Tú léeme.

Se avecina un septiembre delicado para la familia. Estoy cansado, nada cambió. Quisiera ser diferente, aceptar la realidad de los hechos sin quebrarme la psique. Acepto lo que acepto, pero no me conformo así me maten. Espero otra oportunidad. Pasé por circunstancias dolorosas en la vida y las acepté porque no tenía opción. Defiendo a capa y espada mis voluntades hasta las últimas consecuencias. Mis voluntades son derechos. Hago lo que tengo que hacer en defensa de mis derechos y no son míos, los hago míos porque siento la obligación de hacerlo. Me obligo a leer y escribir, y a defender los derechos de la familia. A veces tengo razón y pierdo, eso jode: nunca se sabe; perder con la razón en la mano es una satisfacción similar a la de ganar por lo mismo, según me cuentan. Defiendo la justicia, aunque tenga que mentir ante los tribunales. De cuando en vez me levanto sonámbulo de la cama y me transformo en un estratega que diseña tácticas para alcanzar objetivos que contribuyen a la condena de gente que persiste en hacer daño. Y del refrán el consejo: "es mejor deber dinero que favores". El dinero se paga con dinero, pero los favores con amargura y una insondable soledad, problemas que uno solito se busca: líneas que no se deben cruzar o regalos personalizados que no se deben aceptar. (Si me lees, tú ya me entiendes). Gracias.

¿Quién velará mis sueños?

Últimamente, el viento me viene de cara con tormentas incluidas. El parte meteorológico habla de calor hasta en la sombra: no comprendo por qué a mí. La dama que vela mis sueños dice que todo en mí es un desafío cognitivo capaz de aprender acciones de otros y darle explicación como los poetas, o la ciencia cuando toca la flauta. Qué mujer. A esa mujer desde que dije que la neurología era la única rama de la medicina que no sana nada, solo mantiene a cada cual más o menos con su sistema nervioso y las neuronas con sus células y las descargas eléctricas, y, como si no supiera quién es, le dije, además, que el nuevo curso MIR se dan de hostias por estudiar de todo menos neurología. Lo tomó a mal y no volvió a ser la misma. Después de años manteniendo una relación apasionada... dejaría de quererme. También adora la poesía. Cuando se sentía musa de un poema danzaba y olvidaba quién era y de la fila que aguardaba a la puerta: para grabarla y emitirlo en la tele en hora punta... Umbrales sabía que "sin sus caderas no hay paraíso, ni hay noches sin sus ojos de gata mala". No estuve a la altura de su mirada y la clava en el suelo cuando el enfermero me nombra y entro a su consulta. ¿Quién velará mis sueños? (Dejo aquí mi mala cabeza con la sabiduría de Yupanqui: "siempre caza palomitas, cualquiera que anda cazando"). Gracias.

Homenaje a mis amigos asturianos.

Un día de estos nos visitarán unos amigos asturianos que hace un siglo que no vemos... Y tengo que comportarme, dice mi esposa con la cara yo le regalé cuando fui al bar a tomar café y volví a las tres de la mañana como una cuba. De las peores caras que mi esposa guarda en el armario, la de "tengo que comportarme" es de las peores. Nos estimamos, no entiendo la amenaza. (Una amiga ida que no debe ser nombrada tampoco entiende la amenaza: sabe que soy simpático). "Compórtate: estás avisado". Me asquea cantar boleros para gustar a la gente. Moriré y tendré que seguir comportándome en el velatorio. Soy buena gente y predecible, como Rajoy: voy por la derecha y vengo por la izquierda. Di sepultura a demasiados amigos de juventud y aún tengo que aparentar con los vivos. Anda ya. Para los vivos, si son conocidos, soy el que conocieron, si no cambié... Homenaje a mis amigos asturianos (él, culpable y no yo, de llegar a casa a las tres de la mañana como una cuba). El tiempo mata, pero si respiras estás vivo. Los recibiré con un fuerte abrazo: reviviremos viejos tiempos y nos pondremos al día con los hijos. Casi vencido por los años, seré el amigo que fui para ellos. Nada más falso que aparentar con los amigos. Ojalá que no tenga que llamar al cerrajero para abrir mi relicario de amor. (Cada nostalgia con su comportamiento). Gracias.

"La mio vaca non".

Anoche soñé con la aldea donde nací... No guardo relación con nadie. Bueno, recuerdo a Vitorín que por aquel entonces ya apuntaba maneras... Hay que joderse, la aldea donde nací... Ni tan siquiera sabía que se podía soñar una aldea. La cabeza la tengo dividida en compartimentos y solo conservo amores nuevos y recuerdos buenos. Nada es casual: algo querrá decir. Después de casi una vida sin venir a la memoria la sueño y si hurgo un poco tal vez encuentre escondidos paisajes, olores, sabores, anécdotas y algunos rostros arrugados. Tiempos muy lejanos. En mi aldea había gente honesta que abrazaba con ternura y entregaba sus afectos sin malicia en tanto en cuanto la vaca no saltara la estaquera y arrasara el sembrado de la huerta del vecino. -"La mio vaca non". -"Cómo que no... ¿No la ves? La vaca es tuya y me está echando a perder la huerta". -"La mio vaca non". También había gente más terca que una mula, pero muy trabajadora. La mayoría trabajaba en la mina y al anochecer se reunían en el chigre a beber sidra y picar carbón. Los mejores picadores de la mina, los que de una palada cargaban un camión, eran de mi aldea. Gente muy suya. ("L'home que nun tien mieu al llunes, tampoco lu tien al diañu". Si ustedes se preguntan a qué viene el refranero Bable al recuerdo... "La mio vaca non" morrió'l llunes d'un fesoriazu). Gracias.

Olé: un día provechoso.

