Día Mundial de Concienciación sobre el Autismo.

La estrategia principal ante el Trastorno del Espectro Autista (TEA) simplemente es la falta de estrategia. Una mirada global a un trastorno multifactorial. Se trata de tomar en serio por parte de la Seguridad Social el Espectro del Autismo para hacer frente con eficiencia a la socialización de las personas con TEA. El diagnóstico precoz y la intervención temprana son clave, pero el diagnóstico del TEA es casi imposible de conseguir por la falta de psicólogos en la Sanidad Pública, y sin diagnóstico no hay autismo. Y digo somos, porque es inverosímil llegar a güelu y verte reflejado en el Síndrome de Asperger de tu nieto: Tal cual. Empoderamiento para llegar al crecimiento personal, apoyo a las familias y sostenibilidad de los servicios. Tampoco se considera la diversidad del colectivo, sus razonables necesidades y las prioridades dentro de un arquetipo inclusivo para dar respuesta al acoso y al alto fracaso escolar (a pesar de las constatadas altas capacidades intelectuales). La calidad de vida de las personas con Autismo precisa de apoyos significativos. Localizar y comprender el desarrollo de una educación singular y darles la oportunidad académica a las personas con Trastorno del Espectro Autista. Pudiera resultar desafiante tanto para los profesores como para los padres y hacer hincapié en la formación específica de los profesionales, así como la adaptación de un puesto de trabajo. Justicia individual. Entre el 75% y el 95% de las personas adultas están desempleadas o no realizan actividades productivas. Se necesitan de urgencia fórmulas laborales capaces de generar la inclusión. Gracias.

La creación y la palabra.

Primero fue la nada: el silencio y la oscuridad. A continuación llegó el parto estremecedor de la tierra. La luz del sol y la cara negra de la luna. Y se hicieron presente los colores: rojo sangre, verde Asturias, azul Mediterráneo. Después llegó la lluvia y apareció el arco iris agrupador de los colores. Y sonó la música, el canto, la melodía del viento y la repercusión del agua. El relámpago, el temblor, el trueno sobrecogedor. Y todo quedó a la espera del nacimiento discreto de la vida en una misteriosa combinación de micro cosas también recién nacidas, lo que devino en el salto de un pez fantástico que en el aire transformó su aletear convirtiéndose en un ave deleitosa de rugido monstruoso, algo de mirada profunda, frágil en su materia, poderosa en el deseo, el amor, la poesía. Creadora del universo que interactúa en el espacio-tiempo: la palabra. Y la Tierra comenzó a girar. Aunque ya nada fue igual. Al nacer la palabra, nació el fabular que describe la existencia natural del todo: "de soslayo", la entelequia de todos los días. Pero hoy, un pero lento, hizo realidad la vieja sentencia que viene a ser como el último cuplé de la realidad que empieza a hacer aguas por las venas: edad de oro, escasa voluntad y olvido. Los viejos únicamente nos diferenciamos de los jóvenes en el hecho incontestable de que llegamos antes. La primera evidencia del envejecimiento es no tener un traje a medida y una musa inspiradora. La terquedad ha venido a removerme la cabeza entre los escombros del pasado y situarme entre mis miedos y agraviarme como si fuera una persona normal, o un hijo malcriado y desleal. Gracias.

La danza de la humanidad.

En la época actual, las nuevas ideas, los movimientos y los conceptos cambian a cada instante. Parece como si bailáramos todos una danza al mismo tiempo. Lo diferente cambia el ritmo. Y la danza es inevitable. Es inevitable como la búsqueda de supervivencia en aspectos sociales, espirituales, económicos, intelectuales que imprimen a nuestra existencia los elementos del ritmo. Cada individuo crea su propia música y su estilo. Sus motivos personales. Y todos reaccionamos en forma distinta, de acuerdo con las circunstancias. Somos individuales y universales, singulares y plurales, uno, otra y los diferentes (tengan cuidado con los diferentes, acabarán asustándoles). Por eso tenemos que abrir la conciencia del momento a nuestros días:

A los que conservan la fe y su magia en el silencio.
A la tierra, la piedra y el árbol. Y el agua.
A la eternidad de un momento transitorio.
A los marginados, los dementes, los sabios y los iluminados (redundante hasta la muerte). 

Vivimos momentos de agitación y de monotonía. 
Ambiciones y sueños, 
alegría y tristeza, 
confianza y miedo, 
ira y control.

Al orden en el caos.
Seguridad o incertidumbre, 
debilidad o fuerza, 
luz u oscuridad, 
amor o desamor.
 
Buenos y malos,
blancos y negros,
ricos y pobres,
altos y bajos,
guapos y feos,
gordos y flacos,
viejos y jóvenes.

En este universo casi perfecto, más o menos, así, tan compleja, es la danza de la humanidad.

El destino se lleva siempre su parte.

Hoy traigo a de soslayo una mala noticia: de dos corazones, uno ha roto el bendito amor y la santa poesía y ya no van de la mano. Por mis confiables confidentes me llegan noticias en las que aseguran que hay profesionales de la mentira que tienen una destreza inconmensurable para congelar la pasión del hogar. No quiero dar a entender, ni que nadie se lleve a engaño. Como introducción a la noticia... la mala noticia me toca de cerca y quiero mantenerla en secreto. Que otros la canten en el lavadero municipal. O ya lo cantaron, porque viene de atrás. Iré al grano: Una historia de amor que nació inmarcesible se ha marchitado; no cumplió su propósito de vida. Sin capacidad de sacrificio, por no saber echar el freno en la noche oscura con una copa de más. Una relación con futuro no superó la prueba de juramento solemne y llegó el dicho del pueblo: "El destino se lleva siempre su parte". Por evitable que hubiera sido, fundamentada en las evidencias... ¿Y los hijos? Los hijos. Gracias.

Del extremismo a la barbarie.

Es la débil memoria, la locura, el desbarate. De cuando en vez el camino llano se asemeja a la cordura, eliminando peligros, conservando intereses. Hablo de Donald Trump, que en sus homilías imperialistas, no menciona el derecho internacional, a pesar de que, el derecho internacional le sirvió de pretexto a Estados Unidos para derrocar gobiernos, asesinar opositores y situar enterradores (Pinochet, Videla, Trujillo) en el trono de la tutela y del castigo. Imaginar a Estados Unidos sin drogas un día, o un solo día sin los migrantes que soportan el trabajo más duro de su economía, eso sí sería la locura. Se sabía, claro, solamente que ahora es que padecemos las consecuencias del extremismo a la barbarie, de la que media un paso. Gracias.

¿Alguien sabe de qué va Tramp?

La penúltima de Donald. Trump asegura que Irán tiene "muchas ganas de llegar a un acuerdo", pero que "tienen miedo de decirlo" porque creen que "su propia gente los matará". El lunes aplazó los ataques y anunció el inicio de negociaciones. El martes informó que tres mil soldados de operaciones especiales iban a ser enviados a la zona en conflicto. Horas después manifestó que estaba tratando la paz (Jususito de mi vida) con Irán. Todo a un tic de tik tok. "Cuando el presidente, cualquier presidente, se preocupa tanto por los derechos humanos", según don Mario Benedetti, el mundo y su petróleo y su gas está en manos de Trump, Donal Trump, el presidente. La humanidad solamente tiene una certeza: inquietud. Nadie puede saber qué sucederá mañana en Irán, México, Colombia, Cuba, EE. UU. o etcétera. Sí, claro, EE. UU. también. Última hora: Trump amplía hasta el lunes 6 de abril su ultimátum a las centrales energéticas en Irán: "Las negociaciones van bien". Gracias.

Día Mundial del Teatro.

Hasta hace poco, el bienestar era un bien valioso en la vecindad de El Pueblo de Patricia. Éramos pobres, pero vivíamos tranquilos. No nos dábamos cuenta de que el pueblo poco a poco se estaba convirtiendo en un cementerio de pobres. Nos dejamos engañar por una mujer con el cuento de nunca acabar. No era buena gente; nos dimos cuenta tarde, tarde para la vecindad, y más para ella, que perdió la oportunidad de crecer profesional y personalmente. Ahora los pobres ya lo son de sonrojo; no llegan a fin de mes ni tienen la esperanza de llegar mañana. Las trasferencias económicas las empleaba para comprar voluntades. En el Día Mundial del Teatro, la cultura no era su prioridad. Dejó morir la Biblioteca Municipal y eso fue la muerte psicogénica para una joven que empezaba a trabajar como licenciada en Historia del Arte. Lo suyo eran las Fallas y el polideportivo. Cuentan que una vecina, al ir a trabajar, en un descuido dejó la puerta del garaje abierta y cuando regresó tenía instalada una sauna y un spa de agua termal. Mal se entiende, si a uno le da por entender. Pasan los años, y cuanto se acercan las próximas elecciones, de vuelta con el cuento de nunca acabar. (Nunca fuimos exigentes ni salimos a la calle reclamando nuestro futuro, lo que nos llevó a establecernos en la psicología sarcástica del ¡sálvese quien pueda!). Gracias.

Ya amanecerá algún día.

A veces, Les Seniaes, salvando la piel, excluye provocaciones, simulando insensateces, recordando semblantes hipócritas, encantadores, de poco fiar. Tapado de buenas intenciones, de un tiempo a esta parte no para de llover; los caminos están embarrados y el pueblo se está convirtiendo en la suma de todos los temores. Algo pasa, y bueno, no es. Mi mente absurda se desborda, lo que implica interaccionar con lo más retorcido de la gente. Pensándolo de manera positiva, me cuesta nada relacionarme con mentes divididas. Sirva como aclaración a un jueves que la niebla le impide amanecer, que a mí, tampoco me apetece escribir. Hay días que a uno le da por "psicopatologar" y no todo son patologías. Disculpen la tontería. Gracias.

Es primavera y sigue lloviendo.

Llueve, y los caminos de carros y carretas están embarrados, y las mariposas que siempre vuelan libres en primavera, este año no se atreven. Los peores augurios anuncian para este año más autoritarismo de los poderosos. Atropello desordenado. Bajo el mismo cielo, solo tú y yo, imperfectos, y nunca deseando ser como esos que se creen superiores. Mejor imperfectos que falsarios viviendo detrás de una realidad de apariencias en busca de la virtud que anida en los mentideros municipales. La hipocresía perversa de los atrapados por la falsa humildad que esconde la voraz codicia. El poder con el burdo engaño o la falaz mentira. En los años altos, como única aspiración, el amor de los mortales. Sentirse necesario y evitar sacrificios. El clientelismo incorporó los porcientos a la democracia, obviando la credibilidad de una sociedad inversamente proporcional al incremento del fascismo. (Esta fábula no incluye paradoja). Conscientes del poder que los ampara, mancillan la inteligencia, olvidando que, si los intereses de los poderosos siempre existirán, no es menos cierto que David por igual lo hará. Gracias.

Ian, y el deber para mañana.

Güelu, te pongo en contexto: La seño repartió unas hojas sobre la lluvia y tenemos que leerlas y hacer un trabajo resumido para mañana y no entiendo nada. ¿Lo lees tú o yo? Léelo tú, que yo no tengo los lentes de leer. Escucha: "Llueve, y la lluvia se convierte en un mar de dudas en tanto revela la apatía de la gente frente a la monotonía y las penurias sociales". ¡Vaya!. Perdona, Ian: ¿Me pones en contexto desde el futuro? No me metas miedo. Calla, güelu, tú escucha. "Llueve. Simplemente llueve. Como para olvidarse de un mordiente país y aplazar la palabra que demanda, la palabra que reclama, la palabra que hie­re. Llueve, simplemente llueve, como homenaje a la flor, co­mo regalo al amor. Llueve, simplemente llueve, para olvidar el dolor. Llueve. Simplemente llueve". Es todo, güelu: ¿Qué me dices? Ian, tú sintetiza: "Llueve. Simplemente llueve". Gracias.

Quitando hierro al olvido.

