Mañana será aquel día.

Mañana será aquel día. Y un respiro hondo ahogará una pena, una emoción, un momento imaginario y una lágrima surcará tus mejillas con una oración y el alma con un tormento que hasta Dios podría verlo. Tenías la salud doliente y tu punto ciego: tu punto ciego la desconfianza. No me viste venir. Señal de que no me querías, porque cuando cierras los ojos se reconoce mejor el amor de quien te quiere. Se acumulan los recuerdos y una melodía sacude la psique y toca los sentidos, es cuando entendemos que lo falso se percibe con los ojos y lo verdadero con el corazón. Hay algo en ti más oculto que lo que ocultas. En vez de preguntarte con nobleza: "¿Por qué perdí la certidumbre, el sexto sentido de quien me quiso? En un ambiente de excesiva impunidad o unas ganas tremendas de morir de éxito, porque de tanto ganar siempre es el precio que se paga por vencer. Te pudo el orgullo, y el silencio evidencia que te sigue pudiendo, tanto es así que parece que hayas perdido. ¿Sí? A quien importa si no a ti ganar o ganar: haz memoria y repasa tus derrotas. El caso es más sencillo de lo que parece: "donde las dan las toman". Se repite la historia. Pero qué odiosa es la política. (El gran problema de nuestra democracia es que en nuestra cultura política el destino de las victorias ajenas es desconocerlas y, naturalmente, no se aprende de ellas). Gracias.

Se busca alcalde.

Se busca un alcalde que ponga interés para proteger la dignidad del pueblo. Animaría a los vecinos y juntos protestaríamos, porque la cosa no es para menos. Protestar todos los días. Saldríamos a las redes en plan amenazante. Acuérdense que lo advertí el día de las últimas elecciones: un orden que busca el desorden para alentar el rencor si no el odio no hace camino y mucho menos pueblo. "Fent poble". La historia parece repetirse, pero no como reliquia, sino como debacle. Es cuestión de tiempo y los ejemplos están recientes. No queremos a quien lo haga igual que "la que no debe ser nombrada", queremos a quien lo haga bien y que la secretaria municipal sancione las cuentas. Y el síndico las valide. Pero que si vamos a ponernos cínicos fingiendo ponernos patrióticos, a continuación dejo algunas prácticas para empezar ahora mismo a salvar el pueblo:

-Paguemos impuestos para cubrir las exigencias del pueblo, pero no un sueldo amoral al alcalde más dietas y otros gastos.

-Asumamos nuestras responsabilidades ciudadanas. Un pueblo es la suma de la individualidad enriquecida por cada quien.

-Respetemos hasta la desesperación, si fuera necesario, el sacrosanto derecho a olvidar de las mujeres maltratadas.

-Aceptemos sin complejos el hecho de haber nacido en un pueblo que aún no encontró su propio destino. Y cooperemos.

-Por último, el pueblo es lo primero. Sin importar las consecuencias del libre mercado, demos prioridad a la mano de obra de los nuestros. Al fin, qué es un euro cuando las familias no llegan a fin de mes... Trump: "Me llaman para besarme el culo".

Esta no es una invitación a un imposible, este de soslayo solo busca un alcalde, aunque esté muerto. Se busca un alcalde vivo o muerto con el precepto de defender un pueblo de quien, con sus besos y sus abrazos, lo sembró de penuria. Gracias.

El destello de un flash (efeméride).

El destello de un flash me trae a la memoria el recuerdo de una mujer que, mientras disfrutaba de un stock de ensueño, a la vez proyectaba, tal día como hoy hace casi una vida, la imagen borrosa de sí misma. Su estrategia era ir a ciegas. Sus ojos clavados en el fango, su figura erguida ante el firmamento, sus manos abiertas al interés, su bisoñez estrechando lazos con la codicia y su innata capacidad para el mal. Tal día como hoy hace casi una vida apareció ante mí con sus contradicciones. Presagiaba lo peor. No sabía quién era, lo que ambicionaba, y que nada era casual. A la muy señora de ahora que la vida le cobre su descrédito, y si no le llega el saldo, que lo pague los garantes que le sirvieron de mesnaderos para sus amenazas, pero que no se le condonen, y que lo paguen con intereses de la peor avaricia. La muy señora de ahora y por muchos años inventó la Administración que favorece el bien de los nuestros en contra de la gente honorable que se busca la vida a riesgo de encontrar la muerte. No merece el beneficio de la duda. Salió de abajo para convertirse en oligarquía explotadora. (Para triunfar rápido e impunemente en la vida, lo que único que se necesita es tener vocación para el mal y la violencia). Gracias.

Ella era diferente a todas.

El pasado domingo fue fiesta en el Pueblo de Patricia y allí estaba, con sus peores recuerdos a la venta. ¿Hay un síndrome de Diógenes en la memoria? En aquel entonces decía estar enamorada de un amor zigzagueante (creía que era yo). Intenté cambiar su visión de la vida. Era especial para mí, sin llegar al amor. "Tú eres diferente a todas, y la vida continúa". Con el tiempo calló en una profunda depresión, hice lo posible y estaba consiguiendo sacarla de ella y de su bache sentimental. Ya salía de casa, incluso cambió sus caderas de acera. Con decir que me devolvió mi sonrisa inspiradora (nunca me contó por qué me la había robado, ni yo la eché en falta). Lentamente, parecía que iba camino de la sanación (mi estrategia tuvo que ver al procurar, siempre que tenía ocasión, que encontrara mi apoyo, aunque eso era muy poco para ella, pues quería más, más y más). Algunos somos sensoriales, tal vez sea el llamado sexto sentido... Eligió mal. Todo en ella era la peor elección. Con el tiempo cayó en otra depresión. En fin, se fue, no respondía a mis llamadas y llegué a pensar lo peor. No podía durar en ese estado, en sus cabales, quiero decir. Acabó en el manicomio. Imagino que si a una depresión le sumamos un amor zigzagueante y un amigo que no estaba dispuesto a darle lo que ella quería. Ella era diferente a todas (y yo a ella). Gracias.

Día Mundial de la Salud.

Sin entrar en detalles, corren malos tiempos para la salud. Qué lástima que Mario Benedetti haya muerto para explicarnos... "No te rindas, por favor no cedas, aunque el frío queme, aunque el miedo muerda, aunque el sol se esconda, y se calle el viento, aún hay fuego en tu alma. Aún hay vida en tus sueños". Hablo de ser concienzudos y aceptar las consecuencias con los humildes en el corazón. Que Dios nos inspire y que Dios nos ampare. Detesto las velas a Jesús el Cristo y los lamentos en el cementerio. Quiero que podamos esperar en la escalera a que nos llegue la hora. Y que no nos duela. Son momentos tristes los que vivimos. Joder, dona, me mortifico y eso no arregla nada. ¡Te alabamos señor!. La fe mueve montañas, o no, pero da esperanza. Ayer fuimos al hospital. La comida del hospital sabe a enfermedad y el café de pena. Mi esposa pidió un sándwich, yo no, gracias. Para comer elegimos una mesa alejada del ruido, ¡guarden silencio, por favor!. Los hospitales son todos parecidos. Los médicos llegan tarde sabiendo que los pacientes se suben por las paredes. Vivimos vidas atarantadas basadas en otras vidas con otras expectativas. Un día más apelo a la práctica para vivir sin miedo. Ayer me tocaba enchufar cables en la cabeza. Confundimos sueños con realidades a la vez que dejamos de ser nosotros y olvidamos a quienes tanto amamos. Lo que nos cuesta aprender por las buenas lo aprendemos por las malas en la sala de espera de un hospital. Por percibir la salud correr por las venas. Por encontrarse en paz cuando la soga suba y el ataúd baje. O porque en fin. Gracias.

A través del Arte Comunicativo.

Importan las amigas con las que nos hemos encontrado y llegamos a algo, en el buen sentido. Y los amigos lo mismo, pero no diría en el buen sentido. Amigas y amigos y viceversas. Quien me llegó a conocer, porque ahora vivo la santidad, sabe que no miento. Y digo que me tuvo que conocer a fondo para saber quién soy. Muerto Eugenio, lamento que unas y otros y viceversas no pasaran de conocidos. Pagaría por haber tenido un amigo que en el tiempo hubiera mantenido una agradable conversación, o dos, para no cansar. Aclaro, para no llamar a engaño, que no soy persona de motivar alegrías, ni cultivarlas -ni decir siempre la verdad, dicho sea de paso-, llamémosles conocidos, eso, y si tenían mal perder porque no sabían ganar, ay. Para mí que soy lector empedernido y escritor, sin ser Matt Monro, a mi manera, estar completamente seguro de que me acompañarán mis poetisas, también mis escritores, es saber, sin ningún género de dudas, que el resto de mi vida no estaré solo. Para un lector, pero ha de ser un buen lector y estar más p’allá que p’acá, con mancha o sin mancha, será don Quijote. Otro, a poco que un descuido lo enrede, se convierte en Sherlock Holmes. Si se está enamorado hasta las trancas, poeta. Y como hablo de Arte Comunicativo, quien lee de soslayo y mueve las caderas como Shakira, mi canción preferida. Gracias.

¡Qué gran yerro el tuyo!.

Todos en la tierra tenemos un tiempo para granar, una estación para florecer y un momento para madurar. (¡Cuidado con el momento que el fruto puede madurar y en un descuido perder la ocasión de llevarse bien o quedarse en un poema etéreo!). La madurez es el estado ideal para mostrar la belleza del fruto. Que podía ser una segunda oportunidad en la juventud de la experiencia. La esperanza desata el potencial de una semilla y la extrae desde lo imperceptible hacia el asombro. Nunca es tarde para asombrar desde los años altos si no te precipitaste y supiste esperar el momento oportuno que siempre, siempre, y digo siempre si tiene a bien aparecer en el momento que menos se le espera (santa poesía) y pone atención. La distancia que se alarga mientras caminamos sin esfuerzo debiera dar qué pensar. O esa otra distancia que se alarga en el tiempo de nuestro mayor esfuerzo y el declarado como necesario para avisar de que hasta aquí hemos llegado. (La vida es intrincada). Nuestras capacidades se pueden agrietar y nuestras energías irremediablemente colapsar. Puede ser un intervalo de cruel espera y agónica ansiedad que impide asimilar una realidad que sabotea el secreto peor guardado mientras se saca a la luz la falaz intención. (Aquí no valen medias tintas, hay que gastar sin sentirse culpable lo que quizá no puedas pagar). Gracias.

Certidumbre inútil.

Oye, tú, si no propicias un encuentro, si no abres el debate, si no practicas la política de los mayores, encomienda a un dios cualquiera que ponga las cosas en su lugar, empezando por ti. Por cierto, ayer te vi y en apariencia bien, pagaría porque me hubieras saludado: un "¡hola!", estaría bien, pero tú decides. Sin embargo, harías bien en abandonar el escepticismo porque no estás expuesto. La cosa no va de ti, tú ya aprendiste, tarde, eso sí, pero aprendiste, con los ejemplos, eso también, pero aprendiste. Qué fácil hubiera sido... las cosas no ocurren por casualidad. Hay otras formas de hacer, algunas con resultados que ni te imaginas... Se pueden hacer para compensar las mejores actividades, también por necesidad, por principios. Para respaldar un aprendizaje. Dar sin esperar nada a cambio. Te la liaron parda. Y ahora cada día se hacen más fuertes y lo que es peor y más peligroso, menos permisivos y más indispensables. (Llegó, empezó a levantar las alfombras y a saber lo qué halló... "Dímelo tú"). ¿Qué hará el pueblo cuando no pueda más con sus derrotas y no le queden esperanzas? ¿Y tú, dónde irás a morir? El proletariado ya le dio la espalda al PSE de la autocracia. Política de cañones recortados sin visión de futuro. El asunto es complicado, matizado de utilidad fraudulenta y traiciones, sin conciencia. Si esta va a ser la historia de tu vida, haré honor a la verdad: Cuando te vayas nadie perderá, todos ganarán, sobre todo la democracia y la ciudadanía. Gracias.