Tengo un casi amigo guionista de televisión que presume de un truco infalible para rifar los momentos de bloqueo creativo o dejar atrás un desierto donde no florecen las ideas. Ni buenas ni malas. Lo que hace en esos momentos es salir a la calle y dar varias vueltas por zonas concurridas donde, inevitablemente, se cruza con cobayas que suministran información sin darse cuenta. Es una de las grandes hazañas de la telefonía móvil: miles de personas han perdido el pudor y exponen sus intimidades en voz alta, ya sea con auriculares que taponan los oídos o acercando el micro a la boca como si fueran a darle un buen mordisco. No hace falta tener un amplificador para enterarse con pelos y señales de las conversaciones ajenas. La mayor parte es de escuchar y tirar porque no aporta más que chascarrillos futboleros, cizaña indiscriminada, críticas feroces a compañeros, familiares y amistades, digresiones políticas con tanta enjundia como las que encharcan las redes sociales o asuntos domésticos sin trascendencia. Pero de cuando en cuando mi amigo se encuentra con charlas dignas de inspirar un capítulo de una de esas series de venganzas de juego lento, amoríos tóxicos, ruinas familiares o conflictos laborales al por mayor. Y toma nota. O le llega una frase suelta que le soluciona el arranque o el final de una escena. Hace unos días iba en autobús con las alforjas vacías sentado junto a una mujer cargada hasta los topes de problemones en su oficina. "No me fío ni de las bragas que pongo por la mañana, como para fiarme de mi compañera". Olé: un día provechoso. (Tino Pertierra).

A que ustedes no tienen una vecina tonta del culo a la que arrolló un coche al cruzar un paso de peatones con el semáforo en rojo mientras hablaba con su amigo invisible... En una década más o menos todos tontos del culo. Uf, qué tufo. Gracias.

Atando cabos.

No niego lo que me confunde, pero se acabó. Me doy a aquellos que son mi vida. Y paso a atar cabos: Al alba no rezo, miro hacia adelante y me considero un privilegiado: Amo a Carmen, y tengo dos hijas y tres nietos maravillosos. Y una amiga que se lleva a morir conmigo, también tengo un ruido horroroso en la cabeza. Y lo que sea que escribo me atropella. Me encanta leer y me chifla escribir. Estoy tan cerca de lo bueno como de lo malo. Lo que tiene que ver con el amor lo llevo al día y feliz. Lo de la amiga fanática y el ruido reiterativo, binomio criminal, lo suscribo y añado que, como la muerte, es una gran ironía. Cuando entrego el expediente del día al encargado de la lista de los amanecidos recuerdo a los sociólogos que afirman que el dinero solo es importante para quien aún no tiene lo suficiente para vivir dignamente. Todos aspiramos a vivir dignamente. Qué raro, eso de vivir dignamente llevo días que no me lo quito de la cabeza. Un día te das un cabezazo contra una farola y reconoces como fundamental la familia, y los hijos primero. Las amigas, las verdaderas, no las sexuales ni las encantadoras de serpientes. El sueldo no llega a fin de mes y la nevera vacía. Y hoy me miré en el espejo y estaba solo. (Antes de que la muerte les presente sus respetos, no olviden lo principal: búsquenle sentido a la vida, compártanla, y sean felices). Gracias.

Quiasmo.

"La Conselleria de Educación, Cultura, Universidades y Empleo ha disminuido de nueve a cinco meses el tiempo máximo de concesión de las ayudas Erasmus+ para el ejercicio 2024-2025". Y añado a Jesús el Cristo y un poco de burla disimulada en otra noticia más de "Levante" para que sea leve. A Dios gracias: "La Medicina Familiar gana una plaza más en los hospitales valencianos en el MIR 2025". Entonces, doy gracias a María, la Magdalena, porque un hombre muerto está vivo para recibir toda la sabiduría de Dios. Dios puede hacer por los muertos tanto como los políticos por los vivos en campaña electoral.

Como un domingo de ir a misa y cantar la verdad, como una amante de pasión y rojo al anochecer pregunta por la luna para que la alumbre con sus ojos de gata y le de sepultura como a los enamorados pacientes terminales para dormir la eternidad. O dejo de leer periódicos o me escucho y entonces... Yo te sufro. Me obligo a escribir y sin musa que me inspire, sin amor a quien amar, sin fe, y con un profundo recuerdo... Y no volviste. Lo explica mejor un poeta, Federico García Lorca: "Amor de mis entrañas, viva muerte, en vano espero tu palabra escrita y pienso, con la flor que se marchita, que si vivo sin mí quiero perderte. Llena, pues, de palabras mi locura o déjame vivir en mi serena noche del alma para siempre oscura". Gracias.

Derramándome poco a poco.

Hay personas que crecen a lo tonto, sin forjar un estilo de vida que forme parte de algo que no sea una tontería. Entre ellas y algo hay nada. Se alimentan de aplausos sin rostro, "amiguitos del alma", como aquel político venido a menos. Aduladores temerarios, creyentes de sus mentiras. Son personas intentando romper el récord de la tontería para ser más altos y jugar a balón cesto, quizá. Ser alto no es lo mismo que estar en alto, o crecer a lo tonto y no sostenerse en pie. Pero qué tontería es esa. Tenemos una vida que compartir y la tolerancia debe gobernar nuestro interior. Debemos vivir inteligentemente un día y otro, y darle tiempo, tiempo al amor para no confundir las verdades que conviven con otras realidades y que tantas veces se contradicen al caer la tarde. Las relaciones humanas caducan cuando muere el amor. Las honras fúnebres, funestas, tristes, son para los vivos cuando enterramos el amor. Joder, dona, merece una pena con lágrimas... Por siempre con tal de que... a cambio de qué... Éramos felices... Abrazamos el dolor, aunque sabemos que no sirve para minimizar los daños colaterales o amnistiar nuestros días. Centrémonos en nuestros objetivos primarios, los que tienen que ver con el amor y la santa poesía. Hagamos lo mejor por los demás y celebremos la vida juntos. Por un nuevo comienzo (y sacar el miedo de dentro). Gracias.

Señoras, señores, tomen asiento.

