miércoles, 31 de diciembre de 2025
Permita, Dios.
martes, 30 de diciembre de 2025
El paraíso donde todo comenzó.
lunes, 29 de diciembre de 2025
El 2026 que me espera.
domingo, 28 de diciembre de 2025
Para santos, los inocentes.
sábado, 27 de diciembre de 2025
A cuatro días del nuevo año.
Para despedir 2025 lo tengo preparado de manera precisa, como persona precavida que organiza las grandes despedidas. A eso de las diez de la noche me sentaré a la mesa y escucharé música a todo volumen, lo más escandalosamente posible para ir entonando el cuerpo y luego me daré a la bebida, beberé hasta perder la conciencia para olvidar lo malo del año: las corruptelas políticas que se hunden en el fango de las conductas, los silencios de los monseñores que lamentaría el Señor Padre, pues no creo que esté al corriente de la impunidad de quienes representan su iglesia. La lentitud de la crisis con sus días y las miserables incoherencias que impiden a la mayoría de la sociedad tener lo elemental para vivir dignamente. Y los peores empresarios amigos de Rajoy. Y los usureros. Y la gasolina y la electricidad y la cesta de la compra. También lloraré de impotencia porque como cada año se encuentran en distintas partes del mundo (casi siempre las mismas) guerras que conducen pueblos sin esperanza al exterminio. Por las enfermedades sin vacuna, por el hambre que mata, por los abusos de poder, la explotación, la violencia de género, por tanta injusticia que existe en el mundo y sus horribles consecuencias. A cuatro días del nuevo año a uno solo le apetece emborracharse, perder la conciencia e intentar, simplemente, olvidar 2025.
Aclaración a lo de arriba: Lo de arriba es cierto, pero si dudan hagan memoria, repasen la hemeroteca y comprobarán cómo avanza por el mundo una sociedad indiferente con sus descuidos del brazo. Realicen el ejercicio y griten su verdad al viento para que se enteren los creyentes anegados en llanto y los agnósticos con Marx. Para que se enteren los políticos sin prisa, capitalistas sin miramiento y ladrones de guante blanco. Para que se enteren en la Moncloa, en el Congreso y en el Senado. Para que se enteren los testaferros de la tirria. ¡Que se enteren todos, joder!. En fin, que con la llegada del Nuevo Año y un manojo de esperanzas la salud no nos dé la espalda. Por un año 2026 de logros y grandes momentos compartidos. Gracias.
viernes, 26 de diciembre de 2025
El Papa y el Rey.
El Papa hace un llamamiento a la paz mundial. El Pontífice recuerda la situación de Medio Oriente, Ucrania, América Latina, Haití, Myanmar, Sudán y otras regiones afectadas por conflictos, violencia y catástrofes naturales. Y el Rey nos advierte del peligro de los extremismos y la desinformación: "La convivencia es una construcción frágil, no es un legado imperecedero".
El comentario de hoy es una jodida redundancia, de soslayo se vuelve a repetir, a rizar el rizo cruel de lo mencionado tantas veces. Disculpen la indignación, pero en la política, como en el amor, no basta con vencer en la batalla, hay que ocupar la plaza y pasar cuanto antes de las palabras a los hechos, que para buenos deseos de Año Nuevo cada cual ya se organiza. Una sociedad sin justicia y pan vive con miedo esperando el porvenir que nunca llega. A la sociedad le horroriza pensar en las crisis financieras. Las crisis que sufrimos es el terror que nunca muere. Se describe terror como un sentimiento de temor o aprensión hacia algo o alguien; unos temen la enfermedad, la soledad mal llevada o el olvido que no encuentra camino, y otros al cambio climático: la Dana, ay, mi niña... mi niña... De tal modo que todos estamos llenos de temores. Las familias no llegan a final de mes y temen por su futuro, pero no de la forma que ha empezado a minar su ánimo, que es peor. Gracias.
jueves, 25 de diciembre de 2025
Hoy, 25 de diciembre.
Hoy, 25 de diciembre, muchos conmemoran la natividad del Mesías quien, según la tradición judeo-cristiana, vino al mundo del vientre de María por obra y gracia del Espíritu Santo. Desde hace más de dos mil años se habla de que Jesús el Cristo regresará a la tierra para redimir a la humanidad de sus pecados. Volverá otra vez a la tierra que dejó con menos población y pecados. A la humanidad le faltó tiempo para alejarse de su evangelio y abrazar al Diablo. Por eso el verbo se hizo carne.
Ahora más que nunca la humanidad necesita de ÉL, de su gloria para depurar responsabilidades en este mundo de lacras, de vendidos que violentan y esclavizan. Porque ahora que unos cuantos han hecho de la vida una crisis total, ultrajando la dignidad que supone la derrota del pueblo, debemos reclamar su retorno inmediato para que nos salve de tanta crueldad y violencia. Que venga porque en la Tierra hay excesos de toda índole: imperialismo, guerras, hambre. Necesitamos que nos enseñe la diferencia que existe entre la verdad y la mentira, el bien y el mal, y condene al culpable y absuelva al inocente. Que regrese antes que los políticos y los corruptos (maldita redundancia) acaben con la humana humanidad que nos queda. Que vuelva antes que los intereses de los poderosos hagan imposible la convivencia en la Tierra. Antes, en fin, que la Santa Poesía silente se suicide. Eso sí, que no aparezca con otro Diluvio Universal para salvar solamente a los elegidos. Gracias.
miércoles, 24 de diciembre de 2025
Carmen.
Le escribo a Carmen, mi esposa, una mujer verdadera como el pan, independiente como un pez, soñada como una noche de reyes; tan deseada por mí como el sol lo es del alba. En fin, ahora que no es noticia mi dependencia, que ha salido a la luz la imposibilidad que tengo de vivir sin ella; ahora que sé hasta dónde llega la deformación de mi vida si no está cerca de mí, he de confesar que hace demasiado tiempo que no le regalo una orquídea, su flor preferida. Pero nunca es tarde. Amor.
Carmen.
En sus ojos descansa la belleza,
la pasión de enamorada,
el amor de madre,
pero con un dulce misterio
porque es más.
Ella es más.
Ella es el orden, la sabiduría encuadernada en piel con estampados de oro.
Ella es la voz, el rumor armonioso que da vida.
Ella es poesía y yo solo la necesito para vivir y sentirme vivo,
el aire, y todo lo demás
no importa.
Sin más datos es todo para mí, mi universo,
en resumen, lo que ven mis ojos,
Carmen, la mujer que amo.
En de soslayo. Miércoles, 24 de diciembre de un cumpleaños feliz.
martes, 23 de diciembre de 2025
Ay, doña, cómo te conozco...
Ay, doña, cómo te conozco... Hasta el punto te conozco que sabía que no tardarías en soltarle una lágrima de cocodrilo a cambio de un "me gusta" en facebook. Por la reconciliación. Y para explicarle la vida de antropófago urbano que de soslayo te da. Amor noctívago, pídele cita a Baco y cantar juntos "Asturias Patria Querida" abrazados a una farola, o haz las paces con Morfeo y duerme "el sueño de los justos" (sin cargos de conciencia). En el "sopar d'empresa", seguro que le cantaste las rancheras de todo tu repertorio. No le arriendo las ganancias con mi gozosa carga de cansancio para elogiar tus horas, tu tránsito hacia la eternidad, tu contenido breve de tiempo en este día fugaz y la noche más larga para decir adiós y volver y volver y volver con el mismo rollo patatero: dale a la rueda que rueda y rueda. Créeme, te puso un "me gusta" por caridad. Y aparece el Gaucho Yupanqui: "Yo sé que muchos dirán que peco de atrevimiento si largo mi pensamiento pal rumbo que ya elegí, pero siempre he sido ansi: Galopiador contra el viento. Eso lo llevo en la sangre dende mi tatarabuelo". Gracias.
No te veo bien.
No te veo bien. Nada gano con mentir, ni pierdo, me es indiferente. Sus asuntos inaplazables que hiciste tuyos, sin pensar lo que hacías ni donde te metías, culpables, a pesar de que llegaron a tus oídos datos de suma gravedad. Las cosas por aquel entonces estaban mal. Te advertí qué ocurría y no me creíste, creíste a todos menos a mí por ser de parte de padre, incluyo al "listillo" de la clase cuando dijo que saldría a "coste cero", un regalo para facilitar el plan de cuentas y cuando te llegara el futuro de puertas cerradas: te puedo asegurar que una de esas puertas en un momento inesperado se abrirá porque será el acceso a la reconciliación. "No te fallaré". ¿Recuerdas? No te veo bien, pero no por la calle, por la calle no te veo -qué raro-, te veo mal en las redes, y en tu despacho te presiento a grito herido. No estás en este mundo, desde aquella estás ausente. Tendrías que haber llevado a "la que no debe ser nombrada" a la fiscalía y que entrara un mar en Les Seniaes, o feneciera la falsedad contable por estar ocho años tomando el sol vuelta y vuelta en la playa. Y ahora pon atención: tu tratamiento es de "Señor", si te hace feliz vale "Ilustre", pero "Excelencia"; por favor, no hagas tarjetas de visita que se reirán de ti. Gracias.
lunes, 22 de diciembre de 2025
La salud mental y física están conectadas (y III).
Lo malo no avisa, tampoco lo bueno, y lo peor lo creamos nosotros a nosotros, contra nosotros mismos, así la vida. Nada ni nadie es eterno y, por tanto, vivimos de adiós en despedida. Hay personas que se van y dejan huellas imborrables, también, aunque no se vayan, hay personas que no vuelven y siguen dándole a la rueda que rueda y rueda, esas son las peores. Las distancias son lejanas y las discusiones demenciales. Y vivir con odio en la sangre la muerte. Hay personas que temen amar aun sabiendo que el amor las indultó mil de años atrás. Manda güevos. Enero es un mes para renovar la esperanza, incluso en los momentos oscuros... (Oseas 4:6: "Mi pueblo perece por falta de conocimiento; y como tú rechazaste el conocimiento, yo te rechazaré a ti de mi sacerdocio, y por haber olvidado la ley de tu Dios, también yo me olvidaré de tus hijos"). Gracias.
domingo, 21 de diciembre de 2025
La salud mental y física están conectadas (II).