Estamos muertos.

Merece la pena acudir con los humildes en el corazón hasta la frase escrita por Fray Luis de León: "Si hay debajo de la luna una cosa que merezca ser estimada y apreciada es la mujer". La recuperación de los valores humanos en la sociedad, solo puede llegar de la mano de la mujer. Y cuanto antes, porque la globalización imperialista que ejerce de estercolero mundial nos está dejando sin medio habiente natural, entonces, y puestos a pensar en el futuro de nuestros hijos: "Se nos acaba el amor, se nos va la vida y no podemos a hacer nada". Así, una mujer que sabe manejarse en la vida con su familia. Así, una mujer que aparece enfrentada a sus demonios, aunque parezca imposible consigue ser mejor. Así, una mujer, puede porque sabe recuperarse y encontrar el camino de la vida. La vida de muchos, porque es mujer, pero también es madre, hija, amiga o pareja. Somos personas y ante la vida somos insignificantes... Esta sociedad con todas sus instancias y sus altares y sus partidos políticos y sus vergüenzas disimuladas con testaferros debería reaccionar antes de que nos volvamos calvos como sentencia. Escuchen: tenemos razones para reconocer que nos engrandecemos cuando nos entregamos en los brazos del colindante, cuando decidimos derrumbar nuestras barreras de soberbia para asumir la cultura del amor, y la fe que escribió una religión por mandato divino. Pero elegimos el extremismo y vivir alejados de la verdad, recreándose en la ignorancia y haciendo sufrir. Por cierto: ¿Alguien sabe por qué solo aprendemos sufriendo? Y lo que importa en este momento presente: ¿No hay nadie que le diga Donald Trump que lo que está haciendo es un desbarate que empobrecerá el mundo? Gracias.

Día Mundial de Concienciación sobre el Autismo.

La estrategia principal ante el Trastorno del Espectro Autista (TEA) simplemente es la falta de estrategia. Una mirada global a un trastorno multifactorial. Se trata de tomar en serio por parte de la Seguridad Social el Espectro del Autismo para hacer frente con eficiencia a la socialización de las personas con TEA. El diagnóstico precoz y la intervención temprana son clave, pero el diagnóstico del TEA es casi imposible de conseguir por la falta de psicólogos en la Sanidad Pública, y sin diagnóstico estamos sanos. Digo estamos, porque es inverosímil llegar a güelu y verte reflejado en el Síndrome de Asperger de tu nieto. Empoderamiento para llegar al crecimiento personal, apoyo a las familias y sostenibilidad en favor de los servicios. Tampoco se considera la diversidad del colectivo, sus razonables necesidades y las prioridades dentro de un arquetipo inclusivo para dar respuesta al acoso y al alto fracaso escolar (a pesar de las constatadas altas capacidades intelectuales). La calidad de vida de las personas con Autismo precisan de apoyos significativos. Localizar y comprender el desarrollo de una educación especial y darle la oportunidad académica a las personas con Trastorno del Espectro Autista. Sí, pudiera resultar desafiante tanto para los profesores como para los padres y hacer hincapié en la formación específica de los profesionales, así como la adaptación de un puesto de trabajo. Justicia individual. Entre el 75% y el 95% de las personas adultas están desempleadas o no realizan actividades productivas. Se necesitan de urgencia fórmulas laborales capaces de generar la inclusión. Gracias.

Lírica amorosa.

La vida es un arcano, un arco iris indescifrable en la infinita inmensidad, una creación que juzga con sentencias inapelables: Nada es eterno, hasta el amor se muere. Creo en el amor, lo ensayo cada día y no tiene que ver con los falsos sollozos. Lo dicen los poetas y yo de los poetas me fío. Para la mayoría de los hombres y mujeres, el amor existe. Si hablamos de amor, en la antigua Roma adoraban a Cupido, dios del amor. Cupido era un gordito que disparaba flechas al corazón y de cuando en vez acertaba, pero no enamoraba (hay gente con un corazón frío como el hielo). Hoy en día parece una farsa exenta de imaginación: los tiempos han cambiado y preferimos llegar a fin de mes. A Cupido los griegos lo llamaban Eros. Su nombre en esta época se utiliza más como prefijo de un vocablo menos sentimental y más carnal. En aquellas antiguas fiestas se lo pasaban de vicio todos los días celebrando el amor unos con otras y otras con unos y viceversas (y nunca fue degradación moral), la cosa era fornicar. Santo era el fornicio. Eros era más tolerante que Cupido con el amor de cada cual a su manera. El amor y sus benditas realidades. Hoy en día aún hay gente que va diciendo por ahí... Dejémoslo estar. El secreto del amor consiste en oír a nuestro corazón decir sí, es real... (¿Se oyó? Como de soslayo es real (y fantasmal). Tenemos la llave para abrirnos a ese sentimiento exclusivo que cada cual siente a su manera. (Ironías y algún desahogo al margen, las relaciones afectivas humanas conllevan duelos, alegrías, pero el amor es lo único que merece la pena mientras llega la hora). Gracias.

Tu fotografía y mi sonrisa.

De cuando en vez me siento frente a la biblioteca de casa y dejo correr el tiempo ante tu fotografía. Te preguntarás qué pinta tu fotografía en la biblioteca de mi casa... yo también me lo pregunto. Tu fotografía la tengo situada a la altura de los ojos, en ella no busco lo que el tiempo se llevó, busco tu sonrisa que siempre será la mía. Por una fotografía no pasa el tiempo, y ya me acostumbré a tu ausencia. Desde que aprendiste a fingir empezaste a lucir triste. Y sigues dándole a la rueda que rueda: no te entiendo. Tus palabras engañosas, toda tú una mentira. Tampoco entiendo por qué sigues cada día esperando con de soslayo a que amanezca. Te enfrentaste al amor: no te valoraste, no te quisiste, no te diste una mínima oportunidad. Por los pensamientos y los sentimientos que no requieren comprobación. Te negaste a hacer las cosas bien y grabar nuestros días. Ni siquiera te regalaste una última cita. De haber reclamado nuestros derechos, de ser lo que nunca fuiste. Y ya ves, yo sigo a lo mío luchando por obtener respuestas y dar sentido a los viejos tiempos y solo cosecho lodos de viejos polvos. No, no te quiero hacer daño, tú no tienes que ver con este desahogo, porque no dejé de quererte y a cierta edad el rechazo no sienta bien del todo. (Creo en el amor ciego, pero no deseo que un día asomes por algún recodo inesperado de mi vida). Gracias.

Poesía del cambio.

En un mundo en permanente cambio, alienta la palabra, la orquestación de su mística y el colorido de la poesía; al tiempo que alimenta la renovación del pensamiento. Esto nos demanda el activo de un sincero diálogo entre variados pareceres, la buena vecindad y el espíritu reconciliador pasan a escena. Lo significativo radica en entusiasmarse para observar y vernos en un futuro compartido, que es lo que realmente nos avitualla como sociedad. No olvidemos que en la adversidad cualquier persona es salvada por la lealtad, la palabra, también por la esperanza. Por eso agrandar los vínculos familiares contribuye a generar la cultura del verso y la comunión, nuestro gran horizonte de amor y vida, de justicia y armonía. Se trata de crecer, y para ello hay que renovarse, caminar juntos y nunca encerrarnos en nosotros, escuchándonos con sosiego. Tenemos que sacudirnos el polvo del pasado, respirar el presente profundo, crear sueños y tomar la energía de los afectos para encauzar un porvenir que purifique nuestro interior. La familia, cuna y escuela. Una idea egoísta apoyada en lo material nos derrumba por completo, pues nos deja sin principios y valores deshumanizándonos por completo. Olvidamos que hacer genealogía es promesa de plenitud, gestación de un porvenir ilusionante y de un bendito amor que nos abraza para fortalecernos. Gracias.

La danza de la humanidad.

En la época actual, las nuevas ideas, los movimientos y los conceptos cambian a cada instante. Parece como si bailáramos todos una danza al mismo tiempo. Lo diferente cambia el ritmo. Y la danza es inevitable. Es inevitable como la búsqueda de supervivencia en aspectos sociales, espirituales, económicos, intelectuales que imprimen a nuestra existencia los elementos del ritmo. Cada individuo crea su propia música y su estilo. Sus motivos personales. Y todos reaccionamos en forma distinta, de acuerdo con las circunstancias. Somos individuales y universales, singulares y plurales, uno, otra y los diferentes (tengan cuidado con los diferentes, acabarán asustándoles). Por eso tenemos que abrir la conciencia del momento a nuestros días:

A los que conservan la fe y su magia en el silencio.
A la tierra, la piedra y el árbol. Y el agua.
A la eternidad de un momento transitorio.
A los marginados, los dementes, los sabios y los iluminados (redundante hasta la muerte).

Vivimos momentos de agitación y de monotonía. 
Ambiciones y sueños, 
alegría y tristeza, 
confianza y miedo, 
ira y control.

Al orden en el caos.
Seguridad o incertidumbre, 
debilidad o fuerza, 
luz u oscuridad, 
amor o desamor.
 
Buenos y malos,
blancos y negros,
ricos y pobres,
altos y bajos,
guapos y feos,
gordos y flacos,
viejos y jóvenes.

En este universo casi perfecto, más o menos, así, tan compleja, es la danza de la humanidad.

¡Sálvese quien pueda!.

Hasta hace muy poco, el sosiego era un bien valioso en la vecindad del Pueblo de Patricia. Éramos pobres, pero vivíamos tranquilos. No nos dábamos cuenta de que el pueblo poco a poco se estaba convirtiendo en un cementerio de pobres. Nos engañaron, o nos dejamos engañar por una mujer que estimuló nuestro futuro con cuentos y más cuentos como si todos los días fueran el "Dia Mundial del Teatro". No era buena gente, al correr del tiempo nos dimos cuenta. Nos dimos cuenta tarde (tarde para la vecindad, y más para ella que perdió la oportunidad de crecer profesional y personalmente, de amor ni hablo). Ahora los pobres ya lo son de vergüenza, ni llegan a fin de mes ni tienen la esperanza de llegar mañana. Las subvenciones que llegaban como pueblo a la práctica las empleaba para ganar las próximas elecciones (la cultura nunca fue su prioridad). También compraba terreno para ampliar el polideportivo más, más y más. Me cuentan que una vecina al ir a trabajar en un descuido dejó la puerta del garaje abierta y cuando regresó tenía una sauna y un spa con agua termal embotellada. Mal se entiende, si a uno le da por entender. Pasan los años, y cuanto se acercan las próximas elecciones aparecen los cuentos y más cuentos y alguna parábola. Joder, dona, los pobres siguen viviendo entre la pobreza careciendo de casi todo, menos de buena vecindad, una pizca de sal o un pocillo de arroz, en relativa tranquilidad. (Nunca fuimos exigentes ni salimos a la calle reclamando nuestro futuro, lo que nos llevó a establecernos en la psicología sarcástica del ¡Sálvese quien pueda!). Gracias.

De vacaciones tomando el sol, vuelta y vuelta, en la playa.

