Mucha gente y ni una persona.

Mucha gente necesita acercarse al abismo para entender el peligro real, o tocar fondo para solidarizarse con los llamados perdedores. Mucha gente necesita una dosis de dolor personal para saborear el precio de las cosas. La falta de conciencia les acerca a la rigurosa realidad con las peores consecuencias, porque es en la noche oscura de las realidades donde las auténticas estrellas muestran su fulgor. Mucha gente recuerda la mentira que obnubila la ley y la justicia y nunca lo superan. He aquí que cuando uno regresa al diario vivir entre tanto colgado en el tendal de la simpatía, cuando nuestros niños siguen sin poder acceder a la cultura en la certeza de saber que peor no puede ser, pero eso no consuela. Cuando la partidocracia dueña de los votos le acompaña un partido político empecinado en morir de éxito, es el momento de hacerse harakiri. En fin, cuando todo parece estar perdido, uno vuelve a encontrarse en el paseo del río con lo mejor de esta sociedad, o sea, la elite solidaria. Voluntarios del pueblo que no están, pero para esto hay consuelo: se acercan buenos tiempos para el voluntariado de cabalgatas, para volver a la instrucción en las redes sociales y al cristianismo. (Mucha gente y ni una persona). Gracias.

La vecindad tiene miedo.

La vecindad tiene miedo al escarnio público por hechos ominosos sucedidos y que son el lógico resultado de la ineptitud del dueño de un partido político que no se hace respetar. Y de una partidocracia que no ha sabido ni mucho menos ha querido o no le ha convenido hacer leyes que obliguen a respetar los derechos de los trabajadores y organizar el cómo a partir de ya. Un partido gobernante solamente se dedica a obtener beneficios empresariales y un partido opositor con pocas luces no se entera. Y miren quiénes pagan las consecuencias: los trabajadores. Estos politicastros no merecen el respeto del pueblo. En una realidad desigual todo es ancho y ajeno. Y entre tanta confusión, entrevero del cielo, sombra y siesta, canta el gallo de buena madrugada. Así no se construye un pueblo, porque lo cierto es que desear no cambia nada, pero una decisión sí. La decisión será la solución y está escrita en un papel (mis ojos verán ese papel). "Cualquier cosa que se quiere decir solo hay una palabra para expresarla, un verbo para animarla y un adjetivo para calificarla". (Guy de Maupassant). Porque "el diablo está en los detalles" hay que fijarse en ellos, a veces pequeños gestos, acciones que dicen que una palabra basta. Gracias.

De mal en peor.

Sé que pierdo mi inestimable tiempo con lo que voy a pedir, pero de todos modos llamo la atención a quien se quiera dar por aludido de que las cosas van de mal en peor. Entiéndase que las cosas van de mal en peor como una expresión que explica sin ningún género de dudas cómo un problema va empeorando gradualmente sin que se vea una solución cercana. Lástima. Es decir, y a quien se quiera dar aludido: nunca persona conocida más torpe de entendederas. Oiga usted, las cosas van de mal en peor sin indicios de mejora alguna. Conmino que de una vez por todas pase de las palabras a los hechos y actúe en consecuencia con todos los recursos necesarios para castigar la mala praxis sin ninguna contemplación, y los responsables, en los que se incluye por pasotismo, por dormir el ensueño del yoquepierdismo... Joder, dona, no aprenderá, le cae la casa encina y no se entera. Como si el pueblo estuviera necesitado de mártires, santos, vírgenes y bellas durmientes. Acabará haciéndose el harakiri, o yéndose si se quiere dar por aludido por no saber organizar un simple quehacer. Ojo al dato: Marca un horario laboral y carece de personal laboral, y, como si fuera una obra social, el más listo de la clase le aconseja de casa traer voluntarios para cumplir el organigrama. No tiene cabeza ni intrepidez para enfrentarse al problema que le generan los nuestros. (No hablo de política, tampoco de amor, hablo de cultura, la cultura del pueblo y de llegar a final de mes). Gracias.

La noche se niega a morir.

Pues si es mejor mantener el suspense que saber el final, llegó el final y toca hacer una propuesta de paz. No me interesa ganar, nos interesa recuperar la salud: no solo estoy yo de esa manera, está la familia, y los hijos primero. ¿Comprendes? Pero el pero del mal hacer que trae el pasotismo y la maldad, el dejarse llevar por el más listo de la clase -para qué negarlo a estas alturas de la pantomima-, da a entender que el problema no ha sido llegar a acuerdos, sino cumplirlos, y la forma el peor de los ejemplos, por no hablar del conocimiento necesario para echar a andar la cultura en un pueblo que no le sobran motivos para el optimismo. La ignorancia, esa peste que contagia la política, fábrica de muertos vivientes que los dueños de los partidos entierran hasta las próximas elecciones; voceros sin memoria, aduladores, insultadores de oficio, profesionales de la posverdad en las redes sociales que tiran a matar al enemigo que apenas debería ser el adversario. La gilipollez en el museo del absurdo: faltan a la palabra, priman la desigualdad y abusan de su poder. Esa gentuza son la suma de todas las falsedades, felonías y olvidos. Mucho me temo que algo más que la mentira se tendrá que reparar para que lleguen a darse cuenta de que las cosas no son así. (Cumple los acuerdos y honra lo prometido porque la noche se niega a morir). Gracias.

A ratos cuentista.