Hoy, Les Seniaes lucen atribuladas y eso no es bueno si uno siente el desánimo. La incertidumbre es de las cosas que peor lleva el ser humano. Estoy seguro que la vida termina con la muerte física, sin duda alguna, y, como muchos, digo que vivir en el corazón de una dama de la poesía es alcanzar la plenitud de la inmortalidad, que para nosotros, los mortales, es más importante que la callada existencia en la posteridad. Todo yo pertenecía a "la dama que no debe ser nombrada". Me viene a la cabeza John Lennon: "Imagina que no existe el Cielo/ es fácil si lo intentas/ sin infierno debajo nuestro/ arriba nuestro, solo el cielo./ Imagina a la gente/ viviendo el hoy./ Imagina que no hay países/ no es difícil de imaginar/ nadie por quien matar o morir/ ni tampoco religión/ imagina a toda la gente/ viviendo la vida en paz". (Mañana acabo, pero no te irás de mí).
sábado, 20 de diciembre de 2025
La salud mental y física están conectadas (I).
"... y cuando sanó su cuerpo yo sané su mente y con una inyección de poesía en vena su corazón latió enamorado". Era mi inocente deseo. Por siempre, jamás, "la dama que no debe ser nombrada". Lo demás por volver sin haberse ido, puesto que sucumbió a la añoranza. Nunca aprendió ni aprenderá, porque, además de estúpida, es masoquista. Aclaro, para no llevar a engaño, que sentí verdadero amor paternal por ella antes que, acosadora, instigadora laboral, la doña, hiciera de mi vida un tormento y de mi familia un descosido. La familia, y los hijos primero. Ahora solamente me apetece dormir. (Mañana vuelvo).
viernes, 19 de diciembre de 2025
Observador incansable.
Un observador incansable de los tiempos que vivimos está convencido que para poner de acuerdo a tres políticos hay que matar a dos. Hay que joderse. Lo diga un observador incansable o la mismísima vecina chismosa cuando nos encontramos de buena mañana barriendo la calle y me pone al día, estoy totalmente de acuerdo. Se llevan a matar. Son una banda de mafiosos ("no ni ná"). Marx, Karl Marx, padre del socialismo, decía que "nada hay en la tierra y sus alrededores superior al hombre mismo". También afirmaba que "el único creador que el socialismo reconoce es el hombre que con su trabajo crea un mundo nuevo, modifica la naturaleza y se modifica a sí mismo". Lo que nos remite a nuestros partidos de izquierdas que, infiltrados en la noche de los porcientos, se extinguieron por alguna extraña razón. Diré que se entregaron a los brazos del capitalismo y que hasta los vecinos del Pueblo de Patricia tan del PSE acosador laboral, está pensando votar a los ultras de Abascal, Santi, para los amigos, en las próximas elecciones, lo que me lleva a pensar que no habrá supervivientes, a pesar de que, un observador incansable, confíe que al menos uno vivirá para contarlo... (Que Marx, Karl Marx, nos guíe). Gracias.
jueves, 18 de diciembre de 2025
Flor de María.
cuando las cosas se ponen tercas de entendederas.
También la voluntad de estar cuando se la necesita, sin reservas,
eso es mucho para mí, aunque nunca se lo dije.
De conocerla, me gustarían sus cosas más desgastadas
(usadas solo por ella)
con la fragancia Flor de María.
La hamaca donde dormita cada tarde con un libro entre las manos
después de sus caminatas de andar por casa.
Y su poncho deshilachado.
Y su fatiga inexcusable por atender a los suyos.
Y su mirada cuando la vence la noche.
Y sus ojos de color negro azabache.
Y su habitación sometida al llanto.
Y su entusiasmo por el silencio.
Y su pasión por el alba.
Y su ternura naciente.
Y más.
En de soslayo. Jueves, 18 de diciembre de un cumpleaños feliz.
miércoles, 17 de diciembre de 2025
Campaña de Navidad.
martes, 16 de diciembre de 2025
Militancia agnóstica.
A pesar de que me he declarado agnóstico, no he conseguido deshacerme de las angustiosas celebraciones navideñas que, como cada año, me llevan al borde del colapso. Conste que hoy en día una declaración de agnosticismo es un derecho que la mayoría respeta. Ejemplo: cuando se inicia una conversación en mi presencia y deriva hacia lo religioso me voy haciendo un seductor silencio de militante agnóstico y la gente lo entiende, o no sabían de mí y ya van sabiendo (espabílense porque no les daré más pistas). El acoso navideño es de una naturaleza tan implacable que uno se puede enterrar entre las arenas del desierto que aparece el cartero con una postal navideña personalizada con el día de la próxima revisión dental, de paso. Y cuidado con los regalos donde "lo que importa es la intención"; la repartidera de regalos ha causado más repulsas que el conflicto que mantuve con "la que no debe ser nombrada", según Harry Potter. Nunca supe de qué iba su juego sin normas (entre iguales, sin normas, ¡estúpida!). Las tristezas, y en particular las ausencias, se agravan en Navidad. En fin, allá cada cual, yo elijo perderme en Les Seniaes. (Quién lleve la farándula teatral estos días que me excluya de la Navidad). Gracias.
lunes, 15 de diciembre de 2025
47 Mujeres Eternas.
Un maltratador herido y sin ganas de vivir ha muerto, la muerte lo sabía, y en el primer descuido lo hizo suyo. Corren malos tiempos para la vida y el amor, para la Violencia de Género, pero no para que un maltratador se muera en este frío invierno. Ningún hombre más prescindible en este mundo que un maltratador. El papel que la mujer juega en la sociedad es esencial. Necesitamos su coraje, su voz de aliento, su amor, su generosidad y su grandeza. La familia sin el calor de una mujer no es familia ni nada de nada: nada. La mujer que suma, la mujer que ama, la mujer que huele a rosas. La mujer es Santa Poesía.
Mujer, si eres feliz, y en un descuido la vida te impone impedimentos de maltrato y tu corazón pena, y sientes que tu alma se rompe en mil pedazos, no calles ni sufras en tus adentros, denúncialo, no permitas que el cielo se trasforme en rojo sangre. Nadie pide la luna, tampoco es capricho, se trata de sentirte libre para lograr la felicidad: la libertad es un derecho. Una cosa es tener necesidades básicas y otra diferente es vivir el espanto de la intimidad del hogar con la incertidumbre de una mujer maltratada porque es tarde y el monstruo no llegó y cuando llegue, porque siempre llega, como ayer y todos los días, bebido llegue asesino con la mente desordenada. Para ser feliz hay que ser libre y creérselo: es un derecho. Se las quiere. Gracias.
domingo, 14 de diciembre de 2025
Paco Salazar (y cía).
"Salazar se subía la bragueta en tu cara, escenificaba felaciones y pedía vernos el escote". (Las denunciantes silenciadas).
Llevo días con la corrupción a cuestas y otras miserias. Y dale a la rueda que rueda y rueda. Abusos desde el poder contra la mujer. La mujer es siempre la que pierde. Las miserias de los politicastros no tienen fin. Y hablo del PSE para vincular a Paco Salazar (y cía), politicastros de la máxima confianza de Pedro Sánchez, con la extorsión desde el poder político contra la mujer. Y vuelta con el PSE y Paco Salazar (y cía), y la protección política con cinco meses de silencio. El PSE, sí, el PSE. ¿Cómo fue que ocurrió? ¿Adónde fue a parar la defensa de la mujer en el PSE? Ni "O"brero ni defensor de los derechos de la mujer. Ni de la propia vida. De cuando en vez, como en estos casos, no se trata de corruptos, sino de machirulos que son más y peor amparados en los entresijos del poder. ¿Qué otro poder los convirtieron en impunes? El PSE. Y Pilar Bernabé pide calma a los responsables de Igualdad para investigar las denuncias de acoso sexual contra Paco Salazar (y cía). Hay que joderse. Violencia de Género. El PSE y los ejemplos. La mujer siempre pierde, si no muere. ¿La rebelión de mujeres, trabajadoras y militantes del PSE contra las miserias políticas se multiplica y Pedro Sánchez pierde el control? ¿Fin de ciclo de Pedro Sánchez? Diana Morant, Pilar Bernabé, Adriana Lastra, lleven a Paco Salazar (y cía) a la fiscalía. ¡¡Ya!!. Gracias.
sábado, 13 de diciembre de 2025
Un milagro para creer.
Emilio, antes de morir, cargó sobre sus hombros palabras de amor penitentes y lloró al borde del acantilado ante el recuerdo que en su memoria custodiaba la melancolía. Se quebró y ardió en la hoguera. Su vida y su muerte. Un milagro para creer.
Emilio se fugó del olvido sin decir de quién eran los labios que besó. De ahí qué, si alguien se encuentra, tal vez al rocío de la madrugada, con un cuentista de palabra testaruda que a juzgar por su paráfrasis pareciere ser mensajero del pasado con información fidedigna del futuro, atrápenlo como puedan, sométanlo a procedimiento sumario y enciérrenlo en el manicomio. Este sujeto avieso se ha hecho acreedor de esa condena por repartir esperanza al desespero, neutralizar letargos, disparar con balas cargadas de ilusión y confianza, e impulsar el nudismo del alma a personas inocentes con abrazos de autoestima. Juran que lo han visto morir y resucitar al segundo día. Si lo ven, traten de evitar que se escape, es resbaladizo y burlesco.
Así como Jesús el Cristo resucitado vive, todo ser humano tiene derecho a vivir y morir, pero si muerto percibe que dejó una palabra por decir, una mirada de soslayo por mirar, unos labios por besar, una herida de amor por sanar, resucitar. Gracias.
viernes, 12 de diciembre de 2025
... y al segundo día resucitó.
Ahora quién le cuenta a sus deudos que Emilio le jodió el récord a Jesús el Cristo... y al segundo día resucitó. Dicen que lo vieron preguntar al alcalde, autoridad municipal, por quién habían doblado el miércoles las campanas, y el alcalde, de verbo sosegado y formas suaves, aunque devoto de la política más rastrera, dijo que acababa de llegar y que iba a lo suyo, que lo mío y lo del resto de la vecindad le importaba un carajo... en la festividad los amigos, en la enemistad la muerte. Y el Emilio más irónico sonrió, quien lo conoce, sabe que no pregunta sin saber la respuesta. No piensa enojar a nadie, al menos hasta que nadie baje del árbol. De quién le jodió el récord a Jesús el Cristo se hablará mucho por los chigres. Emilio no se dejaba ver demasiado, dedicaba sus horas a su impagable soledad. Era hijo de un sueño y sí, era y es un hombre conveniente, y a pesar de su innegable capacidad para la autodestrucción, no tuvo intención de morir, o si la tuvo fue porque sabía que iba a resucitar. Emilio vuelve a escribir el día en de soslayo como un quijote sin mancha. Irrealidad virtual. Fantasmagórico y real. Santa Poesía. (A esta muerte que lo libró de la hipocresía y la memez de algunos, y lo devolvió a la vida por amor). Gracias.
jueves, 11 de diciembre de 2025
Declaración Universal de los Derechos Humanos.
"La razón no puede prosperar sin esperanza, ni la esperanza expresarse sin razón". (Ernest Bloch).