Del refranero español: "más vale ser cabeza de ratón que cola de león", se refiere a la prerrogativa o importancia que un individuo posee en un pequeño grupo, bien sea laboral o cualquier otro. Como puedo elegir me quedo con lo laboral. Y voy al caso que hoy me obliga a escribir: Hay quien sin ser nada -pero nada de nada, pueden creerme- le cae del cielo el título de microempresario y nada más llegar coge el título y se sienta en el sillón anatómico forense de su despacho y empieza a cagar fuera de la pota. Aunque estreñido debía estar en el caso que nos ocupa, ya que tardó cuatro meses en contestar al trabajador acerca de los derechos laborales que reclamaba. El trabajador no reclamaba la luna, sino el derecho adquirido al aprobar en oposición libre, bajo el principio de igualdad, mérito, capacidad, transparencia jurídica, y en fin, lo que la ley de la Función Pública requiere para opositar a la Administración Pública. Sin embargo, el susodicho, como acababa de llegar y no sabía lo que ahora sabe, preguntó al más listo de la clase que abrió "baúl de los recuerdos" y sacó el tan memorable "coste cero" y bajo ese criterio firmo un decreto negándole su derecho al trabajador y eso fue todo. Todo sería si lo fuera, como de cuando en vez digo: "si lo fuera". La justicia tarda, pero llega. Entonces, mientras llega, el trabajador cogió unas vacaciones pagadas hasta que el microempresario se informe por quién sabe de verdad, un abogado laboralista, por ejemplo, y no por el más listo de la clase... (Uy, perdón, me cuentan que una secretaria municipal que sabe leer le explicó el caso no antes de darle dos hostias -lo de las hostias está por contrastar- y ya está redactando el nuevo decreto. Solo queda que el trabajador vuelva -si vuelve- de las vacaciones pagadas y después de aclarar lo que se tenga que aclarar, besos y abrazos). Gracias.

¿Se usa la IA para que den en loco los más mayores?

Confieso que de la inteligencia artificial (IA), no tengo la más mínima idea, algo preocupante en nuestros días, porque si no sales de casa con la IA en la cabeza, en la mochila o donde sea, eres nada. Ni los usureros, tan amables ellos. Voy a lo que importa: llevo días intentando pedir cita telefónica al INSS para que a mi esposa le arreglen un asunto de vital importancia y el teléfono ya no comunica como siempre, ahora depende de la IA (tiene que ser ella porque de no ser ella es el demonio) y, sin darte tiempo a hablar te pide que pulses el uno. Y si no pulsas el uno, pregunta y contesta y pulse el dos, y sigue y pulse el tres y luego el cuatro y el cinco, y si no pulsas un número, el que sea, vuelve a empezar. Y pulse el uno y el dos y el tres y etcétera. Y a punto de dar en loco, con el penúltimo aliento, lo justo para escuchar el mismo rollo patatero, me dice: muchas gracias, estoy aquí para servirle. (¡Víbora!). Gracias a usted, le contesté, por dar solución a todas mis dudas. Mi esposa y yo le agradecemos su paciencia. No estoy programada para dar esa información. ¿Sigues ahí? ¡Cuelga ya, demonio!. Gracias.

Cosas de la memoria.

Para Aristóteles como Freud, la catarsis apela a la "purificación ritual de personas o cosas afectadas de alguna impureza". Lo que transfiere es el método a través del cual el individuo libera miedos o frustraciones que lleva reprimidos dentro de sí, pero, al hacerlo, igualmente experimenta una sensación muy gratificante, porque rompe una dinámica que condiciona sus actuaciones ordinarias y le afecta, anímica y físicamente, a través de la somatización, irritabilidad, anhedonia, y en ese plan de no sentir placer, ni de lograr que alguien te quiera. Qué triste y mal explicado. Entonces sales a las redes en busca de la mejor amistad que recuerdas haber tenido y sí, una has tenido, la recuerdas y te sientes muy agradecida. Amistad: "afecto personal, puro y desinteresado, compartido con otra persona, que nace y se fortalece con el trato", según la RAE. Lo que a cualquiera le llevaría a pensar que si con una amistad te conformas, no es tanto. Quizá te sirva como catarsis saber que un amigo, una amiga, es un grado superior. Y una pregunta lleva otra: ¿Nunca has tenido un amigo, una amiga, un compañero, una mascota, alguien en quien poder confiar? Ya no importa, te has tenido a ti, toda tú y el espejo, espejito mágico. Gracias.

Quitando hierro al olvido.

Me lo acaba de recordar. Ayer fue una fecha señalada para mi esposa y para mí y juro sobre la Biblia que me se olvidó. Otro enigma a resolver que mi esposa resolvió en un santiamén. Iremos toda la familia a celebrarlo a la terraza de un restaurante de Valencia con vistas al mar. Me costará una pensión... o más, ay. Lo que sea para evitar que la rutina apague la chispa del amor... Y porque a los más mayores nos dejan olvidados en las gasolineras y luego no vale echar las manos a la cabeza ("a toro pasado todos somos Manolete"). Pero en qué estaría pensando yo... Dios mío. (Como si yo tuviera algo en que pensar). "Por los años vividos, por nuestras hijas, por nuestros nietos, por lo que más quieras... tu madre, por decir, perdóname". Dije cuando ella con la cara de los entierros me recordó la fecha señalada. Qué cabeza la mía. Amante del detalle, cueste lo que cueste, razoné en mis adentros: "¿Y en una joyería exclusiva de Valencia? No son horas. Uno no gana para disgustos". En realidad obras son amores y no buenas razones, pretextos baladíes, débiles disculpas, malos versos y peores argumentos. ¡La muerte nunca será vida y la nobleza jamás será vencida!. En fin, es la hora, Patricia y Kristel nos recogen y llaman a la puerta, no detengamos el tiempo. (Ojalá y que la buena intención quite hierro al olvido y restablezca la concordia). Gracias.

Aprender y no olvidar, decálogo.

Así fue, así nos lo había advertido hace ahora mil de años Silvio Rodríguez: "De niño, te conocí entre mis sueños queridos. Por eso cuando te vi reconocí mi destino. Cuando pensaba que ya no iba a ser, lo que soñara de pronto, vino". Y ocurrió el milagro y anduvo el orgullo nacional volando alto. Muchas enseñanzas nos deja la vida. Algunos las aprendimos para nunca olvidarlas. El que sigue es un decálogo de las que pienso que tienen un valor, utilidad o importancia suficiente, aquí las dejo:

  1... Que los momentos inolvidables de la vida, nada tienen que ver con dinero. Lo mejor de la vida sigue siendo gratis: una tarde gris, una noche frente al mar, o ver tu pelo, por decir.

  2... Que el optimismo es primordial. Las cosas para ser probables no tienen que ser posibles.      

  3... Que la unidad es trascendental para vencer. 

  4... Que ser humildes es indispensable. Que los grandes héroes no se asumieron como tales sino como hijos dignos de una patria que necesitaba el Prozac de sus hazañas.

  5... Que el liderazgo con autoridad moral y carácter es determinante.     

  6... Que, como en el amor, quien nunca llegó no puede hacernos falta. Los pueblos como los hombres deben bailar con su canción y no con la que le tocan.

  7... Que en la vida social y personal, en la familia o el bar de la esquina, es fundamental la actitud con que se asuman los desafíos, se enfrenten los problemas. A pesar de las ausencias, nunca se sintieron derrotados.

  8... Que a pesar de sus resquemores, odios y miserias, todo es posible si una patria se pone en marcha, define un objetivo común y voz en lucha hace camino.

  9... Que la educación y el carácter es la mejor herencia, el mejor regalo que puede entregar un padre a su hijo.

10... Que la cultura es la memoria del pueblo, la conciencia colectiva, pensar y vivir. Y seguir viviendo.

Dudas razonables.

La complejidad del humano ser, sus reacciones tardías, su mente delirante, obsesiva, y su nivel de resiliencia le convierten en un ser ideado para el mal, ni hablar de su capacidad para odiar, de ser lo peor que uno puede imaginar sin medias tintas; a ser, también, y por el mismo precio, la mirada tierna del bebé, comprometido y con una inquebrantable determinación para el bien con conductas intachables. Todo en uno, con camisa de fuerza a las puertas del manicomio. Nadie con dos dedos de frente ataría cabos con él, y si digo nadie tiene que ser alguien que no sea humano, por tanto, sería un dios cualquiera, eso sí, único y verdadero, no como otros. Cuando somos buenas personas nos hacen daño, y como decía mi padre... "obligáis a un a ser malu". ... y hostia al mono. (Para que no haya malos entendidos, hago constar que el mono era yo, no mi hermano). Por el contrario, cuando somos malas personas, cuando hacer daño nos hace sentir estupendos, guay con nosotros mismos y realizados... Si aún creyera en el humano ser, antes de acabar metido en la tercera guerra mundial como nos advirtió, o tal vez amenazó Donald Trump. Disculpen: ¿Y si Donald Trump estuviera llamado a resolver, ya no las guerras del mundo que, según Elon Musk, las tiene casi resueltas, incluyo el reparto de bienes ucranianos, sino las indecisiones del amor? Gracias.

En el Día Mundial de la Poesía sigue lloviendo.

Sigue lloviendo y los caminos de carros están embarrados, las mariposas que siempre vuelan libres en primavera este año no se atreven y es natural. Lo que no es natural, sino sobrenatural, son las revelaciones de Donald Putin y Vladímir Trump.

Bajo el mismo cielo, nosotros, tú y yo, imperfectos como somos, y nunca deseando ser como esos que se creen superiores. En el Día Mundial de la Poesía los dueños del mundo nos quieren hacer la vida imposible. Mejor imperfectos que hipócritas viviendo detrás de una realidad de engaños en busca de la santidad que anida en el osario de los cementerios. Fariseísmo perverso de los atrapados por la falsa humildad que esconde la más voraz e indigna codicia, el poder y el burdo engaño o la franca abulencia. En los años altos como única aspiración el bendito amor de los mortales. Sentirse necesario y esquivar los sacrificios. El clientelismo que ha incorporado los porcientos a los días institucionales perdiendo la credibilidad de la poesía dentro de una sociedad inversamente proporcional al aumento de los desahuciados de la vida. "Hay culpa y hay culpables". (Este axioma no incluye la paradoja). Conscientes del poder que los ampara, seguirán mancillando al pueblo, obviando que si en verdad el provecho de los potentados siempre existirá, no es menos cierto que la muerte, por igual también. Gracias.

Ya es primavera.

"Mira que soy hombre... pero con estas manos vacías cómo me parezco a ti... Perro que vas con tu amo, fíjate bien, que al hablar contigo, hablo conmigo mismo. ¿No ves que tan cerca del patrón, no somos tres, sino dos? Este es un verso violento: "Hombre y perro", de Francisco del Cabral que me husmea, nos rodea. No es malo ver a un perro bien alimentado, malo es que las familias no lleguen a fin de mes. No hablo de mañana, hablo de nuestros días, los que vivimos en la abundancia. La abundancia está aquí, en todas partes, al frente, a ambos lados, a nuestras espaldas. La abundancia acorrala, y teniéndola tan pegada, está más lejos cada día. Joder, dona, cuando la tristeza se apodera de mí, más triste de morir por sentir tanto y no comprender nada, ni siquiera comprendo el porqué, me adentro en Les Seniaes. Les Seniaes para mí es estar en todas partes sin moverme. Hoy quería celebrar la primavera, es primavera, y apareció Cabral. La poesía es muchas cosas y una es cruel. Les Seniaes, es primavera, la floración del azahar. Ya es primavera, pero las mariposas no vuelan libres y viene de atrás... todo lo mío viene de atrás... Es un vivir infinito que más que consecuencia directa de la primavera, es un efecto físico describiblemente newtoniano, también es metáfora para la vida. Ya es primavera y sabemos el resto de la historia. Gracias.

Y ojalá y nada más.

