Ian.

Adivinar tu cuerpo, tu cara de ternura entrañable. La celeridad del llanto al compás de tus sollozos. Estrechar cada dedo de tu mano con mi mano. Imaginar el secreto del momento y conocerte.                         Eso quiero, conocerte. Apenas tuve tiempo de imaginarte y ya estás aquí metido en tu cuerpo de bebé. Difícil sería aceptar que fueras aún más de lo que ya eres, aquello que pude a tientas descubrir viajando por mi mente, zigzagueando con temor tu silueta, mirándote con sigilo, acostado en mi memoria de recién nacido; difícil sería aceptar que fueras aún más sorprendente: tu boca y tu nariz, la redondez de tu cuerpo, la viva imagen de tu madre. Ian, llegó el momento de conocernos: prometo velar tu existencia hasta quemarme los ojos. En de soslayo. Domingo, 15 de febrero de un cumpleaños feliz.

Patricia.

Una noche amparada en los sentimientos profundos,

más deseada que ninguna;

una noche de mirada ensimismada

se dejó querer y llenó de Arte los días vacíos.

El amor salió al encuentro del desnudo

y vistió de inmensa ternura el cuerpo de un bebé

para darle amparo al regazo.

Su nacimiento fue una ingeniosa travesura

llena de oculta serenidad,

encanto y rebelión sin pasión.

La vida hizo resbalar entre sus hilos

un torbellino de amor.

Y el amor permitió, sin desdichas ni lamentos,

que Patricia naciera el día de su veneración.

En de soslayo. Sábado, 14 de febrero de un cumpleaños feliz.

Viernes y trece.

"Uno de cada tres pensionistas españoles percibe unos ingresos que le sitúan por debajo del umbral de pobreza, según un informe elaborado por la Red de Lucha contra la Pobreza y la Exclusión Social en el Estado Español (EAPN-ES). Una parte de ellos se obliga a recurrir a técnicas de apoyo -como compartir piso o solicitar ayudas sociales- para llegar a final de mes".

Va a ser imprescindible coger el toro por los cuernos porque son demasiados los que llegan casi muertos a final de mes. Las personas mayores, nuestros padres y abuelos -y nosotros al paso de los años, nosotros y nosotras- no tienen nada que sea suyo, ni una pensión digna, ni cuatro paredes y un techo, ni un cuerpo y una mente sana, siquiera una flor de azahar que les homenajee co­mo agradecimiento a una vida de trabajo y mil de calamidades. Como regalo al amor de los amantes. Gracias.

Joaquín Sabina.

Joaquín Sabina es un hombre de ciencia definición, puesto que siendo una síntesis de sí mismo todo él queda reducido a su extraordinario talento. Advierto, para que nadie se lleve a engaño, que podría tener asuntos ineludibles por zanjar. Sabina es sensible, lo describe y a la vez lo disculpan sus composiciones poéticas. Todo él se resume a sí mismo, no hay otra posible comparación, ni existen señas de identidad figurativa, distinción o descripción; ninguna referencia para ubicarlo que no sea en el espacio de sus convicciones y sus principios. Ni coordenadas para hallarlo si le diera por perderse. Sabina tiene porte conclusivo, no existe sensación moral en su aspecto ni ridículo eufemismo; sofoco de grandeza, recelo ni pecado, más allá de su doliente persona tocada de excelencia. Es persona de modesta vanidad y egoísmo democrático que no le disgusta ni cansa parecerse a sí mismo. Claridad de juicio a veces, enunciados geniales, salidas de pata de banco brillantes. Acento de poeta. Hablo de Sabina, Joaquín Sabina y su explosivo sarcasmo con la rara propiedad de no herir al oyente nada más que lo justo, pero golpeando a su destinatario hasta el dolor. Hábil y dispuesto para la palabra que no considera réplica, pues no se obliga a decir la verdad. Personalmente, me fascina que sin lastimar la palabra su decir sea tan deslumbrante. Escribo al genio creador Joaquín Sabina, cantautor, tutor de la palabra, poeta del amor bien entendido, trovador de la vida. El Sabina.

En de soslayo. Jueves, 12 de febrero de un cumpleaños feliz.

La Alianza de las Izquierdas.

Llueve, una lluvia de recuerdos cae sobre la cabeza y se convierte en un paréntesis que revela el hastío ciudadano frente a la práctica politiquera y las carencias sociales. La familia, la familia. Llueve. Simplemente llueve. O eso parece. Joder, dona, cómo olvidarse de este mordiente país y exculpar la palabra que silencia, la palabra que hie­re. Palabra... la palabra. Llueve. Simplemente llueve para olvidar la concordia, para olvidar un libro, para olvidar la justicia social. Llueve. Simplemente llueve para no pensar en la tormenta que se avecinaría si Pedro Sánchez convoca elecciones como le exigen Alberto Núñez Feijóo y Santiago Abascal (Santi, para los amigos). Disculpen, me llegan noticias de que IU, Sumar, Más Madrid y Comunes lanzan "La alianza de las izquierdas" para las generales el 21 de febrero en un acto en Madrid. (Las izquierdas, escasas de líderes, o saturados de líderes autoproclamados, siempre han tenido dificultades para coexistir. Un verdadero líder provoca cambios, enfrenta opiniones y tiene la capacidad de encomendar). Llueve. Simplemente llueve. Perdón por el escepticismo. Gracias.

Ayer te vi hermosa.

Pasan los años y sigo en mis trece: el amor es el camino, pero contrapongo opiniones -quién me sufrió lo sabe-, hay quien decide evitarlo, y no será porque Don Antonio no nos lo haya explicado una y mil de veces. "... y a pesar de mí mismo, alma distraída, yo te amo". Los fantasmas nos oprimen, nos frustran, y la ignorancia de lo que podría haber sido nos aterra. Uno no entiende por qué hay quien dice que amar restringe, acota límites y nos hace vulnerables. Generalmente, la seguridad que buscamos se desprende de la teoría en los momentos críticos, y es que el amor no huye cuando debe exponerse a la persona amada, no calla cuando debe hablar, no es indolente cuando debe acompañar en los momentos complicados. El amor no compite, no silencia, burlón, se deja ir. No absorbe una vida para completar otra vida, siembra en tierra fértil para florecer juntos. ("... ayer te vi hermosa..."). Y a pesar de los riesgos que nos obliga a tomar, el amor es el camino. Gracias.

Hay cosas que una psiquiatra no debe saber.

Hay cosas y cosas, algunas pasan y otras no, las que pasan, pasan, las que no pasan, pesan en el cerebro y atarantan. No soy consciente, es una tortura mental que me incita a pensar. Se dice que somos lo que pensamos, si es así yo pienso más de lo que me permite mi mente absurda y me resta, no suma, me limita, atasca, me vacía el cerebro y pierdo el juicio. A ella no se lo cuento, lo escribo en de soslayo, seguramente no lo entendería o si yerro y con el tiempo me llegase a entender me conocería un poco más y eso no me lo puedo permitir porque como la otra, tal vez quisiera ser mi amiga, y yo no quiero ser su amigo. Llevamos cuatro años de cháchara y si cree que me conoce para mí es suficiente. Cuando se fue la otra por retiro esta se presentó como su sustituta y me dio la mano, fue al negársela cuando le dije que no quería ser su amigo, quería que fuera mi psiquiatra, y que no se fiara de lo que leyera en el ordenador (si yo miento, qué no dirá él que me ordena). Gracias.