Me lo acaba de recordar con la cara de los entierros. Ayer fue una fecha señalada para mi esposa y juro sobre la Biblia que se me olvidó. Otro enigma a resolver que mi esposa resolvió. Iremos toda la familia a comer en la terraza de un restaurante "5 estrellas" de Valencia con vistas al mar. Me costará la pensión... Lo que sea para evitar que la rutina apague la chispa del amor. Y dado que a los más mayores nos dejan olvidados en las gasolineras, luego no vale echar las manos a la cabeza. "A toro pasado todos somos Manolete". ¿En qué estaría pensando yo, Dios mío? Como si yo tuviera algo en que pensar. "Por nuestras hijas, por nuestros nietos, por lo que más quieras... tu madre, por ejemplo, perdóname". Le dije. Amante del detalle, cueste lo que cueste, discurrí para mis adentros: ¿Y en una joyería exclusiva de Valencia? No son horas. ¡Qué disgusto!. En realidad, obras son amores y no buenas razones, pretextos baladíes, débiles disculpas, malos versos y peores argumentos. ¡La muerte nunca será vida y la nobleza jamás será vencida!. En fin, es la hora, Patricia y Kristel nos recogen y llaman a la puerta, no detengamos el tiempo. (Ojalá y que la buena intención quite hierro al olvido y restablezca la concordia). Gracias.

Día Mundial del Árbol.

En Les Seniaes, los agricultores están arrancando sus plantaciones de naranjos porque las ganancias no pagan la cesta de la compra. De hecho, no cubren el gasto. Les Seniaes lucen tristes, también el medio ambiente, porque sin naranjos y otros árboles sucumbe la vida en Les Seniaes. Los árboles transforman el dióxido de carbono, responsable del efecto invernadero en biomasa lignocelulosa, reducen los riesgos de inundación y evitan la erosión, entre otras muchas cualidades. Un día, "El Día del Árbol", en el colegio los niños y niñas salen al campo, hacen un hoyo con las manos para sentir el calor de la tierra y su esencia y plantan un árbol. Es admirable que los maestros enseñen a los niños y niñas a amar la tierra. La vida nos exige amar la tierra y los árboles aman la tierra. Los agricultores también aman la tierra, pero tienen que alimentar a sus familias, y estos tiempos les obligan a elegir. Podemos cantar a coro "Valencia es la tierra de las flores, de la luz y del amor" si eso nos consuela, pero del campo ya no se vive, y descepar un árbol no deja de ser un acto de barbarie que merece condena. (Esto es un aviso contenido con amargura a los políticos depredadores de nuestro medio ambiente y nuestra economía). Gracias.

Día Mundial de la Poesía.

En un mundo en permanente cambio, alienta la palabra, la orquestación de su mística y el colorido de la poesía; al tiempo que alimenta la renovación del pensamiento. Esto nos demanda el activo de un sincero diálogo entre variados pareceres; la buena vecindad y el espíritu reconciliador pasan a escena. Lo significativo radica en entusiasmarse para observar y vernos en un futuro compartido, que es lo que realmente nos avitualla como sociedad. No olvidemos que en la adversidad cualquier persona es salvada por la lealtad, la franqueza, la palabra. Por eso agrandar los vínculos colindantes contribuye a crear la cultura del verso y la comunión, nuestro gran horizonte de amor y vida, de armonía y poesía. Se trata de crecer, y para ello tenemos que renovarnos, caminar juntos, escuchándonos con sosiego y jamás encerrarnos en nosotros mismos. Hay que sacudirse la polvareda del pasado, respirar el hondo presente, crear sueños y tomar la energía de los afectos para encauzar un futuro que purifique nuestro interior. La Santa Poesía ayuda. Una idea egoísta en lo material nos derrumba por completo, puesto que nos deja sin principios y valores, deshumanizándonos. Nunca olvidemos que amarnos es promesa de integridad, gestación de un porvenir ilusionante, el amor que abraza para fortalecernos. (La poesía se venera en los altares). Gracias.

Es primavera.

"Mira que soy hombre, pero con estas manos vacías: ¿Cómo me parezco a ti? Perro, que vas con tu amo, fíjate bien, que al hablar contigo, hablo conmigo mismo. ¿No ves que tan cerca del patrón, no somos tres, sino dos? Este es un verso violento: "Hombre y perro", de Manuel del Cabral, que me husmea, nos abraza. No es malo ver a un perro bien alimentado; malo es que las familias no lleguen a fin de mes. No hablo de mañana, hablo de nuestros días, los que vivimos en la abundancia. La abundancia está aquí, en todas partes, al frente, a ambos lados, a nuestras espaldas. La abundancia acorrala, y teniéndola tan pegada, está más lejos cada día. Joder, dona, cuando la tristeza se apodera de mí, más triste de morir por sentir tanto y no comprender nada, ni tan siquiera comprendo por qué me adentro en Les Seniaes. Les Seniaes para mí es estar en todas partes sin moverme. Hoy quería celebrar la primavera; es primavera, y apareció Cabral. La poesía es muchas cosas, y una es la muerte. Entró la primavera y en Les Seniaes la floración del azahar luce triste. Las mariposas no vuelan libres y viene de tiempo atrás. Es un vivir infinito que más que consecuencia directa de la primavera es una metáfora continuada para la vida que refrena las pasiones. En fin, es primavera y el resto de la historia ya la sabemos. (Perdón por la nostalgia). Gracias.

Qué poco tú te has querido (y II).

Debemos recuperar la cordura en una sociedad carcomida en los cimientos, naufragada en sus ambiciones, fracasada en el amor. Una gota de rocío preñada de azahar nos anuncia tiempos fabulosos (ya iba siendo hora): sin ti, no existirían sonrisas agravantes y sus atenuantes. Sin ti, el tiempo sería simplemente un espacio aletargado y complicado de vivir. Sin ti, el amor sería estéril y la poesía una razón engañosa. Sin ti, la palabra y la música no le podrían dar nombre y sonido. ¿Sin ti a quién rendiría pleitesía el azahar? Si no te hubieras ido, no existiría "de soslayo", perviviría "Quizá ya ocurrió" y tú seguirías siendo "dama de la poesía" y no "la que no debe ser nombrada". (Te hubiera ido mejor conmigo, y especialmente contigo). Gracias.

Qué poco tú te has querido (I).

El hombre se ve a sí mismo poderoso, valiente, inmortal ante la vida. Lo cierto es que algunos son inteligentes, y la mayoría ignorantes y atrevidos y, sobre todo, estúpidos. Apenas somos un grano de arena en una playa perdida e incompleta porque le falta un mar. Somos iletrados (unos más que otros, claro), y estaría bien, antes de tocar fondo, llegar al punto matemático donde el gaucho Yupanqui cantó, cual payador perseguido (siempre errante y perseguido Atahualpa Yupanqui) en la Pampa argentina: "también sirven algunas sombras para distinguir la luz". ¿Algo se acaba? ¿Algo debe empezar? Si algo se acaba, necesariamente algo debe empezar; entonces empecemos por la justicia social y que no nos falte el bendito amor y la santa poesía para guiarnos. Y Dios en actitud de espera. Y la Magdalena justiciera social y enamorada... Mañana vuelvo. Gracias.

A veces me asusta leer lo que escribo.

Esos tipos que son capaces de salir con una aceptación o un rechazo imprevisto de cualquier circunstancia, me maravillan. Pagaría por ser como ellos. También, y lo digo como me sale de adentro, los que tienen más facilidad para irritar. A esos los considero librepensadores e idóneos para mantener una agradable conversación. Para eso, y tal vez para más que pudiera ocultar, lo encuentro esencial en mi quehacer diario. Por mi esposa sé que en internet hay sitios donde uno puede mentir o enredar la verdad. Me gustaría saber más sobre el asunto; sería el mejor sin comprometerme del todo. Me apasiona escribir. Por supuesto, mi heterodoxia activa no se limita al campo abstracto de las ideas puras, aunque sean manipulables, porque nunca tuve madera de héroe ni vocación de misionero inquisidor, pero me siento capaz de reunir grupos de fieles sin ansias de tortura. Y pregunto: ¿Fue socialista Julián Besteiro? ¿Fue anarquista Federica Montseny? ¿Sería Ortega sin Gasset más filósofo que con Gasset? Hablo de José Ortega y Gasset. Nadie está en poder de la verdad, y sabiéndolo, se suscitan más dudas que certezas de forma estricta y correctamente documentada, sin caer en el efecto espejo de la colindancia. Gracias.

De nuevo regreso a ti.

De nuevo regreso a ti. Y un respiro profundo ahogará una pena, una emoción, un momento imaginario y una lágrima surcará tus mejillas con una plegaria y el alma como un tormento que hasta el Señor Dios podría verlo. Tenías la salud delicada y tu punto ciego: tu punto ciego, la desconfianza. No me viste venir. Señal de que no me querías, porque cuando cierras los ojos se reconoce el amor de quien te quiere. Se acumulan los recuerdos y una melodía sacude la psique, es cuando entendemos que lo mentiroso se percibe con los ojos y lo verdadero con el corazón. Hay algo en ti más oculto que lo que ocultas. En vez de preguntarte con profundo amor: "¿Por qué perdí la certidumbre, el amor sincero de quien me quiso? En un ambiente de excesiva impunidad o unas ganas tremendas de morir de éxito, porque de tanto ganar siempre es el precio que se paga por vencer. Te pudo la vanidad, y el silencio evidencia que te sigue pudiendo, tanto es así que parece que has vuelto a perder. A quién importa, sino a ti, ganar o ganar: haz memoria y repasa tus derrotas. El caso es más sencillo de lo que parece: "donde las dan, las toman". Se repite la historia. Pero qué odiosa es la política. (El gran problema de nuestra democracia es que en nuestra cultura política el destino de las victorias ajenas es desconocerlas y, naturalmente, no se aprende de ellas). Gracias.

A los odiadores de corazón.

Si bien las cosas no siempre salen como nos gustaría, salen igualmente, así que menos tonterías y adaptémonos a ellas. Sí y sí, tenemos que adaptarnos, porque si optamos por el no y no, tendremos consecuencias difíciles de superar, pero eso lo dejaremos para otro de soslayo menos comprometido con el porvenir. Para que las cosas salgan como queremos, nos tiene que acompañar la suerte y trabajar duro (y más suerte); hablo de lo material, porque si hablara de echar a andar una mente absurda de la mano de la creatividad (Santa Poesía) para intentar querernos un poco como sociedad... En estos puntos pido perdón a los odiadores de corazón, porque no me entra en la cabeza que los encuentre la muerte haciendo inviable la vida de los demás. Escribo a los viejos tiempos para compararlos con los nuevos y no hay color; bueno, color hay, en mis sienes. Me sienta bien el pelo cano, y de los ojos la mirada clavada en los odiadores de corazón. Mucho perdimos con los políticos que llegaron como alternativa a los viejos. (Ojalá y que la Magdalena quiera que el futuro nos traiga un rayo de luz). Gracias.

Aprender y no olvidar (decálogo).

