Un político venido más.

Un político venido a más desde que perdió las elecciones, sobre un científico y su estudio sobre un nuevo fármaco contra la simpatía, reconoció que escribía bien, pero que no entendía lo que escribía. Humilde el político venido a más porque perdió las elecciones, reconoció que algo no entiende. Y yo digo que tardó en perder las elecciones. Hay quien no sabe qué hacer con la vara que saca a pasear por las fiestas de su pueblo (no me tiren de la lengua). Sin ser Benedetti: "Hagamos un trato". Señores políticos, y qué si dejan la política y se meten a tertulianos de televisión como el señor Revilla para seguir viviendo del cuento, pero no del erario. Solo tienen que vigilar sus palabras, ya que el emérito aún anda suelto y les puede caer una demanda judicial descomunal. Cuando menos, sus señorías, mientras dure su gobernanza hagan lo posible por administrar los dineros, gastar mejor con mayor calidad, aunque eso conlleve amar menos a los nuestros. Los nuestros siempre fueron un verdadero dolor de muelas a la hora de gastar menos y gobernar más y mejor para la ciudadanía, para el pueblo quiero decir. Me gusta más el pueblo que el país, porque el país es de todos y el pueblo de la familia. Yo así lo entiendo. Gracias.

Que cada palo aguante su vela.

Hace un calor del carajo. Y el mercado, la cesta de la compra, está de un imposible desesperante: las familias no llegan a fin de mes, y el carrefur no fía. Los salarios de los trabajadores son exiguos, no los de la clase política, claro, esos no. Y siguen apareciendo denuncias de corrupción. Y los bomberos, no lo sabía, los bomberos se juegan la vida frente al fuego por 1.200 euros. Este país no se detiene ni ante el llanto desgarrado de una madre recién parida y siempre pobre. Después tenemos a la oposición haciendo política abyecta con las cenizas aun de rojo ardiente en el monte. Será difícil salvar este país si antes no ponemos en su sitio a sus señorías. Somos el país de la desmemoria, un país empecinado en crear el monstruo que nos gobernará en 2027 si María, la Magdalena, no lo impide. El PP y Vox, van de la mano, pero eso no es noticia en los medios, y ustedes ya lo sabían. Si les parece un despropósito eso de crear el monstruo que nos gobernará en 2027, Abascal, Santi, para los amigos, exige, hundir el "barco de negreros", un barco solidario que se dedica al rescate de migrantes en el mar: el "Open Arms". Y el PP guarda silencio, no puede enojar a Santiago Abascal ("vicepresidente in pectore"). Y vuelve a lo suyo, al sanchismo y a pasar al gobierno por el Senado. Gloria Fuertes: "Antes de contar las sílabas, los poetas tienen que contar lo que pasa". El gobierno está en apuros y, según las encuestas, tiene a la mayoría de los votantes en contra suya. Gracias.

Amor fingido.

Se comenta por los mentideros de El Pueblo de Patricia con mucha razón, diría, que las relaciones humanas son como los zapatos, si tienes que forzarlos no son de tu talla y si no son de tu talla no lo son y fin. "... y lo bueno fluye, encaja, acomoda y bendice como bendice el Señor Dios a los bendecidos del amor y de la vida". Así que por más que busques someter (a tus estándares y a tus expectativas) a tus zapatos, no andarás cómoda. Seguramente habrá, porque nunca dejará de haber, a quién no le duela las ampollas en los pies, como la metástasis en el corazón de tanto amar. ¿Se nos rompió el amor, como a la Jurado, de tanto usarlo? Los problemas del corazón son reveladores porque aparecen como consecuencia de una deuda. (Quien debe y no paga no debe nada). Una deuda no amortizada, como una promesa incumplida, se pueden convertir en un problema de complicada solución. No seas estúpida, vigila esa salud, paga lo que debes y evalúa la situación sin prisa, pero dile a tu corazón que estás viva, y que no tenga miedo dejar entrar a quien aún encaja en tu vida (la horma de tus zapatos). Sin olvidar que, a quien más nos cuesta amar es quien más lo necesita, y si digo necesita, digo necesitas. Necesitamos. De modo que tira esos zapatos y cumple tu promesa de amor, porque más vale andar descalzo que con amor fingido. Gracias.

Pendiendo de un hilo.

En el caos que la rutina genera no percibimos cómo se va deteriorando nuestra salud, reputación (cuida tú mi reputación), ni que penden de un hilo. ¿Qué hilo es el que pende la salud y la reputación)? Imagino, porque soy de mucho imaginar, que no es la tela de araña de El Hombre Araña ni la soga de Tarzán, posiblemente hay alguien interesado en castigar nuestra salud y nuestra reputación (la salud y la reputación van de la mano). Si no el Señor Dios la cosa puede ser mortal y alguien me lo tendrá que explicar. La explicación no tardó en llegarme vía "emilio" de parte de un confidente anónimo y no tiene que ver el Señor Dios. En el caos que la rutina genera somos nosotros mismos disfrazados de comparsa y acaba deteriorando nuestra salud y nuestra reputación (cuida tú mi reputación). ¿Comprendiste? Abarcaste más, más. Deberías empezar por reconocer que eres humana en cuanto a tus capacidades y en cuanto a todo lo demás también. En cuanto a todo lo demás, no tienes parangón, pero ya no eres tú en tiempos de adoración y palmeras con mi reputación. ("No está más oscura la noche ni está cerca el río, es solo que, como advirtiera Patxi Andión, después de aquellos inviernos... están llegando los fríos"). Gracias.

Jamás dejé de pensar en ti.