Andan los dueños de la politiquería buscando un sistema político para coser España. ¿Qué será eso? Eso no existe. Joder, dona, da lo mismo un sistema que otro, uno y otro, son igual de nocivos para España. O sí existe y la estamos tirando por el desagüe. En un periódico nacional leí que el aceite de oliva español se compra en los Estados Unidos de América del Norte más barato que en España. Y Jaén (y los aceituneros altivos, andaluces de Miguel Hernández) ya es un barrio donde nunca llueve al sur de California. Los dueños de los partidos no proponen cambios profundos, no cotejan ideas, no meditan ni citan a Miguel Hernández para que Jaén se ubique en Andalucía y no en California. Olvídense de trabajar menos horas cobrando lo mismo. Lo que importamos lo seguiremos importando y lo que exportábamos lo tendremos que importar. Más ERE y más paro. Menos Les Seniaes... y no sé yo si un día veré al Cobrador del Frac cobrándome el IBI y la IP (porque llevarlas a otro sitio es imposible, me tendrían que matar, y para matarme antes me tendrían que soñar y si no es por amor, no me soñarán. Podrán poetizarme: pregunten en el Ayuntamiento) para aliviar la deuda pública. (Noticia urgente: "El juez Peinado embarga al gobierno condenado por corrupción secesionista". Señoras, señores, tomen asiento, la subasta va a empezar). Gracias.

Más peldaños que años.

Tenemos que pensar, tenemos que creer, pero señores políticos, no lo que ustedes quieran: tenemos una edad. Hoy traigo a de soslayo un asunto de relevancia. El Pueblo de Patricia está en fiestas: es un infierno. El ambiente se mastica, claro, pero también es el ruido de la verbena, además de los cohetes, los tambores, la campana de la iglesia y la música en lata. Joder, dona, estos que mandan quieren acabar conmigo. Llegaré tan lejos como pueda. En fin, voy al asunto: a dos cotorras las oí decir que un menda charleó paparruchas en plan campaña electoral injuriando a los presentes. Un espectáculo bochornoso, en especial para los más pequeños, seguramente todo él era ofensivo. Créanme que lo sé de oídas y la fuente ni siquiera es fuente, eran dos chismosas de lavadero municipal. Y defensor de las mejores causas perdidas, contestatario, revolucionario y batallador, que pagué mis osadías con el desprecio de los nuestros, no dejaré pasar de soslayo otra causa perdida: Como sociedad independiente, tenemos que exigir a las autoridades que condenen a quien insulta con patrañas a los que pierden, casi el cincuenta por ciento de los vecinos que apenas sobreviven a su triste realidad. Vendrán tiempos mejores, pero como tantas veces, no se entusiasmen demasiado... (En serio, señores políticos, si falla la ética, que no falte la estética). Gracias.

Ayer quería ser ministra y hoy quiero ser Patricia.

Patricia Ruiz Martínez Secretaria confederal de UGT. "Las empresas tienen beneficios y los salarios suben, pero las familias no lo notan". (Y no lo notan, ¡entérese, señora secretaria!, porque la cesta de la compra básica en este país es prohibitiva).

Ayer quería ser ministra de Sanidad y hoy quiero ser Patricia. No se confundan, Patricia la de UGT, no la mía, mi hija, quiero decir, que las palabras, como armas las carga el diablo. Patricia la de UGT acaba de inventar la pólvora... como otras tantas veces y otros tantos inventores la inventaron. Si los empresarios tienen beneficios y suben los salarios a sus trabajadores... ¿Cómo es posible que las familias no lo noten? Y entonces fui en busca de la RAE. Familia: "Grupo de personas vinculadas por relaciones de matrimonio, parentesco, convivencia o afinidad". Lo que me lleva a pesar de que ese grupo de personas a las que alude la RAE no son de este mundo. Hasta que los sindicalistas y los políticos y los empresarios no formen parte de la familia que entre un mar en Les Seniaes y hasta a luego, Maricarmen. No quiero ser ministra ni Patricia la de UGT, quiero dejar de leer prensa y ser el mejor güelu del mundo. Cuando abran la biblioteca del Pueblo de Patricia... Qué raro: ¿Alguien sabe por qué lleva cuarenta años cerrada la biblioteca del Pueblo de Patricia? Misterios hay en el mundo... Va a tener razón Oscar Wilde: "El verdadero misterio del mundo es lo visible, no lo invisible". (Más poesía y menos tranquilizantes). Gracias.

Si yo fuera ministra.

Si yo fuera ministra, lo sería de Sanidad. Y planificaría fetén las competencias de la Administración General del Estado para asegurar a los ciudadanos el derecho a la salud. Salud Mental. Dependencia. Urgencias. Cita previa comunicando. No daría palo al agua. En realidad es lo que quiero, no dar palo al agua por 90.000 Euros. Tendría despacho con vistas, secretarias y secretarios y coche oficial. Y lo que se me fuera ocurriendo, que no sería poco, aviso. (Si dicen que dizan). Y si la oposición quiere que vaya al Congreso a que les cuente un cuento ya les gustaría. Además de por mi cara de pocos amigos, quien me conoce sabe que soy muy aburrido y triste de morir en cualquier parte. Eso sí, a la ciudadanía no le faltaría na (na de na), la tendría presente en mis oraciones y seguiría presa del pánico: además del coronavirus que sigue a lo suyo y el virus del Nilo que apunta maneras, la OMS declaró emergencia de salud mundial por la viruela del mono. La muerte más o menos estaría garantizada. Y personal sanitario para no faltarle al juramento a Hipócrates, no habría. Sería la ministra de lo que no hay. Un monseñor, por ejemplo, también es un ministro de lo que no hay. Pues que María, la Magdalena, nos inspire y que el Sabina nos cante "La canción más hermosa del mundo". Y a vivir que son dos días... (Disculpen, no tomen en cuenta está chorrada. Es un discurso continuista, antinatural, desvaloriza la vida promoviendo la muerte. Cuídense mucho y sean felices). Gracias.