Así fue, así nos lo había advertido hace ahora mil de años Silvio Rodríguez: "De niño, te conocí entre mis sueños queridos. Por eso cuando te vi reconocí mi destino. Cuando pensaba que ya no iba a ser, lo que soñaba de pronto, vino". Y ocurrió el milagro y anduvo el orgullo nacional volando alto. Muchas enseñanzas nos deja la vida. Algunos las aprendimos para nunca olvidarlas. El que sigue es un decálogo de las que pienso que tienen un valor, utilidad o importancia suficiente, aquí las dejo:

  1... Que los momentos inolvidables de la vida nada tienen que ver con dinero. Lo mejor de la vida sigue siendo gratis: una tarde gris, una noche frente al mar, o acariciar tu pelo, por decir.
  2... Que el optimismo es primordial. Las cosas para ser probables no tienen que ser posibles.      
  3... Que la unidad es trascendental para vencer. 
  4... Que ser humildes es indispensable. Que los grandes héroes no se asumieron como tales sino como hijos dignos de una patria que necesitaba el Prozac de sus hazañas.
  5... Que el liderazgo con autoridad moral y carácter es determinante.     
  6... Que, como en el amor, quien nunca llegó no puede hacernos falta. Los pueblos como los hombres deben bailar con su canción y no con la que le tocan.
  7... Que en la vida social y personal, en la familia o el bar de la esquina, es fundamental la actitud con que se asuman los desafíos, se enfrenten los problemas. A pesar de las ausencias, nunca se sintieron derrotados.
  8... Que a pesar de sus resquemores, odios y miserias, todo es posible si una patria se pone en marcha, define un objetivo común y voz en lucha hace camino.
  9... Que la educación y el carácter es la mejor herencia, el mejor regalo que puede entregar un padre a su hijo.
10... Que la cultura es la memoria del pueblo, la conciencia colectiva, pensar y vivir. Y seguir viviendo por amor.

La suma de todos los temores.

En un diario de asuntos exclusivos para suscriptores: "Casi 800.000 valencianos están en riesgo de bajar de estatus social".

El titular en prensa es una buena noticia, puesto que hay valencianos que aún pueden bajar de estatus social. Hoy dedicaré todas las horas del día a ir en busca de los 800.000 valencianos excluidos, y lo que es peor, autoexcluidos. Como sociedad, tengámosles miedo a los autoexcluidos, no les neguemos el aire porque quienes pierden la esperanza: ¿Qué les queda? Yo no soy de unos ni de otros, tengo suerte, pero lo que tiene que ver con la cesta de la compra y los salarios que llegan a final de mes con la nevera vacía... y etcétera. Mal va el país y peor la Salud Mental. Opuesto a lo que puedan pensar, si no hablo de amigas, soy optimista, aunque mi vocación para la alegría se está cubriendo de tristezas. Después de haber conocido la alegría en crecimiento y el brillo en la mirada, ahora, tan triste de morir... ¿Qué me espera? ¿Qué nos espera? ("Andamos con orgullo y sin zapatos y nos creemos todos caballeros", que nos cantó Pablo Neruda en un "Versainograma"). Gracias.

Susa, de las flores la más hermosa.

Andaba uno en plan mirón por el wasap de casa y apareció ella salvando el mundo. Se llama Susa y siempre fue de mucho salvar el mundo; quizá por eso, y hablo de años atrás, no se preocupó sino de Alba, su amada hija, y no tanto de ella. Pues ahora, según me cuentan, Alba se emancipó y adoptó un gato. En este punto iría en busca del refranero para recordar lo de "cría cuervos y te sacarán los ojos" y echarle sal a la herida, pero es Susa, amiga de las letras, que dejó un recuerdo que a día de hoy perdura. Por ser tema personal, nunca lo traje a de soslayo y fueron corriendo los años y yo me entiendo. Puedo decir con verdadero orgullo que nos queríamos con un amor semejante a la bolsa de los valores: un poco p’arriba y un poco p’bajo, pero siempre fatigoso. Éramos amigos de buen amor. En aquel tiempo me escribía anécdotas que le sucedían en la facultad. Susa, la quise porque puño en alto nunca dejó de gritar rebeldía. Joder, dona, es darle al teclado y asoman olvidos a mi mente absurda. Sabrá perdonarme, pero duele recordar los olvidos que duele recordar. Tan pronto como la Magdalena quiera, iré en busca de la escritura terapéutica emocional: quiero que se sepa quién fue para mí. Susa, de las flores la más hermosa, desconfiada, puesto que no se deja ver por cualquiera. La violeta que esconde su belleza bajo la hierba. Gracias.

En de soslayo. Jueves, 12 de marzo de un cumpleaños feliz.

Un güelu no entiende nada.

Somos aguas de un mar turbio que ni estrellándonos contra las aguas (acepto farola) nos vemos blancas. Como le ocurre a una mente absurda, y la urgencia extrema de visitar al psiquiatra porque las cosas no están claras y no hay psiquiatras, hay teléfonos comunicando. Nos tenemos que morir. A un güelu no le apetece morir y actúa como un amante, ausculta como un galeno, mira de soslayo a los ojos que amó, regresa a su mundo y no entiende nada. Diseñamos una vida imposible de vivir. Como el devenir a lo largo de mi vida según la recuerdo. "Mi historia es un recuerdo en un patio de Sevilla, y un huerto claro donde madura el limonero, la juventud veinte años en tierras de Castilla; mi historia, algunos casos que recordar no quiero". (Antonio Machado). Algunos casos que recordar no quiero igualmente acuden a mi memoria y los percibo de manera que superan las apariencias. A partir de esa irrealidad escribo el día añadiéndole sospechosas verdades. De escribir el día viene mi gran riqueza, también el poder que me acerca a tanta miseria y tanto miserable. (Mañana hablaremos de amor). Gracias.

Cuanto más estúpidos, mejor.

Si me dieran a elegir la amenaza de muerte con más sinrazón de mi colindancia, sin lugar a dudas elegiría la de ir jugando con el teléfono móvil por la calle mientras van a cualquier sitio. Ah, sí, y más digo, no van a ningún sitio, porque en todo caso llegarían tarde. Admito que vengo de una generación que no teníamos ni semáforos. Verde, rojo, ámbar: ¡Para cruzar de acera hay que esperar a que el semáforo se ponga en verde, "so burro"!. Y llega el refranero al caso: "Una prueba de amor es dejar morir a los muertos"; el dicho aclara que el amor conlleva dejar a los demás vivir libremente. Entonces, que mueran los vivos parlantes atropellados por el camión de la gaseosa si eso les lleva a la libertad. Pregunto: ¿Qué sentido tiene jugar y hablar con el teléfono móvil por la calle si está sembrada de farolas? Cuánto más estúpidos, mejor. Son robots con forma humana, no personas. (Si ya somos esclavos de tantos asuntos inaplazables, el teléfono móvil nos esclaviza más). Gracias.

Ayer me volví a ir.

Ayer ocurrió una cosa muy rara: me olvidé del mundo y el mundo se olvidó de mí. Ayer me volví a ir. En realidad, no es nada raro, es habitual para mí irme sin haberme ido y regresar o despertar; es decir, no me moví del sofá, como me consta que le ocurre a mucha gente, la mayoría desconocida para la neurología, a la que, cuando me atrevo a salir de casa les pregunto y me dicen que no saben. Estamos bien jodidos. Los psiquiatras no sanan, te recetan pastillitas de colores. Y los neurólogos, tres cuartos de lo mismo. A mí la psiquiatra, ni fu ni fa. En cambio, la neuróloga, la tengo en los altares. Los profesionales de la salud están en periodo de extinción. Y eso es la muerte. No hablo por mí, yo tengo un plan. Un plan, y qué gracia, a cara perro se lo dije a la psiquiatra y quiso dar en loco (es joven y acabaría con su futuro). Ella no lo sabe, pero yo siempre tengo un plan. Cómo no tenerlo si vivo la edad de la autoestima, la sabiduría y los consejos. A esta edad, lo único que no sabemos es el día y la hora. En fin, la Facultad de Medicina impaciente espera -"no ni na"-, no seré una carga para la familia. Gracias.

Día Internacional de la Mujer.

La mujer protagoniza el de soslayo de hoy, y el de cualquier otro día en cualquier pueblo, a cualquier hora. Hoy, 8 de marzo, se celebra la lucha de la mujer por su participación en la sociedad y su desarrollo absoluto como persona sobre la base de igualdad con el hombre. Un ser humano herido, maltratado, menospreciado quiere salir a la calle y con su presencia vencer el ansia de mujer, hormiguita de ternura, rebelde de dolor que un verso no ayuda desde el embeleso que provoca su mirada inquieta. "... y sus párpados se entrecierran y sus ojos se humedecen lentamente". Mujer, nombro a la mujer por el hecho de ser mujer, por su dignidad pisoteada por el hombre. Sin cultura, la cultura, sin respeto como sociedad, somos la barbarie, el estercolero de la mayor pobreza espiritual. La mujer vive discriminada por el hombre. Machismo. Hay experiencias que una mujer no debiera tener. Colectivamente tenemos el deber de hacer llegar a nuestros días los valores que guían los derechos fundamentales, y ya ven, por andar celebrando el machismo con divertida impunidad se nos ha echado la muerte encima. Y todo por no saber, desde la indefensión, que la única diferencia que existe entre un hombre y una mujer, no existe. Gracias.

Leer y escribir (y dos).

No recuerdo lo de ayer, pero vale la pena escribir y leer. Escribir, escribir reviviendo el pasado por la vía del inconsciente. Tal vez vivencias que no tienen que ver con la realidad, o una duda pendiente de despejar, que tampoco. De ahí que la destreza de escribir posibilita dentro de un estado alucinado algún pasaje de la vida cargado de angustia, de pena, o del más húmedo beso. Buena parte de lo que uno escribe son invenciones o verdades a medias; la verdad siempre se reserva para el postre. Confieso que de cuando en vez me pierdo y no me encuentro. Soy mejor lector que escritor, con el perdón de los escritores. Por eso cuando leo a un escritor de talento busco dónde se encuentra la verdad, la mentira, la distracción. Dónde están sus experiencias y si las utiliza para mejorar el texto. Me mata leer a escritores de talento. Me carcome la envidia. Escribir y leer crea una adicción que se vuelve vengativa. Te pones y eres incapaz de dejarlo. Escribir es vivir en un mundo paralelo. Y leer crea cierta incertidumbre, o una profunda melancolía, o ganas de asesinar al autor: en cualquier caso, aprendo. Me mata no saber. Leer es una aventura maravillosa en la que empiezas como simple espectador y acabas de protagonista. La desazón del suspense y el final inesperado. (Quién iba a imaginar que el juez era el asesino... Y acabo de comprar el libro). Gracias.

Leer y escribir (uno).

Historiar cosas, hablo de que escribir según aquello que lo inspira tiene encanto, lo cual seduce e invita a la conquista de lo desconocido. Y poco a poco uno se va metiendo en el conjuro que contagia las primeras líneas del texto. Es la carnaza que muerdes y te arrastra por los vericuetos de la imaginación. Pierdes la cabeza y la noción del tiempo y caes en un estado de inconsciencia activa que te introduce en un maremágnum de contradicciones condicionándote de forma que las emociones básicas te desbaratan hasta un nivel superior dentro de un ánimo prodigioso. Bajo esa especie de hipnosis uno se olvida de las ingratitudes de lo cotidiano, las miserias y las desgracias propias y ajenas. Eso es escribir más o menos para mí (el más es amor y el menos la locura). Luego llega leer. De leer está lo de uno y lo de otros. Leer lo que uno escribe en un estado de enajenación es la hostia, aunque a veces lo tire a la papelera. En todo caso te sirve para llegar a un final que no sabes si es un cuento o un nuevo amanecer. Vives angustiado porque sientes y disfrutas, pero de una manera diferente a la realidad: es otra dimensión. Se da la circunstancia que a veces en lo que has escrito descubres que tiene que ver con un déjà vu, alguna experiencia propia o ajena, tal vez una sorpresa que te lleva a un recuerdo casi olvidado, o al conocimiento de un hecho que pudiera ser una novedad activa en tu vida. Y leyendo libros aprendo, cómo si no iba a escribir... (Regreso mañana). Gracias.

"No a la guerra".