Una mujer, una musa, y casi una dama de la poesía resumía virtudes que difícilmente encontraríamos en la misma persona: Era una creadora, una profunda intelectual, protectora de la cultura a su manera, digo a su manera porque era a su manera (a pesar de los pesares y una muerta). Fue un milagro para la cultura del pueblo: las palmeras y el fallerío. Divulgadora de la creación literaria, echó por tierra a "Quizá ya ocurrió" (ese fue su error, esa su tragedia). Usual organizadora de eventos del libro desde la Casa de la Cultura compartía su conocimiento sin mezquindad ni egocentrismo. (Su Señor Dios no me dejaría mentir). Mezcló lo bueno con lo malo hasta diluirlo en un todo. Hay quien afirma que se infectó de su invento y eso fue todo. Pero yo eso no lo sé de fijo. Si así fuera, la literatura, los literatos o los aspirantes a escribidores de sueños, los promotores de pesadillas, los conquistadores de victorias cansados de repetidas derrotas, los ejecutados por su gloria y los no pocos consumidos por las garras de su egocentrismo, serán liberados. (Existe una impagable deuda de gratitud con esa mujer, esa musa, casi dama de la poesía que no dejó de matar y solo a una mató. Pero eso si no a la familia, a nadie importa). Gracias.

Vinicius, un niño malcriado.

El pasado domingo en el Carlos Tartiere de Oviedo se enfrentaron el Real Madrid y el Real Oviedo que después de 24 años regresó a primera división. Los aficionados asturianos se les presumía felices, y no tanto porque les tocara jugar con el Real Madrid, a pesar de reconocer que jugar con el Real Madrid era un regalo ambicionado. Comenzó el partido y todo fue según lo previsto, imagino. De fútbol entiende Ian, no yo, pero soy asturiano y leí algo en prensa y el resultado final previsto, más o menos: 0-3. El partido según los medios de comunicación fue un sinsentido desde que un joven de aspecto singular, Vini, de Vinicius, brasileño para más señas de identidad, entró en el minuto 63 y le dio tiempo a marcar, a ver una tarjeta amarilla y a encararse con la grada del equipo asturiano mientras Mbappé le tapaba la boca para que quedara muy adentro el choteo y los improperios, pero uno aún le salió envuelto en hiel: enviar al Real Oviedo a segunda división. Pensarán que al ser de allí no soy de otro lugar y no reconozco quién es quién, pues no: ese joven tiene suerte de ser millonario, se puede decir que es envidiable. ¡Qué va!. Yo le envidio la edad, los millones, si quiere que le sirvan de utilidad, tendrá que volver a la escuela (de haber ido) y, a pesar del precio, no hallará un maestro que le enseñe la mejor educación aunque viviera otra vida. Gracias.

Volver, o intentar volver.

"Yo adivino el parpadeo de las luces que a lo lejos van marcando mi retorno. Son las mismas que alumbraron con sus pálidos reflejos hondas horas de dolor. Y aunque no quise el regreso siempre se vuelve al primer amor. La vieja calle donde el eco dijo tuya es su vida, tuyo es su querer, bajo el burlón mirar de las estrellas que con indiferencia, hoy me ven volver. Volver con la frente marchita las nieves del tiempo platearon mi sien. Sentir que es un soplo la vida que veinte años no es nada que febril la mirada, errante en las sombras te busca y te nombra. Vivir con el alma aferrada a un dulce recuerdo que lloro otra vez". ("Volver". Carlos Gardel). Ni Gardel inspira hoy a de soslayo y da qué pensar. Jamás dejé de pensar en ti. 

Volver. Para dejar la realidad que vivo y volver, o intentar volver, veinte años no es nada, pero cómo duele volver, o intentar volver. Llamar a la puerta y de unos ojos la mirada más triste me diga: "pasa (o no), yo tampoco dejé de pensar en ti (o no)". A poco después de conocernos nos dijimos y comenzamos a volver y fue en vano porque la palabra dicha no puede ir hacia atrás a desdecirse (o sí). Tú y yo nacimos para juntos y no supimos querernos de corazón y ahora es cosa del Señor Dios (o no). Ni te imaginas lo que te quise y quiero. (Quién discurra un oscuro propósito, que pague las consecuencias). Gracias.

Rosa Montero lo sabía.

"Detenido tras prender fuego a un bar donde no le pusieron mayonesa en el bocadillo".

Según ha adelantado La Voz del Sur y ha confirmado a EFE, "La Guardia Civil ha detenido a un vecino de Córdoba que prendió fuego este miércoles a un bar de Los Palacios y Villafranca (Sevilla), donde pidió que le diesen mayonesa para el bocadillo que estaba tomando y, tras recibir una negativa de parte de la camarera, rocío con gasolina el bar y lo incendió".

Cuando Rosa Montero dijo, "no podemos no ver la realidad, y es que la vida es un irse desviviendo hacia la muerte", pensé que Montero no sabía lo que es un irse desviviendo hacia la muerte, eso es literatura de terror. A mí, con el espanto que me hice pasar en esta vida de manicomio y muerte, me lo va a cantar. Sin embargo, Ian, sin palabras me explicó lo que era irme sin haberme ido. Y puesto que uno lleva otra, la mayonesa. Por las malas aprendí, que la vida es un irse desviviendo hacia la muerte. Y recordé, y no es literatura de terror, por qué tengo la despensa a rebosar de mayonesa. El recuerdo es fruto del espanto que Ian me hizo pasar el día que me pidió mayonesa para su bocadillo de "salchitetes" y no la tenía. La mirada, su mirada, de sus ojos, la mirada. Si invitan a merendar a Ian no olviden la mayonesa o comprobarán como yo lo que es un irse desviviendo hacia la muerte. (El enunciado de Rosa Montero es tan verídico como la indecencia de los políticos). Gracias.

Violencia de género, no me canso.