Yo soy mucho de Mandela: "Nunca pierdo, o gano o aprendo", pero comprendo que eso no es para todos: alguno debe ir en busca del equilibrio entre ganar y perder, resistir y persistir cuando quiere cumplir su promesa electoral. Las carreras lentas, con obstáculos, algunos inesperados donde el traidor es un pensamiento estancado en la indecisión (otra muesca más en tu errada carrera política). Obliga saber de lo que uno es capaz de hacer con sus fuerzas después de saber qué quiere, incluso quién es, porque el límite es su punto flaco, también pudiera ser su punto de partida, nunca se sabe hasta que te plantas. O echas a andar. Sin embargo, la noche es joven y aún es temprano. Prefiero creer que es temprano y que mi mente absurda amaestró el conocimiento y sabrá confundir para sobrevivir cuanto menos hasta que la duda agonice. Uno saluda este 26 de noviembre con amigable cordialidad y esperanza, solo que, en Les Seniaes y al véspero... la ignorancia, la falsedad, la mala praxis de nuestra clase dirigente es inagotable y tengo ejemplos, yo siempre tengo ejemplos que confirman la alevosía ante la salud mental y la pobreza. Y así pasan los días que teorizan, prometen, avanzan, reculan, resbalan, titubean, y, como los amores peregrinos, siempre vuelven al comienzo inexistente. (Es mejor mantener el suspense que saber el final). Gracias.

Eliminación de la Violencia contra la Mujer.

Si hablamos de Violencia de Género la mujer es siempre la que muere. (44 Mujeres Eternas en lo que va de año). Hoy, Día Mundial contra la Violencia de Género la mujer sigue muriendo a manos machistas. Hay que volver a la escuela, al amor de caricias y otros versos. La mujer quiere ser respetada, quiere amar y ser amada. Pero la santa poesía no se explica con luz de esperanza. Yo soy la mujer que amo y no sé qué hacer: tengo su edad, su misma imagen y no sé qué hacer para acabar con la Violencia Machista. Solo soy persona si siento cerca su aliento.  "... mujer no temas. Y arrancando una piedra de una roca enorme la lanzó contra la Violencia de Género con la fuerza de su poderoso abrazo". Una mujer que, por causa de su dulce mirada, los hijos de su vientre, el amor por la familia. Mujer que por descuido de Dios, la ley y su justicia, la sociedad. Mujer maltratada. Y luego está el miedo y el silencio como cómplices necesarios del maltratador. Hay experiencias que una mujer jamás debiera vivir. Un 25 de noviembre no se atreve a amanecer para la mujer maltratada y el hombre debe honrarla públicamente. La mujer sigue vejada por el machismo cobarde. La mujer madre de la humanidad. Llegará el día y una mujer dejará de ser datos cuantitativos, una lágrima rota o el síndrome de una relación fallida. Maldita Violencia Machista. Gracias.

Enol.

Dios quiso que hoy naciera Enol
para enseñar al amor otra manera de amar.

Una madre, un padre, no dejarán de extasiarse en el amor de un hijo.
Un bebé, Enol, nació tan deseado como el sol lo es al alba.

Decir alegría.
Decir amor.
Decir Enol. Cuando el amor difunde vida la felicidad se toca con las manos, con lo cual, unos padres lo ven todo como futuro maravilloso:
lo impensable como posible,
lo insignificante como especial,
lo simple como excepcional.

Para seguir creyendo en un mañana prometedor,
fruto del amor,
en noviembre nació Enol. Hijo del amor. En de soslayo. Domingo, 24 de noviembre de un cumpleaños feliz.

Escribir lo que sea para seguir leyendo.

Cuando uno llega a conocer un porqué para vivir y por quién: "qué puedo hacer por ti para que no sufras", después de estar o estando atrapado entre una frágil salud mental te encuentras al otro lado de la historia, entre los sobrevivientes, y mirando de soslayo tantas cosas mal hechas mientras observas, además, cómo la realidad supera a la ficción. Agotada la capacidad de asombro y paciencia, despertar al nuevo día aun con una esperanza pendiendo de un hilo, es una gran hazaña, si no un milagro para creer. Seguimos aquí para seguir amando a quien nos ama y aceptamos el reto de reinventarnos y no esperar a que llegue el invierno frío para desasistir una esperanza y echarla a andar con la palabra como escudo y como espada. La palabra. La palabra amiga y enemiga, gorda y flaca. La palabra que revolotea, huye, se detiene, corre y vuelve a detenerse. La palabra es luz y es oscuridad, golpea y acaricia, ofende y ama, odia y deprime, sonríe, entristece y aterra. La palabra es ajena, personal, propiedad de nadie, silenciosa, abierta y libertaria. La palabra nombra cosas, crea pueblo, elimina fronteras y hace las paces. (La palabra se trasfigura y hasta sirve para escribir el de soslayo de hoy, y quizás el de mañana). Gracias. 

Hay gente que aún no lloró.

Aquel que tiene un porqué para vivir se puede enfrentar a todos los "cómos". (Friedrich Nietzsche). 

Fuertes dolores de cabeza se avecinan. La Dana presenta las consecuencias y son estropicios orgánicos y mentales (aviso que los estropicios mentales no los cubre el consorcio), con las consecuencias también aparecen desbocados los precios de bienes y servicios que registrarán alzas debido a la escasez de casi todo (incluyo los coches de segunda mano) y la avaricia de muchos. Y surge una pregunta: ¿Cuánto vamos a pagar por calentarnos en invierno? "En invierno mejor irse a Canarias". (Gobierno de España). El gobierno echa cuentas de lo cara que se pondrá la vida y la repercusión que tendrá en la inflación y se decanta por enviarnos a Canarias, conocida por la "Eterna primavera", (y a Mazón a la Cochinchina). A algunos no les basta lo que ven sus ojos ni las predicciones meteorológicas llenas de certeza, tampoco las mentiras desenmascaradas ni las verdades al desnudo. Algunos necesitan una dosis de dolor personal para apreciar aquello que la imaginación disfraza. A los políticos la visión selectiva les provocó ceguera y la audición colmada de ruidos les atrofió el oído. No hay manicomios ni cementerios para todos. (La poesía es terapéutica, resulta saludable incorporarla a nuestros días, tenerla cerca). Gracias.