Donald Trump y Benjamín Netanyahu (más Netanyahu que Trump, según  parece) se han propuesto empujar al mundo a un conflicto del que se sabe cuándo comienza, pero no cuándo termina. El ataque "preventivo" a Irán se inscribe en esa tónica, cuya justificación se encuentra en el interés de un dirigente bélico que arrastra a Estados Unidos a un conflicto carente de apoyo interno, como lo evidencian las encuestas realizadas tras los bombardeos al país persa. Netanyahu actúa desde una lógica de preservación personal, teniendo la guerra como su seguro de vida, pues sabe que un Israel en paz significaría su ingreso en prisión por las órdenes internacionales. De hecho, tiene pendiente una condena de 12 años de prisión que no ha empezado a cumplir gracias a la inmunidad de la que goza por el cargo que ostenta. La mayor evidencia de que Netanyahu ha arrastrado a Estados Unidos a una guerra sin ninguna justificación, la tenemos en las declaraciones de altos cargos de la Administración Trump, quienes han dicho que decidieron atacar a Irán porque de no hacerlo, Israel les tomaría la delantera y entonces tendrían que ingresar de segundones. Trump actúa como un macarra que se deja manipular por un tipo que tiene las manos manchadas de sangre y que solo actúa para salvar su pellejo, sin importar que el mundo arda en llamas y, sobre todo, sin medir las consecuencias de acciones de guerra de las cuales tiene pocas posibilidades de salir airoso. Y Sánchez, el aliado "terrible", aunque tarde, la UE salió en su defensa: "España es un miembro clave de la OTAN que cumple con sus compromisos y contribuye de forma destacada a la defensa del territorio europeo. Se garantiza que nuestros intereses están protegidos". (Dicho esto, solamente falta buscar acomodo al emérito cuando llegue su muerte, pues quiere ser enterrado en Granada junto a los Reyes Católicos. "Tanto monta, monta tanto Isabel...". Imagino a Fernando camino de Aragón). Gracias.

A una mujer muerta.

Nada parecido al amor cuando acaricia a una mujer muerta, y lo hace de extraordinarias formas para hacernos saber cuan consciente es de cada paso que damos en su busca, cada pensamiento, cada alegría, cada dolor, o cada 4 de marzo y una mirada de soslayo. El amor es egoísta, narcisista. Una mujer sobresaliente, una mujer casi santa acaba de morir. Paz a sus restos. No es que crea, no creo, pero estoy aquí, siento toda tú apoyada sobre mi hombro y mis manos acariciando tu cara. Me embriagué de ti y te quise desde el primer día. Entiendo que estás muerta, si es algo posible de entender. Nada de ti me es ajeno, te llevo al día y vienes desde tu presente al mío para avisarme de lo peor. Ni te imaginas cómo me siento. Cuándo menos te lo esperes me mostraré ante ti y recordaremos los buenos momentos, en especial el de la promesa que me hiciste al darme tu fotografía (recuerda). En el amor, cuando una mujer te regala su fotografía, ya le has robado el corazón. Iré con lo mejor que hay en mí para seguir amándote. La primavera presurosa llegará y las mariposas que siempre vuelan libres sin levantar el vuelo aletearán el azahar y deshojarán sobre tu cadáver para conservarlo. (¿Quién eres? No importa, a pesar de ti misma me quisiste. Estaría dispuesto a morir y resucitar contigo por amor. ¿Pero quién eres? Eso ya no importa). Gracias.

Lo tuyo jamás será pasado por alto.

Se dice que "del dicho al hecho hay mucho trecho" (y "del hecho al dicho") al haber alcanzado un punto de no retorno. ¿Qué sucede cuando una mujer que conoce tus sentimientos hacia ella decide cambiar sus caderas de acera? Esa mujer debería limpiar de prejuicios su alma y echar de lado macabros intereses. Cuando todos los astros se van alineando a tu favor... El testimonio ponderado debería pesar más que los agravios y los chismes de lavadero municipal, salvo prueba en contrario. Antes de vaciar desechos tóxicos sobre una familia, hay que repensar las consecuencias que acarrearán por hablar tan a la ligera. Ahora hablo de la intolerancia de un pequeño, pero sonoro equipo de palmeras en plan fascistas ultra, que citando al Serrat, sin darse cuenta, "no respetan ni a su madre cuando pierden el control", sino que, además (y es lo verdaderamente grave), en su afán por difamar despiertan recuerdos dolorosos que reviven experiencias del pasado. No respetan ni a lo que reverencia hasta la Yakuza japonesa o las mafias sicilianas: hablo de las mujeres de la familia. Y con la familia, no. Gracias.

Media sonrisa (y dos y se acabó).

Quería decirte que antes de conocerte quise usar tu vida de manera asombrosa. Sin conocerte ya quería que fueras única en mi vida. Es importante tener a alguien con parecido espíritu y pasión por las cosas. Hemos tenido suerte. Nosotros nos tenemos porque compartimos poesía y creación literaria. Si la gente que te rodea conociera "lo nuestro" se moriría de celos. Esa gente teme relacionarse, teme emprender una amistad y entregarse al amor. Hay miseria en el mundo, pero hay más miserables que miseria. Tenemos que alejarnos de esa gente que nos lleva a la derrota, que creen que solo ellas sufren, las únicas que padecen, las que acaparan los descuidos de Dios. "Yo soy muy rara", me dices. También yo. No somos ejemplo a seguir. ¿Imaginas media docena como nosotros? Acabaríamos con los secretos de la Magdalena y nos acercaríamos a Dios. Conseguiremos una prueba irrefutable que nos ayude a crecer espiritualmente. Y enseguida a pensar en las personas por su calidad humana, no por su rendimiento material. El tema es delicado porque tiene intereses e impunidades. En fin, hoy he intentado demostrar en un de soslayo generoso, demasiado para mis intermitentes células cerebrales, que el hombre moderno es un invento fallido, y que me ayuda saber que existes, aunque solo puedas dedicarme media sonrisa... Gracias.

Media sonrisa (y uno).

Podemos observar con claridad que el hombre es infeliz, que siempre busca algo más, que no está satisfecho. Tiene miedo. He ahí el fracaso de este hombre moderno y su transcurrir y, sin embargo, aún insiste y opta por este modo de vida. ¿Cómo se explica? Para quienes piensan que su vida no vale apenas, para quienes la felicidad no es más que una utopía, decirles que está probado científicamente que el conocimiento y practicar el amor lleva a estar lo más cerca posible de la felicidad. Las personas que viven un vacío existencial con desórdenes mentales atrapados por el alcohol, la droga, o etcétera, no se dan cuenta de las consecuencias de llevar una existencia sin motivaciones. Si nos miramos al espejo y analizamos lo que vemos con sinceridad nos percataremos que nuestra vida son nuestras debilidades. Nos podemos sentir libres, pero no lo somos, porque en realidad la libertad que no se comparte no es tal. La libertad es amor. Es necesario saber quién es uno y qué posición ocupa en el transcurrir. Todos tenemos una función y un lugar específico donde podemos actuar. Aunque no lo percibamos, todos tenemos un talento especial que nos ha sido dado para que cumplamos con el compromiso de vida que elegimos. Hablando de elegir, ayer apenas me dedicaste media sonrisa... tus asuntos inaplazables. (Mañana sigo). Gracias.

Sábado de urgencias.

No hecho en falta otros tiempos (la mayoría de la gente no sabe hacer suyo el dolor de aquellos tiempos que a la muerte le llamaban vida), pues por complicados que hayan sido, los de ahora, con esas extremas derechas que pretenden gobernar el mundo... España no es distinta: "haberlos hailos". Tenemos politicastros que teatralizan el odio y tumbaron el decreto con el escudo social y la moratoria anti-desahucios. Y si fuera por el dueño de "el partido del irrepetible" ni subida de pensiones. En este plan yo me apeo. Marx, Karl Marx, necesariamente no puede morir. No añoro otros tiempos, pero soy incapaz de andar los de hoy y me siento mayor... ¡No quiero que me traten de usted, ni que me cedan el asiento cuando voy en el bus porque me echan a perder!. No puedo ser más explícito, necesito que alguien entre en de soslayo me lea y vuelva, y me regale una mano y un brazo pegado a un hombro y me escuche, necesito que alguien me escuche para sentirme visible a los ojos del amor (las urgencias son invisibles a los ojos del amor) y si algún día me llega a querer... Joder, dona, y entonces... Gracias.

Pandora abrió la "caja"

La leyenda cuenta que desobedeciendo a Zeus, Pandora abrió la "caja" que contenía todos los males que, desde entonces, mortifican a la humanidad. Así como las leyendas sirven para enseñar, las analogías sirven para cotejar. Ambas son medios explicativos que cumplen una función de tipo moral, nemotécnica, funcional y facilitan entender la realidad, ya sea mediante metáforas, aproximaciones equiparables y etcétera. No voy a llevar la contraria al Dios supremo de la mitología griega, pero en medio del dolor, los desaciertos y las tempestades, uno piensa que Zeus, protector del orden social, las leyes y la justicia, podía haber impedido a Pandora abrir la "caja". Zeus nos vendría de lujo en estos tiempos donde la verdad y la mentira van de la mano. Creo que ni una poetisa nos salvará de esta existencia de manicomio y muerte. Me viene a la memoria en una entrevista a Gloria Fuertes decir que jamás se alejó de la gente que la despreció. Gloria Fuertes era una mujer avanzada a su tiempo. En esta vida para ser y estar para los demás, de no ser un Dios cualquiera, hay que reconocer que las personas más fuertes emocionalmente fueron amadas y no tienen vacíos existenciales que tratan de llenar con desquites para acabar empobreciendo la razón. (El lenguaje del amor es el tiempo, y el tiempo es al amor lo que a la tierra es la semilla). Gracias.

Viene de ayer y no es complicado.

El asunto que hoy traigo a de soslayo viene de ayer y no es complicado. Si usted aspira a ser candidato a la presidencia de gobierno tiene tareas inevitables que debe comenzar a analizar. Atento. Un candidato a la presidencia de gobierno debe ser capaz de hablar con cualquiera de cualquier cosa, a no ser que gane las elecciones por mayoría absoluta y va a ser que no. Deje las pasiones en casa, de igual manera su discurso político no debe estar lejos de su programa electoral. Además, debe manejar con profundidad los grandes temas de la sociedad cambiante, pues debe saber que los votantes como las olas del mar como vienen se van: digamos salud, educación, corrupción y etcéteras. Lo de siempre, para que le sea fácil incumplir sus promesas. A quién importa cumplir un programa electoral si ganó las elecciones y logró la mayoría del Congreso... (para ser presidente, además de ganar las elecciones debe ganar la confianza de la Cámara, recuerde). elDiario.es: "De la batalla contra la agenda verde al 'papel del padre' o los desalojos exprés: las cesiones del PP de Feijóo a Vox en su decálogo para pactar". Y acabo que esto va para eternizarse: gobierne para todos, olvídese de "bombardear cayucos" y deje el país mejor que lo encontró, es decir, cerca de los viejos anhelos y aspiraciones del proyecto país. En fin, pónganse en plan bíblico: "por sus obras los conoceréis". (No basta con vencer, hay que convencer. Ganar para fracasar es nunca haber ganado). Gracias.

Politiquerías de odio.

Una patria gratificó la vocación para recibir, acompañar y acoger a las personas inmigrantes y refugiadas basándose en los principios de empatía, dignidad humana y solidaridad. Más allá de la ayuda asistencial, se halla la cultura de los encuentros promoviendo la inclusión social y laboral de los recién llegados: ¡bienvenidos!. Y otra patria, sin dejar de ser la misma patria, choca frente a la integración de los migrantes y se opone a darles hospitalidad, condiciones laborales dignas y ayudas de los servicios públicos, y no solo eso, considera que vienen a reemplazar a los españoles y propone enviarlos en pateras por la ruta de vuelta sobre las aguas de un mar profundo. Una patria, la de Don Quijote para más señas, es un desvarío anclado en las politiquerías de odio caracterizadas por una creciente polarización que utiliza discursos agresivos y deshumanizantes que erosionan la convivencia democrática. (Mediante el envanecimiento y el abandono no se construye una patria). Gracias.

Con Trump estamos jodidos.