Debe ser bíblico, aunque lo decía Facundo Cabral, "no se puede ser esclavo y menos de dos señores, no se puede amar a Dios al igual que a los traidores". Traidores de la vida, homicidas del victimario con el más mínimo respeto por la vida de las mujeres: si alguien muere, es siempre la mujer. Nuestros partidos políticos no hacen y nunca hicieron lo suficiente, desde el gobierno o la oposición, y la mujer sigue muriendo a manos del machismo asesino. Por eso, el Nano Serrat recuerda en su cantar: "rompen las promesas, y en nombre de quien no tienen el gusto de conocer", le ponen a la mujer -necesitada mujer, desheredada de la vida y el amor- la pistola de Torquemada en la cabeza y no apuntan, disparan. Y los partidos políticos tan pragmáticos como siempre a lo suyo, a los porcientos, a desvalijar el erario y a pensar cómo ganar las próximas elecciones. O perderlas por hastío. Un Código Penal posiblemente medieval, o simplemente los políticos se olvidan que el problema del país nunca ha sido la falta de leyes, sino la falta de voluntad política (voluntad política, recuerda) para cumplirlas y hacerlas cumplir por ventajas machistas (a coste cero, recuerda): los políticos. (Ahora que sabemos que el mundo con Trump, Donald Trump, puede ir hacia atrás, comencemos por liberar a las mujeres de esta cultura machista. Violencia de Género). Gracias.

El de "El Ventorro" (viene de abajo).

Atención: el de "El Ventorro, vía diario "Levante", me acaba de enviar un "emilio" con la peor cara posible. Joder, dona, estos políticos asilvestrados si no les "doras la píldora", son casi nada. Obvio los insultos y aquí les dejo lo sustancial del "emilio": 

Los pacientes con más de medio año en la lista de espera se disparan en dos años: "Las personas con más de 180 días en cola crece un 42%. Traumatología, Oftalmología y Cirugía General, son las tres especialidades con más pacientes en cola". 

Yo de esto tampoco sé, pero creo que deberíamos esperar por la "Cirugía Robótica". O que cada cual con su Dios se apañe.

La sanidad pública valenciana (cirugía o muerte).

"La sanidad pública valenciana derivó el 13% de sus operaciones quirúrgicas a hospitales privados en 2024, lo que elevó la cifra a más de 44.000 intervenciones en la carrera por seguir reduciendo las listas de espera en la Comunitat". Acusica, me lleva a preguntar: ¿Es necesario que la sanidad pública valenciana derive un 13% de operaciones quirúrgicas a la privada? Lo cierto es que en el informe no aparece en cuánto se redujo la lista de espera. Voy a por otra, quizá peor porque pudiera rayar la ilegalidad: "El procedimiento seguido desde su implantación es informal. No existe un trámite abierto, publicado en la sede electrónica de la conselleria o en boletines oficiales, en el que se detallen las tarifas", señala el organismo que dirige Vicent Cucarella en el informe publicado (por "Valencia Plaza"), que insistía en la falta de relación con la normativa vigente. El ente fiscalizador considera que el modelo incumple la ley 17/2017 de 30 de marzo sobre acción concertada, además de los principios de la contratación administrativa, como libertad de acceso a las licitaciones, publicidad y transparencia de los procedimientos, y no discriminación e igualdad de trato entre los licitadores. ¿Qué les pareció el caso? El artista, perdón, el conseller de Sanidad, se llama Marciano Gómez, lo digo por si ustedes quieren saber cómo va su cirugía. Advierto que si no llevan el carné del charrán en la boca no está ni se le espera, como su jefe, el de "El Ventorro". Ojalá no tengan prevista una operación quirúrgica urgente. (Siento la información para quien espera, pero como Ian, "no pasa nada güelu", en realidad lo que Ian quiere decir es que "la espera solo desespera a quien espera", en este caso una de dos: cirugía o muerte). Gracias.

Tal vez saber es empezar a querer.

La lucha diaria implica hacerlo sin contaminarnos. No me refiero a pecar por amor, que ustedes ya saben que es salud para el cuerpo, hablo de despreciar nuestros sueños, reducir nuestras metas a la estrechez de los recursos posibles, abandonar nuestra entereza emocional por presiones del entorno (de cuando en vez lo digo y no me canso: no se dejen llevar, no sean estúpidos, perderán, tarde o temprano perderán. Tengo ejemplos y duele el alma), devaluar nuestros valores a categoría de saldo. La resulta asumida por la conveniencia de una minoría, es otra manera de desfigurar y echar a morir nuestro interior. Nuestro yo auténtico, el que en confianza, quien nos acepte y llegue a conocernos, tal vez con el tiempo nos quiera. No se conformen con menos ni se desfiguren, no se rindan ante un grupo de poder o los porcientos, no se dejen intimidar frente a intereses bastardos. Y si algunos niegan, perseveren; y si otros flaquean, luchen y amen hasta las trancas. Aunque nadie les entienda. (Si todavía no les ha entrado en la cabeza que el amor es de cada cual y lo ejercita a su manera, cualquier intento de adulterar su identidad es recusable, y no sigo, porque si sigo acabaré pidiendo perdón y no podré mantenerlo). Gracias.

Eso tan necesario, lo superfluo.

Cuando llegan las rebajas... En tiempos de rebajas... ¡Qué chollos!. Antes, las mejores ofertas las encontrábamos a final de cada temporada: rebajas de verano, de invierno y así. Los tiempos cambian y ahora estamos de rebajas todo el año. "Precio recomendado". Y a partir de ahí, un porciento a la baja de escándalo. El precio recomendado y el porciento de escándalo ya no lo pone la competencia. El grande se comió al chico. En realidad estamos de rebajas todo el año. El comerciante como la banca siempre gana. Nos toman el pelo, nos irrespetan. Eso. Insultan nuestra inteligencia y lo que es peor, les seguimos el juego y como hay para todos los gustos, incluso para los más exigentes, nos embaucan de manera vil. A pesar de saber que las mejores ofertas no saciarán el deseo ni evitarán la autoexclusión. (Si te autoexcluyes estás muerto). Seguir las ofertas al compás que marcan las traperías provoca la aprobación insustancial que se alimenta de elogios y nos embriaga de placer. (Un corazón vacío de ternura, atiborrado de lisonjas, huérfano de caricias, desahuciado de la vida y la vivienda, subsistiendo de placeres con falsos amores). Las familias no despertarán de sus anhelos ocultos mientras no puedan llegar a fin de mes. Y sobrados de sobrantes compran en primavera para el invierno compulsivamente eso tan necesario, lo superfluo. Gracias.