Mi niña, mi niña, mi niña...

Mi esposa sigue con el roto en el brazo... (de otra manera bien, gracias) y quedarme en casa como si me hubiera vencido mi mente absurda (ah, no, antes enterrado que vencido), me adentré en Les Seniaes acompañado de mi impagable soledad. Y justo al pasar por el atajo de Flor de María se unió a mí la Dependencia por la Dana de Valencia. Mi niña, mi niña, mi niña... Además de la reconstrucción, los ladrillos, los muebles, el coche, la moto y etcétera, mi niña, queda saber cómo gestionar el duelo humano, como siempre que ocurre una tragedia mayor acompañada de la contienda politiquera (malditos politicastros que hacen campaña con sangre de los muertos), también queda por saber, y eso es un desorden mental, cómo y por dónde llegarán las ayudas económicas para volver a empezar (prioridad absoluta, dejo al margen la esperanza) si es posible. Dios cuida de ti, Dios tiene un plan para cada uno de nosotros... Dios con su María dormitan a la sombra de un naranjo. No hace falta la influencia del maligno para alejarse de Dios (todo es opinable). Vale lo dicho para blanquecer al verdadero culpable: El cambio climático. (Mazón por boca de Montes: "El cambio climático es bueno para el turismo"). Para muchos valencianos el verdadero sentido de la vida está muy alejado de una vida afortunada, pero muy cerca de una muerte inminente. Gracias.

Como padre, como padre.

Algunos ven llegar al enemigo cuando todo acabó, otros entienden que su crisis propicia el momento perfecto y la condición estratégica para aceptar un mal menor, aunque la cosa va más allá: injustas condiciones nos exige la vida. (¿Por qué no ves el día más allá de lo que ven tus ojos? Tus días podían cambiar y no hacerte daño). Como padre, como padre. El objetivo de un padre no es solventar los problemas de los hijos, siempre será estar pegados a ellos como una lapa, caminando como un tango. Por más que un poema se escriba para servir de advertencia a la que no debe ser nombrada por esa foto trucada en Facebook ("la novia en la boda, el niño en el bautizo, el muerto en el entierro", qué indecencia), se podía aplicar al gobierno que se acerca a las redes para manipular la opinión pública. La sociedad conoce lo suficiente en el imperio de la posverdad donde a la bernardina se llama "A", plan "A". O "B". Si a lo dicho anteriormente le añadimos la fantasía y la desmemoria de los politiqueros entenderemos mejor nuestras indigencias ciudadanas e institucionales. (Ante tal panorama, es una tentación quedarse en Les Seniaes para olvidarse del mundo y ver pasar a la María, como César Vallejo: "Vengo a verte pasar hasta que un día, embriagada de tiempo y de crueldad, vaporcito encantado siempre lejos, la estrella de la tarde partirá". Gracias.

Ríndase.

... y de soslayo, como un Quijote sin mancha, vuelve a la función contable (por los muertos de la Dana) en plan sepulturero, como cada vez que ocurre una tragedia, pero también vuelve al ruedo como observador preocupado. Los politicastros nos bendicen con sus miserias y en Les Seniaes, el paraíso donde todo comenzó, por el contrario florece la idea de jugar a ser feliz entre risas y alegrías bendecidas por la Magdalena. El gobierno ha roto el acuerdo de no agresión con la sociedad y al presidente le echan un pulso y no se entera. Digo presidente y digo alcalde. Me cuentan que el alcalde vive un alucine que se escapa a su control. Genocidio partidista... ataque nuclear preventivo... sea lo que sea, no puede haber vencedores. Los politiqueros prefieren tener la razón a tener la verdad, por eso eligen la existencia engañosa y la cubren con los argumentos que todos quieren oír. Pero la cosa no funciona así, aunque suene a las mil maravillas. Recordar la batalla y no la sangre es una fracción de la verdad. Requerimos de verdades que se defiendan solas, de egos arrodillados ante la palabra para volver a la santa poesía. (Leo poesía y pienso... cómo doblega la poesía... La sociedad no puede ser vencida... Ríndase). Gracias.

Voluntarios: "la crème de la crème".

El de soslayo de hoy viene de ayer y comienza con la cultura que acaba sin duda con la cultura de un pueblo que le cuesta encontrar su camino. Un pueblo no tuvo suerte con los políticos que ganaron las elecciones desde que hay democracia en España, siempre el mismo partido político (en adelante solo partido), lo que de sentido común tiene poco al engrandecer el superego de los dueños del partido culpables de llevarlo a perder la "O" de obrero y quedarse con el resto en un sainete de mal gusto. Un partido centenario, qué dolor. La cultura en este partido pasó de mano en mano adoptando papeles postizos hasta el pancista actual. Tal vez delegado de cultura porque carece de ella, o como amigo de la infancia del ahora dueño del partido -y de los nuestros desde las pasadas elecciones, dicho sea de paso-, tenga ocasión de adquirirla. A las pruebas me remito con el horario de apertura y cierre de la biblioteca municipal que subió a las redes sociales a base de voluntarios que no cumplirá ni aunque le caiga una lluvia de buenas prácticas sobre la cabeza. En la mayor tragedia conocida en Valencia: ¿"El pueblo salva al pueblo"? Señores, no. El pueblo es el gobierno central, y el de las comunidades autónomas y el de los ayuntamientos. El pueblo, señores, es el Estado. "El Estado salva al pueblo". Y la cultura, ay, la cultura. John Steinbeck dijo: "Por el grosor del polvo en los libros de una biblioteca pública puede medirse la cultura de un pueblo". Gracias... (de nada).