A las pruebas me remito.

El humano ser es conglomerado de complejidades. Y como el dicho: "donde llevas la maleta llevas el corazón". Si quieres puedes, por insondables que sean los océanos, o la sinrazón de los que, desde la tenebrosidad, desarrollan el mal. Insisto, donde quiera que vayamos, no debemos olvidar que, "donde llevas la maleta llevas el corazón". Porque "las cosas para ser posibles no tienen que ser probables". Como los mayores que vivimos el mayo 68 de París, debemos aspirar solamente a lo imposible. Este país arrastra una deuda social acumulada desmesurada, de gobierno en gobierno, porque aquí siempre hay unas elecciones que ganar, una oligarquía que complacer, unos grupos de presión convencidos de que lo que importan son ellos mientras se va acumulando la deuda con los ciudadanos. Tenemos déficit con el Estado y también tenemos déficit con la Constitución: un poco coja de aquí y un poco manca de allí. Este país es una camorra se mire como se mire, una banda en cualquier parte, pandillas de amigos en alcaldías y etcéteras. Nuestros problemas son conocidos. Aquí todo ha sido ya estudiado, analizado y diagnosticado. No tenemos sanitarios ni maestros ni na de na. Los profesionales mejor cualificados de nuestras facultades los tenemos repartidos por el mundo sirviendo carajillos. (Tengo pruebas y son irrefutables). Gracias.

A Dios rezando...

Ahora que gracias a las vacaciones se acabaron los problemas y la estabilidad económica y emocional está al alcance de la mano, un trastorno bipolar sin precedentes lidera una lucha mediática con las artes de la posverdad acrecentando la fuerza de los que pierden. Y ya los que mandan negocian una salida impasse para cuando finalicen las vacaciones los que perdían sigan perdiendo: "lo que había es lo que hay. La ley no cambió". (Da gracias a la pareja de Patricia que me apartó del caso: la ley cambió y la justicia está de mi parte, o de Patricia, si no es lo mismo. Hasta este verano la ley y la justicia no iban de la mano, a partir de ahora se han hecho inseparables). Hay mandamases que no aprenden de los errores ajenos. Piensan que solo los sabios aprenden de los errores. Maldita desigualdad socioeconómica y malditos abusos. Nada cambió. Y sabe que pierde, o lo sabrá, porque las sentencias son públicas (como la mala reputación). El Salmo 91 avisa: "si habitamos al abrigo del Altísimo, moraremos bajo la sombra del Omnipotente". La bonanza socioeconómica del gobierno no es pan para todos, es la posverdad que se caracteriza por la discriminación (por razón de género, además, para darle más chance al caso) en el reino del neoliberalismo. Y el Sabina canta: "en este país ser pobre no debería salir tan caro". Estoy fuera del caso, pero trae a cuenta aprender por las buenas de los errores ajenos... (otro ocupará mi lugar para aprender por las malas). Gracias.

Totum revolutum (incluye a Patricia).

Veo en los diarios las encuestas recién salidas del horno que las derechas suben y las izquierdas suben. Y el pan y la leche y el aceite aunque el gobierno diga que bajan también suben. Patricia tiene razón: "se te fue la pinza". (Jura que no te quiero y pídele al juez que me incapacite. Después cuídate de tu madre. De tu madre sabes que te parió, pero no que es mujer de armas tomar. Te caerá en el corazón la indigencia provocada por aquello que tenemos y crees que deberías tener tú. Haz al arbitrio sin atender a razones lo que te venga en gana si con ello crees que lograrás tu propósito, o te libre de la culpa que la ingratitud condena. A la familia se la respeta, a la enfermedad mental se la ampara). La sociología que cocina las encuestas se rasga las vestiduras con mentalidad transaccional, donde nada es condicional, para premiar a los dueños de los partidos que pagan las encuestas. No merecemos el daño que nos hacemos. Y nombro el amor de Dios por nosotros y su capacidad para sorprendernos. Llegará un día y su respuesta será decisiva. A Dios, los chismes de lavadero municipal y las encuestas políticas cocinadas o crudas, no le hacen gracia, ni el perdón (indulgencia cristiana) si no se merece. Las culpas cuando hay amor... En el amor no hay culpables. A Dios le cae bien la familia. También, y es información reservada, la luz que florece de la sabiduría como nunca antes brotó. (De ser sociólogo, ya estaría cocinando una encuesta con el precio de la luz). Gracias.

de soslayo no miente (y tres palitos).

Dejamos ir a quien deseamos que se quede, acallamos a quien necesitamos escuchar, ignoramos a quienes nos llevan en el corazón, le damos prioridad a nuestros asuntos inaplazables sobre todo lo demás. Eh, si lo demás es todo estamos solos. Claro, al silencio ni Dios le escucha. Construimos una vida a la medida de nuestros intereses sin contar con nadie, mientras destruimos un espacio donde pueden caber nuestros sueños, alegrías y alguna contienda. La puerta es estrecha, angosto el camino y no cabe tanto orgullo. El asunto es más serio de lo que parece porque alguien sufre. (A veces nos ciega el orgullo). Se está haciendo habitual utilizar las redes sociales para insultar y amenazar, como los peores politicastros (añado la afonía que identifica a los que tienen aspiraciones sociópatas). Es un desprecio a la memoria, antesala del olvido. Cierto, el asunto es más serio de lo que parece porque alguien sufre. Ese maldito orgullo hace lo que no debe para llamar la atención, lo que es más grave y trascendental. Las redes sociales, y, sobre todo, el lavadero municipal. Llevemos la cautela a nuestros días, porque hay mentes diabólicas que van en busca el éxito fácil y la gratitud social, incluso las autoridades les rinden honores. (Tras el morbo va la atención, y después, una tragedia mayor... de soslayo no miente, pero tengan cuidado afuera). Gracias.

de soslayo no miente (dos palitos).