El de soslayo de hoy vuelve con la verdad para decir que no solo hay una, hay muchas, y no todas son masticables, por eso algunas, en las antípodas de nuestra voluntad, tenemos que tragarlas con pastillitas de colores. Qué más quisiera cada cual que su verdad fuera verdadera y única. No habrá verdad sin templanza. La verdad enmudece a los voceros del odio y los prejuicios, la templanza convierte los reveses de la cotidianidad en victorias. ¡Cuánta elocuencia para llegar hasta aquí libres de culpas y al final salir enfangados!. Ténganse cuidado y no confronten su verdad con las sombras de la experiencia, la luz de la madurez; no utilicen estrategias que maltratan y desarman emocionalmente. Cuidado. La templanza siempre nos lleva a la relevancia bien entendida, y la verdad florece más allá del ocaso de la vida. Perdón, lo explica mejor don Mario: "Todas las parcelas de mi vida tienen algo tuyo y eso en verdad no es nada extraordinario, vos lo sabés tan objetivamente como yo. Sin embargo, hay algo que quisiera aclararte, cuando digo todas las parcelas, no me refiero solo a esto de ahora, a esto de esperarte, y aleluya encontrarte, y carajo perderte, y volverte a encontrar, y ojalá nada más". (Y ojalá y nada más). Gracias.

La trifulca.

Uno quiere ser libre y no sabe ser neutral. Así no se puede emprender un diálogo integrador, ni poner fin a ninguna trifulca: "¡Cesa la trifulca, el duelo a muerte no puede ser la solución!". La verdad se hace necesaria: no sé por qué ayer se me pasó por la cabeza enterrarla. Debemos tener la verdad como arma y como escudo, respetar la palabra y defender los Derechos. Escucharnos mirándonos a los ojos, alargando los brazos y abrazar el amor humano para dar larga vida a la santa poesía y a los que se les quiere negar su exclusiva existencia con dominaciones crueles. (¿No tienes pensado aprender? La verdad en el fondo si es auténtica... "¡Rompe la soga de la amarga trifulca!"). Sin este vínculo la vida va a resultar imposible vivirla y morar en el mundo. Uno quiere ser libre y tampoco sabe ser justo. La confusión es grande, yo me quedaría con esta fórmula reparadora: "el amor como principio, el orden como base y el compromiso como fin". Debemos obligarnos a confrontar para conciliar imparcialidad de juicio. El humano ser debe configurarse a través del ejercicio de su independencia sabiendo estar en el ejercicio de los humildes, los humildes del montón surgidos, uniendo (pensamiento crítico) y no desuniendo. Gracias.

Cuando la verdad no importa.

A grito herido iría a Les Seniaes, pero llueve y llover en Valencia no es llover en Asturias. En Asturias antes de llover orbaya y corre por tu cuenta coger o no el paraguas. Bah, aunque orbayara en valencia con Mazón ahí, sea dónde sea ahí, cuando menos te rescataría Protección Civil. Necesito liberar una verdad que se manifiesta tarde e innecesaria. Cuando una verdad deja de ser necesaria quiebra la fe, y nada merece la pena y todos pierden (unos más que otros). Hasta las olas de un mar desaparecen, como si fuera un mar en calma, el Mar Mediterráneo, por decir. Cuando la verdad llega tarde es perniciosa: la luz del día quema las pupilas de los ojos y los sonidos golpean la cabeza como la maldita música enlatada. ¿Y entonces? Si dejamos pasar la verdad de soslayo por el día es un día perdido. Hay que mirar al frente y no morar ni un minuto en el valle de las penumbras. Si al menos la María anduviera cerca y me iluminara... imagino que no vale la pena. ¿Qué? Joder, dona, me hicieron creer que el malo era yo y ahora, triste de morir, sangra el corazón y al andar camino al alba solo la indiferencia acompaña. La verdad denostada los ha expulsado y aparece otra cosa en plan delirante para sustituirla. ¿Volverá la verdad como una aurora inesperada? (La verdad en tiempos de manicomio y muerte no importa. Paz a los restos y amén). Gracias.

De la Dana a Donald.

Pudiera ser el anticipo de una tragedia nunca conocida, arremetida por los interesados desde adentro, aliados en diferentes frentes: defensa, inteligencia, ciencia, política, intercambio de valores, hasta que "llegó el comandante y mandó a parar". No hablo de Fidel Castro ni de Carlos Puebla, hablo de Trump, Donald Trump, que se está cargando la economía mundial (si el boicot individual que ya ha comenzado con los coches que fabrica su amiguete preferido... y la sidra asturiana y el aceite de Jaén y las naranjas valencianas y todos los productos fabricados en la UE mientras nuestros presidentes se nos aclaran, no lo persuade) empezando por su pueblo con políticas arancelarias y estrategias geopolíticas erróneas, según una mayoría de importantes economistas y relevantes psiquiatras. También, como desgracia, incentiva el odio racista que legó el nazismo y la KGB (conocido por sus siglas en ruso) lo instaló en el altar de la patria moscovita. Si el capitalismo atemoriza al pueblo el imperialismo en apogeo se está convirtiendo en una cosa muy seria y difícil de explicar, porque Europa y el resto del mundo no son Numancia ni sus habitantes los numantinos que prefirieron suicidarse antes que rendirse a Publio Cornelio. Entonces nos echaremos al monte antes que hacerle frente Trump, Donald Trump. Se trata de aguantar 4 años y luego Dios dirá. Será una vida jodida de vivir. Una legislatura larga, muy larga, y dura de pelar si Trump, Donald Trump, sigue en plan imperialista. De la Dana a Donald. (No sé oiga, pero yo estoy convencido de que "el que no se consuela es porque no quiere"). Gracias.

Este artículo tiene espóileres.

Certezas sobre la incertidumbre. Lo importante a veces no es tratar de encontrarse a uno mismo, sino saber a conciencia cierta en qué lugares no tienes que buscar respuestas que puedan servirte de guía. Y así te ahorras muchas pérdidas de tiempo. Pensamos en ocasiones (spóiler) que hay algunas experiencias que nos pueden aportar cosas valiosas, pero con el peso del tiempo te das cuenta de que lo único que llevan a tu vida son losas sin valor, muy pesadas y en riesgo permanente de convertirse en coces traicioneras. Por suerte y por desgracia, esa especie de sabiduría (o astucia, si no queremos darle importancia) que proporcionan las mutaciones de edad no llega pronto a tus calendarios, más bien al contrario. Todo lo que nos enriquece como seres humanos llega siempre acompañado de momentos jubilosos o amargos, de sensaciones puras o inmaduras, de derrotas dulces o venenosas, de heridas que nunca acaban de cerrarse o de brechas que quieren engullirte. Y se tarda en asimilarlo todo o en sacar conclusiones que ayuden a empezar de nuevo o cambiar el plan. (Tino Pertierra).

Desde los años altos, por haber vivido, y sin poner la mano en el fuego, pues nunca se sabe lo suficiente, las certezas sobre la incertidumbre siquiera manca porque uno vivió sembrando espanto y la mayoría tiene la zona genital blanda. A de soslayo cada día llegan noticias, y también preguntas: ¿Quién de vosotros conoce el mundo de lo oculto o ha visto "Les Seniaes", el paraíso donde todo comenzó? En Mateo 10:5 Jesús el Cristo pregunta algo en apariencia obvio a ojos de todos (o a ojos de casi todos). ¿Quieres que haga algo por ti? Y responde: "quiero ver". (Esto, lo que sea, también tiene espóileres). Gracias.

La flecha ya está en el aire.

En Les Seniaes, el paraíso donde todo comenzó, los labradores trabajaban para hacer parir la tierra, otros eran obreros y con sus brazos construían el país, y, como era zona turística, la hostelería tenía un papel preponderante, pero también, y sobre todo, había gente con extraños modos de obtener sustento para alimentar a la familia como excusa. Créanme que no hablo de política. Aunque de política hablaremos otro día que necesite, en la Tierra de la Luz y de las Flores, cantar Asturias Patria Querida abrazado a una farola para no caer en una depresión. El asunto que hoy traigo a de soslayo es más grave de lo que pudiera parecer si nombro trabajar para alimentar a la familia como excusa. El asunto es grave y va para tragedia si alguien no lo remedia. Y ya nadie podrá remediarlo porque "la flecha ya está en el aire" dañando la imagen del pueblo. Del campo no se vive, la tierra ha muerto, no produce porque su fruto no es rentable; los obreros no construyen el país porque pronto no habrá país ni otra cosa, según Donald Trump. ¿Y el turismo? Ay, el turismo. ¿Quién pues se ocupará de defender los valores de España y sus símbolos patrios, la ruta de los Derechos Fundamentales y el Camino de Santiago? Gracias.

Se llama Elsa.

Si alguien conoce a una mujer de dulce voz pregúntenle cómo le va... Ayer hablé con ella, se lo podía haber preguntado yo, pero solo me dejó escuchar, ella lo habló todo. Bah, eso no importa, importa ella y su dulce voz, modelo para mantener una agradable conversación. No la conozco y la imagino dulce como su voz, amable con la gente y empática con quien sufre en el alma pena. Tal vez es mucho imaginar, incluso para mí. Si alguien la conoce, o ve a una mujer que reúna estas esencias sin dejar de ser mujer, quiero decir que pudiera ser musa de la poesía y no mujer. La imagino acelerada, corriendo en busca de un porvenir que no acaba de llegar. Llegarán tiempos mejores, y eso no es mucho imaginar, lo sé de fijo. Si alguien sabe de ella, sea lo que sea, al margen de equivocarme... -a veces pagaría por equivocarme- no, con ella no me equivoco. En los años altos de la vida encontrar a una persona que te trasmita tanto, y todo bueno, se agradece de verdad. Si alguien la ve o sabe acerca de ella díganle que no siempre se pierde, que de cuando en vez también se gana... hablo de ganar al fútbol. Sí, "sé más por lo que callo que por lo que digo". Todo lo que dije es cierto, además, sé, y lo sé por boca de Patricia, que va al fútbol con su hijo Alex... Se llama Elsa. Y Alex juega al fútbol con Ian. También sé, y no es un chisme de lavadero municipal, que Elsa y Patricia son más populares en la grada por sus gritos como estrategia de ánimo para sus hijos, que sus hijos en el campo, y eso no es poco, ya que sus hijos en el fútbol tienen un gran futuro. ("Gracias, Elsa... De nada, hago mi trabajo").

A una mujer muerta.

Nada parecido al amor cuando acaricia a una mujer muerta, y lo hace de extraordinarias formas para hacernos saber cuan consciente es de cada paso que damos en su busca, cada pensamiento, cada alegría, cada dolor, cada 12 de marzo y una mirada de soslayo. El amor es egoísta, narcisista. Una mujer sobresaliente. Una mujer casi santa acaba de morir. Paz a sus restos. No es que crea, no creo, pero estoy aquí, te siento toda apoyada sobre mi hombro, y mis manos acariciando tu cara. Me embriagué de ti, te quise desde el primer día. Entiendo que estás muerta, si es algo posible de entender. Nada de ti me es ajeno, te llevo al día y vienes de tu pasado a mi futuro para avisarme de lo peor. No te imaginas cómo me siento. Cuándo menos te lo esperes me mostraré ante ti y recordaremos los buenos momentos, en especial el de la promesa que me hiciste con la mano en el corazón al darme tu fotografía... En el amor, cuando una mujer te regala su fotografía, ya le has robado el corazón. Iré en busca de lo mejor que hay en mí para seguir amándote... La primavera pronto llegará y las mariposas libres sin echar el vuelo aletearán el azahar y deshojarán sobre tu cadáver para amortajarlo. (¿Quién eres? No importa, a pesar de ti misma me quisiste. Estaría dispuesto a morir y resucitar contigo por amor. ¿Pero quién eres? Eso ya no importa). Gracias.

Retrato politiquero.