Un dicho popular asegura que: "Hay un juez llamado tiempo que pone a todos en su lugar". Nada más cierto, y se dice para anticipar cambios indicando que las situaciones de envergadura, ya sea de trabajo, poder, dinero, son cíclicas y temporales. Entendemos a golpe de evidencia que el tiempo es el más paciente de los tribunales de justicia, también es lento para quien odia. Viene el asunto al caso porque a Trump el Tribunal Supremo le tumbó los aranceles al considerar que se extralimitó en su autoridad... Pues a mí me parecía que lo estaba haciendo bien... Bien le resulta a China, su amiguito del alma, que se los tiene que devolver. Rara vez permanece estable la política exterior estadounidense que, con esta sentencia se diluye ante la medida que implica representar intereses estratégicos en un escenario global marcado por tensiones y rivalidades. La moda que rodea a Trump puede ser efímera, pero la verdadera prueba será sostener su propia coherencia. Ante una circunstancia donde los intereses de Washington y la mente de Trump cambian como una veleta al viento, deberá mostrar firmeza. Y ya la mostró: Trump, Donald Trump, acaba de anunciar que aumentará los aranceles globales de EE.UU. del 10 al 15%. Gracias.

Palabras, solo palabras.

Ayer el meteorólogo de la radio anunció para hoy un día maravilloso e hice planes de bicicleta campo a través. ¿O sería un político en campaña electoral? No sé quién miente más, pero está lloviendo como si no hubiera un mañana. Huele a lluvia y desamor. A palabra herida. Un día lluvioso, escaso de imaginación, y la vista cansada y las ganas de hacer nada. Entonces busco palabras al azahar. Palabras rojas. Palabras pisadas. Palabras penosas. Palabras vacías. Palabras tiranas. Palabras politiqueras. Palabras hirientes. Palabras engañosas. Palabras deprimidas. Palabras rotas. Palabras entristecidas. Palabras inadaptadas. Palabras marginadas. Palabras calladas. Palabras olvidadas. Palabras silentes. Se podría decir que la palabra es como la raíz de un árbol que mientras profundiza y se extiende bajo la tierra es menos apreciable a lo habitual de la vida. Palabras, solo palabras. ¿Y la palabra escrita y leída? Un libro... Un libro de poesía. ¡Un libro de poesía no se lee para decir que se ha leído, se lee para animar a decir lo que de otra forma no se dice porque uno no se atreve!. (De forma extraña las palabras nos anuncian que cuando somos débiles es cuando tenemos mayores posibilidades de ser más fuertes). Gracias.

La Biblia y lo que importa.

La Biblia inspirada por el Señor Dios es útil para enseñar, para corregir, para instruir en justicia, a fin de que el hombre sea buena gente, enteramente preparado para toda buena obra, y, sobre todo, para calumniar, que algo siempre queda. Pedro, entendiendo esto, que ninguna profecía de la Escritura es de interpretación privada porque nunca fue diseñada por voluntad humana, sino que los santos hombres del Señor Dios hablaron siendo inspirados por el Espíritu Santo... A modo informativo decir que la Biblia consta de 66 libros que fueron escritos a lo largo de 1600 años, desde 1500 a.C hasta 100 d.C por más de 40 personas... Uf, qué royo patatero, y qué poco aplicados: 500 años sin dar palo al agua. La Biblia, como todo en la vida se interpreta, sin embargo, la vida es más tolerante, y está hecha de pequeñas grandes cosas al gusto del humano ser, por eso conviene darle a la mente un respiro, bromear, reír y robarle los mejores momentos compartidos de felicidad. Gracias.

Ian y el futuro.

Ayer Ian saltó la portilla entró en casa se sentó a la mesa y güelu, la merienda... y el futuro por hacer. El futuro siempre está por hacer, cada día, y así, en cada aurora se nos presenta abierto a nuestros propósitos. En consecuencia: somos nosotros quienes estamos obligados a crearlo según nuestros intereses, o adaptándonos a él. Recordemos que el hombre propone y Dios dispone. Cierto es que cuando somos mayores los asuntos inaplazables se nos amontonan y a veces damos en loco. Tal vez sea esta la verdadera lucha que nos impide ir más allá de una existencia tranquila, cuanto menos para no dejar que la vida se reduzca a un pasatiempo de propósitos inútiles. "La dama que no me deja ir" asegura que el 80% del sufrimiento que soportamos es fruto de la imaginación. Como "la que no debe ser nombrada": somos masoquistas, o algo peor si existe, porque no deja de cantar boleros en el lavadero municipal. (Nadie nos sacará las castañas del fuego, a no ser que, ante las múltiples bondades que ofrece la IA, nos diseñe un futuro capaz de solucionar cada dilema que se nos presente). Gracias.

9 Mujeres Eternas.

"A fecha de 19 de febrero de 2026, el Ministerio de Igualdad de España ha confirmado 9 mujeres asesinadas por Violencia de Género en lo que va de año". El peor año en décadas: 2026 empieza con un asesinato machista cada 5 días. (Agencias).

9 mujeres han sido asesinadas por la Violencia Machista en lo que va de año. ¡La mujer quiere amar y ser amada!. La mujer en España vive entre la espada y la pared y reclama el derecho a la vida. A propósito de vivir, se le atribuye una anécdota a Miguel de Unamuno. Se dice que al salir de almorzar en un popular restaurante madrileño le invitaron a subscribir el libro de visitantes distinguidos y escribió sobre su propio nombre: "La buena vida es cara; hay otra más barata, pero no es vida". Así la vida de la mujer. En esta España carente de casi todo, incluyo pan, respeto humano y justicia, se desprecia la vida de la mujer. ¡¡¡Maldita Violencia de Género!!!. (Sépase distinguir entre España y españoles, y entre hombres y asesinos). Gracias.

Las cosas que nunca te dije.

Las cosas que realmente importan no avisan de su llegada. Ni de su partida. Suelen caminar de puntillas, como un sueño que se desvanece sin que te des cuenta. Escribir columnas, por ejemplo. Un día te piden que hagas una y lustros después te encuentras con una lista casi interminable de pequeñas citas de papel con personas a las que no conoces, pero que quizá te acaben conociendo bien. Seres sin nombre ni rostro en su mayoría que se paran durante un minuto a ver de qué escribe alguien que se divierte tendiendo puentes de papel sobre el elocuente silencio de las palabras que buscan algo parecido a una complicidad. Una conexión invisible que surge a cualquier hora del día o de la noche, atrapada en servilletas de papel o libretas deslenguadas. Restos de tinta enfadada, fatigada, jovial o indignada, apaleada por la vida o iluminada por algo parecido a una esperanza. Sincera siempre, para qué vamos a engañarnos. Busquemos lo que no entendemos para reconocernos en la confusión de cada día. Busquemos la discrepancia dentro de un orden para darnos cuenta de que hay en algún lugar personas que se reconocen en ti a veces. O que fruncen el ceño porque esta mañana, maldita sea, no hay forma de llegar a un acuerdo.

Escribir es una forma de describirte. Y leer te delata y te relata. Sobre todo, cuando se trata de detalles que esquivan la gran palabrería y el tráfico embotellado de los titulares efímeros. Esos detalles que no aparecen en portada ni en los resúmenes del año, que se componen de intuiciones o destellos surgidos en momentos fugaces: cruces de ascensor, reflexiones pilladas al vuelo, lamentos escondidos o sonrisas con derecho a veto. Yo qué sé. Tú sí que sabes. No hay que esperar que unas palabras cambien el mundo, pero tal vez ayuden a hacerlo más habitable durante un instante. Palabras como refugio que, en ocasiones, eligen el silencio para no dejar de creer en ellas. Se forja entonces una gratitud permanente hacia quienes dedicaron tiempo a leer a un extraño que (tal vez, quizá, posiblemente, ojalá) pudo descifrar cómo te sientes. Fue un placer.

Autor: Tino Pertierra, escritor y periodista, un amigo al que nunca llegaré a conocer.

Escribir para seguir leyendo.

Cuando uno llega a conocer un porqué para vivir y por quién: "qué puedo hacer por ti para que no sufras". Después de estar atrapado en una fantasmagórica y real frágil salud mental me encuentro al otro lado de la historia, entre los sobrevivientes, y mirando tantas cosas mal hechas mientras observas, además, cómo la realidad supera a la ficción. Agotada la capacidad de asombro, despertar al día con una promesa pendiendo de un hilo es una gran hazaña, si no un milagro para creer. Estamos aquí para seguir amando a quien nos ama y aceptamos el reto de reinventarnos sin esperar a que llegue el frío invierno para crear una nueva esperanza y echarla a andar con la palabra como escudo y como espada. La palabra amiga y enemiga. La palabra voltea, huye, se detiene, corre y vuelve a detenerse. La palabra es luz y es oscuridad, golpea y acaricia, ama y odia, aflige, aterra. La palabra nombra cosas, crea pueblo, elimina fronteras y pone fin a conflictos. La palabra es ajena, personal, propiedad de nadie. (La palabra justiciera escribe el día que me gusta vivir en de soslayo para seguir leyendo). Gracias.

Discriminación positiva.

Entre los días que vivimos creyendo que los vivimos y los que dejamos de vivir, también creyendo que los vivimos, están los días que no somos capaces de discriminar positivamente para sobrevivir a de soslayo. ¡Ah!, sí. Y aprendimos a mentir y nos engañamos y pasamos de lo intuitivo a liderar la información clave y el conocimiento profundo del existir vital, porque intuir o sospechar no es suficiente para desconfiar de algo o de alguien. Descartar lo que parece de lo que es, quitar los disfraces, remover las entrañas, confrontar al drama, es derrotar la percepción inmadura. Desnudar el engaño y la mentira. El engaño.

En el momento que más me necesitabas, abatida tu cara pálida ante el espejo, desmemoriada... No me canso: en qué poco te valoras. La discriminación positiva no está penada por la ley de tu Señor Dios ni por la justicia del hombre si es por amor. (Cuando no tengo ideas para ordenar el pensamiento la nombro entrelíneas. A ella le lastima y a mí me entretiene). Gracias.

El alcalde y la otra.

No estoy bien del todo, de otra manera bien, gracias. Lo cierto es que con la que está cayendo uno no puede estar bien del todo. La dama que vela mis sueños afirma que para la edad que tengo estoy estupendo... La que fue a la escuela es ella, no yo. Voy al caso que hoy me obliga a escribir: paseando Les Seniaes me topé de manera casual con el alcalde. Sí, el alcalde. Siempre lo digo: "nada ocurre por casualidad". Tenía ganas que el azahar propiciara un encuentro con el alcalde. Le largué la intemerata por la boca. Gocé, eso no lo puedo negar, y él, si gozar para él es resignarse y no darme dos hostias. Saben lo mejor de caso: me dijo que pasara por la alcaldía para hablar tranquilamente de uno y de otra, sobre todo de otra... Hay que joderse, sigue doblando esquinas... toda ella está en todo momento. En fin, le dije no, que no me fiaba de él, de su padre sí, pero de él no. Y nos fuimos cada cual por su camino -dicho sea de paso, míos los dos, dado que hablo de Les Seniaes-, no sin antes recordar al poeta Amado Nervo: "Si una espina me hiere, me aparto de la espina, pero no la detesto". Y quedamos para comer otro día y hablar tranquilamente de uno y de otra, sobre todo de otra... (y de lo que vaya saliendo... ay). Gracias.

Ian.

Adivinar tu cuerpo, tu cara de ternura entrañable. La celeridad del llanto al compás de tus sollozos. Estrechar cada dedo de tu mano con mi mano. Imaginar el secreto del momento y conocerte.                         Eso quiero, conocerte. Apenas tuve tiempo de imaginarte y ya estás aquí metido en tu cuerpo de bebé. Difícil sería aceptar que fueras aún más de lo que ya eres, aquello que pude a tientas descubrir viajando por mi mente, zigzagueando con temor tu silueta, mirándote con sigilo, acostado en mi memoria de recién nacido; difícil sería aceptar que fueras aún más sorprendente: tu boca y tu nariz, la redondez de tu cuerpo, la viva imagen de tu madre. Ian, llegó el momento de conocernos: prometo velar tu existencia hasta quemarme los ojos. En de soslayo. Domingo, 15 de febrero de un cumpleaños feliz.