Por un mundo mejor.

En un paraíso donde podemos elegir cualquier cosa, porque cualquier cosa se nos concede, elijamos tomar conciencia de nuestras obligaciones. Tan importante como levantar la voz es escucharse, guardar silencio como oírse y ver qué propósitos nos interesan y tomarlos como actitud de vida equilibrada. Egoístas somos, más que menos somos, por eso, de cuando en vez es imprescindible hacer una pausa, y no solo para tomar aliento y descansar de los impedimentos del camino, también para mirarse al espejo y enmendarnos antes de que el agotamiento físico y mental nos eche a perder la salud. Únicamente tomando conciencia de que solo caminando por el sendero de la armonía -paz interior y la coherencia entre mente, cuerpo y acciones-, del bendito amor y la santa poesía -¡estamos obligados a querernos!- podremos establecer un mundo mejor para todos y todas. Bajo esta práctica de sana cognición hay esperanza. (En tu mano, en mi mano, en nuestras manos). Gracias.

El dinamómetro de la estupidez.

"El mayor número de amigos marca el grado máximo en el dinamómetro de la estupidez". (Pío Baroja).

Uno no sabe de lo que es capaz cuando una amiga llama a la puerta con el dolor bajo el brazo, la mirada triste de morir, o una crisis existencial con retos de tormenta. Uno no sabe, pero aprende, y casi siempre por las malas. El humano ser tiene reservas suficientes de coraje y fuerza para hacer frente a todas las miserias, sobre todo, si hablamos de una amiga. Nadie con capacidad de razonamiento para el bien quiere una amiga en su vida puesto que más temprano que tarde... ¡Ay!. Joder, dona, a veces uno no sabe lo que gana hasta que lo pierde. Qué gran verdad. Me viene a la cabeza una amiga -muy amada por Jesús el Cristo- que mentía más que hablaba -y eso era mucho decir-, pero no engañaba, ni en el peor momento de una vida casi echada a perder. (Llueve y llueve, la tierra está anegada, llueve lágrimas del cielo y al véspero una amiga cambiará sus caderas de acera de paso a un acto de tradición fallera y en el dintel de mi puerta leerá un epitafio: ¡Muerta!). Gracias.

Lo que no damos.

Don Antonio Machado en un verso nos llamó caminantes y nos dijo que se hace camino al andar. Lo que no nos dijo fue que a cada paso dejamos huellas, donde quiera que vayamos dejamos huellas, son nuestros rastros, y aun los rastros invisibles dejan huellas, de ahí qué, según andamos hacemos camino y, de cuando en vez, dejamos huellas cargadas de ternura. Las huellas que dejamos al caminar en algunos corazones (metastásicos corazones) no se perciben y quedan en la profundidad del ser con cada gesto cargado de honesta entrega, verdad completa. En este punto, la memoria me trae un recuerdo como sentencia: "lo que no damos, nos lo quitamos a nosotros mismos", aun así, cuando en un solo toque de empatía se le podría inyectar en vena la poesía que la rescataría de tanto odio. Un corazón en bandolera muta para no sentir amor en cada latido y esquiva la huella de quien le corregiría el rumbo y la conciliación con un pasado traumático. Debemos ser disciplinados en nuestro caminar. (Y sí, hay caminos que dejan huellas cargadas de ternura, pero no pueden gestionar emociones). Gracias.

Hagan memoria.

La mente está llena de páginas en blanco cuál un cajón organizado por partes que se va llenando de lo superfluo, y a la vez tan innecesario. También posee el potencial de mantener lo extraordinario, aunque siempre dependerá de lo que pongamos adentro. Y tal como sobrecargamos un teléfono móvil con basura innecesaria, igualmente restringimos nuestra capacidad de respuesta transformándonos en un repetidor, un reflejo de nuestro entorno, pero nunca de nuestras habilidades... Y aparece en la memoria un recuerdo para memorizarlo. Hagan memoria. Por aquel entonces, en el bar de la esquina, Ángel González preguntaba: "¿Qué sería tu nombre sin ti? Igual que la palabra rosa sin la rosa". De igual modo, pero menos romántico, uno se pregunta: ¿Qué sería de nuestros partidos políticos sin los constructores financiadores, suministradores a porcientos, de parientes consanguíneos, o de los amigos de la infancia siempre agradecidos? "De aquellos polvos vienen estos lodos". La democracia entonces estaría en peligro. Mare de Déu. Con demasiada frecuencia la política deja mucho que desear víctima de una cultura trasnochada de clientelismo y corrupción. (Tino Pertierra diría: "Son sapos estrapayaos y secos"). Gracias.

Mientras me sueñes...

Eché la mente consciente a andar y pensé que la felicidad es relativa, pues cada cual es feliz de forma diferente, incluso los hay que se sienten dichosos, estupendos, encantados de haberse conocido cuando te arruinan la vida (tengo pruebas y son irrefutables). De cuando en vez la felicidad se encuentra al doblar una esquina, por casualidad, como el buen amor, pero no entra en los planes de gente con odio en las venas y frustran proyectos de vida profesional. Y, sin embargo, hay algo que no se conquista por la fuerza, ni pisoteando estados de ánimo, humillando, maltratando con optimismo extremo, como si la vida desde un sillón y las patas de atrás sobre la mesa cambiara las cosas... ¿Leíste hoy tu nombre entrelíneas? Seguramente lo leíste antes que de soslayo lo escribiera. Entretanto dictes el día a de soslayo... Mientras me sueñes... Si sintieras desde tus adentros serías libre. Cuando seas tú misma, a pesar de las palmeras, ay, las palmeras te arruinaron la vida... (Siempre que el ego cede, el resplandor pasa. Pero tu ego no pasa porque es superego y Freud, Sigmund Freud, no ha nacido). Gracias.

Cultura es.

Cultura es, o debiera ser... Intentaré explicarme: Cultura es... Cultura, eso. Establecer valores humanos con base en el Arte: lenguas, música, pintura, literatura, historia y etcétera. El Arte que eleva lo humano a lo sublime, que edifica sabiduría en los sitios que ocupa la ignorancia. Pero en los gobiernos municipales predomina una grave confusión, porque una cosa es Arte y otra cosa, contraria a lo que debiera ser, o sea, la politiquería que es el ejercicio del entretenimiento en base en lo trivial, lo aparente, lo intrascendente, todo lo triste de morir que cabe en la ignorancia. Esto y más que callo, me lleva a sugerir que la Casa de la Cultura en El Pueblo de Patricia pase a llamarse la Casa de la Politiquería. Aunque parece, y la fuente es veraz, que muy pronto cambiarán las cosas: "la que no debe ser nombrada" vuelve más ella que nunca, opresora, vengativa, cruel. Volverá y separará la cultura de la politiquería, le falta para llevar a cabo su heroica acción un Quijote sin Mancha, pues sin él es apenas... "Cuenta tu edad por amigos, no años. Cuenta tu vida por sonrisas, no por lágrimas". (John Lennon). Gracias.

6 Mujeres Eternas.

En lo que va de año 6 Mujeres Eternas. Esto es irrespirable. Machismo asesino. Violencia de Género. Vuelvo al maltrato de la mujer por el hombre. Violencia de Género, no me canso. Por un mundo sin Violencia de Género. Del poeta Luis Alberto de Cuenca, nadie como un poeta para cantar los pequeños detalles del bendito amor, un hermoso poema para despertar al día.

El desayuno.