Aclaración cultural.

Un político es un empleado (temporal) del Estado al que unas elecciones sitúan en un lugar de la administración. Para eso no hace falta saber, aunque no descarto que alguno sepa de la función pública y cómo afrontar los problemas inesperados que se presentan, también cómo tratar a los trabajadores bajo su responsabilidad (indelegable responsabilidad) y, cómo no, a la ciudadanía, incluyo a los nuestros (de no saber en grado máximo ejemplos tengo, el más reciente y bañado en sangre: Mazón). Un político, un cargo público, puede ganar o perder legitimidad en cada uno de sus actos, y si delega las funciones indelegables, solo perder. Disculpen, antes de que me vaya sin haberme ido y acabe en la sempiterna confusión, aclaro que una cosa es un político con cargo público y otra cosa es un líder. Líder es aquel que protagoniza saltos de su carácter en la historia, que deviene en paradigma de generaciones, que hace pueblo ("fer poble, que es diu per aquí"). En fin, aquí lo dejo y acabo esta sencilla aclaración cultural. Joder, dona, apareció la cultura. Pero qué banda de ignorantes se ha hecho cargo de la cultura... (Elegir bien debe ser un hábito, priorizar correctamente una virtud y hacer pueblo... Eso un milagro). Gracias.

Día Internacional para la Tolerancia.

En el Día Internacional para la Tolerancia debemos reflexionar sobre el respeto comenzando por uno mismo. Precisamente este mes de noviembre que le da por llover tormentosamente. Tal parece que la intolerancia se unió con el clima por el mal. Una condena clama por la tolerancia entre los pueblos, las razas, las religiones, las ideas, el pensar diferente. Ser tolerante para saber qué de bueno tiene la fraternidad. Como padres, debemos educar a nuestros hijos en clave tolerante. La familia nace del respeto. Aceptemos llevar la diversidad en las alforjas. Somos exclusivistas, no somos una sociedad tolerante. La tolerancia se ahoga en tiempos anárquicos. De la tolerancia depende que la humanidad pueda subsistir -y no exagero-; uno de los grandes valores fundamentales. ¿Acaso se ha roto el espejo de los abrazos, el orgullo humanitario, la indulgencia de los padres? ¿Acaso ya comenzó la carrera del "yo"? A pesar de una sonrisa, a pesar de una brisa en reposo, a pesar del día de grandes manos abiertas. Un noviembre de lluvia torrencial y muerte la tolerancia clama. Herida la utopía, despedazada la esperanza, fracturada la plegaria. ¿Qué escarnio? Uno considera el odio bestia incendiaria, trastorno de una sociedad lenta en reaccionar. Una sociedad dormida. Noviembre es un mes intolerante que desciende sobre la ladera de una montaña que no se dejó alcanzar la cima. Y debajo está la sombra y está la noche. Está yacente el hombre y la mujer intolerante. Gracias.

La furiosa indignación mía.

La posverdad, que días atrás traje a de soslayo sigue persiguiéndome. Lo escribí días atrás, pero viene de muy lejos. No me lo quito de la cabeza (si pueden elegir elijan un resfriado y no un trastorno obsesivo-compulsivo). La verdad no se acerca al debate para contrastar opiniones, la acorralan con insultos a la inteligencia y mala praxis. Tenemos libertad de información y elegimos la infamia verbal creando sin darnos cuenta el sicariato mediático en un mundo donde la dignidad, como la verdad, ya no es importante y el respeto como pilar fundamental en la convivencia justa es de antes; en tal mundo, una mujer medita la posibilidad de ser bibliotecaria, lo que inevitablemente la expondría, no a la crítica o la evidencia de sus errores que valora la María, sino a la ignorancia del sicario encargado de la propaganda en las redes. Tanto dolor ya no se puede aliviar ni con sangre. (... lo cual, visto por don Quijote, pareciéndole que allí venía bien usar de su caballería, socorriendo a las doncellas menesterosas, puesta la mano en el puño de su espada, en altas e inteligibles voces dijo: "Ninguna persona, de cualquier estado y condición sea, se atreva a seguir a la hermosa Marcela, so pena de caer en la furiosa indignación mía"). Gracias.

Las tradiciones.

Hoy, la tradición se hace ley por decreto (¡vivan los novios!). Me refiero a un hecho que puede ser considerado como fuente de derecho en ausencia de una ley aplicable. Sin embargo, para que la tradición tenga ese carácter, debe ser contraria a la moral y la decencia y estar supervisada por una inteligencia superior. Se dejó llevar por lo que hay, "es lo que hay", y preso de la implacable rutina y el hastío quedó sujeto a un estado de abandono. La tradición se hizo ley por decreto y la autoridad al mando (de luna de miel) no se entera, tal vez ni se le espera, como a Mazón. Sigue sin haber vestigio de Buen Gobierno.