Patricia.

Una noche amparada en los sentimientos profundos,

más deseada que ninguna;

una noche de mirada ensimismada

se dejó querer y llenó de Arte los días vacíos.

El amor salió al encuentro del desnudo

y vistió de inmensa ternura el cuerpo de un bebé

para darle amparo al regazo.

Su nacimiento fue una ingeniosa travesura

llena de oculta serenidad,

encanto y rebelión sin pasión.

La vida hizo resbalar entre sus hilos

un torbellino de amor.

Y el amor permitió, sin desdichas ni lamentos,

que Patricia naciera el día de su veneración.

En de soslayo. Sábado, 14 de febrero de un cumpleaños feliz.

Viernes y trece.

"Uno de cada tres pensionistas españoles percibe unos ingresos que le sitúan por debajo del umbral de pobreza, según un informe elaborado por la Red de Lucha contra la Pobreza y la Exclusión Social en el Estado Español (EAPN-ES). Una parte de ellos se obliga a recurrir a técnicas de apoyo -como compartir piso o solicitar ayudas sociales- para llegar a final de mes".

Va a ser imprescindible coger el toro por los cuernos porque son demasiados los que llegan casi muertos a final de mes. Las personas mayores, nuestros padres y abuelos -y nosotros al paso de los años, nosotros y nosotras- no tienen nada que sea suyo, ni una pensión digna, ni cuatro paredes y un techo, ni un cuerpo y una mente sana, siquiera una flor de azahar que les homenajee co­mo agradecimiento a una vida de trabajo y mil de calamidades. Como regalo al amor de los amantes. Gracias.

Joaquín Sabina.

Joaquín Sabina es un hombre de ciencia definición, puesto que siendo una síntesis de sí mismo todo él queda reducido a su extraordinario talento. Advierto, para que nadie se lleve a engaño, que podría tener asuntos ineludibles por zanjar. Sabina es sensible, lo describe y a la vez lo disculpan sus composiciones poéticas. Todo él se resume a sí mismo, no hay otra posible comparación, ni existen señas de identidad figurativa, distinción o descripción; ninguna referencia para ubicarlo que no sea en el espacio de sus convicciones y sus principios. Ni coordenadas para hallarlo si le diera por perderse. Sabina tiene porte conclusivo, no existe sensación moral en su aspecto ni ridículo eufemismo; sofoco de grandeza, recelo ni pecado, más allá de su doliente persona tocada de excelencia. Es persona de modesta vanidad y egoísmo democrático que no le disgusta ni cansa parecerse a sí mismo. Claridad de juicio a veces, enunciados geniales, salidas de pata de banco brillantes. Acento de poeta. Hablo de Sabina, Joaquín Sabina y su explosivo sarcasmo con la rara propiedad de no herir al oyente nada más que lo justo, pero golpeando a su destinatario hasta el dolor. Hábil y dispuesto para la palabra que no considera réplica, pues no se obliga a decir la verdad. Personalmente, me fascina que sin lastimar la palabra su decir sea tan deslumbrante. Escribo al genio creador Joaquín Sabina, cantautor, tutor de la palabra, poeta del amor bien entendido, trovador de la vida. El Sabina.

En de soslayo. Jueves, 12 de febrero de un cumpleaños feliz.

La Alianza de las Izquierdas.

Llueve, una lluvia de recuerdos cae sobre la cabeza y se convierte en un paréntesis que revela el hastío ciudadano frente a la práctica politiquera y las carencias sociales. La familia, la familia. Llueve. Simplemente llueve. O eso parece. Joder, dona, cómo olvidarse de este mordiente país y exculpar la palabra que silencia, la palabra que hie­re. Palabra... la palabra. Llueve. Simplemente llueve para olvidar la concordia, para olvidar un libro, para olvidar la justicia social. Llueve. Simplemente llueve para no pensar en la tormenta que se avecinaría si Pedro Sánchez convoca elecciones como le exigen Alberto Núñez Feijóo y Santiago Abascal (Santi, para los amigos). Disculpen, me llegan noticias de que IU, Sumar, Más Madrid y Comunes lanzan "La alianza de las izquierdas" para las generales el 21 de febrero en un acto en Madrid. (Las izquierdas, escasas de líderes, o saturados de líderes autoproclamados, siempre han tenido dificultades para coexistir. Un verdadero líder provoca cambios, enfrenta opiniones y tiene la capacidad de encomendar). Llueve. Simplemente llueve. Perdón por el escepticismo. Gracias.

Ayer te vi hermosa.

Pasan los años y sigo en mis trece: el amor es el camino, pero contrapongo opiniones -quién me sufrió lo sabe-, hay quien decide evitarlo, y no será porque Don Antonio no nos lo haya explicado una y mil de veces. "... y a pesar de mí mismo, alma distraída, yo te amo". Los fantasmas nos oprimen, nos frustran, y la ignorancia de lo que podría haber sido nos aterra. Uno no entiende por qué hay quien dice que amar restringe, acota límites y nos hace vulnerables. Generalmente, la seguridad que buscamos se desprende de la teoría en los momentos críticos, y es que el amor no huye cuando debe exponerse a la persona amada, no calla cuando debe hablar, no es indolente cuando debe acompañar en los momentos complicados. El amor no compite, no silencia, burlón, se deja ir. No absorbe una vida para completar otra vida, siembra en tierra fértil para florecer juntos. ("... ayer te vi hermosa..."). Y a pesar de los riesgos que nos obliga a tomar, el amor es el camino. Gracias.

Hay cosas que una psiquiatra no debe saber.

Hay cosas y cosas, algunas pasan y otras no, las que pasan, pasan, las que no pasan, pesan en el cerebro y atarantan. No soy consciente, es una tortura mental que me incita a pensar. Se dice que somos lo que pensamos, si es así yo pienso más de lo que me permite mi mente absurda y me resta, no suma, me limita, atasca, me vacía el cerebro y pierdo el juicio. A ella no se lo cuento, lo escribo en de soslayo, seguramente no lo entendería o si yerro y con el tiempo me llegase a entender me conocería un poco más y eso no me lo puedo permitir porque como la otra, tal vez quisiera ser mi amiga, y yo no quiero ser su amigo. Llevamos cuatro años de cháchara y si cree que me conoce para mí es suficiente. Cuando se fue la otra por retiro esta se presentó como su sustituta y me dio la mano, fue al negársela cuando le dije que no quería ser su amigo, quería que fuera mi psiquiatra, y que no se fiara de lo que leyera en el ordenador (si yo miento, qué no dirá él que me ordena). Gracias.

Por un mundo mejor.

En un paraíso donde podemos elegir cualquier cosa, porque cualquier cosa se nos concede, elijamos tomar conciencia de nuestras obligaciones. Tan importante como levantar la voz es escucharse, guardar silencio como oírse y ver qué propósitos nos interesan y tomarlos como actitud de vida equilibrada. Egoístas somos, más que menos somos, por eso, de cuando en vez es imprescindible hacer una pausa, y no solo para tomar aliento y descansar de los impedimentos del camino, también para mirarse al espejo y enmendarnos antes de que el agotamiento físico y mental nos eche a perder la salud. Únicamente tomando conciencia de que solo caminando por el sendero de la armonía -paz interior y la coherencia entre mente, cuerpo y acciones-, del bendito amor y la santa poesía -¡estamos obligados a querernos!- podremos establecer un mundo mejor para todos y todas. Bajo esta práctica de sana cognición hay esperanza. (En tu mano, en mi mano, en nuestras manos). Gracias.

El dinamómetro de la estupidez.

"El mayor número de amigos marca el grado máximo en el dinamómetro de la estupidez". (Pío Baroja).

Uno no sabe de lo que es capaz cuando una amiga llama a la puerta con el dolor bajo el brazo, la mirada triste de morir, o una crisis existencial con retos de tormenta. Uno no sabe, pero aprende, y casi siempre por las malas. El humano ser tiene reservas suficientes de coraje y fuerza para hacer frente a todas las miserias, sobre todo, si hablamos de una amiga. Nadie con capacidad de razonamiento para el bien quiere una amiga en su vida puesto que más temprano que tarde... ¡Ay!. Joder, dona, a veces uno no sabe lo que gana hasta que lo pierde. Qué gran verdad. Me viene a la cabeza una amiga -muy amada por Jesús el Cristo- que mentía más que hablaba -y eso era mucho decir-, pero no engañaba, ni en el peor momento de una vida casi echada a perder. (Llueve y llueve, la tierra está anegada, llueve lágrimas del cielo y al véspero una amiga cambiará sus caderas de acera de paso a un acto de tradición fallera y en el dintel de mi puerta leerá un epitafio: ¡Muerta!). Gracias.

Lo que no damos.

Don Antonio Machado en un verso nos llamó caminantes y nos dijo que se hace camino al andar. Lo que no nos dijo fue que a cada paso dejamos huellas, donde quiera que vayamos dejamos huellas, son nuestros rastros, y aun los rastros invisibles dejan huellas, de ahí qué, según andamos hacemos camino y, de cuando en vez, dejamos huellas cargadas de ternura. Las huellas que dejamos al caminar en algunos corazones (metastásicos corazones) no se perciben y quedan en la profundidad del ser con cada gesto cargado de honesta entrega, verdad completa. En este punto, la memoria me trae un recuerdo como sentencia: "lo que no damos, nos lo quitamos a nosotros mismos", aun así, cuando en un solo toque de empatía se le podría inyectar en vena la poesía que la rescataría de tanto odio. Un corazón en bandolera muta para no sentir amor en cada latido y esquiva la huella de quien le corregiría el rumbo y la conciliación con un pasado traumático. Debemos ser disciplinados en nuestro caminar. (Y sí, hay caminos que dejan huellas cargadas de ternura, pero no pueden gestionar emociones). Gracias.

Hagan memoria.

La mente está llena de páginas en blanco cuál un cajón organizado por partes que se va llenando de lo superfluo, y a la vez tan innecesario. También posee el potencial de mantener lo extraordinario, aunque siempre dependerá de lo que pongamos adentro. Y tal como sobrecargamos un teléfono móvil con basura innecesaria, igualmente restringimos nuestra capacidad de respuesta transformándonos en un repetidor, un reflejo de nuestro entorno, pero nunca de nuestras habilidades... Y aparece en la memoria un recuerdo para memorizarlo. Hagan memoria. Por aquel entonces, en el bar de la esquina, Ángel González preguntaba: "¿Qué sería tu nombre sin ti? Igual que la palabra rosa sin la rosa". De igual modo, pero menos romántico, uno se pregunta: ¿Qué sería de nuestros partidos políticos sin los constructores financiadores, suministradores a porcientos, de parientes consanguíneos, o de los amigos de la infancia siempre agradecidos? "De aquellos polvos vienen estos lodos". La democracia entonces estaría en peligro. Mare de Déu. Con demasiada frecuencia la política deja mucho que desear víctima de una cultura trasnochada de clientelismo y corrupción. (Tino Pertierra diría: "Son sapos estrapayaos y secos"). Gracias.

Mientras me sueñes...

Eché la mente consciente a andar y pensé que la felicidad es relativa, pues cada cual es feliz de forma diferente, incluso los hay que se sienten dichosos, estupendos, encantados de haberse conocido cuando te arruinan la vida (tengo pruebas y son irrefutables). De cuando en vez la felicidad se encuentra al doblar una esquina, por casualidad, como el buen amor, pero no entra en los planes de gente con odio en las venas y frustran proyectos de vida profesional. Y, sin embargo, hay algo que no se conquista por la fuerza, ni pisoteando estados de ánimo, humillando, maltratando con optimismo extremo, como si la vida desde un sillón y las patas de atrás sobre la mesa cambiara las cosas... ¿Leíste hoy tu nombre entrelíneas? Seguramente lo leíste antes que de soslayo lo escribiera. Entretanto dictes el día a de soslayo... Mientras me sueñes... Si sintieras desde tus adentros serías libre. Cuando seas tú misma, a pesar de las palmeras, ay, las palmeras te arruinaron la vida... (Siempre que el ego cede, el resplandor pasa. Pero tu ego no pasa porque es superego y Freud, Sigmund Freud, no ha nacido). Gracias.

