Flor de María perdió la cabeza.

Se busca a una mujer omnipresente y transmutable en millares de cosas y todas buenas, que está en la calle, al doblar de la esquina, en la acera de enfrente, en cualquier jardín, en el día y la noche, en plena madrugada ("al amanecer acércate al acantilado y mira al Este"), en el aire, en las nubes, en la arena y su playa, en las olas, en la lluvia, en la luz y en la sombra, en el silencio, debajo de la tierra, en los vientres parturientes, en el lomo del tiempo, allí, alrededor, y en medio de nosotros, en el desánimo, en el embeleso, en la hora exacta en la que de soslayo asoma al nuevo día. Si la encuentran no la juzguen, porque las cosas no están para los días que fueron, los días perdidos, los días indolentes que no quieren. Qué tristes lucen Les Seniaes con el azahar que se desgranó bajo el aletazo de la soledad. Por favor, si la ven, díganle que un Océano no es disculpa, ni un malentendido justifica su sentencia: "en adelante así será". Volviendo al principio, llama la atención que si no existe evidencia de que las cosas buenas no se han convertido en oscuridad. ¡Oh, las cosas buenas, todas ellas, las que se nos fueron yendo!. ¡Oh, las cosas muertas que no vuelven jamás!. "Que te parta un rayo". ¿Pero qué dices...? Flor de María perdió la cabeza. Si las encuentran, cada una por su lado como dos desconocidas, llévenlas al manicomio y recuérdenle al loquero que le atornille fuerte la cabeza sobre los hombros. (Ojalá que el loquero no haya hecho el MIR en IKEA). Gracias.