Si lo de arriba convence es tiempo de secar toda raíz de impotencia y alzar vuelo. En una sociedad enferma nadie se fía de nadie, ni de la ley y su justicia, y menos de la cultura. Como si Tordesillas fuera una biblioteca y el Toro de la Vega un evento cultural. La situación que vivimos debe hacernos repensar en cómo nos movemos, y quizá nos socorremos. No es necedad, es necesidad. Todos necesitamos de todos activado el aviso de nivel rojo en la zona, lo que debe hacernos reflexionar sobre la búsqueda de la concordia más allá de los propios intereses que nos corrompen y dispersan. Como sociedad tenemos que impulsar vínculos para reducir tensiones e impulsar la cultura del abrazo. Nada lograremos sin anhelo y franqueza. Gracias.

Si digo niño digo niña (y viceversa).

No añoro otros tiempos... Ni quiero que me traten de usted, ni que me cedan el sitio cuando voy en el bus porque me echan a perder. Quiero que me quieran si algún día me llegan a conocer. En fin, de otro tiempo recuerdo a una madre y a su hijo y una actividad extraescolar que les aconsejó la maestra del cole en la que no participara su hermana. La maestra quería que su hijo fuera él, y no otro. Entonces, la madre, como hoy es el Día mundial del Flamenco, lo llevó a la escuela de Flamenco. Ya en la escuela, la profesora animó al niño a que pasara al salón de baile y que se fuera identificando con los demás niños que bailaban mientras ella trataba con su madre. Y trató, y al poco el niño salió del salón de baile y su madre, entusiasmada (como Calimero), le preguntó qué tal y qué alegría. El niño dijo: "bien, yo también estoy emocionado". Su madre le explicó el horario y que el lunes empezaba las clases. Pero en casa, entristecido el niño dijo a su madre: "yo no tengo que ir el lunes". "¿Qué dices? Preguntó la madre desconcertada. Y su hijo respondió: "te vi tan contenta que no quise cortarte el rollo". Y la madre siguió cocinando la cena... (Una madre y su hijo no son un descuido de Dios, son un sueño hecho realidad). Gracias.

Y de soslayo hizo un bis. Martes, 12 de noviembre de un cumpleaños feliz.

Kristel.

Los mundos paralelos que encierra el amor han traído a maestros espirituales y escritores a mal traer. Desde la creación al sicoanálisis nadie pone en duda el poder del amor, ni los enigmas que encierra. Esta controversia de la humanidad recoge con lucidez su carácter personal, de ahí que, y sigo, descifrar el jeroglífico que existe entre nosotros no es difícil teniéndote tan adentro del mí como te tengo: Kristel. Mi niña, tú engrandeces las cosas con tu sola presencia, y el cometido de llenarlas con tu alegría te hace indefectible en mi vida. Desde el día que naciste te acomodaste en mi corazón. Eres parte de mí. Con todo no solo es amor lo que existe entre nosotros, también hay poesía: entre nosotros hay reposo y hay nitidez; el horizonte tranquilo deseado por la mirada, la breve distancia que une la ilusión con un maravilloso ensueño, el rostro sonrosado de la luna al despertar el día, el véspero que me reveló que te habías hecho mujer. La poesía que me anima a seguir. Cuando un sentimiento aparece constante en el entorno tiene algo importante que decir, descifrarlo es tarea personal: yo lo hago con tu nombre. Kristel, no quiero ser sin que estés y me quieras. Si digo Kristel, digo Diego. Besito a Diego. Te quiero. Felicidades.

En de soslayo. Martes, 12 de noviembre de un cumpleaños feliz.

Si te digo la verdad mentiría.

Es fácil vaticinar el fin del mundo cuando la verdad no importa; para entendernos: la posverdad tomó las redes sociales y el imperialismo la democracia. Ocurre que esta afirmación es un claro ejemplo de que el país ha entrado formalmente y desde el más alto nivel de la politiquería propagandística al horrible mundo de la posverdad que remite a las circunstancias en las cuales la evidencia es menos importante e influye menos en la opinión pública que las emociones y los prejuicios (certezas de vida sana llevo y me enfrento a la verdad, pero entre las redes sociales y la posverdad pierdo la credibilidad y la verdad pierde interés y no sé qué hacer conmigo). En el mundo de la posverdad emitir o hallar la verdad no es importante, algo que es grave y viene a explicar la magnitud de la crisis en las democracias sociales (Marx, Karl Marx, no ha muerto) y el avance de la ultraderecha donde quiera (acepto "derechita cobarde"), después está la escasa confianza de los ciudadanos hacia las instituciones (los politicastros arrasan con todo). Pero el asunto es más grave porque no se trata ya de la verdad, sino del fenómeno viral que se expande como la pólvora... (La demagogia politiquera y en fin: malos tiempos nos esperan). Gracias.

En noviembre.

La política, como el amor, siempre ha hecho extraños compañeros de cama. Tal que, retirado formalmente el proyecto a la vecindad vencida, ha aparecido en el escenario político una feliz coincidencia entre la oposición y el gobierno a la que debo referirme, pues no es casualidad que estén de acuerdo en que hay un Dios (único y verdadero) y un hijo. Sin darnos cuenta situamos el empuje de nuestros logros por encima de quien intentó ilustrarnos. La política no es tan devota como la religión. El gobierno empieza las cosas y les pone fin antes de acabarlas y la oposición canta un bolero. Al borde del precipicio no se construye una sociedad: la ciudadanía está dispuesta a dar un paso al frente insistiendo en el suicidio colectivo. Los planes no se afianzan, los deseos no son puente de alianzas: la cuerda estira, pero no llega. Conviene pues, no malgastar el erario en verosimilitudes... "Las viejas ofensas no se borran con beneficios nuevos, tanto menos cuanto el beneficio es inferior a la injuria". (Nicolás Maquiavelo). Siempre hay un ganar tras la inversión del tiempo (aunque también se puede ganar haciendo nada). Antonio Machado: "Ayer dominadora, envuelta en sus andrajos, desprecia cuanto ignora". No podemos despreciar lo que ignoramos. Sin ser Blas de Otero "pido la paz y la palabra". En noviembre (antes de que llegue el frío invierno). Gracias.