Esta axiomática reflexión nos recuerda que en la vida la esperanza a través del ejercicio de la crítica es necesaria. Nunca es tarde para defender los Derechos Humanos. También nos recuerda la obligación de todos y todas de deslindar las fronteras de la razón. La razón, aún siendo testigo de vista (junto al resto de la humanidad) de una existencia dudosa no da derecho a prejuzgar. Aunque haya habido un tiempo en la vida de uno que todo iba cuesta abajo... (¡alto ahí, da la vuelta estúpido!). En el aniversario de la Declaración Universal de los Derechos Humanos debemos poner el acento en uno de esos derechos: El Derecho a la Vida. Con intereses espurios nos envían a la guerra. Hablo de vivir en paz y de comer hoy y mañana. La Tierra tiene alimentos suficientes para alimentar a sus habitantes. Los seres humanos tenemos el deber de ser solidarios. Estamos ante una lógica de pata de banco. Lo material por absurdo que sea. Y ese bien tan necesario: lo superfluo. El bien necesario es la familia, y la familia somos todos: el pueblo. Debemos dejarnos contagiar por el optimismo y sentirnos positivos ante el futuro. Con esta actitud pretende hoy de soslayo aportar al día de ayer que declaramos universales los Derechos Humanos.
miércoles, 10 de diciembre de 2025
Emilio.
Alguna reflexión se debiera extraer de esta muerte, y sobre todo de esa vida. Un hombre bueno ha muerto. Paz a los restos.
Se llamaba Emilio y hoy ha muerto. O se puede decir que quien ha muerto ha sido la esperanza que agonizaba desde hace tiempo. A su manera hizo de las derrotas un monumento a la vida sin líderes ni banderas. Amó a su familia. Declaró Santa la Poesía, denunció descuidos de la María desde un perturbador de soslayo e hizo suyo el dolor ajeno. Llevaba tiempo metido en una fea paranoia: un día pa´lante, dos pa´trás, pero siempre por un camino cercano al paraíso donde todo comenzó hace ahora mil años: Les Seniaes. Emilio fue un hombre probo y no ahorró esfuerzos en favorecer a su colindancia, sin embargo, en vez de echar al enajenado de su cabeza lo dio a conocer con naturalidad (debilidad, tal vez) que pagó con aislamiento y dejadez. Ese fue su error, esa su tragedia. Si un minuto de silencio por su alma reparara su jaula de locos como se repara la muerte en el cementerio. Si un minuto de silencio por cada mirada de soslayo, cada instante, cada lágrima, cada pueblo. Si un minuto de silencio honrara su voluntad sin importar su origen ni el dolor que imponen los adioses, el discrimen detestable y los nauseabundos prejuicios. Si un minuto de silencio recompensara su inconsciencia. Si un Emilio inquebrantable en toda palabra dada. Si un Emilio a pecho descubierto se explayara. Si un Emilio se viera agonizar en sus sueños. No hace mucho, quizá buscando acomodo para sus huesos recaló en el Camposanto: "prohibido caminar mirando a las estrellas", "prohibido saborear las mieles de otros labios", "prohibido emborracharse y abrazado a una farola canturrear Asturias Patria Querida", "prohibido escribir entrelíneas al bendito amor". Recaló en el Camposanto y a poco se queda, pero a la María gracias, en un descuido pecó. Y al pecar recordó cosas olvidadas que son indispensables en el equipaje de la vida. Y recordó que poder es querer. Y recordó la alegría perenne y la confianza de quien no se rinde en cualquier circunstancia. Y recordó el canto de la auténtica verdad. Y recordó las razones por las que el amigo camarada da la vida en defensa de una causa. Y recordó que amó a su patria con el orgullo inflexible para sentirla en lo profundo del corazón. Y recordó que hay que vivir compartiendo el día, puesto que, la muerte burlona y dulce nos acompaña en todas las acciones que emprendemos. Y recordó, también, que estamos condenados a vivir. Desafortunada paradoja. Emilio era poeta de matapoesía y escribió su muerte y hoy ha muerto (redundante hasta la muerte). A nadie le importa si murió de pena o lo mató su innegable capacidad para la autodestrucción.
En de soslayo. Miércoles, 10 de diciembre de un cumpleaños feliz.
martes, 9 de diciembre de 2025
El problema de la Navidad.
lunes, 8 de diciembre de 2025
John Lennon.
generalmente antes de los 30 años.
No nos contaron que el amor
no es accionado, ni llega en un momento determinado.
Nos hicieron creer que cada uno de nosotros
es la mitad de una naranja, y que la vida solo tiene sentido
cuando encontramos la otra mitad.
No nos contaron que ya nacemos enteros,
que nadie en nuestra vida merece
cargar en las espaldas
la responsabilidad de completar lo que nos falta.
Las personas crecen a través de la gente.
Si estamos en buena compañía es más agradable.
Nos hicieron creer.
Nos hicieron creer en una fórmula llamada "dos en uno":
dos personas pensando igual,
actuando igual...
que era eso lo que funcionaba!.
No nos contaron que eso tiene un nombre: anulación.
Que solo siendo individuos con personalidad propia
podremos tener una relación saludable.
Nos hicieron creer que el casamiento es obligatorio
y que los deseos fuera de término, deben ser reprimidos.
Nos hicieron creer que los lindos y flacos son más amados.
Nos hicieron creer que solo hay una fórmula para ser feliz,
la misma para todos, y los que escapan de ella
están condenados a la marginalidad.
No nos contaron que estas fórmulas
son equivocadas, frustran a las personas, son alienantes,
y que podemos intentar otras alternativas.
Ah, tampoco nos dijeron que nadie
nos iba a decir todo esto: cada uno lo va a tener que descubrir solito.
Y entonces,
cuando estés "enamorado de ti mismo"
podrás ser feliz y te enamorarás de alguien.
Vivimos en un mundo
donde nos escondemos para hacer el amor
aunque la violencia se practica a plena luz del día.
domingo, 7 de diciembre de 2025
Diciembre, domingo, día siete.
Diciembre, domingo, día siete, y temo que empiecen a felicitarme las Navidades. Eso es una acción hostil para mí porque el espíritu navideño que tanto caracteriza la Navidad nunca lo he sentido. Se puede decir que de golpe he olvidado mi infancia, perdido mi inocencia, o simplemente me llegó la hora de creer en el 112 y en Amazon (El Corte Inglés de soltero). Las calles de los pueblos lucen bombillitas de colores creando motivos navideños, belenes y caganers, y con abrazos y algunos besos vamos dando la bienvenida a las fiestas navideñas. Dejando de lado lo que yo siento, lo cierto es que no veo la alegría de la Navidad en la calle. La Dana, mi niña... mi niña. Las crisis económicas nos pegan duro, nos afligen con la misma fuerza con la que nos afecta al bolsillo y la salud mental. Los salarios y la cesta de la compra, las familias siguen sin llegar a fin de mes. ¿Quiénes entonces pueden tener ganas de cantar villancicos en tales circunstancias? Joder, dona, "burro grande, ande o no ande". ¡Viva la Navidad!. Regalémonos la paz y pidamos a quien pueda que salve a quien sufre la pérdida de un ser querido (vivo o muerto). En fin, seguiremos hablando de la Navidad, de una amiga, Rox, por ejemplo, que me envió unas hermosas palabras desde Argentina ("Sí, lloro por ti, Argentina"). De mi suegra. (Ustedes no le echen cuentas y sean felices). Gracias.
sábado, 6 de diciembre de 2025
Corrupción (y II).
La corrupción ha hecho metástasis en los huesos del pueblo, las apariencias ahora son necesidad, y la necesidad hambre, pero no de más justicia, sino de más injusticia. No de más pureza, sino de mejor corruptela, ni de mayores ideales, sino de éxitos con luces de bohemia. Se pasean sin prudencia entre las manos de quienes reclaman un espacio sobre las murallas medievales, se esparcen como fuego entre quienes compran el éxtasis tardío, mientras el llanto de los humildes se escurre silente por las alcantarillas. ¿Quién querrá comprender? ¿Quién se atreve a darle la espalda al status? ¿Quién cambiará el deleite por la pasión? ¿Quién cambiará la verdad por la tibia reforma de la obsesión egoísta? ¿Quién dirá a la corrupción no te compro a ningún precio? La contingencia es mucha a futuro, pero hoy es necesario que nuestros hijos sean capaces de entender que tienen que estar atentos a las políticas que se avecinan: la sociedad está en peligro, y la democracia. Gracias.
viernes, 5 de diciembre de 2025
Corrupción (I).
Si fueran letras, verborrea abundante, o una novela de misterio que trata de resolver un crimen del pasado. Me preocupa la corrupción. Por lo general la corrupción es del pasado y se investiga en el presente porque los investigadores son novatos y tienen que poner claro oscuro sobre el crimen y eso es muy difícil, a veces irrealizable. Pues digo que sea una investigación inversa. Y me viene a la cabeza el teniente Colombo que investigaba el crimen a la inversa y nunca dejó crimen sin resolver. Si los politicastros se inventaran a sí mismos y desde los gobiernos definieran prioridades y con la autoridad delegada por el pueblo respetaran e hicieran respetar la Constitución y las leyes. Si desde la oposición propusieran alternativas, fiscalizaran al gobierno, o si juntos que son más trabajaran por las verdaderas necesidades de la ciudadanía... Estos politicastros no. Por eso el futuro fue ayer y se encuentran todos en la cárcel de Soto del Real jugando al mus. Y Aldama, "núcleo corruptor", que así lo considera la UCO, la más dulce y tierna voz de nuestro parnaso corruptor, le queda un verbo para entrar. Gracias.
jueves, 4 de diciembre de 2025
Doña (víbora).
En vez de pasar de largo paraste y le cantaste uno de tus boleros venenosos. Para llegar a mí no necesitas a mi esposa, a mí ya me perdiste. Un día morirás y no resucitarás jamás. Porque de morir hablamos tu veneno no mata, sino a ti, y hace daño a los tuyos. Quiérelos un poco. Tienes una posición sin responsabilidades, una posición... quiérete también un poco a ti. Si con relevancia política no supiste ver lo que tenías delante de tus ojos. ¡Oh, claro!. Torpe de casi todo, no fuiste capaz de entender, ni siquiera imaginar mi discurso, peor quien no conoció tus estados de ánimo, o las entrañas del mal: no sabes cuidarte de lo perniciosa que eres, ojos de víbora, luces repelentes. Toda tú disfrazada de fallera. Ventajista, chantajista. La alevosa que simula empatía. Le cantaste y le sugerí que te cancelara sus dones espirituales. Seguiremos hablando, ya que te encanta ser lo que eres y que te lo digan a la cara: ¡víbora!. En fin, gusto de saber de ti, doña, saludos en casa. Gracias.
miércoles, 3 de diciembre de 2025
Día Internacional de las Personas con Discapacidad.