Me gustas cuando dices tonterías,
cuando metes la pata, cuando mientes,
cuando te vas de compras con tu madre
y llego tarde al cine por tu culpa.
Me gustas más cuando es mi cumpleaños
y me cubres de besos y de tartas,
o cuando eres feliz y se te nota,
o cuando eres genial con una frase
que lo resume todo, o cuando ríes
(tu risa es una ducha en el infierno),
o cuando me perdonas un olvido.
Pero aún me gustas más, tanto que casi
no puedo resistir lo que me gustas,
cuando, llena de vida, te despiertas
y lo primero que haces es decirme:
"Tengo un hambre feroz esta mañana,
voy a empezar contigo el desayuno".

La noche fraudulenta.

Recorrer la ciudad en la noche fraudulenta con sus bares y luces de neón, con sus calles solitarias, frías, y sus cazadores de lástima es un espectáculo cruel. Triste es no soñar porque nunca se encontrará lo que hay más allá de los sueños, pero más triste, triste de morir, es ver a una mujer de la noche fraudulenta en el parque. De cuando en vez logro escapar juicioso del día y aprovecho la noche desvelada para caminar solitario por las calles, desandar nostalgias sin mirar atrás, saludar al olvido, los años idos, ay, los años dementes, y homenajear sin prisa la desdicha de estar sin estar apenas; por ser hoy igual que ayer y mañana; por ser días diferentes con la misma noche. En la noche fraudulenta todo llama mi atención y la soledad de aquella mujer en el parque, la que siempre espera y nunca está sola, me entristece porque no espera como esperan las mujeres amantes la compañía anhelada, la compañía que ella espera aparece, pero en un suspiro desaparece dejando tras de sí más fraudulenta la noche. Como cada noche se esconde confiando que deslumbre el alba tratando de olvidar a quien el día anterior apareció aunque no deseó, el que llegó y acompañó a la vieja fonda, el que compró su amor. Hay historias de amor que una mujer no debe tener. La soledad es la enfermedad de nuestro tiempo, silenciosa, cruel: dolor de alma. En los bares de siempre hay mujeres de la noche que valoran su glamour. La noche fraudulenta con la atrevida insinuación hecha mirada. Hay demasiada pobreza de espíritu por las calles. En realidad no sé si es peor que me escape del día juicioso o que me atrape la noche fraudulenta. De vuelta a casa sigo el camino del recuerdo de aquella mujer del parque desnudando cada mueca del hombre que acaba de llegar imaginando un gran amor, pero en la noche fraudulenta solo se encuentran amores de emergencia, el socorrido amor que no enamora, el amor consumado en el oscuro cuarto de una vieja pensión. Gracias.

De locos.

¿Un loco? El loco receloso que perdió las elecciones y arengó al pueblo años ah. Ténganle miedo porque me cuentan que ha vuelto en plan conquistador. Hay gente que toma a mal perder las elecciones. También deberían tenerle miedo al dueño del partido de "el irrepetible" (Santi, para los amigos). Y al asistente de voz (MAR) de Isabel Pérez Ayuso. Demasiados locos para este enterrador. Quizá no están locos del todo porque saben lo que hacen con todas las consecuencias... Un loco, una loca, se pudo haber escabullido del manicomio. ¿Pero quién? ¿Cómo se llama? Hay locos que se ausentan del manicomio como una mariposa nocturna en busca del ser amado. Del manicomio huyó una loca. A una loca no se la espera, así que no se la hecha en falta. Hablando de faltar: falta vergüenza, después de haber esperado más de dos años para que Bienestar Social conceda el grado de dependencia, volver a esperar. Este volver a esperar quiere decir que se mueran para que se les otorgue una plaza en una residencia por dependencia. Suman más de 34.000 decesos anuales en lista de espera. Gracias.

Cambiar el quehacer.

Cambiar el quehacer, los asuntos inaplazables para llevarnos a una nueva realidad que nos permita lograr nuestros sueños. Nadie dijo que era imposible, ni que lo lograríamos fácilmente. Tenemos que darle una vuelta a nuestro estilo de vida porque no es vida ni nada parecido. Y hablando de nada: amanecer al día con de soslayo no es un quehacer sano. "No sucumbas a la añoranza. Sal a la calle. Ve a una ciudad vecina, a un país extranjero...". (Pablo Picasso). El amor está a un quid de sanar nuestra salud mental. Apostemos por cambiar esta manera de vivir que nos está matando. Se podría pensar que exagero y no, esta vida que llevamos no es vida es muerte. Lo comprobé en mí mismo y culpa mía no fue, "la dama que no me deja ir" sabe de qué hablo. A veces uno pagaría por equivocarse. El amor, como la locura, es lo que el humano ser inventó para que todos fuéramos más o menos iguales, pero huimos y eso nos lleva a la muerte por dentro. (Disculpen el desahogo). Gracias.

El pueblo merece un poema.

Presten atención al nuevo día, llueve, llueve y llueve, y hace un frío invernal, pero olvídense de cuando en vez, como yo me olvido, que a pesar de los politicastros que nos gobiernan con sus corruptelas, los pueblos tienen nombre y apellidos, gestas gloriosas y derrotas memorables. Fíjense bien, que por el Este, más o menos a eso de las ocho de la mañana, cada día sale el Sol con noticias nuevas, cada una de cada cual, individualmente, noticias diferentes y recientes. Al mismo tiempo también salen un montón de pájaros a inaugurar la luz del sol y la brisa de la madrugada. Háganse el favor. Observen las aguas del mar invadiendo las arenas de la playa. Presten atención al nuevo día, y, aunque llueve, llueve y hace un frío invernal, fíjense bien, cierren los ojos y convendrán conmigo en que este pueblo y otros momentáneamente anónimos siguen siendo lugares claros de amaneceres con nuevas esperanzas acreedores de un poema en letanía de nuestro señor Don Quijote. Gracias.

Todo pasa... aunque no haya pasado.

Hoy, porque todo pasa, hablaré de la dana, aunque no haya pasado. Mi niña... ni niña... Lo sabe mi niña que no le cogen el teléfono para informarse de lo suyo: ¡Qué hay de lo mío!. No digo asesinos, eso ya lo dirá un juez, digo canallas. Un estudio del suelo realizado por ingenieros de la Comunitat Valenciana desveló que construir en terrenos robados a la madre del río... Qué no sabrá el Colegio de Ingenieros que firman los proyectos... Volverá a llover sobre mojado si vuelven a construir en las ramblas y barrancos. Volverán a construir en las ramblas y barrancos, denle tiempo a Carlos Mazón o a quien lo suceda en el cargo. Se anegan las casas y con ellas las familias silenciosa y lentamente. Y los damnificados reclaman a grito herido lo suyo antes de ingresar en un centro de Salud Mental. Mi niña... mi niña... Si Jesús el Cristo riostrara con zunchos de acero corrugado y hormigón podrían construirse viviendas seguras, incluso aclarar el misterio de la Santísima Trinidad o el menú del Ventorro el día "D". Entonces pasa por la fe, también por la voluntad política. La debacle va para inmortalizarse. Gracias.

p'alante.