No tienen frentes proletarios (por tanto, carecen de dirigentes de sectores mayoritarios). No tienen militantes ni intelectuales que debatan ideas ni visiones futuristas (no esbozan proyectos). No tienen organizaciones que aglutinen a los sectores más representativos de la sociedad (por tanto, no hay disputas sobre los grandes problemas). No se definen ideológicamente (ni izquierda, ni derecha, ni nada de otro mundo). ¿Pero entonces qué carajo son nuestros partidos políticos? Simples agencias de colocación, clientelistas desde las Administraciones del Estado, máxime los ayuntamientos más comprometidos con sus causas partidistas, sin auténticos líderes que propongan verdaderos cambios. Este país no merece estos partidos políticos. Ni a sus dueños sin ideales ni buenas intenciones, a no ser que forjarse su propio porvenir sean buenas intenciones. ¿Qué puede hacer una persona si puede hacerlo todo y no tiene ganas, sino de mirar, mirar y mirar, ni siquiera votar para intentar que algo cambie? Llorar, llorar y llorar. (Señores dueños de los partidos políticos, el ego es uno de los filtros más oscuros en una persona capaz de dividir la conciencia. Captar verdades a través del ego es semejante a mutilar la mejor parte o la más importante. ¿Qué es la mejor parte o la más importante? La que se llevan a casa envuelta en papel de fino regalo). Gracias.

A los señores del PP.

Hacerse mayor no es algo repentino, uno se va haciendo poco a poco, como la fabada asturiana, y por mucho interés que pongas, no siempre te haces mayor como te gustaría... Cosas. Lo que no son cosas, es que te hagas mayor tonto del culo. ¿A quién se le ocurrió el video que el PP hizo comparando la República Dominicana con la Isla de las Corrupciones? No es de extrañar que haya cabreado al gobierno dominicano obligándoles a quitarlo de las redes sociales. Lo de pedirles perdón, como el uno lleve al otro, lo hicieron a regañadientes. Sabrán, señores del PP, que los primeros españoles que insultaron a los americanos llegaron de España en octubre de 1492 con Cristóbal Colón al servicio de la Corona de Castilla, y sin pedir permiso a sus dueños, que se lo podían haber pedido dado que, de cualquier forma, acabarían siendo masacrados, fueron las islas del Mar Caribe (incluida una que denominaron "Española"), a los que seguirían decenas de millones de víctimas en todo el continente americano sin resquemor. Mejor dejamos la Historia como está para no enojar más a Claudia Sheinbaum, presidenta de México, pero que cinco siglos después digan los señores del PP que la República Dominicana es un país de corruptos... (Señores del PP, el Supremo recuerda en sentencia firme que la sede central del PP es la zona cero de la Gürtel y se financió con pesetas de ir al cine. Háganse un favor y no confundan la República Dominicana con Génova 13). Gracias.

Flor de María perdió la cabeza.

Se busca a una mujer omnipresente y transmutable en millares de cosas y todas buenas, que está en la calle, al doblar de la esquina, en la acera de enfrente, en cualquier jardín, en el día y la noche, en plena madrugada ("al amanecer acércate al acantilado y mira al Este"), en el aire, en las nubes, en la arena y su playa, en las olas, en la lluvia, en la luz y en la sombra, en el silencio, debajo de la tierra, en los vientres parturientes, en el lomo del tiempo, allí, alrededor, y en medio de nosotros, en el desánimo, en el embeleso, en la hora exacta en la que de soslayo asoma al nuevo día. Si la encuentran no la juzguen, porque las cosas no están para los días que fueron, los días perdidos, los días indolentes que no quieren. Qué tristes lucen Les Seniaes con el azahar que se desgranó bajo el aletazo de la soledad. Por favor, si la ven, díganle que un Océano no es disculpa, ni un malentendido justifica su sentencia: "en adelante así será". Volviendo al principio, llama la atención que si no existe evidencia de que las cosas buenas no se han convertido en oscuridad. ¡Oh, las cosas buenas, todas ellas, las que se nos fueron yendo!. ¡Oh, las cosas muertas que no vuelven jamás!. "Que te parta un rayo". ¿Pero qué dices...? Flor de María perdió la cabeza. Si las encuentran, cada una por su lado como dos desconocidas, llévenlas al manicomio y recuérdenle al loquero que le atornille fuerte la cabeza sobre los hombros. (Ojalá que el loquero no haya hecho el MIR en IKEA). Gracias.

Día Internacional de la Mujer.

La mujer protagoniza el de soslayo de hoy, y el de cualquier otro día en cualquier pueblo, a cualquier hora. Hoy, 8 de marzo, se celebra la lucha de la mujer por su participación en la sociedad y su desarrollo íntegro como persona sobre una base de igualdad con el hombre. Un ser humano herido, maltratado, menospreciado quiere salir a la calle y con su presencia vencer el ansia de mujer, hormiguita de ternura, rebelde de dolor que un verso no ayuda desde el embeleso que provoca su mirada inquieta. "... y sus pestañas se entrecierran y sus ojos se humedecieron lentamente". Mujer, nombro a la mujer por el hecho de ser mujer, por su dignidad pisoteada por el hombre. Sin cultura, la cultura, sin respeto humano, como sociedad, somos la barbarie, el estercolero de la mayor pobreza espiritual. La mujer vive discriminada por el hombre. Hay experiencias que una mujer no debiera tener. Colectivamente tenemos el deber de hacer llegar a nuestros días los valores que guían los derechos fundamentales, y ya ven, por andar celebrando el machismo con divertida impunidad se nos ha echado encima la muerte. Y todo por no saber, desde la indefensión, que la única diferencia que existe entre un hombre y una mujer, no existe. Gracias.

No eres distinto a ella.

De cuando en vez el azahar se hace el encontradizo con gente que evidencia con intenciones confusas aquello que deciden ignorar, esa gente no merece la pena. De esa gente un tipo esquiva la verdad que lo haría mejor, pero le faltan arrestos para explicar su versión de los hechos a la cara y hasta con cierta inocencia a fin de lograr ajustar su inconcluso carácter. Es una mala réplica que no se atreve a enfrentar sus miedos y se justifica haciendo daño al débil. Pero y qué tendrá que ver. Como si hacer daño al débil reforzara su posición: nadie le salvará del patíbulo. Reprime sus emociones y desprecia a sus mejores enemigos, a pesar de saber que "sus enemigos le dirán lo que sus amigos no se atreven". A ese tipo le falta un hervor: será, apenas, "su primer decreto", u otra errada decisión. No consume lo bueno por creer que es caro y acepta una versión barata de lo que llama bueno, culturalmente aceptable, políticamente correcto, probe. Pica el cebo que le echan o muerde la misma manzana que mordieron Adán y Eva en el Jardín del Edén, naturalmente, nada que ver con el paraíso donde solo se juntan las vidas paralelas: Les Seniaes. (Mientras no vomites el rencor que hay en ti o muera ante la santa poesía la única versión de los hechos será la de ella, la mujer desamparada de dulzura y cargada de sollozos postreros que hiere el alma). Gracias.

A la mujer de ayer.

El de soslayo de hoy viene de ayer, todo viene de ayer. Hay que joderse. Préstame atención: no le busques tres pies al gato porque no los tiene, ni pienses que lo mío es una trama infame contra ti, ni creas que sientes amor del bueno por mí, porque no es verdad. Es importante que no aceptes la falsa idea de que el implacable porvenir pretende acabar con tus enemigos... Tú y yo somos tus únicos enemigos. No te hagas la picha un lío. Mi intención es llevarme bien contigo mientras tu paranoia te lo permita, contigo o con quien tú decidas, llámese Pepa o Pepe, el dos o el tres. Pero si tú, ¡oh, no!, decides llevarte bien conmigo, no lo hagas: soy lo que ven tus ojos. Bah, ya me conoces, solo pretendo volverte loca de la cabeza (como si fuera posible). Ahora en serio: esta generación tuya se caracteriza por las pocas ganas de llevarse bien hasta con uno mismo. La necesidad de información (todo pasa por la información), abastece desinformación que arrastra a la gente hacia las arenas movedizas del prejuicio y en nombre de la verdad cada día más lejos. Gente sin alma que lleva a los incautos como ovejas al matadero suelen decir con descaro: "al que por su gusto muere, a gloria le sabe morir". Una verdad disfrazada puede ser el camino de una vida que no vale nada. ¿Comprendes? En qué poco te valoraste. El éxito no va al futuro, viene de él. Y los días que se convierten en experiencia es sabiduría. (Cuando la verdad es el camino, tu futuro es el mejor destino). Gracias.

Carta abierta a una mujer.

Si a estas alturas de la vida una mujer me dijera acompáñame al bar de la esquina y tomamos café y unas pastas de té, a pesar de los pesares, del infierno que me hizo pasar, iría sin pensarlo. Y hablaríamos de la familia, de los hijos, y de lo que fuera saliendo, pero no del infierno que me hizo pasar. Si están ahí desde hace tiempo saben de quién hablo, pero si en un descuido entraron en de soslayo y no saben de qué va el día, porque escribo el día que me gusta vivir, sepan que hablo de "la que no debe ser nombrada". Una mujer que poco a poco se fue yendo para acabar siendo lo que ven sus ojos, apenas nada. O más de lo que sospecha, ya que se superó a sí misma, incluso al maligno en ocasiones superó. Amor y odio van de la mano, y como se puede elegir, sin pensar el daño que se hacía, eligió odio. Todos nos hemos sentido decepcionados por los demás, pero elegir odio, vivir con odio, eso es para gente enferma. ¿Qué naturaleza encierra una mujer en sus adentros que no puede ni ser nombrada? Mujer: Está en tu mano huir de las garras del odio. Y deja de culpar a los demás y de cantar boleros por las esquinas, porque todo junto es estar demasiado cerca de la muerte, además, solo perjudicas a tu familia, a ti y un poco a mí, sé que lo sabes. (Quizá ya ocurrió y tú pagaste el café y yo las pastes de té y hablamos de la familia, de los hijos y de lo que fue saliendo: nada que ver con el daño que mutuamente nos hicimos, sino con dos almas unidas). Gracias.

Aclaración a lo de arriba: "A veces la clave no está en lo que pasó, sino en lo que no pasó". No seas terca, este viaje urge.

Escribir y leer (y dos).

No recuerdo lo de ayer, pero vale la pena escribir y leer. Escribir, escribir reviviendo el pasado por la vía del inconsciente. Tal vez vivencias que no tienen que ver con la realidad, o una duda pendiente de despejar, que tampoco. De ahí que la destreza de escribir posibilita dentro de un estado alucinado algún pasaje de la vida cargado de angustia, de pena, o del más húmedo beso. Buena parte de lo que uno escribe son invenciones o verdades a medias; la verdad siempre se reserva para el postre. Confieso que de cuando en vez me pierdo y no me encuentro. Soy mejor lector que escritor, con el perdón de los escritores. Por eso cuando leo a un escritor de talento busco dónde se encuentra la verdad, la mentira, la distracción. Dónde están sus experiencias y si las utiliza para mejorar el texto. Me mata leer a escritores de talento. Me carcome la envidia. Escribir y leer crea una adicción que se vuelve vengativa. Te pones y eres incapaz de dejarlo. Escribir es vivir en un mundo paralelo. Y leer crea cierta incertidumbre, o una profunda melancolía, o ganas de asesinar al autor: en cualquier caso, aprendo. Me mata no saber. Leer es una aventura maravillosa en la que empiezas como simple espectador y acabas de protagonista. La desazón del suspense y el final inesperado. (Quién iba a imaginar que el juez era el asesino... Y acabo de comprar el libro). Gracias.

Escribir y leer (uno).