Estar y permanecer en la vida también es eso que nadie puede hacer por nosotros. El compromiso que adquirimos cuando nacemos y nos descubrimos, cuestionamiento permanente, que a veces se nos manifiesta como un bajón, un vacío, y otras angustias. Sería estupendo que al nacer nos dieran un lienzo en blanco, con pinturas de colores, con pinceles, con espacio y tiempo, sin prisa para dibujarnos y colorearnos tal como nos sentimos. Que nos dijeran: "dibujaros". Y que todo se pudiera borrar y volver a pintar. A veces nos tiembla el pulso y nos dibujamos distintos. Es el momento de recordar que con esfuerzo podemos borrar aquello que nos perjudica la psique. Tenemos derecho a dibujarnos mil de veces hasta reconocernos en el lienzo. A los que buscan bienestar y no tienen impedimento sus necesidades les dicen cuándo modificar su obra. Diferente y doloroso es pintar o corregir una obra cuando eres discapacitado, y no porque te falte fuerza ni saber restaurarla, es que no puedes, y si no puedes, no puedes. Alguno tiene suerte y siempre le acompaña la Magdalena. Fin a las metas imposibles. A mí no me cuesta imaginar cosas. Puedo irme sin haberme ido y andar por las aguas. También oír voces más poderosas que la santa poesía en la cabeza. Triste es el que no puede en todo caso. El que no tiene opción. El que no ven, no oyen, el que pasa de soslayo. Qué extraño placer encierra encubrir ante una persona con discapacidad la propia discapacidad. (Pueden ustedes empezar a leer esto y cuando lleguen aquí empezar de nuevo. Nada cambió. Esta vida gira en torno a mí). Gracias.
martes, 2 de diciembre de 2025
Llegó diciembre y dos.
Vaya, un de soslayo desmemoriado de cuando en vez recuerda lo malo y olvida lo bueno. Pero hay más y peor: Según una filtración informativa de la fiscalía, José Saramago denunció a Dios por infanticida y el juez de paz lo admitió a trámite y acto seguido ocultó la denuncia. Desliz sin intención del juez. En una parodia, Saramago afirma que Caín es más misericordioso que Dios. Caín fratricida y adúltero más misericordioso que Dios, y, además, Yahvé incendió Sodoma y no salvó a los niños. Joder, dona, si aceptamos a Dios como dueño de la vida y de la muerte, los niños inocentes que al morir se convierten en ángeles... Dios no es el que inspira José Saramago en su parodia, aunque llegó la Navidad en el peor momento posible. El mundo está lleno de dolor, pero también de remontada del mismo. Atiborremos de esperanza estas Navidades. Sean felices.
lunes, 1 de diciembre de 2025
Llegó diciembre, uno.
domingo, 30 de noviembre de 2025
Si los hombres no saben...
Los domingos voy a misa, se podría decir que al ser de izquierdas no debiera ir a misa, pero voy, como iba la Pasionaria... No debiera estar mal visto, es mi derecho y no tengo que rendir cuentas a nadie. Lo que está mal visto es que un juez te meta en la cárcel de Soto de Real por corrupción. Y que escupas la mano que políticamente te dio de comer o te chives de quien te llenó los bolsillos con pesetas de ir al cine. En este mundo hay que ser agradecidos. A cada político le toma tiempo discernir intereses propios y ajenos. Digo yo que al ir en la lista cerrada de un partido político te votan sus votantes y se les debe lealtad. Pero aun los políticos más decentes en apariencia, suelen desarrollar artilugios de doble moral, poses faciales, simulaciones y actitudes; otros se ocultan en una trama de ingeniería política corrupta haciendo daño consciente a quienes tienen ideales políticos inmaduros. Y hablando de inmadurez, si los hombres no saben, que gobiernen las mujeres. Gracias.
sábado, 29 de noviembre de 2025
No añoro otros tiempos.
No añoro otros tiempos. Te veo y me enamoras, eres mi pan de cada día, te quiero mía, mía todas las horas del día, única, de mi disfrute, aunque existan en el mundo otras parecidas ninguna como tú. Te quiero porque siempre estas dispuestas para mis necesidades, a cualquier hora del día y la noche me tienes fuerte el cuerpo, elemental para mantenerme todo yo, para enfrentarme a las vicisitudes que sean necesarias. Te quiero porque me haces feliz, sin quejas ni reproches, siempre dispuesta para mí, cuando caprichoso te exijo que me complazcas sin la más mínima regañina a modo de tus silenciosos llamados viscerales ante olores abstractos que anuncian sabores diferentes. Si me gusta, te gusta, te agrada solo porque me agrada a mí. Te quiero y te regalo este verso soñado, querida barriga mía, a pesar de que, tendido largo y bien largo en la cama, no me permites hacerle una tierna caricia al dedo meñique del pie ni atarme los cordones de los zapatos. Gracias.
viernes, 28 de noviembre de 2025
Como Neruda.
En medio de tanto padecimiento, los desaciertos y las tempestades, casi una vida después, como Neruda, "nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos", ni es la misma biblioteca, la nuestra, la de la cultura del pueblo y la familia a la que han cambiado el nombre y no visitan ya los ojos morenos de aquella niña adolescente que se hacía mujer mientras nacía el siglo XXI. Era noviembre, llegábamos al Pueblo de Patricia y olía a azahar en el Paraíso donde todo comenzó para conectar alma y corazón. Una nueva existencia se abría ante nuestros ojos y estábamos preparados para recibirla con ilusión y esperanza, siendo humildes, siendo sinceros, siendo audaces y siendo valientes. Veníamos de un país deprimido, y más que una patria famélica, era un dolor. Un dolor sobre otro dolor que aún estaba doliendo dejaría de doler para siempre. Pero nada es para siempre y un padre y su hija se vieron obligados a tomar la iniciativa al día doblando cuerpos y muy de madrugada. Gracias.
jueves, 27 de noviembre de 2025
Día del Maestro.
Tengo escrito que el Pueblo de Patricia me duele especialmente por los políticos, por su ilusoria voluntad política, pero sobre todo me duele el futuro laboral de los maestros derrotados en las tiernas batallas del desamor con un musitar entristecido a coro con Amado Nervo: "Todo en ella encantaba, todo en ella atraía: era llena de gracia como la avemaría". El salario de un maestro con oposición aprobada en una bolsa de trabajo que no paga las vacaciones, el alquiler, ni llena la nevera. Es decir, el salario de un maestro ni siquiera da para llegar a fin de mes muerto de hambre. De ahí qué, y en todo caso, sin concretar quiénes están capacitados para ser maestros porque estudiaron y aprobaron, no es posible hablar de recuperación efectiva ni del relanzamiento de la educación pública. A esos políticos sin voluntad la justicia social siempre les lucirá extemporánea, improcedente, fallida. (En este clásico y su gloria, a los maestros, nunca les llegará el día de la estabilidad laboral). Gracias.
miércoles, 26 de noviembre de 2025
Presuntamente.
-Isabel Ayuso propone incorporar el "presunto" en los minutos de silencio por violencia machista en la Asamblea de Madrid.
-Cuatro años. Este es el tiempo que un asturiano de unos 50 años ha pasado sin ver a su hijo después de un largo proceso judicial iniciado por la denuncia de malos tratos interpuesta por su pareja sentimental y madre del joven, menor de edad en el momento en el que se inició el litigio. Un proceso judicial en el que llegó a afrontar tres años de cárcel y del que acaba de salir absuelto en sentencia ya firme. ¿Quién le devuelve el tiempo perdido con su hijo? Yolanda Payo Cimadevilla, abogada.
-Suicidada la Santa Poesía ya no es el amor lo que recorre voz en grito el mundo. Violencia machista en la inmensa mayoría de los casos, pero también existe una inmensa minoría rodeada de las premisas con las que se violenta al hombre. Mujeres hay con quereres malsanos negadas a aceptar la pérdida del hombre con el que ha convertido una enrevesada relación, no de amor, sino de dependencia afectiva, y aparece la difamación y el maltrato. Por decir, la misma historia del hombre contra la mujer, pero a la inversa. ¿Un caso de cada cien mil? Es difícil saberlo, pero fiscales y jueces saben. Abusos que llegan a un límite peor que el de la muerte física, que es la muerte moral. Al fin, nadie muere un día antes, solo pagar impuestos es tan seguro como morirse. (¿Historias de antología? Hacedoras de mentiras, hasta que se demuestre lo contrario). Gracias.
martes, 25 de noviembre de 2025
Eliminación de la Violencia contra la Mujer.
Si hablamos de Violencia de Género la mujer es siempre la que muere. (40 Mujeres Eternas en lo que va de año). Hoy, Día Mundial contra la Violencia de Género la mujer sigue muriendo a manos machistas. Hay que volver a la escuela, al amor de caricias y otros versos. La mujer quiere ser respetada, quiere amar y ser amada. Pero la santa poesía no se explica con luz de esperanza. Yo soy la mujer que amo y no sé qué hacer: tengo su edad, su misma imagen y no sé qué hacer para acabar con la Violencia Machista. Solo soy persona si siento cerca su aliento. "... mujer no temas. Y arrancando una piedra de una roca enorme la lanzó contra la Violencia de Género con la fuerza de su poderoso abrazo". Una mujer que, por causa de su dulce mirada, los hijos de su vientre, el amor por la familia. Mujer que por descuido de Dios, la ley y su justicia, la sociedad. Mujer maltratada. Y luego está el miedo y el silencio como cómplices necesarios del maltratador. Hay experiencias que una mujer jamás debiera vivir. Un 25 de noviembre no se atreve a amanecer para la mujer maltratada y el hombre debe honrarla públicamente. La mujer sigue vejada por el machismo cobarde. La mujer madre de la humanidad. Llegará el día y una mujer dejará de ser datos cuantitativos, una lágrima rota o el síndrome de una relación fallida. Maldita Violencia Machista. Gracias.
lunes, 24 de noviembre de 2025
Enol.
para enseñar al amor otra manera de amar.
Un bebé, Enol, nació tan deseado como el sol lo es al alba.
Decir alegría.
Decir amor.
Decir Enol. Cuando el amor difunde vida la felicidad se toca con las manos, con lo cual, unos padres lo ven todo como futuro maravilloso: lo impensable como posible, lo insignificante como especial, lo simple como excepcional.
fruto del amor,
en noviembre nació Enol. Hijo del amor.
domingo, 23 de noviembre de 2025
El remordimiento.