Un virus y un homenaje.

En el Pueblo de Patricia pase lo que pase la culpa es de un virus. Un mareo, un dolor de cabeza, un revuelto de espinacas... Un virus. Y entonces pregunto: ¿Qué virus? Y sigo: ¿Virus de la covid? Yo no conozco otro virus. Y entonces salí a consultar a un microbiólogo de la Seguridad Social que saben y explican el papel decisivo que desempeñan los virus y cómo ayudan a combatir la resistencia de las bacterias y no estaba de vacaciones, estaba opositando para una plaza de sereno... ¿Es un virus, un empacho, o lo contrario? ¡Necesito saber!. Y, cómo no, consulté la Wikipedia. Ah, sí, yo soy mucho de la Wikipedia cuando no sé y quiero saber. Yo siempre quiero saber cuando no sé. Y sí, me entró un virus por donde no debía y a poco y poco más, mi esposa, en vez de llamar a la SAMUR, tiene que llamar a la funeraria. Y así, distanciándome de la ruindad de la politiquería en todas partes (ahora sé que solo superada por un virus), he vuelto a casa y al ruido. Por más que critique y diga, tengo una deuda acreditada con el responsable de cultura del Pueblo de Patricia: soñador de versos, hacedor de ruido e inquietudes, que sus alabanzas caben en una Biblioteca, procesiones de la Virgen aparte. Una semana al mes tampoco es para que el mundo cultural, intelectual, literario, calle, por supuesto: le debo mucho, un homenaje cuanto menos. Gracias.

España se quema.

"Del negacionismo a los recortes en prevención de incendios: el debate político sobre la emergencia climática". (elDiario.es).

Negación. Recortes. ¿Prevención? Cuando España arde, cuando el bosque se quema: ¡salvemos el bosque!. Y el gobierno y la oposición, gobierno y oposición son todos. Claro. Qué les falta para darse cuenta. ¡Canallas!. Siguen con el insulto y en permanente campaña electoral. Señorías de los recortes, cuando el bosque se quema, algo suyo se quema. ¿O no? No se hagan ahora los necesarios: en verano no se apagan los incendios, lo saben hasta los politicastros recién llegados a la vida pública en paracaídas ("haberlos ailos"), se apagan en invierno. Creen que ganaron las elecciones y no saben en qué país viven. Digo país y digo pueblo. Como el monte cuando se quema, pueblo somos todos y estamos en plan recortes y lo malo, porque el "presidente desaparecido" anunció que para el próximo año no habrá plazas laborales por el morro y tendrán que crearlas si las necesitan. -¡Alto ahí, eso aquí nunca jamás se hizo!. -O tirar de interinos. -Ah, eso sí. (Tengo pruebas). Y dale a la rueda: cada tres años otro. ¡Miserables!. Parece que nada tiene que ver y tiene, como cuando España arde y nadie es culpable. (Se hace tarde y ardo de vergüenza, como España arde. Y puesto que el dinero es bueno para inversiones y crear puestos de trabajo para el monte y la ciudad, por ejemplo. Digo ciudad y digo pueblo. Corrupción. Mañana vuelvo). Gracias.

Discriminación positiva.

"Los hombres se jubilan antes de los 65, tres años después de la 'reforma Escrivá', las mujeres cumplen con la edad mínima de retiro". (elEconomista). Uy, qué raro: ¿Por qué los hombres sí y las mujeres no? ¿Será que los hombres nacieron antes y cansados? No pienso en mí: quien me conoce bien sabe que soy un trabajador enamorado del trabajo y que pienso trabajar hasta los 80 años (como todos y todas tendrán que trabajar -a poco tardar- para poder jubilarse, al tiempo). Joder, dona, me aburro, siempre acabo hablando de mí y lo mío, aunque sea gracioso. ¿O será que las mujeres para jubilarse les quedan 37 años por cotizar? ¿Cómo es posible que las mujeres coticen solo un año en su vida laboral? Ah, que no es lo mismo trabajar que cotizar, ah. Pues que las mujeres cumplan con sus 38 años necesarios de cotización para jubilarse. A las mujeres nunca se les dio bien cotizar. Trabajar sí, mi esposa trabaja casi más que yo... sin el casi, mi esposa trabaja. ¿Qué diferencia existe entre trabajar y cotizar? Para las mujeres ninguna. (Las elecciones generales son cada cuatro años, y el problema sigue ahí. Desde el gobierno "¡discriminación positiva en favor de la mujer ya!". Si no, machistas y politicastros a la guillotina). Gracias.

Las redes, las redes sociales.

... y para mayor desgracia, he contagiado a mi esposa con lo no salir de casa y lava la ropa en la lavadora, no va al lavadero municipal (¡óigame, usted, mis obligaciones en casa son de gran importancia: la tengo como los chorros del oro, a mí no me venga con milongas machistas que no cuelan!. Que sea por las buenas o por las malas lo discutiremos otro día si se dan las circunstancias y el asunto llega al caso y no tiene por qué) y me entero de los chismes por las redes sociales convertidas en actores fundamentales de la vida pública, el coliseo romano donde se enfrentan las opiniones, las verdades y sobre todo las mentiras, los excesos y las exageraciones, los bulos y los discursos, en fin, la novelística de cada quien. Mal, muy mal, anda una sociedad donde la verdad ha dejado de tener importancia, donde puedes mentir, hacer daño, sabiendo que la verdad no te va a desmentir (tú lee entrelíneas y aparecerá tu nombre: me hiciste daño, tu Señor Dios sabe cuánto y si es juez, aunque sea de parte, tal vez te lo haga pagar a su manera). La verdad y la mentira van de la mano y solo la posverdad de las redes tiene interés. Las redes sociales han vencido a la realidad de los hechos y su evidencia ha transformado la percepción de la existencia que tiene la ciudadanía. La politiquería de los politicastros hace difícil llegar a pactos, de quererse ni hablo. Y los insultos no ayudan. (Tenemos que obligar a la verdad que responda a nuestros sueños: yo quiero seguir soñando). Gracias.