Historiar cosas, hablo de que escribir según aquello que lo inspira tiene encanto, lo cual seduce e invita a la conquista de lo desconocido. Y poco a poco uno se va metiendo en el conjuro que contagia las primeras líneas del texto. Es la carnaza que muerdes y te arrastra por los vericuetos de la imaginación. Pierdes la cabeza y la noción del tiempo y caes en un estado de inconsciencia activa que te introduce en un maremágnum de contradicciones condicionándote de forma que las emociones básicas te desbaratan hasta un nivel superior dentro de un ánimo prodigioso. Bajo esa especie de hipnosis uno se olvida de las ingratitudes de lo cotidiano, las miserias y las desgracias propias y ajenas. Eso es escribir más o menos para mí (el más es amor y el menos la locura). Luego llega leer. De leer está lo de uno y lo de otros. Leer lo que uno escribe en un estado de enajenación es la hostia, aunque a veces lo tire a la papelera. En todo caso te sirve para llegar a un final que no sabes si es un cuento o un nuevo amanecer. Vives angustiado porque sientes y disfrutas, pero de una manera diferente a la realidad: es otra dimensión. Se da la circunstancia que a veces en lo que has escrito descubres que tiene que ver con un déjà vu, alguna experiencia propia o ajena, tal vez una sorpresa que te lleva a un recuerdo casi olvidado, o al conocimiento de un hecho que pudiera ser una novedad en tu vida. Y de leer a otros aprendo, si no es un fastidio y lo devuelvo. Regreso mañana. Gracias.

Mazón, Carlos Mazón.

"Anoche soñé contigo y creí volverme loco...". No, esta habanera no es mía. Soñar soñé, porque soy un soñador tenaz, pero no soñé con la "La colombiana", soñé con Carlos Mazón, que igualmente acabará volviéndome loco: "Pero quién cambia la versión, pero quién cambia la versión, evidentemente las 20:28 son después de las 18:30, es un hecho fáctico". O ipso facto digo yo que podía dimitir. No se puede ser más cínico y mentiroso. Lo de asesino no saldrá de mi boca, pero no enmendaré a una madre, un padre, un hijo, o amigos que dejaron seres muy queridos morir el barro sin poder hacer nada por llamárselo mientras que él en "El Ventorro"... O a saber. Habrá que esperar a que la jueza que instruye el caso nos lo cuente, porque lo que es él... ¡Gañín!. Evidentemente, querido guasón. Ahora las mentiras de Mazón son una estrategia para salvar su culo de un juicio por lo penal. Nadie imagina cómo Feijóo lo tiene en el cargo después de cuatro meses de la gran tragedia vivida en Valencia. Pero ya es historia. Mazón, según Morfeo, dimite mañana al despertar del sueño más deseado. Ahora toca reparar el estropicio creado por su incompetencia y falta de liderazgo, puesto que los muertos, muertos por su negligencia... Cuánto  tardarán algunas familias en levantar la cabeza del barro... Cuánto dolor. La psicología tiene mucho trabajo por hacer. Chulo y arrogante, falso e ignorante. La justicia investigará a fondo y llegará a contar con las pruebas que demuestren de manera fehaciente su responsabilidad y lo declarará culpable. Tendrá lo que se merece. Como merece un castigo mayor por insultar la inteligencia de los valencianos y las valencianas, y por simpatía de todos los españoles. Ya libres de Carlos Mazón juntos veremos la luz poco a poco, porque a muchos aún les hierve la sangre en las venas y no han comenzado el duelo. Gracias.

Nunca fui un caso perdido.

Casi nadie me conoce en persona, siempre fue dona la que llevó el castigo de las relaciones sociales, así que, muerta dona, pienso que hoy puede ser un buen día para darme a conocer. Nadie me preguntó quién soy, ni tan siquiera dónde están Les Seniaes, algo que agradezco porque ese respeto hacia mi intimidad me permite escribir con plena libertad. Soy una persona distinta que teme implicarse con la gente y mantener relaciones de seria amistad. En realidad yo no soy yo, y sufro como un condenado porque oigo voces a distancia, incluso a través de las paredes. Oigo voces, pero no en mi cabeza, de mi cabeza salen. Mi esposa creyó que me estaba yendo y me hizo ver por una psiquiatra, que después de mirarme así, más o menos, no le dio importancia: me recetó pastillitas de colores y dijo que cuando las acabara volviera a por más. Con pastillitas o sin ellas yo seguía oyendo voces a distancia. Así que en otro intento por sanarme, mi esposa me llevó a que me examinara un cura con manos de santo. El cura atendió las explicaciones de mi esposa y sin examinarme me aprobó porque sí, y dijo que estaba poseído por el maligno: me exorcizó con agua bendita y de escarmiento me impuso rezar a la Virgen María y a San José. Pero seguía oyendo voces, incluso con tapones en los oídos. Otro caso perdido. Sin banalizar lo dicho, ayer tarde vi a un grupo de gente que decía conocerme y aseguraban que me habían visto en una librería de Valencia hacerme una sesión fotográfica y que el reportero de un periódico de tirada nacional me había hecho una entrevista porque yo era un escritor de mucho talento. No era otro caso perdido. Era un escritor de éxito reconocido. Y reflexionando sobre la ocurrencia, llegué a la conclusión de no tener que visitar a nadie, la que quiera verme que venga a casa. Las voces me dictan el día que me gusta vivir en de soslayo. (Ojalá cuando me excluyan de la lista de los amanecidos no me avergüencen mis chifladuras). Gracias.

Hablo de los maestros.

¿Alguien sabe cuándo fue el fin del mundo? El tiempo ya nos falló, la fe también. Hablo de los maestros que por ser artífices de buenos educadores se les considera ciudadanos de excepción; que cuentan con el respeto de las familias; que no hacen huelgas por su estabilidad laboral ni demandas salariales. Los maestros viven la precariedad y les falta vocación huelguista. No se puede hablar de progreso como país si los maestros que educan a nuestros hijos son interinos hoy -después del Real Decreto-ley 32/2021 de estabilidad en las Administraciones Públicas- y siempre. No hay que evocar la estabilidad dentro de la abundancia que prometían los peores políticos en campaña electoral. No se puede hablar de futuro. Todo eso es un fardo de cantinelas que no interesa ahora citar. Aquí sencillamente no hay Patria. Hay otra cosa. No puede haber Patria donde un maestro tiene dos, tres o más contratos laborales al año y gana al mes lo estrictamente necesario para no morir de hambre. Para llegar a fin de mes solo hay una regla que se debe aprender, llegar a fin de mes por las malas: Huelga y puños en alto. Qué gusto sería vivir eternamente sin estos politicastros, o simplemente que se vayan a hacer campaña electoral al infierno. Vayamos en busca de la justicia social, llegó la hora de la verdad para los maestros. (Y ya que el mundo laboral en este país es un contrato basura con todas las de la ley, para todos los trabajadores: estabilidad laboral con un salario digno). Gracias.

La tumba.

Durante el viaje al que te lleva

el negro caballero,

cuídate de no coger nada

que provenga de su mano.

Y si tienes sed

en el mundo subterráneo

no bebas del agua de la negación,

pobre hierbabuena cortada.

No la bebas, o nos olvidarás

por siempre, por toda la eternidad;

esparce señales

para no perder el camino,

y como eres pequeño

y liviano como un golondrina,

y no resuenan armas

en tu cinturón de bizarro,

mira y búrlate

del sultán de la noche,

huye lenta, furtivamente

y regresa aquí arriba,

y en tu hogar abandonado,

a tu regreso, querido nuestro,

¡hazte soplo de aire

y bésanos con dulzura!.

En de soslayo, 27 de febrero de 1943, Kostís Palamás, poeta, murió.

La lealtad en política.

Entiendo que haya personas que no estén listas para aceptar la realidad de los hechos, y qué lástima. ¡Oh, no!. Si te ven se esconden, niegan la palabra dada, imagino que no quieren mantenerla ni siquiera parcialmente que es tanto como confundir deseo con realidad. "Si me necesitas iré". ¿Recuerdas? Mucho han cambiado las cosas, hablo de ti, y a peor, ay. Para otros apenas han cambiado... Tú no lo sabes, pero te están preparando una encerrona. La lealtad en política ha perdido la batalla con la última promesa electoral incumplida (siempre nos quedarán las próximas elecciones para volver, volver, volver, como la ranchera mexicana), obligando la verdad a convocar en Les Seniaes a pecadores y santos, a traidores públicos y héroes anónimos, a trepas de oficio y ciudadanos responsables, también, y sobre todo, a los abusadores de patio de colegio. En la política uno se encuentra con lo más rastrero de la sociedad. Pero en el pueblo aun hay esperanza y utopía, en especial de quienes tan ingenuos como intrépidos confiaron en los politicastros que se aprovechan del cargo para alcanzar la gloria y la impunidad frente a los sempiternos dilemas, hay que joderse. Cuando la mafia se consolida y la ignorancia se adueña de la cultura es la hora para preguntar sabiendo la respuesta con vergüenza: ¿Qué fue de la promesa: "Confía en mí"? Gracias.

Carácter reivindicativo.

Hay quienes hablan de amor o en nombre del amor, pero y qué sabe nadie, y hay quienes hacen que el amor asome de Les Seniaes a modo fruto, naranja valenciana: estos últimos cada día deciden que seas parte de su vida, no importa lo que está pasando o pasó, mientras no siga pasando. Claro. Lo sabemos, no estás ahí por casualidad, las casualidades no existen si no hablamos de amor, tendrá que ser otro vínculo, interesado, tal vez. Cuidado, los vínculos son puentes que pueden caer en cualquier momento, aun los más reforzados. Quien tendió puentes de entendimiento sabe de qué hablamos. Lo volvería a hacer, naturalmente que lo volvería a hacer, porque tiene la profunda convicción de que el amor cuando toca lado humano es transformador. Sepan que intentaron hacerle daño y le hicieron mejor persona al estar en paz consigo mismo, disponible para quien lo necesitó, e incondicional para la familia. Quizá por eso alguien dijo que uno de los grandes desafíos de esta vida es saber decidir con quién ser recuerdo, con quien ser momento o con quien ser para toda la vida. (No es tiempo para sordas historias de irremediable llanto, porque nada está perdido: reclamo los sueños y la esperanza del pueblo). Gracias.

Los desempleados.

Somos vecinos, vivimos en el mismo pueblo, el de Patricia, para más señas, creamos la comunidad, sentimos la querencia, hablamos y pasamos por las mismas estrecheces y parecidas venturas, hacemos colindancia puerta a puerta y alimentamos la fraternidad; pero la mitad de las familias del pueblo sufre ofensa política, la política, por hechos ajenos a sus idoneidades y raigambre. Como ese tal, Donald Trump, que acaba de llegar y ya bosqueja el mundo a su antojo, aquí la mitad del pueblo es extrajera, habla Español, y tiene un muro alambrado demasiado alto para acceder a un puesto de trabajo municipal. Los nuestros ganaron las elecciones y eso fue todo. Eso fue todo si lo fuera, pero no lo es, porque la lucha diaria implica hacer todo sin contaminarnos y eso es así, o debiera ser. Sabemos que la política contamina y saca lo peor de nosotros a pasear, también la incompetencia legalista, además de la inquina y la saña, sea lo que sea, de los politicastros. No comprenden que después del recuento de votos volvemos a ser lo que fuimos: familia, amigos, y algunos más que amigos. (Pues no, yo digo no, porque miren ustedes quiénes pagan las consecuencias de haber perdido las elecciones: Los desempleados). Gracias.

El planeta de los nimios.