Cultura es.

Cultura es, o debiera ser... Intentaré explicarme: Cultura es... Cultura, eso. Establecer valores humanos con base en el Arte: lenguas, música, pintura, literatura, historia y etcétera. El Arte que eleva lo humano a lo sublime, que edifica sabiduría en los sitios que ocupa la ignorancia. Pero en los gobiernos municipales predomina una grave confusión, porque una cosa es Arte y otra cosa, contraria a lo que debiera ser, o sea, la politiquería que es el ejercicio del entretenimiento en base en lo trivial, lo aparente, lo intrascendente, todo lo triste de morir que cabe en la ignorancia. Esto y más que callo, me lleva a sugerir que la Casa de la Cultura en El Pueblo de Patricia pase a llamarse la Casa de la Politiquería. Aunque parece, y la fuente es veraz, que muy pronto cambiarán las cosas: "la que no debe ser nombrada" vuelve más ella que nunca, opresora, vengativa, cruel. Volverá y separará la cultura de la politiquería, le falta para llevar a cabo su heroica acción un Quijote sin Mancha, pues sin él es apenas... "Cuenta tu edad por amigos, no años. Cuenta tu vida por sonrisas, no por lágrimas". (John Lennon). Gracias.

6 Mujeres Eternas.

En lo que va de año 6 Mujeres Eternas. Esto es irrespirable. Machismo asesino. Violencia de Género. Vuelvo al maltrato de la mujer por el hombre. Violencia de Género, no me canso. Por un mundo sin Violencia de Género. Del poeta Luis Alberto de Cuenca, nadie como un poeta para cantar los pequeños detalles del bendito amor, un hermoso poema para despertar al día.

El desayuno.

Me gustas cuando dices tonterías,
cuando metes la pata, cuando mientes,
cuando te vas de compras con tu madre
y llego tarde al cine por tu culpa.
Me gustas más cuando es mi cumpleaños
y me cubres de besos y de tartas,
o cuando eres feliz y se te nota,
o cuando eres genial con una frase
que lo resume todo, o cuando ríes
(tu risa es una ducha en el infierno),
o cuando me perdonas un olvido.
Pero aún me gustas más, tanto que casi
no puedo resistir lo que me gustas,
cuando, llena de vida, te despiertas
y lo primero que haces es decirme:
"Tengo un hambre feroz esta mañana,
voy a empezar contigo el desayuno".

La noche fraudulenta.

Recorrer la ciudad en la noche fraudulenta con sus bares y luces de neón, con sus calles solitarias, frías, y sus cazadores de lástima es un espectáculo cruel. Triste es no soñar porque nunca se encontrará lo que hay más allá de los sueños, pero más triste, triste de morir, es ver a una mujer de la noche fraudulenta en el parque. De cuando en vez logro escapar juicioso del día y aprovecho la noche desvelada para caminar solitario por las calles, desandar nostalgias sin mirar atrás, saludar al olvido, los años idos, ay, los años dementes, y homenajear sin prisa la desdicha de estar sin estar apenas; por ser hoy igual que ayer y mañana; por ser días diferentes con la misma noche. En la noche fraudulenta todo llama mi atención y la soledad de aquella mujer en el parque, la que siempre espera y nunca está sola, me entristece porque no espera como esperan las mujeres amantes la compañía anhelada, la compañía que ella espera aparece, pero en un suspiro desaparece dejando tras de sí más fraudulenta la noche. Como cada noche se esconde confiando que deslumbre el alba tratando de olvidar a quien el día anterior apareció aunque no deseó, el que llegó y acompañó a la vieja fonda, el que compró su amor. Hay historias de amor que una mujer no debe tener. La soledad es la enfermedad de nuestro tiempo, silenciosa, cruel: dolor de alma. En los bares de siempre hay mujeres de la noche que valoran su glamour. La noche fraudulenta con la atrevida insinuación hecha mirada. Hay demasiada pobreza de espíritu por las calles. En realidad no sé si es peor que me escape del día juicioso o que me atrape la noche fraudulenta. De vuelta a casa sigo el camino del recuerdo de aquella mujer del parque desnudando cada mueca del hombre que acaba de llegar imaginando un gran amor, pero en la noche fraudulenta solo se encuentran amores de emergencia, el socorrido amor que no enamora, el amor consumado en el oscuro cuarto de una vieja pensión. Gracias.

De locos.

¿Un loco? El loco receloso que perdió las elecciones y arengó al pueblo años ah. Ténganle miedo porque me cuentan que ha vuelto en plan conquistador. Hay gente que toma a mal perder las elecciones. También deberían tenerle miedo al dueño del partido de "el irrepetible" (Santi, para los amigos). Y al asistente de voz (MAR) de Isabel Pérez Ayuso. Demasiados locos para este enterrador. Quizá no están locos del todo porque saben lo que hacen con todas las consecuencias... Un loco, una loca, se pudo haber escabullido del manicomio. ¿Pero quién? ¿Cómo se llama? Hay locos que se ausentan del manicomio como una mariposa nocturna en busca del ser amado. Del manicomio huyó una loca. A una loca no se la espera, así que no se la hecha en falta. Hablando de faltar: falta vergüenza, después de haber esperado más de dos años para que Bienestar Social conceda el grado de dependencia, volver a esperar. Este volver a esperar quiere decir que se mueran para que se les otorgue una plaza en una residencia por dependencia. Suman más de 34.000 decesos anuales en lista de espera. Gracias.

Cambiar el quehacer.

Cambiar el quehacer, los asuntos inaplazables para llevarnos a una nueva realidad que nos permita lograr nuestros sueños. Nadie dijo que era imposible, ni que lo lograríamos fácilmente. Tenemos que darle una vuelta a nuestro estilo de vida porque no es vida ni nada parecido. Y hablando de nada: amanecer al día con de soslayo no es un quehacer sano. "No sucumbas a la añoranza. Sal a la calle. Ve a una ciudad vecina, a un país extranjero...". (Pablo Picasso). El amor está a un quid de sanar nuestra salud mental. Apostemos por cambiar esta manera de vivir que nos está matando. Se podría pensar que exagero y no, esta vida que llevamos no es vida es muerte. Lo comprobé en mí mismo y culpa mía no fue, "la dama que no me deja ir" sabe de qué hablo. A veces uno pagaría por equivocarse. El amor, como la locura, es lo que el humano ser inventó para que todos fuéramos más o menos iguales, pero huimos y eso nos lleva a la muerte por dentro. (Disculpen el desahogo). Gracias.

El pueblo merece un poema.

Presten atención al nuevo día, llueve, llueve y llueve, y hace un frío invernal, pero olvídense de cuando en vez, como yo me olvido, que a pesar de los politicastros que nos gobiernan con sus corruptelas, los pueblos tienen nombre y apellidos, gestas gloriosas y derrotas memorables. Fíjense bien, que por el Este, más o menos a eso de las ocho de la mañana, cada día sale el Sol con noticias nuevas, cada una de cada cual, individualmente, noticias diferentes y recientes. Al mismo tiempo también salen un montón de pájaros a inaugurar la luz del sol y la brisa de la madrugada. Háganse el favor. Observen las aguas del mar invadiendo las arenas de la playa. Presten atención al nuevo día, y, aunque llueve, llueve y hace un frío invernal, fíjense bien, cierren los ojos y convendrán conmigo en que este pueblo y otros momentáneamente anónimos siguen siendo lugares claros de amaneceres con nuevas esperanzas acreedores de un poema en letanía de nuestro señor Don Quijote. Gracias.

Todo pasa... aunque no haya pasado.

Hoy, porque todo pasa, hablaré de la dana, aunque no haya pasado. Mi niña... ni niña... Lo sabe mi niña que no le cogen el teléfono para informarse de lo suyo: ¡Qué hay de lo mío!. No digo asesinos, eso ya lo dirá un juez, digo canallas. Un estudio del suelo realizado por ingenieros de la Comunitat Valenciana desveló que construir en terrenos robados a la madre del río... Qué no sabrá el Colegio de Ingenieros que firman los proyectos... Volverá a llover sobre mojado si vuelven a construir en las ramblas y barrancos. Volverán a construir en las ramblas y barrancos, denle tiempo a Carlos Mazón o a quien lo suceda en el cargo. Se anegan las casas y con ellas las familias silenciosa y lentamente. Y los damnificados reclaman a grito herido lo suyo antes de ingresar en un centro de Salud Mental. Mi niña... mi niña... Si Jesús el Cristo riostrara con zunchos de acero corrugado y hormigón podrían construirse viviendas seguras, incluso aclarar el misterio de la Santísima Trinidad o el menú del Ventorro el día "D". Entonces pasa por la fe, también por la voluntad política. La debacle va para inmortalizarse. Gracias.

p'alante.

Me llegan noticias que febrero será el mes elegido por el azahar para de recuperar todo aquello que perdí: caricias, abrazos y otros besos. No quiero recuerdos del enclenque ayer. Y de soslayo rescatar el amor que se fue sin dar el brazo a torcer. Al fin, un güelu, solo aspira a estar felizmente unido a la familia. Una Carmen bella que lo ama y le aporta fuerza y le anima en los malos momentos y da más de sí que un guisado caliente en el comedor social del Padre Ángel. Precisamente ahora que el voluntariado pasa por ser de Mieres en la tierra de la luz y de las flores. Ahora, y en medio de la obscena politiquería que todo lo malea imponiendo la desmemoria con cada promesa comenzando por la cultura. Ahora sería estupendo que en 2026 cada ciudadano se convierta por la gracia de un poeta en el vecino que le exige ser al otro. (Y ahora, porque no entiendes ni aprendes a golpes de realidad, pon atención: si tu corazón reconoce lo que tu razón no acepta, debes darte prisa y cambiar tu arbitrariedad por cumplir y hacer cumplir la ley que juraste. Ojalá una lluvia de recuerdos caiga sobre tu cabeza). Gracias.

Entre tú y nosotros.

Como una amiga gorrona... Hay personas que entran en tu vida en busca de cobijo porque están saliendo de una relación o de un entorno envenenado. Les abres la puerta de tu casa y de tu vida. Os conocéis, coincidís en uno y otro. Con el tiempo os llegáis a querer. Pero un día, por uno y otro también descubres que solo se dejaba querer y sin pedir explicaciones le das con la puerta en los morros. Hay profesionales del amor que a poco que te descuidas... Es una mala persona, créanme. Por eso hay que estar alerta, aprender la lección y dejar que corra el aire. Entre tú y nosotros. Todo camino es una metáfora en busca del amor. Si es amor lo que buscas, el camino condensa vida a ambos lados como una sinuosa serpiente que seduce con la ilusión que reverbera en ese final que siempre queda adelante. A pesar del libre albedrío del que gozamos y que con miedo ejercemos, el final queda adelante, y hay que seguir caminando y estar atentos a lo que nuestro corazón siente, pues necesitamos seguir creyendo en el amor. (Hay personas que entran en tu vida y si no entraran te harían un favor). Gracias.

Silencio chivato.