Ayer declaraba acuciante la búsqueda de gente que sepa elegir o preguntar si no saben, porque el deber ciudadano no está claro. La palabra es sagrada, y si se da se respeta hasta el fin de los días. Nos las damos de idearios del bien y el mal. "... y mi palabra es la ley", como la ranchera, pero no hacemos camino al andar, como nos aconsejó don Antonio. Hoy, Día de la Asunción de la Virgen María, el día que María subió al cielo sin morir, dejó una vacante y la fila dobla la esquina, como la de los comedores sociales. Ahora fuera caretas: me diste la palabra sin saber lo que valía, y sin darte cuenta ya estás pagando por no contestar a la pregunta de ayer: ¿libre o esclavo? Actúas con la misma ira con la que fuiste herido por ella. Llegado a este punto y descubierto tus formas de hacer daño ya te ha vencido: ha logrado que te desvirtualices y te convenzas de que eres igual o parecido. Y vuelta a empezar... ¡Maldita soberbia!. Como advirtió Rabindranath Tagore: ¿"Qué es un hombre sin un sueño"? Pues no sé yo si dejando correr el tiempo alcanzarás tus sueños. Deberías antes de que sea tarde preguntarle a Eugenio, mi viejo y sabio amigo, pero murió. Sospecho que sigue habiendo cosas en el corazón que la razón no entiende, ni entenderá. (A esos endiosados del ego que monjes budistas, psicólogos alucinantes y palmeros llaman "El breve"). Gracias.

de soslayo no miente (un palito).

Nacemos, y enseguida adquirimos la capacidad de elegir y elegimos. Elegimos sin darle importancia a lo que elegimos. Y la tiene porque se elige entre el bien y el mal, y tantas veces se visten de lagarteranas que nos confunden. Tenemos poder de decisión, pero somos jóvenes (y capullos: qué edad más estúpida la de los capullos) y elegimos valorando exclusivamente nuestras necesidades. El verdadero poder de decisión consiste en saber elegir, claro, pero además, y sobre todo, reconocer el bien de manera tan nítidamente como para no confundirlo con el mal. Hoy en día se juntan (dos) a ritmo de bachata y con cualquier pretexto, no importa si bien o mal mientras no sean ellos los perjudicados (sí, ya eligieron y hay un perjudicado, sin nombre, para no dar pistas) y cantan alegrías al dolor cercano. Y quien siente el alma rota, el corazón herido y todo él hecho un despojo, porque le hicieron tanto tanto daño sabiendo que se lo iban a hacer, le dan una capa de pintura blanca, y blanco como la nieve, ni se abre un proceso de divorcio. (A todos nos llega la hora de rendir cuentas ante nosotros mismos, aunque nos caiga la cara de vergüenza por no atender a razones del corazón. ¿Y qué pensará cuando le digan que la culpa de otra es? Pagará por ello: ¿libre o esclavo? Y por otro lo conoceréis... Por eso, declaro acuciante la búsqueda de gente que sepa elegir, y ante la duda, pregunten, como Ian: ¿Güelu, qué es el desamor? Tú, mi vida, si un día me dejas de querer). Gracias.

Repasando el refranero.

Escaso de imaginación, repaso el refranero y créanme que algunos refranes me dejan sin palabras, ejemplo: "Al que por su gusto muere, la muerte le sabe a gloria". Si en realidad es un refrán, el maligno es su autor. ¿A quién se le va a ocurrir morir por gusto, de no estar loco, como el bolero? La dama que no me deja ir, alucinando -dicho sea de paso-, para animarme me asegura que no merece la pena morir, y culpa a la mala información, que no es otra cosa que la desinformación. Afirma que nos cuesta aprender de los ejemplos, enterarnos por fuentes fidedignas. Nos dejamos arrastrar por las arenas movedizas en nombre de la verdad sin contrastar. Los prejuicios, o la verdad disfrazada. Un problema del humano ser es esa obsesión por las apariencias, el decorado, el qué dirán. Matamos por gustar a todo el mundo. Y aparece mi esposa diciendo que es mejor gustarse a uno mismo. Ante al espejo no identifica las arrugas y no sale a la calle sin parecerse a ella misma. Tiene casi la edad que le importa un carajo lo que piensen los demás (el casi se lo regalo yo. Le tengo prometido un día más de los días que dejará de vivir por el maldito vicio de fumar). Los efectos de la crisis de valores y el modelo social llegaron a la imagen y tortura a aquellos que les falta un hervor para llegar a la envidia... (No sé si es peor la envidia o un martes y trece). Gracias.

Disculpa la impaciencia.

Hoy te dedicaré todas mis horas, sin traductores, para que no te confundas. En ese plan quiero que sepas que me cuesta lo mismo encararme con la cara de los bautizos o la de los entierros. Si algo no me cansa es escribir. Para mí, eres indiferente, entonces, te escribiré con la cara de los bautizos. Sé que lees mis días, por eso sabes que de cuando en vez digo que esto se tiene que acabar. Quizá te pase de soslayo, si así fuera, porque el asunto viene de lejos y va para eternizarse, tienes que hacer lo posible para que se acabe. Por mi impaciencia. Desde un principio fuiste paz y no guerra, pero esa manera rara de dejar pasar el tiempo la paz se puede convertir en guerra y la esperanza en decepción. Y acudo al refranero: "lo que puedas hacer hoy, no lo dejes para mañana". El refranero español es sabio, porque mañana será tarde. Tienes que saber sin ningún género de dudas para qué estás ahí. Has demostrado ser persona con la que se puede contar, y tal vez entiendas que para eso estás, y sí, pero quien te puso ahí fue la política y te queda grande. Tienes que llevar tus principios como ejemplos vivos sin desnaturalizarlos al pueblo, y aun así, serás menos que nada si quién depende laboralmente de ti se siente discriminada debido a su identidad de género (a quien se le llena la boca de ley, se le estriñe la justicia al evacuar de vientre). Feo asunto la violencia machista. Algunos políticos tienen precio, otros ideas, y muy pocos valores éticos, esos son esenciales. Gracias.