Verás, hay cosas que solo se aprenden cuando pasan los años suficientes para que tengan alguna relevancia y puedan aportar experiencias valiosas. Y válidas. Y una de esas cosas es saber decir que no a tiempo. Un no rotundo y que no deje lugar a dudas. Puede destinarse a esquivar banalidades o a plantar cara en asuntos realmente serios. Recuerdo vagamente una secuela de "El planeta de los simios", allá por años 70, en la que uno de los personajes decía más o menos que una de las palabras más importantes que puede aprender alguien es "no". Y ese no era el preámbulo de una rebelión en toda regla contra los humanos. O los pretendidamente humanos. (Tino Pertierra).

Verás, hay que decir que los pretendidamente humanos tienen capacidad para hacer las cosas bien y han decidido hacerlas mal. Completamente mal en espera de las consecuencias. Esa suficiencia es similar a la del novato que conduce un bólido y no sabe que la velocidad sin aprendizaje y experiencia es peor que una acción insensata, es la muerte. Sin importar adónde te lleve la vida, o ya llegaste, aunque no donde crees que mereces: el laudo es "no". Verás, por el momento la distancia más corta entre tu verdad y la verdad que no tiene dueño, es la raíz cuadrada de lo justo dividido entre la raíz cúbica de lo que no sabes. "Todas las cosas ya fueron dichas, pero como nadie escucha es preciso comenzar de nuevo". (André Gide). Gracias.

Vencedora y vencida.

Preguntarse qué nos une a alguien es importante. Traigo a la memoria el recuerdo de una situación desesperada que surgió entre dos. Ante tal situación las personas no permanecen unidas por los mismos motivos, por tanto, mantenerla, dependerá de preguntarse qué motivos son significativos y si merece la pena gastar energías en ella. Era una relación de conocidos sin llegar a la amistad (eso lo supe con el tiempo). El equilibrio de toda relación revela su fuerza y cada unión es única. La unión sin dignidad es débil y sacar lo mejor de las partes cuando una no se preocupa siquiera de alejar la necedad de sus días, un que te vaya bonito. Permanecer no es rendición, es libertad, la que lleva la confianza a la entrega total y tal vez al amor. Los lazos que unen son los diferentes niveles de una relación humana. Somos libres para entregarnos o para huir, para volver y recomenzar. La clase de una relación revela sin ningún género de dudas si eres camino de carros y carretas o autopista de peaje, porque ni el amor de un solo dueño es gratis. (Mujer, abandona ese orgullo antes de que el diablo sienta lástima de ti, te abrace y no te suelte. Oxidadas tus armas por las aguas salobreñas de un mar muerto... Vencedora y vencida). Gracias.

Cada loco con su tema.

Las ciencias puras sirven para entender el mundo, las ideologías para explicarlo, o quizás acreditarlo. Desde que tengo uso de razón político la lucha ideológica se resiste a morir, porque a través de ella intentamos descodificar la realidad para poder manejarla. Desde esa lógica, cada aspecto de lo ordinario encuentra motivo para ser justificación de existencia, y vale para el marxismo con la lucha de clases como para el capitalismo con su mano intangible. Volver al viejo discurso tal vez parezca desfasado, pero no lo es. Y no importa que ya nadie lea a Friedman o Hayek, o que nadie lea a nadie, lo que importa es que al más alto nivel se siguen asumiendo posturas ideológicas como excusas o motivos para justificar posiciones (y decisiones) políticas. Nadie explora nuevas estrategias. Ahora toca el populismo y la demagogia, y frente a eso no hay más honestidad intelectual que la izquierda. Ni hablar de la supremacía moral que se niega a llamar a las cosas por su nombre y elige apelar a los argumentos de la lucha contra el imperialismo (y su metamorfosis fascista) mientras obvia que el principio fundamental de la democracia es el derecho a elegir y a ser elegido, y que este si no está siendo pisoteado cuesta entenderlo. Gracias.

Cuidado con el boomerang.

El rencor es un boomerang. No soy un espíritu buenista que piense que hay que perdonar todo y olvidar lo más posible cuando te topas con gente que hace todo lo posible por fastidiarte, vilipendiarte, lastimarte. A ti o las personas queridas y tantas veces desprotegidas. Ni hablar: hay que tener presente si es justo y necesario el daño que te hicieron a sabiendas de que lo hacían, no por error o inconsciencia, o por simples jugadas mal dadas en el tablero de las coincidencias, de las que nadie está a salvo a lo largo de la existencia, siempre tan insistente a la hora de poner a prueba nuestra capacidad de comprensión y la habilidad de mantener la conciencia lo menos contaminada posible. Se debe mantener en sitio seguro la libreta de los agravios malvados y de las injerencias tóxicas cuando por la otra parte no hubo señal de arrepentimiento o intención de reparar destrozos, pero eso no significa que esa libreta de precauciones y recuerdos deba estar siempre abierta reclamando la atención y que se convierta en un manual de instrucciones para buscar venganzas o devolución de bofetadas. Dedicar tiempo y energía a las maniobras de réplica y contraataque se convierte tarde o temprano en una apuesta segura por la bancarrota de la memoria, que funciona más y mejor cuando la recorremos a la caza y lectura de momentos que sí valió la pena vivir, de encuentros o reencuentros que nos hicieron detectar en mayor o menor medida un sentido a la vida, sobre todo cuando vamos o venimos en viajes de zozobra. El rencor solo es útil para quien hizo todo lo posible por tiznarnos el presente con las cenizas de esos sentimientos que terminan pudriéndose en quienes los ponen en la fragua de las vilezas. ¿Por qué? (Tino Pertierra). La advertencia de Tino Pertierra sigue, pero ya sin interés para el caso.

El rencor es un boomerang, pero no lo sabían, lo lanzaron y enseguida fueron a celebrarlo en vez esperar si habían dado en el objetivo. Ciegos de venganza -probes-, le dieron por muerto y bebieron sidra y cantaron Asturias Patria Querida hasta que el boomerang de vuelta, como se pueden imaginar, les rebanó la cabeza. En fin, creo que nadie los echará en falta. Gracias.

¡Recuérdenles!.

La mente está llena de páginas en blanco, cual un cajón organizado por segmentos que se va llenando de lo cotidiano, a la vez innecesario. También posee el potencial de mantener lo extraordinario, pero dependerá siempre de lo que pongamos dentro. Y tal como sobrecargamos un teléfono móvil con basura innecesaria, igualmente restringimos nuestra capacidad de respuesta, transformándonos en un repetidor, un reflejo de nuestro medio, aunque no de nuestras capacidades. Y aparece en la memoria un recuerdo para memorizarlo. ¡Recuérdenles!. En aquel entonces, en el bar de la esquina, Ángel González preguntaba: "¿Qué sería tu nombre sin ti? Igual que la palabra rosa sin la rosa". De igual modo, pero menos romántico, uno se pregunta: ¿Qué sería de nuestros partidos políticos sin los constructores financiadores, suministradores a porcientos de "artilugios" tan necesarios, o de los amigos de la infancia siempre agradecidos? "De aquellos polvos vienen estos lodos". La democracia entonces estaría en peligro. ¿Qué sería? Con demasiada frecuencia la política deja mucho que desear víctima de una cultura trasnochada de clientelismo y corrupción. (Tino Pertierra diría: "Son sapos estrapayaos y secos"). Gracias.

"Destino manifiesto".

En el cementerio de las relaciones rotas hay epitafios interesantes y dignos de reflexión. Existen más corazones que almas en el cementerio. Relaciones por despecho. Algunos jugaron al peligroso juego de difamar desde el rumor sin confirmar, sin utilizar el rigor de la verdad, aun conociéndola. Con la mentira, fusilaron. Una llegó a destacar, y no por sus agudos análisis políticos, sino por su propensión al insulto y la burla, la ignominia, al abuso de poder, mientras que otro brilló por irreverente. Hagan memoria o simplemente revisen X o Facebook. Toda relación trae consigo un propósito estos días, nada es por nada. Atentos a estos epitafios: "Comencé a morir cuando me pediste una relación". "Todo fue por nada". "Me encontré cuando te perdí, pero estabas muerta". Y el último con recado subliminal: "Cuando te saqué de mi corazón me mató el orgullo". Hasta el momento en que esto escribo nadie ha mostrado una sola evidencia de que las cosas que mueren no resucitan, por eso, atentos, que volverán como las oscuras golondrinas, redefinidos objetivos, volverán. Y es que en ningún pueblo, en ninguna sociedad que convivimos puede uno descartar el poder inmaculado, y menos ahora que Donald Trump ha desempolvado la noción imperial, "Destino manifiesto", como doctrina. (Dios escogió a Donald Trump para gobernar en el mundo). Gracias.

El desorden mundial.

Nacemos con la capacidad para elegir entre el bien y el mal, pero elegimos a Donald Trump, que es el verdadero poder de decisión, es decir, la elección correcta, el único que certeramente no se equivoca con la particularidad que prefiere el mal. A lo malo le llama bueno con decisiones viciadas, ejemplos retorcidos para extender la pobreza por el mundo y enfrentar a las naciones. El desmadre que importa del infierno y que empuja al estercolero las políticas que considera fallidas. El desorden mundial. La verdad nos hace libres y la libertad que se avecina nos hace esclavos y, como tales, nadie entiende que Trump, Donald Trump, viene a cumplir una misión del Señor Dios, visible solamente para quienes no miran más allá de la curva de sus narices. En adelante seremos libres y seremos esclavos. A dónde nos lleva este sistema incomprensible de aranceles sin control con base a sus antojos y los de sus filántropos multimillonarios. No imagino la entrada en pánico mientras unos aplauden y otros echan las manos a la cabeza. Nada bueno espera. En política, la gran virtud es la lealtad y todo lo demás es corrupción y amor fraterno. Pues entonces yo me declaro más papista que el Papa, perdón, quise decir Trump. Gracias.

P.D. El principio de Hanlon establece que: "Nunca atribuyas a la maldad lo que se explica adecuadamente por la estupidez".

Dios o Donald.

Comprendo que haya personas que no estén preparadas para entender ni siquiera aceptar como irrefutable una sentencia (joder, lo que cuesta aceptar una sentencia en contra de nuestras vanidades, también la palabra, la palabra; de cumplirla no hablo), aunque una y otra se debieran aceptar por compromiso, para llevarse bien o porque lo diga un juez y por respetar la propia palabra, la palabra. Y yo, mucho bla, bla, bla acerca de meterme a monja de clausura y a la hora de creer en Dios me echo para atrás. Será eso lo que les pasa a uno y otra con una sentencia judicial y con la palabra, la palabra. Pues vuelvo a pensar y pienso que si Dios espera a que deje atado y bien atado mis asuntos inaplazables estaré preparado para meterme a monja de clausura y trabajar por la incredulidad de la gente. Ay, pero qué pereza: no soy persona de comprometerme y no sé si trabajar por los demás, sea por incredulidad o para obligarlos a satisfacer la palabra, porque la sentencia de un juez se cumple. (Va a ser cierto que la solución al problema pasa por identificarlo y aceptar su origen. Ya que después de dar no se puede quitar. Pienso que debo parar de disimular y confiar en el único que quiere, puede y lo hará: Donald Trump). Gracias.

Ian.

Adivinar tu cuerpo, tu cara de ternura entrañable. La celeridad del llanto al compás de tus sollozos. Estrechar cada dedo de tu mano con mi mano. Imaginar el secreto del momento y conocerte.                         Eso quiero, conocerte. Apenas tuve tiempo de imaginarte y ya estás aquí metido en tu cuerpo de bebé. Difícil sería aceptar que fueras aún más de lo que ya eres, aquello que pude a tientas descubrir viajando por mi mente, zigzagueando con temor tu silueta, mirándote con sigilo, acostado en mi memoria de recién nacido; difícil sería aceptar que fueras aún más sorprendente: tu boca y tu nariz, la redondez de tu cuerpo, la viva imagen de tu madre. Ian, llegó el momento de conocernos: prometo velar tu existencia hasta quemarme los ojos. En de soslayo. Sábado, 15 de febrero de un cumpleaños feliz.