El silencio es una forma de expresión. Ejemplo: cuando no tienes nada que decir el silencio lo expresa, mientras que cuando tienes un algo que decir y no lo dices, el silencio se transforma en mentira. Decidir mantener la boca cerrada y no expresar sentimientos, también opiniones respecto a un tema de especial importancia para otra persona es una forma de hacer daño. Y si hablamos de amor. Ay, amor. Escucha: Tú sana tu cuerpo y yo sanaré tu mente y tu corazón latirá enamorado porque le inyectaré poesía en vena. Es incomprensible que no sepas quién soy y lo que puedo hacer por ti. Huye del silencio, no sigas haciéndote daño. Realza tu esencia y da lo mejor de ti. Si supieras... ya, comprendo, por eso desde el silencio no haces otra cosa que cantar rancheras mexicanas. Lola Flores cantó: "Os voy a enseñar una cosa que mi madre me enseñó cuando yo era pequeñita. Ustedes habláis mejor que yo, lo vais a decir perfectamente, se trata de... ¡Ay!. ¿Cómo me las maravillaría yo? ¿Cómo me las maravillaría yo? ¿Cómo me las maravillaría yo? (Por favor, 2026, no me devuelvas al pasado). Gracias.

Kristel me llama.

Coincidencias inesperadas. Kristel me llama, y como su madre ayer... parece que se pusieron de acuerdo para contarme un montón de propósitos saludables para este año que comienza. Eso sí, se cuidó excluir los hábitos nocivos para la salud que se hicieron necesarios en su vida. Kristel, como su madre fuma. Es complicado. De ahí que, antes de apuntarse al gimnasio debería empezar por descartar los malos hábitos. Aunque los buenos propósitos también llegan a convertirse malos hábitos por la ansiedad generan. No le echamos fuerza de voluntad a los propósitos de principios de año. Efectos contrapuestos se hacen notar según el agrado o el placer que nos produce el vicio comprobado por nuestra propia experiencia. Algunos vicios logran el grado de costumbre: lo superfluo, eso tan necesario que tanto nos perjudica. Perjudica nuestra salud física, mental y moral. La moralidad que existe entre las mejores acciones de una persona y sus ejemplos. Hablo de Kristel y de su madre, y también podía hablar de mí: yo tuve vicios hasta el día que un médico me lo explicó con la cara de los entierros. Gracias.

Mi esposa miente y se lo cree.

A mi esposa los propósitos de Año Nuevo que pueden ayudarla a mejorar su calidad de vida los agotó hace siglos. Ahora le preocupa dejar de fumar, pero no mucho. Dejar de fumar para mi esposa es imposible. Lo intentó mil de veces y con ayuda psicológica; a mi esposa le chiflan los psicólogos, sobre todo en lo que tiene que ver con la fuerza de voluntad. La psicóloga se lo explicó con todo lujo de detalles, incluso le hizo un esquema de reducción para simplificar el problema y dejar de fumar poco a poco, por semanas. Y para esquivar el autoconocimiento y negar su propia realidad, a escondidas de sí misma subía a la terraza a fumar, así se cargaba de razones para mentirle a la psicóloga. Mi esposa no fuma un cigarrillo al día, ni medio a veces, mi esposa fuma una cajetilla o más como poco. Logró metas en lo que tiene que ver con la familia: mejoró mi vida, que ya es decir, y la de nuestras hijas. Mi esposa es una mujer maravillosa; mi esposa es santa poesía, pero fuma, aunque lo negaría ante los tribunales de justicia. Lo sabe la psicóloga y lo sé yo, ella no lo sabe porque miente y se lo cree. Gracias.

Luis García Montero y esa amiga, la política.

Luis García Montero, poeta, afirma que la política es esa amiga que tenemos para solucionar nuestros problemas. Y anima a brindar con una copa de cava por ella. Un poeta, un amigo al que nunca llegaré a conocer, dio en loco. La política, no digo que no sea esa amiga, y que como él yo también quiero que solucione nuestros problemas, pero es cautiva de los políticos. Y perdió el pulso de la sociedad y entró en parada cardíaca y el corazón perdió la capacidad de bombear sangre al cerebro. La política murió y el materialismo ha hecho metástasis en los huesos del pueblo. Y ahora los accesorios son necesidad y la necesidad hambre, pero no de justicia, sino de abuso de poder; no de integridad, sino de apariencias; no de ideales, sino de arrogancia con lentejuelas. ¿Y ahora quién se atreve a decirle al pueblo que se muere? ¿Quién se atreve a darle la espalda al standing? ¿Quién cambiará la fascinación por el tedio? ¿Quién pondrá remedio a los delirios de grandeza? ¿Y quién, en fin, tendrá los "humildes" de negar que de soslayo venía advirtiendo hace tiempo que buscaran un clavo ardiendo? Gracias.

¿Valió la pena causar tanto dolor?

Amanecer al nuevo día en Les Seniaes es un milagro para creer. La mejor acción se planta y en el día germina, es cuestión, pues, de echar a andar sin perder un minuto de vida sana. El Sabina dice que canta penas porque las alegrías no "venden". Del refranero español: "no hay mal que cien años dure" (ni pueblo que lo resista). A todos "nos sobran los motivos". Motivos hay para cantar penas y alegrías, pero si salimos de casa cantemos alegrías que las penas cada cual ya se arregla con las suyas. Intentemos arrancar una sonrisa a nuestra colindancia: Qué nos cuesta... Para este año tengo fundadas esperanzas de tipo saludable y me llegan las mejores noticias. Me salvó no desfallecer, ahí radica el quid, y mirar al porvenir con mente abierta, previo a situar la verdad en el camino y negarme a seguir los pasos que desacreditan al caminante. Son tiempos de renovarse con amplitud de miras y abrazar a la Magdalena benefactora que percibió mi dolor como perentorio y me permitió obtener la confianza en mí mismo, sin miedo a abrir los ojos ante la maledicencia que me atenazaba. Al fin logré ir en busca del tiempo perdido y abrazar a la familia, y los hijos primero. Y llega la pregunta: ¿Valió la pena causar tanto dolor? Gracias.

Cosas de El Pueblo de Patricia.

En cualquier parte usted puede decir lo que le venga en gana, verdad, sea lo que sea verdad, o sembrar una mentira, que la duda queda. Algún genio del mal ideó la posverdad. La RAE afirma que los demagogos son maestros de la posverdad, y si lo dice la RAE no se discute. Pero esta vez parece que los demagogos erraron el tiro. Digamos que una persona quería vivir del cuento, o sea, dedicarse a la política y tuvo suerte: le propusieron para ir en la lista de un partido político con una dueña de popularidad menguante. A él se le conocía de oídas y apareció el día de las elecciones y las ganó. Pues eso, un "político paracaidista" ganó las elecciones. Me cuentan que al entrar en el despacho le oyeron decir: "Esto es un infierno". Y la dueña del partido con popularidad menguante que pasaba por allí le contestó: "Bienvenido a la hedionda vida de un político". Y, sin embargo, su popularidad creció según los sondeos, incluidos los de sus adversarios. Entonces, dada la tradición politiquera del pueblo, hablo de El Pueblo de Patricia, entiéndaseme, que como es un pueblo con vocación escatológica, era cuestión de tiempo que se fugara el loco de la maledicencia del infierno y apareciera un señor fiscal con la UCO y la UDEF, pero no encontraron cuentas bancarias en el extranjero, lo que encontraron fueron trajes de fallera para todas las palmeras. Gracias.

Un regidor dizque de Cultura.

Es completamente cierto, porque además, está contrastado por los sabios del lugar. Ni ser valiente debería salir tan caro, ni debería un demócrata pagar tan alto precio por tener un corazón digno de ejercer la democracia, que es justo lo que ocurre en El Pueblo de Patricia. Hablo de la Biblioteca Municipal. "La joya de la corona". Quisiera no volver, y dale a la rueda con la cultura, la cultura. La vecindad se pregunta: ¿Por qué nadie lo conoce ni han oído hablar de él: un regidor dizque de cultura? Viene a cuento ya que no se organiza un festival de teatro, una bienal de artes plásticas, un concurso literario, un certamen de artesanía, una conferencia magistral, un evento comarcal, una publicación de arte popular y en fin, algo parecido a lo que debe incentivar y atestiguar la cultura del pueblo. Llevamos tantos años haciendo tan larga pregunta sin obtener aunque sea una breve respuesta que por eso ni siquiera importa si es el que ha regresado para redimir los pecados del mundo, además de dirigir esa cosa tal útil, el modo concreto y peculiar en que una sociedad se relaciona con su pasado. La Cultura. Gracias.

Aquí solo hay un cementerio.

"Pero tengo promesas que cumplir, y andar mucho camino sin dormir, y andar mucho camino sin dormir". (Robert Lee Frost).

Miro de soslayo El Pueblo de Patricia y me parece algo fantasmagórico y real. Paseando sus calles me entretengo en él, me regodeo en él, salto de alegría en él, lo abrazo y me rindo ante sus gestas y tragedias acalladas por décadas de olvido de sí mismo. Presiento que aún no encontró su camino. Sus politicastros farsantes lo malean, sus ladrones lo roban, sus traidores le clavan la deslealtad, sus ignorantes lo atrasan, sus incívicos fiesteros nocturnos lo ensucian. Pienso que es un pueblo por hacer. Me lo anuncian sus fiestas religiosas, me lo evidencian sus falleras con sus falleros, me lo manifiestan sus hechos de venganza, de hostilidad, la infinita paciencia de su vecindad manipulada. A veces siento... porque se muerde el rencor veo el dolor propio y ajeno en sus ojos. Sin embargo, merece ser querido sino amado, por eso, aquí vivo, y si me dejo aquí muero, aunque reconozco que aquí no hay pueblo porque entre todos y todas, por la acción o la omisión, lo deshabitaron. Gracias.

Dejémonos sorprender.

En la cabeza tengo ruidos conocidos y desconocidos: hoy tengo el de los tambores. Uno conocido lleva lo de a diario (unos gastos de dentista con los que no contaba); el de tambores de hoy anuncia las fiestas de El Pueblo de Patricia: San Antonio.

Esta mañana, paseando Les Seniaes por el atajo de Flor de María... Joder, dona, el tiempo no se detiene... hace mucho que no paseo con Ian Les Seniaes. Disculpen la nostalgia. Paseando, digo, me adelantó el diario vivir con datos que no me eran desconocidos e identificaban a quienes caminaron a mi lado cerca de las encrucijadas de otro tiempo (y dale con el tiempo) que provocaron en mí desacuerdos de futuro. La vida no es fácil para nadie, para mí tampoco, pero simplemente porque es la vida que comparto no la que vivo. Ahora podría cantar un tango de Carlos Gardel, un triste tango que tuviera que ver con la realidad que no me es ajena y ser uno más con el desaliento que provoca cerrar etapas, condenar miradas superando los horrores del pasado y también, y sobre todo, concebir vínculos fraternales capaces de comprometerse con algo bueno para todos, además de sembrar esperanzas y desearnos una vida más grata. (Y fin a otro sábado de fieles los difuntos). Gracias.

Démosle tiempo al Karma.

Un campeón de ajedrez dijo: "cuando veas una buena jugada trata de encontrar otra mejor". Estaba equivocado, no puedo destruir una parte de mí. Soy completamente yo en cada momento, y si puedo ganar ante una buena jugada para cicatrizar viejas heridas, para que quien hizo tanto daño a mi familia crea que estamos en paz, perderé para satisfacer su ego, le daré el gustazo y a partir de ahí sabrá que, como los gatos, siempre caigo de pie y tengo siete vidas. Perderé, pero en paz nunca estaremos. Ignorante, contrató mercenarios y no juristas (nunca te pusiste en valor) para ejercer el cargo sobre la base de la "Ley Reguladora de las bases del Régimen Local". Hizo daño a mi familia, y los hijos primero, y si creyó que me daría miedo me dio lástima. No obstante, si de hacer daño se trata, démosle tiempo al Karma. A cada persona le toma un tiempo distinto entender a otras personas, puesto que aun las más virtuosas suelen desarrollar mecanismos de embustería, la doble moral que enmascaran con postureos y actitudes rastreras contra quienes llegan con el corazón a pecho descubierto y les clavan un puñal por la espalda. (Confieso que de ajedrez sé mover las piezas, eso sí, si me apodan Kárpov no me enojo). Gracias.