Un político listo.

Un político listo le dio por inventar y el primer día inventó las elecciones, las ganó, y como no había nada inventó la creación para que hubiera algo. El segundo día inventó la luz para que hiciera sombra (la sombra que pone en cuestión la verdad y la arroja al olvido). El tercer día inventó un imposible: hacer las cosas bien. El cuarto día inventó la eternidad para no obligarse a acabar el cuento de nunca acabar. El quinto día lo dedicó a celebrar hacer tanto en tan poco tiempo: invitó a los amigos de la infancia, bebieron vino tinto con sifón y comieron perdices. El sexto día amaneció con una resaca del demonio (a quien no necesitó inventar porque ya existía -no se fue, sigue ahí-, ocupa su sillón y gobierna con sus formas). Fue luego, sin querer, como ocurren las cosas queriendo, cuando inventó lo peor: la política y etcétera. Nadie dirá las palabras que no dije ni podrá explicar lo que siento, así que escribir el día es mi responsabilidad, y hablar bien o mal mi privilegio. Acéptenlo. Y no quieran descodificar una mente absurda después de un largo proceso de maltrato laboral. Abuso de autoridad vengativo. (El silencio resuelve los problemas donde la ignorancia y la maldad pueden tomar ventaja, pero no funcionará como chantaje). Gracias.

Ian y la muerte.

El Día de los Muertos, con tanto acarrear flores al cementerio para honrar a los finados, Ian me preguntó que si cuando yo me muera él también tenía que ir al cementerio... Me sentí con su misma edad llevando flores a mi güela. Me sentí ausente y vacío de mí, y a punto de maquillar la realidad que de ninguna manera me apetecía. Yo nunca le mentí a Ian. Viví tiempos complicados, escasos de fe, y con un muro que separaba el cementerio de la buena gente con el de los rojos y maricones al paredón. Aquel entonces dejó un vestigio profundo en mí. Pero tenía que enfrentarme a la realidad de los hechos sin culpas ni disculpas: "Ian, mi amor, cuando muera no podrás llevarme flores al cementerio porque a mí no me comerán los gusanos. Doné mi cuerpo a la ciencia y vendrán a buscarme de la facultad de medicina y aprovecharán lo que puedan de mí para que viva quien malvive si algo bien le vale para trasplantárselo y el resto para que aprendan los casi médicos cómo, qué, y algún porqué. Ian, tú y yo (no pasa nada, güelu) siempre estaremos juntos con nuestros mejores momentos. Y no quiero que estés triste por mí cuando me vaya. Tampoco que le tengas miedo a la muerte, porque es tan natural como la vida. Te quiero, Ian".

Debiera valer como advertencia.

Donald Trump gana las elecciones frente a Kamala Harris con una victoria arrolladora. Y el incremento fascista en España.

Los grandes cambios muy a menudo son invisibles al ojo humano, y a la vista menos entrenada. Créanme, pienso en mí y en la farola, desde la DANA no veo más allá. No tengo posibilidad de entendimiento, todas las verdades y las mentiras se estrellan contra esta realidad que vivo. Es una cultura de miseria, depredación y pobreza que se traga irremediablemente una seria resistencia. Si me creyeron antes vuelvan a creerme ahora: es poco inteligente ver el tronco desestimando que debajo de la tierra hay uno más fuerte, la raíz, capaz de generar proyectos incontables fundamentados en los sueños. Soy un soñador pertinaz. Y vuelvo a la DANA (parece que ya me voy soltando): Como entre nosotros hay algo más de confianza no pediré que me crean una vez más porque, aunque es verdad lo que les contaré, no me creerán. Aclaro que hablo de un casi hijo que trabaja en un ayuntamiento de los más afectados por la tragedia que, debido al mosqueo que tiene la sociedad valenciana con la clase dirigente, cambia la ropa de trabajo (oficial de obras municipales) por una camiseta de propaganda y dice que es voluntario y que viene a ayudar en lo que pueda. Lo convencieron a empujones y con insultos relacionados con la familia. Sí, como a su majestad. (Somos una masa de gente con intenciones siniestras hacia nosotros mismos). Gracias.

Brindemos por eso.

Campaña de Navidad. Un mes de consumo, lo superfluo: alto costo de la vida, la crisis económica, excesos y más excesos. Para superarlo, brinde con una copa de cava. Ya llegó, ya está aquí, el mes del cuento. Brinde por la paz en la Tierra. Brinde por el jodido arbolito. Brinde por los muertos que vuelven a casa por Navidad. Brinde por los vivos que perdieron el tren hoy y mañana. Brinde por el nacimiento de Jesús en el Portal de Belén. Brinde por el mejor villancico. Brinde por el buen deseo. Brinde por la salud de Papá Noel. Brinde para que Melchor, Gaspar y Baltasar no pierdan el oeste. Brinde para que a nadie le amargue un dulce. Brinde por el propósito de enmienda. Brinde para que olvidemos el pasado y volvamos al amor. Brinde por Asturias, patria querida. Brinde por la posibilidad de una esperanza en el nuevo año que tal vez nos permita dejar de ser blancos de aquellos que son verdugos de exclusión y tortura. Brindemos por eso. ¿Hay alguien ahí? ¿Necesita ayuda? ¿Un psiquiatra, un monseñor, un amigo? En Mateo 7:7-8: "Pedid, y se os dará; buscad, y hallaréis; llamad, y se os abrirá. Porque todo aquel que pide, recibe; y el que busca, encuentra; y al que llama, se le abrirá". ("Así estamos consternados y rabiosos", le dice don Mario Benedetti al Che, pero sobre todo aturdido y agobiado, anda el pueblo sin saber a qué atenerse). Gracias.