Me llegan noticias que febrero será el mes elegido por el azahar para de recuperar todo aquello que perdí: caricias, abrazos y otros besos. No quiero recuerdos del enclenque ayer. Y de soslayo rescatar el amor que se fue sin dar el brazo a torcer. Al fin, un güelu, solo aspira a estar felizmente unido a la familia. Una Carmen bella que lo ama y le aporta fuerza y le anima en los malos momentos y da más de sí que un guisado caliente en el comedor social del Padre Ángel. Precisamente ahora que el voluntariado pasa por ser de Mieres en la tierra de la luz y de las flores. Ahora, y en medio de la obscena politiquería que todo lo malea imponiendo la desmemoria con cada promesa comenzando por la cultura. Ahora sería estupendo que en 2026 cada ciudadano se convierta por la gracia de un poeta en el vecino que le exige ser al otro. (Y ahora, porque no entiendes ni aprendes a golpes de realidad, pon atención: si tu corazón reconoce lo que tu razón no acepta, debes darte prisa y cambiar tu arbitrariedad por cumplir y hacer cumplir la ley que juraste. Ojalá una lluvia de recuerdos caiga sobre tu cabeza). Gracias.

Entre tú y nosotros.

Como una amiga gorrona... Hay personas que entran en tu vida en busca de cobijo porque están saliendo de una relación o de un entorno envenenado. Les abres la puerta de tu casa y de tu vida. Os conocéis, coincidís en uno y otro. Con el tiempo os llegáis a querer. Pero un día, por uno y otro también descubres que solo se dejaba querer y sin pedir explicaciones le das con la puerta en los morros. Hay profesionales del amor que a poco que te descuidas... Es una mala persona, créanme. Por eso hay que estar alerta, aprender la lección y dejar que corra el aire. Entre tú y nosotros. Todo camino es una metáfora en busca del amor. Si es amor lo que buscas, el camino condensa vida a ambos lados como una sinuosa serpiente que seduce con la ilusión que reverbera en ese final que siempre queda adelante. A pesar del libre albedrío del que gozamos y que con miedo ejercemos, el final queda adelante, y hay que seguir caminando y estar atentos a lo que nuestro corazón siente, pues necesitamos seguir creyendo en el amor. (Hay personas que entran en tu vida y si no entraran te harían un favor). Gracias.

Silencio chivato.

El silencio es una forma de expresión. Ejemplo: cuando no tienes nada que decir el silencio lo expresa, mientras que cuando tienes un algo que decir y no lo dices, el silencio se transforma en mentira. Decidir mantener la boca cerrada y no expresar sentimientos, también opiniones respecto a un tema de especial importancia para otra persona es una forma de hacer daño. Y si hablamos de amor. Ay, amor. Escucha: Tú sana tu cuerpo y yo sanaré tu mente y tu corazón latirá enamorado porque le inyectaré poesía en vena. Es incomprensible que no sepas quién soy y lo que puedo hacer por ti. Huye del silencio, no sigas haciéndote daño. Realza tu esencia y da lo mejor de ti. Si supieras... ya, comprendo, por eso desde el silencio no haces otra cosa que cantar rancheras mexicanas. Lola Flores cantó: "Os voy a enseñar una cosa que mi madre me enseñó cuando yo era pequeñita. Ustedes habláis mejor que yo, lo vais a decir perfectamente, se trata de... ¡Ay!. ¿Cómo me las maravillaría yo? ¿Cómo me las maravillaría yo? ¿Cómo me las maravillaría yo? (Por favor, 2026, no me devuelvas al pasado). Gracias.

Kristel me llama.

Coincidencias inesperadas. Kristel me llama, y como su madre ayer... parece que se pusieron de acuerdo para contarme un montón de propósitos saludables para este año que comienza. Eso sí, se cuidó excluir los hábitos nocivos para la salud que se hicieron necesarios en su vida. Kristel, como su madre fuma. Es complicado. De ahí que, antes de apuntarse al gimnasio debería empezar por descartar los malos hábitos. Aunque los buenos propósitos también llegan a convertirse malos hábitos por la ansiedad generan. No le echamos fuerza de voluntad a los propósitos de principios de año. Efectos contrapuestos se hacen notar según el agrado o el placer que nos produce el vicio comprobado por nuestra propia experiencia. Algunos vicios logran el grado de costumbre: lo superfluo, eso tan necesario que tanto nos perjudica. Perjudica nuestra salud física, mental y moral. La moralidad que existe entre las mejores acciones de una persona y sus ejemplos. Hablo de Kristel y de su madre, y también podía hablar de mí: yo tuve vicios hasta el día que un médico me lo explicó con la cara de los entierros. Gracias.

Mi esposa miente y se lo cree.

A mi esposa los propósitos de Año Nuevo que pueden ayudarla a mejorar su calidad de vida los agotó hace siglos. Ahora le preocupa dejar de fumar, pero no mucho. Dejar de fumar para mi esposa es imposible. Lo intentó mil de veces y con ayuda psicológica; a mi esposa le chiflan los psicólogos, sobre todo en lo que tiene que ver con la fuerza de voluntad. La psicóloga se lo explicó con todo lujo de detalles, incluso le hizo un esquema de reducción para simplificar el problema y dejar de fumar poco a poco, por semanas. Y para esquivar el autoconocimiento y negar su propia realidad, a escondidas de sí misma subía a la terraza a fumar, así se cargaba de razones para mentirle a la psicóloga. Mi esposa no fuma un cigarrillo al día, ni medio a veces, mi esposa fuma una cajetilla o más como poco. Logró metas en lo que tiene que ver con la familia: mejoró mi vida, que ya es decir, y la de nuestras hijas. Mi esposa es una mujer maravillosa; mi esposa es santa poesía, pero fuma, aunque lo negaría ante los tribunales de justicia. Lo sabe la psicóloga y lo sé yo, ella no lo sabe porque miente y se lo cree. Gracias.

Luis García Montero y esa amiga, la política.

Luis García Montero, poeta, afirma que la política es esa amiga que tenemos para solucionar nuestros problemas. Y anima a brindar con una copa de cava por ella. Un poeta, un amigo al que nunca llegaré a conocer, dio en loco. La política, no digo que no sea esa amiga, y que como él yo también quiero que solucione nuestros problemas, pero es cautiva de los políticos. Y perdió el pulso de la sociedad y entró en parada cardíaca y el corazón perdió la capacidad de bombear sangre al cerebro. La política murió y el materialismo ha hecho metástasis en los huesos del pueblo. Y ahora los accesorios son necesidad y la necesidad hambre, pero no de justicia, sino de abuso de poder; no de integridad, sino de apariencias; no de ideales, sino de arrogancia con lentejuelas. ¿Y ahora quién se atreve a decirle al pueblo que se muere? ¿Quién se atreve a darle la espalda al standing? ¿Quién cambiará la fascinación por el tedio? ¿Quién pondrá remedio a los delirios de grandeza? ¿Y quién, en fin, tendrá los "humildes" de negar que de soslayo venía advirtiendo hace tiempo que buscaran un clavo ardiendo? Gracias.

¿Valió la pena causar tanto dolor?

Amanecer al nuevo día en Les Seniaes es un milagro para creer. La mejor acción se planta y en el día germina, es cuestión, pues, de echar a andar sin perder un minuto de vida sana. El Sabina dice que canta penas porque las alegrías no "venden". Del refranero español: "no hay mal que cien años dure" (ni pueblo que lo resista). A todos "nos sobran los motivos". Motivos hay para cantar penas y alegrías, pero si salimos de casa cantemos alegrías que las penas cada cual ya se arregla con las suyas. Intentemos arrancar una sonrisa a nuestra colindancia: Qué nos cuesta... Para este año tengo fundadas esperanzas de tipo saludable y me llegan las mejores noticias. Me salvó no desfallecer, ahí radica el quid, y mirar al porvenir con mente abierta, previo a situar la verdad en el camino y negarme a seguir los pasos que desacreditan al caminante. Son tiempos de renovarse con amplitud de miras y abrazar a la Magdalena benefactora que percibió mi dolor como perentorio y me permitió obtener la confianza en mí mismo, sin miedo a abrir los ojos ante la maledicencia que me atenazaba. Al fin logré ir en busca del tiempo perdido y abrazar a la familia, y los hijos primero. Y llega la pregunta: ¿Valió la pena causar tanto dolor? Gracias.

