Día Internacional del Libro.

"Los autores han dicho siempre en sus prólogos y se lo han llegado a creer ellos mismos, que escriben para el público; no sería malo que se desengañasen de este error. Los no leídos y los silbados escriben evidentemente para sí; los aplaudidos y celebrados escriben por su interés, alguna vez por su gloria; pero siempre para sí". (Mariano José de Larra).

Y llegaron aquellas primeras lecturas. Llegaron como van llegando los meses y los años regalando silenciosamente juicio y experiencia, sentimientos, amor por los libros, y escribir, al tiempo que nacía en mí una dependencia literaria extraordinaria. Recuerdo mis primeros poemas con misiones y objetivos de conquista. Recuerdo el primer beso, mi dulce e inocente primer beso. Recuerdo una biblioteca de maderas oscuras y el olor a libro de papel leído. Recuerdo soñar y creerme soñado. Pero antes llegaron los cuentos. Y otros libros, casi siempre entre envolturas de melancolías y divagaciones sin rodeo cuya única utilidad era alimentar en mí el asombro. Llegaron también aquellas otras lecturas políticas, inextricables, que infundieron en mí solidaridad y contienda, a la vez que me obligaba a buscar en el diccionario de la RAE palabras de rescate. Recuerdo un poema de amor que floreció hechizado. Recuerdo libros buenos, pasos perdidos, almas rotas, venas abiertas. Recuerdo el onirismo y que fui carme de manicomio. Y entre recuerdos recuerdo uno que el tiempo no calló: "Don Quijote de la Mancha". Mi musa, mi delirio. Y fui papel, y fui pluma, y fui tinta. Y soy la fábula sin paradoja escrita por un orate enamorado. Gracias.