Ian y una noche de fútbol.

De cuando en vez, menos de lo que quisiera, Ian viene a dormir conmigo, y, qué quieren que les diga... Fútbol, los mejores partidos de todos los mundiales. Ian, mi amor, no digo el telediario, que a mí, bah, tampoco me interesa, pero una película, recuerda que me hiciste contratar dos plataformas de televisión, y también una de fútbol en directo de las ligas mundiales. ¿Qué interés tiene para ti Siria contra Yemen? "No pasa nada guelu". Pasa Ian, vaya si pasa, me sale el futbol por los ojos. ¿No te apetece salir a pasear por Les Seniaes o por el pueblo y hablar de nuestras cosas? "Atiende güelu, no te distraigas". No me distraigo, cariño, no me atrevo, aunque no te parece que los de verde son doce y los de azul diez... "No pasa nada Guelu". Entiendo, que jueguen doce de verde y diez de azul hechas las cuentas son veintidós, además, no creo que sepan qué portería es la suya... Con intención de intentar un imposible tal vez, le pregunté si no le gustaría tomar una horchata con fartons... "Cuando acabe el partido, guelu, calla". No me gusta el fútbol ni callar, pero no me quejo... no mucho. Si algo tiene sentido para mí en esta aventura que es la vida, hoy por hoy, es Ian. Acabó el partido, hicimos "merienda-cena", vimos otro partido y... "Hazme quillines güelu". Que descanses, cariño. "Que descanses, güelu". (Alguien tiene un pañuelo...). Gracias.

El Pueblo de Patricia se engalana.

El Pueblo de Patricia se engalana y no miento si digo que llegan las fiestas de agosto (las de julio, junio, mayo, abril, marzo y etcétera ya se fueron). Fiestas de mucho ruido y procesiones. Pero este año no me van a coger desprevenido, ¡ah, no!. El Pueblo de Patricia pasará una semana sin mí. (Fantasmagórica y real). No diría yo que alguna pagara para que no volviese (rencores de otros tiempos y otra vida, nada de qué preocuparse). Contraté en una agencia de viajes un curso de escritores ilustres que enseñan a escribir en un monasterio. Me dedicarán tiempo y yo pondré de mi parte: aprenderé. Cuando regrese a de soslayo no me reconocerá. Además de aprender a escribir, acordé con una cuentista chismosa por horas, en exclusiva, para que me cuente los chismes que circulan por los templetes del monasterio. Me siento joven para ser libre y esclavo del amor. (No estaba paciente, estaba malsufrido). Si me sobra tiempo también cultivaré la repostería monástica. Por cierto, mi esposa no va, mi esposa se queda, a ella no le molesta el ruido y le chiflan los saraos, me dijo que no se perdería un baile. El alcalde contrató una orquesta famosa (que no se respire miseria). Y eso fue todo, cuando vuelva ya les cuento. Gracias.

Cuida tú mi credibilidad.

Los dirigentes políticos, más tarde o más temprano, incluyo el currículum simplemente por ser noticia en las primeras de los medios, mueren por haberse tragado sus propias mentiras. Es un hecho y todos tenemos ejemplos. Joder, dona, como si la lucha diaria no implicara hacer las cosas lo mejor posible sin contaminarse. No me refiero a mentir únicamente, quiero decir negar sus anhelos, reducir sus sueños a la estrechez de los recursos posibles, abandonar la honestidad emocional por las presiones del entorno, rebajar los valores a la palabra asumida por las conveniencias de una minoría -por lo general escasa de casi todo-, incluyo cumplir las promesas electorales con las que ganarone elecciones. Honrar a la familia, la familia, qué le queda a la familia si le roban la credibilidad. Perder la credibilidad es una forma de desnaturalizarla y tirarla al estercolero. A los políticos no les importa perder la credibilidad. Tal vez no saben qué es (cuida tú mi credibilidad), su "yo" consciente, su verdadero ser, el que no todos conocen y quienes lo conocen no lo aceptan (si algo bueno tienes no es tuyo, es de otros. Y ahora vienes llorando tus melancolías. Estás muerto). Sin ser Machado, don Antonio: "Vanidad de vanidades, todo es negra vanidad; y oyó otra voz que clamaba, alma de sus soledades: solo eres tú, luz que fulges en el corazón. Verdad". Gracias.

Epstein o Einstein (me rindo).

Pienso que tengo que adelantar la cita con la Dama que vela mis sueños, o entraré por urgencias, o ya me encomendaré al Señor Dios y amén. El asunto que hoy traigo a de soslayo tiene que ver con desarrollar una idea. Me cuesta desarrollar una idea, se me hace imposible y con una mente absurda como la mía, con lapsus y horrores atribuidos a la edad. ¿Qué fue de mi lucidez mental? A veces tomo la licencia literaria de los diálogos ocultos, porque la sintaxis y sus formas de combinar las palabras y expresar significados; joder, me duele más que nunca la cabeza, y luego están los mareos que me hacen perder el equilibrio y cuerpo a tierra, como en la guerra. Y si me obligo a salir de casa entro en pánico y hablo como los que hablan y no se explican. De relacionarme con las vecinas, qué quieren que les diga: yo no soy de esos, pero ahora no me salen las palabras. Estoy fuera de mí, como Donald Trump cuando le hablan del "Caso Epstein". Por cierto, lo que les voy a contar les aconsejo que no lo constaten si les levanta dudas: en un buscador de EE. UU. busqué el "Caso Epstein" relacionándolo con Donald Trump y tengo el ordenador que me ordena en el informático y como le dije que me informara al día de la reparación, va para media pensión y continuará... (No es que les vaya la vida en ello, pero sí la de su ordenador: no lo hagan). Gracias.