Cosas de El Pueblo de Patricia.

En cualquier parte usted puede decir lo que le venga en gana, verdad, sea lo que sea verdad, o sembrar una mentira, que la duda queda. Algún genio del mal ideó la posverdad. La RAE afirma que los demagogos son maestros de la posverdad, y si lo dice la RAE no se discute. Pero esta vez parece que los demagogos erraron el tiro. Digamos que una persona quería vivir del cuento, o sea, dedicarse a la política y tuvo suerte: le propusieron para ir en la lista de un partido político con una dueña de popularidad menguante. A él se le conocía de oídas y apareció el día de las elecciones y las ganó. Pues eso, un "político paracaidista" ganó las elecciones. Me cuentan que al entrar en el despacho le oyeron decir: "Esto es un infierno". Y la dueña del partido con popularidad menguante que pasaba por allí le contestó: "Bienvenido a la hedionda vida de un político". Y, sin embargo, su popularidad creció según los sondeos, incluidos los de sus adversarios. Entonces, dada la tradición politiquera del pueblo, hablo de El Pueblo de Patricia, entiéndaseme, que como es un pueblo con vocación escatológica, era cuestión de tiempo que se fugara el loco de la maledicencia del infierno y apareciera un señor fiscal con la UCO y la UDEF, pero no encontraron cuentas bancarias en el extranjero, lo que encontraron fueron trajes de fallera para todas las palmeras. Gracias.

Un regidor dizque de Cultura.

Es completamente cierto, porque además, está contrastado por los sabios del lugar. Ni ser valiente debería salir tan caro, ni debería un demócrata pagar tan alto precio por tener un corazón digno de ejercer la democracia, que es justo lo que ocurre en El Pueblo de Patricia. Hablo de la Biblioteca Municipal. "La joya de la corona". Quisiera no volver, y dale a la rueda con la cultura, la cultura. La vecindad se pregunta: ¿Por qué nadie lo conoce ni han oído hablar de él: un regidor dizque de cultura? Viene a cuento ya que no se organiza un festival de teatro, una bienal de artes plásticas, un concurso literario, un certamen de artesanía, una conferencia magistral, un evento comarcal, una publicación de arte popular y en fin, algo parecido a lo que debe incentivar y atestiguar la cultura del pueblo. Llevamos tantos años haciendo tan larga pregunta sin obtener aunque sea una breve respuesta que por eso ni siquiera importa si es el que ha regresado para redimir los pecados del mundo, además de dirigir esa cosa tal útil, el modo concreto y peculiar en que una sociedad se relaciona con su pasado. La Cultura. Gracias.

Aquí solo hay un cementerio.

"Pero tengo promesas que cumplir, y andar mucho camino sin dormir, y andar mucho camino sin dormir". (Robert Lee Frost).

Miro de soslayo El Pueblo de Patricia y me parece algo fantasmagórico y real. Paseando sus calles me entretengo en él, me regodeo en él, salto de alegría en él, lo abrazo y me rindo ante sus gestas y tragedias acalladas por décadas de olvido de sí mismo. Presiento que aún no encontró su camino. Sus politicastros farsantes lo malean, sus ladrones lo roban, sus traidores le clavan la deslealtad, sus ignorantes lo atrasan, sus incívicos fiesteros nocturnos lo ensucian. Pienso que es un pueblo por hacer. Me lo anuncian sus fiestas religiosas, me lo evidencian sus falleras con sus falleros, me lo manifiestan sus hechos de venganza, de hostilidad, la infinita paciencia de su vecindad manipulada. A veces siento... porque se muerde el rencor veo el dolor propio y ajeno en sus ojos. Sin embargo, merece ser querido sino amado, por eso, aquí vivo, y si me dejo aquí muero, aunque reconozco que aquí no hay pueblo porque entre todos y todas, por la acción o la omisión, lo deshabitaron. Gracias.

Dejémonos sorprender.

En la cabeza tengo ruidos conocidos y desconocidos: hoy tengo el de los tambores. Uno conocido lleva lo de a diario (unos gastos de dentista con los que no contaba); el de tambores de hoy anuncia las fiestas de El Pueblo de Patricia: San Antonio.

Esta mañana, paseando Les Seniaes por el atajo de Flor de María... Joder, dona, el tiempo no se detiene... hace mucho que no paseo con Ian Les Seniaes. Disculpen la nostalgia. Paseando, digo, me adelantó el diario vivir con datos que no me eran desconocidos e identificaban a quienes caminaron a mi lado cerca de las encrucijadas de otro tiempo (y dale con el tiempo) que provocaron en mí desacuerdos de futuro. La vida no es fácil para nadie, para mí tampoco, pero simplemente porque es la vida que comparto no la que vivo. Ahora podría cantar un tango de Carlos Gardel, un triste tango que tuviera que ver con la realidad que no me es ajena y ser uno más con el desaliento que provoca cerrar etapas, condenar miradas superando los horrores del pasado y también, y sobre todo, concebir vínculos fraternales capaces de comprometerse con algo bueno para todos, además de sembrar esperanzas y desearnos una vida más grata. (Y fin a otro sábado de fieles los difuntos). Gracias.

Démosle tiempo al Karma.

Un campeón de ajedrez dijo: "cuando veas una buena jugada trata de encontrar otra mejor". Estaba equivocado, no puedo destruir una parte de mí. Soy completamente yo en cada momento, y si puedo ganar ante una buena jugada para cicatrizar viejas heridas, para que quien hizo tanto daño a mi familia crea que estamos en paz, perderé para satisfacer su ego, le daré el gustazo y a partir de ahí sabrá que, como los gatos, siempre caigo de pie y tengo siete vidas. Perderé, pero en paz nunca estaremos. Ignorante, contrató mercenarios y no juristas (nunca te pusiste en valor) para ejercer el cargo sobre la base de la "Ley Reguladora de las bases del Régimen Local". Hizo daño a mi familia, y los hijos primero, y si creyó que me daría miedo me dio lástima. No obstante, si de hacer daño se trata, démosle tiempo al Karma. A cada persona le toma un tiempo distinto entender a otras personas, puesto que aun las más virtuosas suelen desarrollar mecanismos de embustería, la doble moral que enmascaran con postureos y actitudes rastreras contra quienes llegan con el corazón a pecho descubierto y les clavan un puñal por la espalda. (Confieso que de ajedrez sé mover las piezas, eso sí, si me apodan Kárpov no me enojo). Gracias.

Hoy, 15 de enero (para el recuerdo).