Porque yo te quiero.

"Nadie me habló en esta casa de esa manera, tan afable, tan comprensiva, tan afectuosa. Ni tan siquiera me escucharon". (Esta película ya la vi, la protagoniza Julia Roberts y Patrick Bergin. "Durmiendo con su enemigo"). No empatices con él, ni con nadie de la casa. A tus amigos los eliges tú, a tus enemigos lucifer. El tema es delicado y el pan de tus hijos y tu propio futuro depende de él. Tienes que tomar las riendas del caso: habla con él y no le dejes alternativa. Es importante que así lo hagas, aunque no lo entiendas o te siembre dudas. No sientas empatía ni le des capacidad de elección. En realidad no tiene elección, bastará con que le mires a los ojos sin parpadear. La otra se fue y este no se va a ir por ella. Hasta el apuntador lo sabe. El apuntador: lo suyo es dejar las cosas más o menos antes que le llegue el retiro, que según me cuentan será pronto. Ese señor hizo lo que tenía que hacer: leer el BOE y sin saltarse ni una coma elevarlo al altar mayor. Ya me entiendes. Y la que no debe ser nombrada arrastrándose por la ciénaga cuando su anhelo era volar. Desde su escondida atalaya, al filo del infinito, la he visto nacer y morir. Nadie puede hacer tanto daño sin que el karma se lo recuerde al borde del abismo. Haz lo que te digo, o no, pero no me vuelvas a dejar caer. Si un día gastada mi mente pierdo la razón y me voy sin haberme ido, no oirás un grito de mis labios silenciar el eco. Sé fuerte y recuerda que no estás sola en esto, ni en lo otro que no me cuentas.

En medio del idilio muerto.

Amaneció un sábado que no pagaría por él. No es una sensación, presagio, corazonada, es la inapelable realidad. El tiempo que me queda se escapa de las manos. El poco tiempo que me queda. Soy optimista, así que no vengo a cantar miserias ni boleros tristes. Un sábado al azahar de soslayo confirma una rápida pendiente hacia el desapego más absoluto. De repente aparece ante mis ojos un exceso de palabras aterradoras y necesito saber quién vomitó esas palabras para tomar medidas correctoras. Mis días han cambiado y no puedo preguntar a nadie que no sea yo mismo acerca de lo embarazoso que sería enfrentar a la familia y otros egoísmos al amor. La situación es compleja y necesita un periodo nuevo y una nueva visión del todo. La transfiguración de la familia. Debo pensar en un poder estructural de dimensiones extraordinarias donde no dejaría de acentuar la verdad. ¿Puede alguien mencionar un solo hecho que no surja de las peores relaciones familiares: uno y otra y todos contra todos? Por nosotros, por la familia y sus valores. Uno, la moral, por ejemplo, se basa en celebrar la distinción entre lo que depende de nosotros y lo que no. El límite entre nuestra capacidad intelectual y la necesidad casi inapelable de declarar el "ser" egocéntrico y el chantaje. (La sartén es mía, y el mango también). Y yo en medio del idilio muerto. Gracias.

Cuando las cuentas no salen.

Es agosto y un día música enlatada y otro tamborrada, y más petardos. Demasiado ruido. Entonces, con tiempo, busqué por internet una casa rural para pasar los días de más ruido en el Pueblo de Patricia. Pero los precios, de haber plazas libres, se escapan a mis posibles económicos. Por huir del ruido estaría dispuesto a dejar que me picaran los mosquitos, o me untaría de mata mosquitos. No hay mosquitos, se los comen los tábanos. Vestiría traje de buzo sin botella. No valen disculpas. Dios mío, no puedo pagar ni una litera. Nunca se sabe. Y le di mi número de móvil al señor que atendió mi llamada por si a última hora alguien cancelaba su reserva y luego hablaríamos. Hablado estaba, pero insistí por si a última hora un reservista, como en la guerra, lo mataban o le tocaba la lotería y cancelaba la reserva. A día de hoy no me llamó el señor: nada imprevisto, ni siquiera pensaron que en septiembre hay que comprar libros y uniformes. Pero oiga, que igual son cosas mías y tiene razón el gobierno con la bonanza económica. Los jubilados y pensionistas malamente llegamos a fin de mes por lo que pienso que las familias vivalavirgen lo de los libros y los uniformes del nuevo curso escolar y etcétera ya lo tienen resuelto. (No buscaré tres pies al gato, se trata de encontrar un usurero que patrocine un mes de vacaciones y ya amanecerá algún día). Gracias.

"Ja soc aquí".

La literatura como la conocemos hoy en día tiene sus raíces en la literatura clásica de autores como los griegos Eurípides o Sófocles y los romanos Séneca o Cicerón. (Arte de la expresión verbal). Pues las cosas han cambiado: La literatura hoy en día no tiene raíces, tiene mucho morro y la reescribe Carlas Puigdemont, el alma difusa en el intento secesionista fracasado en octubre de 2017, huido de la justicia que amenaza con volver, como el bolero, para impedir la investidura de Salvador Illa acordada por la mayoría (la mitad más uno es mayoría absoluta) de los 135 diputados del Parlament. Las últimas elecciones las ganó Illa, Puigdemont solo las perdió, y ya está tardando en abandonar la política como prometió en campaña electoral. Carlas Puigdemont no se respeta, y a peor, no respeta el voto del pueblo catalán. No se engañen, lo que pretende el fugado del maletero es hacerse una fotografía como héroe en el exilio y llevar al límite la democracia. O reventarla, si la justicia no lo impide. Como el Serrat: "Hoy puede ser un gran día" para Catalunya y será triste, desgraciadamente triste, si al doblar la esquina aparece Puigdemont (y su grupúsculo de independentistas) en plan Abascal nacionalcatolicismo. (Què no pensaria Josep Tarradellas, "Ja soc aquí", després de 38 anys a l'exili que va tornar a Catalunya per recobrar la Generalitat). Gracias.