En medio del dolor (siento mío tu dolor), los desaciertos (esos no, tuyos son), las tempestades (algunas yo las propicié para que aprendieras y estabas muy lejos de aprender. La culpa tuya es y no de otros). Ahora vienen días con sus malos tiempos y no sé qué puedo hacer para ayudarte. Un poema, "El remordimiento", de Jorge Luis Borges nos confiesa: "He cometido el peor de los pecados que un hombre puede cometer: No he sido feliz (...). Me legaron valor, no fui valiente. No me abandona, siempre está a mi lado, la sombra de haber sido un desdichado". No almacenaste simpatía para el invierno frío y tus tiempos solidarios, fraternales, en definitiva. Si la Magdalena quiere que nos volvamos a encontrar y a la tan anunciada y postergada espera la acompañará entre nubes de algodón la paz de alma que nace del amor amigo... Si de por Dios se te muere la niña que llevas dentro y no tienes medicina... no seas estúpida (...). Esos días con sus malos tiempos acaban de llegar. Gracias.
sábado, 22 de noviembre de 2025
Mi vida es un caos.
Soñé que vivía en un pueblo de politiquería a partes iguales entre color rojo y azul, tirando a violeta en la mezcla sin llegar a la flor que esconde su belleza bajo la yerba, o a morado como las flores del camposanto. Noviembre es un mes de alma en pena, pero sin demasiado misterio. Un pueblo terco como la ley sin justicia, mudo como a quien le importa un carajo el dolor ajeno. Un pueblo con un alcalde tuerto, letrista sin imaginación... Joder dona, el silencio y la impunidad es la perfecta lógica que encubre, como siempre, a influyentes involucrados. Perdón, saben ustedes que vivo una realidad enmarañada, de difícil comprensión. Sea como sea y lo ponga, como lo ponga, patas arriba o patas abajo, me da palíndromo. (Simplemente, soñé que vivía en El Pueblo de Patricia. Disculpen que sea tan poco original. No sé cómo dejar de ser mi peor enemigo). Gracias.
viernes, 21 de noviembre de 2025
Programa Individual de Atención (PIA).
Después de tanto y tanto andar, de pasar por caminos que nunca pensamos recorrer, de vivir noches en vilo, desdichas que no tienen ningún sentido, trabajamos por ordenar la mente, ay, la mente, la mente, revisamos nuestras acciones y hacemos introspección a cada sentimiento, nos arrepentimos, y aunque reconocemos la imperfección, también reconocemos el hecho de que no hay indicio alguno de una razonable causa. En los años altos se tambalea nuestro mundo y no sabemos por qué. "Cosas de la edad", dice mi neuróloga. Mi cabeza es una jaula de grillos y la acera se resquebraja al andar y cuerpo a tierra. Cosas de la edad. La edad no admite demoras. Alcanzamos los años altos y, dependientes, solicitamos a Servicios Sociales la prestación de la dependencia para ayudar a la familia con la "carga" en la que nos convertimos y si que sí, pero antes nos tenemos que morir... ("En España fallecen 93 personas al día sin haber recibido la prestación de la dependencia"). Gracias.
jueves, 20 de noviembre de 2025
Rufián y Mazón.
Para un político estar en prisión es un cambio de vivienda... Ay, no sé yo, porque no soy político y nunca estuve en la cárcel, pero como Miguel Ángel Rodríguez, MAR, para los amigos: "no es información, solo tengo el pelo blanco". Viendo lo que se ve y oyendo lo que se oye, nunca jamás dejaré de escribir "de soslayo". Me viene a la memoria Carlos Mazón, presidente en funciones de la Generalitat Valenciana en la comisión del Congreso que investiga la gestión de la DANA del 29 de octubre de 2024 que dejó 229 muertos solo en Valencia... Llegué tarde, venía de pasear por Les Seniaes y no pude, sino escuchar a Gabriel Rufián decirle a Carlos Mazón de forma escalofriante: "Usted es un inútil, es un mentiroso, un incapaz, un homicida, un psicópata. Y ojalá pague con cárcel todo lo que ha hecho". (Solo cabe una pregunta: ¿Qué más le dijo Rufián si tenía 18 minutos para investigarle? Si alguien oyó la comparecencia... No, no quiero saberlo, que luego se me desvela la noche con sueños macabros, mejor no me lo cuente. Además, hoy es un día pleno de dicha: "españoles, Franco ha Muerto"). Gracias.
miércoles, 19 de noviembre de 2025
Las palmeras.
Escribir el día al alba bajo una inconclusa amistad a veces es un estigma. Escribidor de mentiras, hasta que se demuestre lo contrario, y mientras seas tú quien solo me leas, no es tan difícil. Bueno, me lee otro, pero solo a ti te importa leer tu nombre entrelíneas. Qué darías por volver a empezar, a pasear por Les Seniaes y hablar de nuestras cosas, la familia, y lo que vaya saliendo... ¿Qué darías? Falsa de toda falsedad de la palabra: la palabra pienso, la palabra siento, la palabra libre. Fuiste mi mayor decepción. Heroína de la mentira encubierta en las breves alas de las mariposas que jamás volverán a volar libres en primavera. "Para ese viaje no hacían falta alforjas". Cada día una aseveración chapucera de medias verdades, de coartadas imperfectas para que trascendieran tus mentiras. Te dije que Marx, Karl Marx vivía, referente de la izquierda y que volvía por sus pasos porque sus ideas nunca serán cosa del pasado reivindicado. Pero y qué poco te has querido. Las palmeras... Las palmeras te quisieron por ti y por mí. Y tanto. Triste, muy triste elegir el programa fallero al ideario político de Marx. Gracias.
martes, 18 de noviembre de 2025
Tú pídele perdón.
De otro tiempo y otra vida recuerdo a una amiga y madre a la vez... ¿Recuerdan? Lo escribí días atrás. Una amiga que fue. De manera súbita la visitó la humildad. Lo esperaría de cualquiera menos de ella. Yo en la vida. No sé cómo ni cuándo llegó a su cabeza esa cura de humildad para ponerse en contacto con mi esposa y hablarle en tiempo pretérito. La culpa no tiene dueño, lo digo cuando el asunto viene al caso. ¿Por qué será? ¿Y el perdón? ¿Por qué no viene el perdón al caso? No hay caso ni hay perdón. Necesita una inyección de poesía en vena para incrementar la creatividad continua, cuanto menos para reparar los males interiores que aletean en el desconsuelo más despiadado. Tú escúchame: Si le hubieras pedido perdón, al despertar el día la tendrías a tu lado arropándote... acariciándote... como tantas otras veces, recuerda. Te sigue queriendo a morir. Pero si te sirves de ella para llegar a mí, yo, como el bolero: "Espérame en el cielo, si es que te vas primero". Gracias.
domingo, 16 de noviembre de 2025
Día Internacional para la Tolerancia.
En el Día Internacional para la Tolerancia debemos reflexionar sobre el respeto comenzando por uno mismo. Precisamente este mes de noviembre que le da por llover tormentosamente. Tal parece que la intolerancia se unió con el clima por el mal. Una condena clama por la tolerancia entre los pueblos, las razas, las religiones, las ideas, el pensar diferente. Ser tolerante para saber qué de bueno tiene la fraternidad. Como padres, debemos educar a nuestros hijos en clave tolerante. La familia nace del respeto. Aceptemos llevar la diversidad en las alforjas. Somos exclusivistas, no somos una sociedad tolerante. La tolerancia se ahoga en tiempos anárquicos. De la tolerancia depende que la humanidad pueda subsistir, y no exagero: uno de los grandes valores fundamentales. ¿Acaso se ha roto el espejo de los abrazos, el orgullo humanitario, la indulgencia de los padres? ¿Acaso ya comenzó la carrera del "yo"? A pesar de una sonrisa, a pesar de una brisa en reposo, a pesar del día de grandes manos abiertas. Un noviembre de lluvia torrencial y muerte, la tolerancia clama. Herida la utopía, desplazada la esperanza, fracturada la plegaria. Qué descrédito. Uno considera el odio bestia incendiaria, trastorno de una sociedad lenta en reaccionar. Una sociedad dormida. Noviembre es un mes intolerante que desciende sobre la ladera de una montaña que no se dejó alcanzar la cima. Y debajo está la sombra y está la noche. Está yacente el hombre y la mujer intolerante. Gracias.
viernes, 14 de noviembre de 2025
Si digo niño digo niña (y viceversa).
De otro tiempo y otra vida recuerdo a una amiga y madre a la vez, a su hijo y una actividad extraescolar que la maestra del cole les aconsejó en la que no participara su hermana mayor. La maestra quería que su hijo fuera él mismo, el que sentía, y no otro cualquiera. Entonces, la madre, como hoy es el Día Mundial del Flamenco, lo llevó a la escuela de Flamenco. Ya en el colegio, la profesora animó al niño para que pasara al salón de baile y que se fuera identificando con los demás niños que bailaban mientras ella conversaba con su madre. Y conversaron hasta que el niño salió del salón y su madre, entusiasmada, como Calimero, le preguntó qué tal y qué alegría. El niño dijo: "bien, yo también estoy entusiasmado". Su madre le explicó el horario y que el lunes empezaba las clases. Ya en casa, desasosegado el niño, le dijo a su madre: "no tengo que ir el lunes". "¿Qué dices? Emboriada le preguntó su madre. Y su hijo le respondió: "te vi tan contenta que no quise cortarte el rollo". Y la madre siguió a lo suyo. (Un niño, una niña, o viceversa, no son un descuido de Dios, es un sueño hecho realidad). Gracias.
Y de soslayo hizo un bis. Miércoles, 12 de noviembre de un cumpleaños feliz.
miércoles, 12 de noviembre de 2025
Kristel.
Los mundos paralelos que encierra el amor han traído a maestros espirituales y escritores a mal traer. Desde la creación al sicoanálisis nadie pone en duda el poder del amor, ni los enigmas que encierra. Esta controversia de la humanidad recoge con lucidez su carácter personal, de ahí que, y sigo, descifrar el jeroglífico que existe en este mundo no es difícil teniéndote tan adentro del mí como te tengo: Kristel. Mi niña, tú engrandeces las cosas con tu sola presencia, y el cometido de llenarlas con tu alegría te hace indefectible en mi vida. Desde el día que naciste te acomodaste en mi corazón. Eres parte de mí. Con todo no solo es amor lo que existe entre nosotros, también hay poesía: entre nosotros hay reposo y hay nitidez; el horizonte tranquilo deseado por la mirada, la breve distancia que une la ilusión con un maravilloso ensueño, el rostro sonrosado de la luna al despertar el día, el véspero que me reveló que te habías hecho mujer. La poesía que me anima a seguir. Cuando un sentimiento aparece constante en el entorno tiene algo importante que decir, descifrarlo es tarea personal: yo lo hago con tu nombre. Kristel, no quiero ser sin que estés y me quieras. Si digo Kristel, digo Diego. Besito a Diego. Te quiero. Felicidades.