A Patricia hoy la acompaño a Valencia para un asunto inaplazable, y, la primera en la frente: la estación a rebosar y la fila un pésame a los deudos que dejó la Dana y el barro por las calles y las ayudas que no llegan. Mientras, de mi interior fluye una duda mientras espero. Y aunque el tiempo solo desespera cuando es uno y no otro el que espera, mi mente absurda echa a volar y me trae un recuerdo a la memoria: la sangre derramada por el odio y la venganza y me sale una sonrisa de entre los labios. Hoy, 15 de enero (para el recuerdo), amaneció con el encanto que anima a gozar entre miradas furtivas y a iniciar un diálogo sordo con un extraño que en el momento de hacer (y ahí yo no le puse... fuiste tú) no hace y se acuesta con el tedio a dormir la siesta. Triste de morir, mucho tiempo pasé con las ganas de librarme de una hermosa joven. Como el Sabina: "yo quería quererla y ella no". Discreto, silente, esperando a ver qué ocurría... Nada ocurrió y el tiempo siguió tachando días en el calendario. Hay esperanzas que fueron creadas por un soñador con demasiada fragilidad. Pero y qué lástima de tiempo perdido. (Parece que llega el tren, deséenme suerte. Suerte suprema, como las corridas de toros: Tercio de matar). Gracias.

Rebajas de Enero.

Se vende una guitarra sin cuerdas del último bohemio anticapitalista (París del 68).

Se vende un político profundamente decepcionado con la ley y la acción de la justicia.

Se vende un médico en tiempos de pandemia (las bolsas de basura corren de su cuenta).
Se vende un enunciado atribuido a Emiliano Zapata "más vale morir de pie que vivir de rodillas".
Se vende una familia con dos hijos menores desahuciada por mensaje (sms) de móvil en Valencia.

Se vende una churrería emplazada en la avenida Juan Carlos I Rey de España y Príncipe de Abu Dabi.

Se vende un gobierno municipal con la venganza que rompe la voluntad y empobrece el valor de la cultura.

Se vende una nevera vacía y una tarjeta del carrefur rechazada porque el carrefur no fía ni a María Magdalena.

Se vende un carné del PSE y una fotografía de Pablo Iglesias con el enunciado al dorso: "la rosa no es de plástico".

Se vende una madre maltratada por su pareja con orden de alejamiento a quien el juez concedió la custodia de su hijo.

Y se vende, o se traspasa, "la que no debe ser nombrada", es decir, mi mayor decepción... (No sé admiten devoluciones).

Día Mundial de Lucha contra la Depresión.

La sala está iluminada... el hablar quedo de la gente... y de pronto se apagan las luces, los pasillos, las butacas, todo queda sumido en la más profunda oscuridad. Una pantalla se ilumina y se viste con el quid de la ficción e inocula mi existencia con lo más parecido a la felicidad que recuerdo. Ya en silencio, sentado en la butaca, nada me impide participar de otra realidad. Durante casi dos horas la película que se proyecta me convierte en una persona diferente, capaz de ilusionarme: me siento eufórico. De vuelta a casa, y en mi habitación, apago la luz, cierro los ojos e intento dormir. Quiero soñar contento, hoy será posible. Pero yo no soy el protagonista de ninguna película, no puedo interpretar una vida que no me pertenece. El ensueño ha desaparecido y mi empecinada realidad se apodera de mí. La realidad de todos mis días. Efectivamente, todo era ficción, mi vida es la que es, sea lo que sea. Y estoy afligido como siempre, y no sé qué hacer como siempre. Y vuelta a empezar, a adentrarme en la tristeza cercana al abismo que limita mi voluntad. ¿De dónde sale este espantoso dolor? ¿Qué me ocurre? Después de contagiarme con la película sentí placer y ahora me encuentro sumido en el agujero más profundo. Y regresa a mí el desánimo y el abandono. Viendo la película llegué a creer que sería otra persona y de nuevo tengo que repetir. Nunca dejaré de ser el de todos los días con todas sus noches de vigilia. Vuelvo a ser el de ayer, el de hoy y el de mañana. Tal vez.

Para que yo me llame Ángel González.

Para que yo me llame Ángel González.

Para que yo me llame Ángel González,

para que mi ser pese sobre el suelo,

fue necesario un ancho espacio

y un largo tiempo:

hombres de todo el mar y toda tierra,

fértiles vientres de mujer, y cuerpos

y más cuerpos, fundiéndose incesantes

en otro cuerpo nuevo.

Solsticios y equinoccios alumbraron

con su cambiante luz, su vario cielo,

el viaje milenario de mi carne

trepando por los siglos y los huesos.

De su pasaje lento y doloroso

de su huida hasta el fin, sobreviviendo

naufragios, aferrándose

al último suspiro de los muertos,

yo no soy más que el resultado, el fruto,

lo que queda, podrido, entre los restos;

esto que veis aquí,

tan solo esto:

un escombro tenaz, que se resiste

a su ruina, que lucha contra el viento,

que avanza por caminos que no llevan

a ningún sitio. El éxito

de todos los fracasos. La enloquecida

fuerza del desaliento...

Autor, Ángel González, poeta, falleció el 12 de enero de 2008.

Pudiendo llamarse Ángel González... Marco Rubio.

El pasado martes fue el quinto aniversario del histórico asalto al Capitolio encabezado por aquel tipo con cuernos embutido como una chistorra en una pelliza de cabra loca. ¿Recuerdan? Seguí e ilustré el día del asalto al detalle. Y no porque fuera noticia a destacar, lo escribí porque aquel tipo de futuro posible era asturiano y mucho asturiano, que diría "emepuntorajoy". Los asturianos desde el principio de los tiempos, cuanto menos, somos seres plenos, no dependemos de ningún sustantivo. Pero la noticia para hoy es otra sin dejar de ser la misma, porque el Secretario de Estado de los Estados Unidos de América y Virrey de Venezuela que lidera la posición de Donald Trump en el mundo, Marco Rubio, es de origen asturiano. (¿Y ahora? ¿Y la UE? Si queremos sobrevivir, démosle miedo). Lo ocurrido en Venezuela no es solamente el secuestro de un dictador e ilegítimo presidente de un país soberano, es la demostración inequívoca que los libros de Derecho Internacional a partir de ahora estarán ubicados en la estantería de "literatura fantástica" en la Biblioteca Municipal de El Pueblo de Patricia. Gracias.

Algunos consejos no ayudan.

Me chiflan los libros de autoayuda. La Biblia, por un decir, cuando afirma que "hay caminos que al hombre le parecen rectos, pero su fin es camino de muerte". No hay muerte natural, toda muerte es provocada: la violencia, la soledad, la enfermedad, la pobreza. El mayor descubrimiento es reconocer que hay caminos que andamos con total incertidumbre humana, pero con absoluta certeza personal, por ello, y es un parecer muy mío, es preferible andar una ruta escabrosa, que una placentera sin destino. Todos tenemos un destino, y vayamos donde vayamos, por suerte o por desgracia, nos hará dudar. Ay, qué difícil es encontrar lo que buscamos cuando ni siquiera sabemos qué nos falta... para no dudar nada mejor que pasar directamente al problema. Hablo de mentes tercas. Y la santa poesía que no les falte por si quisieran volver. "... y tras elegir los ojos de color negro azabache, los más tristes del relicario, clavó la mirada en tierra". Mujer, dile a tus párpados que vayan en auxilio de tu mirara y a quien despreciaste que irás en su busca con palabras nuevas (no me olvidarás fácilmente). Y llega el axioma a de soslayo: "Aquello que despertamos no podemos dormirlo". (Para que algunos consejos ayuden, hay que vivirlos). Gracias.

Algunos consejos.