Copiapega.

Copipega es un neologismo aceptado por la RAE. Imagino que también por la sociedad. Aunque poco importa: la RAE sabe más de neologismos, lo que no tengo claro es que sepa más que las familias de lo que cuesta el recibo de la luz, y de lo que va a costar. Disculpen, es copiapega porque no tengo palabras. La información aparece en todos los diarios económicos, o sea, es verídica. Lean la noticia sosegados, no les vaya a dar un telele que los centros de salud están cerrados hasta otoño.

"Las eléctricas prevén que el precio de la luz se duplicará en la segunda parte del año. Después de cerrar el semestre a un precio medio de 40 euros por megavatio, el mercado mayorista alcanzaría los 80 euros entre julio y septiembre. E Iberdrola se dispara: gana un 64% más y acelera hacia otro año de beneficios récord. La eléctrica vuelve a mejorar sus previsiones y apunta a un 2024 histórico gracias a las inversiones disparadas y a las plusvalías milmillonarias por la rotación de activos. Iberdrola acelera hacia otro año de récord. La mayor eléctrica española vuelve a mejorar sus previsiones para todo el año, y ahora aspira a un beneficio neto recurrente en el entorno de los 5.300 millones, al esperar un incremento de doble dígito...". 

Por esa razón convoco un rosario a las cinco de la tarde en el valle de las lágrimas en Les Seniaes. Sean puntuales, porque como Federico García Lorca: "A las cinco de la tarde. Lo demás será muerte y solo muerte. A las cinco de la tarde". Gracias.

Si Marx resucitara.

A los dueños de los partidos políticos no hay quien los entienda, hasta tal punto han llegado en el tema de crear empleo que la teoría que explica la existencia de un conflicto inherente en la institución donde la división social del trabajo da como fin el resultado de sectores diferenciados que ocupan varias posiciones en un modo de producción y que, por lo tanto, defienden intereses antagónicos. Quien no trabaja abusa de quien trabaja y el dueño del partido perdió el tren hoy y mañana. La lucha de clases está en peligro al sustituir una empresa pública por una ETT (Empresa de Trabajo Temporal), aunque la institución incentiva la estabilidad en el empleo. Si Marx resucitara montaría una empresa de inteligencia artificial con fines espirituales. Y como hay que llegar a fin de mes, los fines también serían económicos. Desde Lehman Brothers nada análogo, según me contó Eugenio en el bar de la esquina hace ahora mil años de su muerte. El político de la postmodernidad no puede ser feliz porque esclavo de las apariencias, contrata a quien no necesita con un dinero que no tiene para persuadir a los vecinos que no conoce. Qué daría por lograr con Antonio Machado la utilidad de nuestras utilidades: "como el sabio amargo dijo, vanidad de vanidades, todo es negra vanidad. Volvamos a la verdad". (La vanidad es la hijastra necesaria de la ignorancia). Gracias.

Paz a los difuntos.

Necesariamente acepto la realidad de los hechos y miro al frente, pero no volveré a escribir un día al azahar y una rosa. Esa realidad solo puede inspirar un día de oración por los difuntos. Qué bueno es que se pierda en la memoria lo que alguien fue para uno porque ha muerto. Sin embargo, quien cree en la eternidad su alma vive y recordarla es tener presente sus valores humanos. Allá cada cual. Se dice que reside en el cementerio al haber renunciado a vivir el amor colindante. Recordar pues, será esbozar el amor de un día. El amor bendito no es pasado, reside en la mente y sus cenizas en el cementerio. Un día al azahar y una rosa recordará una realidad impuesta. Al correr el tiempo son múltiples los paradigmas que han evidenciado la particular capacidad que tiene la gente para olvidar promesas de amor. Muchos intérpretes exhiben sus méritos con base en actuaciones carentes de dignidad. Otros se abren paso con acciones para llegar a destinos de vida supuestamente mejores. Como buen conocedor de la filosofía budista, de las grandes aportaciones del budismo a la vida, es poder conocer la mente a través de la meditación, ejemplo: si echamos una cucharada de sal en un vaso de agua, el agua se vuelve salada. Pero si echamos la misma cantidad de sal en un lago se disuelve y no se percibe. Así mismo ocurre con la mente. Cuando la mente es pequeña, cualquier emoción negativa nos destroza. Por el contrario, si la mente es grande, aun cuando surjan realidades patéticas, no nos van a afectar. Un de soslayo herido en el corazón aconseja auxiliar a los que sufren, porque ayuda a abrir la mente. Una mente cerrada todo lo ve a través de miradas confusas, es la mente con la que mucha gente ve a los demás, también a la vida como una permanente batalla en la cual hay que estar siempre a la defensiva. Esa gente es víctima de sí misma; así es imposible alcanzar la paz de alma y corazón. Ver a los demás como a uno mismo, sin temor, porque tenemos que intentar ser felices. Por tanto, es necesario meditar sobre lo que se tiene en común con otra gente en vez de enfocar la mente a lo que nos separa. Y así todo, menos lo que impida canalizar la paz en nuestro interior. Comportamientos incívicos los encontramos a diario en todo lugar. Todo está en nuestra mente, hallarlo es descubrir el poder para transformarnos. Pero en ese nuevo amanecer yo ya no estaré. (Elevemos una oración por el padre y por el hijo. Y por el Espíritu Santo). Gracias.

P. D. Lo de arriba es cierto y a quien podría interesar no lo leerá porque está muerto. Lo dejo como recordatorio de difuntos.

Y Sam la tocó de nuevo.