En de soslayo. Miércoles, 12 de noviembre de un cumpleaños feliz.
lunes, 10 de noviembre de 2025
Necesito escribir.
Desde hace tiempo ando de aquella manera y no sé yo qué hacer para volver a escribir. Necesito escribir. "Tú escribe". Qué más quisiera, pero tengo la cabeza en otro sitio y mi cuerpo no responde. Mente y cuerpo. Malos tiempos. Ayer fui a misa en busca del alivio de la pena que me aflige y oprime el ánimo, también, y puesto que allí estaba busqué la consolación que los creyentes encuentran y no hallé ni tan siquiera conmiseración y salí. Ir a misa es como ir al cine a ver una película de intriga y nada más comprar la entrada topar con un rompehuevos que al oído te diga que el asesino es el chofer. Si eso les ocurre tienen que saber que en taquilla no les devolverán el dinero... No insistan. Ni vayan al neurólogo en busca de la sanación de la mente, pues encontrarán la sala de espera vacía: no hay neurólogos. Además, pal´caso los neurólogos no curan. Estudiar to pa ná, la mayor tontería. Eso sí, urgencias está que no cabe una camilla por los pasillos. Ayer fui a misa y tenía que haber esperado a rezar el Padrenuestro y amén. (A Dios gracias, la persona que piensa en suicidarse no persigue morir). Gracias.
sábado, 8 de noviembre de 2025
Buenos días, Elsa.
Un jueves 13 de marzo, de este año 25, tal vez, les hablé de una mujer de dulce voz que no conocía sino por teléfono y que me había dejado un profundo sentimiento de buena gente. Pero había más: La imaginé con mirada triste. Hay experiencias que una mujer no debiera vivir. A cierta edad no es difícil discernir una situación de complicada explicación, especialmente cuando estamos bajo la negación, los prejuicios, o simplemente cuando habita en el corazón un sentimiento arbitrario o una animadversión disfrazada de inocencia. Viene el asunto al caso porque hoy sábado la conoceré. Se llama Elsa, es amiga de Patricia y sus hijos, Alex y Ian, juegan a fútbol y hoy tienen partido y les veré ganar. Ojalá a su dulce voz le sume una alegre sonrisa. Los sentimientos del humano ser son un batiburrillo de emociones hilvanadas con realidades paralelas de cada cual hasta que emergen. Cómo emergen nadie sabe. Elsa no será un desengaño para mí. Elsa, suena bonito. Buenos días, Elsa.
jueves, 6 de noviembre de 2025
Las estadísticas de los sobrevivientes.
Cuando desconocemos la razón de ser, cuando un dolor se posa encima de otro dolor que sigue doliendo, nos encontramos entre las estadísticas de los sobrevivientes. ¿A quién interesa saber si los sobrevivientes superan a los muertos? Echen sus cuentas. Tirarse al tren o de un puente al río sin agua es fácil, es cosa de cobardes, claro, pero fácil, lo jodido es sobrevivir y que las personas que te quieren y quieres están a tu lado cuando esclarece el día... ¿Comprenden? En la fornicación o en la corrupción, el hombre precavido vale por dos, pero el hombre que da tiempo al tiempo cuando las cosas vienen malamente, vale por tres. Si cuando se trata de damas un caballero siempre ha de tener mala memoria, en el caso de echar una vida a perder... La familia. Recuerden las estadísticas de los sobrevivientes. (Esta es enseñanza de la sabiduría popular). Gracias.
martes, 4 de noviembre de 2025
La gran mentira.
De un tiempo a esta parte, un año, por decir, cada día que pasa la Comunidad Valenciana se nos va desmoronando encima, ética y moralmente. Cada vez las animosidades son más graves, y cada vez son más los agravios que se presentan como "salvapatrias". Dimite Carlos Mazón y en adelante VOX tiene la palabra para nombrar un nuevo presidente. Será quién ellos quieran, y volverán a repartirse puestos, cargos, y algunos hasta promocionarán fortunas. Y mientras, la recuperación de la DANA volverá a quedar en el aire. Y las 229 víctimas, 229 víctimas... 229. "Sé que cometí errores, lo reconozco y voy a vivir con ellos toda mi vida", ha asegurado el presidente. Y las 229 víctimas, 229 víctimas... 229. Hoy la Comunidad Valenciana es una gran mentira, una inmensa e impune lavandería de trapos sucios o un cementerio de preguntas. La Biblia dice: "No se ponga el sol sobre nuestro enojo", y es evidente que el enojo se descompone en 24 horas. No sé si me explico. Gracias.
lunes, 3 de noviembre de 2025
Ian y la muerte.
sábado, 1 de noviembre de 2025
Luna de noviembre.
Para hacer sentir el peso de tu pálpito y la naturaleza hondamente humana de la impronta colectiva. La poesía tiene motivos de existencia que la cerrazón y el delirio no logran comprender como un bien espiritual de primer orden. Es cierto que veces nos envuelve el sinsentido que apoya el aserto de la utilidad con que, por ejemplo, Oscar Wilde, sentenció la función social del lenguaje poético. Estoy pensando y busco en la oscuridad del silencio un algo para escribir. Se aparecen unas luces que parpadean: ¿Eres tú, poesía? Me confundes y me haces dudar. Pienso que cierras filas con desgana el capítulo de tus días acaso agonizantes. ¿Estás segura de que es amor lo que sientes? Posiblemente no soy quien para entrar en todos tus días. Quiero escribirte, poesía, y me siento cansado. Me vuelves loco. El abatimiento me imposibilita, es el maldito frenesí mental. Todo me perturba, estoy absorto en mi desdicha. La luna ya no acaricia mi frente con sus besos de labios plateados. Es esta una percepción que quiero aclarar diciendo que no es reciente, que la luna hace tiempo que no me besa. Si al menos con el deseo de un poema y a pesar de su incuestionable relevancia ontológica. La luna me inspira. No hay duda en torno al hecho de que la poesía es la más encumbrada expresión estética de los sentimientos y la más cercana al testimonio vital del amor. El amor es otro invento humano y cualquier disculpa le arranca un verso. La poesía siempre está presente en la más radical revelación por la sobrevivencia del humano ser. La poesía precisa concentración para oír esa música lejana y crearse. Es la brisa de un mar y sus brumas; las luces de sirenas que sobrenadan en el preámbulo de la encarnación literaria. Vaga entre la palabra como un náufrago, también tiende a perseguir la muerte en las sinuosidades de la locura. Divagaciones presas en el lenguaje poético con sentido filosófico que invitan a la reflexión en un mundo atribulado por la violencia y los desafíos que requieren de la templanza y de la visión trascendente que logra quien se sumerge en la poesía. ¿Percibes mi confusión? Te veo y te sonrío, mascas un verso. Abres los parpados y me miras con ojos de luna inspiradora. Sabes que no puedo escribir porque mis pensamientos están deshidratados. El razonamiento, como equilibrio a la hora de escribir me confunde, es otra creciente propensión a dejarme envolver por vacuos predicamentos y sus tendencias enajenantes. La palabra ya no puede coordinar la concatenación de ciclos en la decadencia de mi prosa. Amanecerá un día y mis ojos verán la distancia que nos separa en una estantería de libros que serán de soslayo en otra vida, donde la poesía me hará crecer y moverme como un ofidio en la pegajosa clandestinidad de un delirio de grandeza. (Hasta que María, la Magdalena, decida en contra). Gracias.
miércoles, 29 de octubre de 2025
Mi niña... mi niña.
Tal día como hoy hace una vida estaba sentado en el soportal y me llamó Kristel fuera de quicio y desperté en urgencias. Mi esposa me fue poniendo al día y una lluvia de recuerdos cayeron sobre mi cabeza. Kristel trabaja en un centro comercial de la "Zona Cero de la Dana" y el guardia de seguridad le dijo que subiera rápidamente a los pisos más altos porque el agua ya había alcanzado la primera planta. Mi niña... mi niña, no había cobertura móvil, no podía ponerse en contacto con su esposo y me llamó desde el teléfono fijo del centro comercial para que intentara ponerme en contacto con él. No sabía nada de él ni de su hijo. Y en el entretanto Dios y María dormitaban a la sombra de un naranjo. No es menester el poder del maligno para distanciarse de Dios. Ni vale una debacle para lustrar al verdadero culpable: El cambio climático. Carlos Mazón en boca de la consellera Nuria Montes: "El cambio climático es bueno para el turismo". Jaime Sabines: "Morir es retirarse, hacerse a un lado, ocultarse un momento, estarse quieto, pasar el aire de una orilla a nado y estar en todas partes en secreto". Gracias.
sábado, 25 de octubre de 2025
Y cómo jodió la espera.
A mí me inquietaría, disculpen, a mí me inquieta saber lo que sé de una persona sabiendo que esa persona también lo sabe y que quisiera compartirlo con otra persona y no sabe cómo y no es sino puro sentimiento de amor. Quizá no sepa que el sol sale todos los días... ("Manolete, Manolete, si no sabes torear, ¿pa’ qué te metes? -Recuerda-). Desde los años altos en dos días todos locos. Si alguien tiene la mala suerte de no estar loco, va mi consejo: "Deja que tu corazón se ahíle como la rama al viento, que la flor de azahar te embriague en Les Seniaes, que un verso llegue como una alabanza de tu Señor Dios". -¿Y luego? Cierra los ojos y desnuda tu alma al tiempo y toma asiento cómodo, y recuerda que estás durmiendo, y que el tiempo pasa y no desespera, ni cansa, ni dormita quien te aguarda. Claro, y cuando el amanecer te despierte al día te sorprenderás lo fácil que es expresar un sentimiento de amor a quien amaste, a quien te amó, a quien no te olvida. Pero si no te satisface, grita alto, pero no olvides lo dura que es la vida cuando esperas lo que cada cual espera. (Y cómo jodió la espera). Gracias.
domingo, 19 de octubre de 2025
Día Mundial Contra el Cáncer de Mama.