A Patricia.

Qué grande es ser transparente con uno mismo. Y abrir la conciencia y bajar la velocidad. Las prisas, la fatiga, la ansiedad. Bajar la velocidad, parar, respirar ando, y volver a andar porque el camino no se hace solo. Es mucho y es poco, mientras la salud aguante... Mi amor, te exigimos mucho y tú te exiges más. Tienes que parar. Eres tan fundamental en mi vida que me rompes solo de verte. Y, sobre todo, sabiendo que soy parte de la culpa. Y apareció el sentimiento de culpa. Haces tuyo el dolor que no es, en realidad dolor es, pero no tuyo. No permitas que la vida de los demás te deje sin opciones. No necesitas encubrir lo que sabes, hablar lo que piensas, entender sin ayuda, vivir sin prejuicios: eres soberana. Llegó el día de alejarte en silencio de lo tóxico, en silencio, digo, para no dar pistas. Los tiempos cambian y estás en condiciones de, por fin, marcar tú el paso del tiempo. Tic, tac... Enhorabuena. No eres igual, no eres la misma, eres mejor. Cuanta con mi apoyo emocional y con una caricia que el alma reconoce sin recordatorios. Los intereses cambian, entonces, superarlo todo solamente está a un perdón de distancia. Di las cosas que sientes sin complejos, sé espontánea, con poca reflexión... ¿Podrás? (La justicia le ha dicho a la ley que lo tuyo ya no tiene camino que recorrer. Se tenía que acabar y se acabó. Te quiero, y a corta distancia).

Sigue lloviendo.

No lo volveré a intentar: la alerta pasa de naranja a roja y viceversa y sigue lloviendo. Escuchen la radio. Disculpen la mala educación. Y voy por los laureles para hablar de otro uso del condicional simple: la probabilidad en el pasado. El condicional simple se puede emplear para manifestar una probabilidad pero en el pasado. Yo, cuando hablo del pasado si lo recuerdo lo manipulo o no lo nombro. El pasado es el peor invento de quien sea. Del presente no puedo escribir, de momento, quizá. En la memoria de la sociedad queda. También, y hasta que amanezca queda, el ejemplo solidario. ¡Vixca València!. Me manejo bien con el pasado, no tanto el pasado conmigo. Esta realidad que respiramos tiene mártires y sangre. En reconocimiento a estos mártires y a tanta sangre vertida quien gobierna debe ser cuidadoso a la hora de modificar las leyes a su antojo. Hablo del derecho que tiene la sociedad a ser informada, para que no se convierta en derecho a difamar. Atentos los políticos que se sirven de la política para hacer el mal sabiendo que existe el bien. Gracias a las luchas del pueblo y sus muertos, a tanta sangre vertida, ya dije, hoy la libertad de expresión es una conquista sagrada. (Y, sin embargo, empezaron tratándose de tú, luego de usted, para acabar levantándose de la mesa y fin. Lo explica mejor Rajoy: -"¿Sabe cómo se pagaron las obras en la sede de Génova? -"Imagino que con dinero". El gobierno no se explica porque la oposición no sabe preguntar). Gracias.

¿Quién es quién?

Recuerdo el pasado político y hasta lo añoro (ni lo recuerdo ni lo añoro). Como ahora: derechas, izquierdas y asociaciones de vecinos. Votábamos en función de lo que representaban y el futuro que nos prometían. ¿Y ahora? Ahora igual. Nuestros "líderes" (imprescindibles las comillas) no se identifican ni representan nada. De ahí que nuestra democracia sea un simple juego de oportunidades para los nuestros y ganancias personales. Despojándolos de todo y cediéndoles el cielo y el verbo que cruza el umbral de los deseos esperando ser amados por una dama en su propia poesía. Joder, dona, entró noviembre con la comunión de los santos y el recuerdo a nuestros predecesores nos invita a dirigir la mirada a los peregrinos de la vida que perdieron el rumbo. Los politicastros creyentes perdieron en la soledad de los cementerios sus propios vínculos a través de la liturgia del espectro dolorido. Una plegaria se oye con los abecedarios del silencio. Hoy más que nunca, todos estamos deseosos de una invocación a la concordia para quien aún no ha vivido. Quizás estemos cansados, necesitamos esperanza con fuertes deseos de unirnos a un mundo sin frentes ni fronteras. No hay mejor sanación para la mente que la inmersión en uno mismo. (Respetemos, entonces, a los demás tal cual se les ve en su estado natural, como a nosotros mismos). Gracias.

Gracias por nada.