"No pasa nada güelu".

Ocurrió hace días caminando el atajo de Flor de María en Les Seniaes mientras echaba a andar la imaginación para que de soslayo no muera como "El saco de mis pensamientos" quizá, y recordé que cuando nació Ian le regalé "El Principito", luego dediqué el tiempo a crecer con él y olvidé otras cosas importantes de la vida y no le regalé, y está muy cerca de fichar por el Sporting de Gijón, "El Ingenioso Hidalgo Don Quijote de La Mancha". Olvidos como este me suceden a menudo. ¡Olvidadiza memoria!. Les Seniaes soportan mis gritos cuando se me hace difícil convivir entre tanta injusticia y me disculpan, pero este olvido tiene culpa y no disculpa. ¿Cómo fue que sucedió? Este olvido es de esos que no encuentran camino. ¿Adónde van a parar los recuerdos de los que hablamos cuando se olvidan? ¿Y adónde los olvidos sin memoria? Patricia me dice que de cuando en vez se me va la pinza y me enfado, sin razón me enfado, aunque este olvido que no puedo minusvalorar es una venganza y no un olvido. Mi mente absurda se venga de mí, me condena porque sí sin poder defenderme: no tengo defensa ni perdón. Me perdonará por amor. Ya fui a la librería y lo tengo envuelto en papel de regalo, pero ahora no sé cómo se da un libro extraordinario, divino, sin que María, la Magdalena, me acompañe y me levante la mirada clavada en tierra. Gracias.

Metomentodo.

Jesús el Cristo dijo: "Yo soy la luz del mundo". Y yo digo que esa frase ya la pilló Trump, Donald Trump antes de que naciera Jesús el Cristo y escribieran los Apóstoles del Antiguo Testamento y los del Nuevo la Biblia, si no fueron los mismos, ya que, la Biblia, si no es la misma, parecida. Y luego dicen que Pedro Sánchez plagió el doctorado. Quien pueda que tire la primera piedra: Pedro papa o Pedro presidente. De cuando en vez me meto en unos fregados que para salir de ellos tengo que pedir auxilio a la Magdalena. Sin dudar de ningún Pedro, que para eso está la "derechita cobarde" (qué poco te queda, Albertiño), cuando las sombras se vayan yendo tú solo acércate a la luz sin dejarte intimidar, porque las sombras querían convertirte en un muro inaccesible, como los que está levantando Donald Trump por el mundo y su futuro. No obstante, si algunos quieren, plantémosle cara, aunque Ursula von der Leyen no le pudo y los socios de la investidura ya no los reconoce ni la madre que los parió. Ursula von der Leyen no negoció en favor de los nuestros. Tal vez en favor de los suyos, por lo de los coches y tal, de los alemanes, quiero decir, pero ellos también dicen no. Ay, si Angela Merkel... ¿Qué? Que otro gallo cantaría. Gracias.

Les Seniaes son más que tierra.

Eugenio, ay, cómo lo echo de menos, mi viejo y sabio amigo, en fin. Eugenio dijo: "No dejo entrar el señor mayor en que me he convertido. Me mantengo ocupado. Hay que mantenerse activo, capaz; mantenerse vivo, cueste lo que cueste y a pesar de quien pese. Yo no dejo entrar al gruñón, envidioso, repleto de lamentos, sin valor para enfrentarse a las injusticias de los hostiles, ni a los enemigos de la vida y el amor, ignorantes que no saben ni siquiera que están muertos. La mayoría de edad puede ser creativa, llena de luz y anhelos". (A los mayores que no se han dejado ir deberían venir a Les Seniaes: el paraíso donde todo comenzó. Donde se juntan las vidas paralelas y la mente está en incesante estado de alerta. Vengan humildes y autocríticos, sin dejar de ser ustedes, pero mirando otras cosas. Vengan para ser y hacer felices a los que encuentran a su paso y, sobre todo, a los que sufren y tienen miedo. Al alba pasa una aurora embriagada, y la aptitud que levanta el ánimo y lo propaga hacia la magnitud de los sentimientos puros. Aquí la psique nacida sale indemne ante cualquier atropello, porque la desesperanza y la tristeza que empuja el ensueño al foso del desasosiego se desmorona ante la Santa Poesía). Gracias.

I ara què fem?

Esta noticia que aparece hoy en los medios digitales viene en la página de economía, para más inri, y con malquerencia. Si es un chiste no le veo la gracia. La noticia no la imagino ni como reclamo publicitario para tanatorios reunidos. Atentos: "Los nuevos jubilados valencianos cobran 272 euros más que los que acaban de morir". I ara què fem? "Las altas iniciales a la Seguridad Social en la autonomía el pasado junio fueron de 3.019 frente a las 2.068 bajas". Debo insistir: I ara què fem? "El número de jubilados no cesa de aumentar". Y dale a la rueda que rueda. De acuerdo: ¿Entonces a quién matamos primero para equilibrar la balanza? Como soy de parte y soy arrogante y malpensado, que comiencen por los que más cobran hasta equilibrar las cuentas de la Tesorería de la Seguridad Social. Después los del Pacto de Toledo: no tiene sentido que cobren más que los de La Diputación de Valencia con superávit, así que p´alante, como diría Miguel Ángel Rodríguez ("MAR", para los... diría amigos, pero si exceptuamos a Isabel Ayuso, solo tiene enemigos). Si alguno se le pasó de soslayo y no sabe de dónde sale el dinero para pagarles a estos "vivos" que no dan palo al agua, sale de nuestros bolsillos. (Estoy que me subo por las paredes. En fin, para no repetirme ya les paso el testigo, avísenme cuando quieran meterle miedo al país). Gracias.