El cáncer de mama es una alteración muy grave de la salud que, sin dejar de ser una enfermedad común, es una locura que no se va de la cabeza. Un día llega porque sí y sin llamar a la puerta entra y se queda a matar o morir: ni castigo divino ni un verso gris, además pone condiciones. El cáncer de mama cambia el vivir de la mujer y se ve obligada a hacer un paréntesis en su vida. La tragedia tiene dos actores principales: la mujer y el propio cáncer desde el instante que el cirujano lo confirma después de diversas pruebas agresivas que debilitan su capacidad física y psíquica. Guerra abierta por el maligno contra la vida. Habrá o no Dios y María, pero hay maligno y hay infierno. El cáncer de mama transforma la idiosincrasia de la mujer y en su comportamiento anida la desesperación. De pronto se para el reloj y todos sus días se convierten en un contratiempo funesto. No quiere saber de las personas que más quiere, ni de sí misma. Una realidad desconocida espera que una mujer le haga frente obligándola a redefinir sus prioridades. Una trama asesina se vuelve más enrevesada al paso del tiempo. No existe mujer en el mundo que al conocer de cerca el cáncer de mama no se desmorone. Y no cuentan experiencias ajenas, cada cual sufre la suya en un mar de interrogantes que quiebran la mente. Pero otro día, y también llega porque sí, el reloj echa a andar y el cáncer de mama no está, se fue, huyó y da a creer que una mujer, una heroína, ganó la batalla al maligno, y quizá la guerra. Es entonces cuando aparecen las secuelas que llevan a pensar si todo sigue igual, si el antes y el ahora será el después. Esa duda jamás se irá de su vida. Y sí, de lo malo también se aprende y se encuentra sentido a las cosas insignificantes. La fe es trascendental, porque sin fe no hay esperanza, de ahí que siempre habrá un poema que manifieste con la más bella prosa que a una mujer le ha vuelto la salud al cuerpo. Y de madrugada murió la muerte. Felicidades. Amor.
jueves, 16 de octubre de 2025
Ana.
Ana, se llama Ana, y tiene cualidades innatas para el estudio y los valores fundamentales que le enseñaron sus padres. Aun siendo niña, porta principios para ser una gran mujer. Cada palabra que brota de su boca es un manantial de literatura. Arte. Capacidad e ingenio. Tiene coraje a raudales, nada es imposible para ella y está comprometida en mejorar su vida. Además de hacer felices a sus seres queridos. Ana es amor. Contagia alegría y viste de colores arcoíris. Ningún pintor de reconocido talento sería capaz de plasmar su sonrisa en un lienzo. Rebosa felicidad y yo me emociono verla, y más cuando corre hacia mí y me regala un beso. Ignorarla más que un descuido sería un pecado sin indulgencia. Ana ha sembrado en mí la alegría. Comprometida con descubrir los amaneceres de la mano de Ian como madrina... Ana es la madrina de Ian, y ya los imagino escudriñando sueños de encantadas ilusiones. No me extrañaría que su amor por Ian la involucrara en un pacto divino para crecer a su ritmo. Sería entonces un milagro para creer más que un pacto. Sea lo que sea, todo es posible si hablo de Ana y su amor por Ian. Ana es un vivero de contento, después de conocerla es difícil imaginar la vida sin ella. Desde los años altos me da seguridad sentirla cerca de Ian. Sin sacramento de bautismo, profesa veneración por Ian, lo protege y lo favorece. Es un honor en grado superlativo que Ana haya aceptado ser madrina de Ian. Ian merece una madrina como Ana. Felicidades.
En de soslayo. Jueves, 16 de octubre, de un cumpleaños feliz.
domingo, 12 de octubre de 2025
Hoy es tu día, felicidades.
"Cuando tenga un minuto te llamo y tomamos café". Fue cuando me di cuenta de que moriría sin tener algo relevante ella.
Sus asuntos inaplazables, el rechazo a los demás, tanta ansiedad. No le daba la vida para tanto. El tiempo solo desespera a quien espera. Pasó el tiempo y no solo no tomamos café, tampoco nos volvimos a ver. Un café y unas pastas de té. El café correría de su cuenta, de la mía las pastas de té. No sabía lo que ahora sabe: me quería tanto tanto como yo a ella, esa fue su condena. A veces el tiempo se aprovecha mejor haciendo nada. Era joven y se dejó llevar por los elogios sin saber lo que se estaba perdiendo. Si hubiera escuchado a su corazón y no a sus palmeras, se habría hecho un gran favor. ¿Y qué fue el colmo de los colmos? Creer que el 12 de octubre era fiesta nacional en su honor. Tanta arrogancia la llevó a dar en loco. Lo que sube baja y me cuentan que hay quien teme lo peor... En fin. Mandela dijo: "Yo no pierdo, o gano o aprendo". Gracias.
viernes, 10 de octubre de 2025
Día Mundial de la Salud Mental.
La enfermedad mental no es certeza, al menos de forma inmediata, lo que es certeza es el deterioro de la Sanidad Pública.
Antes de que a los locos nos ocultaran debajo del hórreo, la locura nos aproximaba a los dioses. Los antiguos sabían lo que no saben los modernos: pobres de espíritu, recuerden. Los gobiernos desintegran la Seguridad Social y condenan lo que no entienden. Lo tengo escrito: "se aprende a no juzgar". Queda mucho por saber, pero antes comprender las barreras del "yo" interior y lo desconocido que encierra. Cuando la mente llega al extremo... duele el alma. En campaña electoral los políticos sostienen que la Sanidad Pública es pública y no privada, pero no es así, "tanto tienes tanto vales", por decir, vida o muerte. Un enfermo mental y un acompañante... la familia... La familia. Tenemos que reforzar la capacidad de respuesta de nuestro sistema de salud y hacer frente a la privatización de la Sanidad Pública. Y como siempre prevención. Recursos económicos. Personal sanitario. Lo demás no es si no abandono. Pena en el alma: personas que se sienten solas, tristes o sin propósito en la vida reflejando un estado emocional de espanto. Mateo 20, 17-18: "No he venido a ser servido, sino a servir". Gracias.
martes, 23 de septiembre de 2025
A los que no existimos.
De cuando en vez pienso que no existo, o que este mundo no es el mío. Yo de joven soñé otro mundo. Y vivir otra vida. Me cuentan que los jubilados, porque si la inflación y el tiempo y las nubes -no sé yo-, porque si las pensiones no llegan a fin de mes, porque si los jubilados no ayudamos a nuestros hijos qué será -yo no sé-, porque cuando digo que de joven soñé otro mundo estaba lejos de esta incomprensible realidad. Este mundo no es el mío, ni soy persona de este tiempo, pero hay más que menos jubilados que no pueden ayudar ni a sus hijos, ni siquiera ellos llegan a fin de mes y comparten habitación como los estudiantes de ahora y siempre. Hablo completamente en serio: esto no es manera de existir, prefiero ser absolutamente nadie. Hasta que los gobiernos... todo plan de gobierno es algo tentativo e incierto. Estoy perdiendo la esperanza que tenía reservada. En esta realidad fracasa hasta la libertad de expresión. Angelina Jolie en San Sebastián: "Amo mi país, pero no lo reconozco". (Mi mente absurda vive una tiranía y no ata cabos. Creo que debo tomar unos días de vacaciones o escribir nada hasta que mi país y el mundo se arregle. Entre Flor de María y lo demás estoy fuera del camino de la razón). Gracias.
lunes, 22 de septiembre de 2025
Es otoño y Eugenio vive.
Me gusta evidenciar los valores cuando la persona de quien hablo aún vive y entiende que su aporte en cualquier ámbito es reconocido. Pero aborrezco la hipocresía de decir cosas positivas acerca de quien no las merece. Son pensares con los que todos estamos de acuerdo. Hoy quiero hablar de un ser humano, admirable ser humano, de Eugenio, por ejemplo. Siempre trato de exaltarlo porque la gratitud es un incentivo que ayuda a ser mejores personas. Hablo mucho de ser mejores. (Ojalá que no sea remordimiento). Digo Eugenio porque aún suponiéndole defectos, su humanidad es superior. Si utilizáramos una balanza pesaría más su solidaridad y tanta sabiduría que cualquier conveniencia. Y me remito a esta mañana tomando café: Me dijo que no estaba enfermo, que solo tiene una condición que especialmente celebraba: "estoy vivo". Eugenio, vive. Qué engañado me tenía. Y tiene razón. La vida es un hecho que hay que festejar en cualquier circunstancia, un día, hoy. Existen causas para celebrar estar vivo, como conocer a una persona, apreciar sus valores y con el tiempo llegar a quererla. Lo dice Eugenio. Mi amigo es especial y discreto: vive en mí. Un día al azahar tomamos café y me cuenta historias de antes. De su vida lo que realmente importa, es decir, lo que hizo, no lo que no hizo y no hará. Me entristece recordar a Eugenio en otoño. Estación jodida que hoy irrumpe para los mayores. Otoño lluvioso y frío. La muerte es fría. Eugenio es un hombre sabio que deshoja los años exprimiéndolos hasta el límite. Hablo de Eugenio y me siento triste. Quizá sea porque callo más de lo que siento y digo: hasta la muerte todo es vida. Pactaría con un Dios comprometido otra vida. Una vida que, a pesar de todo, me permitiera conservar una sonrisa en los labios. Joder, hace tiempo que no río. Reír adorna la vida. Eugenio lo hace sencillo, se puede decir que es un hombre que construyó su vida a fuerza de esperanza y trabajo. Eugenio sabe llevar aliento a sus penas y a una aislada dolencia. Se puede y puedo decir mucho de él, pero nada tan, tan importante como que sigue vivo en mí. Hoy que entra el otoño me adentraré en Les Seniaes y echaré unas risas en honor a la amistad. Por Eugenio. Gracias.
domingo, 21 de septiembre de 2025
Saber irse antes de que te despidan.
Hace años, escribí un blog en un periódico (sin nombre, para no dar pistas) y un día fui por la redacción para hablar con el director y por el pasillo me encontré con un periodista de talento, pero muy borde y le pregunté por él: ¿Sabes dónde está el director? "No sé, estará por ahí tomando café diciendo ‘no’ a unos y ‘sí’ a otros". Casi siempre un poco de todo y de carácter opuestos. Cuando unos y otros dice "no" les veo venir, también tengo catalogado a los autómatas del "sí" Merecen la pena los capaces de salir con una aceptación o un rechazo súbito. Esos son los mejores. Iba de por libre y no me salió mal. Pero como no me pagaban, solo loas y las alabanzas, bah, si no es en misa nunca me interesaron. Todo tiene su principio y fin. A mí siempre me gustó tener a la colindancia, compañeros y vecinas, bien clasificados en el archivo en que resulta más accesible. Los que no encajan de antemano en ningún estante desafían mi criterio y eso siempre me trajo disgustos. A pesar de que soy fácil de contentar. Cuento más lejos mejor. Hay que joderse, me enrollé malamente con ustedes y no hable con el director de un asunto muy importante, según su secretaria, así que me dio cita para otro día. (Otro día no volví). Gracias.
sábado, 20 de septiembre de 2025
¿La fidelidad es el camino?