Patricia.

Una noche amparada en los sentimientos profundos, más deseada que ninguna; una noche de mirada ensimismada se dejó querer y llenó de Arte los días vacíos. El amor salió al encuentro del desnudo y vistió de inmensa ternura el cuerpo de un bebé para darle amparo al regazo. Su nacimiento fue una ingeniosa travesura llena de oculta serenidad, encanto y rebelión sin pasión. La vida hizo resbalar entre sus hilos un torbellino de amor. Y el amor permitió, sin desdichas ni lamentos, que Patricia naciera el día de su veneración. En de soslayo. Viernes, 14 de febrero de un cumpleaños feliz.

¿Se cumplirán mis pronósticos?

Desayunaba en la pequeña terraza que tengo leyendo el periódico y en la página comarcal, ¡zasca!, noticia a destacar: "En primavera darán comienzo los congresos comarcales y locales del PSE". (PSOE, cuando era Obrero). Y enseguida pensé: ¿Se cumplirán mis pronósticos? Mis pronósticos son tres. Uno, que se presente "la que no debe ser nombrada", y dos, que me presente yo. Si se presenta "la que no debe ser nombrada" no habrá primarias porque se cuidará de afiliar hasta el cura con tal de lograr una mayoría para que no las haya, aunque no esté en plazo, pero eso a quién importa. Y si me presento yo tendría que apoyarme ella. El tercer pronóstico sería la tercera vía, o sea, la renovación que a nadie interesa. Conociéndola, no se presentaría y me apoyaría a mí. Aun sabiendo que yo no se lo pediría si antes no me entrega un justificante de haber olvidado viejos rencores validado por la Madre Teresa de Calcuta, y no para apoyarme, para ir a Les Seniaes: en primavera las mariposas vuelan libres. De aquel entonces recuerdo mirarla con gratitud extasiada, mientras que ella me respondía con postureo indolente. Toda parte de mí ansiaba que fuera feliz. Lo intenté todo, le escribí canciones, la abracé para ahuyentar a la mala gente de su camino, y nunca le oculté que no quería morir sin tener algo con ella. (Yo también la quería). Gracias.

Joaquín Sabina.

Joaquín Sabina es un hombre de ciencia definición, puesto que siendo una síntesis de sí mismo todo él queda reducido a su extraordinario talento. Advierto, para que nadie se lleve a engaño, que podría tener asuntos ineludibles por zanjar. Sabina es sensible, lo describe y a la vez lo disculpan sus composiciones poéticas. Todo él se resume a sí mismo, no hay otra posible comparación, ni existen señas de identidad figurativa, distinción o descripción; ninguna referencia para ubicarlo que no sea en el espacio de sus convicciones y sus principios. Ni coordenadas para hallarlo si le diera por perderse. Sabina tiene porte conclusivo, no existe sensación moral en su aspecto ni ridículo eufemismo; sofoco de grandeza, recelo ni pecado, más allá de su doliente persona tocada de excelencia. Es persona de modesta vanidad y egoísmo democrático que no le disgusta ni cansa parecerse a sí mismo. Claridad de juicio a veces, enunciados geniales, salidas de pata de banco brillantes. Acento de poeta. Hablo de Sabina, Joaquín Sabina y su explosivo sarcasmo con la rara propiedad de no herir al oyente nada más que lo justo, pero golpeando a su destinatario hasta el dolor. Hábil y dispuesto para la palabra que no considera réplica, pues no se obliga a decir la verdad. Personalmente, me fascina que sin lastimar la palabra su decir sea tan deslumbrante. Escribo al genio creador Joaquín Sabina, cantautor, tutor de la palabra, poeta del amor bien entendido, trovador de la vida. El Sabina.

En de soslayo. Miércoles, 12 de febrero de un cumpleaños feliz.

De visita a Valencia.

Ayer mi esposa y yo fuimos de visita a Valencia. ¡Qué!. Como si en Valencia ocurrieran inundaciones provocadas por lluvias torrenciales y las familias estuvieran pordioseando después de meses esperando por las ayudas prometidas... mi niña... mi niña... Gracias a la Mare de Déu dels Desamparats Mazón lo tiene controlado. No sé yo si no estuviera esa Mare de Déu en su cotidiano quehacer... Y el general rehabilitador y Pérez Ayuso con sus oraciones. Fuimos de visita a Valencia y no fueron a recibirnos a la estación, y eso que mi esposa había hablado con el alcalde del Pueblo de Patricia para que organizara con los nuestros un recibimiento exclusivo, como mi esposa y yo merecemos, con gente importante, ya me entienden. Quizás al alcalde como aquí, no le hacen caso allí, pero eso no lo sé. Sé que fuimos a Valencia y no fueron a recibirnos a la estación (joder, me ofendió que en Valencia no supieran apreciar nuestro exclusivo encanto). Incluso saludé al factor y no respondió. Qué poca vergüenza. (Y dale). Y al interventor le saqué la lengua a modo de desprecio. (Y sigue). Entonces me di cuenta de que tanta indiferencia solo podía responder a una ceguera generalizada, o vivían al margen de la realidad. (Conclusión: los teléfonos móviles deben prohibirse o venderlos como repelentes de moscas y de visitantes del Pueblo de Patricia). Gracias.

Un psiquiátrico privado al descubierto.

Un psiquiátrico privado al descubierto: "pacientes atados durante semanas encerrados o expuestos a agresiones sexuales". 

Una inspección del Defensor del Pueblo al sanatorio "La Robleda" en Galicia, que atiende también a enfermos derivados de la sanidad pública, destapa violación de derechos y "mala praxis". (EL PAÍS).

Esta noticia en prensa la leí mil de veces y sigo sin creérmela. Como si estar ingresado en un psiquiátrico (sé de qué hablo) fuera lo más parecido a estar en un hotel 5 estrellas con vistas espectaculares. ¿Se lo pueden creer? Yo, sigo sin creérmelo. Los periodistas dicen que tienen el privilegio de saber entender el principio y el destino de los hechos por escribir con letras aprendidas en la lectura de libros; por trabajar apegados a la verdad; por representar el interés general frente a todo tipo de poder; por ser impenitentes frente a "las autoridades de las administraciones públicas" (siempre entrecomillado). Pero como ellos se lo guisan y ellos se lo comen (ustedes ya me entienden), tienen, pues, una profesión de escasa credibilidad. Aunque a veces, como aquel burro que tocó la flauta, irrumpen nuestra cotidianidad con noticias que dan más que vergüenza ajena y ganas de ser magistrado y condenar sin juicio a los responsables con pena de prisión permanente no revisable. Gracias.

Ya nada ahora.

Ya nada ahora, Ángel González.

Largo es el arte; la vida en cambio corta

como un cuchillo,

pero nada ya ahora

-ni siquiera la muerte, por su parte

inmensa-

podrá evitarlo:

exento, libre,

como la niebla que al romper el día

los hondos valles del invierno exhalan,

creciente en un espacio sin fronteras,

este amor ya sin mí te amará siempre.

En de soslayo (y IV), sin nombre, para no dar pistas.

Sin mí eres nada.

Cultura es, o debiera ser... Intentaré explicarme: Cultura es... Cultura, eso. Establecer valores humanos con base en el Arte: lenguas, música, pintura, literatura, historia y etcétera. Arte, el Arte que eleva lo humano a lo sublime, que edifica sabiduría en los espacios que ocupa la ignorancia. Pero en los gobiernos predomina una grave confusión, porque una cosa es Arte y otra cosa distinta, contraria a lo que debiera ser, dispar, o sea, la politiquería que es el ejercicio del entretenimiento con base en lo trivial, lo aparente, lo intrascendente, todo lo triste de morir que cabe en la ignorancia. Esto y más, se quiera o no, nos lleva a sugerir que la Casa de la Cultura pase a llamarse la Casa de la Politiquería. Aunque parece, y la fuente es fidedigna, que muy pronto cambiarán las cosas: "la que no debe ser nombrada" vuelve más ella que nunca, opresora, vengativa, cruel. Vendrá, de eso no cabe duda, y segregará la cultura de la politiquería, solo le falta para llevar a cabo su heroica acción, un Quijote sin Mancha, porque sin él, ay, como el bolero: Sin ti no soy nada. (Y lo sabes). "Cuenta tu edad por amigos, no años. Cuenta tu vida por sonrisas, no por lágrimas". (John Lennon). Mañana, si Dios quiere, acabaré la tetralogía poética. Gracias.

Hagamos un trato.

Hagamos un trato, Mario Benedetti.

Compañera, usted sabe que puede contar conmigo,
no hasta dos o hasta diez, sino contar conmigo.

Si alguna vez advierte que la miro a los ojos
y una veta de amor reconoce en los míos,
no alerte sus fusiles, ni piense: ¡qué delirio!,
a pesar de la veta, o tal vez porque existe.
Usted puede contar conmigo.

Si otras veces me encuentra huraño, sin motivo,
no piense que es flojera, igual puede contar conmigo.
Pero hagamos un trato: yo quisiera contar con usted,
es tan lindo saber que usted existe,
uno se siente vivo
y cuando digo esto, quiero decir contar,
aunque sea hasta dos, aunque sea hasta cinco.

No ya para que acuda presurosa en mi auxilio,
sino para saber a ciencia cierta
que usted sabe que puede contar conmigo.

En de soslayo (III), sin nombre, para no dar pistas.

Flor de María y yo.

Flor de María me obliga a interrumpir un día más la tetralogía poética. Y no es por el enfado que nunca tuvo, tampoco por la medicación que no toma, es porque está lejos y pienso que, si no el pp (puto parkinson, para los iniciados), serán los años y nos iremos yendo sin habernos conocido... En los tiempos que vivimos donde la inteligencia artificial ha relegado la empatía humana, y me atrevo a más: el amor y la santa poesía. Tenemos que entender que la vida tiene un lenguaje diferente al que se enseña en la escuela, amor amar, o si se enseña ahora, porque antes estaba prohibido, no se enseña a descodificar ese hormigueo en el estómago que nos lleva a sentir el alma enamorada y el corazón enajenado. Nos queremos poco y mal, me lo confirmó el Telediario. Me explico: Ayer tuve un día de esos que no sabes qué hacer y prendí la tele y el pueblo de Flor de María y el de arriba y el de más arriba y hasta creo que mentaron China y la Unión Europea... Algo pasa en el mundo y no es bueno. Además de querernos poco nos respetamos menos, y no tengo respuesta. La respuesta que tengo es que Flor de María y yo somos verdaderamente únicos. Y que estamos condenados a soñarnos, para lo demás es tarde. Te quiero. Beso.

¿Quieres hacer un trato?

"Like a Rolling Stone", Bob Dylan.

Erase una vez que tu vestías tan bien
dándole monedas a los vagabundos en tu mejor época. ¿No?
La gente te advertía, diciendo: "Cuídate muñeca, vas a caer".
Pensabas que te estaban molestando.
Te solías reír
de todos los que te rodeaban,
ahora no hablas tan alto,
ahora no pareces muy orgullosa
acerca de mendigar tu próxima comida.

¿Cómo se siente?
¿Cómo se siente?
¿Estar sin casa?
¿Cómo un completo desconocido?
¿Cómo una piedra rodante?

Si ibas a la escuela mas fina, señora solitaria,
pero sabes que solo te embriagabas,
nadie te enseño a cómo vivir en la calle
y ahora debes acostumbrarte.
Dijiste que nunca te comprometerías
con el vagabundo misterioso, pero te das cuenta
que él no vende excusas
mientras miras al vacío de sus ojos
y dices: "¿Quieres hacer un trato?

En de soslayo (II), sin nombre, para no dar pistas.