Contrario a lo que se puede pensar, ser de una minoría en un honor. Soy güelu: ¿Cómo hablar de futuro? ¿Y cómo teorizar sobre lucha de clases sin atacar el alma del poderoso? Si la sociedad avanza es porque las minorías disienten. ¿Este decir adónde lleva? La lucha de clases es un hablar de güelu pasado de rosca, aunque la mayoría hemos sido siempre pobres. O casi, dado que antes había valores. Como enero apunta maneras, me apetece prestarles, con el perdón, algunos consejos:

-No te compares con los demás, salvo que sea un ejercicio en modo de tu mejoría, si es así, entonces pon la mayor entrega.

-No te pases la vida buscando quién quieres ser. La vida es corta y cuando llegue el día aún estarás cuestionando actitudes que no podrás modificar. Un día al azahar, hoy, puede ser ese día para intentar ser mejor persona. Cuando menos inténtalo.

-Corren tiempos de trazar metas, pero si no sabes dónde ir te será difícil identificar el camino: tus metas deben ser realistas.

-Acomete cada problema sabiendo que sus causas son múltiples. Infinidad de situaciones no tienen solución inmediata. Has de ser flexible y buscar la reciprocidad, o simplemente posterga las posibles soluciones. Ten calma, y dale tiempo al tiempo.

-Si las cosas no salen como quieres culpar a los demás nada soluciona: detente, valora pros y contras y vuelve a empezar...

-No hay manera de hacer algo sin cometer errores. Sé humilde, sé valiente, reconócelo, pide perdón, perdónate y aprende.

-El pasado fue ayer, no volverá, embellece tu jardín por pequeño que sea, porque nadie vendrá a sembrar rosas rojas en él.

-Canta tu dolor, pero no seas canalla, después de atormentar a tus seres queridos el sentimiento de culpa acabará contigo.

-Amor amar, y sentirse amado. El amor muere si no hay vida, la vida muere si no hay amor, solo la santa poesía es inmortal.

Sin olvidar los valores familiares que sellaron nuestra vida desde la infancia, la escuela, un libro -dos libros, leemos poco-, y todo aquello que aprendimos por nuestra cuenta desgastando zapatos... Podemos ser mejores. Echémosle ganas. Gracias.

Estás tardando.

A veces preferimos no darle importancia al mal proceder de algunos sin aceptar la incapacidad que tienen de obrar el bien. Hacer lo bueno, lo correcto, requiere de entrenamiento inteligente. Los años, como las heridas, dejan cicatrices para tener dinámica la memoria. La verdad es solitaria y la bondad silenciosa. El bien se aprende con los ejemplos y se comparte con sabiduría. No hacen el bien, no porque son malos, sino porque no saben lo bueno que es, de lo contrario, siempre estarían haciendo el bien. Torpes de entendederas, sin reservas, el mal los conquista. Y llegó la hora de gozar... escucha: eres nadie. Cómo has podido fallarme tan estrepitosamente, vas por la vida diciendo a quien quiere oírte lo poderoso que tú eres, cómo has aprendido tan poco, si tienes que decir lo poderoso que eres, no eres nadie, no tienes nada, no tienes ningún poder. La palabra, recuerda, la palabra. El poder es reservado, el poder no se ve, el poder ha estado siempre aquí, no sé puede ganar ni perder porque no es prosperidad personal, es lo que es, esa es la cuestión. Acéptalo: Yo soy el poder absoluto y siempre lo seré. Nadie puede quitármelo, lo llevo en la sangre. Y fin de la política hasta que haya un líder. (Estás tardando). Gracias.

Alexia.

Una niña, Alexia, fruto del bendito amor, nació en la noche soñada por la ilusión. La niña tenía hábitos extraordinarios: era apasionada de la danza y jugaba con risas y alegrías. Sus padres consultaron libros de ciencia, hablaron con doctores que habían hecho el juramento hipocrático -a pesar de que Hipócrates negaba la creatividad-, y no encontraron explicación a tan enigmática conducta. La madre no cedió al empeño y siguió indagando hasta que alguien le habló de un hombre sabio: "Se llama Eugenio y vive en Les Seniaes, pregúntale". La madre no tardó en encontrarle: "¿Eugenio, sabrías explicarme por qué mi hija nacida en la Noche de Reyes le apasiona la danza y juega con risas y alegrías? Nadie me da explicación". "¿Tiene explicación la fantasía de dos sentidos? Le respondió. Presta atención: Hace muchos, muchos años, visitaron Les Seniaes un grupo indeterminado de Hadas en busca de una niña elegida por el azahar para reemplazar la imaginación, la fantasía y la ilusión en la Noche de Reyes. La niña nunca apareció. Aunque el poder de la ilusión jamás dejó de acompañar la Noche de Reyes". Hay quien niega la existencia de las Hadas, y quien cree que su magia perdura más allá del linde de los tiempos. ¿Hada Alexia? ¿Alexia niña? Alexia habita en el corazón de las personas que creen en ella. (Yo creo en ti. Te quiero, Alexia).

Y de soslayo hizo un bis. Martes, 6 de enero de 2026, de un cumpleaños feliz.

Epifanía del Señor.

Los Reyes Magos son un triste fracaso. No hay manera, jamás por jamás la hubo, porque Gaspar, Melchor y Baltasar nunca consideraron "mi pedido". Me explico: todo comenzó en mis tiempos de infancia cuando por hambre les pedí un bocadillo de mortadela y me trajeron una pelota. Con el tiempo seguí pidiéndoles uno y otro y siempre aparecía la jodida pelotita. Ahora, en los años altos, les pido salud, un gobierno de izquierdas y una relación seria con Shakira. Pues no y siguen con la pelota. ¿Por qué me dejan lo que quieren y no lo que quiero? Si es fiasco de producción que contraten a trabajadores y les paguen más, mucho más que a las kellys. Y menos a los usureros. Qué vergüenza. No creo en Sus Majestades de Oriente -ni en la monarquía, dicho sea de paso-, pero eso sí, que yo no crea, no quiere decir, en todo caso, que los niños y niñas crean. Que sigan inspirando la ilusión en la Noche Mágica de Reyes. A ningún niño, a ninguna niña, a ningún güelu debería faltarles un "detalle": una pelota, un salario digno, un libro... (Ojalá que lo mío sea un caso único y perdido. Como todo lo mío). Gracias.

Flor de María y yo.

Flor de María me obliga a interrumpir uno de mis días. Y no es por el enfado que no tuvo, tampoco por la medicación que no toma, es porque está lejos y pienso que, si no el PP (Puto Parkinson, para los iniciados), serán los años y nos iremos yendo sin habernos conocido. En los tiempos que vivimos donde la IA ha relegado la empatía humana, y me atrevo a más: el amor y la santa poesía, tenemos que entender que la vida tiene un lenguaje diferente al que se enseña en la escuela, amor amar. Antes estaba prohibido, ahora no sé si enseñan a descodificar ese hormigueo en el estómago que nos lleva a sentir el alma enamorada y el corazón enajenado. Nos queremos poco y mal, me lo confirmó el Telediario. Me explico: Ayer tuve un día de esos que no sabes qué hacer y prendí la tele y el pueblo de Flor de María y el de arriba y hasta mentaron a China y a la UE. Algo ocurre en el mundo y bueno no es. Nos queremos poco y nos respetamos bastante menos y no sé yo. Sé que Flor de María y yo somos verdaderamente únicos. Y que estamos condenados a soñarnos, para lo demás es tarde. Te quiero. Beso.

Será diferente, será mejor.