Sería conveniente echar la vista atrás para darnos cuenta de que una de las características esenciales del modus operandi de las familias, es la fidelidad. Hablo de un dios cualquiera, un partido político, un pescadero, un malabarista, y en ese plan. Son fieles con sus ideas y un descuido tapa otro. Siempre perdonan si de perdonar se trata. Y qué mal las tratamos. Están aquí desde que el pueblo es la familia, y no aparece su nombre en las calles del pueblo, ni en las bibliotecas. Solamente son diana de chismes de lavadero municipal. Qué desamparo. Se pueden morir y ni flores en el cementerio. No es fácil vivir así, y menos este tiempo donde la realidad cuesta sangre y la verdad es alterada por la politiquería de algunos que no saben ni aprenden. Joder, dona, pero cómo duele admitir que "cuando nos sabíamos todas las respuestas, nos cambiaron todas las preguntas". (Mario Benedetti). Esta frase nos invita a reflexionar sobre la incertidumbre de la vida. A menudo, creemos tener respuestas claras y estables, pero la realidad es que la vida es impredecible y nos enfrenta a situaciones que nos obligan a replantearnos la fidelidad y adaptarnos a nuevas circunstancias. Esta frase nos recuerda la importancia de la humildad, la adaptabilidad y la resiliencia para enfrentar cambios rebeldes y las incertidumbres que encontramos por el camino. Gracias.
viernes, 19 de septiembre de 2025
Nunca se me dio mal ser como soy.
No soy de admitir mis horrores, tal vez porque no los tengo, o porque me jode admitirlos. Santo no soy. Por decir: calumniar, hacer sangrar y echar sal a la herida, hacer que duela un dolor que ya dolía, molestarme por ofender a otros, o darle a quien merece su castigo, aunque no ayude a sentirse mejor, me llena de satisfacción. Lo que hago y eso es un tormento, es hacer mío el dolor de los demás. Tolstoi: "Si sientes dolor estás vivo, si sientes el dolor de los demás, eres humano". (Gaza, Gaza. Genocidio). Se lo dije a la dama que no me deja ir y no supo qué decir o no quiso, ella es un poco así, como si fuera a pasar un rato conmigo. Seguramente tiene que ver con la sensatez que debiera tener y no tengo. Que me explique por qué. "Eres un sociópata muy bien integrado en la sociedad". Chasco, piensa que no siento ni padezco. Mis decisiones son mías. Lo de tener una mente absurda de cuando en vez pienso que de nada me sirve y debiera ir y dejarme de buscar disculpas para no volver. Y aparece un dicho: "Deja ir lo que te mata, aunque te mate dejarlo". Puesto que para la verdad de un dicho hay otro que lo desmiente: "El remedio puede ser peor que la enfermedad". Pregunto: ¿Para qué rebajar mi condición, quién merece eso de mí? Reconozco que no se me da mal ser arrogante, indiferente y necio. Nunca se me dio mal ser como soy. Gracias.
jueves, 18 de septiembre de 2025
Soy cínico, pero no se fíen.
El de soslayo de ayer fue un desahogo. Disculpen ustedes y ella, "la que no debe ser nombrada", por mi cobardía. Gracias.
Mientras esto escribo, a mi manera, violando los acuerdos y preceptos, leyes, sentencias de los tribunales y organizaciones internacionales, me siento feliz. Pero para que sea feliz todo el mundo, tendría que obrar un milagro: este país tiene que ser otro, o este mismo con la condición que sea inmensamente rico, aunque esté pésimamente administrado por las derechas, las izquierdas, y hasta por los mancos. Joder, dona, algo huele mal ahí fuera y no sé yo. Este país no puede sanarlo quien lo enfermó ni puede llorarlo quien lo mató y lo peor está por llegar: la extrema derecha con la ambición del PP. Núñez Feijóo (copipega de Abascal) ha acusado a Sánchez de "alentar los disturbios en su país". (Cadena Ser). Si algo permite albergar una esperanza es que si el país murió, lo peor no puede estar por llegar. A no ser que le jodan el milagro a Jesús el Cristo y nos "trituren" como apátridas. Soy cínico, pero estos, si ganan las elecciones inventarán un terrorista, un narcotraficante, un inmigrante violador que deshonra y humilla, y "barrerán" lo que quede de nosotros y del país: lo que suponía sentido amor a la patria y justicia social. (Ténganse miedo y recuerden que si Sánchez adelanta las alecciones el porvenir no está claro con estos y la magistratura admitiendo a trámite recortes de periódicos publicados por algunos diarios sin credibilidad). Gracias.
miércoles, 17 de septiembre de 2025
Quiero, pero ayer tampoco fue el día.
Protesto, me enfado, y, con una mirada: sí cariño. Y como cada semana fui al estanco a comprarle tabaco. Mi esposa fuma y no voy a descubrir lo perjudicial que fumar es para la salud, la propia cajetilla de tabaco lo lleva escrito con imágenes que horrorizan. Hicimos lo imposible, fuimos al médico de familia y nos derivó a un enfermero especialista y a las dos semanas... de las dos semanas una fumaba a escondidas. Lo intentó mil de veces hasta que entregó la esperanza. Sigo. Fui al estanco y no estaba la estanquera, la propietaria, quise decir, la única persona con la que mantengo cuatro palabras a la semana en el Pueblo de Patricia, con ella y ninguna otra, pero ayer había una joven, sobrina de "la que no debe ser nombrada" y decidí preguntarle por la salud de su tía, también que le dijera que si seguía haciendo buen café me gustaría ir a verla, acordar la paz (nos hicimos mucho daño) y hablar de la familia y lo que fuera saliendo. Mucho tendría que salir si en esta ocasión me dejara entrar en su casa. (Indudablemente, salí a mi güelu, no a mi güela). Con un poco de honestidad recuerdo que, hasta el último momento... no quiero saber cuándo será ese momento. Mi tranquilidad necesita refuerzos y ella es la única que me los puede dar. (Imagino que ustedes ya saben que no le dije nada a su sobrina). Probablemente, los dos somos parte de un mundo sin futuro. Sin embargo, quien te ama te da tiempo y no me refiero a horas, sino a su mejor espacio de vida. Gracias.
martes, 16 de septiembre de 2025
Si ganan estos, emigro.
Ayer conversé con una persona mayor de la que guardo buen recuerdo. Fue de los primeros que entablé amistad cuando llegué a el Pueblo de Patricia. Ese buen amigo ahora cuenta baldosas imaginarias por la avenida. Y empezamos a tertuliar pacientemente sobre otro tiempo y otra vida. Él embarcó en un buque de carga y dice que dio tres veces la vuelta al mundo. Yo le creo, como si me dice que fue guerrillero en Tánger y en Tetuán. No está bien de la cabeza. Estoy convencido de que si nos correspondemos es porque los dos estamos mal de la cabeza. Pero qué bueno, y empezaba a reír cuando exhortaba a recriminar sobre la calidad de los políticos de hoy en día. Nunca hablamos de política, y con los políticos que tenemos hoy en día seguiremos sin hablar. Mientras él reía yo le recordaba promesas electorales, discursos, paradigmas, contradicciones de clases, soluciones históricas y corruptelas. No me llevó la contraria, quizá sabe que ningún político vale para dirigirnos si no es capaz de pensar frases como las de Santiago Abascal acusando a Pedro Sánchez de provocar violencia en las calles para seguir de ocupa en la Moncloa tras la cancelación de la última etapa de La Vuelta Ciclista en Madrid debido a protestas propalestinas. Abascal ha afirmado que Sánchez "saca a sus milicias a la calle" con el único objetivo de "mantener el poder" a través de disturbios. En sus declaraciones, también utilizó el término "psicópata" para caracterizar a Sánchez. Gracias.
lunes, 15 de septiembre de 2025
Al árbol que la sombra le cobija.
"¿En apuros el PP? Por qué los de Feijóo se estancan en las encuestas mientras Vox no para de crecer. ¿Está el liderazgo de Feijóo en riesgo? El PP no logra recoger el desgaste del Gobierno, según las encuestas. Los últimos sondeos, tanto del CIS como de centros privados, señalan un estancamiento de los populares mientras Vox no toca techo. Los de Abascal, además, se nutren de un alto porcentaje de votantes del PP". (Público). Si don Manuel Fraga levantara la cabeza, ay. Probe.
De toda la vida de don Manuel Fraga Iribarne, me cae bien el PP y me cae mejor Feijóo, o Ayuso, eso aún no lo sé de fijo, y, sin embargo, esta noticia en prensa, me hace dudar. ¿Estaré equivocado? Tendré que cambiar mis ideales a riesgo de que me llamen chaquetero. En los años altos cambiar de chaqueta no está bien visto en El Pueblo de Patricia, y si aquí no está bien visto, apaga y vámonos, y el último que cierre la puerta si aún hay puerta. Si bien es cierto que si situamos a cada cual en su sitio, según me cuentan, incluyo amigos y familiares, allegados y enterrados, yo alcalde. ¿Pero cuáles son las razones por las que algunos se arriman al árbol que la sombra le cobija? "Al árbol que la sombra le cobija" proviene de la novela "El ingenioso hidalgo don Quijote de La Mancha" de Miguel de Cervantes, y manifiesta claramente que relacionarse con gente de influencia y autoridad que ofrecen fortuna a conveniencia. En resumen, arrimarse a personas superencantadoras de muy buena disposición es ventajoso para el crecimiento personal y social. Y económico, claro, que hablamos de política. Gracias.
domingo, 14 de septiembre de 2025
La verdad en medio del absurdo.
Me hace feliz que se dirijan a mí con la verdad. Aunque no haya una sola verdad. Ahora sí, si son coincidentes, estupendo. En todo caso, me guardo de la verdad ajena: no soy de fiarme de la verdad que llama a mi puerta si no es de la familia. La familia puede engañar, ni pregunto por qué mienten, pero tarde o temprano perderán, no la confianza, algo cercano a ella que no sabría explicar, arrepentimiento activo, tal vez. El Señor Dios en estos casos (pensando en ti, seguramente), creó la ley de arrepentimiento para las ocasiones y lo llamó contrición, que va más con las ofensas de sus devotas (te sale el amor que arrebataste por los ojos y no sabes cómo devolverlo, ni pedir perdón sin merecerlo sabes. ¿Y ahora? Piensa). Pero hoy en día, y a saber si tiene que ver los casos de abuso sexual cometidos por la clerecía, hay muchas seculares y pocos curas. Qué curioso, quizá por ser domingo de ir a misa y cantar la verdad, a pesar de los pesares (incluyo a la familia que fue. "...y dejó resbalar una lágrima por sus mejillas...". Te quiere como a una hija, con amor cotidiano. No te conoce... No lo mereces), acabo promocionando a la iglesia. Jesús el Cristo en boca de Mateo 7:7: "Haz a todos los hombres lo que te gustaría que los hombres hagan contigo". (La Biblia y el Karma, si no contigo, nunca hicieron buenas migas). Mañana vuelvo. Gracias.