¿Qué te cuesta?

Le pido a una amiga en un emilio de urgencias que me ayude, que me escriba unas palabras de sentido agradecimiento para volver de nuevo. Quiero volver y si ella no me da el plácet no lo haré. Quiero volver porque vivo una hecatombe de escritos sin sentido literario, escribo sin diccionario lastimando la palabra; soy redundante con alguna variante emotiva de circunstancias rutinarias cuyo epílogo analítico no me permite deducir que soy apenas un entretenimiento ligero con inclinación a ser un determinado personaje a cada paso que doy... Las escenas, el drama, el desenlace pueden influir en mí creando situaciones perjudiciales para mi salud mental, según me cuenta.
   
Siempre ha existido una literatura intrascendente, fugaz, pero en los últimos años la abundancia y la insistencia manipulada es preocupante. ¿Qué te cuesta?