Soy incapaz de escribir la debacle que vivimos. A pesar de que ayer la debacle me llevó al hospital: los mayores tenemos un plus ante la debacle. Dos hostias y a casa. Y que no vuelva. Ayer no fui noticia. No me gusta ser noticia, ni ser viejo, pero no me preocupa, como a don Santiago Ramón y Cajal: "No deben preocuparnos las arrugas del rostro, que significan pérdida de grasa". La ciencia clasifica la vida humana en tres etapas: edad adulta, 34 años; madurez tardía, 60 años; vejez, 78 años. La ciencia, como si ya hubieran inventado todas las vacunas y llevado la cristiandad a la luna, se empeña en ponerle años al hambre. Lo cierto es que llegar a la vejez es privilegio de no todos, y llegar con salud de menos, y llegar debiéndole a los usureros dinero de nadie. El Santander por un ejemplo, obtuvo un beneficio de 9.309 millones de euros en los nueve primeros meses de 2024. Los bancos ganan dinero y no lo prestan a las familias sino a precio de usura. Ni a un viejo de 78 años para pagar el alquiler y comer un plato de sopa caliente, aunque se haya plantado como yo en la edad adulta: 34 años. Una sociedad que desecha a los viejos tras haberles sacado el jugo, solo puede parir sociedades imperialistas. Joder, dona, llevo mi vida entera con la salud mental a cuestas, y con los políticos ignorantes que invierten en corrupción y no en cultura. "Siempre ha habido analfabetos, pero la incultura y la ignorancia siempre se había vivido como una vergüenza. Nunca como ahora la gente había presumido de no haberse leído un puto libro en su jodida vida, de no importarle nada que pueda oler levemente a cultura o que exija una inteligencia mínimamente superior a la del primate". (Jesús Quintero). Gracias por nada.

Huérfano de amor.

La mejor universidad... la experiencia. No, eso no. El mejor maestro... Jesús el Cristo. No, eso no. El día más guay... el que sabes disfrutar. Sí, eso sí. La palabra sincera... la que oyes deseada. Sí, eso sí. El mejor proyecto de vida compartida... (con la vida compartida aparece la muerte en exclusiva... no debiste cambiar tus caderas de acera... Qué poco tú te has querido). Uf, qué cabeza, se me olvidaban las frasecitas hechas (va por ti): el secreto mejor guardado, el que callas; la mejor pelea, la que evitas; el logro más grande, vivir sin complejos; la mejor droga, el amor. Y aquí lo dejo que voy al tren y llego tarde. Voy a Valencia a comprar un seguro de sana razón en una clínica de salud mental. La mejor inversión... la salud mental. Sí, eso sí. Está de moda la salud mental, en la calle, en el bar de la esquina encuentras un alma en pena a voz en grito. El gobierno invierte en corrupción y sí, eso también, pero si una pequeña parte de la inversión se dedicara a la salud mental... Este país es una gran estafa. Y anteayer halloween: la doblez como estilo de vida. En la trapería de Kristel le quitan los disfraces de la mano. A mí eso de halloween me da repelús. Hace ahora mil de años "el irrepetible" lo prohibió porque los asesinos en serie se ponían las botas y esas ganas de matar las tenía él patentadas. Joder, dona, qué matraca, algún día tendré que volver al amor y la santa poesía: el mismo cuento de viejo cansa. (Ahora sí que perdí el tren. Lo volveré a intentar mañana). Gracias.

Poesía.

Para hacer sentir el peso de tu pálpito y la naturaleza hondamente humana de la impronta colectiva. La poesía tiene motivos de existencia que la cerrazón y el delirio no logran comprender como un bien espiritual de primer orden. Es cierto que veces nos envuelve el sinsentido que apoya el aserto de la utilidad con que, por ejemplo, Oscar Wilde, sentenció la función social del lenguaje poético. Estoy pensando y busco en la oscuridad del silencio un algo para escribir. Se aparecen unas luces que parpadean: ¿Eres tú, poesía? Me confundes y me haces dudar. Pienso que cierras filas con desgana el capítulo de tus días acaso agonizantes. ¿Estás segura de que es amor lo que sientes? Posiblemente no soy quien para entrar en todos tus días. Quiero escribirte, poesía, y me siento cansado. Me vuelves loco. El abatimiento me imposibilita, es el maldito frenesí mental. Todo me perturba, estoy absorto en mi desdicha. La luna ya no acaricia mi frente con sus besos de labios plateados. Es esta una percepción que quiero aclarar diciendo que no es reciente, que la luna hace tiempo que no me besa. Si al menos con el deseo de un poema y a pesar de su incuestionable relevancia ontológica. La luna me inspira. No hay duda en torno al hecho de que la poesía es la más encumbrada expresión estética de los sentimientos y la más cercana al testimonio vital del amor. El amor es otro invento humano y cualquier disculpa le arranca un verso. La poesía siempre está presente en la más radical revelación por la sobrevivencia del humano ser. La poesía precisa concentración para oír esa música lejana y crearse. Es la brisa de un mar y sus brumas; las luces de sirenas que sobrenadan en el preámbulo de la encarnación literaria. Vaga entre la palabra como un náufrago, también tiende a perseguir la muerte en las sinuosidades de la locura. Divagaciones presas en el lenguaje poético con sentido filosófico que invitan a la reflexión en un mundo atribulado por la violencia y los desafíos que requieren de la templanza y de la visión trascendente que logra quien se sumerge en la poesía. ¿Percibes mi confusión? Te veo y te sonrío, mascas un verso. Abres los parpados y me miras con ojos de luna inspiradora. Sabes que no puedo escribir porque mis pensamientos están deshidratados. El razonamiento, como equilibrio a la hora de escribir me confunde, es otra creciente propensión a dejarme envolver por vacuos predicamentos y sus tendencias enajenantes. La palabra ya no puede coordinar la concatenación de ciclos en la decadencia de mi prosa. Amanecerá un día y mis ojos verán la distancia que nos separa en una estantería de libros que serán de soslayo en otra vida, donde la poesía me hará crecer y moverme como un ofidio en la pegajosa clandestinidad de un delirio de grandeza. (Hasta que María, la Magdalena, decida en contra). Gracias.