Me llegan noticias que vamos hacía un tiempo con días claros, de grandes expectativas, incluso un trance ha sido llevado a cabo con éxito y no estaba escrito, ni siquiera de soslayo lo sabía (y eso es mucho decir) y que a partir de ahora todo lo que sucederá será bueno. Estaba cansado de malas noticias, hasta había llegado a pensar que este año 26 no sería diferente al pasado 25. Y no, la esperanza que creí entregada solamente esperaba un tiempo nuevo. Las noticias no explican el porqué de la aversión, pero despejan el futuro e inyectan salud mental en vena. Me llegan noticias y son hermosas, y más sabiendo lo que sabemos y con quién tratamos. Aunque no deja de ser curioso, porque estuve a punto de tirarme al monte y... Joder, dona, mi ordenador que me ordena siempre me sorprende: escribo y me doy cuenta de que tenía un plan "A", y "B", y "C", y etcétera, y no lo sabía... Como Marx, Groucho Marx: "Estos son mis principios. Si no le gustan, tengo otros". En fin, "a quien dios se la dé san pedro se la bendiga". Vuelvo con Marx, Groucho Marx: "Perdonen, señores, que no me levante". Gracias.

El alcalde quiere morir otra vez.

La ignorancia de los dueños de los partidos políticos ha producido metástasis en las raíces del pueblo. Y los accesorios son necesidad y la necesidad hambre, pero no de justicia, sino de vendetta; no de pureza, sino de fachada; no de buenas ideas, sino de éxitos con lentejuelas. Las apariencias se pasean sin moderación entre las manos que reclaman protagonismo y se avientan como el trigo cosechado entre quienes hacen negocios con rentabilidad inmediata, en tanto, el llanto de las familias evacua silente por las alcantarillas. Y ahora quién dirá a la vanidad no te compro a ningún precio. Quién se atreverá a darle la espalda a la razón. Quién renovará enfermo de éxito la verdad por la mentira. Quién, entonces, negará la evidencia como prueba. Al consistorio del Pueblo de Patricia llegó la nueva secretaria municipal y preguntó por el alcalde y el alcalde... ¿Y el alcalde? El alcalde, como siempre que tiene que dar la cara, huyó escaleras arriba... Qué poco hemos cambiado: habrá que regresar al pasado. Ay, qué pereza. Me cuentan que la contabilidad de la "Ley Reguladora de las Haciendas Locales" viene en Chino, no en Español, ni en Valencià, y en fin, no sé si me entienden... (Por eso el alcalde quiere morir otra vez). Gracias.

El vecino más conocido.

Lo tengo escrito por ahí, soy un soñador tenaz, pero llevo un tiempo tratando con un ensueño angustioso agravado por una ansiedad de muchas pastillitas de colores que, de seguir en este plan, tendré que adelantar la visita con la dama que no me deja ir. Todo comenzó con la lectura de un libro medieval del que no recuerdo su título ni el nombre de su autor. Disfruto con la lectura del medievo, y también disfruto castigando a quien desprecia una tercera mano y a todo político que roba al erario (lo primero es fidelidad, lo segundo civilidad). Soñar es mi vida, la realidad es otra cosa. Hablo de la política más cercana al ciudadano. Intentaré explicarme: Un alcalde de pueblo lo es, porque lo votan los vecinos del mismo pueblo, se podría, pues, considerar, que el alcalde es el vecino más conocido. Y en plan bíblico: "Por sus obras los conoceréis". Pero, antes, por sus promesas. En la filosofía medieval se solía decir: "el obrar sigue al ser", más no "el obrar funda el ser". Y llega la paradoja a de soslayo: Los amigos del tonto del pueblo, medio en serio, medio en broma, como se dice por la tierra de las flores, de la luz y del amor, le espetaron: "Hasta ahora solo nosotros sabíamos que eras tonto, ahora lo sabrá todo el pueblo". Gracias.

"¡Qué verdad tan verdadera!, aunque se piense al revés".

Don Antonio Machado tenía claro que vanidad significa fragilidad, debilidad. Deseo de ostentación, de lucirse, algo inferior al orgullo. No existe una mujer (digo mujer porque don Antonio Machado dijo mujer), que no guarde un poco de vanidad en su interior. La vanidad tiene cara de mujer en el buen sentido, forma parte de su vida cotidiana, está dentro de ella, aunque no siempre la desarrolla. Cuando una mujer es vanidosa, muestra una clase de envidia porque siempre trata de obtener lo que otras tienen; tener más de todo, cosas (también personas), puesto que lo que posee es poco y necesita más para saciar su ambición y se vuelve excéntrica. El perfil de una mujer vanidosa se determina al ser una persona que en la vida no padeció limitaciones y pertenece a una propiedad con desahogo. Esa mujer se cree dueña del universo, así que todo el mundo tiene que estar a sus pies. A menudo, compradora compulsiva, gasta más de lo que debe, no es capaz de medir la cantidad ni las circunstancias, compra de todo, lo hace para sentirse bien y tiene como fin competir con otras mujeres. Una mujer vanidosa alardea sin saber que esa actitud la perjudica frente a los demás. A nadie gusta esa mujer, es antipática y eso empobrece su espíritu. Una mujer vanidosa no se viste con elegancia para agradar, sino para competir. A veces la competencia la arrastra por los placeres de la ilusión, es cuando la vanidad coge el control para satisfacer sus ambiciones y dar rienda suelta a sus instintos más bajos. La vanidad lleva a la mujer a ser rechazada por su colindancia más cercana. Esa mujer, probe, no tiene valores, se hace un daño que acaso no merece: existe un problema real de identidad. Diferente es la mujer presumida, que es una manera de gustarse a sí misma, de sentirse hermosa y atractiva. La vanidad anula la lealtad, la confianza. Una mujer iba tan ciega que echó de su lado... y el dolor rompió su psique y todo rastro de humanidad. La vanidad es algo que atrapa y seduce, pero no de la forma que atrapa y seduce el amor, sino de forma cruel y malévola. "Volvamos a la verdad". Gracias.

¡Feliz Año!.

... y vamos en busca de la Noche de la Ilusión. Un güelu acaba de entrar en 2026 con sus nietos... perdón, entre mis nietos, quise decir. Qué noche de patadas, de risas y alegrías. Entró el Nuevo Año con los mejores deseos. Jesús el Cristo en boca de Isaías 42:3, dijo: "No hará pedazos la caña quebrada, ni apagará la mecha humeante, pues en materia de relaciones con propósito, vale más una relación débil que una rota". Bien, se acepta la frase con sarcasmo. Las frases hechas que las parta un rayo por acoplarse a cualquier condición. Aunque dan sentido a la cosa y enseñan a quien quiere aprender o callan hasta que un juez dicta sentencia... (y luego largaste con cuchillos y puñales en el lavadero municipal. Ni sabes que las sentencias judiciales son públicas. Probe, me quisiste más a mí que a ti misma. De camisa de fuerza. Joder, dona, ¡qué difícil es!, lo de esta mujer es peor que lo de mi ordenador que me ordena cuando se pone en plan esquizoide). Pero y qué cabeza la mía... le prometí a Flor de María entrar cogidos de la mano en el Nuevo Año y a no ser que la diferencia horaria... Flor de María, lo intentaré, si no, tendrás que perdonarme. "... entre nosotros, para dar contigo, ¡qué lejos tendré que ir!". Luego me acerco al atajo y hablamos. A mis nietos les dedico todas las horas... Y a ustedes que les vaya bonito en este año 26. Salud. Gracias.