dona.
Entonces continua jugando con las palabras que por cierto, lo haces genial. Beso
ResponderEliminarEres un ángel. Te quiero.
ResponderEliminarSalud.