La Diputación de Valencia.

"La Diputación de Valencia da a sus funcionarios préstamos sin intereses de hasta 20.000€ para vivienda. Los empleados y sus hijos disfrutan de ayudas como ortodoncia, audífonos u operaciones de vista, además de una Escola d’Estiu gratuita. La Diputación de Valencia cuida bien de sus empleados. Y no solo por los generosos salarios, de más de 120.000 euros para la elite funcionarial, o los más de 50.000 para más de un centenar de administrativos, en puestos que no requieren titulación universitaria. Junto a las tablas salariales (unos 120 empleados ganan más que el propio presidente provincial), el convenio colectivo en vigor prorrogado desde 2022 incluye también múltiples y diversos beneficios sociales". (Levanteemvpuntocom).

Ahora comprendo que para ser funcionarios falseen sus currículos y lo nieguen ante Jesús el Cristo crucificado. Yo creí que era para darse importancia y ya veo que no. También creí que aunque disimularan tenían vergüenza. La política debería ser "el arte de lo probable por imposible que parezca". Distinto son los "políticos de las promesas" y los "funcionarios de vuelva usted mañana". Esos políticos y esos funcionarios son los peores. No es cristiano estar "en misa y repicando". No se puede defender la vida de uno celebrando la muerte de los demás. A las familias siempre pobres trabajen o no, o en el desempleo de larga duración: todas sin poder llegar a fin de mes. Lamento repetirme como "les morcilles asturianes feches con sangre de gochu". Esto es un amargo duelo, si no Trump, Donald Trump, el bipartidismo. Los que pierden seguirán perdiendo hasta que el bipartidismo se ponga de acuerdo y solucionen nuestros problemas y se olviden de las próximas elecciones. Gracias.

Un güelu desabaratau.

El alfabeto y la gramática ya pusieron palabras suficientes para explicarnos y cantarnos las verdades a la cara. No sé yo si viene el asunto al caso, pero los mayores de ahora somos más mayores que los de antes. Los que llegan a mayores hoy en día viven más. No quiero que alguien vaya diciendo por ahí que peco de arrogancia. Qué triste saber que alguien piense eso de mí. Ay, en fin. En fin, si fuera en fin, pero no lo es: vivo los años altos de la vida y puedo ser lo que me dé la gana, incluyo la arrogancia, la autoestima, la sabiduría y los consejos y, además, me declaro pecador, sí, yo pecador: bebí en los labios de otros labios. Y como Jodie Foster: "Cuanto más vieja me hago, más despreocupada quiero estar". Quiéranse y experimente el amor prohibido. (Te dije que no quería morir sin tener algo contigo... ¿Recuerdas? Nadie debiera morir sin haber cumplido sus sueños. ¿Volverías a la política para cumplir mis sueños? ¡Oh, no!). ¿Y ahora? Ahora insistir en lo dicho: El alfabeto y la gramática ya pusieron palabras suficientes para explicarnos y cantarnos las verdades a la cara. (Cuídense, hagan lo posible por llegar a mayores y si no bebieron en los labios de otros labios, háganlo, pequen y vivirán más. Pecar es salud). Gracias.

Tiene guasa.

Joder, dona, lo mío y lo de los políticos... Lo mío es crónico, tengo papeles científicamente contrastados que lo confirman, pero lo de los políticos. ¿Acaso también es crónico? Y lo que es peor: ¿Los políticos secuestraron la Santa Poesía? ¿Cómo fue y cuándo ocurrió? Me dejé llevar por esos farsantes y ahora, extinta la poesía qué será de mí. Me dejé llevar. La vida de un político es estar en el Congreso o preso, o viceversa: al menos que sea, o viceversa, quiero decir que si están presos es que cometieron algún crimen y que no vuelvan. Y qué me dicen de la penúltima de Miguel Tellado periodista y Koldo García confidente... Pues yo me pido a los Reyes Magos ser la Madre Teresa de Calcuta. Me lo pido hoy, a tiempo para que no se les olvide su maravillosa sonrisa. Vuelvo a lo mío. Vuelvo y podía quedarme para no volver. Se me ocurre que si vuelvo será para ejercer mi influencia y opositar sin currículum a alcaide de la cárcel de Soto del Real para reformarla. Esa cárcel es un hotel de lujo. ¡Ah, sí!. Las celdas serán de 2x1 como la de las monjas de clausura, sin luz, en soledad y en intimidad con su Señor Dios. Y para no llevar a engaño, aclaro que en adelante solo habrá una forma de confesar el delito y no será pidiendo perdón, el perdón hay que merecerlo, tendrán que rendirse como en la guerra y devolver lo robado. Después a elegir: morir o cumplir condena. Como elegirán cumplir condena, cuando la cumplan, morir, porque lo de la condena era guasa. Gracias.

Vacaciones de verano.