Desde los años altos el futuro es para quien no está enfermo. Primero: No estoy al mando, pero el futuro, puesto que todos alcanzamos los años altos enfermos, es para quien sane. Segundo y último: En tanto que uno no se muera está vivo y tiene futuro. Claro, pero cuidado con confundir lo que ocurre mientras pasa el tiempo. Lo que pasa mientras uno echa cuentas no es pasado, es perder el tiempo (a lo tonto). Si algo queda es futuro. Y la mentira pesa más que las heridas, luego, la verdad que no aceptamos genera intereses abusivos, como los intereses abusivos de los usureros que meten el hambre en casa de las familias hipotecadas. (Perro mundo). Las personas enfermas si no van al médico y les trata y las medica y a su vez ellos hacen lo posible por sanar... Está de moda mentir al médico, al abogado, y a nosotros mismos. Estúpidos. La memoria tiene pasado, pero la voluntad siempre tiene futuro. Y enviar a la memoria en busca de recuerdos desagradecidos es nocivo para la salud mental (y para el erario). Sería tanto como negar las esencias éticas o ideológicas de la sociedad. La desconfianza no está justificada, lo que quizás impide que nos podamos entender como ciudadanos militantes activos dispuestos a blindar la clave del éxito: "teoría y praxis" (Immanuel Kant), con resultados inmediatos. (Aunque también puede usted esperar a que María, la Magdalena, se lo ruegue. Cuanto menos esta vez a nadie le romperá el corazón). Tócala de nuevo, Sam. Gracias.

Conspiranoia.

Paseando por Les Seniaes y pensado en un julio para el olvido y en un agosto de puro dolor, aunque apenas llevo tres días, me pregunto por qué Jesús el Cristo me hace pasar por este calvario. ¿Porque Él lo pasó lo tengo que pasar yo? Otro Juan Carlos Peinado. ¡Venga ya!. Noticias de fin de semana: El Gobierno de EEUU dice que hay "abrumadora evidencia" de que González ganó las elecciones en Venezuela. (Europa Press). Disculpen, hablamos del mismo González. ¿Felipe González? Probes venezolanos, no les arriendo la ganancia. Y llega la pregunta: ¿Felipe González es el elegido y está meditando con Dios? Me extraña que no haya convocado unas primarias socialistas para echar a Sánchez de la Moncloa por el acuerdo al que llegó con Esquerra Republicana de Catalunya para que Salvador Illa sea presidente. Aún está a tiempo... "no ni na". De fijo que está con Emiliano García-Page diseñando la táctica mientras degustan lechón asado. El lechón asado de Castilla-La Mancha es una delicia. Si no fuera porque el poder es injusto y la abundancia escasa (y porque atravieso por un insólito estado de locura) apostaría por los dos. Pero no saben ganar. Lo suyo es cinismo político, y lo demás son poses. (Vuelvo a pensar: Si lo de Maduro viene de EEUU, y considerando que los imperios nunca son inocentes... Y dejo de pensar). Gracias.

"Se te fue la pinza".

Me dejé llevar por una estúpida frase hecha. Si el culpable fuera mi viejo ordenador que me ordena lo llevaría al informático o compraría otro. Y llevaría una tecla de "reiniciar". Yo necesito esa tecla en la cabeza. "Se te fue la pinza", diría Patricia. Lo dije en julio y lo repito en agosto: loco, estoy loco. El culpable soy yo y no él, aunque no reacciona a la familia. La esperanza hace sufrir. Debería meterme en mis adentros y escondido entre las tripas agarrar desprevenido a quién tanto daño me hace y echarlo de una patada con el rabo entre las patas. Llevo un demonio en mis adentros. No hallaré un lugar más seguro que mi casa ni tiempo mejor empleado que el que paso con la familia. Prerrogativas que definen quien soy. Bien por intentarlo, y mal por no parar a tiempo. Eso creo. Sí, a pesar de los pesares, y las lágrimas vertidas, lo tenía que intentar. Una, la familia: lo tenía que intentar. ¿Pero cómo fue que llegué tan lejos? ¿Y ahora? ¿Cómo serenar tu indecisión si no estoy pegado a ti? ¿Cómo andaré mis pasos sin tu ilustración? ¿Cómo evitar las mariposas que vuelan en mi estómago? ¿Cómo ensordecer el eco de tu voz? ¿Cómo poder no abrazarte? Recopilo letras de tu nombre y las combino con otras para decirte lo mucho que te quiero. Nadie si no tú comprende lo que siento con meridiana claridad. Eres esencial en mi vida. Cada latido, todo yo lleva tu nombre. Te he fallado y ya no pronuncias mi nombre. Explícame entonces cómo volar si de dos alas una la tengo rota. Te nombro con la urgencia de mi desesperanza. No me dejes caer. Perdóname o dime cómo vivir sin ti. Perdóname, si puedes.

Amaneció agosto.

De julio recuerdo que di en loco... Deben creerme: Con la vecindad me llevo "De mil amores", como Fito Páez. Cuando una frase hecha aparece a lo tonto consulto el vademécum. El burro no tocó la flauta y la poesía no se explica. Ante la compleja relación que mantengo conmigo, no me extrañaría que al salir de esta (si salgo), me ofrecieran una oferta de portabilidad al manicomio por tiempo indefinido. El infierno está abarrotado, pero los manicomios necesitan majaretas con la capacidad de llevar la calma y mantenerla ante una situación absurda y lograr que toda ella sea relevante y emocionante, que tenga más que menos, pero de todo un poco. No vale la pena llorar, porque personas que sean capaces de aceptar lo imprevisible con naturalidad hay pocas, y que sepan sustraer lo que es obvio de una situación absurda y añadirle un abrazo fraternal, menos. Por tanto, y dadas las circunstancias, tengo a bien comunicar que me voy a secuestrar. Y que dotaré de las más avanzadas tecnologías de seguridad el zulo donde me secuestre para que en el caso de que añore la luz del día y me diera por huir, no pueda, o si puedo, no caiga al precipicio. Joder, dona, no debo leer lo que escribo... (Ojalá y que esta absurdidad sirva a mis miedos y mis paranoias a valuar los amaneceres en Les Seniaes y entender que todo es mi casa y esta mi familia). Gracias.