Es agosto y un día música enlatada y otra tamborrada, y más petardos. Demasiado ruido. Entonces, con tiempo, busqué por internet una casa rural para pasar los días de más ruido en el Pueblo de Patricia. Pero los precios, de haber plazas libres, se escapan a mis posibles económicos. Por huir del ruido sería capaz de dejar que me picaran los mosquitos... Tengo una idea: untarme de matamosquitos. No hay mosquitos, se los comen los tábanos. ¡Oh, no!. Pues vestiría traje de buzo sin botella. El Señor Dios sabe que no puedo pagar ni una litera. Y le di mi número de móvil al señor que atendió mi llamada por si a última hora alguien cancelaba su reserva y luego hablaríamos. Hablado estaba, pero insistí por si a última hora un reservista, como en la guerra, lo mataban, desertaba, o lo ascendían a general. A día de hoy no me llamaron: nada imprevisto, ni previsto por los que olvidan que en septiembre hay que comprar libros y libretas, lapiceros y uniformes. Pero que igual son cosas mías y tiene razón el gobierno con la prosperidad económica: la gasística y la eléctrica y la banca y etcétera. Los jubilados tampoco llegamos a fin de mes, por lo que creo que las familias vivalavirgen lo de los libros y libretas, lapiceros y uniformes del nuevo curso escolar lo tienen resuelto: ocho millones de coches en la carretera, y más trenes y aviones, lo confirman. (No me daré más vueltas, se trata de encontrar a un usurero que patrocine las vacaciones de verano y ya amanecerá algún día). Gracias.

Agresión y racismo del peor.

Mi generación, ay, dona, mi generación hace tiempo que comenzó a desplegarse por el cementerio. Me viene un recuerdo a la memoria: "Patria y Libertad". José Martí, poeta cubano, es una figura emblemática cuyo legado sigue inspirándonos hoy en día. Su pensamiento nos habla de libertad, justicia y amor por la patria (la patria somos todos y todas, no se confundan ni confundan a los exaltados envolviéndose en la banderita de Marujita Díaz: "banderita tú eres roja, banderita tú eres gualda, llevas oro, llevas sangre en el fondo de tu alma" para atizar a la xenofobia, el odio, la agresión a los migrantes reflejando su laborioso provecho a través de la desinformación. La palabra, la palabra que camina por los pueblos de España en busca de una patria mejor. La palabra une, no desune. José Martí nos invita a reflexionar sobre nuestros valores y a comprometernos con la causa de la libertad y la dignidad humana. Pero José Martí ha muerto y huérfanos de patria y libertad la tajante injuria continúa con la desinformación que todo lo enmienda. Es agosto, la canícula, y me cuesta respirar, se mastica el ambiente y augura malas noticias: patria o muerte, una patria enloquece y la bola de cristal de Miguel Tellado anuncia lo inevitable. "No hay nada más peligroso que un Pedro herido". (Soledad, verbo y polvo, se aproxima otra derrota. Y Feijóo lo sabe). Gracias.

Vacaciones sobrevaloradas.

"Estos son mis principios... si no les gustan, tengo otros". El enunciado no es mío, es de Marx, Groucho Marx, yo no tengo tanto talento (ni menos). Pero lo pueden firmar los políticos de sobrevaloradas vacaciones. En mis tiempos les llamábamos "chaqueteros", imagino que eso no cambió. Chaqueteros, la mayoría fanáticos del "irrepetible" desde que se escindieron del PP para extorsionarlos desde afuera y llevarles por el camino de la degradación del humano ser. Aunque sobrevaloradas las vacaciones, según Albertiño, a mí me vendrían de lujo dos semanas en una isla desierta con un libro, un sombrero de paja y nada más, ni comida hasta que dejara mi cuerpo como ese que se tira desde el acantilado al mar para anunciar un perfume. Ya me veo... (tirar se tiraría el doble) nadando y subiéndome al barco de la joven con un tipazo parecido al mío y tan guapa como yo, ay, perdón. Como están sobrevaloradas las vacaciones no me lean, no vaya a ser que su jefe tenga "pinchado" de soslayo, les localice y los llame para atender unos asuntos inaplazables. Ya me leerán, si ustedes en un descuido aparecen por aquí, dado que, de soslayo, como el voto en España (hasta que Albertiño y el fan del "irrepetible" ganen las elecciones y nos expongan a todos y todas a la muerte, la criminalización y la tortura innecesaria) es secreto y libre. En fin, hace calor y si me entretengo más no podré salir a pasear por Les Seniaes. (No me tomen en serio y pasen un día estupendo). Gracias.

Un día al azahar y una rosa.

Necesariamente acepto la realidad de los hechos y miro al frente, pero no volveré a escribir un día al azahar y una rosa. Esa realidad inspira un día de oración por los difuntos. Qué bueno que se pierda en la memoria lo que fue, ahora que ha muerto. Quien cree en la eternidad su alma vive y recordarla es tener presente sus valores humanos... ¿Bondad? ¿Compañerismo? Me cuentan que reside en el cementerio al haber renunciado a vivir el amor sincero. Recordarla sería esbozar el amor de un día. Es pasado, su alma navega en el purgatorio y sus cenizas en el cementerio. Un día al azahar y una rosa no recordará la realidad impuesta. Al correr el tiempo son múltiples los paradigmas que han evidenciado la particular capacidad que tiene la gente para olvidar promesas de amor. Hay actores que exhiben su virtud con base en conductas escasas de dignidad. Otros se abren paso con acciones para llegar a destinos de vida inconclusas. Como buen conocedor de la filosofía budista, de las grandes aportaciones del budismo a la vida, es poder conocer la mente a través de la meditación, ejemplo: si echamos una cucharada de sal en un vaso de agua, el agua se vuelve salada. Pero si echamos la misma cantidad de sal en un embalse se disuelve y no se percibe. Eso mismo ocurrió con su memoria. Cuando la mente es pequeña, cualquier emoción negativa nos destroza. Al contrario, si la mente es grande aun cuando surjan realidades sotretas, no nos van a afectar. Un de soslayo herido de corazón aconseja auxiliar a los que sufren para abrir la mente. Una mente cerrada todo lo ve a través de miradas desordenadas, es la mente con la que vio a los demás, también a la vida como una permanente batalla en la cual hay que estar a la defensiva. Fue víctima de sí misma. Todo está en la mente, encontrarlo, es descubrir el poder de transformarnos. Pero en ese nuevo amanecer ni ella ni yo estaremos. (Elevemos una oración por el Señor Padre y el Hijo y amén). Gracias.